Por Qué Basilio Mató un Fraile

Javier de Viana

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Por Qué Basilio Mató un Fraile

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Texto núm. 5672

Título: Por Qué Basilio Mató un Fraile
Autor: Javier de Viana
Etiquetas: Cuento

Editor: Edu Robsy
Fecha de creación: 5 de noviembre de 2020
Fecha de modificación: 5 de noviembre de 2020

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Por Qué Basilio Mató un Fraile

Al sentir la detonación del escopetazo y ver
 caer del caballo al padre Jacinto con la cabeza
 deshecha, Alfonso, horrorizado, taloneó al matungo,
 le aflojó la rienda, cruzó a galope el vado
 y siguió a escape por el camino real, sin dirección
 y sin propósito.

Iba huyendo, simplemente. Iba huyendo de
 la espantosa escena presenciada. En los tres años
 que llevaba al servicio del padre Jacinto, había
 tenido oportunidad de ver muchos muertos, y
 de ver morir; pero nunca había visto matar a
 nadie.

Al pasar, disparando por frente a la comisaría
 rural, un milico que lo vió y supuso iba con el
 caballo desbocado, montó, salió a su encuentro
 y lo detuvo.

El chico sintió crecer su espanto, porque para
 la mentalidad objetivadora de las sencillas almas
 campesinas, un crimen es un triángulo con tres
 vértices igualmente aguzados y peligrosos: el
 delincuente, la policía y el juez.

La turbación del muchacho, infundió sospechas.
 Se le sometió a un interrogatorio y él respondió
 contando lo que sabía y lo que había visto.
 Su declaración decía textualmente así:

«El jueves cinco salimos de la villa San Pedro,
 el padre Jacinto y yo para hacer una gira por
 la campaña. El padre Jacinto era un cura jovencito,
 recientemente nombrado teniente en la
 parroquia. Parecía muy pobre, y el párroco, que
 era viejo y achacoso, le cedió la oportunidad de
 ganarse muchos pesos, casando y cristianando
 en excursión campera.

«Habían andado ocho días con resultado bastante
 halagüeno. Realizaron muchos casamientos y la
 mar de bautizos, lo que importó una buena suma
 de dinero y con muy escasos gastos, porque el
 alojamiento siempre era gratuito y aún no se había
 consumido una tercera parte de la damajuana
 de agua bendita que Alfonso llenó en la cachimba
 del fondo de la iglesia.

«El negocio iba muy bien. El padre Jacinto estaba
 contentísimo. Tanto, que habiendo encontrado
 en el camino un buhonero árabe, le compró
 el mejor par de caravanas que llevaba, sin duda
 para ofrendárselas, a la vuelta, a María Santísima,
 u otra tan virgen como María.

«Todo marchaba muy bien, cuando en el caer
 de una tarde, iban acercándose a un arroyito,
 traspuesto el cual, y andadas un par de leguas,
 debían llegar a la estancia de un viejo muy viejo,
 muy pecador y muy miedoso, candidato seguro,
 por esas tres circunstancias, a recompensar generosamente
 la acción purificadora del joven y
 santo varón, que iba por los campos con la sagrada
 encomienda de desinfectar las almas contaminadas
 con el pecado ambiente.

«Iban ya llegando al arroyo, cuando un hombre
 que estaba sentado bajo un tala, con una escopeta
 en la mano y al parecer abstraído en la contemplación
 del pajonal inmediato, levantó bruscamente
 la cabeza, se echó el arma a la cara e hizo
 fuego.

El comisario y su escribiente se miraron.

¿Sería Basilio?

—Cómo era el hombre de la escopeta,—preguntó
 el comisario.

—No sé,—respondió el chico.

—¿Huyó después del crimen?

—No sé tampoco.

Mientras Antonio quedaba preventivamente detenido,
 el comisario mandó al sargento y dos soldados
 con orden de aprehender a Basilio.

Este no opuso la menor resistencia.

Esa noche durmió tranquilamente en el calabozo
 y con la misma tranquilidad se presentó al
 otro día ante el comisario, quien, conociéndolo de
 largo tiempo atrás, sabiendo que era un mozo
 bueno, muy trabajador, muy retraído, se asombraba
 de que hubiese cometido aquel crimen alevoso.
 Es más, se resistía a creer en su culpabilidad.
 Por esa razón, empezó a interrogarlo bondadosamente.

—El sargento me dijo que vos te habías confesado
 autor de la muerte del padre Jacinto, ¿es
 verdad?

—Es verdad, si señor,—respondió Basilio con
 la mayor calma del mundo.

—¿Qué te había hecho?

—Nada.

—¿Lo conocías?

—No.

—¿Por qué lo mataste, entonces?

—Porque era fraile.

El comisario López, paisano vivaracho, que había
 visto mucho en sus cincuenta años de vida,
 que conocía uno por uno a los hombres del pago,
 se quedó observando atentamente al criminal.
 ¿Qué misterio entrañaba aquel crimen inexplicable?

Basilio era un excelente muchacho. A la muerte
 de su padre, había heredado la pequeña propiedad,
 un campito, una majadita de ovejas,
 unos matungos, cuatro yuntas de bueyes y unas
 pocas lecheras. Vivía solo. Sólo cuidaba su hacienda,
 solo labraba su chacra. Muy rara vez se
 le veía en la pulpería; no iba a carreras ni a bailes.
 No se le conocían vicios, ni amigos. Tenía
 fama comarcana de trabajador y honesto...

