La Biblia Gaucha

Javier de Viana

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Índice

Información

El primer rancho

Vida

La familia

Respeto

Nupcial

Amiguitos

El santo de “La vieja”

Altivez

Sobre el recado

Hospitalidad

El flete

El bote gaucho

El lazo

El mancarrón

Los yuyos

El muerto del esquinero

La seca

El rey del arroyo

Los “pelos”

Los perros gauchos

Los bueyes

La guitarra

El chajá

Don Juan

Los chingolos

La agonía del ombú

Rescate

En busca del médico

Por ver la novia

Duelo

De guapo a guapo

Entre el bosque

Recogida y ronda

Calvario

Sin papel sellado

Urubú

El gato

Por la Patria

Maula

La muerte del abuelo

Justicia

Filosofía

Come-cola

El poncho más pesado

Sentencias

Autor

Otros textos

Texto núm. 7834

Título: La Biblia Gaucha
Autor: Javier de Viana
Etiquetas: Cuentos, colección

Editor: Edu Robsy
Fecha de creación: 25 de octubre de 2022
Fecha de modificación: 26 de octubre de 2022

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Maison Carrée
c/ des Ramal, 48
07730 Alayor - Menorca
Islas Baleares
España

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El primer rancho

Hubo una vez un casal humano nacido en una tierra virgen. Como eran
 sanos, fuertes y animosos y se ahogaban en el ambiente de la aldea donde
 torpes capitanejos, astutos leguleyos, burócratas sebones disputaban
 preeminencias y mendrugos, largáronse y sumergiéronse en lo ignoto de la
 medrosa soledad pampeana. En un lugar que juzgaron propicio, acamparon.
 Era en la margen de de un arroyuelo, que ofrecía abrigo, agua y leña.
 Un guanaco, apresado con las boleadoras, aseguró por varios días el
 sustento. El hombre fué al monte, y sin más herramienta que su machete,
 tronchó, desgajó y labró varios árboles. Mientras éstos se oreaban a la
 intemperie, dióse a cortar paja brava en el estero inmediato. Luego, con
 el mismo machete, trazó cuatro líneas en la tierra, dibujando un
 cuadrilátero, en cada uno de cuyos ángulos cavó un hoyo profundo, y en
 cada uno clavó cuatro horcones. Otros dos hoyos sirvieron para plantar
 los sostenes de la cumbrera. Con los sauces que suministraron las
 "tijeras” y las ramas de "envira” que suplieron los clavos, quedó armado
 el rancho. Con ramas y barro, alzó el hombre animoso las paredes de
 adobe; y luego después hizo la techumbre con la “quincha” de paja, y
 quedó lista la morada, construcción mixta basada en la enseñanza de dos
 grandes arquitectos agrestes: el hornero y el boyero.

Y así nació el primer rancho, nido del gaucho.

Vida

En la sociedad campesina, allí donde los derechos y los deberes están
 rígidamente codificados por las leyes consuetudinarias, para aquellas
 conciencias que viven, en íntimo y eterno contacto con la naturaleza;
 para aquellas almas que encuentran perfectamente lógicos, vulgares y
 comunes los fenómenos constantes de la vida, y que no tienen la
 insensatez de rebelarse contra ellos, consideran como un placer, pero
 sin entusiasmos, la llegada de un nuevo vastago.

Que el árbol eche una nueva rama mientras conserva la potencialidad
 de su savia, es un deber idéntico al de cada vientre femenino, que salvo
 causas extraordinarias debe procrear siempre.

Tener un hijo, dar la vida a un nuevo ser no constituye un orgullo
 sino la satisfacción del deber cumplido; del primer deber de todas las
 especies animales y vegetales de rendir tributo a la ley mesiánica:
 creced y multiplicaos.

Por eso en el ambiente campero, el advenimiento de un nuevo vástago
 no tiene las extraordinarias agitaciones, la exteriorización bulliciosa
 de la mayor parte de los hogares urbanos, que cifran el hecho como un
 orgullo, más que como un deber y un sentimiento.

¡Insensibilidad!

¡Atrofia sentimental!

No. Los padres, las madres sobre todo, saben que aquello significa
 una carga más, unida a las innumerables de sus laboriosas existencias
 que deben continuar como antes, sin descuidar el afectuoso cuidado y las
 angustias que les proporciona el recién venido.

No están seguramente desprovistos de cariño y de espíritu de
 sacrificio, mas en el sentido egoísta y mezquino del poseedor de una
 joya que guarda para su deleite personal.

Es la obligada cooperación del individuo en el dolor común, que todos
 debemos pagar a la humanidad para tener el derecho a vivir.

Ese concepto tan amplio, tan digno, tan noble, y, sobre todo, tan
 lógico que de la vida y sus obligaciones tiene el casal gaucho, explican
 en mucho la nobleza y la heroicidad de su progenie.

La familia

Era muy grande la Estancia Azul.

Eran suertes y suertes de campo, cuyos límites nadie conocía con
 precisión, y nadie, ni los dueños ni los linderos se preocuparon nunca
 de precisarlos.

Numerosos arroyos y cañadas de mayor o menor importancia, y de
 boscaje más o menos espeso, lo estriaban, como red vascular, en todo
 sentido.

Entre suaves collados y ásperas serranías dormitaban los valles
 arropados con sus verdes mantos de trébol y gramilla; y para dar mayor
 realce a la belleza de las tierras altas, sanas y fecundas, por aquí,
 por allá, divisábanse, en manchas obscuras, las pústulas de los esteros,
 albergue de la plebe vegetal y animal.

La Estancia Azul, conocida desde tiempo inmemorial, a la distancia de
 muchísimas leguas, jamás había salido, ni en la más mínima parcela, del
 dominio de sus dueños primitivos.

Cinco generaciones de Villarreales se habían sucedido sin
 interrupción y sin fraccionamientos del campo. Los procuradores, los
 agrimensores y los jueces nunca intervinieron en el arreglo de las
 hijuelas.

Cuando fallecía el jefe de la familia, los hermanos solteros
 convivían en la azotea Azul. El mayor ejercía, de pleno derecho, la
 administración del establecimiento. En los casos de suma importancia
 había cónclave familiar presidido por la viuda del jefe fallecido; y
 ella era el árbitro, cuyos laudos se acataban siempre sin protestas.

El hermano o hermana que contraían matrimonio, abandonaban, por lo
 general, el nido paterno. Elegía el sitio donde deseaba poblar, y en
 acuerdo común se designaban los límites de la fracción de campo que le
 correspondía, más o menos, sin intervención judicial, sin papel sellado,
 sin documentos escritos, porque la palabra del gaucho era firma
 indeleble y su conciencia un testigo irrecusable.

Tales fraccionamientos resultaban puramente virtuales. Si el campo de
 uno se recargaba por exceso en el procreo o se angustiaba por azotes
 climatéricos, las haciendas trashumaban buscando refugio en cualquier
 otro paraje de la heredad común.

Las onzas de oro guardadas en los botijos, eran brigadas de un mismo
 ejército, prontas a concurrir al lugar donde fuese necesaria su
 presencia.

Había un solo apellido para los pobladores; y una sola marca para las
 haciendas. Y no había confusiones posibles; en rodeos de miles y miles
 de vacunos, todos y cada uno reconocían por “la estampa” a quién
 pertenecía tal novillo.

Y fueren cuantas fueren las subdivisiones, existían cuatro cosas
 eternamente comunes: el apellido, la marca, la casa solariega y el
 camposanto.

Respeto

Es verano.

Los corderos de la parición de primavera están gordos y fuertes.

No hay pestes en las haciendas, y faltas de presas fáciles y del
 gratuito festín de las carroñas, las rapaces, hambrientas, experimentan
 la exacerbación de sus instintos criminales, de su desprecio por la vida
 ajena.

Las fieras del aire, como las que rampan en la tierra, sólo son compasivas cuando están ahitas.

Se entropillan los lobos y se mancomunan los hombres para devorar una
 pieza que no se atreven a atacar individualmente, y se reparten el
 botín con fingida fraternidad.

Porque cuando el hambre atenacea las visceras, lobos y hombres
 olvidan los vínculos familiares, y el más fuerte masacra al más débil
 sin ningún género de misericordia...

Es verano.

Estío benigno. No se han recalado las aguas. Los arroyos y los
 canalizos conservan aún suficiente caudal para saciar las sedes de los
 ganados y permitir la supervivencia de los peces, los carpinchos y las
 nutrias.

En los esteros, los aperiases y los sapos guapean todavía.

Pero las rapaces sufren. Ellos son los agiotistas humanos, cuando las calamidades castigan la tierra...

En la cumbre de un cerrillo está posada un águila.

El hambre, madre del odio, le hace rojear los ojos.

A cincuenta, metros de distancia, una banda de caranchos, acecha, observa, espera el momento oportuno para llevarle la carga.

Están silenciosos los caranchos.

No insultan ni denigran al enemigo que se han propuesto ultimar.

Después de la batalla, si salen triunfadores en aquella suprema lucha
 por la vida, en que no hay más remedio que matar para no morir, podrán
 jactarse de la victoria.

Los hombres, en general, primero insultan, después matan y dan los insultos como justificativos del crimen.

Los caranchos no obran así.

Los gauchos tampoco.

Nupcial

La prolongada sequía estival convirtió en polvo las pasturas de los serranos campos del norte.

Los cañadones mostraban áridas y ardientes, como la piel del desierto, las doradas arenas de sus lechos.

Los arroyos quedaron reducidos a exiguas lagunetas, aisladas unas de otras por los médanos de los altos fondos.

Los grandes ríos, exhaustos, acostumbrados a decir imperativamente al
 viajador: ¡por aquí nadie pasa!... semejábanse en su magrura a gigantes
 éticos, y debían sufrir viendo cribada de portillos su imponente
 muralla líquida.

El aire caldeado, cargado con las emanaciones de los millares de osamentas de vacunos, era casi irrespirable.

Ni un clavel, ni un malvón, ni un toronjil resistieron a la aridez
 feroz. Cayeron achicharradas las hojas de los cedrones, y se consumieron
 sin madurar las rojas frutas de los ñangapirés.

Los hacendados más pudientes resolvieron trashumar sus haciendas,
 —los animales que aún caminaban,— en busca de las tierras del sud, más
 fértiles, menos castigadas por la sequía.

* * *

Una tarde, después de angustiosa recorrida del campo, Maneco de
 Souza penetró en el galpón y encarándose con Yuca Fleitas, el hijo de su
 viejo mayordomo y su peón de más confianza, le dijo:

—Esto es el acabóse. Ya la gente no alcanza ni pa cueriar la
 animalada que muere... ¿Te animás a marchar pal sur con una tropa de
 tres mil novillos?. ..

—Yo me animo a tuito lo que me mande, patrón.

—Hay que dir más de cincuenta leguas p'abajo.

—Iré.

—Con seguridá que vas a dir dejando el tendal de novillos pu’el camino.

—Anque me quede uno solo he llegar al destino, con la ayuda de Dios...

—Güeno; mañana, al clariar el día, paramos rodeo y apartamo lo
 mejorcito, y lo que llegue que llegue, y que lo que ha de llevar el
 diablo, que cargue cuantiantes con él!...

* * *

No alcanzaban a quinientos los novillos salvados, no obstante la obstinada defensa de Yuca.

Pero los quinientos novillos estaban gordos, muy gordos y al amparo de la escasez casi equivalían a lo perdido.

Yuca recibió orden de conducir la tropa a la Tablada.

Debía partir al iniciarse el día.

Esa tarde fué a despedirse de don Braulio, quien le había dado pastoreo.

Terminada la cena, —que fué festín,— y hecha ya la noche, noche
 opaca, huérfana de luna y de estrellas, Yuca y Carmela se encontraron,
 sin duda por casualidad, junto a las raíces morrudas del ombú.

—¡Te vas! —exclamó la moza apesadumbrada.

—Me voy pero volveré.

—¡Es tan lejos tu pago!... De aquí basta allá has d’encontrar tantas
 mujeres que te brinden su cariño, que no espero la güelta!...

—Si le tenés miedo a las tentaciones del camino, venite conmigo.

—Yo iría, pero...

Y él, oprimiéndola entre sus brazos, ordenó:

—¡Dame un beso!

Ella intentó resistir.

—¡No, no!... Si me besas me embozalás y tendré que seguirte a la juerza.

—Por juerza no, por güeña gana.

Y se besaron.

Y en eso, en la sombra de la noche, toda hecha de sombras, surgió una más grande.

Era don Braulio, un viejo alto y robusto como un viraré, con la cabeza y el rostro emblanquecido por copiosas barbas de toro.

—¿Qué hay, gurises? —preguntó con voz plácida.

Tras breves instantes de indecisión, musitó Carmela humildemente:

—Yuca me quiere sacar...

Solemne, el viejo interrogó al joven:

—¿La querés?

—Dejuramente,

—Tenés cara de güeno. Dame la mano.

Y besó a la hija en la frente...

Y a la madrugada, cuando todavía no se había encendido ninguna luz en
 el cielo, Yuca partía, llevando en la anca chata de su tordillo, al
 mejor clavel del pago.

A falta de sacerdotes, el radioso sol levante, besándolos en la frente, santificó sus desposorios.

Amiguitos

Cuando el forastero pronunció el sacramental “Ave María Purísima”,
 Candelaria, a los tirones con un ternero yaguané que se resistía a
 dejarse atar, contestó sin volver la cabeza:

—“¡Sin pecado concebida... Abajesé”.

Puestos frente a frente se dieron la mano y quedaron mirándose, haciendo mutuos esfuerzos para reconocerse.

—¿Vos sos Candelaria?

—¿Y vos Saturno?

