Macachines

Cuentos breves

Javier de Viana

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Índice

Información

Macachines

Soledad

La tísica

Como alpargata

La rifa del pardo Abdón

Charla Gaucha

Mendocina

Conversando

Oí cuando ella dijo

Puesta de sol

¡Miseria!

No-ha-de

Fin de enojo

La carta de la suicida

Por haraganería

¡Se me jué la mano!

Filosofando

¡Imposible!

¡Patroncito enfermo!

Chaqueña

El viaje del perro

Mamá aquí’stá la ropa

Hormiguita

La baja

Como la gente

Rivales

Pata Blanca y Grandeeship

Fiel

Por tierra de arachanes

Chamamé

Una porquería

¡El lobo!... ¡El lobo!...

De tigre a tigre

Una sola flor

Bichita

Juicio de imprenta

Como hace veinte años

El hombre malo

Fin de ensueño

Cómo y porqué hizo Dios la R.O.

Desempate

Los agregados

El tiempo borra

Palabra dada

Visión de oro

Malos recuerdos

Combate nocturno

Simple historia

Autor

Otros textos

Texto núm. 7927

Título: Macachines — Cuentos breves
Autor: Javier de Viana
Etiquetas: Cuentos, colección

Editor: Edu Robsy
Fecha de creación: 8 de enero de 2023
Fecha de modificación: 8 de enero de 2023

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Maison Carrée
c/ des Ramal, 48
07730 Alayor - Menorca
Islas Baleares
España

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MACACHÍN. — OXÁLIS PLATENSIS.

Oxalidáceas. — Pequeña planta silvestre de flores rosadas y amarillas y tubérculos comestibles.

Soledad

Había una sierra baja, lampiña, insignificante, que parecía una
 arruga de la tierra. En un canalizo de bordes rojos, se estancaba el
 agua turbia, salobre, recalentada por el sol.

A la derecha del canalizo, extendíase una meseta de campo ruin, donde
 amarilleaban las masiegas de paja brava y cola de zorro, y que se iba
 allá lejos, hasta el fondo del horizonte, desierta y desolada y
 fastidiosa como el zumbido de una misma idea repetida sin cesar.

A la izquierda, formando como costurón rugoso de un gris opaco, el
 serrijón se replegaba sobre sí mismo, dibujando una curva irregular
 salpicada de asperezas. Y en la cumbre, en donde las rocas parecen
 hendidas por un tajo de bruto, ha crecido un canelón que tiene el tronco
 torcido y jiboso, la copa semejante a cabeza despeinada y en conjunto,
 el aspecto de una contorsión dolorosa que naciera del tormento de sus
 raíces aprisionadas, oprimidas, por las rocas donde está enclavado.

Casi al pie del árbol solitario, dormitaba una choza que parecía
 construida para servir de albergue a la miseria; pero a una miseria
 altanera, rencorosa, de aristas cortantes y de agujados vértices. Más
 allá, los lastrales sin defensa y los picachos adustos, se sucedían
 prolongándose en ancha extensión desierta que mostraba al ardoroso sol
 de enero la vergüenza de su desolada aridez. Y en todas partes, a los
 cuatro vientos de la rosa, y hasta en el cielo, de un azul uniforme, se
 notaba idéntica expresión de infinita y abrumadora soledad.

No cantaban los chajaes en el pajonal vecino, ni gritaban los teros a
 la vera del cañadón menguado, ni silbaban, volando al ras del suelo,
 sobre las masiegas de paja mansa, las tímidas perdices. La naturaleza
 allí, no tiene lengua; el corazón de la tierra no palpita allí. El sol
 abrasador del mes de enero, calcina las rocas, agrieta el suelo,
 achicharra las yerbas, seca los regatos, y sin embargo, se siente frío
 en aquel sitio.

Yo me acerqué al rancho, golpié las manos y pronuncié el obligado:

—¡Ave María!

Y una voz cavernosa respondió:

—¡Sin pecado concebida!... ¡Abajesé!...

Desmonté. Ante mí, sentado sobre un cráneo de vacuno, estaba un
 hombre viejo; viejo como esos caballos del piquete, que tienen la
 carretilla mora y los dientes en horqueta y que a pesar de eso trotan
 leguas y endurecen el garrón en los barriales.

—Paisano —dije,— vengo muerto de sed, y en la cañada...

—En la cañada —interrumpió,— el agua es fiera; pero es la única que tenemos pa beber nosotros.

—¿Nosotros? —exclamé, encontrando inadecuado el plural.

—Si, nosotros: yo y los aperiaces, —respondió el viejo con entonación agresiva.

—¿No hay otra?

—No hay. Si no le gusta, espere que llueva y pongasé con la panza pa
 arriba y la boca abierta, pa rejuntar la que cai... y tamién es fiera
 aquí, —concluyó con una mueca amarga.

El tipo me interesaba; le ofrecí la cantimplora.

—¿Quiere un trago de caña?

—Alcanse, —respondió, y bebió un gran sorbo, sin demostrar ni
 satisfacción ni agradecimiento. Luego, mirándome por la angosta
 hendidura que dejaban las espesas cortinas de los párpados rugosos,
 mustios y caídos, agregó con la misma voz áspera y provocativa.

—Usté, por la pinta, parece sonso,.. digo... colijo que así será,
 porque el que ofrece pagar pastoreo en el campo pelao como corral de
 ovejas, o trai la tropa pasmada o es gringo dejuro...

—¿De qué nación es Vd.?...

—Oriental, para servirlo.

—¡De estorbo sirven Vds!...

—Muchas gracias. Y a Vd. no necesito indagarle lo que es; pero, si no es mala pregunta ¿quiere decirme quién es?

Brillaron un instante los ojillos del viejo, aquellos ojillos turbios
 como las aguas del cañadón de bordes cárdenos, donde van a beber los
 aperiaces, y respondió altanero:

—En antes juí el capitán Pancho Alvariza... aura soy el viejo Pancho,
 a secas, porque los pobres semos como los güeyes: mientras estamos
 uñidos tenemos nombre y al clavarnos el fierro nos llaman:
 ¡Doradillo!... ¡Salpicao!... ¡Florcita!... y después que nos largan,
 semos los güeyes, no más... «Andá a echar los güeyes,ché!...»

Las réplicas amargas del paisano me hacían mal.

—¿No tiene familia? —le pregunté.

—¿Familia?... Supe tenerla —contestó.— Una mujer que me hizo tragar
 juego durante una montonera de años y que era más indigesta que carne de
 animal cansao; porque, vea mozo, mujer mala y caballo asoliao no tienen
 compostura... Y tuve tamién tres hijos; uno me lo mataron en Severino,
 otro en Corralito, cuando la revolución del primer Aparicio, y el otro
 ni sé ande dejó la osamenta... Y tuve tamién una hija que me la robó un
 sargento e policía, hace un tiempo largo y dende entonce no sé ande anda
 arrastrando las naguas sucias.

—¿Y ahora?

—¿Aura?... vea... Yo tuitas las mañanas voy a mirar ese canelón, que
 no sé pa que está allí, entre las piedras, sin dar sombra a naides,
 porque hasta los horneros juyen de esta soledá, y dispués bajo al
 cañadón pa mirar como se va secando cuando el sol calienta; y cuando se
 corta y las tarariras comienzan a morirse y a boyar, panza arriba, largo
 una risada, pensando que en este silencio de velorio, sólo yo y el
 canelón seguimos viviendo... Es verdá que yo soy oriental... ¡y el
 canelón tamién!...

La tísica

Yo la quería, la quería mucho a mi princesita gaucha, de rostro color
 de trigo, de ojos color de pena, de labios color de pitanga marchita.

Tenía una cara pequeña, pequeña y afilada como la de un cuzco: era
 toda pequeña y humilde. Bajo el batón de percal, su cuerpo de virgen
 apenas acusaba curvas ligerisimas: un pobre cuerpo de chicuela anémica.
 Sus pies aparecían diminutos, aún dentro de las burdas alpargatas, sus
 manos desaparecían en el exceso de manga de la tosca camiseta de
 algodón.

A veces, cuando se levantaba a ordeñar, en las madrugadas crudas,
 tosía. Sobre todo, tosía cuando se enojaba haciendo inútiles esfuerzos
 para separar de la ubre el ternero grande, en el «apoyo». Era la tisis
 que andaba rondando sobre sus pulmoncitos indefensos. Todavía no era
 tísica. Médico, yo, lo había constatado.

Hablaba raras veces y con una voz extremadamente dulce. Los peones no
 le dirigían la palabra sino para ofenderla y empurpurarla con alguna
 obcenidad repulsiva. Los patrones mismos —buenas gentes, sin embargo,—
 la estimaban poco, considerándola máquina animal de escaso rendimiento.

Para todos era «La Tísica».

Era linda, pero su belleza enfermiza, sin los atributos incitantes de
 la mujer, no despertaba codicias. Y las gentes de la estancia,
 brutales, casi la odiaban por eso: el yaribá, el caraguatá, todas esas
 plantas que dan frutos incomestibles, estaban en su caso.

Ella conocía tal inquina y lejos de ofenderse, pagaba con un jarro de
 apoyo a quien más cruelmente la había herido. Ante los insultos y las
 ofensas, no tenía más venganza que la mirada tristísima de sus ojos, muy
 grandes, de pupilas muy negras, nadando en unas corneas de un blanco
 azulado que le servían de marco admirable. Jamás había una lágrima en
 esos ojos que parecían llorar siempre.

Exponiéndose a un rezongo de la patraña, ella apartaba la olla del
 fuego para que calentase una caldera para el amargo el peón recién
 venido del campo; o distraía brasas al asado a fin de que otro tostase
 un choclo...; ¡y no la querían los peones!

—«La Tísica tiene más veneno que un alacrán»— oí decir a uno.

Y a otro que salía envolviendo en el poncho el primer pan del amasijo, que ella le había alcanzado a hurtadillas:

—«La Tísica se parece al camaleón: es el animal más chiquito y más peligroso».

A estas injusticias de los hombres, se unían otras injusticias del
 destino para amargar la existencia de la pobre chicuela. Llevada de su
 buen corazón, recogía pichones de «venteveo» y de «pirincho» y hasta
 «horneros» a quienes los chicos habían destruido sus palacios de barro.
 Con santa paciencia los atendía en sus escasos momentos de ocio; y todos
 los pájaros morían, más tarde o más temprano, no se sabe porque extraño
 maleficio.

Cuidaba los corderos guachos que crecían, engordaban y se presentaban
 rozagantes para aparecer una mañana muertos, la panza hinchada, las
 patas rígidas.

Una vez pude presenciar esta escena:

Anochecía. Se había carneado tarde. Media res de capón asábase
 apresuradamente al calor de una leña verde que se «emperraba» sin hacer
 brasas. Llega un peón.

—«¡Hágame un lugarcito pa la caldera!...»

—«¡Pero no ve que no hay juego!...»

—«¡Un piacito!...»

—«¡Güeno, traiga, aunque dispués me llueva un aguacero ’e retos de la patrona!...»

Se sacrifican algunos tizones. El agua comienza a hervir en la pava.
 La Tísica, tosiendo, ahogada por el humo de la leña verde, se inclina
 para cogerla. El peón la detiene.

—«Deje —dice;— no se acerque».

—«¿No me acerque?... ¿por qué, Sebastián?» —balbucea la infeliz lagrimiando.

—«Porque... sabe... pa ofensa no es... pero... ¡le tengo miedo cuando se arrima!...»

—«¿Me tiene miedo a mí?...»

—«¡Más miedo que al cielo cuando rejucila!...»

El peón tomó la caldera y se fué sin volver la vista. Yo entré en ese
 momento y vi a la chicuela muy afanada en el cuidado del costillar, el
 rostro inmutable, siempre la misma palidez en sus mejillas, siempre
 idéntica tristeza en sus enormes ojos negros, pero sin una lágrima, sin
 otra manifestación de pena que la que diariamente reflejaba su
 semblante.

—«¿La hacen sufrir mucho, mi princesita?» —dije, por decir algo y tratando de ocultar mi indignación.

Ella rió, con una risa incolora, fría, mala, a fuerza de ser buena, y dijo con incomparable dulzura:

—«No, señor. Ellos son así, pero son buenos... y después... para mí to...»

Una acceso de tos le cortó la palabra.

Yo no pude contenerme; corrí, la sostuve en mis brazos entre los
 cuales se estremecía su cuerpecilo, mientras sus ojos, sus ojos de
 crepúsculo de invierno, sus ojos áridos inmensamente negros, se fijaban
 en los míos con extraña expresión, con una expresión que no era de
 agradecimiento, ni de simpatía, ni de cariño. Aquella mirada me
 desconcertó por completo: era la misma mirada, la misma, de una víbora
 de la Cruz, con la cual, en circunstancia inolvidable, me encontré
 frente a frente cierta vez.

Helado de espanto, abrí los brazos. Y antes que me arrepintiese de mi
 acción cobarde, cuando creía ver a la Tísica tumbada, falta de mi
 apoyo, la contemplé muy firme, muy segura, arrimando tranquilamente
 brazas al asado, siempre pálida, siempre serena, la misma tristeza
 resignada en el fondo de sus pupilas sombrías.

Turbado en extremo, sin saber qué hacer, sin saber qué decir,
 abandoné la cocina, salí al patio y en el patio encontré al peón de la
 caldera que me dijo respetuosamente:

—« Vaya con cuidao, dotor: yo le tengo mucho miedo a las víboras;
 pero, caso obligao, prefería acostarme a dormir con una crucera y no con
 La Tísica.»

Intrigado e indignado a un tiempo, le tomé por un brazo, le zamarree gritando:

—«¿Qué sabe usted?»

Él, muy tranquilo me respondió:

—«No sé nada; nadie sabe nada: colijo.»

—«¡Pero es una infamia presumir de ese modo!» —respondí con
 violencia— «¿Qué ha hecho esta pobre muchacha para que la traten así,
 para que la supongan capaz de malas acciones, cuando toda ella es
 bondad, cuando no hace otra cosa que pagar con bondades las ofensas que
 ustedes le infieren a diarlo?...»

—«Oiga, don... Decir una cosa de La Tísica, yo no puedo decir.
 Tampoco puedo decir que el camaleón mata picando, porque no lo he visto
 picar a naides... Pueda ser, pueda no ser, pero le tengo miedo... Y a la
 Tísica es lo mesmo... yo le tengo miedo, tuitos le tenemos miedo...
 Mire, dotor; á esos bichos chiquitos como el alacrán, como la mosca
 mala, hay que temerles miedo...»

Calló el paisano. Yo nada repliqué. Pocos días después partí de la
 estancia y al cabo de cuatro o cinco meses leí de un diario este breve
 despacho telegráfico:

«En la estancia X... han perecido envenenados con pasteles que
 contenían arsénico, el dueño señor Z., su esposa, su hija, el capataz y
 toda la servidumbre, excepto una peona conocida por el sobrenombre de La
 Tísica.»

Como alpargata

—¡Ladiate!

—¡Ay!... cuasi me descoyuntas el cuadril con la pechada!...

—¡Y por qué no das lao!...

—Lao!,.. lao!... Dende que nací nu’hago otra cosa que darles lao a
 tuitos, porque en la cancha e la vida se olvidaron de dejarme senda pa
 mí! ¡Suerte de oveja!...

Y lentamente arrastrando la pierna dolorida, escupiendo el pasto,
 refunfuñando reproches, Castillo se alejó; en tanto Faustino, orgulloso
 de su fuerte juventud triunfadora, iba a recoger admiraciones en un
 grupo de polleras almidonadas.

—¡Cristiano maula! —exclamó el indiecito Venancio, mirando a Castillo
 con profundo desprecio. Éste le oyó, se detuvo,y con la cara grande y
 plácida iluminada por un relámpago de coraje, dijo:

—¿Maula?... ¿Creen que de maula no le quebré la carretilla de un trompazo a ese gallito cacareador?...

—¿De prudente, entonces?...

—De escarmentao. Yo sé que dispués de concluir con ése tendría que
 empezar con otro y con otro, sin término, como quien cuenta estrellas.
 ¿Pa qué correrla sabiendo que no he’e ganar, que si me sobra caballo se
 me atraviesa un aujero, y que si por chiripa gano, me la ha de embrollar
 el juez?...

Y sin esperar respuesta, continuó alejándose aquel pobre diablo
 eternamente castigado por las inclemencias de la vida, cordero sin madre
 que no ha de mamar por más que bale, taba sin suerte que es el ñudo
 hacer correr!...

—¡Vida de oveja! ¡Vida de oveja! —iba mascullando mientras se alejaba
 en busca de un fogón abandonado donde pudiese tomar un amargo con la
 cebadura que otros dejaron cansada, con el agua recocida y tibia.

Allí, en cuclillas, con la pava entre las piernas, con la cabeza
 gacha, chupaba, chupaba el líquido insulso, sin escuchar las músicas y
 las risas que desparramaban por el monte las alegrías juveniles. En
 aquel domingo de holgorio su alma permanecía obscura y desolada. ¡Si su
 alma no tenía domingos!...

Culpa suya, decían.

¡Culpa suya!... ¿Culpa suya si el potro que agarraba le salía
 boliador?... ¿Culpa suya si el novillo que corría enderezaba para los
 tucutucus, tarjándole de antemano una rodada?... ¿Culpa suya si los
 aguaceros se desplomaban siempre durante su cuarto de guardia en las
 tropeadas?... ¡Culpa suya!...

No; era la suerte, no más —respondía,— la suerte que castiga lo mesmo
 a los animales que al cristiano... En ocasiones, un matungo sotreta cae
 en manos de un gringo prolijo, que lo cuida a maíz y galpón, lo ensilla
 los domingos para dir al tranco a la pulpería y lo deja ocioso tuita la
 semana; y en ocasiones un potrillo de lai, lindo de estampa, juerte pal
 trabajo, lijero pal camino, v’al poder de un gaucho vago que lo galopea
 a medio día y lo larga en noche de helada, sin tomarse siquiera el
 cuidao de pasarle el cuchillo por el lomo. Y aquél, ruin y fiero, está
 siempre gordo y pelechao, comiendo hasta hartarse, durmiendo a pierna
 suelta, mimao como muchacha linda y haraganeando como un perro!... Y en
 cambio el otro, flaco y peludo, calentao a rebenque, sangrao a espuela,
 se lo pasa comiendo raíces en los potreros pelaos de las pulperías y
 durmiendo parao en las enramadas, con la manea en las patas, con el
 freno en la boca, con el recao en el lomo... ¿Culpa suya, tal vez, si es
 el amo un hereje?...

Resignado, Castillo siguió chupando la bombilla hasta agotar el agua.
 Luego —¡pequeña venganza!— tiró el mate entre la ceniza y la pava sobre
 el fuego; ésta cayó sobre un tizón e hizo saltar una chispa que fué a
 quemar el pie desnudo del desgraciado.

—¡Malhaya!

—¿Se quemó, amigo? —preguntóle un viejo que pasaba.

—Si; esta pata tiene disgracia; una vez me la saqué de una rodada;
 otra vez me agarró un pasmo, y en Masoller me la atravesaron de un
 balazo...

—¿Anduvo en la última guerra?

Castillo miró con asombro a su interlocutor y dijo:

—¡Dijuro!... ¿M’iba a librar de la guerra?... Siguramente que si
 hubiera sido pa un baile o pa una merienda no me envitan, ¡pero pa pasar
 trabajo!...

—¿Con quién sirvió, con los blancos o con los coloraos?

—Al prencipio con los blancos, dispués con los coloraos.

—¿Cómo es eso, amigo?... ¿Entonces no tiene partido usted?

—¡Partido! ¡partido!... ¿Qué quiere que tenga yo? Yo soy como
 l’alpargata, que’no tiene lao, y lo mesmo sirve pal pie derecho que pal
 izquierdo!...

—¡Hay hombres asina! —exclamó con tristeza el viejo paisano.

Y Castillo asintió, agregando filosóficamente:

—¡Hay hombres asina! Hay hombres que que son como los caminos, hechos pa que tuitos los pisen!...

La rifa del pardo Abdón

Bajo el ombú centenario que cerca del galpón ofrece grata sombra en
 el bochorno de enero, don Ventura, en mangas de camisa y en chancletas,
 recién levantado de la siesta, amargueaba en compañía de dos viajeros
 amigos que habían pasado en su casa el medio día.

Amargueaba y charlaba, cuando, caballero en un rocín peli-rojo y
 pernituerto, llegó al tranquito un muchachuelo haraposo que se quitó
 zurdamente el chambergo informe, gruñó un «güeñas tardes» y contestó a
 la indicación de apearse con el siguiente rosario, cantado de un tirón:

—Muchas gracias no señor manda decir mamita que memorias y cómo sigue
 la señora y que si le quiere hacer el por favor de comprarle un
 numerito d’esta rifa qu’es una toalla bordada por las muchachas que se
 corre el domingo en la pulpería e don Manuel en cincuenta números de a
 un realito cada número porque tiene mucha necesidá y como un favor y
 qu’es por eso que lo incomoda y que dispense.

Resolló al fin el chico y enseñó una vieja caja de cartón donde debía
 estar la prenda. Pero don Ventura, sonriendo, lo detuvo con un gesto,
 sin darle tiempo para enseñarla; y alcanzándole una moneda:

—Toma el realito y andate, —le dijo— yo no dentro nunca en rifas.

Luego dirigiéndose a sus tertulianos:

—Palabra, —exclamó,— no dentro en rifas de ninguna laya; y eso
 qu’antes era mu dentrador: pero, dende una pitada machaza que me
 hicieron...

—Ha de ser divertido; largúela pues.

—No, es que ustedes van a decir qu’es cuento, y les asiguro qu’es más verdá qu’el bendito...

—No, don Ventura; ya sabemos que usted no miente, —dijo uno.

—Cuando ronca, — completó el otro.

Y el viejo, que se pirraba por darle a la sin hueso, haciendo caso omiso de la anticipada duda del auditorio, empezó así:

—No quisiera mentir, pero me parece que fué cuando las carreras grandes en lo’e Mendigorry, en que jugaban el rabicano
 de mi compadre Ledesma y el doradillo del capitán Menchaca... Sí, aura
 me acuerdo, fué allí mesmo, hará como pa seis años... ¿no hará seis años
 de las carreras grandes?...

—Sí, pu’hay ha d’andar.

—Pa mi gusto, sí, eso es, seis años... u siete. Pus güeno, tábamos
 merendando en la carpa e la parda Belisaria, varios amigotes, entre
 otros el tuerto Perdomo, el cachafás aquel qu’era medio dotor pu’el agua
 fría, —cuando se presenta el pardo Abdón... ustedes lo conocen al pardo
 Abdón, un abombao...

—Y haragán que d’asco.

—Eso mesmo, haraganazo, el pardo. El dotor, —nosotros siempre le llamamos el dotor
 al tuerto Perdomo,— encomenzó a buscarle la boca y a preguntarle cómo
 andaba con la renga Braulia y que cuándo se casaban, y qu’era una
 lástima que se perdiera casal tan lindo, y que fuí aquí y que fuí
 allá!... El pardo qu’era bobote...

—Eso ya dijo, don Ventura.

—Dije qu’era abombao.

—Es lo mesmo.

—No, ché; no es lo mesmo cola qu’espinazo... pero viá seguir...

El pardo, tuito redetido, le contestó:

—«¡Si tuviese pa los gastos!...»

—«¿Y cuánto precisás, pa los gastos?» —dijo el tuerto.

Y dijo Abdón:

—«Yo no sé, no señor... pero se mi’hace que con cincuenta pesos...»— y le relampagularon los ojos al pardo qu’era...

—Bobote, —interrumpió uno de los amigos de don Ventura.

—Eso ya dije, —replicó éste— qu’era namorao tamién.

—«¿Y rancho tenes?» —le preguntó el dotor.

Y él dijo:

—«Rancho, no señor, tamién no tengo... pero...»

—«¿Pero tenés amigos?»

—«¡Eso es, sí señor!...»

—«¡Es claro!... Y dispués que te casés con la renga, más entoavía!»

El pardo largó una risada y el dotor lo siguió hamacando.

—«Pues mira ché, no se ha’e decir que po’una miseria, e cincuenta
 pesos ande suelta yunta tan pareja que puede dar cría superiora. Yo te
 vi’a conseguir las cincuenta latas.»

—«¿Pa en cuándo?»

—«Pa hoy mesmo.»

—«¿De en deberas?»

—«Tan de endeberas como que vos sos el ñandú más ñandú de tuitos los
 ñanduces del pago. Escucha; va’a hacer una rifa. ¿Qué te parece?»

—«Lindo; pero es el caso que yo no tengo nada pa rifar, ¿sabe?»

—«¡Qué no vas a tener!... Veni p’acá.»

Y el dotor se llevó a Abdón p’ajuera y le metió labia, y de allá
 vinieron los dos, y el pardo se raiba, como si le cosquillaran las
 patas.

Perdomo se jué p’adentro, habló con el pulpero, pidió papel, hizo la
 lista y se vino y nos llamó a tuitos y juimos a la cancha’e taba, ande
 había un porción de amigos y leyó el papel que decía ansina:

«RIFA.—Se rifa en cincuenta números, a los daos y a peso el
 dentre, el pardo Abdón González. El que lo saque tiene derecho a tenerlo
 un año e’ pión sin pagarle nada más que la comida».

Tuitos nos raimos ’e la ocurrencia’el tuerto y nos escrebimos. Se tiró a los daos... y me tocó a’mi el pardo!...

—¿Y lo llevó? —preguntaron los amigos.

—¡Qué lo vi’a llevar!... ¡si por la comida era caro!

—¿Y el pardo?

—El pardo se casó y antes del mes la renga Braulia, qu’era una desorejada se le alzó con un indio’e la costa’el Chuy.

Charla Gaucha

Algo más de dos horas después de cerrar la noche, habría de ser.
 Noche asfixiante. El sol había desparramado tanto calor durante el dia,
 que por la tarde, al retirarse, no lo pudo juntar todo y llevárselo para
 su cueva de occidente.

Entre nubes pardas, la luna subía la cuesta arriba del cielo; y al
 encontrarse en alguna como lagunita blanca que la dejaba visible,
 parecía acelerar la marcha, buscando un nubarrón donde ocultarse.

Las voces que llegaban desde el patio de la estancia, advertían la
 presencia del patrón y su familia bajo el toldo verde del parral,
 prefiriendo sin duda, el fastidio de espantar mosquitos y el peligro de
 los grandes gusanos verdes que suelen caer del zarzo, al horno de zinc
 de las habitaciones, a esas horas herméticamente cerradas, para impedir
 la entrada de murciélagos, terror de doña Nicomedes, la patrona.

En el playo de frente al galpón, semidesnudos, echados sobre vellones, la peonada charlaba tomando mate «tibión y labao.»

Los bichos de luz rayaban el cielo en todas direcciones; los
 «cascarudos» silvadores y hediondos, casi ciegos y borrachos de un todo,
 pechaban contra un brazo, una cabeza, un muslo, y al caer al suelo
 sonaban como cosa de importancia, haciendo decir a Faustino:

—Esta sabandija es como nágua’e china comadrona: mucho ruido, mucho viento y al primer apretón se aplasta.

—Pero no jiede.

—¿Qué sabés vos?..

—Es verdá... ¡disculpe, maistro!

Volando muy bajito, sin hacer ruido, los dormilones iban y venían, atiborrándose de insectos en sus, al parecer, giros idiotas.

De rato en rato lloraba algún sapo desde la garganta de alguna
 culebra que le tenia medio tragado. Un enjambre de insectos pequeñitos
 zumbaban sin tregua. A veces una lechuza castañeteaba el pico y graznaba
 lúgubremente desde el negro silencio de la llanura.

—¿Pa qué hará chus chus la lechuza? —interrogó Serapio.

Y replicó Faustino:

—Pa hacer hablar a los bobos.

—Esa ha’e ser verdá, ché, porque he albertido que cuando la lechuza no grita, vos estás callao...

Los perros daban vueltas, se echaban, gruñían, se levantaban
 nuevamente, andaban un poco y tornaban a echarse y a gruñir, palpitantes
 los ijares, pendiente, húmeda y temblorosa la lengua.

—¡Uff!... ¡Si no llueve esta noche me se redite la riñonada!...

—Si eso decís vos, que no tenés ni sebo en las tripas, —contestó
 Faustino,— ¿qué dejas pal patrón viejo con su panza y sus tocinos de
 chancho macao?

—El patrón se refriesca pegándole a la caña ’e l’Habana y a l’agua
 ’el pozo, mientra nosotros tenemo que conformarlo con el mate qu’está
 sedando Serapio... Tomá, ché, y arréglalo un poco... ¿No ves que andan
 boyando los paraguayos?

Picado, Serapio retrucó:

—¡Muy fino, el talón rajao!... ¡Quién sabe no querés que te sirvan chicolate?...

—¡Me ca ... iga un árbol encima!...

—¿Qué te pasa?

—¡Qué me dentró un guampudo por la camisa y me anda pezuñando en la panza!...

—Dejalo. Pueda que se coma las «muquiranas»!...

—Guarda eso pa vos, ladiao, que solo te lavás cuando llueve...

—¡Dejuro, con esta seca!... ¿Diande vi’a sacar agua?... Sino me lavo con saliva, como los gatos...

—No, che, no hagas eso... pa mi que tu saliva ensusea...

Desde el galpón, haciendo sonar los zuecos descalzos, —as tamangas,— avanzaba el pardo Hildebrando, y decía:

—¡Tempo aborrecido!

—¿Qué te ocurre, bahiano?

—Mi ridito... ¡Si ñao bufo, revento!...

—¿No trais otra novedá?...

—Nao; mais truje una limeta é cachaza.

Con la noticia alborozáronse los gauchos. Gritó uno:

—¡Alcanza, Patricio, qu’ estamos secos como la perdiz!...

—¡Hágase ver, rubio! —profirió otro.

—Convidá, macaco, y te perdonamos la vida, —agregó un tercero.

—Alargue la mulatihna, ño Tizón.

—Fora! foro toudos!... Piquen sabendo que eu por bondade do; mais pe la forza... ¡jem!...

—¡Si te lo pedimos de rodillas!...

—Antón sim...! Eh! dispasinho, dispasinho!... ¡Pucha castigao valentes pa la cachaza!...

—¡Ajjj! Medio chamusquea e! gañote, pera es linda.

—¡Cha digo!

—¿Qué tenés vos?

—Que le abrí no más la jareta, le encajé buche y trago, y me va quemando hasta la pajarilla!...

—¡Alcanzá, mulato!

—Nao, ya yega.

—¡Un buchito, no más!

—¡Ñao! O que fica da rapariga va deitar na mea panzaz.

* * *

La puertecita del muro que cierra el patio de la estancia, se
 abrió, apareciendo en el dintel un bulto blanco, más ancho que alto. Era
 el patrón que gritaba con imperio:

—¿No se acuerdan que mañana hay parada e’rodeo? ¡A ver si concluyen la plática y se van’acostar!...

—... ’Stá bien, patrón —respondió el capataz.— Vamos, muchachos: cada chancho a su chiquero.

—No hable tan juerte que puede oir el patrón eso de chancho...

Mendocina

En el fondo de un zanjón cuyos bordes semejan los cárdenos labios de
 una herida se enverdece un mísero filete de agua, bien escondido entre
 ásperas masiegas, sin duda para evitar la codicia de la inmensa llanura
 devorada por la sed.

Tras un bosquecillo de chañar —donde los troncos dorados parecen
 lingotes de oro sosteniendo negra ramazón de hierro,— luce una joven
 alameda, que presta sombra a la finca, deteniendo en parte la incesante
 llovizna de arenas finísimas que los vientos recogen de la pampa.

El edificio, bajo, con muros de adobones con techos de caña
 embarrada, con su color gríseo —un extraño color de mulato enfermizo,—
 presenta un no sé qué de triste, de melancólico, de casa de silencio y
 de duelo.

Sin embargo hay fiesta en la finca.

A la sombra de álamos y sauces, se ven bostezar varios de esos bravos
 caballitos mendocinos que Fader ha pintado con asombrosa verdad; se ven
 dormitar varias de esas gallardas mulas andinas, la mitad de! cuerpo
 oculto en la silla montañés, de la que penden los estribos de cuero con
 guardamontes y capacho en la cabeza enteramente oculta con los innumerables caireles de lonja.

Y desde adentro, desde la sala —cuya puerta perfuman como boca de
 mujer, tupidos racimos de glicinas,— las guitarras lanzan torrentes de
 armonías.

Las «tonadas» chilenas —que traen reminiscencias del viejo romance
 español,— se balancean en cadencias de una dulzura y de una melancolía
 de cosas muy lejanas, de cosas idas: cantos dolientes de una raza
 desesperanzada; cantos que parecen coros de viudas sin consuelo junto al
 túmulo del esposo muerto. Cada compás es un quejido; cada estrofa un
 lamento, y cuando la música cesa y las voces callan, parece que se
 escuchara el susurro de un eco quejumbroso, el eco de ruegos extraños
 que fueran resbalando por las peñas de las cumbres, sin encontrar abismo
 asaz profundo donde disolverse en las sombras.

Hay fiesta en la finca. La hija del patrón se casa, se casa con un
 joven y gallardo cabuyera, y por eso gimen las guitarras, y por eso se
 doran los chivitos en las parrillas y las empanadas en el horno, y por
 eso brillan las tabletas, sobre cuyo hojaldre de plata correrá en torrentes de rubí el vino viejo.

Adentro, en la sala, que las glicinas perfuman, la alegría rueda incesante como el agua de la acequia.

Pero enfrente, a la puerta de mísera habitación, una criollita
 enlutada, cuyo rostro redondo, bello pálido y triste, sombrea el
 gracioso manto chileno, clava sus enormes ojos negros, húmedos de pena,
 en la planicie sin término, en la desolada pampa, donde rojean las
 arenas estériles, en la terrible travesía que apenas animan los jumes argentados, la zampa sombría, las tropas de jarillales el piquillín y el chañar.

Luego, lentamente, muy lentamente, la cabeza se inclina y la mirada
 se fija en el pequeñuelo que dormita entre mantas, en el cajón que le
 sirve de cuna.

Y luego, lentamente, muy lentamente, la mirada de los ojos negros y
 húmedos va hacia el cielo azul, el cielo profundo, el cielo remoto, ese
 cielo amedrentador de Mendoza que parece huir ante la vista del que
 observa, cuyo espíritu arrastra hacia lo infinito.

