La Oruga

Isidoro Fernández Flórez

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La Oruga

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Texto núm. 7638

Título: La Oruga
Autor: Isidoro Fernández Flórez
Etiquetas: Cuento

Editor: Edu Robsy
Fecha de creación: 30 de agosto de 2022
Fecha de modificación: 30 de agosto de 2022

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07730 Alayor - Menorca
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España

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La Oruga

El maestro de escuela de Carrizosa paseaba una tarde junto al río,
 cuando vió á una chiquilla pobrísimamente vestida con los pies metidos
 en el agua y tratando de alcanzar algo, sirviéndose de un junco.

La chiquilla era delgada y graciosa; su rostro, moreno y pálido; sus ojos, negros.

—¿Qué haces, muchacha?—la preguntó.

Ella volvió la cabeza y miró con cierto susto la cara larga, la nariz
 puntiaguda y las antiparras con armadura de plata de don Hilarión.

—¡Mírelo usted, señor!—contestó ella.

El miró. En el agua, tranquila y limpia, sólo vió una oruga que
 retorcía sus anillos membranosos y movía su escamosa cabeza con
 evidentes señales de disgusto. ¡No era aquél su elemento!

Don Hilarión, el primero y único naturalista de Carrizosa, opinó que
 aquella oruga correspondía indudablemente á la familia de mariposas de
 la col.

—Veamos. Tú quieres alcanzar con el junco esa oruga, ¿eh? ¿Y para qué?... ¿Para matarla?

Entonces la niña, que se había tranquilizado, porque la voz y el gesto de don Hilarión revelaban un bondadoso natural, dijo:

—Señor, miraba yo el agua de este remanso por a veía algún pececillo,
 cuando de pronto ha caído desde alguna rama (y alzó la cabeza) esa
 oruga; es muy lea, tan lea que me da miedo; pero hace tales
 contorsiones, debe sufrir tanto, que he cogido este junco y
 trato de alcanzarla y salvarla. Pero el junco es corto y no llego. ¡Si
 usted, que tiene los brazos tan largos, quisiera!...

El maestro se echó á reir paternalmente. Le hizo gracia la salida. Y
 he aquí á don Hilarión arremangándose el puño de la americana y
 extendiendo el brazo y el junco hasta llegar á la oruga.

—Vaya, señorita, ya está salvado el náufrago. Y en el extremo del
 junco, agarrándose con su docena de patas, agitándose con movimientos
 convulsivos, salió del agua la oruga.

La chiquilla batió palmas de júbilo.

—Ahora—exclamó—póngala usted con cuidado en una rama; así, sobre una hoja; que viva y ¡que la vaya bien! Pero, ¡para qué criará Dios cosas tan feas!

Don Hilarión creyó propio de su magisterio defender á Dios, ó por lo menos disculparle.

—Has de saber—dijo—que nada hay feo en la Creación: todo es reflejo
 de la hermosura divina. Y menos que á otro cualquiera ser puede afearse á
 éste, pues no es en realidad lo que parece, sino el principio de una de
 las obras providenciales más bellas. Esa oruga, después de cambios
 penosos, de enfermedades, de sueños como de muerte, echará alas, y
 abandonando el rinconcillo que se habrá buscado en la corteza de ese
 árbol, ¡se lanzará como una flor volante en los espacios!

La chiquilla no entendió mucho; pero entendió lo suficiente para hacer con la mano un movimiento que significaba: ¡Esa no cuela!

Era tan mona, que don Hilarión no se ofendió por su descaro. Antes
 bien, reflexionó que transformaciones como la de la oruga en mariposa,
 in aun basta verlas para creerlas.

—¿Tú eres de aquí? ¿Tienes familia? ¿Cómo te llamas?

—Mi madre me llama La Calandria, porque soy yo quien la
 despierta, y hemos venido á este pueblo porque ella es hija del tío
 Troncoso, que murió hace días y que quiere recoger la herencia.

—¿Dónde paráis?

—Allí, señor, en aquella cabaña. No tenemos nada; nos dejan parar allí de limosna.

—Vaya, vaya, señorita; puesto que viene usted á recoger los cuartos del abuelo, no me necesita usted para nada. ¡Sea usted muy dichosa!

Y el maestro se dirigió al pueblo, y La Calandria hacia su tinglado de palitroques y esteras.

¡Ah! Las cosas de este mundo no pasan como presumen las criaturas. Y La Calandria y don Hilarión debían comprenderlo pronto.

Cuando La Calandria entró en su choza no vió nada, porque
 dentro era como de noche. Dió una vuelta á tientas y se cercioró
 entonces de que allí no había nadie.

—No ha venido madre aún. ¡Pues ya podía! Dijo que volvería dentro de una hora. ¡Ay, qué hambre tengo!

