La Recaída

Javier de Viana

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La Recaída

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Texto núm. 5658

Título: La Recaída
Autor: Javier de Viana
Etiquetas: Cuento

Editor: Edu Robsy
Fecha de creación: 5 de noviembre de 2020
Fecha de modificación: 5 de noviembre de 2020

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c/ Ramal, 48
07730 Alayor - Menorca
Islas Baleares
España

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La Recaída

Don Silvestre era un cuarentón fornido, un tanto
 obeso y de rostro constantemente congestionado.
 Hijo de una de las más distinguidas y opulentas
 familias entrerrianas, cursó sus estudios secundarios
 en Concepción del Uruguay, y adquirió luego
 su título de ingeniero en la Universidad de Buenos
 Aires.

Joven, rico, lleno de prestigios, abiertas delante
 suyo todas las puertas y expeditos todos los caminos,
 su vida se cristalizó en el alfa del abecedario
 sentimental. Amó con la diáfana sinceridad
 de las almas simples y buenas, y fué,—como
 infaliblemente corresponde a ese caso,—víctima
 del engaño y del escarnio.

No buscó desquite. Era sabiamente prudente,
 como todos los hombres gordos. Se fué a la estancia,
 renunciando a la lucha dentro de su medio—le
 echó llave y cerrojo al corazón, buscando la
 felicidad en las satisfacciones del sensualismo
 animal, sin ninguna intervención cerebral ni sentimental.

Buena cocina, buena bodega, el mayor confort
 posible; y en aquella vida sedentaria, despreocupada,
 huérfana de ideales, empezó a engordar.
 Y como la grasa es el mejor sedativo
 para los nervios, llegó a ser, a los cuarenta y siete
 años, un hombre casi completamente feliz.

Ninguna preocupación pecuniaria: su vasto establecimiento
 ganadero, manejado por sus mayordomos
 y sus capataces, le producía una renta
 que dejaba todos los años un superavit en su presupuesto.

Ninguna ambición política, ni social, ni intelectual.
 Sentíase completamente feliz, porque
 en la limitación de sus aspiraciones, le era dable
 satisfacer todos sus caprichos.

Su alma, un tanto femenina, le hizo apasionarse
 por las plantas, los pájaros, los perros y
 los gatos.

Su parque de eucaliptus y su bosque de naranjos,
 se enriquecían todos los años con centenares
 de ejemplares. Sus jardines eran inmensos.
 En verano, las rosas y los claveles ardían en ramas
 rojas por todas partes, quemando con su
 aliento amoroso a las pálidas camelias, a los tímidos
 lirios y a los congestionados tulpanes; mientras
 en amplias pajareras, con sus finos muros
 de alambre tapizados con madreselvas, jazmines
 y gladiolas, vibraban en sones doscordantes, cual
 de una orquesta de locos, los cantos del sabiá
 y la calandria, el cardenal y mirlo, el chingolo y
 el jilguero, el suave canario y la melancólica viudita.

Muy rara vez, y sólo por compromiso, y siempre
 a disgusto, abandonaba su casa, que era cueva
 y nido a la vez, digna de él, que gustaba clasificarse
 como ave troglodita.

Y le llegó uno de esos sacrificios. Se casaba
 Berta, su ahijada, único vástago de su amigo el
 doctor Castillendo, hacendado vecino, y otro
 misántropo como él, quien había exigido al novio,
 un abogadito porteño, que la boda se celebrase
 en la estancia, con la prodigalidad de un gran
 señor gaucho, pero sin maneas de etiqueta cortesana.

Silvestre tuvo que ir; y fué resignado a aburrirse
 durante dos o tres días.

—No será tanto, patrón,—observó el capataz;—en
 la estancia del doctor siempre hay, pa'esta
 época, señoras y muchachas de la capital, que
 le harán pasar lindamente el tiempo.

—Ese es el tropiezo. He perdido el hábito de
 los salones y tú no te imaginas cómo resulta penoso
 tener que sonreir y tratar de ser espiritual
 cuando las mujeres con quienes hablamos nos
 son del todo indiferentes y cuando estamos echando
 de menos la buena siesta, sobre el catre pelado,
 en el silencio de la estancia...

* * *

Dos horas después de haber llegado a la casa
 de su compadre, Silvestre sintióse transformado.
 Parecía que le hubieran sacado de encima los
 veinte años de vida semianimal, desierta de emociones
 y de ideales, transcurridos desde la fecha
 de su desastre amoroso. En un repentino reverdecimiento
 de todo su ser, su corazón se expandía
 en mágica florescencia.

La aurora del milagro fué la pequeña Lisa,
 sobrinita del doctor Castillendo, que pasaba las
 vacaciones en la estancia. Desde el primer momento
 le atrajo con su mirada y su voz acariciadoras.

—¿Por qué está usted siempre triste?—le preguntó,
 fijándole los ojos con ternura, mientras
 paseaba del brazo por el parque.

El sonrió:

—Yo no estoy triste; es que no soy alegre.

—¿Escolástica?...—musitó ella.

—No; franca verdad. Muchas veces, para muchas
 personas, se presenta un estado de estática
 anímica... ¡perdón por el pedantismo!...—en
 el cual no hay razón para estar alegre ni
 para estar triste; se es...

—¿Indiferente?... ¡Muchas gracias!...