Después, como las guitarras han cantado de nuevo y las alegrías salen
 de la sala al patio haciendo temblar los racimos de glicinas, la
 criolla se estremece y se seca cual abrazada por el viento Zonda; crispa
 las manos, torna a mirar al pequeñuelo sin padre que le recuerda a toda
 hora su infelicidad y su deshonra. Se inclina, lo besa con estrépito,
 se endereza, y, sin duda para refrescar su espíritu clava la mirada de
 sus enormes ojos negros en el bonete nevado del Tupungato, que fulgura
 sobre la gigante gradería de peñascos obscuros, en tanto el sol,
 castigando la sábana rojiza, hace volar en polvo impalpable la tierra
 atormentada por la sed.

Conversando

—...Era pa decirle, mi tío, que me pensaba casar...

—¿Casar?

—La muchacha... usted sabe, l’hija’el puestero don Esmil... la muchacha es güeña...

—¿Güeña?...

—¡Tan güeña!.. Trabajadora como un güey, mansa como lechera de
 ordeñar sin manea, y como un perro ’e fiel, fiel hasta ser cargosa.

—¿Cargosa?

—Cargosa ansina, por demasíao bondá ¿compriende?

—Compriendo: es como maleta demasiao llena que fastidea al montar.

—¡Clavao!... Sólo que, usté sabe, mi tío, que una maleta hinchada,
 incomoda un poco la asentadera, pero se tiene la satisfación de que en
 llegando al rancho no le falta a uno nada.

—¡Hum!... No le falta a uno nada, o le falta todo: maleta demasiao
 cargada, es muy fácil de perder!... Los gauchos de aura viajan en
 caballo ’e tiro y si les toca hacer noche en despoblao, atan el flete a
 soga y un zorro les corta el maniador, quedan a pie y embobaos,
 cantándole un triste a la estaca. Cuando yo era gaucho, mi reserva eran las boleadoras, y, gracias a Dios, mi recao no anduvo nunca sobre mi lomo!...

—¿Y de hay colige mi tío?...

—Colijo... que vale más rodear que rodar! Desconfíale a la taba que eche muchas suertes
 seguidas, por qu’esas, en cuanto encomienzan a volcarse, es una
 sinfinidad... de nalgas!... Potro que bellaquea mucho en el primer
 galope, se hace caballo’e confianza a juerza e lazo y con garrones
 duros; pero el que comienza a corcobiar dispués de redomón, ese es como
 el trigo que crece sin heladas; se va p’arríba sin macoyar, o estira
 mucho y es muy lindo pa planta, pero en llegando la trilla, se vé qu’es
 como el chajá, pura pluma, no más, pura pluma!... Ningún gaucho se auga
 en los ríos, ché; porque pa tirarse a nado en un río, se saca el poncho y
 las botas, aprieta la cincha y carcula la corrientera pa saber ande
 ha’e largarse y ande ha’e salir; ande uno se auga, vos lo sabes, es en
 los arroyitos de mala muerte, en los cañadones hinchaos, que uno los
 despresea, les hace poco caso y lo tragan... Mirá: a mí no me ha voltiaó
 ningún potro, —y eso que he jinetiao algunos que se jerjeniaban fiero, y
 qu’eran potros de veras, grandes como rancho, no los aperiases de aura,
 ni esos caballos gringos criaos con mamaderas en las caballerizas, con
 colchón pa dormir y plato pa tomar agua, como si juesen gente: —en
 cambio, esta islilla que tengo rota, se la debo a un matungo basteriao
 que salté en pelos p’atajar una lechera !...

—Pero, mi tío, —yo le decía...

—Que te querías casar.

—Y que la muchacha es güeña...

—Ya sé, ya sé; cuando a uno le gusta un caballo y tiene gan’e comprarlo, hasta el relincho le parece lindo.

—No! qu’es güeña es güeña!... no, mi tío!

—No te aliego!... Y además el tropero ha de apartar a su gusto y pior
 pa él si es sonso y no tiene ojo y echa pal señuelo novillo flaco. No
 es eso; pero el juego se ha’e jugar aunque la plata se pierda, y si no,
 es al ñudo calentarse la cabeza pa llevar carteo.

—Eso es verdá. Y por lo mesmo es que antes de echar mi platita a un naipe, vengo a consultar su esperencia.

—¡Esperencia!... Mirá, ché: en estas cosas naides tiene esperencia.
 Yo sé que animal tubiano es güeno pa tiro, que los tordillos son
 superiores pal agua y que los lobunos son tuitos maulas en el camino...
 eso sé. Sé que año llovedor, es de peste pa las majadas y de engorde pal
 ganao; sé, que campos ande hay cardo y trébol, son campos juertes;
 qu’el apio es güeno pa limpiar la sangre y qu’el cipó milón echáo en
 caña suele curar la picadura’e vivora... pero a lo que vos decís... Hay
 güeyes que aran muy lindo y en la carreta no tiran ¡hay caballos que
 llevan un carro a la cincha y con pechera son maulas; hay otros que
 solos, tiran muy bien, y en yunta, rompen el coche.

—¿Entonces?

—Entonces, como pa saber si los mancarrones tiran derecho no hay más
 remedio que prenderlos, lo mejor es prender la lanza flojita, y que los
 tiros sean guasquitas, no más, cosa de que si resultan mañeros, se bayan
 sin estropiar el coche. Porque, mirá: el carro ’e la vida, cuando se ha
 rompido una vez no tiene compostura.

Oí cuando ella dijo

—¡Salí! ¡salí! ¡basura!... ¡Vos sos como la flor del cardo, que no se
 puede oler porque pincha!... ¡Y como la flor del cardo sólo servís pa
 cuajar la leche!...

—¡Sujeta, Jacinta!...

—¿Pa qué?... Yo estoy acostumbrada a galopiar en cuesta abajo y no les temo a los tucu-tucus.

—¡Jacinta!

—Como siempre he sido zonza y he andao atrás tuyo, siguiéndote como
 sigue un cordero estraviao de la madre a cualesquiera que cruza el
 campo, sé que vos tenes parentesco con los aperiases y con las culebras;
 que te gustan los bañaos onde hay pajas y barro, onde no dentra el sol
 porque le d’asco, onde no dentran las gentes porque les da repunancía.

—¡Mirá Jacinta!

—Yo m’ensuciao las patas pa seguirte y he visto que sos haragán como
 lagarto, blando como palo’e seibo y falso como rial d’estaño.

—Mirá china, que yo...

—Vos sos lo mesmo qu’esos sancochos de penca pobre: pura partida, y al largar quedan paraos.

—¡No me calentés, Jacinta!...

—¡Si a vos no te calienta ni el sol de enero... porque si hace sol te acostás bajo un ombú a dormir y roncar como un perro!...

—¡Si yo me enojo... Jacinta...!

—¡Enójate de una vez!.., ¿En qué topa que no dentra, mozo?... ¡Yo no
 tengo miedo al rayo, y entre vos y el rayo,.. fíjate sí hay que
 galopiar, Lucindo!

—Si yo juese rayo...

—Yo me vestiría de blanco, trotaría por las cuchillas y cuando
 castigase mucho el aguacero, me apearía al pie de un árbol copudo!...
 ¡Ja, já, já!... Si vos jueses rayo, si todos los rayos juesen como vos,
 los rayos, sabes, serian más mansos que terneros guachos y no harían mal
 a naides!

—¡Jacinta!... ¿Vos cres que yo soy maula?...

—¿Y si no jueses maula hubieras permitido qu’el rubio Morales
 m’insultase en el baile’e los Castros, diciendo que me ponía caracú en
 el pelo?... ¡Salí!... ¡Salí!... Vos l’oiste y te callaste y me dejaste
 afrentar haciendo que no vías las risadas de las ñanduzas de Gómez.

—¡Te juro que no’oi nada, Jacinta!...

—Ya sé. Vos no viste más que la daga que llevaba en la cintura el
 rubio Morales!... Y es lindo tipo el rubio Morales. Baila que da gusto y
 conversa bailando sin perderse...

—Adios, Jacinta.

—¿P’ande vas?

—Voy pal bañao... a registrar las pajas, a ver si encuentro algún aperiá dormido...

* * *

—Güeñas tardes, Jacinta.

—Güeñas tardes, Lucindo. ¿Qué trais en el poncho?

—Un regalo pa vos.

—¡Siempre llegás tarde!... El pardo Juan me trajo ayer una docena.

—¡Quién sabe si son como este!

—¿Es de ñandú macho?...

—Si. Mirá...

—¡Ay!... ¡ay!... ¡ay!... ¡la cabeza de Morales!... Del Morales que yo quería... del guapo... deL tigre...

—Si, lo pelié, lo maté, lo desgollé, le corté la cabeza...

—¡Vos Lucindo!

—Yo, si, yo mesmo, pa probarte que no soy maula.

—¡Oh, Lucindo, mi Lucindo, como te quiero mi Lucindo!... ¿Me llevás pal rancho?...

—¿Pal rancho, decís?

—¡Seguro!, pa tu rancho, mi querido, pa ser tuya, pa vivir siempre contigo, pegao a vos como clavel del aire a un guayabo...

—No. Pa mi rancho no... En mi rancho —vos sabes como es pobre mi
 rancho,— en mi rancho suelen dentrar l’agua cuando llueve juerte, y los
 vientos cuando se enoja el pampero; y... y el rayo cuando Dios lo
 manda... Pero... ¿sabes, Jacinta?... Las que no entran en mi rancho, las
 que no pueden entrar porque mi rancho está rodeao de ajos... ¡son las
 víboras!... ¡Vos no podés entrar!...

—¡No me queres más!...

—¡Si! te quiero... Aquí abajo, en el tajamar de la cañada hay un
 sitio lindo pa dormir la siesta... ¿Vamos a dejar la osamenta allí?...

Puesta de sol

Sinforoso y Candelario, eran los dos peones más viejos de la
 Estancia. Debían ser zonzos los dos, porque ya empezaban a envejecer, en
 una vejez que atesoraba trabajos sin cuento, y seguían tan pobres como
 cuando, jóvenes ambos, entraron en el establecimiento para recojer la
 tropilla en las mañanas, encerrar en la tarde los terneros de lecheras y
 hacer mandados a toda hora.

Eran viejos ya, Candelario y Sinforoso.

Como sus existencias habían bostezado juntas, pegada una a la otra,
 se conocían de la cruz a la cola y no tenían nada que decirse. Sin
 embargo, todas las tardes, concluido el trabajo de aradores a que
 finalmente les habían destinado, se iban al galpón, avivaban el fuego,
 calentaban agua, verdeaban y charlaban.

¿Qué podrán decirse aquellos dos hombres? Nada. Pero hablaban,
 hablaban, diciendo «nada o, lo cual en ocasiones y para ciertas
 personas, resulta lo más difícil de decir. Ellos lo ejecutaban por
 hábito...

* * *

El galpón, largo de veinticinco metros, tenía al frente una
 arcada mirando al campo. Puerta no tenía. En el fondo se amontonaban los
 cueros de oveja y los cueros de vacuno, juntos con herramientas de
 labranza. Allá por el medio, el fogón. Junto al fogón, mateando,
 Sinforoso y Candelario, charlaban.

—Ta dura la tierra.

—A sigún ... pal bajo no’stá mala.

—Si no apuramo, va venir tarde la siembra.

—Pal cañadón va precisar tres fierros por qu’está plagao de abrojos.

—¿Y en el aito?... ¡La chinchilla d’asco!... ¿No está medio frión?. ..

—No, tuavía está güeno... ¡Pucha! ¡los bichos coloraos m’están comiendo!...

—Frieguesé con caña.

—Se m’acabao. Pue que mañana baya a la pulpería, ansina le doy
 tempranito un galope al pangaré, pa bajarle la panza. Ta medio pesao.

—Dejuro, de ocioso... Tengo ganas de firmarlo en la penca’e Palacios...

—Se me hace güeen dentre... ¿Es marca’el finao Evaristo, el pangaré?

—Dejuro.

—¿Pero entonces es la marca vieja, la de pescao con raya abajo?

—Sí, pues! La marca’e ña Rosaura, que jué quien me regaló el potrillo.

—¿Vive entuavía ña Rosaura?

—No, murió hace como tres años... ¿Vamo arrimar los bancos un poco p’ayá? S’está haciendo escuro.

—Vamo.

* * *

En el fondo del galpón empezaban a instalarse las sombras. Las
 pilas de cueros lanares de un lado y las pilas de cueros vacunos de
 otro, parecían mirarse, echándose reciprocamente en cara sus rigideces
 de cosas muertas que habían sido ropajes de cosas vivas. En medio, junto
 a un muro sin revoque, blanqueado por las llamas, rojeaba débilmente el
 fogón, y al frente, a través del ojo vacío de la puerta, se divisaba el
 campo, infinito, en el finito poder de la visual humana. Las últimas
 luces parecían escapar con premura, cual si hubieran tocado llamada en
 un punto dado del horizonte...

* * *

—Sí, yo creo que Tiburcio anda medio enriedao con Agapita.

—El caso es qu’ella cabestree. Ño Luis, el tuerto, no mira bien el enriedo.

—Esta mañana vide en el campo un novillo marca’e ño Luis.

—¿Un ternero medio corneta?

—El mesmo.

—Yo también le vide antiyer... ¿Vamo arrimar los bancos más p’ayá?....

—Arrimemo...

—Pues... el novillo ese dentra puel portillo el bañao.

—Yo se lo dije al patrón, que allí estaba cáido... Pa mi qu’es
 Patricio que lo voltea pa dir a visitar a la china Nicolasa... ¿Vos no
 hayas qu’es fiera la china Nicolasa?

—Como asau de paleta... ¿Vamo arrimando pal portón? Ya no se ve ni la boca’el mate.

—Arrimemo.

—Ta medio lavativa.

—Dale güelta.

—Es al ñudo, esta yerba es flojaza.

* * *

Casi noche.

En lo más lejano del oriente, unos pedazos de sol chispeando entre
 nubes azules. Sobre la inmediata cuchilla, las lecheras, echadas,
 rumiaban. Silbando lastimeramente, las perdices hembras trotaban,
 apresuradas, en busca de la masiega, donde piaba la prole. A la puerta
 de las cuevas, las lechuzas abrían sus grandes ojos noctámbulos,
 golpeaban el pico y gritaban, quien sabe porqué, quien sabe a quien.

—¡Chus, chus!... ¡Chus, Chus!

El overo del piquete, atado a soga, cerca de las casas, pacía
 filosóficamente, sin imaginarse que en ese momento, su frente
 blanquecina se había maquillado, ofreciendo una coloración verdirroja.
 De cuando en cuando, en su atolondramiento de bohemio, gritaba un tero. A
 lo lejos relinchaba un caballo, y allí cerca, oíase el ruido de las
 gallimas acomodándose en los barrotes del gallinero. Desde el brete baló
 un ternero.

Por delante de la puerta del galpón pasó un perro con la cabeza
 gacha, la cola caída, perezoso, cansado de no haber hecho nada en todo
 el día. Desde la cocina, un olor a asado llegaba hasta el galpón. Y en
 tanto la luz se iba zambullendo en la laguna del poniente...

* * *

—El osco es mañero, pero es güeno; a juerza’e picana y de pacencia se le puede echar al surco.

—¿Pacencia?... ¡Yo tengo más que el tinao Patita!... ¿Se acuerda ’e don Panta?

—¡No me vi acordar!... ¡Güenazo el hombre!...

—Sirvasé: ’stá frión.

—Gracia... ¿Vamo a dejar?...

—Dejemo. Y’astá muy escuro.

¡Miseria!

Tocaba a su término el invierno aquel que había tenido, para las
 gentes del campo, rigores de madrastra. Días oscuros y penosos, de
 lluvias sin tregua y de fríos intensos; noches intranquilas pasadas al
 abrigo de! techo pajizo, castigado sin cesar por las rachas pampeanas
 que amenazaban arrancarle y esparcirle, hecho añicos, por las llanuras
 encharcadas donde las haciendas se inmovilizaban ateridas.

Allá en el sur, cerca del Río Negro y a varias leguas de
 Choele-Choel, la pulpería de Manuel González había sido el refugio de
 los aburridos y de los domados a lazo por la estación inclemente.

En el resguardo de la glorieta, se amontonaban los paisanos pobres,
 bebedores de caña y de ginebra, devotos del naipe y voluntarios
 narradores de aventuras moreirescas, que el galleguito dependiente
 escuchaba detrás de la reja con las manos en las quijadas y la boca
 abierta.

Adentro, en la gran pieza que servía de comedor y de sala, todas las
 noches había tertulia de truco, presidida por don Manuel. Nunca faltaban
 cuatro piernas para una partida y la botella de caña y el mate
 amargo, circulaban sin descanso, desde las ocho de la mañana hasta las
 dos o las tres de la madrugada.

Casiano solía tomar parte en el juego; pero sólo en casos de indispensable necesidad, en las raras ocasiones en que faltaba una pierna. A él le gustaba mucho el truco, pero nadie lo quería por compañero; hallaban que era muy zonzo y que no sabía mentir: cuando tenía cartas, se las estaban adivinando por el lomo y cuando se hallaba ciego, era más conocido que la fonda del pueblo. Si por casualidad ligaba treinta y tres, nadie le daba una falta; y si se aventuraba a retrucar con el bastillo, era a la fija que lo estaba esperando la espadilla para ensartarlo en un vale cuatro. Siempre había sido así Casiano: desgraciado como potrillo nacido en viernes santo.

Por eso a menudo debía resignarse a pasar la noche cebando mate, y
 observando el juego de los demás. De lejos, porque ninguno consentía que
 se sentase al lado suyo; que sentarse Casiano al lado de un jugador y
 perder éste la liga, todo era uno: no había peor lechuza en toda la extensión del territorio.

Siempre había sido así Casiano: demasiado manso, excesivamente bueno,
 extremadamente zonzo; y de ahí desgraciado en todos los viajes de la
 vida, y seguro de errar, lo mismo apuntando al siete que a la sota, lo mismo persiguiendo mayor que encaprichándose en menor.
 Para Casiano, ni el barro clavaba una suerte en la taba de la
 existencia; era una taba lisa que en ninguna de sus dos caras ofrecía el
 relieve de la S ganadora; como quiera que cayese, era siempre...
 pérdida.

Él se había acostumbrado a aquella adversidad constante, como se
 acostumbra el mancarrón del pobre a los lomillos herejes, a los pastos
 ruines y a los galopes inconsiderados. Sin embargo, de tiempo en tiempo,
 su desventura solía amargarle demasiado, generando como un conato de
 rebelión, un súbito deseo de corcobiar, que se extinguía de inmediato,
 en un triste y resignado abatimiento de la cabeza... ¿Para qué?... Cada
 hombre nace con su destino, y pretender cambiarlo, es como intentar
 cambiarle de pelo a un animal. ¡El que ha nacido zonzo, será siempre
 zonzo, como será siempre pangaré el caballo que pangaré salió del vientre de la yegua!

Y en una de las últimas noches de aquel invierno, Casiano sufrió como
 nunca del eterno desdén de la fortuna. Se jugaba fuerte aquella noche
 en el comedor de la pulpería de don Manuel. Se jugaba fuerte y se bebía
 fuerte: antes de las doce, Casiano había ido cinco veces hasta el bocoy
 de la estiba, para llenar de caña la limeta. El también había bebido
 bastante y sentía en el cuerpo el cosquilleo de todos los apetitos
 insatisfechos en su larga existencia miserable.

Entre partida y partida, entre un resto ganado y una contra flor
 perdida, los jugadores hablaban. Hablaban de sus juventudes distantes,
 de sus aventuras lejanas, de sus tragedias remotas, de sus amores
 olvidados, de cuanto significaba algún triunfo, alguna esperanza
 realizada, algún deseo satisfecho, algún orgullo triunfante. Y a través
 de la escarcha superpuesta de muchos inviernos, en el alma de todos
 ellos perduraba la flor de vanidad de un éxito. Hablaban de mujeres y
 hablaban de amores, con la jactanciosa petulancia de los viejos, que han
 perdido la facultad de retozar sobre las lomas verdes que la primavera
 afelpa y taracea con florecitas multicromadas.

Casiano oía y sufría. Dentro de su alma, en el gran odre vacío,
 resecado en medio siglo transcurrido a la espera de sensaciones
 amorosas, resonaban, como sobre el estirado parche de una tambora,
 aquellas frases que invocaban besos y caricias, espasmos y deliquios.

¡Ser amado una vez!... ¡Ser dueño un instante de un corazón de mujer,
 aún cuando ese instante fuese rápido como el brillar de un bichito de
 luz, como la emoción de una carrera de trescientas varas!... ¡Poseer el
 recuerdo de una hora feliz que sirva para explicar la existencia; montar
 alguna vez un caballo de su marca y carnear, siquiera un día, una oveja
 de su señal; poder tarjar un triunfo en la lonja de la vida; hacer
 indeleble una fecha, guardar memoria de una tarde en que, al apagarse el
 sol y al asomar la noche, las sombras le encontraran desangrando feliz
 por sus múltiples heridas de vencedor!... ¡Pero nada! Para Casiano, la
 existencia había sido una pampa interminable, lisa, uniforme,
 desesperante en su monotonía colosal. Y por sobre esa planicie desolada,
 él había trotado triste y aburrido, durante cincuenta años. Y en su
 miserable docilidad de bestia buena, confiaba aún y esperaba todavía!...
 Aquella noche, espolonado su espíritu perezoso por las frecuentes
 libaciones tuvo como la vislumbre del éxito.

—¡Si no es aura, no es nunca! —se dijo— Y le dió otro beso a la botella. Luego, tomando la caldera, exclamó en voz alta.

—L’agua está friona: le viá dar un calorcito.

Salió. Con paso mal seguro atravesó el patio, llegó hasta la cocina,
 donde Clota, la peona, una mulata sucia y fea y vejancona, preparaba la
 cena con que los trasnochadores acostumbraban dar remate a la jugada.
 Casiano, con singular osadía, se acercó hasta rozar con su brazo el
 brazo de la fregatriz. Y con entonación melosa, dijo poniendo los ojos
 en blanco:

—¿Me dá un lugarcito pa la pava?

Ella respondió con voz agria y soñolienta:

—¡Dale a jeringar con la pava!...

El infeliz recordó que había oído a los patrones mentar la audacia
 como de máxima eficacia en las lides amorosas; y su intento fué irse al bulto
 y estrechar a la mulata entre sus brazos con caricia brutal. Pero la
 eterna timidez de su vida le agarrotó la voluntad. Un triunfo así no era
 triunfo; no era el triunfo que anhelaba su alma, ávida de cariños más
 que de satisfacciones groseras. Por eso, como siempre, en todos los
 instantes de su vida, en vez de obrar, habló, y, claro, como siempre,
 perdió la partida.

—No se enoje, Clota, que yo la quiero en deberás y las buenas mozas...

La sirvienta, medio dormida, cansada con el penoso trajín de todo el
 día y la mitad de la noche, le arrebató la caldera, lo hizo tastabillar
 de un empellón y heló sus entusiasmos exclamando furiosa:

—¡Bueno, bueno! ¡Traiga la pava y no sea zonzo, que no está la noche pa baile, ni yo plancho pa que usté arrugue...

De la insolente respuesta, Casiano guardó una sola palabra : ¡Zonzo!...
 El debía ser eternamente un zonzo y allí estaba el secreto de su
 empecinada mala suerte. ¡Ni aquella arrastrada le llevaba el apunte!
 Hasta en ese cañadón barrioso le era imposible el baño que calmase las
 ardencias de su alma sensitiva y despreciada! ¡Miseria!...

Bajó la cabeza, y cuando la caldera empezó a chillar, la cogió en silencio, y salió y atravesó el patio dando traspiés y murmurando con profunda amargura:

—¡Miseria!... ¡Miseria!...

No-ha-de

La vió una tarde en que paseaba distraído por las pardas barrancas y
 arenosos zanjones del humilde barrio llamado—en la orgullosa ciudad de
 las siete Corrientes— Cambacuá; y que es, efectivamente, la cueva de los negros, de los pocos negros subsistentes en la vieja tierra indiana.

Él descendía, admirando el agreste paisaje, cuando ella ascendía,
 inclinado el cuerpo con el peso de la enorme cesta que llevaba al brazo.
 La vió y quedó fascinado.

Era muy joven y de una perfecta hermosura indígena. Los grandes ojos
 negros, iluminaban su esférico rostro broncíneo; bajo la naricita
 respingada, que dijérase la chimenea de una fragua para fundir metales
 de amor, abríanse en expansión florácea los carnosos labios trémulos;
 las cúspides de los senos nacientes se insinuaban tras el ténue percal
 de la bata; las caderas opulentas y los muslos torneados y firmes
 trasmitían extremecimientos tentadores a la roja pollera de saraza; las
 piernas desnudas, admirablemente modeladas, parecían dos columnas de
 cobre reposando sobre unos pies de princesa.

Varias mañanas, en esas luminosas mañanas correntinas en que el aire
 embriaga con el aliento capitoso de los azahares, la vió pasar con la
 cesta de chipá, torta de mandioca que la madre amasaba en la noche y ella iba a vender en el mercado.

Un día se atrevió a interpelarla.

—¿Quiere venderme todos los chipá? —le dijo.

La criolla se detuvo sorprendida, lo miró, sonrió y desdeñosamente echó a andar diciendo:

—No-ha-de.

Jacobo no atinó una respuesta, desconcertado por la actitud y por la
 voz de la morocha. Sin embargo, su admiración crecía y todas las mañanas
 y todas las tardes, iba, casi automáticamente, a pasear por las
 barrancas, pretextando el encanto del paisaje, pero en realidad por el
 deseo de verla pasar, siempre seria y huraña.

Aquello había llegado a ser como una preocupación enfermiza contra la
 cual su voluntad luchaba sin resultado. Era absurdo, lo reconocía pero
 no podía dominarlo.

Una de esas tardes había tentado su excursión en rumbo opuesto, y sin
 advertirlo, por imposición tiránica, echó a andar, lentamente, muy
 lentamente, hacia la pintoresca ranchería de Cambacuá.

Era una tarde cálida. Parecían de oro las arenas de la playa;
 parecían de nácar las aguas del rio, limitadas allá lejos, muy lejos,
 por la compacta muralla obscura de la selva chaqueña.

En la ribera dormían las barcas, suavemente balanceadas por la
 corriente; en la playa arenosa afanábanse las viejas lavanderas en su
 final de labor; y encaramados sobre los negros peñascos, bostezaban los
 pescadores de dorados, sosteniendo entre sus dedos callosos el
 piolín del aparejo. Las nubes iban tiñéndose de un violado enfermizo, y
 las aguas, al rodar presurosas en el crepúsculo tibio, modulaban como un
 canto muy suave, muy tierno, muy melancólico, cual si desearan imitar
 el susurro de los remotos manantiales donde crecieron, allá en las
 boscosas fraguas del trópico.

Recostado al tronco de su enorme timbó, Jacobo permaneció
 más de un cuarto de hora, sumergido en una especie de dulce somnolencia.
 Luego, tendió la vista por la senda tortuosa que conducía al centro de
 la ciudad, esperando ver surgir, sobre ella, la gallarda silueta de
 Eudoxia, la linda vendedora de chipá.

Ya era tarde, ya estaba oscureciendo, cuando ésta apareció andando de prisa, el cuerpo derechito y la vista baja, como siempre.

—Buenas tardes, amiga —dijóle ei mozo, y ella respondió con su vocecita de pájaro:

—Buena.

—¿No le queda ninguna torta?

—Nada no me queda —dijo ella, deteniéndose y fijando en él, por vez primera, sus grandes ojos, hermosos y tristes.

Jacobo, logrando dominar la extraña timidez de los días anteriores, se aventuró a exclamar:

—¿Por qué es tan huraña conmigo? ¿Me tiene miedo?

—Nunca no tengo miedo yo.

—¿Entonces por qué se marcha siempre? ¿por qué no quiere conversar conmigo?

—¿Para qué?

—Para darme la gran alegría que me da en este momento y que puede
 darme todos los dias, permitiéndome verla, oirla, hablarla, durante unos
 minutos siquiera.

—Nada no va a ganar.

—Mucho: ser feliz.

Ella lo miró fijamente y con voz triste, dijóle:

—¡Caray yapú! (hombre embustero) —y se alejó sin volver la cabeza.

* * *

Esa noche, concluida la cena, Jacobo se encerró en el cuartejo de
 la fonda para meditar a gusto, mejor dicho, para soñar a gusto. ¡Amaba,
 entrañablemente a la criollita!... ¿Y qué?... Ella era muy pobre, hija
 única de una honrada mujer, viuda de un oficial de milicias muerto en la
 guerra; pero ¿y él mismo que era?... Pobre también, sin más recursos
 que su modesto sueldo de empleado público: huérfano descendiente de una
 familia quizá más humilde que la de Eudoxia, solo, joven, libre...

Durante una semana continuó yendo todas las tardes a Cambacuá, para
 tener el gusto de ver un momento y cambiar unas palabras con la gallarda
 y esquiva morocha. Varias veces intentó manifestarle un propósito que
 había ya decidido en su conciencia; pero siempre, antes de que hubiera
 conseguido dar forma al pensamiento, ella se había marchado con un
 indiferente:

—Adiós, che amigo.

Y efectivamente, una tierna amistad los fue uniendo poco a poco. Las
 entrevistas se prolongaban algo más, aún cuando las conversaciones no
 fuesen mucho más extensas.

Sin embargo, Jacobo decidió concluir de una vez. Una tarde la esperó
 al pie de la barranca, cerca del rio, junto a un delicioso grupo de
 sauces llorones. Con voz emocionada le pintó su cariño, su propósito de
 casarse con ella. Eudoxia protestaba; aquello no podía ser, ella no era
 «decente», él era un «mozo», quería engañarla. Él iba destruyendo todas
 sus objeciones, con palabra cálida, con acento apasionado... Ella
 escuchaba con embeleso, sin retirar sus manos de las manos del mozo, sin
 apartar los ojos del rostro amigo. Su cuerpecito menudo y grácil
 temblaba y sus labios enmudecían.

De pronto, bajó la vista. Su mirada se fijó en sus piececitos
 desnudos y en los zapatos de charol de Jacobo y aquello fué el derrumbe
 de un ensueño que empezaba a edificarse en su cabeza y en su corazón.
 Lanzó un grito, miró a su amigo con los ojos húmedos de llanto, retiró
 bruscamente las manos, y echó a correr exclamando con lágrimas en la
 voz...

—¡No-ha-de!... ¡No ha-de!...

Fin de enojo

Con la cabeza sin más protección contra el rajante sol de enero que
 la espesa melena azabache, sentada sobre la tranca del cerco, Casilda
 investigaba curiosamente el horizonte.

Estaba furiosa Casilda. El sábado había visto a la vieja Sinforosa,
 quien le contó que Lindoro, en el baile de las Peña, había andado toda
 la noche arrastrándole el ala a la rubia pecosa. Y como aquella le
 dijese, —por comadrear, no más,— que no podía atenderlo por constarle el
 compromiso existente con Casilda, él, el muy trompeta de Lindoro, había
 respondido:

—«¡No m’enriede el fleco ’el poncho!... ¡Nu’ haga caso ’e la chinusa!»...

Y Casilda, rabiosa, arrancaba mechones de lana al cojinillo que le
 servía de asiento y miraba insistentemente al camino, cual si quisiera
 atraer con la vista al ingrato desdeñoso.

—¡La chinusa!... ¡la chinusa! —exclamaba con encono.— ¡Muy delicao el
 mozo, dende que anda perdiendo las plumas por la rubia Peña, ese pichón
 de benteveo, más flaca que mestre’escuela y más fiera que remedio!...

No li hace, no li hace; en cuanto llegue yo le viá arreglar la
 libreta y le viá cantar tuito el compuesto sin necesidá ’e guitarra...
 ¡Oidos le van a hacer falta al indino y le viá probar que a veces se
 llueve más l’azotea qu’el rancho ’e paja, y que hay criollos que la
 corren con el mestizo ’e más menta!... Ya tengo bien pensao cuanto le
 viá decir a ese trompeta mal agradecido. ¡Y lo viá repetir aura pa que
 no me se olvide!

Colérica, la china levantó la cabeza, sacudió la crin, escupió, se compuso el pecho y empezó a recitar con voz chillona:

—«¡Pué seguir no más delargo qu’el camino está güeno y tengo poco
 máiz y lo preciso pa las gallinas y ya he renuncian a criar chanchos y
 hace tiempo que no llueve y no quiero gastar el agua ’el pozo en lavar
 bajeras que se ensusean en el lomo ’e mancarrones mataos»... Y... y...
 y... ¿cómo era dispués?... ¡Ah! ya mi acuerdo—: «... y yo no soy sobra
 ’e naides y más menos de esa estopor que tiene el pelo mesmo como escoba
 ’e lavar servicios!... ¡Que churrasco lindo pa ensartar el mozo!... La
 cigüeña tiene más pulpa en los caracuces qu’ella en tuito el cuerpo y
 que si la van a comer es como tararira chica criada en el barro,
 gedionda y llena de espinas!... Y arreglao al carro son las estacas y no
 tiene la culpa el chancho sino quien le da de comer y... »

La china volvió a escupir espeso y a mirar el camino.

—¡Allí viene! ¡allí viene! —exclamó; y mientras una ola de sangre
 arrebolaba su linda faz de morocha y le relampagueaban los ojos y se
 agitaba el seno opulento y firme, esforzábase en dar a su fisonomía la
 máxima expresión de desdén y de fiereza.

Llegó el mocito, un criollo de bella estampa; boleó la pierna con
 gracia, alzó la rienda al overo y se acercó a Casilda, haciendo sonar
 las rodajas de las espuelas de plata.

—¿Cómo le va diendo, mi vieja? —preguntó con mimo; y ella comenzó airada:

—«Pué seguir no más de largo qu’el camino está güeno y tengo poco máiz y lo preciso pa...

Él no la dejó proseguir. Se acercó, la abrazó, y buscándole los labios con sus labios, preguntóle:

—¿Qu’está cantando mi nena?. .. Traiga pacá esa trompica que la viá comer a besos!...

—¡No quiero!... ¡andá besar la rubia! —replicó Casilda defendiéndose.

—¡Bobeta!... ¿Qué te pasa?... ¿has pescao la madre ’el agua?...

—¡Salí! ¡salí!... ¡andá buscar la rubia mangangasa!...

El gauchito con voz de almíbar, siguió diciéndola:

—¡No diga cosas fieras mi prenda!... ¿Qué le importa que a otras les
 dé las achuras, si tuita la res es suya?... ¿Qué l’importa qui ande como
 pájaro, volando de rama en rama, si hasta en la noche escura sé rumbear
 al nido y te sé trair en el pico un granito ’e pitanga y una florcita
 del monte?... Desensille el picazo pa refrescarle el lomo y vamo a ver
 si en la cocina hay agua pal amargo, que traigo seco el tragadero de
 tanto galopiar pa estar pronto al lao de mi Casilda!...

