Tirante el Blanco

Joanot Martorell

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Índice

Información

Tirante el Blanco

DEDICATORIA

PRÓLOGO

PRIMERA PARTE. TIRANTE EN INGLATERRA

Capítulo I. Las hazañas del valeroso Conde Guillen de Varoic

Capítulo II. Tirante el Blanco y el ermitaño

Capítulo III. Los festejos de bodas del Rey de Inglaterra

Capítulo IV. Tirante el Blanco es armado caballero

Capítulo V. Tirante el Blanco, el más valeroso caballero de los festejos de Inglaterra

Capítulo VI. La Orden de la Jarretera

SEGUNDA PARTE. TIRANTE EN RODAS Y SICILIA

Capítulo VII. El sitio de Rodas

Capítulo VIII. Tirante el Blanco en Sicilia

Capítulo IX. En la isla de Rodas

Capítulo X. Tirante vuelve a Sicilia y acuerda el matrimonio de Felipe con Ricomana

Capítulo XI. La Cruzada del Rey de Francia

TERCERA PARTE. TIRANTE EN CONSTANTINOPLA

Capítulo XII. Tirante llega a Constantinopla

Capítulo XIII. Tirante, entre el amor y la guerra

Capítulo XIV. Tirante en el campo de batalla

Capítulo XV. Repercusiones de las victorias de Tirante en la corte

Capítulo XVI. La corte se traslada al campo de batalla

Capítulo XVII. Las batallas que Tirante hizo por mar

Capítulo XVIII. El Sultán envía embajadores para pedir treguas y la mano de la princesa

Capítulo XIX. El amor que Tirante siente por Carmesina

Capítulo XX. Los esponsales de Diafebus y Estefanía

Capítulo XXI. Los padecimientos amorosos de Tirante

Capítulo XXII. La convalecencia de Tirante

Capítulo XXIII. Los amores de la Emperatriz e Hipólito

Capítulo XXIV. La Viuda reposada vuelve a intervenir en los amores de Tirante

Capítulo XXV. Los moros toman el campo cristiano

CUARTA PARTE. TIRANTE EN EL NORTE DE ÁFRICA

Capítulo XXVI. El naufragio y el cautiverio de Tirante

Capítulo XXVII. Las armas que Tirante hizo contra el Rey Escariano

Capítulo XXVIII. Tirante bautiza a la Reina de Tremicén, al Rey Escariano y a muchos otros moros

Capítulo XXIX. Tirante y el Rey Escariano combaten contra los infieles

Capítulo XXX. Tirante encuentra y libera a Placerdemivida

Capítulo XXXI. Tirante acaba la conquista de Berbería y se prepara para liberar el Imperio Griego

QUINTA PARTE. TIRANTE VUELVE A CONSTANTINOPLA

Capítulo XXXII. Tirante parte hacia Constantinopla

Capítulo XXXIII. Por fin Tirante consigue lo que tanto deseaba

Capítulo XXXIV. Tirante es nombrado César del Imperio Griego y parte para acabar la conquista

Capítulo XXXV. La muerte de Tirante y de Carmesina

Capítulo XXXVI. Las consecuencias de las súbitas muertes

Autor

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Texto núm. 2434

Título: Tirante el Blanco
Autor: Joanot Martorell
Etiquetas: Novela, Novela de Caballerías

Editor: Edu Robsy
Fecha de creación: 7 de marzo de 2017
Fecha de modificación: 2 de febrero de 2022

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07730 Alayor - Menorca
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EN HONOR, LOOR Y GLORIA DE NUESTRO SEÑOR DIOS JESUCRISTO Y DE 
 LA GLORIOSA SACRATÍSIMA VIRGEN MARÍA, MADRE SUYA Y SEÑORA NUESTRA, 
 COMIENZA LA LETRA DEL PRESENTE LIBRO LLAMADO TIRANTE EL BLANCO, DIRIGIDA
 POR MOSEN JOANOT MARTORELL, CABALLERO, AL SERENÍSIMO PRÍNCIPE FERNANDO 
 DE PORTUGAL.

DEDICATORIA

Muy excelente, virtuoso y glorioso príncipe, rey expectante:

Aunque ya estaba informado, especialmente ahora he 
 tenido noticia de vuestras virtudes, porque vuestra señoría me ha 
 querido comunicar y desvelar vuestros deseos de conocer los hechos de 
 los antiguos, virtuosos, famosos y muy gloriosos caballeros, de los 
 cuales los poetas e historiadores han loado y han perpetuado, en sus 
 obras, tanto su recuerdo como sus virtuosos actos. Y, sobre todo, me 
 habéis comunicado el deseo de conocer los muy insignes actos de aquel 
 tan famoso caballero, llamado Tirante el Blanco, el cual, de la misma 
 manera que el sol resplandece entre los otros planetas, resplandecía en 
 el arte de la caballería entre los otros caballeros del mundo; aquél que
 por su virtud conquistó muchos reinos y provincias y los dio a otros 
 caballeros, porque para sí sólo quería el honor de la caballería. Se 
 trata de aquel caballero que más adelante conquistó todo el imperio 
 griego, arrebatándolo a los turcos, que habían subyugado a los 
 cristianos griegos.

Como la referida historia y actos de Tirante están escritos en 
 lengua inglesa, vuestra ilustre señoría me ha rogado que la traduzca a 
 la lengua portuguesa porque conozco mejor aquella lengua que otras, a 
 causa de haber estado algún tiempo en la isla de Inglaterra. Os tengo 
 que decir que vuestras plegarias me han parecido mandamientos muy 
 aceptables, ya que, a causa de mi condición, estoy obligado a manifestar
 los actos virtuosos de los antiguos caballeros, sobre todo porque en el
 indicado tratado se halla muy extensamente relatado todo lo que se 
 refiere al derecho y a la orden de las armas y de la caballería. A pesar
 de eso, podría excusarme de hacer este trabajo, tanto por mi 
 insuficiencia y las ocupaciones curiales y familiares que tengo, como 
 por las adversidades de la hostil fortuna, que no dan reposo a mi 
 pensamiento. Pero, confiando en el bien soberano, dador de todos los 
 demás bienes, que ayuda a los buenos deseos y lleva los buenos 
 propósitos a los fines convenientes, me atreveré, a pesar de mi 
 ignorancia, a traducir la referida obra no solamente de la lengua 
 inglesa a la portuguesa, sino de la portuguesa a la vulgar valenciana, 
 para que la nación de donde soy natural se pueda llegar a alegrar por 
 tantos y tantos insignes actos como se hallan en ella.

Suplico, por tanto, a vuestra señoría que acepte la presente obra 
 aunque en ella haya algún error. Si esto ha ocurrido, ha sido a causa de
 la referida lengua inglesa, de la cual es imposible poder traducir 
 ciertos vocablos de algunos pasajes. Atendiendo, por tanto, al deseo que
 tengo de serviros y sin tener en cuenta la rudeza de algunas 
 sentencias, ruego a vuestra señoría que quiera dar a conocer esta obra 
 entre sus servidores y otros caballeros, para que puedan sacar el fruto 
 que corresponde y que, alentando sus corazones a no huir de los 
 combates, los encamine a mantener el bien común que fue instaurado por 
 el orden de la caballería.

Y para que de la presente obra no pueda ser increpado nadie más, sí
 error se encuentra, solamente yo, Joanot Martorell, caballero, quiero 
 ser culpado, ya que solamente por mí ha sido acabada a instancias y 
 servicio del muy ilustre príncipe y señor rey expectante don Fernando de
 Portugal.

Esta obra fue comenzada el dos de enero de mil cuatrocientos sesenta.

PRÓLOGO

Como la experiencia muestra, la debilidad 
 de nuestra memoria olvida fácilmente no solamente los actos ocurridos 
 hace mucho tiempo, sino también los recientes de nuestros días. Es, 
 pues, muy conveniente y útil poner por escrito las hazañas e historias 
 antiguas de los hombres fuertes y virtuosos para que sean claros 
 espejos, ejemplos y doctrina para nuestra vida, según afirma el gran 
 orador Tulio.

En la Santa Escritura leemos las historias y actos de los santos 
 padres, del noble Josué y de los reyes, de Job y de Tobías, así como las
 del fortísimo Judas Macabeo. También el egregio poeta Homero ha 
 recitado las batallas de los griegos, de los troyanos y de las amazonas;
 Tito Livio, las de los romanos: de Escipión, de Aníbal, de Pompeyo, de 
 Octaviano, de Marco Antonio y de muchos otros. Igualmente hallamos 
 escritas las batallas de Alejandro y de Darío; las aventuras de 
 Lanzarote y de otros caballeros; las fábulas poéticas de Virgilio, de 
 Dante y de otros poetas; los santos milagros y los actos admirables de 
 los apóstoles, mártires y otros santos; la penitencia de san Juan 
 Bautista, de santa Magdalena, de san Pablo ermitaño, de san Antonio, de 
 san Onofre y de santa María Egipcíaca. Y muchas otras hazañas e 
 innumerables historias han sido compiladas para que no fuesen olvidadas 
 por los humanos.

Merecedores son de honor, gloria, fama y memoria los hombres 
 virtuosos y especialmente aquéllos que no han rehusado la muerte para 
 ascender a la gloria perpetua. Sabemos, también, que el honor no puede 
 ser adquirido sin el ejercicio de muchos actos virtuosos y que la 
 felicidad no puede ser conseguida sin virtudes. Es el caso de Judit, 
 que, con ánimo viril, osó matar a Holofernes para liberar a la ciudad de
 la opresión de aquél. Y como éste son muchos los libros que se han 
 escrito y compilado con hazañas e historias antiguas, ya que sin ellos 
 no sería posible al entendimiento humano comprenderlas y retenerlas.

Antiguamente, el orden militar era tenido en tanta reverencia, que 
 no era galardonado con el honor de caballería más que el más fuerte, el 
 más animoso, el más prudente y el más experto en el ejercicio de las 
 armas. La fortaleza corporal y el coraje se tienen que ejercitar con 
 sabiduría, porque, así como algunas veces unos pocos han obtenido 
 victoria sobre muchos a causa de la prudencia y las buenas artes de los 
 batalladores, en otras ocasiones la sabiduría y la astucia de los 
 caballeros han sido suficientes para vencer la fuerza de los enemigos. Y
 por esta razón los antiguos ordenaban justas y torneos y educaban a los
 infantes en el ejercicio militar, para que en las batallas fuesen 
 fuertes y animosos y para que no sintiesen terror ante la visión de los 
 enemigos.

La dignidad militar tiene que ser premiada, porque sin ella los 
 reinos y las ciudades no podrían permanecer en paz, según dice el 
 glorioso san Lucas en su evangelio. Merecedor es, pues, el virtuoso y 
 valiente caballero, de honor y de gloria, y su fama no tiene que ser 
 olvidada con el paso de los días. Y como entre los otros insignes 
 caballeros de gloriosa memoria sobresale el valentísimo Tirante el 
 Blanco, del cual hace especial conmemoración el presente libro, es 
 necesario hacer una singular y presente mención individual, a causa de 
 su honor y de sus grandísimas virtudes y caballerías, que se recitan en 
 las siguientes historias.

PRIMERA PARTE. TIRANTE EN INGLATERRA

Capítulo I. Las hazañas del valeroso Conde Guillen de Varoic

En la fértil, rica y deleitosa isla de 
 Inglaterra habitaba un caballero valentísimo, llamado el conde Guillén 
 de Varoic, noble de linaje y hombre de grandes virtudes, quien por su 
 gran sabiduría y gran inteligencia había servido durante mucho tiempo al
 arte de caballería con grandísimo honor, y su fama era conocida en todo
 el mundo. Era un caballero muy fuerte que en su juventud había 
 practicado mucho el ejercicio de las armas, haciendo guerras tanto por 
 mar como por tierra, y había llevado muchas batallas a buen fin. Había 
 participado en siete batallas campales donde estaba presente rey o hijo 
 de rey con más de diez mil combatientes y había entrado en cinco lizas 
 de campo cerrado y en todas había obtenido gloriosa victoria.

Hallándose el virtuoso conde en edad avanzada de cincuenta y cinco 
 años y movido por inspiración divina, se propuso abandonar las armas e 
 ir en peregrinación a Jerusalén, donde todo cristiano tiene que ir, si 
 le es posible, para hacer penitencia. Así pues, con dolor de contrición 
 por las muchas muertes que en su juventud había causado, el conde se 
 decidió a peregrinar.

Una noche manifestó a su mujer, la condesa, su partida y, aunque 
 ésta se lo tomó con mucha impaciencia, a pesar de que era muy virtuosa y
 discreta y de que sentía por él un gran amor, se mostró muy contrariada
 a causa de su condición femenina.

Por la mañana, el conde mandó venir ante él a todos sus servidores, tanto hombres como mujeres y les habló:

—Hijos míos y fidelísimos servidores, a la divina Majestad le place
 que yo tenga que partir. Mi vuelta es incierta y el viaje, de 
 grandísimo peligro. Por eso quiero satisfacer ahora a cada uno de 
 vosotros el buen servicio que me ha dispensado.

Entonces hizo sacar una gran caja de monedas y a cada uno de ellos 
 le dio mucho más de lo que le debía, de forma que todos quedaron muy 
 contentos. Después, aunque tenía un hijo de muy corta edad, hizo 
 donación a la condesa de todo el condado.

El conde había mandado hacer un anillo de oro con sus armas y las 
 de la condesa, anillo que había sido elaborado con tal artificio que se 
 podía partir por la mitad, de forma que cada parte resultaba un anillo 
 completo con la mitad de las armas de cada uno y, cuando se unía, se 
 podían ver en él ambas armas.

Habiendo resuelto todo lo que se había propuesto, se dirigió a la 
 virtuosa condesa y, con cara muy afable, comenzó a decirle las 
 siguientes palabras:

—Por experiencia conozco vuestro verdadero amor y vuestra afable 
 condición, esposa y señora mía, y este hecho me hace sentir mayor dolor,
 ya que yo os amo a causa de vuestra gran virtud. Grandísimos son la 
 pena y el dolor que siente mi alma cuando piensa en vuestra ausencia. 
 Pero la gran esperanza que tengo me da consuelo, porque estoy seguro de 
 que tomaréis mi partida con amor y paciencia. Si Dios quiere, mi viaje 
 acabará pronto gracias a vuestras oraciones y así aumentará vuestra 
 alegría. Os dejo, señora, todo lo que tengo y os ruego que cuidéis de 
 nuestro hijo, de los servidores, de los vasallos y de la casa. Os doy 
 una parte del anillo que he mandado hacer; os ruego que lo tengáis como 
 si se tratase de mi persona y que lo guardéis hasta mi vuelta.

—¡Oh, tristeza! —dijo la dolorida condesa—. ¿Partiréis sin mí? Por 
 lo menos permitidme que vaya con vos para que os pueda servir, ya que 
 prefiero la muerte que vivir sin vuestra señoría; y si no lo consentís, 
 el día que muera no sentiré mayor dolor que el que ahora siento. 
 Decidme, señor, ¿es ésta la alegría y el consuelo que yo esperaba de 
 vos? ¿Éste es el consuelo de amor y de fe conyugal que yo tenía en vos? 
 ¡Ah, miserable de mí! ¿Dónde está la grandísima esperanza que yo tenía 
 de que compartiríais conmigo el final de mi vida? ¡Oh, triste de mí, que
 veo perdida toda mi esperanza! ¡Que venga la muerte, pues ya nada me 
 puede valer! ¡Que vengan truenos y relámpagos y una gran tempestad para 
 que mi señor no pueda partir de mí!

—¡Oh, condesa y señora! Ya veo que vuestro extremo amor os hace 
 traspasar los límites de vuestra gran discreción —dijo el conde—. Debéis
 considerar que Nuestro Señor Dios concede al pecador la gracia de 
 conocer sus pecados y debilidades, de forma que, si quiere, puede hacer 
 penitencia, y que la mujer que ama tanto el cuerpo de su caballero, 
 mucho más tiene que amar su alma; por tanto, tiene que dar gracias a 
 Dios que ha querido iluminar a su esposo. Y más tratándose de mí, que 
 soy gran pecador y que en tiempos de guerras he hecho muchos males y 
 daños a mucha gente. ¿No vale más, pues me he apartado de las grandes 
 guerras y batallas, que me entregue al servicio de Dios y que haga 
 penitencia de mis pecados, que vivir en los mundanos asuntos?

—Buena cosa sería ésa —dijo la condesa—, pero veo que este cáliz de
 dolor se tiene que beber y que es muy amargo para mí, que he sido 
 huérfana de padre y de madre y ahora seré viuda de marido y señor vivo. 
 Yo que creía que había pasado mi infortunio y que todos los males tenían
 remedio, veo aumentar mis dolores, porque podré decir que no me queda 
 más que este hijo y la tristeza de la madre se tendrá que consolar con 
 él.

La condesa cogió al pequeño por los cabellos y se los estiró, y con la mano le pegó en la cara y le dijo:

—Hijo mío, llora la dolorosa partida de tu padre y acompaña la tristeza de tu madre.

El pequeño infante, que no tenía más de tres meses, comenzó a 
 llorar. El conde, que vio llorar a la madre y al hijo con gran angustia,
 no pudo contener las lágrimas y manifestó el dolor y la compasión que 
 les tenía, de forma que no pudo hablar durante un buen espacio de 
 tiempo, porque los tres lloraban. Cuando las mujeres y doncellas de la 
 condesa los vieron llorar, movidas de gran compasión cayeron todas en 
 llantos y grandes lamentaciones, a causa del gran amor que sentían por 
 la condesa.

Las damas honorables de la ciudad, sabiendo que el conde tenía que 
 partir, fueron todas al castillo a despedirse. Ya dentro de la 
 habitación, encontraron al conde consolando a la condesa y cuando ésta 
 vio entrar a las honradas damas, esperó que se sentasen y después les 
 dijo:

—A vosotras, mujeres casadas, dirijo mis llantos para que, haciendo
 vuestros mis daños, os lamentéis conmigo. Un caso semejante os puede 
 suceder a vosotras y, ya que a mí me ocurre ahora aquello que os puede 
 llegar, os ruego que tengáis compasión de mí. Así mismo, pido que mi 
 dolor haga tal señal en los oídos de los lectores, que éstos lloren por 
 los males que me esperan, porque en los hombres no se encuentra firmeza.
 ¡Oh, muerte cruel! ¿Por qué vienes a quien no te quiere y rehuyes a los
 que te desean?

Todas aquellas mujeres de honor se levantaron y suplicaron a la 
 condesa que les permitiese compartir su dolor y, junto con el conde, la 
 consolaban de la mejor forma que podían. Después, ella les dijo:

—Llorar no es nuevo para mí, ya que en distintas ocasiones en que 
 mi señor estaba en guerras con Francia, no tuve día sin lágrimas. Y, 
 según veo, tendré que pasar el resto de mi vida con nuevas 
 lamentaciones. Mejor sería para mí pasar mi triste vida durmiendo, para 
 no sentir las crueles penas que me atormentan y, con la pena de tal 
 vivir, lejos de toda esperanza de consuelo, diré: los gloriosos santos 
 fueron martirizados en nombre de Jesucristo y yo lo seré por vuestra 
 señoría, que sois mi señor; y así, de aquí en adelante, haced todo 
 aquello que os plazca, pues la fortuna no me consiente otra cosa, ya que
 vos sois mi marido y señor. Y quiero que vuestra señoría sepa que, 
 lejos de vos, estoy en el infierno y cerca, en el paraíso.

Habiendo terminado la condesa sus dolorosas lamentaciones, habló el conde de la siguiente forma:

—Mi alma siente gran alegría de vos, condesa, por lo que habéis 
 dicho en las últimas palabras y si a la divina majestad le place, mi 
 vuelta será muy pronta. Y podéis estar segura de que donde sea que yo me
 encuentre, mi alma se hallará continuamente con vos.

—¿Qué consuelo puedo tener yo de vuestra alma sin vuestro cuerpo? 
 —dijo la condesa—. Estoy segura de que solamente por amor a vuestro hijo
 os acordaréis alguna vez de mí; pero amor de lejos y casa pasajera todo
 es uno. ¿Queréis que os diga más, señor? Es más fuerte mi dolor que 
 vuestro amor, porque si fuese como dice vuestra señoría, creo que por 
 amor a mí no partiríais. A pesar de eso, ¿para qué quiero yo amor de 
 marido si no me sirve de nada?

—Condesa y señora —contestó el conde—, ¿queréis que demos fin a 
 esta conversación? Yo necesito partir, pero el hecho de irme o no está 
 en vuestra mano.

—Ya que más no puedo hacer —dijo la condesa—, solamente me falta entrar en mi habitación y llorar mi triste desventura.

Con gran pena, el conde se despidió de ella besándola muchas veces y
 lanzando vivas lágrimas por sus ojos. También se despidió de todas las 
 otras damas con un dolor inefable.

Cuando se fue, no quiso llevarse nada más que un solo escudero. 
 Partió de su ciudad de Varoic, se embarcó en una nave y, navegando con 
 viento propicio, con el paso del tiempo llegó a Alejandría sano y salvo.
 Bajó a tierra y con buena compañía hizo la vía de Jerusalén, donde 
 confesó sus pecados y recibió con grandísima devoción el cuerpo de 
 Jesucristo. Después entró a visitar el santo sepulcro de Jesucristo, 
 donde hizo muy ferviente oración con lágrimas y gran contrición de sus 
 pecados, por cuya razón mereció obtener el perdón.

Habiendo visitado todos los demás santuarios que hay en Jerusalén, y
 ya de vuelta a Alejandría, se embarcó en una nave y pasó a Venecia, 
 donde dio todo el dinero que le quedaba al escudero, porque lo había 
 servido bien, y lo casó para asegurarse de que no regresara a 
 Inglaterra. Dijo a todo el mundo que el escudero había muerto y se las 
 ingenió para que unos mercaderes escribiesen a Inglaterra y dijesen que 
 el conde Guillén de Varoic había muerto cuando regresaba de la santa 
 ciudad de Jerusalén.

Habiendo sabido tal noticia, la virtuosa condesa se aturdió mucho, 
 le guardó un luto desmesurado y le hizo las exequias que merecía un 
 caballero tan virtuoso.

Pasado el tiempo, el conde regresó a su propia tierra, solo, con 
 los cabellos largos hasta la espalda, la barba toda blanca hasta la 
 cintura y vistiendo el hábito de San Francisco. Secretamente se dirigió a
 una devota ermita de Nuestra Señora, que distaba muy poco de su ciudad 
 de Varoic, y allí vivió de limosnas.

Esta ermita se hallaba en una alta montaña llena de árboles de gran
 espesura y al lado de una fuente. El virtuoso conde se mantenía en este
 desierto paraje y llevaba una vida solitaria para huir de los mundanos 
 asuntos, con el objeto de que sus debilidades pudiesen tener penitencia.
 Perseverando en su virtuosa vida y viviendo de limosnas, una vez a la 
 semana iba a su ciudad de Varoic para pedir caridad, donde no era 
 reconocido por las gentes a causa de la gran barba y de los largos 
 cabellos que llevaba. Incluso iba a la virtuosa condesa, mujer suya, 
 para pedirle caridad, la cual, viéndolo pedir limosna con humildad tan 
 profunda, le hacía mucha más caridad que a todos los demás pobres. Y de 
 esta forma iba pasando su pobre y miserable vida.

El gran rey de Canaria, joven muy fuerte, viril e inquieto, lleno 
 de nobles esperanzas y aspirando siempre a la honrosa victoria, reunió 
 una gran escuadra de naves y de galeras y pasó a la noble isla de 
 Inglaterra con mucha gente, porque algunos corsarios de aquella nación 
 habían robado en una posesión suya. Con gran ira, porque alguien había 
 osado enojarlo, partió de su tierra con una gran armada y, navegando con
 viento próspero, llegó a las fértiles y pacíficas costas de Inglaterra.
 Durante la oscura noche, toda la escuadra se adentró en el puerto de 
 Antona y con gran astucia desembarcaron sin ser oídos por los de la 
 isla. Cuando estuvieron en tierra, organizaron sus tropas y empezaron a 
 avanzar por la isla.

El pacífico rey de Inglaterra, habiendo conocido la mala noticia de
 la llegada de los moros, reunió a toda la gente que pudo y les presentó
 batalla: allí murió mucha gente de una parte y de otra, pero los más 
 perjudicados fueron los cristianos. El rey inglés fue vencido; por lo 
 tanto, se tuvo que retirar y se refugió, con la gente que le quedaba, en
 la ciudad de santo Tomás de Conturbery, ciudad donde reposa el cuerpo 
 del santo.

El rey volvió a reunir más gente y, cuando supo que los moros 
 tenían que pasar cerca de una ribera de agua, a medianoche se apostó en 
 un paso estrecho. Pero habiéndolo sabido los moros, se detuvieron hasta 
 que fue día claro y les presentaron una cruel batalla en la que murieron
 muchos cristianos, mientras que los que quedaron vivos huyeron con el 
 infortunado rey.

Grande fue la desventura del rey cristiano, que perdió nueve 
 batallas, una detrás de otra, y se tuvo que retirar a la ciudad de 
 Londres. Allí se hizo fuerte, pero cuando lo supieron los moros, 
 pusieron sitio a la ciudad y les presentaron combate. Cada día se hacían
 muchas batallas y, por fin, el rey se vio forzado a salir de la ciudad 
 de Londres, emprendió el camino de las montañas de Gales y pasó a la 
 ciudad de Varoic.

Cuando la virtuosa condesa supo que el muy infortunado rey venía 
 huyendo, hizo preparar para aquella noche viandas y todo lo que podían 
 necesitar. Como mujer de gran prudencia, pensó qué se podría hacer para 
 defender su gran ciudad, de manera que no se perdiese tan pronto. Al ver
 al rey, le dijo estas palabras:

—Virtuoso señor, vos y todos los que vivimos en la isla estamos en 
 gran aflicción. Pero, señor, si vuestra alteza lo desea, puede 
 permanecer en esta ciudad, vuestra y mía, donde encontraréis abundancia 
 de víveres y de todas las cosas necesarias para la guerra, porque mi 
 marido y señor, don Guillén de Varoic, que era conde de esta tierra, 
 abasteció la ciudad y el castillo tanto de armas como de bombardas, 
 ballestas, culebrinas, espingardas y otros ingenios de artillería. 
 Además, la divina bondad, por su clemencia, nos ha dado cuatro años de 
 gran abundancia de frutos de la tierra. Por lo tanto, vuestra señoría 
 puede permanecer aquí con seguridad.

—Condesa —respondió el rey—, me parece que el consejo que me habéis
 dado es bueno, pues la ciudad está bien fortificada y bien provista de 
 las cosas necesarias para la guerra.

—Sí, señor —dijo la condesa—. Además, como hay gran cantidad de 
 moros, por fuerza han de venir andando, ya que por la otra parte no 
 pueden hacerlo a causa del río que baja desde las montañas de Gales.

—Muy contento estoy —dijo el rey— de detenerme aquí, y os ruego, 
 condesa, que deis la orden de que mi hueste sea bien provista de todo lo
 necesario.

Al instante, la virtuosa condesa dejó al rey y, con dos doncellas y
 los regidores de la ciudad, fue por las casas pidiendo trigo, avena y 
 todo lo que necesitaban. Cuando el rey y todos los demás vieron tan gran
 abundancia, se pusieron muy contentos, especialmente por la diligencia 
 manifestada por la virtuosa condesa.

Al enterarse los moros de que el rey había partido de la ciudad de 
 Londres, le siguieron hasta que supieron que se había refugiado en la 
 ciudad de Varoic. Éstos, siguiendo la misma vía, tomaron el castillo de 
 Alimburgo, que distaba dos leguas de donde estaba el rey. Habiendo 
 conquistado gran parte del reino, el día de San Juan, el rey moro fue 
 con todo su poder frente a la ciudad de Varoic. El afligido rey 
 cristiano, viendo perdida su esperanza, no sabía qué podía hacer, porque
 desde una torre del castillo veía cómo la gran cantidad de moros 
 quemaba y destruía pueblos y castillos y mataba a muchos cristianos, 
 tanto hombres como mujeres. Los que podían huir llegaban gritando y 
 corriendo a la ciudad, de forma que desde media legua se podían oír los 
 mortales gritos que daban.

El rey, observando el daño que hacía la gran cantidad de moros, 
 pensó que moriría de dolor y, no pudiendo resistir la desoladora visión,
 bajó de la torre y entró en una pequeña habitación donde comenzó a 
 lanzar dolorosos suspiros y, al mismo tiempo que destilaba por los ojos 
 vivas lágrimas y hacía las mayores lamentaciones que nunca pudiese hacer
 nadie, dijo:

—Si a Dios le place que yo sea avergonzado, venga la muerte sobre 
 mí, que es el último remedio para todos los males. ¡Oh de mí, 
 infortunado rey, que tan pocos abogados hallo para mi justa causa! No 
 quieras, Señor, por tu piedad y misericordia, que este pueblo cristiano,
 aunque sea gran pecador, se vea afligido por la gran cantidad de moros.
 Consérvalo, defiéndelo y llévalo a tu gran servicio, para que te pueda 
 ser útil y darte loor y gloria. Por esto recurro a ti, sacratísima Madre
 de Dios Jesús, para que me quieras socorrer y ayudar, por tu piedad y 
 misericordia.

Estando el afligido rey en estas lamentaciones, reclinó su cabeza 
 sobre los muslos, y le pareció que por la puerta entraba una bellísima 
 doncella, vestida de damasco blanco, con un pequeño infante en los 
 brazos, acompañada de muchas otras doncellas que iban detrás cantando el
 Magníficat. Cuando acabó el canto, la señora se acercó al rey, le puso 
 la mano sobre la cabeza y le dijo:

—No dudes, rey, de lo que verás y escucharás. Ten buena confianza, 
 porque el Hijo y la Madre te ayudarán en esta gran tribulación: al 
 primer hombre con larga barba que veas y que te pida caridad por amor de
 Dios, bésalo en la boca en señal de paz, ruégale que deje el hábito que
 lleva y hazlo capitán de tu gente.

El dolorido rey se despertó y no vio a nadie. Se admiró mucho del 
 sueño que había tenido y recordó todo lo que había visto. Salió de la 
 habitación y se encontró con unos caballeros, que lo avisaron de que los
 moros habían dispuesto sus tiendas delante de la ciudad.

A la mañana siguiente, el conde ermitaño, que había subido a la 
 montaña a recoger hierbas para comer, cuando vio la gran cantidad de 
 moros que había, abandonó su ermita y se refugió en la ciudad.

El pobre viejo vio la ciudad muy atribulada y se dirigió al 
 castillo para pedir caridad a la condesa, porque hacía muchos días que 
 no había comido nada más que hierbas. Ya en el castillo, vio al rey que 
 salía de oír misa y, estando muy cerca de él, se arrodilló ante él y le 
 suplicó que, por reverencia de Dios, le quisiera dar caridad. El rey, 
 recordando el sueño, le ayudó a levantarse, lo besó en la boca, lo cogió
 de la mano y lo introdujo dentro de una habitación. Ya sentados, el rey
 comenzó a hablar de la siguiente manera:

—Las informaciones que tengo sobre tu gran virtud, reverendo padre,
 me dan ánimo para rogarte que me quieras ayudar y dar consejo, ya que 
 te veo hombre de santa vida y amigo de Jesucristo. Te ruego que quieras 
 considerar el gran daño y destrucción que estos malvados infieles han 
 hecho y hacen a nuestro reino, porque han destruido la mayor parte de la
 isla, me han vencido en muchas batallas y han matado a los mejores 
 caballeros que había en mi reino. Si no lo haces por mí, ten compasión, 
 tanto del pueblo cristiano que se encuentra en cautiverio, como de las 
 mujeres y doncellas deshonradas y encarceladas. Observa que, aunque esta
 ciudad está bien provista de víveres y de las demás cosas para la 
 guerra, no podremos resistir mucho, ya que los moros nos ganan en 
 número: ya tienen conquistada la mayor parte de la isla y no cesarán 
 hasta conseguir nuestra destrucción, especialmente porque no esperamos 
 socorro de nadie más que de la misericordia de Nuestro Señor por medio 
 de tu reverencia. Por esto te ruego, si tienes amor a Dios y la caridad 
 habita en ti, que tengas compasión de este afligido reino y que, por tu 
 virtud, te quieras desvestir de esas ropas de penitencia que llevas y 
 aceptar vestirte las de caridad, que son las de las armas. Así, y con la
 ayuda de Dios, conseguiremos gloriosa victoria contra nuestros 
 enemigos.

Habiendo acabado el rey, el ermitaño respondió:

—Me admira, mi señor, que vuestra excelencia me pida consejo y 
 ayuda a mí, que soy pobre y débil. Como vuestra señoría no ignora, mi 
 endeble y vieja persona se encuentra en decrepitud a causa de la áspera 
 vida que he llevado en la montaña donde vivía solamente de hierbas y 
 pan. ¿Me pedís consejo a mí, teniendo en vuestro reino tantos barones y 
 caballeros mucho más diestros en las armas, que os pueden aconsejar y 
 ayudar mejor que yo? Bien os puedo decir, mi señor, que si yo fuese un 
 virtuoso caballero, sabría alguna cosa del arte de la caballería y, si 
 fuese hábil en las armas, de buena voluntad serviría a vuestra 
 excelencia y pondría mi persona en peligro de muerte para liberar tanto 
 al pueblo cristiano como a vuestra majestad. Por todo eso, os suplico 
 que me excuséis.

Pero el afligido rey, muy enojado por la respuesta, inició el siguiente parlamento:

—No puedo admitir ninguna excusa a tan justificada petición. 
 ¿Ignoras que los santos y los mártires, para aumentar y defender la 
 santa fe católica, han batallado contra los infieles y han obtenido la 
 gloriosa corona del martirio? Por eso, reverendo padre, me arrodillo a 
 tus pies y, con dolorosas lágrimas, te vuelvo a suplicar que, si eres 
 cristiano, tengas compasión de mí, ya que yo he puesto toda mi esperanza
 en la misericordia de Dios y en tu muy alta virtud. Te ruego que, por 
 tu bondad, no me quieras denegar mi petición.

Las dolorosas lágrimas del entristecido rey conmovieron al ermitaño
 y, habiendo reblandecido su piadoso corazón, lanzó vivas lágrimas de 
 gran compasión.

Poco después el ermitaño hizo ponerse de pie al rey y, aliviándose sus lágrimas, dijo:

—¡Oh, entristecido rey que tan poca esperanza tienes de la vida! 
 Guarda las lágrimas para situación menos afortunada que ésta. Ya que veo
 que tus plegarias son tan humildes y justas por amor a aquél por quien 
 me has convocado y, teniendo en cuenta que tú eres mi señor natural, 
 estoy dispuesto a obedecer tus mandamientos y a atender con suma 
 diligencia tu ruego de liberaros a ti y a tu reino. Me dispondré, por lo
 tanto, aunque ya soy viejo, a entrar en batalla para bajar la soberbia 
 de la secta de Mahoma, porque con la ayuda divina te daré glorioso honor
 y te haré vencedor de todos tus enemigos. Pero tendrás que seguir 
 siempre mi consejo.

Entonces el rey asintió:

—Padre reverendo, ya que me concedéis tan alto favor, yo os prometo, a fe de rey, que no dejaré de cumplir vuestras órdenes.

—Ahora, señor —añadió el ermitaño—, cuando salgas a la gran sala, 
 muestra a los caballeros y a todo el pueblo tu cara alegre y contenta y 
 habla a todos con gran afabilidad. A la hora de comer, come bien y 
 muestra mucha más alegría de la que solías mostrar, para que recobren la
 esperanza los que la habían perdido. Hazme traer unas vestiduras de 
 moro y entonces verás qué haré. Has de saber que, camino de Jerusalén, 
 entré en Alejandría y en Beirut, donde permanecí muchos días, y aprendí 
 la lengua morisca. También allí aprendí a hacer unas grandes granadas 
 que tardan seis horas en encenderse, pero que, cuando se encienden, son 
 suficientes para quemar todo el mundo y, cuanta más agua se les lanza, 
 más se inflaman, de manera que todo el agua del mundo no consigue 
 apagarlas, sino que solamente se pueden extinguir con aceite y resina de
 pino.

—Es una cosa de gran admiración —comentó el rey— que se tengan que 
 apagar con aceite y resina de pino, porque yo creía que el agua apagaba 
 todos los fuegos del mundo.

—No, señor —contestó el ermitaño—. Si vuestra señoría me da 
 licencia para ir hasta la puerta del castillo, yo traeré un material con
 el cual podréis encender una antorcha solamente con agua o vino.

—A fe mía —dijo el rey— que tendré gran placer en verlo.

Prestamente, el ermitaño fue a la puerta del castillo donde había 
 visto cal viva cuando entró. Cogió un poco y volvió donde estaba el rey 
 y, con un poco de agua lanzada sobre la cal, encendió una candela con 
 una pajita.

Entonces dijo el rey:

—Nunca habría podido creerlo si no lo hubiese visto con mis propios
 ojos. Ahora veo que no hay nada imposible que los hombres no sepan 
 hacer. Te ruego, reverendo padre, que me digas todo lo que se necesita 
 para hacer las granadas.

—Yo, señor —dijo el ermitaño— iré a comprarlo, porque sé mejor que 
 nadie cuáles son los materiales adecuados. Cuando estén hechas, señor, 
 iré yo solo hacia el campo de los moros y las pondré cerca de la tienda 
 del rey. Al llegar casi la hora de la medianoche, las granadas se 
 encenderán y los moros se apresurarán a apagar el fuego. A todo esto, 
 vuestra señoría estará armado y con toda la gente preparada. Cuando 
 veáis el fuego, atacadles: os aseguro que diez mil de los vuestros 
 bastarán para ganar a cien mil de los otros. Bien os puedo decir que, 
 estando en Beirut, vi otro caso semejante y, con la ayuda de Dios y por 
 consejo mío, la ciudad fue liberada de los enemigos, y el rey que estaba
 dentro de ella fue vencedor, mientras que el rey que la tenía sitiada 
 fue vencido.

Mucho gustaron al entristecido rey las palabras del ermitaño y se 
 lo agradeció mucho al observar que el consejo que le daba era el de un 
 virtuoso caballero. Prestamente mandó hacer todo lo que el ermitaño 
 había ordenado.

Entonces, el rey salió a la gran sala y mostró alegría en su cara y
 gran ánimo en su gesto. Todos los caballeros estaban admirados de ver 
 al rey tan alegre, porque habían pasado muchos días sin verlo reír.

Cuando el ermitaño volvió de comprar lo que necesitaba para las granadas, dijo al rey:

—Señor, solamente nos falta un material, pero yo sé que la condesa 
 lo tiene, porque cuando su marido Guillén de Varoic estaba vivo tenía 
 mucho, ya que es un material que se utiliza para muchas cosas.

—Entonces —contestó el rey—, quiero que vayamos los dos a pedírselo a la condesa.

El rey mandó avisar a la condesa que quería ir a hablar con ella. Y
 habiendo salido la condesa de su habitación, vio ante ella al rey y al 
 ermitaño.

—Condesa —dijo el rey—, por vuestra gentileza y virtud, os pido que
 me deis un poco de azufre vivo, de aquél que vuestro marido, el conde, 
 ponía en las antorchas, de forma que no se podían apagar por mucho 
 viento que hiciese.

Pero la condesa le preguntó:

—¿Quién ha dicho a vuestra señoría que mi marido sabía hacer tales antorchas con aquella llama?

—Este ermitaño, condesa —contestó el rey.

La condesa fue a la habitación de las armas y trajo tanto azufre vivo que el rey se dio por satisfecho.

Cuando el rey volvió a la gran sala, la comida ya estaba servida en
 la mesa e hizo sentarse al ermitaño a su lado, dándole el honor que se 
 merecía. Todos estaban admirados de la atención que le demostraba, pero 
 mucho más lo estaba la condesa, porque estaba acostumbrada a hacerle 
 caridad y sentía gran placer de hablar con él cuando venía a pedirle 
 limosna.

Mientras comían, la condesa dijo a sus doncellas las siguientes palabras:

—¡Oh, qué enojada estoy de mi gran ignorancia! ¿Por qué no he dado 
 más honor a este pobre ermitaño, ya que debe tratarse de un hombre de 
 santísima vida? Ahora veo que mi señor el rey, que es tan benigno y 
 piadoso, le hace comer a su lado. Durante el resto de mi vida me dolerá 
 el poco honor que le he demostrado.

Habiendo acabado de comer, el reconfortado rey de Inglaterra se 
 levantó de la mesa y dio licencia al ermitaño para que fuese a hacer las
 granadas. Una vez estuvieron hechas, el ermitaño dijo al rey:

—Señor, si vuestra señoría me da licencia, iré a llevar a cabo lo 
 que dijimos. Vos, por vuestra parte, pedid que se prepare toda la 
 hueste.

En la oscuridad de la noche, el virtuoso ermitaño se puso las 
 vestiduras de moro que tenía preparadas, salió con mucho sigilo por la 
 puerta falsa del castillo y penetró en el campo de los infieles. Cuando 
 le pareció el momento apropiado, lanzó las granadas cerca de la tienda 
 de un gran capitán pariente del rey moro.

A medianoche, el fuego era tan grande y tan espantoso que todos 
 estaban admirados de lo altas que eran las llamas. El rey y los otros 
 moros, desarmados como estaban, fueron a aquella parte a apagar el 
 fuego, pero no lo pudieron conseguir por más agua que le echaban; sino 
 que, por el contrario, cuanta más agua, más se prendía.

El virtuoso rey de Inglaterra, que ya estaba armado, cuando vio el 
 gran fuego, salió de la ciudad con la poca gente que le quedaba y, con 
 gran ánimo, atacó a los moros y causó una destrucción tan grande que era
 cosa de espanto.

El rey moro, al ver tan gran fuego y tanta gente suya muerta, montó
 sobre un caballo, huyó, se refugió en el castillo de Alimburgo, que 
 había tomado, y allí se hizo fuerte.

El rey y el resto de los moros quedaron admirados de cómo habían 
 sido vencidos, ya que ellos eran cincuenta veces más que los cristianos.
 Cuando la morisma huyó, los cristianos tomaron el botín de los moros y,
 ya amanecido el día, entraron en la ciudad.

Pasados cuatro días, el rey moro envió a sus embajadores al rey de 
 Inglaterra con una carta de batalla en los términos siguientes:

A ti, rey cristiano, que eres señor de la isla de 
 Inglaterra, yo Abrahím, rey y señor de la Gran Canaria, te digo que yo 
 soy más poderoso en esta isla que tú, aunque el gran Dios te ha dado la 
 victoria en esta ocasión. Y si quieres que acabe esta guerra, que cese 
 la mortandad entre tu pueblo y que no haya más derramamiento de sangre, 
 te requiero para que luchemos en campo cerrado, rey contra rey, según 
 los siguientes pactos: si yo te venzo, pondrás toda Inglaterra bajo mi 
 potestad y señoría y me harás un tributo cada año de doscientos mil 
 doblones. En la fiesta de San Juan tendrás que vestir las ropas moras 
 que yo te enviaré y, en tal fecha, habrás de encontrarte en alguna de 
 estas ciudades: Londres, Conturbery, Salasbery o en esta ciudad de 
 Varoic. Y aquí quiero que se haga la primera fiesta en recuerdo de la 
 victoria que yo habré tenido sobre ti. Si la fortuna quisiera que tú 
 fueses vencedor, yo regresaré a mi tierra y tú permanecerás en paz en la
 tuya, con gran sosiego y tranquilidad. Además, te devolveré todos los 
 pueblos y castillos que, con mi propia mano victoriosa, he ganado y 
 conquistado.

El rey de Canaria envió al rey de Inglaterra dos grandes caballeros
 moros desde el castillo de Alimburgo, como embajadores suyos, con la 
 referida carta de batalla.

Anteriormente había enviado un trompeta a la puerta de la ciudad de
 Varoic para pedir salvoconducto, el cual le fue concedido por el conde 
 de Salasbery, de parte de su Majestad.

Cuando el trompeta regresó, y antes de que los embajadores viniesen, el ermitaño dijo al rey las siguientes palabras:

—Señor, asustemos a estos moros: ordene vuestra alteza que dos 
 grandes señores, acompañados de mucha gente, todos bien armados y 
 vestidos de blanco, pero sin bacinetes en la cabeza, salgan a recibir a 
 los embajadores al portal, donde habrá trescientos hombres armados como 
 los dos señores. Haced engalanar todas las calles por donde tienen que 
 pasar, de manera que mujeres y doncellas, tanto viejas como jóvenes, 
 pongan piezas de tela en las ventanas y en las azoteas que les lleguen 
 hasta los pechos, y que cada una tenga una armadura en la cabeza. Cuando
 los embajadores pasen verán brillar las armaduras y pensarán que se 
 trata de gente de armas. Los trescientos que guarden el portal tendrán 
 que salir por detrás de los moros y, por otras calles, llegarán a las 
 plazas y esquinas previstas en el recorrido y cuando pasen los 
 embajadores tendrán que repetir este hecho hasta que lleguen delante de 
 vuestra alteza. Ciertamente que los embajadores, después de la batalla 
 perdida, sentirán un gran espanto cuando vean a tanta gente de armas, y 
 pensarán que hemos recibido socorro de España, de Francia o de Alemania.

El rey y su consejo tuvieron por muy conveniente todo lo que el 
 ermitaño les había dicho, y así se hizo. Eligieron que el duque de 
 Lencastre y el conde de Salasbery recibiesen a los embajadores, y que 
 les acompañasen cuatro mil hombres con una guirnalda de flores en la 
 cabeza. Antes de que saliesen, dijo el duque de Betafort:

—Decid, padre ermitaño, ¿cómo deben encontrar al rey, vestido o desnudo? ¿Armado o desarmado?

—Veo que vuestras palabras llevan más inclinación al mal que al 
 bien. Porque soy viejo queréis vituperar mi sugerencia delante del 
 consejo y de mi señor el rey. Por tanto, guardad vuestras palabras. En 
 esto, el duque se levantó, cogió la espada y dijo: —Si no fuese porque 
 sois tan viejo y lleváis el hábito de San Francisco, con esta espada, 
 que es vengadora de palabras injuriosas, os cortaría las faldas hasta la
 cintura.

Entonces el rey, muy airado, se abalanzó contra el duque, le quitó la espada de la mano y lo hizo encarcelar en una torre.

Estando en esto, notificaron al rey que los embajadores moros venían, y rápidamente salieron a recibirlos.

Cuando los embajadores llegaron, le dieron la carta de batalla y el
 rey, en presencia de todos, la hizo leer. Inmediatamente se le acercó 
 el ermitaño y le dijo:

—Señor, aceptad la batalla.