—Amigo Basilio,—insistió afectuosamente el comisario,—hábleme
 con franqueza. Yo lo estimo
 y trataré de ayudarlo en lo posible... Usted es
 un vecino serio, un hombre juicioso y algún motivo
 debe tener para haber cometido ese delito...
 ¿Por qué mató al padre Jacinto?

—Ya dije: porque era fraile.

—¿Usté enemigo de la religión?

—¿Yo?... ¡No!... Hay unos que creen, hay
 otros que no creen: pa mí es lo mesmo.

—¿Pero usted no cré?

—¿Yo?... ¡Yo no sé!... ¡Qué vi'a saber yo,
 que soy un bruto!...

—Pero les tiene odio a los frailes.

—¡Ah! ¡Eso sí!

—¿Por qué?...

Basilio se rascó la cabeza. Luego dijo:

—Vea, comisario. Yo ya voy diendo pa viejo.
 Dende muchacho he trabajao y he visto que tuitos
 los hombres honraos y tuitos los animales
 buenos, trabajan pa ganar lo que comen... Cuando
 yo era tuavía un mocoso, mi padre me dió
 una soba'e lazo sin razón, y yo me juí de casa...
 Anduve rodando y al fin cái al pueblo y me conchavé
 con el cura... Eramos dos muchachos
 y nos tenía dende el amanecer trabajando en la
 quinta... Nunca nos pagó nada. La comida,
 y gracias. Y eso, escasa, porque toda la comida
 era poca para él, y a cada rato nos retaba y nos
 pegaba.

«El no hacía nada y no le faltaba nada. Los
 ricos le mandaban postres. Los pobres, si cuadra,
 se quedaban sin comer pa traile una gallina
 o una docena de güevos... pero si venían a pedirle
 que dijese una misa por el alma de un finao,
 no había caso sin pintar la moneda.

«Don Antonio,—se llamaba don Antonio e
 fraile,—se murió de una indigestión. Vino otro,
 don Genaro, y era lo mesmo. A ese lo sacaron
 porque hizo unas cosas fieras, y dispués, trugeron
 un viejo gordo que no hacía más que comer,
 chupar vino y dormir... Yo me cansé y me juí...
 Anduve rodando, trabajando y cuando murió
 el finao mi padre y me tocó el campito, me vine
 a trabajar, a cuidar los animales, a sembrar la
 chacra...

Basilio se interrumpió, quedó un momento pensativo
 y luego respondió:

—«Yo les tenía muchísima rabia a las cotorras
 que me comían el maíz, y a los zorros que me
 mataban los corderos... Les tenía rabia, no tanto
 por el mal que me hacían, sinó porque son unos
 haraganes inservibles que viven del trabajo ajeno... Ayer
 de mañana me encontré que los zorros
 me habían muerto cinco corderitos... De
 tardecita cargué la escopeta y los juí a aguartiar
 en la orilla del pajonal... A la cuenta me olieron,
 porque no salía ninguno del escondite... Llevaba
 dos horas perdidas allí, dos horas que me
 hacían falta pa desgranar unas fanegas de maíz... ¡Y
 eso hizo que se m'empreñase la rabia!... No
 aparecía ningún zorro... ¡En eso pasó un fraile
 y le prendí juego!...

Basilio escupió, dió vueltas al sombrero entre
 sus dedos callosos y, mirando al comisario con
 sus grandes ojos, concluyó:

—Jué asina no más que maté al fraile.

Javier de Viana

Javier de Viana (Canelones, 5 de agosto de 1868 – La Paz, Canelones, 25 de octubre de 1926) fue un escritor y político periodista uruguayo de filiación blanca.

Sus padres fueron José Joaquín de Viana y Desideria Pérez, fue descendiente por parte de padre del Gobernador Javier de Viana. Recibió educación en el Escuela y Liceo Elbio Fernández y por un corto período cursó estudios en la Facultad de Medicina. A los dieciocho años participó de la revolución del Quebracho, de la cual realizó una serie de crónicas reunidas en un volumen llamado Recuerdos de una campaña y recogidas posteriormente por Juan E. Pivel Devoto en la obra Crónicas de la revolución del Quebracho.

Trabajó de periodista, primero en La Verdad, de Treinta y Tres, y luego en la ciudad de Montevideo. Participó junto a Elías Regules, Antonio Lussich, El Viejo Pancho, Juan Escayola, Martiniano Leguizamón y Domingo Lombardi, entre otros, de la publicación El Fogón, la más importante del género gauchesco que tuvo la región, fundada por Orosmán Moratorio y Alcides de María en septiembre de 1895. En 1896 editó una colección de relatos llamada Campo. En este tiempo se dedica infructuosamente a las tareas agropecuarias, arrendando la estancia «Los Molles». Edita en 1899 su novela Gaucha, y dos años más tarde, Gurí.

Se involucró en la insurrección armada nacionalista de 1904, en la que es hecho prisionero. Logró escapar y emigrar a Buenos Aires, donde subsistió escribiendo cuentos en distintas publicaciones, como Caras y Caretas, Atlántida, El Hogar y Mundo Argentino. Entre 1910 y 1912 se editan en Montevideo distintas obras que reúnen sus relatos. En 1918 regresa a Uruguay y trabaja en varias publicaciones, en particular en el diario El País. Es elegido diputado suplente por el departamento de San José en 1922 y ocupa su titularidad al año siguiente.

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