El Baile de Máscaras

Isidoro Fernández Flórez

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El Baile de Máscaras

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Texto núm. 7637

Título: El Baile de Máscaras
Autor: Isidoro Fernández Flórez
Etiquetas: Cuento

Editor: Edu Robsy
Fecha de creación: 30 de agosto de 2022
Fecha de modificación: 30 de agosto de 2022

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07730 Alayor - Menorca
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España

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El Baile de Máscaras

Las altas lucernas arrojan fulgores vivísimos; parecen canastillos de
 oro que dejan caer sobre la muchedumbre, por entre juncos y mallas de
 cristal, una lluvia de fuego.

La luz resbala sobre aquel flujo y reflujo de olas vivientes;
 cabrillea, con chispazos de piedras preciosas, en un mar de colores.

Flotan las gasas, vuelan las plumas, centellean las lentejuelas. Se
 diría que hemos caído en el fondo de un lago de oro en ebullición.

Me coloco debajo de la araña y espero. En confusión marcadora pasan delante de mi máscaras de vistosos disfraces.

Una me da en el rostro con su abanico de plumas de pavo real. Es una
 archiduquesa del siglo XVIII, vestida con un jardín tejido en seda; el
 rostro mal cubierto con blanco antifaz, los bucles empolvados, y sobre
 los bucles una enorme balumba de lazos, plumas y flores. Tiene
 salpicadas las mejillas de picantes lunares que sueñan con besos.

Al darme con el abanico en el rostro me dice:

—¿Esperas, sin duda?...

—Espero.

—¿A mí... quizás?

—Tu traje es el de la pretensión. ¡No es á tí á quien espero!

Otra máscara llega.

Trae, por engalanarse con primor, un pañuelo de Manila de larguísimos
 flecos, en cuyo fondo, del color de la noche, vuelan pájaros
 inverosímiles, se despliegan árboles desconocidos y se alzan palacios de
 imposible arquitectura. Un pañuelo pérsico de seda, con hilos de oro y
 franjas de colores, le cuelga en largo pico sobre la espalda y se anuda
 al desgaire sobre su relevante seno. Lleva, como pegados en la frente,
 grandes rizos en espiral, y, á manera de castillo, alto rodete. Su
 careta es de cera, de expresión provocativa.

—¿Me conoces?—me dice.

—Sí; te he visto el otro día llevando una piernecita de cera á la Vírgen de la Paloma...

Un dominó negro se me acerca y me mira. Es un borrón de tinta. Lo
 desconocido, lo misterioso. Sólo descubre una mano de largos y Anos
 dedos, cubierta de terso guante.

—¡Sígueme!—dice.

La ofrezco el brazo, le acepta, la pregunto, me responde. Conoce mi historia, mis gustos, mis secretos... ¡Me ama!

Salimos del salón. Llegamos á la calle. Acércase un carruaje.
 ¡Magnifica berlina! El cochero es grande como un rinoceronte, el lacayo
 muy pequeñito. Parte el carruaje, y rueda y rueda largo tiempo.

Párase al fin, abre la puerta el lacayo, y la máscara se coge de mi brazo otra vez.

El vestíbulo está adornado de estatuas antiguas, tibores del Japón y
 macetas de plantas exóticas. Por la escalera de mármol se extiende una
 espléndida banda de alfombra. Desde lo alto del artesonado vierte su
 reposada luz un farol chinesco.

Criados de blasonada librea se inclinan á nuestro paso.

Llega á saludarnos moviendo la cola.

Entramos en un precioso camarín. Está forrado de tapicería de los
 Gobelinos, que representa los amores de Angélica y Medoro. Maravillosas
 porcelanas del Retiro y de Sajonia; espejos venecianos, papeleras de
 ébano con incrustaciones de marfil, colgaduras y tapetes de antiguas
 telas valencianas y flamencas; cornucopias de altísimos copetes; vasos
 florentinos de oxidada plata; fiestas campestres de Teniers, mascaradas
 de Wateau, acuarelas de Fortuny, aguas fuertes de Jaques... ¡La
 tradición, el arte, lo exquisito!... ¡Me encuentro en el boudoir de la coquetería ilustrada!

En el centro del cuarto hay una mesa, y sobre los blancos manteles
 servicio para dos personas; corbellas de frutos y golosinas, candelabros
 y flores.

La chimenea está encendida y la mesa junto al fuego.

Mi máscara se quita la careta.

Es una Venus. Más aún: es la mujer soñada.

¿Qué goces fermentaban en la copa de ambrosía con que Júpiter
 brindaba en los festines olímpicos? ¡Aquella cena fué la copa de
 Júpiter!...

—¿Cuándo, me diréis, le ocurrió á usted esa aventura?

—¡Ay! ¡Esa aventura es la esperanza que me ha llevado siempre á los bailes de máscaras!

¡Pero esa esperanza no se ha realizado jamás!

Isidoro Fernández Florez

Isidoro Fernández Flórez (Madrid, 1840 - Madrid, 8 de abril de 1902), también conocido por el pseudónimo Fernanflor, fue un escritor, periodista, crítico de arte y humorista español.

Empezó como periodista en La Ilustración de Madrid más o menos hacia 1870 y fue luego redactor de El Imparcial, haciéndose célebres las crónicas que redactaba bajo el sobrenombre de «Un Lunático», y de él partió la idea de publicar Los Lunes de El Imparcial. En 1879 consiguió que algunos de sus compañeros en este periódico se embarcaran en la fundación de uno nuevo, el diario El Liberal y en sus páginas publicó crítica de arte y literaria y las «Entrepáginas», en una línea semejante a la de Los Lunes de El Imparcial; también fue redactor de La Razón Española y colaborador de La Ilustración Española y Americana de Madrid y, con crónicas semanales durante ocho años, de La Ilustración Ibérica de Barcelona, lo que abandonó cuando le dieron un asiento en el consejo de administración de El Liberal. También fue colaborador de La España Moderna y del semanario El Arte.

Escribió ensayos literarios y estudios sobre José Zorrilla y Manuel Tamayo y Baus. En 1898 ingresó en la Real Academia Española. Al margen de su labor literaria y periodística, también tomó partido a favor del republicanismo y llegó a ser gobernador civil de Guipúzcoa durante tres meses en 1872. Falleció en su ciudad natal el 7 de abril de 1902. Póstumamente, en 1907, apareció una recopilación de artículos: Periódicos y periodistas.

Como narrador fue un ágil cuentista, aficionado a los temas mundanos, que trató de forma satírica y frecuentemente humorística, aunque también cultiva a veces el relato de tema trágico, sombrío e incluso truculento. Son dos principalmente sus colecciones de este género: Cuentos rápidos (Barcelona, 1886) y Cuentos (1904). Otras obras suyas son Cartas a mi Tío (Madrid, M. Romero, 1903).

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