La Estancia de Don Tiburcio

Javier de Viana

textos.info
Biblioteca digital abierta

Índice

Información

La Estancia de Don Tiburcio

Autor

Otros textos

Texto núm. 7536

Título: La Estancia de Don Tiburcio
Autor: Javier de Viana
Etiquetas: Cuento

Editor: Edu Robsy
Fecha de creación: 10 de agosto de 2022
Fecha de modificación: 10 de agosto de 2022

Edita textos.info

Maison Carrée
c/ Ramal, 48
07730 Alayor - Menorca
Islas Baleares
España

Más textos disponibles en https://www.textos.info/

La Estancia de Don Tiburcio

El auto avanzaba velozmente por la hermosa carretera bordeada de
 altos y ramosos eucaliptus, que en partes formaban finas cejas del
 camino y en partes se espesaban en tupidos bosques.

De trecho en trecho abríanse como puertas en la arboleda, permitiendo
 observar hacia la izquierda, los grandes rectángulos verdes cubiertos
 de alfalfa, de cebada y de hortalizas; los hornos ladrilleros, los
 plantíos de frutales, las alegres casitas blancas, de techo de hierro y
 amparadas por acacias y paraísos. En otros sitios los arados mecánicos
 roturaban, desmenuzándola, la tierra negra y gorda. Todo, hasta los
 prolijos cercos de alambre tejido que limitan los pequeños predios,
 pregona el avance del trabajo civilizado.

A la derecha vense bosquecillos de jóvenes pinares, regeneradores del
 suelo, encargados de detener el avance de las estériles arenas del
 mar... Más hacia el sur, los médanos, ya casi vencidos, adustos,
 muestran sus lomos bayos sobre los cuales reverbera el intenso sol
 otoñal; y más allá todavía, brilla, como un espejo etrusco, la inmensa
 lámina azul de acero del río-mar...

El auto vuela, entre nubes de polvo, por la nueva carretera, y aquí
 se ve un chalet moderno, rodeado de jardines, y luego un tambo modelo, y
 después una huerta y más lejos una fábrica, cuya negra humaza
 desaparece en la diafanidad de la atmósfera apenas salida de la garganta
 de las chimeneas; y en seguida otras tierras labrantías y más
 eucaliptos y más pinos, y de lejos en lejos, como único testimonio del
 pasado semibárbaro, uno que otro añoso ombú, milagrosamente respetado
 por un resto de piedad nativa.

El amigo que nos conduce a su auto,—un santanderino acriollado,—me
 dice,—descuidando el volante para dibujar en el aire un gran gesto
 entusiasta:

—¡Esto es progreso! ¡Esto es grandeza!... ¡Esto es hermosura!

Mi compañero, Lucho, contrae los labios en mueca desdeñosa y responde:

—¡Bah!... Aquí no hay más que dos cosas bellas: esos últimos restos
 de la tribu famosa de los ombúes,—y que han perdido mucho de su majestad
 primitiva porque están vencidos, porque saben que perduran por
 misericordia humillante,—y el mar, que todavía sabe amedrentar con sus
 rugidos a los que escarban la tierra robándole el aumento a los caballos
 y a las vacas para dárselo a las zanahorias y los repollos, y que
 voltean los árboles criollos para suplantarlos por árboles gringos, como
 el pino y el eucalipto... ¡Bah!...

—¡Sin embargo, la civilización!...

—¡La civilización no tiene ningún parentesco con el arte!—gritó Lucho
 enardecido.—¿Me va usted a comparar las poesías de Píndaro, de Virgilio
 y de Horacio con la de los metrificadores ladrilleros de ahora?... ¿Me
 va a comparar a Cervantes en la novela y a Shakespeare en el drama, con
 los Jorge Ohnet y los saineteros del día... Y en fin ¿me va usted a
 comparar un incunable... ¡qué digo un incunable!... un elzevir del siglo
 XVI, con los libros modernos, salidos de linotipos y rotativas?...
 ¡Salga de ahí!...

—¡Mira eso!—le interrumpí, señalándole un terreno que se presentaba repentinamente a nuestra izquierda.

