La Absurda Imprudencia

Javier de Viana

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La Absurda Imprudencia

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Texto núm. 5670

Título: La Absurda Imprudencia
Autor: Javier de Viana
Etiquetas: Cuento

Editor: Edu Robsy
Fecha de creación: 5 de noviembre de 2020
Fecha de modificación: 5 de noviembre de 2020

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c/ Ramal, 48
07730 Alayor - Menorca
Islas Baleares
España

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La Absurda Imprudencia

Don Eufrodio Villamoros poseía una espléndida
 plantación de naranjos a espaldas de Bella
 Vista, la coqueta ciudad correntina recatada detrás
 de las altísimas barrancas que, en aquel
 paraje guarecen la ribera del Paraná.

A la entrada del naranjal se alzaba la población,
 sencillo y alegre edificio, sobre cuyos muros muy
 blancos y sobre cuyos muy rojos cabrillea el sol
 casi todas las horas de casi todos los días del año.
 Del lado del sud, tres cambanambís
 las defienden contra los vientos malos del invierno.
 Un valladar de duelas, totalmente cubiertas
 por las exhuberantes vegetaciones de las madreselvas
 y los rosales silvestres le forman una discreta
 cintura verde, siempre verde y florida siempre.

Sobre el patio, la casa tiene, como la mayor parte
 de las casas correntinas, un amplio corredor,
 fresca terraza desde donde, se divisa, hasta perdida
 de vista, el inmenso mar, verde e inmóvil de las
 plantaciones.

Don Eufrodio pasa allí, en unión de su esposa,
 Misia Micaela, y de su hija Ubaldina, la mayor
 parte del año; sobre todo, después que esta última
 hubo terminado sus estudios en la capital
 de la provincia.

La niña—que a la reinstalación de la familia
 en la casa solariega, contaba apenas quince años,—amaba
 apasionadamente aquella existencia, donde
 parecía reinar inquebrantable silencio, no obstante
 el contínuo clamoreo de las aves y el cantar
 sin más tregua que las sombras nocturnas, de los
 pájaros, que, entre cautivos y libres, sumaban
 míriadas. Silencio engañador y tan aparente como
 el aspecto de quietud y de inercia que ofrecía
 aquella activísima colmena.

Cada vez que, era indispensable—por razones
 particulares o de obligación social, hacer «un
 viaje» a la ciudad—veinticinco minutos de trote
 perezoso del viejo tronco tordillo,—Ubaldina lo
 hacía contrariada y se esforzaba en apresurar el
 regreso a la tibiedad perfumada de su nido.

No era, sin embargo, un espíritu esquivo y agreste.
 Había recibido una educación esmerada, y
 poseía, como casi todas las niñas correntinas,
 intensa afición por las artes, desde la música y la
 literatura hasta los prodigiosos primores de la aguja.

Era sí, un temperamento sensitivo, delicado,
 casi enfermizo.

Menudo, más que delgado, su rostro de rasgos
 finos y armoniosos, tenía un color trigueño extremadamente,
 palidez que hacía resaltar la negrura
 de sus grandes ojos en perfecta forma de almendra.

Su alegría silenciosa no había sido nunca alterada
 por ningún capricho, por ningún deseo extravagante.
 El amor no había aún hablado a su
 corazón juvenil, y como estaba de un todo desprovista
 de coquetería, los piropos y las frases
 galantes le pasaban inadvertidos.

Sin embargo, el despertar estaba próximo.
 Un verano fué a pasar las vacaciones en la finca;
 su primo Rómulo, gallardo mancebo que estaba
 terminando sus estudios de ingeniería en Buenos Aires.

El mozo logró intimar muy pronto con ella.
 Su conversación frívola y voluble la entretenía
 como el incesante, y bullicioso revolotear de los
 gorriones. Sus dislates y sus bromas infantiles
 la hacían reir.

El también reía, burlándose de la seriedad de
 «Mamita», como la había apodado. Después de
 la cena, en las espléndidas noches de triunfo lunar,
 charlaban largamente bajo la glorieta embalsamada
 con el perfume capitoso de los azahares.
 Muchas veces, mientras él hablaba, picoteando
 todos los temas, Ubaldina solía quemar silenciosa,
 inmóvil, el bello rostro de virgen morocha, fija
 la mirada de sus ojos profundos en la fronda espesa
 y obscura del naranjal. Una vez él le dijo:

—¿Le ha puesto candado a la boca, «Mamita»?

—Sí; y he perdido la llave—respondió ella sonriendo.

—Yo sé dónde está—replicó el mozo.

—¿Dónde?

—Dentro de su corazón; y si usted me lo permite
 yo entraría a sacarla.

Ruborizóse Ubaldina y respondió con visible
 emoción:

—No sé cómo iba a entrar...

—De la única manera como se entra en un corazón
 de mujer: con la ganzúa del amor...

Rómulo también habíase sentido emocionado
 extrañamente, cual si advirtiera recién que la
 frívola camaradería se hubiese transformado en
 un sentimiento más hondo...

* * *

Después de un año de ausencia en el obligado,
 viaje a Europa, el joven matrimonio regresó al
 terruño, con gran contentamiento de Ubaldina,
 en cuyo espíritu las maravillas del viejo mundo
 no lograron entibiar el cariño a la casita rústica,
 a los camanambíes, que parecían tres formidables
 esclavos etiópicos, al cerco florido y al océano verde
 del plantío, a las aves y los pájaros familiares,
 y, sobre todo ello, a los viejos genitores.

Rómulo, en cambio, experimentó bien pronto
 la nostalgia de las bulliciosas capitales; y al mes de
 permanencia en la chacra, pretextó urgentes asuntos
 y se marchó a la capital.

