Última Campaña

Javier de Viana

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Última Campaña

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Texto núm. 7570

Título: Última Campaña
Autor: Javier de Viana
Etiquetas: Cuento

Editor: Edu Robsy
Fecha de creación: 20 de agosto de 2022
Fecha de modificación: 20 de agosto de 2022

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c/ Ramal, 48
07730 Alayor - Menorca
Islas Baleares
España

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Última Campaña

—Siguiendo el Avestruz abajo, abajo, como quien va pal Olimar... ¿ve
 aquella eslita 'e tala, pallá de aquel cerrito?... Güeno, un poquito más
 pa la isquierda va encontrar la portera, qu'está al laíto mesmo 'e la
 cañada, y dispués ya sigue derecho pa arriba por la costa 'el alambrao.

—¿Y no hay peligro de perderse?

—¡Qué va 'aber! Dispués de pasar la portera y atravesar un bajito, va
 salir á lo 'e Pancho Díaz, aquellos ranchos que se ven allá arriba, y
 dispués deja los ranchos á la derecha y dispués de crusar la cuchillita
 aquella que se ve allá... ¿no ve... paca de aquellos árboles?... sigue
 derecho como escupida de rifle y se va topar la Estancia del coronel
 Matos en seguidita mesmo.

—Gracias, amigo. Hasta la vista.

—De nada, amigo. Adiosito.

Cambiáronse estas palabras entre dos viajeros, desconocidos entre sí,
 y á quienes la casualidad había puesto un momento frente á frente en
 medio de un camino.

Uno de ellos—paisano viejo, vecino de las inmediaciones—se alejó
 rumbo al Norte, cantando entre dientes una décima de antaño; y el otro,
 joven que trascendía á pueblero y casi á montevideano—no obstante la
 bota de montar, la bombacha, el poncho, gacho aludo y pañuelo de
 golilla—, continuó hacia el Sur, castigando al bayo que trotaba por la
 falda de un cerro pedregoso.

Se estaba haciendo tarde; una llovizna fastidiosa mojaba el rostro
 del viajero, y un viento frío que corría dando brincos entre las
 asperezas de la sierra, le levantaba las haldas del poncho, que se le
 enredaba en el cuello, ó le cubría la cabeza, obligando á su brazo
 derecho á continuo movimiento de defensa.

Malhumorado iba el joven, quien, para colmo de incomodidades, luchaba
 vanamente con el viento por encender un cigarrillo, que al fin hubo de
 arrojar con rabia después de haber gastado la última cerilla.

—¡Maldito viento!—exclamó fastidiado; y castigó de nuevo su caballo,
 llegando á poco á la portera que le indicara el paisano. Entonces pudo
 emprender galope por un llano pequeño, y luego, traspuesta la cuchilla,
 se topó con la Estancia del coronel Matos, en cuyo galpón se
 detuvo pocos instantes después, mohino y mojado y enrojecidas las
 conjuntivas á causa del polvo del camino.

Estaba anocheciendo.

* * *

Ladraron los perros y á poco oyóse una voz gastada, que con el modo de hablar calmoso del gaucho viejo, gritaba:

—Juega Talebar! juera Zorro! juera! juera!... Pucha perros éstos, si son «corsarios»... Juera Talebar!...

Tuvo que tirar una piedra á la perrada embravecida para lograr que
 callara, ó, al menos que se apartara un poco, y luego, arrastrando las
 chancletas y poniendo la mano de visera, se fué acercando al recién
 llegado.

—Buenas tardes, amigo. —dijo éste, con voz fuerte y bien timbrada.

Güenas tardes, amigo; bájese —le contestó el paisano.

Se apretaron las manos. El gaucho con ademán receloso, el joven con íntima satisfacción.

—¿El coronel Matos está en las casas, amigo?

El viejo contempló atentamente al forastero, se rascó la cabeza y

—Está, sí, —dijo.

Y luego:

—Asigún...

—¿Cómo asegún?

—¡Pues! Pal caso estoy yo, que soy el capataz, que es lo mesmo.

—Pero el coronel, ¿está ó no está?

—Estar, está.

—Pues entonces tengo que hablarle.

El capataz observó al joven cada vez con más desconfianza; tosió,
 miró al suelo, y después, con aire resignado, aunque no tranquilo,

—¿Que hablarle? ¡Hum!... En fin, pase pacá.