—¡Me llamaste chinusa! —respondió la joven casi rendida; y replicóle el mozo:

—¿Y di’ái?... Por chinusa te quiero, criolla pura, flor de los pastos en las cuchillas lindas de mi tierra!...

Y tornó a besarla; luego dijo:

—¿En tuavia está enojada mi rainita?...

Ella hizo un mohín.

—Aura no, —respondió muy quedo, y rompió a llorar.

—¡Pucha digo! —exclamó;— si soy lo mesmo que perro: me pongo brava y ladro y cuando me llama el amo...

—¿Vamos pal rancho?...

Ella lo miró con los ojos llenos de lágrimas, le dió un sonoro beso en ia boca y respondió sumisa y contenta:

—Vamos.

La carta de la suicida

Corridos todos los trámites, enterrada la difunta, el juez de paz
 entregó a Torcuato la carta que ella había dejado escrita para él, su
 prometido.

Torcuato recibió el pliego, le dió vuelta entre sus dedos callosos,
 lo miró, tornó a darle vueltas y concluyó por doblarlo al medio y
 guardarlo cuidadosamente en el bolsillo interior de la chaqueta.

A pesar de que estaba obscureciendo, de que no había almorzado y de
 que sus ranchos quedaban lejos y atrásmano, montó a su caballo y se
 dirigió al trote, rumbo a la pulpería de don Manuel.

Allí, a solas con ei dueño de la casa, sacó la carta, se la presentó y dijo con súplica solemne:

—Vengo pa que me lea esto.

Don Manuel, —un gallego petizo, grueso, hinchado con los cuatro o
 cinco miles de pesos que congestionaban sus arterias de labriego,— se
 caló las antiparras, rasgó el sobre escrito y tras un momento de afanoso
 estudio,confesó con rabia:

—¡No entiendo estus jarabatus!

Torcuato, resignado, guardó la carta, montó a caballo y trotó hasta
 su rancho, distante, muy distante. La noche era obscura pero Torcuato y
 su overo sabían rumbiar con los ojos cerrados. La noche era fría; pero
 Torcuato y su overo tenían la piel curtida, resistente a todos los
 rigores del clima; helada, sol, lluvia, granizo... ¿que les iban a
 contar de nuevo?

El paisano llegó a su rancho, que con ser chico le pareció inmenso
 esa noche. Tiró el puncho sobre el catre, se acostó sin desvestirse.
 Como no había cerrado la puerta se quedó mirando hacia afuera, hacia lo
 negro sin término, abiertos los ojos que el sueño no quería cerrar.

Cuando la aurora echó un resoplido purpúreo en el interior del
 rancho, el paisano se enderezó en la cama. Al recojer el poncho lo
 encontró destrozado, como si hubiese estado escarbando una alimaña
 uñosa.

¿Fueron las rodajas de sus espuelas en convulsión nerviosa o fué
 algún bicho malo que penetrara en la noche, al amparo de las sombras y
 aprovechando la puerta abierta de par en par?

No lo sabía, no intentaba saberlo, incapaz de raciocinos en la
 semi-inconciencia en que le había sumergido el trágico acontecimiento de
 la víspera, y en la ansiedad que le atenaceaba, porsaber lo que decían
 las palabras sin voz de la muerta, guardadas allí, bajo un sobre, junto a
 su corazón, en un pliego arrugado.

Salió, se sentó en las raíces del ombú, tomó la carta y la estuvo
 contemplando largamente, estudiando con minuciosidad extrema cada uno de
 aquellos signos, para él misteriosos, indescifrables, incomprensibles.

El sol iba subiendo, iluminando, calentando. El casal de barcinos
 rabones y reyunos, daba vueltas, en silencio, olfateando, mirando al amo
 con miradas que parecían decir:

—«¿Hoy tampoco carneamos, patrón»?

Y el overo, atado a soga, extrañando que no se le largase aún, giraba
 alrededor de la estaca, se detenía, miraba fijámente al dueño, con las
 orejas inclinadas, con la cabeza baja, como presintiendo una desgracia.

En el intervalo, Torcuato leía, si, leía; las cifras misteriosas se
 aclaraban, formando palabras, formando oraciones. Por intervención de
 una fuerza misteriosa él, que no conocía la O por redonda descifraba la
 carta de la novia muerta.

Al principio dudó, creyéndose presa del delirio; pero, allí estaba el
 rancho, el ombú, los perros a su lado, el overo en la soga, el campo,
 las lecheras en el bajo, las ovejas en la loma...; hallábase bien
 despierto.

Leía. Y leía lo siguiente:

«Queridito mío: Esta que te escribo es pa desiarte salú, que la mía era güeña, a Dios gracias... hasta aura que...

Aquí había algo confuso, muy confuso, un borrón tal vez. Y seguia:

«Y yo te quiero mucho y a vos sólo y como no me dejan casar con vos yo me...»

En este sitio negreaba otro borrón; era claro: «yo me mato... Y
 adiosito mi queridito de mi alma y perdóname que te haga sufrir y rezá
 por el ánima de tu pobrecita.— Petrona.»

Eso es; así era la carta. Torcuato no sabía leer, pero adivinaba. Su cariño hacía un milagro.

Ladraron los perros. El paisano levantó ia cabeza. Su vecino don Jerónimo llegó hasta él.

—Buenos dias, amigo.

—Buenos; bajesé.

—Supe que andaba batiao en una ala y vine para ofertarme... sirvo... en lo que mande.

—¿Sabe leer, don Jerónimo?

—Sí, sé leer.

—Tome, lea.

Y alargando la carta, agregó no sin cierta expresión de orgullo;

—¡Vea lo que me dice la chiquilina!

El vecino leyó, meneó la cabeza y dijo:

—Qué le vamos a hacer, amigo, las mujeres son así.

—¿Cómo así? —replicó violentamente el mozo.

—Así, pues, sucias como un peso papel y falsas como botas de pulpería.

El rostro de Torcuato quedó, al oír estas palabras, tan blanco y tan
 rígido, como un campo cubierto por la escarcha. Su mano, que temblaba,
 se posó sobre el brazo del amigo y con una voz que vanamente intentaba
 aparentar serena, interrogó:

—¿Usted lió?

—¡Natural!

—¿Me quiere hacer el servicio ’e lerla juerte?...

—¡Si se empeña!...

—«Queridito mío...

—¡Ansina!... ¡ansina es!...

—«Queridito mío: Esta que te escribo es pa desiarte salú, que la mía era güeña, a Dios gracias hasta aura que...

—¡Clavao!... Lo mismo que yo lí.. ¡Siga, compañero!

—...«me tengo que matar..

—¿Nu hay un borrón ahí?

—Sí, grande.

—¡Es eso, el borrón!... ¡pobrecita!...

—«...me tengo que matar porque...

—Vea, eso es lo que más interesa, lea despacito, no se apriesure...

—«...porque... sabes, mi queridito... yo tuve una disgracia con
 Sinforoso, el sargento, y no se quiere casar conmigo y dice que si yo me
 caso con vos te va a contar todo, mi queridito querido...»

Torcuato pegó un brinco, asió violentamente de un brazo a su amigo y le dijo:

—¡Eso es mentira, eso no puede ser.. ansina!... Güelva a ler, por favor!...

Don Jerónimo tornó a leer el párrafo, y el paisanito tornó a increparle:

—¿Pero dice bien ansina?... Mire... la letra es fiera, puede que se equivoque!...

—No, m’ hijo, es asi! .. Pacencia!

—...Siga.

—«Como yo sé que el sargento Sinforoso es un desalmao, y yo sé que
 vos, mi queridito querido, sos muy bueno, te recomiendo antes de
 morirme, que me voy a matar, que cuidés de la criaturita que la tiene ña
 Pancha la del Rincón del Espinillo. Y te manda un beso tu fiel —
 Petrona.»

Frió, súbitamente serenado, Torcuato dijo:

—¿Concluyó?

—Sí, amigo.

—Y... ¿está bien seguro de qu’ella dice eso, que yo... me haga cargo... ’el gaucho?

—Sí, sí, lo dice.

—Güeno, amigo, gracias.

—¿No precisa nada?

—Nada.

—Adiosito entonces, y ser juerte.

—¡Vaya, amigo, vaya!... ¡Yo no he nacido a la orilla, el agua onde se
 crían mimbres y sarandises; yo he nacido tierra adentro, en la pampa,
 donde viven los ñandubaises duros y con espinas... ¡Adiós, paisano!...

Se estrecharon la mano, don Jerónimo montó y partió.

El overo seguía dando vueltas alrededor de la estaca, impaciente. Los
 perros remolinaban gruñendo con gruñidos que querían decir: «¿No
 carneamos hoy tampoco?»

Torcuato, tras un momento de meditación se dirigió hacia el sitio en
 que estaba atado su caballo. Quiso desatar el maneador y no pudo;
 intentó arrancar la estaca y no lo consiguió: sacó el cuchillo, cortó la
 guasca, quedó libre el overo. Siempre seguido por los perros, llegó
 hasta la cocina. De un garfio colgaba un pernil de oveja, negro, seco.
 Lo descolgó y lo arrojó a los barcinos. Más de cinco minutos permaneció
 inmóvil, la vista en el suelo, el cuchillo en la mano. Luego dijo en voz
 alta:

—Hembra... pasto ’e bañao que no alimenta, sol de otoño que no da calor... hembra!... El guacho queda a mi cargo... ¡Güeno!

Y silbando una vidalita muy triste, se puso a afilar el cuchillo en
 la piedra que estaba junto al fogón. Probó después el filo en el dedo,
 lo encontró a gusto, y dijo simplemente:

—Güeno.

Por haraganería

Era Lino el peón más estimado en la estancia del Juncal: ni fatigas
 ni peligros le detuvieron en ninguna circunstancia. Fuerte, guapo,
 noble, temerario, la lealtad le humedecía el alma al primer encuentro,
 como el sudor humea el lomo del caballo gordo al primer esfuerzo. Lo
 mismo que el ceibo, era puro corazón; corazón y flores lindas. Las
 gentes que desprecian las flores y las maderas inútiles, le
 despreciaban.

Atanasia lo quería. Es decir, Atanasia gustaba de él, de su bondad de
 perro, de su alegría de chingólo, de su paciencia de hornero. Le
 disgustaba, en cambio, su despreocupación de cigarra y su generosidad de
 oveja.

Estaba convenido que habrían de casarse; pero Atanasia no tenia
 prisa: sus diez y ocho años podían esperar aún. En la espera comenzó a
 reflexionar. Hizo el balance de los placeres y los sinsabores que le
 proporcionaría el matrimonio con Lino.

Él la quería: aceptado.

Él era bueno: conforme.

Él era trabajador: de acuerdo.

Una vez casados, no faltaría el techo y el sustento: indudable.

Empero... Atanasia era una chinita gorda, mortalmente haragana, para
 quien el máximun de la felicidad hubiera consistido en pasarse tres
 cuartos del día en la cama y el otro cuarto tendida en un sillón,
 tomando el mate dulce con azúcar quemada que le «acarriase» o una
 «gurisa». En cambio, era ella quien tenía que trabajar para otros y si
 se casaba con Lino, tendría que trabajar también... lavar, planchar,
 cuidar la casa... Atanasia era fabulosamente haragana.

Lo era en extremo tal que en su baúl se apelillaban cuatro o cinco
 cortes de vestidos regalados por Lino y que ella dejaba dormir allí por
 no tomarse el trabajo de cortar una bata o coser una pollera.

Por haraganería era desaseada: el hermoso aspecto salvaje que le daba
 su triunfal cabellera mal sujeta entre cuatro horquillas, surgía de su
 pereza para imponerse con el peine a la rebeldía de las greñas. La
 cadencia lasciva de su andar debíase únicamente a su falta de energía
 física para imprimir a su marcha un ritmo honesto. Sí ante ciertos
 espectáculos camperos su rostro era incapaz de ocultar la satisfacción
 proporcionada, en un púdico ruborizamiento de virgen práctica, debíase,
 no a perversión suya, sino al horror al esfuerzo.

* * *

Ocurrió en esto la muerte de la patrona. El patrón quedó
 inconsolable. Llevó bombacha, saco, pañuelo y hasta cuello y puños de
 merino negro.

Tan inconsolable quedó, que a los dos meses buscó un derivativo a su pena festejando a Atanasia, la peona.

La china no mostró sorpresa, convencida, sin embargo, de que jamás el
 patrón se decidiría a colocarla en el sitio dejado vacante por la
 difunta. Dentro de lo perceptible por su moral rudimentaria, la
 consagración oficial del matrimonio carecía de importancia. Entre
 «casarse» o «amigarse», la única diferencia visible para ella consistía
 en que la segunda clase de unión no se solemnizaba con baile, asado con
 cuero, guisado de gallina y pasteles.

Habría, pues, aceptado sin escrúpulos los galanteos del patrón, si no
 hubieran estado de por medio Lino y su compromiso, es decir, el trabajo
 de romper aquel compromiso.

En vano el estanciero le decía:

—Ladiatelé no más, y y’astá!...

Ella objetaba:

—Sí: ¿y pa lediarmelé?...

¡Claro! Para «ladiarselé», se requería un esfuerzo, un gran esfuerzo. No quiso; no pudo.

* * *

Dócilmente, sin entusiasmos y sin resistencias continuó sus amores con Lino y concluyó por casarse con él, cuando él lo dispuso.

Todo iba bien. Los quehaceres eran menores; su marido tuvo la
 atención de conseguirle una mucamita, que ordeñaba 1a lechera, acomodaba
 la casa, cebaba el mate y cocinaba. Como la ropa era nueva, la aguja
 tenia poca ocupación.

Todo iba bien. Lo quería a su Lino; no disputaba nunca, y ni por mientes se le ocurrió traicionarlo.

Pasaron varios meses, pasó un año, nada cambiaba; lo único nuevo y
 molesto, fue la recrudescencia de los galanteos del patrón. Aquello
 fastidiaba a Atanasia. Resistía. Y semejante resistencia implicaba una
 horrible labor de todos los dias. Al fin, una tarde, harta, cedió.

Continuó amando a su marido con el mismo cariño reposado, sin
 exaltaciones, sin entusiasmos, pero continuó cediendo, sin un adarme de
 perversión, sin pizca de interés.

Por haraganería.

¡Se me jué la mano!

Valentina había sido la muchacha más linda del pago. Blanca y rubia,
 alta y airosa, —aunque delgaducha, eso sí,— pero admirablemente
 conformada.

¿Qué causas habían motivado la completa destrucción de su hermosura
 en el transcurso de diez años y cuando sólo contaba treinta y dos de
 edad?

Unos decían:

—De perversa.

—La yel, desparramándosete pu’el cuerpo, la jué secando de a
 piacitos, —explicaba una curandera; en tanto un mozo simple y crédulo,
 se expresaba así:

—A mi me contaron que una vez, tomando agua en el arroyo, se tragó
 una nidada ’e víbora y los viborones han quedao adentro, creciendo,
 mordiendo y golviándola asina, mala, fea y asquerienta como perro
 sarnoso. Yo no sé... a mi me lo contaron de esa laya...

Alta, flaca, lisa, Valentina tenía efectivamente una fealdad
 repulsiva. El rostro mentido, pecoso, estaba surcado en todo sentido por
 una inmensidad de pequeñas arrugas; los ojos, que debieron ser bellos,
 tenían una permanente expresíón de fiereza; los labios, finos y secos,
 agitábanse en un temblor continuo: nadie podía imaginar la sonrisa ni el
 beso en aquellos labios convertidos en cuerdas, duras y ásperas, por el
 hábito de gritar, de reñir, de proferir palabras groseras y frases
 agrias. Aquella mujer era una espina humana.

Como hacendosa no tenía rival: cuando el gallo lanzaba el primer
 canto, lanzaba ella el primer grito y desde entonces hasta la noche,
 hasta que el sueño y la fatiga no la rindiesen, sus manos y su lengua no
 paraban un momento.

Los improperios, los insultos, los rezongos salían de su boca como
 acompañamiento indispensable a la labor de sus brazos; parecía una
 máquina infatigable y barullenta.

Sobre su marido, Mateo, y sobre su sobrinita, Amelia, caía sin
 intermitencias el chubasco; sobre Amelia caían también, a menudo,
 pellizcos y mojicones. Los peones y las «peonas», cuando tenían cargada
 la paciencia «hasta la punta ’e las estacas», liaban sus petates y se
 mandaban mudar. Amelia, que no podía irse, lo pasaba llorando casi todo
 el día. Mateo, quien tampoco podía irse, se reía.

Era Mateo un cuaretón sano, robusto y alegre. A las frases compasivas de los amigos replicaba:

—Vea, don... Cuando en las montiadas, al llegar la noche, se tira uno
 a dormir y lo encomienzan a comer los mosquitos ¿qué hace?... Echarse
 el poncho por la cabeza y aguantar un poco el resuello hasta agarrar el
 sueño. Dispués, aunque se destape y la sabandija se le prienda, ya no se
 siente... Creamé, con un güen poncho ’e resinación se puede hacer noche
 en cualquier estero ’e la vida. El primer aguacero es el que moja y
 luego de estar hecho sopa ¿pa qué hacerle asco al segundo?

Otras veces decía:

—¿Qué cómo puedo soportar?... Pero amigo, usté no soporta lo mesmo
 los grillos y las chicharras, y los zapos cuando hay tormenta y los
 perros les da po’aullar? Creamé, pa pasarlo rigularcito en la vida nu
 hay que ser delicao y acordarse de que habiendo hambre, hasta las tripas
 amargas son achuras.

Conviene advertir que, de cuando en cuando, de tarde en tarde, si es
 que estaba muy fastidiado, Mateo solía hacer sonar de un «mangazo» la
 cabeza dura de su mujer, pero esto, digo, rara vez, porque ella gritaba
 de tal modo entonces que se hacía verdaderamente insoportable: había,
 que matarla o irse. Claro, él ensillaba y se iba, dejando aterrorizados a
 Amelia, al gato y al cuzco overo, que sabían lo que les esperaba.

La pobre chica, sobre todo era quien tenía que aguantar lo peor del
 chaparrón. Así estaba casi sin pelo y el cuerpo cubierto de
 cardenales!...

A pesar de todo, seguía viviendo en aquel infierno donde, excusado
 parece decirlo, no visitaba nadie, salvo algún forastero, que, de fijo
 no demoraba veinticuatro horas en alzar el vuelo, a pesar de que, buena
 en el fondo, Valentina ofrecíale excelente y abundante comida, blando y
 limpio lecho. A este respecto decía un paisanito ladino:

—Tamién los camoatises tienen linda miel; pero cualquiera mete la jeta en un camoatí!...

En cuanto a Mateo era otra cosa; él quería a su mujer: sabia que su
 enojo perpetuo, su infatigable malhumor era una especie de enfermedad, o
 de vicio, y disculpaba; además según su propia expresión; «ya tenia
 curtido el cuero ’el alma».

Empero, sucedió que una mañana el gaucho se levantó muy alunado. No
 había dormido, sacudido por una soberbia indigestión de sandías: seis se
 había comido la víspera, de una sentada.

Valentina, diligente, se había levantado, había hecho fuego, le había
 servido un té de manzanilla, le había puesto parches de sebo en la
 barriga, pero todo esto, acompañado, naturalmente, de furibundos
 reproches.

—¿No te lo había dicho yo, qu’ibas a reventar atracandote como
 chancho?... Pero dejuro, no hicístes caso y seguistes tragando no
 más!... Dispués que se jorobe la burra ’e la casa pa hacerle remedios al
 rai!... Tras qui tina tiene que’ echar los bofes lidiando dende que
 amanece Dios, entuavía nu ha poder descansar de noche!... ¡Vida más
 puerca!...

A la hora del almuerzo Mateo llegó del campo más descompuesto que nunca. No quiso comer.

—¡Güeno! —bramó su esposa,— ¡aura no comás, asina te pones más pior y
 me volvés a jorobar esta noche!... ¡Ah,no! no t’imaginés qu’esta noche
 también me lo viá pasar a lo gallo.

—¡Pero mujer!... ¿Cómo querés que coma, si parece que mi anda corcobiando un bagual entre las tripas?...

—¡Si ayer no hubieses comido media guerta ’e sándias!...

Hastiado, Mateo, se levantó y se fue al campo: pero a la tarde, durante la cena, la provocación recomenzó más agria.

—¿Tampoco vas a comer el guisao de locro?

—No me dentra nada.

—¡Asina te dentrase un pasmo! ¡Vale la pena que una se mate cocinando
 pa que dispués haiga que echarle la comida a los chanchos!...

Mateo continuaba paseándose, impaciente, nervioso, castigándose la
 caña de la bota con el rebenque. Valentina, sin dar tregua a los
 insultos se levantó, dió un puntapié al cuzco y un pellizco a Amelia,
 después de lo cual se acercó a su marido para gritarle en la cara:

—¿Querés que te haga otra manzanilla?...

—¡Dejame el alma en paz!

—¡Pues la vas a tomar!... ¿entendés?

—¡No!

—¡Lo has de tomar a la juerza!

—¡No me mortifiques más, mujer!

—¡Asina!... ¡Asina!... ¡Hacete aura el vítima, el disgraciao, cuando
 yo soy la que tengo que soportarlo todo dispués de deslomarme trabajando
 como una reyuna!

—¿Te querés callar? —exclamó el gaucho levantando el rebenque.

—¡No quiero! —gritó ella acercándose.

Mateo, furioso, dejó caer el mango del rebenque sobre la cabeza de
 Valentina, quien se desplomó y quedó rígida. El golpe, recibido en la
 sien, la había muerto instantáneamente.

Su marido, aterrado, exclamó con profunda pena:

—¡Se me jué la mano!

Luego, tomando en sus brazos el cuerpo inanimado de Valentina y llorando como una criatura:

—¡Mi viejita!... ¡mi pobre viejita! —gemía.— He sido un animal, un
 verdadero animal!... ¡Mi pobre vieja!... ¡No creiba pegar tan juerte, es
 que se me jué la mano!...

Filosofando

Durante el día se trabajó fuerte en la estancia de los Horcones,
 recorriéndose todos los vericuetos del campo, escudriñando los montes,
 arreando toda la hacienda a los rodeos, para el recuento general de fin
 de año.

A la noche, en la cocina, los peones amargueaban y jaraneaban sin
 sentir cansancio, sin que las doce horas de rudo trabajo continuo
 hubiese ablandado sus músculos.

Estaban allí cuatro mozos y un viejo. Este en medio de la rueda,
 narraba aventuras y reía anécdotas con verbosidad andaluza, sin quitar
 de la boca la bombilla, porque, circulaban dos mates, y él apañaba los
 dos, como cordero endoblado.

—Una ocasión, —decía,— allá pu’el Entre Ríos cerquita ’e Chajarí...

—¿Usté ej entrerriano? —interrumpió un mozo.

—Si... Cuando Urquiza era gobierno...

—¡Toro lindo, Urquiza!... ¿no?...

—Torazo... Díbamos una tropilla’e muchachos...

—¿Usté era muchacho entonce, don Cesáreo?...

—¡Dejuro!... Alguna vez juí muchacho... ¿O te pensás, poca abierta, que a mi me parieron viejo?...

—No, pero ha de haber tiempo d’eso...

—¡Añares!... Pero miren, che, si me van a estar pialando las palabras
 en cuanto pisan la puerta ’e la manguera e’ la jeta, es más mejor que
 deje...

Rieron los peones y el viejo disponíase a continuar, cuando fué
 interrumpido por la voz colérica de Paula, la piona, que en la puerta de
 la cocina gritaba:

—¡A ver, pues, si me dá lao!...

Estas palabras iban dirigidas a Pedro, un gauchito taciturno, que
 estaba allí, recostado al marco, ajeno a la charla de sus compañeros.

—¡Está bien, dona!... —replicó el mozo con voz suave y triste.— ¡Pero
 pa eso no tiene necesidá de empujarme con la pata, como si juese perro
 echao junto al fogón!...

—Si usté no estuviese siempre atravesao en la puerta como un jueves en medio’e la semana!...

—Es pa tomarle el olor cuando pasa...

—¡Yo no soy osamenta! —retrucó la china que entró y salió como viento.

Don Cesáreo largó una carcajada y dijo a Pedro:

—¡Echale agua a la caldera, che, que de seca, se v’aujeriar!...

—¡Agarrá caballo manso! —agregó otro.

Y Pedro lívido.

—¡Cha digo!... Esta mujer me tiene el alma como brasa, y si d’esta hecha no hago una barbaridá...

—¡No te comprometas, Pedro!... —murmuró con sorna el viejo.

Y los otros corearon:

—¡Hacelo por la familia!...

—¡No dispare, compañero, que hay aujeros y usté no es parador!...

Pedro, muy pálido, se acercó al grupo.

—Frieguen nomás, —dijo;— ansina acontece siempre, tuitos ríen del que se pierde.

—¡Dejuro! Si el jugador es zonzo y se deja robar la plata...

—¡Zonzo!... Cuando un hombre es güeno y en querer se empeña...

—¡Che, che! —exclamó el viejo.— Eso parece vida1ida... Cantala, ¿a ver?.,.

—¡Mire, don Cesáreo : no me caliente la cabeza, vea que ya estoy echando espuma!...

—¡Espuma de cañadón que no hace más que barullo y si se toca
 ensusea!... Vamos a ver muchacho, ¿no es lástima que un hombre juerte
 ande arrastrándose como perro castigao al derredor de unas naguas?...

—¡Y si la quiero!...

—¿Y si ella te juye como la víbora a la baba’el venao?...

—Enantes me quería... Dispués vino ese mocito’e la ciudá...

—¿Y ella te ladió el caballo?... ¿Qué le has de hacer?... Las
 promesas de las mujeres no son escritura pública, ché, y hoy naide
 aliega propiedá de hacienda que no lleva su marca. Mascá el freno, y
 dispués, cuando se te haiga pasao el sarpullido, si tuavía te sentís con
 ganas de caballo’e galpón, despreciando el campo abierto, ande se corre
 y se relincha a gusto, no te ha’e faltar yegua pa enlazar. ¡La manada
 es grande!

Y como Pedro guardase silencio, gacha la cabeza y nublados los ojos
 por la pena y la rabia, don Cesáreo terminó sentenciosamente:

—Agacharse es alivio... aunque nos maten de un palo...

¡Imposible!

En aquel día el sol había hecho lo de un viejo quemado por el
 rescoldo de ardientes pasiones juveniles: todo el día, pero todo el día,
 desde la hora de ordeñar hasta la hora de acostarse las gallinas,
 estuvo derramando oro líquido sobre las colinas y los valles. Al caer la
 noche, los pastos, borrachos de luz, pálidos, ajados, se doblaban sobre
 sus tallos esperando la ducha restauradora del rocío nocturno.

En el cielo, las Tres Marías iban elevándose muy lentamente; y en
 rumbo opuesto, el Lucero, «rastaquere» del firmamento, centelleaba como
 brillante de coronel brasileño y avanzaba con cautela a fin de hallarse
 en el cénit, justo a media noche. Al sur, la Cruz Americana abría los
 brazos a una multitud de estrellas menores, en tanto, a su izquierda, el
 Saco de Carbón dibujaba tres sombras irregulares, sobre la sombra
 regular del todo de la tierra.

A lo lejos parpadeaba Venus en guiños de coqueta; y más lejos aún, en
 lo remoto de lo remoto, Sirio, sultán celeste, dominaba con el sereno
 fulgor de su pupila a la luz de las pupilas temblorosas de las estrellas
 de su harem.

Un enjambre de luces taraceaba la bóveda obscura; una diversidad de
 luces; blancas algunas, como gotas de argento, como ascuas otras;
 serenas luces de planetas, padres de familia; luces inquietas de soles
 vírgenes; luces infantiles de asteroides y luces opalinas de nebulosas,
 que pasean por el espacio con orgullosa desvergüenza el vientre
 inflamado en su preñez de mundos.

La luna demoraba en salir.

Tras los montes, la divina pastora juntaba nácares, perlas y lirios,
 esperando que el aliento de los prados y de las selvas hubiesen
 perfumado el ambiente, que se acallaran todos los rumores de la vigilia
 afanosa, a fin de que pudiese llegar hasta ella la elegía de los
 suspiros y la endecha de los besos.

La luna demoraba en salir.

El suave aroma de las glicinas se confundía con el penetrante perfume de los naranjos en flor.

Bajo la bóveda de enredaderas lujuriantes había un banco rústico,
 dónde él y ella, reunidos por el caprichoso oleaje de la vida,
 meditaban, —después de haberse leído mutuamente,— en la fatal
 equivocación de sus existencias. Él, que había pasado su tiempo regando
 una roca, vió en los ojos azules de ella la profunda melancolía de un
 sueño malogrado.

Era un silencio aromático y obscuro, en el cual aquellas dos almas tristes se besaban sin saberlo y sin desearlo.

No hablaban. En la quietud solemne de la noche aromatizada con el
 aliento de los jazmines y jacintos, las rosas y los claveles, los nardos
 y los lirios, los blancos azahares y los caireles lila de las glicinas,
 en aquel búcaro fragancioso, se inmovilizaba el sentimiento.

La primera palabra rompería el encanto. Al hablar, los labios
 buscarían los labios para un beso imposible, asustando a los espíritus
 que estaban deliciosamente juntos, un pico con otro pico, una ala sobre
 otra ala. Unidos así surcaban el espacio en un consorcio ideal. Pasando
 estrellas, desgarrando nubes, bogaban en lo infinito, estremeciéndose en
 espasmos amorosos, sordos al hoy, cerrados los ojos al mañana, lograron
 olvidar un momento el saco de miserias del pasado y el odre de miserias
 del futuro.

Nacidos el uno para el otro, se habían encontrado demasiado tarde,
 cuando ya sus existencias habían cavado sus cuencas irremediables, en
 lineas paralelas, conductoras las dos al mar del desengaño.

Sin embargo, tuvieron un instante de adorable olvido. Sin buscarse,
 las manos se juntaron y se oprimieron; las pupilas azules sobre las
 negras pupilas del atormentado... En ese instante se amaron hasta el
 punto de hacer crujir sus almas en lo frenético del abrazo!...

La luna tardaba en salir.

Él tenía cuarenta años; ella tenía treinta. En la sombra perfumada,
 comenzaban a olvidar deberes y una fuerza irresistible los atraía. Sus
 dedos se oprimían mutuamente, los labios, cerca de los labios, temblaban
 ganosos de soldarse en un beso. Ambos pensaban que la felicidad estaba
 allí, a un paso. Era el abismo. Dar cariño, triturarse en las aristas de
 las rocas, desangrar en los lastrales, ser arrastrados luego, como
 pedruzcos por las aguas del torrente... ¿qué importaba?...

La luna apareció en el cielo.

Él dijo:

—«Mañana debo partir.»

Y ella:

—«¿Por qué partir?».

—Porque antes de que la luna se haya hundido en el ocaso, y antes de
 que las glicinas y los naranjos hayan consumido el perfume de sus
 incensarios, me habrá olvidado usted. Si así no fuese, yo quedaría para
 observar, para admirar la luna, siempre contento, siempre feliz,
 recibiendo la luz de sus ojos, aunque lejos, muy lejos, uno de otro.

—Y cuando la luna se va, cuando la luna se esconde, cuando no hay luna ¿qué hará usted?

—Pensar en ella.

Instintivamente, los cuerpos se acercaron; las manos se oprimieron
 con fuerza; los labios de ella y los labios de él se encontraron a un
 milímetro de distancia; pero en ese mismo instante, la luna plena
 derramo una lluvia de luz blanca sobre el lila de las glicinas.

Ella dijo:

—¿Ama usted el cielo?

Y él:

—Mucho.

—Yo también... Busco eternamente en él dos angelitos, hijos de mis
 entrañas, devorados por la tierra, que deben aletear en lo azul.

Él sintió frío. Ella se puso de pié, arrancó un racimo de flores de
 glicina, y, pálida, muy pálida, dolorosamente pálida, murmuró arrojando
 la flor al suelo:

—¡Imposible!

Él guardó silencio, y luego, con infinita melancolía, respondió:

—Si, imposible... ¡La felicidad es siempre imposible!...

¡Patroncito enfermo!

—¡Una taba cargada no tiene más suerte qu’ este animal de Polidoro!

—Y más haragán que un gato mimoso. Llenar la panza y echarse a
 dormir, es lo único que hace, porque hasta pa hablar tiene pereza ese
 cristiano.

—No es verdá: ¿dónde dejás su mancarrón? Pa cuidar su matungo no le pesa el mondongo...

—Cierto. Pero, ¿pa qué lo cuida?... Ni dentra en ninguna penca, ni lo
 empriesta pa que otros dentren, ni lo luce en nada; sólo lo monta pa
 dar una güeltita por el campo al tranco, cuando ha bajao el sol. ¡Indio
 sinvergüenza!...

—¡Así está, hinchao como un chinche!

* * *

Esta conversación se repetía todos los días, diez veces al día,
 entre los peones de la estancia Grande. Todos odiaban y envidiaban a
 Polidoro; y, sin embargo, nadie, ni el mismo patrón se atrevían a
 increpado por su holgazanería. Polidoro era sagrado. Polidoro no sufría
 los fríos de las madrugadas de «recogidas», ni las fatigas de las
 hierras, ni el tormento de las tropeadas. A montear no iba nunca, a
 alambrar, tampoco; en la esquila comía pasteles, tomaba mate y jugaba al
 güeso. En cuanto a trabajo... ni comedirse a alcanzar una manea.

¿Qué quién era Polidoro?... Un gaucho aindiado, petizo, retacón, casi
 lampiño. No era peón de la estancia, pero vivía allí, allí comía, allí
 dormía y allí le daban todo el dinero que necesitaba para sus vicios.
 ¿Quién se lo daba?... «Patroncito», el tirano.

Polidoro era el amigo, el primado de Patroncito. Toda su vida se
 consagraba a cuidar su bayo, su bayo amarillo como si fuese, de oro
 puro, —y a complacer al pequeño déspota. Polidoro hacía facones de palo,
 caballitos de cartón y muñecos de guampa pa Patroncito. Y éste, cada
 vez que se amasaba, elegía el mejor pan y la torta más linda para su
 amigo. En las «paradas de rodeo», Polidoro no podía trabajar, pues que
 llevaba por delante a Patroncito; en el esquileo no podía trabajar
 porqué mientras tomaba mate, tenía a Patroncito sentado en una de sus
 piernas, exigiéndole cuentos, tironeándole la melena, golpeándole sin
 cesar con sus patitas inquietas. A veces pegaba exprofeso en el mate,
 para que el gaucho se quemase los dedos y se hiciera el furioso:
 entonces reía y palmoteaba hasta enfermarse. De pronto saltaba de las
 rodillas, penetraba brincando en la «cancha», pedía un «lata» a un
 esquilador, otra a otro, y a otro, y regresaba con un puñado de pasteles
 y bizcochos que repartía alegremente con su favorito.

