Una Casa con Mucho Amor

Isabel Petrus

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Una Casa con Mucho Amor

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Texto núm. 5998

Título: Una Casa con Mucho Amor
Autor: Isabel Petrus
Etiquetas: Cuento

Editor: Edu Robsy
Fecha de creación: 7 de diciembre de 2020
Fecha de modificación: 7 de diciembre de 2020

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Maison Carrée
c/ Ramal, 48
07730 Alayor - Menorca
Islas Baleares
España

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Una Casa con Mucho Amor

Habían empezado como en un sueño. Despacito, poco a poco, a costa de 
 ataques de nervios continuos, convirtieron aquella especie de nave 
 inmensa, esto sí, muy bien situada, en la casa de sus sueños.

Me explicaban, entre la ilusión y el ensueño, cómo se habían colocado
 las baldosas del baño, minúsculas, una a una, cómo cada uno de los 
 detalles se había discutido hasta la saciedad, y cómo cada uno de los 
 logros acumulados era fruto de discusiones continuas con los albañiles, 
 con todo el personal que compartió los sabores y sinsabores de tan magna
 obra.

Doscientos metros cuadrados arrancados a la vulgaridad, a la nada, 
 para convertirlos en un sueño hecho realidad: ellos podían hacerlo, 
 tenían los medios, el lugar, los sueños y la ilusión, y, poco a poco, lo
 convirtieron en esta presencia viva que les envolvió, después, durante 
 años, y les hizo más fácil la convivencia, el ensueño, la continua 
 presencia que significa, de repente, pasar de ser uno a ser dos, con los
 inmensos problemas que ello conlleva.

Discutir sobre azulejos, madera de parquet, o acabados de obra, une 
 mucho. Durante algún tiempo uno no necesita ser chistoso, ocurrente o 
 extraordinario, porque no hace falta inventar temas de conversación: la 
 decoración lo llena todo, y los posibles vacíos se llenan con cemento de
 obra, mármol, lechos y molduras de yeso. Esto siempre da un respiro a 
 uno mismo, y uno juega a ser genio, por encima de cualquier vulgaridad, 
 uno se siente al pairo de tantos problemas de cada día.

Poco a poco, fue tomando forma y color aquel sueño que les había 
 ocupado, y liberado, anocheceres y discusiones, que había hecho de ellos
 genios creadores, y había llenado vacíos llenos de sinamor, pero 
 ocupados al fin.

Nadie les había avisado del peligro que corrían al terminar su 
 aventura, nadie imaginaba lo que podía pasar después. Verdaderamente, 
 era difícil de adivinar.

Pero, de repente, terminaron. El parquet no podía brillar más. Cada 
 ventana encajaba exactamente en su marco. Los muebles eran el remate 
 final a tanta maravilla. Los esfuerzos se concretaban en todos y cada 
 uno de los detalles que formaban, en conjunto, este ciclo de los justos,
 este marco perfecto para un amor, también perfecto, si hubiese 
 sobrevivido. Pero, de repente, se acabaron los temas.

Con la colocación de la última cortina, con el último cenicero puesto
 en su lugar, ya no supieron cómo llenar sus veladas. Había un vacío 
 inmenso, desconocido para ellos hasta entonces, porque, hasta este mismo
 instante, había estado lleno. Lleno de soledad compartida, de 
 albañiles, electricistas, problemas municipales, licencias y permisos.

Buscaron una solución. Decidieron hacer una fiesta de inauguración 
 como no había conocido ninguna, con aperitivos, cócteles, enhorabuenas.

Redactar invitaciones, seleccionar invitados, preparar el menú, 
 elegir los vinos y los cavas, fue tema suficiente para un mes. Durante 
 este tiempo, se olvidaron también del vacío que se formaba a su 
 alrededor, que aparecía semidibujado, expectante, detrás de sus últimas 
 palabras. Pero era bonito. Tenían algo de que hablar, algo que discutir,
 algo que llenaba sus largas veladas. Después de una jornada laboral, en
 las que no se les pedía más que ser los mejores en su campo 
 profesional, siempre era un alivio volver a lo conocido, al sofá 
 seleccionado entre cien, a los cuadros elegidos con tan sumo gusto, a 
 este teatro tan bien formado para su exclusivo disfrute. Y resultó un 
 éxito. Jamás tanta soledad fue tan bien compartida. Los ¡ohs! de 
 maravilla resallaban en las paredes, se deslizaban por las cortinas, 
 formaban un nido de amor en cada esquina, se adaptaban a los bordes 
 curvos de las molduras de yeso. El asombro se saboreaba, formaba parte 
 ya de este teatro tan snob y exclusivo que quedaba encajado exactamente,
 en el vano del salón, en la esquina de la chimenea.