Y guardando silencio bajaron la cabeza como avergonzados. Muchos años
 atrás él la conoció linda y ágil como un chivito, y ahora era una
 cuarentona flaca, seca, encorvada, miserable.

Y el galán apuesto que supo ganar su corazón virginal, ofrecía mayor
 aspecto de ruina humana. Largos cabellos, más blancos que negros, e
 incultas barbas, más tordillas aún, cubrían cabeza y rostro, dejando ver
 tan sólo los grandes ojos hundidos en las órbitas, ardientes de fiebre,
 y la nariz corva y aguzada como una hoz.

—Vamos p'adentro, —dijo Candelaria.

Saturno la siguió, tratando de ahogar con la vieja boa que le rodeaba el cuello, un rudo golpe de tos.

Penetraron en el rancho, en una pieza casi a obscuras, pues bien que
 fuese poco más de las cinco, el cielo plomizo de aquella tarde invernal
 tendía sobre el campo una noche prematura.

En medio de la habitación, junto a una pequeña mesa de pino, estaba
 hundida en rústico sillón de asiento y respaldo de cuero peludo, una
 viejecita que temblaba de frío.

—Mama, aquí está Saturno, —anunció Candelaria.

—¿Saturno Rodríguez? —inquirió ella,— ¡María Santísima! Acércate muchacho. ¡Jesús! ¡Si hace tiempo te créibamos muerto!...

Y mientras Candelaria salía para ir a preparar un mate, la viejecita indagaba:

—¿Qué ha sido de tu vida? ¡Tantos años!... La pobre m’hija t'esperaba siempre...

El forastero interrogó tímidamente:

—¿No... se casó?...

—¡Qué ocurrencia!... Proporciones no le faltaron; pero ella te quería y te había dado su palabra...

Candelaria entraba con el mate en el instante que la viejecita preguntaba:

—¿Y vos?

—Yo tampoco. Trabajé mucho, siempre con mala suerte... Y aura solo,
 muy enfermo, sintiendo que la muerte me viene pisando los talones, me
 decidí a venirlas a ver por última vez.

—¿Por qué por última vez? Aura te quedarás con nosotros; nosotros te cuidaremos... ¿No es cierto, mama?

—¡Dejuro que sí!...

Saturno meneó la cabeza y dijo con honda tristeza:

—¡Imposible, Candelaria, imposible!... Los años y la desventura nos
 han devorado como los caranchos a los corderos débiles... ¡Ya no podemos
 seguir siendo novios!

Ella, emocionada, con voz temblorosa, respondió:

—Es cierto; ya no podemos seguir siendo novios... pero podemos seguir siendo amiguitos.

El santo de “La vieja”

Prímula impera. El cielo divinamente azul y estriado de oro, acaricia
 con su luminosa tibiedad el verdegal del campo, constelado de
 florecillas multicolores.

Los pájaros, en tren de parranda, han abandonado la selva húmeda y
 crepuscular para lanzarse en rondas frenéticas por la atmósfera inmóvil,
 donde se embriagan de luz y de perfumes.

Y otra vez el amor, el germen de la vida, la semilla de eterno poder
 germinativo emerge del vientre fecundo de la madre tierra, de inagotable
 juventud.

En los ranchos de don Servando, grandes nidos de hornero. El bruno de
 las paredes desaparece encubierto por el opulento follaje de las
 parietarias silvestres, entre cuyas redes zumban los mangangás,
 revolotean las mariposas y ejecutan sus acrobacias los incansables
 colibríes. Los chingolos familiares se persiguen, gritan, saltan,
 vuelan, permitiéndose hasta audaces incursiones al interior de los
 ranchos, y a veces rozan sus alas el cordaje de las guitarras, probando
 fugaces armonías que semejan burlescas risas de alegres jovenzuelos.

Diseminados por el patio se ven numerosos grupos. Sentados a la
 sombra del ombú, el dueño de casa y otros viejos, vacían pavas y
 tabaqueras, evocando recuerdos de los tiempos remotos.

Los guitarreros se turnan para que todos puedan compartir los
 placeres del baile y del galanteo; y también se turnan las muchachas,
 reemplazándose en el acarreo del mate y en los preparativos de la cena,
 teniendo por base la vaquillona con cuero, cuyos asados preparan desde
 hace horas, emulando en maestría y en paciencia, viejos de enmarañadas
 barbas tordillas y mocetones lampiños.

El horno, cargado al alba, conserva aún ardientes sus entrañas:
 después del “amasijo”, las tortas y las roscas, y últimamente, a fuego
 lento, los lechoncitos mamones...

Cerca del horno, en cuclillas frente a la olla de hierro de tres
 patas, tía María, la negra centenaria, no cesaba de amasar y freír
 pasteles, que iban desapareciendo con mayor rapidez que la por ella
 empleada en confeccionarlos...

Al lado de la puerta del rancho, repantigada en rústico sillón, —obra
 del viejo Servando,— con asiento y espaldar tapizado con fina y vistosa
 piel de ternera yaguané, la cabeza cubierta con un pañuelo de seda azul
 y blanco, —reciente obsequio de su hijo primogénito,— “la patrona”
 distribuía entre todos la plácida mirada de sus ojos de santa y su
 sonrisa de infinita bondad.

Y cuando se recibió el aviso de que “faltaba poquito pa estar a punto
 los asaos”, tres guitarreros desgranaron las notas briosas y alegres de
 un pericón.

Formáronse rápidamente las parejas, pero antes de iniciarse el baile:

—¡Alto! —gritó Pedro, el primogénito, quien fué hasta el ombú, y
 tomando de la mano a su padre, lo obligó a levantarse y a seguirlo,
 diciéndole:

—Venga, tata.

Lo llevó basta el sitio desde donde continuaba sonriendo
 beatíficamente la madre, a la cual cogió la diestra, y echándola en
 brazos del esposo, dijo:

—Hoy es el santo de la vieja; los viejos tienen que hacer los honores del baile...

—¡Sosegate, muchacho! —replicó ella sin oponer mayores resistencias.

Don Servando, súbitamente rejuvenecido, aceptó.

—¡Vení, vieja!... Vamos a echar un vistazo a las taperas y a
 enseñarles a estos charabones cómo se bailaba el pericón cuando nosotros
 éramos potrancos y nuestros padres tenían maniaos los redomones junto
 al guardapatio, y clavadas las lanzas al laito, esperando que llegasen
 las barras del día pa dir al encuentro de los camaradas, pa cumplir la
 palabra de morir defendiendo la patria... ¡Encomiencen, musiqueros!...

...Y así como la tierra guarda en su seno la simiente de las eternas
 primaveras, los dos viejos arrancaron del fondo oscuro de más de media
 centuria de vida y de lucha, las luces y los colores, la gracilidad y la
 energía y el perfume amoroso de los blancos racimos de aquellos
 sarandises que fueron testigos de sus esponsales!...

Altivez

Manuel Rodríguez era uno de aquellos “godos” que, adustos por
 temperamento, se habían inflado de orgullo, un orgullo creciente, que se
 iba hacia la soberbia y la insolencia, a medida que amontonábanse las
 onzas de oro en sus botijos.

Su boliche, —un ranchejo de cebato y paja, perdido en un valle
 excavado en la sierra fronteriza, fué transformándose en tan rápido
 progreso, que al término de un decenio era una imponente fábrica de cal y
 canto; inexpugnable fortaleza, contra la cual las más famosas pandillas
 de bandoleros sentíanse impotentes y pasaban de largo...

O llegaban para traficar con el altanero comerciante, quien los
 recibía detrás de la formidable reja de la glorieta, rodeado por una
 guardia de negros esclavos armados hasta los dientes.

Altanero y despreciativo, obsequiaba con vasos de caña y ginebra a su
 canallesca parroquia; contrabandistas, cuatreros, ladrones y asesinos.
 Con su valioso concurso y el agotamiento de vecinos necesitados había
 realizado don Manuel Rodríguez su considerable fortuna.

Egoísta por temperamento, corazón árido, conciencia maleable, no le
 conmovía ningún dolor ajeno, no era capaz de un servicio que no le fuese
 usurariamente recompensado.

Y aconteció, entre muchísimas incidencias semejantes, la de
 Constancio Olivera, capataz de tropa, avecindado en la comarca, quien,
 encontrándose enfermo, le solicitó el préstamo de veinte patacones.

Respondió el indigno:

—Dígale a Constancio que la plata se cuida con la plata; que me mande
 los ocho tordillos de su tropilla y le mandaré los veinte patacones.

—Es un caso de necesidá...

—¡Razón de más! En caso de necesidad no hay que medir el sacrificio.
 Dígale que con la tropilla me ha de enviar también la petiza madrina...

Olivera rechazó la oferta indignado...

Transcurrieron varios años.

En un atardecer de agosto, frío y lluvioso, Constancio regresaba de
 la ciudad, con sus peones. En esa época tropeaba por su cuenta. Aquel
 acarreo fué para él un desastre. Lluvias diluviales, ríos y arroyos
 desbordados... cuando llegó a la Tablada le quedaba la tercera parte de
 los novillos, y en pésimo estado. Apenas si obtuvo lo suficiente para
 pagar los peones, y regresaba con el cinto vacío.

Llegaban a las proximidades del Arroyo Negro, cuando sintieron gritos angustiosos que partían del paso.

Aun, sin consultarse, Olivera y sus peones pusieron a galope sus caballos.

En el vado, crecido, un carretón arrastrado por la corriente, estaba
 en vísperas de hundirse; sus cuatro caballos, enredados en los tiros,
 medio ahogados, ya no hacían fuerza para ganar la orilla. La catástrofe
 era inminente...

Rápido, sin titubear un momento, Constancio desprendió el lazo y se
 lanzó al torrente. Con gran peligro de su vida, logró enlazar uno de los
 caballos carretoneros, y con esa “cuarta” singular consiguió llevar a
 la orilla el carromato...

Grande fué la sorpresa del tropero cuando advirtió que los pasajeros eran don Manuel, su esposa y tres hijas.

Don Manuel, gravemente enfermo, dirigíase a la capital.

Él también quedó sorprendido al reconocer a su salvador; y el susto
 pasado, quizá el miedo de que Constancio vengara la ofensa lejana, le
 movieron a un acto de generosidad insólita: se desprendió el cinto,
 inflado de onzas de oro y se lo tendió al gaucho.

Y éste, afirmándose en los estribos, irguiendo el busto, respondió con sublime altanería:

—¡Guarde su plata!... ¡Ningún criollo admite paga por un servicio!... ¡Servicio que se cobra, es negocio, no servicio!...

Sobre el recado

Imposible es concebir al rudo domador del desierto sin el complemento de su apero.

El civilizador primitivo, el obrero heroico que desafiando todos los
 peligros y soportando todas las fatigas pobló las hoscas soledades, echó
 los cimientos de la industria madre, conquistó la independencia e
 impuso la libertad, vivió siempre sobre el recado, pasó toda su vida
 sobre el recado.

Desde el amanecer hasta el toldar de la noche, el épico pastor de
 músculos de acero y voluntad de sílice, bregaba infatigable enhorquetado
 en su pingo, y el apero era a un tiempo silla y herramienta y arma
 defensiva.

En el transcurso del medio, siglo de la gesta, los lazos y las
 boleadoras del abuelo gaucho contribuyeron con mucha mayor eficacia, al
 fundamento de la riqueza pública y de la integración nacional, que los
 latines y las ampulosidades retóricas de los “lomos negros” ciudadanos.

El apero es la expresión perfecta de la multiplicidad de necesidades a
 que estuvo sometido el individualismo victorioso de nuestro gaucho.

Cada prenda merece un himno, porque cada una de ellas desempeña un cometido.

Desde la humilde “bajera” hasta el orgulloso “cojinillo”, desde el
 “fiador” a la “encimera”, bozal, cabresto, maneador y manea, todo
 constituye algo semejante a un taller, donde ninguna pieza es inútil,
 donde a cada una le corresponde un cometido, y en ocasiones, múltiples.

Durante casi todo el día y todos los días, el gaucho permanece sobre
 el recado. Sobre él trabaja, sobre él pelea y sobre él va en busca de
 los reducidos placeres que le ofrece su vida de luchador sin treguas.

Y cuando llega la noche, la silla, la herramienta, el arma, se convierten en lecho.

Blando, incomparable lecho sobre el cual el héroe descansa, duerme o
 medita o sueña en proezas guerreras, en derroches de coraje, en lucha
 contra usurpadores o tiranos, o tiernos idilios con la pastora que tiene
 el nido junto al arroyo, donde se besan las brasas de las flores del
 ceibo con los pálidos labios perfumados de la flor del sarandí.

Hospitalidad

La estancia quedaba muy a trasmano, casi en el fondo de la horqueta
 formada por el caudaloso Ibiracoy y su feudatario el Pintado. El único
 camino que cruzaba el dominio hacíalo a cerca de dos leguas de “las
 casas”, y por tales circunstancias eran contados los forasteros que
 llegasen a ellas.

El arribo de alguno, —anunciado con larga anticipación por las
 “toreadas” de la guardia perruna,— producía, si no alarma, recelo en la
 población de aquel descampado...

En lluvioso atardecer de julio comenzó a ladrar desaforadamente la
 jauría; y el patrón —quien, en rueda con el capataz y los peones,
 aprestábase a pegar el primer tajo en el dorado costillar,— prestó oído y
 dijo:

—Viene gente.

—Parecen varios —observó el capataz.

—No; es uno sólo. El chapaliar del campo empapado engaña.

Empero, no obstante la respetable opinión del patrón, todos se cercioraron de que llevaban las armas al cinto...

—¡Ave María Purísima!...

—Sin pecado concebida... Abajesé.

Desmonta el forastero. Tiende la mano a todos e interroga:

—Si me permite hacer noche... vengo de lejos y con el caballo pesadón...