Polidoro salía al campo todos los días y en ninguno regresaba sin una
 nidada de perdiz o de teru-tero, o algún pichón vistoso, un patito
 implume, un principio de nutria, un «charabón» ridiculo o un airoso
 cervatillo. Dádiva por dádiva se entendían siempre. Polidoro, que no
 soportaba nada a nadie, le soportaba todo al mocoso. Polidoro adoraba la
 siesta. Tirarse sobre unos cojinillos, a la sombra de la enramada, en
 las caliginosas tardes estivales, panza arriba, la boca abierta
 desafiando al «mosquerío»... ¡lindo al igual de un jarro de apoyo de
 vaca con ternero grande!...

Polidoro y Patroncito se acostaban juntos a dormir la siesta y el
 pequeño saltaba, cosquillaba, tironeaba los cabellos del hombretón, le
 metía los dedos en tos ojos, le soplaba en los oídos, le escarbaba en
 las narices con una pajita, y reía, reía hasta que su cabecita rubia
 caía rendida, mezclándose los pelos cerdudos del gaucho con los pelos
 dorados del chico y las lanas sedosas del cojinillo.

* * *

Una mañana Patroncito amaneció muy enfermo. Boca arriba en su
 lecho, ardiendo en fiebre, muy triste los ojitos azules, entreabierta la
 boca en respiración anhelante, sufría, sufría el pobrécito. A un lado
 de la cama estaba el padre; del otro lado, el perro Talevar, sus mejores amigos. Por la pieza, varias personas afligidas. El padre dijo mirando al capataz:

—Hay que ir a buscar un médico al pueblo.

—¡Yo! —respondió simplemente Polidoro. Patroncito con una mirada llena de cariño le tendió su manecita pálida y ardiente.

—Ensilla mi malacara parejero, —indicó el patrón.

—Mi bayo —respondió con sequedad el gaucho.

En cinco minutos el bayo estuvo ensillado. Polidoro le palpeó el cogote diciéndole:

—¡Patroncito enfermo!... —y la bestia enarcó el cuello y sacudió la melena de oro como contestando:

—¡Comprendido!

Cinco minutos después ya no se veían de las casas el caballo y su
 jinete. Quince leguas se estiraban de la estancia al pueblo treinta
 leguas a galopar en el día, en un día abrasador de verano, en un flete
 «sin rebajar». —¡No importa! ¡Patróncito enfermo! —decía el gaucho; y el
 bayo, como sí comprendiese, clavaba la uña, se estiraba, volaba,
 sudando por todos los poros y resoplando fuerte, «Pa las ocasiones son
 los amigos: ayúdame aura, bayíto; agradéceme áura el maíz y la alfalfa
 que t’he dao: ¡Patroncito enfermo!» —decía Polidoro dialogando con su
 pingo. «¡No hay cuidao!» —parecía contestar en sus testereos el bayo, el
 perezoso bayo que jamás salía del tranco y que ahora, gacha la cabeza,
 «escarcando abajo», se iba, se iba, en frenético galope. La espuela y el
 rebenque no tenían nada que hacer...

* * *

En tanto en la estancia la gente desesperaba ante la rápida
 marcha del mal. La difteria trataba de estragular al pequeño enfermo
 antes de que su amigo llegara con el remedio salvador. El padre
 consultaba frecuentemente el reloj: —«A esta hora —murmuraba— estará por
 el Sauce». Más tarde: —«Ahora irá pasando «Los Talas». Luego: —«Ya irá
 llegando al pueblo»...

El enfermito seguía muy mal, muy mal. Todos rodeaban su camita y el padre exclamaba lagrimeando:

—¡No llegará a tiempo Polidoro!... ¡Ahora estará saliendo del pueblo!...

Sintióse en eso un tropel afuera. Un chico corrió gritando:

—«¡Polidoro!... ¡Patrón, ahí viene Polidoro!»

Todos salieron al patio y a penas tuvieron tiempo de ver en una nube
 de polvo, un grupo épico. Sofrenado junto a la puerta el bayo se
 desplomó muerto. Polidoro, radioso, sublime de amor y de triunfo, tendió
 los remedios que llevaba en la diestra, dió dos o tres pasos
 tambaleantes y cayó juntando su cabeza negra, su faz amoratada con la
 dorada cabeza sin vida de su caballo.

—¡Patroncito enfermo! —murmuró como si soñara.

Chaqueña

Habíamos andado todo el día, a tranco de mula por el serpeante camino
 que a veces cruza en diámetro un vallecito circular, a veces se hunde, a
 manera de reptil en el amplio túnel formado por las insolentes
 ramasones de los quebrachos, grandes como catedrales.

Iba cayendo la tarde y teníamos la vista y la mente fatigadas con la
 incesante contemplación de la selva sin término. Un viento del sur,
 espantando el bochorno, castigábanos en cambio con el polvo rojizo y
 sutil de las arenosas tierras de la pampa chaqueña; el tormento del
 polvo, digno competidor de la saña perversa de mosquitos y jejenes. El
 cielo mantenía en la inmensidad de su imperio el impertinente azul que
 enceguece, que domina, que anonada con la monotonía de sus
 luminosidades.

Saliendo de un laberinto de frondas ásperas y amenazantes, abrióse de
 pronto ante nosotros un risueño vallecito tapizado con el dañino capihacuá
 (pasto que pincha), terror de las cabalgaduras a las cuales se obliga a
 cruzar sobre ellos sin la protección de las polainas de cuero.

Formaba el descampado aquel, una circunferencia casi perfecta en un
 diámetro no mayor de quinientos metros. Aquí y allá, sobre el tapiz de
 hierba, gallardeaban las palmas carandaís, la teja natural de las techumbres comarcanas.

Por todas partes la selva lujuriosa rodeaba el valle con alta, ancha,
 impenetrable barrera, entre cuyos verdes diversos, echaban como una
 sonrisa los lapachos con las grandes manchas rosadas de sus flores,
 junto al cobre de los adustos guayacanes y la púrpura imperial de los
 ceibos. En el centro del playo centelleaba cual pupila de acero un
 lagunejo de aguas blancas donde bogaban dulcemente, semejando diminutos
 barcos negros, los pescadores mbiguás.

En la linde oriental del potrerillo un higuerón colosal ofreciónos la
 apetitosa sombra de su domo esmeraldino. Desmonté y tendíme con delicia
 sobre el colchón de hojas muertas y de suaves y sedosas lianas
 acumuladas al pié del gigantón.

Mis acompañantes correntines, más duros aún que los quebrachos
 familiares, ajenos a la fatiga y al sol que cabrillea sobre sus rostros
 de jacarandá, desdeñaban echar pié a tierra y con la pierna cruzada
 sobre el recado, oprimido entre el nácar de los dientes el hediondo paraguayo, entornaban los párpados, quizá para soñar mejor con la cuñataí
 que habían dejado allá lejos, más allá del agrio bosque, más allá del
 imponente rio, escondida en un nido de barro y de palma entre los
 floridos naranjales del inolvidable Taragüy.

Yo también, semi adormecido por el conjunto enervante de la tibiedad
 ambiente, de los perfumes selváticos y del colosal silencio, comenzaba a
 soñar; a soñar con el pasado, tan próximo y tan lejano ya, del desierto
 salvaje, del fenecido imperio índico. Es la misma tierra huraña
 devorada por las selvas, calcinada por los soles, atormentada por las
 sequías; es la misma región ingrata donde los prados son de acero y los
 ríos de sal; es el mismo infierno de las sedes que enloquecen; es el
 mismo cielo sin nubes donde revolotean siniestros los cuervos famélicos;
 es el mismo bosque donde se arrastra cauteloso el tigre; es el mismo
 pajonal donde las lampalaguas anidan; son los mismos esteros donde
 galopan furiosos los jabalíes, y son los mismos riachos en cuyas sucias
 riberas se asolean los jacarés. Todo parece lo mismo, inmutable con su
 belleza eterna y su eterna rebeldía; falta el señor indígena
 solamente...

¿Falta?... Mezclado con los correntines de mi escolta viene un toba.
 Es el único que ha descendido de la mula y se ha echado de bruces sobre
 el suelo, parece contemplar el paisaje con la soberana indiferencia de
 sus pupilas turbias donde duermen nostalgias. Los mosquitos cubren casi
 sus pantorrillas desnudas y los jejenes forman una nube grísea sobre su
 cabeza descubierta sin obligarte a mínimo gesto: tiene el aspecto y la
 inmovilidad de un rollizo hachado, cepillado y curado por la intemperie.
 Espécimen de la raza desposeída, quien sabe qué extrañas y confusas
 ideas siente bullir en las obscuridades de su pequeño cerebro. Quizá al
 contemplar la tierra esquiva, inhospitalaria, donde un tiempo
 albergábanse los suyos en continua disputa con las fieras, cavile en el
 grado de indigencia que es menester para no despertar codicia.

Mis párpados se han cerrado del todo y una placidez de ensueño orea
 mi frente, invitando al reposo. Sensación de pocos segundos; estoy en el
 Chaco y en el Chaco dominan aún, salvajes furibundos, los mosquitos que
 me obligan a mantener la vigilia fatigosa.

Pero ¿que advierto delante de mí? ¿Es realidad, es visión febril?...

Me restregó los ojos, observo atentamente el extraño grupo que parece
 haber surgido del suelo a la voz de un conjuro poderoso. Lo forman tres
 indias viejas, tres espantosas figuras de remota apariencia humana. Un
 trapo anudado en la frente sujeta la crin escasa y lustrosa; un guiñapo
 encubre ligeramente el busto miserable dejando ver el cuello flaco,
 negro y arrugado como un tronco de sauce y unos brazos escuálidos,
 obscuros; brazos de momia y brazos de mono a la vez. Una saya hecha
 jirones llega hasta poco más abajo de la rodilla desdeñando cubrir las
 piernas, magras y negras como las extremidades toráxicas. Todas llevan
 colgada del cuello y echada a un flanco, una bolsa repleta de quien sabe
 que raras inutilidades. Una de ellas sujeta ahorcajado sobre la cadera,
 un chico desnudo, flaco, ventrudo, horrible como un implume pichón de
 venteveo.

Inmóviles, sin pronunciar una palabra, sin un gesto facial, me
 tienden las manos pequeñas, huesudas, simiescas. Así permanecen varios
 minutos soportando mi asombrada observación. Al fin, una de ellas parece
 impacientarse y exclama con una voz sin timbre:

—Dá, dá.

Tampoco yo acierto a moverme ni a pronunciar palabra temeroso de
 ahuyentar la macabra visión. Y el miserable ser, casi sin mover los
 labios, rígido el cuerpo, impasible el rostro, continúa su súplica.

—Dá... dá...

Le doy unos níqueles y le pido plantas, plantas del bosque, flores
 del aire. No entienden. Repito tres o cuatro veces el pedido, sin éxito.
 Al cabo, se miran, se acercan, y semejantes a hormigas que se
 encuentran y se comunican en un contacto de antenas, dan media vuelta y
 silenciosamente, como habían venido, se alejan, se internan en la selva y
 desaparecen.

Quedé indeciso, no sabiendo si lamentar o agradecer la desaparición
 de aquéllos seres misérrimos, semi-humanos, semi-bestias. Poco más de
 diez minutes habían transcurrido cuando, con igual sigilo, con el mismo
 andar sin ruidos, de fantasma, se me presentan las tres harpías,
 acompañadas esta vez de algo que podría pasar por beldad, entre los
 tobas. Era joven; llevaba una pañoleta de lana rosada en la cabeza, una
 limpia y nueva bata de zaraza azul y blanca, y una falda roja. Las
 piernas, bien formadas, y los pies menudos, desnudos, como las otras
 pero cuidados con prolijidad. De sus orejas pendían aros de oro; en el
 cuello ostentaba un collar de perlas falsas y sus dedos estaban cuajados
 de sortijas ordinarias.

Al verme, apartóse de sus compañeras, —que permanecieron alineadas,
 erguidas, silenciosas,— y se acercó a mí, sonriendo con indescriptible
 sonrisa, la más espantable sonrisa que haya profanado y degradado un
 rostro humano.

¡Aquella sonrisa!... Si queréis formaros una idea de su horrorosa
 repugnancia, imaginad —¡si os es posible!— una gorila cortesana
 ensayando gestos de lujuriosa coquetería.

¡Oh, la sonrisa de la infeliz criatura!... Me hizo mucho mal, más mal
 que la presencia de las brujas tobas. Le di todos los niqueles que
 tenía, ansiando se marchase. Pero ella sonrió, sonrió, sonrió con
 esfuerzo visible y comenzó a pasar y repasar frente a mí. De pronto,
 sorprendida sin duda ante la adustez de mi mirada, bajó la vista,
 tornóse triste y tendió la mano en demanda de nueva limosna. Como no se
 la diera, fué a reunirse con las viejas y en su compañía, siempre
 silenciosas como fantasmas, derechas, rígidas, sin volver la cabeza, se
 internaron y se perdieron en la selva.

Cuando hubieron desaparecido, me puse de pie dispuesto a continuar la
 marcha. Mis ojos se encontraron entonces con los del toba, quien
 interpretando a su manera el disgusto pintado en mi semblante, me dijo,
 en su idioma, como filosófico consuelo:

—«Caica la chihué, caica la mohua».

(Acabada la plata, se acabó la mujer.)

El viaje del perro

Entre la estancia de La Quebrada y la pulpería del Árbol Solo,
 mediaba una distancia no menor de quince leguas, y, todavía, «de las que
 cacheteó el diablo», vale decir, de las que se estiran como acordeón.

Quince leguas ya no se pueden llamar un paseíto, y menos si han de
 hacerse en invierno, con los cañadones «hinchaos» y los esteros
 repletos; pero al olor de un baile, la mozada campera aventa la pereza y
 olvida obstáculos. Y la fiesta que ofrecía don Goyo, celebrando el
 casamiento de su hija Mariquita, prometía ser de las que valen «tarja».

En el atardecer de! sábado, Andrés, Dionisio y Sebastián habían atado
 a soga sus «reservas», no sin antes haberles «emparejado el tuso» y
 arreglado los vasos. Y en la madrugada del domingo, salieron dispuestos a
 trotear firme, a bien de alcanzar «los con cuero» del mediodía.

Vestían los trajes de diario. Entre cojinillos llevaban, bien
 doblados, el saco y el pantalón de parada; en las maletas, las demás
 prendas, sin olvidar el espejito, el frasco de «aceite de olor» y el de
 Agua Florida; a los tientos las botas charoladas: en la islita de sauces
 que había cerca de las casas se mudarían, previa toilette en la «cachimba».

Andrés y Dionisio, mocetones exuberantes de salud, iban acortando la
 jornada y neutralizando, las fatigas con pláticas chacotonas, enhebrando
 propósitos y tejiendo planes; pero Sebastián, el del alma de escarcha,
 trotaba apartado y en silencio, siempre metido dentro de sí.

Viejo no era Sebastián; aun no había redondeado las tres décadas. No
 era descuidado tampoco; más, su extremo desgano, dábale un desesperante
 aspecto de cosa usada. El cabello empezaba a encanecer prematuramente;
 la piel áspera de color basáltico, ensombrecida más aún por las cejas
 copiosas y el bigote recio, impedían lucir la belleza de los ojos
 inteligentes y buenos.

Y si el físico no era simpático, en nada podía remediar el defecto
 con galas de espíritu. No que fuese bruto ni tímido, pero si provisto de
 un fastidioso sentido crítico.

La mayor parte de las frases de los camaradas, sobre todo en
 conversación con mujeres, le parecían simplezas. No queriendo imitarlos y
 costándole gran trabajo escapar á la vulgaridad, callaba muchas veces;
 otras encontraba la idea cuando la oportunidad de exponerla había
 pasado, exponiéndose a que le tomaran por pedante o por tonto. De ahí
 que poco a poco se hubiera ido retrayendo de las tertulias o asistiendo a
 ellas en silencio.

Al principio sufrió, luego, poquito a poco, se fué acostumbrando a la
 indiferencia, a ser considerado cómo un objeto habitual cuya presencia
 ni extraña ni incomoda.

¿Por qué se había unido a Dionisio y Andrés en aquel viaje a la
 pulpería de don Goyo, siendo así que no habría de bailar, ni de
 galantear a ninguna moza ni de entretenerse allí lo mismo que en la
 estancia, igual que en todas partes?...

¡Pues!... por eso; porque era lo mismo y porque siendo lo mismo, faltábale la razón de singularizarse quedándose en casa.

Cuando poco antes de mediodía hicieron alto en la islita de sauces,
 cerca de la pulpería, él se aseó y mudó de ropa con tanta prolijidad y
 esmero como sus camaradas, a quienes, por otra pate, ya no llamaban la
 atención aquellos inútiles preparativos.

Llegados a las casas se separaron, Andrés y Dionisio, alegres,
 bulliciosos, se apresuraron a reunirse con sus amigos, en tanto
 Sebastián desensillaba tranquilamente, averiguaba sitio seguro para
 colocar su apero, e iba después en busca de lugar apropiado para atar a
 soga a su caballo.

Cuando regresó, ya estaba instalada la primera mesa. Sin impaciencia,
 mientras llegábale el turno fuese a un fogón donde había rueda de
 humildes y púsose a amarguear, respondiendo complacido a las preguntas sobre parejeros del pago, estado de la hacienda y otras cosas sin importancia.

Almorzó. Fué después a pararse en la puerta de la sala donde habia
 dado comienzo el baile al compás chillón de los acordeones. Allí
 permaneció una hora, callado, sin experimentar alegría ni fastidio, como
 un soldado de facción, ajeno a cuanto pasaba a su alrededor.

Más tarde estuvo en la cancha de taba y en la carpeta de truco,
 mirando —él no jugaba;— en la última, ocupada por cuatro viejos, se
 entretuvo cebándoles mate. Durante todo el día anduvo así, inadvertido,
 ajeno al bullicio, a las risas, a la diversión, a la alegría.

Después de cenar estuvo otra hora parado en la puerta de la sala,
 mirando bailar. Un estanciero viejo y jaranista se le acercó y
 golpeándole el hombro, díjole:

—¿Porqué no baila, amigo?

—No sé; miro nomás.

—¿Y pa eso hizo el viaje?

—Yo hago e! viaje de! perro —repondió tranquilamente Sebastián, y como el otro no entendiera, explicó:

—Sí, pues; ¿para qué vá el perro detrás de la carreta o del caballo
 del amo?... Anda leguas; donde el otro se para, él se acuesta; cuando el
 otro marcha, él sigue. ¿Haciendo qué?... Nada; al nudo... Nadie lo
 obliga a ir, no presta ningún servicio ni gana nada en la trastiada; no
 lo lleva obligación ni provecho... Va; va al santo cuete, no más... Yo
 soy asina; tuita la vida me lo paso haciendo «el viaje del perro».

Mamá aquí’stá la ropa

Era un sábado.

Poco después de mediodía, bajo un blanco cielo de invierno, Belarmina
 envolvía su linda cabeza en floreado pañuelo de algodón, y,
 disponiéndose a transponer el guardapatio, despidióse alegremente:

—Hasta lueguito, mama.

—No dilatés la güelta —aconsejó la madre;— la noche cae de golpe en este tiempo y no es güeno que te agarre pu’el campo.

Rió la chica.

—¡Cuidado, no me vayan a comer los lobinzones! —dijo— y agregó en
 serio: —No hago más que enjugar la ropa que dejé asoliándose esta mañana
 y en seguidita me güelvo.

Y alegre y gallarda, echó a andar por la loma reverdecida en dirección al arroyuelo que corría a pocas cuadras de allí.

El bosquecillo que custodiaba el arroyo engordado con las frecuentes
 lluvias invernales, tenía un aspecto huraño. Los árboles, representados
 por talas y sauces, raleaban; pero, en cambio, la chirca, la espadaña y
 las múltiples zarzas crecidas con lujuria en la constante humedad del
 suelo, formaban compacta muralla de verdura, rasgada a trechos, a manera
 de agrietamientos, por angostas y culebreantes sendas, que abrieron los
 vacunos en el cotidiano bajar a la aguada.

Por uno de esos túneles penetró Belarmina, yendo a salir a
 pequeñísima playa. Al borde del arroyo, en cuclillas, arremangada hasta
 el codo, entregóse afanosamente a la tarea, trinando al mismo tiempo, en
 contrapunto con las calandrias y los zorzales que revoloteaban sobre su
 cabeza.

Pero el canto y el trabajo eran interrumpidos a menudo, por fútiles
 pretextos o por súbitas ausencias. Las mojarritas que, atraídas por el
 batir del agua, llegaban hasta sus manos en agitado cardumen; un bagre
 que coleteaba ruidosamente en mitad de la laguna; el mugido de un
 vacuno, el grito de una urraca, constituían otros tantos motivos para
 suspender la ocupación. Algo preocupaba a la linda cabecita criolla,
 haciéndole olvidar su promesa de pronto regreso, hasta el punto de que
 al concluir la tarea, comenzaba a obscurecer en el monte. Apresuróse a
 juntar las ropas, y en eso estaba cuando un crujido de ramas la hizo
 enderezarse y volver rápidamente la cabeza. Reconociendo a Luciano, se
 puso de pie y con la vista baja y las mejillas encendidas, díjole:

—Te había pedido que no vinieses.

—Verdá —contestó el mozo;— pero otro que manda más que vos, me ordenó que viniera.

Alzó ella la cabeza mirándolo con ojos interrogadores, y

él continuó:

—¿No malisiás quién?... Mi cariño, que de ande quiera qu’esté
 m’espanta pa tu lao... que no me deja encontrar nada lindo donde no
 estás vos, ni encontrar nada güeno estando vos ausente.

—Siempre decís lo mesmo.

—Dejuro, dende que siempre pienso lo mesmo... Y ya, no aguanto más,
 mi prenda. Vengo a buscarte. El ranchito está pronto y mi overo tiene el
 anca chata y blandita como p’asiento’una reina...

Belarmina siguió juntando las piezas de ropas esparcidas sobre las
 ramas, escuchando en silencio las insinuaciones del mozo; que hablaba
 con frase lenta y permanecía inmóvil, los brazos pegados al cuerpo.

—Mama no quiere —murmuró al fin la chinita; y él replicó:

—Tampoco quería la mama de tu mama que tu tata se la sacase pa quererla y ser felices.

—Sí... pero...

—No le gusta a ninguna madre que le lleven la cría, pero asina tiene
 que ser por juerza .. Cuando los pichones son grandes, enllenan el nido y
 al emplumar las alas, vuelan buscando el árbol donde anidar con su
 amigo...

—Sí... pero...

Ella había juntado la ropa; hizo un paquete y lo echó al hombro. Él
 se acercó, le enlazó el talle con el brazo, y, en silencio, comenzaron a
 andar por la senda estrecha, hasta llegar a la orilla del monte. Bajo
 un tala el overo tascaba impaciente el freno.

—¿Me querés?— preguntó Luciano oprimiéndola entre sus brazos.

—Mucho.

—¡Dame un beso!

—Tomá.

—¡Otro!

—¡Pedigüeño!...

El gauchito tendió su poncho sobre el anca del overo; alzó a
 Belarmina, le alcanzó el atado de ropa, montó... y al trotecito se
 perdieron en la sombra, rumbo al nido.

* * *

Era un sábado. Había transcurrido una semana, cuando Belarmina
 regresó al rancho; y poniendo el atado de ropas sobre la mesa, dijo
 tranquilamente:

—Mamá, aquí’stá la ropa.

La vieja la miró lagrimeando; la abrazó, la besó y exclamó con cariño:

—¡Sentate, pues!...

Hormiguita

Era una pobre muchacha, muy delgada, muy pálida, con lacios cabellos
 negros, con grandes ojos tristes, con finos labios amargos. Era una
 pobre muchacha, débil como un tallo de flechilla, insignificante como
 uno de esos pajaritos sin colores, sin voz, casi sin vuelo, que nacen,
 viven y mueren en la húmeda obscuridad de los pajonales.

Llamábase Tomasa y la llamaban «Hormiguita». Se había criado en la
 estancia como un cachorro flaco, que caído sin que nadie supiera de
 donde, nadie se preocupa de averiguarlo; era como esos yuyos que nacen
 en lo alto del muro del patio: como no lucen, ni sirven, ni estorban,
 pasan inadvertidos.

Tan pequeña, tan silenciosa, hablando rara vez y con voz incolora y
 débil, deslizándose más que marchando, en rápidos saltitos de chingólo,
 nadie se daba cuenta de la enorme labor ejecutada al cabo del día por la
 humilde «Hormiguita». Ella ordeñaba, levantándose con la aurora; ella
 hacía diariamente un queso: ella amasaba todos los sábados; ella dirigía
 las comidas; ella cebaba todas las tardes, el amargo para el patrón, y
 el dulce con azúcar quemada, para la patrona y las niñas.

Y concluido el trajín diurno, recogida en su pieza, no se acostaba
 antes de un par de horas de trabajo de aguja, recomponiendo sus ropas,
 confeccionándose alguna prenda humilde.

Cuando habla baile en la estancia, o cuando las niñas iban a algún
 baile en estancias vecinas, «Hormiguita» pasaba lo mas del tiempo
 «ayudando», ofreciéndose para cebar el mate, hacer el chocolate o servir
 los refrescos.

Nadie le hacia caso; los mozos todos parecían guardar para ella algo
 más hiriente que el desprecio: la indiferencia. Con su carita triste,
 con su aire de inocencia irreductible, con su cuerpecito insignificante
 —más insignificante aún dentro de la bata lisa, de la pollera lisa, de
 colores obscuros y sin ningún adorno— con su vocecita de chicuela
 humilde, con su andar rápido y silencioso, pasaba por todas partes sin
 que ninguno la viera: era una cosa.

A veces, en los bailes, algún estanciero maduro, condolido, la sacaba
 para una danza dormilona o una mazurca aburrida. Ella seguía, sin
 demostrar placer ni agradecimiento, sin ruborizarse con las zafadurías
 inofensivas, con las alusiones picantes de su viejo caballero: no
 comprendía nada, no le impresionaba nada, ni nada abría brecha en su
 suprema inocencia, en la frialdad de su cuerpo insexual.

Hasta los viejos concluyeron por considerarla una cosa, tornándose en proverbio la frase de uno de ellos:

—«Bailar con «Hormiguita», es los mesmo que bailar con una silla: es desabrida como sandia pasmada!...»

Tomasa tuvo conocimiento del dicho y no protestó, no se ofendió:
 continuó siendo el mismo ser indiferente, trabajador y resignado, para
 quien la vida es buena, merced a la máxima sabiduría de la conformidad.

En sus ojos, pregoneros de adorable inocencia, de humildad extrema,
 jamás un relámpago de odio, de encono, de despecho, de rebeldía, llegaba
 a interrumpir el sosegado crepúsculo de una dulce y apacible tristeza;
 sus labios demasiado finos, demasiado pálidos, demasiado fríos para
 servir de nido al beso, tenían el dejo amargo de esas frutas del monte
 en quien nadie repara; pero sin asomo de rencor, de envidia, o de
 protesta.

Era como una de esas florecitas del campo, que nacen en la mañana
 para morir en la tarde bajo el casco de un potro o la pezuña de un buey,
 de igual modo inadvertidas en la vida y en la muerte.

Sin embargo, llegó un tiempo en que Pedro un paisanito de las
 cercanías, comenzó a mirar a la Cenicienta con ojos de ternura. Buscaba,
 muy discretamente, hallarse solo con ella y en las raras ocasiones en
 que lo lograba, aventurábase, también muy discretamente, en amorosos
 interrogatorios, en tímidas insinuaciones.

La «Hormiguita» no comprendía nada. Como jamás pasó por su mente la
 idea de que pudiese haber un hombre que la amara, como no entendía una
 sola sílaba del lenguaje del amor, las palabras del mozo resbalaban
 sobre su alma cual resbala la suave brisa de las madrugadas sobre la
 blanca escarcha del bajío.

Tan grande ignorancia, tan extreana inocencia, fueron convirtiendo en pasión la primitiva simpatía del mozo.

Una tardecita, encontrándola sola en el lavadero, se atrevió a ser explícito.

—Tomasa... ¿si usted quisiera ser mi mujer?...

—¡Callesé!... Ya sabe que no me gustan las bromas.

—No es broma: yo le hablo en serio —y como el mozo se acercase tratando de tomarle una mano, ella la rechazó diciéndole:

—¡Sosieguesé!... Vaya por ahí, que sobran mozas lindas y dejemé a mí que soy...

—¿Qué sos?

—La hormiguita —exclamó, rompiendo a llorar.

—¡Sos la más buena, la más pura, la que yo quiero! —dijole Pedro estrechándola entre sus brazos cariñosamente.

«Hormiguita» resistió todavía un buen rato, negándose a creer en la sinceridad de Pedro.

Al fin, vencida, cedió; protestando, sin embargo, contra el plazo de un mes señalado por él mozo para realizar la boda.

—Es muy corto —dijo.

—A mí me parece muy largo; pero haré lo que vos quieras. Sañalalo vos...

—Güeno, pa...

—¿Pa cuándo?

—¡No sé!... Venga mañana aquí, a esta mesma hora y le contestaré.

—Bien. Hasta mañana... mi hormiguita.

Pedro depositó un beso ardiente en los labios fríos y apretados de la muchacha y partió.

Ella permaneció en el mismo sitio, con los brazos caídos a lo largo
 del cuerpo, el seno palpitante, los ojos fijos en el suelo y con el
 rostro arrebolado.

Al día siguiente, muy de madrugada, se fué corriendo hasta el rancho
 de ña Filomena, distante unas cuadras de la estancia. Ña Filomena, medio
 bruja, medio «médica», la recibió cariñosamente.

—¿Qué te pasa m’hijita, qué te pasa que trais esa cara de potrillo asustao?...

Hormiguita le contó lloriquieando la extraña aventura de la víspera, y la vieja respondió riendo socarronamente:

—Lindo, pues, lindo no más...

—Es que...

Y entonces Tomasa, siempre llorando, se acercó y murmuró unas
 palabras al oído de la bruja. Esta alzó los brazos al cielo y exclamó
 escandalizada.

—¡Pero muchacha!... ¡Otra güelta y ya van cuatro!...

La baja

Después de un suculento almuerzo constituido por medio costillar de
 ovejas «la policía» de Pago Solo dormía concienzudamente la siesta.

«La policía» de Pago Solo estaba representada por don Abelino Montenegro.

El comisario, Carlos Leiva, era un rosarino cachafaz, que se había
 visto obligado a abandonar la ciudad y con ella su puesto de periodista
 oficial, a causa de unas trapisondas demasiado sonadas. Sus amigotes le
 obsequiaron con el cargo de comisario de Pago Solo, donde debería pasar
 unos meses a fin de que las gentes olvidaran el escándalo.

—¿Dónde está Pago Solo?— preguntó cuando le hicieron el ofrecimiento.

—Allá por la frontera de Córdoba.

—¡Aja!... ¿Por donde el diablo perdió el poncho?

—Por ahí cerca.

—¡Bueno!... Iremos a Pago Solo. Siempre conviene conocer mundo, aunque dudo mucho que Pago Solo forme parte del mundo.

Y provisto de sus credenciales se marchó alegremente, diciendo que
 «para buen gaucho no hay caballo lerdo, ni hueso pelado para perro
 hambriento».

El edificio de la policía era un rancho ruinoso rodeado de ortigas y
 perdido en la soledad de la llanura. De lejos en lejos negreaban algunos
 ranchos semejantes que eran otras tantas poblaciones de «chacareros».

Carlos fué recibido por un viejo tuerto y patizambo que al saber
 quién era y el cargo que traía, se cuadró militarmente e hizo la venia
 con comicidad tal, que el joven comisario lanzó una carcajada.

El viejo permaneció inmóvil. Con el deformado kepis sobre la nuca,
 con el cigarro paraguayo entre los dientes, con la enorme blusa militar,
 las viejas bombachas de merino negro, las alpargatas enlodadas y el
 sable inmenso, el personaje era grotesco.

—¿Dónde está la policía? —preguntó el novel comisario.

—¡Presiente!—respondió el viejo haciendo gala de la más pura tonada cordobesa.

—Te pregunto donde está el personal.

—¡Pues!... presiente, don Comisario.

—¿Vos solo?

—¡Pues!... Asi ha de ser... io solo... el sargento Montenegro... pa servirlo...

—¡No puede ser!... Me han dicho que el persona! constaba de un sargento y cuatro agentes.

—¡Pues!... El sargento soi io...

—¡Ya! ¿Y los soldados?

—¡Velay!... Los soldados son numerales.

—¿Qué es eso de numerales?

—¡Veiga!... así icía el comisario di antes.... ¡Veiga!... Como la paga es poca, el comisario comía tres milicos...

—¿Y el otro?

—El otro lo comía io... Es el costumbre.

—¿Ajá?... Perfectamente, mantendremos la costumbre; y para probar que
 yo tengo mejor diente que mi antecesor, me comeré los cuartro soldados.

No puede ser, mi comisario, uno lo he i comer ió...

—¡Chitón!... Si me fastidias, te como a ti también, y de fijo que los vecinos no estarán peor servidos. Conque, ya sabes.

Y con esto, Carlos Leiva tomó posesión de su cargo.

Durmiendo, tocando la guitarra, escribiendo «décimas», jugando al
 naipe y enamorando a las «chacareritas», el experiodista se encontraba
 muy a gusto, en compañía de su «personal» el sargento Montenegro, que
 desempeñaba las funciones de ayuda de cámara, ranchero, mandadero y
 confidente. ¡El «servicio» era muy liviano!...

Pero no hay felicidad que dure, ni aún en Pago Solo. Cierta mañana,
 mientras «la policia» sesteaba y el comisario, en ropas menores ensayaba
 un tango en la viola, cayó un vecino apuradísimo, dando cuenta de una
 gruesa trifulca ocurrida en la pulpería del «Pito», distante tres
 cuartos de legua: una pelea, dos heridos, un muerto, ¡Había que
 proceder!

