Por Tierra de Arachanes

Javier de Viana

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Por Tierra de Arachanes

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Texto núm. 7905

Título: Por Tierra de Arachanes
Autor: Javier de Viana
Etiquetas: Cuento

Editor: Edu Robsy
Fecha de creación: 14 de diciembre de 2022
Fecha de modificación: 14 de diciembre de 2022

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c/ des Ramal, 48
07730 Alayor - Menorca
Islas Baleares
España

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Por Tierra de Arachanes

En el crepúsculo

Un amplio ademán, un silbido en el aire, un golpe en el agua y heme aquí pescando...

¡Pescar!... No existe en la vida aburrimiento más entretenido.
 Alguien definió al pescador: «un aparato que empieza en un anzuelo y
 concluye en un zonzo». Y aunque así fuese ¿quién más feliz que los
 zonzos?... Creer —como los tres infusorios de Baritina,— que el mundo es
 la gota de agua donde moran; que más allá no hay espacio; que ellos son
 los reyes de la creación, señores de todo y a todo superiores; mirarse a
 sí mismo con la admiración de un bolonio de tierra adentro contemplando
 el mar; no sentir en el alma la formicación de anhelos que piden alas y
 espacio; no tener un organismo dolorosamente sensible a las impresiones
 sutiles, y, sobre todo, no llevar bajo la bóveda craneana una
 abominable máquina de ideas... ¿qué suerte mejor?...

Solitario, silencioso, aniquilado entre las dos grandes masas azules,
 —el cielo y el río,— el pescador espera y sueña. Su pensamiento se
 desliza suavemente sobre las aguas, choca en las barrancas de la opuesta
 ribera, retrocede, remolinea en la corriente, llega, torna, va y
 vuelve, satisfecho y adormecido en el dulce hogar sin sacudidas. Sueña y
 espera; que para eso lanzó al río el anzuelo, como en la vida se larga
 de cuando en cuando una esperanza al mar obscuro del porvenir... De
 pronto le hace temblar un débil temblor de la línea; ¡pica! ¿morderá?
 ¿no morderá?.. ¿Será un pez serio, dispuesto al sacrificio, o un
 pececillo informal y burlón?... ¡Cuántas deliciosas ansiedades, cuántas
 gratas combinaciones hormiguean en la mente del pescador!... ¡Quién no
 ha sido pescador alguna vez en su vida! Un tirón más recio, una sacudida
 violenta... ¡ya está!... Recoge, recoge presuroso, soñando surubíes y
 dorados; y las más de las veces, tras grandes inquietudes y dilatadas
 esperanzas, encuentra al extremo de la línea, un pobre bagrecito que
 gruñe, salta y se resiste, sin comprender, ¡el infeliz! que es soberana
 tontería encolerizarse después de haber cometido la tontería de tragar
 el anzuelo!...

El pescador arroja al cesto la mísera presa, ceba con afán y lanza
 otra vez el aparejo para soñar de nuevo con capturas importantes...
 ¿Ridículo?... ¿Porqué?... Toda la felicidad humana reposa en el poder de esperar.
 Solamente lo ignorado es grande y en la sed insaciable del porqué de la
 vida, está el misterioso encanto de los abismos. Cuando la ciencia los
 haga luminosos, cuando no hayan ya sombras para servir de nido a la
 quimera, la existencia, sin objeto, se marchitará, se agotará, se
 apagará. El exeso de luz matará al hombre, haciéndose carne la ficción
 bíblica del árbol maléfico de la fruta prohibida... Dígase cuanto se
 quiera, la pequeña flor azul del ideal es la estrella de los reyes magos
 en la ignorada ruta, agria y tortuosa, que va desde la cuna hasta el
 sepulcro. Y cuando se haya explicado todo, ya no tendrá explicación la
 vida. A través de los siglos, cada gran convulsión del alma humana,
 ávida de luz, arranca un pétalo a la divina florecita azul; y cada
 verdad adquirida, es una ilusión deshojada, cada misterio esclarecido,
 es una esperanza muerta. El día de la última y definitiva batalla;
 cuando tenga a sus pies como misérrimo botín de guerra, la masa de
 símbolos deshechos, el hombre echará a andar sobre inconmesurable
 planicie luminosa, siempre lisa, siempre clara, siempre igual, sin
 recodos, sin sombras, sin secretos. Entonces se preguntará porqué anda
 aún, cuando ya no le restan ni razones ni pretextos. No engendrará,
 porque el amor quemó sus alas en la hoguera del saber. Disecada el alma
 fibra a fibra, puesto el corazón a descubierto, como una pieza
 anatómica, clasificados los sentimientos como simples reacciones de
 química biológica, adiós la amistad, adiós el patriotismo, el
 desinterés, el honor, la abnegación, el sacrificio, todos los necios
 compases de la vieja armonía. El egoísmo, semejante a la noche glacial
 imaginada por Byron, se extenderá en una ola de muerte, lenta y continua
 desde los polos hasta el ecuador del alma. Con la convicción de la inutilidad del esfuerzo, cesará la voluntad de vivir; y el ciclo fatal se cerrará en las sombras de la suprema civilización —¡words, words, and words!— para recomenzar en las sombras de la suprema simplicidad de! génesis.

Mientras el pescador, atento al temblor de la línea, se abstrae y
 sueña, las aguas del río corren en fatigosa actividad, lamiendo los
 fondos, mordiendo las barrancas, para ir a echarse en borbollones
 espumosos sobre la amplia laguna que verterá luego sus riquezas en el
 mar. Involuntariamente vienen a mi memoria, dos versos del tierno y
 olvidado poeta a quien es ridículo citar en esta época en que se jura
 por Rimbaud, Verlaine y Mallarmé: «L’homme n’a point de port, le temps n’a point de rive; il coule, et nous passons!...»