—Desensille no más, y ate a soga pa la zurda’e las casas, que hay güen pasto...

Retorna el viajero; echa el apero en un ángulo del galpón, se quita
 el poncho, que chorrea agua, lo extiende sobre una pila de cueros
 vacunos y se acerca a la rueda, al calor del hogar.

Es un hombre como de cuarenta años. Su rostro, que expresa en alto
 grado la energía criolla, está intensamente pálido. Ancha venda cubre la
 frente y el ojo derecho. La venda está manchada de sangre, denunciando
 una cuchillada reciente...

Se cena. Luego circula el amargo. Se habla.

—Ha llovido mucho... Los arroyos deben venir creciendo juerte...

—Vienen repuntando ligero, —responde el huésped;— el Caraguatá lo
 bandié a bolapié, y en el Ibiracoy boyé un trecho. Maliseo que a estas
 horas ya no ha’e dar paso.

—¿Usté es baquiano pu’estos pagos?

—Soy oriental: un oriental es baquiano en tuitas partes...

Cuando empezaban a ensombrecerse los rubíes del fogón, uno de los
 peones encendió la “luminaria”, —una esponja de campo embebida en grasa
 de potro y puesta en el interior de una guampa de toro;— cada cual
 tendió la cama con su apero. El huésped lo mismo.

—¿Apago?...

—Cuando guste.

—Güenas noches.

—Güenas.

Rojearon las barras del día.

El capataz, siempre el primero en “poner los güesos de punta”, sopló
 el trasfoguero, amontonó unas ramitas, avivó con un trozo de sebo,
 arrimó la “pava” y preparó el cimarrón.

Natalio, el más glotón de la comandita, ensartó el churrasco en el asador.

En tanto el forastero fué a recoger su caballo de la soga; ensilló y
 volvió al galpón. Cimarroneó, churrasqueó, y luego, tendiendo la mano al
 patrón, dijo con voz altiva:

—Gracias; y perdone el incómodo.

Montó a caballo y se fué...

Nadie le había preguntado su nombre, ni su procedencia, qué hacía y a dónde iba.

Hospitalidad gaucha. Hospitalidad bíblica.

El flete

Es el primero y el más persistente de los amores gauchos.

Es el complemento de todos los otros, el instrumento indispensable a
 las satisfacciones de todas sus vanidades y de todos sus orgullos.

El flete es el potrillo que él eligió entre los cien potrillos de la marcación del año.

Elección difícil, realizada después de innumerables vueltas y
 revueltas por el interior de la manguera, donde se agita inquieta y
 bravía la manada.

La primera preocupación ha de ser el pelo. El “colorado sangre de
 toro” es el preferido, pero abunda poco. El “zaino negro”, el “tostado”,
 el “picazo cabos blancos”, el “moro” y el “tordillo”, son los pelajes
 preferidos. Nadie elegirá un “lobuno”, un “pampa”, un “rabicano” y mucho
 menos un “tubiano”, por más linda que sea su estampa, como nadie
 preferirá un “lunanco”, un “cacunda” ni un “sillón”.

E! flete debe ser lindo, pero es indispensable que reuna a la vez las
 cualidades de guapeza más ponderables. Los ojos han de ser vivos, las
 orejas nerviosas, ancho el encuentro, finos los remos, recias las
 caderas.

Un gaucho puede tener una o más tropillas de buenos, hasta de excelentes caballos, pero el flete es único.

Él dejará difícilmente pasar un día sin echarle un vistazo a “su
 potrillo”, siguiendo su crecimiento, extasiándose como una madre, al ver
 afirmarse, de semana en semana, la belleza de sus formas.

Él mismo lo amansa, él mismo lo doma, con prolijidad, con paciencia, con cariño. No tiene prisa.

Cuando se aproxima el día de su “debut” en la pista, el joven gaucho
 vive casi exclusivamente consagrado a su flete. No es raro que el
 patrón, —quien, como todos, ha pasado por ese trance,— lo exima siempre
 de toda ocupación durante ese período, y los compañeros se prestan
 gustosos a reforzar sus tareas propias para suplir su falta y hasta para
 ayudarlo en el entrenamiento del parejero.

Además de estar a la recíproca, todos están interesados en el triunfo
 que representará “la casa”, el honor de la marca y la cría...

Nadie ensilla el favorito; nadie se atrevería a pedírselo prestado,
 porque todos saben que el flete, como la mujer y las armas, no se
 prestan nunca.

El flete es un mimoso. Su dueño lo ensilla sólo para hacer lucir su
 gallardía en las visitas a la novia o pretendida, para enardecerlo, en
 las corridas de sortijas o en las lides de la pista.

Vive feliz en su holganza, compartiendo con el amo el júbilo de las victorias.

Y cuando estalla una revuelta, él también abandona la querencia y acompaña a su dueño en los azares de las bélicas aventuras.

Nunca se le ensilla en las marchas; para eso cualquier sotreta sirve.

Es la reserva.

Cuando su dueño lo monta él presiente la proximidad de la lucha, y al
 oir el retumbo del primer tiro, enarca el cuello, alza la cabeza,
 orejea nerviosamente y se impacienta por partir.

Su sangre hierve, el olor de la pólvora lo embriaga, y en el infierno
 de los entreveros, se agita, resopla, fuerza el freno en ansias de
 botes briosos e identificado con su jinete, buscando triunfos para él,
 allí como frente al rancho de la prenda, como bajo el arco de la
 sortija, como sobre la pista de las carreras, evoluciona por sí solo,
 propiciando la eficacia de la terrible lengua de hierro del iracundo
 lanceador...

Casi nunca vuelve al pago.

No pocas veces la inmovilidad de la muerte los junta, tendido uno
 junto al otro en el lomo de una cuchilla, al jinete y al parejero.

El bote gaucho

Ha llovido mucho; el campo está encharcado, las canalizas bufantes,
 el arroyo convertido en ancho y torrentoso río. El gaucho llega al vado y
 observa el sauce indicador; en la ocasión, ésta ha subido hasta el
 arranque de las ramas, más de un metro desde el suelo...

La velocidad con que pasa la resaca permite advertir la extrema
 violencia de la correntada, y el gaucho se da inmediata, y cabal cuenta
 del inmenso peligro que ofrece la travesía; mas no se inmuta por ello:
 es necesario pasar, se pasará... Echa pie a tierra, se quita el poncho y
 “compone” el recado, apretando bien la cincha en los sobacos; acorta
 los estribos; da cuatro dobleces al poncho y lo pone sobre los
 cojinillos, apretándolo con la sobrecincha; luego se quita las botas,
 que acollara y amarra a los tientos. En seguida monta, se persigna y
 penetra lenta y serenamente en la inmensa sábana de agua... El tordillo,
 valiente y dócil, avanza, hundiéndose cada vez que el agua le baña el
 lomo; hay más... De pronto, pierde pie, levanta la cabeza, dilata las
 narices y resopla con fuerza... El jinete afloja las riendas, se coge de
 las crines del bruto con la mano izquierda, desmonta y acostándose
 sobre el agua, se dispone a la lucha titánica. Por unas brazas, el
 tordillo nada en línea recta, mas, de pronto, lo embiste la corriente,
 obligándolo a virar río abajo. El gaucho lo guía palmeándole las
 quijadas con la mano libre... Hay momentos en que parece que el bote
 viviente va a zozobrar; pero álzase de nuevo, resuella fuerte y sigue
 avanzando en la larga terrible diagonal que ha de conducirlo a la otra
 orilla... o a la muerte... Se ha llegado a lo más recio de la
 correntada; las ancas del animal se han sumergido; luego, el agua le
 baña el lomo, y ya sólo emergen la cabeza y el cuello... Momento de
 suprema angustia. Un esfuerzo más y el noble bruto afirma los remos
 delanteros en el fondo del río, hipa, se encoge y reuniendo sus últimas
 fuerzas, da un brinco y queda plantado y temblando en tierra firme...

El lazo

Ocho tientos, nada más que ocho tientos...

¡Cuánta ciencia se requiere para elegir y preparar el cuero, cortar,
 emparejar y sobar a mordaza esos largos y delgados filamentos de piel,
 que el arte del trenzador convertirá luego en cable de acero.

El cuchillito “mangorrero” hace prodigios en la labor preliminar de
 afinar y emparejar. El trenzador es generalmente un gaucho de barbas
 tordillas, —tordillas blancas, como el pelo de los tordillos viejos,—
 pero el pulso es sereno y firme; para el gaucho de ley hay dos cosas que
 no tiemblan nunca por más llenas de años que lleven las maletas de la
 vida: el pulso y el corazón.

Preparados los tientos, entra a operar el artista, que, aparte de su
 habilidad, parece tener mucha fuerza en las muñecas y mucha saliva en la
 boca...

Una buena friega con hígados de novillo recién carneado, y ya está
 pronto el admirable instrumento campero, con el cual harán prodigios la
 destreza y el temerario arrojo de los centauros.

Esa obra prolija y sabia del viejo paisano va a ser factor importantísimo en la fundación de la industria nacional.

Substituyendo con frecuencia la brutalidad de las boleadoras, él
 capturará el potro que defiende su libertad en frenéticas carreras por
 las llanuras y por las serranías.

Y él cautivará al toro indómito que ha de convertirse, bajo el peso
 del yugo, con el arado o la carreta, en eficaz colaborador del hombre en
 aquella lucha titánica de la civilización del desierto.

Y con su ayuda las vacas montaraces serán domesticadas, convertidas en bondadosas lecheras.

Y, en casos dados, también servirá para pelear con las fieras, los
 yaguaretés y los pumas y los perros cimarrones, que sembraban el terror
 en el despoblado.

Y en el vado de un arroyo crecido, será maroma para jardineras y diligencias.

Y en la lucha épica de la emancipación, más de una vez los
 usurpadores temblaron al sentir el silbido de la argolla del lazo de
 catorce brazas con que el gaucho hercúleo iba a buscarlos detrás de las
 cureñas de sus cañones...

Porque no es un chiste la famosa exclamación de un oficial legionario, previniendo a sus soldados:

—¡Agache que viene la piule!

El mancarrón

Un caballo que plantado sobre sus cuatro patas avejigadas, con las
 ranillas peludas, abrojientas las crines y la cola, lanudo el pelambre,
 estira el pescuezo, agacha la cabeza y ni se queja mientras la cincha
 cruel, de la que apenas quedan cinco o seis hilos, le oprime la panza
 abultada, dilatada por su habitual alimentación de pastos ruines, es
 solamente “un caballo”; es algo menos que un caballo, es un “mancarrón”.

Es feo, es desgarbado. No es, generalmente, viejo, sino envejecido.

Es fuerte todavía.

Aguanta todo un día cinchando leña en el monte y no se queja por que
 después de haberlo galopado a lo largo de veinte leguas, lo desensillen
 al anochecer y lo larguen al campo, bañado en sudor, para que sus
 pulmones desafíen el horror de las heladas invernales.

Es humilde, es dócil y ha dejado de presumir.

Cuando algún peoncito zaparrastroso, —de mucha melena y pata
 descalza,— lo hacía formar en la orilla del camino entre los
 espectadores de una “carrera grande”, él, con el pescuezo estirado y la
 cabeza gacha, ni tentaciones experimentaba de comparar la miseria del
 “apero” que le vestía, con los “herrajes” de plata y oro de sus vecinos,
 fletes de lujo cuando no “parejeros” a la expectativa de un lance.

Y cuando “soltaban” la carrera y los contendientes pasaban en
 frenético galope entre el estruendo de aplausos, de gritos, de
 incitaciones, —que les hacían redoblar energías, espoloneados por el
 orgullo del triunfo,— él, que en un tiempo fué parejero que en más de
 una ocasión experimentó esas sensaciones de arrogante desafío, de ansias
 de victoria, permanecía indiferente, agachadas las orejas, fijos los
 grandes ojos tristes en el suelo árido, pelado, que no ofrecía ni la
 amarillenta raíz de una sosa pastura a su estómago veterano en
 hambrunas.

Mancarrón...

Cosa que fué y que vive aún, y presta servicios y, por lo tanto,
 continúa “siendo” para los demás, habiendo cesado de ser para él mismo.

Mancarrón.

No era sólo. Sabía él de muchos hombres igualados a su miseria, y que
 la avidez y el egoísmo de los amos habían convertido en “mancarrones”.

Los yuyos

En el momento de encerrar los terneros en el chiquero, uno de ellos,
 juguetón más que rebelde, obligaba al peón a perseguirlo por entre el
 yuyal del antiguo basurero. Flagelados sus desnudos pies por las espinas
 de cepacaballo y la cáustica pelusa de las ortigas, al volver al galpón
 lamentábase así: —“¡Malditos yuyos!... ¿Pa qué habrá criado Dios
 semejante sabandija?”— Y el anciano filósofo campesino, enseñó: —“Dios
 no ha criado cosa inútil. Culpa es de la desidia, de la incapacidad o
 del orgullo del hombre, que algunas lo dañen en vez de servirle. Yuyos
 fueron las más bellas plantas que el cultivo ha transformado en encanto
 de los jardines, en materia industrial y en defensor de nuestra salud.
 También es un yuyo cada niño, y continuará siendo un yuyo inútil y
 perjudicial, si el hombre no lo transforma por medio del cultivo
 intelectual y moral”...

El muerto del esquinero

¿Sabe el lector lo que es un “esquinero”?

¿No?... Llámase así el poste grueso, fuerte, plantado en el vértice
 que forma el ángulo de dos líneas de alambrado. Por más recio que fuese y
 por más hondo que esté enterrado, este “principal” esquinero no podría
 nunca resistir a las dos fuerzas divergentes que necesariamente lo
 harían caer en el sentido de la resultante diagonal.