Pero también la fiesta se terminó. Con la despedida del último 
 invitado, con el último adiós, volvió el silencio. Y la casa ya rozaba 
 de nuevo los bordes ocultos de su alma, les enseñaba, poco a poco, qué 
 vacía es la ilusión cuando se consigue, qué poco duran los sueños cuando
 se convierten en nuestro pan de cada día.

Y se replantearon poco a poco, y por separado, sus problemas. Tenían 
 una casa que era el sueño de los dos, realizado. Por tanto, era 
 indivisible, les pertenecía por igual. Pero era lo único propiamente de 
 los dos. Todo lo otro que compartieron lo perdieron en este camino para 
 lograr la perfección, se les fue en esta persecución de lo perfecto, en 
 esta ópera prima que había ocupado sus últimos años, sus vidas, sus 
 anhelos.

Y, de repente, una vez más, su vida quedó vacía. Y no supieron cómo 
 llenar sus veladas, tras el beso frío de buenas noches, sus ¿que tal, en
 el trabajo?, su pseudoamor entre sábanas que olían maravillosamente, 
 estaban perfectamente combinadas, pero no encerraban ni rastro de 
 ilusión, de búsqueda.

Poco a poco, como a ráfagas, se les volvió la vida insoportable. 
 Tenían el mejor de los cuartos de baño, pero se estorbaban. En su hilo 
 musical sonaba Vivaldi, pero las estaciones eran cada vez más sombrías: 
 el otoño, o un invierno precoz, les llenaba el alma. Todo era demasiado 
 perfecto, intocable, y, por tanto, mustio. Nada devolvía el color a su 
 obra de arte, que, poco a poco, tomaba el color absurdo, amarronado, del
 aburrimiento.

Y, un buen día, hartos ya de buscar soluciones sin reconocerlo, 
 aparecieron por mi oficina. Era lógico: su amor y su convivencia se 
 basaron en una ilusión convertida en casa, y debían buscar en una 
 agencia inmobiliaria la salida.

Me gustaron inmediatamente. Ella era tan rubia, tan perfecta, tan 
 vestida por Sybilla. Él tenía el aspecto perfecto de los triunfadores. 
 Olían a éxito, a dinero, a aburrimiento. Ni el Armani sabiamente 
 dosificado, que llegaba en pequeñas oleadas de él, ni el Saint Laurent 
 que le animaba a ella las esquinas del alma, podían disimular su 
 infelicidad, su búsqueda continua. Eran guapísimos hasta la perfección, 
 perfectos hasta el absurdo. Y, por tanto, les compadecí.

Nadie puede ser tan maravilloso: algo debe romperse por algún lado 
 para proporcionar la felicidad de la búsqueda, el placer trémulo del 
 encuentro. Pero aquí no había trampa ni cartón.

Buscaban la felicidad perdida, el tiempo robado al desamor, aquello 
 que una vez tuvieron sin apreciarlo. Y yo, que llevo años intentando 
 adivinar lo que se esconde tras cada deseo, lo que busca cualquier 
 posible cliente cuando intenta encontrar sus sueños en mis álbumes 
 fotográficos de ofertas inmobiliarias, les entendí a tiempo. No les 
 ofrecí el paraíso del yuppie, ni el reposo del guerrero al borde de la 
 maravillosa piscina. Aquella maravilla rústica al borde del pueblo de 
 cuento de hadas era poco para ellos: no tenía arreglo posible. Tampoco 
 les servía el ático de ensueño, ni el chaletito en la colina. Tenía que 
 ser algo maravilloso, único, cargado de dificultades. Algo, en fin, que 
 hubiese rechazado cualquier mortal, algo que no se quisiera ni regalado,
 pero que para ellos fuese un reto, un llenar su cada día, un mundo de 
 sueños que les llenara este vacío inmenso que les bordeaba el alma y se 
 les asomaba en la esquina de los ojos, en la comisura amarga de su boca.

Y yo lo tenía, claro. Faltaría más. Una vida dedicada a intentar 
 vender lo invendible, a buscar la ganga imposible, da mucho de sí.

Busque en mi carpeta de imposibles, aquella que el buen Dios quiso un
 día que empezara para acabarme la paciencia y el humor, aquella que era
 mi cajón de sastre de los retos, aquella en que se acumula lo imposible
 y lo invendible, pero que, de vez en cuando, amanece para recrear el 
 milagro, para convencerme de que, al fin, soy una buena vendedora. 
 Aquella que justifica mi oficio y beneficio, y me pone en paz con mi 
 supervivencia y con el absurdo continuo de ganarse el pan de forma tan 
 prosaica. Lo encontré. Y note el acierto en sus ojos, en la expresión de
 asombro y amor reencontrado que sorprendí en su mirada cómplice. Había 
 ilusión. Y esto era lo más importante. Verdaderamente, su elección y la 
 mía era todo un reto, y cabalgaba entre lo imposible y lo absurdo, a un 
 paso de la pesadilla y del más dulce de los sueños. Aquella casa, 
 pegadita al agua, oculta en la cala más desconocida de Menorca, 
 cayéndose a pedazos, era su máxima aspiración. No podíamos encontrar 
 algo mejor.