—¡Eso es lindo!... ¡Sofrene el pingo, amigo!—dijo dirigiéndose al santanderino conductor.

A nuestra izquierda, formando chocante contraste con las
 manifestaciones de vida activa y progresista, enclavado entre un amplio
 alfalfar verdegueante y un frondoso bosque de eucaliptos, había un
 terreno de un par de hectáreas, cercado por una alambrada ruinosa.

Cerca de la carretera y bajo la custodia de los ombúes macilentos
 languidecían tres ranchos «sillones», pardas y agrietadas las paredes de
 adobe, negra y rala la techumbre pajiza.

En la puerta del rancho, indolentemente recostado al marco, estaba un
 hombre viejo, de larga melena gris, de rostro enjuto cubierto de barbas
 ásperas, de aquilina nariz y de grandes ojos negros de imperativa
 mirada. Su vestimenta era de sorprendente anacronismo: aludo chambergo
 con el barboquejo caído por debajo de la nariz; blusa de merino negro,
 chiripá listado, sujeto por un tirador de herraje; calzoncillo de criba,
 bota de potro y en el talón formidables nazarenas con la midad de los
 clavos quebrados, semejaban la dentadura de un bravo viejo mastín.

Pasando por sobre el alambrado, nos acercamos, bajo la mirada adusta
 del dueño de casa, sorprendido e irritado ante aquella violación de sus
 dominios. Pero cuando yo dije, golpeando las palmas de las manos:

—Ave María purísima...—el viejo modificó la áspera expresión de su semblante y respondióme con efusiva solicitud:

—Sin pecado concebida... Apéense...

—Usted es...

—Tiburcio Pastoral... pa servirlo... Tomen asiento... Yo soy de
 Tacuarembó, donde supe tener un guen establecimiento... Dispués la
 suerte se me voleó como taba fulera y aura sólo cuento con este
 piacito'e campo y estos animalitos...

Y al decir esto tendía la encallecida y flaca mano, señalando la
 misérrima chacra donde pacían con pereza, arrancado con esfuerzos las
 yerbas ruines ralamente sembradas en la tierra arenosa,—tres matungos
 escuálidos, una docena de avejunos que, conmovidos por la sarna, iban
 arrastrando los girones del poncho, y una vieja vaca lechera con los
 cuadriles como peñascos puntiagudos y los costillares como cerco de
 duelas.

Luego, empujando con la punta del pie dos cráneos de vaca y un trozo de ceibo, agregó coa la proverbial hospitalidad gaucha:

—Siéntense y tomarán un cimarrón.

Y hablaba, hablaba, en un lenguaje y con gestos arcaicos.
 Antojábasame un Quijote gaucho en cuya deshilachada sesera persistía la
 visión del pasado, dentro del cual continuaba viviendo, cerrados los
 ojos a la realidad del presente, a semejanza del inmortal manchego.

Aquel mísero retazo de tierra y aquellas ruines bestias, eran para él
 la Estancia, donde habían de perdurar los hábitos de la Estancia de
 varias leguas de campo, pobladas por millares, de vacunos y de ovinos y
 por grandes cuadrillas de yeguas ariscas y potros bravíos.

Interrumpiendo un momento sus relatos rememorativos, tendió la vista
 al horizonte donde un toldo parduzco se iba extendiendo sobre el azul
 del río, y ordenó:

—¡Pedro!... Ensilla y anda repuntar la majada porque la tormenta se viene tranquiando largo!...

Obedeció el mozo, ensillando pausada y concienzudamente, poniendo en
 la operación doble tiempo del que hubiera necesitado para ir a arrear, a
 pie, las pocas ovejas que pastaban a veinticinco varas de las casas.

Siguió charlando el viejo. Nos ofertó un cigarrillo de «naco»,
 «picado sobre el dedo» y liado en chala, y luego nos alcanzó un tizón
 para encenderlo. A poco, y mientras Pedro repuntaba lentamente las
 ovejas, ordenó a su otro hijo:

—¡Pomuceno!... Ya es hora de recoger las tamberas y atar los terneros.

