Con la Cruz en la Punta

Javier de Viana

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Con la Cruz en la Punta

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Texto núm. 5667

Título: Con la Cruz en la Punta
Autor: Javier de Viana
Etiquetas: Cuento

Editor: Edu Robsy
Fecha de creación: 5 de noviembre de 2020
Fecha de modificación: 5 de noviembre de 2020

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Con la Cruz en la Punta

Era alto, fuerte, flaco, y feo. La cabeza chica,
 la cara grande. La frente tan estrecha que no
 había sitio para correr una carrera de tres ideas
 juntas. Los ojos de un aterciopelado color de piel
 de lodo de río, expresaban bondad, mansedumbre;
 lo mismo que la nariz sólida, gruesa, aguileña,
 con dos aberturas amplias que aseguraban una
 perfecta ventilación pulmonar.

Pero, por debajo, de la nariz se abría, en tajo
 sombrío, una boca que era una verdadera boca
 de abismo, unos labios graníticos, fríos, rígidos, que
 se alivianaban cansados de suspirar e incapaces
 de vibrar en otras articulaciones sonoras que las
 expresivas de sátira o injuria.

A las mujeres malas se les secan los senos; a
 los hombres infelices se les acecinan los labios;
 razonable correlación psicofisiológica.

Esto daría motivo para una larga disertación
 filosófica; pero volvamos a Hermann, el hombre
 grande, fuerte y feo de que íbamos ocupándonos.

Hermann, cuya verdadera nacionalidad—y cuyo
 verdadero nombre—nadie conocía, podría tener
 treinta años. Fué peón de chacra, peón de estancia,
 puestero más tarde, dedicándose a la cría de
 cerdos y de aves y a las pequeñas industrias derivadas.

Le fué mal.

Creyendo que la adversa suerte provenía de la
 falta de una mujer,—aparato regulador—se casó
 con una criolla que le dijo: «Quiero» cuando él
 decía «Envido».

Y le fué mucho peor, todavía.

En poco tiempo desaparecieron los animalitos,
 los útiles de labranza. Después desapareció la
 chacra y casi en seguida la mujer, cuyo cariño,—si
 alguna vez lo tuvo—se había ido mucho antes.

Desde entonces Hermann se despreocupó del mañana
 y no pensó más en hacer casa ni en plantar
 árboles, esas cosas destinadas a sobrevivirnos;
 sobrevenirnos con y para el hijo que tenemos
 o esperamos tener.

—Yo no estuvo buenos a piliar felicidad—decía.

Y sentado en la glorieta de la pulpería, solo,
 la pipa entre los dientes, el vaso de gim al costado,
 los ojos de Hermann, sus pupilas color caramelo
 inmovilizaban la visión en lo infinito del horizonte
 campesino, como en ansias de trasponer los
 mares de investigar la remota tierra nativa, donde
 quizá hubiera aún alguna ramita de afecto, capaz
 de prosperar, de crecer, de hacerse árbol, cuidada
 y regada.

Pero, de vez en cuando, el solitario salía de su
 embebecimiento, sacudía la cabeza y murmuraba
 en su media lengua:

—Yo nunca estuvo bueno domar pingo la suerte.

Y quitando la pipa de los labios—que entonces
 se cerraban formando una larga y fina línea cárdena,
 semejando el cuello de un individuo degollado
 después de muerto—apuraba el vaso de gim
 sin hacer un gesto.

—Dios te conserve el tragadero, gringo—dijo
 un gaucho,—qui ha 'e ser como papel de lija.

—Y a vos la lengua que ha estar igual escoba
 amontonar basura.

—¿No te da vergüenza emborracharte asina,
 solo sin envitar a naides?

—¡Qué le va dar vergüenza a este guampudo!—agregó
 otro mofador. Y él, sin quitarse la pipa de
 los labios y otra vez perdida la mirada en las lejanías
 del otero:

—Yo nada no tengo vergüenza. Yo no importa
 palabras que dicen... Yo estoy como río: todo qu'
 echan dentro lleva fuera...

Cuando estalló en el Uruguay la revolución
 de 1904 fué uno de los primeros en alistarse en las
 filas insurrectas.

—¿Vos sos «blanco»?—le preguntaron.

—¿Qué están blancos?... Yo estoy gringo.

—¿Pero sos enemigo del gobierno?

—¿Quién está gobierno?... Yo quiere no más
 ir guerra, matar hombres, todos hombres pueda
 matar... Todos biches malos, hombres.

