Persecución

Javier de Viana

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Persecución

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Texto núm. 8095

Título: Persecución
Autor: Javier de Viana
Etiquetas: Cuento

Editor: Edu Robsy
Fecha de creación: 25 de noviembre de 2023
Fecha de modificación: 25 de noviembre de 2023

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Maison Carrée
c/ des Ramal, 48
07730 Alayor - Menorca
Islas Baleares
España

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Persecución

Era durante la revolución de Aparicio, en el año 1870.

Un pelotón de caballería colorada, grupo heterogéneo formado á raíz
 de una dispersión, había hecho alto, al caer la tarde, para
 "churrasquear" y al mismo tiempo dar un "resuello" á los caballos,
 fatigados tras ruda jornada de diez horas de marcha precipitada y
 continua.

Empapada por una lluvia fría y pertinaz que no había cesado desde la
 víspera; muerta de fatiga á causa del trotar apresurado y sin tregua
 durante un día entero; llena de lodo, tiritando de frío y con la barriga
 vacía, la tropa había hecho alto en una pequeña loma, junto á un monte,
 desde la cual, á la luz escasa del crepúsculo, se divisaba toda la
 pequeña zona limitada por un arroyo á la derecha, por otro arroyo á la
 izquierda y por el río Negro al fondo.

Los caballos, con el vientre y las patas negras de lodo, triscaban el
 pasto húmedo, atados á soga, con maneadores, al tronco de los pequeños
 talas que crecían aislados, ya casi fuera del monte.

Los hombres, medio desnudos, descalzos casi todos, recogido el
 "chiripá" y remangados los calzoncillos hasta encima de la rodilla,
 caminaban apresurados por sobre pajas y espinas, procurándose ramas
 secas para encender el fuego; lo que conseguían con gran trabajo.

A poco los "churrascos" se tostaban en las brasas, sin parrilla ni
 asador, y los soldados, en cuclillas alrededor de los fogones, los iban
 comiendo, sin pan y sin sal, á medida que se iban asando.

La noche avanzaba. Veíase en la orna desierta y negra la línea
 sombría del monte inmediato; y con la luz de los fogones, cuyas llamas
 crecían y decrecían, combatidas por la llovizna ó avivadas á soplidos
 por los gauchos, se divisaban la tropa silenciosa, los bultos negros de
 los caballos, y de trecho en trecho, como centinelas inmóviles, las
 largas lanzas clavadas en el suelo, flotantes las banderolas rojas, que
 en la sombra aparecían negras.

La inmensa fatiga que relaja el músculo y embota el espíritu, quitó á
 aquellos soldados esa verba infatigable y ese hábito de broma y de
 chacota que caracteriza al gaucho, acostumbrado á reir hasta en el
 infierno mismo de los "entreveros", acompañando con chuscadas cada uno
 de sus terribles botes de lanza.

Todo era sombrío y triste en aquella inmensidad misteriosa, en aquel
 campo donde la lluvia, fina y continua, producía un ruido sordo al caer
 sobre los pequeños pozos hechos por el pie de las bestias en la tierra
 blanda; en aquel monte negro, donde los yatays se erguían como gigantes
 enlutados; en aquel cielo en cuyo manto oscuro ni siquiera se veía el
 brillar fugitivo de un relámpago; en aquellos hombres semi-desnudos que
 se presentían, más que se veían, hambrientos y fatigados, engullendo
 grandes trozos de carne simplemente calentada; en aquellas pequeñas
 llamas ondulantes que en vano intentaban rasgar la espesa tiniebla; en
 aquel murmullo sordo que brotaba del bosque y crecía con el monótono
 gritar de ranas y otras sabandijas, y el chocar de las hojas, y el
 masticar de los caballos, y el crepitar de las ramas húmedas al arder en
 los fogones; y, por fin, en aquellas lanzas, culebras del odio,
 derechas, rígidas, mirando al cielo, como si pidieran con muda plegaria
 pechos humanos pora calentar sus negros rejones.

Separados de la tropa, á corta distancia, dos hombres, de pie, hablaban.

—Capitán —decía uno de ellos—, esos hombres se nos van á dir; vamo á marchar.

Su voz era agria y denotaba impaciencia.

El otro, con acento reposado y frase correcta:

—No se apure, teniente —replicó. Y luego con tono de fastidio:

—¿Usted cree que los hombres son de fierro? —agregó—. Hace dos días y
 dos noches que andamos á mata-caballos, sin comer y sin dormir, y todo,
 ¿para qué? ¡Para dar caza á un hombre que lo ha ofendido!

—Yo no lo he llamao á usted, capitán Larrosa —exclamó el teniente con
 entonación airada—; si usted quiere seguirme, bien, y si no, es dueño
 de quedarse.

