Lanza Seca

Javier de Viana

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Lanza Seca

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Texto núm. 5674

Título: Lanza Seca
Autor: Javier de Viana
Etiquetas: Cuento

Editor: Edu Robsy
Fecha de creación: 5 de noviembre de 2020
Fecha de modificación: 5 de noviembre de 2020

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c/ Ramal, 48
07730 Alayor - Menorca
Islas Baleares
España

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Lanza Seca

Profundamente abatido, Ponciano resistió aún:

—¡No Nerea!... Eso no; ¿pa qué comprometerme
 al ñudo?... ¿Tenés ganas de comer una
 ternera gorda?... Yo tengo muchas en mi rodeo
 y no viá dir a carniar la ternerita blanca del
 vasco Anselmo, exponiéndome a un disgusto...

—¡Compraselá!

—Ya te dije que no quiere venderla.

—Robaselá, entonces...

Y luego, con esa expresión de insolente fiereza
 que sólo saben tener las mujeres, exclamó:

—¡No ha de ser el primer zorro que desollés!...

La bofetada hizo empurpurar sus flacas mejillas
 tostadas por todos los soles estivales y por todas
 las heladas invernales. Pero la pasión, una pasión
 casi senil, le maneó la voluntad y el orgullo. Guardó
 silencio.

Envalentonada, la china impuso:

—Ya sabés: el lunes que viene, de aquí cinco
 días, es mi santo, y yo quiero festejarlo comiendo
 la ternerita blanca del vasco Anselmo.

Ponciano se despidió contristado, sin aventurar
 una respuesta. En el momento de montar a caballo,
 ella insistió:

—Si el lunes no venís con la ternera, es al ñudo
 que vengás...

Era él un gaucho alto y flaco, que parecía más
 alto y más flaco debido a la eterna vestimenta
 negra. Tenía una cabeza perfectamente árabe;
 denegridos el pelo, la barba y los ojos; aguileña
 y afilada la nariz; salientes los pómulos, hundidas
 las quijadas, obscura la tez, finos los labios,
 blanquísimos los dientes.

Su flacura le había valido el mote generalizado
 de «Lanza seca» y pasaba en el pago por un personaje
 misterioso.

Su oficio era el de acarreador de ganado para
 invernadas y saladeros, y tenía gran crédito debido
 a su pericia y a su honradez.

En los veinte años que llevaba trabajando
 en el pago, nadie había tenido de él la más mínima
 queja.

Empero existían varias circunstancias de su
 vida que obligaban al comentario. Lanza seca
 había caído al norte entrerriano sin más haberes
 que un buen flete, un apero plateado y algunos
 patacones en el cinto.

Todos ignoraban quién era y de dónde venía,
 y las averiguaciones en ese sentido siempre fueron
 infructuosas.

Ponciano era un hombre callado y que rehuía
 el trato con todos. Sin embargo, cuando le hablaban,
 mostrábase siempre humilde.

Quitábase el sombrero, bajaba los ojos y respondía,
 con una voz suave y finita:

Sí, señor... No, señor.

Pero nada más.

Por otra pare, en determinadas épocas del
 año, cuando cesaba su trabajo de tropero, desaparecía.
 Nadie supo nunca dónde iba ni a qué ocupaciones
 se dedicaba; pero es el caso que «Lanza
 seca», el infeliz Ponciano, llegó a ser propietario
 de dos leguas de campo pobladas con hacienda
 flor, lo cual no le impidió continuar ejerciendo
 su oficio de tropero y su misma vida modesta y
 misteriosa.

A pesar de ser un hombre a lo sumo de cuarenta
 y cinco años, no se le conocía una sola amistad
 femenina, del mismo modo que no se le conocía
 ningún vicio. Era un ser sombrío; uno de esos
 seres que parecen vivir sin objeto.

La realidad era otra.

Por mucho tiempo, la existencia de «Lanza seca»
 tuvo por fin único enriquecerse. Con su humildad
 hipócrita, con su insignificancia aparente, con su
 honradez visible, era en el fondo un taimado,
 un pillo habilidoso sediento de placeres, pero dotado
 de una voluntad férrea que le permitía contenerse
 y disimular siempre sus vicios.