A objeto de contrarrestar esas dos acciones combinadas, se cava —a un
 par de metros del alambrado, en su parte externa— una fosa de un metro
 de profundidad, donde se sepulta otro poste, grueso, duro,
 imputrescible, al cual se amarra una brida, resistente torzal de alambre
 que parte de la punta del “esquinero”.

Este poste acostado bajo tierra, se llama —en el gráfico decir campesino— “un muerto”.

Se le echa tierra encima; se apisona; más tarde la gramilla crece encima y el foso queda como una tumba olvidada...

Cierta vez, viajando por el despoblado, el que esto escribe, llegó al
 caer de la noche, a un rancho pobre, donde tres gauchos viejos velaban
 el cadáver de un viejo gaucho. Indagó quién era el muerto y
 respondieron:

“Un hombre que vivió haciendo el bien y a quien, al morir, nadie lo
 recuerda. Hay hombres que son como los “muertos” de “esquineros” de
 alambrao, que soportan todo el peso, hacen la gloria de los otros y
 nadie los considera, porque están bajo tierra y nadie los ve y nadie los
 oye... ”

La seca

Las atroces torturas de la sed convulsionaban al campo que,
 desaparecido el verde pelaje, mostraba la ignominia de su epidermis
 parda y por todas partes agrietada. Las vacas esqueléticas, cuyos
 ilíacos amenazaban agujerear el cuero, tenían pintada en sus grandes
 ojos buenos, la angustia del aniquilamiento. Los terneros, escuálidos,
 bamboleantes, imploraban con balidos lamentables, el sustento que no
 podían darle las ubres exhaustas. De trecho en trecho veíanse manchas
 negras formadas por grandes bandas de cuervos que se cebaban
 glotonamente en las osamentas de las reses muertas. El persistente
 viento Norte, abrumador y deletéreo, acrecentaba el tormento de la
 sequía... A intervalos nublábase el sol, encendiendo la esperanza de una
 lluvia reparadora; pero minutos después desaparecían los nubarrones,
 restaurando la inclemencia solar... Ya la desolación iba llegando al
 máximo, cuando en un atardecer de fuego, fue lentamente toldándose el
 cielo hasta producir una obscuridad de eclipse. También, con
 desesperante lentitud, fué cambiando el viento, y tanto los humanos como
 las bestias, enmudecieron para no “ahuyentar la tormenta”...
 Transcurrió más de una hora de indescriptible ansiedad... De súbito, una
 enorme daga de fuego rasgó de arriba abajo la negra capucha... Restalló
 furibundo un trueno; gruesas y espaciadas gotas cayeron sobre la
 tierra, cuya avidez dejó escapar un vaho capitoso. y segundos más tarde,
 una lluvia torrencial bañó la tierra, devolviendo la alegría y la
 esperanza a los campos, a las plantas, a las bestias y a los hombres.

El rey del arroyo

Triunfa primavera. Los árboles, cual las muchachas hacendosas, se han
 confeccionado ellos mismos primorosos vestidos de seda verde recamada
 de flores policromas. Cada arrayán es un pebetero, cada sarandí un
 incensario. Los pajaritos, ebrios de luz y de perfume y de amor, trinan
 sin cesar, brincando de rama en rama. Al borde del arroyo, sobre pequeña
 barranca que semeja el estrado de un trono, triunfa, envuelto en el
 regio manto escarlata, un majestuoso ceibo. Bello como el “prince
 charmant” de las leyendas, es el orgullo del bosque y el rey del
 arroyo... No existe en los más fastuosos parques de la ciudad, árbol que
 le iguale en hermosura. Pero no se le admite en los parques y jardines
 de la ciudad, porque es un rey bárbaro, de estirpe gaucha, como el ombú,
 el ñangapiré y la pasiflora. La exuberancia de sus flores, purpúreas
 como la sangre pura que nutrió los organismos sanos y fuertes de la raza
 nativa, ofende la clorótica languidez de las realezas importadas.

Los “pelos”

“Entre las múltiples supersticiones gauchas —dice uno de nuestros
 eminentes sociólogos— se encuentra la que prejuzga las aptitudes de una
 cabalgadura por el color de su pelambre. Así, un “tordillo” es excelente
 nadador; los “overos” no tienen igual para carreras; los “tubianos” no
 sirven para nada; y sigue sin término la sandez de la clasificación
 empírica que hace depender las condiciones del equino del color de su
 pelo”.

Completemos, primero, —para enseñanza de quienes tienen o tengan
 necesidad de utilizar ca2ballos— la lista que dejó trunca el sabio:

Los “lobunos” son maulas para el “camino”, vale decir, para
 “parejeros”; los “moros”, los “pangarés” y los “tostados” son
 infatigables en las galopadas de los largos viajes; los “overos”
 —perdone el maestro— son ligeros, pero sin resistencia; los “tubianos”
 —otra vez, perdón,— resultan insuperables como “carretoneros”; los
 “zainos” son dóciles, vigorosos e inteligentes; los “oscuros”,
 excelentes para las tierras bajas, resultan inservibles en las
 serranías; los “blancos” son todos asustadizos, y no existe un “picazo”
 que no sea receloso e irreductiblemente arisco (de ahí, tal vez, el
 proverbio: “Montar el picazo”); los “rabicanos”, los “lunarejos”, los
 “entrepelaos”, resultan muy buenos o inservibles.

Todo eso es verdad; verdad relativa, como todas, pero verdad
 comprobada por larguísima experiencia, verdad que la ciencia explica y
 que nuestros sociólogos califican de “superstición”, porque en su
 ignorancia trastruecan los términos del fenómeno: no es el “pelo” el que
 da las aptitudes; son las aptitudes heredadas las que determinan el
 pelo, como que en la naturaleza nada es arbitrario ni caprichoso.

Los perros gauchos

La idiosincrasia animal, como la humana, se plasma bajo la influencia
 combinada de factores internos y externos. Es ley fatal para las razas y
 los individuos, adaptarse a las mutaciones del medio ambiente o
 sucumbir. El perro gaucho no escapó al imperio de esa ley universal. A
 fin de perdurar, hubo de conformarse e identificarse con la naturaleza
 del suelo y las exigencias de la vida a que le sometía el trasplante. Y
 es así cómo el perro gaucho resultó adusto y parco, valiente sin
 fanfarronerías, y afectuoso sin vilezas, copia moral de la moralidad de
 su amo.

Los bueyes

En la aldea con presunciones de capital, había dignatarios solemnes,
 clérigos engreídos, dómines pedantes, licenciados de Hipócrates y
 leguleyos siembrapleitos, más temibles que la lepra.

Y había tertulias familiares donde las damas discutían sobre trapos y
 donde los mozalbetes pelaban discretamente la pava bajo la vigilancia
 severa de las rígidas mamás.

Y había el cafe, donde el Corregidor y el Alcalde, el cura y el
 farmacéutico, el procurador y el tendero, amenizaban las partidas de
 tresillo con graves comentarios sobre la política.

Y hasta había la Casa de las Comedias.

En cambio, en la campaña, noche y día, todas las noches y todos los días soplaban iracundos vientos de tragedia.

Y todo era esfuerzo continuo de la imaginación y del brazo, perpetuo alerta, heroísmo permanente.

Los “bárbaros”, para labrar la tierra y mover los pesados vehículos
 en que debían conducir el producto de su trabajo, lo único que daba vida
 y hasta enriquecía a los sibaritas de la orgullosa aldea, sólo
 disponían de los bueyes.

Y como ellos sabían domarlo todo, domaron los toros bravíos, los
 toros de imponente cornamenta, de ojos de fuego, de coraje de león.

Y los hicieron bueyes. Apagaron sus rebeldías, los civilizaron, los
 convirtieron en trabajadores, haciendo entrar en sus cerebros espesos,
 la orden evangélica:

“Con tu sudor ganarás el sustento.”

Mansos al extremo de que un gurí los domina y conduce, cuando los
 desuñen van a pacer cerca de las casas, y al caer la noche, allí
 cerquita se echan y rumian sin ocurrírseles huir en busca de la selva
 agreste, amparo de sus viriles mocedades.

Y no ignoran, sin embargo, que al clarear del día siguiente, deberán
 entregar de nuevo a la tiranía del yugo y la coyunda, su fatigado
 testuz, para seguir forcejeando por las cuestas abruptas de las
 serranías y por los terribles barrizales de las llanuras.

Tienen conciencia de su deber y lo cumplen.

El espíritu del gaucho les ha impuesto la necesidad de resistencia, sobriedad, abnegación y sacrificio.

La guitarra

La noche cayó de súbito, como si hubiese sido un gran cuervo abatido de un escopetazo.

La atmósfera, inmóvil, tenía una humedad gomosa, mortificante, repulsiva como la baba del caracol.

Reinaba un silencio opresivo. Las cosas no tenían rumores; las bocas no tenían lenguas.

Ni un solo farolito estelar taraceaba la cúpula de lumaquela funeraria del cielo.

Tan sólo de cuando en cuando, alguna luciérnaga hacía pestañear su diminuto fanal fosforescente.

En el galpón, el hogar está apagado. El trashoguero, cubierto de ceniza, no deja sospechar ni un resto de lumbre...

En el rancho está solito Venicio.

Solito vive, sin más compañeros que sus dos perros picazos y los
 horneros que tienen sus abovedados palacios en la cumbrera del rancho,
 ornando el mojinete.

No hay otra cosa en diez leguas a la redonda.

Ningún camino conduce a la suya...

Para ahuyentar la tristeza ambiente, Venicio coge la guitarra y
 sentándose en un banquito de ceibo, bajo el alero del rancho, improvisa
 estilos y coplas, coplas y estilos que son como la expresión de una gran
 sensibilidad cautiva dentro de la jaula inmensa del cielo.

Los sentimientos que borbotean en el alma del gaucho solitario, se
 cuajan en melodías que se expanden y van decreciendo hasta morir en lo
 lejano, como el son de una campana de iglesia lugareña.

Canta la guitarra y cauta gemidos, penas de soledad, nostalgia de afectos.

Y en la noche caliginosa que pesa sobre el desierto, sus voces
 suaves, arrulladoras como canto de palomas monteses, y a veces severas
 en el vibrar de las bordonas, parecen salmos religiosos, ansias de un
 anacoreta que sueña amores, procreación, vida, patria... el futuro que
 su visión profética dibuja en las sombras...

El chajá

Es el perro de los bañados.

Y es, entre todas las aves nativas, la más airosa.

Con su hermoso plumaje gríseo, con su gallardo penacho, con su porte
 majestuoso, siempre alta la testa, siempre en llamas la mirada,
 arrogante, altivo, desdeñoso, sin miedo a nada, ni a la escopeta, cuyos
 chumbos difícilmente traspasan su espesa coraza de plumas, es todo un
 alado cadete de Gascuña.

Severo en sus costumbres, sobrio, monógamo, es vigilante custodia de
 su compañera, mientras aova o empolla, y en sus viajes por los aires, en
 lo muy alto del cielo, rival en caudas con las águilas reales, siempre
 va acompañado de su consorte.

Desprecia las carroñas.

La podredumbre de las osamentas, buena está para cuervos, caranchos y chimangos, inmundos rapaces, escoria de la sociedad alada.

A él le ofrece el estero variado y limpio alimento.

La podredumbre de la mentira tampoco lo infecta Su grito de alarma no es nunca expresión de infundado sobresalto.

En estado doméstico, su vigilancia es muy superior a la canina.

El perro está sujeto a pesadillas y con frecuencia arranca ladridos
 que inquietan sin motivo al amo. Como todos los poetas cursis, es un
 enamorado de la luna, a la cual prodiga sus ásperas e inarmónicas
 baladas.

Y otras veces ladra de miedo, confundiendo el manso petizo del piquete con una feroz gavilla de bandoleros.

Y otras veces ladra de puro sabandija, para hacer méritos, para hacerse pasar por guardián insuperable.

En cambio, el chajá ni se equivoca ni miente; cuando el ave grande y
 altiva lanza en la obscuridad silenciosa de la noche campesina su sonora
 clarinada, él gaucho salta del lecho y prepara sus armas,
 apercibiéndose a la defensa...

Hay gente que se acerca a las casas: el alerta del chajá no falla nunca.

Don Juan

En las crudas noches de invierno, la peonada que ha trabajado desde
 el alba hasta el crepúsculo, soportando estoicamente el frío, el viento y
 la lluvia, semidesnudo a veces, sin probar bocado a veces, sin tomar un
 amargo, olvida todas las fatigas al sentarse alrededor del fogón.

Las llamaradas del hogar secan sus ropas, calientan sus cuerpos y
 reavivan el buen humor, que nunca se apaga en el alma de aquellos
 hombros sanos, fuertes y buenos.

Mientras beben con fruición el mate, insuperable bálsamo, y observan
 con avidez cómo se va dorando lentamente el costillar ensartado en el
 asador, comienzan las guerrillas de epigramas, de retruécanos, de
 dicharachos.

Y terminada la cena viene la segunda tanda del cimarrón, y con ella los cuentos, siempre ingeniosos y pintorescos,

Y difícilmente escapa al relato de algún episodio de la historia de
 “Don Juan’’, historia interminable, porque la fecunda imaginación del
 gaucho le va agregando de continuo nuevos episodios en que interviene
 toda la fauna conocida por él.

Las aventuras, variadas al infinito, tienen siempre por protagonista a
 Don Juan, quien, como el negro Misericordia de los fantoches, sale
 siempre triunfador.

El gaucho tiene singular simpatía por Don Juan, —el zorro,— y no le
 guarda rencor por las muchas fechorías de que le hace víctima el astuto
 animalito.