Fingiendo enojo, bajó la cabeza y anduvo un
 trecho en silencio, marchando lentamente, levantando
 las piedrecillas del camino con la punta
 del pie. El, presa de extraña emoción, no atinaba
 a hablar. Lisa se irguió bruscamente. Sus
 rubios y desordenados cabellos rozaron el rostro
 de Silvestre y los labios incitantes de la muchacha
 se inmovilizaron a un centímetro de sus
 propios labios...

¡Oh, aquel beso!... Y luego las ininterrumpidas
 ternuras, las delicadas atenciones, las atrevidas
 ostentaciones de su encariñamiento, trastornaron
 por completo al pobre solterón que se vanagloriaba
 de haber cerrado con doble llave y cerrojo
 la puerta del amor.

Esa noche fué para él de delicioso insomnio.
 Sentía el cuerpo y el alma impregnados del perfume
 de Lisa y en sus labios persistía la quemante
 sensación del primer beso.

—¿Podría ser?... ¡Y por qué no!...

Y al amparo de esta duda, aureolada de esperanzas,
 se durmió al fin en un dulce sueño.

A pesar de las pocas horas de sueño, las ansias
 de volver a ver a Lisa le hicieron despertar relativamente
 temprano. Mientras se hacía una prolija
 y coqueta toilette, monologaba:

—Yo tengo cuarenta y siete años; ella tiene
 veinte... ¡Es mucha la diferencia!... Bueno, pero
 yo de mis cuarenta y siete, veinte no los he vivido,
 no los he gastado, de modo... no hay duda
 que ella me ama, o por lo menos, que simpatiza
 conmigo.

Se dirigió al jardín, ganó el parque y echó a
 andar, a andar, tratando de enhebrar ideas que
 se le enredaban a cada momento. Varias veces
 sacó un cigarrillo, pero al ir a encenderlo, lo estrujaba
 y lo arrojaba; daba por seguro volver a
 besar los divinos labios de Lisa y no quería ofenderlos
 con el sabor acre del tabaco.

Anduvo mucho tiempo. Al fin, fatigado, regresó
 y se dejó caer sobre un banco rústico, junto
 a un bosquecillo de palmas índicas. De inmediato
 le sorprendió una charla femenina que partía
 del lado opuesto del boscaje y reconoció las voces
 de Berta y de Lisa.

—Eres una perversa,—decía Berta.

—¿Por qué?—arguía Lisa.—Apostamos a que
 yo era capaz de enamorar a tu viejo solterón de
 padrino, y lo he conseguido.

—¡Demasiado!... Es una maldad tuya, porque
 de seguro no lo quieres y dentro de un par
 de días todo habrá concluido.

Lisa rió alegremente.

—¿Dentro de un par de días?... ¡No!... Desde
 anoche. Hoy tengo que consagrarme a Fernando...

—¡Te repito que eres una perversa!

—¡Que no!... Yo le he proporcionado a don Silvestre
 varias horas de una felicidad que nunca
 soñó... Le he hecho un gran servicio y debe agradecérmelo!...

Don Silvestre no pudo soportar más. Muy pálido,
 pero sereno, la sonrisa en los labios, se presentó
 ante las jóvenes, saludó afablemente y dijo:

—Y se lo agradezco, señorita. Me ha hecho
 usted, en efecto, un enorme servicio, demostrándome
 que si enamorarse a los veinte años es una
 tontería, enamorarse cuando se está por cumplir
 medio siglo, es una imbecilidad. ¡Mil gracias!...

Javier de Viana

Javier de Viana (Canelones, 5 de agosto de 1868 – La Paz, Canelones, 25 de octubre de 1926) fue un escritor y político periodista uruguayo de filiación blanca.

Sus padres fueron José Joaquín de Viana y Desideria Pérez, fue descendiente por parte de padre del Gobernador Javier de Viana. Recibió educación en el Escuela y Liceo Elbio Fernández y por un corto período cursó estudios en la Facultad de Medicina. A los dieciocho años participó de la revolución del Quebracho, de la cual realizó una serie de crónicas reunidas en un volumen llamado Recuerdos de una campaña y recogidas posteriormente por Juan E. Pivel Devoto en la obra Crónicas de la revolución del Quebracho.

Trabajó de periodista, primero en La Verdad, de Treinta y Tres, y luego en la ciudad de Montevideo. Participó junto a Elías Regules, Antonio Lussich, El Viejo Pancho, Juan Escayola, Martiniano Leguizamón y Domingo Lombardi, entre otros, de la publicación El Fogón, la más importante del género gauchesco que tuvo la región, fundada por Orosmán Moratorio y Alcides de María en septiembre de 1895. En 1896 editó una colección de relatos llamada Campo. En este tiempo se dedica infructuosamente a las tareas agropecuarias, arrendando la estancia «Los Molles». Edita en 1899 su novela Gaucha, y dos años más tarde, Gurí.

Se involucró en la insurrección armada nacionalista de 1904, en la que es hecho prisionero. Logró escapar y emigrar a Buenos Aires, donde subsistió escribiendo cuentos en distintas publicaciones, como Caras y Caretas, Atlántida, El Hogar y Mundo Argentino. Entre 1910 y 1912 se editan en Montevideo distintas obras que reúnen sus relatos. En 1918 regresa a Uruguay y trabaja en varias publicaciones, en particular en el diario El País. Es elegido diputado suplente por el departamento de San José en 1922 y ocupa su titularidad al año siguiente.

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