Era a la entrada del verano. Poco después la
 ciudad paranense se sintió flagelada por terrible
 epidemia de viruela, y Ubaldina fué de las
 primeras en trasladarse con su madre al foco
 epidémico y en prodigar sus cuidados y sus auxilios
 a los infelices indigentes, carne preferida del
 implacable mal.

Ubaldo escribió condenando la «tremenda imprudencia»
 de su esposa y ordenando que regresara
 a la finca.

La orden ¡ay! llegó demasiado tarde. El flagelo,
 como si quisiera vengarse de aquella abnegada
 criatura, merced a cuya intrépida solicitud se le
 habían escapado de las uñas ponzoñosas decenas
 de víctimas, hizo presa en ella, mordiéndola con
 atroz ferocidad.

Rómulo, venciendo su egoísmo miedoso, no tuvo
 más remedio que acudir al llamado de la familia,
 pero se negó rotundamente a penetrar en la habitación
 de la paciente.

—¡No puedo!, ¡no puedo!—alegaba;—¡me partiría
 el corazón verla en ese estado!...

Y ella, la madrecita santamente buena, enterada
 de su presencia, aprobó su conducta, diciendo:

—Sí; sí; hace bien; yo no quiero que pueda
 contagiarse... Con saber que está acá me siento feliz...

La mayor parte del día y una buena parte de
 la noche, pasábalas Rómulo paseando por el naranjal
 y tomando todo género de precauciones
 para esquivar la contaminación.

—¡Qué macana!, ¡pero qué macana!—monologaba—¿Qué
 necesidad tenía esta mujer de ir a
 agarrar esa asquerosa enfermedad por servir a
 desconocidos, gentes miserables, a quienes la muerte
 les hace un servicio?... ¡Qué los hubiera auxiliado
 con dinero, santo y bueno; pero exponerse
 así, no tiene nombre!...

Debió pensar en mí; pero, ¡todas las mujeres
 son iguales, del último que se acuerdan es del marido!...
 Por un capricho bobo, por un sentimiento
 estúpido, le arruinan a uno lo mejor de la existencia...
 ¡Yo que estaba preparando para este
 invierno un macanudo viaje por Italia!... Viaje
 de placer; pero, sobre todo, de estudio, que es
 necesario, que sin salir de aquí, uno no es nunca
 más que Juan de los Palotes, por más talento
 que tenga... Ahora, aunque se salve, ¿cómo me voy
 yo a presentar a mis relaciones con una mujer
 desfigurada, fea, ridículamente picada por la viruela...
 ¡Qué macana!... ¡qué macana!...

Hacía rato que había caído la noche cuando
 regresó a la casa. Al penetrar en la glorieta notó
 algo insólito que le hizo presumir la catástrofe:
 voces apagadas, murmullos, sollozos, las luces sin
 encender...

Detúvose conturbado. Esperó.

Misia Micaela, advertida de su esposo, fué hacia
 él, y anegada en lágrimas, balbuceó:

—¡La pobrecita!...

—¡Sí!... ¡acaba de morir!... ¡Sus últimas palabras
 fueron para usted, pidiéndole que la perdone!...

Y como la pobre madre, anonadada por la pena,
 hiciera ademán de tenderle los brazos, él retrocedió
 bruscamente, experimentando un escalofrío
 de miedo, y sin poder refrenar su brutal
 egoísmo, exclamó con rabia:

—¡Qué macana!... ¡qué macana!

Y luego guardó silencio, pensando, sin duda,
 en su proyecto de viaje a Italia, malogrado por la
 «absurda imprudencia» de su esposa...

Javier de Viana

Javier de Viana (Canelones, 5 de agosto de 1868 – La Paz, Canelones, 25 de octubre de 1926) fue un escritor y político periodista uruguayo de filiación blanca.

Sus padres fueron José Joaquín de Viana y Desideria Pérez, fue descendiente por parte de padre del Gobernador Javier de Viana. Recibió educación en el Escuela y Liceo Elbio Fernández y por un corto período cursó estudios en la Facultad de Medicina. A los dieciocho años participó de la revolución del Quebracho, de la cual realizó una serie de crónicas reunidas en un volumen llamado Recuerdos de una campaña y recogidas posteriormente por Juan E. Pivel Devoto en la obra Crónicas de la revolución del Quebracho.

Trabajó de periodista, primero en La Verdad, de Treinta y Tres, y luego en la ciudad de Montevideo. Participó junto a Elías Regules, Antonio Lussich, El Viejo Pancho, Juan Escayola, Martiniano Leguizamón y Domingo Lombardi, entre otros, de la publicación El Fogón, la más importante del género gauchesco que tuvo la región, fundada por Orosmán Moratorio y Alcides de María en septiembre de 1895. En 1896 editó una colección de relatos llamada Campo. En este tiempo se dedica infructuosamente a las tareas agropecuarias, arrendando la estancia «Los Molles». Edita en 1899 su novela Gaucha, y dos años más tarde, Gurí.

Se involucró en la insurrección armada nacionalista de 1904, en la que es hecho prisionero. Logró escapar y emigrar a Buenos Aires, donde subsistió escribiendo cuentos en distintas publicaciones, como Caras y Caretas, Atlántida, El Hogar y Mundo Argentino. Entre 1910 y 1912 se editan en Montevideo distintas obras que reúnen sus relatos. En 1918 regresa a Uruguay y trabaja en varias publicaciones, en particular en el diario El País. Es elegido diputado suplente por el departamento de San José en 1922 y ocupa su titularidad al año siguiente.

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