¿Que en ocasiones, —en las largas travesías,— mientras duerme
 tranquilo sobre una loma, le corta el maneador y lo deja a pie en medio
 de la soledad del campo?

Una travesura que lo encoleriza por un rato y que bien pronto olvida.

Él mata corderos, asalta gallineros, roba guascas, pero su viveza, su
 astucia, su gracia, su audacia le hacen perdonar sus arterías.

Uno de sus mayores méritos en el concepto del gaucho es el afán que
 demuestra en que se conozca su hazaña, exponiendo constantemente la vida
 con tal de burlarse de sus víctimas, de hacer alarde de su destreza y
 su valor.

Los perros lo odian y él se desvive por torearlos, por enfurecerlos
 con sus burlas, con su audacia, con su habilidad para escapar al peligro
 voluntariamente provocado.

El gaucho lo quiere porque Don Juan tiene muchas de las cualidades
 que él más aprecia: la viveza, la agilidad, la travesura, la hidalga
 franqueza, el afán de aventuras y el menosprecio por la vida.

La Semejanza que el gaucho encuentra entre su propio espíritu y el
 espíritu de Don Juan, motiva la inconsciente simpatía que profesa al
 simpático merodeador.

Los chingolos

Otro símbolo.

En la hoguera estival se encuentra en su elemento. La opulencia de
 luz lo embriaga. Su pardo plumaje se esponja, dando mayor apariencia a
 su cuerpccito insignificante, su vivacidad aumenta. multiplica sus
 acrobacias, sin que el calor lo sofoque.

Empero, los rigores del invierno tampoco lo amilanan.

Su alegría resiste a todas las inclemencias.

Vuela y revuela, salta y salta y cuando, empapado, pegadas las plumas
 al cuerpo, una ráfaga lo obliga a aterrizar súbitamente, lanza un
 gritito burlón, que semeja la eterna risa del niño sano, corre, brinca,
 coge de paso algún gusanillo y torna a remontarse en el aire y a
 piruetear, contento, seguro del valer de sus alas minúsculas.

Y si el embate es demasiado rudo, se refugia entre la ramazón de
 algún árbol, o bajo el alero de un rancho o entre el yuyal vecino, o se
 mete, confiada y familiarmente, en el galpón o en la sala.

No tiene temor. Como es bueno y no hace mal a nadie, se siente seguro entre aquellas gentes buenas...

El único miedo está en recibir la pedrada de algún chicuelo travieso,
 —chingólo humano;— pero era peligro pequeño, porque su habilidad sabía
 esquivarlo casi siempre.

Y pasado el peligro, gorjeaba, saltaba, daba volteretas en el aire,
 sin objeto, por puro gusto, por dar escape al exceso de fuerza vital, de
 la alegría de vivir, de idéntica manera que el gurí da vueltas de
 carnero, le tira de la oreja al perro bravo o se mete entre las patas de
 los redomones atados al palenque, con la confianza que tienen los
 buenos en la bondad de los demás.

No conciben las cimbras traidoras ocultas entre la gramilla inocente;
 no sospechan que existan quienes hagan mal al que solo sabe hacer bien;
 hechos con luz de amor, ignoran el lodo del odio...

Son los chingolos.

Los que viven felices en su insignificancia, los que se contentan con
 procurarse el sustento y beneficiar sin cálculo de recompensas.

Los que hacen bien por instinto, los que son ingénitamente buenos, y, por lo mismo, alegres.

Los que están acostumbrados a beber en las puras aguas del arroyuelo,
 insospechando la existencia de ciénagas que ofrecen lenitivos,
 satisfacción a las sedes y dan veneno.

Son los chingolos.

Son los gauchos.

La agonía del ombú

Se va. No se muere, porque, como su contemporáneo, el gaucho, no
 conoce la cobardía del suicidio. En los parques de las estancias
 modernas lo matan, porque su desaliñada corpulencia y su aspecto
 campechano ofrecen una nota discordante entre las finas siluetas y el
 peinado follaje de los árboles exóticos...

En las quintas y chacras de los suburbios metropolitanos se les
 persigue encarnizadamente, porque “ocupan mucho sitio, dando demasiada
 sombra y son inútiles”.

El hacha brutal del horticultor tiene en apoyo de su herejía
 utilitaria, la sentencia doctoral de los eruditos: “El ombú, como el
 gaucho, no sirve para nada.”

Es verdad que a ellos nunca ofreció el ombú, como al primitivo
 poblador, en la alborada de la civilización nacional, el refugio de su
 sombra en los incendiados mediodías del desierto. Ni dió a sus frágiles
 moradas seguro amparo contra las furias del pampero. Ni sirvió a sus
 gallináceos de eficaz reparo contra los soles, las lluvias, los vientos,
 las comadrejas, los zorros y las iguanas... Y así, como desconocen la
 soberbia belleza del árbol gaucho, ignoran también sus virtudes
 medicinales y su posible aprovechamiento industrial...

Sucumbe, pues, gran árbol gaucho; y, como el gaucho, soporta
 resignado en tu agonía, el frío de la ingratitud y el sarcasmo de la
 ignorancia!...

Rescate

Era hace mucho tiempo, mucho tiempo, en los primeros años de la colonia.

Las guerras guaraníticas y el intrincado pleito con los lusitanos,
 dejaban a los gobernadores españoles poco tiempo para ocuparse del
 fomento industrial de los territorios.

Las campañas estaban casi desiertas.

En el lejano orientd, en la enormidad de las tierras bañadas por el
 Hum, Olimar, Cebollatí, Tacuarí y Yaguarón, era menester trotar días
 enteros, desde el rancho de partida, para encontrar otro rancho.

Empero, en las boscosas riberas de los ríos, en los recovecos de las
 serranías y en las ubérrimas praderas, el puñado de vacunos y yeguarizos
 con que Hernandarias obsequió a nuestro suelo, había procreado
 portentosamente.

Eran miles y miles, que aumentaban sin tregua, malgrado las depredaciones de los mamelucos.

Eran malos.

Si por malo se entiende al altivo, a quien ama la libertad sobre todo, a quien prefiere la muerte al cautiverio.

La fosca naturaleza del suelo que forjó el carácter irreductible del
 charrúa y sus hermanos aborígenes, formó el mismo temperamento indómito y
 combativo en los toros y en los potros...

* * *

Una mañana, muy de mañana, Patricio La Cruz iniciaba la quinta jornada en su viaje al Brasil.

Ensilló su malacara, enrabó el tordillo redomón y emprendió marcha guiado por la brújula del instinto.

Había traspuesto los Olimares y bordeando los esteros del Cebollatí acercábase al Tacuarí.

Y apenas clareaba el día, cuando al caer en un valle se encontró con una enorme yeguada que le cerraba el paso.

Enarcados los cuellos, flotantes las crines, levantadas como pendones
 de guerra las caudas abrojientas, los potros, tendidos en guerrilla,
 lanzaron furibundos relinchos que las hembras coreaban.

Patricio dióse cuenta del peligro, pero su orgullo, —¡él también era potro!— lo impulsó a desafiarlo.

Y siguió avanzando.

La falange equina se abalanzó sobre él. El disparo de su trabuco se
 ahogó en el estruendo de los relinchos y el atronador repiqueteo de los
 cascos sobre la tierra dura!...

* * *

Cuando el viajero volvió en sí, dolorido y ensangrentado, encontróse solo en la inmensidad del campo.

La potrada salvaje, después de rescatar a sus hermanos cautivos, había desaparecido.

En busca del médico

Jacobo y Servando se habían criado juntos y fueron siempre buenos
 amigos, no obstante la disparidad de caracteres: Jacobo era muy serio,
 muy reflexivo, muy ordenado, muy severo en el cumplimiento del deber.
 Servando, en el fondo bueno, carecía de voluntad para refrenar su
 egoísmo.

Jacobo amaba a Petra, y Servando le atravesó el caballo; conquistó a
 la moza con su charla dicharachera, con su habilidad de bailarín y con
 sus méritos de guitarrista. Y se casó con ella, sin pensar un solo
 instante en el dolor que le causaba a su amigo.

Una mañana, Jacobo hallábase en la pulpería, cuando cayó Servando. Llevaba un aire afligido y su caballo estaba bañado en sudor.

—¿Qué te pasa? —preguntó Jacobo.

—¡Dejame!... Mi mujer está gravemente enferma y tía Paula dijo que
 ella no respondía, y que fuese al pueblo a buscar al médico...

—Y apúrate, pues... De aquí al pueblo hay tres leguas y pico...

—¡Ya lo sé!... ¡Sólo a mí me pasan estas cosas!... ¡Mozo!... ¡Deme un vaso de ginebra!... ¿Tomás vos?

—No.

—¡Claro!... Vos sos feliz, no tenés en qué pensar... ¡Eche otra ginebra, mozo!...

Servando convida a los vagos tertulianos de la glorieta y les cuenta su aflictivo tranco.

—¡Comprendo!... —dice uno.

—¡Me doy cuenta!... —añado otro.

—Pero hay que conformarse, ser fuerte, —concluye un tercero.

—Es lo que yo digo —atesta Servando.

—¡Mozo!, ¡sirva otra vuelta!...

Jacobo observa ensombrecido y entristecido. Sale: medita; le aprieta la cincha a su pangaré, le palmea la frente y dice:

—¡Pobre amigo!... Ayer trabajaste todo el día en el rodeo... ¡Ahora
 un galopo de seis leguas, entre ir y venir!... ¡Vamos al pueblo!... ¡Sí
 los buenos no sirviéramos para remediar las canalladas de los malos, no
 mereceríamos el apelativo de buenos!...

Por ver la novia

Rojeaba el naciente y se presentaba, una de esas serenas,
 encantadoras mañanas de otoño. El mozo recogió de la soga al overo, que
 estaba “alivianándose” desde tres días atrás, lo rasqueteó y cepilló
 prolijamente, le emparejó el tuzo, le arregló los vasos, limpiando con
 maestría el “candado”, y empezó a ensillar con las prendas de lujo.
 Entre los dos “cojinillos” de piel de alpaca, colocó el chiripá y la
 camiseta de merino negro, primorosamente bordados. Y apuntaba el sol,
 cuando montó a caballo y emprendió trote, internándose en la desolada
 soledad de la llanura pampeana. No existían caminos, no se columbraba un
 árbol ni una vivienda humana. Al acercarse el mediodía desmontó al
 reparo de un ombú caritativo. Desensilló, fué a darle agua al flete, en
 un manantial vecino, le bañó el lomo y lo ató a soga, utilizando la daga
 como estaca. “Churrasqueó” la lengua fiambre que llevaba, tendió el
 poncho bajo las frondas del ombú, y se dispuso a dormir una hora de
 siesta... Y a la hora justa tornó a ensillar, montó y prosiguió el
 viaje. Ni reloj ni brújula necesitaba: la altura del sol dábale la
 medida del tiempo, y bastaba su tino para orientarlo en el verde mar de
 la llanura... Al obscurecer, llegaba a la estancia, donde había casorio y
 baile y donde habría de encontrarse con su prometida. Desensilló, largó
 el overo, que se revolcó, dando sin dificultad “la vuelta entera”;
 merendó y toda una noche de “gatos”, “cuecas” y “pericones”, no lograron
 fatigar sus piernas de centauro...

“Parece que ha troteado fuerte” —observa uno; y él responde:

“No; treinta leguas no más; a gatitas ha sudao el overo...”

Duelo

Pedro y Juan, eran dos guachos criados en la Estancia del Venteveo, conjuntamente con otros varios.

Pero ellos, casi siempre vivían en pareja aislada.

Recíproca simpatía los ligaba. Simpatía extraña, porque Pedro era
 morrudo, fuerte, sanguíneo, emprendedor, audaz y de excesiva locuacidad;
 en tanto Juan, de la misma edad que aquél, era pequeño, débil,
 linfático, callado y taciturno...

Desde pequeños tratábanse de “hermano”; y acaso lo fueran.

Hechos hombres, la camaradería y el afecto fraternal persistieron.

Y las cualidades de ambos, en cuerpo y espíritu, fueron acentuándose.

Sin maldad, sin intención de herir, por irresistible impulso de su
 temperamento, Pedro perseguía siempre a Juan con burlas hirientes.

Y Juan callaba.

Una vez dijo:

—Mañana voy a galopiar el bagual overo que me regaló el patrón.

Pedro rió sonoramente y exclamó:

—¡Qué vas a galopiar vos! ¡Dejalo, yo te lo viá domar!...

—¿Y por qué no podré domarlo yo? —dijo

Juan.

Y Pedro tornó a reir y a replicar:

—Porque sos muy maula y no te atreverás a montarlo.

Juan empalideció:

—Mirá, hermano, —dijo;— siempre me estás tratando de maula...

—Porque lo sos.

—No lo repitás.

—Lo repito... ¿Qué le vas hacer si nacistes maula?...

—No lo repitás porque me tenes cansao y mi vas obligar a probarte lo contrario!

Pedro largó una carcajada.

—¡Y va ser aura mesmo! —exclamó Juan, poniéndose de pie y desnudando la daga.

—¡Abran cancha!... —gritó Pedro aprestándose a la lucha.— ¡Abran
 cancha que le viá pegar un tajito a mi hermano, pa que aprienda!...

Chocaron las dagas.

Juan estaba ceñudo y nervioso.

Pedro, sereno y sonriente.

El primero embistió con furia. El segundo concretóse a parar los
 golpes, esperando el momento propicio para dar el “tajito” prometido.

En la confianza, descuidóse, y fué Juan quien le tajeó la muñeca.

Más herido en su amor propio que en la carne, Pedro perdió la
 serenidad, embistió furioso... y Juan cayó a tierra con el pecho
 atravesado por la daga del amigo. Éste, al verlo desplomarse, arrojó el
 arma y se arrodilló, exclamando con tremenda angustia:

—¡Perdoname hermano!... ¡Aquí tenés mi pecho, clavame tu facón!...