Y fué un formidable guerrillero. No tiraba muchos
 tiros, pero cada disparo suyo era casi seguro
 que hacía una víctima, porque apuntaba largamente,
 amorosamente, a fin de que su bala fuese
 eficaz.

Concluídas las peleas, volvía a su aislamiento,
 a fumar su pipa, a beber su gim,—del cual nunca
 le faltaba provisión, sin importársele un comino
 de si habían vencido o habían sido vencidos.

Una tarde, después de una lucha singularmente
 trágica, extraordinariamente sangrienta, Hermann
 se reposaba, fumando su pipa y bebiendo su ginebra,
 cuando se le acercó un indiecito, conocido
 por «Rejucilo» y en cuyo rostro estaban dibujados
 todos los estigmas de la perversidad. Durante las
 cuatro horas que había durado la carnicería, Rejucilo
 estuvo junto a Hermann y había admirado,
 no su valor, sino su ferocidad, su pasión de matar.

Al acercarse al extranjero, que lo recibió,
 como a todo el mundo, fosco y prevenido, dijo:

—Lo felicito, hermano.

—Yo no tengo hermano, yo no precisa felicitación—fué
 la respuesta de Hermann.

Rejucilo, sin desconcertarse.

—No importa. Lu he visto peliar. Se que pelea
 por puro gusto 'e matar gente, lo mesmo que
 yo peleo, pa ver si se puede concluir con tuita
 la gente, y di' ahí mi simpatía... Nu'es pa pedirle
 nada, es pa ofertarle, es pa convidarlo que haga
 como yo... vea...

Y sacando de la cartuchera una bala de mauser
 cuya punta había sido tallada en cruz, repitió:

—Vea.

—¿Y qué?—preguntó el extranjero, después
 de observar la bala.

—¿Y qué?... Que asina, con cruz en la punta,
 hace más daño. Al dentrar en el cuerpo y trompezar
 con un gueso, se abre como rosa y destroza
 mesmo que rayo. Nu hay cristiano que aguante
 un chumbo d'esta laya.

Hermann, observó detenidamente la bala,—una
 dum-dum, al fin;—meditó, y luego tomó la botella
 de gim y le ofreció un trago a Rejucilo. Era la primera
 vez que hacía aquello.

En seguida, desenvainó el cuchillo, volcó en
 el suelo la cartuchera y se puso a tallar en cruz
 la camisa de niquel de los proyectiles.

—Gracias—dijo el indio, devolviendo el porrón.

—Nada... Vos estás amigo mío. ¡Oijalá peliamos
 mañana!...

Javier de Viana

Javier de Viana (Canelones, 5 de agosto de 1868 – La Paz, Canelones, 25 de octubre de 1926) fue un escritor y político periodista uruguayo de filiación blanca.

Sus padres fueron José Joaquín de Viana y Desideria Pérez, fue descendiente por parte de padre del Gobernador Javier de Viana. Recibió educación en el Escuela y Liceo Elbio Fernández y por un corto período cursó estudios en la Facultad de Medicina. A los dieciocho años participó de la revolución del Quebracho, de la cual realizó una serie de crónicas reunidas en un volumen llamado Recuerdos de una campaña y recogidas posteriormente por Juan E. Pivel Devoto en la obra Crónicas de la revolución del Quebracho.

Trabajó de periodista, primero en La Verdad, de Treinta y Tres, y luego en la ciudad de Montevideo. Participó junto a Elías Regules, Antonio Lussich, El Viejo Pancho, Juan Escayola, Martiniano Leguizamón y Domingo Lombardi, entre otros, de la publicación El Fogón, la más importante del género gauchesco que tuvo la región, fundada por Orosmán Moratorio y Alcides de María en septiembre de 1895. En 1896 editó una colección de relatos llamada Campo. En este tiempo se dedica infructuosamente a las tareas agropecuarias, arrendando la estancia «Los Molles». Edita en 1899 su novela Gaucha, y dos años más tarde, Gurí.

Se involucró en la insurrección armada nacionalista de 1904, en la que es hecho prisionero. Logró escapar y emigrar a Buenos Aires, donde subsistió escribiendo cuentos en distintas publicaciones, como Caras y Caretas, Atlántida, El Hogar y Mundo Argentino. Entre 1910 y 1912 se editan en Montevideo distintas obras que reúnen sus relatos. En 1918 regresa a Uruguay y trabaja en varias publicaciones, en particular en el diario El País. Es elegido diputado suplente por el departamento de San José en 1922 y ocupa su titularidad al año siguiente.

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