Los Favores de Fortuna

Jacinto Octavio Picón

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I

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Texto núm. 5462

Título: Los Favores de Fortuna
Autor: Jacinto Octavio Picón
Etiquetas: Cuento

Editor: Edu Robsy
Fecha de creación: 29 de octubre de 2020
Fecha de modificación: 29 de octubre de 2020

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07730 Alayor - Menorca
Islas Baleares
España

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I

No hay divinidad a quien se 
 rinda culto más sincero y universal que a la Fortuna. Los hombres desde 
 que empiezan a serlo, en lo que llaman edad de la razón le consagran la 
 vida. Fortuna en cambio con la esperanza les atrae, con la codicia les 
 excita, con la molicie les corrompe, o con la soberbia les ciega, hasta 
 que enseñoreada de ellos, les deja unas veces que realicen su ambición y
 otras que satisfagan su apetito. Nadie la desprecia sin que le llamen 
 loco, a ninguno que la logra se le considera necio; de unos se deja 
 conseguir por la astucia, a otros se somete por capricho, los más se 
 arrojan a conquistarla, los menos procuran merecerla: es tal su 
 perversión que gusta de que la tomen por fuerza, y es tan grato su 
 imperio y son tan dulces sus halagos que luego de poseída no hay 
 debilidad en que el animoso no incurra por conservarla, ni fortaleza que
 el apocado no intente por no perderla. Sus amantes son infinitos, y a 
 ellos se entrega como cortesana que ni cuida de escogerlos, ni piensa en
 lo que le sacrifican, ni estima lo que les concede, ni repara en cuándo
 se lo quita. Con unos parece que se encariña desde que nacen, y les 
 colma de dones toda la vida: a otros sonríe sólo en la vejez para 
 amargarles la muerte; y hasta más allá del sepulcro llega su influjo, 
 pues ni deja que sea cada cual llorado según su mérito ni reparte con 
 justicia la gloria. No hay grande de la tierra, por ensalzado que esté, a
 quien no pueda poner más en alto todavía; ni humilde, por bajo que se 
 halle, a quien no sepa encumbrar sobre el primero. Reparte sus dones 
 unas veces complaciéndose en detenerse para colmar deseos, y otras los 
 deja caer a la carrera para que queden las alegrías truncadas y los 
 placeres incompletos. Pasa estúpidamente desde la prodigalidad a la 
 avaricia, y desde la esplendidez a la miseria: su amor ciega, su desdén 
 mata, a unos envilece, a otros trastorna; es la eterna Dulcinea engañosa
 para nuestra locura, y encantada para nuestra razón: niega lo que se le
 implora, da lo que no se le pide, todo lo tiene, y todo lo derrocha. 
 Sólo dos cosas negó la Naturaleza a la Fortuna, que ni puede hacer 
 generoso al mezquino, ni consigue acallar el remordimiento en la 
 conciencia del malvado.

II

Pero ya no es Fortuna la 
 gloriosa divinidad pagana que recibía culto en las aras ceñidas de 
 mirto, ni recorre el mundo en una rueda, mostrando desnuda la majestad 
 de su hermosura: se ha hecho un palacio que es centro y emporio de las 
 grandezas modernas, y en vez de un santuario de diosa habita un camarín 
 de cortesana, donde por ásperas cuestas y empinadas pendientes suben los
 que la solicitan echándose a la espalda cuanto les pesa o les estorba. 
 La ambición les guía, el amor propio les alienta, el egoísmo les 
 sostiene, la impudencia les basta, y entre los riscos del camino se van 
 dejando, sin sentirlo, la hombría de bien, la amistad y el cariño. 
 Muchos emprenden la jornada: los más se rinden, pocos la terminan, y al 
 llegar con el corazón helado por el frío de la cumbre, se desvanecen con
 la altura, imaginando ver empequeñecido y diminuto lo que dejaron en el
 llano. Luego Fortuna les atormenta con esquiveces, les engolosina con 
 veleidades, y tanto se hace desear, o pone tal precio a sus caricias, 
 que algunos al conseguirla, echan de menos lo que inmolaron por gozarla.
 Unos le sacrifican la honradez, otros la fe; quién ahoga brutalmente la
 concienciar el que menos, pierde por ella la vergüenza. Es, en fin, la 
 gran ramera de la vida, que se resiste al esforzado, se entrega al ruin,
 a cualquiera se vende, y hasta de largo en largo se deja conquistar por
 el bueno, convirtiéndolo en blanco de envidiosos.

III

En cierta ocasión se 
 enamoraron de Fortuna tres hombres: Carlos Tizona, mozo de arrojo 
 extraordinario, para quien la mejor razón era la espada: el doctor 
 Infolio, que sin ser viejo casi lo parecía de tanto haber estudiado; y 
 un tal Lepe, último vástago de una familia proverbial por lo lista. 
 Tizona de todo era capaz, Infolio no ignoraba nada, y a Lepe se le 
 ocurría siempre lo mejor; de suerte que si las condiciones de los tres 
 se reuniesen en uno, fácilmente se hiciera señor del mundo. Eran, por 
 sus distintas facultades y por el grado en que las poseían, la 
 personificación de las tres potencias más enérgicas y eficaces de la 
 vida: el valor, que nada teme; el trabajo, que de todo triunfa, y el 
 ingenio, que allana cuanto intenta.