Leiva despertó a Montenegro y le mandó ensillar los caballos,
 enterándole previamente de lo que pasaba. El sargento cumplió la orden
 de mala gana, rezongando, y a poco, ambos trotaban hacia el lugar del
 siniestro. Montenegro iba pensativo. A poco andar dijo:

—Veiga, don Comisario... Si los dilincuentes son gringos, los prendemos; pero si son criollos, vale más dejarlos.

—¿Por qué?

—Porque los criollos son muy brutos y van a piliar.

—Los peleamos.

—¡Hum!...

Montenegro volvió a meditar. Diez minutos después apareó su caballo con el del comisario y dijo:

—Veiga... ¿Sabe lo qui estoy pinsando?

—¿Que pensás?

—Qui mi den la baja.

—¿Cómo te voy a dar la baja en medio del camino... Te la daré cuando volvamos.

—Veiga, don Comisado... ha i ser aurita... y si no...

—Si no ¿qué?...

—Si no... me vi a risiertar... ¡Y ai mi risierté tamien! —gritó dando media vuelta y partiendo a escape para la comisaria.

Leiva se quedó mirándolo, desconcertado, y cuando el sargento
 desapareció entre una nube de polvo lanzó una carcajada y a su vez
 emprendió el regreso.

En la comisaria encontró a Montenegro tomando mate, muy tranquilo.

Aver, apróntate que te voy a dar la baja —dijole fingiendo cólera.

—¿Pa qui la quiero?

—No me la pediste recién?

—La pedí allá... pero pura no hay motivo... ¡pues!

Leiva volvió a reír y dijo:

—Alcanzá un amargo.

Como la gente

Cuando visito un pueblo o una ciudad provincial, gusto de recorrer
 los suburbios, porque son ellos quienes me suministran pasta maleable
 para intentar arte. Los pueblos y las ciudades provinciales se parecen a
 las toronjas: sólo la cáscara tiene sabor y valor sativo; el interior
 son granos y agua: funcionarios, «pa. venus» y brutos solemnes envueltos
 en el pergamino de un título universitario. Todo sin sustancia y todo
 uniforme, como un artículo de confección o una romanza en pianola. Nadie
 es suyo; nadie es alguien. En cambio, en la orilla,
 acodado al mostrador de zinc de una taberna, se ven almas al través de
 las ropas desgarradas; almas sucias, almas cubiertas de cicatrices,
 desteñidas, remendadas, pero ingenuas, simples, naturales, verídicas,
 porque no tienen fuerza para mentir...

Una noche me encontré en el beberaje de un almacén orillero, en un
 pueblucho de la provincia de Buenos Aires, con un tipo extraño, uno de
 esos tipos que son como la osamenta de un drama. Su potente armadura
 ósea denunciaba la robustez pasada; porque ahora menguado en carnes,
 arrugado el rostro como un sobre vacío, sin luz los ojos, trémulos los
 dedos flacos, nudosos, negros, con arqueadas uñas de roedor troglodita,
 tenía todo el aspecto de una tapera.

Le hablé. Al principio sólo pude sacarle frases incoherentes; luego, sobada con la mordaza de la ginebra, se le ablandó la lengua, y, a tropezones me contó su vida.

—Yo me crié en las islas, entr’el monte, a la orilla’el agua... De chico, pescaba; primero pescaba mojarritas, dispués sábalos, y más dispués tarariras y basta doraos
 tamién pescaba... Cuando más grandote juí a montear con mi padre y con
 mis hermanos... ¡He echao más árboles al suelo que besos me dio mi
 madre!... La pobre vieja murió un invierno y jué en la noch’el velorio
 que nos entendimos con Jesusa, y al mes más tarde nos ayuntamos y nos
 juimos pa otra isla, ande había un monte muy fiero y víboras malas y
 tigres, y yacareses que dab’asco... Pa cuidarno’e los bichos, hicimos un
 ranchito sobre unas estacas bien altas... Era lindo allí...

—¿Y entonces se puso a montear por su cuenta? —interrogué....

Él sonrió, bebió otra ginebra, se limpió con la manga las cerdas del bigote, y dijo:

—¡No!... ¿Pa qué?... ¿No dije’ qu’era lindó allí?... Había fruta’e
 tuitas layas en árboles plantados por Dios, y había cardumen de pájaros y
 bichos lindos pa comer, y había carmatises y lechiguanas y en l’agua
 tanto pescao que se podían agarrar con la mano... ¡Era lindo!...
 Estuvimos allí como siete o catorce año y tuvimo un monton de hijos...

—¿Cuántos?...

—¡No m’acuerdo! ¡muchos!...

—¿Varones?...

—De tuito había, macho y hembra misturao... Viviamo lo más güeno...

—¿Y sus padres?...

—¡Mis padres!... No sé; a la cuenta, morirían: eran viejazos.

—¿Pero usted no volvió a salir de la isla?

—¿De la isla?... ¿Pa qué?... Yo, Jesusa y los cachorros, tuitos estábamos pansones cuando jué un fraile...

—¡A la isla!

—¡Dejuro! a la isla... Jué y nos dijo que había que casarse por la
 iglesia y que había que cristianar la morralla y que había que dir pal
 poblao, y dijo una punta’e cosas más que no entendimo bien porque era
 medio en gringo que hablaba el fraile, pero que parece quería decir que
 nosotro éramos mesmo que animales... Yo no hice caso y Jesusa por lo
 consiguiente, y la chamuchina se reiba al verlo a! fraile con polleras y
 tuito negro, mesmo que tordo y con un aujero blanco en el mate...
 ¡Pucha!..

—¿Y después?

—Dispués se jué, nomás, hablando’el infierno, el diablo, ¡y yo no sé
 cuánta bobada dijo!... Pero se jué con el chisme al poblao y di ahi
 apoco vino el comesario y nos dijo que no podíame vivir asina, porqu’era
 contra la ley y contra la civilización. .. y que teníamo que salir
 p’ajuera... y nos arriaron nomás...

—¿Para adónde?

—¡Pal pueblo, pues!... Cuando yegamos nos miraban como bichos raros.
 Nos dieron un ranchito pa vivir y unos trapos y algunas golosinas. El
 principio no iba mal, pero dispués se olvidaron de nosotros. Entonce...

—¿Entonces?

—Entonce no teníamos que comer, hasta hambre, robé una oveja, me
 prendieron... Cuando volví al rancho un casal de los cachorros había
 volao... ¡de hambre los pobrecitos! Dispués, volví a robar y me
 volvieron a prender, y cuando salí, la finada había muerto...

—¿Y sus hijos y sus hijas?

—Puaí andan; unos de melicos, otros de malevos, otros en la cárcel; y
 las mujeres, puaí... ¡por los ranchos!... Algunas pueda que sea
 dijuntas... ¡Yo no sé!... Pero aura ya no semo animales; aura vivimo
 como la gente...

Rivales

Don Dalmiro Morales, parado en medio del brete, haciéndose visera con la mano, dijo indicando un jinete que se acercaba:

—Aquel es mi compadre Santiago... ¿no hallas?...

El peón interrogado, sin hacer caso de los tirones de la oveja, que tenía sujeta de una pata, observó a su vez, confirmando:

—Es el mesmo... ¿no conoce el azulejo sobre-paso?

—Asina es. ¡Viene a vichar el viejo!...

Entre gritos de hombres, balidos de ovejas, ruidos diversos y en
 medio del olor nauseabundo de las grasas y de los sudores, la esquila
 seguía, afanosa en la tarde de despiadada canícula.

El jinete fue acercándose, amenazando con el arreador a la tropilla
 de perros que le rodeaba el caballo, ladrando, saltando, sordos a los:
 —«juera!... ¡juera!»— del dueño de casa.

—¡Allegúese, compadre!... ¿Que viento lo ha traído? —y riendo,
 extendida la manaza velluda, arrastrando con dificuldad el corpachón
 enorme, fué al encuentro de su compadre.

—¿Cómo vamos?... ¿La gente?...

—Güenos gracias. ¿Y pu allá? ¿mí comadre y compañía?...

—Tuitos lindo.

—Pase p’acá, bajo l’enramada... A ver, gurí, alcanzá esos bancos y prepárate una caldera y un mate.

—¿Tuavía lidiando con las chivas? —interrogó don Santiago.

—Así es; y usté, ya concluyó —respondió don Dalmiro.

—¡Dende antiyer! —dijo el visitante sonriendo con satisfacción.

El dueño se mordió los labios y guardó silencio.

Don Santiago Rivas y don Dalmiro Morales eran dos ricos estancieros,
 linderos, viejos camaradas ligados por una de esas francas y sólidas
 amistades paisanas, que se trasmiten de padres a hijos, sin interrupción
 y sin merma.

Grandes, gruesos, sanos, simplotes y joviales los dos; feroces mateadores ambos y ambos encarnizados jugadores de truco, —siempre andaban buscándose y no se juntaban nunca sin armar una disputa.

Eran rivales, eternos e irreconciliables rivales, que pasaban la vida
 haciéndose rabiar mutuamente con encarnizamiento infantil. Sin
 trepidar, uno se haría matar por el otro en cualquier momento; si alguno
 de los dos necesitaba unos puñados de onzas de oro, ya sabía que el
 trabajo era ensillar el caballo y trotar hasta la estancia del compadre,
 llenar el cinto y volverse; sin dejar documento alguno, en claro, ni un
 simple recibo: «entre hombres honraos no se precisan papeles; palabra
 es contrato». Entre ellos nunca era demasiado grande un servicio
 solicitado; al contrario, uno y otro encontraban inmensa satisfacción en
 servirse. En cambio ¡de cuántos ardides valíanse para aventajarse en
 todos los negocios, para comprar ganado de invernada medio real más
 barato que el vecino; para vender un real más caro!... ¡Que alegría para
 don Santiago saber que la majada del compadre había dado 19 y 3/4 % de
 rendimiento, mientras la suya propia alcansó al 20!... ¿Y para vender
 las lanas, para conseguir una ínfima superioridad en ei precio?...
 Valíanse de todas las astucias, de todo el maquiavelismo gaucho para
 salir triunfantes.

Naturalmente, la avaricia no entraba para nada en esta eterna
 rivalidad. Por otra parte, las diferencias de utilidades eran siempre
 insignificantes: lo que buscaban era la superioridad moral, demostrar
 que se había sido mas vivo: poder chichonear al compadre. Era,
 ya lo hemos dicho, una rivalidad enteramente infantil. Doña Josefa, la
 esposa de don Santiago, lo había dicho gráficamente a propósito de una
 disputa en cierta partida de truco, en la cual, como siempre, la parada era un cigarrillo negro:

—«Parecen gurises estos vejestorios!... No pueden estar uno sin el otro y en cuanto se juntan es pa peiiarse!»

* * *

En el año anterior, don Santiago había vendido sus novillos
 ganando en cada uno cinco centésimos más que don Dalmiro. Como habían
 invernado la misma cantidad —400 reses— resultó que el primero obtuvo de
 su venta 8020 pesos oro, y el segundo tan solo 8000. En la venta de
 lanas don Santiago consiguió dos centésimos más que don
 Dalmiro, en cada diez kilos. En las hierras, con igual número de
 hacienda, don Santiago marcó cinco terneros más que don Dalmiro —678 el
 primero y 673 el segundo.

Y aún había más. Durante el año los compadres habían entrado en seis pencas, y como es natural, cada uno jugaba en contra de los caballos del otro. Don Santiago había ganado dos: don Dalmiro ninguna.

Se comprende, pues, que don Dalmiro estuviese muy caliente y ansioso de desquite.

Tan caliente estaba que había quedado mal con su viejo amigo Faustino
 Elizalde —rico comerciante del pago— impidiendo los amores del hijo de
 este, Julián, con su hija Benita. Julián era buen muchacho; él lo
 apreciaba; pero bastó que don Santiago manifestara su simpatía por tal
 unión, para oponerse rotundamente.

Súplicas, ruegos, todo fue inútil: don Dalmiro mantúvose inflexible.

Aquel año iba a ser su desquite ruidoso y lo saboreaba de antemano, mientras mateaba con su compadre bajo la enramada.

—Qué tal el peso? —prosiguió don Santiago.

—Regulando en veinte. ¿Y la suya?

—Por ai.

—Aura, la cuestión de vender... Yo ya tengo oferta.

—¿Güeña?

—Ansinita...

Don Dalmiro resopló, se palmeó el vientre, y mirando fijamente al
 amigo, como para no perder uno solo de los gestos de asombro y desagrado
 que habrían de marcarse en su rostro, dejó caer esta frase:

—¡Treinta y cinco!....

Aquello era asombroso: los precios corrientes oscilaban entre
 veintiocho y treinta. Sin embargo, el compadre, sin demostrar extrañeza,
 preguntóle:

—¿Cerró trato?

—Sí.

—Hizo mal: yo vendí a treinta y siete.

—¡A trenta y siete!...

Don Dalmiro sintióse mal.

—¿A quién vendió?

—A Elizalde.

Don Santiago vió á su amigo sufrir de tal modo, que no quiso abusar de su triunfo; se despidió y partió.

* * *

El buen hombre sufría horriblemente. Esa tarde concluyó la
 esquila. No cenó. Bebió mucha caña y pensó. Pensó largo tiempo. Aquella
 derrota no era posible, de ningún modo posible. Por primera vez en su
 vida el viejo estanciero había cometido una mala acción, combatiendo
 deslealmente a su compadre: él no había vendido a treinta y cinco,
 mentira; pero había convenido con su comprador. Martínez —venderle en
 medio más barato con tal que certificase la venta por aquel precio. ¡Y
 el compadre vendía a 37!... Lo peor es que él habíale declarado a don
 Santiago que era trato cerrado; ya no había enmienda!...

Al siguiente día, su determinación estaba tomada. Venciendo
 repugnancia, iría a ver a Elizalde. Ensilló, montó, salió. El almacenero
 recibiólo con afabilidad. Él abandonando preámbulos fastidiosos, dijo:

—¿Quiere comprarme las lanas?

—Bueno.

—¿Cuánto?... Vd. las conoce.

—Conozco... Pagaré... treinta y dos...

—Treinta y dos.

—Treinta y dos... ¿Y a Santiago no le pagó treinta y siete?... ¿Es mejor que la mía la lana ’e Santiago?

—Mejor no; pero don Santiago sigue siendo cliente mío y amigo mío,
 mientras Vd. se ha enojado y ha hecho sin motivo que mi pobre muchacho
 ande medio loco por culpa suya no más...

—¿Lo del casorio con Benita?

—¡Pues!

Don Dalmiro se rascó la cabeza, pensó, resopló, y dijo:

—Yo no he de dejar de ser su amigo.

—Pruébemelo dejando que se casen los muchachos.

El estanciero volvió a rascarse la cabeza a resoplar y a toser y al rato respondió:

—Y si fuese ansina ¿cuanto?

—Entonces igual que a don Santiago, 37.

—No... 38?

—Imposible.

—¿Y medio?

—¡No puedo, don Dalmiro!

—Güeno: 37 y 1/4... o nada.

—Por complacerlo, acepto, perdiendo.

—Trato hecho.

—Trato hecho.

Se estrecharon las manos, y don Dalmiro galopó radioso para su casa.

* * *

A la semana siguiente, gran comilona en casa de don Dalmiro,
 festejando la próxima boda de Julián y Benita. En medio de la fiesta,
 estando juntos don Santiago, Elizalde y el dueño de casa, el primero
 preguntó al último:

—¿Cuándo carga Martínez?...

—No carga ya; me faltó —respondió don Dalmiro.

—¿Entonce?

—Vendí al señor, —dijo indicando a Elizalde.

—Verdá, — dijo Elizalde.

—¿A cómo?

—A 37 y 1/4 —exclamó triunfante don Dalmiro.— ¡Un cuarto más que Ud!...

Su amigo largó una carcajada.

—No, viejo! no!... ¡Cinco ríales y cuarto... porque yo vendí a 32!...

—¿Entonce?

—Entonce, fué una gauchada mía, combinada con don Elizalde, pa
 conseguir que Vd. dejase casar a esos muchachos que s’ estaban muriendo
 uno pu’ el otro.

Un instante, don Dalmiro quedó como petrificado. Luego, reaccionando, dominado por la innata hidalguía gaucha, dijo:

—Entonce... hemos vendido igual.

Y tendiendo la mano a Elizalde:

—A 32, amigo.

Pata Blanca y Grandeeship

A las siete, más o menos, todas las tardes Pata Blanca llegaba al
 Parque 3 de Febrero y se detenía siempre en el mismo sitio, junto a la
 baranda que limita el emparrado del restaurant. Cuando el patrón
 descendía del pescante del carricoche y cargando con las cestas de pan
 se internaba en el edificio, él, Pata Blanca, estiraba el pescuezo
 dedicándose a contemplar el gran árbol que se erguía enfrente. El patrón
 solía quedarse hasta cosa de una hora allá adentro, haciendo quien sabe
 qué, —emborrachándose tal vez;— pero esto no le interesaba a Pata
 Blanca, como no le interesaban los tangos tocados por la orquesta, dado
 que, para sus orejas refinadas, los tangos eran algo así como música en
 putrefacción, cebada ardida o maíz con pajarilla: serían buenos los
 tangos, también el cardo dicen que es bueno: pero sólo los burros lo
 comen. Unos bichos parecidos a hombres y otros bichos parecidos a
 mujeres, que entraban y salían, tampoco le interesaban. Su preocupación
 única era el árbol. Muchas veces tuvo tentaciones de hablarle, pensando
 que siendo él caballo criollo y ombú el árbol, quizá se entendieran. Sin
 embargo, esquivando decepciones, prefirió callar.

En el rodar de muchos días y de muchos meses, la vida continuó así,
 salvo ligeras, despreciables variantes. Empero, en una tarde cálida,
 Pata Blanca oyó el ruido sonoro de cascabeles y cadenas y cuando volvió
 la cabeza, vió la caja de una elegante charrette junto a la
 caja amarilla de su jardinera; y junto a sí mismo, un soberbio
 anglo-normando, grande, gordo, lustroso, resplandeciente con sus arneses
 dorados. Pata Blanca, humilde, estiró más aún el pescuezo; el
 aristócrata, fingió no verlo. Desde ese día, todas las tardes, a la
 misma hora, la casualidad ponía juntos al peludo caballito criollo y al
 acicalado caballo de raza. Este tenía por aquél un profundo desprecio;
 le humillaba la compañía y durante todo el tiempo, pasábaselo piafando,
 golpeando al suelo con los cascos, sacudiendo la peinada melena,
 demostrando ostensiblemente su disgusto. Un día, el anglo-normando, miró
 al criollo dirigiéndole la palabra:

-¿Cómo te llamas vos? —le preguntó, tuteándolo, porque los ricos tienen el derecho de ser mal educados.

—Yo me llamo Pata Blanca; ¿y usted? repondió cortésmente el criollo; porque los pobres tienen la obligación de ser atentos.

—Yo... ¡Grandeeship! —contestó sacudiendo sus cascabeles el
 anglo-normando,— Grandeeship, por Fenhill, por Amphim, por Ermah, por
 Fesherman! ¿Y vos de quién descendés?...

—De un zaino rabicano de la Pampa, por mal nombre el Tuerto.

Grandeeship sonrió con lástima y como en ese momento llagaba otro
 «puro» levantó la cabeza a fin de que no lo viera conversando con el
 plebeyo. Este miró el ombú.

Desde entonces, todas las tardes, mientras su amo se entretenía en el
 interior con la elegante rubia que le acompañaba, Grandeeship mataba el
 tiempo chichoneando a Pata Blanca. Un día, díjole:

—¡Pero que flaco estás, ché!... ¿No te dan de comer?... Yo me voy a
 empeñar con el patrón para que te manden la paja de mi cama... no es muy
 buen alimento, pero para vos...

Y en esa forma siempre.

Pata Blanca callaba, y estirando el pescuezo, fijaba sus ojos en el ombú.

* * *

¡La guerra!... Había estallado la guerra y hombres y bestias
 debían sacrificarse en la defensa del territorio nacional. De los
 hombres, se juntaron todos, pobres y ricos; muchos ricos fueron
 detenidos en el instante en que tomaban pasaje para Europa. Hubo requisa
 de caballos, y algunos fueron arreados en el momento en que se
 intentaba pasarlos al estado oriental. Pata Blanca y Grandeeship se
 encontraron sirviendo en el mismo escuadrón. Aquél pertenecía a un
 soldado, este a un oficial: continuaban conservándose las distancias y
 aun en medio de la tribulación, no eran iguales los piensos ni los
 cuidados... En una madrugada, el caballo plebeyo y el aristócrata
 caballo, fueron brutalmente sorprendidos: se les metía el freno en la
 boca, se les ensillaba a prisa con grosería, y en el instante en que un
 capitán trepaba sin consideraciones sobre Grandeeship, y sin
 consideración trepaba sobre Pata Blanca un soldado, un jefe decía:

Del éxito de esta comisión depende la vida del ejército: maten los caballos, pero lleguen a tiempo.

—¡Se cumplirá! —dijo el oficial.— Y el oficial y el soldado, clavaron
 las espuelas en los ijares de sus respectivas cabalgaduras.
 Grandeeship, que no era patriota, tuvo tentaciones de corcovear, pero no
 sabia corcovear, Pata Blanca que era patriota sabía corcovear pero tuvo
 intenciones de volar. Y uno por voluntad, el otro por obligación ambos
 volaban sobre el camino. Entonces al patricio dijo:

—Aura es el momento de probadme, amigo ¿Aguantará usted las treinta leguas que han de comer nuestras patas?

—Mocito —replicó el anglo-normando— yo vengo aquí a la fuerza,
 sirviendo macanas, pero mi sangre y mi estirpe me obligan a luchar. Si
 quiere dejar dicho algo para la familia, avise; yo cumpliré el
 encargo,... ¡Ay!.... ¡qué modo de pinchar con las espuelas tiene el
 bruto del oficial!

—Gracias, —replicó Pata Blanca,— yo no tengo familia, no sé de la
 familia. De mis antepasados, muchos murieron con Balcarse, con Belgrano,
 con San Martin, con Güemes; sobre todo con Güemes... Yo no soy más que
 el hijo del zaino rabicano, que quien sabe de quien es hijo...
 ¿Galopiamos. ..?

Se galopa, se galopa. El puro, fuerte, lindo, cuidado, mira con
 desprecio al pobre criollo lanudo, pequeño, flaco, endeble. Se galopa;
 Grandeeship comienza a resoplar formidablemente. Pata Blanca pregunta:

—¿Cansao?

—¿Yo? —Y el anglo-normando da un resoplido semejante a una carcajada.

Se galopa. El aristócrata comienza a revolear las patas. Ni el látigo
 ni la espuela le impresionan ya. Hace un esfuerzo, brega por orgullo,
 tiembla, y jadeante cae. El oficial, desesperado, mésase los cabellos.
 Pata Blanca sacude la cabeza, diciendo aigo. El oficial entiende, hace
 desmontar al soldado, monta él, hunde las espuelas y Pata Blanca vuelve a
 sacudir la cabeza como diciendo:

—¡No es necesario!... ¡Yo soy criollo!

Fiel

Jesusa está contenta.

Es domingo. Los patrones han hecho atalajar el breack y han salido para las carreras.

Los peones se han ido todos para las carreras.

Liborio también. Liborio es el cochero.

Jesusa, después de haber limpiado toda la vajilla, tiene miedo en el
 caserón inmenso y solitario. Está absolutamente abandonada. Se lava las
 manos en la pileta, se quita el delantal... En uno de los ganchos de la
 carne se ve colgado un corazón de vaca. Coje el cuchillo de la cocina,
 corta un trozo. Junto al muro duerme una caña de pescar; la toma.
 Sale... la puerta del patio suena al cerrarse. Un gato que dormita sobre
 el muro se asusta y salta...

Las gallinas picotean en el guardapatio. La chancha overa, echada al
 sol, hace ¡grun! ¡grun! mientras diez lechoncitos rosados, exprimen las
 ubres, sacudiendo sin descanso los rabitos filiformes.

Algún pato ventrudo y patiancho, avanza parsimoniosamente, las plumas en desorden, abierto el pico espatulado.

Las gallinas se esponjan y hastiadas de amores, no hacen caso al
 gallo, que, al pasar junto a ellas, caído el copete, pálidas las
 carúnculas, roza los espolones y ensaya un requiebro por compadrada, sin
 deseos él también.

Por allá duerme un perro, tirando de tiempo en tiempo, furiosas dentelladas a las moscas que le molestan en su reposo.

Sobre el horcón de la enramada, un hornero, posado en la pared del
 nido en construcción, medita. Cerquita, entre las ramas de unas talas
 escuálidas, sin miedo de pincharse, varias urracas saltan, gritan, se
 ríen, dejando en las espinas jirones de sus vestimentas gríseas.

Más allá en la copa de los eucaliptos, las cotorras vocean, vocean,
 armando una farra tan descomunal, y tan sin objeto, que una águila
 posada en uno de los árboles para descansar un momento, se indigna,
 agita las alas y tiende serenamente el vuelo.

Jesusa observa durante unos instantes.

Las casas y el campo presentan el silencio triste de las siestas.
 Hasta se diría que tienen el olor agrio del sudor de las siestas.

Jesusa, lentamente, coge la caña de pescar en una mano, un pedazo de
 corazón de vaca en la otra, se encamina, paso a paso, hacia la cañada
 vecina.

Como es primavera y el campo está todo lleno de flores, evita pisar las flores con sus pies calzados con alpargatas floreadas.

Va sola.

Es decir, sola, no. Con la lengua de fuera, trotando despacio la acompaña Fiel, el perro de Liborio, un perro muy feo, rabón, sin orejas, pelicrespo.

Jesusa siente rabia al ver que la sigue el perro de su amado, cuando su amado se ha ido, y le tira un puntapié. Fiel
 da un brinco y sigue trotando a! lado de la moza, con la lengua de
 fuera, el tronco del rabo erguido y los flancos batiendo como un fuelle.

Jesusa se enoja.

—¡A las casas! —grita al can, señalando las casas con una de sus manos regordetas, morenas, sabrosas como un asado de picana.

Fiel se sienta sobre sus patas traseras, y, sin dejar de
 batir la enorme lengua rosada, fija sus grandes ojos, inteligentes y
 tristes, en la moza.

—¡A casa!

Fiel no se mueve.

Jesusa reemprende la marcha, vuelta hacia atrás la mirada amenazante.

Fiel no se mueve.

Andando, preocupada, aburrida, enojada, la china olvida al perro. El
 perro se incorpora; sacude el muñón de cola que le resta, sacude la
 cabeza sin orejas, se lame el hocico, torna a estirar la lengua y trota,
 oliendo el suelo. Un rastro de perdiz le detiene un instante; ¡al fin
 es perro!... Se impacienta, duda, reflexiona, pero, como no es hombre,
 renuncia a su placer y galopa para alcanzar a la patrona, cuya silueta
 blanca se perdía casi entre las maslegas doradas de la flechilla del
 bajo...

Jesusa avanzaba con miedo. Le asustó una perdiz volando junto a ella;
 le asustó una lechuza que graznó a su paso; le asustó un ñandú que,
 levantado del nido al sentirla,golpeó el pico y agitó los alones.

Empero, criolla, Jesusa continuó su marcha. Llegó al borde de la cañada en cuyas aguas de plata dardeaba el sol primaveral.

Apretando pajas, espinándose con los caraguatás, despreciando las
 rosetas, haciendo poco caso de los bichos colorados, logró sitio en la
 ribera, en la barranca, sobre una blanca laguna de cañadón, donde
 saltaban inocentes las mojarras.

Desenvolvió la linea, tomó el corazón de vaca para cortar la carnada;
 y al tomarlo vió, echado junto a ella, húmeda la lengua y los ojos, a Fiel.

A la sombra de tos grandes sauces que bordaban la ribera opuesta, brincaban las mojarras...

Jesusa, con una mano en el anzuelo, se detuvo; posó su otra mano
 sobre la cabeza del noble amigo echado a sus pies... y tomando el
 corazón de vaca, se lo ofreció diciendole:

—¡Tomá!... Está mejor empleado que en usarlo para cazar los pobres pescaditos!....

Y una voz de hombre dijo entonces a su espalda:

—¡No le dé tuito el corazón a mi perro!... ¡Guarde algo pa mi!....

Jesusa, dando un brinco, dejando caer al agua la cana y el cuchillo, se echó en los brazos de Liborio.

Fiel, abandonando la carniza que habla empezado a mascar, saltaba acariciándolos a ambos.

Era perro, Fiel.

Por tierra de arachanes

En el crepúsculo

Un amplio ademán, un silbido en el aire, un golpe en el agua y heme aquí pescando...

¡Pescar!... No existe en la vida aburrimiento más entretenido.
 Alguien definió al pescador: «un aparato que empieza en un anzuelo y
 concluye en un zonzo». Y aunque así fuese ¿quién más feliz que los
 zonzos?... Creer —como los tres infusorios de Baritina,— que el mundo es
 la gota de agua donde moran; que más allá no hay espacio; que ellos son
 los reyes de la creación, señores de todo y a todo superiores; mirarse a
 sí mismo con la admiración de un bolonio de tierra adentro contemplando
 el mar; no sentir en el alma la formicación de anhelos que piden alas y
 espacio; no tener un organismo dolorosamente sensible a las impresiones
 sutiles, y, sobre todo, no llevar bajo la bóveda craneana una
 abominable máquina de ideas... ¿qué suerte mejor?...

Solitario, silencioso, aniquilado entre las dos grandes masas azules,
 —el cielo y el río,— el pescador espera y sueña. Su pensamiento se
 desliza suavemente sobre las aguas, choca en las barrancas de la opuesta
 ribera, retrocede, remolinea en la corriente, llega, torna, va y
 vuelve, satisfecho y adormecido en el dulce hogar sin sacudidas. Sueña y
 espera; que para eso lanzó al río el anzuelo, como en la vida se larga
 de cuando en cuando una esperanza al mar obscuro del porvenir... De
 pronto le hace temblar un débil temblor de la línea; ¡pica! ¿morderá?
 ¿no morderá?.. ¿Será un pez serio, dispuesto al sacrificio, o un
 pececillo informal y burlón?... ¡Cuántas deliciosas ansiedades, cuántas
 gratas combinaciones hormiguean en la mente del pescador!... ¡Quién no
 ha sido pescador alguna vez en su vida! Un tirón más recio, una sacudida
 violenta... ¡ya está!... Recoge, recoge presuroso, soñando surubíes y
 dorados; y las más de las veces, tras grandes inquietudes y dilatadas
 esperanzas, encuentra al extremo de la línea, un pobre bagrecito que
 gruñe, salta y se resiste, sin comprender, ¡el infeliz! que es soberana
 tontería encolerizarse después de haber cometido la tontería de tragar
 el anzuelo!...

El pescador arroja al cesto la mísera presa, ceba con afán y lanza
 otra vez el aparejo para soñar de nuevo con capturas importantes...
 ¿Ridículo?... ¿Porqué?... Toda la felicidad humana reposa en el poder de esperar.
 Solamente lo ignorado es grande y en la sed insaciable del porqué de la
 vida, está el misterioso encanto de los abismos. Cuando la ciencia los
 haga luminosos, cuando no hayan ya sombras para servir de nido a la
 quimera, la existencia, sin objeto, se marchitará, se agotará, se
 apagará. El exeso de luz matará al hombre, haciéndose carne la ficción
 bíblica del árbol maléfico de la fruta prohibida... Dígase cuanto se
 quiera, la pequeña flor azul del ideal es la estrella de los reyes magos
 en la ignorada ruta, agria y tortuosa, que va desde la cuna hasta el
 sepulcro. Y cuando se haya explicado todo, ya no tendrá explicación la
 vida. A través de los siglos, cada gran convulsión del alma humana,
 ávida de luz, arranca un pétalo a la divina florecita azul; y cada
 verdad adquirida, es una ilusión deshojada, cada misterio esclarecido,
 es una esperanza muerta. El día de la última y definitiva batalla;
 cuando tenga a sus pies como misérrimo botín de guerra, la masa de
 símbolos deshechos, el hombre echará a andar sobre inconmesurable
 planicie luminosa, siempre lisa, siempre clara, siempre igual, sin
 recodos, sin sombras, sin secretos. Entonces se preguntará porqué anda
 aún, cuando ya no le restan ni razones ni pretextos. No engendrará,
 porque el amor quemó sus alas en la hoguera del saber. Disecada el alma
 fibra a fibra, puesto el corazón a descubierto, como una pieza
 anatómica, clasificados los sentimientos como simples reacciones de
 química biológica, adiós la amistad, adiós el patriotismo, el
 desinterés, el honor, la abnegación, el sacrificio, todos los necios
 compases de la vieja armonía. El egoísmo, semejante a la noche glacial
 imaginada por Byron, se extenderá en una ola de muerte, lenta y continua
 desde los polos hasta el ecuador del alma. Con la convicción de la inutilidad del esfuerzo, cesará la voluntad de vivir; y el ciclo fatal se cerrará en las sombras de la suprema civilización —¡words, words, and words!— para recomenzar en las sombras de la suprema simplicidad de! génesis.

Mientras el pescador, atento al temblor de la línea, se abstrae y
 sueña, las aguas del río corren en fatigosa actividad, lamiendo los
 fondos, mordiendo las barrancas, para ir a echarse en borbollones
 espumosos sobre la amplia laguna que verterá luego sus riquezas en el
 mar. Involuntariamente vienen a mi memoria, dos versos del tierno y
 olvidado poeta a quien es ridículo citar en esta época en que se jura
 por Rimbaud, Verlaine y Mallarmé: «L’homme n’a point de port, le temps n’a point de rive; il coule, et nous passons!...»

¿Por qué esa actividad infatigable? Por qué ese afanoso viajar del
 suelo al cielo y del cielo al suelo, cambiando constantemente de tonos,
 hoy lluvia mansa y huracán mañana, suave deslizar ahora y luego
 desvastador torrente? ¿Por qué? ¿Para qué?... Reír en el murmurio de
 blancas linfas que hamacan camalotes; rugir en el borbollón de turbias
 aguas que arrancan coronillas; ser una sonrisa ahora y más tarde gesto
 airado; hoy dar la vida en forma de riego fecundo a los árboles que
 engalanan la ribera, y mañana arrancarlos de cuajo y enviarlos a la mar
 como osamentas inservibles; dormirse en un remanso para cantar amores en
 notas perfumadas, y despeñarse en seguida en la abra angosta,
 revolviendo lodo y escupiendo espumas; desparramarse en la laguna como
 extensa y límpida mirada de alma buena, y holgar en el estero con la
 ambigüedad traicionera de esos párpados que se cierran a medias dejando
 en el espíritu la duda de sus fondos; por instantes magnánimo
 distribuidor de mercedes, y en ocasiores implacable espada que al abatir
 cabezas no reconoce méritos ni desméritos; fuerza ciega y fatal que
 crea y destruye sin saber porqué; que ríe, que llora, que ruge, que hace
 brotar corolas polícromas o que troncha vidas lozanas, sin alegrarse,
 sin inmutarse, sin satisfacción y sin remordimiento... tal es la vida.