El otro, agonizante ya, le oprimió la mano y dijo con infinita dulzura:

—¡Hermano!...

De guapo a guapo

Los mellizos Melgarejo eran tan parecidos físicamente, que, a no
 estar juntos, resultaba difícil, aun a quienes a diario los trataban,
 saber cuál era Juan y cuál Pedro. Sus temperamentos, en cambio,
 contrastaban diametralmente. Expansivo, audaz y valentón, Pedro;
 reconcentrado, tranquilo y prudente, Juan. Pedro hería constantemente a
 Juan con ironías sangrientas. Cuando alguien expresaba la dificultad de
 distinguirlos, él acostumbraba decir:

—Es fácil: insultennós... Si es mi hermano, afloja; si soy yo, peleo.
 He oído decir que en el cristiano, la mitad de la sangre es sangre, y
 la otra mitad es agua... Cuando nosotros nacimos parece que yo me llevé
 toda la sangre y Juan el agua... ¡Pobre mi hermano!... ¡Es flojo como
 tabaco aventao!...

Cierta tarde de domingo, en la pulpería Juan estaba por comprar unas
 bombachas... Pedro entró en ese instante y dijo con hiriente sarcasmo:

—¿Por qué no te compras mejor unas polleras?...

Rió de la ocurrencia. Empurpúresele el rostro a Juan, quien exclamó airado:

—¿Querés probar quien de los dos es más guapo?... ¡Comprométete a acetar lo que yo proponga!. ..

—¡Acetao!

Juan extendió entonces la mano izquierda sobre el mostrador, y dijo a su hermano:

—Poné la tuya encima.

Pedro la puso... Y entonces el otro, desenvainando la daga y con un
 golpe rápido, dejó las dos manos clavadas al madero del mostrador...

Ninguno de los dos lanzó un quejido; ninguno de los dos hizo un ademán ni manifestó un gesto de dolor.

-Y aura... ¿qué decís? —preguntó Juan.

—Que sos mi hermano —respondió Pedro.

—¿Saco la daga?...

—Sacala o dejala... ¡a tu gusto!...

Entre el bosque

Es un potril pequeño, de forma casi circular.

Espesa y altísima muralla de guayabos y virarós forma la primera línea externa de defensa.

Entre los gruesos y elevados troncos de los gigantes selváticos,
 crecen apeñuscados, talas, espinillos y coronillas, que ligados entre sí
 por enjambres de lianas y plantas epifitas, forman algo así como el
 friso del muro.

Y como esta masa arbórea impenetrable, se prolonga por dos y tres
 leguas más allá del cauce del Yi y las sendas de acceso forman
 intrincado laberinto, ha de ser excepcionalmente baqueano, más que
 baqueano instintivo, quien se aventure en ese mar.

Del lado del río sólo hay una débil defensa de sauces y sarandíes;
 pero por ahí no hay temor de sorpresa, y, en cambio, facilita la huida,
 tirándose a nado en caso de apuro.

Soberbio gramillal tapiza el suelo potril y un profundo desaguadero
 proporciona agua permanente y pura; la caballada de los matreros engorda
 y aterciopela sus pelambres.

Los matreros tampoco lo pasan mal.

Ni el sol, ni el viento, ni la lluvia los molestan.

Para carnear, rara vez se ven expuestos a las molestias y peligros de
 salir campo afuera; dentro del bosque abunda la hacienda alzada,
 rebeldes como ellos, como ellos matreros.

Miedo no había, porque jamás supieron de él aquellos bandoleros, muy semejantes a los famosos bandoleros de Gante.

Hombres rudos que habían delinquido por no soportar injurias del opresor.

Los yaguaretés y los pumas, en cuya sociedad convivían, eran menos temibles y menos odiosos que aquéllos...

¿Criminales?...

¿Por qué?...

¿Por haber dado muerte, cara a cara, en buena lid, a algún comisario despótico o algún juez intrigante y venal?...

No. Hombres libres, hombres dignos, hombres muy dignos.

Sarandí, Rincón e Ituzaingó se hizo con ellos.

Del mismo modo que la independencia de los Países Bajos se hizo con el esfuerzo de los sublimes bandoleros de Gante.

Recogida y ronda

Ruda fué la jornada.

El Lucero ardía aún como brasa de espinillo en la orillita del
 horizonte, y apenas con ocho o diez cimarrones en el buche, la peonada,
 obedeciendo militarmente a la orden del patrón, montó a caballo.

Había que hacer una gran recogida de hacienda baguala, arrancar el
 toraje bravío de su refugio en la selva semivirgen, exponerse al embiste
 de las astas formidables y a las temibles costaladas en los rápidos
 virajes impuestos para esquivarlas; pasarse todo el día sin comer,
 acalambrarse las piernas en el continuo galopar, transir los brazos en
 el manejo de la rienda, de las boleadoras y del lazo...

Cerradas estaban ya las puertas del día al terminar la “parada de rodeo”.

Mas la tarea de los centauros no había terminado aún. Ni los peligros
 tampoco; la ronda, en campo abierto y con torada y vacaje montaraz,
 resultaba más arriesgada todavía que el aparear las reses y conducirlas
 al ceñuelo.

El patrón distribuyó los “cuartos de ronda”.

El último enlazó, desolló, carneó una vaquillona, hizo fuego, fué al arroyo por agua para preparar las “pavas” del amargo.

Churrasquear por turno, de prisa, sin tiempo casi para desentumir las
 piernas, dormir dos o tres horas sobre la grama, teniendo a mano la
 estaca que asegura el “mancador” del caballo al cual, por precaución,
 sólo se le ha quitado el freno y aflojado la cincha...

Y al clarear el día siguiente enhorquetarse y marchar arreando fieras...

¿Fatiga?

¡Nunca!

¿Protestas?

¡Jamás!

¿Miedos?

¡Oh!... Una madre gaucha que hubiese parido un hijo maula sería capaz
 de mascar cicuta y de tragar víboras vivas para que destruyeran su
 vientre infamado!...

Calvario

Largo y fino rasgo trazado con tinta roja abarca el naciente.

En la penumbra se advierten, sobre la loma desierta, veinte bultos
 grandes como ranchos chicos, rodeados por varios centenares de bultos
 más pequeños esparcidos a corta distancia unos de otros...

Clarea.

De debajo de los veinte bultos grandes, que resultan ser otras tantas carretas, empiezan a salir hombres.

Mientras unos hacen fuego para preparar el amargo, otros,
 desperezándose, entumidos, se dirigen hacia los bultos chicos, los
 bueyes, que al verlos aproximar, comprenden que ha llegado el momento de
 volver al yugo y empiezan a levantarse, con lentitud, con desgano, pero
 con su resignación inagotable.

Toda la campiña blanquea cubierta por la helada.

Las coyundas, que parecen de vidrio, queman las manos callosas de los
 gauchos; pero ellos, tan resignados como sus bueyes, soportan
 estoicamente la inclemencia...

Hace dos días que no se carnea; los fiambres de previsión se
 terminaron la víspera y hubo que conformarse con media docena de
 “cimarrones” para “calentar las tripas”.

En seguida, a caballo, picana en ristre.

—¡Vamos Pintao!... ¡Siga Yaguané!...

La posada caravana ha emprendido de nuevo la marcha lenta y penosa
 por el camino abominable, convertido en lodazal con las copiosas lluvias
 invernales.

La tropa llevaba ya más de un mes de viaje. Las jornadas se hacían
 cada vez más cortas, por la progresiva disminución de las fuerzas de la
 boyada... y todavía faltaban como cincuenta leguas para, llegar a la
 Capital!...

Con desesperante lentitud va serpenteando, como monstruosa culebra
 parda, el largo convoy. Las bestias, que aún no han calentado los
 testuces doloridos, apenas obedecen al clavo de la picana.

Se ha andado media hora y hay que hacer alto: Ja segunda carreta,
 conducida por Cayetano, un indio viejo y flaco, que tose y tose, mordido
 por la tisis, encontró el primer “peludo”.

Una de las ruedas se había hundido hasta las mazas.

Seis hombres se apearon do sus matungos, se quitaron los ponchos y, pala en mano, fueron en auxilio del compañero.

El viejo Cayetano, que cava con energía insospechada en su magrura, reniega sin cesar.

—¡Me había ’e tocar a mí el primer cangrejo!... Dejuro: cuando uno
 llega a viejo comienza a jeder a dijunto y taitas las moscas se le
 vienen encima!...

En mangas de camisa, descalzos, arremangadas las bombachas hasta por
 encima de las rodillas, los bravos campesinos lucharon durante tres
 horas consecutivas, insensibles al frío intenso de la cruda mañana
 invernal. So prendieron hasta veinte yuntas de bueyes con resultado
 negativo, y no hubo más remedio que descargar.

En estos trajines se perdió otra jornada y se pasó otro día a mate amargo y galleta dura.

Días después llueve torrencialmente y el arroyo, en furiosa crecida, obliga a acampar durante dos o tres días.

Y cuando la atormentada caravana llega a las puertas de la Capital,
 nadie es capaz de aquilatar las energías y los sufrimientos y las
 heroicidades de aquellos humildes cuanto eficaces e insustituibles
 cooperadores en la hora prima de la creación de la riqueza nacional.

Sin papel sellado

Don Carlos Barrete y don Lucas García fueron amigos desde la infancia.

Sus padres eran hacendados linderos.

Andando el tiempo, los viejos murieron y Carlos y Lucas los reemplazaron al frente de sus respectivos establecimientos.

La amistad continuó, acrecentada, por los vínculos espirituales
 contraídos por múltiples compadrazgos. Don Carlos era padrino de casi
 todos los hijos de don Lucas y éste de los de aquél.

Bastante ricos ambos, ocurrió que a Barrete empezó a perseguirlo la
 mala suerte: destrozos de temporales, epidemias, negocios ruinosos...

Cierto día llegó a casa de su amigo con aire preocupado. Conversaron;
 conversaron sobre cosas sin importancia, sin valor, sin trascendencia.
 Pero García notó, sin dificultad, que aquél había ido con un objeto
 determinado y que no se atrevía a abordarlo.

Y díjole:

—Vea, compadre: colijo que usté tiene que hablarme de algo de
 importancia. Vaya desembuchando, no más, qu'entre amigos y personas
 honradas se debe largar sin partidas.

Y García, desnudando su conciencia como quien desnuda el cuerpo para tirarse a nado en arroyo crecido, dijo:

—Adivinó, compadre. M'encuentro en un apuro machazo. Usté sabe que
 donde hace unos años el viento m’está soplando ’e la puerta... Tengo que
 levantar una apoteca y vengo a ver si usté...

—¿Cuanto?

—La suma es rigularcita.

—¡Diga no más!

—Cuatrocientas onzas.

—¡Como si me hubiese vichao el baúl! Casualmente hace cinco días
 vendí una tropa ’e novillos, y mas o menos esa es la mesma cantidá que
 tengo. Espere un ratito.

Salió don Lucas y volvió a poco trayendo en nn pañuelo de yerbas las onzas solicitadas.

El visitante vació en el cinto las monedas, sin contarlas.

Ni él ni su amigo hablaron de documentos. Entre esos hombres ningún documento valía más que la palabra de hombre honrado.

Barreto se puso de pie, tendió la mano al amigo y dijo simplemente:

—Gracias, compadre.

—Nu hay porqué...

Pasaron dos o tres años.

Y don Lucas murió sin que su compadre hubiese podido saldar la deuda, que aquél jamás le reclamó.

Y transcurrieron otros varios años.

Una tarde Barreto llegó a la estancia de su vecino.

Lo recibió, con grandes demostraciones de afecto, Ricardo, el hijo mayor de García, diciéndole:

—La bendición, padrino... ¡Hacía una ponchada ’e tiempo que no cáiba pu’estos ranchos!

—Dios te haga un santo... Vengo a pagar una deuda. Hace como diez
 años tu padre me sacó de un gran apuro, emprestándome cuatrocientas
 onzas. Hasta aura no pude pagar, vengo a devolvértelas.

—¡Pero, padrino!... Ni yo ni mi madre tenemos conocimiento de esa deuda!... Eso debe haberlo arreglao mi padre.

—Ni vos, ni tu madre, y estoy siguro que naide tienen conocimiento de
 ese ato generoso del finao. Pero yo si, y mi consensia me manda pagar
 áura que puedo... ¿Pa qué está la consensia?...

Urubú

El águila, el carancho, el chimango y el gavilán, son los filibusteros del aire.

No producen nada y sus carnes son duras y nauseabundas.

Pero son valientes, y en la lucha por la existencia se exponen, como todos los bandoleros, a múltiples riesgos.

Y, además, trabajan; porque combatir y matar implican un considerable desgaste de fuerzas.

Su laboriosidad poco apreciable sin duda, es dañina y egoísta, por
 igual en las rapaces citadas y en las hormigas y otras muchas
 sabandijas, entre las cuales cabe incluir a los profesionales de la
 política.

En unos prima la fuerza.

En otros la astucia.

El ingenio en los demás.

Fuerza, astucia, ingenio, constituyen valores positivos, condenables sí, pero despreciables no.

En cambio, el cuervo, el urubú indígena, ese gran pajarraco
 desgarbado y sombrío, rehuye el peligro de la lucha y la fatiga del
 trabajo.

Indolente, despreciativo, con su birrete y su negra toga, tiene la
 actitud desdeñosa de un dómine pedante o de un distribuidor de la
 injusticia codificada por los pillos, para dar caza a los incautos e
 inocentes.

El cuervo posee un olfato privilegiado y unas rémiges potentes.