Entonces el rey dijo que aceptaba la batalla según las condiciones 
 establecidas por el rey moro. Rogó a los embajadores que se quedasen 
 hasta la mañana siguiente y convocó consejo general. Antes de comenzar, 
 el ermitaño y otros señores suplicaron al rey que les quisiera dar las 
 llaves de la torre para poder sacar al duque de Betafort, y el monarca 
 se vio forzado a dárselas a causa de las grandes peticiones que le 
 hicieron. El ermitaño, con los otros caballeros, se dirigió a la torre 
 donde el duque pensaba que iban a acabar sus días y le abrieron las 
 puertas. Cuando lo hubieron libertado, volvieron todos al consejo y 
 leyeron de nuevo la carta del rey moro. Como se había sabido que el 
 ermitaño era hombre de santa vida y que demostraba saber mucho del arte 
 de la caballería, le pidieron que hablase el primero. Lo hizo de la 
 siguiente forma:

—Aunque yo soy hombre que sé muy poco del ejercicio de armas, tengo
 que obedecer los mandamientos de vuestra excelencia y, con la venia y 
 perdón de mi señor el rey, hablaré según me parezca. Pero os pido que, 
 si digo algo incorrecto, os plazca corregirme. Quiero decir, señor, a 
 vuestra alteza, que tenéis que satisfacer la carta del gran moro, 
 especialmente donde dice que quiere combatir con vuestra señoría cuerpo a
 cuerpo, ya que habéis aceptado la batalla. Pero conviene considerar que
 el rey moro es un hombre muy fuerte y de gran ánimo y que mi señor el 
 rey, aunque sea un virtuoso caballero, es muy joven, de débil complexión
 y enfermizo; y, por tanto, no sería procedente ni justo que entrase en 
 campo cerrado de batalla. Por contra, el duque de Lencastre, que es tío 
 de mi señor el rey, podría hacer esta batalla: pero es necesario que el 
 rey se desvista del cetro y de la corona real para que el gran moro 
 piense que está combatiendo con un rey.

El duque de Clócestre, el duque de Betafort y el duque de Atzétera 
 no querían aceptar que fuese el duque de Lencastre quien entrase en 
 batalla y quien fuese tenido como rey, porque cada uno de ellos era 
 pariente más cercano al rey y pensaban que les era más lícito a ellos 
 presentar la batalla que al de Lencastre.

Pero el rey no permitió que hablasen más, sino que dijo:

—No me place ni quiero que nadie de vosotros entre en batalla en mi
 lugar; puesto que yo la he aceptado, yo solo la quiero llevar a fin.

En aquel momento, se levantó un gran barón y dijo:

—Señor, perdonadme lo que diré, pues lo que vuestra alteza decida 
 será aceptado por todos nosotros; porque, aunque Nuestro Señor os ha 
 dado voluntad, os ha quitado la fuerza, y bien sabemos que vuestra 
 alteza no es hábil para tan fuerte y dura batalla como será ésta.

Todos los demás barones y caballeros loaron lo que este barón había dicho.

—Fidelísimos vasallos —dijo el rey—, os agradezco el amor que me 
 mostráis al no querer que entre en batalla con el rey moro. Pero quiero y
 mando que, bajo pena de muerte, nadie tenga el atrevimiento de decir 
 que hará la batalla por mí, excepto quien yo elegiré.

Todos respondieron que estaban de acuerdo. Después, el rey continuó diciendo:

—Duques, condes, marqueses y todos los demás fidelísimos súbditos 
 míos, quiero manifestar, puesto que la divina providencia me ha privado 
 de la fuerza y todos vosotros afirmáis que no soy el adecuado para 
 entrar en batalla, yo cedo mi lugar, el cetro y la corona real, a mi 
 amado padre ermitaño, aquí presente, y en honor a él me desvisto de toda
 señoría, no forzado, sino de buena gana.

Se despojó de sus ropas y continuó diciendo:

—Tal como yo me desvisto de estas vestiduras reales y las pongo 
 sobre el padre ermitaño, también me desprendo de todo mi reino y señoría
 y lo doy y revisto sobre él. Ruego que le plazca aceptarlo y que sea él
 quien haga la batalla con el rey moro por mí.

Cuando el ermitaño oyó semejantes palabras quiso hablar enseguida; 
 pero los señores no lo consintieron, sino que le quitaron el hábito y le
 hicieron vestir las ropas reales. Entonces, el rey cedió toda la 
 señoría al ermitaño, por acta de notario y en presencia de todo el 
 consejo. Éste aceptó el reino y la batalla, e inmediatamente pidió que 
 le trajesen armas. Le allegaron muchas, pero ninguna de ellas fue de su 
 gusto.

—Por mí —dijo el rey ermitaño— no se dejará de hacer la batalla, 
 aunque tuviese que entrar en ella en camisa. Pero os ruego, señores, que
 vayáis a la condesa y le pidáis que me quiera prestar las armas de su 
 marido, Guillén de Varoic, aquéllas con las que él acostumbraba a entrar
 en batalla.

Cuando vio ver venir la condesa a todo el consejo del rey y supo la
 causa, dijo que aceptaba la petición y les dio unas armas que no valían
 mucho. El rey ermitaño, cuando las vio, dijo:

—No son éstas las armas que pido: hay otras que son mejores.

Los barones fueron otra vez donde estaba la condesa y le pidieron 
 otras armas. Pero la condesa les dijo que no tenía más armas. Habiendo 
 sabido la respuesta, volvieron todos con la condesa, a la cual el rey 
 ermitaño dijo:

—Señora condesa, por vuestra gran bondad y gentileza, os ruego que 
 queráis prestarme las armas de vuestro marido, Guillén de Varoic.

—Señor —respondió la condesa—, Dios me arrebate este hijo, el único bien que tengo en el mundo, si no os las he enviado.

—Verdad es —dijo el rey—, pero no son aquéllas las que yo pido, 
 sino las que están en vuestra habitación, cubiertas con una tela de 
 damasco verde y blanca.

Entonces la condesa, arrodillada, dijo:

—Señor, encarecidamente pido a vuestra señoría que me digáis vuestro nombre y cómo conocisteis a mi señor, el conde de Varoic.

—Condesa —contestó el rey ermitaño—, no es ahora el momento de 
 poder manifestaros mi nombre, porque tengo que atender otras cosas más 
 necesarias y útiles. Por eso os ruego que me queráis prestar las armas 
 que os he pedido.

—Señor —dijo la condesa—, con mucho gusto quiero prestarlas a 
 vuestra alteza; pero, por lo menos, os pido que me diga vuestra señoría 
 qué conocimiento y amistad habéis tenido con mi marido.

El rey respondió:

—Señora, ya que me forzáis tanto, os lo diré. Seguro que recordáis 
 aquella gran batalla en la que vuestro marido venció al rey de Francia, 
 en la ciudad de Roam. Vuestro marido era capitán mayor de la ciudad y 
 presentó batalla sobre el puente al rey de Francia, el cual iba con 
 sesenta mil combatientes, mientras que vuestro marido salió con poca 
 gente de la ciudad, pero dejó los portales bien provistos. Acabada la 
 lucha, donde murieron más de cinco mil hombres, el conde entró en la 
 ciudad y todos los franceses pensaron que podían tomarla, pero Guillén 
 de Varoic se hizo fuerte en la puerta. Después de batallar, entraron en 
 la ciudad algunos franceses, momento en el cual los guardias dejaron 
 caer la puerta levadiza, de manera que el rey de Francia quedó fuera. 
 Como el rey pretendía ganar la ciudad para tomarla, vuestro marido salió
 por otra puerta y combatió contra el rey y su hueste por los dos 
 flancos, hasta que el rey fue herido y se vio obligado a irse, dando la 
 batalla por perdida. Condesa, también debéis recordar que pocos días 
 después el conde volvió a este reino y cómo, por mandato de nuestro rey,
 se derribó parte de la muralla porque, como vencedor, no consintieron 
 que entrase por ninguna puerta. Pues yo, continuamente, iba a su lado 
 porque éramos hermanos de armas.

No tardó mucho tiempo en hablar la condesa:

—Recuerdo, señor, con gran alegría, todo lo que vuestra señoría me 
 ha dicho, y quedo muy satisfecha de oír los singulares actos de mi 
 venturoso marido y señor que tanto amaba. Debéis saber que desde que él 
 partió no sé qué son los buenos días, ni menos las plácidas noches. 
 Solamente os pido que me queráis perdonar por no haberos tratado como 
 correspondía durante la época de vuestra estancia en la ermita. Si yo 
 hubiese sabido la hermandad que teníais con mi señor Guillén de Varoic, 
 os habría dado todavía más bienes y os habría tratado con más honor.

Satisfecho el rey ermitaño de oír estas palabras, dijo:

—Donde no hay error, no es necesario pedir perdón. Vuestras 
 virtudes son tantas que no se podrían contar. Solamente os ruego, 
 señora, que, por vuestra gran virtud y gentileza, me queráis prestar las
 armas que os he pedido.

La condesa le hizo sacar otras armas, que se encontraban cubiertas con tejido de brocado azul. Pero cuando el rey las vio, dijo:

—Señora condesa, ¡cuán bien guardadas tenéis las armas de vuestro 
 marido! Por mucho que os lo hayamos rogado, no nos las habéis querido 
 prestar. Éstas son las que Guillén de Varoic utilizaba en los torneos, 
 pero las que yo os pido están cubiertas con un damasco blanco y verde, 
 llevan un león coronado de oro y eran las que él empleaba en las 
 batallas. Si me permitís, señora condesa, yo mismo entraría y me parece 
 que podría encontrarlas.

—¡Triste de mí! —dijo la condesa—. Parece que toda vuestra vida 
 hayáis vivido en esta casa. Entre vuestra señoría y coja todo lo que le 
 plazca.

Habiendo visto el rey su buena voluntad, se lo agradeció, y ambos entraron y cogieron las armas.

La batalla fue concertada para la mañana siguiente. Durante la 
 noche, el rey ermitaño permaneció de rodillas en la iglesia delante del 
 altar de la sacratísima Virgen María. Cuando se hizo de día, oyó misa. 
 Después se hizo armar dentro de la iglesia y, más tarde, se comió una 
 perdiz para sentirse más fuerte. A continuación salió al campo y con él 
 iban en procesión todas las mujeres y las doncellas de la ciudad, 
 descalzas y con la cabeza descubierta, suplicando a la divina majestad y
 a la Madre de Dios Jesús que diese victoria a su rey, y no al moro.

Ya el rey ermitaño dentro del campo, llegó el rey moro con su 
 comitiva. Los moros subieron a una loma para mirar la batalla, mientras 
 que los cristianos se quedaron cerca de la ciudad. El rey ermitaño 
 llevaba una lanza con el hierro bien afilado, una pavesina en el brazo, 
 la espada y un puñal. El rey moro llevaba un arco, espada y, en la 
 cabeza, un capacete envuelto con muchas toallas. Ya dentro del campo, el
 uno fue contra el otro.

El rey moro tiró una flecha, dio en medio de la pavesina y la 
 atravesó en el brazo del cristiano. Inmediatamente le volvió a tirar 
 otra y le hirió en el muslo, de manera que la flecha le quedó colgando y
 le molestaba cuando avanzaba. El rey ermitaño estaba herido antes de 
 poder atacar a su enemigo, pero cuando éste se le acercó, le tiró la 
 lanza. El rey moro la rebatió cuando la vio venir, pero el ermitaño se 
 acercó tanto que ya no le dejó usar el arco. Así, cuando el rey moro vio
 al otro tan cerca, se tuvo por perdido.

Después de haber tirado la lanza, el rey ermitaño tomó la espada, 
 se le acercó tanto como pudo y le dio un gran golpe en la cabeza, pero 
 no le hizo demasiado daño: ¡tantas eran las toallas que llevaba! El rey 
 moro se defendía con el arco de los golpes del ermitaño, pero éste le 
 asestó uno tan grande que le cortó el brazo y le clavó la espada en el 
 pecho. El rey moro cayó al suelo y el otro, tan pronto como pudo, le 
 cortó la cabeza y la enganchó en la punta de la lanza. Victorioso, el 
 rey ermitaño regresó a la ciudad, con gran alegría de los cristianos, de
 las mujeres y de las doncellas.

Ya dentro de la ciudad, hicieron venir a los médicos y curaron las 
 heridas del rey. A la mañana siguiente, el rey reunió el consejo, el 
 cual deliberó que mandasen dos caballeros como embajadores a los moros y
 que les dijeran que tenían que cumplir las condiciones prometidas y 
 juradas; o sea, que podían irse sanos y salvos con sus naves, ropas y 
 joyas a su tierra, sin temor a que nadie les hiciese ningún daño.

Los embajadores partieron y cuando llegaron a los moros les 
 explicaron la deliberación del consejo. Éstos les pidieron que esperasen
 la respuesta, pero los infieles les hicieron víctimas de su maldad.

Los moros tenían que elegir un nuevo rey: unos querían que fuese 
 Cale ben Cale, mientras que otros pretendían que fuese Aduqueperec, 
 primo hermano del rey muerto. Resultó elegido el primero, porque era 
 buen caballero y muy valiente. En cuanto fue elevado a la categoría 
 real, mandó que tomasen a los embajadores y los hizo matar. Les cortaron
 las cabezas, las pusieron dentro de un serón y las enviaron con un asno
 hacia la ciudad. Los guardias de las torres vieron a dos jinetes que 
 acompañaban al asno, los cuales, ya cerca de la ciudad, dejaron el 
 animal y se volvieron a todo correr. El capitán de la guardia mandó diez
 hombres a caballo para ver qué había ocurrido. De inmediato comunicaron
 la noticia al rey y al consejo. Al saberlo el rey, se dolió mucho y 
 exclamó:

—¡Oh, infieles crudelísimos y de poca fe, que no podéis dar lo que 
 no tenéis! Herido como estoy, hago solemne juramento de que nunca más 
 entraré dentro de casa cubierta, si no es iglesia para oír misa, hasta 
 que no haya lanzado a toda esta morisma fuera del reino.

Así pues, se hizo traer la ropa, se levantó de la cama e hizo sonar
 las trompetas. El primero en salir de la ciudad fue el rey, pero antes 
 hizo saber que le tenían que seguir todos los varones mayores de once 
 años y menores de setenta. También hizo preparar toda la artillería 
 necesaria para la guerra.

Cuando la virtuosa condesa conoció la llamada hecha por el rey, se 
 mostró muy afligida, ya que su hijo también debía ir. De rodillas 
 delante del rey, con voz piadosa, comenzó a decir estas palabras:

—A vos, rey prudentísimo, corresponde tener piedad y compasión de 
 las personas doloridas. Por esto vengo a suplicar a vuestra excelencia 
 que tengáis piedad de mí, ya que no tengo en este mundo otro bien sino 
 este hijo, de tan corta edad, que en nada os puede ayudar. En recuerdo 
 de la gran amistad y amor que os unían a mi venturoso marido y de las 
 limosnas y caridades que en el tiempo de vuestra reclusión en la ermita 
 os he hecho, os pido que os plazca obedecer mis deseos y súplicas: que 
 me permitáis mantener a mi hijo, que es huérfano de padre y mi único 
 consuelo.

Pero el rey no tardó en responderle:

—Mucho me gustaría obedeceros, señora condesa, si vuestra petición 
 fuese honrosa y justa. Pero es sabido que los hombres se tienen que 
 ejercitar en las armas y tienen que conocer no sólo la práctica de la 
 guerra, sino también el gentil estilo de la bienaventurada orden de 
 caballería. De jóvenes, pues, es necesario que se inicien en el uso de 
 las armas, porque en aquella edad aprenden mejor este arte, tanto en 
 campo cerrado, como en guerras de guerrillas. Ésta es la mejor edad del 
 mundo para sentir los grandísimos honores que consiguen los caballeros 
 ejerciendo tan virtuosos actos. Por eso quiero llevarlo conmigo y 
 tenerlo en tanta estima como si se tratase de un hijo. ¡Oh, qué gloria 
 más alta es para una madre tener un hijo joven dispuesto a adquirir fama
 en las batallas! Por todo esto, es necesario que venga conmigo, ya que 
 mañana quiero hacerlo caballero para que pueda imitar los virtuosos 
 actos de su padre Guillén de Varoic.

Por lo tanto, os ruego y os aconsejo, virtuosa condesa, que volváis a la ciudad y que me dejéis aquí a vuestro hijo.

—Vuestro consejo, señor —replicó la condesa—, no me parece ni bueno
 ni bello. ¿Me queréis dar a entender que el arte de caballería es 
 bienaventurado? Yo os digo que es bastante desafortunado, doloroso, 
 triste y difícil de servir. Sí. ¿Queréis mejor experiencia que la de 
 vuestra señoría? Ayer estabais sano y alegre y ahora os veo bastante 
 triste, cojo y enfermo. ¡Y pobres de aquéllos que dejan su vida! Eso es 
 lo que me hace dudar de dejaros a mi hijo, porque si yo estuviese segura
 de que no morirá en la batalla o que no será herido, estaría satisfecha
 de que fuese con vuestra señoría. Pero mi alma tiembla, porque su ánimo
 es alto y generoso y querrá imitar los virtuosos actos de su padre. 
 Señor, yo sé que los peligros de las batallas son muchos y, por lo 
 tanto, el mejor consejo para mí es que vuestra alteza me deje a mi hijo y
 que vos hagáis la batalla.

A eso el rey le respondió con gran afabilidad:

—Todas estas cosas están bien en boca de mujer, pero no habléis en 
 vano. Marchad con la paz de Nuestro Señor y volved a la ciudad.

Los parientes de la condesa le pidieron que regresara y que dejase 
 allí a su hijo, ya que el rey lo tomaba a su cargo. Cuando ella vio que 
 no podía hacer nada, dijo llorando:

—Éstas son razones de madre que solamente tiene un hijo y por la 
 fuerza le es quitado y ofrecido a la cruel, espantosa y dolorosa muerte,
 con palabras de buena amistad. ¡Oh, madre, semejante a oveja fecunda, 
 que has parido el hijo para ser matado y troceado en cruel batalla! Pero
 ¿de qué me puedo doler si el rey no puede tener piedad de mí, ni de mi 
 hijo?

El rey, movido por la compasión, se apartó un poco y dijo a los 
 parientes de la condesa que la llevasen a la ciudad. Dos caballeros 
 levantaron a la afligida condesa del suelo y la llevaron hacia el portal
 de la ciudad, consolándola lo mejor que sabían.

—Vosotros pensáis —dijo la condesa— que podéis consolarme, pero si 
 mi hijo muere en la batalla, ¿qué será de mí, triste y desventurada, que
 habré perdido marido e hijo, los únicos bienes que tenía en este 
 miserable mundo? ¿No sería mejor que estuviese muerta? ¿Para qué me 
 aprovechan los bienes y las riquezas? ¡Ojalá Dios me concediera la 
 gracia de olvidar mi pasado y el espantoso porvenir, y me llevase a la 
 vida eterna!

Acabadas estas palabras, el hijo comenzó a decir:

—Señora, os suplico que no lloréis. Os beso las manos como prueba 
 del gran amor que os profeso. Pero tenéis que pensar que ya tengo edad 
 para salir de las alas de mi madre, para llevar armas y entrar en 
 batalla para demostrar de quién soy hijo y quién ha sido mi padre. Si a 
 la divina majestad le place, me guardará de cualquier mal y de esta 
 forma, el alma de mi padre se complacerá, pero también se alegrará 
 vuestra merced.

La condesa se giró hacia los parientes que la llevaban y les dijo:

—Yo pensaba que la voluntad de mi hijo era idéntica a la mía y que,
 apartándose de vosotros, se escondería para huir de los peligros de las
 batallas; pero veo que hace todo lo contrario. Ahora sé que es verdad 
 aquel refrán que dice: por naturaleza caza el perro.

Cuando llegaron al portal de la ciudad, los caballeros se 
 despidieron y volvieron al campo. El hijo, de rodillas, besó los pies, 
 las manos y la boca de su madre y le suplicó que le diese su bendición. 
 La condesa lo santiguó y le dijo:

—Hijo mío, Nuestro Señor te quiera tener bajo su protección y custodia y te guarde de cualquier mal.

Habiendo partido el hijo, la condesa entró lamentándose en la 
 ciudad, donde muchas mujeres honradas la acompañaron y la consolaron de 
 la mejor forma que pudieron.

Los caballeros se dirigieron al campo de batalla con el hijo de la 
 condesa y relataron al rey todo lo que había ocurrido entre madre e 
 hijo. Aquella noche, el rey hizo vigilar el campo y no consintió que 
 nadie se desarmase. Por la mañana, cuando salió el sol, una vez hubo 
 hecho reconocer los alrededores del campo, mandó tocar las trompetas y 
 dirigirse a casi media legua de donde estaban los moros. Allí hizo 
 plantar las tiendas y, ya a mediodía, ordenó descansar a toda su gente.

Los moros se admiraron mucho de lo que hacían los cristianos, 
 porque hasta entonces no se habían movido de la ciudad y ahora, en 
 cambio, iban a buscarlos. Algunos capitanes dijeron que todo era culpa 
 del rey Cale ben Cale, que había matado a los embajadores cristianos y, 
 por eso, los otros se habían provisto de gente de España o de Francia.

Uno de los embajadores que había llevado la carta de concordia comentó:

—Ellos nos honraron mucho cuando fuimos a la ciudad. Allí vimos a 
 mucha gente por torres y plazas, ventanas y azoteas. ¡Por Mahoma, que 
 debían ser doscientos mil combatientes! Por contra, nuestro malvado rey 
 ha hecho matar a unos embajadores que no se lo merecían.

Oídas estas palabras, los capitanes moros mataron al rey Cale ben 
 Cale y eligieron a otro como rey. Posteriormente, se armaron como si 
 tuviesen que presentar batalla, llegaron hasta donde estaban los 
 cristianos y aunque el sol ya estaba muy bajo, deliberaron subir a un 
 monte que había cerca. Cuando el rey ermitaño lo vio, dijo:

—Observo que los moros demuestran tenernos temor y por eso han 
 subido tan alto. Venid, señores y hermanos míos, ¿cómo queréis que los 
 venzamos? ¿Por la fuerza de las armas o por la pericia de las guerras? 
 Porque con la ayuda de Nuestro Señor Jesucristo y de su sacratísima 
 Madre, os aseguro que los venceremos.

Todos respondieron:

—Señor, difícil tenemos la victoria si Dios Nuestro Señor no nos 
 ayuda, porque cuando han visto a su rey muerto, han reunido a toda la 
 gente que han podido y son muchos más que nosotros.

—¡Oh, señores! —dijo el rey—. ¿No habéis visto vosotros en algunas 
 batallas vencer a unos pocos sobre muchos y a los débiles sobre los 
 fuertes? Fijaos en lo que os diré: en las guerras vale más aptitud que 
 fortaleza; por eso, aunque nosotros somos pocos y ellos muchos, los 
 venceremos y alcanzaremos tanta fama que todos nos tendrán por ejemplo. 
 Cada uno se tiene que esforzar tanto como pueda y no debe temer los 
 peligros de la muerte, ya que más vale morir como cristianos, que caer 
 cautivos en poder de los infieles.

Acabadas estas palabras, quien había sido el rey dijo:

—Tu real y elegante señoría, afabilísimo padre, me asegura que la 
 virtud de tus actos es tal que manifiesta quién eres. Solamente tienes 
 que levantar la espada con tu poderosa mano e indicarnos que vayamos 
 contra los infieles. Porque vale más ser caballero con buena muerte que 
 persona de penosa vida.

Mucho complacieron al rey ermitaño las animosas palabras del anterior rey, a las cuales añadió:

—Siento una gran alegría, mi natural señor, cuando os veo tan 
 animoso como corresponde a un valeroso caballero, y por eso no quiero 
 añadir más razones. Y ya que, gracias a Nuestro Señor Dios y a vuestra 
 excelencia, el poder se encuentra ahora en mis manos, mando que cada uno
 haga lo que yo haré, y con la ayuda divina os vengaré de vuestros 
 enemigos.

Entonces cogió un capazo en una mano y una azada en la otra, y todos los grandes señores le siguieron.

El virtuoso rey salió de la ciudad e hizo una gran zanja, profunda 
 como una lanza, alrededor de su campo, que conducía hasta la gran ribera
 de agua que pasaba por allí, y dejó en medio un portillo por donde 
 solamente podían pasar unos ciento cincuenta hombres.

Entonces, el rey dijo:

—Esto ya está hecho y solamente faltan dos horas para que se haga 
 de día; vos, duque de Clócestre y vos, conde de Salasbery, id a la 
 condesa y rogadle que os permita traerme los dos grandes toneles que 
 tiene de Guillén de Varoic, que están llenos de semillas de espinacas 
 hechas de cobre.

Fueron rápidamente y la condesa, que estaba descontenta porque el 
 rey no le había permitido retener a su hijo, pero conociendo la gran 
 necesidad que había, no pudo dejar de decirles:

—Válgame Dios, ¿cómo es posible que este rey sepa tantas cosas de 
 mi casa? No hay nada que no conozca. ¡No sé si es adivino o 
 nigromántico!

Los barones hicieron cargar los toneles en carros y los llevaron al
 campo. Cuando llegaron delante del rey le relataron lo que la condesa 
 había dicho. Entonces, el virtuoso se echó a reír.

Después hizo llevar las semillas de espinacas al portillo y las 
 esparcieron por el suelo, con el objeto de que cuando los moros pasasen,
 se les clavasen en los pies. Además, mandó hacer muchos agujeros 
 hondos, a manera de pozos, y así, cuando saliesen de un mal, caerían en 
 otro.

A la hora del alba los moros hacían gran fragor con los sones de 
 timbales, trompetas y añafiles, y llamaban a batalla con multiplicadas 
 voces. Bajaron del monte y avanzaron contra los cristianos. El rey 
 ermitaño mandó que toda la gente permaneciese tumbada en el suelo, 
 haciendo como si durmieran, y cuando estuvieron casi a un tiro de 
 bombarda, se levantaron todos y empezaron a organizar la batalla. Una 
 vez hubieron pasado los moros a través del portillo, dijo el rey:

—Señores, girémonos de espaldas, haciendo ver que huimos. Los 
 moros, que los veían huir, se apresuraron tanto como pudieron. Cuando 
 pasaron por el portillo, la única entrada posible, iban clavándose 
 aquellos granos de cobre en las plantas de los pies. Cuando el virtuoso 
 rey vio detenerse a los moros, tanto por las heridas de las semillas, 
 como porque otros caían en los pozos cubiertos de ramas y tierra, hizo 
 detener a su gente y comenzó a gritar:

—¡Oh, caballeros dignos de honor, girad la cara hacia nuestros 
 enemigos! ¡Ataquemos con gran ánimo y démosles cruel batalla, que la 
 jornada es nuestra!

El rey fue el primero en atacar, seguido de los demás caballeros. 
 Mientras que los moros, que no se podían mover por las heridas que 
 tenían, fueron forzados a morir. Los que venían detrás, al ver el gran 
 destrozo que los cristianos habían hecho, sin ninguna resistencia 
 huyeron hacia el castillo, donde se hicieron fuertes.

El rey los persiguió matando y degollando a tantos como podía; 
 pero, fatigado por las heridas, se detuvo un poco. Entonces cogieron a 
 un moro muy grande y de desmesurada figura y el rey, después que hubo 
 hecho caballero al hijo de la condesa, quiso que éste le diera muerte. 
 El joven, con gran ánimo, le dio tantos golpes con la espada que lo 
 mató. Cuando el rey vio al moro muerto, tomó al pequeño infante por los 
 cabellos, lo lanzó encima del moro y se lo restregó tan fuerte que los 
 ojos y la cara se le llenaron de sangre. También le hizo meter los dedos
 en las heridas para que se habituase a la sangre de moro. Este hecho 
 marcó la vida del infante, el cual, pasado el tiempo, llegó a ser un 
 caballero tan valiente que no hubo ningún otro en el mundo que valiese 
 tanto.

Al ver el rey la batalla ganada, mandó seguir a los moros y, a 
 tantos como podían atrapar, a todos los hacían morir. Ésta fue la mayor 
 matanza que en aquellos tiempos nadie hizo nunca, ya que en el periodo 
 de diez días murieron noventa y siete mil infieles. Cuando al rey, que 
 no podía continuar por las heridas que tenía, le trajeron un caballo 
 para que fuese cabalgando, dijo:

—Estad seguros de que no lo haré, ya que todos vais a pie.

Avanzaron poco a poco hasta al castillo donde los moros se habían 
 hecho fuertes. Allí prepararon el campo y reposaron aquella noche. A la 
 mañana siguiente, el rey hizo tocar las trompetas y se armó toda la 
 gente. Él se colocó la sobrevesta real y entonces asestaron un gran 
 combate al castillo, desde donde recibieron ballestas, lanzas y grandes 
 pedruscos. Tanto se esforzó en ello el rey, que lo pasó todo solo, sin 
 permitir que lo ayudara nadie.

Entonces, el pequeño infante, hijo de la condesa, dijo con grandes gritos:

—¡Rápido, caballeros de honor! ¡Esforcémonos en ayudar a nuestro rey y señor, porque se ha metido en un gran peligro!

Inmediatamente tomó una pequeña pavesina y se metió dentro de la 
 zanja para pasar a donde se encontraba el rey. Los demás, que lo vieron,
 se apresuraron a pasar a la otra parte, pero muchos caballeros fueron 
 matados y heridos. Pero el infante, con la ayuda de Nuestro Señor, no 
 padeció ningún daño.

Cuando todos hubieron pasado, prendieron fuego a la puerta del castillo y el infante gritó tan fuerte como pudo:

—¡Mujeres inglesas, salid fuera y volved a la libertad, porque ha llegado el día de vuestra redención!

En el castillo había trescientas nueve mujeres. Cuando oyeron 
 aquella voz, corrieron hacia la puerta falsa del castillo, porque en la 
 otra había un gran fuego. Y todas fueron muy bien recibidas por los 
 cristianos.

Los moros, cuando vieron el gran fuego y observaron que se quemaba 
 el castillo, pedían ser hechos prisioneros. Pero el valeroso rey nunca 
 lo permitió, sino que mandó que todos muriesen a sangre y fuego. De 
 aquella manera fueron matados o quemados aquel día veintidós mil moros.

Partió el rey ermitaño del castillo acompañado de toda su gente y 
 fueron por todos los lugares que los moros habían tomado. Llegaron hasta
 el puerto de Antona, donde hallaron todas las naves con las que habían 
 venido, las quemaron y lanzaron al mar a los moros que permanecían en 
 ellas. Después, el rey ordenó y estableció una ley general, según la 
 cual cualquier moro que entrase en la isla de Inglaterra debía morir sin
 ninguna merced.

Cuando hubieron recuperado todo el reino y como el voto del rey ya 
 se había llevado a cabo, pudieron entrar en la ciudad de Varoic. Al 
 saber la condesa que el rey venía, salió a recibirlos con todas las 
 mujeres y doncellas de la ciudad, porque hombres no había. Estando cerca
 del rey, con las rodillas hincadas sobre el duro suelo, gritaron:

—¡Bienvenido sea vuestra señoría, rey vencedor!

El virtuoso señor las abrazó una por una, tomó a la condesa de la 
 mano hasta que entraron en la ciudad y ella le dio muchas gracias por el
 honor que había hecho a su hijo.

El virtuoso rey ermitaño quiso descansar durante algún tiempo, ya 
 que había terminado la guerra y había dado paz y tranquilidad a todo el 
 reino. Por fin, uno de aquellos días, estando en su habitación, deliberó
 manifestarse a la condesa, mujer suya, pero también a todas las otras 
 personas para restituir la señoría al primer rey y volver a hacer su 
 acostumbrada vida de penitente.

Entonces llamó a un camarero y le dio el medio anillo que había partido con la condesa cuando se dirigió a Jerusalén y le dijo:

—Amigo, ve ante la condesa, dale este anillo y dile lo que yo te 
 diré. El camarero fue a la condesa, se arrodilló delante de ella y le 
 dijo: —Señora, este anillo os lo envía aquél quien con infinito amor os 
 ha amado y os ama todavía.

La condesa tomó el anillo y se alteró toda. Entró en su habitación 
 y, antes de abrir la caja, se arrodilló en un oratorio que tenía e hizo 
 la siguiente oración a la Virgen María, Señora nuestra:

—¡Oh, humilde Virgen María! Señora misericordiosa, solamente vos 
 fuisteis digna de llevar en vuestro vientre al Rey de la gloria. 
 Concédeme la gracia de que este anillo sea de mi virtuoso marido, porque
 yo prometo serviros todo un año en vuestra devota casa del Puig de 
 Francia y ofrecer cien marcos de plata.

Se levantó, abrió una caja en la que tenía la otra parte del 
 anillo, los ajustó y vio que el anillo era todo uno. Entonces supo que 
 era de su marido el conde y, toda conturbada, preguntó:

—Decidme, gentilhombre, ¿dónde se encuentra mi señor, el conde de 
 Varoic? Decidme si lo han tomado los moros o qué ha sido de él, porque 
 yo creo que si él hubiese estado en libertad no habría faltado a las 
 batallas del rey contra los moros. ¡Oh, miserable de mí! Decidme dónde 
 está, pues quiero ir enseguida.

Tan turbada estaba que no encontraba la puerta por donde salir, a 
 causa de la alegría que tenía por la llegada de su marido. Y tanta era 
 su turbación que perdió el sentido y cayó al suelo desmayada. Entonces 
 las doncellas lanzaron dolorosos gritos y profirieron tristes 
 lamentaciones. El camarero, muy asustado, regresó al rey con la cara muy
 alterada. Al verlo, el rey le preguntó:

—Amigo, ¿cómo vienes así? ¿Qué noticias me traes de allá donde te he enviado?

El camarero respondió:

—Señor, no sé qué mala virtud tiene el anillo, ni si ha sido hecho 
 por arte de nigromancia, porque cuando la condesa se lo ha puesto en el 
 dedo, ha caído muerta al suelo.

—¡Válgame Santa María! —dijo el rey—. ¿Será verdad que la condesa ha muerto por culpa mía?

El rey se levantó de la silla y rápidamente fue a la habitación de 
 la condesa donde la encontró más muerta que viva, rodeada de médicos. 
 Entonces rogó a los médicos que la atendían que procurasen que la 
 condesa recobrase la salud perdida.

Cuando la condesa hubo recuperado el conocimiento y vio a su marido
 y rey, se levantó corriendo y se arrodilló delante de él queriéndole 
 besar los pies y las manos; pero el benigno señor no lo consintió, sino 
 que la tomó del brazo, la levantó del suelo y la besó muchas veces. 
 Entonces se dio a conocer a todos los señores del reino y a todo el 
 pueblo.

La noticia de que el señor rey ermitaño era el conde Guillén de 
 Varoic se difundió por todo el castillo y por la ciudad, y todos los 
 señores, mujeres y doncellas de la ciudad vinieron a la habitación de la
 condesa para festejar al rey y a la nueva reina.

Al saber el hijo que el rey era su padre, rápidamente fue a la 
 habitación, se arrodilló y le besó los pies y las manos muchas veces.

Todos los barones, con el rey y la reina, fueron a la iglesia mayor
 donde dieron infinitas gracias a la divina bondad, porque Inglaterra 
 había sido liberada del poder de los infieles por tan valentísimo 
 caballero como era aquél.

Después volvieron al castillo con gran alegría y la condesa suplicó
 a su marido el rey y a todos los que allí se encontraban, que cenasen 
 con ella aquella noche. Así mismo, pidió a todos los que llegaron a la 
 ciudad que quisieran comer con ella.

La condesa, y todas las mujeres y doncellas de su casa, se quitaron
 los vestidos y, bien arremangadas, prepararon una gran sala provista 
 con bellas telas de raso, todas trabajadas con oro, seda e hilo de 
 plata. Las demás mujeres, unas en la despensa y las otras en la cocina, 
 prepararon la cena.

Todo ya a punto, mandó comunicar al rey y a todos los demás que 
 viniesen a comer. El rey, junto con los grandes señores, entró en la 
 gran sala y lo vio todo en orden, con todas las viandas preparadas y un 
 magnífico banquete con vajilla de oro y plata.

Entonces el virtuoso rey mandó que en primer lugar se sentara el 
 otro rey, después hizo sentarse a la condesa, su mujer, después se sentó
 él mismo y finalmente a los otros señores según su categoría: duques, 
 marqueses, condes, nobles y caballeros. Y podéis creer que todos fueron 
 muy bien servidos, tal como merecían.

Cuando habían pasado nueve días, vinieron cuatrocientos carros 
 cargados de oro y de plata, de joyas y de cosas de gran valor que habían
 hallado en poder de los moros y el rey mandó que estas joyas, oro y 
 plata fuesen custodiadas por los duques de Clócestre, de Betafort y por 
 los condes de Salasbery y Estafort.

Al día siguiente, el rey convocó consejo general. Cuando todos 
 estaban reunidos, el ermitaño salió de una habitación y entró en el 
 consejo muy bien ataviado con ropa de brocado, manto de carmesí forrado 
 de armiños, corona en la cabeza y cetro en la mano. Entonces, sentado y 
 en presencia de todos, dijo las palabras siguientes:

—Nuestra victoria nos tiene que alegrar mucho, y de ella tenemos 
 que dar infinitas gracias a Nuestro Señor Dios, porque con su ayuda 
 hemos vencido todas las batallas y hemos matado a nuestros enemigos, que
 lo son también de la fe cristiana. Con espadas desnudas hemos vengado 
 las injurias y el daño que nos habían hecho y sus bienes han venido a 
 nuestras manos. Por eso, yo quiero y mando que todo sea repartido entre 
 vosotros: aquéllos que han sido heridos en la reconquista de castillo, 
 villa o ciudad, tendrán dos partes; todos aquéllos que hayan perdido 
 cualquiera de sus miembros, de forma que no puedan llevar armas, tendrán
 tres partes; los que no han padecido ningún daño, una parte y el honor;
 y vos, mi rey y señor, tenéis que estar muy contento, pues, por la 
 gracia que el omnipotente Dios os ha hecho con la ayuda de vuestros 
 vasallos, habéis recuperado toda la isla de Inglaterra. Y yo ahora, en 
 presencia de todos estos magníficos señores, os restituyo todo el reino,
 la corona, el cetro y las ropas reales, y suplico a vuestra majestad 
 que las queráis aceptar de vuestro servidor y vasallo.

Inmediatamente se despojó de la ropa que llevaba y se volvió a 
 poner el hábito. El rey y los barones le dieron muchísimas gracias por 
 su grandísima cortesía. El rey se vistió con las ropas reales, se puso 
 la corona en la cabeza y el cetro en la mano, y pidió al ermitaño que 
 quisiera permanecer en su corte, pues él le daría el principado de 
 Gales. También le dijo que podría mandar en la corte tanto como él, pero
 aquél se excusó diciendo que no dejaría de servir a Dios por las 
 vanidades de este mundo. Aquí se puede comprobar la gran virtud de este 
 caballero que podía haber continuado como rey, y después de él su hijo, 
 pero nunca quiso aceptarlo, a pesar de que sus parientes y su mujer se 
 lo habían pedido mucho.

Cuando el rey vio que no quería estar en la corte, pensó en 
 conceder alguna gracia al hijo por amor al padre, y le dio la mayor 
 parte del reino de Cornualla, con el derecho de poderse coronar con 
 corona de acero. También ordenó que todos sus descendientes mantuviesen 
 esta disposición, como todavía ocurre hoy día.

El conde ermitaño, conocedor que fue de la merced que el rey había 
 concedido a su hijo, fue delante de él, se arrodilló a sus pies, le besó
 la mano y le dio infinitas gracias por la dádiva que había hecho a su 
 descendiente. Después, se despidió del rey y de toda la corte. Todos 
 quedaron muy tristes por su partida y también el pueblo quedó muy 
 apenado, porque había renunciado a la señoría.

Habiendo terminado, el ermitaño se dirigió fuera de la ciudad y 
 permaneció unos días en una heredad suya. El rey, con la conformidad del
 consejo, ordenó que le fuesen enviados treinta carros con las mejores 
 joyas que habían tomado de los moros, pero cuando el ermitaño los vio, 
 dijo a los que los traían:

—Devolvedlos a mi señor el rey y decidle que yo solamente quiero el
 honor: que las cosas de provecho sean para él y para todos los demás.

Habiéndolo sabido, el rey y los otros señores dijeron que éste era 
 el más magnánimo y virtuoso caballero que nunca había habido en el 
 mundo, porque, de la conquista, solamente se había llevado honor, 
 peligro y heridas.

Cuando la virtuosa condesa supo que su marido se había ido, 
 abandonó el castillo y fue a recluirse donde él estaba sin decir nada a 
 nadie, excepto a sus doncellas.

Un día, estando hablando el rey con el ermitaño, con quien solía ir
 para pedirle consejos, la condesa entró en la habitación y el rey le 
 dijo:

—Señora, no os enojéis por lo que os diré. Vos habéis sido la causa
 de que yo haya perdido al conde, vuestro marido, al cual de buena gana 
 daría la tercera parte de mi reino si él permaneciese conmigo.

—¡Ay, triste de mí! —dijo la condesa—. ¿Por qué, señor, he sido yo la causa de esta pérdida?

—Porque sé que él os ama sobre todas las cosas del mundo —dijo el 
 rey— y, si vos se lo hubieseis pedido con insistencia, él habría venido 
 conmigo.

—Pues yo, señor —replicó la condesa—, todavía tengo una quimera mayor, pues pienso que él quiere entrar en un monasterio.

Y así estuvieron conversando durante un tiempo.

Al cabo de tres días, el rey y toda la gente que lo acompañaba se 
 dispusieron a partir. El conde ermitaño dijo a su hijo que acompañase al
 rey, que lo sirviese y que nunca se volviera en contra suya. El hijo le
 prometió que cumpliría todo lo que le mandaba.

Entonces el conde ermitaño dio joyas, ropas y buenas cabalgaduras a
 su hijo y a los que con él iban. El hijo se despidió de su padre y de 
 su madre, pero no quería separarse de ellos hasta que el rey no iniciase
 su partida.

Al llegar el rey al portal de la ciudad preguntó por el hijo del 
 conde y, allí, en la misma puerta, lo hizo condestable mayor de toda 
 Inglaterra. E inmediatamente el rey partió hacia Londres.

Cuando la condesa supo que el rey se había ido, rogó al conde que 
 regresasen a la ciudad. Allí estuvieron por espacio de cinco meses; 
 pero, al final, el conde pidió a la condesa que no se enojase, ya que él
 tenía que cumplir el voto que había hecho de servir a Dios en vida 
 ermitaña. Al conocer la condesa esta determinación, se lamentó diciendo:

—Señor, no ignoraba mi dolorida alma que peor tenía que ser la 
 recaída que la enfermedad. Por lo menos permítame vuestra merced que 
 pueda ir con vos para servir a vuestra virtuosa persona. Construiremos 
 una ermita con dos apartamentos y una iglesia en el medio. Yo solamente 
 pido que puedan estar conmigo dos mujeres ancianas y un sacerdote que 
 nos celebre misa.

Estas palabras forzaron al conde a obedecer los ruegos de la 
 condesa. Así pues, ella eligió otro lugar muy agradable, lleno de 
 árboles de gran espesura y donde había una muy bella y clara fuente que 
 corría con suave murmullo. En medio de aquel deleitoso prado había un 
 pino de singular belleza.

Cuando la ermita se acabó de construir y de proveer con todo lo 
 necesario, el conde y la condesa dieron las pertinentes órdenes para el 
 regimiento de la ciudad y del condado, instalaron bien a las mujeres y 
 doncellas que los habían servido en su casa y decidieron irse a su 
 ermita. Entonces llegó el conde de Notarbalam, que venía de parte del 
 rey con una carta credencial. El embajador rogó a los condes, de parte 
 del rey, que aceptaran ir a Londres, porque el monarca había concertado 
 matrimonio con la hija del rey de Francia. Por lo menos, si él no podía 
 ir, que no faltase la condesa, porque era necesario que ella recibiese a
 la reina y le enseñase las prácticas y las costumbres de Inglaterra, ya
 que era una mujer de gran linaje y de gran discreción.

Entonces, el conde ermitaño respondió de la siguiente forma:

—Embajador, decid a la majestad del señor rey que yo estaría muy 
 contento de poder servir a su excelencia, pero que no puedo dejar el 
 voto que he hecho a Dios. En cuanto a la condesa, estaré muy contento si
 ella satisface los deseos reales en nombre de los dos.

La virtuosa condesa hubiera preferido permanecer con su marido que 
 ver las fiestas; pero, cuando vio la voluntad del conde y el servicio 
 que le podía hacer al rey, aceptó con agrado. El conde ermitaño se 
 despidió de todos y, con infinitas lágrimas, se dirigió a su eremitorio 
 donde estuvo con gran descanso durante mucho tiempo. Y cada día, después
 de haber hecho sus oraciones, acudía bajo aquel bello árbol para ver 
 las bestias que iban a beber a la clara fuente.

Capítulo II. Tirante el Blanco y el ermitaño

El virtuoso rey de Inglaterra, aprovechando que 
 había concertado matrimonio, decidió convocar corte general para que los
 ociosos caballeros ingleses pudiesen hacer ejercicios de armas. La 
 noticia de la gran fiesta que el famoso rey preparaba se extendió por 
 todos los reinos cristianos.

Un gentilhombre de antiguo linaje y natural de Bretaña, que se 
 dirigía a los festejos junto con otros, se quedó retrasado y, a causa de
 la fatiga del largo viaje, se durmió encima de su rocín. El caballo 
 abandonó el camino y se adentró por una senda que conducía a la fuente 
 donde estaba el ermitaño, el cual se hallaba en aquel momento leyendo un
 libro llamado Árbol de Batallas.

Estando agradeciendo a Dios Nuestro Señor los singulares favores 
 que el mundo ha conseguido gracias a la orden de caballería, el ermitaño
 vio llegar a un hombre a caballo y observó que venía durmiendo. Cuando 
 el rocín llegó a la fuente y vio el agua, intentó beber, pero no lo pudo
 hacer porque tenía la falsa rienda enganchada al arzón de la silla de 
 montar. Pero tanto se inclinó el animal, que el gentilhombre se 
 despertó. Al abrir los ojos vio ante él a un ermitaño de larga barba 
 blanca, flaco y demacrado. Por su aspecto parecía un hombre admirable y 
 de gran santidad que se había retirado allí para hacer penitencia y 
 salvar su alma.

El gentilhombre bajó del caballo y le hizo una gran reverencia; el 
 ermitaño lo recibió afablemente y ambos se sentaron bajo el gran pino 
 que había allí. Entonces, el ermitaño comenzó a hablar:

—Gentilhombre, os ruego por vuestra cortesía y gentileza que me 
 digáis vuestro nombre, y cómo y por qué causa habéis venido a parar 
 aquí.

El recién llegado no tardó en responder:

—Padre reverendo, ya que a vuestra santidad os complace saber mi 
 nombre, os lo diré de buena gana. Me llaman Tirante el Blanco, porque mi
 padre era señor de la Marca de Tirania, que confronta por mar con 
 Inglaterra, y mi madre, la hija del duque de Bretaña, se llamaba Blanca;
 por esto quisieron que yo me llamase Tirante el Blanco. Es bien 
 conocido que el rey de Inglaterra ha convocado corte general en la 
 ciudad de Londres para celebrar su futuro matrimonio con la hija del rey
 de Francia, la mejor y más bella doncella de toda la cristiandad. Esta 
 dama tiene singularidades que otras no tienen, entre las cuales yo os 
 puedo relatar una: su blancura es tan extraordinaria que, hallándome yo 
 en París, en la corte del rey de Francia, el pasado día de San Miguel se
 celebraron grandes fiestas, porque en tal fecha se acordó este 
 matrimonio; el rey, la reina y la infanta comían los tres en una mesa y,
 verdaderamente os puedo decir, señor, que cuando la infanta bebía vino 
 tinto, se veía cómo le pasaba por la garganta. También se ha hecho 
 público que el rey de Inglaterra piensa aprovechar los festejos para 
 armarse caballero y que después él investirá a todos los demás que 
 quieran recibir la orden de caballería. Yo he preguntado por qué no se 
 ordenó caballero durante la guerra contra los moros y me han respondido 
 que no lo hizo porque había perdido todas las batallas en las que 
 participó, hasta que llegó aquel famoso caballero, el conde Guillén de 
 Varoic, el cual combatió contra los moros y dejó todo el reino en calma.
 Por otro lado, se comenta que el día de San Juan la infanta llegará a 
 la ciudad de Londres y se celebrarán grandes festejos que durarán un año
 y un día. Por estas razones, hemos partido de Bretaña treinta 
 gentilhombres de armas dispuestos a recibir la orden de caballería. Como
 me retrasé en la partida, me he tenido que esforzar para unirme a mis 
 compañeros; y por eso, cuando venía por el camino, me dormí a causa del 
 cansancio y mi rocín me ha traído delante de vuestra reverencia.