Chamamé

Patricio mezcló las cartas con arte, puso sobre la mesa el mazo y dijo con áspera, imperativa voz:

—¡Corten caballeros!... ¡Hay cien pesos de banca!...

Lo dijo con tal energía que osciló la luz de la vela, afanada de esparcir humildes claridades sobre el tapete verde.

Cortaron. El tallador volcó un tres y un rey.

—Copo el tres! —gritó uno de los jugadores; y con sus dedos,
 temblorosos de emoción, movió la carta elegida, haciéndola formar un
 ángulo recto con la que dejaba al banquero.

—Este esperó un instante, la mano sobre el naipe, la mirada sobre la mano.

Su contricante, impaciente, temiendo quizá la demora fuese calculada,
 para distraer su atención, y «armar el pastel a gusto», tornó a decir:

—¡Copo!... ¡y dése güelta!...

El tallador sonreía.

—Me han dejao el ancho, —murmuró.— El finao mi padre —que Dios tenga
 en su santa gloria,— me solía decir: «Si querés conservar salú, toma
 solamente agua ’e manantial; si querés vivir tranquilo, sin quebraderos
 de cabeza, no tengás nunca ni mujer ni caballo propio, y si querés ganar
 al monte, apuntale siempre al rey, ¡qu’es el que tiene más panza, y la
 panza es gobierno!... ¿Me doy güelta?...

—¡Dése güelta!...

—¡Allá vá!

Volcó el naipe que mostró una sota.

—¡El rey chico! —exclamó;— como quien dice, el sargento; detrás viene
 el comisario... Vamos tironiando despacito que no se juega plata ’e
 locos... Este es basto; no castiga a naides... ¡Espadas!... por ai me
 gusta... ¡un mancarrón!... ¡Mala seña, compañero!: ¡lo vienen convidando
 pa que dispare!...

—¡No sé lo qu’es eso! —replicó el otro picado. Y Patricio con sorna:

—Es verdá —dijo;— aquí no estamos en las guerrillas.

—¿Y en las guerrillas, qué?

—¡Nada! que hay más campo para disparar.

—¡Le albierto que si es pa insulto!...

—¡Al revés!... ¡ponderación!...

Los asistentes intervinieron para calmar los ánimos.

—¡Vamos, señores, vamos!... ¡pa pelarse la plata no carece enojos!...

—¿Me lleva dos nales, don Patricio? —preguntó un mulatillo tísico.

Y el tallador, sin dejar de correr las cartas, respondió jovialmente:

—No puedo, m’hijito; no puedo llevar a naides porqu’estoy cansao... El rey, señores...

El perdedor cubrió la banca. Los demás jugadores, con los codos sobre
 la mesa se apretaban para acercarse al banquero cuyos movimientos
 seguían ávidamente, cual si jugara su propio dinero. Cuando Patricio dió
 vuelta al mazo, ocho pares de ojos, brillando en medio de las ocho
 caras pálidas clavaron en sus manos las visuales.

—Doy en tres!

—Pago!...

—¡Me juí! —dijo solemnemente el tallador. Y como el mulatito tísico susurrara— por no dejar de pialar pasando el terreno a tiro:

—¡Men juí, venden las copas! —Dos codazos le hundieron las costillas, imponiéndole silencio.

—Una sota en trampa: ¡la alcagüeta’e siempre!... Una... dos...
 tres... y si no sabes... pa qué te metés... ¡Esta te pido güesito!... Un
 seis... Un caballo... ¡no corre en esta carrera!... ¡Refilate,
 Reginaldo y te hago obispo!...

Un viejo que seguía especialmente atento la jugada, extendió la mano y dijo:

—¡Paresé compañero, no tire! ...

—Estoy parao —respondió Patricio.

—¡Le cargo al tres vainte pesos!

—Pué cargar no más.

—¿Me lleva dos nales? —insinuó el mulatillo tendiendo dos billetes en las puntas de sus dedos secos y descoloridos.

—Salí p’allá, —respondió el viejo dándole con los codos; y en seguida, al tallador:

—¿Van jugaos?

—De juro, eche pal rodeo ¿es de los que apunta?

—¡Al tres!... De fijo que al tres ¿se li han tapao los óidos?... tire no más y no esté escarbando como gallina culeca.

—¡No crea! Al que le toque macho, macho, y al que le toque hembra...

—¡Que se degüelle y se saque el cuero, que pa tamangos sirve, estando bien estaquiao!...

—¡Habló como un libro el viejo! ¿tiro?

—¡Párese! Vamo a despabilar la vela pa que se vea lo que conversamos.

—¡Se me hace, viejo, que de miedo a las víboras, es capaz de dormir a caballo!... ¿Me doy güelta?...

—¡Paresé, don Patricio! —interrumpió el mulatillo, que tendiendo en los dedos sus dos pesos, agregó:

—¡Lléveme esto en la banca!

Y el tallador contestó egoísta.

—Ladiate, ladiate; no estorbes que la picada es angosta... ¿Tiro?...

—Tire.

Patricio volvió al naipe; redobló la atención, y, en medio del
 silencio obscuro, el pobre mulatillo tísico, brillantes los ojos,
 torturado el rostro, dijo:

—¡Pongo esto al tres!

—¡Ese rey, señores!... La banca está gorda aprovechen los que precisen sebo ¿hay quien cope?...

—¡Yo no copo, amigazo, —respondió el principal perdedor— porque el caballo no me da pa correr en ese tiro, pero apunto.

—¿Está dispuesto a perder?

—¡Hasta las tripas, amigos!..,

* * *

Clarea el día. Santos el jugador infortunado, aprieta lentamente
 la cincha a su overo y «conforme» para partir. El mulatillo, envuelto en
 un poncho desflecado, se le acerca; tose, tose y tose al recibir el
 aire frío de la madrugada. Pasado el acceso, dice quejumbrosamente:

—¿Sabe? ¡Jugué los dos pesos a su manos... y me pelaron!

Y volvió a toser, sorda, continuamente, desesperadamenmente.

El gauchito había colocado los pellones, la badana encima, luego el
 cinchón, una mano en la rienda, la otra en la cabezada, el pie en el
 estribo. El overo sacudió la cabeza, el gaucho detuvo el ademán, echó el
 sombrero a la nuca, y escupió esta frase:

—¡La plata ’el arrendamiento! ¡el desalojo, la vergüenza, la miseria! Si mi mujer me hace...

Montó a caballo y, al erguirse, la aurora naciente echó sobre su rostro tostado una pincelada rojiza.

Una porquería

Amigos, pero entrañablemente amigos, eran Lindolfo y Caraciolo;
 amigos de aquellos entre quienes carecen de valor las palabras tuyo y
 mío.

Si Lindolfo no encontraba su cinchón al ensillar, tomaba el de
 Caraciolo; si Caraciolo, en un apuro, hallaba más a mano el freno de
 Lindolfo, con él enfrenaba. Por eso andaban casi siempre con las
 «garras» misturadas.

Común de ambos eran los escasos bienes que poseían, siendo, como
 eran, humildes peones de estancia, y además, mocetones despreocupados y
 divertidos. Pero común de ambos era también el opulento caudal de sus
 corazones.

A pesar de esto llegaron a ser rivales. El caso ocurrrió del modo siguiente:

Con motivo de una hierra frutuosa el patrón regaló un potrillo a cada
 uno de los peones. Lindolfo eligió un pangaré; Caraciolo eligió un
 overo. Un año después ellos mismos domaron sus pingos, y para probarlos
 decidieron una carrera por un cordero «ensillado», es decir, el
 almuerzo: un cordero al asador, el pan, el vino y lo demás.

Corrieron y ganó el overo.

Lindolfo no se dió por satisfecho y concertaron otra prueba, tiro igual, plazo de un mes.

Volvió a perder el pangaré, pero tampoco quedó convencido su dueño.

—Me has ganao por la largada.

—¡Qué quiere, hermano! Cuando se corre un caballo hay que cerrar la
 boca y abrir los ojos. Aunque te advierto que no me vas a ganar ni
 haciendo vaca con el diablo.

—¿Querés jugarla pal otro domingo?

—¿Las mismas trecientas varas?

—Dejuro.

—Ta güeno.

Y al domingo siguiente corrieron con igual suerte. Esta vez Lindolfo
 quedó amoscado. No pudo, como antes, soportar impasible las burlas de su
 amigo. Este comprendió «que estaba demasiado caliente el horno y que
 había peligro de que se arrebatase el amasijo», y calló.

Si esa tardecita, cuando regresaban de la pulpería, Caraciolo hubiese
 rodado, quebrándose una pierna, Lindolfo quizás se hubiera alegrado;
 pero al día siguiente ya no conservaba ningún rencor, expulsado el
 despecho por el afecto fraternal que los unía.

A pesar de eso, Lindolfo no se resignaba a reconocer la inferioridad
 de su caballo, encontrando para cada derrota una causa justificativa y
 empecinándose cada vez, más en obtener el desquite.

—Si es al ñudo, hermano; —decíale Caraciolo;— su pangaré es mestizo con burro.

—Lo veremo el domingo.

Aquel duelo divertía al pago entero. Domingo a domingo repetíase la
 prueba. Varias veces Caraciolo, condolido de la terquedad de su amigo,
 fue dispuesto a dejarse ganar; pero luego en las excitaciones de las
 «partidas», la pasión lo dominaba y de nuevo era suyo el triunfo.

Un día, viendo que las cosas iban tomando mal cariz, Caraciolo dijo:

—Bueno, hermano; esto ya es zoncera; no le corro más.

Lindolfo no podía conformarse. Alegó, protestó, rogó.

—La última pal domingo, y nada más.

—¿La última?

—Sí.

Quedó convenido. Lindolfo tuvo durante esa semana todos los cuidados
 imaginables, viviendo solamente para su caballo, que el día de la
 carrera se presentó en un estado admirable.

Cuando le quitó la manta, el paisanaje conocedor se manifestó
 admirado, y esa admiración llenó de alegría el alma de Lindolfo. Sin
 embargo, desde la primera partida empezaron las ofertas con usura,
 causándole verdadero dolor.

—¡Cinco a dos!

—¡Diez a tres!

—¡Tres a uno!

—¡Doy doble y luz al overo!...

Largaron. En balde Lindolfo despedazó su caballo a espuela y chicote: perdió. Al desmontar estaba densamente pálido.

Anduvo un rato dando vueltas, sin saber lo que hacía, y concluyó por
 acercarse a Caraciolo. Un numeroso grupo rodeaba y elogiaba al overo.

—Lo qu’es aura no corremos más! —dijo Caraciolo, poniendo cariñosamente la mano sobre el hombro de su amigo.

—No, no corremo más, —respondió este con voz amarga y ronca. En
 seguida, como presa de un vértigo, sacó la daga y la hundió en el
 codillo del overo.

Caraciolo, asombrado, dió un paso atrás, mientras su caballo se desplomaba, pataleando.

—¿Qué has hecho?... —dijo.

Y, furioso, desnudó el cuchillo, se avalanzó sobre su amigo y antes
 de que nadie pudiera intervenir, Lindolfo caía con el cuerpo acribillado
 a puñaladas.

Preso, Caraciolo, mostróse resignado y tranquilo, confiando en la absolución.

—¡Quién había ’e creer que Lindolfo juese capaz de hacerme una
 porquería!... Porque ¡pucha! es porquería grande matarme el caballo,
 queriéndonos como nos queríamos!...

¡El lobo!... ¡El lobo!...

Era un muchacho enclenque, las piernas increíblemente flacas,
 arqueado el torso, hundido el pecho, demacrado y pálido el rostro, donde
 los grandes ojos obscuros estaban inmovilizados en eterna expresión de
 espanto.

Tenia quince años; se llamaba Cosme, pero sólo le llamaban El idiota.

Vivía El idiota con un viejo puestero sin familia, cuyo
 rancho dormitaba a dos cuadras del Arroyo Malo. En el arroyo pasaba el
 chico casi todo el día, todos los días, pescando que era cuanto sabía
 hacer. Algunos suponíanlo al viejo don Pancho abuelo del idiota: pero
 eso no era cierto. Si lo tenía consigo, era obedeciendo a órdenes del
 patrón, quien le había cedido el rancho de la finada Jesusa,
 encargándolo al mismo tiempo del cuidado del huérfano, que contaba ocho
 años en la época de la desgracia.

Refiriendo ésta, volaban muchas narraciones distintas, bordadas todas ellas con comentarios absurdos. La verdad parece ser así:

El patrón don Estanislao era ya maduro cuando se casó con la viuda
 doña Paula, la mujer más mala que haya nacido en el pago del Arroyo
 Malo, desde el tiempo de españoles hasta ahora. Sus celos lo tenían
 medio loco a don Estanislao, que era hombre bueno, aún cuando la cara
 enorme, la cabeza cerduda, la nariz chata, los ojos saltones y los
 rígidos bigotes le dieron un cierto aspecto feroz de lobo fluvial.

Los celos de doña Paula se enredaban en todo bicho que gastase
 polleras, fuese joven, fuese viejo, rubio, pardo o negro. Ni la lógica,
 ni las posibilidades, ni la verosimilitud intervenían para nada en sus
 agravios. Don Estanislao estaba ya a punto de enllenarse, cuando su
 consorte descubrió las relaciones que en un tiempo tuvo con Jesusa, la
 puestera del Arroyo Malo... ¡Ardió el campo!...

Al fin de dos meses de vida envenenada, Estanislao se dijo una mañana:

—¡Este animal no me va a dejar ni cebo en las tripas !... Hay que buscarle remedio.

Y montando a caballo, salió al campo, castigando a su zaino, mientras su mujer le gritaba, desgañitándose:

—¡Andá buscarla, asqueroso!, ¡andá buscarla, andá!...

No oyó más.

Como hacía calor y él estaba con rabia, se dirigió al arroyo para darse un baño. Aquí encaja decir que el nombre de Malo,
 con el cual se designa aquel curso de agua, no es fruto de la hipérbole
 criolla. Hállase constituido por una serie de lagunas —no anchas pero
 profundas y sucias,— separadas entre sí por trozos de estero, terror del que tiene que atravesarlos.

Don Estanislao, pues, amontonó unos camalotes junto a la orilla del
 agua, entre los sarandies, y se sentó, desnudo, «para secar el sudor».
 Una voz de criatura le hizo levantar la vísta y observar la otra margen.
 Allí, en una abra pequeña, estaba Jesusa lavando; al lado suyo,
 brincaba el chico. Aquella visión le hizo perder la cabeza; su cabeza de
 bruto, que se incendió de odios contra la pobre mujer, causa inocente
 de sus mayores fastidios conyugales. Todo el furor impotente en que le
 había arrojado su consorte, derivó en un instante hacia Jesusa, la
 humilde amiga de lejanos tiempos. El vértigo le obscureció la vista, y
 ya completamente loco se deslizó en el agua y arrancando un gran manojo
 de camalotes detrás de los cuales se ocultaba, se puso a nadar hacia el
 lavadero.

La mujer seguía su tarea, pero el chico se quedó mirando aquella isla
 de hierbas que avanzaba rápidamente hacia ellos. De pronto, el chico
 dió un grito de espanto.

—¡Mama!... ¡el lobo!... ¡el lobo!...

Los camalotes se habían detenido junto al lavadero y de entre las
 grandes hojas verdes emergía una cabeza siniestra, con sus ojos redondos
 y saltones, su nariz aplastada y sus largos bigotes de cerdas rígidas.

—¡El lobo!... ¡el lobo!...

No pudo decir más. La fiera se avalanzó sobre Jesusa, que se había
 inclinado para observar, —la cogió del cuello y la arrastró al fondo de
 la laguna en rápida zambullida.

El muchacho echó a correr gritando con espanto:

—¡El lobo!... ¡el lobo!...

***

Dos días después se encontró a Jesusa flotando en la laguna.
 Cosme, completamente idiota, fué recogido por el patrón y entregado a la
 solicitud de un viejo puestero sin familia.

***

Allí, cerca del agua, creció El idiota, enclenque, enfermizo,
 encorvado, pálido, los grandes ojos obscuros inmovilizados en eterna
 expresión de espanto.

En un atardecer de invierno, rondaba por la ribera, cuando oyó pedido
 de auxilio partiendo del próximo paso en el estero. Atraído por los
 gritos, pero sin prisa, fué andando hacia allá, y al echar la mirada al
 bañado, dio un brinco atrás, exclamando despavorido:

—¡El lobo!... ¡el lobo!...

Era él, en efecto; era don Estanislao, cuyo caballo, hundiéndose en
 la ciénaga, había cedido, aplastándole. A cada pataleo, a cada esfuerzo
 del animal para enderezarse, el barrizal lo tragaba un poco más. Del
 ganadero quedaba afuera solamente la cabeza, la horrible cabeza de lobo,
 cuyos ojos redondos, saltones, rojos, se fijaban con desesperación en
 el chico y cuyos labios, coronados por inmensos mostachos cerdudos, se
 agitaban gritando:

—¡Avisá en el puesto!... ¡avisá en el puesto!...

Pero Cosme, fijos en la horrible cabezota sus ojos sin luz, no se
 movía; de cuando en cuando, señalando con su dedo escuálido gritaba:

—¡El lobo!... ¡el lobo!...

La noche iba ilegando ya. El caballo había casi desaparecido entre el
 lodo y sólo se divisaba del grupo la cabeza espantosa del ganadero,
 haciendo desesperados esfuerzos por mantenerse a flote. La voz ronca y
 sin eco, seguía aullando:

—¡Avisá en el puesto!... ¡avisá en el puesto!...

De pronto la voz cesó, la cabeza desapareció bajo el barro. Entonces, Cosme, El idiota, echó a correr, rumbo al puesto, gritando con creciente espanto:

—¡El lobo!... ¡el lobo!...

De tigre a tigre

—Todo arreglao —dijo «Ventarrón».

—¿Pa cuando?

—Pasao mañana.

—¡Ya sabes pues! —exclamó el jefe de la gavilla, «Alacrán»,
 dirigiéndose a los diez bandidos que churrasqueaban con él en escondido
 potrero del Uruguay entrerriano.

—Yo no voy —dijo Lino Baez.

—¿No venís? —interrogó Alacrán.

—No.

—¿Andás apestao?

—Gracias a Dios puedo vender salú.

—Entonces te ha entrao miedo.

—Yo no tengo miedo a naide, ni a vos mesmo, Alacrán.

El jefe de los bandidos miró a Lino con extrañeza.

—Tenés algún motivo particular?

—Ninguno.

—Güeno. No vengas; nosotro bastamo; pero ya sabes que las ganancias
 son pa los que exponen el cuero, y no esperés nada si nos sale bien el
 asunto.

Lino Baez se encogió de hombros. Esa misma noche ensilló y desapareció del potrero.

¿Qué motivo había tenido él para oponerse al asalto y saqueo de
 la pulpería de Pereyra: explicable, ninguno. No lo conocía a Pereyra: y
 un asalto, un homicidio, un robo más o menos ¿qué podía importarle a
 Lino Baez?... ¿Por qué entonces cometió aquella cochinada con sus
 compañeros, aquella baja delación que costó la vida a uno, dos balazos a
 otro, un sablazo al jefe y la pérdida de un rico botín?... No lo sabía:
 tantas burradas se hacen así, sin saber porque...

Lo peor del caso es que la polka se le puso sumamente ligera a
 Lino Baez. De balde no le llamaban «El Alacrán» a Pedro Cruz, jefe de la
 más desalmada gavilla de bandoleros que haya sembrado espanto en Entre
 Ríos.

Nadie lo conocía mejor que Lino Baez, y no tardó en darse cuenta de
 que pesaba sobre su cabeza, inexorable sentencia de muerte; empero,
 guapo, audaz y astuto, aceptó la situación con cierto regocijo. Le
 repugnaba el pasado, la cobardía de los asesinatos en común. No es que
 no le gustase matar; matar le gustaba mucho; pero no así, once contra
 uno, contra dos o tres, agarrados dormidos y sin perros!... ¡Matar
 peliando parejo!... ¡Así era lindo!...

Bueno: ahora se trataba de no caer en las uñas del Alacrán y la
 pandilla, quienes, de agarrarlo lo habían de picar como para chorizos.

Primeramente pensó en huir del pago; más bien pronto reconoció lo
 absurdo de la idea. ¿Donde iría que no lo siguieran sus antiguos
 camaradas?... No, bien pensado, lo mejor era estar cerca de ellos,
 seguirles los pasos, descubrir sus planes. Siempre había pensado así:
 «enemigo que se vé, ya no es más que medio enemigo».

Su plan le dió excelentes resultados. El Alacrán y sus compinches
 hicieron varias tentativas para o «madrugarlo»; ¡vanas tentativas!...
 Él los dejaba hacer, gozándose, a igual del zorro, en pegarles el grito
 burlón destrás de una masiega. Llegó a tomarle gusto al juego. Sin
 embargo, una vez, la guitarra le quedó sin prima. Fué así.

Alacrán y sus amigos habían llegado un anochecer al boliche de
 Umpierres, un ranchita perdido en la llanura de Villaguay. Lino Baez,
 que le seguía continuamente, llegó poco después y, agazapándose, fué a
 instalarse junta a la ventana, una ventanita hecha con tablas de cajón,
 por cuyas hendijas pasaba la luz de la vela y la voz de los bandidos.

Estos combinaban su plan. El jefe decía:

—De aquí al rancho ’e la china Nemesia habrá cosa de una legua,
 asigún me dijo la china, Lino cairá por allí al subir el crucero...

—¡China arrastrada! —pensó Baez.

—Pa la media noche, —continuó el Alacrán,— cuando la luna esté en mitá del ciclo, nosotros caimo, le rodiamo el rancho.

—¡Y lo achuramo! —exclamó otro.

Lino Baez pensó: Lo qu’es en esta recogida no caigo al rodeo; pero
 hay que cavilar un poco. Yo ando, como quien dice, a pié; y matreriar
 sin buen caballo es como cortarse las uñas pa dispues pelar mondongo.

De pronto rió interiormente y se dijo:

—¡Soy bobo! ¿Y no están ahí los caballos de ellos?... ¡Han de haber fletes!

Ya iba a marcharse, cuando una frase de Alacrán lo detuvo:

—¡De juro que va a peliar! Es muy sabandija, pero es guapo ¿pa que negarlo?... Lino Baez no para la mano.

Aura, la cuestión es que no lastime a ninguno, y pa eso he pensao una combinación.

—Andá diciendo.

—Es ansina. Al llegar al rancho, nos desnudamo tuitos, bien desnudos. De una patada echamo la puerta abajo.

—Es fiero dentrar en cuarto oscuro, —observó «Ventarrón».

—Ya sé, —continuó el jefe; pero dentramo desnudo; ansina, vamo
 manotiando; si tocamo carne, es compañero; si tocamo ropa, ¡meniar
 daga!... ¿comprienden?...

—¡Lindo! —exclamaban alborozados los bandidos; y Lino Baez se dijo también, mentalmente:

—¡Lindo!

En seguida fue hasta el cardal donde había dejado su caballo, montó y
 trotó hasta el rancho de Nemesia. Recibiólo ésta con muestras de
 cariño, él, sin hablar, ¿para que hablar?... le hundió la daga en la
 garganta. Cuando dejó de patalear, la levantó y la arrojó encima del
 catre. Luego, tranquilamente, se desnudó por completo. Hizo un atado con
 sus ropas y lo puso junto a la puerta. Apagó la vela, desenvainó el
 facón y sonriendo, sonriendo con indefinible placer, fué a estacionarse
 en un ángulo del rancho.

Tras un tiempo que a Lino le pareció un siglo, su oído de matrero
 oyó el pisar de caballos que se acercaban. De pronto, un golpe recio;
 la puerta se abrió de par en par. Absoluto, terrible silencio. Los
 bandidos iban sobre seguro; a dos pasos del rancho estaba el moro de
 Baez y la casa no tenía más salida que aquella puerta. Sin embargo, la
 víctima no hacía ninguna manifestación de defensa. Los asaltantes
 avanzaban cautelosamente, extendiendo la mano izquierda en tanteo al
 aire. Alacrán, que iba delante, tocó un cuerpo; estaba desnudo; detuvo
 el ademán de la diestra; casi de inmediato, una mano se le posó en la
 espalda y en seguida dió un grito y se desplomó con el corazón partido
 de una puñalada.

—¡Traición! ¡traición! —gritaron varias voces.

Lino Baez ganó la puerta, gozando de la horrible escena que se
 desarrollaba en el interior del rancho: los bandidos, presa del pánico,
 se apuñaleaban entre sí, y cuando alguno intentaba huir y por casualidad
 daba con la puerta en la profunda obscuridad de la noche, lo recibía el
 facón inclemente de Lino Baez...

Al venir el día en el interior del rancho de Nemesia no había más que cadáveies y moribundos.

Lino Baez se vistió; ensilló el mejor caballo, puso el bozal con cabestro a otro considerado bueno; volvió; observó y dijo:

—Los caranchos no van a tener tiempo de comer tanto dijunto. Vamos a prenderle juego pa que el jedor no envenene el aire.

Sacó un fósforo; lo encendió y lo aplicó a la reseca paja del techo.

Después montó a caballo. Meditó un momento; luego dijo:

—En la banda Oriental está la guerra.

Y silbando un estilo, sin volver la cabeza, al trote, con su caballo de tiro, enderezó rumbo al Uruguay.

Una sola flor

Tras siete años de ausencia, Delio Malvar retornaba a su provincia.

Obtenido el diploma de médico, tuvo halagadoras ofertas para que se
 radicase y ejerciese en la capital: su puesto de interno en San Roque le
 aseguraba el pan; la decidida protección de sus maestros Meléndez y
 Güeno, —dos celebridades médicas,— le abría las puertas de un porvenir
 lisonjero.

Sin embargo el gusanillo de la nostalgia comenzó a roerle la entraña y
 no obraba sólo la nostalgia; había también el imperioso y bien humano
 deseo de presentarse triunfador en aquel pueblo donde creció en la
 pobreza, diariamente abofeteado por el desdén o por la compasión de los
 ricos ignaros.

Cuando el buque aferró, casi en mitad del río lo que Delio vió no fué
 la playa arenosa ni el alto murallón de defensa, ni los eucaliptos de
 la plazoleta Berón de Astrada, ni las barrancas gríseas, ni las peñas
 brunas, ni la península histórica; no advirtió ningún detalle: el
 «Turagüy» se le fué encima, entrándole de golpe, en un súbito
 reverdecimiento de todos los recuerdos juveniles guardados celosamente
 en un repliegue del alma durante la larga ausencia.

La primera semana pasada en el terruño fue de perpetua alegría para el joven médico.

¡Con cuánta satisfacción estrechábala mano de los amigos mareándolos a
 preguntas !... Todos y todo le interesaba; inquiría noticias hasta de
 las personas más insignificantes y de las cosas más vulgares, con una
 volubilidad y una vertiginosidad de chicueío.

—¿Y el negro Damían, el vendedor de chicharrones, vive todavía?...

—¿Se ha casado Ranchita Suárez?

—¿Siempre está igual el cementerio de La Cruz, con su iglesia
 sombría, sus muros en escombros, sus sepulcros abandonados y la negra,
 ruinosa tumba del héroe del Pago Largo, profanada por las gallinas y los
 perros?

Y continuaba así, interminablemente en una especie de prolijo inventario de sus recuerdos.

La segunda semana la ocupó en paseos, en recorrer uno por uno los
 parajes conocidos, tomando posesión mental de la ciudad y de sus
 deliciosos alrededores.

En sus caminatas, —incansable, sin que los groseros adoquines le
 lastimaran los pies y sin que los arenales del suburbio le fatigasen las
 piernas,— en sus largas caminatas, gozaba un raro placer al cerciorarse
 de que todo estaba igual, de que nada había cambiado: ni un naranjo
 más, ni un cambanambí menos...

Una tarde vagabundeando por las sombreadas calles de las quintas,
 entreteniéndose, con puerilidad de chico, en hacer equilibrio sobre los
 rieles del tren y sobre los maderos de las alcantarillas, quedóse
 sorprendido observando una casita, semioculta entre ramazones de sauces,
 de espinillos y timbós. Había al frente un cerco de alambre, cubierto
 de madreselvas; luego un patiecito lleno de tiestos con claveles y
 malvones, y, en seguida, la clásica morada correntina, con su
 «corredor», su tejado de palma «caranday», la puerta en guillotina y las
 dos ventanillas pintadas de verde.

¡Era allí!... Era allí la casa de Lucinda, de aquella Lucinda que
 había amado tanto, y el único nombre, sin embargo, que no habíase
 presentado en su memoria hasta entonces.

¿Cómo fué el olvido?

Sin tanta explicación Delio acercóse a la casita y golpeó las manos.

No tardó en presentarse una muchacha como de diez y ocho años, una
 linda morocha de cuerpo airoso, que le tendió la mano y le dijo con
 indiferencia:

—Pase.

Penetraron en la salita; se sentaron.

El mozo, impresionado, no encontraba palabras con que iniciar la conversación.

—¿No se acuerda de mi? —preguntó al rato.

—¿Y por qué no me vi acordar? —replicó ella tranquilamente.

—¡Hace tanto tiempo que no nos vemos!

—Hace.

—La ausencia mata cariños.

—Así será.

—Sin embargo, cuando bien se quiere nunca se olvida.

—Dicen.

—¿No lo cree?

—Puede.

Deiio comenzó a encontrarse mal. Su pasión juvenil renacía imperiosa
 en presencia de aquella mujer que fué la novela de su adolescencia.

—¿Usted es libre aún, Lucinda? —preguntó.

—¡Nunca no fui esclava yo! —contestó ella, con cierta cólera.

—Quiero decirle... ¿no se ha casado?...

Lucinda sonrió con amargura, guardando silencio.

—¿No tiene novio?...

Ella tornó a sonreír del mismo modo; y Delio, levantándose y tratando de cogerle una mano, exclamó con emoción sincera:

—Entonces, mi Lucinda!...

Ella lo rechazó con violencia.

—Vea, —dijo; tengo un planchao de apuro... y mamá no está... No puedo seguir haciéndole sala!...

—¡Yo te quiero siempre, Lucinda!

—Quien quiere no engaña. Usted mismo dijo.

—¡Perdóname!... Te quiero y estoy dispuesto a casarme contigo!...

—Eso mismo ya antes me dijo.

—¡Ahora lo cumpliré!

—Nada no creo ya... y aunque creyese...

—¿Si creyeses?....

—Yo soy como el «yboty añó»...

—¿Que es el «yboty añó»?.

—¿No acuerda?... ¡Estoy quiriendo creer que ha olvidado hasta l’habla nuestra!...

—¡Lucinda!

—El «yboty añó» es árbol que da flor no más una vez en toda la vida!... Vayasé... Yo soy «yboty añó»...

Y Delio echó a andar por las calles arboladas, triste, abatido, sin encontrale ya encanto a los paisajes familiares.

—¡Yboty añó!... ¡Una sola flor!... Así es en la vida, y miserable de aquel que pasa por su lado sin cogerla!...

Bichita

Como érase en primavera y en pleno campo —donde el sol no encuentra
 estorbos a sus amores fecundos,— el amor reía en el bosque con los rojos
 labios de los ceibos en flor; reía en las lomas con las boquitas
 multicromadas de los pastos florecidos; reía con el saltarín montoncito
 de plumas del chingolo; reía en las plácidas pupilas de las potrancas y
 en las pupilas de fuego y en las crines eréctiles de los potros; en la
 luciente piel de los vacunos; en la blanca bondad de los ovinos; en el
 polvo que burbujeaba en el aire, y en la abismante suavidad celeste del
 gran techo.

Ese cálido efluvio que, penetrando en el alma de todos los seres les
 obligaba a hincharse y a reventar en flor sacudió la timidez de Horacio,
 decidiéndole a jugar de una vez los últimos realitos de esperanza
 amorosa que le restaban.

El domingo temprano recogió el bayo de las crines de ópalo,
 lo lavó, rasqueteó y cepilló con esmero, lo aperó cuidadosamente y, poco
 después de mediodía, partió a trote corto, rumbo a la casa de Ana
 Fermina.

Llegó demasiado temprano; los perros, cuya digestión iba a turbar, lo
 recibieron con inusitada belicosidad; las muchachas sorprendidas con
 las cabezas empapeladas y los trapillos de entre casa, tuvieron para con
 él una agria cortesía. Lo condujeron a la sala, se sentaron,
 cambiáronse frases sin objeto y dificultosamente expresadas. Dos minutos
 después, Rómula, la mayor, se levantó y con un breve:

—Con permiso —desapareció.

Josefa no demoró en imitarla, con el pretexto de ordenar a Bichita
 que cebase el mate; pero ya su hermana debió adelantarse en la
 galantería, pues cuando Horacio se reconfortaba con lo que consideró una
 táctica convenida para dejarlos solos, entró la chica con el amargo.
 Como concluyera en dos sorbos, Ana Fermina se levantó diciendo:

—Debe estar frío... Esta gurisa no sabe hacer nada como la gente!...
 —Y no obstante las protestas del mozo, tomóle el mate y salió, seguida
 de Bichita.

Horacio quedó solo, esperando que su amada hubiera salido para
 arreglarse y no demorase en volver; pero quien volvió fue la chinita,
 que le entregó el mate, se sentó campechanamente y se puso a observarlo
 con insistencia. Molesto, el mozo interrogó:

—¿Qué me mirás? —Y ella riendo:

—¡Pobre don Horacio! —dijo.

—¿Por qué, pobre?...

—No sé, es un decir... ¡Pucha!... ¡cómo arruina el amor!...

—¡Qué sabés vos gurisa!

—¿Qué sé?... Mucho más de lo que usted supone, mucho más de lo que
 tuitos suponen!... ¡Cuando uno se ha criao asina, guacho, rodando pu’
 aquí y pu’ ayá, recibiendo una caricia de acá y una patada de allá...
 muchas... más patadas que caricias!... ¡pucha si se apriende!... Delante
 de una, las gentes hablan como delante de los animales, y como nosotros
 tenemos oídos y los ojos grandes y abiertos lo mesmo que lechuzón,
 vamos rejuntando esperencia... Vea, don Horacio: nosotros aprendemo la
 vida como la música: de oido no más.

