P'Hacerlo Rabiar al Otro

Javier de Viana

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P'Hacerlo Rabiar al Otro

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Texto núm. 5651

Título: P'Hacerlo Rabiar al Otro
Autor: Javier de Viana
Etiquetas: Cuento

Editor: Edu Robsy
Fecha de creación: 5 de noviembre de 2020
Fecha de modificación: 5 de noviembre de 2020

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07730 Alayor - Menorca
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P'Hacerlo Rabiar al Otro

—Me vi' a dir.

—¿P' ande?

Pa cualisquier pago que tenga arroyos ande
 uno pueda arrojarse...

—¿Tenés ganas de augarte?

—...o campos fieros, con serranías o cangrejales
 que permitan quebrarse el pescuezo de una
 rodada!...

—¡La pucha!... Sabe aparcero qu' está más
 fúnebre que cajón de difunto?... ¿Qué le acontece?..
 ¿Carnió a lo gringo y cortó la vegiga de la yel?...

—¡Cuasi asina!... ¡De la res qu'he carniao,
 tuitas las tripas me resultan tripas amargas!...

—¿Y d' ahí?... El remedio está acollarao con
 la enfermedá: deje las achuras pa los perros y meriende
 los costillares y la pulpa...

—¡Si la res que carnié no tiene más que achuras!...

Esta última frase la pronunció Trifón con tal
 acento de amargura y de descorazonamiento, que
 su amigo Silverio, condolido, cambió de tono y
 exclamó afectuosamente:

—Estás desagerando, muchacho... Por ruin
 que sea la lonja, ningún lazo se rompe de la primera
 enlazada... ¿Qué te pasa para ponerte
 blandito asina?...

—¡Que m' ha de pasar!... Usté lo sabe bien.

—Carculo no más... Yo no he dentrao al rancho
 'e tu alma pa saber si la cama está renga.

—No carece dentrar al agua pa saber qu' el
 arroyo está de nado.

—Sí; cuando se tiene seña. En el paso chico del
 Auspon, pu' ejemplo, yo sé que cuando l' agua
 llega al primer ñudo del sauce viejo de la derecha,
 moja las verijas del mancarrón, y cuando sube
 hasta la horqueta, baña el lomo... Eso sé, porque
 lo vide sinfinidad de ocasiones... Pero en tu
 caso...

—Mi caso es más claro entuavía,—respondió
 violentamente Trifón. Y echándose sobre los ojos
 el chambergo, se fué de la enramada.

Silverio, gaucho maduro ya, lo miró partir con
 lástima, sacudió la cabeza, sacó la tabaquera y
 mientras armaba un cigarrillo, exclamó:

—¡La gran mucha!... ¡Parece mentira que
 unas náguas maneen más que unas boleadoras!...
 ¡Es bicho zonzo el hombre!... Güeno... a sigún.
 Lo qu' es a mí, cualquier día mi hacen dentrar
 en corral de ovejas mariandomé con jarabe 'e
 pico... ¡Mucho tiene que llover pa que gotée el
 techo de mi rancho!...

Tras el soliloquio, tomó el mate, le dió vuelta
 a la cebadura, quitó los palos, «encieló» un poco
 y se puso a cimarronear solo. Siempre había estado
 solo, él. ¿Por qué?... No lo buscaba, pero
 siempre ocurría así. A la hora de la comida, o llegaba
 antes que los otros o llegaba después que los
 otros, y tenía que comer solo. A la hora del mate
 pasaba lo mismo. En los trabajos de campo, en
 las recorridas o en las recogidas, siempre ocurría
 lo mismo: a él le tocaba quedar solo.

Pero como era muy bueno y muy simple, jamás
 se preocupó por ello, ni encontró motivo de amarguras.
 Por lo único que hubiera podido disgustarse
 era por su afición a «pensiar»; pero por eso
 mismo lo subsanaba hablando solo continuamente
 en voz alta lo que le había valido el apodo de
 «el loco Silverio».

Y a Silverio no le importaba un fósforo todo eso.
 En realidad, nada le importaba. Para él, lo mismo
 era una picana de vaquillona que un cogote de
 novillo, igual un flete escarceador que un matungo
 tropezador, de esos que van «arrancando macachines»
 y que a lo mejor se vuelcan «como carreta
 en ladera». Bebía lo mismo el agua cristalina
 de la laguna, que el agua pestilencial del estero.
 Lo único que le repugnaba un poco, eran
 las mujeres. Pero hay que advertir que él nunca
 se acercó a ninguna mujer, y menos aún ninguna
 mujer a él.

