La Escritora de Historias

Isabel Petrus

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La Escritora de Historias

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Texto núm. 5995

Título: La Escritora de Historias
Autor: Isabel Petrus
Etiquetas: Cuento

Editor: Edu Robsy
Fecha de creación: 7 de diciembre de 2020
Fecha de modificación: 7 de diciembre de 2020

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07730 Alayor - Menorca
Islas Baleares
España

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La Escritora de Historias

Las tenía de todos los tamaños, de todas las medidas, de todos los sabores, de todos los colores.

Lo suyo era visceral, total: amaba escribir historias, y hacía de 
 ello su vida misma. Pasaba las horas ante su máquina de escribir, y se 
 olvidaba, al hacerlo, de hablar, de comer, de dormir. Cuando sentía 
 nacer una historia en su interior, nada era capaz de detener el impulso 
 que la llevaba a agarrar su máquina, y llenar aquel folio blanco que era
 como una tentación, como un pecado.

Había empezado como un juego, y acabó siendo más fuerte que la vida 
 misma. Y arrancaba chispas a su máquina de escribir, mientras su 
 imaginación volaba por libre, descubriendo mundos, inventando realidades
 que, hasta que ella aparecía, se escondían muchas veces detrás de la 
 realidad misma. Y lo que escribía era tan obvio, tan real, tan cierto, 
 que nadie dudaba de que su vida era rica y densa, interesante, como sus 
 mismas historias. Nadie podía escribir con tal intensidad, convenciendo 
 tanto, sin ser parte real de lo contado.

Cuando ella hablaba de amor, una imaginaba las más ardientes 
 historias, los más densos romances, los besos más apasionados, los más 
 agotadores clímax. No podía ser de otro modo. Y, quienes la leían, 
 sentían envidia de sus vivencias, e intentaban imitarla, igualar lo que 
 ella explicaba:

«Sus ojos la subyugaban. Y ella se dejaba hipnotizar. Sus caricias, 
 ¡ah, sus caricias!. Y el placer inmenso se extendía en oleadas, mientras
 besaba su cuello, y sus manos recorrían su cuerpo, sin darle un momento
 de reposo...».

¿Cómo no creer que era la mejor amante del mundo? Se preguntaba más 
 de una, mientras suspiraba resignada, mirando al manta de su marido, que
 nunca la llevaba a estas colas de placer, ni le hacía sentir algo 
 parecido, y que se limitaba a darse la vuelta, en la cama, tras musitar 
 un:

—¿Te ha gustado?— que hacía mucho tiempo ya que no merecía más respuesta que el silencio. Y a dormir, claro.

Describía paisajes, viajes, aventuras, que hacían soñar. Debía, 
 forzosamente, conocer medio mundo, quien lo pintaba con palabras tan 
 vivas, con colores tan bellos.

«...y el mar rompía, dulce, sobre la arena. El sol caía, lentamente, 
 en el horizonte, y la quietud y la calma ganaban, poco a poco, la playa.
 Los últimos bañistas, rezagados, pasaban, con sus bolsas y sus 
 sombrillas a cuestas, dispuestos a volver a casa. Mientras, toda la 
 belleza y el color dorado de los atardeceres del Mediterráneo se 
 fundían, lentamente, en la playa de Son Bou, en la remota isla de 
 Menorca. Nada rompería la calma del momento, hasta la mañana siguiente, 
 cuando las hamacas, las sombrillas, la gente, irrumpiera de nuevo, con 
 su olor a bronceador, su piel roja y requemada, su prisa en quemar al 
 sol sus vacaciones...».

¡Ah! ¿Cómo dudarlo? Esta escritora de historias había viajado mucho, 
 conocía las puestas de sol en Menorca, los amaneceres en Ibiza, las 
 tormentas de arena del desierto y el bullicio salvaje de las grandes 
 ciudades... Que envidia despertaba en sus lectoras, que conocían 
 solamente sus lugares de cada día, y el repelido paisaje de su lugar de 
 vacaciones de todos los años, con abuelos, niños...

¿La riqueza? ¿El lujo? ¿La fama? Debía de haberlo experimentado todo,
 si no, era imposible describir estos ambientes, hablar como ella 
 hablaba de palacios, bailes, teatros y actividades sociales.

«Refulgía toda ella, envuelta en joyas exclusivas de Cartier. Su 
 cuerpo era una exhibición de buen gusto, llevada a la exasperación por 
 un traje de seda y gasa verde de Saint Laurent. Bailaba, sin que se 
 notase casi su movimiento, en el salón inmenso de la Embajada, y se 
 dejaba tentar por uno u otro bailarín, sin hacer caso seriamente a 
 ninguno, sonriendo apenas, para atender sus pretensiones. Luego, la cena
 de gala, dispuesta para cien personas, en una sala donde la plata de 
 los cubiertos, el cristal de los platos, con su brillo, realzaban la 
 belleza y el fulgor de las invitadas...».