Y dicho esto, se alejó lentamente y fué marchando en la oscuridad,
 derecho hasta donde pastaba su caballo; recogió el maneador, enfrenó, y
 con voz enérgica y breve,

—¡Muchachos, á ensillar! —gritó.

Silenciosos, estirando las piernas con pereza, los soldados
 abandonaron los fogones y fueron en busca de sus respectivos caballos.

El capitán quedó solo, inmóvil, con los brazos cruzados, torvo y
 ceñudo. Hombre educado, militar de escuela, llevado por los azares de la
 guerra civil á compartir la suerte de un oficialejo gaucho, sentíase
 humillado y renegaba de aquella guerra inclemente, de aquel poema del
 odio que se continuaba sin término, sin razón y sin objeto —sin que le
 fuera dable apartarse de su curso.

Al amanecer, tras de una noche horrible de sangrienta derrota, se
 encontró con una partida de compañeros que mandaba el teniente Nieto; y
 aislado, solo, sin conocer el paraje, sin saber adonde dirigirse, se
 unió al caudillo y marchó. Marchó días y noches sin comer, sin dormir,
 sin descansar; inconsciente de todo, ignorando adonde iban y á qué iban.

El teniente Nieto era un paisano de cuarenta años, viejo lobo huraño y
 malhumorado que hablaba pocas veces, no reía jamás y daba órdenes
 gruñendo, como perro mimoso. Era un león en la pelea, á la cual iba
 contento; y si se le preguntaba cuáles eran sus ideales y por qué motivo
 se batía, enarcaba las espesas cejas entrecanas y señalaba la divisa
 roja, muy ancha, que ocupaba casi toda la copa del gacho.

Esa cinta descolorida por la lluvia y el sol, y ennegrecidas las
 letras bordadas con hilo de oro, que formaban el lema iracundo,
 simbolizaba la patria, la libertad, las amistades, los intereses; todo
 revuelto y confuso, informe é indefinido. Torrente impetuoso que
 arrastra entre sus aguas espumosas animales y plantas, y piedras, y
 arenas, y trozos de ribera; materias inertes que ruedan sin resistencia,
 y seres vivos que luchan, gimen, imploran, pero son también sumergidos y
 llevados entre los mil brazos de la corriente hacia un desagüe
 desconocido.

Esa divisa era el torrente, cuyos orígenes perdíanse en las
 escabrosidades misteriosas y oscuras de la tradición; era la onda turbia
 y bravía deslizándose con estrépito infernal, á la manera de un dios
 ciego que marcha sin norte, insensible é implacable.

Por eso fueron inútiles todas las observaciones que el joven capitán
 —sin autoridad y sin prestigio en un medio que no era el suyo— hiciera
 para convencer al airado montonero.

¿Por qué cambiar de rumbo, dejar la ruta que, á pocas jomadas, debía
 conducirlos al ejército y obstinarse en la persecución de tres hombres
 que no significaban nada para el triunfo de la causa que defendían?

Por toda respuesta, el gaucho había dicho que aquellos hombres lo
 habían ofendido y que no cejaría hasta darles alcance; y que había de
 buscarlos por lomas, por llanos, por sierras y por bosques; en los
 pajonales donde habitan apenas, y en los "potreros" donde se refugian
 los toros alzados y las yeguadas cerriles, y en las cuevas donde duerme
 el jaguareté, y en las salamancas donde anida el ñacurutú.

Dijo esto con entonación colérica, echando el sombrero á la nuca,
 agitando el brazo derecho y oprimiendo el arreador de mango de
 coronilla, cuyas virolas de plata sonaban con el brusco sacudimiento.

Después había vuelto á echarse el sombrero sobre los ojos, aplastando
 la crin negra y ondeada; y el arreador ya no se movía sino para
 castigar el caballo, insensible á los golpes del talón.

Vencido una vez más, palpando su impotencia, el joven capitán fué en
 busca de su caballo y ensilló rápidamente. Cuando montó, ya la columna
 estaba en marcha.

Durante un rato siguió solo, callado, pensativo, teniendo por guía la
 masa negra que marchaba delante y el ruido sordo del pisar de las
 bestias aplastando achiras y juncos, caraguatás y pipirís. De cuando en
 cuando, el viento, que soplaba de frente, traíale frases hirientes para
 él, pronunciadas por los soldados de retaguardia.

—Ché, el cajetilla se queda atrás —dijo uno.

Y otro agregó:

—Andará por pegar la sentada.

—Dice que es más colorao que raíz charrúa.

—Pueda ser; pero pa mi gusto anda asustao. Mancarrón viejo no come putuy, y el mosito se pinchó y anda mesquiniando la oreja.

