La Singular Aventura del Dr. Manzzi

Javier de Viana

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La Singular Aventura del Dr. Manzzi

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Texto núm. 5665

Título: La Singular Aventura del Dr. Manzzi
Autor: Javier de Viana
Etiquetas: Cuento

Editor: Edu Robsy
Fecha de creación: 5 de noviembre de 2020
Fecha de modificación: 5 de noviembre de 2020

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07730 Alayor - Menorca
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La Singular Aventura del Dr. Manzzi

Era el Dr. Atilio Manzzi un «original»; pero no
 en el sentido que el vulgo acostumbra dar al vocablo,
 es decir, extravagante y atrabiliario, un
 ser mediocre que a falta de méritos positivos que
 lo eleven sobre el común de sus coterráneos, se
 singularizan por los excesos capilares, el arcaísmo
 de su indumentaria y su decir paradojal.

No era de esos el Dr. Atilio.

Si con frecuencia llevaba largo el cabello y
 descuidada la barba y el traje siempre en disonancia
 con la moda, nada de ello era en él estudiado
 descuido.

Hombre joven aún,—pues apenas trasmontaba
 la cuarentena,—vivía por completo consagrado
 al ejercicio de su profesión de médico y
 al estudio. Las tertulias del café,—el billar y el
 naipe,—casi exclusivo entretenimiento de los pueblitos,—no
 le ofrecían ningún aliciente; y las
 pueriles vanalidades de la vida social, menos
 aún.

Su pasión era los libros; y al final de cada lectura
 gustábale abstraerse, para extraer, a través
 del filtro del análisis crítico, la esencia de
 lo leído. Era, en fin, un temperamento de sabio.

Entusiasmábanle las ciencias sociales. Las miserias,
 físicas y morales observadas a diario en
 su consultorio, entristecían su alma generosa,
 impulsándole a poner en contribución su voluntad
 y su cerebro al ideal nobilísimo de plasmar
 una humanidad más buena y más justa.

¡Cuántos de aquellos infelices que imploraban
 el auxilio de su ciencia curativa, llevaban sus
 organismos corroídos por las deficiencias de alimentación,
 de higiene y de educación, al par que
 por un trabajo excesivo y ejecutado en pésimas
 condiciones!...

¡Cuántas veces había comprobado la ineficacia
 de su humanitarismo!... El no se ahorraba,
 en efecto, ninguna molestia, ninguna fatiga, para
 asistir gratuita y solícitamente a los menesterosos;
 pero ¿de qué servían sus desvelos y sus
 prescripciones, si las más de las veces el paciente
 carecía de medios para adquirir las drogas prescriptas,
 de ropas para abrigarse y de lo necesario
 para seguir el régimen alimenticio ordenado,—en
 la mayor parte de los casos base fundamental
 de la curación?...

Su despreocupación de las prácticas sociales
 y su predilección por los humildes, mortificaba
 a la aristocracia lugareña, y, sobre todo, a las
 niñas casaderas que desde el arribo del doctor al
 pueblo rivalizaban en amabilidades por conquistar
 aquel partido excepcional.

Empero nadie manifestaba abiertamente un
 juicio severo, por la doble razón de que Manzzi
 era el único médico con que contaba la localidad,
 y de que las chicas no desesperaban de
 encadenar al oso.

Diariamente recibía éste obsequios de «dulces
 caseros» hechos por Fulanita, pasteles y otras
 golosinas que le enviaba Zutanita, excusándose
 de que «no le habían salido muy bien» y grandes
 ramos de flores que Fulanita, Zutanita y Menganita
 habían «arrancado ellas mismas, esa mañana
 en sus respectivos jardines».

Atilio, gran amante de las golosinas y de
 las flores, saboreaba las unas y adornaba con
 las otras todas las habitaciones de su casa, sin
 sospechar siquiera que aquellas atenciones llevaran
 en sí la intención de discretas y delicadas
 insinuaciones.

El buen doctor, «gourmand» y «gourmet»,
 saboreaba las golosinas del mismo modo que admiraba
 los diversos ramos de flores, en conjunto,
 haciendo caso omiso de las tarjetas que ostentaban
 los nombres de las obsequiantes.