Y el gaucho echó á andar adelante, moviendo lentamente sus piernas
 "cambuetas". Cruzaron de un extremo á otro un ancho patio cubierto de
 pedregullo y llegaron á un rancho largo y negro, cuyas paredes de terrón
 estaban agrietadas en varios sitios y carcomidas en la base; donde la
 gramilla crecía lozana.

El joven se detuvo un momento para considerar aquella miserable
 vivienda, y su mirada pasó rápidamente del muro derruido á la paja
 negra, escasa y despareja del techo; y á la puerta de mal juntadas
 tablas de pino blanco, pequeña, sin pintura, llena de grietas, obra del
 agua y del sol, y cubierta de manchas, obra del barro amasado en el
 patio en muchos inviernos.

—Pase—murmuró en ese instante el viejo capataz.

El forastero se inclinó para no dar con la cabeza en el marco de la
 puerta, y apartando con la mano las ramas de una higuera escuálida que
 se extendía hacia aquel sitio, penetró en el interior de la estancia del
 coronel Manduca Matos.

Su acompañante, después de lanzarle una mirada recelosa, se alejó
 al tranco, cavilando en las frases con que iba á empezar su discurso,
 en la cocina, para enterar á los tertulianos del fogón de la llegada de
 aquel forastero, "un pueblero que le jedía á tramoya y á cosa sucia".—Yo
 ya soy ñandú viejo y he llevao muchos sogasos—decía—, y me maliseo que
 este cajetilla es algún inmisario de los dotores que dicen que están
 haciendo la regolución. Charlan que en la ciudá las papas queman, y que
 las cosas andan más ajustadas que sombrero 'e colla. Pa mí que el mosito
 viene á hablarle al coronel pa que dentre en el juego; pero, ¡golpiá
 que te van á abrir! Se m'iace que se va á topar con el horcón del medio,
 porque el coronel está arisco y más sobao que manea vieja y no dentra
 en corral de ovejas ni aunque le trujeran tuito el oro 'el presidente
 Santos.

Así filosofando, llegóse á la cocina, y al pisar el umbral de la
 puerta, interrumpió la chacota de los seis ó siete peones que tomaban
 mate alrededor del fogón, lanzándoles á boca de jarro esta noticia
 inesperada:

—¡Machachos, tenemos regolución!

—¿De endeberas?—preguntaron varios, levande marco, clavados en
 la pared del frente; una mesa grande en el centro; una mesita en un
 ángulo, y media docena de sillas que se sostenían con dificultad en el
 pavimento de tierra, desigual, rugoso, lleno de elevaciones y
 depresiones.

Entró el viejo, y con gran trabajo logró leer el contenido de la
 carta. Luego se quitó las gafas, alzó la cabeza, y mirando fijamente al
 emisario,

—Vamos á ver qué es lo que usted tiene que decirme—exclamó.

Entonces el joven, emocionado y un poco confuso, empezó á explicarle
 el objeto de su visita. Díjole en pocas palabras que el país estaba
 cansado de sufrir la afrentosa tiranía de Santos; que los amigos
 de Montevideo estaban dispuestos á la lucha; que la revolución era un
 hecho y que contaban con el patriótico concurso de los caudillos, que,
 esta vez como siempre, habían de estar dispuestos al sacrificio.

El viejo lo oyó en silencio, y luego, fijando en el mensajero la mirada penetrante de sus grandes ojos negros,

—¡No!—dijo secamente—. Yo no voy.

El joven, que sin duda contaba con aquella resistencia, dió principio á su tarea de convencimiento.

¡Vana tarea! El viejo soldado movía la gran cabeza poblada de larga y
 abundante cabellera cana, en signo de obstinada negativa, y entonces el
 mensajero resolvió cambiar de táctica. Bruscamente abandonó sus
 insinuaciones y le empezó á hacer preguntas sobre el estado del campo y
 los ganados.

—¿Tomaremos un mate pa abrir el apetito?—preguntó Matos.

—De mil amores, coronel.

—¿Dulce ó amargo?...

—Amargo, amargo, coronel; aunque montevideano, también soy oriental.

El viejo sonrió; el joven observó el efecto de su frase y continuó hablando de "bueyes perdidos".

Una "mucamita" preparó la mesa, y á poco la cocinera anunció que la comida estaba pronta.

—Arrímese, amigo—exclamó el coronel con el gozo del paisano que ve un asado gordo.