—Es malo saber demasiado, Bíchita.

—¡Qué va ser malo!... Sabiendo de qué lao viene una cachetada siempre
 hay tiempo pa cuerpiarla!... ¿A usted nunca li han dao una cachetada?

—Nunca.

—¡No sabe!... ¿Y que más cachetada que la que le da Ana Fermina?...

—¡Bichita!

—¡Sí! —exclamó.— ¡Usté no ve!...

—Y vos ¿qué ves?...

—Veo, veo... primeramente que usté con pantalón en lugar de
 bombachas, y con botines en vez de botas, con ese arreglo que se ha
 hecho pa complacer a Ana Fermina que dende que estuvo un mes en el
 pueblo el campo le jiede a ruda...

—¿Qué?

—Que no es ni pozo ni aljibe: pal uno le falta soga y pal otro le sobra.

—¿Vos crees que Ana Fermina?...

—¡Es loca... por la risa!...

—Yo la quiero y ella me ha dao esperanzas... Vos debés saber...

—¡Yo sé que la calandria hace nido con palitos que rejunta de todos
 los laos!... ¡Ah! ¿sabe que hoy debe venir don Marcelino, aquel
 escrebidor del pueblo que Ana Fermina conoció en el baile del
 comesario?... Sí, va venir...

—¿Ella sabe?

—¡No va saber!... Pa eso se han enrrulao y han almidonao las naguas y
 la pollera amarilla que de plancharlas quedaron como vidrio, y... Vea’
 es un decir, pero calculo que no le van’agradecer su visita hoy.

—¿Vos crees, Bichita?

—Maliseo no más.

—¡Bichita, Bichita! M’estás envenenado el alma!

—¡Qué quiere!... La culpa no es del «mío mió» sino del animal que por inorancia lo come!...

—¡Sabés mucho, Bichita!

—¡Eh!... ¡Se apriende! ¡Cuanti más golpiada está la masa, más sabroso sale el pan!...

Púsose de pie la chica y mirando al gauchito abatido con ojos burlones, dijo:

Voy a cebarle otro mate.

Y desapareció.

Juicio de imprenta

La copiosa cuanto intempestiva lluvia obligó a suspender las carreras
 y al atardecer no quedaban arriba de 20 personas en la pulpería.

Algunos «rialudos» adueñáronse de las dos únicas carpas de
 vivanderos, entregándose a «trucos» barullentos o a silenciosas partidas
 de monte, mientras la chusma, refugiada en la «glorieta», derrochaba
 charla y ginebra.

Más de una docena de harapientos habíanse juntado allí; y si bien
 todos metían baza, gritando, como de estilo el tallador era el viejo
 Malaquías.

Menguando en carnes cuanto opulento en pelos, presentaba Malaquias
 una simpática y original fisonomía. Sus grandes ojos pardos, rebosantes
 de malicia, parecían reir siempre, con una risa burlona, y despectiva.
 Con una cara larga y flaca, con su nariz curva y fina, ofrecía un cierto
 aspecto de pájaro —de urraca— decían algunos.

Sus cuentos sabrosos, su charla amena, sus hirientes invectivas, permitíanle vivir de gorra, vagando de rancho en rancho y de pulpería en pulpería, sin más bien que su yegüita tubiana y su «recado de negro».

Sin ser muy vasto su repertorio, sabía él variar sus historias,
 renovando los dicharachos y adjuntando episodios inéditos. Pero de todas
 ellas, la más grata al paisanaje era la del juicio de imprenta, en que
 había actuado como protagonista.

Aquella tarde, el auditorio, saturado de alcohol, le había exigido
 relatos escandalosos —de los cuales tenía buen acopio,— pero al fin
 clamaron por la famosa aventura, que los encantaba, como todas las
 vivezas gauchas.

Condescendiente, Malaquias apuró un vaso de ginebra y dió comienzo así:

—Güeno,ustedes han de saber que a mi siempre me gustó refregarme con
 la gente, y como no soy muy negao del todo, algo había de pegarsemé por
 juerza. Siendo potrillo estuve de pión con Luis Peralta, un procurador
 más fino que chiflido de águila y capaz de correrla parejo con
 cualisquiera dotor en leyes... Güeno, mientras mi hombre pasiaba por la
 pieza, ditándole cosas de papel sellao al galleguito escrebidor, yo le
 acarriaba mate y al mesmo tiempo m’estruía escuchándolé... Si me hubiese
 dao por aprender a leer y escrebir, a esta fecha yo sería algo: empliao
 de tienda, deputao... ¡quién sabe!...

—¡Mentira! —interrumpió el sargento, que emponchado y de pie junto a
 la puerta de la glorieta, miraba llover con filosófica tranquilidad.

—¡No es mentira, sargento! —replicó ofendido el narrador.

Rió el otro y confuso:

—Digo... ¡mentira parece que llueva con tanto viento!...

Dándose por satisfecho, don Malaquias prosiguió:

—Dispués dentré de mucamo de un vasco, dotor en medicina, que se lo
 pasaba día y noche jugando al «mus» en la trastienda del boticario, y yo
 cebándoles mate aprendí...

—¿Medicina?...

—No, a jugar macanudamente al «mus»... Pero la querencia me tironeaba
 y un mal día enderecé pal campo y anduve una punta de años de
 monteador, de esquilador, de carrero y pión de estancia, hasta que una
 vez que juimos con tropa me quedé en el pueblo enlazao en las trenzas de
 una rubia orillera,.. Y andaba más cortao que oveja trasquilada por
 gringo, cuando me conchavé pa cuidarte los parejeros a un dotorcito que
 tenía un diario contra el gobierno... ¡Y aquí viene el cuento!... Sucede
 que un día mi patrón puso en el diario un escrito bárbaro, mentándole
 leña al comesario, y el comesario al no más le encajó un pleito...
 Entonces, mi patrón, el dotor me llamó y me dijo:

—«Te doy cincuenta del país si te animás a dir al juzgao y decir que sos vos el autor del escrito».

—«Animarme, me animo —dije yo;— pero ¿qué debo hacer?»

—«Eso no más —dijo él,— sostener que vos sos el autor.»

—«Güeno —dije yo: y juí a la audencia y me declaré autor, y aunque el
 procurador del comesario patiaba y rabiaba, yo seguí alegando y no hubo
 qui hacerle; el juez tuvo que acetarme por parte, y díspués que leyeron
 la diclaración, me alcanzó la pluma para firmar... ¡Junamente!... Ese
 piacito no lo llevaba preparao; pero ¿para qué me había refregao tanto
 con gente de letra menuda?...

—¡Disculpe señor juez! —dije— ¡No sé escribir!...

—¡Cayó en el garlito! —gritó el procurador loco de contento.— Y el juez me dijo furioso:

—¿Te pensás burlar de la justicia?... ¿Cómo tenés la desfachatéz de
 decir que vos sos el autor del escrito, si no sabés escribir?

—Soy el autor, sí, señor —dije yo, y acordándome de mi primer patrón añadí:— ¡No sé escribir, señor juez... pero sé ditar!...

—¡Y ansina los pité en cachimbo a los letraos! —concluyó el viejo
 largando una carcajada que el auditorio coreó estrepitosamente.

Como hace veinte años

Con suave lentitud venía insinuándose la noche, y en el gris
 vespertino, una brisa salutífera aportaba un calmante a las ardentías de
 la tarde estival.

Pasado el sopor del bochorno, los cuerpos experimentaban la intensa
 satisfacción del funcionamiento de los órganos. Era uno de esos
 instantes en que los hombres sienten la necesidad de ser buenos por
 imposición de la calma, pues es sabido que la bondad es estática, así
 como la maldad es un sentimiento en acción.

Y en tales circunstancias se encontraron don Heriberto, cimarroneando
 y charlando con Pedro Luis, el donjuanesco gauchito del distrito, cuya
 conducta le traía avinagrada el alma. Cuando le diera cita, su espíritu
 ardía en rencores, dispuesto a increpar y a castigar; más allí, en la
 apacibilidad de la tarde moribunda, descolorida y silenciosa, vióse
 invadido por un sentimiento de conteporización y de perdón.

Bajo la entreabierta camisa de percal rayado, veíase un rudo pecho
 velloso alzarse y bajar regularmente al influjo del sereno latir del
 corazón. En su rostro enérgico reflejábase el alma en reposo.

—Si, amigo —dijó;— yo siempre tuve confianza en vos, porque sé que
 las locuras son cosa común en la mozada... Al principio, cuando me
 enteré de la falla de m’hija, me dió rabia... ¿a quién no le sucede lo
 mesmo?... pero después juí pensando que tuito se arregla, habiendo gana,
 y que los hombres hablando se entienden... Yo te conozco a vos... la
 muchacha es buena y te quiere una barbaridá... ¡Hace dos días que no
 come la pobrecita!... Dispués, el año ha venido bien... Doscientas
 reses, una majadita y población les puedo dar...

Don Heriberto había dicho lo que antecede con voz tranquila y
 calmosa, observando a Luis Pedro, quien con la vista en el suelo,
 guardaba silencio, golpeándose la caña de la bota con el rebenque. Tras
 una pausa interrogatoria, el viejo preguntó directamente:

—¿Qué decís?

—¡Qué quiere que diga!...

—¿No te vas a casar con Lola?

—Vea, don Heriberto... por aura... más adelante, no digo... puede ser muy bien...

—¡Ya sé! ¡ya sé! —exclamó el gaucho; y sofrenando un impulso, continuó diciendo con fingida calma:

—Hace veinte años, un picaflor como vos, engañó como vos a mi hermana
 Jacinta, y alzó el poncho como vos, y como vos se puso a matreriarnos.
 Hasta que un día mi padre lo hizo venir, y aqui, bajo esta mesma ramada,
 sentaos como estamos sentaos, él hizo las mesmas reflesiones que yo te
 hice y él contestó lo mesmo que contestaste vos. Y entonces, el viejo,
 que entuavía era juerte, se lenvantó del banco...

Don Heriberto uniendo la acción a la palabra con celeridad tal, que Pedro Luís no pudo oponer resistencia, continuó deciendo:

—¡Lo agarró ansina, por el pescuezo, y apretó! ¡Apretó! ¡¡Apretó!! ¡¡¡Apretó!!!... ¡y al largarlo, caía un muerto a sus pies!...

Y efectivamente; Pedro Luis se desplomaba estrangulado.

Don Heriberto, con el rostro enrojecido y bañado en sudor, con la
 mirada extraviada y las manos presas de un temblor convulsivo, exclamó
 mirando el cadáver:

—¡Lo mesmo que hace veinte años!...

El hombre malo

Era día de hierra y el sol derramaba luz aquella mañana hasta enceguecer las cachillas.

En el gran corral de palo-a-pique, en medio de nubes de polvo,
 giraban inquietos los novillos de pezuña nerviosa y de mirada de fuego,
 rabiosos con el encierro.

Afuera, los pialadores escalonados en dos filas formando calle, esperaban, firmes sobre los garrones de acero, el lazo pronto, la vista alerta.

A un lado de la puerta, el inmenso fogón lanzaba llamaradas.

De pronto, el enlazador salía arrastrando un novillo, que al pisar la
 playa, enloquecido por el griterío del gauchaje, bajaba el testuz y
 emprendía la fuga. Diez, doce armadas silbaban en el aire, y la
 gran bestia, dando un bramido, se desplomaba ruidosamente. Un segundo
 despúes, los hombres estaban encima, lo liaban, lo oprimían...

—¡Marca! —gritaba uno.

Y desde el fogón, corriendo, el marcador acudía. El hierro, hecho
 ascua, hacía chirriar la piel, levantando una nubecilla de humo blanco y
 hediondo. Luego, mientras el animal, sangrante; dolorido y humillado,
 libre de los lazos, huía campo afuera, los gauchos, riendo y
 dicharachando, se acercaban al fogón en busca del trago, premio del pial.

En medio de la general alegría encendida en el alma de los gauchos
 por aquella ruda y arriesgada faena que formaba su diversión favorita,
 Mauro Núñez era la sola nota discordante. Alto, recio, algo cargado de
 espaldas, tenía una enorme cabeza boscosa, y de la cara, el único rasgo
 visible era la formidable nariz, que emergiendo de entre la frondosidad
 capilar, parecía una peña amarillenta en medio de un matorral de molles
 negros y enmarañados.

Mientras los otros hablaban, él gruñía; y cuando se reían los otros, él bramaba.

—¡Marcá! —gritábanle con apremio.

Y Mauro respondía furioso:

—¡Ya va, canejo! ¡No soy fierrocarril!...

Y a la vuelta, siempre rezongando, abríase paso a empujones y daba un
 puntapié a un perro y un coscorrón a un chico, con cualquier pretexto.

—¡Manga’e haraganes!.. ¿No pueden ladiarse pa dar paso a la gente?...

—¡Delen lao al rai! —solía replicar algún paisanito burlón— y Mauro,
 sin volver la cabeza, lo rajaba de un juramento en que iban enrabadas
 todas las malas palabras del vocabulario campesino.

Siempre había sido asi el viejo Nuñez; irascicible, duro, mal
 hablado, agrio como membrillo verde. Por eso le llamaban «el hombre
 malo», que imponía respeto con su cabeza de león, grande y clinuda, con
 su hosca faz cubierta de pelos, con los pequeños ojos de mirada torva,
 con su voz bronca y con la larga daga que llevaba siempre cruzada en la
 cintura.

¿De dónde había salido?... Nadie lo sabia.

«Del infierno» quizá; de alguna cueva de puma, «tal vez». Nadie
 conocía su vida, pero todos daban por sentado que era un bandido de
 siniestra historia... Un hombre muy malo, sin afectos, sin sentimientos,
 un alma seca, un corazón hecho piedra...

Y él rezongaba a todos sin dirigirse a nadie.

De pronto, una tremenda gritería resuena en la playa. Un toro de
 cuatro años, grande y cerril recién mutilado, se ha puesto de pié, ha
 escarbado furiosamente el suelo y ha embestido, ciego de dolor y de ira.
 Los gauchos, tomados de sorpresa, corrieron despavoridos. En cuatro
 brincos la bestia estuvo a pocos pasos del fogón. Mauro tuvo todavía
 tiempo de salvarse, encaramándose a las tapias del corral... Pero al
 volver la cabeza, vió á su lado a un chico, un chico de seis años, que
 con la pava en una mano y la calabaza en la otra, estaba lívido,
 inmovilizado por el terror... El hombre malo no titubea un segundo,
 agarra el niño y lo levanta sobre su cabeza, ofreciendo su propio pecho a
 las astas del toro.

Oyóse un grito de horror salido de veinte bocas a un mismo tiempo;
 los rojos tizones del fogón vuelan en todas direcciones, una nube de
 humo y polvo borra momentáneamente la escena, y cuando el toro es
 arrastrado de ella, con dos lazos en las astas, las gentes, atónitas,
 presencian el cuadro.

Junto al fogón deshecho, el chico está de pie, muy pálido, pero
 ileso. A su lado, en e! suelo, tendido a lo largo, inmóvil, está Mauro,
 el hombre malo de la historia siniestra; la cabeza reposa sobre las
 cenizas y del robusto pecho, abierto por una cornada feroz, salen las
 visceras, sangrientas y destrozadas.

Fin de ensueño

Transcurría una de esas noches de invierno, obscuras, frías, largas,
 silenciosas, sembradoras de miedo, en las cuales el grito de un chajá ó
 el ladrido de un perro resuenan con eco trágico en las soledades
 campesinas. Noches espesas que intensifican las angustias y aceran los
 insomnios; noches de gloría para los trogloditas alados y para el
 matrero errabundo!....

Matrero de avinagrada existencia era Paulino Aldabe, a quien una
 locura fugitiva impulsó al primer delito, imponiéndole el dilema de la
 expiación carcelaria o el triste iterinario de la perpetua zozobra: su
 alma criolla sólo podía decidirse por lo último, la libertad, tanto más
 preciada cuanto a mayores esfuerzos obligara su conservación, cuanto a
 más riesgos condujera su defensa.

Paulino, joven y vigoroso, experimentaba como una voluptuosidad de
 jugador en aquella lucha incesante, en la que el valor y la astucia eran
 únicas garantías de su existencia libre. Perseguido sin descanso,
 cuando lograba hallarse en seguridad, apenas repuesto de las fatigas o
 curado de las heridas, una fuerza irresistible lo empujaba de nuevo al
 peligro, a las aventuras temerarias. De ese modo, iba agregando al
 delito inicial nuevos delitos que hicieron imposible la reconciliación
 con la sociedad. ¡La cárcel por toda la vida!... Antes, mil muertes...

Mientras trotaba lentamente entre las sombras espesas, descuidado,
 seguro de no ser sorprendido, iba recordando el torbellino de los
 últimos cinco años de su existencia. En aquel mismo pago —al que recién
 regresaba después del lance fatal,— había nacido y se había criado. Fué
 siempre un muchacho bueno, rudo para el trabajo. Excelente camarada. Su
 mala suerte hizo que se prendara de Aquilina, la hija del puestero
 Demetrio, viejo egoísta, haragán y vicioso, que había derrochado un
 regular patrimonio, y soñaba con un yerno rico para recomenzar su vida
 de placer y de holganza.

Paulino, pobre peón de estancia, fué brutalmente desechado, no
 obstante los ruegos y los llantos de Aquilina. Empero, como los jóvenes
 se amaban con la vehemencia de sus juventudes y la calidez de sus almas
 criollas, continuaron las relaciones en secreto. Un domingo, mientras
 Demetrio se emborrachaba en la pulpería vecina, los dos enamorados
 departían confiadamente. De improviso, el viejo apareció en el rancho.
 La escena duró un segundo.

—¡Guacho atrevido, yo te viá enseñar a que respetes el corral
 ajeno!... —gritó con voz aguardentosa, al mismo tiempo que cruzaba el
 rostro del gauchito con la ancha y dura lonja de su talero.

Brilló una daga; cayó al suelo un cuerpo: hízose nn charco de sangre;
 Aquilina lanzó un grito; Paulino saltó por encima del cadáver, montó a
 caballo, picó espuelas y huyó, huyó sin rumbo, sin idea de lo que hacía,
 sin otra preocupación que escapar a la cárcel abominada. La policía no
 demoró en lanzarse detrás suyo, arrojándole al bosque, persiguiéndolo
 sin descanso y sin piedad. Un día tuvo hambre y carneó una oveja; una
 noche robó un caballo para reemplazar su overo transido; una madrugada,
 sorprendido por la partida, peleó, mató... y logró escapar, para vivir
 condenado a dilinquir siempre, a robar para comer, a robar para huir, a
 matar para defender su libertad, hasta que llegase la bala policial,
 término obligado de semejante existencia.

Al cabo de tres años de matreraje, Paulino regresó a su pago. ¿Con
 qué objeto?... Él mismo no lo sabía. Silenciosamente, multiplicando las
 precauciones, agazapándose, como un puma entre pajonales y malezas,
 llegó a la comarca familiar. El bosque del «Tacurú» le albergó dos días y
 una noche. A la segunda, aprovechando las sombras, montó a caballo,
 dirigiéndose al rancho de su primera víctima. Quería volver a ver a su
 Aquilina, recibir una mirada de sus ojos, una palabra de sus labios.
 Luego partiría para buscar la muerte, para concluir con una existencia
 que empezaba a pesarle demasiado...

Lentamente fue acercándose a las casas, y al bosquecito de higueras y
 durazneros que resguardaban sus fondos, desmontó con intención de
 esperar el día, ya cercano. De pronto parecióle oir rumor de voces en el
 rancho y avanzó con prudencia entre los árboles; vio luz. Dominado por
 la curiosidad, llegó hasta el patio y se encontró con un grupo de
 mujeres que no demostraron sorpresa al verlo.

—¡Pobrecita!.. Parece que está dormida —dijo una vieja que salía del cuarto.

Paulino empujó la puerta entreabierta y entró, para quedar como
 petrificado ante la mesa sobre que reposaba un ataúd, y en el ataúd,
 Aquilina. Los asistentes miraron con indiferencia al forastero. Pero uno
 de ellos lo miró fijamente, se puso de pie y adelantando unos pasos:

—¡Vos sos Paulino! —dijo.

Altanero, el gauchito replicó:

—Pudiera ser... ¿y vos quién sos?

—Soy el comisario Gutiérrez. ¡Date a preso, bandido!

Paulino dió un salió atrás. Desenvainó la daga, y exclamó sonriendo:

—Viá ser otro dijunto p’aprovechar las velas.

—Sí —rugió el comisario;— Dios te manda a morir en el mesmo sitio en que asesinastes al padre de mi mujer!..

—¿Aquilina, su mujer?... —tratamudeó el matrero.

—¡Sí, mi mujer!... ¿O pensabas que había de ser tuya?

Paulino titubeó un momento, y en seguida arrojó la daga y cruzándose de brazos, exclamó:

—¡Matá!... ¡Concluida la banca, se acabó la jugada!

Cómo y porqué hizo Dios la R.O.

El progreso, incesante y rápido, ha transformado en poco tiempo, y de
 manera casi radical, la campaña uruguaya. Los modernos medios de
 cultura modifican las costumbres patriarcales de antaño. La antigua
 estancia, el caserón tosco y macizo que, como centinela encargado de
 vigilar la inmensa heredad, se alzaba en la loma desnuda, va cediendo el
 paso a los chalés policromos, rodeados de parques y jardines que aíslan
 la morada del propietario.

El patrón ya no va en mangas de camisa y en alpargatas a compartir el
 amargo y a «prosear» con la peonada en la tertulia de los fogones. Los
 hábitos democráticos de aquella sociedad primitiva, van desapareciendo.
 Apenas si quedan algunos pocos ejemplares del estanciero-caudillo,
 patrón, jefe y padre, respetado y querido en la paz y en la guerra.

Para encontrar todavía el tipo de la estancia antigua con su azotea
 denegrida, sus galpones pajizos, sus «enramadas» y sus ombúes; para ver
 la vieja vida pastoril en que el patrón y la patrona y los hijos de los
 patrones forman como una sola familia, es necesario ir al norte, buscar
 en las abruptas proximidaddes de la frontera brasileña, allí donde aún
 tiene crédito el parejero criollo, donde el lazo y las boleadoras no han
 sido totalmente vencidos por los bretes, donde el chiripá y la bota de
 potro se llevan sin menosprecio.

En invierno, cuando las lluvias hinchan los arroyos, cuando durante
 semanas enteras las gentes se ven obligadas a la reclusión en «las
 casas», cuando, por la misma causa, ninguna visita llega a las «casas»,
 cuando las tareas camperas quedan casi en absoluto paralizadas, el tedio
 invade las almas. En los días turbios y en las noches negras, la cocina
 atrae y el fogón reune en rueda igualitaria a los amos y a la
 servidumbre.

Por la tarde, mientras la «piona» fríe tortas y los «gurises» ceban
 el amargo, se improvisa una banca de «siete y medio» sobre un cajón, que
 tiene un cojinillo por carpeta.

En la noche, después de cenar, y mientras se «cimarronea» a la escasa
 luz del «trasfoguero» comienzan los cuentos, simples, infantiles, pero
 embellecidos por el pintoresco lenguaje y las curiosas observaciones de
 los narradores. Como muestra, vaya una de esas leyendas del fogón.

En la frontera, existe siempre latente, si no un sentimiento de
 hostilidad, una rivalidad de razas, que el paisanaje de ambos pueblos
 exterioriza en pullas más o menos hirientes, pero que, entre ellos,
 nunca constituyen motivos de enojos. De ese corte era la historieta que
 un paisano riograndense comenzó así:

—«Después de hacer el Rio de la Plata, Dios le dijo a San Pedro:

—Acabóse; vamos pal rancho qu'es hora de tomar un amargo y churrasquear.

—Todavía no —replicó el apóstol;— falta hacer la República Oriental.

Dios se opuso; pero ante los reiterados pedidos de San Pedro,
 accedió, no sin antes advertirle que había de arrepentirse de su
 capricho. Anduvo el creador unos pasos, y viendo una piedra chata,
 rodeada de florecitas blancas y rojas, le dió vuelta, «pegándole con la
 punta de la alpargata» y dijo:

«Que se crien la República Oriental y los orientales».

Inmediatamente brotaron de la humedad de la tierra unos hombres
 chiquitos; armados de grandes facones. Daga en mano y con el chambergo
 en la nuca, se encararon con San Pedro gritándole:

—¡Pagá la contribución direta, si no querés que te degollemos aquí mesmo!...

Dios pretendió intervenir, pero los hombres chiquitos lo increparon:

—Y vos ¿que te tenés que meter en nuestras cosas, gringo atrevido?... Ya te podés ir diendo a mandar a tu tierra!

San Pedro se desprendió el cinto, largó unas onzas, y en seguida él y
 Dios montaron a caballo y rumbiaron pa sus pagos, silenciosos y
 entristecidos. Y apenas habrían andado un par de cuadras, cuando una
 gritería que resonó a sus espaldas les hizo volver la cabeza. Vieron
 entonces un cuadro curioso: los orientales, divididos en dos bandos,
 habían adornado sus sombreros con flores rojas y blancas,
 respectivamente, y enfurecidos se acuchillaban a los gritos de:

«¡Viva Rivera!»

«¡Viva Oribe!»...

Desempate

Más de treinta dias iban transcurridos desde aquél en que dejaron a
 don Emiliano reposando en la falda pedregosa del cerrito de los Espinos,
 y aún persistía en la estancia el estupor producido por la brusca
 desaparición del jefe. Desde que cesó de oírse su voz fuerte y buena,
 pesaba sobre la casa un silencio espeso. Las mujeres semejaban fantasmas
 negros, atravesando el patio rápidas y sin ruido; los hombres, al
 reunirse en la tertulia nocturna del fogón, encontrábanse sin asunto,
 pues cualesquiera fuesen los temas tocados, todos ellos traían el
 recuerdo del patrón, y entonces, entristecidos, callaban.

Mateo y Santos, los dos hijos varones del finado, se ensombrecían
 cada vez más, y habían concluido por adquirir un aspecto fúnebre.
 Terminada la cena y retirada la familia, ellos permanecían con los codos
 apoyados en la mesa y la cabeza en las manos, dolorosamente abstraídos,
 hasta que Mariano, después de haber retirado el servicio, les ponía
 delante la vela de sebo, el mazo de naipes y el platito con los granos
 de maíz.

Entonces los hermanos cruzaban una mirada indefinible. Uno de ellos
 tomaba las cartas y se eternizaba mezclándolas, sin que el otro diese
 signos de impaciencia. Ninguno tenía prisa; ambos temblaban pensando en
 el resultado de aquella horrible jugada, emprendida cinco noches atrás.

Las cosas ocurrieron así: Mateo y Santos amaban desesperadamente a
 Mariana, la primita huérfana que don Emiliano y su esposa habían
 recogido y criado en calidad de hija. Estos no le habían hecho una
 declaración explícita; pero ella sabía que los dos la querían y tuvo
 siempre para los dos coqueterías sabiamente previsoras. Mateo y Santos
 profesábanse un intenso cariño y no se preocupaban de ocultarse aquel
 cariño a Mariana que les apenaba con el doble motivo de la incertidumbre
 y de la rivalidad que clavaba entre ambos. Mientras vivió el padre,
 supieron contener el impulso de sus corazones; pero en la tristeza y la
 desorbitación producida por la muerte del guía, sus almas desbordaban,
 y, sin hablarse, comprendían mutuamente que era menester dar término, en
 cualquier forma al torturante conflicto.

En una de las penosas sobremesas, Mateo habló, y, tras larga meditación, su hermano propuso con voz emocionada:

—Vos la querés, yo la quiero, y nosotros nos queremos los dos.. Es un
 ñudo de esos que suele hacer el diablo y que pa desatarlos...

—Hay que usar el cuchillo.

—Ansina es, hermano. ¡Cortemos!...

—¿Cómo?..

—Mirá; —dijo Santos, mientras, mezclaba nerviosamente las cartas,—
 jugamos la suerte al truco. Ella será la apuesta... El que pierda,
 dejará libre el campo al otro... ¿Acetás?..

Mateo, conmovido, titubeó. Luego, resuelto:

—Aceto —respondió.— Da las cartas.

—¿A tres chicos?... ¿De tres dos?...

—¡Sí!... ¡Da!...

Y empezaron. El primer chico lo ganó Santos. El segundo Mateo y al
 irse a jugar el bueno, ambos convinieron en que era tarde y que sería
 mejor dejarlo para la noche próxima.

En la noche siguiente resolvieron comenzar de nuevo, y ocurrió lo
 mismo. Y en la otra noche igual y en la otra idéntico, hasta que,
 llegada la quinta, conformáronse darle término.

Era horrible aquella jugada. Ambos hermanos estaban lívidos y sus dedos temblaban al dar y al orejear
 los naipes. Luchaban con encarnizamiento, disputándose tanto a tanto
 como si fuesen pedazos del corazón, y habían llegado a igual a ocho
 buenas. Santos dió las cartas: un grano de maíz iba a decidir de sus
 suertes. Cada uno tenía adelante sus tres naipes y no se atrevía a
 tomarlos...

En eso oyeron dos tiros, y acto continuo Sandalio el peón de confianza, entró azorado en el comedor:

—¡Patroncilos! —gritó.— El indio Rebusca, que ustedes ampararon aqui... acaba de juir en el parejero tordillo del finao!...

—¡Dejame! —replicó Santos orejeando.

—¡Es qué!..

—¡Tengo flor! —gritó Mateo alborozado...

—Es que se ha llevao en ancas a Mariana!... —vomitó el peón...

Los dos mozos se pusieron bruscamente de pie:

—¿La ha robao? —rugieron a un tiempo.

—No. —respondió Sandalio;— ella se jué de güeña gana... yo vide y les prendí juego!...

Los hermanos se miraron en silencio.

Mateo, que conservaba las cartas en la mano, dijo amargamente:

—¡Flor!... ¡Flor de tumba!...

Rompió los naipes y tendiendo los brazos a su hermano, terminó con lágrimas en la voz:

—¿Más vale asina?.. ¿No?...

—¡Más vale asina! —contestó Santos oprimiéndolo efusivamente.

Los agregados

—¿Hasta el lobuno?

—¡Hast’el lobuno, amigo!

—¡Hombre hereje!...

—Los güeyes y el petizo tubiano; nadita más me deja tener en el campo!.. ¡Parece mentira, amigo!...

Y mientras amargueaba y convidaba a su amigo, bajo la sombra escasa
 de un tala guacho, el viejo Venancio continuó lamentándose... ¿Podía
 creerse?... En aquel campo había nacido, allí habían nacido su mujer y
 sus hijos, y allí pensaba morir tranquilamente entre los cuatro terrones
 de su rancho, cuando apareció el nuevo dueño de la estancia, «el
 hombrecito rubio», cuyos ojos azules eran duros como piedra de afilar y
 cuya palabra silbaba como látigo. En la primera parada de rodeo, empezó
 por decir:

—De aquí en adelante no quiero que haya en el campo más marca ni más
 señal que la mía... Todos esos animales ajenos tienen que salir: o los
 venden, o se los llevan. Tienen dos meses para buscar acomodo.

Y asi fué. A los dos meses inexorablemente obligó a vender o levantar
 las diversas haciendas de los varios «agregados». Venancio tenía su
 ganadito —algo más de cien reses,— su majadita y una tropilla de
 caballos. Los «patrones viejos» le habían dado el derecho de criar allí
 esos «animalitos», como le habían dado la población y la chacra, donde
 todos los años semblaba sus cuatro hectáreas de maíz, «pa choclos, pa
 las gallinas, pa engordar un chancho y pa preparar un parejero en
 invierno». Así había sido siempre, para él y para varios otros pobres
 como él, antiguos servidores, hijos de antiguos servidores, nietos de
 antiguos servidores de la estancia. ¿Qué podrían importarle una cuantas
 centenas de hectáreas al propietario de las treinta leguas que
 constituían el establecimiento del «Duraznillo»?... Nada, de fijo; pero
 el «hombrecito rubio» no quería al paisano, ni las cosas criollas, y
 trataba de espantarlos...

—Ansina ha’e ser —respondió con convicción el visitante, chupando el amargo.

Luego, el dueño de casa sacó la tabaquera, lió un cigarrillo y convidó a la visita.

—Gente mala estos puebleros.

—Desalmaos.

Y guardaron silencio, echando humo.

Enfrente, los bueyes uncidos al arado permanecían quietos, las
 cabezas abatidas por el sol quemante, las colas incesantemente agitadas
 espantando insectos.

—Güeno —dijo el forastero poniéndose de pie,— va siendo hora que me vaya.

—¿Y ande va dir con este sol?... Esperesé que desuña los güeyes y vamos pa las casas, que los churrascos han de estar listos.

—Si se empeña...

Poco después, ambos amigos comenzaban otra cebadura de yerba y
 platicaban, esta vez en compañía de la familia del puestero, comentando
 la perversidad del nuevo patrón. Los hombres condenaban la tacañería del
 doctorcito con frases duras y palabras gruesas, pero sin acento
 indignado, como si no estuviesen muy convencidos de la justicia de sus
 reproches. En cambio, la puestera gritaba, echaba chispas por los ojos y
 gesticulaba rabiosa contra el «entruso», mal agradecido y roñoso que
 algún día las había de pagar con réditos...

—¡Si es al ñudo! —agregaba;— los manates, tuitos, pero tuitos, son de
 esa laya, almas duras como ñandubay. Una pa servirlos, pa mandarles hoy
 un osequio y mañana otro, pa ofrecerse en cualquier lidia, éste pa
 ayudar en cuanti trabajo salga, y dispués nos dan el pago de la vaca
 empantanada: ¡corniar al que la saca’el barro!...

—Así es —asentían los hombres.

—Fíjese —prosiguió la puestera,— que hasta nos ha prohibido criar
 cerdos, porque dice que los cerdos l'echan a perder el campo...

Y así continuaron las lamentaciones furibundas, olvidándose hasta de que se pasaba la hora del «pulpeo».

Se olvidaban también de decir el daño incesante que causaban al dueño
 del campo aquellos buenos agregados; se olvidaban de decir que sus
 majadas procreaban de un modo asombroso; que de cinco veces, cuatro, la
 oveja que carneaban era señal del patrón; se olvidaban de decir que si
 iban al monte por leña, la pereza o la maldad les hacia causar destrozos
 de toda suerte; que si veían un desperfecto en un alambrado, pasaban de
 largo; que eran incapaces de cerrar la portada que encontraran abierta,
 cuando no la dejaran abierta ellos mismos...