Cuando el ermitaño supo que el gentilhombre iba para recibir la 
 orden de caballería, le vino a la memoria todo lo referente a la orden y
 a los caballeros. Entonces lanzó un suspiro y se quedó recordando su 
 anterior vida de caballero. Tirante, observándolo tan pensativo, le 
 dijo:

—Reverendo padre, ¿querría decirme vuestra santidad en qué pensáis?

Y el ermitaño le respondió:

—Amable hijo, tengo mi pensamiento en la orden de caballería, pero 
 también en la gran obligación que contrae el caballero que quiere 
 cumplir esta alta orden.

—Padre reverendo —dijo Tirante—, mucho me gustaría saber si vos sois caballero.

—Hijo mío —contestó el ermitaño—, hace cerca de cincuenta años que 
 recibí esa orden cuando estuve en África luchando contra los moros.

—Señor y padre de caballería —pidió Tirante—, decidme, pues, cuál es la mejor forma de servir ésta tan alta orden.

—¿Cómo? —respondió el ermitaño—. ¿No sabes cuál es la regla y la 
 orden de caballería? Ningún caballero puede servir a esta orden si no 
 conoce sus ordenanzas, y no es un auténtico caballero quien no las 
 domina. Es más, todo caballero tiene la obligación, cuando confiere la 
 orden a otro, de enseñarle las costumbres que corresponden a su nuevo 
 estamento.

Cuando Tirante vio que el ermitaño lo reprendía muy justamente, se alegró mucho y, humildemente, le dijo:

—A Dios Nuestro Señor agradezco que me haya conducido aquí, ya que 
 podré ser instruido en todo aquello que tanto he deseado y, además, por 
 un caballero tan singular y virtuoso, que después de haber servido a la 
 orden se ha recluido en el desierto, huyendo de los mundanos asuntos 
 para servir a su creador. Porque, señor, os puedo decir que yo he estado
 en la corte del emperador, en la del rey de Francia y en la de Castilla
 y Aragón y que me he encontrado con muchos caballeros, pero nunca he 
 oído hablar tan altamente de la orden de caballería. Y si a vuestra 
 merced no causa enojo, os estaría muy reconocido si me dijeseis en qué 
 consiste la orden, ya que me siento plenamente dispuesto a cumplir todo 
 aquello que esta regla mande seguir y observar.

—Hijo mío —contestó el ermitaño—, todo se encuentra escrito en este
 libro que yo, de vez en cuando, leo. Sobre todo tienes que saber que, 
 de la misma forma que la caballería confiere honor al caballero, éste 
 tiene que esforzarse en honrar la caballería.

El ermitaño abrió el libro y leyó delante de Tirante un capítulo en
 el cual se explicaba cómo y por qué causa nació la orden de caballería.
 El texto decía lo siguiente:

Habiendo desaparecido del mundo la caridad, la lealtad
 y la verdad, comenzaron a reinar en él la mala voluntad, la injusticia y
 la falsedad. Entonces se hizo necesario que la justicia se 
 reinstaurase. Por esta causa, el pueblo fue dividido en grupos de mil, y
 de cada mil fue elegido el hombre más afable, más sabio, más leal, más 
 fuerte y con más virtudes y buenas costumbres. De semejante forma 
 buscaron de entre todas las bestias del mundo la más bella, la que más 
 corría, la que pudiese soportar más trabajo y la que fuese más 
 conveniente para servir al hombre. De entre todas eligieron al caballo y
 lo dieron al hombre que había sido elegido de entre los mil. Es por eso
 que aquel hombre fue llamado caballero.

Cuando Tirante comprendió que un caballero es elegido de entre mil hombres para llevar a término el oficio más noble, dijo:

—Loado seas, Señor, por haberme hecho venir aquí donde he sido 
 informado sobre la orden de caballería, ya que hasta este momento no 
 había tenido noticia fiel de ella. Os aseguro que ahora aún tengo mucho 
 mayor deseo de ser armado caballero que antes.

—Ya veo —dijo el ermitaño— que eres muy digno de recibir la orden 
 de caballería. Pero no pienses que en aquél tiempo era armado caballero 
 todo aquél que lo quería, sino que solamente eran elegidos los hombres 
 más fuertes, virtuosos, leales y piadosos, para que defendiesen a las 
 personas humildes. Conviene, por lo tanto, que el caballero sea animoso y
 más valiente que los demás, de forma que pueda perseguir a los 
 malvados; también tiene que ser afable, generoso y accesible a la gente 
 de cualquier condición. Pero no olvides que ser caballero es un trabajo 
 arduo y fatigoso.

—¿Entonces, señor —preguntó Tirante—, tiene que tener el caballero más fuerza y poder que cualquier otro?

—No exactamente —respondió el ermitaño—, porque aunque haya 
 individuos tan poderosos como él, el caballero tiene que destacarse 
 sobre todo por sus virtudes. Quiero que sepas que el caballero fue 
 creado para mantener la lealtad y la rectitud, pero no pienses que salió
 de más alto linaje que los demás, porque todos somos nacidos de un 
 padre y de una madre. Misión principal del caballero es defender a la 
 santa madre Iglesia, ser humilde y perdonar a aquéllos que le hayan 
 hecho algún daño. Al principio del mundo, según se puede leer en la 
 Santa Escritura, los hombres no se atrevían a montar en un caballo, 
 hasta que se creó la orden de caballería. Ahora, hijo mío, te diré lo 
 que significan las armas, tanto las ofensivas como las defensivas, que 
 todo caballero tiene que llevar, ya que no le fueron dadas sin causa, 
 sino que tienen un gran significado directamente relacionado con la 
 santa madre Iglesia.

—¡Oh, señor y padre de caballería! —dijo Tirante—. Os ruego que me 
 expliquéis las propiedades y el significado de todas las armas.

El ermitaño respondió:

—De buena gana os lo diré, Tirante. En primer lugar, la lanza, que 
 es larga y con punta de hierro, significa que el caballero tiene que 
 combatir contra todos los que quieran hacer daño a la Iglesia y, en 
 defensa de ésta es necesario que sea temido: con los malos tiene que ser
 cruel; pero con los buenos, leal y justo. La espada es la más noble 
 arma del caballero ya que puede matar y herir por tres partes: por los 
 dos cortes y por la punta; por lo tanto, tiene que llevarla con gran 
 dignidad y defender a la Iglesia con ella. La correa de la espada 
 significa que, de la misma forma que el caballero se la ciñe por la 
 cintura, así tiene que ceñirse la castidad. El pomo de la espada 
 representa el mundo y, por lo tanto, el caballero se ve obligado a 
 defender el orden social. La cruz de la espada representa la verdadera 
 cruz en la que nuestro redentor quiso recibir muerte y pasión para 
 salvar a la humanidad; y así lo tiene que hacer todo buen caballero: 
 morir por la redención y conservación de todos estos principios, de 
 forma que, si muere en acto de mantener estos principios, su alma irá 
 directamente al paraíso. El caballo representa al pueblo en favor del 
 cual el caballero tiene que mantener la paz y la justicia. Las espuelas 
 doradas que calza el caballero tienen muchos significados, porque el 
 oro, que es tan preciado, el caballero se lo coloca en los pies, y con 
 esto se quiere poner de manifiesto que por oro no tiene que hacer 
 traición, maldad ni cualquier otro acto que defraude el honor de la 
 caballería; por otra parte, las espuelas son puntiagudas para que puedan
 hacer correr al caballo y, de semejante forma, significan que el 
 caballero tiene que incitar al pueblo para hacerlo más virtuoso y tiene 
 que pinchar a los malvados para hacerlos temerosos. La coraza que lleva 
 el caballero y que le guarda todo el cuerpo representa a la Iglesia que 
 tiene que ser defendida por el caballero. Y de la misma forma que el 
 yelmo tiene que estar en el lugar más alto del cuerpo, así el caballero 
 tiene que poseer coraje para amparar al pueblo y no consentir que rey ni
 cualquier otro lo pueda dañar. Los antebrazos y manoplas quieren 
 indicar que él, en persona, tiene que defender a la Iglesia y a las 
 personas virtuosas y que tiene que atacar a las que no lo son. Los 
 guardabrazos significan que el caballero tiene que preservar los templos
 de los homicidas y nigrománticos. El arnés de las piernas quiere poner 
 de manifiesto que si el caballero no puede ir a caballo, tiene que 
 hacerlo a pie para defender a la cristiandad.

—El caballero —continuó diciendo el ermitaño— que por oro o por 
 plata deja de hacer su obligación, menosprecia la orden de caballería. 
 En tal caso merece que todos los reyes de armas, heraldos y persevantes,
 o sea, los oficiales de armas, llamen a los buenos caballeros para que,
 si pueden, lo detengan y lo lleven delante del rey. Entonces, lo tienen
 que vestir con todas las armas como si tuviese que entrar en batalla o 
 ir a alguna gran fiesta, y ponerlo sobre un estrado para que todos 
 puedan verlo. Conviene que haya también trece sacerdotes, rezando 
 continuamente horas de difuntos como si lo tuviesen por muerto. A cada 
 salmo que entonen se le tiene que quitar, en primer lugar, el bacinete, 
 que es la pieza principal del caballero, porque con los ojos ha 
 permitido contravenir la orden de caballería. Después tienen que 
 quitarle la manopla de la mano derecha, porque con ella ha tocado el oro
 y defraudado la orden. A continuación, la manopla de la mano izquierda,
 porque ha participado en aquello que ha hecho la derecha. Finalmente, 
 se le tiene que quitar todo el arnés que lleva, como también las armas 
 ofensivas y defensivas, y es necesario que sean lanzadas desde arriba 
 del estrado al mismo tiempo que, unos detrás de otros, los reyes de 
 armas, los heraldos y los persevantes pronuncien el nombre de cada pieza
 diciendo: «Éste es el bacinete de aquel desleal defraudador de la 
 bienaventurada orden de caballería». Entonces, los heraldos dicen en voz
 alta: «¿Cómo se llama el caballero?». Y responden los persevantes: 
 «Tal», y lo llaman por su nombre. Entonces, los reyes de armas 
 contestan: «No es verdad, porque se trata de un vil y un malvado 
 caballero, que ha demostrado poca estima a la orden de caballería». 
 Inmediatamente los sacerdotes gritan: «¡Pongámosle nombre!». Y los 
 trompetas demandan: «¿Cómo se llamará?». El rey contesta: «Que con gran 
 vituperio sea expulsado y desterrado de todos nuestros reinos y tierras 
 el mal caballero». Después, los heraldos y reyes de armas le lanzan agua
 caliente a la cara, diciéndole: «De ahora en adelante solamente tendrás
 un nombre: traidor». A continuación, el rey se viste de negro y, con 
 doce caballeros con gramallas y espuelas azules, hacen una gran 
 demostración de duelo. Y a cada pieza del arnés que le quitan, le lanzan
 agua caliente por la cabeza. Cuando lo acaban de desarmar lo bajan del 
 estrado, no por la escalera por donde subió cuando era caballero, sino 
 que lo atan con una cuerda y lo bajan al suelo. Después lo llevan a la 
 iglesia de San Jorge y allí, delante del altar, en el cual se encuentra 
 el rey con los doce caballeros, que representan a Jesucristo y los 
 apóstoles, le hacen acostarse en el suelo, dicen el salmo de maldición y
 le dan sentencia de muerte o de cárcel perpetua.

—Puedes ver, pues, hijo mío —añadió el ermitaño—, cuán de 
 importante es la orden de caballería. Y aún más, porque esta orden se ha
 establecido también para defender a hijos sin hermanos, a viudas, a 
 huérfanos y a mujeres casadas cuando alguien los quiere enojar, forzar o
 arrebatarles los bienes, ya que los caballeros están obligados a 
 ponerse en peligro de muerte si son requeridos para defender a alguna 
 mujer de honor. Cualquier caballero jura, el día que recibe la orden, 
 que mantendrá todo esto que te he relatado. Por eso te digo, hijo mío, 
 que ser caballero es muy fatigoso y muy exigente, y que el caballero que
 no cumple con todo aquello a lo que está obligado, envía su alma al 
 infierno. Pero todavía no he dicho todo lo que es necesario para ser un 
 completo caballero.

Tirante, por el gran deseo que tenía de saber todas las cosas referentes a los caballeros, inició este parlamento:

—Si mis palabras no enojan a vuestra señoría, reverendo padre, os 
 agradecería que me dijeseis desde cuándo ha habido caballeros tan 
 virtuosos y singulares.

—Hijo mío —contestó el ermitaño—, según relata la Sagrada 
 Escritura, ha habido muchos virtuosos caballeros. Así, en las historias 
 de los santos padres podemos leer las grandes virtudes del noble Josué, 
 de Judas Macabeo y de los reyes; también tenemos noticia de los 
 singulares caballeros griegos y troyanos, como también de los 
 invencibles caballeros Escipión, Aníbal, Pompeyo, Octaviano, Marco 
 Antonio y de muchos otros.

—¿Y desde la venida de Jesucristo hasta ahora —dijo Tirante—, ha habido caballeros buenos?

—Sí —afirmó el ermitaño—, el primero fue José de Arimatea, que bajó
 a Jesucristo de la cruz y muchos otros que provienen de su linaje y que
 fueron valentísimos caballeros, tales como Lanzarote del Lago, Galván, 
 Bores, Perceval y, sobre todos ellos, Galaz, quien por virtud de la 
 caballería y por su virginidad fue merecedor de conquistar el Santo 
 Grial.

—Y ahora, en nuestro tiempo —insistió Tirante—, ¿a quién podemos dar tal honor en este reino?

—Ciertamente —respondió el ermitaño— es digno de gran honor el buen
 caballero Montañanegra, que ha hecho actos dignos de ser recitados; 
 también el duque de Atzétera, joven dispuesto y de singular fuerza, que 
 prefirió caer prisionero en poder de los infieles que huir 
 vergonzosamente; pero también micer Juan Stuart y muchos otros. Pero 
 Tirante le replicó con las siguientes palabras: —Padre y señor, ¿por qué
 no me habláis también del famoso caballero, el conde Guillén de Varoic,
 del cual he oído decir que, por su virtud, han sido ganadas muchas 
 batallas en Francia, en Italia y en muchos otros lugares? También se 
 dice que liberó a la condesa del Bellestar, que fue incriminada de 
 adulterio por su marido y tres hijos. Parece ser que cuando estaba a 
 punto de ser quemada, Guillén de Varoic fue al rey y le dijo: «Señor, 
 haga apagar vuestra alteza el fuego, porque yo quiero liberar a esta 
 señora con una batalla, ya que es incriminada de forma indigna y quieren
 hacerla morir injustamente». El marido se adelantó con los tres hijos y
 dijo: «Caballero, no es ahora el momento de defender a esta mala mujer;
 cuando haya muerto como se merece, yo os responderé con armas o de la 
 forma que queráis». El rey asintió y Guillén de Varoic, cuando vio tanta
 inhumanidad por parte del rey, del marido y de los hijos, cogió la 
 espada y asestó tan gran golpe a la cabeza al marido, que lo tiró muerto
 al suelo. Después se dirigió hacia el rey y de un solo golpe le cortó 
 la cabeza; posteriormente, se acercó a los hijos, y allí mismo hizo 
 morir a dos, porque el otro huyó. Muchas gentes, a causa de la muerte 
 del rey, se volvieron en su contra; pero el valeroso caballero, con 
 mucho coraje, entró dentro del cerco del fuego y cortó la cadena con la 
 que estaba atada la condesa. También se dice que, después de partir de 
 la ciudad, el valeroso conde de Varoic se encontró por el camino con un 
 gran león que se llevaba una criatura, a la que no osaba comerse a causa
 de la gran cantidad de gente que seguía a la fiera. Cuando Guillen de 
 Varoic se vio delante del león, bajó del caballo y tiró la espada. El 
 león, que lo vio venir, dejó a la criatura y fue hacia él; entre los dos
 se entabló una gran batalla. Finalmente, el conde superó la fuerza del 
 león y lo mató. Y tomando entre los brazos a la criatura, que todavía 
 mamaba, y con el caballo por la rienda fue a la ciudad, tan herido que 
 no podía cabalgar; y una vez allí, devolvió el infante a su madre. 
 Ahora, no hace demasiado tiempo, cuando los moros conquistaron la mayor 
 parte de Inglaterra y el rey fue depuesto, él fue coronado rey y 
 combatió cuerpo contra cuerpo con el rey moro, lo venció y lo mató. 
 También hizo morir a una gran cantidad de moros y, por su virtud, liberó
 de la cautividad a todos los cristianos de la isla de Inglaterra. 
 Finalmente, restituyó al primer rey la corona y la señoría del reino. 
 Por lo que parece, ha llevado a término tantas cosas dignas que 
 relatarlas me llevaría más de un día.

El ermitaño, para no evidenciar que se trataba de él, dijo estas palabras:

—Es verdad, hijo mío, que he oído hablar de ese caballero, el conde
 Guillén de Varoic, pero nunca lo he visto ni lo he conocido y por eso 
 no he hablado de él.

—Pues ahora —dijo Tirante—, padre y señor, os querría decir que si 
 hubiese todavía más peligros de los que hay en la orden de caballería, 
 por nada del mundo dejaría yo de recibir esta orden si encuentro a 
 alguien que me la quiera conceder.

—Hijo mío —contestó el ermitaño—, ya que tenéis tanta voluntad de 
 conseguir la orden de caballería, os aconsejo que la recibáis con 
 renombre y fama y que aquel día hagáis tal ejercicio de armas que todos 
 vuestros parientes y amigos sepan vuestra determinación. Como ya es 
 tarde y os encontráis en tierra extraña, os rogaría que partieseis, 
 porque no conocéis los caminos y os podríais perder entre los bosques. 
 Os ruego también que os llevéis este libro y que lo enseñéis a mi señor 
 el rey y a todos los buenos caballeros para que puedan saber qué es la 
 orden de caballería. Igualmente os pido, hijo mío, que cuando regreséis 
 paséis por aquí y me digáis qué personajes han sido hechos caballeros, y
 también que me expliquéis todos los festejos y galas que se hayan 
 celebrado.

Le dio el libro y lo despidió.

Tirante cogió el libro, le dio efusivamente las gracias y le prometió que volvería. Pero antes de partir le preguntó:

—Decidme, señor, si el rey y los demás caballeros me preguntan quién les ha enviado el libro, ¿qué les tendré que decir?

El ermitaño respondió:

—Si eso ocurre, decidles que aquél que siempre ha amado y honrado la orden de caballería.

Tirante le hizo una gran reverencia, subió al caballo y se fue.

Sus compañeros estaban preocupados por su tardanza, pensando que se
 había perdido por el bosque; muchos de ellos volvieron a buscarlo y lo 
 encontraron de camino leyendo el libro que le había dado el ermitaño.

Al llegar Tirante a la ciudad donde estaban sus compañeros, les 
 contó cómo Nuestro Señor lo había conducido al padre ermitaño y cómo 
 éste le había dado aquel libro. Pasaron toda la noche leyéndolo hasta 
 que, por la mañana, llegó la hora de cabalgar de nuevo.

Trece días antes de la fiesta de San Juan llegaron a Londres, 
 ciudad en la que se hallaba al rey con muchos caballeros de este reino y
 del extranjero.

Cuando llegaron, Tirante y sus compañeros fueron a rendir homenaje 
 al monarca, el cual los recibió muy afablemente. La infanta, hija del 
 rey de Francia, por su parte, se hallaba a dos días de camino, en la 
 ciudad de Conturbery.

El día de San Juan el rey conoció a la infanta y, en aquella fecha, empezaron los festejos que duraron un año y un día.

Acabadas las fiestas, el rey se casó con la infanta de Francia. 
 Poco después, todos los extranjeros se despidieron de la real pareja y 
 cada uno regresó a sus tierras.

Tirante, después de salir de Londres, recordando la promesa que 
 había hecho al padre ermitaño y, hallándose cerca del lugar donde aquél 
 habitaba, dijo a sus compañeros que debía ir allí. Sus amigos le 
 pidieron que les permitiese acompañarlo porque tenían un gran deseo de 
 conocer a aquel santo padre. Tirante se alegró mucho y todos tomaron el 
 camino hacia la ermita. En el momento de llegar, el ermitaño estaba bajo
 el árbol rezando con su libro de horas.

Cuando vio venir a tanta gente, se preguntó quiénes podrían ser. 
 Tirante y todos sus compañeros se acercaron, descabalgaron y le hicieron
 una humilde reverencia. Después, Tirante le quiso besar la mano, pero 
 el ermitaño no lo permitió, sino que los abrazó a todos y les rogó que 
 se sentasen en la hierba cerca de él. Habiéndose todos acomodado, el 
 ermitaño comenzó a hablar:

—No os podría decir, magníficos señores, la gran alegría que tengo 
 de ver tanta gente de bien. Os estaré muy agradecido, si venís de la 
 corte de mi señor el rey, que me queráis decir quién ha sido hecho nuevo
 caballero y qué festejos se han celebrado. Y a vos, Tirante el Blanco, 
 os ruego que me digáis los nombres de todos los señores que están aquí 
 presentes.

Tirante se volvió hacia sus compañeros y, como entre ellos había muchos caballeros de mayor linaje y riqueza que él, les dijo:

—Valerosos caballeros, os suplico que satisfagáis la demanda que ha
 hecho el padre ermitaño, porque él es padre de caballería y merecedor 
 de gran honor.

Pero ellos respondieron:

—Tirante, hablad vos por todos, ya que conocisteis al santo padre antes que nosotros.

—Os pido, pues —dijo Tirante—, que si me olvido de alguna cosa, me la recordéis.

Todos asintieron y Tirante, habiéndose quitado el sombrero de la 
 cabeza, inició la relación de los festejos celebrados con motivo de las 
 bodas del rey de Inglaterra.

Capítulo III. Los festejos de bodas del Rey de Inglaterra

—Muy reverendo y santo señor —comenzó 
 diciendo Tirante—, vuestra señoría debe saber que el rey mandó muchos 
 reyes de armas, heraldos y persevantes a notificar por todo el mundo los
 festejos que se preparaban con motivo de sus bodas, conmemoraciones que
 la pasada víspera de San Juan hizo un año que empezaron. En primer 
 lugar, señor, os comunicaré una magnífica decisión del rey, como no se 
 ha oído decir que haya habido otra semejante: que toda la gente que iba a
 ver los festejos o a hacer armas, ya viniesen por mar o por cualquier 
 otro camino, desde el día en que desembarcaran hasta que salieran de la 
 isla de Inglaterra, recibirían todo tipo de viandas y, además, gratis.

»El día de San Juan, el rey se atavió muy bien. Llevaba un manto 
 bordado de perlas muy gruesas y forrado de martas cibelinas, unas medias
 muy bien bordadas y un jubón tejido de brocado de hilo de plata. Puesto
 que aún no era caballero, no llevaba otra cosa de oro que una corona 
 muy rica en la cabeza y el cetro en la mano. Pero, cabalgando con un 
 buen caballo, por su gesto manifestaba que era el rey.

»Así partió del gran palacio y fue a la plaza de la ciudad 
 acompañado de todos los gentilhombres que eran nobles por las cuatro 
 ramas.

»Estando el rey en la plaza, vino el duque de Lencastre armado de 
 blanco con quince mil combatientes. El rey, después de haberle hecho una
 gran reverencia, le mandó que se adelantase y le sirviese de 
 vanguardia. De inmediato, el duque se colocó delante del rey con toda la
 gente de armas. Todos iban muy bien armados y bien formados, con 
 caballos ataviados con paramentos de brocado y de chapería de oro y de 
 plata, y con cubiertas, penachos y cimeras al estilo de Italia y de 
 Lombardía. Después del duque iban todas las órdenes con un cirio 
 encendido en la mano y, a continuación, los menestrales organizados por 
 oficios, cada uno con una librea diferente.

»Debéis saber que entre los herreros y los tejedores de lino, cada 
 grupo de los cuales estaba formado por más de diez mil hombres, hubo una
 gran riña porque los tejedores decían que tenían que preceder a los 
 otros, mientras que los herreros mantenían lo contrario. Pero la causa 
 de toda la disputa la tuvieron los juristas de cada oficio, ya que los 
 de los tejedores alegaban que no se podía decir misa ni consagrar el 
 precioso Cuerpo de Jesucristo sin un tejido de lino. Por parte de los 
 herreros, se alegaba que el oficio del herrero era anterior al de 
 tejedor, porque sin herramientas no se puede hacer un telar; por lo 
 tanto, decían, quedaba probado que el oficio de herrero era más antiguo y
 tenían que preceder a los tejedores.

»Hubo muchas alegaciones por cada parte y, si no hubiese sido por 
 el duque que iba a caballo y armado, habrían llegado a las manos. El 
 duque de Lencastre se metió en medio de la riña, cogió seis juristas, 
 tres de cada parte, y los sacó fuera de la ciudad. Ellos pensaban que el
 duque les quería preguntar cuál era la causa más justa, pero cuando 
 llegaron al puente, el duque hizo venir mil hombres de armas y les dio 
 la consigna de que no dejasen pasar a nadie, excepto al rey. El duque 
 bajó del caballo en medio del puente; enseguida hizo poner dos horcas 
 bien altas y mandó colgar cabeza abajo a tres juristas en cada una y no 
 se fue de allí hasta que murieron.

»Cuando el rey supo la noticia, fue rápidamente donde se hallaba el duque y le dijo:

»—Querido tío, no me podríais haber hecho mayor servicio, porque 
 estos hombres de leyes se hacen ricos a sí mismos pero destruyen a toda 
 Inglaterra; así pues, yo mando que estén aquí hasta mañana, y que 
 después sean descuartizados y lanzados por los caminos.

»El duque respondió:

»—Señor, si vuestra majestad me quisiese creer, tendríais que 
 disponer que solamente hubiese en vuestro reino dos juristas, que no 
 tardaran en dictar sentencia más de diez o quince días y que cobrasen un
 buen salario; así, si recibían algo de alguien, tendrían que ser 
 ejecutados.

»El próspero rey mandó que así se hiciera. Y, cuando se supo lo que
 el virtuoso duque había hecho, todo el pueblo alabó su sabiduría.

»Después de los menestrales venían los comediantes, que iban 
 representando diferentes tipos de entremeses. A continuación, venía todo
 el clero, o sea, arzobispos, obispos, pavordes, canónigos y sacerdotes,
 los cuales llevaban muchas reliquias. Posteriormente, venía un palio 
 muy grande y rico bajo el cual iba el rey acompañado de aquéllos que 
 querían recibir la orden de caballería. Todos iban vestidos de satén 
 blanco, como símbolo de virginidad, o bien de brocado de plata. Todos 
 ellos, igual que el rey, no estaban casados, pero sí esposados.

»Después del rey venían todos los grandes señores vestidos de 
 brocado o de chapería, de satén, de terciopelo carmesí o de damasco. Y 
 todas las mujeres casadas iban vestidas igual que sus maridos. A 
 continuación, se encontraban los hombres viudos seguidos de las mujeres 
 viudas, todos vestidos de terciopelo negro. Después venían todas las 
 doncellas con todos aquéllos que no estaban casados, vestidos con sedas,
 tejidos de brocados o chapería, de color blanco o verde. Todos los 
 caballos iban igualmente engalanados del mismo color que el de sus amos.
 Y no hay necesidad de decir que todos llevaban gruesas cadenas y 
 broches de oro, perlas, diamantes y piedras preciosas: todos iban lo 
 mejor ataviados posible.

»A continuación, venían las monjas de todas las órdenes, las cuales
 podían, si querían, llevar hábitos de seda; porque, aunque su orden lo 
 prohibiese, el rey había obtenido licencia del Papa para que cualquier 
 monja de clausura pudiese estar fuera del monasterio durante aquel año y
 un día, y poderse vestir de seda, siempre que fuese del color de su 
 orden. Por esta razón, el rey ordenó que diesen dinero a las órdenes 
 pobres para poderse confeccionar los vestidos, de forma que todas las 
 monjas jóvenes y galantes se ataviaron, y también lo hicieron muchas de 
 las ancianas. Cada una de ellas llevaba una candela encendida en la 
 mano. Después venían las mujeres de la tercera regla, no menos vestidas 
 que las monjas, con tejido de seda buriel y con un estadal encendido en 
 la mano, cantando el Magníficat.

»Seguidamente, venían todos los oficiales reales y todos los 
 hombres armados a pie, como si hubiesen de entrar en batalla, todos con 
 la librea blanca y roja, igual que el rey, y con unos armiños bordados 
 que les servían de divisa.

»Finalmente, venían todas las mujeres públicas y las que vivían 
 enamoradas, con todos los rufianes que convivían con ellas. Cada una 
 llevaba en la cabeza una guirnalda de flores o de mirto para que fuesen 
 identificadas y, si había allí alguna casada que hubiese abandonado a su
 marido, llevaba en la mano una pequeña bandera. Y todas iban bailando 
 al son de tamboriles.

»De esta forma que os he indicado, señor, salimos de la ciudad y 
 fuimos a tres millas de distancia de Londres. La infanta, cuando hubo 
 sabido que venía el rey, partió del palacio de Granuig y, muy bien 
 ataviada, se metió en un castillo de madera que iba sobre un carro de 
 doce ruedas tirado por los treinta y seis más grandes y fuertes caballos
 que pudieron encontrarse en Francia. Con la infanta iban ciento treinta
 doncellas esposadas, pero no casadas.

»Después venían a caballo muchos duques, condes y marqueses 
 alrededor de la referida carreta, como también muchas mujeres y 
 doncellas de gran estima. La infanta se paró en medio de una gran 
 pradera. Primeramente, llegó el duque de Lencastre con todos su séquito;
 descabalgaron e hicieron gran reverencia a la infanta, la cual estaba 
 en la puerta del castillo y no quiso salir hasta que llegase el rey. Tal
 y como iban llegando, cada estamento hacía reverencia a la infanta.

»Al llegar el rey, él y todos los que lo acompañaban descabalgaron.
 La infanta, cuando vio que el rey bajaba del caballo, se levantó y bajó
 por una escalera de plata que le pusieron, junto con todas las 
 doncellas que se encontraban con ella. La hija del duque de Berry tomó a
 la infanta del brazo, mientras la hija del conde de Flandes le llevaba 
 las faldas. Todos los hombres que iban con el rey, que eran esposados, 
 se colocaron delante de la infanta para acompañarla, mientras que las 
 esposadas venían después de ella.

»Cuando la infanta estuvo cerca del rey, le hizo una pequeña 
 reverencia y aquél bajó la cabeza a modo de saludo. A continuación, 
 tanto los hombres como las mujeres que venían con la infanta besaron la 
 mano del rey. Hecho este ceremonial, llegó el cardenal de Inglaterra, ya
 con las vestimentas sacerdotales, y comenzó a celebrar misa en un altar
 portátil que fue puesto en medio del prado.

»Al llegar al Evangelio, se volvió para esposar al rey con la 
 infanta y entonces el rey la besó una y muchas más veces. Cuando se 
 acabó la misa, el rey se acercó a la infanta y allí estuvieron hablando 
 durante un buen rato, festejando delante de toda la gente.

»Al cabo de un tiempo, vino el duque de Lencastre, tío del rey y, 
 en presencia de todos, confirió la orden de caballería al monarca. Allí 
 había muchos gentilhombres que querían recibir la referida orden en 
 aquel momento, pero los reyes de armas, heraldos y persevantes hicieron 
 público que aquel día nadie más se podría armar caballero.

»Una vez que el rey, ya caballero, entró en un pequeño pabellón, se
 despojó de todas las ropas que llevaba de gentilhombre y las dio al 
 hijo del duque de Orliens, que había venido con la infanta y era primo 
 hermano de ella; junto con las ropas también le hizo donación de dos 
 ciudades. El rey salió con una ropa de brocado carmesí, forrada de 
 armiños, y como había dejado la corona, llevaba en la cabeza un pequeño 
 bonete de terciopelo negro con un broche que valía ciento cincuenta mil 
 escudos. A la hora de partir, el rey dejó a los gentilhombres y se unió,
 bajo otro palio muy rico, a los caballeros esposados. Y así llegaron a 
 la ciudad.

»Ahora os diré, señor, cómo iba ataviada la infanta: llevaba una 
 gonela de brocado carmesí de hilo de oro y, donde se podía ver la seda, 
 se mostraban cardos bordados de argentería, con las cabezas de oro y 
 esmaltes; el resto de la ropa que llevaba era de chapería llena de 
 rubíes y de esmeraldas. La cabeza la llevaba descubierta, de forma que 
 los cabellos parecían ser de hilo de oro, tan largos que llegaban hasta 
 el suelo. La cara y las manos, por su parte, eran la muestra evidente de
 su inestimable blancura y belleza.

»Tal y como os he contado, fuimos todos ordenadamente hasta una 
 milla cerca de la ciudad. Allí, en medio de un gran prado, encontramos 
 muchas tiendas plantadas y muchos músicos que continuamente hacían sonar
 instrumentos.

»El rey y todos los caballeros esposados descabalgaron y subieron 
 al castillo de la infanta. El rey la cogió de la mano y la bajó, seguido
 por los esposados y las esposadas. Al instante el rey y la infanta 
 danzaron. Cuando hubieron acabado, lo hicieron los caballeros esposados 
 con las doncellas esposadas y después todos los estamentos por orden. 
 Cada vez que un estamento acababa el baile, el rey danzaba con la 
 infanta y, seguidamente, tomaba la más gentil dama del estamento 
 siguiente y la acompañaba en el baile.

»Acabadas las danzas, trajeron la colación de la mañana que, puesto
 que hacía mucho frío, consistía en jengibre verde con malvasía. Acabado
 el refrigerio, partimos de allí y llegamos cerca de la ciudad, al lado 
 de una ribera bajo cuyos árboles había muchas mesas preparadas. Cada 
 estamento tenía preparado su lugar para comer. También había muchas 
 casas de madera y muchas tiendas preparadas con camas, para que nadie 
 necesitase entrar en la ciudad y todos se pudiesen proteger si llovía.

»Ya os digo, señor, que cada estamento tenía a su disposición 
 muchas y elegidas viandas, tanto para los días de carne como para los de
 pescado. Y esto duró todo un año y un día. El primer día todo fueron 
 galas y fiestas; el segundo, que era viernes, por la mañana asistimos a 
 misa y después, cada estamento con su divisa, paseamos y pescamos por el
 río con más de doscientas barcas cubiertas de tejidos de seda, de raso y
 de brocado.

»Una vez el rey hubo comido, vino el montero mayor y fuimos de caza
 acompañados de muchos perros sabuesos, perros de presa, lebreles de 
 Bretaña y de toda la montería.

»El sábado por la mañana hubo consejo general de todos los 
 estamentos, tanto de los hombres como de las mujeres; y allí, en 
 presencia de todos, los reyes de armas, los persevantes y los heraldos 
 anunciaron lo que se había de hacer cada día de la semana. Ésta es la 
 relación:

»Los domingos, que es el día del Señor, todos los estamentos harían
 danzas y la orden que mejor danzase e hiciese juegos o entremeses con 
 más gracia, los jueces la premiarían con veinte mil marcos de plata y 
 con los gastos del montante de los entremeses. Por lo tanto, durante 
 todo el día no se haría otra cosa que danzas, momos, entremeses o cosas 
 semejantes.

»Los lunes, cualquiera que quisiese podría, por diversión, combatir
 a caballo, un lunes con arnés y armas reales y el otro con armas de 
 guerra. Las primeras armas deberían tener cuatro puntas muy enceradas y 
 deberían traer la enseña de cera engomada; las otras lanzas tendrían que
 estar provistas de una plancha de hierro redonda con cinco puntas de 
 acero cortadas a manera de diamantes, muy bien afiladas y encastradas 
 dentro de un solo hierro. Quien más lanzas rompiese y lo hiciese mejor, 
 ganaría cada lunes del año cinco marcos de oro.

»Los martes, todos los caballeros o gentilhombres podrían practicar
 las armas a pie en campo cerrado uno contra uno, dos contra dos, diez 
 contra diez, veinte contra veinte o veinticinco contra veinticinco como 
 máximo, ya que no había allí más que veintiséis mantenedores. Quien 
 quisiese hacer armas retraídas, o sea, armas de torneo preparadas para 
 herir, pero no matar al adversario, y lo hiciese mejor que nadie, 
 ganaría una espada de oro que tendría que pesar más de diez marcos; y 
 quien lo hiciese peor se tendría que poner de prisionero del mejor hasta
 que, por rescate o de cualquier otra forma, se liberase.

»Los miércoles, se celebrarían combates a caballo, a toda ultranza o
 a puntas sangrantes, y a quien lo hiciese mejor le sería otorgada una 
 pequeña corona de oro que pesase más de veinticinco marcos.

»Los jueves, cualquier caballero o gentilhombre que quisiese, 
 podría entrar en batalla en campo cerrado, a pie y a toda ultranza, uno 
 contra uno o dos contra dos. El ganador recibiría la figura de una dama 
 de oro, a semejanza de la infanta, que tendría que pesar treinta y cinco
 marcos de oro, ya que este combate es el más fuerte y peligroso que se 
 puede hacer. El vencido tendría que prometer, delante de los jueces, que
 en toda su vida no requeriría a ningún otro caballero o gentilhombre a 
 toda ultranza y que no llevaría espada ni ninguna otra arma durante todo
 aquel año y un día, si no era en batalla contra infieles. Después se 
 tendría que poner a merced de la señora infanta, la cual haría de él lo 
 que le placiese.

»Los viernes, ya que es día de pasión, no se podría hacer ningún 
 tipo de batalla sino que, después de oída misa y dichas las vísperas, 
 podrían ir a cazar.

»El sábado fue el día establecido para armar caballeros. Por esta 
 razón, el rey, después de haber examinado si los aspirantes eran 
 merecedores de recibir la orden, de buena gana se la concedería.

»Aquí tenéis, padre y señor, la relación de las actividades fijadas
 para todos los días de la semana. También os he de decir que se 
 eligieron veintiséis virtuosos caballeros como mantenedores de campo».

—Una vez hecha pública esta relación —continuó relatando Tirante—, 
 como ya era tarde, el rey y todos los estamentos se fueron a comer. 
 Cuando hubieron terminado, todos fuimos donde estaban los veintiséis 
 caballeros elegidos, los cuales se encontraban a un tiro de ballesta del
 alojamiento del rey. Dentro del campo había un espacio cerrado con 
 empalizadas muy altas, de forma que nadie podía ver más que por la 
 puerta o entrando dentro. Los caballeros estaban sentados en sillas, 
 trece a cada lado, todos armados, de blanco y con coronas muy ricas en 
 la cabeza. Al entrar el rey y la infanta, no se movieron, sino que los 
 saludaron con la cabeza, sin decir nada. Cuando el rey se quiso ir, 
 salieron cuatro doncellas, ricamente ataviadas y de inestimable belleza,
 y suplicaron al rey que se esperase allí hasta haber tomado una 
 colación. El rey se lo otorgó y al instante le sacaron gran cantidad de 
 mazapanes y pasteles reales, hechos con harina de almendra y azúcar, y 
 otros confites. Todos fueron muy bien servidos y os gustará saber que 
 todos los caballeros y gentilhombres estaban sentados sobre las faldas 
 de una mujer o doncella.

»Acabada la colación, el rey salió al prado y todos empezaron a 
 danzar. Los mantenedores fueron desarmados y los veintiséis acudieron 
 vestidos con cotas y chaquetas, idénticas en color y forma y brocados de
 orfebrería; cada uno llevaba un bonete de grana con un magnífico broche
 en la cabeza, de forma que parecía que eran caballeros de gran estado y
 alta caballería.

»Cuando acabaron las danzas, fuimos a ver las lizas, campos 
 cerrados donde se tenían que hacer los combates, las cuales estaban muy 
 bien hechas y tenían muchos tablados muy bellamente adornados con 
 magníficos y singulares tejidos de raso.

»Después de haber visto esto, los mantenedores suplicaron al rey 
 que fuese a cenar con todos los estamentos, y el rey lo hizo con mucho 
 gusto. Terminada la cena, los reyes de armas hicieron público que los 
 caballeros o gentilhombres que quisiesen participar en los combates 
 antes mencionados tenían que ir la víspera y llevar escrito en un papel 
 rojo los combates en los que querían tomar parte. Lo tenían que hacer 
 junto con todos los de su estamento y cada uno acompañado de dos 
 doncellas o damas de honor. Cuando llegaban al palenque, el lugar 
 concreto donde se tenía que celebrar cada torneo, tenían que decir su 
 nombre, quién era su padre, de dónde eran, las armas que querían hacer y
 si las hacían por mujer o por doncella, monja, viuda o casada. Si 
 decían que era por doncella, los dejaban las mujeres con quienes habían 
 venido y los tomaban dos doncellas, las cuales los acompañaban y los 
 halagaban diciendo: «Nuestro Señor quiera dar victoria a nuestro 
 caballero, que es digno de honor y que merece amor de doncella».

»Lo mismo ocurría si se trataba de viuda, monja o casada. Después 
 les daban licencia para entrar en el castillo, donde estaban los 
 veintiséis caballeros, sin saber con cuál de ellos tenían que luchar. El
 caballero daba su papel rojo a mujer o doncella, viuda, monja o casada,
 según el caso, la cual subía al estrado donde estaban los veintiséis 
 caballeros y ponía el escrito en una caja de oro. Entonces todos los 
 caballeros se levantaban y hacían reverencia a la señora. Cuando ésta 
 bajaba del estrado, todos se iban hasta la mañana siguiente.

—Habiendo hecho todo esto —continuó relatando Tirante—, nos fuimos 
 hacia un prado lleno de árboles por donde pasa el río que hay cerca de 
 la ciudad. Allí vimos una cosa tan magnífica que no creo que haya habido
 ninguna igual en el mundo.

—Mucho me gustaría saber —dijo el ermitaño— qué era aquella cosa tan magnífica.

—Yo os lo diré, señor —respondió Tirante—. En medio del prado 
 encontramos una roca hecha de madera que, gracias a un sutil artificio, 
 tenía encima un alto y gran castillo provisto de una bella muralla, 
 sobre la cual había quinientos hombres de armas, todos vestidos de 
 blanco, que lo guardaban.

»En primer lugar llegó el duque con toda la gente de armas y mandó 
 que abriesen las puertas de la roca, pero los que estaban dentro dijeron
 que no lo harían, porque su señor no lo quería.

»—¡Adelante! —gritó el duque entonces—. Que todo el mundo haga lo mismo que yo.

»Así pues, bajó del caballo, se colocó delante de todos y, con 
 espadas en las manos y con lanzas, atacaron valerosamente la referida 
 roca. Los de arriba de la muralla echaban grandes pedruscos y bombardas,
 culebrinas y espingardas, que parecían de hierro y piedra, pero que en 
 realidad estaban hechas de cuero negro y blanco y llenas de arena. A 
 pesar de eso, si pegaban a alguien, éste caía al suelo. El combate fue 
 tan magnífico que los que no lo sabíamos pensábamos que iba en serio y, 
 con las espadas en la mano, acudimos allí. Pero inmediatamente nos dimos
 cuenta de que se trataba de un juego.

»A continuación, fueron llegando todos los estamentos, pero a ninguno de ellos le quisieron abrir la puerta, ni siquiera al rey.

»Entonces la reina, cuando comprobó que no querían abrir a nadie, 
 se acercó con su séquito a la puerta y preguntó quién era el señor del 
 castillo. Le respondieron que era el dios del Amor y, en ese instante, 
 éste sacó la cabeza por una ventana. Cuando lo vio la reina, le hizo una
 gran reverencia y comenzó a decir las siguientes palabras:

»—Mi pensamiento se ha alterado, dios del Amor, cuando habéis 
 denegado la entrada a vuestros servidores. Por eso os suplico, mi señor,
 pues que de vos soy devota, que os plazca hacer que me abran las 
 puertas de vuestra gloriosa mansión a mí, que deseo ponerme a vuestro 
 servicio; que me aceptéis por servidora y que me acojáis en vuestra 
 deseada gloria.

»Acabada la humilde súplica de la reina, súbitamente y con un gran 
 trueno se abrió la puerta de la roca. El rey y la reina, con todos los 
 estamentos, entraron a pie en un gran patio, todo ornamentado con telas 
 de raso que representaban distintas historias, cuyas imágenes estaban 
 trabajadas en oro, seda e hilo de plata. El cielo estaba cubierto con 
 tejido de brocado azul y, sobre las telas de raso, había galerías con 
 ángeles vestidos de blanco con diademas de oro en la cabeza, que hacían 
 sonar diversos instrumentos y cantaban de tal forma que todos los que 
 los oímos quedamos admirados.

»Al cabo de poco, el dios del Amor salió, radiante, y dijo:

»—Vuestro gran valor, graciosa reina, me obliga a haceros mi señora
 y a aceptaros como hija obediente y dispensadora de las mujeres que 
 salen de este delicioso paraíso; por lo tanto, os doy potestad absoluta 
 de poder premiar y castigar a todos aquéllos que naveguen por el mar del
 amor, dando tempestad a unos y otorgando a los otros próspero viento 
 para conseguir el puerto que desean.

»Dichas estas palabras, desapareció el dios del Amor y, con él, los
 ángeles. Entonces las telas que adornaban el patio del castillo 
 empezaron a moverse como si se tratase de un terremoto. Todos subimos al
 apartamento de la reina y, cuando nos asomamos a la ventana, que 
 tendría que dar al patio, solamente vimos el prado.

»Eso, señor, era cosa de gran admiración, porque tan pronto como 
 hicieron desaparecer los ornamentos de tela, la roca se había dividido 
 en cuatro partes: en la primera se aposentaba el rey con todo su 
 estamento, en la segunda la reina con todos los franceses que habían 
 venido con ella, en la tercera estaban aposentados todos los 
 extranjeros, los de Alemania, de Italia, de Lombardía, de Aragón, de 
 Castilla, de Portugal y de Navarra.