—Con gusto, que el viaje me ha dado hambre—dijo el joven; y
 quitándose el poncho de verano, se sentó á la mesa, enfrente del dueño
 de casa. La señora y la hija de éste, silenciosas como espectros, sin
 hacer ruido ni al caminar, ocuparon también sus respectivos sitios. Al
 lado del joven sentóse el capataz, quien seguía mirándole con malos
 ojos.

Concluida la cena, que fué alegre y apreciada, bien que no se
 compusiera de otra cosa que de un asado de vaca, un gran puchero de
 espinazo acompañado con "pirón" y un buen vaso de "apoyo", el joven supo
 hacer hábilmente que la conversación recayera sobre la presunta
 revolución.

—Ya no se puede más—dijo—; en Montevideo la vida es triste y penosa;
 ¡pero aquí, aquí! ¡ustedes que viven como esclavos del jefe político y
 sirvientes del comisario! No hay un mozo hábil para el trabajo que no se
 vea obligado á huir para escapar á la leva. Porque, amigo, ¡si usted
 supiera lo que pasan los infelices en los cuarteles!

—Se cuentan perrerías—dijo el coronel.

—¡Canejo, si se cuentan!—agregó el capataz.

—¡Uf! Allí los matan á palos, los golpean, los humillan... Yo sé de
 un desgraciado á quien le dieron treinta mil azotes porque intentó
 desertarse.

—¡Qué canallas!—exclamó el coronel.

—¡La gran... pa una puerta!—dijo el viejo haciendo un gran ademán—. ¿Y ése, dejuro, jipió?

—¿Cómo?...

—Digo: ¿se jué pal otro barrio?

—¡Ah! sí; ¡es claro! Pero eso ya no extraña. Estamos cansados de
 saber que esos miserables llegan hasta el extremo de arrojar á las
 fieras á ciudadanos honrados, dignos, trabajadores...

El coronel gruñó sordamente; el capataz, inquieto y curioso, preguntó:

—¿De adeberas, amigo, hay eso de las fieras?

—¡Y tan de veras!

—¡Bea, amigo, bea!—Y concluyó moviendo la cabeza con aire de asombro:—¡Yo le asiguro que eso no lo creíba, palabra de honor!

—Hay que creerlo, sin embargo. Cada cuartel es una inquisición, un
 antro horrible donde se comete toda clase de atentados, ¡donde se
 humilla diariamente á nuestra patria querida!

—¡Qué gentes!—murmuró sordamente Matos.

—¡Manga e sarnosos!—agregó el viejo.

El coronel tenía el entrecejo fruncido, y, profundamente emocionado,
 no levantaba la vista de la mesa, en la cual apoyaba los codos.

El mensajero continuó:

—Por eso no me extraña lo que me dice, que todo el gauchaje anda
 alzado; que la mozada, temerosa de caer en las garras de esos herejes,
 horrorizada con lo que se cuenta, ha ganado el monte y allí vive
 reemplazando al jaguareté y al puma y al perro cimarrón, oculta entre
 los matorrales, haciendo en la noche salidas de alimaña para procurarse
 un pedazo de carne y regresando luego al monte, que es su protector y su
 todo; porque el gaucho, amigo coronel, no tiene ya casa, ni
 propiedades, ni libertad... ¡ni patria! ¡La patria se la han apropiado
 los bandidos que nos mandan!...

El joven, conmovido á su vez, guardó silencio un instante, y el
 coronel, pestañeando para que no se le cayeran las lágrimas, dio un
 puñetazo sobre la mesa, diciendo con voz trémula:

—¡Es la verdá, amigo! ¡La pura verdá!

El viejo capitán, lagrimeando, se puso á reliar un pucho de cigarro negro que escapaba de entre sus gruesos y encallecidos dedos de trabajador, que la emoción hacía temblar.

Manduca Matos, viejo gaucho que frisaba en los setenta y había tomado
 parte en todas las guerras y revoluciones del pasado, sentía hervir su
 sangre de patriota, y el deseo de prestar una vez más su abnegado
 concurso á la causa de la libertad luchaba contra el propósito de
 alejarse de toda contienda política, propósito impuesto por las muchas
 decepciones, que le hicieron juzgar iguales á todos los hombres y todas
 las causas.

Don Lucas, su capataz, era como su sombra; no tenía más voluntad que
 la suya y le seguía á todas partes, siempre alegre y decidor, y siempre
 pronto á entusiasmarse al mentar una campaña, enardeciéndose con el
 recuerdo de la vieja vida de campamento.