Sin embargo, lo inevitable llegó al fin. Nerea,
 una chinita de diez y seis años, hija de matreros,
 cuya choza se ocultaba entre los ñandubaysales
 de Montiel, logró vencer su egoísmo y convertirlo
 en su esclavo. Si no se había instalado en la
 estancia, si no se había hecho legalizar como esposa,
 es porque aquella alma chúcara y aquel
 cuerpo libertino, no podían decidirse al abandono
 del salvajismo montaraz y a los fugitivos y ardientes
 amores de las fieras que pasan.

Ponciano había rogado vanamente muchas veces:

—Vení; ¡yo soy rico y tuito lo marcado con mi
 marca será tuyo y vos serás la reina del pago!...

Y ella respondía:

—Cuando sea más luego, y encomiense a desnudarse
 el día, andá a la orilla el arroyo y cantale
 ese estilo a la madre 'el agua...

—Yo ti aseguro que serás feliz, siendo sólo
 mía...

—¡Pu'áhi se quiebra el palo!... Chancho montarás
 no engorda en chiquero...

Siempre fué inútil el ruego, y Lanza seca sentíase,
 sin embargo, cada vez más esclavizado
 por la bella y perversa flor de la áspera tierra
 de los matreros.

Se sometía a todo, pero aquel capricho era
 exhorbitante. No es que su conciencia sintiese mayores
 escrúpulos. Como lo había dicho Nerea,
 no sería el primer zorro que desollase. Pero sus
 cochinerías las efectuaba allá, en el Paraguay,
 en el Uruguay, en el Brasil, donde no se llamaba
 Ponciano Suárez. ¡Pero allí, en Montiel, donde
 gozaba de envidiable reputación de honradez!...
 ¡Y meterse con el vasco Anselmo que de tiempo
 atrás lo venía sospechando!...

Llegó rabioso a su estancia. Llegó tarde. Desprendió
 del gancho una paleta de oveja, avivó
 el fuego, la asó y empezó a comerla vorazmente
 sin preocuparse de Caín, su perro fiel, que lo miraba
 con unos ojos que iban entristeciéndose a
 medida que se iba concluyendo la carne.

Ponciano puso la paletilla pelada sobre una
 alhacena, y ya con la barriga llena se fué a dormir.
 Caín quedó solo en la cocina, solo y con
 hambre de dos días. Reflexionó largo rato, midiendo
 virtualmente la altura de la alhacena
 calculando si valdría la pena exponerse a un porrazo
 por un hueso pelado. El hambre pudo más
 que la prudencia. Dió un brinco formidable y se
 encontró encima del mueble.

¡Sorpresa!... Desde allí, su hocico alcanzaba
 sin dificultad al gancho donde quedaba medio
 costillar de oveja.

—Suceda lo qu'el patrón quiera—pensó Caín
 y le meneó diente al costillar.

Y sucedió algo mucho peor de lo que esperaba
 el perro. Lanza seca, que no había podido dormir
 en toda la noche, se levantó de madrugada, cuando
 los peones dormían aún, se fué a la cocina, hizo
 fuego y se dispuso a desayunarse con el costillar
 de oveja.

Su rabia fué enorme. Miró en contorno. En
 un rincón vió los huesos pelados; en otro rincón
 vió a Caín, echado, la cola entre las piernas, las
 orejas gachas, la mirada tímida: una manifiesta
 actitud de delincuente.

La primera idea del tropero fué romperle la
 cabeza de un tizonazo; pero Ponciano no era un
 impulsivo. Tranquila, sosegadamente, cogió a Caín,
 le puso una cadena y lo ató a un palo del zarzo
 del parral, diciendo, sin ira, con su frialdad de
 víbora:

—¡Ahí vas a estar hasta que te pudrás de hambre!

El viernes, el sábado y el domingo, Caín permaneció
 atado sin recibir alimento alguno. Gracias
 que un peón le arrojó a escondidas un hueso y
 le puso un tacho con agua, de miedo de que rabiase.

Algunos de los peones sentían lástima. Pero el
 patrón había ordenado terminantemente que se
 dejase morir de hambre al perro; y como los peones
 conocían bien el carácter vindicativo del patrón
 y como el alma de los hombres es muy semejante
 al alma de los perros, ahogaron sus sentimientos
 compasivos.