Entonces el joven, humillado y colérico, picó espuelas al caballo,
 flanqueó la columna y fué silenciosamente á colocarse al lado del jefe.

Así marcharon un rato, uno al lado del otro, sin decirse una palabra. El gaucho fué el primero en hablar.

—¿Ve aquella cosa oscura allá abajo? Es el río Negro.

El joven no replieó, y Nieto, sin hacer caso de su silencio, continuó:

—Y esta otra, á la derecha, es el Zapallar; y acá, á la izquierda, donde campamos, es el Sauce.

Después de un corto silencio siguió hablando de este modo:

—El Zapallar y el Sauce hacen barra allí, cuasi juntos, y hay una
 picada. Es fiera, porque tuito es bañao; pero se pasa. Siguro, ellos
 pasaron por ahí. Y han de haber rumbiao al norte, por la cuchilla de
 Caraguatá. Nos vamos á encontrar con ellos.

El joven, á pesar de su disgusto, sentía deseos de saber quiénes eran
 los perseguidos, y por qué los perseguía el teniente Nieto, juzgando
 que algún drama se ocultaba bajo el fiero rencor del guerrillero.

—¿Y quiénes son esos hombres? —preguntó después de un largo silencio.

—Uno, el que yo quiero agarrar, es el capitán Farías. Los otros dos no lo sé —replicó el gaucho con voz rencorosa.

—¿Y se puede saber por qué lo quiere agarrar al capitán Farías?

—Primero, porque es blanco; y pa mí, blanco y perro es la mesma cosa. Y dispués...

—¿Después?

—Dispués, porque tengo que arreglarle una cuenta —dijo el gaucho tornándose más sombrío aún.

Luego continuó:

—Cuando "los" fuimos á servir al gobierno, y "los" redotaron en el
 Cerro, este trompeta hijo e perra pasó con una partida por Tupambae y me
 asaltó la casa. Entonces se limpió las manos en mi china, y dispués le
 pegó juego al rancho y se alzó con mi tropilla de bayos.

Por eso... ¡Cuidao! hemos llegao á la picada. Pase atrás mío y afloje la rienda.

Con dificultad vadearon el río Negro, y ya en la otra margen, la
 marcha continuó en silencio, porque el joven, conmovido con el rápido
 relato del teniente, no sabía qué hacer ni qué decir. Empezaba á
 comprender que el gaucho tenía su parte de razón y presentía lo que
 esperaba al fugitivo si se le daba alcance.

El viento frío de la represalia le soplaba en las espaldas
 presagiando torturas. El torrente proseguía su loca excursión hacia el
 desagüe ignoto, y las víctimas irían cayendo una tras otra, rodando
 indefensas entré las aguas turbias y espumosas.

Amaneció. La tropa llegó á una estancia donde abundaban los perros y
 faltaba la gente. Un viejo octogenario, único hombre que había quedado
 en el establecimiento, se acercó temblando, mientras dos mujeres y medía
 docena de chicuelos harapientos lloraban en un rincón del amplio patio
 cubierto de hierbas —yuyo colorado, borraja y cepacaballo— que crecían
 lozanas, demostrando abandono, desolación y ruina.

No se consiguieron caballos, pero se supo que los fugitivos estaban
 cerca, que habían pasado esa noche con los "matungos aplastados".

Siguió la marcha. Al cabo de un rato el ojo de águila del teniente
 distinguió tres jinetes subiendo una loma. Aparó el trote; el capitán y
 tres soldados, los mejor montados, lo acompañaron. A la media hora, los
 perseguidos, que habían visto la fuerza enemiga é iban con las
 cabalgaduras cansadas, estaban á tiro de pistola.

Habían ganado una loma extensa, la cuchilla de Caraguatá, y no había
 quebradas ni arroyos próximos. El capitán, profundamente abatido, siguió
 galopando al lado de Nieto, sin hacer nada por disuadirlo de su empeño,
 convencido de que no existía antemural capaz de detener el desborde de
 la pasión exacerbada, la fiebre de venganza que hacía arder el cerebro
 inculto del gaucho.

Dejó andar las cosas.

Perseguidos y perseguidores emprendieron el galope. De los primeros, dos iban adelante, uno quedó atrás.