El joven, al notar el creciente entusiasmo del caudillo, continuó con voz vibrante, y en un hermoso arranque romántico:

—No era posible soportar por más tiempo tanto vejamen y tanta
 infamia. La tierra, regada con sangre por nuestros bravos abuelos en su
 lucha encarnizada contra la tiranía, está cansada de sentirse oprimida
 por los déspotas!... ¡No podemos, los buenos orientales, soportar esto,
 amigo coronel, no podemos! Es tanta la infamia, la degradación, la
 podredumbre oficial, ¡que hasta nuestra bandera, nuestra querida
 bandera, ha sido pisoteada impunemente por el extranjero! ¡No!—concluyó
 el joven, con un gesto amplio y soberbio de patriótica indignación—.
 ¡No! Por Artigas, por Lavalleja, por todos nuestros bravos caudillos,
 muertos en servicio de la patria, debemos jurar, ¡lo juramos!, ¡morir ó
 ser libres!...

Calló el joven, el coronel bajó la cabeza, pensativo, y el capataz, revolviéndose en la silla:

—La verdá que nos estamos lambiendo por dir á las cuchillas—dijo—;
 pero, amigo, hay que tener en cuenta que laso sobao no lastima, pero
 asigura...

—Más aseguran y avergüenzan más—replicó el mensajero—los maneadores
 con que se ata codo con codo al infeliz paisano para ser llevado como
 mercancía, como bulto, como fardo de lana, á sumergirlo en los
 cuarteles.

—¡Clavao, compañero! Y lo pior es que el gauchaje, de puro castigao,
 ya ni rumbea, y los comesarios lo arrean por delante lo mesmo que á
 ovejas.

—¡Y sin embargo, lo soportan!—dijo con voz enérgica el joven enviado.

El coronel alzó la cabeza y exclamó con acento triste:

—Lo soportamos porque no hay otro remedio. ¿Quiere que dejemos
 tiradas nuestras haciendas, nuestras casas y nuestras familias, para dir
 á hacernos matar al ñudo?...

Al oir estas palabras, el mozo se irguió más apenado que colérico, y dejando caer las palabras una á una como gotas de plomo,

—¡Al ñudo!... ¿Ha dicho usted al ñudo, señor coronel?...

—Sí, amigo, al ñudo—contestó el paisano con convicción.

—¿Y á qué llama usted al ñudo, coronel?

—Yo llamo al ñudo cuando sé que esos hombres ban á dir como las reses
 al matadero: cuando sé que bamo á perder tuito lo que hemo ganao con
 mucho sudor—si no perdemo el cuero—; cuando sé que los ban á redotar á
 la fija y que los ban á dejar hundidos pa tuita la siega como dicen.

El coronel había dicho esto con calma, sin asomo de enojo, y, bien al
 contrario, dejando traslucir la tristeza que le causaba la seguridad de
 la impotencia.

El mozo, que lo había escuchado atentamente,

—Está bien—dijo—; sus palabras, coronel, me entristecen mucho; pero
 debo respetarlas. ¡Paciencia si se deshoja una ilusión más, paciencia!
 Pero usted, coronel; usted, que tantos méritos adquiridos tiene; usted,
 que tantas veces ha combatido por la patria, usted me va á permitir que
 le diga que, á ese paso y con esas ideas, no amos á ningún lado, no
 llegaremos á ningún puerto! ¡Cómo!... ¿dice usted que es al ñudo
 sacrificarse?... ¿Y esos compatriotas que viven en los bosques para
 escapar del martirio, y esos mártires que gimen en los cuarteles, y este
 país que sufre la más horrible de las afrentas, no son nada, no valen
 nada, no merecen que los hombres de corazón mueran por libertarlos? Y si
 usted, coronel Matos, si los hombres como usted hablan de ese modo y
 aconsejan la resignación vergonzosa, ¿qué hará la juventud crecida en la
 sombra de una tiranía?... ¿Habrá que aceptar la desgracia sin luchar,
 sin resistir, llorando como mujeres, cuando tenemos brazos de hombres y
 sangre de bravos?... ¡Coronel Matos, coronel Matos: cuando la patria
 agoniza bajo la bota de un déspota, sus buenos hijos deben ir al combate
 sin medir dificultades, sin contar escollos, sin presentir desastres, y
 han de alzarse agigantados por el triunfo, ó han de caer envueltos en
 la bandera inmaculada de nuestros amores inmortales!...

