La Injusticia de un Justo

Javier de Viana

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La Injusticia de un Justo

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Texto núm. 7805

Título: La Injusticia de un Justo
Autor: Javier de Viana
Etiquetas: Cuento

Editor: Edu Robsy
Fecha de creación: 9 de octubre de 2022
Fecha de modificación: 9 de octubre de 2022

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c/ des Ramal, 48
07730 Alayor - Menorca
Islas Baleares
España

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La Injusticia de un Justo

Durante tres días, Servando Jupes había viajado serena,
 tranquilamente, a trote metódico que le rendía quince leguas por
 jornada, sin cansancio para él ni para su rosillo.

Por el contrario, nunca como en el transcurso de esos tres días
 sintióse, física y moralmente, mejor: desaparecidos sus crueles dolores
 en la espalda y muy raros los desgarradores accesos de tos, y ausente la
 fiebre, hasta entonces inevitable y atroz compañero de lecho.

Su alma disfrutaba de igual bienestar. No pensaba. Cuando de
 improvisto resolvió aquel viaje de regreso al pago, a los veintiún años
 justos, ni un día más ni un día menos de la partida, no hubo en su
 cerebro la trama de ningún razonamiento que explicara su decisión;
 preparó las maletas, ensilló el caballo y partió, de la misma manera
 inconsciente con que se sacan los avíos, se arma, se enciende y se fuma
 un cigarrillo.

Una razón y una causa, y un objeto hay siempre, es claro; pero no
 teniendo conciencia de ellos, no hay esperanza, y no habiendo esperanza
 no hay duda y no habiendo duda no hay pena.

Él emprendió el viaje sin saber por qué ni para qué; y en lo largo de
 las cuarenta y cinco leguas andadas no lo fastidió el mangangá de
 ningún recuerdo, ni de ninguna aspiración de futuro. El mayor encanto de
 los viajes está en eso, en que mientras el cuerpo se traslada,
 cambiando de regiones, el alma permanece inmóvil, adormecida en el tibio
 nido de un paréntesis.

Pero si se pudiera vivir siempre esa vida estátitica, la vida seria
 linda; y nadie ha pensado seguramente en que la vida sea linda. «Parirás
 con dolor tu hijo...» y el libro no dice, porque era innecesario
 decirlo: «Y trasmitirás con tu sangre a tus hijos el dolor de tu parto; y
 malaventurados quienes no tengan fortaleza para soportar el dolor».

Y fué así que cuando en el crepúsculo de la tercera jornada de su
 viaje se encontró frente a frente con las arenas del paso real del
 Jucarí, su alma y su cuerpo despertaron, agotado el poder del
 analgésico. A la otra vera de ese río estaba su pago, el sitio donde
 nació, donde amó, donde debió envejecer y morir, y del cual, sin
 embargo, había huido de noche, a prisa ocultándose como un criminal,
 justamente, veinte años y tres días atrás...

Volvió a pensar, tornó a sufrir, tosió de nuevo, otra vez el dolor le atenaceó la espalda.

Los recuerdos le inundaron el alma en borbollones rugientes.

—¡Pa qué haber pegao la güelta, —exclamó,— si entuavía llevo clavada la espina y en tuavía supura la herida!...

Una legua más allá del paso real del Jucarí estaba, —estubo, por lo
 menos,— el ranchito prolijo donde tan intensamente amó a su mujercita y a
 sus hijitos, Juana y Luís... Y el recuerdo, inclemente, mordía,
 resucitando los días mortales de los celos que habían comenzado a
 experimentar, tres años después de casados...

Y volvía a ver a Rosa, llorando y negando, único reproche a sus insultos, que algunas veces llegaban a la agresión brutal.

Un día, totalmente envenenado por la duda y furioso por no conseguir
 la confesión de la falta ni la prueba del delito y sintiendo revelarse
 su conciencia contra el impulso de matarla así, por simple sospecha, sin
 poder hundirle junto con la daga la comprobación de su infamia, y no
 podiendo tampoco soportar por más tiempo el diario martirio de los
 celos, resolvió marcharse, y se marchó, en silencio.

Se fué lejos, muy lejos, abandonando todo, hasta su nombre. Servando
 Jopes, fué José Díaz durante veinte años pasados entre extraños,
 trabajando furiosamente sin encontrar alivio para su mal, .sin poder
 matar su amor ni la culebra de la duda.

Allá lejos, sólo, desconocido, debió morir. Sin embargo, una fuerza
 misteriosa lo obligó a marcharse en busca de la querencia para aspirar
 por vez postrera el perfume de los pastitos del pago...

Aún estaba distante el mediodía cuando llegó al que fué su rancho...
 Estaba casi igual; algo raleada la paja del techo: algo más blancos, por
 la acción de las lluvias, los muros de terrón; un poco más corpulento
 el ombú y mucho más grandes las higueras; en vez de uno, dos nidos de
 horneros en los postes del guardapatio; y en medio del patio, tan limpio
 como antes, tres perros picazos que eran la misma pinta de «Urubú», su
 perro picazo, grande y bueno, muerto sin duda tiempo hacía, porque los
 perros tienen la dicha de no vivir tando como los hombres...

Lo recibió una muchacha bella y fuerte que estaba en el galponcíto
 prensando un queso, mientras que a su lado, un muchacho que se le
 parecía cual si fuera su mellizo, afilaba la reja de un arado.

Lo atendió solícitamente. Servando los observó y no demoró en cerciorarse de que eran sus hijos.

—Dígame moza, —preguntó con voz trémula— ¿su tata no está?...