»También os querría decir, señor, que en cada una de estas partes 
 había muchas salas muy bien preparadas, con muchas camas ricamente 
 ataviadas, de forma que todos los que allí se encontraban estaban muy 
 bien aposentados y, si hubiese habido más del doble de la gente que 
 había, todos habrían cabido. Todos los extranjeros que han corrido por 
 el mundo han dicho que nunca vieron ni oyeron comentar que ningún otro 
 señor hubiese hecho una fiesta con tanta magnanimidad y abundancia, ni 
 que durase tanto tiempo. También vimos que en el alojamiento del rey 
 había una fuente de plata en forma de mujer con el vientre un poco 
 arrugado que con las manos se apretaba las mamas, ligeramente caídas y 
 de sus pezones salía un gran chorro de agua muy clara que venía del río a
 través de canales de plata y que caía sobre una bella alberca de 
 cristal. En la estancia de la reina había una fuente que representaba 
 una doncella toda esmaltada en oro que tenía las manos en el pubis, de 
 donde salía vino blanco muy fino y bueno que caía en una alberca de 
 vidrio cristalino. En el otro apartamento, la fuente representaba un 
 obispo mitrado, todo de plata, que tenía las manos cruzadas mirando al 
 cielo, y por la mitra le salía un chorro de aceite que caía en una 
 alberca hecha de jaspe. En el otro apartamento había un león todo de 
 oro, con una rica corona en la cabeza hecha con muchas piedras 
 preciosas, y por la boca lanzaba una miel muy blanca y clara que iba a 
 caer en una alberca hecha de calcedonias. En el centro de estas cuatro 
 estancias había un enano muy deforme, que tenía una mano en la cabeza y 
 la otra en el vientre, y por su ombligo salía un chorro de vino tinto 
 muy fino y bueno que llegaba a una alberca hecha de pórfido; este enano 
 estaba hecho mitad de oro y mitad de acero y se hallaba en medio del 
 patio, de forma que nadie podía entrar dentro de la roca sin verlo. Y 
 cada uno podía tomar libremente de todo lo que había allí. Un poco más 
 arriba había un hombre viejo y jorobado hecho de plata, con barba larga y
 blanca, con un bastón en la mano, y sobre cuya gran joroba había un 
 magnífico pan blanco al alcance de todo el mundo.

»Pero no penséis, señor, que todas estas cosas se habían hecho por 
 encantamiento o por arte de nigromancia, sino que todas eran fabricadas 
 artificialmente. Durante el tiempo que duraron las fiestas, todas las 
 cosas que os acabo de referir fueron tan abundantes como el primer día. 
 Además, las mesas no se desmontaban, excepto para cambiar los manteles, y
 cada día había en ellas viandas en gran abundancia, como también una 
 estantería con una vajilla de plata muy rica en cada apartamento.

»Señor, nunca acabaría de recitar a vuestra señoría las 
 magnificencias de estas fiestas, porque cada uno comía con los de su 
 estamento, y todos eran muy bien servidos de toda clase de volatería, de
 magníficos potajes, de muchos vinos y de confites en gran abundancia, 
 de tal forma que los extranjeros estaban admirados.

»En la parte de atrás de la roca había un jardín lleno de árboles, 
 donde iba el rey muy a menudo a solazarse. Desde allí se entraba en un 
 gran parque, en el cual había muchos animales salvajes como osos, 
 ciervos, corzos, jabalíes y otras bestias de monte.

»Aquel día, señor, se hicieron muchas fiestas, y al día siguiente, 
 que era viernes, después de oír misa, fuimos al río con muchas barcas 
 cubiertas de seda, de brocado y de raso, cada una con su divisa. Así, 
 durante la mañana, surcamos el río, pescamos y escuchamos las trompetas,
 los clarinetes y los tamboriles; y, después de comer, vino el montero 
 mayor con toda la montería y salimos a cazar».

Mucho gustaron al ermitaño los festejos que Tirante le había relatado y entonces comenzó a decir las siguientes palabras:

—Mucha es la gloria que consiguen los caballeros cuando ganan 
 limpiamente. Por esto os suplico, señores, que me digáis quién ha sido 
 el mejor de los vencedores a quien han dado fama y honor en estas 
 celebraciones.

—Señor —contestó Tirante—, a estos honorables festejos han acudido 
 muchos caballeros de gran autoridad y señoría. Había allí reyes, duques,
 condes, marqueses, nobles y caballeros, así como también infinitos 
 gentilhombres de muy antiguo linaje. Por otro lado, muchos otros que no 
 lo eran han sido hechos caballeros, de manera que no ha habido nadie, ni
 viejo ni joven caballero, que no haya hecho armas civiles o criminales.
 Allí luchó con esforzado coraje el caballero duque de Aguas Vivas, y 
 más de sesenta gentilhombres de entre los que venían con él han recibido
 la orden de caballería. El duque luchó a pie y a caballo, y de todas 
 las batallas salió vencedor. También el hermano del duque de Burguña 
 salió vencedor como virtuoso caballero que es. Después hizo armas el 
 duque de Cleves y fue merecedor de mucha fama y honor. También muchos 
 otros señores de los que han venido han luchado como nobles caballeros y
 de verdad puedo deciros, señor, que más de cincuenta han muerto en 
 batalla.

—Aún os recitaré —continuó Tirante— otro hecho de gran admiración: 
 un infante (que según mi parecer no pasaba de los catorce o quince años,
 y que el rey y toda la gente honran mucho y llaman el gran condestable 
 de Inglaterra) un día vino a la posada donde estábamos todos nosotros y 
 preguntó por mí. Cuando no sin dificultad me encontró, ya que no sabía 
 mi nombre, me rogó que le prestase mi caballo y mis armas, porque ni el 
 rey ni su madre la condesa querían que luchase ni a pie ni a caballo. 
 Tanto y con tanta gracia me lo pidió que no le pude decir que no, sino 
 que se lo concedí muy gustosamente.

»Dentro del campo, daban a los caballeros armas y caballos, según 
 cada uno deseaba, pero él no quiso más que mis armas y mi caballo, y le 
 dije: «Señor condestable, tanto mis bienes como mi persona están a 
 vuestro servicio», aunque me dolía el corazón por si le pasaba algo ya 
 que lo veía tan joven y tan buen caballero; a pesar de todo, se cumplió 
 su deseo y ni el rey ni su madre lo supieron.

»Os tengo que decir, señor, que de todos los choques en los que han
 participado los caballeros de armas que han tomado parte en este 
 honrado acontecimiento, no hubo uno tan bueno y singular como éste que 
 él protagonizó, porque a la primera embestida atravesó el bacinete de su
 adversario, de forma que le traspasó la lanza. Cuando el rey se enteró 
 de la gran batalla que había hecho su condestable, lo mandó llamar, pero
 él se excusó para no ir. Pero por fin, más por fuerza que por demasiado
 gusto, compareció delante del rey y éste le reprendió mucho. Su 
 excelencia demostró que le profesaba un grandísimo amor y le reprochó 
 que hubiese hecho armas sin su licencia con un hombre de tan gran fuerza
 como era el señor de Escala Rompuda. Es más, le dijo que no tuviese el 
 atrevimiento de hacer más armas sin su licencia.

»El condestable, al oír al rey, dijo con gran ira:

»—Entonces, Señor, ¿tiene que ser verdad que yo he recibido la 
 orden de caballería y que debo ser tenido por el más abatido de todos 
 los caballeros, ya que por temor a mi muerte vuestra majestad no me 
 permite luchar? Puesto que soy caballero, tengo que hacer obras de 
 caballería como hacen todos los otros buenos caballeros y, si vuestra 
 alteza no quiere que conozca los peligros de las armas, mándeme que vaya
 vestido como una mujer entre las doncellas de la señora reina, de la 
 misma forma que hizo aquel invencible caballero Aquiles entre los hijos 
 del rey Príamo de Troya. ¿No sabe vuestra majestad que mi padre y señor,
 Guillén de Varoic, cuando poseía el cetro real y fue vencedor de tantas
 batallas contra los moros, me cogió por los cabellos y me hizo matar a 
 un moro, aunque yo era de poca edad? Plazca a Dios que yo no viva en el 
 mundo si no tengo que ser como mi padre. Así pues, señor mío, si quiero 
 imitar a mi padre en honor y virtud de caballería, vuestra alteza no me 
 lo tendría que prohibir; por tanto, suplico a vuestra serenísima 
 majestad que me deis licencia para que mañana pueda combatir contra un 
 caballero a toda ultranza, cuerpo a cuerpo, y con armas ofensivas y 
 defensivas.

»A estas palabras el rey respondió:

»—¡Verdaderamente creo que éste será el mejor caballero del mundo o
 será el peor, si su vida dura poco! ¡Y por la fe que profeso a la 
 caballería, que no lo tengo que consentir! Ya que la ventura te ha hecho
 vencedor, te habrías de alegrar con el premio de esta batalla.

»Y el rey no le quiso escuchar más. «Muy atribulado permaneceré 
 —pensó entonces el condestable—, si la señora reina no me ayuda».

»Seguidamente fue a la habitación de la reina, se arrodilló ante 
 ella y le besó las manos muchas veces, al tiempo que le suplicaba que 
 interviniese delante del señor rey para que le permitiese hacer armas. 
 Cuando la reina vio la gran voluntad del condestable, le indicó que 
 gustosamente lo haría. No pasó mucho tiempo antes de que el rey fuese a 
 ver a la reina, la cual le suplicó que quisiese dar licencia al gran 
 condestable para practicar las armas.

»—¡Cómo, señora! —dijo el rey—, ¿queréis que un joven que casi no 
 sabe ceñirse la espada entre en campo cerrado? Él os lo ha suplicado, 
 pero vos, por amor a su madre, tendríais que estar en contra de sus 
 deseos en lugar de pedirme por su mal. Yo no le puedo dejar luchar, 
 porque su virtuoso padre ha hecho mucho por mí y por la corona de 
 Inglaterra y antes preferiría recibir yo algún daño a que lo recibiese 
 él.

»La reina, cuando vio el gran amor que el rey demostraba al 
 condestable, no lo quiso enojar más; cuando regresó a su apartamento le 
 dijo al condestable todo lo que el rey le había dicho y que, por lo 
 tanto, sus súplicas no podían ser admitidas.

»Entonces el condestable, muy afligido, vino a mi alojamiento y me 
 rogó que le aconsejase cómo podría volver a combatir contra otro 
 caballero. Yo le di mi parecer y le dije que, ya que había matado al 
 mejor de los veintiséis caballeros, no quisiese enojar más al rey».

—¡Así permita Dios que se cumpla vuestro buen deseo! —dijo el 
 ermitaño—. Por cierto, ese condestable que decís, ¿tenía padre y madre y
 otros parientes?

—Si bien es verdad —indicó Tirante— que allí se hallaba su madre la
 condesa, una de las más altas damas y de mayor señoría de la corte, a 
 la cual el rey confió la custodia de la reina y de las doncellas cuando 
 llegaron, no se me ocurrió preguntar por su padre, porque yo estaba más 
 ocupado en las armas que en averiguar linajes, y no lo habría sabido si 
 no hubiese sido porque la condesa me mandó llamar y con palabras muy 
 amables me preguntó por qué había dejado mi caballo y mis armas a un 
 joven de tan poca edad que era huérfano de padre, de forma que si 
 hubiese resultado muerto, no le habría quedado más que que la tierra se 
 abriese y la sumiese. En consecuencia, me rogó que no quisiera ser la 
 causa de la muerte de su hijo y de su desolación. Yo le prometí, a fe de
 caballero, que nunca haría ninguna cosa que pudiese dañar a su hijo, 
 sino que le honraría tanto como pudiese. También le supliqué que me 
 dijese si su marido había muerto de enfermedad o en batalla, y la 
 virtuosa condesa me respondió, sin levantar los ojos del suelo, con 
 palabras tan amables como éstas:

»—Virtuoso caballero, viuda soy de marido vivo, a causa de mis 
 pecados y de mi mala suerte. En mi juventud he tenido marido, muy 
 conocido por sus virtudes, llamado Guillén de Varoic, que habría podido 
 ser rey si lo hubiese querido».

—Decidme —intervino el ermitaño—, pues tanto me habéis hablado de 
 ese condestable, ¿quién ha sido el ganador del premio de honor del 
 campo?

—Ciertamente, señor —dijo Tirante—, esto no es fácil de determinar,
 porque había allí muchos grandes señores que han practicado combates 
 muy honrosos.

—Sí que lo podéis saber —señaló el ermitaño—, porque en este reino 
 existe la costumbre de que, cuando se acaban de hacer batallas 
 imperiales, los reyes de armas, heraldos y persevantes hacen público 
 quién ha sido el mejor entre los vencedores mediante trompetas y 
 pregoneros. Como estos festejos han sido muy solemnes e imperiales, 
 querría saber quién ha recibido el honor y la gloria entre todos los 
 caballeros.

Tirante calló y no quiso hablar más, sino que con la cabeza baja y la mirada en la tierra, se quedó quieto.

—Tirante, hijo mío —insistió el ermitaño—, ¿por qué no me respondéis?

Entonces se levantó un caballero que se llamaba Diafebus y dijo:

—Señor, hay preguntas que no tienen respuesta; a pesar de eso, 
 señor, os juro por la santa orden de caballería que yo, que indignamente
 la recibí el día de Nuestra Señora de Agosto, os diré la verdad sobre 
 lo que vuestra señoría pide. Señor, vuestra santidad debe saber que en 
 casos como éste se redacta un documento donde se hace constar quién ha 
 sido el mejor de entre los vencedores y quién ha ganado el premio del 
 campo. Este documento, recibido y cerrado por veinticinco notarios, se 
 encuentra firmado por los mismos jurados que han concedido el premio, o 
 sea, por el rey, por los jueces de campo, por los reyes de armas, por 
 los heraldos y persevantes y por todos los grandes señores que allí se 
 encontraban. Si queréis, señor, os puedo mostrar esta carta…

—¡Oh, mucho me complacería oírla! —dijo el ermitaño.

En aquel momento, Tirante se levantó de donde estaba sentado y 
 mandó que descargasen las bestias en medio del prado y que plantasen las
 tiendas; también ordenó que colocasen las mesas cerca de la fuente y 
 que preparasen la cena.

Capítulo IV. Tirante el Blanco es armado caballero

Entonces Diafebus pidió que le trajesen la carta y comenzó a leerla. La carta decía así:

Nos, Enrique, por la divina gracia rey de Inglaterra, de la Gran 
 Bretaña, del Principado de Gales, de Cornualla y de Irlanda, 
 confaloniero mayor de la santa Iglesia y del santo Padre de Roma, 
 notificamos a todos aquéllos que quieran saberlo: emperadores, reyes, 
 duques, condes, marqueses, príncipes, nobles, caballeros y 
 gentilhombres, que por mí han sido celebrados festejos en honor, loor y 
 gloria de Nuestro Señor Dios y de su sacratísima Madre y en honor de los
 caballeros que han venido a hacer armas a toda ultranza en tan 
 honorable acontecimiento y que es necesario conferir el honor a aquél 
 que ha sido el mejor entre los vencedores, sin haber sido vencido 
 ninguna vez. Por tanto, ordenamos, mandamos y sentenciamos dar mundana 
 gloria, honor y fama al egregio y virtuoso caballero, por nos armado, 
 Tirante el Blanco.
Queremos que los reyes de armas, los heraldos y los persevantes, con mi 
 consentimiento y el de los jueces de los campos, con trompetas y 
 pregoneros, lo hagan público por las cuatro esquinas de la liza. También
 mandamos que Tirante sea subido sobre un caballo todo blanco, de forma 
 que todos los que estén aquí, tanto hombres como mujeres, vengan conmigo
 a pie, y sea hecha procesión general, en la que Tirante irá dentro del 
 palio hasta la iglesia del glorioso caballero mi señor san Jorge y que 
 allí sea celebrada misa cantada con un solemne sermón sobre las 
 caballerías que Tirante el Blanco ha hecho. También mandamos y ordenamos
 que, habiendo salido de la iglesia, pasemos por todas las lizas, para 
 que Tirante pueda tomar posesión de ellas, y que los reyes de armas le 
 den todas las llaves de las mencionadas lizas en señal de victoria. 
 También mandamos que sean celebrados quince días de fiesta en loor y 
 gloria del virtuoso caballero mencionado ahora mismo. Y para que todo el
 mundo conozca la real verdad de estos asuntos, firmamos la presente 
 carta con tinta roja y la sellamos con nuestro sello.
Dada en la ciudad de Londres a catorce de julio del año de la natividad 
 de Nuestro Señor, etc. Rex Enricus, Signo de todos los jueces del campo.
 Signo de todos los reyes de armas, heraldos y persevantes. Signo de 
 todos los magnates y grandes señores presentes.

—Me gustaría mucho conocer sus caballerías —dijo el ermitaño—. Me 
 parece hombre de bien porque se ha ido de aquí para no decir ni oír 
 palabras en loor suya. En verdad observo que es digno de ser caballero, 
 por eso os ruego que me digáis cuáles han sido sus actos.

—Señor —indicó Diafebus—, no querría que vuestra señoría entendiese
 mal porque soy de su misma tierra y amigo suyo, ya que os contaré, con 
 toda la sinceridad, lo que ocurrió. El primero a quien el rey confirió 
 la orden de caballería fue a Tirante el Blanco, y el primer día hizo 
 armas con él. Aquel día, señor, Tirante reunió a todo su grupo de 
 gentilhombres y de doncellas y fuimos al estrado donde el rey había 
 previsto ordenar a los caballeros. Encontramos las puertas cerradas y 
 llamamos con grandes golpes; después, transcurrido un buen espacio de 
 tiempo, los reyes de armas aparecieron sobre la puerta del estrado y 
 dijeron:

»—¿Qué queréis?

»Las doncellas respondieron:

»—Con nosotros viene un gentilhombre que quiere recibir la orden de caballería y lo pide, porque es digno y merecedor.

»Rápidamente abrieron las puertas y todos los que quisieron subir 
 subieron al estrado. Cuando llegamos al centro de una gran sala, 
 hicieron sentarse al gentilhombre en una silla de plata cubierta de 
 cañamazo verde. Allí comprobaron si era digno de recibir la orden de 
 caballería, o sea, si era cojo o inútil en alguno de sus miembros por si
 no podía entrar en batalla; y lo encontraron tal como tenía que ser. 
 Recibida la información de testimonios dignos de fe, Tirante fue hacia 
 donde se hallaba el rey y todos los demás avanzaron detrás del arzobispo
 de Inglaterra, revestido como diácono y con el misal abierto en las 
 manos, que le decía estas palabras:

»—Vos, gentilhombre, que recibís la orden de caballería, ¿juráis 
 por Dios y por los cuatro santos Evangelios no ir contra el muy alto y 
 excelente rey de Inglaterra, aunque fuese contrario a vuestro señor 
 natural? Solamente si le devolvéis el collar de la divisa que el 
 referido señor rey tiene por costumbre dar a todos aquéllos que hace 
 caballeros, podríais entrar en guerra contra él, sin que os lo pudieran 
 reprochar los buenos caballeros. En caso contrario, incurriríais en 
 falta grave y si hubieseis sido hecho preso de guerra u os encontrarais 
 en peligro de muerte, ¿juráis por el sacramento que habéis hecho que 
 mantendréis y defenderéis a mujeres y doncellas, viudas, huérfanos, 
 desamparadas y hasta casadas, si os pidiesen socorro, y que pondréis en 
 ello todo vuestro afán y que incluso entraréis en campo a toda ultranza?

»Hecho el juramento, los dos señores de mayor rango que allí había 
 lo tomaron por los brazos y lo llevaron delante del rey. Éste le puso la
 espada sobre la cabeza y le dijo:

»—Dios y mi señor san Jorge te hagan buen caballero —y, enseguida, lo besó en la boca.

»Después, siete doncellas vestidas de blanco que representaban los 
 siete gozos de la Virgen María le ciñeron la espada. A continuación, los
 cuatro caballeros de mayor dignidad que allí se encontraban, en 
 recuerdo de los cuatro evangelistas, le calzaron las espuelas. 
 Posteriormente lo cogió la reina por un brazo y una duquesa por el otro,
 lo acompañaron a una bella tarima y lo sentaron en la silla real. 
 Después se sentaron el rey en una parte y la reina en la otra, y todas 
 las doncellas y los caballeros debajo de la tarima y a su alrededor. 
 Finalmente trajeron una colación muy abundante. E idéntico ceremonial, 
 señor, se ha seguido para todos los que han sido armados caballeros».

—Comadme, si os place —dijo el ermitaño—, todas las justas de armas que Tirante ha hecho.

La víspera del día asignado para hacer las justas Tirante fue donde
 estaban los veintiséis caballeros. Cuando llegó, les dio un escrito en 
 el que se decía que cualquier caballero que quisiese hacer armas con él 
 se tendría que batir en un combate a caballo tanto tiempo como fuese 
 necesario hasta que uno de los dos recibiese, con la lanza, veinte 
 golpes sangrantes, o hasta que cualquiera de ellos se diese por vencido.
 Su petición fue admitida y Tirante volvió a nuestro alojamiento. A la 
 mañana siguiente las doncellas lo acompañaron hasta la puerta de la 
 liza. El rey y la reina ya se encontraban en el estrado y Tirante entró 
 todo armado de blanco; en una mano llevaba un abanico que en un lado 
 tenía pintado el crucifijo de Jesucristo y en el otro, una imagen de la 
 Virgen Nuestra Señora.

»Una vez que Tirante estuvo en medio del campo, hizo una gran 
 reverencia al rey y a la reina, fue a las cuatro esquinas de la liza y 
 las santiguó. Después bajó del caballo y fue hasta un pequeño pabellón 
 que había a un lado, donde le trajeron viandas y confites para que 
 pudiera reponerse. Volvió a subir al caballo y encontró al mantenedor 
 del campo en un lado de la liza. Tirante se puso en el lado contrario y 
 entonces el rey mandó que comenzase la justa. Inmediatamente los dos 
 caballeros asestaron un golpe a los caballos con las espuelas, y con las
 lanzas en ristre —que son unas piezas de hierro que hay en la coraza y 
 que sirven para mantener sujeta la lanza—, corrieron hasta que chocaron 
 tan ferozmente que se rompieron las lanzas. Después de esta carrera, 
 hicieron muchos otros encuentros.

»A la vigésima carrera, el oponente asestó un golpe a Tirante en 
 medio de la babera del bacinete, lo hirió un poco en el cuello y, 
 gracias a que la lanza se rompió, nuestro caballero no murió allí mismo.
 Caballo y caballero cayeron a tierra. Rápidamente, se levantó Tirante e
 hizo que le dieran otro caballo mejor. Entonces rogó a los jueces de 
 campo que le permitiesen coger otra lanza y le respondieron que cada uno
 podía tomar las lanzas que quisiese. Cada uno con una nueva lanza, 
 corrieron el uno contra el otro y, en esta ocasión, Tirante pinchó al 
 oponente un poco por debajo del ristre. El encuentro fue tan poderoso y 
 la lanza tan fuerte, que le traspasó el cuerpo y su oponente cayó muerto
 al suelo. Las doncellas fueron inmediatamente a la puerta del campo y 
 pidieron que les devolviesen a su caballero. Cuando abrieron las 
 puertas, las doncellas cogieron el caballo de Tirante por las riendas y,
 con gran honor, se lo llevaron a su alojamiento. Allí lo desarmaron, le
 miraron la herida que tenía en el cuello e hicieron venir a los médicos
 para que lo cuidasen. Y tenéis que saber que Tirante fue muy bien 
 servido por las doncellas, ya que estaban muy alegres porque era el 
 primer caballero que había hecho armas por doncella y había sido 
 vencedor.

»El rey, acompañado de los grandes señores, entró en el palenque 
 donde yacía el caballero muerto y, en procesión, lo llevaron a la 
 iglesia de San Jorge, donde había preparada una singular capilla para 
 aquéllos que muriesen en las justas.

»Una vez ya sano, Tirante, volvió a reunir a todo su estamento, 
 fuimos entonces donde se encontraban los veinticinco caballeros y les 
 dio un escrito en el que indicaba que quería combatir contra un 
 caballero a pie y a toda ultranza. Como su petición fue admitida, entró 
 en la liza con un hacha, una espada y una daga. Los ayudantes de campo 
 partieron la liza de forma que el sol no diese más en la cara de uno que
 en la del otro. El rey llegó con su séquito y cuando los caballeros lo 
 vieron le hicieron una gran reverencia, hincando la rodilla en el suelo.
 También todas las doncellas se arrodillaron y pidieron a Nuestro Señor 
 que concediese la victoria a su caballero.

»Una vez que estuvo todo preparado, sonaron las trompetas y los 
 heraldos dijeron en voz alta que bajo pena de muerte nadie, ni hombre ni
 mujer, osase hablar, toser ni hacer ninguna señal.

»Cuando la llamada hubo sido hecha, de los ocho ayudantes de campo,
 cuatro cogieron a un oponente y cuatro al otro y los pusieron en medio 
 del campo, y allí los dos hicieron armas con tanta valentía que no se 
 sabía quién era mejor. La batalla duró mucho y tanto esfuerzo ponía el 
 oponente de Tirante, que le faltaba el aliento y no podía ni sostener el
 hacha. Habiendo visto Tirante en qué punto estaba su contrario, cogió 
 el hacha con las dos manos y le dio tal golpe con el martillo que aquél 
 no pudo mantenerse levantado; entonces Tirante se acercó a él y le dio 
 un empujón tan grande que le hizo caer al suelo. Como lo vio tan 
 maltrecho, le quitó el bacinete y, después de cortarle con la daga las 
 tirillas con las que lo tenía atado, le dijo estas palabras:

»—Virtuoso caballero, bien puedes ver que tu vida está en mis 
 manos. Dime, ¿qué quieres, muerte o vida? A mí me gustaría más que 
 mandaseis a mi mano derecha que te haga misericordia y que te quiera 
 perdonar, ya que más prefiero el bien que el mal.

»—Más me hieren —contestó el caballero— tus palabras de extrema 
 vanagloria que perder la vida, y prefiero la muerte que pedir perdón a 
 tu ensoberbecida mano.

»—Mi mano tiene costumbre de perdonar a los hombres vencidos —dijo 
 Tirante— y no hacerles ningún daño. Si quieres, te perdonaré de buen 
 corazón todo el daño que podría hacerte.

»Pero el caballero, con ira mortal, le respondió:

»—No plazca a Dios que yo pueda aceptar un acto de tanta vergüenza 
 ni para mí, ni para los míos, ni para mi señor el conde Guillén de 
 Varoic, del cual yo, caballero de Muntalt, recibí esta amarga orden de 
 caballería. Así pues, haz de mí lo que te plazca, que más prefiero morir
 bien que vivir mal.

»Tirante cogió la daga y le clavó la punta en el ojo, y con la otra
 mano le pegó tan gran golpe a la daga que la hizo pasar a la otra parte
 de la cabeza. ¡Gran coraje demostró este caballero, que prefirió morir a
 tener que vivir avergonzado!

»Los jueces del campo eran doce: seis tenían un libro donde 
 llevaban la cuenta de los vencedores y los otros, la de los vencidos. A 
 aquéllos que morían sin desdecirse, los hacían mártires de armas; pero a
 los que se desdecían, los procesaban como a malos caballeros y los 
 consideraban dignos de gran deshonor y de infamia. Esta práctica se ha 
 mantenido durante todas las fiestas.

»—Pocos días después, señor —continuó narrando Diafebus—, el rey y 
 la reina se encontraban en un prado cerca del río, danzando y 
 solazándose. Con ellos se hallaba una parienta de la reina que se 
 llamaba la bella Inés, hija del duque de Berry, que era la más agraciada
 doncella que yo nunca haya visto, si exceptuamos a la reina. Señor, 
 esta bella Inés llevaba aquel día sobre el pecho un broche magnífico. En
 presencia de todos, Tirante se acercó a la gentil dama y con la rodilla
 en el suelo comenzó a decirle:

»—Por el conocimiento que tengo, señora, de vuestra gran valía, 
 tanto por linaje como por belleza, gracia y saber, pero también por el 
 resto de virtudes que se hallan en un cuerpo más angelical que humano, 
 os manifiesto mi deseo de serviros, y os agradecería mucho que me 
 quisieseis conceder ese broche que lleváis en el pecho. Si tal petición 
 me es otorgada, yo la aceptaré y me lo pondré, y os prometo y juro sobre
 el altar y por la orden de caballería, que combatiré, a causa del 
 broche, contra un caballero a pie o a caballo, pero a toda ultranza, 
 bien armado o desarmado, según él desee.

»—¡Ah, Santa María! —dijo la bella Inés—, ¿Por una cosa tan mínima y
 de tan poco valor queréis entrar en campo de batalla a toda ultranza? 
 De buena gana lo consentiré en presencia del señor rey y de la señora 
 reina; si lo queréis, coged el broche con vuestras propias manos.

»Tirante mostró mucha alegría por tal respuesta. Y como el broche 
 estaba atado con el cordón del vestido de seda, tuvo que desabrocharle 
 éste para cogerlo, de forma que, por fuerza, con las manos le tocaba los
 pechos. Finalmente, cogió el broche, lo besó y, con las rodillas en el 
 suelo, le dijo:

»—Infinitas gracias, señora, por el gran don que me habéis 
 concedido, porque lo aprecio más que si me hubiesen dado todo el reino 
 de Francia. Prometo a Dios que si alguien se atreve a quitarme el 
 broche, lo mataré.

»Y se lo puso en el bonete que llevaba en la cabeza.

»Al día siguiente, estando el rey en misa, vino un caballero 
 francés, llamado el señor de las Vilesermes, persona valentísima y muy 
 experta en armas, y dijo a Tirante:

»—Caballero, gran atrevimiento habéis mostrado en tocar un cuerpo 
 glorificado como es el de la bella Inés. Es necesario que me deis el 
 broche, bien sea por gusto o por la fuerza, ya que por derecho lo tengo 
 que tener yo, porque desde la infancia hasta ahora he amado, servido y 
 venerado a esta señora que es merecedora de todos los bienes que hay en 
 el mundo. Puesto que yo he sabido ganarme la gloria, gracias a mis 
 esfuerzos, molestias y pensamientos, yo tengo que cobrar el premio por 
 el tiempo que le he dedicado en mi juventud; por tanto, si no me lo 
 queréis dar, vuestra vida durará poco. Dádmelo en paz, antes que os 
 venga algún gran daño.

»—Para mí sería una gran ofensa —respondió Tirante— si diese 
 aquello que me ha sido libremente concedido y desatado con mis propias 
 manos. Y eso, sin contar con la promesa y juramento que he hecho. Sería 
 tenido por el más vil caballero del mundo, nacido y por nacer, y un 
 bacinete lleno de fuego me tendrían que poner sobre la cabeza si yo 
 hiciese tal cosa. Demasiada soberbia, señor, demostráis con vuestras 
 palabras: será conveniente que yo os la haga bajar.

»Entonces el caballero trató de quitarle el broche, pero Tirante se
 percató y cogió un cuchillo que llevaba; todos los demás que allí 
 estaban sacaron el arma dispuestos a atacar. Y entre ellos hubo una 
 pelea en la que, antes de ser separados, murieron doce, entre caballeros
 y gentilhombres. Cuando la reina oyó el ruido y los gritos que daban, 
 se puso en medio y los separó. Bien os lo puedo contar yo, que recibí 
 cuatro golpes. Tres días más tarde, el caballero francés mandó una carta
 a Tirante que decía:

A ti, Tirante el Blanco, que has sido el iniciador del derramamiento de la sangre militar:
Si tienes el coraje suficiente, armado o desarmado, a pie o a caballo, 
 vestido o desnudo, o en la forma que más te agrade, ponte de acuerdo 
 conmigo para que nuestras espadas puedan enfrentarse a muerte.
Escrito de mi propia mano y sellado con el sello secreto de mis armas:

EL SEÑOR DE VILESERMES

»Tirante, habiendo leído la carta, hizo entrar al pequeño paje que 
 la había llevado, le dio mil escudos de oro y le hizo prometer que no 
 diría nada a nadie. Cuando el paje hubo partido, Tirante fue a un rey de
 armas y se lo llevó cuatro millas lejos de allí. Entonces le dijo:

»—Rey de armas, por el juramento que hicisteis el día que 
 recibisteis este oficio de manos del señor rey, te pido que mantengas en
 secreto lo que te diré y que me aconsejes lealmente sobre todo lo que, 
 de acuerdo con el derecho de las armas, estoy obligado a hacer.

»El rey de armas, que se llamaba Jerusalén, le prometió que 
 mantendría el secreto. Inmediatamente Tirante le mostró la carta y, 
 después de hacérsela leer, le dijo:

»—Jerusalén, amigo mío, con gran placer cumpliré la voluntad del 
 virtuoso caballero, el señor de las Vilesermes. Pero como soy joven, ya 
 que ahora he cumplido veinte años, y no conozco la práctica ni el estilo
 de la caballería y sobre todo porque confío en vuestra mucha 
 discreción, os pido consejo, porque sé que sabéis todo lo referente a 
 las armas mejor que ningún otro. No penséis que os he pedido consejo por
 falta de valor o por temor, sino por miedo a contradecir las leyes que 
 el rey ha ordenado, ya que no me gustaría que los buenos caballeros me 
 pudiesen reprochar ningún tipo de falta o debilidad.

»Entonces el rey de armas le respondió de la siguiente forma:

»—¡Oh, joven y virtuoso caballero, amado por todas las gentes! Os 
 daré el consejo que vuestra merced me pide y lo mantendré ante la 
 majestad del señor rey y de los jueces del campo: vos, Tirante el 
 Blanco, podéis combatir con este caballero sin miedo de que nadie, ni 
 rey, ni jueces, ni caballeros, os lo puedan reprochar ni reprobar, ya 
 que él es el requeridor y vos, el defensor; él es el iniciador del daño y
 vos seréis siempre excusado del hecho. Si alguien quiere decir algo 
 contra vos, yo salvaré vuestro honor delante de todos los caballeros. Y 
 si queréis, os daré por escrito el consejo que me habéis pedido. Marchad
 a la batalla y no tengáis miedo a la muerte.

»—Muy satisfecho estoy del consejo que me habéis dado —dijo 
 Tirante—, ya que tal como decís, no puedo ser reprendido por el señor 
 rey ni por los jueces de campo, ni por los caballeros. Ahora quiero 
 rogaros, Jerusalén, que seáis el juez de mi batalla contra el señor de 
 las Vilesermes, de forma que todo pase por vuestra mano para que podáis 
 dar fiel testimonio a todos los que os lo puedan pedir.

»Entonces, Jerusalén contestó:

»—Aunque os acordaré la batalla, no puedo ser vuestro juez porque 
 ningún caballero, rey de armas, heraldo o persevante que dé consejo, 
 puede actuar como juez. A pesar de eso, yo os conseguiré un juez 
 competente que en nada podrá ser sospechoso para vos ni para él. Es 
 también rey de armas y se llama Claros de Clarenza.

»—Ya lo conozco —dijo Tirante— y estoy de acuerdo en que, si 
 también le place al señor de las Vilesermes, actúe él como juez. Quiero 
 que seáis conocedor de todo el proceso: como él me ha enviado su carta 
 con un pequeño paje, si yo enviara la respuesta de forma semejante, el 
 requerimiento se haría público y la batalla no podría llevarse a 
 término. Por tanto, yo os daré una carta blanca firmada por mí y sellada
 con mis armas. Vos, acordad la batalla, favoreciendo a mi oponente 
 tanto como podáis y, aunque él me da el derecho de designar las armas 
 que se han de usar, yo renuncio a ello de buena gana y le doy la 
 facultad para que él las designe.

»Tirante regresó con el rey de armas a su alojamiento; seguidamente preparó la carta en blanco y se la dio a Jerusalén.

»Entonces el rey de armas se dirigió a buscar al requeridor entre 
 la gente que rodeaba al rey y a la reina, pero como no lo vio, fue a la 
 ciudad y lo encontró confesándose en un monasterio de frailes. Cuando 
 hubo terminado la confesión, Jerusalén le insinuó que fuesen a hablar 
 fuera de la iglesia, porque en lugares como aquél no se tenía que hablar
 de cosas criminales. Ya fuera, le dijo:

»—Señor de las Vilesermes, mucho me gustaría poder poner paz y 
 armonía entre vos y Tirante el Blanco. Si no os queréis concordar, aquí 
 tenéis vuestra carta y la respuesta en papel blanco sellado y firmado 
 por su mano. Él os da poder y facultad para que designéis las armas que 
 más os plazcan, siempre que sean iguales. La batalla, si es posible, 
 tendrá que ser esta misma noche.

»—Muy satisfecho estoy —dijo el señor de las Vilesermes— de la 
 gentil decisión de Tirante. De él no se puede esperar otra cosa más que 
 virtud. Yo os acepto el poder que me habéis dado de parte suya; así pues
 os hago saber que las armas y la batalla serán de la siguiente forma: 
 he decidido que se haga a pie, únicamente con camisas de tela de 
 Francia, con tarjas de papel como escudos y con un sombrerito de flores 
 en la cabeza. Quiero que las armas ofensivas sean sendos puñales 
 genoveses de dos palmos y medio de largo. De esta manera combatiré a 
 toda ultranza. Por otra parte, me admiro de ver cómo vos, rey de armas, 
 hacéis de la concordia discordia; si nosotros hemos concordado la 
 batalla, ¿por qué me habláis de paz?

»—Lo he dicho —respondió el rey de armas— porque mi oficio me exige
 no querer la muerte de ningún caballero de honor. Me alegro mucho de 
 que hayáis llegado a un acuerdo. Vamos, pues, a preparar las armas y 
 todo aquello que es necesario antes de que venga la noche.

»Inmediatamente fueron a comprar los puñales y los hicieron afilar 
 muy bien. Consiguieron tela de Francia e hicieron cortar y coser unas 
 camisas muy largas con las mangas hasta el codo, para que no les 
 molestasen cuando combatiesen. También partieron una hoja de papel para 
 que les sirviese de escudo: ¡mirad cuánta protección podría hacer media 
 hoja de papel!

»Habiendo acabado, el caballero dijo al rey de armas:

»—Vos, que habéis concordado la batalla, poneos en la parte de 
 Tirante; yo, en cambio, solamente tendré a Dios y a mis propias manos. 
 Tomad una parte de las armas y dejadme a mí las que queráis.

»—Señor de las Vilesermes —contestó Jerusalén—, no he venido aquí 
 como parte de ningún caballero, sino que lo he hecho porque mi oficio es
 aconsejar y concordar caballeros y gentilhombres. Y aunque me dieseis 
 todo lo que tenéis, yo no defraudaría mi honor ni mi oficio. Hagamos, 
 pues, lo que toca hacer, o si os parezco sospechoso, decídmelo y buscad a
 otro.

»—A fe de Dios, señor rey de armas —contestó el caballero—, que no 
 he querido decir lo que habéis pensado. Lo que querría es que hiciésemos
 la batalla, ya que la noche se acerca. Puesto que sois nuestro juez, 
 procurad que podamos batirnos lo más pronto posible.

»—Señor —dijo el rey de armas—, yo no puedo ser vuestro juez, 
 porque os he aconsejado a vos y a Tirante. A pesar de eso, buscaré otro 
 juez competente e imparcial que se llama Claros de Clarenza, rey de 
 armas y hombre muy entendido y diestro en los asuntos de la guerra. Se 
 trata de una persona que antes se dejaría matar que hacer algo contra su
 honor.

»—Bien me parecerá —dijo el caballero— siempre que el combate sea justo y secreto.

»—Os juro por mi fe —contestó el rey de armas— que a nadie, excepto a Claros de Clarenza, manifestaré el hecho que nos ocupa.

»—Ahora pues —añadió el caballero—, tomad las armas y llevádselas a
 Tirante, para que él elija las que mejor le parezcan. Yo os esperaré en
 la ermita de Santa María Magdalena, y así, si me viese alguien, podrá 
 creer que estoy haciendo oración.

»Entonces Jerusalén partió y fue a buscar a Claros de Clarenza por 
 todos los estamentos. Cuando lo hubo hallado, se lo refirió todo, y el 
 otro le manifestó que lo haría con mucho gusto. Pero indicó que, como ya
 era muy tarde y no quería poner en peligro la vida de los dos 
 caballeros, el combate tendría lugar al día siguiente por la mañana, 
 aprovechando que el rey estaba en misa.

»Jerusalén fue a Tirante, le relató todo lo que había ocurrido y le pidió que eligiese las armas que mejor le pareciesen.

»—Puesto que la batalla no se tiene que hacer esta noche —dijo 
 Tirante— no quiero tener las armas, porque si lo venciese o lo matase, 
 no querría que nadie pudiese decir que había pasado como aquel caso en 
 que un caballero mató a otro en el puerto y después decían que la lanza 
 con que lo mató había sido preparada con arte de nigromancia. No las 
 quiero ver ni tocar hasta el momento de la batalla. Devolvédselas, pues,
 al señor de las Vilesermes hasta mañana.

»Cuando Jerusalén oyó hablar de esta manera a Tirante, lo miró a la cara y dijo:

»—¡Oh, virtuoso caballero, experimentado en armas! Si la suerte no 
 os es contraria, digno sois de llevar corona real. No puedo creer, pues,
 que no seáis vencedor de esta batalla.

»El rey de armas partió y fue a la ermita donde estaba el otro 
 caballero. Le dijo que, como ya era tarde y el juez no podía cumplir 
 bien su oficio, habían aplazado la batalla para la mañana siguiente, 
 cuando el rey estuviese oyendo misa, ya que unos caballeros acompañarían
 al rey, otros a la reina y el resto estarían entretenidos viendo a las 
 galantes damas. El señor de las Vilesermes aceptó la propuesta.

»A primera hora de la mañana, para que no los viese nadie, los 
 reyes de armas acompañaron a los dos caballeros a un claro de bosque 
 donde nadie los podía molestar. Entonces, Jerusalén dijo:

»—Caballeros de gran virtud, aquí podéis ver vuestra muerte y 
 vuestra sepultura. Éstas son las armas; que cada uno tome las que le 
 plazcan.

»—Ahora, señores de gran nobleza —indicó Claros de Clarenza—, ya 
 estáis a un paso de la muerte y solamente podéis confiar en Dios y en 
 vuestra virtud. Deseo saber a quién queréis por juez en esta batalla.

»—¡Cómo! —dijo el señor de las Vilesermes—. ¿No hemos quedado de acuerdo en que lo seréis vos?

»—Y vos, Tirante, ¿a quién queréis por juez?

»—Yo quiero a aquel que el señor de las Vilesermes decida.

»—Pues si a vosotros os place que sea yo vuestro juez, tendréis que
 jurar por la orden de la caballería que aceptaréis todas mis 
 indicaciones.

»Así lo prometieron y juraron. Después el caballero dijo a Tirante:

»—Tomad las armas que prefiráis y yo cogeré las que vos dejéis.

»—No —contestó Tirante—, tomadlas vos primero, ya que sois el requeridos que después las cogeré yo.

»Como no llegaban a un acuerdo, el juez puso unas armas a la 
 derecha y las otras a la izquierda, cogió dos pajas, una larga y una 
 corta, y dijo:

»—Quien coja la más larga, tomará las armas de la derecha y el otro, las de la izquierda.

»Cuando cada uno hubo cogido las armas, en un momento se quitaron 
 la ropa y se vistieron con las camisas. El juez hizo dos rayas en el 
 campo y puso a uno en una raya y al otro, en la otra. También les mandó 
 que nadie se moviese hasta que él lo dijese. Entonces, dirigiéndose al 
 señor de las Vilesermes, el rey de armas indicó:

»—Juez soy por el poder que me habéis conferido y, a causa de mi 
 oficio, me veo obligado a amonestaros y rogaros, puesto que sois el 
 requeridor, que desistáis de llegar a una situación tan extrema como 
 ésta. Bien sabéis que Dios no perdona y condena eternamente al hombre 
 que busca la muerte por su propia mano.

»—Dejemos ahora estas palabras —dijo el caballero— porque cada uno 
 ya sabe lo que vale y lo que quiere hacer tanto en la vida temporal como
 en la espiritual. Haced que venga aquí Tirante y veremos si podemos 
 llegar a un acuerdo.

»—No me parece que tengáis razón —dijo el juez— porque, ya que 
 estáis en igualdad de condiciones, ¿pensáis que Tirante accederá a venir
 aquí? A pesar de eso, ve tú, Jerusalén, y dile a Tirante si quiere 
 venir a hablar con este caballero.

»Jerusalén fue para preguntarle si quería ir hasta allí, pero Tirante le respondió:

»—Si el juez me manda que vaya, lo haré de buena gana; pero, por el
 caballero que allí está, no daré ni un paso, ni adelante ni hacia 
 atrás.

»Jerusalén le dijo que el juez estaba obligado a intentar que los 
 caballeros no llegasen a una situación como aquélla. Pero Tirante le 
 respondió:

»—Si él quiere algo de mí, que venga aquí.

»Cuando volvió la respuesta, dijo el juez:

»—Me parece que Tirante hace lo que se debe hacer. Pero, caballero, si vos vais al centro del campo, Tirante también lo hará.

Y así se vino a encontrarse el uno frente al otro, el señor de Vas Vílesermes comenzó a hablar de esta forma:

»—Tirante, si quieres que entre tú y yo haya paz, buena voluntad y 
 que perdone la arrogancia de tu juventud, lo haré con la condición de 
 que me des el broche de la ínclita señora Inés de Berry, junto con el 
 puñal y la tarja de papel que tienes en las manos, para que pueda 
 mostrarlo a las damas. Bien sabes que no eres digno ni merecedor de 
 poseer ninguna cosa de tan alta y virtuosa señora, ya que a un caballero
 de tu estado, linaje y condición no le es lícito ni tan sólo 
 descalzarle la sandalia izquierda. Tampoco puedes igualarte conmigo, ya 
 que he sido yo quien, por mi benignidad, he permitido igualarme a ti y 
 presentarte batalla.

»—Caballero —contestó Tirante—, no ignoro tu gentileza, quién eres,
 cuánto vales, ni cuál es tu poder. Pero ahora no es la ocasión para 
 contrastar méritos ni linajes. Todos saben que yo soy Tirante el Blanco y
 que, con la espada en la mano, no me puede rehusar ni rey, ni duque, ni
 conde, ni marqués. En cambio, en ti, cualquiera podría encontrar los 
 siete pecados mortales. Sé que me quieres asustar e inculpar con 
 palabras viles y deshonestas, pero te digo que no me siento injuriado 
 por las palabras de un caballero tan liberal como dices que eres. Y 
 también has de saber que no me sentiría loado aunque me dijeses alguna 
 cosa buena. Vamos a comenzar la batalla y no nos detengamos en palabras 
 superfluas de tan poco valor, ya que no te daría ni un cabello que me 
 cayese al suelo y mucho menos consentiría que tú me lo cogieses.

»—Ya que veo que no llegáis a un acuerdo —dijo el juez—, responded: ¿queréis vida o muerte?

»El señor de las Vilesermes contestó:

»—Mucho me duele la muerte de este joven tan soberbio, pero volvamos cada uno a nuestros lugares y comencemos la batalla.

»El juez subió arriba de un estrado que se había hecho con ramas y gritó:

»—¡Adelante, caballeros, que cada uno obre como el valiente y buen caballero que es!

»Inmediatamente el uno avanzó contra el otro como hombres rabiosos.
 Cuando se encontraron, el caballero francés asestó un gran golpe a 
 Tirante en medio de la cabeza, pero aquél lo rebatió y, de revés, le dio
 otro tan fuerte sobre la oreja que se la hizo caer sobre el hombro, de 
 forma que casi se le podía ver el cerebro. El otro le clavó el puñal más
 de un palmo en el muslo de Tirante e, inmediatamente, le asestó otra 
 puñalada tan profunda en el brazo izquierdo que le llegó hasta el hueso.
 Tan bravamente luchaban que era cosa de espanto. Y tan cerca se 
 encontraban el uno del otro que a cada golpe se hacía brotar tanta 
 sangre que las camisas se habían vuelto todas rojas. ¡Pobres de las 
 madres que los habían parido! Jerusalén, por su parte, pedía al juez muy
 a menudo que les permitiese dejar la batalla, pero el cruel juez 
 respondía:

»—Dejadles llegar al deseado final de sus crueles días».