Los temporales y las epizootias carnean para él. Desde enormes
 distancias siente la hediondez de las osamentas y surcando veloz el
 espacio, es el primero en llegar al sitio del festín.

Concurren otros holgazanes tragaldabas, pero él los mira con
 indiferencia despectiva. Ninguno ha de aventajarle en tragar mucho y a
 prisa.

Al sentirse ahito, da unas zancadas y antes de remontar el vuelo se
 despide de los menesterosos que quedan picoteando el resto de la
 carroña, diciéndoles sarcásticamente con su voz gangosa:

—Hasta la vuelta.

¡La vuelta del cuervo!...

El gato

Ningún animal ha sido más discutido que el gato; ningún otro ha
 tenido a la vez tantos entusiastas panegiristas y tantos enconados
 detractores; prueba evidente de su superioridad. Es el primer ácrata, el
 fundador del individualismo, altanero, consciente de sus derechos y sus
 deberes. Tiene una misión que cumplir en el hogar que lo alberga, y la
 cumple sin agradecimientos serviles por la hospitalidad y con profundo
 desdén por el aplauso y la alabanza. Es altivo y valiente. Ocupa poco
 espacio en la casa, pero ese espacio es suyo, como lo es su
 personalidad. Si lo fastidian, araña y muerde; si lo provocan, hace
 frente y se defiende sin considerar el tamaño ni las armas del
 adversario. No se mete con nadie ni admite que nadie se meta con él. No
 carece de afectos y sabe corresponderlos a quien, se los profesa, pero
 sin humildades, sin bajezas, sin adulonerías; trata a todos de igual a
 igual. Su soberbio individualismo no se prostituye jamás, ni ante la
 necesidad ni ante la amenaza.

Por la Patria

Cuando el viejo octogenario terminó su breve exposición, don
 Torcuato, que había bandeado los setenta, se puso de pie, se atuzó la
 luenga barba blanca, carraspeó y dijo:

—Tengo cinco suertes de campo y como diez mil guampudos... Disponga
 de tuito, compadre, porque tuito esto no es más qu’emprestao. Me lo dió
 la Patria, a la Patria se lo degüelvo.

Y sin decir más, volvió a sentarse sobre el banquito de ceibo, casi quemándose las patas con las brasas del fogón.

Tomó la palabra don Cipriano.

Y se expresó así:

—Yo tengo campos, tengo haciendas y tengo algunos botijos llenos de
 onzas... Si es por la Patria, lo juego todo a la carta ’e la Patria.

Y se sentó. Y tomando con los dedos una brasa, reencendió el pucho.

Don Pelegrino se manifestó de esta manera:

—Nosotros, con mis hijos y mis yernos, semo veintiuno. Formamo un
 escuadrónenlo. Plata no tenemo, pero cuero pa darlo a la Patria sí....

Y hablaron otros varones, todos de cabellos encenizados, residuo
 glorioso de las falanges del viejo Artigas, corazones hechos de luz,
 músculos hechos de ñandubay.

Y más o menos, todos dijeron en poco variada forma:

—La Patria es la Madre; a la Patria como a la

Madre, nada puede negársele.

Y como habían ido consumiéndose los palos en el fogón, tornóse
 obscuro el recinto e hízose el silencio, casi siempre hermano de la
 sombra.

Transcurrieron minutos.

Y entonces don Torcuato, dirigiéndose a Telmo su viejo capataz, lo interpeló así:

—Tuitos se han prenunciao, menos vos. ¿Qué decís vos?

El anciano aludido encorvó el torso, juntó los tizones del hogar, sopló recio, lengüetó una llama, hubo luz.

Y respondió pausadamente:

—¿Pa qué hablar?... Usted sabe que yo soy como los perros: cuando
 monta a caballo y me chifla, lo sigo, sin preguntarlo p’ande vamos ni
 qué vamos hacer... ¿Entuavía hay que sacudirse por la Patria?... ¡Ni que
 convidar carece!...

Y tras breve pausa, concluyó sin énfasis, llanamente:

—Nosotros, semos tres: yo, mi zaino pangaré y mi lanza...

Maula

Contaba ño Luz:

Una güelta, la perrada estaba banqueteando con las achuras del
 novillo vicien carniao, cuando se presientó un perro blanco, lanudo,
 feo, con las patas llenas de cascarrias de barro que sonaban al andar
 como los cascabeles de la víbora de ese nombre.

Los perros suspendieron la merienda y se abalanzaron sobre el
 intruso, revolcándolo y mordiéndolo, hasta que “Calfucurá”, jefe de
 aquella tribu perruna, se interpuso, imponiendo respeto.

—¿Qué andás haciendo'? —interrogó airadamente “Calfucurá”.

—Tengo hambre, —respondió con humildad el forastero.

—¿Y no tenés amos?

—Tuve; pero m’echaron porque una noche dentraron ladrones en casa y se alzaron con varias cosas.

—¿Y no ladrastes?

—No.

—¿Por qué?

—Tuve miedo; soy maula.

—¿Sos joven?

—Si.

—¿Tenés buenos dientes?

—Sí... ¡Hace cinco días que ando cruzando campo y sin comer!... De tuitos laos m'espantan y tuitos los perros me corren!...

—¡Hacen bien! —sentenció “Calfucurá”.— El trabajo del perro, como el
 del polecía, es ser guapo; siendo flojo no vale la carne que come,
 porque sin trabajar naides tiene derecho a comer!... Ahí tenes esas
 tripas amargas; enllená las tuyas y seguí viaje...

La muerte del abuelo

La habitación era grande; las paredes bajas y negras; el piso de
 tierra de “cupys”, de un color pardo obscuro; la paja del techo parecía
 una lámina de bronce oxidado, lo mismo que el maderamen, la cumbrera de
 blanquillo, las tijeras de palma, las alfajías de tacuara.

Y como la pieza tenía por únicas aberturas un ventanillo lateral y
 una puerta exigua en uno de los mojinetes, reinaba en ella denso
 crepúsculo.

En el fondo del aposento había un amplio y tosco lecho sobre el que reposaba un anciano en trance de agonía.

Debajo del poncho de paño que le servía de cobertor, advertíase lo
 que fuera la grande y fuerte armazón de un cuerpo tallado en tronco de
 un quebracho varias veces centenario.

La respetable cabeza de patriarca, de abundosa melena y su larga
 barba níveas, con amplia frente, de imperiosa nariz aguileña, posaba
 plácidamente sobre la almohada.

Una viejecita venerable, sentada a la cabecera de la cama, con el
 rostro compungido y los ojos agrios y las manos sarmentosas apoyadas en
 las rodillas, hacía pasar, oculta y lentamente, las cuentas del rosario,
 mientras sus labios flácidos, plegados sobre las encías desdentadas, se
 movían con disimulada lentitud formulando sin voz una piadosa plegaria.

Rodeando el lecho y llenando el aposento había una treintena de
 personas, hombres y mujeres que pintaban canas, hombres y mujeres de
 rostros juveniles y chicuelos que, sentados en el suelo, con los ojos
 muy abiertos, parecían amedrentados por la penumbra, el silencio y el
 aspecto solemne y compungido de los mayores...

Agonizaba el abuelo rodeado de su numerosa prole.

Agonizaba con serena energía.

Sus ochenta y nueve años lo conducían a trasponer las puertas de la
 vida con merecida placidez al término de tan prolongado y brioso
 batallar.

Intensificada la sombra, encendieron escuálida vela de sebo.

Su luz menguada hizo entreabrir los pesados párpados del moribundo.

Con ayuda de su vieja compañera y de su primogénito, logró incorporarse un poco.

Quedó al descubierto su pecho ancho, descarnado y cubierto de un vellón gris.

—No tendré tiempo de despedirme de todos con un beso a cada uno,
 —dijo.— Los besaré a todos en un solo beso... Alcansenmé la lanza.

En un rincón del rancho reposaba la reliquia de sus homéricas hazañas. El hijo mayor se la alcanzó con respeto.

El agonizante besó con fervor la descolorida banderola tricolor de la enseña artiguista y musitó con su último soplo de vida:

—Patria...

Justicia

Dalmiro, mocetón de veintiocho años, era hijo único de Paulino Soriano, rico hacendado en las costas del Yi.

Muerta doña Inés, la patrona, la familia, compuesta de Paulino,
 Dalmiro y Josefa, —sobrina huérfana recogida y criada en la casa,—
 holgaba en el caserón.

Cierto que la servidumbre era numerosa: negras abuelas de motas
 blancas, negras jóvenes y presumidas con su tez de hollín y sus dientes
 de mazamorra, y un cardumen de negritos y negritas que al arrastrarse
 por el patio parecían pichones de patos picazos.

Pero todos eran silenciosos.

La adustez del patrón no necesitaba voces para imponerse.

No era malo el viejo gaucho; pero su exagerado espíritu de orden, respeto y justicia, le imponían una rígida severidad.

Amando entrañablemente a su hijo, éste creíalo hostil.

Dalmiro era indolente en el trabajo, brusco en sus maneras,
 provocativo en su decir; en tanto Bibiano, un peoncito de su misma edad y
 criados juntos, distinguíase por su incansable laboriosidad, su
 modestia, su comedimiento y sensatez.

Eran compañeros inseparables y con harta frecuencia don Paulino
 amonestaba a su flojedad y sus arrebatos, elogiando de paso a Bibiano.

—¡Usté nunca me da razón! —exclamó amoscado, cierta ocasión.

—Porque nunca la tenes, —replicó, severo, el anciano.

Desde entonces el “patroncito” comenzó a tomarle rabia al compañero. Y
 esa malquerencia fué subiendo de punto al enterarse de que Bibiano
 requería de amores a Josefa, que ella le correspondía y que don Paulino
 miraba con agrado la presunta unión.

Y Dalmiro, que nunca se había preocupado de su prima, quiso
 interponerse, y comenzó a perseguirla, más que con ruegos amorosos, con
 imposiciones y amenazas. Rechazólo la moza, y ante las lúbricas
 agresividades de Dalmiro, se vió obligada a poner en conocimiento del
 patrón lo que ocurría.

Éste, indignado, increpó con violencia al hijo, quien herido en su
 orgullo, se encendió en odios hasta formar una gran fogata. Varias veces
 provocó a Bibiano, pero sofrenado por la alegría de éste, teniéndole
 miedo, lo asesinó alevosamente durante la siesta.

Consumado el crimen, apresuróse a echar la tropilla al corral y
 enfrenando su flete, ensilló de prisa, dispuesto a “ganar las bagualas”.

Y había puesto el pie en el estribo, cuando don Paulino, cogiéndole del brazo, lo zamarreó con violencia, exclamando:

—¡Esperesé, amigo, a que m'ensillen el caballo, porque yo lo vi'acompañar!...

—¡Pero tata! —dijo el mozo.— Yo solo...

—Usté solo no es capaz de dir a entregarse a la polecía pa que lo manden a pudrirse en una cárcel!...

Filosofía

—Nunca carece apurarse pa pensar las cosas, pero siempre hay que
 apurarse p'hacerlas, —explicaba el viejo Pancho.— Antes d'emprender un
 viaje se debe carcular bien el rumbo y dispués seguirlo sin dir pidiendo
 opiniones que con seguridá lo ostravean.

Y si hay que vandiar un arroyo crecido y que uno no conoce, por lo
 consiguiente, cavilar pu'ande ha de cáir y pu’ande v'abrir y cerrar los
 ojos: Dios y el güen tino lo han de sacar en ancas.

Dicen que “vale más rodiar que rodar”, pero yo creo que quien
 despunta un bañao por considerarlo fiero, o camina río abajo esperando
 encontrar paso mejor, o quien ladea una sierra temiendo espinar el
 caballo, no llega nunca o llega tarde a su destino.

—¿Y pa casarse? —preguntó irónicamente al narrador, celibatario irreductible, don Mateo.

—Pa casarse hay que pensar muchísimo. De día cuando se ve la novia y
 está cerca; de noche cuando está lejos y no ve... Pa casarse hay que
 pensar muchísimo, y...

—¿Y?...

—Y cuando se ha pensao muchísimo, sólo un bobeta se casa.

Come-cola

Malambio Ojeda tenía la mala costumbre de preparar con demasiada
 lentitud las cosas. En cierta oportunidad debía correr un caballo de su
 patrón y todo el mundo esperaba una derrota.

La más incrédula era Leonilda, la hija del capataz, quien díjole con mofa cruel:

—¡Lástima de potrillo!... ¡Tan lindo y tener que comer cola!...

—¡Le juego un pañuelo de seda y le doy el campo! —respondió el mozo.

—¡Jugado! —respondió ella en el acto.

Llegó el día de la prueba, y el moro de Malambio ganó por más de dos
 cuerpos el primer “terno”, no obstante haberle tocado competir con el
 favorito.

Por eso al volver al camino para la decisión —la lucha entre los tres
 ganadores de los respectivos “ternos”, nadie aceptaba, sino con gran
 usura, apuestas contra el moro.

Comenzaron las “partidas”, que Malambio, prudente, decidido a largar
 con ventaja, prolongó por largo tiempo. Su caballo, hasta entonces
 tranquilo, se enardeció extremadamente. Leonilda, que a orilla del
 camino presenciaba la lucha desde el pescante del breack, batió palmas, y
 gritó:

—¡Come-cola, come-cola!

Malambio púsose tan nervioso como su moro, y cuando bajaron la
 bandera, largó atravesado, dando lugar a que los contrarios le sacasen
 una ventaja que de ningún modo pudo recuperar después, y una vez más
 “comió cola”...

Por la noche hubo gran baile en la pulpería, y el desgraciado mozo
 decidió corregirse de su exceso de preparación y declararle a Leonilda
 el amor que de largo tiempo atrás le profesaba. Más de dos horas estuvo
 preparando las frases con que habría de abordarla. Entró al fin a la
 sala y díjole:

—Aquí le traigo el pañuelo perdido.

