Los Débiles

Javier de Viana

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Los Débiles

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Texto núm. 5661

Título: Los Débiles
Autor: Javier de Viana
Etiquetas: Cuento

Editor: Edu Robsy
Fecha de creación: 5 de noviembre de 2020
Fecha de modificación: 5 de noviembre de 2020

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c/ Ramal, 48
07730 Alayor - Menorca
Islas Baleares
España

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Los Débiles

Las negras agujas del viejo reloj marcaban las
 nueve de la noche y la campana las contaba con
 voz lenta y pausada.

Marcelina, que agobiada por las doce horas de
 incesante trajín se había quedado dormida sobre
 el banquillo junto al hogar, despertó sobresaltada.

Y en ese mismo momento abrióse la puerta
 de calle y penetró Servando, con el sombrero echado
 a la nuca, el busto erguido y taconeando recio.
 Esa actitud, unida a la brillantez de los ojos y
 el arrebolado del rostro bastó a Marcelina para
 convencerse de que su esposo había castigado
 fuerte en el café.

Bien que apenada, como siempre en casos análogos,
 por desgracia frecuentes, halló consuelo
 notando que en vez del habitual gesto adusto y
 atormentado, la fisonomía de Servando expresaba
 contento y jovialidad.

—¡Qué tarde!—dijo sin reproche,—la sopa estará
 fría y el asado seco.

—¡No importa, viejita! respondió él, abrazándola
 y besándola efusivamente. Me demoré en
 el bar por complacer a los muchachos, más bien
 dicho, por satisfacer a Paulino Salvatierra...
 ¿sabés?... el hijo del ricacho mendocino don Tiburcio
 Salvatierra... Hacía tiempo que no nos
 veíamos y...

—Espera un momento, que voy a servir la
 sopa.

A su regreso, Servando, sin hacer caso de la
 comida, prosiguió:

—Empezamos a charlar, recordando aventuras
 de muchachos, y entre cocktail y cocktail, entramos
 en el terreno de las confidencias. El me contó
 que había recibido la parte de la madre,—¡un Tupungato
 de moneda!... y que se iba a pasar cuatro
 o cinco años en Europa.—«El viejo,—me dijo,—quería
 que abriese estudio, pero a mí me repugna
 el papel sellado, y además, hermano, este Buenos
 Aires se está poniendo más aburridor que
 La Plata...» Y eso es verdad, ¿sabés?... Hoy
 no hay en todo Buenos Aires un sitio donde divertirse...

—Tomá la sopa que se enfría,—insinuó Marcelina.

El empujó el plato diciendo:

—¡Dejate de sopa de hospital!... Recién me
 acuerdo que traigo una caja de «paté de foie
 gras»... ¡Ah! tomá un cartucho de «marrons
 glacés» para tí y dos de bombones finos para los
 chicos. ¿Están durmiendo ya?...

—Seguramente... ¿Pero para qué has gastado
 en esas golosinas cuando nos están haciendo
 falta tantas cosas?... Hoy vino furioso el almacenero...

—¡Que se vaya al infierno el almacenero!...
 Ya se le pagará... que espere; y si no quiere esperar,
 se busca otro: no faltan almacenes en Buenos
 Aires!...

Ella, humilde, guardó silencio, y él prosiguió:

—Pues, como te decía, Paulino, después de
 contarme su situación y sus proyectos, me preguntó:—¿Y
 vos, siempre en las mismas taperas,
 siempre amojosándote en el periodismo!...

—Siempre,—le respondí.—¿Qué quieres que
 haga?

—Buscar otra cosa, moverte salir de la ciudad
 en busca de un porvenir, utilizar tu inteligencia
 en provecho propio en vez de hacerlo en provecho
 de los demás,—me aconsejó.

—Lo comprendo, respondí; pero ¿cómo? ¿en qué?

—Mira,—me dijo;—la fortuna está en la campaña.
 Si tanto bruto analfabeto amontona millones
 en pocos años, ¿cómo no podrá enriquecerse
 un hombre inteligente e ilustrado como vos, decime?...

—Sí, pero...

Se interrumpió Servando para servirse vino
 y al encontrar vacía la botella, exclamó con desagrado:

—¿No hay más vino?

—No; compré medio litro y te lo has bebido...

—¡Siempre la manía de comprar por medio
 litro!... dentro de poco compraremos por bordalesas...
 ¿Lo dudas?... Escucha: Cuando yo
 dije eso, Salvatierra me interrumpió para exclamar:

—¡Ya sé lo que has de decirme!... ¡Que se
 necesita capital, relaciones, crédito, etc., etc!...
 Bueno; vos sabés, hermano, que el amigo y el
 caballo son pa las ocasiones, y aquí estoy yo para
 darte una manito. Mirá, entre los bienes que me
 correspondieron por herencia de la finada mamá,
 hay una estanzuela, un soberbio valle en Uspallata...
 Yo no lo conozco, ni sé bien dónde está,
 pero me han dicho que es de lo mejor y puede
 producir un platal... ¡Te lo doy en sociedad
 y te adelantaré unos cuatro o cinco mil pesos para
 los gastos!... ¿Te conviene?...