Esa tarde, mientras mateaba y venía cayendo
 la noche, decía:

¡Que pavada 'e muchacho!... Andar de esa
 laya, tuito descangallao, porque la piona Liberia
 le dijo que lo quería y aura le dice que no lo quiere!... ¡Me
 había 'e pasar a mí! Güeno, es verdá
 que a mí las mujeres m' empalagan mesmo que
 miel de camoatí...

En ese mismo momento se acercó sigilosamente
 Liberia, una chinita cuyo cuerpo y cuyo rostro
 eran la suprema expresión de la lujuria. Con voz
 dulce dijo:

—¿Siempre solito, Silverio?

—Siempre, m'hijita.

Ella hizo un mohín.

—¡No me llame m'hijita!... Usté no es un
 viejo.

Ante aquella frase, dicha cariñosamente, Silverio
 experimentó una sensación extraña.

—Viejo, no;—dijo—pero ya medio tordillo.

—¡Salga de áhi!... Si usted supiera...

Y la chica suspiró, bajó los ojos y se acercó más
 al gaucho.

Este se puso de pie, extrañado, cohibido.

—¿Si yo supiera, qué?

—Qué... ¿pero me quiere hacer decir lo que
 no debo decir?... ¿No ve que... que desde hace
 tiempo lo quiero?...

Y al decir esto, muy despacito, como si la frase
 hubiese salido contra su voluntad, dejó caer la
 cabeza sobre el hombro de Silverio en adorable
 abandono amoroso...

—¡Caramba!—dijo él, estrechándole la cintura.—¿Y
 Trifón?

—¿Qué me importa de Trifón?... Si vos me
 querés...

—Y... yo dentraría... a la verdá... soy
 chambón pa este juego, pero...

Con acento sonriente y quemándole la mejilla
 con los labios, ella exclamó:

—¡Quereme!

Incapaz de reflexión, súbitamente despertado
 el instinto, Silverio la abrazó con fuerza, exclamando:

—¡Sí, ya t'estuy queriendo!...

En ese mismo momento apareció Trifón. Al
 ver el cuadro se detuvo indeciso. Luego escupió
 en el suelo.

—¡Cochina!—dijo y dió media vuelta.

Cuando el otro hubo desaparecido, Liberia se
 desasió de los brazos del gaucho y rió con estrépito.

El, tartamudeante, rogó:

—¿Nos veremos luego?...

Ella, despreciativa, contestó:

—¿Pa qué?... ¿Si piensa que suy clavel del
 aire pa vivir pegada a un palo viejo?

—¿Y por qué has hecho esto?,—balbuceó desconcertado
 Silverio.

—¿Y no se da cuenta?... ¡P' hacerlo rabiar
 al otro!...

Javier de Viana

Javier de Viana (Canelones, 5 de agosto de 1868 – La Paz, Canelones, 25 de octubre de 1926) fue un escritor y político periodista uruguayo de filiación blanca.

Sus padres fueron José Joaquín de Viana y Desideria Pérez, fue descendiente por parte de padre del Gobernador Javier de Viana. Recibió educación en el Escuela y Liceo Elbio Fernández y por un corto período cursó estudios en la Facultad de Medicina. A los dieciocho años participó de la revolución del Quebracho, de la cual realizó una serie de crónicas reunidas en un volumen llamado Recuerdos de una campaña y recogidas posteriormente por Juan E. Pivel Devoto en la obra Crónicas de la revolución del Quebracho.

Trabajó de periodista, primero en La Verdad, de Treinta y Tres, y luego en la ciudad de Montevideo. Participó junto a Elías Regules, Antonio Lussich, El Viejo Pancho, Juan Escayola, Martiniano Leguizamón y Domingo Lombardi, entre otros, de la publicación El Fogón, la más importante del género gauchesco que tuvo la región, fundada por Orosmán Moratorio y Alcides de María en septiembre de 1895. En 1896 editó una colección de relatos llamada Campo. En este tiempo se dedica infructuosamente a las tareas agropecuarias, arrendando la estancia «Los Molles». Edita en 1899 su novela Gaucha, y dos años más tarde, Gurí.

Se involucró en la insurrección armada nacionalista de 1904, en la que es hecho prisionero. Logró escapar y emigrar a Buenos Aires, donde subsistió escribiendo cuentos en distintas publicaciones, como Caras y Caretas, Atlántida, El Hogar y Mundo Argentino. Entre 1910 y 1912 se editan en Montevideo distintas obras que reúnen sus relatos. En 1918 regresa a Uruguay y trabaja en varias publicaciones, en particular en el diario El País. Es elegido diputado suplente por el departamento de San José en 1922 y ocupa su titularidad al año siguiente.

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