—Tuvo güen gusto —agradeció ella observando la prenda.

—Y espero me conceda esta polca...

Sonrió la moza y respondióle con hiriente ironía:

—¡Comió cola, Malambio!... Estoy comprometida.

Malambio estuvo todavía vacilando. Él tenía preparada su frase y
 quería ahora buscar la ocasión de decirla nuevamente. Pero la ocasión no
 se presentaba al parecer. Quiso atropellar entonces. Al fin y al cabo
 ya había dispuesto que era necesario hacer las cosas sin vacilaciones.

Y dijo:

—Vea, es que yo quería proponerle que nos casemos, porque yo la quiero mucho y dende hace mucho tiempo.

Leonilda lanzó una carcajada y dijo:

—Un mes antes lo hubiera acetado... Aura tengo novio... ¡Otra güelta comió cola!...

El poncho más pesado

Don Cantalicio iba con su hijo atravesando el campo. Lo notaba extraño, nervioso, violento; en esto aprovechó para hablarlo.

—¡Ruperto!

—¿Qué quiere, tata? —interrogó el mozo.

Recostados ambos en la culata de la carreta, ambos en ese instante
 indiferentes a la lluvia que arreciaba, el viejo fijó en su hijo la
 mirada severa y empezó:

—Vamo arreglar cuentas.

—Yo nunca se las he pedido.

—Porque no tenes derecho... Nunca se las pedí yo a mi padre, pero él a mí, sí, y siempre supe dárselas!

—Vaya diciendo, —rindió el mozo, sometido.

Con expresión más suave, el viejo comenzó:

—P’algo sirven los años y la esperencia. Yo sé que vos estás sufriendo de mal de amores. Palabra de mujer...

—¡Es como renguera ’e perro'... ¡Nu hay que crerla nunca!...

—Y cuando no se cre, se monta a caballo y se marcha; p’algo tiene caballo el gaucho.

—¡Y p’algo tiene facón tamién! —rugió con violencia Ruperto.

Medió un silencio. Con voz más angustiosa que el chirriar de las
 ruedas de la carreta girando sobre los ejes desengrasados, habló don
 Cantalicio:

—¡Ya me lo malisiaba!... ¡Tenes las manos manchadas de sangre!... ¡Lo
 compriendo!... Ella t’engañó... Fuiste en busca ’el rival, se toparon,
 lo peliastes y te tocó matarlo!... ¡Compriendo!... Es triste... ¡Pero el
 corazón es una achura que manda más que un ray!... ¡Pobre hijo mío!...
 ¡Compriendo!...

—¡No compriende!... ¡A quién mate no jué a él!

—¿No jué a él?...

—No. A ella. Le sumí cinco veces el facón!...

Hizo el viejo un brusco ademán, púsose muy pálido, agitó los brazos,
 tembláronle los dedos y se le nubló la vista. Durante varios minutos
 permaneció en estado de inconsciencia. Luego, con voz majestuosa, dijo:

—Yo he peliao varias ocasiones y he tenido la disgracia de dijuntear
 tres hombres, en güeña lay y defendiendo mi derecho... Matar,
 exponiéndose a ser muerto, es mérito y no avergüenza... Pero matar una
 mujer, es cobardía, es ser más chato que un vintén brasilero, es ser más
 maula que una mulita!... Yo bien vía que llevabas las manos manchadas
 de sangre, pero nunca colegí que te las ensuciases apuñaleando una
 oveja...

—¡Tata! ¡No me haga más pesao el poncho que llevo sobre el lomo!...

—¡Más pesao es el poncho ’e la consensia, poncho lleno ’e mugre qu’ensusea no sólo el cuenpo sino tamién el alma!...

Sentencias

¿Quién lo dijo?

Lo dijo la experiencia por boca de cien gauchos viejos curtidos a guascazos en las perrerías de la vida.

Y cada uno construyó un versículo y de su conjunto nació la Biblia
 nuestra, de autor anónimo, como todos los libros sagrados, producto de
 la sabiduría popular, que es la suprema sabiduría.

Y conjuntemos las canciones de gesta y la voz de todos los rapsodas,
 en un libro único que lee, sin comentarlo y sin admitir comentarios, un
 Homero gaucho.

Imaginémoslo un viejo de abundosa cabellera, de luengas barbas,
 —cañaveral de argento,— un busto erguido, no obstante las carradas de
 años, —madera dura y espinosa,— descargada sobre sus lomos; de unos ojos
 que aún alumbran con la luz intensa y cálida del lucero del alba; con
 unos labios grandes que se abren ampliamente para dar paso a la palabra
 honrada, sin formar ningún pliegue por el cual pudiera deslizarse
 solapadamente el inmundo reptil de la mentira.

Imaginémoslo con su aspecto de patriarca, sentado sobre un trozo de
 ceibo, rodeado de catecúmenos, para quienes evangelizaba así:...

“Quien no tiene cariño pa su Patria, en tampoco lo ha tenido pa
 su madre; y solo los hijos de tordo no tienen cariño pa su madre.”

* * *

“Tené presente, y esto meteteló en lo más hondo de los sesos, que
 si has hecho mil sacrificios por la Patria, el día que reclames
 poniendo precio a uno solo de ellos, habrás perdido todo tu capital.”

* * *

“Ser bueno con la esperanza de la recompensa, es baja acción de
 agiotista. Bueno, realmente bueno, es quien siembra el bien, sin
 preocuparse de quienes utilizarán la cosecha, ni de si algo le
 corresponderá en lo rendido por la cosecha.”

* * *

“Pa ser güeno no basta con no ser malo. Si yo veo una víbora ’e
 la cruz, que no me puede hacer daño, poro que puede hacérselo a otros, y
 no me expongo pa matarla, merezco las babas del desprecio de tuitos los
 hombres honraos.”

* * *

“Priesten atención, mis hijitos. Se habla de la juerza.

“La juerza no está en los brazos ni las piernas. La juerza está en
 esa achura que tuitos llevamos entre el corazón y el espinazo, pero que
 pa unos es blandita como bofes y pa otros dura como tongorí.

Convénzanse muchachos; sin corazón no hay juerza.”

* * *

“Hay muchos que llevan lazo a los tientos y boleadoras a la
 cintura y no son capaces de enlazar un poste de alambrado, ni de bolear
 al perro que a su lado los acompaña en el campo.”

* * *

“Caballo muy escarceador y mujer muy linda, por lo rigular hacen pagar muy caro al dueño el orgullo de tenerlos.”

* * *

“De tuita l'hacienda que tuve solo me queda la marca.

“Voy a marear con ella este piacito ’e tierra que ha de ser mi sepoltura.”

* * *

“Nunca envidées a quienes echan muchas llamas: las llamas hacen las brasas, y es con las brasas que se hacen los asaos.”

* * *

“Los gauchos qu’en las tertulias del fogón enumeran los hombres
 que han muerto, las mujeres que han seducido y los potros bravos que han
 domao, cuasi con seguridá que no han muerto a ningún hombre, ni
 seducido ninguna mujer, ni ensillao más que sotretas.”

* * *

“Reformar no es mejorar.

A cualquier palo se le puede sacar punta, pero la custión está en que la punta sirva p’algo.”

* * *

“La espina que ha ’e pinchar, dende chica tiene punta.”

* * *

“Hay hombres que son como los caminos, hechos pa que tuitos los pisen.”

* * *

“Mujer mala y caballo con “haba”, no engordan nunca.”

* * *

“El coraje, lo mesmo qu’el trabajo, son cosas muy lindas y
 respetables, cuando son útiles. Pero el que se hace matar al cuete, no
 más pa probar qu’es corajudo, igualito al que voltea una vaca
 agarrándola de las guampas pa demostrar su juerza, y no es capaz d'e
 aguantar dos días seguidos prendido a la mancera del arao, no merecen la
 estima de los hombres dinos de ser hombres.”

* * *

“Un borracho y un loco son cuasi la mesma cosa; sólo que al loco se le tiene lástima y al borracho se le despresea.”

* * *

“Hay muchos que se ángan por querer vandiar el río sin saber nadar.

“La culpa no es de la correntera sino de la petulancia de quien la desafía sin tener juerzas pa vencerla.”

* * *

“No hay naides que no haya trompezao alguna vez en la vida.

“Pero quien trompieza dos veces en la mesma piedra, es zonzo de nacimiento.”

* * *

“Hace tuito el bien que puedas, pero si no sabes hacer mal a los malos no sirve el bien que hagas.”

* * *

“Sos guapo, conoces el camino y te tenés fe. Cerrás los ojos y
 galopiás lo mesmo en el claror del día qu’en la noche neblinosa. En
 cuasi siempre llegarás temprano a golpiar la puerta ’el rancho ’e la
 china. Pero no te olvides que de un día pa otro el diablo cava un aujero
 y el mejor caballo rueda y el más jinete se desnuca.”

* * *

“Hay hombres que tienen los ojos en el cogote y que sólo les
 sirven pa ver las piedras donde han trompezao, dispués de haberse
 desecho los pieses con el trompezón”.

* * *

“Desconfíale a los hombres que hablan mucho y a las mujeres que
 hablan poco. Armada muy grande y armada muy chica, son traicioneras: en
 las dos s’escuende del mesmo modo la mentira.”

* * *

“Las mujeres son como las víboras. Cuanti más finas y más chicas más veneno tienen.”

* * *

“Debes amar y respetar y venerar a tu padre y a tu madre, que te dieron el ser.

Debes querer a la mujer que elegiste por compañera y que ha
 compartido contigo los días de sol de primavera y los días fríos y
 nublosos del invierno.

Debes cariño enorme a tus hijos, carne de tu carne y sangre de tu sangre.

Empero, si la patria te llama en su defensa, olvídate que tenes padre, que tenés madre, que tenes mujer y que tenes hijos.”

Javier de Viana

Javier de Viana (Canelones, 5 de agosto de 1868 – La Paz, Canelones, 25 de octubre de 1926) fue un escritor y político periodista uruguayo de filiación blanca.

Sus padres fueron José Joaquín de Viana y Desideria Pérez, fue descendiente por parte de padre del Gobernador Javier de Viana. Recibió educación en el Escuela y Liceo Elbio Fernández y por un corto período cursó estudios en la Facultad de Medicina. A los dieciocho años participó de la revolución del Quebracho, de la cual realizó una serie de crónicas reunidas en un volumen llamado Recuerdos de una campaña y recogidas posteriormente por Juan E. Pivel Devoto en la obra Crónicas de la revolución del Quebracho.

Trabajó de periodista, primero en La Verdad, de Treinta y Tres, y luego en la ciudad de Montevideo. Participó junto a Elías Regules, Antonio Lussich, El Viejo Pancho, Juan Escayola, Martiniano Leguizamón y Domingo Lombardi, entre otros, de la publicación El Fogón, la más importante del género gauchesco que tuvo la región, fundada por Orosmán Moratorio y Alcides de María en septiembre de 1895. En 1896 editó una colección de relatos llamada Campo. En este tiempo se dedica infructuosamente a las tareas agropecuarias, arrendando la estancia «Los Molles». Edita en 1899 su novela Gaucha, y dos años más tarde, Gurí.

Se involucró en la insurrección armada nacionalista de 1904, en la que es hecho prisionero. Logró escapar y emigrar a Buenos Aires, donde subsistió escribiendo cuentos en distintas publicaciones, como Caras y Caretas, Atlántida, El Hogar y Mundo Argentino. Entre 1910 y 1912 se editan en Montevideo distintas obras que reúnen sus relatos. En 1918 regresa a Uruguay y trabaja en varias publicaciones, en particular en el diario El País. Es elegido diputado suplente por el departamento de San José en 1922 y ocupa su titularidad al año siguiente.

Javier de Viana

Javier de Viana (Canelones, 5 de agosto de 1868 – La Paz, Canelones, 25 de octubre de 1926) fue un escritor y político periodista uruguayo de filiación blanca.

Sus padres fueron José Joaquín de Viana y Desideria Pérez, fue descendiente por parte de padre del Gobernador Javier de Viana. Recibió educación en el Escuela y Liceo Elbio Fernández y por un corto período cursó estudios en la Facultad de Medicina. A los dieciocho años participó de la revolución del Quebracho, de la cual realizó una serie de crónicas reunidas en un volumen llamado Recuerdos de una campaña y recogidas posteriormente por Juan E. Pivel Devoto en la obra Crónicas de la revolución del Quebracho.

Trabajó de periodista, primero en La Verdad, de Treinta y Tres, y luego en la ciudad de Montevideo. Participó junto a Elías Regules, Antonio Lussich, El Viejo Pancho, Juan Escayola, Martiniano Leguizamón y Domingo Lombardi, entre otros, de la publicación El Fogón, la más importante del género gauchesco que tuvo la región, fundada por Orosmán Moratorio y Alcides de María en septiembre de 1895. En 1896 editó una colección de relatos llamada Campo. En este tiempo se dedica infructuosamente a las tareas agropecuarias, arrendando la estancia «Los Molles». Edita en 1899 su novela Gaucha, y dos años más tarde, Gurí.

Se involucró en la insurrección armada nacionalista de 1904, en la que es hecho prisionero. Logró escapar y emigrar a Buenos Aires, donde subsistió escribiendo cuentos en distintas publicaciones, como Caras y Caretas, Atlántida, El Hogar y Mundo Argentino. Entre 1910 y 1912 se editan en Montevideo distintas obras que reúnen sus relatos. En 1918 regresa a Uruguay y trabaja en varias publicaciones, en particular en el diario El País. Es elegido diputado suplente por el departamento de San José en 1922 y ocupa su titularidad al año siguiente.