La Bruja de la Calle de la Plana

Isabel Petrus

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La Bruja de la Calle de la Plana

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Texto núm. 5994

Título: La Bruja de la Calle de la Plana
Autor: Isabel Petrus
Etiquetas: Cuento

Editor: Edu Robsy
Fecha de creación: 7 de diciembre de 2020
Fecha de modificación: 7 de diciembre de 2020

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La Bruja de la Calle de la Plana

Ella, no podía evitarlo, se definiría siempre en pelirrojo.

No había ningún signo exterior que la explicara tan bien, ni nadie dudaba a la hora de explicar como era:

—Sí, la pelirroja, esta niña con gafas, la hija del barbero...

Y acabó siendo, por definición, la pelirroja. Y esto, indudablemente,
 imprime carácter. Se puede ser muchas cosas en la vida, unas más 
 importantes, otras menos. Tener los ojos azules, o ser alta, redondita, 
 lista, o desgarbada. Pero todo esto, en menor o mayor medida, abunda. No
 pasa lo mismo con las pelirrojas: hay pocas, son escogidas, normalmente
 tienen un genio endiablado, y siempre, siempre, son algo brujas.

En su familia, y desde siempre, había un pelirrojo o una pelirroja en
 cada generación. No se repetían. Afortunadamente. Ya era un problema 
 para todos liarse con una sola, como para andar repitiendo la 
 experiencia al mismo tiempo. Y todos los pelirrojos de su familia tenían
 una vida diferente. No mejor, ni peor. Pero sí distinta. Marcada por la
 buena o la mala suerte, pero encontrando siempre la manera de no 
 perderse, de capear el temporal, de sortear los escollos. Normalmente, 
 eran aquellos de los que se contaba su historia en las largas tardes de 
 los domingos de invierno, porque siempre habían vivido cosas que los 
 habían hecho desgraciados, o terriblemente felices. Nunca fueron 
 medianías, nunca se casaron y tuvieron hijos y después comieron 
 perdices, como les pasaba a la inmensa mayoría de los mortales. Algo 
 fallaba siempre, fuese el marido, la mujer, los hijos, o las sufridas 
 perdices, símbolo de la felicidad de los cuentos, por algún lado se 
 rompía la historia, para bien o para mal.

Y ella no iba a ser menos, estaba segura. En su fuero interno, en la 
 tranquilidad tremenda que te da la sabiduría de los pocos años, sabía, 
 sin lugar a dudas, que era una elegida. No se puede tener un pelo así, 
 sin que algún dios te haya tocado con su mano. Claro que hay dioses de 
 muchas clases, incluso dioses nocivos, y alguno, acaba siendo sólo un 
 dios menor. Pero dioses al fin, con capacidades desconocidas por los 
 hombres. Y esto la hacía soñar.

Estaba convencida también de que descendía en línea directa de alguna
 bruja quemada en la Edad Media, por pelirroja. Lo contaba, y su 
 historia era tenebrosa. Hacía estremecerse de miedo a su hermana Gary, a
 su prima Juani. Y a quien quisiera escucharla, claro. No se negaba a 
 cualquier público dispuesto. Pues tenía un gran defecto: era 
 tremendamente presumida, y convencida como estaba de que era especial, 
 tenía prisa por convencer a todos de que su vida, sin duda, sería 
 diferente.

Esperaba convocar a los dioses protectores con sus historias, 
 esperaba que la levantaran al vuelo, y se la llevaran de allí, del 
 barrio que la sumía en la medianía, de la vulgaridad del vivir de cada 
 día, que la agarraba, estaba segura, por los pies y le impedía volar.

Porque, hablemos claro, ¿qué hacía una bruja como ella, dotada de 
 poderes especiales, tocada por la mano de un dios, viviendo en un sitio 
 como este? Pero estaba segura de que tarde o temprano llegaría su 
 momento glorioso, aquel en que se reconocerían sus méritos, aquel 
 momento, al fin, en que podría volar sola, y despegar, salir de su 
 entorno y volar para siempre.

No sabía todavía lo que haría con su vida, pero tenía algo muy claro:
 sería algo grande, célebre. En los atardeceres de verano, cuando el día
 se mostraba interminable, nada decidido a fundirse con la noche, ella 
 soñaba, sentada en el portal, mientras sus amigas jugaban a los juegos 
 de siempre, aquellos de los que las piedras de la calle de la Plana 
 sabían los nombres, los sabores, incluso las trampas.

Se quedaba absorta, ensimismada, mientras Ani, Montse, Orieta corrían
 de lado a lado, buscando el hierro protector de los pestillos de las 
 puertas, de los cerrojos de las ventanas, que les impedirían perder 
 turno en el juego, y ella volaba, sin alas, en busca de su destino 
 seguro.

Sería ministra, escritora, descubridora de maravillas, desfacedora de
 entuertos. Conocería los más bellos lugares, las más interesantes 
 personas. Y la reconocerían a ella como extraordinaria. Se comería el 
 mundo, estaba segura.