—Yo creo —comentó Diafebus— que en aquel momento cada uno de ellos 
 hubiera preferido la paz antes que la guerra. Con todo, aquellos 
 valentísimos caballeros continuaban batiéndose sin piedad. Por fin, 
 viéndose Tirante cerca de la muerte, a causa de la mucha sangre que 
 perdía, se acercó tanto como pudo al otro y le clavó el puñal en la 
 tetilla izquierda, justo en el centro del corazón. El otro le dio tal 
 puñalada sobre la cabeza, que le hizo perder la vista de los ojos y cayó
 al suelo primero. Ciertamente, si el francés se hubiese podido sostener
 cuando Tirante cayó, lo habría podido matar, pero no lo pudo hacer 
 porque él mismo cayó muerto al instante.

»Cuando el juez vio a los dos caballeros inmóviles, bajó del estrado, se acercó a ellos y les dijo:

»—Puedo asegurar que habéis actuado como buenos caballeros y dignos
 de gran honor. No hay nadie que pueda decir nada en contra vuestra.

»Los santiguó dos veces, cogió dos bastones, hizo sendas cruces, las colocó sobre los cuerpos y dijo:

»—Veo que Tirante aún tiene los ojos un poco abiertos, pero si no 
 ha muerto, lo hará lo más pronto posible. Ahora, Jerusalén, os ruego que
 os quedéis guardando estos cuerpos y yo iré a la corte para manifestar 
 al rey y a los jueces de campo lo que ha ocurrido.

»Claros de Clarenza encontró al rey cuando salía de misa y, en presencia de todos, le dijo:

»—Señor, os tengo que decir que dos valentísimos caballeros que 
 esta misma mañana se encontraban en la corte, ahora están en tal punto 
 que de la muerte no podrán escapar.

»—¿Quiénes son los caballeros? —preguntó el rey.

»—Señor —contestó Claros de Clarenza—, uno es el señor de las Vilesermes y el otro, Tirante el Blanco.

»—Mucho me disgusta esta noticia —dijo el rey—. Bueno será que, antes de comer, vayamos y veamos si les podemos ayudar en algo.

»—Os puedo asegurar —dijo Claros— que uno ya ha pasado de esta vida y el otro, lo más pronto posible, le hará compañía.

»Cuando los parientes y amigos de los caballeros conocimos la 
 noticia, cogimos las armas y fuimos tan de prisa como pudimos, a pie y a
 caballo. Nosotros, gracias a Dios, llegamos primero y encontramos a 
 Tirante tan lleno de sangre que no lo hubiéramos reconocido. Por fortuna
 aún tenía los ojos un poco abiertos.

»Los otros, cuando vieron a su señor muerto, se dieron prisa en ir 
 contra nuestro caballero para quitarle la vida, pero nosotros lo 
 defendimos muy bien porque formamos dos grupos, pusimos el cuerpo en 
 medio y lo rodeamos, de forma que, por donde llegaban, encontraban gente
 que les hacía frente. A pesar de todo, lanzaron flechas y una de ellas 
 hirió al pobre Tirante que yacía en el suelo.

»Poco después llegó el gran condestable todo armado de blanco y, 
 con la gente que llevaba, nos separó a los unos de los otros. Después, 
 llegó el rey con los jueces de campo y, cuando vio a los caballeros, uno
 muerto y el otro que parecía que estuviese a punto de estarlo, mandó 
 que no los retirasen hasta que se hubiese celebrado consejo.

»Estando el rey en el consejo y habiendo oído las declaraciones de 
 Claros de Clarenza y las de Jerusalén, llegó la reina con todos los 
 estamentos y con todas las mujeres y doncellas. Cuando vieron a aquellos
 caballeros tan maltrechos, a causa del gran dolor que sintieron, 
 lanzaron vivas lágrimas. Al verlos, la bella Inés se giró hacia los 
 parientes de Tirante y dijo:

»—Caballeros y amigos de Tirante, ¿tan poco queréis a vuestro amigo
 y pariente que le dejaréis morir de esta forma? Si continúa media hora 
 más sobre el frío suelo, se desangrará.

»—Señora, ¿qué podemos hacer? —dijo un caballero—. El rey ha mandado, bajo pena de muerte, que nadie se atreva a tocarlos.

»—¡Ay, mezquina! —añadió la bella Inés—, Si nuestro Señor no quiere
 la muerte del pecador, ¿la querrá el rey? Haced traer una cama y 
 pongámoslo allí hasta que el rey haya celebrado consejo, porque el 
 viento le entra por las heridas y le hace un gran daño.

»De inmediato los parientes enviaron a por una cama y a por una 
 tienda. Mientras ellos iban, Tirante sufría mucho a causa de las heridas
 que se enfriaban y por la sangre que perdía, y la bella Inés, que vio a
 Tirante en tal estado, dijo:

»—Nadie, ni padre ni madre, ni hermanos ni parientes, ni el rey ni 
 la reina pueden inculparme por lo que voy a hacer, ya que mi intención 
 es santa.

»Entonces se quitó las ropas que llevaba, que eran de terciopelo 
 blanco forradas de martas cibelinas, las hizo poner en el suelo y mandó 
 que colocasen a Tirante sobre ellas. También rogó a sus doncellas que se
 despojasen y que pusiesen sus ropas sobre él. Cuando éste sintió el 
 calor de la ropa, se encontró reconfortado. Entonces la bella Inés se 
 sentó cerca de él, le cogió la cabeza, la puso sobre sus faldas y dijo:

»—¡Ay, triste de mí, Tirante! ¡En qué mala hora os di el broche! Os
 ruego, caballeros, que también me traigáis aquí, cerca de mí, el cuerpo
 del señor de las Vilesermes, porque ya que no le he querido amar en 
 vida, quiero honrarlo en la muerte.

»Rápidamente se lo trajeron, hizo que le pusieran la cabeza sobre la parte izquierda de sus faldas y dijo:

»—Aquí se ve el amor y el dolor. Este señor de las Vilesermes que 
 poseía treinta y siete castillos y muchos pueblos, ciudades y lugares 
 fortificados, tenía una que se llamaba Ermes y un castillo muy fuerte 
 llamado Viles y por eso era intitulado señor de las Vilesermes. Éste, 
 que era un hombre de gran riqueza y un valentísimo caballero, ha perdido
 siete años en amarme y éste es el premio que ha obtenido. Debéis saber 
 que él hizo muchas caballerías por el amor que me profesaba, ya que 
 deseaba poseerme en lícito matrimonio, cosa que nunca habría conseguido,
 porque yo soy de más alto linaje y poseedora de mayor fortuna. Yo nunca
 acepté ningún acto que pudiese serle placentero y ahora el pobre ha 
 muerto a causa de los celos.

»Una vez que el rey hubo salido del consejo donde había recibido 
 una amplia información, hizo venir desde la ciudad a los tres arzobispos
 y los obispos con todo el clero en solemne procesión, para honrar al 
 caballero muerto. Los parientes de Tirante pidieron médicos, cama, 
 tienda y todo lo necesario para cuidarlo. Comprobaron que tenía siete 
 heridas, de las cuales cuatro eran mortales. Al otro le encontraron 
 cinco todas igualmente mortales.

»Cuando Tirante fue curado y todo el clero hubo llegado, el rey y 
 los jueces ordenaron que el caballero muerto fuese metido en una caja 
 cubierta con un paño de oro que tenían preparada para los caballeros que
 morían en batalla. También mandaron que Tirante, colocado sobre un gran
 escudo, llevase su espada desnuda en la mano con la que le había dado 
 muerte, atada a un bastón porque no la podía sostener.

»De esta forma, salieron primero las cruces y el clero, seguidos 
 del caballero muerto con todos sus hombres a pie. Después, venía el rey 
 con todos los grandes señores que poseían un título. A continuación 
 Tirante, seguido de la reina con todas las grandes damas y doncellas, y 
 finalmente, el gran condestable con tres mil hombres de armas. Así 
 fueron hasta la iglesia de San Jorge donde celebraron la misa de réquiem
 con gran solemnidad.

»El rey y la reina, con todos los estamentos, acompañaron a Tirante
 a su alojamiento y le asignaron treinta doncellas para que lo sirviesen
 continuamente. Hasta que Tirante sanó, el rey iba cada día a visitarlo,
 como tenía por costumbre hacer con todos los heridos.

»A la hora de vísperas, después de haber comido, el rey y la reina 
 con el resto de estamentos, fueron a la iglesia de San Jorge, donde 
 hicieron llevar a Tirante. Concluidas las oraciones, el rey mandó que se
 pronunciase la siguiente sentencia:

Como la majestad del serenísimo señor rey nos ha dado licencia a 
 nosotros, jueces de campo, para juzgar y dar sentencia en todas las 
 batallas, tanto en la liza como en el palenque, en terreno llano o en 
 montaña, a pie o a caballo, vestidos o desvestidos, armados o 
 desarmados, en lugares públicos o apartados, por este poder nosotros 
 sentenciamos y declaramos:
Que el señor de las Vilesermes ha muerto como buen caballero y mártir de
 armas y, ya que no puede ser admitido en sepultura eclesiástica sin 
 expresa licencia nuestra, declaramos que sea enterrado y admitido en los
 sufragios de la Santa Madre Iglesia, pues es merecedor de ello. Por lo 
 tanto, mandamos que después de dichos los responsos, sea puesto en la 
 sepultura de los caballeros que mueren a causa de las armas. También 
 declaramos que Tirante es digno de recibir toda la gloria de la batalla.
 Ésta es nuestra sentencia, sellada con el sello de nuestras armas.

»Después de medianoche, al acabar las letanías hechas sobre la 
 tumba del caballero, llevaron de nuevo a Tirante a su alojamiento».

—Muy admirado estoy —dijo el ermitaño— de que por haber vencido 
 solamente a tres caballeros le haya sido concedido tanto honor a 
 Tirante.

—No, señor —contestó Diafebus—, porque hizo muchos más actos singulares que aún no he referido a vuestra señoría.

—Mucho me gustará —dijo el ermitaño— que me los relatéis. —Señor, 
 vuestra santidad tiene que saber que dos meses después, cuando Tirante 
 se levantó de la cama y ya podía llevar armas, ocurrió el caso que a 
 continuación os narraré. Antes, sin embargo, quiero señalar que si dejo 
 de contaros muchas buenas acciones de otros caballeros y si me he 
 limitado a relataros las de Tirante es para que vuestra señoría pueda 
 juzgar si se le ha dado a Tirante, con razón y justicia, el honor que 
 corresponde al mejor caballero.

»Debéis saber que a los festejos vino el príncipe de Gales, con 
 muchos caballeros y gentilhombres, que se alojaban cerca de la muralla 
 de la ciudad. Como este príncipe es un gran cazador, llevaba grandes y 
 bravos perros alanos de presa. Un día, el rey, con tres o cuatro 
 caballeros, fue a visitarlo, porque de jóvenes habían mantenido una gran
 amistad, ya que eran parientes cercanos y porque, como el príncipe 
 quería hacer armas, suplicó al rey que hiciese venir a los jueces de 
 campo para darle consejo. El rey les hizo ir rápidamente y la reunión 
 secreta acabó pasado el mediodía, hora en que toda la gente reposa. En 
 aquel momento, Tirante venía de la ciudad donde había ido a hacerse 
 bordar un vestido con orfebrería. Al llegar delante del alojamiento del 
 príncipe, vio que había allí mucha gente que quería coger un alano que 
 se había escapado, pero era tan bravo que nadie osaba ni acercarse a él.

»Cuando Tirante se hallaba en medio de la plaza, vio venir al alano
 corriendo hacia él dispuesto a atacarlo. Bajó del caballo y rápidamente
 cogió la espada; pero el animal, cuando la vio, se echó hacia atrás. 
 Entonces Tirante dijo que por un animal no quería perder ni la vida ni 
 el honor, de forma que volvió a cabalgar. Entonces el príncipe de Gales,
 que estaba con el rey y los jueces en un lugar desde donde lo habían 
 visto todo, dijo:

»—Bien conozco yo, señor, ese alano tan feroz. Os aseguro que si el
 caballero que pasa es valiente, pronto veremos una gentil batalla.

»No había avanzado Tirante veinte pasos, cuando el alano se giró 
 hacia él con gran furia y Tirante, después de haber descabalgado de 
 nuevo, dijo:

»—No sé si eres diablo o cosa encantada.

»Cogió de nuevo la espada y se acercó a él. Pero el alano, por temor a la espada, no se atrevía a acercársele.

»—Ya que veo —dijo Tirante— que tienes miedo a mis armas, no quiero que digas que combato contigo con ventaja.

»Diciendo esto, lanzó la espada. El alano hizo dos o tres saltos y 
 se le acercó tanto como pudo; con los dientes cogió la espada y la lanzó
 lejos. Inmediatamente volvió donde estaba Tirante.

»—Ahora estamos en igualdad —dijo Tirante—: con las mismas armas con que me quieres dañar, te heriré yo.

»Así pues se abrazaron con gran furia el uno al otro y se daban 
 grandes y mortales mordiscos. El alano, que era muy grande y salvaje, 
 hizo caer al suelo a Tirante tres veces y tres más le hizo perder el 
 equilibrio. El combate entre ellos duró media hora, porque el príncipe 
 de Gales mandó que no se acercase nadie para separarlos, hasta que uno u
 otro fuera vencido.

»El pobre Tirante tenía muchas heridas en las piernas y en los 
 brazos, pero finalmente cogió el perro por el cuello con las manos y lo 
 apretó tan fuertemente como pudo, al tiempo que con los dientes le 
 mordió la mejilla tan ferozmente que le hizo caer al suelo muerto.

»De inmediato salió el rey con los jueces, cogieron a Tirante y se 
 lo llevaron a la casa del príncipe, donde hicieron venir a los médicos.

»—No habría querido, caballero, que —dijo el Príncipe de Gales—, ni
 por la mejor ciudad de Inglaterra, hubieseis matado a mi alano.

»—Señor —contestó Tirante— ni yo por la mitad de vuestras posesiones no querría encontrarme en el estado en el que me encuentro.

»Cuando la reina y las doncellas supieron lo que le había pasado a 
 Tirante, rápidamente lo fueron a ver. La reina, cuando lo vio tan mal, 
 le dijo:

»—Tirante, con sufrimiento y trabajo se gana el honor: salís de un problema y vais a parar a otro.

»—Serenísima señora, llena de todas las humanas y angélicas 
 perfecciones, sed el juez de mi pecado —dijo Tirante—. Yo no iba a hacer
 daño a nadie y, súbitamente y con consentimiento de su amo, se me 
 apareció un diablo en forma de perro.

»—No tenéis que preocuparos —dijo la reina— de todos los males que os puedan venir, porque así demostraréis vuestra virtud.

»En esto salió el rey con los jueces y dijeron a Tirante que, como 
 ellos habían visto su combate con el alano, eran conscientes de que 
 había sido un combate entre iguales ya que había tirado la espada. Y por
 eso le daban el honor y el premio de la batalla, como si hubiese 
 vencido a un caballero en el campo. Y los reyes de armas, heraldos y 
 persevantes mandaron que fuese hecho público por toda la ciudad el honor
 que Tirante había ganado aquel día».

Capítulo V. Tirante el Blanco, el más valeroso caballero de los festejos de Inglaterra

—Después de todo esto, señor —continuó el 
 gentil Diafebus—, os tengo que relatar cómo el rey de Frisa y el rey de 
 Apolonia, que eran hermanos de padre y madre y se querían mucho, 
 decidieron ir a Roma para verse y recibir el santo perdón del jubileo 
 que se celebró durante el año pasado. Acordaron encontrarse en la ciudad
 de Aviñón, y desde allí partieron juntos hacia Roma.

»Estando los dos reyes hermanos en Roma dentro de la iglesia de San
 Pedro el día que mostraban la sagrada Verónica y todas las otras 
 reliquias, un mozo del duque de Burguña reconoció al rey de Apolonia, se
 le acercó, le hizo una gran reverencia y le dijo que su señor estaba en
 una capilla haciendo oración.

»Cuando los dos reyes fueron a la capilla donde se hallaba el 
 duque, éste se alegró mucho porque, habida cuenta de que Burguña hace 
 frontera con Apolonia, se veían muy a menudo y tenían una gran amistad.

»—Ya que la suerte —dijo el rey de Apolonia— ha permitido que nos 
 hayamos visto, os ruego que comáis conmigo, tanto hoy como durante el 
 resto de días que permanezcáis aquí.

»Pero el duque, después de agradecerle mucho su buena voluntad, le contestó:

»—Señor, por hoy vuestra señoría me tendrá que excusar, porque Felipe, el duque de Bavera, también se encuentra aquí.

»El rey preguntó:

»—¿Se trata de aquél que testificó contra su madre y la hizo morir en la cárcel?

»—Sí, señor, y además es hijo del emperador de Alemania. Porque, 
 como sabéis, para ser emperador se tiene que ser de estos dos linajes: 
 de Bavera o de Estalric. La elección del imperio ha recaído sobre el 
 padre de éste. Y yo tengo hoy como invitados tanto a él como al duque de
 Estalric.

»—No lo puedo permitir —dijo el rey—. O venís todos a comer conmigo, o mi hermano y yo iremos a comer con vosotros.

»Todos cabalgaron y, andando por la ciudad, se encontraron con los 
 duques de Bavera y de Estalric. Entonces, el duque de Burguña les 
 presentó a los reyes y se fueron todos a comer.

»Debéis saber que comieron juntos mientras permanecieron en Roma y 
 continuaron haciéndolo durante mucho tiempo después, hasta que los 
 enterraron.

»Estando un día en la sobremesa, empezaron a hablar del rey y de la
 reina de Inglaterra, así como de los festejos y de los honores que 
 hacían a todos aquéllos que iban allí. También comentaron la gran 
 cantidad de gente que acudía, unos para hacer armas y otros para ver el 
 gran triunfo de los festejos que dentro de la roca se hacían. El rey de 
 Frisa, que tenía veintisiete años, mientras que su hermano tenía treinta
 y uno, dijo que le gustaría mucho ir. Y el duque de Estalric añadió:

»—Si no fuese por las grandes revueltas y guerras que hay en mi 
 tierra, de buena gana os haría compañía, ya que querría batirme con los 
 veintiséis virtuosos caballeros, primero por armas medidas y después a 
 toda ultranza.

»—Señores —dijo el duque de Burguña—, ¿realmente queréis que 
 asistamos a estos festejos tan inusuales? Si a vuestras señorías les 
 place ir a Inglaterra, yo dejaré todos los asuntos que tengo aquí con el
 Padre Santo y con mucho gusto os acompañaré. Y prometo ante vosotros no
 volver nunca a mi tierra hasta que no haya combatido contra un 
 caballero a toda ultranza.

»—Señor duque —apuntó el rey de Apolonia—, ya que mi hermano, el 
 rey de Frisa, tiene voluntad de ir, de buena gana me ofrezco para ir con
 vosotros y también de hacer más peligrosas armas que nadie.

»—Señores —indicó el hijo del emperador, el duque de Baviera—, por mí no quedará que yo no vaya de buena gana.

»—Puesto que estamos de acuerdo —concluyó el rey de Frisa—, juremos
 los cuatro mantenernos amor y lealtad los unos con los otros en este 
 viaje de forma que no haya diferencias entre nosotros, sino que todos 
 seamos iguales, como hermanos de armas que somos.

»Todos loaron y aprobaron lo que había dicho el rey de Frisa; 
 fueron juntos a la iglesia de San Juan de Letrán y, sobre el altar, 
 hicieron el solemne juramento. Después organizaron todo lo que 
 necesitaban, tanto de armas como de caballos. Y por sus jornadas, por 
 tierra y por mar, llegaron a la isla de Inglaterra. Pero nunca se dieron
 a conocer a nadie. Bien informados de las costumbres del rey, una noche
 llegaron poco más o menos a dos tiros de ballesta de la roca en la que 
 estaba el rey de Inglaterra.

»Aquella noche hicieron plantar cuatro grandes tiendas y a la 
 mañana siguiente los pomos de arriba de sus tiendas se veían brillar a 
 causa del sol. Los primeros en verlas fueron a decirlo a los jueces de 
 campo, quienes avisaron al rey.

»Entonces el rey y el consejo de los jueces decidieron mandar a 
 Jerusalén para saber de qué se trataba. Vestido con cota de armas y 
 completamente solo, fue a las tiendas. Al llegar a la puerta le salió un
 caballero anciano, vestido con ropa de terciopelo negro forrada de 
 martas, con la barba muy blanca y muy larga, que llevaba un gran bastón 
 en una mano, mientras que en la otra llevaba un rosario de calcedonias, y
 al cuello una gruesa cadena de oro. Cuando el rey de armas vio al 
 caballero solo, se admiró; se quitó el sombrero de la cabeza y le hizo 
 el honor que le correspondía como caballero. El anciano, con gran 
 afabilidad, le devolvió el saludo, pero no le habló. Entonces, Jerusalén
 le dijo:

»—Señor caballero, quien quiera que seáis; mi señor el rey y los 
 jueces de campo me han pedido que venga aquí para visitaros y enterarme 
 de quién sois. Por eso os agradeceré mucho que me lo digáis y si os 
 puedo servir en algo, me gustará mucho obedecer vuestros mandamientos.

»El caballero, habiendo oído el parlamento, continuó sin decirle 
 palabra, se volvió a llevar el sombrero a la cabeza, como muestra de que
 le agradecía todo lo que le había dicho, y lo cogió de la mano. En 
 primer lugar, lo metió en una tienda donde había cuatro caballos 
 sicilianos muy grandes y bellos con las sillas aceradas y las bridas 
 doradas. Después, lo llevó a otra tienda en la que había cuatro camas de
 campo, también muy singulares y bellas».

—¿En qué consistía su singularidad? —preguntó el ermitaño.

—Señor —respondió Diafebus—, en cada cama había cubrecamas y 
 colchones, mientras que los doseles eran de brocado verde con el forro 
 de dentro de satén carmesí, todos bordados de orfebrería, y colgaban de 
 tal forma que se movían por poco viento que hiciese. Las cuatro camas 
 eran idénticas, sin ninguna distinción. A los pies de cada cama había 
 una doncella elegantemente ataviada y de extraordinaria belleza. Dos 
 camas estaban en una parte de la tienda y las otras dos en la otra y, 
 tal como se entraba, había colgados cuatro escudos muy bien pintados.

»Después lo llevó a otra tienda en cuya puerta había cuatro grandes
 leones coronados que le provocaron gran temor. Al ver a Jerusalén, los 
 animales se levantaron. A continuación, llegó un pequeño paje y, con una
 verga delgada les dio un golpe a cada uno y de inmediato se volvieron a
 acostar en el suelo. Cuando Jerusalén entró en la tienda, vio cuatro 
 arneses muy bien bruñidos con cuatro espadas doradas muy bien 
 guarnecidas. En la cabecera de la tienda había una cortina de terciopelo
 verde que fue abierta por otro pequeño paje. Entonces el rey de armas 
 vio a cuatro caballeros sentados sobre un banco que tenían los ojos 
 cubiertos con una cinta de seda clara, de forma que ellos podían ver a 
 los que se encontraban en la tienda, pero aquéllos no los podían 
 reconocer. Llevaban calzadas las espuelas y las desnudas espadas tenían 
 la punta en el suelo y el pomo cerca de los pechos. Después de que el 
 rey de armas los hubo mirado durante un rato, el caballero anciano lo 
 sacó fuera y lo introdujo en otra tienda.

»Todas las tiendas que os he descrito eran de color carmesí por la 
 parte de dentro y los brocados de la misma forma que los doseles de las 
 camas. Cuando entró en la última, vio un gran vasar con mucha vajilla, 
 de oro y de plata, como también muchas mesas preparadas. Y quien entraba
 en aquella tienda, por gusto o por fuerza, tenía que comer y beber. Si 
 no lo hacía, un león que había en la puerta no lo dejaba salir. Cuando 
 el rey de armas hubo comido, el anciano caballero tomó del vasar un gran
 plato de plata dorada que pesaba treinta y cinco marcos y se lo dio al 
 tiempo que lo despedía.

»Cuando el rey de armas volvió delante del rey, contó todo lo que 
 había visto y añadió que nunca en su vida había sentido más miedo. El 
 rey dijo:

»—Nadie se tiene que admirar de aquello que pueda ver, porque cada 
 uno puede venir de acuerdo con su deseo y su fantasía. Si son caballeros
 de honor, ellos vendrán aquí.

»—Después de comer —añadió Diafebus—, cuando ya era hora avanzada, 
 vieron llegar a los cuatro caballeros. En cuanto lo supo el rey, se puso
 a la puerta de la roca con la reina. Se sentaron y todos los demás se 
 mantuvieron de pie, a un lado y al otro, de forma que hacían como una 
 calle.

»Ahora, señor, os recitaré con qué magnificencia vinieron delante 
 del rey. Primero venían cuatro pajes de poca edad, con jubones de 
 argentería, chaquetas sin mangas hasta la cintura, todo muy bien 
 bordado, y con las medias también brocadas de perlas muy finas. Cada uno
 de ellos llevaba un león ataviado con grandes collares de oro al cuello
 y atado con una trenza de oro y de seda. Después venían los cuatro 
 caballeros a lomos de sendas jacas inglesas todas blancas, guarnecidas 
 de terciopelo morado, bordado de una sola divisa y de un solo color. Las
 ropas que llevaban los caballeros eran de damasco buriel, con las 
 mangas abiertas y cortadas por los lados, y vestían jubones de brocado 
 carmesí. Llevaban unos papahígos de terciopelo negro. En la cabeza 
 llevaban sombreros de paja cubiertos de planchas de oro en forma de 
 tejado y sobre los papahígos llevaban gruesas cadenas de oro. Las botas 
 altas eran de satén negro con largas polainas que iban muy a juego con 
 las espuelas bien doradas. Estas botas estaban forradas de fina grana, y
 la vuelta que hacen cerca del muslo estaba bordada con gruesas perlas 
 orientales muy finas. Llevaban las espadas ceñidas y los papahígos eran 
 tan altos que casi no se les veían los ojos, pero con sus gestos daban a
 entender que se trataba de grandes señores que iban de camino. 
 Verdaderamente se puede decir que de todos los señores que han venido, 
 ninguno lo ha hecho con tanto orden y gentileza.

»Ya cerca del rey, descabalgaron y lo saludaron con la cabeza; a la
 reina, por ser mujer, le hicieron una ligera reverencia con la rodilla.
 El rey y la reina les devolvieron los saludos y se sentaron. Los 
 caballeros se mantuvieron firmes, sin hacer ningún movimiento durante 
 media hora, mientras miraban al rey, a la reina y a todos los demás. 
 Nadie los pudo conocer, pero ellos reconocieron a mucha gente, tanto 
 entre sus vasallos como entre los extranjeros.

»Entonces se acercó a ellos uno de los pajes con un león; uno de 
 los caballeros colocó en la boca del león un escrito, se le acercó a la 
 oreja y le habló, pero nadie supo qué le había dicho. El león, como si 
 se tratase de una persona, fue hacia el rey. Cuando la reina vio venir 
 al león suelto, quiso alejarse de allí y con ella, las doncellas. Pero 
 el rey la cogió de la ropa, la detuvo y le mandó que volviera a 
 sentarse, porque no podía creer que tales caballeros pudiesen molestar a
 nadie con los animales. Así pues, la reina, más por fuerza que con 
 mucho gusto, regresó a su lugar.

»El león estaba tan domesticado que no hacía daño a nadie, sino que
 se dirigió hacia el rey con la carta que llevaba en la boca. El 
 valeroso rey, sin ningún temor, le tomó el escrito de la boca y el 
 animal se acostó a sus pies. El escrito decía las siguientes palabras:

Tengan por cierto todos los que verán la presente carta, que 
 estos cuatro hermanos de armas se han reunido en presencia del senado de
 Roma, del cardenal de Pisa, del cardenal de Terranova, del cardenal de 
 san Pedro de Lucembor, del patriarca de Jerusalén, de micer Alberto de 
 Campobajo y de micer Ludivico de la Colonda. Me han requerido a mí, 
 notario por autoridad imperial, para que dé fe de que éstos son 
 caballeros por los cuatro linajes, o sea, de padre y de madre, de abuelo
 y de abuela, y ningún señor del mundo les puede reprochar nada a causa 
 de su ascendencia. Y como prueba de autenticidad, pongo aquí mi habitual
 signo de notario público.

AMBROSINO DE MANTUA.

Dada en Roma a dos de marzo, año mil…

»Cuando el rey hubo visto la carta y comprobó que no querían 
 hablar, les mandó que le respondiesen por escrito. El secretario se 
 presentó y escribió como respuesta que fuesen bienvenidos a sus reinos, 
 tierras y a su corte, y que si querían alguna cosa que lo dijesen, que 
 él lo haría de muy buena gana.

»Entonces el rey, con su propia mano, puso el escrito en la boca 
 del león; éste se levantó y se dirigió hacia su señor. El caballero tomó
 el escrito y lo leyó a los otros y, todos a la vez, se quitaron los 
 sombreros de la cabeza y agradecieron al rey el honor y la oferta que 
 les había hecho. A continuación, vino otro paje con otro león, se acercó
 a su señor, éste le puso otro escrito en la boca e hizo lo mismo que 
 había hecho el primer caballero. El rey tomó el escrito de la boca del 
 león y, en presencia de todos, lo hizo leer. El escrito decía:

Nosotros cuatro, hermanos de armas, estando en la 
 ciudad de Roma, tuvimos noticia de que el muy alto y poderoso señor rey 
 de Inglaterra tenía dispuesto campo de batalla para todos aquéllos que 
 viniesen a su próspera corte, sin engaño ni malas artes. Y como quiera 
 que nosotros cuatro estamos deseosos de batallar a toda ultranza, 
 suplicamos a vuestra alteza que nos dé licencia para hacer las justas 
 que nos plazcan.

»El rey hizo redactar otro escrito de respuesta donde decía que 
 estaba muy contento y que, después de haber descansado unos días, les 
 otorgaba el lugar, el día y la hora que ellos eligiesen. También les 
 rogó mucho que quisiesen ir a su alojamiento, ya que les sería hecho el 
 honor que ellos se merecían. Con sus propias manos lo colocó en la boca 
 del león y aquél se lo trajo a su señor.

»Cuando los caballeros hubieron leído la respuesta del rey y la 
 oferta que les hacía, volvieron a quitarse los sombreros y le ofrecieron
 una humilde reverencia. El rey, con gesto gracioso, les devolvió los 
 saludos. El tercer caballero hizo lo mismo que los otros habían hecho y 
 su león llevó un escrito del tenor siguiente:

Cualquier caballero o caballeros de armas que quiera hacer con 
 nosotros batalla a toda ultranza, que venga a nuestro alojamiento y que 
 se acerque a nuestra divisa, que es una jaula de nave puesta sobre un 
 árbol sin fruto ni flor, que se llama Secos Amores. Alrededor de la 
 jaula encontrarán cuatro escudos pintados de sangre y oro, cada uno de 
 los cuales tiene un nombre: uno se llama Valor, el otro Amor, el tercero
 Honor y el cuarto Menosvalor.
El caballero que toque el escudo llamado Amor, tendrá que combatir con 
 caballo vestido con arnés de una dobladura; tendrá que correr hasta que 
 uno o el otro muera o sea vencido de esta forma: si pierde cualquier 
 pieza del arnés o se le rompe alguna tirilla, no la podrá reparar, sino 
 que así tendrá que continuar la batalla. Los arneses tendrán que ser los
 que se suelen usar en guerra de guerrillas.
Quien toque el escudo que se llama Honor, tendrá que batallar con 
 caballo sin vestir, la armadura sin ninguna guarda, ni tarja, ni escudo,
 y la lanza o lanzas tendrán que ser de diecisiete palmos, sin rueda ni 
 ningún otro tipo de defensa, y con los hierros afilados. Si pierde la 
 lanza o la rompe podrá tener tantas como le plazca hasta que uno de los 
 dos muera o sea vencido.
Quien toque el escudo de Valor, tendrá que hacer las armas a caballo con
 silla de montar acerada y testera, con estribos desatados, y con las 
 platas de la coraza de no más de veinte libras. Las armas serán: una 
 sola lanza de trece palmos de longitud con la punta de diamante, espada 
 de cuatro palmos de longitud, una daga, cada uno como quiera, un hacha 
 pequeña y en la cabeza una celada con babera. Si el hacha le cae de la 
 mano, la podrá recuperar tantas veces como pueda, pero lo tendrá que 
 hacer él solo, sin ayuda de ningún otro.

»Finalmente, el otro león hizo lo mismo que los anteriores. El rey 
 le tomó el escrito de la boca, y lo hizo leer. Las palabras del escrito 
 decían lo siguiente:

El caballero que toque el escudo de Menosvalor tendrá 
 que hacer las armas a pie, y solamente con cuatro bastones, o sea: 
 lanza, daga, espada y hacha de dos manos. Quien quiera llevar la lanza 
 emplomada, lo podrá hacer, y si le parece, podrá usar espada arrojadiza.
 Tendrán que combatir hasta que uno de los dos quede muerto o vencido. Y
 si el vencido queda sano y sin ninguna lesión, se tendrá que poner en 
 poder de la dama que el vencedor designará y ella podrá hacer del 
 vencido lo que quiera. La muerte será igual entre nosotros. Y ya ahora, 
 perdonamos de buen corazón y de buena voluntad a todos aquéllos que nos 
 ofendan, y pedimos perdón a quienes podamos ofender.

»Cuando el rey hubo visto los cuatro escritos y todo lo que los 
 caballeros pedían, se los otorgó, pero señaló que las cuatro empresas 
 eran muy peligrosas y que estos caballeros se estaban buscando la 
 muerte.

»—Ya en sus tiendas, señor —continuó Diafebus—, los cuatro 
 caballeros hicieron engalanar muy ricamente la jaula de la nave y a su 
 alrededor pusieron los cuatro escudos con un escrito que decía:

Cualquier caballero o caballeros que toquen estos 
 escudos tendrán que hacerlo con un escudo donde estén pintadas las armas
 del caballero que desee guerrear. Aquel escudo tendrá que ser llevado 
 por una mujer, una doncella, un rey de armas, un heraldo o un 
 persevante. Y con aquél, tendrán que tocar el escudo de la jaula, según 
 las armas que quieran hacer y dejarán su escudo al lado del otro.

»A la mañana siguiente, fue mucha gente para ver la magnificencia 
 de los cuatro caballeros y a todos los que acudían les daban de comer 
 muy opíparamente.

»Al otro día los cuatro hermanos de armas fueron al alojamiento del
 rey para oír misa con él. En aquella ocasión iban vestidos con ropajes,
 largos hasta el suelo, de bordado carmesí y forrados de armiños; así 
 mismo, llevaban papahígos de otro color muy bien bordados con gruesas 
 perlas; sombreros hechos a la manera de Turquía, con cinturones de oro 
 macizo; y rosarios de calcedonias en la mano. Venían a pie con los 
 cuatro leones, cada uno de los cuales llevaba un bellísimo libro de 
 horas en la boca.

»Cuando el rey los vio, se alegró mucho de su presencia. Al salir 
 la reina, el rey le dijo que tomase a dos caballeros, que él acompañaría
 a los otros dos, ya que suponía que eran señores de gran poder y valor.
 Así fueron hasta la iglesia y, antes de que comenzase la misa, el rey 
 les dijo:

»—No sé qué honor os puedo hacer, ya que no sé quiénes sois. Puesto
 que no os queréis dar a conocer, os pido que cada uno de vosotros tome 
 sitio según el estado que tenéis: si sois reyes, tomad el sitio que 
 merecen los reyes, si sois duques o de cualquier otro estamento, coged 
 el sitio que os corresponda.

»Ellos agradecieron las palabras del rey, pero no contestaron. A 
 pesar de eso, el rey mandó que les hiciesen sentarse delante de todos, 
 cerca del altar, y con los leones a su lado. Los caballeros tomaron los 
 libros de las bocas de los animales y leyeron sus horas. Cuando acabó la
 misa y devolvieron los libros de horas a los leones, permanecieron en 
 compañía del rey y de la reina. Se admiraron mucho de la magnificencia 
 de la roca y tuvieron gran placer cuando vieron a aquellas mujeres de 
 plata que echaban agua y vino por los pechos y por la naturaleza. Pero 
 por mucho que el rey se lo rogó, no quisieron quedarse a comer con él, 
 sino que se despidieron y volvieron a su alojamiento.

»—Ahora conviene que sepa vuestra señoría —prosiguió Diafebus— que,
 cuando los cuatro caballeros hubieron terminado de dar los cuatro 
 escritos el primer día que vinieron, inmediatamente después se 
 despidieron del rey; Tirante, sin que nadie lo viese, fue a la ciudad, 
 cogió cuatro escudos y los hizo pintar aquella noche, cada uno con su 
 color: en uno pidió que pintasen las armas de su padre, en el segundo 
 las armas de su madre, en el tercero las de su abuelo y en el cuarto las
 armas de su abuela. Mientras él hacía pintar sus escudos, había muchos 
 caballeros que se reunían en grupos de cuatro porque querían combatir 
 contra los cuatro caballeros: allí había de Francia, de Italia, de 
 Aragón, de Castilla, de Portugal y de Navarra; y entre ellos, muchos 
 eran caballeros muy experimentados en armas. También el duque de 
 Clarenza, el príncipe de Gales, el duque de Atzétera y el duque de 
 Betafort se habían concordado para combatirlos.

»Nosotros, por nuestra parte, rogamos a Tirante, puesto que ya 
 estaba en condiciones de hacer armas, que eligiese cuatro de los más 
 dispuestos de nuestro grupo. Pero, a pesar de que le pareció muy bien, 
 hizo lo contrario.

»Una vez que los escudos estuvieron acabados de pintar, Tirante 
 reunió a las doncellas más galantes y de mayor dignidad y les dio a cada
 una un escudo. También reunió al estamento de los caballeros y, con 
 muchas trompetas y ministriles, todos fuimos delante del estamento real.
 Cuando el rey vio los cuatro escudos, preguntó de quién eran. Un 
 heraldo dijo:

»—Señor, de Tirante el Blanco y de su compañía.

»Al ver Tirante al monarca, bajó del caballo y fue donde se 
 encontraban el rey y la reina; les suplicó que le diesen licencia para 
 que, con todo su estamento, pudiese ir a tocar los escudos para 
 presentar armas a los cuatro caballeros. El rey se alegró mucho por dos 
 razones: una, porque Tirante y la gente que lo acompañaba eran hombres 
 muy valientes, y la otra, porque habían hallado tan rápidamente en su 
 corte caballeros que les quisiesen combatir.

»Tirante se apresuró tanto, para que otros no se le adelantasen a 
 tocar los escudos, que casi no tuvo tiempo de hacer pintar las cuatro 
 grandes banderas que llevaba y cuatro cotas para dos reyes de armas, un 
 heraldo y un persevante. De esta forma, fuimos hasta las tiendas de los 
 caballeros.

»Cuando aquéllos oyeron las trompetas y vieron venir a tanta gente,
 se admiraron de cómo su petición había hallado respuesta tan pronto, 
 porque no había pasado ni un día desde que ellos habían llegado. Los 
 cuatro caballeros salieron de la tienda muy bien ataviados, aunque 
 llevaban los papahígos para no ser reconocidos. Entonces hicieron bajar 
 un poco la jaula para que las doncellas la pudiesen tocar: la primera en
 hacerlo fue la bella Inés, la cual tocó en el escudo de Amor; doña 
 Guiomar, hija del conde de Flandes, no quiso tocar sino el escudo de 
 Valor; Casandra, hija del duque de Provenza, tocó el escudo de 
 Menosvalor; y la Bella Sin Par, hija del duque de Anjou, se alegró de 
 tocar el escudo de Honor. Una vez que todas lo hubieron hecho, cada una 
 colgó el escudo que llevaba al lado de aquél que había tocado.

»Habiendo sido colgados los cuatro escudos, los cuatro caballeros 
 descabalgaron a las cuatro galantes damas que habían traído los escudos y
 las acompañaron al interior de la tienda donde estaban las camas. Uno 
 de los caballeros, por escrito, dijo a la bella Inés:

A fe mía, dama y señora, que si vos estuvieseis 
 acostada en esta cama solamente con una camisa toda una noche de 
 invierno, y de forma semejante las otras tres damas, bien podría decir 
 que en todo el mundo no habría cuatro camas más singulares que éstas.

»—A vosotros, caballeros, no os es necesaria nuestra compañía —dijo
 la bella Inés—, porque veo allí cuatro gentiles damas que os acompañan 
 por las noches; por lo tanto, no necesitáis desear nada más.

»—De lo bueno, cada uno elige siempre lo mejor —respondió el caballero.

»Después hicieron una abundante colación y, al partir, el caballero
 dio a la bella Inés un libro de horas muy singular y muy ricamente 
 ornamentado. El otro caballero dio a doña Guiomar un brazalete mitad de 
 oro y mitad de acero que tenía muchos diamantes y otras piedras finas. 
 El tercer caballero ofreció a Casandra una serpiente toda de oro que se 
 mordía la cola, muy rica en piedras preciosas y con dos grandes rubíes 
 en los ojos. La Bella Sin Par tenía los cabellos muy rubios y largos y 
 el otro caballero le dio una peineta toda de oro, de no menos valor que 
 las otras joyas. A cada uno de los reyes de armas, heraldos, 
 persevantes, trompetas y ministriles, les ofrecieron mil monedas 
 inglesas llamadas nobles. Los caballeros no quisieron abandonar a las 
 doncellas hasta que estuvieron al lado de la reina, la cual estaba con 
 el rey. El rey los recibió con mucho honor y afabilidad. Entonces los 
 caballeros suplicaron con un escrito al rey y a los jueces de campo que 
 les permitiesen construir una nueva liza cerca de sus tiendas, porque la
 que había no era sino una sepultura de caballeros, de tantos como 
 habían muerto en ella. El rey y los jueces se lo otorgaron con mucho 
 gusto.

»Puedo asegurar a vuestra señoría que muchos grandes señores 
 estuvieron descontentos con Tirante porque él se había adelantando a 
 presentar batalla antes que ellos.

»Después que se terminó de hacer la liza y que los caballeros 
 habían descansado, pusieron un escrito en la puerta de la roca donde se 
 decía que el caballero que había tocado el escudo de Amor tendría que 
 estar en el campo pasados tres días.

»—Llegado el día asignado, señor —continuó explicando Diafebus—, 
 Tirante reunió a todas sus doncellas y a todo el estamento de los 
 caballeros y fue hasta la liza con el ceremonial acostumbrado. El rey y 
 la reina se encontraban ya sobre los tablados.

»Al llegar, Tirante fue recibido por los ayudantes, los cuales 
 cerraron la puerta y lo condujeron a un lado de la liza, porque el otro 
 caballero ya se hallaba en el otro lado. Cuando la trompeta sonó, los 
 combatientes hirieron a los caballos con las espuelas e hicieron muchas 
 carreras y muy buenos encuentros. El caballero tocó a Tirante con la 
 lanza en una carrera y le hirió sobre el ristre, pero la lanza se desvió
 y le quitó el guardabrazo derecho y parte del jubón que llevaba; fue un
 golpe tan fuerte que Tirante casi se desmayó. En la otra carrera, le 
 volvió a dar encima de la bisagra del almete, de tal forma que si le 
 hubiese dado dos dedos más abajo, de mil vidas no le quedaría ni una. 
 Como la lanza no se rompió, lo sacó de la silla de montar y Tirante cayó
 al suelo, pero volvió a montar a caballo tan pronto como pudo. En la 
 carrera siguiente, Tirante le pegó en el guardabrazo izquierdo, donde ya
 le había dado dos veces anteriormente, de forma que le rompió el cuero 
 por donde pasan las tiritas, pero como tenía el guardabrazo atado por 
 dentro con una cuerda de seda muy gruesa, las cuerdecitas no se 
 rompieron, porque eran de corazón de cáñamo crudo. Y de esta forma 
 hicieron muchas carreras.

»La fortuna fue favorable a Tirante, ya que golpeó al caballero en 
 aquel mismo lugar y, como las lanzas eran gruesas, le rompió el brazo. 
 El miserable caballero aún quería que le atasen el brazo para continuar 
 guerreando, pero el espíritu le falló, a causa de la mucha sangre que 
 perdía y, con un espasmo, se quedó todo tieso sobre el caballo, de tal 
 forma que no lo pudieron descabalgar sin la silla de montar.

»Entonces Tirante regresó, armado como estaba, sin quitarse el 
 almete de la cabeza. Inmediatamente, el otro caballero dio un escrito al
 rey donde indicaba que quería combatir enseguida. Los jueces del campo 
 dijeron que no podían romper las normas y que ni en aquel día ni en 
 aquella semana podía haber dos muertes, ya que solamente un día a la 
 semana se podían hacer batallas a toda ultranza. También les indicaron 
 que, si aquello no les parecía bien, tenían libertad para irse cuando 
 les placiese.

»—¿Ahora que nos han matado a un caballero, hermano nuestro de 
 armas, decís que nos vayamos? O todos moriremos aquí o todos vengaremos 
 la muerte de este hermano de armas —contestaron los caballeros.

»Cuando llevaron a enterrar al caballero muerto, el rey le hizo 
 mucho honor, tal como hacía con los otros. Los tres caballeros se 
 vistieron de rojo con telas de grana, porque el rojo significa venganza.
 E iban sin llorar ni hacer ninguna señal de tristeza.

»—Al llegar el día de hacer la batalla siguiente —continuó 
 relatando Diafebus—, Tirante se armó tan secretamente como pudo, ya que 
 nadie sabía nada, excepto tres de nosotros, parientes de Tirante, y un 
 antiguo servidor suyo. Entonces Tirante hizo llevar las banderas y las 
 sobrevestas para él, para los reyes de armas y heraldos, con las divisas
 de su abuelo; en la primera ocasión había usado las de la abuela. Bien 
 armado, subió sobre su caballo perfectamente emparamentado. Yo, mientras
 tanto, estuve encerrado en una habitación porque Tirante me lo rogó 
 mucho, de forma que todos pensaban que se trataba de mí.

»Tirante fue con el séquito habitual. Al llegar a la liza encontró 
 al caballero del escudo de Honor. Tal como estaba establecido, tenían 
 que luchar con el caballo y con el arnés sin ningún tipo de defensa. A 
 los pocos choques, ya habían roto cinco lanzas. A la undécima carrera, 
 Tirante dejó su lanza y pidió que le dieran otra más gruesa. Y con 
 aquélla le asestó tan gran golpe que la lanza lo traspasó, pero sin 
 romperse. Cuando el caballo de Tirante giró, la lanza le hizo mucho más 
 daño, ya que le abrió mucho más la herida de lo que lo habría hecho si 
 ésta se hubiese roto. Entonces el caballero cayó al suelo, gritando 
 cerca de la muerte.

»Enseguida, Tirante bajó del caballo rápidamente y se puso cerca de
 él con la espada en la mano, para herirlo, matarlo, hacer que se 
 desdijese o que se diera por vencido, según es práctica en las armas a 
 toda ultranza. Tirante le preguntó si quería combatir más, pero el otro 
 ya estaba más muerto que vivo.

»Los jueces de campo dijeron a Tirante que se podía ir sin esperar 
 más. Entonces Tirante volvió a subir al caballo, armado como estaba, y 
 se dirigió a su alojamiento, de forma que nadie lo pudo reconocer.