Ninguna pared está recta. El muelle de acceso al mar está lleno de 
 baches y pedruscos. Ni una baldosa recuerda el color que tuvieron 
 inicialmente. Los balcones son una muestra de auténtica imprudencia. Las
 puertas se atrancaron hace tiempo. Pero es una casa solitaria, situada 
 allí mismo donde el mar decide cambiarse en arena, dibujada donde el 
 agua y el ciclo confunden su azul. Una ruina que cuesta millones por su 
 situación, pero no los vale. Algo que, definitivamente, llevará años de 
 trabajo restaurar, algo que puede ocupar toda una vida. Algo que, de 
 poseerlo, te da la sensación de que eres el amo del mundo, de que tus 
 posibilidades son infinitas, pero insuficiente.

Algo, en fin, que enamora a quien hace tiempo que olvidó lo que es el
 amor, y necesita materializarlo en imposibles. Algo que es todo un reto
 a la imaginación, a la capacidad de inventar, al tiempo libre. Y, 
 además, terriblemente caro, faltaría más.

Y ahí están, desde entonces. Terriblemente infelices en su inmensa 
 felicidad. Terriblemente ocupados, llenando el vacío de su tiempo. 
 Ilusionados hasta el absurdo, entre planos, arquitectos, albañiles y 
 polvo de obra.

Calculo que, más o menos, les he dado cinco años de feliz vida 
 conyugal. Se que, en un arrebato, descubrieron de nuevo la ilusión del 
 amor prohibido entre sacos de cemento, el sexo rápido y placentero a 
 escondidas, o casi, de los albañiles, de espaldas a su realidad, a su 
 cama de lujo, a sus sábanas de ensueño. Sé que no necesitan inventar 
 conversaciones, porque, por ahora, las tienen llenas. Sé que no tienen 
 bastantes horas para la obra inmensa que se han marcado.

Y son terriblemente felices. Y a mí, me toca el trabajo ímprobo de 
 intentar vender su anterior casa, tan perfecta, personal y aburrida como
 ellos mismos. No lo lograré nunca, claro, pues aquella casa inicial, el
 primer pozo donde enterraron sus sueños y su amor, se siente 
 terriblemente celosa de su nueva competidora, y no cede ante los 
 numerosos posibles clientes que le he presentado. Fría, distante, 
 perfecta y terriblemente orgullosa, consigue, con su arrogancia, con su 
 aspecto de dama ofendida, repeler a cualquier posible comprador. Y les 
 aseguro que me empeño en ello. Pero no tiene una gran importancia. Ya se
 le caerá algún azulejo, ya se volverá dentro de algún tiempo, humana, 
 y, por tanto, vendible en su imperfección.

Y, mientras, busco en qué ocuparles cuando terminen su nueva obra 
 maestra. Aunque es difícil. De momento, les tengo entretenidos y 
 atareados, enamorados hasta el aburrimiento, agotados hasta la náusea.

Después, ya veremos. Estoy pensando en el castillo derrumbado que hay
 al otro lado del pueblo, algo que, sin duda, puede ocuparles el resto 
 de su vida. No es urgente, pues, como les digo, tienen, de momento, 
 trabajo para rato.

Ya saben, si conocen algo difícil, imposible, si tienen algo 
 encantador pero irrecuperable para vender, avísenme. Tengo los 
 compradores ideales para ello. Además, entre ustedes y yo, vamos a 
 salvar a este matrimonio para la eternidad. Les tendremos, eternamente, 
 ocupados. Y enamorados, claro. Faltaría más.

Isabel Petrus

Isabel Petrus Meliá (Mahón, Menorca, 8 de mayo de 1956) ha sido desde su juventud una lectora voraz, que tenía claro que quería escribir. Y aunque profesionalmente se ha movido siempre en un ambiente muy distinto –empresaria a cargo de su propia inmobiliaria desde hace muchos años– escribió artículos en la prensa local de Menorca durante años, ha colaborado activamente en radio y prensa, y todos los temas relacionados con la comunicación. Actualmente participa en una tertulia radiofónica, y está convencida de que, cuando tenga tiempo, escribirá….De momento, sigue leyendo mucho, y vive, como le gusta, rodeada de libros.

Muy implicada socialmente, ha colaborado de forma activa como concejal en Alayor, que fue su pueblo de residencia durante años, presidenta de un club de futbol centenario en Menorca, La Unión Deportiva, y es, a día de hoy, aún, una feminista de viejo cuño, convencida de que la igualdad es inherente a la persona, del sexo que sea, y se enorgullece que haber sido la primera mujer en muchos sitios, y abrir camino a otras mujeres para que siguieran demostrando cuanto y como valen.

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