A veces, sus destinos cambiaban, según el último libro que caía en 
 sus manos. Podía ser una piloto de aviones aventurera, o una genial 
 diseñadora de modelos carísimos, que dejarían a sus clientas con la boca
 abierta. Descubriría tierras ignotas, o vencería una epidemia imparable
 con sus tratamientos médicos. Normalmente, podía pasar cualquier cosa, 
 menos las que encerraban en sus historias las soluciones que dependían 
 del buen hacer de una hada madrina. Ya se sabe: las hadas madrinas y las
 brujas, aunque sean buenas, no se llevan bien. Además, ella dejaba 
 estas soluciones fáciles, junto con los príncipes encantados, para las 
 pobres de espíritu, para las que esperaban que la solución les llegara 
 de fuera, de forma milagrosa. Porque ella estaba convencida de que el 
 milagro suyo era un milagro de cada día, algo que llevaba dentro, que 
 formaba parte de ella misma, y que se manifestaba, sin duda, en este 
 pelo rojo que la hacía diferente de las demás.

Para vivir, sólo necesitaba su imaginación, un buen libro y un rincón tranquilo en el que su soledad creara el mejor ambiente.

Descubrió pronto que si deseaba algo con mucha, mucha fuerza, lo 
 conseguía. Lo probó un par de veces, y dio resultado. La primera, con el
 molinillo de café.

Era una lata, para cualquiera, moler el café con este molinillo de 
 madera, pesado, aburrido, con el que dabas vueltas y vueltas, y nunca 
 quedaba suficientemente fino. A ella le parecía que sí, que estaba bien.
 Pero su madre comprobaba siempre que no, que quedaban trozos de granos,
 que todavía debía seguir. Claro, pronto encontró el truco de esconderse
 para no hacerlo. Pero el mismo truco descubrieron sus dos hermanos, y 
 le dolía luego la conciencia, cuando veía a su madre, agobiada ya por 
 demasiadas horas de trabajo, insistir, dale que dale, dando vueltas al 
 dichoso molinillo. Se le ocurrió entonces la posibilidad de que cayera 
 del cielo un aparatito eléctrico, uno de estos que se usaban en casa de 
 tía Toñi, y que resolvía el pesado problema.

En aquel tiempo, el café se compraba a granel en la tienda de Es Pla 
 des Monestir, y no en las bolsas ya molidas que se compran ahora en el 
 supermercado. En Vicent de sa Creu d’en Ramis tenía fama de vender el 
 mejor café, y el mejor aceite de Mahón. Era una excursión mensual, el ir
 a comprar estos artículos. El aceite de colza no había enturbiado 
 todavía el panorama español, y era una maravilla ver cómo salía el 
 aceite, medido con una manivela, como formando parte de una magia no 
 descubierta. Pero volvamos al tema. Intentó buscar soluciones 
 alternativas al molinillo. Y empezó a pensar seriamente en ello. Por la 
 noche, en la cama, con los ojos apretados con fuerza, se concentraba en 
 buscar soluciones. Llegó a la conclusión de que no necesitaba encontrar 
 la forma de hacer el milagro: el milagro se haría solo, ya pondrían los 
 ciclos la manera. Ella sólo debía concentrarse en desear el nuevo 
 artilugio, en imaginarlo hasta su más íntimo detalle. Desde luego, no 
 había que pensar en comprarlo: la economía familiar no daba para estos 
 gastos fuera de presupuesto, y sería una locura imaginar que un dinero 
 necesario para cosas más imprescindibles, se destinara a algo así.

Blanco. Sería blanco. Lo decidió la tercera noche que se pasó 
 deseándolo con fuerza. Y su tapa sería de un color achocolatado, 
 transparente, para comprobar lo bien molido que estaba el café, sin 
 destaparlo. Y el pulsador negro, claro. No se detuvo a pensar en si 
 había visto algo así en algún lugar, o si lo inventaba mientras pensaba 
 en él. Se concentró, exclusivamente, en desearlo. En imaginarlo sobre la
 mesa de la cocina. En verlo como propio.

Y sucedió el milagro, claro. No podía ser de otro modo. No se imaginaba siquiera un posible fracaso.

El sábado siguiente añadió a la compra encargada por su madre un vaso
 de leche de almendras Solís. Hay que decir que fue su billete de 
 lotería premiada. Lo compró como una golosina, sabiendo que se salía de 
 presupuesto. Y pumba. Fue llegar a casa, y leer atentamente la etiqueta.
 Promoción: para dar a conocer el nuevo producto, se ofrecía la 
 posibilidad de que en el reverso de la etiqueta apareciera el premio de 
 un electrodoméstico. Era el sueño de cualquier ama de casa, claro. Los 
 primeros sesenta pillaron a todo el mundo con la ilusión del enchufe, y 
 con unas economías familiares, especialmente en este barrio, que no 
 daban para alegrías eléctricas.

Casi no necesitó ni mirar la etiqueta para saber lo que decía.

—Mira, mamá. El molinillo de café.

—Tonta. ¿Cómo va a tocamos a nosotros? Con la cantidad de frascos que se venderán, y las pocas etiquetas premiadas que habrá...