»Llegado el día asignado para el tercer caballero, el del escudo 
 del Valor, Tirante entró en el campo donde ya se encontraban el 
 caballero, el rey y la reina. Cuando sonó la trompeta, los jueces 
 mandaron que los dejaran irse y los combatientes fueron uno hacia el 
 otro con las espadas en las manos como si fuesen leones. El caballo de 
 Tirante era mucho más ligero que el del otro y, según la opinión de 
 todos, parecía mejor. Se acercaron mucho el uno al otro y Tirante le 
 asestó tal estocada con la espada debajo del brazo que le hizo una gran 
 herida. Como Tirante vio que perdía mucha sangre, cogió la espada con la
 mano de la rienda, sacó el hacha y le comenzó a dar golpes muy fuertes.
 El caballero, cuando comprobó que el juego iba mal, quiso devolver la 
 espada a la vaina, pero no podía, porque un hombre armado ya tiene 
 bastante intentando guardar la espada en el estuche. Mientras lo hacía, 
 Tirante le daba unos golpes tan desmesurados que lo turbaba aún más, de 
 forma que el caballero se tuvo que poner la espada debajo del brazo para
 intentar coger el hacha. Pero Tirante lo tenía tan cerca y le asestaba 
 unos golpes tan mortales, que tampoco le dejaba coger el hacha. Entonces
 Tirante le dio tres o cuatro golpes en la cabeza y lo dejó de tal 
 manera que no pudo sacar el hacha del arzón de la silla de montar. Tenía
 la espada debajo del brazo para no perderla y, además, no podía hacer 
 girar el caballo: en eso demostraba que era desmañado en armas y por 
 esta razón tenía que morir avergonzado. A parecer del rey y de todos los
 demás, murió con mucha desventura y no como un caballero. Tantos golpes
 le dio Tirante sobre el brazo, que lo tenía sobre el cuello del caballo
 y no lo podía levantar. El último golpe que le dio fue en la cabeza: le
 hundió toda la celada, le hizo salir el cerebro por los ojos y por los 
 oídos y, muerto, cayó del caballo.

»Entonces abrieron la puerta del campo y Tirante fue recibido por 
 las doncellas con mucha alegría y con gran amor lo acompañaron hasta su 
 alojamiento. A pesar de todo, Tirante no quiso descubrirse la cabeza 
 para no ser reconocido. Se arregló muy bien y, tan secretamente como 
 pudo, se mezcló con los otros caballeros».

—Sí que fue mala suerte —dijo el ermitaño— que muriesen tres caballeros de esta forma. Veamos qué fin tiene el cuarto.

—Señor, vuestra señoría tiene que saber que esta batalla se tenía 
 que hacer a pie. El día asignado y presentes el rey, la reina, los 
 jueces de campo y todos los grandes señores de la corte, los dos 
 caballeros entraron en la liza. Se combatieron muy ferozmente y, como 
 estaban abrazados, no podían utilizar ni las espadas ni las hachas, y, 
 por tanto, usaron las dagas. En un momento se soltaron las cuerdas de 
 seda con que estaban atados los bacinetes.

—¡Cómo! —dijo el ermitaño—. ¿Tan poco saben de armas que usaron la seda para atar el bacinete?

—¿Con qué se puede atar mejor? —preguntó Diafebus.

—Hijo mío —dijo el ermitaño—, en mi juventud, aunque yo no estaba 
 acostumbrado a llevar ni a hacer armas, pasé algunos días con un 
 caballero que sabía mucho y lo vi combatir en liza a toda ultranza. En 
 aquella ocasión, él habría muerto si no hubiese sido por el cordón de 
 seda que llevaba. Ahora os diré, hijo mío, cómo se tiene que hacer. 
 Debéis tomar hilo de hierro de aquél que ponen en las lámparas y 
 cubrirlo todo de seda como si fuera de cordón: por mucho que lo liguéis 
 siempre cede y se dobla por donde queráis y, si pretendéis cortarlo, no 
 lo podréis hacer, ya que se podría cortar la seda, pero no el hierro. 
 Aquí tenéis un buen secreto de armas.

—Si queréis, señor —indicó Diafebus—, veamos ahora el fin de la batalla.

»Diré a vuestra señoría que estando así abrazados y con los 
 cordones de los bacinetes cortados, uno al otro se dieron grandes golpes
 y, aunque cayeron al suelo, se levantaron como buenos caballeros. En 
 cuanto se levantaron, envainaron las dagas y echaron mano a las espadas.
 De nuevo la batalla fue muy áspera y cruel, porque el caballero sentía 
 una gran desesperación por sus tres hermanos de armas que habían muerto.
 Tirante, por su parte, luchaba para no perder la vida. Tanto combatían 
 los dos caballeros que todos los espectadores estaban admirados y 
 deseaban que la batalla no acabase, para que ninguno de ellos muriese. 
 Se volvieron a abrazar otra vez, dejaron las espadas y cogieron las 
 dagas. Bien os puedo decir, señor, que ninguno de los dos caballeros fue
 herido en el cuerpo, sino exclusivamente en el cuello y en la cabeza. 
 De nuevo volvieron a caer y el caballero, que llevaba el arnés de 
 piernas hecho de papel con engrudo y cubierto de hoja de plata y por la 
 parte de detrás llevaba cuero de toro clavado en el peto, iba muy ligero
 y tenía bastante más ventaja. Los dos se volvieron a levantar y 
 continuaron la batalla, pero no se podían herir tanto como hubieran 
 querido, porque tenían los bacinetes desatados y no podían ver bien. 
 Entonces el caballero se acercó tanto a Tirante que lo hizo caer al 
 suelo, pero Tirante lo arrastró con él, porque lo tenía muy fuertemente 
 abrazado. Al caer, Tirante se dio un golpe tan fuerte en la cabeza que 
 el bacinete se le salió y se alejó tres pasos. Y como se encontró más 
 ligero que el otro, por miedo a morir, se apresuró a levantarse antes. 
 Cuando Tirante se puso en pie, el otro tenía las manos y las rodillas en
 el suelo para levantarse, pero Tirante le dio con las manos un gran 
 empujón y lo hizo caer hacia la parte contraria. Le hincó las rodillas 
 sobre su cuerpo e intentó quitarle el bacinete. Al sentir el caballero 
 que Tirante tenía las rodillas sobre su pecho, giró todo el cuerpo y los
 dos arneses resbalaron, de forma que Tirante no se pudo sostener y cayó
 a la otra parte. Pero la suerte y la fortuna quisieron ayudar a 
 Tirante, ya que se hallaba más ligero porque no llevaba bacinete y pudo 
 levantarse más rápidamente».

—Señor —prosiguió Diafebus—, yo siento compasión por la muerte de 
 estos cuatro caballeros hermanos de armas, ya que el último nunca se 
 quiso dar por vencido, sino que prefirió morir como mártir de armas. Es 
 cierto, señor, que Tirante ha ganado muchas batallas porque es muy 
 diestro en armas y tiene más ingenio que fuerza, y sobre todo porque 
 tiene mucha resistencia ya que, aunque esté armado y combatiendo de la 
 mañana hasta el anochecer, nunca pierde el aliento.

—Ésa es la principal virtud que puede tener un caballero que quiere
 hacer armas —dijo el ermitaño—. Veamos ahora, vosotros que sois 
 caballeros jóvenes y que conocéis el ejercicio de las armas, ¿qué 
 preferiríais: ser fuerte pero no diestro ni ingenioso, o lo contrario?

Entre los caballeros que allí se encontraban hubo diversas opiniones.

Entonces el ermitaño les preguntó qué preferirían:

—¿Entrar en batalla concordada, igualmente armados a caballo, con 
 espada y sin espuelas, o con espuelas y sin espada? Os tengo que decir 
 que yo he visto hacer este tipo de batallas. Aunque vi otra delante del 
 duque de Milán en la que combatían dos caballeros enemigos y uno iba a 
 caballo y el otro a pie, pero ambos armados igualmente con armas 
 defensivas. El del caballo llevaba una espada como única arma ofensiva, 
 mientras que el que iba a pie llevaba una lanza con un puñal. ¿A quién 
 de éstos elegiríais si os hallaseis en un caso semejante? Pero ahora 
 —dijo el ermitaño a Diafebus—, dejemos esto y decidme si Tirante ha 
 hecho otras caballerías a toda ultranza.

—Señor —prosiguió Diafebus—, después de que estos cuatro caballeros
 murieran, llegó otro que se llamaba Villahermosa, un valentísimo 
 caballero natural de Escocia, el cual dijo a Tirante las siguientes 
 palabras ante el rey y la reina:

»—Virtuoso caballero, vuestra mucha fama resplandece por todo el 
 mundo, y yo he venido aquí, habiendo dejado mi tierra y el servicio a mi
 rey y señor, porque he oído hablar de vos. La razón de mi venida ha 
 sido a causa de una señora que me tiene cautiva el alma y que no quiere 
 admitir mis requerimientos hasta que no haya combatido y vencido en 
 campo cerrado y a toda ultranza a aquel caballero que tanta gloria se ha
 sabido ganar en este mundo. Y como vos, Tirante, sois aquél a quien se 
 refiere mi señora, os requiero en batalla a toda ultranza a caballo y 
 con bacinete sin careta. El resto de las armas, designadlas vos a 
 vuestro gusto, que yo ya he elegido una parte.

»No tardó Tirante en responder:

»—Caballero, me parece que vuestra petición es un tanto superflua y
 os aconsejo que la dejéis para tiempos de mayor necesidad, porque una 
 batalla a toda ultranza es difícil de digerir. Y puesto que yo no tengo 
 las heridas bien curadas, os ruego que, por vuestra bondad y gentileza, 
 busquéis a otro caballero de los cuales encontraréis muchos en esta 
 próspera corte, y de tantas virtudes, que satisfarán vuestro deseo.

»—Bien podría hacer lo que vos decís —indicó el caballero—, pero 
 ¿qué puedo hacer si mi señora no estaría satisfecha si no combato contra
 vos? Por tanto, no quiero a otro, sino a vos. Si teméis combatir 
 conmigo por miedo a morir, aquí, ante la majestad del señor rey, me 
 ofrezco a daros un pesado arnés de ventaja.

»—Yo me quería excusar por el bien de vuestra persona —dijo 
 Tirante—, pero, ya que tanto me forzáis y me requerís, no querría que 
 los buenos caballeros pensasen que no lo hago por cobardía. Con la ayuda
 de la divina bondad acepto vuestra batalla y requerimiento y, ya que 
 habéis comenzado a designar una parte de las armas, os doy libertad para
 que las elijáis todas, aunque me toque hacerlo a mí. Y naturalmente que
 no acepto la pieza de arnés que me ofrecíais.

»—Ahora que ya hemos acordado nuestra batalla —añadió el 
 caballero—, vos, Tirante, me tenéis que jurar, en presencia de la 
 majestad del señor rey, de la señora reina y de los buenos caballeros 
 que aquí se hallan, no aceptar ningún otro requerimiento para hacer 
 armas, porque podríais resultar herido o impedido de alguno de vuestros 
 miembros y la batalla que acabáis de aceptar no podría tener el fin que 
 tanto deseo.

»Entonces Tirante, en presencia de todos, hizo el juramento. 
 Después, el caballero se despidió del rey, de la reina y de toda la 
 corte y regresó a Escocia. Una vez allí, suplicó a la reina de Escocia 
 que le quisiese asegurar el campo. La reina se lo otorgó graciosamente 
 para cuatro meses después, para que las heridas de Tirante pudiesen 
 sanar».

—Señor —prosiguió Diafebus—, como Tirante tenía falta de dinero 
 para ir a Escocia a hacer la batalla, mandó a casa de su padre y de su 
 madre a un servidor suyo que había estado con él mucho tiempo y que 
 conocía sus secretos.

»Cuando éste fue al puerto de Dobla para pasar el mar, encontró 
 allí a los servidores de los cuatro caballeros que Tirante había dado 
 muerte, los cuales estaban esperando una nave.

»El servidor de Tirante hizo amistad con ellos y, hablando de los 
 cuatro caballeros muertos, supo que uno era el rey de Frisa y el otro su
 hermano, el rey de Apolonia. Como el rey de Frisa era su señor natural,
 se alteró mucho y comenzó a lamentar su desventura de forma que, 
 llorando abundantes lágrimas, decía con voz piadosa:

»—¡Oh, triste e infortunado de mí! ¡Qué mala suerte me ha conducido
 a ayudar a armar al caballero que ha dado muerte a mi señor natural! Ya
 ha sido mala suerte que yo haya servido a tal caballero. ¡Oh, fortuna! 
 ¿Por qué has permitido que el vasallo de un señor tan excelente como era
 el rey de Frisa haya participado en su dolorosa muerte?

»Tan llenas de dolor estaban las palabras que decía el servidor de 
 Tirante, que se llamaba Maldonado, que todos los que se encontraban en 
 la nave quedaron admirados de las grandes lamentaciones que hacía. Tanto
 duró su desolación, que se enteró el anciano caballero, que era 
 mayordomo de los cuatro caballeros muertos y que estaba en un camarote 
 de la nave llorando su desventura. Salió del camarote y, llevándose al 
 servidor de Tirante a un rincón, le rogó que le dijese por qué lloraba 
 tanto.

»—Señor —contestó Maldonado—, soy vasallo del rey de Frisa y en su 
 tierra tengo padre y madre. De muy joven salí de su reino y, para mi 
 desgracia, pasé a Bretaña. Allí entré al servicio de este maldito 
 caballero a quien ayudé en todo lo que pude. Me lamento de que, con 
 engaños, un solo caballero haya hecho morir a dos reyes y a dos duques, y
 en especial a mi señor natural.

»Entonces el anciano hizo entrar al vasallo dentro de su camarote y
 quiso saber cómo había ocurrido todo. Cuando lo hubo escuchado, le 
 dijo:

»—Amigo, os ruego que si amáis a vuestro señor natural, aceptéis venir conmigo y que dejéis el servicio de Tirante.

»Maldonado, por la fidelidad, amor y voluntad que tenía a la patria
 de donde era natural, no fue a Bretaña, sino que partió con el 
 caballero, después de haber pagado a un hombre para que llevase las 
 cartas de Tirante a su casa.

»Al llegar el caballero y el criado de Tirante a la mayor ciudad de
 Frisa, encontraron toda la ciudad y el reino muy afligidos por la 
 muerte de su rey y señor.

»A causa de la información del caballero anciano, la noticia llegó a
 otro caballero que se llamaba Kirieleisón de Montalbán. Éste era hijo 
 de gigantes, de forma que era de muy gran estatura, muy fuerte y más 
 animoso que ningún otro. Ciertamente, un valentísimo caballero. 
 Kirieleisón, en presencia de todos, dijo que este hecho no pasaría sin 
 castigo para el mal caballero Tirante. Inmediatamente escribió una 
 carta, tomó a un rey de armas, llamado Flor de Caballería, y una 
 doncella para que fuesen, una a hablar y el otro a obrar. Dentro de una 
 nave y bien acompañados, pasaron a Inglaterra. Cuando llegaron ante el 
 rey de Inglaterra, con grandes gritos, la doncella dijo:

»—¡Oh, rey prudentísimo y de gran excelencia! He venido ante tu 
 majestad para denunciar a un falso y réprobo caballero que se hace 
 llamar Tirante el Blanco, aunque sus actos son negros. Si se encuentra 
 aquí, que venga, que yo le diré cómo, con gran traición, maldad, armas 
 disimuladas y gran engaño, ha matado a dos reyes y a dos duques, y de 
 esto aún no hace ni un mes.

»—¿Cómo puede ser, doncella —preguntó el rey—, eso que decís? 
 Tirante hace cerca de un año que se encuentra en mi corte y yo no he 
 visto ni he sabido que haya hecho esas cosas de las que vos lo 
 incrimináis.

»Allí había algunos parientes de Tirante que querían contestar, 
 pero el rey los hizo callar. Y, como Tirante no se hallaba lejos, ordenó
 que lo hiciesen venir, porque él quería saber qué pasaba con este caso 
 de traición.

»Inmediatamente fueron a buscar a Tirante, que aún permanecía en 
 cama a causa de la gran cantidad de sangre que había perdido y de las 
 heridas que todavía tenía. Le dijeron que una doncella había venido ante
 el rey y la reina y que lo desafiaba por traición.

»—¡Ah, válgame Santa María —dijo Tirante—, nunca en mi vida he 
 pensado en hacer traición! ¿Cómo puede ser que esta doncella haya venido
 tan mal informada sobre la verdad y me culpe de un crimen tan feo?

»Así que se vistió y, sin acabar de hacerlo, se cubrió con un manto
 bordado de perlas y de orfebrería, ya que le habían dicho que con la 
 doncella había llegado un rey de armas. Rápidamente fue donde estaba el 
 rey, que le esperaba delante de la iglesia, y dijo:

»—Señor, ¿quién me incrimina de traición? Aquí estoy para defender mi derecho, mi honor y mi fama.

»La doncella se le acercó y, cuando supo que era Tirante el Blanco, le dijo:

»—¡Oh, traidor y mal caballero, derramador de sangre real, que con 
 armas falsas y engañosas has dado muerte con tus propias manos a dos 
 duques y a dos hermanos reyes, uno de Frisa y el otro de Apolonia! De 
 estas muertes no puedes salir sin un cruel castigo a tu réproba persona.

»Entonces, habló el rey y dijo:

»—Doncella, yo no he tenido noticia de que ningún rey haya venido a mi reino y mucho menos a mi corte.

»—¿Cómo, señor? ¿No recuerda vuestra majestad que hace pocos días 
 —contestó la doncella— vinieron cuatro caballeros, hermanos de armas, 
 que no querían hablar y que llevaban cuatro leones coronados?

»—Sí —respondió el rey—, bien que lo recuerdo. Pero a fe mía que 
 nunca pude saber quiénes eran ni de qué tierra; porque si hubiese sabido
 que eran reyes, nunca habría permitido que voluntariamente hubiesen 
 hecho armas a toda ultranza, ya que el peligro es muy grande. Os repito 
 que nunca lo supe. Por cierto, doncella, ¿quiénes eran los duques?

»—Señor, uno de ellos era el duque de Burguña, que vino como embajador del rey de Francia.

»—Bien que lo recuerdo —dijo el rey—, y me causa mucho enojo su muerte. Y el otro, ¿quién era?

»—Era hijo del emperador de Alemania y duque de Bavera —respondió 
 la doncella—. El traidor Tirante, con maldad y engaño ha matado a los 
 cuatro, con sus manos de mal caballero, que nunca perdonan la muerte de 
 nadie.

»Tirante no se pudo contener y con gran ira dijo:

»—Doncella, mucho me duele que seáis mujer, porque si fueseis 
 caballero os haría ir llorando con las manos en la cabeza. A pesar de 
 todo, intentaré no alterarme por las viles y deshonestas palabras que 
 salen de vuestra boca, porque es sabido que todo el esfuerzo de las 
 mujeres radica en la lengua. Pero si el caballero que se hace llamar 
 Kirieleisón de Montalbán hubiese dicho de mí lo que vos habéis dicho 
 delante de mi señor el rey, bien podría pedir ayuda a nuestro señor 
 Dios, porque yo haría que fuese donde ahora están los otros. Doncella, 
 os ruego que moderéis vuestro lenguaje y dejéis a los caballeros este 
 asunto.

»Inmediatamente Tirante se giró hacia los caballeros y dijo:

»—Si he matado a los cuatro caballeros, lo he hecho como tenía que 
 ser, sin engaño ni trucaje de armas. El señor rey, los jueces de campo y
 todos los nobles caballeros han visto cómo han ocurrido los combates y 
 ellos podrán dar testimonio verdadero. Es por eso que me quiero someter a
 juicio ante la majestad del señor rey y de los jueces de campo.

»Cuando el rey y los jueces de campo escucharon su justo 
 parlamento, se pusieron muy contentos: todos coincidieron en que Tirante
 era un caballero valentísimo y muy discreto. Entonces, el rey de armas 
 Flor de Caballería se acercó a Tirante y en presencia de todos le 
 presentó la carta de Kirieleisón de Montalbán. Ésta fue la respuesta que
 le dio Tirante:

»—Rey de armas, a causa de tu oficio, tienes la obligación de 
 presentar cartas de batalla y concordar caballeros y gentilhombres, 
 tanto en batallas obligadas como voluntarias. Ante la majestad del señor
 rey, de la señora reina y en presencia de todos los otros, yo, Tirante 
 el Blanco, acepto la carta.

»Entonces Tirante cogió la carta, se la dio a uno que sabía leer muy bien y aquél, en presencia de todos, inició lectura:

A vos, Tirante el Blanco, más cruel que un león famélico, 
 falsificador y esparcidor de la sangre real de aquellos bienaventurados 
 caballeros, mi señor el rey de Frisa y el rey de Apolonia; a vos que 
 habéis utilizado armas falsas, prohibidas entre caballeros de honor. 
 Porque sois un caballero desleal y para decirlo más claramente, traidor y
 falsificador de armas, yo, habiendo tenido noticia de vuestra gran 
 maldad, aunque sé que seré vituperado por los buenos caballeros a causa 
 de admitiros para entrar en liza y a toda ultranza, os combatiré según 
 la costumbre de Francia. Os doy poder para elegir las armas y esperaré 
 vuestra respuesta por un periodo de veinticinco días desde que el 
 requerimiento os sea presentado. Si por temor a mí, no osáis aceptarla, 
 tened por cierto que os giraré las armas de arriba a abajo, os colgaré 
 hacia abajo según corresponde a un traidor y por todas las cortes de los
 grandes señores iré pregonando la gran traición que habéis hecho en las
 personas de estos dos reyes. Escrita, y escrita de mi mano, sellada con
 mis propias armas y partida por A.B.C. Dada en la ciudad de Frisa a dos
 de julio.

KIRIELEISON DE MONTALBÁN

»Cuando Tirante conoció el contenido de la carta, dijo al rey:

»—Señor, cada cosa viene a su tiempo. Bien veis que este caballero 
 me incrimina de traición. Yo me defenderé hasta la muerte y daré ésta 
 por buena si alguna vez maquiné algún mal contra los cuatro caballeros.

»—Ya sabemos —contestó el rey— que vuestro honor está a salvo. Pero
 ya que ahora hemos conocido que se trata de reyes coronados, vamos a la
 iglesia del señor san Jorge y les haremos los honores que se merecen.

»Con la aprobación de los jueces de campo, todos fueron hasta allí. Entonces, dijo Tirante:

»—Señor, yo pido a vuestra majestad y a los jueces de campo que, ya
 que los reyes fueron matados por mí lícitamente, sin engaño ni fraude, y
 puesto que vuestra majestad quiere trasladarlos de sepultura, que me 
 permitáis ir armado detrás de ellos hasta que sean enterrados, para 
 poner a salvo mi derecho y actuar de acuerdo con la justicia.

»A estas palabras, respondió el príncipe de Gales:

»—Por lo que parece, queréis estar ahíto de honor, Tirante el 
 Blanco, ya que no os contentáis con haberles dado muerte, sino que aún 
 queréis sacar más provecho.

»—Señor —dijo Tirante—, el peligro de las armas es tan grande y 
 tanta sangre ha salido de mi persona, que me duele todo el cuerpo. Si 
 ellos hubiesen hecho conmigo lo que yo les he hecho, ¿se habrían 
 conformado con otra cosa? A tal honor no renunciaré, porque así está 
 ordenado en el estilo y la práctica de armas.

»A continuación, Tirante fue a armarse. Cuando hubo terminado, 
 entró todo armado de blanco con la espada desnuda en la mano en la 
 iglesia de San Jorge acompañado de las doncellas y los caballeros, de 
 muchos ministriles, trompetas y tamboriles, reyes de armas, heraldos y 
 persevantes.

»Entonces el rey y la reina con todos los estamentos, que ya se 
 encontraban en la iglesia, se acercaron a la tumba donde estaban los 
 cuatro caballeros, cada uno en su caja. Tirante dio grandes golpes sobre
 la tumba con la espada y dijo:

»—Que salgan los reyes que aquí yacen dormidos.

»Entonces, los ministros de la justicia abrieron la tumba y sacaron
 las dos cajas de los reyes y, por mandato del rey, las pusieron en 
 medio de la iglesia donde ya había dos grandes y altas tumbas 
 guarnecidas con ricos brocados. Aquí fueron puestos los dos reyes y les 
 fueron hechos el honor y las ceremonias que corresponden a los monarcas.

»Posteriormente el rey mandó hacer una muy bella tumba de madera de
 áloe muy artísticamente elaborada. Sobre la tumba colocaron un bello 
 tabernáculo donde el rey hizo pintar las armas de los dos reyes, y sobre
 las cuales estaban pintadas las de Tirante. Alrededor del tabernáculo 
 había un filacterio que, con letras de oro, decía:

AQUÍ YACEN EL REY DE APOLONIA Y EL REY DE FRISA, 
 HERMANOS, QUE ERAN REYES CORONADOS Y QUE MURIERON COMO VALENTÍSIMOS 
 CABALLEROS MÁRTIRES DE ARMAS, A MANOS DEL VIRTUOSO CABALLERO TIRANTE EL 
 BLANCO.

»Acabadas las ceremonias, Tirante fue acompañado a su alojamiento 
 y, después de haberse desarmado, redactó la respuesta a la carta que el 
 rey de armas le había llevado, el principio de la cual decía:

Kirieleison de Montalbán: He recibido vuestra carta de manos del 
 rey de armas Flor de Caballería, partida por A.B.C., escrita y firmada 
 por vuestra mano y con sello de vuestras armas, la cual solamente 
 contiene palabras viles y deshonestas. Me parece que tales razones no 
 están bien en boca de un caballero y que con ellas solamente queréis 
 vengar la muerte de los dos reyes. Si tuvieseis el deseo que mostráis, 
 no me escribiríais sino que habríais venido aquí, porque hay caballeros 
 que prefieren buscar a encontrar. Os digo que mentís y mentiréis tantas 
 veces como digáis que he matado a los reyes con traición. Yo los he 
 matado como caballero, dentro de un campo cerrado y con las armas 
 ofensivas y defensivas que ellos habían elegido. Pero sin saber quiénes 
 eran, Dios me ha dado a mí la victoria y mis manos han sabido ganar el 
 precio del honor delante de la serenísima majestad del rey de Inglaterra
 y de los jueces de campo, aunque tanto podía haber recibido la muerte 
 yo como ellos. Para defender mi derecho, honor y fama, yo acepto vuestro
 requerimiento a toda ultranza, según el uso y costumbre del reino de 
 Francia. Y ya que me habéis dado la opción, designo hacer la batalla no a
 caballo, para que no digáis que con la ayuda de un animal os he matado o
 vencido, sino a pie, con un hacha de siete palmos, sin gancho ni ningún
 otro ingenio escondido, tal y como es costumbre llevar en liza; una 
 espada de cuatro palmos y medio desde el pomo hasta la punta, y puñales 
 de dos palmos y medio. Os ruego que no me escribáis más, porque no 
 aceptaré ninguna carta vuestra más, sino que vengáis personalmente y sin
 procurador. Os aseguro que no tendréis necesidad de ir por las cortes 
 de los grandes señores ni de buscar engaño en mis armas ni de cumplir 
 las otras deshonestidades que salieron de vuestra falsa boca. Firmada de
 mi mano, acuñada con el sello de mis armas, partida por A.B.C., en la 
 ciudad de Londres y hecha a trece de julio.

TIRANTE EL BLANCO

»—El rey de armas —continuó relatando Diafebus— tuvo la respuesta 
 al día siguiente de haberle presentado a Tirante la carta de Kirieleisón
 de Montalbán y rápidamente partió con la doncella. Cuando el caballero 
 de Montalbán conoció la respuesta, se despidió de todos sus parientes y 
 partió de su tierra. Con él venía el rey de armas y, después de 
 distintas jornadas de camino por tierra y por mar, llegó ante el rey de 
 Inglaterra.

»Una vez hecha reverencia a los monarcas, preguntó quién era 
 Tirante. El rey de armas, que vestía el manto que Tirante le había dado 
 cuando le presentó la carta, valorado en más de tres mil escudos, le 
 dijo:

»—Señor, éste es quien me dio el manto que llevo. A él di vuestra carta, él la aceptó y me dio respuesta.

»Kirieleisón se acercó a Tirante; éste también lo hizo y ambos se 
 abrazaron, pero no de buena voluntad. Entonces, el caballero le dijo:

»—Tirante, pues habéis aceptado la batalla en la que yo os he 
 requerido, suplicamos al señor rey que, esta noche o mañana por la 
 mañana, nos permita batirnos.

»Tirante estuvo de acuerdo y, cuando estuvieron delante del rey, le
 suplicaron que les permitiese que aquel día pudiesen entrar en el 
 campo.

»—A mí me parece —dijo el rey— que no es justo, porque vos venís 
 ahora de camino y si alguna cosa os pasase, la gente podría decir que 
 había sido a causa del cansancio del viaje. A pesar de eso, que vengan 
 los jueces.

»Pero éstos dijeron que la lucha no era posible porque el día 
 anterior era el indicado para entrar en campo cerrado y, por tanto, 
 tenían que esperar a la semana siguiente. Pero el caballero Kirieleisón 
 dijo:

»—Más contento estaría de ejecutar la batalla ahora mismo, que si me dieseis un reino.

»—Y yo —contestó Tirante— para satisfacer vuestro deseo, querría ya encontrarme dentro de la liza.

»Como todavía no se podía celebrar la batalla, al día siguiente 
 Kirieleisón suplicó al príncipe de Gales que lo acompañase a la 
 sepultura de los dos reyes. El príncipe fue gustoso. Cuando el caballero
 vio la sepultura, comprobó que sobre los cuatro escudos estaban los de 
 Tirante. Kirieleisón reconoció enseguida las armas de su señor y las del
 rey de Apolonia, como también las de los duques, y con abundantes 
 lágrimas y grandes gritos se lamentó de la muerte de su rey y señor. Tan
 grande fue el dolor, que rápidamente fue a descolgar los escudos de 
 Tirante. Y era tan alto que con la mano le bastó; los cogió con gran ira
 y los lanzó por el suelo. Estando así llorando, vio que en el 
 tabernáculo también estaban pintadas las armas de su señor y, sobre 
 aquéllas, las de Tirante y, entonces, dio tan grandes golpes con la 
 cabeza que el príncipe y los otros que allí se encontraban lo tuvieron 
 que apartar medio muerto. Al volver en sí, abrió el tabernáculo y vio el
 aspecto que tenía su señor. Y podéis creer que tan grande fue su dolor y
 tan fuerte su ira, que la hiel le reventó y allí mismo, murió. 
 Realmente, señor, si él no hubiese muerto en la forma que lo hizo, aquel
 día habría habido una gran batalla porque, cuando Tirante supo la 
 noticia del gran ultraje que el caballero le había hecho con los 
 escudos, hizo que nos armásemos trescientos caballeros.

»—También os tengo que informar, señor —continuó Diafebus—, que 
 aquel Kirieleisón era muy amado por el rey de Frisa y que tenía un 
 hermano no menos querido por el rey de Apolonia, ya que uno estaba con 
 un rey y el otro, con el otro. Cuando Tomás de Montalbán supo que su 
 hermano se había puesto en pie de batalla para vengar la muerte de los 
 dos reyes, partió de Apolonia para ir donde estaba su hermano. Al llegar
 a Frisa, preguntó por él y le dijeron que hacía pocos días que había 
 pasado a Inglaterra para combatir con Tirante el Blanco. Sin más 
 deliberación partió a embarcarse. Cuando llegó al puerto, encontró a los
 servidores de su hermano, que le contaron lo que había ocurrido. Él, 
 con gran ira, tanto por la muerte de los reyes como por la desventura de
 la muerte de su hermano, rápidamente se embarcó y pasó a la corte del 
 rey de Inglaterra. Antes de ir a rendirle cortesía, se dirigió a la 
 iglesia de San Jorge, pero allí no encontró los escudos, porque Tirante 
 los había hecho llevar a su alojamiento. El caballero, al ver que no 
 estaban, oró, miró la sepultura de los reyes y de los duques y el lugar 
 donde habían puesto a su hermano, sin parar de lamentarse y llorar por 
 su desventura. Después fue a presentar cumplidos al rey y a la reina y, 
 rápidamente, preguntó por Tirante, el cual estaba con unas damas. Cuando
 Tirante supo que habían preguntado por él, dejó a las damas y se 
 presentó ante el rey. Al verlo, el caballero dijo:

»—Tirante, he venido para vengar la muerte del virtuoso caballero y
 hermano mío Kirieleisón de Montalbán. De acuerdo con el derecho de 
 armas no me podéis rehusar. Yo os combatiré a toda ultranza sin añadir 
 ni quitar nada según el requerimiento que os había hecho mi hermano.

»—Caballero —respondió Tirante—, el requerimiento que me acabáis de
 hacer es voluntario y, en tal caso, los jueces no tienen por qué 
 aceptar que sea a toda ultranza. Por tanto, decid lo que hayáis de 
 decir, porque yo os aseguro que si es cosa de honor, en breve seréis 
 servido de todo lo que demandéis.

»—Tirante, yo creo que ya he dicho bastante para que entremos en 
 batalla. Además aquí tenéis la carta de mi hermano y la respuesta que 
 vos le disteis. Todo lo que se contiene en ellas, y a toda ultranza, lo 
 combatiré.

»—Ceñíos a la batalla —dijo Tirante— y no os vayáis por las ramas, 
 porque todo lo que habéis dicho no basta, ya que no ha salido de vuestra
 boca y, si no es así, no aceptaré vuestra demanda.

»—Soy persona muy cercana a Kirieleisón de Montalbán y, sin 
 perderme en palabrería, os digo que como gran traidor habéis matado a mi
 soberano rey y señor, el rey de Frisa y a su hermano el rey de 
 Apolonia, con quien me crié. Por este caso de traición os requiero a 
 muerte a toda ultranza y, sobre todo, pensando en mi buen hermano, a 
 quien yo tanto amaba.

»—Pues —dijo Tirante—, yo acepto la batalla como defensor del caso 
 de traición que vuestro hermano y vos me habéis interpuesto, y digo que 
 mentís por vuestra falsa boca. Entre nosotros sólo falta que pongáis 
 vuestra petición en poder de los jueces de campo, para que asignen el 
 día y, según la costumbre del reino de Francia, si tal día fallaseis, 
 que yo pueda usar todos los derechos del defensor, ya que es muy feo el 
 caso del que me habéis culpado.

»Entonces el caballero se quitó de la cabeza el bonete que llevaba;
 Tirante cogió una cadena de oro y lo pusieron en poder de los jueces de
 campo. Después se abrazaron y se besaron para perdonarse si uno de los 
 dos moría.

»El día asignado para la batalla, Tirante, para ganar la ayuda de 
 Nuestro Señor y en presencia del rey, dijo al caballero al entrar en la 
 iglesia:

»—Mucho me gustaría que entre nosotros hubiese paz, amor y buena 
 amistad y que vos me perdonaseis a mí y yo a vos de las injurias que 
 vuestro hermano y vos me habéis hecho. Pero no penséis que lo digo por 
 cobardía, sino que estoy preparado para entrar en batalla ahora o cuando
 los jueces me lo manden. Os prometo ir descalzo a la casa de Jerusalén,
 estarme allí un año y un día y hacer decir cada día treinta misas por 
 las almas de los reyes y de los duques que yo haya matado con mis manos y
 por la muerte de vuestro hermano, en la que no he tenido nada que ver.

»Este caballero, llamado Tomás de Montalbán, era un hombre de 
 extraordinaria fuerza, muy bien proporcionado y tan alto que Tirante 
 apenas le llegaba a la cintura. También era un caballero mucho más 
 valiente que su hermano Kirieleisón. Cuando vio hablar así a Tirante, 
 pensó que lo hacía porque le tenía miedo. Eso mismo pensaron otros 
 caballeros, pero era todo lo contrario, ya que lo hacía para dar alguna 
 satisfacción por la muerte de los cuatro caballeros.

»Muchas mujeres y doncellas dijeron a Tirante que se concordase con
 Tomás de Montalbán y que no entrase con él en el campo, porque era el 
 hombre más fuerte y grande que se podía encontrar en aquel tiempo en 
 toda la cristiandad. Pero Tirante les respondió:

»—Señoras, no os preocupéis, porque aunque fuese dos veces más 
 grande y tan fuerte como Sansón, con una espada en la mano, no dudo en 
 ganarle.

»—Mirad, Tirante —dijeron las señoras—, no quisiéramos que 
 perdieseis el mérito de la fe, las caballerías y el honor que por 
 vuestra virtud habéis sabido ganar, ya que a nosotras nos parece que el 
 caballero es muy valiente. Sería para todas un gran consuelo que 
 siguierais nuestro consejo, que os retractaseis y que no hicieseis esta 
 batalla.

»—Señoras, esta oferta ya se la he hecho yo —respondió Tirante—. A 
 partir de ahora, él sabe lo que tiene que hacer. Bien sé que este 
 caballero es muy valiente o, como mínimo, ésta es la fama que tiene por 
 el mundo. Pero la valentía no se demuestra con testimonios, porque 
 muchas veces ocurre que alguien que es loado por alguna virtud, después 
 posee muy poca. Ahora dadme licencia porque ya es hora de ir a armarme.

»Todas aquellas damas le pidieron que fuese al otro caballero y le 
 rogaron que, con voluntad por ambas partes, cesase la batalla. El 
 caballero, sin embargo, no lo quiso consentir, sino que con mucha 
 soberbia respondió que no haría nada por ellas ni por ninguna otra 
 persona del mundo.

»Después de que el rey hubo comido, a la hora asignada, los 
 caballeros se dirigieron al campo de la forma siguiente: Tomás de 
 Montalbán iba a pie, todo armado y le llevaban cuatro lanzas bajas: con 
 la primera lanza iban el príncipe de Gales y muchos duques; la segunda, 
 en el lado derecho, la llevaba el marqués de San Empeire acompañado de 
 muchos condes; la lanza del lado izquierdo la llevaban caballeros, y la 
 lanza de detrás, honrados gentilhombres; él iba en medio de todos. Y así
 lo llevaron hasta la puerta del campo, donde había una gran tienda 
 plantada, y allí lo dejaron. Entonces, todos los que lo habían 
 acompañado se despidieron de él.

»Tirante fue también con cuatro lanzas, pero no quiso permitir que 
 las trajesen caballeros, sino las más bellas, más galantes y mejor 
 ataviadas doncellas de toda la corte. Él iba sobre un magnífico caballo 
 todo blanco, con muchos ministriles, trompetas y tamboriles, mostrando 
 gran alegría. Cuando Tirante estuvo dentro de su tienda, agradeció a 
 todas las damas el honor que le habían hecho y todas las doncellas se 
 arrodillaron en el suelo y suplicaron a la divina bondad que diese vida y
 victoria a Tirante.

»Los ayudantes elegidos por los jueces cogieron primero a Tomás de 
 Montalbán, ya que era el requeridor, y lo pusieron dentro del campo en 
 un pequeño pabellón de satén que cada uno tenía a un lado del campo. 
 Después entró Tirante, ya que era el defensor; hizo reverencia al rey y a
 la reina y santiguó el campo con un pequeño abanico que llevaba en la 
 mano. Hecho todo esto, fueron dos frailes de la orden de San Francisco 
 al pabellón de cada uno y, por mandato de los jueces, los volvieron a 
 confesar y comulgaron con un trozo de pan, porque no procedía darles, en
 un caso como aquél, el cuerpo de Jesucristo. Al salir los frailes de la
 liza, llegaron los jueces y pidieron al caballero requeridor que 
 quisiese perdonar las injurias que le hubiesen hecho: esto era un ruego 
 del propio rey y de ellos mismos. Pero el caballero respondió:

»—Muy magníficos señores, bien podéis ver que ahora no es el 
 momento de perdonar la injuria hecha a mi rey y señor, el rey de Frisa, a
 mi hermano y a aquél que me ha criado, el rey de Apolonia. Por nada del
 mundo dejaría mi petición, ni por todo el tesoro, la gloria y el honor 
 que en este mundo pudiese tener.

»—¡Oh, caballero! —dijeron los jueces—. Poneos en poder de la 
 majestad del señor rey y de nosotros, jueces de campo: elegiremos para 
 vos la mayor parte del honor ya que sois el requeridor y la ofensa es 
 contra vuestro señor natural, contra vuestro hermano y contra el rey que
 os ha criado. Nosotros estamos aquí para enmendarlo todo.

»—¡Eh! No hablemos tanto —dijo el caballero con gran soberbia—, que
 quiero comenzar ya la batalla. No hablemos, por tanto, de concordia ni 
 de perdón, que de parte mía no los tendréis, sino que con mi cruel y 
 afilada espada, daré nefandísima muerte a aquel ruin caballero y gran 
 traidor Tirante el Blanco, gran falsificador de armas.

»—¿Cómo sois así —dijeron los jueces—, que queréis vencer las 
 batallas con la soberbia? ¿No recordáis cómo Lucifer fue lanzado del 
 cielo y perdió la silla de la gloria eterna porque quería ser igual a 
 aquél que lo había creado? Y el Señor, que es humilde, piadoso y lleno 
 de misericordia, perdonó a aquéllos que tanto daño le hicieron y que lo 
 pusieron en la cruz.

»Entonces llamaron a un sacerdote con la custodia, el cual, con el Corpus en la mano, entró en el pabellón y le dijo:

»—Caballero, no seas cruel con tu Señor y creador que te ha hecho a
 imagen suya. Puesto que él perdonó a los que le dieron muerte, perdona 
 tú a aquél a quien tienes que perdonar.

»El caballero se arrodilló cuando vio el precioso cuerpo de Jesucristo y lo adoró. Después dijo:

»—Señor, tú perdonaste a todos los que te dieron muerte. Yo, en 
 cambio, no perdono, ni quiero perdonar a aquel traidor y réprobo perjuro
 Tirante el Blanco.

»Los jueces fueron al pabellón en el que estaba Tirante y le dijeron que si quería perdonar a su contrario. Tirante dijo:

»—¿Habéis hablado con el requeridor?

»Respondieron que sí y Tirante les dijo:

»—Yo hablaré como defensor. Si el caballero quiere batalla, aquí me
 encontrará; e igualmente si quiere paz. Que vea él qué le parece mejor y
 más seguro para él, que yo estaré de acuerdo.

»Los jueces, habiendo visto la buena respuesta de Tirante, volvieron al caballero y le dijeron:

»—Nosotros hemos estado con Tirante y él se ha ofrecido a hacer 
 todo lo que nosotros creamos que es justo. Por esto queremos volver a 
 rogaros que pongáis la decisión en nuestras manos y, con la ayuda de 
 Nuestro Señor, vuestro honor será bien guardado.

»—¡Oh, cómo me disgusta —respondió el caballero— que queráis 
 atormentar más a aquél que está tan atormentado! Bastantes palabras 
 habéis malgastado ya, y cuantas más digáis, más en vano las 
 malgastaréis.

»—Vámonos —dijo uno de los jueces—, que en este cruel hombre no encontraremos nada que sea para bien.

»Los jueces partieron descontentos con el caballero. Entonces 
 hicieron tres rayas a cada parte de la liza, de forma que el sol no 
 diese más en la cara de uno que en la del otro. Hecho esto, los jueces 
 subieron al estrado, sonó una trompeta y dieron la orden por las cuatro 
 esquinas de la liza de que, bajo pena de muerte, nadie osase hablar, 
 toser ni hacer ninguna señal.

»Cuando todo estuvo a punto, quitaron los pabellones y pusieron a 
 los caballeros en la primera raya. Cuatro ayudantes estaban con un 
 caballero y otros cuatro con el otro, y cada uno tenía una lanza. 
 Además, los cuatro ayudantes estaban repartidos dos en una parte del 
 campo y los otros dos en la otra, para retener a los caballeros.

»Estuvieron un buen rato en la primera raya y, cuando sonó la trompeta, un rey de armas dijo:

»—¡Dejadles ir para que cumplan con su deber!

»Y los pasaron a la segunda raya. Poco después volvió a sonar la 
 trompeta y los pasaron a la tercera raya, de forma que uno estaba 
 enfrente del otro. Al sonar la trompeta por tercera vez, el rey de armas
 dijo:

»—Dejadles ir.

»Cuando los ayudantes los dejaron ir, levantando las lanzas por 
 encima de la cabeza, el caballero se paró y no se movió. Tirante, cuando
 vio que no se movía, comenzó a pasear por el campo. Después de estar 
 pensando un rato, el caballero avanzó hacia Tirante y le dijo:

»—Gírate, traidor.

»—Mientes y por eso te combato —respondió él.

»El combate fue muy duro y fuerte. Pero el caballero era tan grande
 y tenía tanta fuerza que daba unos golpes tan fuertes que Tirante se 
 veía obligado a inclinar la cabeza en cuanto recibía uno. Cuando la 
 batalla hubo durado bastante tiempo y todos pensaban que Tirante llevaba
 la peor parte, se vio obligado a defenderse. El caballero le volvió a 
 asestar tan gran golpe sobre el bacinete que le hizo hincar las dos 
 rodillas en el suelo. Tirante, de rodillas como estaba, le tiró el 
 hacha, le pegó en la ingle y le hirió, ya que no llevaban bragas de 
 malla. Tirante se levantó rápidamente y la batalla continuó tan 
 fuertemente como antes. El caballero, como se sentía herido, pensó en 
 acabar rápidamente por miedo a desangrarse y le tiró la punta sobre los 
 ojos con tanta fuerza, que le pasó la babera del bacinete y se la 
 atravesó, de tal forma que la punta del hacha le tocaba el cuello y le 
 hizo algunas heridas. Así, con los hierros clavados en el cuerpo, lo 
 llevó desde el medio del campo hasta ponerle la espalda en la liza, y 
 así lo tuvo durante un buen rato, de forma que Tirante no podía mover ni
 un pie ni una mano.

»—Ya sabe vuestra señoría —añadió Diafebus— que cuando las batallas
 se hacen siguiendo la costumbre de Francia, si se saca un pie, un brazo
 o una mano de la liza, se lo han de cortar; y en aquel caso, yo no daba
 nada por la vida de Tirante. Estando de aquella forma, el caballero no 
 lo podía derribar y por esta razón soltó el hacha de la mano derecha y 
 le levantó la careta del bacinete mientras con el cuerpo y la mano 
 izquierda lo tenía muy fuertemente cogido. Cuando él vio que le tenía 
 levantada la careta, con la manopla le pegaba en la cara y le decía:

»—Otorga, traidor, la traición que has hecho.

»Como vio que Tirante no hablaba ni decía nada y que con la manopla
 no le hacía bastante daño, pensó en quitársela. Lo hizo y le puso la 
 mano entre la mejilla y el tejido del bacinete. En aquel momento a 
 Tirante le cayó el hacha de donde la tenía atravesada y, cuando se vio 
 libre de aquella arma, levantó su hacha con una mano e hirió la mano del
 caballero. Después, con la punta le hizo dos heridas, de forma que se 
 vio obligado a soltar las manos que apresaban a Tirante. El caballero, 
 que se encontró sin hacha y sin manoplas, cogió la espada; pero de poco 
 le valió, ya que Tirante, cuando se vio libre, lo sorprendió con unos 
 grandes golpes de hacha. Así lo hizo retroceder hasta el otro lado de la
 liza y lo obligó a poner las espaldas pegadas al palenque. Cuando el 
 caballero se vio en tal punto, inició la siguiente conversación.

»—¡Oh, triste y miserable de mí! ¡Triste fue la hora de mi 
 nacimiento! ¡Grande ha sido mi desventura cuando he perdido las manoplas
 y el hacha, lo mejor de todo lo que tenía!