Su existencia transcurría de ese modo, plácidamente
 monótona, cuando un incidente vulgar
 introdujo en ella un elemento perturbador.

Cierta tarde ocurrió a su consultorio una joven
 de delicada belleza y cuyos modales y expresiones
 denotaban una cultura muy superior a la
 que pudiera atribuírsele por su indumentaria,
 reveladora de muy humilde clase.

Manzzi, advirtiendo ese contraste, le preguntó
 después de haberla examinado y recetado:

—¿Usted es de acá?... Yo conozco a casi todos
 los habitantes del pueblo, y no recuerdo haberla
 visto nunca...

Recién hace tres meses que vine. Yo soy de
 Pampa Chica.

—¿Su familia vive allá?

—Vivía,—respondió la muchacha con voz aflictiva;—mi
 padre murió hace cinco años...

—¿De qué se ocupaba?

—Era maestro de escuela y periodista.

—¡Bravo!... ¡Dos profesiones extremadamente
 lucrativas!... ¿Apuesto a que al morir no les dejó
 un palacio, ni auto, ni rentas siquiera?

—¡Qué nos iba a dejar!... El pobrecito abrevió
 su existencia consumiéndose en el trabajo
 y apenas obtenía lo indispensable al sostenimiento
 de nuestro modestísimo hogar. A su fallecimiento,
 endeudados con los gastos de la enfermedad
 y entierro, quedamos en la indigencia.
 Yo tenía apenas nueve años y la pobre mamá,
 muy delicada de salud, trabajaba día y noche
 para conseguir el sustento, no pudo resistir y
 hace seis meses también rindió su alma a Dios...

Había pronunciado estas palabras, ahogándose
 en llanto, y Atilio necesitó dejar transcurrir
 unos segundos para dominar su emoción.

—¿Y ahora trabaja aquí?—preguntó luego.

—Sí, señor: en casa de la viuda de don Atanasio
 Bacigalupe.

—¿Gente muy rica?...

—Así dicen.

—Creo que hay varias muchachas...

—Tres.

—¿Y usted está de institutriz?

Amarga sonrisa contrajo los labios de la joven,
 que respondió con voz más amarga aún:

—De sirvienta...

Enmudeció el doctor. Con violento esfuerzo
 hizo que el profesional recuperara la plaza momentáneamente
 ocupada por el sentimental, y
 dijo, cambiando de tono:

—Es una bronquitis que desaparecerá en breve.
 Siga el tratamiento indicado y vuelva el jueves
 próximo.

El Dr. Manzzi sintióse extrañamente subyugado
 por el recuerdo de aquella encantadora fregatriz,
 hija de intelectuales e intelectual ella misma.
 A cada instante su gallarda silueta, enlutada
 por prematura tristeza y aureolada por sin igual
 valentía, distraíalo a sus cavilaciones científicas.
 Tanta satisfacción experimentaba en verla
 y en platicar con ella, que prolongó indebidamente
 la asistencia. Pero llegó el día en que su honradez
 profesional le obligó a darla de alta.

Pasaron dos semanas sin verla y aquello le
 producía una desazón que él no se preocupaba
 de explicársela ni de justificarla.

Y fué así que inconscientemente, sin propósito
 premeditado, comenzó a ir todas las tardes
 a estacionarse en un banco de la plaza, frente
 a los balcones de la viuda de Bacigalupe. Leyendo
 a ratos, y con frecuencia simulando leer, atisbaba
 continuamente, esperando ver salir a la sirvientita.

Su persistencia llegó a ser advertida y a motivar
 el comentario. De pronto era alguno de los
 viejos «rentistas» y desocupados que abundaban
 en el pueblo, quien se detenía un momento y
 decíale, acompañando la frase con una guiñada
 significativa:

—¡Muy bien, doctor, muy bien!... ¡Ha tenido
 buen ojo, lo felicito!...

Y antes de que Manzzi hubiera tenido tiempo de
 formular una demanda explicativa, el otro proseguía
 su paseo, diciendo con aire de sutileza:

—Me voy; no quiero interrumpirlo: todos hemos
 pasado por ese trance.