—¡Cómo no me va a convenir, hermano!—exclamé.

—Bueno. Mañana a la una te espero aquí;
 tomaremos los aperitivos, almorzaremos juntos
 y arreglaremos todo... Por lo pronto, tomá un
 «canario», para festejar el acontecimiento...

—¿Qué te parece, viejita?... ¡Ese es un amigo!...
 Fijate a ver si está la chiquilina de al
 lado, que vaya a traer un litro de vino.

El amigo cumplió la promesa y poco después
 la familia partió para Mendoza. Iba Servando
 rebosando de entusiasmo, mas no así su compañera,
 quien estaba habituada a tales entusiasmos,
 siempre fugitivos.

En la estanzuela—un vallecito enclavado en
 la montaña—no había nada más que una casucha
 de adobones y media docena de chivas semisalvajes.
 Pero el flamante cultivador, muy orgulloso
 de su traje, su gorra y sus botas de alpinista,
 no se amilanó por eso: el abundante surtido
 de conservas que había llevado consigo aseguraba
 por varios meses exquisito comestible.

Púsose a la obra inmediatamente. Lo primero
 fué planear un jardincito; mientras el peón preparaba
 la tierra, él se engolfaba en la lectura del
 más reciente tratado de floricultura venido de
 París. Luego siguió la formación de una pequeña
 huerta de hortalizas y un plantel de frutales;
 todo lo cual daba pretexto a frecuentes viajes
 a la ciudad en procura de semillas, plantas y útiles.
 Al principio demoraba el regreso un par de
 días, pero después las estadas prolongábanse
 por una semana y aun más, ocasionando considerables
 dispendios.

Y mientras el ex periodista derrochaba el tiempo
 y el dinero en viajes, en diversiones y en fantásticos
 planes de explotación agropecuaria, llegó
 el invierno con sus nieves y turbonadas y fríos
 atroces. El jardín y la huerta—absurdamente y
 descuidadamente cultivados—se agostaron bien
 pronto; y los árboles que no derribaron los vientos,
 perecieron por inadaptación al clima.

Terminadas las conservas, fué necesario surtirse
 de víveres, a gran costo, en la capital de
 la provincia. Todos los chivatos y casi todas las
 chivas fueron muertos a tiros por Servando, que
 no encontró otro medio de utilizar su copioso material
 cinegético. Frecuentemente bloqueado por
 el mal tiempo, y abandonado el propósito de consagrar
 los ocios al cultivo de la alta literatura,
 el joven se consolaba abusando más que nunca
 de los alcoholes.

Por otra parte, los cinco mil pesos estaban a
 punto de agotarse; y un buen día, el pioneer,
 desilusionado y aburrido, empezó a maldecir
 la tierra ingrata, la campaña que «envejece, empobrece
 y embrutece», según dice el adagio.

Y no tardó en decirse:

—La campaña—dijo—está hecha para los animales.
 ¡Volvamos a Buenos Aires!...

Marcelina, sumisa, dócil, sin voluntad, aceptó
 con indiferencia y sin un reproche el nuevo fracaso,
 preparándose para el venidero.

Javier de Viana

Javier de Viana (Canelones, 5 de agosto de 1868 – La Paz, Canelones, 25 de octubre de 1926) fue un escritor y político periodista uruguayo de filiación blanca.

Sus padres fueron José Joaquín de Viana y Desideria Pérez, fue descendiente por parte de padre del Gobernador Javier de Viana. Recibió educación en el Escuela y Liceo Elbio Fernández y por un corto período cursó estudios en la Facultad de Medicina. A los dieciocho años participó de la revolución del Quebracho, de la cual realizó una serie de crónicas reunidas en un volumen llamado Recuerdos de una campaña y recogidas posteriormente por Juan E. Pivel Devoto en la obra Crónicas de la revolución del Quebracho.

Trabajó de periodista, primero en La Verdad, de Treinta y Tres, y luego en la ciudad de Montevideo. Participó junto a Elías Regules, Antonio Lussich, El Viejo Pancho, Juan Escayola, Martiniano Leguizamón y Domingo Lombardi, entre otros, de la publicación El Fogón, la más importante del género gauchesco que tuvo la región, fundada por Orosmán Moratorio y Alcides de María en septiembre de 1895. En 1896 editó una colección de relatos llamada Campo. En este tiempo se dedica infructuosamente a las tareas agropecuarias, arrendando la estancia «Los Molles». Edita en 1899 su novela Gaucha, y dos años más tarde, Gurí.

Se involucró en la insurrección armada nacionalista de 1904, en la que es hecho prisionero. Logró escapar y emigrar a Buenos Aires, donde subsistió escribiendo cuentos en distintas publicaciones, como Caras y Caretas, Atlántida, El Hogar y Mundo Argentino. Entre 1910 y 1912 se editan en Montevideo distintas obras que reúnen sus relatos. En 1918 regresa a Uruguay y trabaja en varias publicaciones, en particular en el diario El País. Es elegido diputado suplente por el departamento de San José en 1922 y ocupa su titularidad al año siguiente.

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