Los dos gauchos sintieron una impresión de frío pasar por el cuerpo.
 El capataz, trémulo de entusiasmo, queriendo hablar y sintiendo que la
 voz se le estrangulaba en la garganta, sólo pudo decir, condensando sus
 pensamientos, esta palabra:

—¡Pucha!...

El caudillo, con los ojos brillantes, llenos de lágrimas, iluminado
 el semblante varonil por la fiebre del entusiasmo, revolvió con sus
 gruesos dedos la espesa y enmarañada barba cana. Todo el pasado se
 agolpó confuso en su cerebro. Vió de nuevo las hordas gauchas,
 desordenadas y fieras, surgir sobre las cuchillas esgrimiendo chuzas y
 profiriendo amenazas.

Las vió desnudas, fatigadas, hambrientas, descargar sus iracundias
 sobre el enemigo y vencer al número, á la disciplina, al armamento, á la
 pericia, con sólo el empuje de su valor y la fiereza de su patriotismo
 sublime. Saltó de la silla, como si le hubieran pasado una corriente
 eléctrica, apoyó sobre la mesa la ancha mano velluda, y dirigiéndose á
 su capataz, no ya como patrón, sino con la voz clara é imperiosa del
 jefe que da una orden,

—¡Capitán Lucas Rodríguez—dijo—, empiese á adelgasar mi picaso, y prepárese y avise á los muchachos, porque vamo á dirnos á la última patriada!...

El capitán Lucas, tembloroso, radiante, salió precipitadamente
 agitando el sombrero en la diestra, y antes de llegar á la cocina, no
 pudiendo contenerse, gritó con toda la fuerza de sus pulmones:

—¡Muchachos!... ¡hay regolución!... ¡Viva la regolución!...

En el interior del rancho el caudillo había quedado inmóvil, de pie,
 llenando la pieza con su corpachón alto y robusto como tronco de
 guayabo. El joven, silencioso y emocionado, se había levantado también.
 La mujer y la hija del coronel entraron precipitadamente á ver lo que
 ocurría.

—¡Nada, mujer!—exclamó el caudillo con voz ya serenada.

En seguida fué á un rincón de la pieza, cogió su vieja lanza, aquella
 lanza gloriosa, sahumada con el humo de tantas batallas y enrojecida
 con la sangre de tantos enemigos, y haciéndola cimbrar como para
 demostrar que aun tenía fuerzas bastantes para esgrimirla en el combate,
 agregó, cual si concluyera la frase:

—Estaba escrito que no había de dejar la osamenta en mi rancho.

¡Sea!...

Javier de Viana

Javier de Viana (Canelones, 5 de agosto de 1868 – La Paz, Canelones, 25 de octubre de 1926) fue un escritor y político periodista uruguayo de filiación blanca.

Sus padres fueron José Joaquín de Viana y Desideria Pérez, fue descendiente por parte de padre del Gobernador Javier de Viana. Recibió educación en el Escuela y Liceo Elbio Fernández y por un corto período cursó estudios en la Facultad de Medicina. A los dieciocho años participó de la revolución del Quebracho, de la cual realizó una serie de crónicas reunidas en un volumen llamado Recuerdos de una campaña y recogidas posteriormente por Juan E. Pivel Devoto en la obra Crónicas de la revolución del Quebracho.

Trabajó de periodista, primero en La Verdad, de Treinta y Tres, y luego en la ciudad de Montevideo. Participó junto a Elías Regules, Antonio Lussich, El Viejo Pancho, Juan Escayola, Martiniano Leguizamón y Domingo Lombardi, entre otros, de la publicación El Fogón, la más importante del género gauchesco que tuvo la región, fundada por Orosmán Moratorio y Alcides de María en septiembre de 1895. En 1896 editó una colección de relatos llamada Campo. En este tiempo se dedica infructuosamente a las tareas agropecuarias, arrendando la estancia «Los Molles». Edita en 1899 su novela Gaucha, y dos años más tarde, Gurí.

Se involucró en la insurrección armada nacionalista de 1904, en la que es hecho prisionero. Logró escapar y emigrar a Buenos Aires, donde subsistió escribiendo cuentos en distintas publicaciones, como Caras y Caretas, Atlántida, El Hogar y Mundo Argentino. Entre 1910 y 1912 se editan en Montevideo distintas obras que reúnen sus relatos. En 1918 regresa a Uruguay y trabaja en varias publicaciones, en particular en el diario El País. Es elegido diputado suplente por el departamento de San José en 1922 y ocupa su titularidad al año siguiente.

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