Escenas semejantes se sucedían cada vez con
 mayor frecuencia, intrigando al médico, convencido
 de que aquel hábito no encerraba otro propósito
 que el manifiesto: el solaz de la lectura en
 la placidez estival, bajo la sombra refrescante
 de los añosos paraísos de la plaza.

¿Había advertido que su instalación en el banco
 habitual coincidía con la presencia en el balcón
 de enfrente, de las tres hijas de la viuda?

Sí; pero sin sorprenderle la coincidencia. ¿Qué
 cosa más natural que las chicas del pueblo exhibiéndose
 en los balcones o en las puertas de las
 casas en los cálidos atardeceres estivales?

Así transcurrieron los días hasta una noche
 en que, recién comenzada la cena, fué sorprendido
 por estrepitoso sonar de la campanilla eléctrica.

—Es la sirvienta de Bacigalupe que desea hablarle
 urgentemente.

Sin perder un segundo, el doctor se encaminó al
 consultorio.

—¿Qué le pasa, Servanda?—exclamó cogiendo
 la mano de la joven, a quien la distinción hizo
 enrojecer y bajar la vista.

—A mí, nada, doctor; la señora me mandó
 a buscarlo porque a una de las niñas le ha dado
 un ataque.

Manzzi, que ante el deber profesional posponía
 todo interés personal, se encasquetó el chambergo
 y con un breve:

—¡Vamos!—salió dando zancadas.

A su llegada quedó sorprendido ante el aspecto
 que ofrecía la sala y sus ocupantes: se diría
 que allí se habría librado una batalla. Se veía
 que los muebles habían sido arreglados precipitadamente;
 al pie de un pedestal dorado habían
 quedado trozos del jarrón que soportara;
 en un ángulo, una silla tumbada y encima del
 piano un almohadón floreado, hecho jiba, parecía
 haber sido utilizado como proyectil. Extendida
 sobre el sofá, la cabeza reposada en un edredón
 y la frente cubierta por un pañuelo que hedía
 a agua Colonia, estaba Elisa, la menor de las Bacigalupe.

La viuda, al igual de sus otras dos hijas, sin
 duda empolvadas a obscuras y a prisa, ofrecían,
 con sus expresiones aflictivas, un aspecto clownesco.

—¡Hay, doctor, qué desgracia! ¡A esta chica
 le ha dado un ataque horrible!—exclamó la viuda
 haciendo aspavientos; y Manzzi pudo observar
 que las fisonomías de las otras dos chicas se contraían
 simultáneamente en un rictus irónico.

Sin responder, observó a la enferma y dijo:

—No es nada. Acuéstela, dele un poco de tilo
 y pasará enseguida.

Al retirarse, la viuda lo llevó hasta el fondo
 del zaguán, y en voz baja, con aire misterioso
 y al mismo tiempo meloso, suplicó:

—Estimado doctor, ¡decídase de una vez!...

—¿Que me decida?... ¿a qué?—interrogó sorprendido
 el médico.

—¡Vamos, vamos!... Todo el pueblo sabe que
 usted corteja a una de mis chicas, pero ignoramos
 a cuál... Cada una de ellas se considera
 la preferida, y naturalmente, riñen entre ellas...
 ¡Por favor, doctor, decídase por una u otra!...

Manzzi lanzó una estruendosa carcajada y
 respondió:

—¡Pero, señora, si yo no tengo interés por ninguna
 de sus hijas!

La viuda enmudeció de asombro, y luego expresó
 con agriedad:

—¿Conque a ninguna?... Entonces me quiere
 explicar, caballerito, ¿cómo ha estado usted durante
 tres meses, plantado las horas muertas
 frente a nuestros balcones, comprometiendo así
 a las niñas?...

—¡Sí!... ¿Por qué?—gritaron a coro las dos
 muchachas que habían estado escuchando detrás
 de la puerta.

—¡Eso es una infamia!—exclamó a su vez la
 enferma, que apareció en el zaguán agitando los
 brazos en actitud amenazante...

—¡Hacernos tal desaire!...