—El de atrás es Farías —gruñó Nieto con la satisfacción del tigre que
 olfatea la presa. Frunciendo el ceño y tomando las bridas con los
 dientes, echó mano á su pistola brasilera de dos largos cañones de
 bronce. Espoleó al caballo, tendió el brazo é hizo fuego: la bala se
 clavó en la tierra sin alcanzar al perseguido. Volvió á tirar, con igual
 resultado. Entonces cargó de nuevo el arma, bien cargada, hasta la
 boca, con seis "cortados" en cada caño; y sin cesar el galope, fué
 arrojando la sobrecincha, los cojinillos, la cincha, el basto, la
 carona, las jergas, hasta quedar "en pelo". El animal, aliviado en su
 peso, ganó distancia, dejando al capitán á varios metros y á la tropa
 muy lejos.

Farías, con el cuerpo echado sobre el cuello del caballo, huía sin
 volver la cabeza, en tanto que el teniente se acercaba cada vez más.
 Este había arrojado la lanza, y de nuevo hizo fuego, sin dar en el
 blanco.

Inmensa griteria brotaba del grupo: siniestras amenazas lanzaban los
 soldados, que en vano castigaban recio á las cabalgaduras, ansiosos de
 tomar parte en la venganza. Semejaban excitada jauría ladrando frenética
 á la res transida que galopa sin esperanza, mirando con inmensa pena la
 dilatada loma sin guaridas y el claro cielo sin sombras.

El mozo sintió rabia y vergüenza: hubiera querido estar al lado del fugitivo y morir allí antes que presenciar la iniquidad.

—¡Teniente, teniente! —gritó, desesperado, haciendo esfuerzos para
 alcanzarlo. Pero el gaucho, en el paroxismo del odio, víctima de las
 iracundias nativas, impelido por el instinto, era la bestia humana
 enfurecida que muere ó mata ineludible, fatalmente.

Lanzó una interjección espantosa, mientras pasó la pistola á la mano
 izquierda y desató las boleadoras que llevaba en la cintura. En el
 momento en que las revoleaba por encima de la cabeza, el fugitivo tendió
 el brazo y disparó su pistola. La bala, lanzada sin rumbo, hirió en
 medio del pecho al caballo de Nieto, y el noble bruto dio un salto,
 dobló las manos y cayó pesadamente.

El gaucho estuvo en el suelo antes que su caballo, y vio rodar, con
 las boleadoras enroscadas en las patas, al zaino de Farías, dejando á
 éste debajo. Entonces corrió, con el facón en la mano, dando brincos de
 felino y profiriendo amenazas. Cuando, al rato, el capitán llegó hasta
 allí, pudo ver á la víctima degollada "de oreja á oreja", revolcándose
 en convulsiones espantosas, en medio de un charco de sangre.

La venganza estaba consumada.

Mudo de terror, el joven quedó como petrificado, mirando con asombro á
 Nieto, quien, sentado tranquilamente en el suelo, estaba picando tabaco
 con el facón, cuya hoja, mal limpiada en las ropas del muerto, aun
 conservaba sangre.

Javier de Viana

Javier de Viana (Canelones, 5 de agosto de 1868 – La Paz, Canelones, 25 de octubre de 1926) fue un escritor y político periodista uruguayo de filiación blanca.

Sus padres fueron José Joaquín de Viana y Desideria Pérez, fue descendiente por parte de padre del Gobernador Javier de Viana. Recibió educación en el Escuela y Liceo Elbio Fernández y por un corto período cursó estudios en la Facultad de Medicina. A los dieciocho años participó de la revolución del Quebracho, de la cual realizó una serie de crónicas reunidas en un volumen llamado Recuerdos de una campaña y recogidas posteriormente por Juan E. Pivel Devoto en la obra Crónicas de la revolución del Quebracho.

Trabajó de periodista, primero en La Verdad, de Treinta y Tres, y luego en la ciudad de Montevideo. Participó junto a Elías Regules, Antonio Lussich, El Viejo Pancho, Juan Escayola, Martiniano Leguizamón y Domingo Lombardi, entre otros, de la publicación El Fogón, la más importante del género gauchesco que tuvo la región, fundada por Orosmán Moratorio y Alcides de María en septiembre de 1895. En 1896 editó una colección de relatos llamada Campo. En este tiempo se dedica infructuosamente a las tareas agropecuarias, arrendando la estancia «Los Molles». Edita en 1899 su novela Gaucha, y dos años más tarde, Gurí.

Se involucró en la insurrección armada nacionalista de 1904, en la que es hecho prisionero. Logró escapar y emigrar a Buenos Aires, donde subsistió escribiendo cuentos en distintas publicaciones, como Caras y Caretas, Atlántida, El Hogar y Mundo Argentino. Entre 1910 y 1912 se editan en Montevideo distintas obras que reúnen sus relatos. En 1918 regresa a Uruguay y trabaja en varias publicaciones, en particular en el diario El País. Es elegido diputado suplente por el departamento de San José en 1922 y ocupa su titularidad al año siguiente.

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