El domingo de noche, Lanza seca, vencido al
 fin por la pasión, se fué al rodeo del vasco Anselmo,
 enlazó la vaquillona blanca, la degolló, la
 vació, la cargó en ancas de su caballo y al amanecer
 la echaba a los pies de la china en suprema
 ofrenda de amor.

Ella le recompensó abrazándole frenéticamente,
 haciéndole sangre los labios con un beso de vampiro
 y exclamando:

—¡Ansina me gustan los hombres, capaces de
 dormir en el bañao con una crucera por almohada
 y un puma por cobija!...

Práctico, prudente, a pesar de su excitación
 amorosa, Ponciano desolló él mismo la ternera
 y puso a buen recaudo el cuero. El cuero que en
 la madrugada del día siguiente se llevó bien oculto
 bajo los cojinillos.

Llegado a su casa antes de nacer el sol, buscó
 una pala, fué al fondo de la casa, cavó un hoyo
 y sepultó el cuero de la ternera blanca. Regresó
 a las casas, y como pasara junto a Caín que maulló
 humildemente, sintió compasión. Lo desató;
 el perro empezó a acariciarle frenéticamente,
 con esa bajeza casi humana de todos los perros.

Lanza seca durmió ese día tranquila y largamente.
 Despertó, es decir, lo despertaron, cuando
 empezaba a grisear el crepúsculo.

Era intempestiva visita del comisario, el juez
 de paz y el vasco Anselmo. Este le acusaba de
 la muerte de la ternera blanca. Las autoridades
 manifestaron que concurrían «por fórmula», convencidos
 de lo injusto de la sospecha.

Se hizo el registro de la casa. Es claro, no se
 encontró nada. Iba a darse por terminada la
 investigación, cuando el vasco advirtió que en
 el fondo de la casa, el perro Caín devoraba una gran
 cosa blanca.

Fueron allí. Al notar la presencia del amo,
 Caín reculó con el rabo entre las piernas dejando
 a descubierto el cuero que su hambre había hecho
 desenterrar.

Pálido, hecho un pulpa ante la evidencia del
 delito, Ponciano enmudeció.

El comisario, compadecido, díjole:

—Vea, amigo, ¡por un perro!

Y Lanza seca, recapacitando y siendo justo
 por primera vez en su vida, exclamó:

—¡No!... ¡Por una yegua!...

Javier de Viana

Javier de Viana (Canelones, 5 de agosto de 1868 – La Paz, Canelones, 25 de octubre de 1926) fue un escritor y político periodista uruguayo de filiación blanca.

Sus padres fueron José Joaquín de Viana y Desideria Pérez, fue descendiente por parte de padre del Gobernador Javier de Viana. Recibió educación en el Escuela y Liceo Elbio Fernández y por un corto período cursó estudios en la Facultad de Medicina. A los dieciocho años participó de la revolución del Quebracho, de la cual realizó una serie de crónicas reunidas en un volumen llamado Recuerdos de una campaña y recogidas posteriormente por Juan E. Pivel Devoto en la obra Crónicas de la revolución del Quebracho.

Trabajó de periodista, primero en La Verdad, de Treinta y Tres, y luego en la ciudad de Montevideo. Participó junto a Elías Regules, Antonio Lussich, El Viejo Pancho, Juan Escayola, Martiniano Leguizamón y Domingo Lombardi, entre otros, de la publicación El Fogón, la más importante del género gauchesco que tuvo la región, fundada por Orosmán Moratorio y Alcides de María en septiembre de 1895. En 1896 editó una colección de relatos llamada Campo. En este tiempo se dedica infructuosamente a las tareas agropecuarias, arrendando la estancia «Los Molles». Edita en 1899 su novela Gaucha, y dos años más tarde, Gurí.

Se involucró en la insurrección armada nacionalista de 1904, en la que es hecho prisionero. Logró escapar y emigrar a Buenos Aires, donde subsistió escribiendo cuentos en distintas publicaciones, como Caras y Caretas, Atlántida, El Hogar y Mundo Argentino. Entre 1910 y 1912 se editan en Montevideo distintas obras que reúnen sus relatos. En 1918 regresa a Uruguay y trabaja en varias publicaciones, en particular en el diario El País. Es elegido diputado suplente por el departamento de San José en 1922 y ocupa su titularidad al año siguiente.

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