Salió á la puerta, sentóse en el suelo y esperó. El sol, casi al ras
 de la tierra, dibujaba negrísimamente árboles y casucas sobre un fondo
 como de aurora boreal. Alzábanse los ruidos misteriosos del campo,
 formados por la voz de millones y millones de seres invisibles que
 cantaban sus canciones del sueño. Los murciélagos trazaban su zig-zag de
 pájaros cegados.

No pensaba ya en la oruga; pensaba en su madre: el único cariño que
 había correspondido á la necesidad que ella sentía de amar; la única
 persona que la habla dado regazo, pan y besos.

¡Pobre madre la suya! ¡Sin un céntimo y enferma del corazón!

¡Pero, cuánto tardaba en volver!

De pronto vió acercarse un grupo como de tres personas. No podía
 precisar lo que era; la pareció que dos hombres, uno delante y otro
 detrás, conducían, sosteniéndolo con los brazos, un pesado fardo.

La Calandria sintió cierto temor supersticioso. Uno de los hombres dijo:

—¡Aquí está la cabaña! Dos pasos más, y hubiera llegado ella misma por su pie.

El otro añadió:

—¡Cómo pesan los muertos!

La Calandria se levantó y quiso correr al encuentro de los
 hombres, pero no pudo. Los dos hombres llegaron, y sin hacer caso de
 ella entraron y dejaron el cadáver sobre la paja del suelo. Después, uno
 encendió un fósforo, le paseó con la mano formando círculo, y mirando
 dijo:

—¡Si por aquí hubiese un poco de vino!

El otro debía tener mejor corazón, porque al pasar junto á La Calandria lo acarició en el rostro con la mano, diciéndola:

—¡Pobresilla! El abuelo Troncoso no ha deja de nada.

No encontraron vino, y se fueron.

La Calandria había quedado como petrificada. Nunca había
 pensado en que pudiese morirse su madre. ¡Allí, tendida, estaba su
 inseparable protectora y compañera, y no la sentía moverse ni respirar;
 el cadáver la atraía y al mismo tiempo la inspiraba miedo. ¡El corazón
 la impulsaba, el gran misterio de la muerte la sobrecogía; pero tal vez
 los hombres se habían equivocado, tal vez su madre vivía aún! Encontró
 ánimo y gimió: ¡Madre! Su voz se perdió sin contestación y sin eco. Aquel silencio la espantó. Huyó, huyó sin saber á dónde.

Pero cuando se detuvo y tomó aliento se echó á llorar. Su corazón confusamente protestaba.

¡Su pobre madre estaba muerta y ella no estaba á su lado! ¡Tener
 miedo de quien tanto la había querido! ¿Quién le daba pan en sus
 hambres, cuidados en sus enfermedades? ¿Quién, tantas veces en los
 caminos, la había cogido en brazos, para que los pies no se le hinchasen
 con la fatiga?

¿Quién se quitaba los vestidos para abrigarla con ellos en lo duro
 del invierno? El aire del campo había soplado sobre su miedo. ¡Su madre muerta y sola!
 A todo correr volvió otra vez á la cabaña. Cuando llegó vió luz; el
 hortelano de la huerta inmediata había sabido la noticia y había venido á
 ver la cara de la muerta. El candil alumbraba un saco mal relleno de
 granzas que podía servir de lecho, un taburete dislocado, varios útiles
 de labranza en los rincones, verduras secas, semillas y el viejísimo
 aparejo de una mula.

La muerta representaba haber tenido unos cuarenta años. Borrosos
 rasgos de hermosura conservaba su semblante. Su gesto helado era de
 horrible angustia.

Abrazóse La Calandria al cadáver.

—¡Ay, madre, madre!—repetía, sin encontrar otras palabras.

El hortelano, al marcharse, puso en un clavo él candil. No se atrevió á dejar en tinieblas al cadáver y á la niña.

La Calandria no sabia rezar, pero se puso de rodillas y juntó las manos. Sobre ellas caían sus lágrimas.

El exceso del dolor, del espanto y de la fatiga se impuso al fin; y
 cuando el candil lanzaba sus últimas llamaradas, la pobre niña dobló la
 cabeza y se quedó dormida sobre el pecho de su madre. Se despertó y
 creyó que aún soñaba. ¡Cuán largo habla sido su sueño! Muy largo. Tenia
 vaga idea de que había estado durmiendo días y días. Y era verdad;
 porque su sueño no había sido sueño, sino enfermedad continuada y
 peligrosa.