»—Ahora hace un momento, caballero —dijo Tirante—, vos me habéis 
 recriminado de traición. Retractaos y os dejaré recoger las manoplas y 
 el hacha, para que podamos combatir de nuevo a toda ultranza.

»—Tirante —dijo el caballero—, si me hacéis este favor, de buena gana renunciaré a todo lo que queráis.

»Inmediatamente Tirante llamó a los ayudantes y, delante de ellos, 
 el caballero se desdijo de su demanda de traición. Entonces, dieron al 
 caballero el hacha y las manoplas, pero tenía las manos muy heridas y la
 herida del vientre le hacía mucho daño a causa de la gran cantidad de 
 sangre que perdía. Tirante se arregló la careta del bacinete y se puso 
 en el medio del campo esperando a su contrincante.

»Cuando el caballero hubo recobrado sus armas, volvieron a la 
 lucha. Ahora aún era más cruel y brava. Tirante tiene esa virtud: no 
 pierde nunca el aliento, sino que le dura tanto como quiere. El otro 
 caballero, por contra, aunque era grande y grueso, tenía muy poca 
 resistencia; muchas veces le fallaba el aliento y tenía que reposar 
 sobre el hacha para recuperarlo. Tirante se dio cuenta del defecto que 
 tenía el otro y no le dejaba reposar, para que se cansase y para que se 
 desangrase; lo tenía entretenido conversando y unas veces se acercaba y 
 otras se alejaba, mientras que el pobre caballero hacía un gran esfuerzo
 para dar golpes tan mortales como podía. Por fin, a causa de la sangre 
 que había perdido y por la falta de aliento, llegó un momento en que las
 piernas no lo podían sostener.

»Al observar Tirante que los golpes que le daba el caballero eran 
 muy flojos y que ponía en ello muy poco coraje, se acercó a él con el 
 hacha y le pegó un golpe tan grande sobre la cabeza, al lado de la 
 oreja, que lo turbó. Inmediatamente le dio otro tan fuerte que lo hizo 
 caer a tierra. Rápidamente, Tirante se le puso encima, le levantó la 
 careta del bacinete, le puso el puñal en el ojo para matarlo y le dijo:

»—Caballero de buena ventura, encomienda tu alma y no permitas 
 consentir tu plena perdición. Date por vencido, ya que has renunciado a 
 incriminarme y a la infamia que tú y tu hermano me habíais hecho. Dame 
 por leal y liberado, ya que Nuestro Señor, que conoce la verdad, ha 
 visto mi inocencia. Como caballero obtuve victoria sobre los reyes y 
 sobre los duques. Si aceptas lo que te he dicho, gustosamente te 
 perdonaré la vida.

»—Pues la fortuna lo ha permitido o quiere que así sea —dijo el 
 caballero—, con mucho gusto aceptaré todo lo que me mandes, para liberar
 mi alma de la muerte eterna.

»Entonces Tirante llamó a los ayudantes y, en presencia de ellos, 
 Tomás de Montalbán se desdijo de la infamante traición que le había 
 hecho. Entonces Tirante hizo que los notarios del campo levantaran el 
 acta correspondiente.

»Después, Tirante lo dejó, se colocó en el medio del campo, puso 
 las rodillas en el suelo y dio gracias a la divina bondad porque, con su
 ayuda, había obtenido la victoria.

»Acabada la oración, Tirante fue al rey y a los jueces y les 
 suplicó que le hiciesen justicia. Los jueces bajaron al campo, hicieron 
 coger al caballero y, con la espalda por delante, lo hicieron llevar 
 hasta la puerta de la liza sin ninguna arma ofensiva. Tirante, con la 
 espada en alto en la mano, iba detrás de él, cara a cara. Cuando 
 llegaron a la puerta, pararon al caballero y lo hicieron desarmar; a 
 cada pieza de la armadura que le quitaban, la echaban sobre el palenque y
 caía fuera del campo. Cuando estuvo desarmado del todo, los jueces 
 dictaron sentencia, en la que lo daban por falso, desleal, vencido, 
 perjuro y sin fe. Le hicieron salir del campo antes que a nadie y lo 
 llevaron, boca abajo, hasta la iglesia de San Jorge, mientras los 
 jóvenes lanzaban muchos improperios contra él. Tirante iba siempre 
 detrás. Al entrar en la iglesia, un persevante cogió un plato de estaño 
 y, con agua muy caliente, lo roció por la cabeza y por los ojos, 
 diciendo:

»—Éste es aquel caballero que se ha retractado, vencido y sin fe.

»Seguidamente vino el rey con todos los estamentos, las mujeres y 
 las doncellas, y acompañaron a Tirante, el cual fue a caballo y armado 
 hasta al apartamento del rey. Allí las doncellas lo desarmaron y los 
 médicos lo curaron. Después lo vistieron con un manto de brocado forrado
 con martas cibelinas que el rey le dio. Cuando hubieron terminado, el 
 rey lo invitó a cenar con él y seguidamente hicieron muchas danzas que 
 duraron casi hasta el amanecer.

»—Señor —prosiguió Diafebus—, una vez que el caballero vencido se 
 curó, se metió a fraile en un monasterio de la observancia de San 
 Francisco. Cuando pasaron unos cuantos días, partimos con licencia del 
 rey y fuimos a Escocia para hacerle honor a Tirante el día de la batalla
 que tenía acordada. Habiendo llegado, el rey y la reina de Escocia nos 
 hicieron mucho honor.

»La reina, que era juez de la batalla y del campo, vio que cuando 
 entraron en la liza para hacer armas, su caballero llevaba el bacinete 
 con ventaja y fraude, y por eso solamente los dejó combatir un poco y no
 permitió que la batalla acabase».

—Veamos ahora, señor, y todos vosotros, caballeros entendidos en 
 honor y en las armas —prosiguió Diafebus—, la siguiente cuestión: 
 Tirante, en presencia del rey y de muchos nobles señores y caballeros, 
 hizo juramento de no entrar en batalla ni emprender armas hasta que la 
 batalla de Escocia acabase. Después vino Kirieleisón de Montalbán y lo 
 requirió incriminándolo de traición. ¿A cuál de las dos cosas tenía que 
 acudir primero: al juramento que había hecho o al caso de traición que 
 le pusieron Kirieleisón y su hermano? Muchas razones se pueden hacer en 
 uno y otro sentido. Pero la determinación la dejo a los buenos 
 caballeros de honor. Señor, ¿qué puedo decir de Tirante a vuestra 
 señoría? En once campos de liza a toda ultranza ha entrado y en todos ha
 sido vencedor, sin contar las otras armas que ha hecho. Pero señor, 
 debo haber enojado a vuestra señoría de tantas cosas que os he contado. 
 La cena está preparada y Tirante esta vez es el mayordomo. Después de 
 cenar, contaré a vuestra señoría la orden y la fraternidad que el señor 
 rey de Inglaterra ha establecido. Os avanzo que es muy semejante a la 
 orden de la Mesa Redonda que el buen rey Arturo estableció en su 
 momento.

—Diafebus —dijo el ermitaño—, mucho me han gustado tus palabras, 
 pero sobre todo estoy contento de conocer la práctica de las armas que 
 se ha hecho y, en especial, las del famoso caballero Tirante el Blanco, 
 que tan buenas y virtuosas batallas ha hecho, aunque es muy joven. Si yo
 tuviese un hijo tan virtuoso y tan buen conocedor de la orden de 
 caballería, me tendría por el más bienaventurado cristiano del mundo.

Habiendo terminado el ermitaño de decir estas palabras, se acercó 
 Tirante con mucha humildad y le dijo con la rodilla en el suelo:

—Me haríais un gran honor si vuestra señoría aceptase una pequeña cena con estos señores y hermanos míos.

Así pues, todos juntos fueron cerca de la cristalina fuente, donde 
 encontraron muchas mesas preparadas. Después que el padre ermitaño 
 hubiese dado la bendición, fueron servidas unas viandas tan exquisitas y
 abundantes como si se hallasen en una gran ciudad, ya que Tirante se 
 había sabido proveer de todo. Y pasaron toda la noche hablando 
 amablemente de las justas que se habían hecho en tan extraordinarias 
 fiestas.

Capítulo VI. La Orden de la Jarretera

Al día siguiente, cuando el ermitaño bajó 
 de su celda, Tirante y los demás le salieron al encuentro. Se sentaron 
 sobre el verde y florido prado y el ermitaño les preguntó cómo se había 
 instituido aquella nueva fraternidad que el rey había creado. Los 
 caballeros dieron la palabra a Tirante, pero éste rogó a Diafebus que lo
 relatara él. Tirante se levantó y se dirigió a organizar las cosas que 
 necesitaría el padre ermitaño. Entonces el virtuoso Diafebus se quitó el
 bonete de la cabeza y comenzó a hablar:

—Aunque ya se había cumplido el año y un día de las fiestas, el 
 señor rey rogó a todos los estamentos que esperasen todavía algunos 
 días, ya que su majestad quería publicar una fraternidad, nuevamente 
 instituida, compuesta por veinticinco caballeros. El comienzo de esta 
 hermandad, señor, según oímos todos los caballeros aquí presentes de 
 boca del mismo rey, fue el siguiente: estando el rey cansado, un día en 
 que se hacían muchas danzas, fue a reposar al fondo de la sala y la 
 reina continuó con sus doncellas en el otro lado, mientras los 
 caballeros bailaban con las damas. Madresilva, una de las doncellas, 
 bailando, se acercó a la parte donde estaba el rey y, cuando giró, le 
 cayó una liga de la media. No creáis señor que se trata de una doncella 
 especialmente agraciada, sino que es una dama poco desenvuelta en la 
 danza y, aunque canta bien, se pueden encontrar trescientas más 
 agraciadas y más bellas que ella; pero, como sabéis, los deseos y 
 apetitos de los hombres están muy repartidos. Entonces, uno de los 
 caballeros que estaba cerca del rey le dijo:

»—Madresilva, habéis perdido las armas de vuestra pierna; me parece que habéis tenido un mal paje para atároslas.

»Ella, un poco avergonzada, dejó de bailar y volvió para recogerla,
 pero otro caballero fue más rápido que ella y se la cogió. El rey, que 
 vio la liga en poder del caballero, le llamó y le dijo que se la atase a
 él sobre la media de la pierna izquierda, justo debajo de la rodilla.

»El rey llevó esta liga más de cuatro meses y la reina nunca le 
 dijo nada. Y cuanto mejor se ataviaba el monarca, con más voluntad hacía
 brillar la liga. Nadie se atrevió a decir nada al señor rey, pero un 
 día, un criado que gozaba del favor real, estando a solas con el rey le 
 dijo:

»—Señor, vuestra majestad tendría que saber las murmuraciones que 
 hacen los extranjeros, vuestros súbditos y hasta la misma señora reina.

»—¿Qué es? —dijo el rey—, ¡dímelo enseguida!

»—Señor, todos están admirados de que vuestra alteza lleve durante 
 tanto tiempo y tan notoriamente una pieza de una doncella de tan baja 
 condición y tan poco valorada. ¡Bien habría estado si se tratase de una 
 reina o de una emperatriz! ¿Es que en todo vuestro reino no podríais 
 encontrar una doncella de mayor categoría y más adecuada en linaje, 
 belleza, gracia y saber, y más llena de virtudes?

»El rey contestó:

»—¡Así, pues, la reina está descontenta y los extranjeros y mis súbditos, admirados! Pues, puni soit qui mal y pense!
 —dijo estas palabras en francés y continuó—. Ahora prometo a Dios que 
 sobre este hecho instituiré una orden de caballería que el mundo 
 recordará siempre.

»En aquel punto, se hizo quitar la liga y no la quiso llevar nunca más.

»—Acabadas las fiestas, como os he dicho —dijo Diafebus al ermitaño—, el rey dio las siguientes órdenes:

»En primer lugar, que se hiciese una capilla bajo la invocación del
 bienaventurado san Jorge dentro del castillo de Óndisor y que la 
 referida capilla fuese hecha como si se tratase del corazón de una 
 iglesia de un monasterio de frailes. Mandó que, en la entrada de la 
 capilla, se pusiesen dos sillas a cada lado y que, a partir de allí, se 
 colocasen once sillas a cada lado, hasta llegar a veintiséis, para que 
 en cada silla se sentase un caballero. En la parte superior del respaldo
 de la silla cada caballero tenía que tener una espada muy bien dorada y
 con vaina de brocado o de carmesí, bordada con perlas o plata. Al lado 
 de la espada cada uno tenía que tener un yelmo, que podía ser de acero 
 muy reluciente o de madera muy dorada y, sobre el yelmo, la divisa que 
 cada caballero quisiese. En la parte de atrás del respaldo tendría que 
 haber una plancha de oro o de plata con las armas del caballero en 
 cuestión pintadas.

»—Después relataré a vuestra señoría —continuó diciendo Diafebus— 
 las ceremonias que se tenían que hacer en la capilla y ahora os diré los
 caballeros que fueron elegidos. El rey eligió veinticinco caballeros y 
 con él fueron veintiséis, ya que el mismo monarca fue el primero que 
 juró guardar todas las ordenanzas contenidas en los capítulos. Tirante 
 fue elegido el primero de todos los demás caballeros, porque había sido 
 el mejor; los otros fueron elegidos entre los caballeros del reino: el 
 príncipe de Gales, el duque de Betafort, el duque de Lencastre, el duque
 de Atzétera, el marqués de Sófolc, el marqués de san Jorge, el marqués 
 de Bellpuig, el gran condestable Juan de Varoic, el conde de Nortabar, 
 el conde de Salasbery, el conde de Estafort, el conde de Vilamur, el 
 conde de las Marcas Negras, el conde de la Gozosa Guarda, el señor de 
 Escala Rompuda, el señor de Puigverde, el señor de Terranova, micer Juan
 Stuart, micer Alberto de Rioseco; y por lo que hace a los extranjeros, 
 lo fueron el duque de Berna, el duque de Anjou y el conde de Flandes. En
 total, veintiséis caballeros.

»Señor, a cada caballero elegido para formar parte de la hermandad 
 le hacían esta ceremonia: elegían un arzobispo u obispo, le daban los 
 capítulos de la fraternidad cerrados y sellados, y le enviaban al 
 caballero que querían elegir. También le mandaban una tela bordada con 
 jarreteras, o sea, ligas, forrada con martas cibelinas. Le hacían llegar
 igualmente un manto de damasco azul forrado con armiños, con un cordón 
 de seda blanca para poder atárselo al cuello y así poderse doblar el 
 manto sobre los hombros de forma que se les viese la ropa. El capirote 
 estaba bordado y forrado con armiños. La ropa, el manto y el capirote 
 estaban todos bordados con jarreteras; o sea, que estaban hechos de tal 
 forma que representaban una correa de ceñir con hebilla y, de forma 
 semejante a como la suelen llevar muchas mujeres galantes en las piernas
 para sujetar las medias, la correa daba una vuelta sobre la hebilla 
 haciendo un nudo, de forma que de la cabeza de la correa colgaba un 
 trozo donde se podía leer: «Puni soit qui mal y pense»! Cada 
 caballero tiene la obligación de llevar la jarretera durante todos los 
 días de su vida en cualquier situación en la que se halle. Y si se le 
 olvidase o no la quisiese llevar, cualquier rey de armas, heraldo o 
 persevante que lo vea ir sin ella, tiene absoluta potestad para poderle 
 quitar la cadena de oro del cuello, aquello que lleve en la cabeza, la 
 espada o cualquier otra cosa, aunque sea delante del rey o en la plaza 
 mayor. Cada vez que no la lleve, el caballero tendrá que pagar dos 
 escudos de oro y dárselos al rey de armas, al heraldo o al persevante, 
 de los cuales tendrán que ofrecer uno para comprar cera en cualquier 
 capilla de San Jorge.

»El obispo, arzobispo o prelado que se ha indicado tiene que ir 
 como embajador de la hermandad y no de parte del rey. Si hay iglesia de 
 San Jorge, tendrá que llevar al caballero directamente allí, y si no, a 
 cualquier otra iglesia. Entonces el prelado hará poner la mano del 
 caballero sobre el altar y dirá las siguientes palabras:

»—Yo he sido enviado como embajador de toda la fraternidad de la 
 próspera orden del bienaventurado señor san Jorge. A vos, caballero, que
 habéis recibido la orden de caballería y como de vos tienen buena 
 opinión los buenos caballeros, para exigiros que, por el juramento que 
 habéis hecho, lo guardéis todo en secreto y no manifestéis ninguna de 
 estas cosas ni por vía directa ni indirecta, ni de palabra ni por 
 escrito.

»Cuando el caballero jura cumplir y guardar todas estas cosas, le 
 dan los capítulos. Después de haberlos leído, si los acepta, se 
 arrodilla en el suelo, delante del altar o de la imagen de san Jorge y, 
 con honor y reverencia, recibe la orden de la fraternidad de la 
 jarretera. Si no quiere aceptarla, tiene tres días para pensárselo y, 
 entonces, puede decir: «Mi persona no está en disposición de recibir una
 orden tan alta y llena de virtud como ésta».

»Entonces, escribe dentro de los capítulos su nombre, cierra el 
 libro y, mediante el embajador, los devuelve a los de la fraternidad.

»Los capítulos de la orden de la jarretera son los siguientes:

»El primero indica que, si no se es caballero ordenado en armas, no
 se puede pertenecer a la fraternidad de la orden del bienaventurado 
 señor san Jorge.

»El segundo señala que, quien recibe la orden, nunca podrá 
 desatarse del vínculo de vasallaje que lo une a su rey y señor natural, 
 por muchos males y daños que éste le pueda hacer.

»El tercero obliga a ayudar y amparar a mujeres viudas, hijos sin 
 hermanos y doncellas; y, si les es solicitado, a entrar en campo cerrado
 con armas o sin ellas y a reunir gente, parientes y amigos para entrar 
 en combate en pueblos, ciudades o castillos si la señora de honor en 
 cuestión fuese presa o detenida por fuerza.

»El cuarto ordena que, cualquier caballero que se halle en armas, 
 tanto en mar como en tierra, nunca huirá por muchos enemigos que vea. Se
 puede retirar, retrocediendo sin dejar de mirar a los enemigos, pero 
 nunca volverá la cara, porque si lo hiciese caería en un perjurio muy 
 feo y la fraternidad tendría que expulsarlo de su seno, y degradarlo de 
 la orden de caballería. En tal caso, se tendría que hacer un hombre de 
 madera con manos, brazos y pies, y después de vestirlo con todas las 
 armas, bautizarlo y ponerle el nombre de la persona a la que se va a 
 degradar.

»El quinto señala que, si el rey de Inglaterra decidiese ir a 
 conquistar la tierra santa de Jerusalén, el caballero lo tendrá que 
 seguir aunque esté herido o enfermo, porque la conquista de Jerusalén 
 pertenece al rey de Inglaterra y no a otro.

»—Con los capítulos —prosiguió Diafebus—, a cada caballero le 
 mandan también una jarretera muy rica, ornada con diamantes y rubíes y 
 otras piedras finas. Si acepta la jarretera y quiere pertenecer a la 
 fraternidad, un día de aquella semana hace una gran fiesta por toda la 
 ciudad o lugar donde esté, se viste con las ropas de la orden, cabalga 
 sobre un caballo muy blanco, si lo puede conseguir; y, acompañado de 
 mucha gente a pie, tiene que ir por toda la ciudad a hacer oración a la 
 iglesia de San Jorge, si la hay; y si no, a otra.

»A partir de aquí, el rey lo nombra hermano de armas o conde, que 
 quiere decir tanto como hermano de armas. Si en tal día alguno de los 
 veintiséis caballeros se encuentra sano y dentro de la isla de 
 Inglaterra, tiene que venir al castillo donde se hace la fraternidad. Si
 está en la isla y no va, tiene que pagar diez marcos de oro que han de 
 ser destinados a cera. En cambio, si se encuentra fuera de la isla, no 
 tiene que pagar nada.

»Señor, el rey ha concedido a esta fraternidad cuarenta mil escudos
 de renta al año, que se utilizan para los siguientes gastos: para hacer
 los vestidos y mantos para los caballeros de la fraternidad, y para 
 comer la víspera y el día de San Jorge, ya que en tal jornada se tiene 
 que organizar una gran fiesta.

»Ahora diré a vuestra señoría las ceremonias que se han de hacer en
 la iglesia en tan solemne ocasión. La víspera del santo, todos los 
 miembros de la orden han de encontrarse allí con las vestimentas 
 indicadas. Todos han de ir a caballo hasta la puerta de la capilla, 
 mientras que el resto tiene que ir a pie. Cuando hayan descabalgado, han
 de ir los veintiséis ante el altar donde se arrodillarán para hacer 
 oración, porque entre ellos y el rey no tiene que haber ninguna 
 diferencia. Después, cada uno tiene que sentarse en su silla. Cuando 
 llegue el momento de perfumar con el incienso, lo harán conjuntamente 
 dos presbíteros u obispos, de forma que uno irá por una parte de las 
 sillas y el otro por la otra, y de igual forma se dirá la misa, la 
 ofrenda y la paz. Cuando acaben de decirse las vísperas, con el mismo 
 ceremonial, irán hasta una plaza donde habrá una gran colación de 
 confites. Después de esto vendrá la gran cena, donde todos comerán tanto
 como quieran.

»A la mañana siguiente, día de San Jorge, volverán con idéntico 
 ceremonial y, antes de la misa, tendrán capítulo en el cual será 
 necesario que haya un rey de armas elegido, que se llamará Jarretera. A 
 éste le dan mil escudos de salario cada año para visitar a los 
 caballeros de la fraternidad que se encuentran al otro lado del mar, a 
 fin de saber cómo se hallan y hacer la relación pertinente. Durante el 
 consejo, elegirán a otro caballero, si alguno hubiese muerto, si hubiese
 faltado e incumplido con sus obligaciones o si hubiese huido en 
 batalla; en este último caso, en presencia de todos, cogerán a un hombre
 de madera, lo bautizarán con todas las ceremonias habituales y le 
 pondrán el mismo nombre del caballero; después lo degradarán del honor 
 de la fraternidad y, si es posible, le darán cárcel perpetua hasta la 
 muerte.

»Al día siguiente volverán, siguiendo el ceremonial acostumbrado, y
 harán celebrar un oficio de difuntos por el alma del caballero o 
 caballeros que hayan muerto, mueran en aquel año, o por el primero que 
 muera. Y éstos son los festejos establecidos para el día de San Jorge de
 cada año.

»Además señor, también ha sido decretado que veinte mujeres de 
 honor pertenezcan a la orden de la Jarretera. Estas damas, que han de 
 llevar la jarretera atada al brazo izquierdo, encima de toda la ropa, 
 hacen los siguientes tres votos:

»El primero es que nunca dirá a marido, hijo o hermano, si se encuentra en guerra, que vuelva.

»El segundo es que, si sabe que alguno de los suyos se encuentra 
 sitiado en pueblo, castillo o ciudad y pasa necesidad de víveres, ellas 
 harán todo lo posible por enviárselos.

»El tercero es que, si alguien de éstos cae preso, se esforzarán 
 todo lo que puedan para sacarlo, y pondrán sus bienes en este empeño, 
 hasta la mitad de su dote».

—Señor —continuó Diafebus—, ya que os he hablado sobre la orden de 
 la Jarretera, ahora os relataré cómo es el collar de la divisa 
 instituida por el rey.

—Mucho me gustaría saberlo —asintió el ermitaño.

—Yendo un día el rey y la reina de caza con todos los estamentos 
 —dijo Diafebus—, el rey había mandado a los monteros que preparasen para
 aquella jornada muchas bestias de especies diversas. Entre todos 
 hicieron una gran matanza, ya que mandaron llevar las bestias a un 
 portillo y allí, con flechas, ballestas y lanzas, las cazaron. Los 
 cocineros, desollando un gran ciervo, casi blanco de tan viejo como era,
 que habían cazado, le encontraron un collar en el cuello todo de oro, y
 se lo notificaron al encargado de compras. Aquél rápidamente fue a 
 verlo y, habiendo cogido el collar con la mano, lo llevó al rey. El rey 
 lo tomó con gran placer y comprobó que en el collar había unas cartas 
 escritas que decían que era del tiempo en que Julio César vino a 
 conquistar Inglaterra y la pobló de alemanes y vizcaínos. Por lo que 
 parece, antes de partir los romanos, cogieron este ciervo, le cortaron 
 el cuero del cuello, le pusieron allí el collar, le volvieron a coser la
 piel y lo dejaron libre. El collar pedía que el rey que lo encontrase 
 lo utilizase como divisa. El collar estaba formado por eslabones en 
 forma de eses redondas, porque de todo el abecedario es la letra más 
 perfecta. La ese, efectivamente, significa: santidad, sabiduría, 
 sapiencia, señoría y muchas otras cosas. El magnánimo rey ha dado copias
 de este collar a todos los componentes de la fraternidad. También ha 
 ofrecido otras copias de plata a muchos caballeros, tanto extranjeros 
 como del reino, a mujeres y doncellas y a muchos gentilhombres. También a
 mí y a todos los caballeros que aquí estamos nos ha dado una copia.

—Mucho me ha alegrado todo lo que vuestra gentileza me ha narrado 
 —dijo el ermitaño—. La orden de la Jarretera me place mucho porque está 
 basada en virtuosas leyes de caballería y se adecúa mucho a mi voluntad y
 a mi espíritu. Decidme, caballero virtuoso, ¿no es de admirar lo que me
 habéis contado sobre el collar, sobre todos los festejos y sobre los 
 combates que se han practicado? Nunca en mi vida había oído que se 
 hubiesen celebrado unas fiestas tan solemnes.

Estas y otras palabras parecidas decía el ermitaño, cuando llegó Tirante y dijo:

—Padre y señor, ruego a vuestra merced que acceda a venir cerca de 
 la fuente para tomar con nosotros un ligero refrigerio y nos conceda 
 permiso para permanecer aquí cuatro o cinco días para hacer compañía a 
 vuestra santidad.

El ermitaño aceptó la petición de buena gana y con él se quedaron 
 más de diez días, durante los cuales hablaron de los virtuosos actos de 
 armas, al tiempo que el ermitaño les daba muy buenos consejos.

Cuando llegó el momento de partir, habiendo observado Tirante que 
 el padre ermitaño no comía otra cosa que hierbas y agua, le hizo llevar 
 muchas viandas y otras cosas necesarias para la subsistencia.

El día que tenían que partir, Tirante y todos los demás le 
 suplicaron que pernoctase aquella noche en una tienda suya porque 
 querían salir muy temprano y no lo harían si él no les daba antes la 
 bendición. El ermitaño, pensando que lo hacían por esta razón, aceptó. 
 Le prepararon una cama pequeña y, una vez adormecido, Tirante hizo 
 llevar dentro de su ermita gallinas, capones y otros avituallamientos 
 para más de un año, y hasta le trajeron carbón y leña para que no 
 tuviese que ir fuera de la ermita si llovía.

A la hora de partir, se despidieron del padre ermitaño y se dieron las gracias los unos a los otros.

Cuando ya estaban en el camino que los tenía que conducir a 
 Bretaña, y el padre ermitaño había subido a su habitáculo para decir las
 horas, se encontró toda la casa llena de víveres y dijo:

—Ciertamente esto lo ha hecho el virtuoso Tirante. Quiero que, como
 prueba de su bondad y virtud, tenga parte en todas las oraciones que yo
 haga.

SEGUNDA PARTE. TIRANTE EN RODAS Y SICILIA

Capítulo VII. El sitio de Rodas

Tirante y sus compañeros caminaron tanto, 
 que muy pronto llegaron a la ciudad de Nantes. Cuando el duque de 
 Bretaña supo que Tirante venía con sus parientes y amigos, salió a 
 recibirlo con todos los regidores y caballeros de la ciudad y le 
 hicieron el mayor honor que pudieron, ya que había sido el mejor 
 caballero de todos los que habían tomado parte en las grandes fiestas de
 Inglaterra.

Estando un día Tirante con el duque y con muchos otros caballeros 
 hablando entretenidamente, vinieron dos caballeros de la corte del rey 
 de Francia. El duque les preguntó si en la corte había alguna noticia y 
 los caballeros contestaron lo siguiente:

—Sí, señor. Hay una noticia: cuando los templarios fueron matados y
 destruidos, se instituyó otra orden que se llama de San Juan de 
 Jerusalén; cuando Jerusalén se perdió, estos caballeros poblaron la isla
 de Rodas, de forma que quedó vacío el templo de Salomón. También la 
 isla fue poblada por griegos y por gentes que provenían de muchas otras 
 naciones, y tanto la ciudad como el castillo fueron muy bien 
 fortificados. Cuando el sultán de Alcaide tuvo noticia de ello, le 
 disgustó mucho que los cristianos hubiesen poblado aquella isla y, por 
 esta razón, cada año se preparaba para poder conquistarla. Al enterarse 
 los genoveses de las intenciones del sultán y al ver que el puerto era 
 muy bueno y la tierra pródiga en muchas mercancías, pensaron que, ya que
 ellos con sus naves iban muy a menudo a Alejandría y a Beirut, les 
 vendría muy bien poseer aquel puerto. Esta idea fue expuesta al duque, 
 el cual deliberó, con su consejo, que con poca dificultad podrían tomar 
 la ciudad y el castillo. Entonces se pusieron manos a la obra, armaron 
 veintisiete naves con gente muy buena y, a la entrada de la cuaresma, 
 enviaron cuatro naves más. Pasados quince días enviaron cinco más, 
 haciendo ver que lo que pretendían era sacar las naves a seco para 
 arreglarlas. Después, a mitad de cuaresma, enviaron otras tantas y lo 
 hicieron de tal forma que el domingo de Ramos las veintisiete naves se 
 encontraban a la vista de Rodas, aunque fingían que unas iban a 
 Alejandría y otras a Beirut. Algunas naves se detuvieron navegando mar 
 adentro para no ser vistas desde tierra.

»Se había acordado que el Viernes Santo todas las naves entrarían 
 en el puerto de Rodas, confiando en que aquel día tomarían la ciudad, ya
 que todo el mundo estaba dentro el castillo, porque quien en Viernes 
 Santo oye los santos oficios, gana indulgencia plenaria. Además, aquél 
 era el día más adecuado porque en aquella jornada sacaban todas las 
 reliquias y las mostraban al pueblo, especialmente una espina de la 
 corona de Jesús, que florece y está florida en tal día hasta la hora en 
 la que Jesucristo entregó el espíritu. Los genoveses, malos cristianos, 
 que sabían esta práctica del maestre de Rodas, se pusieron de acuerdo 
 con dos genoveses más que estaban dentro del castillo. Éstos tomaron 
 todas las nueces de las ballestas y las cambiaron por otras que eran de 
 jabón blanco y de queso para que no pudiesen ser utilizadas si las 
 necesitaban.

»Pero Nuestro Señor algunas veces permite un gran pecado si de ello
 se deriva un gran beneficio. Dentro de la ciudad había una gran dama 
 que a causa de su belleza era festejada por muchos caballeros de la 
 orden, pero con la que, por su gran virtud, no tenían nada. En especial,
 la amaba un caballero oriundo del reino de Navarra llamado Simón de 
 Far. También un escribano de la nave del capitán de los genoveses, que 
 había bajado a tierra, vio a la gentil dama y se enamoró mucho de ella. 
 Angustiado por tanto amor como sentía, se decidió a hablarle y le rogó 
 que le concediese su amor, que él le daría todo lo que quisiera, de 
 forma que quedaría muy contenta. Así pues, le presentó un diamante y un 
 rubí que valían quinientos ducados; metió la mano dentro de una bolsita 
 que llevaba en la cintura, sacó un puñado de ducados y se los echó en la
 falda, cosa que le hizo alegrarse mucho. Después de hablar mucho, el 
 Jueves de la Cena, el escribano obtuvo todo lo que quiso. Y la gentil 
 dama, para poder conseguir mucho más de él, le hacía grandes halagos y 
 le demostraba un gran amor.

»—Ahora —dijo el genovés—, puesto que me habéis concedido todo lo 
 que quería de vos, os prometo que mañana os daré la casa amueblada más 
 rica de toda esta ciudad, para que seáis la más rica y bienaventurada 
 dama de ella.

»—¡Ay, mezquina! —replicó ella—, ahora que habéis tenido todo lo 
 que queríais, ¿pretendéis burlaros de mí con promesas imposibles? 
 Marchad con la paz de Dios y no volváis más a mi casa.

»—¡Oh, señora! —se lamentó el escribano—, yo creía haber 
 conquistado un reino y me tenía por el más bienaventurado hombre del 
 mundo creyendo que vuestra vida y la mía serían una sola, que nuestros 
 cuerpos no se podrían separar sino por muerte natural y que os 
 convertiría en la señora más rica de toda la isla, ¿ahora me despedís? 
 No crea vuestra galante persona que lo he dicho por burlarme de vos, 
 porque os amo más que a mi propia vida, sino que os hablo con toda 
 sinceridad. No tendréis que esperar mucho para ver que lo que os he 
 dicho es verdad.

»—Si lo que acabáis de decir fuese verdad y alguna cosa buena 
 podemos esperar, me lo tendríais que contar para que mi espíritu 
 permaneciese consolado, ya que decís que me tenéis tanto amor. Pero 
 vosotros los genoveses sois como los asnos de Soria, que van cargados de
 oro y comen paja, y por esto creo que lo que me habéis dicho tiene que 
 ser burla y que lo decís solamente para engañarme.

»—Señora, si me prometéis guardar el secreto, os lo diré todo.

»La gentil dama se lo prometió y el genovés le dijo lo que tenían 
 previsto hacer a la mañana siguiente. Cuando el escribano se fue, ella 
 envió a un joven bien entendido y discreto al castillo. Éste encontró al
 maestre dentro la iglesia con todos los frailes que estaban oyendo los 
 oficios de tinieblas. El joven habló con Simón de Far, le hizo salir 
 fuera de la iglesia y le dijo:

»—Señor comendador, mi señora os ruega, si esperáis conseguir lo 
 que de ella deseáis, que aunque estemos en días de Pasión, dejéis todas 
 las cosas y que vayáis corriendo, ya que con mucha humildad os espera y 
 desea serviros en una cosa que nunca olvidaréis.

»El caballero, movido más por el amor que por la devoción, dejó el 
 servicio de Nuestro Señor y, tan secretamente como pudo, se dirigió a 
 casa de la señora. Cuando ésta lo vio, lo recibió abrazándolo con mucho 
 amor y, tomándolo de la mano, se sentaron. Entonces la señora le dijo en
 voz baja:

»—Caballero virtuoso, ya sé el gran amor que me profesáis y los 
 afanes que habéis sostenido para obtener de mí lo que deseáis, pero como
 yo quiero guardar el honor y la fama que tiene que resplandecer en las 
 mujeres de honor, nunca he querido admitir vuestras galanterías. Pero, 
 para que tales trabajos tengan premio y para que no me tengáis por 
 ingrata, os quiero dar a conocer dos cosas: primero, quiero que sepáis 
 que estoy contenta de serviros en todo aquello que me sea posible; pero 
 sobre todo os tengo que decir que os he hecho venir en tal día puesto 
 que la necesidad lo pide, ya que os he de manifestar el inestimable 
 dolor que siente mi alma, que un sudor frío corre por mi cuerpo a causa 
 del terrible espanto que tengo por la gran pérdida que le puede ocurrir 
 al maestre de Rodas, a toda la orden religiosa y a todo el pueblo de 
 esta ciudad.

»—Señora de mucha estima —dijo el caballero—, es una gran gloria 
 para mí haber obtenido tan gran premio por lo poco que os he servido, y 
 esta gracia la aprecio más que si me hubieseis hecho monarca del mundo. 
 Suplico a vuestra gentileza que me queráis manifestar el caso al que os 
 referís, para que por mediación mía pueda ser mantenida nuestra 
 religión. Así pues, besándoos las manos, os suplico que me lo expliquéis
 para ver si se puede dar algún remedio a este hecho. No hay duda de que
 debéis ser ensalzada sobre todas las mujeres de honor y, por mi parte, 
 os ofrezco mi persona, mis bienes y mi honor, aunque ya era todo 
 vuestro.

»Muy contenta quedó la agraciada señora de las palabras del 
 caballero y le contó todo lo que el escribano le había dicho. Cuando el 
 caballero oyó sus palabras se admiró mucho pensando en la gracia que la 
 Divina Providencia le había concedido al revelarle un secreto tan 
 grande. Entonces se arrodilló en el duro suelo para intentar besar los 
 pies y las manos a la virtuosa señora, pero ella no lo consintió, sino 
 que lo tomó del brazo, lo levantó del suelo, lo abrazó y lo besó con 
 amor virtuoso. El caballero se despidió de la dama y fue prestamente a 
 avisar al maestre para que tuviese tiempo de preparar la defensa. Al 
 partir, la noche ya era oscura y el castillo estaba cerrado. A pesar de 
 eso, Simón de Far fue a la puerta del castillo, sin temor a los peligros
 que le pudieran ocurrir, y llamó con grandes golpes. Los caballeros que
 hacían la guardia en la parte alta de la muralla preguntaron quién era 
 aquél que llamaba. El caballero respondió que era Simón de Far y que le 
 abriesen sin tardar. Entonces dijeron los de la guardia:

»—Vete, malaventurado: ¿no sabes los peligros que te esperan si el 
 señor maestre sabe que a esta hora estás fuera del castillo? Vuelve por 
 la mañana y podrás entrar sin problemas.

»—Ya sé todo eso que me decís —contestó Simón de Far—, pero esta 
 noche quiero entrar en el castillo por encima de todo, por eso os ruego 
 que digáis al señor maestre que me abran, ya que no me importa lo que me
 pueda acontecer.

»Uno de los guardias fue a la iglesia y encontró al maestre, que 
 estaba cerca del monumento rezando las horas. Cuando supo que Simón de 
 Far se hallaba a tal hora fuera del castillo, dijo con gran ira:

»—Si Dios me deja ver la mañana, haré que le den tal disciplina que
 será castigo para él y ejemplo para los otros. ¡Oh, del mal fraile que 
 así deja la religión! Desde que soy maestre no he oído ni sabido de 
 nadie que a tal hora se encontrase fuera del castillo. Marchad y decidle
 que esta noche no puede entrar y que mañana recibirá una buena 
 reprimenda.

»El maestre continuó haciendo oración, mientras que el guardia 
 regresó con la respuesta. Cuando Simón de Far la supo, humildemente 
 volvió a rogar a los caballeros de la guardia que pidiesen de nuevo al 
 maestre que le hiciese abrir la puerta, ya que su entrada era muy 
 necesaria y que después ya le daría la penitencia que merecía. Por tres 
 veces se lo volvieron a decir, pero el maestre de ninguna forma le 
 quería abrir. En aquel momento, un caballero muy viejo que se hallaba 
 allí dijo al maestre:

»—Señor, ¿por qué vuestra señoría no da audiencia a este fraile 
 Simón de Far? A veces ocurren cosas en una hora que no ocurren en mil 
 años. Este caballero ya sabe la pena que le corresponde; por lo tanto, 
 no le tengáis por ningún loco que quiera entrar sin causa a esta hora. 
 Señor, yo he visto en otra ocasión que si no hubiesen abierto la puerta a
 la medianoche, el castillo de San Pedro se habría perdido si el maestre
 no se hubiese enterado a tiempo de que había allí una gran multitud de 
 turcos.

»El maestre finalmente permitió que le abriesen y, después de hacerlo entrar, cuando lo tuvo delante le dijo:

»—¡Oh, mal fraile y peor caballero que, no temiendo a Dios ni a la 
 orden que profesáis, estabais fuera del castillo en horas no honestas 
 para frailes de cualquier religión! Yo te daré la penitencia que 
 mereces. Venid vosotros, ministros de la justicia, ponedlo en cárcel y 
 no le deis para comer más que cuatro onzas de pan y dos de agua.

»—La señoría vuestra —dijo el caballero— no tiene costumbre de 
 condenar a nadie sin escucharlo. Si la razón que os daré no basta por 
 redimir la pena, yo mismo pido recibirla doblada.

»—No te quiero oír —replicó el maestre—. Al contrario: quiero que mi orden sea ejecutada inmediatamente.

»—¡Oh, Señor! —insistió el caballero—, ¿seré tratado tan vilmente 
 que ni tan siquiera me querréis escuchar? Pienso que la señoría vuestra 
 me tendría que escuchar, ya que en ello no os va solamente la vida y la 
 dignidad, sino también el bien para toda la religión. Después, si lo que
 digo no es verdad, no quiero otra pena sino que me hagáis lanzar dentro
 del mar con una muela al cuello.

»El maestre, cuando vio que el caballero tanto se justificaba, mandó que le dejasen y dijo:

»—Ahora veremos qué tienes que decir.

»—Señor —contestó el caballero—, no es cosa que pueda decirse en público.

»Entonces, el maestre hizo retirar a toda la gente y el caballero comenzó su explicación:

»—Señor, por la inmensa y divina clemencia ha sido hecha a nuestra 
 religión la mayor gracia que nunca pudiese hacer nadie, porque mañana 
 vuestra señoría y todos nosotros podríamos estar muertos y se habría 
 desmembrado toda nuestra orden, mientras que la ciudad y todo el pueblo 
 habrían sido robados, las mujeres y las doncellas deshonradas y todo 
 destruido. Por esto, señor, he venido en esta hora no temiendo ningún 
 peligro para salvar la vida de vuestra señoría y la de todos los 
 hermanos de religión. Y si de esto merezco castigo, lo soportaré con 
 paciencia, porque prefiero morir que dejar que nuestra orden religiosa 
 se pierda.

»—Te ruego, hijo mío —pidió el maestre—, que me digas qué ocurre. 
 Yo, a fe de religioso, te prometo que la pena que te mereces se 
 convertirá en honor para ti y que te haré el de mayor rango de toda 
 nuestra orden, después de mí.

»Entonces el caballero, de rodillas, le besó la mano y le dijo:

»—Vuestra señoría tiene que saber que dos frailes genoveses de 
 nuestra religión nos han vendido, porque por consejo de ellos han venido
 estas naves, llenas de genoveses y con poca mercadería. Los traidores 
 que tenemos dentro del castillo han hecho una gran maldad, porque han 
 quitado todas las nueces de las ballestas y han puesto otras de jabón 
 blanco y de queso. Para mañana, que es Viernes de Pasión, han elegido 
 los hombres más fuertes y dispuestos de todas las naves para entrar en 
 el castillo, cada uno de ellos con un nuevo tipo de ballesta 
 descabalgada. Cada uno llevará también una espada o irá secretamente con
 armas largas hasta tierra. Vendrán de dos en dos con la excusa de 
 adorar la cruz y de oír el oficio para que nadie sospeche nada. Cuando 
 haya bastante gente, fácilmente podrán salir de la iglesia y, con la 
 ayuda de los dos frailes que ya habrán tomado la torre del homenaje, 
 darán entrada a los otros y se harán con todas las torres. Así, antes de
 que vuestra señoría se haya dado cuenta, se habrá tomado la mitad del 
 castillo y en tal caso no dejaríais de caer muerto o preso y con vos, 
 todos nosotros.

»—Si es así —respondió el maestre—, vayamos secretamente a la 
 habitación de las armas y veremos si es verdad eso de las ballestas.

»Al llegar, encontraron que, de más de quinientas ballestas que 
 había allí, solamente tres tenían nueces y que el resto las tenían de 
 jabón o de queso. En aquel punto, el maestre se quedó atónito y 
 reconoció que el caballero había dicho la verdad. Prestamente hizo 
 reunir consejo de caballeros y ordenó prender a los dos frailes 
 genoveses, los cuales, cuando vieron que el maestre los quería hacer 
 atormentar, confesaron. Entonces los tomaron y los lanzaron a la base de
 una torre donde había muchas serpientes y víboras, como también otros 
 animales viles. En toda la noche nadie durmió, sino que doblaron las 
 guardias secretamente y eligieron a cincuenta caballeros jóvenes y 
 dispuestos a apresar a quien viniese. Todos los demás se armaron por si 
 se precisaba su ayuda.

»A la mañana siguiente, cuando hubieron abierto las puertas, los 
 genoveses empezaron a entrar de dos en dos. Tres eran las puertas por 
 las que tenían que pasar: la primera estaba toda abierta y solamente la 
 guardaban dos porteros; mientras que en las otras dos solamente se podía
 pasar por la portilla. De esta forma, cuando se encontraban dentro del 
 patio, cincuenta caballeros apresaban a los genoveses que entraban, los 
 desarmaban y los echaban dentro de unas mazmorras profundas, unos sobre 
 otros, de modo que si gritaban no podían ser oídos por los de fuera. Así
 murieron mil trescientos setenta y cinco genoveses aquel día y, si más 
 hubiesen entrado, más habrían muerto. El capitán, que estaba fuera, 
 cuando vio que tantos genoveses habían entrado pero que no salía 
 ninguno, se refugió en las naves. Entonces el maestre, al ver que ya no 
 entraba más gente, hizo salir fuera del castillo a la mayor parte de los
 caballeros y mandó que apresasen a todos los genoveses que encontrasen.
 Por su parte, el capitán hizo subir a bordo a la gente que le quedaba y
 mandó zarpar hacia Beirut, porque sabía que el sultán se hallaba allí. 
 Al encontrarse el capitán ante él, le contó todo lo que le había 
 ocurrido en Rodas y, a instancias de los genoveses, se acordó que el 
 sultán en persona se dirigiese a la isla, ya que con sus naves podría 
 hacerlo en dos o tres viajes. Inmediatamente el sultán hizo preparar 
 veinticinco mil mamelucos y los envió hacia Rodas. Cuando las naves 
 regresaron, se embarcó el sultán con treinta y tres mil moros. Las naves
 iban y venían hasta el punto de que pasaron ciento cincuenta mil 
 combatientes a la isla. Cuando la hubieron destruido toda, de cabo a 
 rabo, pusieron sitio a la ciudad, mientras las naves guardaban el puerto
 para que no pudiesen entrar víveres. Cada día hacían tres combates en 
 el castillo, uno por la mañana, otro al mediodía y el otro antes de la 
 puesta del sol. Y aunque los de dentro se defendían muy virilmente como 
 caballeros, estaban con mucha angustia porque les faltaban los víveres y
 cayeron en tan gran necesidad que tuvieron que comerse los caballos, 
 los gatos y hasta las ratas. El maestre, viéndose en aquella situación, 
 mandó llamar a todos los marineros para ver si podrían hacer pasar un 
 bergantín entre las naves. Abastecieron el bergantín y el maestre 
 escribió cartas al Papa, al emperador y a todos los reyes y príncipes 
 cristianos en las que les notificaba el trance por el que estaban 
 pasando y les rogaba que lo quisiesen ayudar. Una noche que llovía y 
 había gran oscuridad, partió el bergantín entre las naves sin ser oído y
 consiguieron enviar las cartas.

»Pero a pesar de que todos los príncipes le daban muy buena 
 respuesta, la ayuda tardaba mucho. Este hecho ocurrió también con el rey
 de Francia, el cual prometió mucho pero aún no ha hecho nada para 
 ayudarlo».

Todo esto es lo que contaron los caballeros que habían venido desde
 la corte del rey de Francia a la del duque de Bretaña, el cual se dolió
 mucho de los peligros en que se encontraban el maestre y su orden 
 religiosa y, allí, delante de todos, dijo que enviaría embajadores al 
 rey de Francia y que, si él quería enviar socorros al gran maestre de 
 Rodas, él iría de buena gana como capitán y para aquella empresa 
 aportaría doscientos mil escudos de su parte.