¿Por qué esa actividad infatigable? Por qué ese afanoso viajar del
 suelo al cielo y del cielo al suelo, cambiando constantemente de tonos,
 hoy lluvia mansa y huracán mañana, suave deslizar ahora y luego
 desvastador torrente? ¿Por qué? ¿Para qué?... Reír en el murmurio de
 blancas linfas que hamacan camalotes; rugir en el borbollón de turbias
 aguas que arrancan coronillas; ser una sonrisa ahora y más tarde gesto
 airado; hoy dar la vida en forma de riego fecundo a los árboles que
 engalanan la ribera, y mañana arrancarlos de cuajo y enviarlos a la mar
 como osamentas inservibles; dormirse en un remanso para cantar amores en
 notas perfumadas, y despeñarse en seguida en la abra angosta,
 revolviendo lodo y escupiendo espumas; desparramarse en la laguna como
 extensa y límpida mirada de alma buena, y holgar en el estero con la
 ambigüedad traicionera de esos párpados que se cierran a medias dejando
 en el espíritu la duda de sus fondos; por instantes magnánimo
 distribuidor de mercedes, y en ocasiores implacable espada que al abatir
 cabezas no reconoce méritos ni desméritos; fuerza ciega y fatal que
 crea y destruye sin saber porqué; que ríe, que llora, que ruge, que hace
 brotar corolas polícromas o que troncha vidas lozanas, sin alegrarse,
 sin inmutarse, sin satisfacción y sin remordimiento... tal es la vida.

Javier de Viana

Javier de Viana (Canelones, 5 de agosto de 1868 – La Paz, Canelones, 25 de octubre de 1926) fue un escritor y político periodista uruguayo de filiación blanca.

Sus padres fueron José Joaquín de Viana y Desideria Pérez, fue descendiente por parte de padre del Gobernador Javier de Viana. Recibió educación en el Escuela y Liceo Elbio Fernández y por un corto período cursó estudios en la Facultad de Medicina. A los dieciocho años participó de la revolución del Quebracho, de la cual realizó una serie de crónicas reunidas en un volumen llamado Recuerdos de una campaña y recogidas posteriormente por Juan E. Pivel Devoto en la obra Crónicas de la revolución del Quebracho.

Trabajó de periodista, primero en La Verdad, de Treinta y Tres, y luego en la ciudad de Montevideo. Participó junto a Elías Regules, Antonio Lussich, El Viejo Pancho, Juan Escayola, Martiniano Leguizamón y Domingo Lombardi, entre otros, de la publicación El Fogón, la más importante del género gauchesco que tuvo la región, fundada por Orosmán Moratorio y Alcides de María en septiembre de 1895. En 1896 editó una colección de relatos llamada Campo. En este tiempo se dedica infructuosamente a las tareas agropecuarias, arrendando la estancia «Los Molles». Edita en 1899 su novela Gaucha, y dos años más tarde, Gurí.

Se involucró en la insurrección armada nacionalista de 1904, en la que es hecho prisionero. Logró escapar y emigrar a Buenos Aires, donde subsistió escribiendo cuentos en distintas publicaciones, como Caras y Caretas, Atlántida, El Hogar y Mundo Argentino. Entre 1910 y 1912 se editan en Montevideo distintas obras que reúnen sus relatos. En 1918 regresa a Uruguay y trabaja en varias publicaciones, en particular en el diario El País. Es elegido diputado suplente por el departamento de San José en 1922 y ocupa su titularidad al año siguiente.

Javier de Viana

Javier de Viana (Canelones, 5 de agosto de 1868 – La Paz, Canelones, 25 de octubre de 1926) fue un escritor y político periodista uruguayo de filiación blanca.

Sus padres fueron José Joaquín de Viana y Desideria Pérez, fue descendiente por parte de padre del Gobernador Javier de Viana. Recibió educación en el Escuela y Liceo Elbio Fernández y por un corto período cursó estudios en la Facultad de Medicina. A los dieciocho años participó de la revolución del Quebracho, de la cual realizó una serie de crónicas reunidas en un volumen llamado Recuerdos de una campaña y recogidas posteriormente por Juan E. Pivel Devoto en la obra Crónicas de la revolución del Quebracho.

Trabajó de periodista, primero en La Verdad, de Treinta y Tres, y luego en la ciudad de Montevideo. Participó junto a Elías Regules, Antonio Lussich, El Viejo Pancho, Juan Escayola, Martiniano Leguizamón y Domingo Lombardi, entre otros, de la publicación El Fogón, la más importante del género gauchesco que tuvo la región, fundada por Orosmán Moratorio y Alcides de María en septiembre de 1895. En 1896 editó una colección de relatos llamada Campo. En este tiempo se dedica infructuosamente a las tareas agropecuarias, arrendando la estancia «Los Molles». Edita en 1899 su novela Gaucha, y dos años más tarde, Gurí.

Se involucró en la insurrección armada nacionalista de 1904, en la que es hecho prisionero. Logró escapar y emigrar a Buenos Aires, donde subsistió escribiendo cuentos en distintas publicaciones, como Caras y Caretas, Atlántida, El Hogar y Mundo Argentino. Entre 1910 y 1912 se editan en Montevideo distintas obras que reúnen sus relatos. En 1918 regresa a Uruguay y trabaja en varias publicaciones, en particular en el diario El País. Es elegido diputado suplente por el departamento de San José en 1922 y ocupa su titularidad al año siguiente.