Al enterarse, cada uno de ellos de que también amaban
 los otros a Fortuna, faltó poco para que vinieran todos a las manos. 
 Tizona quiso esgrimir la de su nombre, Infolio perdió la serenidad, y a 
 Lepe le descompuso la ira. Ya iban a reñir, cuando este último, en un 
 instante de lucidez les dijo de este modo:

— ¿Por qué luchar y aborrecernos si aún no sabemos en
 cuál se ha de fijar Fortuna? Seamos amigos, hasta que ella escoja, por 
 lo menos; no sintamos la envidia antes de que haya quien saboree el 
 placer. Emprendamos juntos la jornada, si queréis, o siga cada cual la 
 senda que le acomode hasta llegar al palacio de Fortuna.

— Yo no voy con vosotros — gritó Tizona sin ocultar 
 su pensamiento — pues sé un atajo por dónde, si no me estrello, llegaré 
 enseguida.

— Yo — replicó Infolio — quiero también ir solo, 
 porque en largos años de trabajo he discurrido un mecanismo para subir 
 las pendientes sin esfuerzo.

Oído lo cual, añadió Lepe:

— Pues vaya cada uno por su lado; alguien he de encontrar que me lleve en coche o a la grupa, que yo no subo andando.

Despidiéronse con la sonrisa en los labios, aunque 
 odiándose, y puesto el pensamiento en su ambicioso propósito, 
 emprendieron a hora distinta y por diversos lugares el camino.

IV

Pasó mucho tiempo, sin que 
 ellos mismos pudieran precisar el número de años transcurridos: porque 
 las esperanzas y fatigas les hicieron perder la cuenta, hasta que una 
 mañana, cuando menos lo esperaban, al dar vuelta a un recodo, se 
 encontraron casi simultáneamente en la esplanada que rodeaba el alcázar 
 dónde vivía la dama de sus pensamientos.

Lepe llegó el primero, y al parecer de buen humor, 
 pero con los labios plegados por una sonrisa de incredulidad que daba 
 pena; Infolio era un anciano achacoso, gastado e impotente para gozar lo
 que soñaba; Tizona traía melladas las armas, el cuerpo cosido a 
 cicatrices, y alguna herida fresca todavía.

Saludáronse ceremoniosos, sin mostrarse simpatía ni 
 sentir rencor: ninguno preguntó a los otros la historia de su viaje, y 
 como Dios o el diablo les dieron a entender, procuraron entrar en el 
 recinto misterioso.

Tizona, viendo cerradas las verjas, a riesgo de 
 matarse, escaló una ventana: Infolio, dijo tan admirables cosas propias y
 ajenas, colocándose ante la puerta, que sus hojas, dejándole paso, se 
 abrieron solas, y entonces Lepe se coló dentro astutamente.

A los pocos momentos estaban en la antecámara del 
 ídolo. Sólo les separaba de él una cortina sutil e impenetrable, que 
 cayendo desde la techumbre hasta el suelo, semejaba el velo de un lugar 
 sagrado.

Ninguno se atrevió a descorrerla, y absortos de 
 estupor, febriles de impaciencia, esperaron, fija la vista en los 
 amplios pliegues que ponían estorbo a sus deseos.

De pronto, se abrieron los paños como rasgados de 
 alto a bajo, y dejaron ver un instante el ámbito de la estancia que 
 ocultaban. El santuario de Fortuna era una alcoba. Hacia el fondo sonó 
 el estallido desigual de un beso doble, y enseguida, salió 
 tranquilamente un hombrecillo insignificante, feúcho, pequeñuelo y 
 vulgar, que con aire de triunfo venía estirándose los puños y 
 acariciándose la barba. Entonces los que esperaban se avalanzaron hacia 
 él entre humillados y rabiosos gritando y preguntándole a grandes voces:

— ¡Profanación!

— ¿Quién eres?

— ¿Por dónde has subido?

Mientras el feliz mortal, mirándoles sin comprender su indignación, respondía con la mayor frescura:

— Soy Perico Mediano, y he subido por la escalera de servicio.

Jacinto Octavio Picón

Jacinto Octavio Picón Bouchet (Madrid, 8 de septiembre de 1852 - ibídem, 19 de noviembre de 1923) fue un escritor, pintor, crítico de arte y periodista español, sobrino del dramaturgo y libretista de zarzuelas José Picón.

Trabajó como corresponsal literario en El Imparcial, adonde envió crónicas sobre la Exposición Universal de París en 1878, colaborando después en El Correo, órgano político de Sagasta y en La Ilustración Española y Americana. Permaneció en París hasta el otoño de 1880. Su labor periodística se proyectó también en La Europa, El Progreso y en Los Madriles, y fue colaborador de La Revista de España, El Cuento Semanal, Los Contemporáneos, La Esfera y otras muchas publicaciones. Lázaro, casi una novela (1882), fue su primera narración extensa, sobre la crisis de un joven sacerdote. Después fueron sucediéndose por este orden las novelas La hijastra del amor (1884), Juan Vulgar (1885), El enemigo (1887), La honrada (1890), Dulce y Sabrosa (1891), Sacramento (1910), Juanita Tenorio (1910) y Sacramento (1914), su última novela. En 1884 fue elegido secretario primero de la sección de literatura del Ateneo.

Escritor costumbrista, destacó en la narración corta, con colecciones como Novelitas (1892), Cuentos de mi tiempo (1895), Tres mujeres (1896), Cuentos (1900), Drama de familia (1903) o Mujeres (1911). Formado en la ideología liberal francesa del Naturalismo, en su narrativa plantea a menudo un punto de vista femenino un tanto ingenuo para algunos y beligerante-feminista para otros, así en su novela Dulce y sabrosa (1891).

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