Sin embargo, la opinión pública defendía a los pobres «agregados» y
 censuraba amargamente al doctorcito sin entrañas que tenía la egoísta
 pretensión de ser dueño de lo suyo.

¡La opinión pública!...

El tiempo borra

En el cielo, de un azul inmaculado, no se movía una nube. Esparcidos
 sobre la planicie de inabarcables límites, multitud de reses, casi
 inmóviles, salpicaban de manchas blancas y negras, amarillas y rojas, el
 verde tapiz de las pasturas de otoño. Ni calor, ni frío, ni brisas, ni
 ruidos. Luz y silencio, eso sí; una luz enceguecedora y un silencio
 infinito.

A medida que avanzaba, a trote lento, por el camino zigzagueante,
 sentía Indalecio que el alma se le iba llenando de tristeza, pero de una
 tristeza muy suave, muy tibia, experimentando sensaciomes de no
 proseguir aquel viaje, de miedo a las sorpresas que pudieran esperarle a
 su término.

¡Qué triste y angustioso retorno era el suyo!... Quince años y dos
 meses llevaba de ausencia. Revivía en su memoria la tarde gris, la
 disputa con el correntino Benites por cuestión de una carrera mal
 ganada, la lucha, la muerte de aquel, la entrada suya a la policía, la
 amarga despedida al pago, a su campito, a sus haciendas, al rancho
 recién construido, a la esposa de un año.. Tenía veinticinco entonces y
 ahora regresaba viejo, destruido con los quince de presidio...
 Regresaba... ¿para qué?... ¿Existían aún su mujer y su hijo? ¿lo
 recordarían, lo amarían aún?... ¿Podía esperarle algo bueno a un
 escapado del sepulcro?... ¿Estaba bien seguro de que era aquel su
 pago?... Él no lo reconocía. Antes no estaban esas grandes poblaciones
 que blanqueaban a la izquierda ni las extensas sementeras que verdeaban a
 la derecha.

Y cada vez con el corazón más oprimido prosiguió su marcha, espoleado por fuerza irresistible.

¿Era realmente su población aquella ante la cual había detenido
 su caballo?... Por un momento dudó. Los paraísos que la sombreaban, los
 había plantado él; el horno de amasar, el chiquero de cerdos, la huerta
 de hortalizas, nada de aquello existía en su tiempo. Sin embargo, el
 rancho, a pesar del techo de zinc que reemplazaba el de paja quinchado
 por él, era su mismo rancho: lo conocía en el tallado de los horcones y
 en la comba del tirante frontal.

—¡Bájese! —gritóle desde la puerta de la cocina una mujer añosa, que,
 enseguida, anudándose el pañolón que le cubría la cabeza, fué hacía él,
 seguida de media docena de chiquillos curiosos.

—¿Como está?

—Bien, gracias; pase pa adentro.

Ella no lo había reconocido; él presentía a su linda morochita en
 aquella piel cansada y aquellos mechones de cabello gris que aparecían
 bajo el pañolón.

Entraron en el rancho, se sentaron, y entonces el dijo:

—¿No me conocés?

Ella quedó mirándolo, empalideció y exclamó con el espanto de quien viera aparecer un difunto:

—¡Indalecio!

Los ojos se le hicieron agua y los chicos la rodearon, se le
 prendieron del vestido y comenzaron a chillar. Cuando se hubo calmado un
 poco, habló creyendo sincerase.

—Yo estaba sola, no podía cuidar los intereses; hoy me robaban una
 vaca, mañana me carneaban una oveja... dispués, habían pasao cinco años;
 tuitos me decían que vos no volverías más, que te habían condena© por
 la vida... entonces... Manuel Silva me propuso que nos juntásemos... yo
 resistí mucho tiempo... pero dispués...

Y la infeliz seguía hablando, hablando, echando palabras
 desesperadamente, repitiendo, recomenzando, defendiéndose, defendiendo
 su prole; pero hacía rato que Indalecio no la escuchaba. Sentado frente a
 la puerta, tenía delante el amplio panorama, la enorme planicie verde,
 en cuyo fin negreaba el bosque occidental del Uruguay.

—Vos comprendes —proseguía ella,— si yo hubiera creído que ibas a dar la güelta...

Él la interrumpió:

—¿Tuavía pelean en la Banda Oriental?

Ella quedóse atónita y respondió:

—Si; los otros días bandió una juerza de acá, por las puntas de la laguna Negra, frente a Naranjito, y...

—Adiosito —interrumpió el gaucho.

Y sin hablar una palabra más, se levantó, fué al galpón, desmaneó, montó y salió al trote, rumbo al Uruguay.

Ella quedóse de pié, en el patio, mirándole atónita, y cuando lo
 perdió de vista, dejó escapar un suspiro de satisfacción y se volvió
 apresuradamente a la cocina, sintiendo chillar la grasa en la sartén.

Palabra dada

Muy de mañana, Petronila, la ahijada del patrón, fué como todos los
 días a llevar los baldes y los jarros al corral, donde Venancio estaba
 maneando las lecheras.

Recién se había instalado el dia, luminoso y fresco. Con la humedad
 del rocío desprendíase de las gramillas una fragancia suave y sana, que,
 mezclándose al olor fuerte del estiércol pulverizado del piso del
 corral, formaba un perfume extraño, excitante y deletéreo como el que
 emana de la tierra reseca en un chaparrón de estío.

A llegada de la moza, Venancio, que, en cuclillas, remangado el
 chiripá y al aire los brazos musculosos, terminaba de manear una
 barcina, respondió torpemente al saludo. Luego, enderezándose, apoyóse
 en el anca huesuda de la lechera y se inmovilizó contemplando en
 silencio a Petronila, ocupaba entonces en alinear los cachorros.

Estaba más linda que nunca, la linda morocha, cuyas mejillas, color
 de trigo, encendía el fresco matinal, y cuyos ojos, inquietos como
 cachilas, brillaban intensamente, pregonando alegría y salud.

Venancio, mortificado, como atorado por las frases que tenía prontas
 para decirle y que no quisieron salir de su garganta, dirigióse al
 chiquero inmediato, y largó un ternerito, que brincando y balando,
 corrió a prenderse golosamente a la ubre opulenta.

—¿Y hasta cuándo vas a dejar que mame el ternero? —interrogó ella.

Estremecióse el mozo, y retirando el mamón fué a atarlo en un palo del corral. Luego murmuró a manera de excusa:

—Estaba pensando en vos.

—Pensá en ordeñar ligero, que la patrona está esperando la leche pal mate, —replicó ella con cierta violencia.

—¿Te fastidia que piense en vos?

—¡Dejuro! Ya es tiempo que concluyás de cargociarme. Es bobo estar siempre codiciando una prenda que tiene dueño.

Venancio fijó en ella sus dos ojos pardos, de mirada intensa, sus
 labios se contrajeron en expresión amarga y dura y exclamó con voz
 sorda:

—¡Falsa y tras que falsa, soberbia!... ¡Andá no más, que en este
 mundo tuito se paga!... ¡tuito!... ¡hasta el pedazo ’e tierra que ha de
 guardar nuestra osamenta!...

—¡Sólo te faltaba amenazar!... ¿Por qué no me pegas tamién?..

Un enjambre de recuerdos iluminó el alma del gauchito, enterneciéndolo.

—¿Pegarte a vos, Petronila, pegarte a vos?...¡Mas antes me encajaría el cuchillo en el pecho!.. Y, sin embargo...

—Sin embargo ¿qué? —insistió ella, orgullosa y provocativa.— Hablá,
 no te tragués la lengua!.. ¿Qué tenés que echarme en cara?... ¡Solamente
 que te he dejao por un hombre que vale más que vos!...

Ante el insulto, Venancio irguióse airado y dijo:

—Vos te casarás esta tarde con Sandalio, dispués de haberme engañao,
 dispués de haberme estao mintiendo cariño tres años enteritos...

Ella interrumpió:

—Cuando dentramos de novios, no firmamos contrata.

Sin responder a!a sátira, Venancio prosiguió:

—Vos te casarás esta tarde con Sandalio, pero, casarse y ser feliz
 son dos caballos de distinto pelo... ¡Ya lo verás!... ¡Te lo juro por el
 finaito mi tata, que Dios tenga en su santa guarda!...

Y cruzando los índices, los besó ruidosamente.

Respondió ella con una sonrisa forzada. Él se puso a ordeñar, llenó
 un jarro y se lo alcanzó sin hablarle y sin mirarla. Petronila, tomando
 el cacharro, dio un despreciativo coletazo con la pollera y se alejó
 cantando.

Concluido el suculento almuerzo, y luego de efectuada la boda,
 comenzaron a vibrar las guitarras, y mozas y mozos invadieron la sala,
 dejando solos en el comedor al cura, al comisario, al juez y al patrón,
 dispuestos a darle al truco y al amargo hasta que los espantase la
 patraña para tender de nuevo la mesa.

Y el baile estaba en todo su apogeo, cuando entró Venancio en la
 sala. En ese mismo instante, Petronila, linda como el lucero, orgullosa
 de su dicha y de su triunfo, bailaba con Sandalio una lánguida mazurca.

Acercóse Venancio, detuvo la pareja, y dijo sonriendo:

—Vengo, Petronila, a cumplir lo prometido: ¡palabra dada, palabra cumplida!...

Oyéronse un grito de dolor y un grito de espanto. Retrocedieron
 atemorizadas las parejas, y el cuerpo de Sandalio cayó pesadamente sobre
 las baldosas del piso.

Al oir los gritos y lloros, acudieron presurosos el patrón y el comisario.

—¿Que hay? —interrogó el segundo.

Entonces, Venancio, adelantándose, entregó el cuchillo ensangrentado, diciendo con pasmosa calma:

—Cuasi nada, comisario... ¡Un dijunto y una viuda!...

Visión de oro

Al llegar al límite del campo, antes de pasar la última portada, don
 Patricio desmontó y púsose a contemplar dolorosamente la comarca.

La masa rugosa del cerro Calvo aparecía al frente; a sus plantas,
 junto a un regato, un gran molle alzaba su cabellera azulada; más
 arriba, en la faz lampiña de la gran mole granítica y luego en los picos
 sucesivos, y en las ramazones de las «talas» y de las «espinas de
 cruz», y de los «sombra de toro», y más lejos todavía, en las suaves
 curvas de las lomas y en la tranquila superficie de la «laguna gaucha»,
 enceguecía el mismo resplandor azul, como si en todas partes se
 reflejase el inmenso toldo azul caldeado por el sol de Enero.

¡Todo azul!.... Una lluvia suave y alegre de luz azul, que era como
 un regocijo, como una promesa de infalibles recompensas para los que
 aman, creen y esperan, varones fuertes frente a la tierra pródiga. Y
 luego vendría el sol de la tarde,y todo resplandecería con el baño de
 orgullo glorioso; hebras de oro en las flechillas de las colinas; oro
 macizo en las asperezas rocosas; oro líquido en las lagunas;
 arborescencias de oro, flores de oro, reflejos dorados hasta en los
 lomos del laborioso caballo, hasta en la frente del buey venerable,
 hasta en los flancos inflados de la res fecunda. ¡Todo oro!... El oro
 regio, el oro coronario, el oro cobrizo, el placer del cuerpo y el
 deleite del alma, el triunfo, el fruto del árbol de la vida, el fruto
 conquistado con rudos afanes, el fruto ganado brava y noblemente!...

Insaciable en su contemplación, los labios entreabiertos, los brazos
 apoyados sobre el recado, nublado el rostro por una mortal tristeza, el
 viejo paisano esperaba la presentación del maravilloso espectáculo.

Lentamente iba descendiendo el sol y a medida que bajaba, las tintas azules cedían el puesto al esmalte dorado.

En lo más alto, los cerros se vestían con túnicas de oro vivo, de oro
 tibar, mientras en los bajíos el vello fino de las hierbas estremecido
 con el suave rozar de la brisa vespertina, semejaba un oleaje cobrizo. Y
 los trozos de arroyo, columbrados desde la altura, producían la ilusión
 de gigantescos crisoles llenos de metal precioso en fusión. El pelaje
 de los vacunos tenía reflejos áureos mientras el vellón de las ovejas
 diseminadas en el llano atraía con su color suave y pálido del oro
 viejo...

Pero donde el triunfo se imponía completo, tumultuoso, avasallador,
 era allá lejos, en el occidente incendiado, donde el divino metal corría
 a chorros, llenando las hondonadas, alfombrando los esteros,
 revistiendo los bosques y subiendo hacia el cielo en grandes penachos
 ígneos...

¡Todo oro!

Y el pobre viejo sentíase atraído, fascinado por aquellas riquezas
 feéricas que se alzaban a su vista como para magnificar la última visión
 de aquel suelo amado, de aquel campo que fué suyo y fué de sus padres y
 de sus abuelos y de sus bisabuelos...

¡Oro! ¡oro!... ¡Singular ironía!... El campo producía oro por todas
 partes y aquella cosecha fabulosa él la había dejado perder, la había
 olvidado, aniquilándose en perpetua oración a sus muertos. El dolor
 hízole indiferente a cuanto no fuese el culto de los seres queridos —la
 esposa y los hijos— que partieron prematuramente, dejándolo solo y
 pequeñito en la inmensidad del mundo...

Cuando despertó del prolongado sueño era un extraño en la heredad
 ancestral... ¿Era posible aquello?... ¿Se concebía que la «Estancia del
 Arbolito» hubiese salido de manos de los Mendietas?... Y la marca
 «flecha», aquella marca conocida en cien leguas a la redonda, aquella
 marca que había quemado miles y miles de ancas de novillo, cientos y
 cientos de muslos de potros ¿no volvería a enrojecerse en el fuego
 alegre de las hierras? ¡Oh!... ¡La marca «flecha», el viejo blasón de
 los Mendietas, herrumbrada, abandonada como un trasto vil!...

Era posible, sí; era posible. Y el viejo patricio, montado sobre su
 viejo tordillo «sobrepaso», seguido de su viejo perro barcino, se iba,
 por ahí, por el mundo, sin rumbo, sin objeto, a morir en cualquier
 parte. Se iba dejando el campo, la tierra de los abuelos en ajenas manos
 y en el pelecheo de la siguiente primavera, otra marca, que no sería la
 marca «flecha» luciría sobre las ancas de los novillos...

Las lágrimas anegaron los ojos del viejo paisano, que volvió a montar
 a caballo, y al tranco, sin volver la cabeza, pasó la última portera y
 se alejó seguido de su perro barcino, mustio y triste como él.

Y en tanto, como el sol bajaba, la sierra, el llano, los árboles, los
 arroyos, las haciendas, todo parecía de oro; una fabulosa naturaleza de
 oro coronario, de oro cobrizo, de oro tíbar, suave en las lineas y
 suave en los reflejos.

Bajo el cielo sereno, en la adorable quietud de la atmósfera
 perfumada con la hierba de lagarto de las peñas y los trebolares en flor
 de los bajíos, toda aquella pompa regia parecía el triunfo silencioso
 de la vida.

Malos recuerdos

Para Luis Reyes y Cirico Borges, amigos.

La víspera se había combatido con encarnizamiento, sin que
 hubiera sido posible afirmar a cual de los bandos pertenecían los
 laureles del triunfo.

Siempre ocurría lo mismo: ninguna batalla tenía otra significación ni
 otra importancia, que el mayor o menor desangre de los adversarios. La
 guerra no debía concluir por combinaciones tácticas, sino por el
 aniquilamiento de uno de los combatientes... o de los dos.

Semejantes a dos perros bravos, irreconciliables, cuando se
 encontraban, reñían hasta que uno de ellos, agotadas las fuerzas, se
 alejaba un poco e iba a echarse, ensangrentado, erizado el pelo, rojas
 las pupilas, secas las fauces, hirviente la cólera. El otro, el
 triunfador, se echaba en el sitio del combate, ensangrentado, erizado el
 pelo, rojas la pupilas, secas las fauces, hirviente la cólera.

Desde cada uno de sus sitios de reposo, continuaban mirándose y
 gruñendo. Ni el vencido tenía objeto en marcharse más lejos, ni el
 vencedor tenía porque espantarlo. ¡De todos modos, en cuanto estuvieran
 descansados volverían a agarrarse a diente!

Por eso, al siguiente dia de una batalla, los dos ejércitos dormían
 tranquilos, a pocas leguas uno de otro, curando sus heridos y
 restaurando sus fuerzas.

Uno de los bandos despertaba después de prolongado sueño reparador, sin importársele un ardite del resultado de la batalla.

La carneada fué abundante; las reses eran gordas y como había mucha leña, se churrasqueó mucho y bueno. La indiada quedó contentísima.

A la vera de un cañadón de lecho pedregoso, había un grupo de
 soldados. Como el tiempo era espléndido no habían necesitado armar las
 carpas que se improvisaban con los ponchos y trozos de alambre del
 vecino.

En medio ardía un enorme fogón hecho con tres o cuatro postes de
 ñandubay. Al rescoldo, en los asadores chamuscados, dos costillares de
 vaca que no habían podido engullir los milicos; cerca, tirados sobre los
 cojinillos, aquellos amargueaban, mirando sus caballos que pacían,
 atados a soga, en el verde de enfrente...

A un lado de la hoguera, negros y herrumbrosos estaban tres fusiles
 armados en pabellón; de la bayoneta de uno pendía, ensartada, una lengua
 de vacuno.

El opulento sol de otoño llenaba de luz y alegría el campo verde y
 ondulado, todo cubierto de tropas y de caballos; de muchísimas tropas y
 de una enormidad de caballos. Toda aquella insólita población de la
 campaña aparecía en el más plácido y despreocupado reposo.

Uno de los milicos del grupo, un gauchito aindiado, grueso, lustroso,
 de cara lampiña, de ojos dormilones, echado boca abajo sobre el poncho patrio,
 se incorporó un poco, extendió el brazo, cogió un tizón y, lentamente
 dio fuego al cigarrillo que acababa de liar. Luego tiró lejos el tizón,
 —que al caer dejó en el suelo un reguero de brasas,— chupó el negro, cerrando un ojo, lanzó una gran bocanada de humo y dijo con acento de extrema satisfacción:

—¡Es linda la guerra!... Se pita, se pita, se pita, se pita...

Y sorbiendo el amargo, otro de los soldados agregó:

—Se come gordo y después se pita....

—Se pita, se pita, se pita... —continuó el indiecito con voz perezosa y echando humo.

—¡Es linda guerra!... Güenos pingos pa ensillar, güenos asaos pa comer, aire puro, vida libre...

—Se come, se duerme, se amarguea, se pita...

—Y en ocasiones se pelea...

—Güeno ¿y qué?... Se pelea y el que queda, queda y se acabó... Barriga llena, corazón contento... ¡Es linda la guerra!...

Un muchachón greñoso que parecía dormitar sobre un montón de cueros
 de carneros, lanudos y sucios, intervino con voz quejumbrosa:

—¡Es linda, sí!... Pero si nos tratasen mejor... Yo tuavía tengo el
 lomo dolorido dé la paliza que me atracó antiyer el sargento Gómez sólo
 pu’habermele asustao con el cinto a un gringo chacarero.

—La verdá. ¡De un gringo!... ¡Al fin es plata nuestra, plata que nos han robao a nosotros, los hijos del país!...

—¡Dejuramente!

Y siguieron mateando y pitando.

* * *

Dos horas más tarde el ejército marchaba lentamente por las cuchillas desiertas.

Por allá se veia un rancho incendiado; por acá una huerta abandonada,
 y, entre los yuyos, volcado, herrumbroso, inútil, un arado. Los cercos
 de alambre habían desaparecido; los rebaños sin pastor erraban en grupos
 y al aproximarse la tropa huían abandonando jirones del vellón comido
 por la sarna.

Al tranco, indiferente bajo el luminoso sol de otoño, el ejército,
 —los miles de caballos gordos,— continuaba desfilando sobre la loma rica
 y desierta.

¡Es linda la guerra!...

La columna pasó junto a un grupo de terneritos, veinte, treinta,
 quizás más, terneritos que balaban desconsoladamente al rededor de las
 cabezas y las panzas de sus madres sacrificadas esa mañana.

El indiecito gordo y lustroso, siempre con el cigarrillo entre los
 dientes, miró el grupo desdeñosamente y dijo con su voz cantora y
 despaciosa:

—¡Es linda la guerra!... Se come, se duerme, se amarguea y se pita, se pita, se pita, se pita...

Combate nocturno

Encendida como rostro abofeteado, conservóse la atmósfera durante
 aquella tarde. Sobre el suelo abierto en grietas, las amarillas hojas
 yacentes, convertíanse en polvo bajo la débil presión de pies de
 escarabajos. En toda la pradera no había quedado un tallo erguido;
 sofocados, los macachines, las márcelas y las verbenas, hubieron de
 rendir las frentes sobre la cálida alfombra de grama. Los caballos y las
 vacas bostezaban desganados al beber el agua tibia y turbia del arroyo.
 Las tarariras desfallecían flotado sobre el plomo derretido de las
 misérrimas canalizas. En los collados, hipaban las ovejas sin vellón,
 hinchados los flancos como globos; en el llano huían los ofidios de las
 cuevas incendiadas, languidecían las iguanas escamosas, trotaban los
 unicornios, inmovilizábanse los zorrinos, zumbaban las avispas y
 esponjaban las plumas las cachilas. El sol, sin lástimas, castigaba;
 castigaba a todos los seres de la creación, desde la hierba hasta el
 árbol, desde el insecto hasta el hombre, para probar resistencias sin
 duda. En la selva, la brisa bochornosa había humillado todas las
 imperiales vestimentas de estío. Los árboles en flor sudaban sus
 perfumes, acres a fuer de violentos, hediondos como vaho de piel de
 lujuria. Estremecíanse los ceibos bajo las ascuas de sus corolas
 purpúreas; los blancos racimos femeninos de los sarandíes, repugnaban en
 el medroso abandono que los exponía desnudados, expandiendo aromas
 ultra capitosos, repulsivos en su intensidad vulgar. Los viejos de la
 selva presentían borrascas y adustos, sin fanfarronadas y sin miedo,
 afirmaban las raíces, en tanto los sauces pusilánimes; vencidos por la
 canícula, doblegaban las cabezas de cabellera lacia y mustia, como
 doncel rendido en la ebriedad de una noche amorosa, y en tanto las
 temblorosas enredaderas sollozaban avergonzadas del repentino
 envejecimiento de sus flores, ajadas por el bochorno.

Los coronillas, los talas, los guayabos, los vivarós y los yathays,
 esperaban la batalla. Ellos eran guerreros a quienes una maldición
 divina amarró a la tierra, condenándoles a resistencia pasiva contra los
 guerreros sueltos y feroces, sus enemigos declarados, los vientos. Los
 vientos, escupiendo saña combativa, anunciaban su embestida. Los
 veteranos del bosque, esperaban, firmes, serenos, silenciosos, sin
 orgullos ni desfallecimientos.

* * *

Se echó la sombra sobre el campo y hubo un gran silencio formado
 con miedos, contentos y esperanzas. Una brisa fresca pasó sobre las
 campañas abrasadas. La chusma vegetal respiró a gusto. Los macachines,
 las verbenas y las marcelas —¡mujeres!— irguieron los tallos y tendieron
 las corolas buscando la luz de luna que prestase irisaciones a sus
 policromadas pedrerías. Imprevisoras, como mujeres, las hierbas gozaron
 del repentino fresco. Pero los fuertes de la selva, los aguerridos
 luchadores, temblaron cual tiembla un hombre ante un peligro que no ha
 de cuerpear.

Se ensombreció el cielo y algunas rachas, veloces y agudas, —partidas
 exploradoras de la borrasca,— fueron a embestir, a estrellarse y a
 morir sobre las duras ramazones. A lo lejos oíase como el redoble de
 múltiples tambores batiendo carga. Y las enredaderas, temblorosas,
 muertas de susto, abrazaban suspirando los nudosos y gruesos tallos de
 los árboles protectores, y las innumerables plantas epífitas, contraían
 sus radículas oprimiendo los lomos del macho.

Ya era todo obscuro, con una de esas obscuridades infinitas que
 envuelven el crimen y el placer máximo, lo que no deben ver ojos
 mortales y delatores.

Lejanas, vibraron las trompas sonando halalí, retumbaron las cumbres
 al rodar sobre las lomas una carga frenética; sonaron los aires cual un
 millón de cristales rotos; gimieron, en hondo gemido, las florecitas
 arrancadas brutalmente de sus tallos; lanzaron una interjección las
 pajas aplastadas contra la ciénaga; se lamentaron los sarandíes
 despojados de sus esposas, los racimos amorosos; y penetraron los
 cosacos en lo hondo de la selva, sacudiendo las crines y vomitando
 alaridos. Las avanzadas selváticas se defienden con honor. Una racha
 furiosa coge un tala por la melena, le sacude; se pincha; suelta; le
 vuelve a coger; forcejea; ella se enfurece, él resiste, silba la una,
 gruñe el otro, el otro que lanza un soberbio apóstrofe al ser vencido,
 al ser arrancado de la tierra y tirado muerto sobre la tierra. Pero más
 allá la contienda prosigue. Hay muchos árboles bravos que no quieren
 doblarse, que resisten al huracán. Ruge el viento, tiemblan las ramas,
 vuelan las hojas. El trueno retumba en la inmensidad del campo; la
 lluvia cachetea a los árboles; el rayo, aliado de los vientos, cae en
 lanzas de fuego amputando brazos de combatientes. Las soberbias copas se
 doblegan hasta tocar el suelo y desde allí vuelven a levantarse
 combativas. Un relámpago ilumina la escena dejando ver un coloso
 sangrando, y los vientos arremeten con más furia. Tiemblan las ramas,
 vuelan las hojas, aqui cruje un ramo, allí se desploma un árbol,
 agotadas las fuerzas. Unidades que caen: el grueso brega, se sostiene,
 espera. Abajo, las hojas muertas remolinean, se chocan, suben, bajan,
 giran en danzas macabras; arriba, las ramas se estremecen, en tanto
 tiemblan los pájaros encerrados en el nido, abiertas las alas en
 protección de la prole. Y muy abajo, bajo la tierra, las raíces
 forcejean, se endurecen como músculos de luchador, adquieren la fuerza
 máxima de los sacrificios estériles, hunden las uñas en la tierra!...

Simple historia

Saturno sacudió las crines enredadas y fijando en el juez sus ojos
 grandes, negros, sinceros y bravos, dijo, con severidad y sin jactancia:

—«Viá declarar, ¿por qué nó?... viá declarar todito, dende la cruz a
 la cola. Antes no tenía porqué hablar y aura no tengo porqué callarme.
 Hay que rairle a la alversidad y cantar sin miedo, sin esperar al ñudo
 compasión, que no llega jamás pal que ha perdido la última prenda en la
 carpeta’e la vida.

El indio volvió a sacudir la cabeza, escupió y siguió diciendo:

—«A mí me han agarrao, y dejuramente había’e ser ansina: más tarde o
 más temprano se halla el aujero en que uno ha’e rodar... No me viá
 quejar, ni a llorar lástimas, que pa algo dijo ¡varón! la partera que me
 tiró de las patas. Viá contar todo, pues, pa desensillar la concencia, y
 disculpen si aburro, porque mi rilato va ser largo como noche’e
 invierno...

Velay, señor juez: Yo me crié con don Tiburcio Díaz, que, sin
 despreciar a los presentes, era güeno como cuchillo hallao. Supo tener
 fortuna y la jué perdiendo, porque le pedían y daba, le robaban y se
 dejaba robar; cuando vendía era al fiao. Asina se le jueron reditiendo
 los caudales y aconteció que al mesmo tiempo que dentraba en la vejez,
 entraba en la pobreza. Con eso...

—¡Concrétese a su caso! —exclamó impaciente el juez.

—¿Cómo dice? —interrogó Saturno.

—Que se ocupe de usted y su caso.

—P’allá voy rumbiando; pero precisa que me den tiempo, porque ninguna carrera se larga sin partidas.

Ya dije que don Tiburcio era muy giieno; por güeno perdió su hacienda
 primero, su campo dispués. Tenía una mujer, doña Encarnación, que lo
 tenía todito el día al trote, gritándole por acá, gritándole por allá,
 mortificandoló dende que amanecía Dios, porque la mujer aquella era más
 barullenta que una bandada’e cotorras: lo sobaba al marido lo mesmo que
 la masa’el pan en la batea...

—La historia de don Tiburcio... —interrumpió malhumorado el juez...

—Es una historia tristaza, —replicó el acusado.

—No es eso; nada nos interesa esa historia, sino la suya, la declaración de los crímenes de que se le acusa.

—P’ailá voy trotiando, señor juez!... El patrón tenía dos hijos: el Zurdo, —el apelativo era Pedro, pero nosotro lo llamábamos el Zurdo,
 nomás,— y ña Panchita, una moza. Los dos eran mimosos y mal criaos y
 haraganes como perro cuzco. Todo pal lujo, sabe, y pa darse importancia,
 y más blando era el viejo con ellos, y más les hacía el gusto, más lo
 maniosaban, hasta tenerlo sobao lo mesmo que corrión de cincha. Y a
 medida que don Tiburcio sé iba augando, los de ajuera le iban haciendo
 poco caso y los de casa le cáian encima como tábanos en la siesta.
 Cariños, ya no habían, y respetos, menos. ¡Pucha! era como cuando una de
 esas secas machazas en que hasta los yuyos mueren y los animales
 encomienzan a pensar qué los matará primero, el hambre o la sé...

El juez, que se estaba durmiendo, gritó rebosando impaciencia:

—¡Ya he dicho que se ocupe de su caso, sin venirnos con historias que no interesan!... Se trata de la muerte de que se le acusa!

—¿La muerte de quién?...

—¡La muerte de Agapito Morales!...

—¡Pero yo tengo una ponchada’e muertes!

—Pues declárelas entonces.

—Ya vi a declarar. ¡Caramba qu’está apurao por darme la sentencia’e los cuatro tiros!...

—No tenemos tiempo para escuchar zonceras.

Al oír estas palabras el gauchito se puso de pie haciendo sonar el
 grillete, le relampaguearon los ojos y sacudiendo la melena, rugió más
 que habló:

—¿Zonceras? no... Yo he contao eso por demostrarle que era güeno y
 que vide pol ejemplo’e mi patrón lo que vale ser güeno, qu’es lo mesmo
 que ser camino, pa que tuitos lo pisen; qu’es entregarse pa que lo
 muerdan hasta los perros que ha criao!... Yo vide, por la esperencia,
 que era más mejor ser malo, malo como vívora’e la cruz, sin amistades,
 sin compasión, sin respeto a naides! Y ansina, he pasteliao en las
 carpetas, he embrollan en las carreras, he engañao mujeres y he matao
 hombres... ¡Velay!... Esa es la historia... ¡Y aura sentenseen nomás y
 ajusilen!...

Javier de Viana

Javier de Viana (Canelones, 5 de agosto de 1868 – La Paz, Canelones, 25 de octubre de 1926) fue un escritor y político periodista uruguayo de filiación blanca.

Sus padres fueron José Joaquín de Viana y Desideria Pérez, fue descendiente por parte de padre del Gobernador Javier de Viana. Recibió educación en el Escuela y Liceo Elbio Fernández y por un corto período cursó estudios en la Facultad de Medicina. A los dieciocho años participó de la revolución del Quebracho, de la cual realizó una serie de crónicas reunidas en un volumen llamado Recuerdos de una campaña y recogidas posteriormente por Juan E. Pivel Devoto en la obra Crónicas de la revolución del Quebracho.

Trabajó de periodista, primero en La Verdad, de Treinta y Tres, y luego en la ciudad de Montevideo. Participó junto a Elías Regules, Antonio Lussich, El Viejo Pancho, Juan Escayola, Martiniano Leguizamón y Domingo Lombardi, entre otros, de la publicación El Fogón, la más importante del género gauchesco que tuvo la región, fundada por Orosmán Moratorio y Alcides de María en septiembre de 1895. En 1896 editó una colección de relatos llamada Campo. En este tiempo se dedica infructuosamente a las tareas agropecuarias, arrendando la estancia «Los Molles». Edita en 1899 su novela Gaucha, y dos años más tarde, Gurí.

Se involucró en la insurrección armada nacionalista de 1904, en la que es hecho prisionero. Logró escapar y emigrar a Buenos Aires, donde subsistió escribiendo cuentos en distintas publicaciones, como Caras y Caretas, Atlántida, El Hogar y Mundo Argentino. Entre 1910 y 1912 se editan en Montevideo distintas obras que reúnen sus relatos. En 1918 regresa a Uruguay y trabaja en varias publicaciones, en particular en el diario El País. Es elegido diputado suplente por el departamento de San José en 1922 y ocupa su titularidad al año siguiente.

Javier de Viana

Javier de Viana (Canelones, 5 de agosto de 1868 – La Paz, Canelones, 25 de octubre de 1926) fue un escritor y político periodista uruguayo de filiación blanca.

Sus padres fueron José Joaquín de Viana y Desideria Pérez, fue descendiente por parte de padre del Gobernador Javier de Viana. Recibió educación en el Escuela y Liceo Elbio Fernández y por un corto período cursó estudios en la Facultad de Medicina. A los dieciocho años participó de la revolución del Quebracho, de la cual realizó una serie de crónicas reunidas en un volumen llamado Recuerdos de una campaña y recogidas posteriormente por Juan E. Pivel Devoto en la obra Crónicas de la revolución del Quebracho.

Trabajó de periodista, primero en La Verdad, de Treinta y Tres, y luego en la ciudad de Montevideo. Participó junto a Elías Regules, Antonio Lussich, El Viejo Pancho, Juan Escayola, Martiniano Leguizamón y Domingo Lombardi, entre otros, de la publicación El Fogón, la más importante del género gauchesco que tuvo la región, fundada por Orosmán Moratorio y Alcides de María en septiembre de 1895. En 1896 editó una colección de relatos llamada Campo. En este tiempo se dedica infructuosamente a las tareas agropecuarias, arrendando la estancia «Los Molles». Edita en 1899 su novela Gaucha, y dos años más tarde, Gurí.

Se involucró en la insurrección armada nacionalista de 1904, en la que es hecho prisionero. Logró escapar y emigrar a Buenos Aires, donde subsistió escribiendo cuentos en distintas publicaciones, como Caras y Caretas, Atlántida, El Hogar y Mundo Argentino. Entre 1910 y 1912 se editan en Montevideo distintas obras que reúnen sus relatos. En 1918 regresa a Uruguay y trabaja en varias publicaciones, en particular en el diario El País. Es elegido diputado suplente por el departamento de San José en 1922 y ocupa su titularidad al año siguiente.