¿Quién podía ser luego feliz, en su pisito de ochenta metros 
 cuadrados, que costaba tanto pagar, mes a mes, al banco? ¿Quién podía 
 conformarse con las fiestas de la Asociación de Vecinos, o las tapitas 
 de la tasca de la esquina? ¿Quién no haría rechinar los dientes, viendo 
 que había tanta injusticia en el mundo? Unas, bailes de gala, romances 
 con príncipes, vidas de princesas... Y otras, fregoteando la cocina, 
 llevando los niños al colegio, haciendo la compra... Imaginar, 
 simplemente, que la autora había vivido lodo esto, para explicárselo a 
 ellas, era para partirse de envidia, para volverse verde, vamos.

Y así, seguían todas sus historias. Y así seguían todas sus lectoras,
 semana a semana, tragándose embelesadas, medio roídas ya por la 
 envidia, pero impacientes por leer de nuevo, por encontrar un romance 
 mejor que el anterior, un ambiente más lujoso, un amante con los ojos 
 más azules o el coche más potente...

Y así, la escritora de historias se pasaba la vida, inventando 
 aquello que sus lectoras querían, y sabiendo de antemano que nunca 
 podrían juzgar la verdad de sus cuentos, pues ninguna de ellas tendría 
 ocasión nunca de cambiar el marido que le había tocado en suerte por el 
 maravilloso amante de ojos azules, coche descapotable, y cuenta 
 millonaria. Tampoco nadie, era lógico, iba a invitarlas a un baile de 
 gala en la embajada, ni a llevarlas de vacaciones a Menorca.

Por tanto, ella podía lanzarse, sin miedo, a inventar lo que 
 quisiera: los más bellos paisajes, los más dulces encuentros, los más 
 apasionados romances. Todo lo que la vida, al fin, debería dar sin 
 regatear, pero que, inevitablemente, reservaba para muy pocos.

Y escribía y escribía sin cesar. Aunque sólo fuera para evitar 
 quedarse a solas con su vida real. Una vida de soledad desde el 
 principio, de soledad sin paliativos. Ni novios, ni amantes, ni maridos,
 hubo en su vida. Y lo que le pagaban por sus novelas rosa no daba para 
 mucho: con un poco de suerte, sobrevivía mes a mes. Claro que no tenía 
 grandes ambiciones, apenas salía de casa, y podía escribir con el batín y
 las zapatillas: total, nadie la visitaba, ni la conocía, y, además, 
 escribía con seudónimo. Menuda vergüenza le daría, si la señora del 
 segundo piso, o la esposa del comerciante de la esquina, que comentaban 
 con pasión su última novela, y hablaban de la maravillosa escritora, 
 hubiesen sabido que era ella, esta mujer de cincuenta años, vida gris, 
 normal, y que vivía sólo para inventar, para escribir historias...

En fin, mejor olvidarlo, y lanzarse a por otra: por ejemplo, la 
 princesa raptada de su cuna, bellísima, de ojos azules y maravilloso 
 pelo rubio, a la que descubrirá el duque encantador, cual cenicienta 
 revivida... ¡Ah! ya podía imaginar el ambiente, las casas maravillosas 
 que describiría, los vestidos de fábula...

Y sobre todo, tenía que acordarse de llamar de nuevo al fontanero: el
 calentador no funcionaba, y la calefacción estaba apenas a medio gas, y
 una se helaba, pensó mientras se envolvía en su batín más astroso, pero
 también el más calentito, y buscaba sus zapatillas desgastadas, pero 
 cómodas, y... y ponía un nuevo folio en la máquina. Y escribía sobre 
 mundos maravillosos una vez más.

Isabel Petrus

Isabel Petrus Meliá (Mahón, Menorca, 8 de mayo de 1956) ha sido desde su juventud una lectora voraz, que tenía claro que quería escribir. Y aunque profesionalmente se ha movido siempre en un ambiente muy distinto –empresaria a cargo de su propia inmobiliaria desde hace muchos años– escribió artículos en la prensa local de Menorca durante años, ha colaborado activamente en radio y prensa, y todos los temas relacionados con la comunicación. Actualmente participa en una tertulia radiofónica, y está convencida de que, cuando tenga tiempo, escribirá….De momento, sigue leyendo mucho, y vive, como le gusta, rodeada de libros.

Muy implicada socialmente, ha colaborado de forma activa como concejal en Alayor, que fue su pueblo de residencia durante años, presidenta de un club de futbol centenario en Menorca, La Unión Deportiva, y es, a día de hoy, aún, una feminista de viejo cuño, convencida de que la igualdad es inherente a la persona, del sexo que sea, y se enorgullece que haber sido la primera mujer en muchos sitios, y abrir camino a otras mujeres para que siguieran demostrando cuanto y como valen.

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