Ahora despertaba y encontrábase en un lecho que le pareció magnífico,
 y en una habitación tan rica como jamás la había ideado. En el lienzo
 de pared correspondiente á los pies de la cama había una cómoda de caoba
 con tiradores plateados, y encima de ella unos jarroncitos amarillos
 con unas rosas de papel, como dos repollos; un espejo de marco negro con
 filetes de oro, y muchos y diferentes marquitos para fotografías. Sobre
 la mesilla de noche, de barnizado pino, campeaba una hermosa estampa de
 la Virgen; y al lado, más baja, brillaba una pilita de cristal, con un
 ramo de romero atravesado, y sin duda bendito. Y en el lienzo que ella
 veía, recostada sobre el lado del corazón, como ahora estaba, se abría
 una ventana alegrada con algunos tiestos y donde una cortina exterior,
 en pabellón, flotaba en constante batalla de colores y luces:

—¿Qué es esto? ¿Dónde estoy?—dijo.

En aquel momento se abrió la puerta del cuartito y se asomaron con precaución la nariz y las antiparras de don Hilarión.

Venía sacudiendo con las dos manos un vestidito de percal; una criada
 vieja le seguía, con una especie de gorra blanca de lienzo en una mano y
 unas zapatillas nuevas en la otra.

—Hoy ha dicho el médico que puede usted vestirse y tomar un poco el
 aire sentada junto á la ventana, resguardándose del sol. ¡Arriba, señorita! La Calandria miró al maestro; sus ojos, entontecidos hasta entonces, empezaron á pensar; sintió invadida su imaginación por los recuerdos, y suspiró y sonrió casi á la vez.

Se dejó vestir sin decir palabra.

—¿Hace mucho tiempo, señor?—dijo de pronto.

—Hace un mes—contestó el maestro de escuela—que ha muerto tu madre.

La niña parecía ir comprendiendo. Sus ojos no se separaban de la cara
 dé don Hilarión. Después de mirarle mucho, se fué á él y le besó la
 mano.

—Siéntate, hija mía, siéntate aquí. Ursula, abre la ventana. Que tome el aire. ¡Aire! ¡Mucho aire!, ha dicho el doctor.

Ursula abrió y entró un hálito perfumado de ruido y de luz.

Y no entró sólo esto. Algo más entró. ¿Qué pude ser, que la pobre
 niña se alzó de su silla, juntó las manos y se quedó como extática?

Había entrado una mariposa; una mariposa de alas blancas, que se puso
 á revolotear sobre su cabeza; que se acercaba casi hasta mirarse en sus
 ojos, y como si tuviese algo que decir á sus oídos.

¡Visión reveladora, visión alegre, visión anunciadora de felicidad!

Entonces si que recordó; entonces si que comprendió.

Y cayó de rodillas, y siguió con los ojos llenos de lágrimas los
 arabescos ideales de la mariposa; y sólo cuando, al fin, en cien
 revuelos se perdió en los aires, pudo decir, mirando á don Hilarión con
 expresión de gratitud infinita, estas palabras:

—¡La oruga!

Isidoro Fernández Florez

Isidoro Fernández Flórez (Madrid, 1840 - Madrid, 8 de abril de 1902), también conocido por el pseudónimo Fernanflor, fue un escritor, periodista, crítico de arte y humorista español.

Empezó como periodista en La Ilustración de Madrid más o menos hacia 1870 y fue luego redactor de El Imparcial, haciéndose célebres las crónicas que redactaba bajo el sobrenombre de «Un Lunático», y de él partió la idea de publicar Los Lunes de El Imparcial. En 1879 consiguió que algunos de sus compañeros en este periódico se embarcaran en la fundación de uno nuevo, el diario El Liberal y en sus páginas publicó crítica de arte y literaria y las «Entrepáginas», en una línea semejante a la de Los Lunes de El Imparcial; también fue redactor de La Razón Española y colaborador de La Ilustración Española y Americana de Madrid y, con crónicas semanales durante ocho años, de La Ilustración Ibérica de Barcelona, lo que abandonó cuando le dieron un asiento en el consejo de administración de El Liberal. También fue colaborador de La España Moderna y del semanario El Arte.

Escribió ensayos literarios y estudios sobre José Zorrilla y Manuel Tamayo y Baus. En 1898 ingresó en la Real Academia Española. Al margen de su labor literaria y periodística, también tomó partido a favor del republicanismo y llegó a ser gobernador civil de Guipúzcoa durante tres meses en 1872. Falleció en su ciudad natal el 7 de abril de 1902. Póstumamente, en 1907, apareció una recopilación de artículos: Periódicos y periodistas.

Como narrador fue un ágil cuentista, aficionado a los temas mundanos, que trató de forma satírica y frecuentemente humorística, aunque también cultiva a veces el relato de tema trágico, sombrío e incluso truculento. Son dos principalmente sus colecciones de este género: Cuentos rápidos (Barcelona, 1886) y Cuentos (1904). Otras obras suyas son Cartas a mi Tío (Madrid, M. Romero, 1903).

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