—¿Mi tata? —preguntó a su vez la muchacha, con extrañeza;— no; mi
 tata, según dice mama, está preso; hace muchos años que está preso, el
 pobrecito, por un falso que le levantaron.

—¿Quién dijo eso? —interrogó el forastero.

—Lo dice mama que todas las noches nos acompaña a rezar por él para que lo larguen.

—¡Jue pucha!... si algún día yo llego a saber quien jue el que
 levantó el falso!...—intervino el mocito enarbolando la reja del arado y
 relampagueantes los ojos.

Tras un acceso de tos, Servando inquirió:

—¿Y su mama?

—Está en la chacra arando; ella ara de mañana, yo de tarde, —respondió sencillamente el mozo.

Servando, pálido como un cadáver, exhauto, apenas tuvo fuerzas para tartamudear:

—¿Y... no hay... más hombres aquí?...

—¿Más hombres?... ¿Pa qué?..., mama supo criarnos a nosotros con su
 trabajo y hace tiempo que nosotros la ayudamos a mama pa que cuando
 güelva tata encuentre de pie su rancho...

Servando quiso hablar. Un violento acceso de tos lo ahogó. Al fin pudo exclamar amargamente:

—¡Soy un canalla!... ¡Soy un canalla!...

Y un desgraciado... ¡un desgraciado perverso...!

De nuevo lo sacudió la tos; púsose cárdeno el rostro, brotó de sus
 labios un cuajaron de sangre y cayó al suelo, ante el espanto de los dos
 muchachos y el asombro de los tres perros picazos que, por causa
 inexplicable, no lo habían hostilizado a su llegada.

Javier de Viana

Javier de Viana (Canelones, 5 de agosto de 1868 – La Paz, Canelones, 25 de octubre de 1926) fue un escritor y político periodista uruguayo de filiación blanca.

Sus padres fueron José Joaquín de Viana y Desideria Pérez, fue descendiente por parte de padre del Gobernador Javier de Viana. Recibió educación en el Escuela y Liceo Elbio Fernández y por un corto período cursó estudios en la Facultad de Medicina. A los dieciocho años participó de la revolución del Quebracho, de la cual realizó una serie de crónicas reunidas en un volumen llamado Recuerdos de una campaña y recogidas posteriormente por Juan E. Pivel Devoto en la obra Crónicas de la revolución del Quebracho.

Trabajó de periodista, primero en La Verdad, de Treinta y Tres, y luego en la ciudad de Montevideo. Participó junto a Elías Regules, Antonio Lussich, El Viejo Pancho, Juan Escayola, Martiniano Leguizamón y Domingo Lombardi, entre otros, de la publicación El Fogón, la más importante del género gauchesco que tuvo la región, fundada por Orosmán Moratorio y Alcides de María en septiembre de 1895. En 1896 editó una colección de relatos llamada Campo. En este tiempo se dedica infructuosamente a las tareas agropecuarias, arrendando la estancia «Los Molles». Edita en 1899 su novela Gaucha, y dos años más tarde, Gurí.

Se involucró en la insurrección armada nacionalista de 1904, en la que es hecho prisionero. Logró escapar y emigrar a Buenos Aires, donde subsistió escribiendo cuentos en distintas publicaciones, como Caras y Caretas, Atlántida, El Hogar y Mundo Argentino. Entre 1910 y 1912 se editan en Montevideo distintas obras que reúnen sus relatos. En 1918 regresa a Uruguay y trabaja en varias publicaciones, en particular en el diario El País. Es elegido diputado suplente por el departamento de San José en 1922 y ocupa su titularidad al año siguiente.

Javier de Viana

Javier de Viana (Canelones, 5 de agosto de 1868 – La Paz, Canelones, 25 de octubre de 1926) fue un escritor y político periodista uruguayo de filiación blanca.

Sus padres fueron José Joaquín de Viana y Desideria Pérez, fue descendiente por parte de padre del Gobernador Javier de Viana. Recibió educación en el Escuela y Liceo Elbio Fernández y por un corto período cursó estudios en la Facultad de Medicina. A los dieciocho años participó de la revolución del Quebracho, de la cual realizó una serie de crónicas reunidas en un volumen llamado Recuerdos de una campaña y recogidas posteriormente por Juan E. Pivel Devoto en la obra Crónicas de la revolución del Quebracho.

Trabajó de periodista, primero en La Verdad, de Treinta y Tres, y luego en la ciudad de Montevideo. Participó junto a Elías Regules, Antonio Lussich, El Viejo Pancho, Juan Escayola, Martiniano Leguizamón y Domingo Lombardi, entre otros, de la publicación El Fogón, la más importante del género gauchesco que tuvo la región, fundada por Orosmán Moratorio y Alcides de María en septiembre de 1895. En 1896 editó una colección de relatos llamada Campo. En este tiempo se dedica infructuosamente a las tareas agropecuarias, arrendando la estancia «Los Molles». Edita en 1899 su novela Gaucha, y dos años más tarde, Gurí.

Se involucró en la insurrección armada nacionalista de 1904, en la que es hecho prisionero. Logró escapar y emigrar a Buenos Aires, donde subsistió escribiendo cuentos en distintas publicaciones, como Caras y Caretas, Atlántida, El Hogar y Mundo Argentino. Entre 1910 y 1912 se editan en Montevideo distintas obras que reúnen sus relatos. En 1918 regresa a Uruguay y trabaja en varias publicaciones, en particular en el diario El País. Es elegido diputado suplente por el departamento de San José en 1922 y ocupa su titularidad al año siguiente.