Pero sí, sí. Ésta era, no podía ser de otra forma, la etiqueta 
 premiada. Y el premio, no podía ser otro que el molinillo, dichoso 
 trastito, pedido hasta el aburrimiento. Menuda sorpresa. Todavía lo 
 recuerda, allí, sobre la mesa de la cocina, blanco, por supuesto. Y con 
 la tapa oscura, casi transparente. Y el pulsador negro. Como en sus 
 deseos. Formó parle de los aparatos domésticos, durante mucho tiempo, 
 hasta que fue sustituido por otro, más moderno, comprado, por lo que no 
 tenía ni la mitad del valor que tuvo el primero.

Y no fue esta la única vez en que puso a prueba sus poderes. Otra 
 vez... aunque ésta es todavía demasiado dolorosa como para recordarla. 
 Era algo en lo que se jugaba mucho. Los problemas, idiotas problemas, 
 llamaban a la puerta de casa, y se derrumbaba la fortaleza familiar. El 
 agobio podía provocar una ruptura, y nadie parecía encontrar solución. Y
 la solución apareció de repente, casi sin sentir, cuando ya nadie la 
 esperaba. Y ella sabía, sólo ella, de qué forma llegó. Fue también el 
 resultado de alguna noche en vela, de apretar con fuerza los ojos 
 cerrados, de desear hasta entumecerse el cerebro una cosa, con 
 desesperación. Y llegaron, claro, como digo, las soluciones. Y todo 
 volvió a la normalidad.

Nunca habló de ello. Nunca dijo ni explicó que ella sabía cómo se 
 había solucionado todo. ¿Para qué? No valía la pena entrar en detalles. 
 Lo importante era lo logrado. Pero le cogió miedo al sistema. Se 
 convenció de que podía ser peligroso. Descubrió que manejar así las 
 cosas era algo que podía ser terrible, a la larga, para ella y para los 
 demás. Hubo un momento de ruptura entre lo que era, y lo que tenía miedo
 de ser. Y dejó de desear, decidió que no pediría nada más.

Claro que coincidió, más o menos, con el corte de su melena. Su pelo 
 se convirtió en una vulgar melena de paje, adocenada, nada sugerente 
 para ningún dios.

Todavía, tras el paso de tantos años, recordaba cómo caían los mechones de su pelo, en la peluquería de Luisa.

—Es más cómodo —decía mamá—. No se te enredará tanto el pelo, podrás peinarlo más fácilmente.

Y era verdad, claro. Quién iba a dudarlo. Pero estaba segura de que desaparecía mucho más que su pelo en la aventura.

Se olvidó de desear. No se dejó crecer el pelo en mucho tiempo. Dejó 
 de considerarse especial, algún tipo de bruja buena. Se adocenó, 
 definitivamente.

Y nunca más le pasó nada extraordinario. Con los años, se casó y 
 descasó, tuvo hijos, luchó a brazo partido con la vida. Los problemas 
 llegaron a poder con ella, y los resolvió poco a poco, como todo el 
 mundo hacía, sin misterios. Salió a su tiempo de la calle de la Plana, y
 sólo volvió a ella para las visitas llenas de nostalgia. Pero no salió 
 volando, ni en volandas. Fue la vida la que la sacó, y la dejó en otros 
 sitios que no fueron, forzosamente, mejores. Todo lo que le pasó, desde 
 entonces, rozaba tanto la normalidad, que le hizo olvidar, con el 
 tiempo, que alguna vez había sido, en secreto, la bruja de la calle de 
 la Plana.

Incluso ahora, cuando alguna cana aparece ya entre su melena 
 pelirroja, larga otra vez, pero sin poderes visibles, duda. Duda de si 
 lo que recuerda fue verdad, o sólo un sueño. Pero sabe, en el fondo sabe
 que le encantó ser, alguna vez, esta bruja pelirroja que iba a comerse 
 el mundo.

Isabel Petrus

Isabel Petrus Meliá (Mahón, Menorca, 8 de mayo de 1956) ha sido desde su juventud una lectora voraz, que tenía claro que quería escribir. Y aunque profesionalmente se ha movido siempre en un ambiente muy distinto –empresaria a cargo de su propia inmobiliaria desde hace muchos años– escribió artículos en la prensa local de Menorca durante años, ha colaborado activamente en radio y prensa, y todos los temas relacionados con la comunicación. Actualmente participa en una tertulia radiofónica, y está convencida de que, cuando tenga tiempo, escribirá….De momento, sigue leyendo mucho, y vive, como le gusta, rodeada de libros.

Muy implicada socialmente, ha colaborado de forma activa como concejal en Alayor, que fue su pueblo de residencia durante años, presidenta de un club de futbol centenario en Menorca, La Unión Deportiva, y es, a día de hoy, aún, una feminista de viejo cuño, convencida de que la igualdad es inherente a la persona, del sexo que sea, y se enorgullece que haber sido la primera mujer en muchos sitios, y abrir camino a otras mujeres para que siguieran demostrando cuanto y como valen.

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