—¡Semejante papelón!...

El violento ataque desconcertó al doctor, tímido
 e inexperto en lances de esa naturaleza.

—Pero, señora... vean, señoritas... yo...—balbuceaba
 intentando justificarse; mas sin éxito,
 pues el enemigo no le daba alce.

—Vamos a ver: ¿cómo explica su insistencia
 en festejar públicamente a las niñas?—interroga
 la viuda.

—¡Sí, sí!... ¡Desde el banco de la plaza!...—agregó
 la mayor de las niñas.

Al fin la hosca sinceridad del retraído hombre
 de ciencia, estalló en forma brutal:

—¡Bueno, acabemos con este sainete! Yo no
 me intereso por ninguna de ustedes.

—¿Y lo del banco y su continuo mirarnos?

—¡No era a ustedes a quien miraba, sino a Servanda!...

—¡A la sirvienta!... ¡Jesús, Dios mío!

—¡Ay, qué asco!

—¡Bien les había dicho yo,—exclamó colérica
 la mamá,—que esa mosquita muerta, caída al
 pueblo como una perra gaucha, debía ser alguna
 lagarta!... ¡Ah, pero no estará en casa ni un
 minuto más!... ¡Ni un minuto más!... ¡Servanda!

La pobre chica acudió toda llorosa y confundida.

—¡Inmediatamente, pero inmediatamente, agarra
 usted sus trapos y se manda mudar, grandísima
 sinvergüenza!...

—¡Sí, sí, en seguida, que se vaya en seguida,
 esta hipócrita desvergonzada!—corearon las chicas.

—¡Pero, señora!—imploró la muchacha—¿A dónde
 quiere que vaya ahora, de noche?

—¡A la calle!... ¡Las perras viven bien en
 la calle!

El doctor se irguió y dijo con imperio:

—A la calle no. Venga usted a mi casa.

Y tras un seco «Buenas noches», tomó del braso
 a Servanda y salió sin volver la cabeza.

* * *

Quince días después la aristocracia lugareña
 recibió indignada la noticia del casamiento del
 doctor Atilio Manzzi con la ex sirvienta de las
 Bacigalupe.

Javier de Viana

Javier de Viana (Canelones, 5 de agosto de 1868 – La Paz, Canelones, 25 de octubre de 1926) fue un escritor y político periodista uruguayo de filiación blanca.

Sus padres fueron José Joaquín de Viana y Desideria Pérez, fue descendiente por parte de padre del Gobernador Javier de Viana. Recibió educación en el Escuela y Liceo Elbio Fernández y por un corto período cursó estudios en la Facultad de Medicina. A los dieciocho años participó de la revolución del Quebracho, de la cual realizó una serie de crónicas reunidas en un volumen llamado Recuerdos de una campaña y recogidas posteriormente por Juan E. Pivel Devoto en la obra Crónicas de la revolución del Quebracho.

Trabajó de periodista, primero en La Verdad, de Treinta y Tres, y luego en la ciudad de Montevideo. Participó junto a Elías Regules, Antonio Lussich, El Viejo Pancho, Juan Escayola, Martiniano Leguizamón y Domingo Lombardi, entre otros, de la publicación El Fogón, la más importante del género gauchesco que tuvo la región, fundada por Orosmán Moratorio y Alcides de María en septiembre de 1895. En 1896 editó una colección de relatos llamada Campo. En este tiempo se dedica infructuosamente a las tareas agropecuarias, arrendando la estancia «Los Molles». Edita en 1899 su novela Gaucha, y dos años más tarde, Gurí.

Se involucró en la insurrección armada nacionalista de 1904, en la que es hecho prisionero. Logró escapar y emigrar a Buenos Aires, donde subsistió escribiendo cuentos en distintas publicaciones, como Caras y Caretas, Atlántida, El Hogar y Mundo Argentino. Entre 1910 y 1912 se editan en Montevideo distintas obras que reúnen sus relatos. En 1918 regresa a Uruguay y trabaja en varias publicaciones, en particular en el diario El País. Es elegido diputado suplente por el departamento de San José en 1922 y ocupa su titularidad al año siguiente.

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