Ensilló el mozo con idéntica prolijidad que su hermano, montó y fué
 en busca de «las tamberas», la escuálida vaca yaguané que rumiaba a diez
 pasos del sitio donde estábamos sentados.

Haciendo esfuerzo por contener la risa, pregunté:

—¿Mucho trabajo?

Y él, siempre serio, solemne, respondió:

—En una estancia nunca falta trabajo; siempre hay algo que hacer!...

Javier de Viana

Javier de Viana (Canelones, 5 de agosto de 1868 – La Paz, Canelones, 25 de octubre de 1926) fue un escritor y político periodista uruguayo de filiación blanca.

Sus padres fueron José Joaquín de Viana y Desideria Pérez, fue descendiente por parte de padre del Gobernador Javier de Viana. Recibió educación en el Escuela y Liceo Elbio Fernández y por un corto período cursó estudios en la Facultad de Medicina. A los dieciocho años participó de la revolución del Quebracho, de la cual realizó una serie de crónicas reunidas en un volumen llamado Recuerdos de una campaña y recogidas posteriormente por Juan E. Pivel Devoto en la obra Crónicas de la revolución del Quebracho.

Trabajó de periodista, primero en La Verdad, de Treinta y Tres, y luego en la ciudad de Montevideo. Participó junto a Elías Regules, Antonio Lussich, El Viejo Pancho, Juan Escayola, Martiniano Leguizamón y Domingo Lombardi, entre otros, de la publicación El Fogón, la más importante del género gauchesco que tuvo la región, fundada por Orosmán Moratorio y Alcides de María en septiembre de 1895. En 1896 editó una colección de relatos llamada Campo. En este tiempo se dedica infructuosamente a las tareas agropecuarias, arrendando la estancia «Los Molles». Edita en 1899 su novela Gaucha, y dos años más tarde, Gurí.

Se involucró en la insurrección armada nacionalista de 1904, en la que es hecho prisionero. Logró escapar y emigrar a Buenos Aires, donde subsistió escribiendo cuentos en distintas publicaciones, como Caras y Caretas, Atlántida, El Hogar y Mundo Argentino. Entre 1910 y 1912 se editan en Montevideo distintas obras que reúnen sus relatos. En 1918 regresa a Uruguay y trabaja en varias publicaciones, en particular en el diario El País. Es elegido diputado suplente por el departamento de San José en 1922 y ocupa su titularidad al año siguiente.

Otros textos de Javier de Viana

Aves de Presa — Cuento

Con la Cruz en la Punta — Cuento

De Cuero Crudo — Cuento

Desagradecidos — Cuento

Doña Melitona — Cuento

El Abrazo de Marculina — Cuento

El Alma del Padre — Cuento

El Consejo del Tío — Cuento

El Negrito de Melitón — Cuento

En el Arroyo — Cuento

En las Cuchillas — Cuento

Flor de Basurero — Cuento

Gurí — Novela corta

Gurí y Otras Novelas — Novelas cortas, Cuentos, Colección

La Absurda Imprudencia — Cuento

La Azotea de Manduca — Cuento

La Cadena — Cuento

La Libertad del Cimarrón — Cuento

La Mejor Historia — Cuento

La Recaída — Cuento

La Singular Aventura del Dr. Manzzi — Cuento

La Yunta de Urubolí — Cuento

Lanza Seca — Cuento

Las Madres — Cuento

¡Lindo Pueblo! — Cuento

Los Débiles — Cuento

Los Gringos — Cuento

Los Inservibles — Cuento

Los Misioneros — Cuento

P'Hacerlo Rabiar al Otro — Cuento

Por Cortar Campo — Cuento

Por Culpa de la Franqueza — Cuento

Por Matar la Cachila — Cuento

Por Qué Basilio Mató un Fraile — Cuento

Ranchos (Costumbres del Campo) — Cuentos, Colección

Sangre Vieja — Cuento

Triple Drama — Cuento

Un Cuento — Cuento

Un Deshonesto — Cuento

Un Santo Varón — Cuento

Y a Mí el Rabicano — Cuento