Al día siguiente, por la mañana, hubo consejo en el cual fueron 
 elegidos cuatro embajadores: un arzobispo, un obispo, un vizconde y el 
 cuarto fue Tirante el Blanco, ya que era buen caballero y pertenecía a 
 la orden de la Jarretera.

Cuando los embajadores se encontraron ante el rey de Francia, aquél
 les indicó que al cuarto día les daría una respuesta. Pero pasó más de 
 un mes antes de que pudiesen saber qué iba a hacer. Finalmente les dijo 
 que, de momento, él no podía atender aquella causa, porque se hallaba 
 ocupado en otros asuntos de mayor interés. Entonces los embajadores 
 volvieron con la respuesta.

Tirante, al saber que tanta morisma estaba sobre Rodas y que nadie 
 los socorría, habló con algunos marineros y les preguntó si él los 
 podría socorrer. Le dijeron que si iba hasta allí, podría entrar dentro 
 del castillo de Rodas no por la parte del muelle, sino por la otra.

Entonces Tirante, con el consentimiento del duque y licencia de su 
 padre y de su madre, compró una nave grande y la hizo armar muy bien y 
 proveerla de muchos víveres. Tirante tenía amistad con los cinco hijos 
 del rey de Francia. El más pequeño de los hijos del rey, infante que era
 un poco ignorante y muy grosero, y por esta razón su padre le tenía en 
 poca estima, era servido por un gentilhombre que dijo a Felipe las 
 palabras siguientes cuando se enteró de que Tirante pensaba ir con una 
 nave a Rodas para pasar después a Jerusalén:

—Señor, los caballeros que quieren conseguir honor cuando son 
 jóvenes y dispuestos para ejercer armas, no tendrían que detenerse 
 demasiado en casa de sus padres, especialmente si son los de menor edad y
 el padre no hace ninguna mención de ellos. Yo en vuestro lugar, antes 
 preferiría ir paciendo hierbas por los montes que permanecer un día más 
 en esta corte. Recordad aquel refrán que dice: cambiando la edad, se 
 cambia la ventura; y os aseguro que podríais encontrarla mejor en otro 
 lugar que aquí. Fijaos en aquel famoso caballero Tirante el Blanco: 
 después del gran honor que ha sabido ganar en las batallas en que ha 
 luchado en Inglaterra, ahora está armando una nave grande para ir a 
 Rodas y a la casa santa de Jerusalén. ¡Oh, qué gloria sería para vos 
 partir secretamente de aquí y no decir nada a nadie hasta que 
 estuviéramos dentro de la nave y cien millas dentro del mar! Tirante, 
 que es un caballero virtuoso, os obedecerá y os dará el honor que 
 merecéis, según la casa de donde venís.

—Mi buen amigo Tenebroso, reconozco que me dais muy buen consejo 
 —afirmó Felipe—, y mucho me alegraría si lo pusiésemos en práctica.

—A mí me parece, señor —aconsejó el gentilhombre—, que tendría que 
 acercarme a Bretaña, al puerto donde Tirante está preparando la nave, y 
 pedirle que me deje ir en su compañía, atendiendo la buena amistad que 
 tengo con él. De esta forma pondré en la nave todas las cosas que 
 podamos necesitar.

Felipe quedó muy satisfecho de esta decisión y dijo:

—Tenebroso, mientras vos vais a hablar con Tirante, yo recogeré 
 todo el dinero que pueda, y también ropas y joyas, para que me pueda 
 mostrar en cualquier lugar.

Al día siguiente, el gentilhombre partió con dos escuderos y caminó
 hasta que llegó donde se hallaba Tirante. Cuando Tirante lo supo, se 
 alegró mucho, ya que sabía que Tenebroso era un gentilhombre valentísimo
 y muy discreto. Por esta razón le respondió de la forma siguiente:

—Señor y hermano mío Tenebroso, mis bienes, mi persona, la nave y 
 todo lo que yo tengo se encuentra a vuestras órdenes. Tengo mucha suerte
 de que vos vengáis en mi compañía; pero por ninguna cosa del mundo 
 permitiría que un caballero y gentilhombre pusiese víveres en mi nave, 
 ya que se os dará todo lo que queráis.

Después de dar las gracias a Tirante, dejó allí a uno de sus 
 servidores para que hiciese preparar una habitación dentro de la nave 
 donde Felipe pudiese permanecer en secreto durante algunos días.

Mucho se alegró Felipe de saber la buena acogida de Tirante y, como
 Felipe ya tenía preparado todo lo que se tenía que llevar, a la mañana 
 siguiente fue a ver a su padre el rey y, delante de la reina, le suplicó
 que le diese licencia para ir hasta París, que estaba a dos jornadas de
 allí, para ver la feria. El rey, con muy mala cara, le dijo que hiciese
 lo que quisiese. Él le besó la mano y lo mismo hizo con la reina; y a 
 primera hora de la mañana, partieron. Al llegar al puerto, se embarcó y 
 se escondió en una habitación de la nave, sin dejarse ver por nadie. 
 Cuando la nave zarpó y estaban doscientas millas dentro del mar, Felipe 
 se presentó a Tirante y éste se alegró mucho. Ya que se encontraban en 
 alta mar, se vieron forzados a ir hacia Portugal, hasta llegar a la 
 ciudad de Lisboa. Cuando el rey de Portugal supo que Felipe, el hijo del
 rey de Francia, venía en aquella nave, le envió un caballero con el 
 ruego de que le hiciese el honor de su visita. Tirante y Felipe se 
 ataviaron muy bien y, acompañados de muchos caballeros que iban con 
 ellos, salieron de la nave y se dirigieron al palacio. Al ver el rey a 
 Felipe, lo abrazó y le hizo un gran cumplido. Dos días estuvieron en su 
 corte y, cuando decidieron irse, el rey hizo abastecer muy bien la nave 
 de todas las cosas necesarias. Y desde allí mismo, Tirante envió un 
 gentilhombre al rey de Francia con unas cartas, en las que le explicaba 
 lo que había ocurrido con su hijo. El rey, por su parte, se alegró mucho
 al saber la buena compañía en la que se hallaba Felipe, ya que pensaba 
 que habría muerto o que se había recluido en algún monasterio.

Entonces Felipe se despidió del rey de Portugal, la nave se hizo a 
 la mar y se dirigió hacia el cabo de San Vicente para pasar el estrecho 
 de Gibraltar. Allí se encontraron con muchas embarcaciones de moros que 
 se organizaron para tomar la nave de Tirante y, en consecuencia, se 
 produjo un gran combate que duró medio día y en el que murió mucha gente
 de una parte y de otra. La batalla fue muy brava porque, si bien es 
 verdad que la nave de Tirante había partido de Portugal solamente con 
 cuatrocientos hombres de armas, era mucho más grande y alta que ninguna 
 de las de los moros; no obstante, estaba sola, mientras que las otras 
 eran quince, entre grandes y pequeñas. En la nave de Tirante había un 
 marinero muy diestro que se llamaba Cataquefarás, hombre valentísimo 
 que, viendo que la situación iba mal, tomó muchas cuerdas e hizo una red
 que colocó desde el castillo de popa hasta la proa de manera que 
 abrazaba el árbol. Ató las cuerdas muy altas, de forma que no suponían 
 ningún estorbo a los que combatían, sino que les impedía que cayeran 
 heridos, ya que las piedras que lanzaban los moros eran tantas y tan 
 gruesas, que si no hubiese sido por aquella red, toda la cubierta de la 
 nave se habría llenado de piedras y de barras de hierro. Con aquel 
 artificio, en cambio, no pudo entrar ni una sola piedra, ya que la que 
 daba en las cuerdas salía rebotada al mar. ¿Qué más hizo este marinero? 
 Cogió todos los colchones que encontró dentro de la nave y con ellos 
 cubrió tanto el castillo de popa y el de proa como los lados, de forma 
 que cuando los moros tiraban las bombardas caían encima de los colchones
 y no podían hacer ningún mal ni daño. Y aún hizo más: cogió aceite 
 hirviendo y pez y, tan pronto como se afrenillaron las naves enemigas, 
 echaban el aceite con cazos y, con la pez hirviendo, causaban grandes 
 padecimientos a los moros, que se tenían que separar de la nave. A pesar
 de eso, tuvieron que pasar todo el estrecho de Gibraltar combatiendo 
 noche y día, y fueron tantas las bombardas, dardos y pasadores que 
 recibieron, que las velas estaban clavadas en el árbol de la nave, de 
 forma que al querer bajar la antena, no pudieron conseguirlo. Por otra 
 parte, se encontraban tan cerca de tierra que temían que la nave 
 encallase al lado de la ciudad de Gibraltar. Pero los marineros eran tan
 buenos que rápidamente hicieron virar la nave, levantaron las velas y 
 salieron del estrecho para entrar en el gran mar. En estos combates 
 fueron heridos Felipe y Tirante, y también muchos otros. Por esta razón,
 fueron a una isla despoblada que hay cerca de tierra de moros y allí 
 sanaron las heridas y repararon la nave tan bien como pudieron. Después 
 navegaron por la costa de Berbería, donde todavía tuvieron que soportar 
 muchos combates de naves genovesas y de naves moras hasta que llegaron 
 cerca de Túnez. Y allí acordaron ir a la isla de Sicilia para cargar 
 trigo.

Capítulo VIII. Tirante el Blanco en Sicilia

En poco tiempo llegaron al puerto de 
 Palermo, donde se encontraban el rey de Sicilia, la reina, dos hijos y 
 una hija de inestimable belleza, que se llamaba Ricomana, que era una 
 doncella muy instruida y llena de virtudes. Como los de la nave estaban 
 necesitados de víveres, hicieron bajar a tierra al escribano acompañado 
 con cinco o seis hombres, pero con el mandato de que no dijesen nada de 
 Felipe ni de Tirante, sino que les hiciesen saber que se trataba de una 
 nave que había partido de poniente y se dirigía a Alejandría con algunos
 peregrinos que iban al santo sepulcro.

Cuando el rey supo que venían de poniente, mandó llamar al 
 escribano y a los que venían con él para saber nuevas de aquella tierra.
 Ellos le narraron los grandes combates que habían tenido en el estrecho
 de Gibraltar con los moros y con los genoveses y, habiendo olvidado el 
 mandato que les había hecho Tirante, dijeron que allí venía Felipe, hijo
 del rey de Francia, en compañía de Tirante el Blanco. El rey, cuando 
 supo que Felipe se hallaba en aquella nave, mandó hacer un gran puente 
 de madera desde tierra hasta la nave, todo cubierto de raso. Además, 
 para hacerle honor, entró con sus hijos en la nave y rogó a Felipe y a 
 Tirante que saliesen a tierra y que descansasen allí unos días. Felipe y
 Tirante le dieron las gracias y dijeron que, para complacerlo, irían. 
 Entonces el rey los sacó de la nave, los aposentó muy bien y les hizo 
 servir muy buenas viandas y otras cosas necesarias para hombres que 
 salen del mar. Pero, por consejo de Tirante, Felipe dijo al rey que no 
 se alojaría hasta que no hubiese visto a la reina, cosa que alegró mucho
 al rey. Cuando llegaron a palacio, la reina y su hija la infanta los 
 recibieron muy afablemente. Al volver a la posada la encontraron tal 
 como merecía un hijo de rey.

Cada día, después de la misa y de comer, se reunían con el rey y 
 especialmente con la infanta, la cual demostraba tanta afabilidad a los 
 extranjeros que iban y venían, que por todo el mundo se hablaba de su 
 virtud. Como se veían cada día, Felipe se enamoró de la infanta y ella 
 también de él. Pero Felipe era tan vergonzoso que, cuando se hallaba 
 delante de ella, casi no osaba hablar y cuando ella le hacía preguntas, 
 no sabía qué responder, sino que era Tirante quien lo hacía por él. Y 
 así, Tirante decía a la infanta:

—¡Oh, señora, qué cosa es el amor! Felipe, cuando nos hallamos 
 fuera de aquí, no se cansa en loar los bienes y las virtudes de vuestra 
 señoría, pero cuando vos estáis presente, difícilmente puede hablar por 
 exceso de amor. Ciertamente os digo, que si yo fuese mujer y encontrase 
 alguien de la cualidad y linaje de Felipe, dejaría de amar a todos los 
 demás y solamente a él amaría.

—¡Ay, Tirante! —dijo la infanta—, habláis muy bien. Pero, si es 
 grosero por naturaleza, ¿qué placer y qué consuelo puede tener una 
 doncella si todo el mundo se ríe de su caballero? Preferiría a un hombre
 que no fuese tan grosero y tan avaro, aunque no fuese de un linaje tan 
 alto.

—Señora —respondió Tirante—, tenéis toda la razón, pero no se 
 sienta en este banco el hombre de quien habláis. Éste es un hombre 
 joven, pero viejo en sensatez, liberal, más animoso que ningún otro y 
 muy afable y gracioso en todas las cosas. Cada noche le parece un año, 
 mientras que el día le es placentero. Y si quiero darle gusto no tengo 
 que hacer otra cosa más que hablar de vuestra señoría. Si esto no es 
 amor, decidme, ¿qué es? Señora, amad a aquél que os ama, porque si bien 
 es verdad que no habla mucho, aún lo deberíais tener por mejor. 
 Guardaos, señora, de los hombres que con gran audacia y atrevimiento 
 osen requerir a mujer o doncella, ya que un amor como ése no es bueno, 
 sino que el amor que viene de pronto, más pronto se pierde. Éstos se 
 llaman hombres corsarios y se dedican a robar a todo el mundo. Al 
 contrario, señora, vale más un hombre que con temor y vergüenza llegue 
 ante su amada, que difícilmente pueda pronunciar ninguna palabra y que 
 con las manos llenas de temor diga lo que quiere decir.

—Tirante —añadió la infanta—, bien hacéis en elevar a Felipe a tal 
 honor, ya que sois muy amigo suyo. Por la noble orden de caballería que 
 tenéis, solamente podríais hablar bien de los vuestros, y por eso os 
 tengo como el mejor. Pero no penséis que soy mujer que cree fácilmente, 
 sino que quiero asegurarme de cuál es su práctica, su estado y su 
 condición, y también saber si sería la persona adecuada para dar 
 consuelo a mi alma. Y a pesar de que mis ojos se alegren de su visión, 
 mi corazón y mi experiencia me manifiestan que aquél que yo contemplo es
 grosero y avaro, y éstas son enfermedades incurables.

—¡Oh, señora! Quien quiere mirar demasiado sutilmente, a menudo le 
 ocurre que elige la cosa más ruin, en especial tratándose de amores 
 honestos y lícitos. Aún no hace tres días que paseando vuestro padre y 
 yo por el jardín, comentamos sobre los diversos príncipes de la 
 cristiandad y, hablando de vos, entre otras cosas me dijo que os quiere 
 dotar de todas las tierras del ducado de Calabria, junto con doscientos 
 mil ducados, cosa que querría hacer en vida, ya que así, cuando su alma 
 partiese del cuerpo, se iría consolada. Yo, viendo su buena y recta 
 intención, loé su decisión porque la señoría vuestra es merecedora de 
 mucha dignidad y honor. Por esto os suplico que me queráis dar audiencia
 y que no os enojéis por lo que os tengo que decir. He visto llegar 
 embajadores del Papa para contratar vuestro matrimonio con su sobrino, 
 que muchos dicen que es su propio hijo, y lo mismo he visto hacer al 
 embajador del rey de Nápoles, de Hungría y de Chipre. Y aunque yo no 
 tengo el poder del cristianísimo rey de Francia, quiero contratar con 
 vuestro padre y con vos este matrimonio con Felipe. Con los ojos podéis 
 ver si es cojo o tuerto, si está lisiado de alguno de sus miembros, si 
 es viejo o joven, si es valiente o cobarde. Y no piense vuestra señoría 
 que, por ser servidor de Felipe, os doy razones ficticias o falsas, 
 porque en el hombre que os propongo podéis ver todas las perfecciones. 
 Vos, por la grandísima dignidad y cualidades que poseéis, sois 
 merecedora de sentaros en silla imperial y bajo la corona de Francia, 
 porque es de mayor dignidad que la del imperio romano. La gran dignidad 
 del rey de Francia se muestra porque, por mandato de Nuestro Señor, un 
 ángel le envió tres flores de lirio, cosa que no ha ocurrido con ningún 
 otro rey del mundo. De esta forma, señora, no solamente podréis tomar 
 parte en las cosas terrenales, sino que gracias a este infante podréis 
 conseguir la santidad. Pensad, ¿quién es aquélla que puede tener 
 asegurada la gloria en este mundo y el paraíso en el otro?

En esto vino la reina, los encontró hablando de esta manera y, al poco rato, dijo a Tirante:

—Virtuoso caballero, no hace una hora que el rey y yo hablábamos de
 vos y de vuestras caballerías, y el rey quiere encargaros un hecho en 
 el que nos va mucho a él y a mí. Estoy convencida de que lo aceptaréis 
 como corresponde a un buen caballero.

—Señora —contestó Tirante—, vuestra excelencia me habla tan 
 enigmáticamente que no sé qué tengo que responder. Pero con 
 consentimiento del rey haré de buena gana todo lo que pueda por vuestra 
 majestad.

La reina le agradeció mucho su buena voluntad. Entonces Tirante se 
 despidió de la reina y de la infanta. Cuando se retiró a su posada, se 
 ocupó de que la nave fuese preparada para partir rápidamente. Tirante 
 vio venir otra por alta mar y, antes de ir a comer, le envió un 
 bergantín armado para tener nuevas. Le dijeron que esta nave venía de 
 Alejandría y de Beirut y que habían tocado la isla de Chipre, pero que 
 no habían podido recalar en Rodas a causa de la multitud de moros que la
 tenían sitiada por mar y por tierra. También le dijeron que había 
 muchas embarcaciones de genoveses que guardaban el puerto y la ciudad de
 Rodas, la cual se hallaba en tan mal estado que ya ni tenían pan para 
 comer. Tres meses hacía que ni el maestre ni ninguna otra persona del 
 castillo, ni de la ciudad, habían comido, y solamente, si podían, comían
 carne de caballo. También le indicaron que en pocos días se verían 
 obligados a entregarse a los moros.

Cuando Tirante supo estas nuevas, después de pensarlo mucho, 
 decidió cargar toda la nave de trigo y de otros víveres e ir a socorrer a
 los habitantes de la isla de Rodas. Y así lo hizo. Prestamente pagó a 
 los mercaderes para que llenasen ésta de trigo, de vinos y de carnes 
 saladas.

Enterado el rey de los preparativos que estaba haciendo, mandó llamar a Tirante y le dijo:

—Tirante, la gloria de vuestra empresa os eleva por encima de todos
 los príncipes de la cristiandad que, en tan gran necesidad como se 
 encuentra, no han querido socorrer al maestre de Rodas. Si la divina 
 bondad lo permitiese, yo querría ir con vos a la santa tierra de 
 Jerusalén, pero disfrazado, para que nadie me reconozca. Preferiría esto
 a que me dieseis un reino y, por esta razón, os ruego que no me lo 
 deneguéis.

—Mucha gloria sería para mí —contestó Tirante— que vuestra 
 excelencia me quisiese tomar por servidor, ya que no soy merecedor de 
 otra dignidad. Y si la necesidad lo requiriera me ampararía bajo vuestra
 alteza como si fueseis mi señor natural. Tanto mi nave, señor, como mis
 bienes y mi persona, todos son de vuestra excelencia y en ellos podéis 
 mandar como si se tratase de vuestra propiedad. Porque tengo que 
 deciros, señor, que yo partí de mi tierra con el leal propósito de ir a 
 Rodas para socorrer la santa religión.

—Tirante —dijo el rey—, ya veo vuestra intención y vuestro 
 propósito y observo que os comportáis como un católico y singular 
 caballero cristiano. Mucho me alegro de vuestra meritoria empresa, que 
 es santa, justa y buena, y por eso ahora aún tengo mayor interés en ir 
 con vos. También os quiero decir que pongo a vuestra disposición todas 
 las cosas que podáis necesitar para tal empresa.

Tirante se lo agradeció mucho, quedaron de acuerdo y suplicó al rey
 que subiese a la nave y mirase qué apartamento le agradaba más. 
 Examinado el bajel por el rey, pidió que se le preparase una habitación 
 cerca del árbol, porque es el lugar más seguro.

Muchas horas pasaban Tirante y el rey hablando cada día y ocurrió 
 que empezaron a hablar de Felipe, al que Tirante deseaba casar con la 
 infanta. Este casamiento, por otra parte, le venía bien al rey, porque 
 así se vinculaba con la casa de Francia. Por esta razón el rey le dijo:

—Tirante, no querría cerrar nada sin conocer la voluntad de mi 
 hija. Si a ella le place, por mi parte os ofrezco el matrimonio junto 
 con la dote que le he ofrecido. De buena gana lo hablaré con la reina y 
 con mi hija. Cuando sepa su determinación y antes de vuestra partida, se
 llevará a término el matrimonio.

Entonces el rey hizo venir a la reina y a su hija a su habitación y les dijo:

—Os he mandado venir aquí para manifestaros mi inminente partida, 
 ya que he decidido ir en compañía de Tirante al santo sepulcro de 
 Jerusalén. Pero como no quiero que nadie lo sepa, solamente deseo llevar
 conmigo un gentilhombre que me sirva. Antes de mi partida, querría que 
 vos, hija mía, fueseis unida en matrimonio de forma que quedaseis alegre
 y consolada. Si dais vuestro consentimiento, nos podremos atar en 
 hermandad con el más alto rey de la cristiandad, porque estoy seguro de 
 que con el consejo y la ayuda de Tirante y con la voluntad que Felipe 
 muestra, el asunto llegará a buen fin.

—Me parece —contestó la infanta— que vuestra señoría sabe que no 
 pasarán quince días hasta que la nave esté preparada y en orden para 
 partir. Durante este tiempo, con el consejo de mi tío y hermano vuestro,
 el duque de Messina, podréis concordar el matrimonio.

—Muy bien decís, hija mía —asintió el rey—, ya que bueno es pedir consejo.

—Perdóneme vuestra alteza —propuso la infanta— que me atreva a 
 aconsejaros; pero, ya que habéis deliberado hacer este santo viaje, 
 tendríais que celebrar una gran fiesta para que Tirante y todos sus 
 compañeros os sirviesen de mejor grado cuando os encontréis mar adentro.
 Por otro lado, si se enterase el rey de Francia, sabría el trato que 
 otorgáis a su hijo Felipe. Os pido, pues, que el domingo próximo mandéis
 celebrar fiesta y sala general que dure tres días, que las mesas estén 
 preparadas noche y día y que todos los que quieran venir, puedan hallar 
 en ellas viandas abundantes.

—En verdad, hija mía —dijo el rey—, vos habéis pensado mejor que 
 yo. Satisfecho estoy, pues, que así se haga. Y como estoy muy ocupado en
 dejar el reino en buena situación a causa de mi partida, os ruego, 
 infanta, que os dediquéis a organizado todo.

Entonces el rey hizo venir al mayordomo y a los compradores y les 
 mandó que hiciesen todo lo que su hija Ricomana les indicase. Todo fue 
 bien ordenado y organizado por la infanta, que demostraba así su gran 
 discreción. Pero, en realidad, ella quería preparar esta fiesta para 
 probar a Felipe y ver qué comportamiento tenía en la mesa. El día 
 designado para el solemne convite, la infanta había ordenado que el rey,
 la reina, Felipe y ella comiesen en una mesa puesta en alto; mientras 
 que el duque de Messina, Tirante, los otros condes y barones y las demás
 gentes, comerían en una mesa situada más abajo. La víspera de la 
 fiesta, el rey mandó dos caballeros a Felipe y a Tirante para rogarles 
 que a la mañana siguiente lo acompañasen a misa y a comer, cosa que 
 aceptaron humildemente.

Por la mañana, se ataviaron lo mejor que pudieron, fueron a palacio
 con todos los suyos e hicieron reverencia al rey. Éste los recibió con 
 gran afabilidad, tomó a Felipe de la mano y al duque de Messina y a 
 Tirante, y así fueron hasta la iglesia. Cuando el rey entró en su 
 capilla le pidieron licencia para acompañar a la reina y a su hija. 
 Felipe tomó del brazo a la infanta, pero Tirante no se alejaba de Felipe
 por miedo a que hiciese o dijese alguna estupidez que desagradase a la 
 infanta.

Celebrada la misa, fueron a comer. El rey se sentó en medio de la 
 mesa y la reina a su lado. Y para hacerle honor, hizo que Felipe 
 presidiese la mesa y puso a la infanta enfrente de Felipe. Y, aunque 
 Tirante quería permanecer de pie cerca de Felipe, el rey le dijo:

—Tirante, mi hermano, el duque de Messina os espera y no quiere sentarse sin vos.

—Señor —respondió Tirante—, plazca a vuestra merced mandarle que se
 siente, porque en una fiesta como ésta es justo que yo sirva al hijo de
 un rey.

La infanta, un poco airada, intervino para decirle:

—No os preocupéis, Tirante, y no estéis continuamente en las faldas
 de Felipe, porque en la casa del señor rey, mi padre, hay bastantes 
 caballeros que le servirán.

Como Tirante se vio forzado a irse, se acercó a Felipe y le dijo al oído:

—Cuando el rey tome agua, veréis que la infanta se levanta, se 
 arrodilla en el suelo y mantiene la bacía en la mano; haced vos lo mismo
 que ella y no hagáis ninguna grosería.

Él respondió que así lo haría y Tirante se fue. Habiéndose sentado 
 todos, trajeron el aguamanil al rey y la infanta, arrodillada, tomó un 
 poco de agua de la bacía. Felipe quiso hacer lo mismo, pero el rey no se
 lo permitió. Cuando le tocó lavarse a la infanta, tomó la mano de 
 Felipe para lavarse juntos; Felipe, cortés y gentil, dijo que eso no 
 procedía y colocando la rodilla en el suelo, quiso sostener el plato, 
 pero la infanta no se quiso lavar hasta que los dos no lo hiciesen 
 juntos. Después trajeron el pan y lo pusieron delante de cada uno de los
 comensales, pero nadie lo tocó esperando que trajesen la vianda. 
 Felipe, cuando vio el pan delante, cogió un cuchillo y lo partió en doce
 rebanadas y las aderezó. La infanta, cuando vio tal acción, no pudo 
 dejar de reír. El rey y todos los que estaban allí se burlaban de 
 Felipe, de forma que Tirante, que no quitaba nunca el ojo de él, se 
 levantó corriendo y dijo:

—¡Dios mío! Felipe debe haber hecho alguna estupidez.

Se puso delante de la mesa y vio las rebanadas de pan que Felipe 
 había cortado, mientras que nadie lo había tocado, y enseguida supo la 
 causa de las risas. Entonces Tirante le arrebató las rebanadas, metió la
 mano en la bolsa y sobre cada rebanada colocó un ducado de oro. Cuando 
 el rey y la infanta vieron lo que Tirante había hecho, dejaron de reír. 
 El rey preguntó a Tirante qué significaba aquello que había hecho.

—Señor —contestó Tirante—, cuando haya terminado lo que tengo que hacer, lo diré a vuestra alteza.

Tirante comenzó a dar las rebanadas a los pobres, se acercó la 
 última a la boca, dijo una avemaría y acabó de repartirlas. Entonces 
 preguntó la reina:

—Mucho me gustaría conocer el significado de esta acción.

Y Tirante respondió de la forma siguiente:

—Señor, vuestra excelencia y todos los demás estáis admirados de lo
 que Felipe ha iniciado y yo he terminado. La causa, ya que vuestra 
 alteza lo desea saber, es que los cristianísimos señores reyes de 
 Francia, por las muchas gracias que han obtenido de la inmensa bondad de
 Nuestro Señor Dios, instituyeron que todos sus hijos, antes de recibir 
 la orden de caballería, del primer pan que les pongan delante al comer 
 hagan doce rebanadas, que en cada una pongan un real de plata y lo den 
 por amor de Dios en recuerdo de los doce apóstoles. Cuando han recibido 
 la orden de caballería, en cada rebanada han de poner una pieza de oro. Y
 hasta la actualidad, así lo han practicado todos los que salen de la 
 casa de Francia. Por esto, señor, Felipe ha cortado el pan y ha hecho 
 doce rebanadas, para que cada apóstol tenga la suya.

—Así Dios me salve la vida —dijo el rey—, que esta caridad es la 
 más bella que nunca haya oído. Yo, que soy rey coronado, no hago tanta 
 caridad en todo un mes.

Cuando la vianda fue servida, la infanta dijo a Tirante que se 
 marchase a comer. Felipe, conociendo su falta y la discreta reparación 
 que Tirante le había hecho, tuvo gran cuidado durante la comida y 
 solamente comía como lo hacía la infanta. Al levantarse de la mesa, ésta
 se puso a hablar con una doncella de su confianza y, con un poco de ira
 mezclada con amor, se lamentó de esta forma:

—¿No es mala suerte que no pueda hablar con Felipe ni una sola vez 
 sin que intervenga Tirante? Si fuese hijo, hermano o señor natural suyo,
 no estaría siempre tan encima de él. ¡Oh, Tirante! Vete con tu nave y 
 que seas bienaventurado en otros reinos, porque si no te vas, siempre 
 viviré con pena porque con tu gran discreción reparas las indiscreciones
 de otros. Di, Tirante, ¿por qué me enojas tanto? Si nunca has amado, 
 habrías de saber que se encuentra un gran placer hablando a solas con la
 persona amada; pero yo, hasta ahora, nunca he sentido estas 
 pasiones del amor. Me gustaba festejar y ser amada, pero como pensaba 
 que eran vasallos y de la casa de mi padre, prefería ser loada que ser 
 amada. Pero ahora, miserable de mí, cuando quiero dormir no puedo; 
 mientras que nada de lo que como me parece dulce, sino que me parece 
 amargo como la hiel. Mi alma no tiene bastante tiempo para pensar. Deseo
 estar sola y que nadie me diga nada. ¡Si esto es vivir, no sé qué debe 
 ser morir!

Con palabras como éstas, la enamorada infanta se lamentaba al 
 tiempo que destilaba lágrimas de aquellos ojos que tantas llamas de 
 fuego habían encendido en el cuerpo de Felipe. Estando en esta 
 situación, entraron en su habitación el rey y su hermano, el duque de 
 Messina, que era virrey y lugarteniente general de todo el reino. El 
 rey, que vio a su hija con la cara y el gesto llenos de dolor, le 
 preguntó:

—¿Qué es esto, hija mía? ¿Por qué estáis tan triste?

—¿Cómo, señor, no os parece bastante razón —contestó la infanta— 
 que vuestra señoría esté a punto de partir? ¿Qué haré tan desconsolada? 
 ¿En quién tomará descanso mi alma?

Entonces el rey se giró hacia su hermano y le dijo:

—Duque, ¿qué os parece? La sangre propia no se puede volver agua.

El rey consoló tanto como pudo a la infanta con palabras de gran 
 amor. Entonces, hicieron venir a la reina y estando los cuatro juntos, 
 el rey dijo:

—Pues mi buena suerte y la divina providencia han decidido que no 
 deje de hacer este santo viaje, me voy sin ninguna preocupación, ya que 
 mi hermano permanece aquí en mi lugar y yo le ruego que os obedezca en 
 todo lo que mandéis y ordenéis, porque éste será el mejor servicio que 
 me podrá hacer. Además, os ruego, duque, que me digáis vuestro parecer 
 sobre este matrimonio con Felipe.

—Señor —contestó el duque—, mucho me gustará manifestar mi parecer,
 ya que a vuestra excelencia y a la señora reina así os place. Puesto 
 que vuestra alteza ha decidido emprender este viaje, en el que también 
 va Felipe, soy del parecer que el matrimonio se tendría que hacer con el
 consentimiento de su padre y de su madre. Llamad a Tirante y hacedle 
 escribir cartas al rey de Francia para ver si este matrimonio es del 
 gusto de los monarcas, para que no hagamos de la concordia, discordia y 
 de la paz, guerra; y no puedan decir que hemos engañado a su hijo a 
 causa de su corta edad. Porque si fuese hija mía, más me gustaría darla a
 un caballero con consentimiento de sus parientes que a un rey contra la
 voluntad de su pueblo.

El rey y la reina aceptaron con mucho agrado el consejo del duque. 
 La infanta, de vergüenza, no osó contradecirlo, aunque, por otro lado, 
 se alegró de que las bodas no se celebrasen tan rápidamente, porque aún 
 no conocía bastante a Felipe. Más tarde llamaron a Tirante y le contaron
 la deliberación que habían tenido sobre el matrimonio. Él se encargó de
 escribir cartas al rey de Francia donde le pedía su consentimiento para
 esta boda y las envió en un bergantín que el rey hizo armar.

Mientras tanto, la nave de Tirante fue cargada de trigo y de otros 
 víveres. Cuando el bergantín estaba para partir, el rey hizo ver que se 
 iba en él, pero se encerró en una habitación de forma que no fue visto 
 por nadie e hicieron correr la noticia de que iba hacia a Roma para 
 hablar con el Papa. Por la noche, Tirante hizo entrar al rey y a Felipe,
 con toda la gente, dentro del bajel y fue a despedirse de la reina, de 
 la infanta y de la corte. Entonces, la reina dijo a Tirante que tuviese 
 cuidados con él porque era hombre de delicada complexión. Tirante le 
 contestó que lo serviría como si se tratase de su señor natural.

Al punto de la primera guardia, la nave salió del puerto con muy 
 buen tiempo y viento próspero; así, en cuatro días pasaron el golfo de 
 Venecia, llegaron a la vista de Rodas, fueron al castillo de san Pedro y
 esperaron viento propicio. Durante la noche, con buen viento de popa, 
 izaron de nuevo las velas y por la mañana, al amanecer, llegaron muy 
 cerca de Rodas.

Capítulo IX. En la isla de Rodas

Cuando vieron los genoveses venir a aquella
 nave, pensaron que era una de las dos que habían enviado para traer 
 víveres al campo. Como observaron que venía de levante, no podían pensar
 que ninguna otra nave tuviese el atrevimiento de llegar en medio de 
 tantos bajeles como había en el puerto de Rodas. La nave se acercó a 
 toda vela y por esto, y por la estructura general de la embarcación, los
 genoveses reconocieron que no era una de las suyas y se prepararon para
 atacarla. Pero la nave se hallaba ya tan cerca, que las de los 
 genoveses no tuvieron tiempo de enarbolar las velas, de forma que la 
 nave de Tirante, a velas llenas, pasó por en medio de todas las otras. A
 pesar de eso, recibieron muchas lanzas y pasadores, y también muchos 
 golpes de bombardas y de otros ingenios de guerra. Tirante mandó al 
 timonel que no girase la nave, sino que dirigiese la proa hacia un 
 arenal que había al lado de la muralla. Y, a toda vela, embarrancaron en
 la playa.

Cuando los de la ciudad vieron la nave, pensaron que era de los 
 genoveses, que, por fin habían decidido tomarla. Todos se acercaron a 
 aquella parte de la población y les combatieron muy bravamente, mientras
 que los de la nave rebatieron con gran angustia el ataque, hasta que un
 marinero tomó una bandera de Tirante y la levantó. Al verla, los de la 
 población detuvieron la lucha. Entonces, Tirante hizo saltar a un hombre
 que se aproximó y les comunicó que aquélla era una nave de socorro. Al 
 saber los de tierra que el capitán era francés y que llevaba la nave 
 cargada de trigo, fueron a decírselo al maestre, el cual, arrodillado en
 el suelo, dio gracias a la divina providencia porque no los había 
 olvidado. El maestre bajó del castillo junto con los caballeros, 
 mientras que los hombres de la ciudad, con talegos, entraban en la nave 
 para sacar trigo y almacenarlo.

Cuando el maestre supo con certeza que se trataba de Tirante, 
 mostró un gran deseo de verlo, ya que conocía su extraordinaria virtud; 
 así pues, mandó a los dos caballeros de mayor rango a pedir a Tirante 
 que bajase a tierra. Tirante los recibió con mucho honor y los 
 caballeros le dijeron estas palabras:

—Señor capitán, el señor maestre ha bajado del castillo y se 
 encuentra en la ciudad esperándoos, concededle la gracia de ir, ya que 
 desea mucho veros a causa de la fama de virtuoso que tenéis.

—Señores caballeros —contestó Tirante—, decid a mi señor el maestre
 que lo más pronto posible estaré con él; que ya habría salido a hacerle
 reverencia si no fuese porque espero descargar la nave, no sea que se 
 parta, a causa del peso que lleva, y que el trigo se pierda. Ahora, 
 caballeros, os ruego que me queráis hacer dos favores: uno, que toméis 
 una ligera colación conmigo; y el segundo, que permitáis que dos 
 gentilhombres míos vuelvan con vosotros porque es importante que hablen 
 con el maestre antes de que yo salga a tierra.

—Señor capitán —respondieron los caballeros— no os podemos denegar 
 estas cosas, especialmente la primera, que nos llena de placer.

Tirante les dio de comer tan bien que a ellos les pareció que 
 habían vuelto de la muerte a la vida. Por otro lado, había hecho 
 preparar una magnífica comida en una posada de la ciudad porque sabía 
 que el maestre y todos los de su religión lo necesitaban mucho. Cuando 
 los caballeros se fueron, Tirante llamó a dos de sus gentilhombres y les
 dijo que hablasen en secreto con el maestre y que le hiciesen saber que
 con él venían el rey de Sicilia y Felipe, hijo del rey de Francia, los 
 cuales se dirigían a Jerusalén y que le preguntasen si estarían seguros 
 en su tierra. Cuando los gentilhombres le hubieron explicado la embajada
 al maestre, éste les dijo:

—Gentilhombres, decid al virtuoso Tirante el Blanco que 
 gustosamente mantendré en secreto todo lo que él diga y que en mi tierra
 no tiene que pedir ninguna seguridad, porque es la suya, puesto que se 
 ha ganado tanto nuestra voluntad que es señor de nuestras personas y de 
 nuestros bienes. Por tanto, le ruego que él mande y ordene como si fuese
 maestre de Rodas. Y si quiere el cetro de la justicia y las llaves del 
 castillo y de la ciudad, enseguida todo le será entregado.

Habiendo conocido Tirante la respuesta de sus embajadores, 
 manifestó al rey de Sicilia la gran cortesía del maestre. El rey y 
 Felipe salieron disfrazados de la nave y se dirigieron a la posada que 
 les habían preparado; Tirante, por su parte, fue también allí muy bien 
 ataviado. En aquella ocasión vestía un jubón de brocado carmesí debajo 
 de un jaserán de malla y sobre él una chaqueta de orfebrería bordada con
 muchas perlas. Llevaba ceñida la espada, la jarretera en la pierna y se
 cubría la cabeza con un bonete de grana que llevaba un broche de gran 
 valor.

Tirante entró en la ciudad, muy bien acompañado de caballeros, y 
 encontró al maestre en una gran plaza. Las mujeres y las doncellas 
 estaban en las ventanas, en las puertas y en las azoteas para ver quién 
 era aquel bienaventurado caballero que les había liberado de tan cruel 
 hambre y penosa cautividad. Cuando Tirante llegó delante del maestre, le
 hizo honores de rey y le quiso besar la mano, pero el maestre no lo 
 consintió sino que lo cogió del brazo y lo besó en la boca. El maestre 
 le contó los grandes combates que noche y día les presentaban el sultán 
 por tierra y los genoveses por mar. También le indicó que estaban a 
 punto de rendirse a causa de la extrema hambre que tenían, y que no se 
 podían mantener más porque se habían comido los caballos y los otros 
 animales que había allí, hasta el extremo de que sería una auténtica 
 maravilla si se hallaba un solo gato.

Acabada la relación de los males pasados, Tirante dijo al maestre:

—Vuestras justas plegarias, reverendísimo señor, y las dolorosas 
 lágrimas del afligido pueblo, han movido a la inmensa bondad de Nuestro 
 Señor Dios, el cual no permite ni permitirá que vuestra hermandad sea 
 destruida a manos de los enemigos de la fe católica. Alegraos, porque 
 con la ayuda divina toda esta morisma lo más pronto posible estará fuera
 de la isla. Pero como la necesidad más grande es lo primero que se ha 
 de socorrer, os ruego que toméis una pequeña comida en nuestra posada, 
 ofrecida por mí a vos y a todos los que aquí se hallan.

—Virtuoso caballero —dijo el maestre—, con infinitas gracias acepto
 vuestro ruego dada nuestra necesidad, porque estoy en tal punto que 
 solamente con fatiga pueden salir las palabras de mi boca.

Después de esto, Tirante hizo poner muchas mesas en medio de la 
 gran plaza, en las que hizo sentarse al maestre, a su estamento y a 
 todos los caballeros de la religión y, a pesar de que el maestre rogó a 
 Tirante que se sentase cerca de él, aquél se excusó porque quería 
 repartir comida a la gente de la ciudad. Tirante tomó un bastón de 
 mayordomo, hizo llevar las viandas al maestre, le dio dos parejas de 
 pavos, muchos capones y gallinas de Sicilia y a todos los demás aquello 
 que necesitaban. Cuando hubieron comenzado a comer, Tirante mandó tocar 
 las trompetas e hizo llamada para que todos los que quisiesen comer y no
 tuviesen mesa, se sentasen en el suelo y allí les sería servido todo lo
 que necesitasen. Prestamente muchas mujeres y doncellas, y también gran
 multitud de la gente del pueblo, se sentaron alrededor de la plaza, que
 era muy grande. Tirante ordenó que todos tuviesen qué comer. Así mismo,
 se encargó de llevar muchas viandas a los que guardaban el castillo. 
 Con la ayuda de Nuestro Señor y con la buena diligencia de Tirante, 
 todos quedaron muy alegres. Después Tirante hizo sacar de la nave muchos
 toneles de harina, los hizo poner en medio de la plaza y suplicó al 
 maestre que dos caballeros de la orden, con los regidores de la ciudad, 
 repartiesen toda aquella harina entre la gente del pueblo, ya que él 
 todavía tenía más para abastecer al castillo. Además, le suplicó que 
 hiciese poner a punto los molinos porque hacía mucho tiempo que no 
 habían molido.

Inmediatamente Tirante mandó hacer un bando para que todos los que 
 quisiesen harina viniesen a la plaza. Cuando ésta fue repartida, hizo 
 distribuir el trigo por las casas según las personas que vivían. Y en 
 este mismo orden repartieron el aceite, las legumbres, las carnes y 
 todas las otras provisiones.

Distribuidos todos los víveres, el maestre rogó a Tirante que le 
 llevase a la posada donde se alojaban el rey de Sicilia y Felipe de 
 Francia. Tirante se alegró mucho y les mandó aviso para que estuviesen 
 preparados. El maestre y Tirante entraron en la habitación y al verse el
 rey y el maestre se abrazaron y se hicieron los honores mutuamente. 
 Entonces el Maestre abrazó a Felipe. Después les rogó que abandonasen la
 posada y fuesen al castillo. Pero el rey dijo que allí estaba muy bien 
 instalado y no se quiso cambiar.

—Señor —dijo Tirante al maestre de Rodas—, se hace de noche, subid a
 vuestra fortaleza y mañana nos ocuparemos de la guerra para liberar a 
 la ciudad y a la isla de esta morisma.

Cuando llegó la noche, movidos por la gran alegría que sentían, la 
 gente del castillo y de la ciudad encendieron tan grandes hogueras que 
 se podían ver desde Turquía e hicieron sonar trompetas, tambores y otros
 instrumentos. A causa de las hogueras, se extendió por todas partes la 
 noticia de que el sultán había tomado la ciudad y el castillo con el 
 maestre de Rodas y toda su gente dentro. Aquella noche Tirante y los 
 suyos estuvieron de guardia en el puerto. Las naves de los genoveses 
 estaban muy cerca de tierra, en especial la nave de su capitán. Casi a 
 medianoche un marinero se acercó a Tirante y le dijo:

—Señor, ¿qué daría vuestra merced a quien quemase la nave del capitán de los genoveses?

—Si haces tal cosa —contestó Tirante—, de buena gana te daré tres mil ducados de oro.

—Señor —añadió el marinero—, si vuestra merced me promete dármelos,
 a fe de caballero, yo pondré en esta empresa todo mi saber. Si no lo 
 consigo, me haré vuestro preso.

—Amigo —respondió Tirante—, no quiero que pongas prendas de ningún 
 tipo ni que te obligues a ninguna cosa porque la infamia y la vergüenza 
 que tendrás si no haces lo que me has dicho, te será bastante castigo. 
 Por lo que a mí respecta, te prometo que si mañana, entre todo el día y 
 la noche, la quemas, te daré todo lo que te he prometido y aún más.

Y durante la mañana siguiente el marinero organizó todo lo que necesitaría.

Cuando el maestre hubo oído misa se reunió con el rey, con Felipe y con Tirante. Entonces, un caballero de la orden dijo:

—Me parece, señores, que el maestre tendría que hacer un presente 
 al gran sultán de muchos y distintos víveres para hacerle perder la 
 esperanza que tiene de tomarnos a causa del hambre. Y ahora que saben 
 que ha venido una nave que ha entrado a pesar de ellos, que sepan 
 también que estamos muy bien provistos de todo lo que necesitamos y que 
 les queremos hacer partícipes.

Este consejo del anciano caballero fue aprobado y loado por todos 
 los magnánimos señores y enseguida ordenaron que le fuesen enviados 
 cuatrocientos panes calientes, vino y confites de miel y de azúcar, tres
 parejas de pavos, gallinas y capones, miel, aceite y de todo lo que 
 habían traído. Cuando el sultán vio el presente, dijo a los suyos:

—Que sea quemado este presente y el traidor que lo envía, ya que será la causa de hacerme que pierda todo el honor.

A pesar de eso, recibió amablemente al portador y agradeció al 
 maestre lo que le había enviado. Recibieron la respuesta casi a la hora 
 de comer, cuando el maestre se disponía a despedirse del rey y de los 
 demás. Entonces, el rey dijo:

—Señor maestre, ayer fuisteis el invitado de mi amigo Tirante, por eso os ruego que hoy comáis conmigo.

El maestre aceptó le invitación y se quedó a comer. Cuando 
 acabaron, Tirante aconsejó a Felipe que invitase al maestre para la 
 mañana siguiente, cosa que aquél aceptó de buena gana. El maestre y 
 Tirante partieron de la posada y fueron reconociendo la ciudad para ver 
 los lugares donde podrían combatir a los moros. Llegada la hora, el 
 maestre se dirigió a su castillo y Tirante volvió a la posada del rey. 
 Después de cenar fueron a hacer la guardia y a observar si el marinero 
 hacía lo que había dicho.

En la oscuridad de la medianoche, el marinero quemó la nave del capitán y lo hizo de la forma que a continuación se relata.

El diestro marinero aseguró fuertemente un cabrestante —o sea, un 
 torno de tracción— en tierra, al lado del mar. Después cogió una maroma,
 de un dedo de gruesa y muy larga, y una cuerda de cáñamo, y las puso 
 dentro de una barca en la que había dos hombres que bogaban. Cuando 
 llegaron cerca de la nave, de forma que podían oír a los que hacían 
 guardia en el castillo de popa, hizo detener la barca, se desvistió de 
 todo, se ciñó una cuerda y se colocó en la cintura un pequeño puñal bien
 afilado. Entonces pidió a los de la barca que no dejasen de darle 
 cuerda. Se lanzó al agua y se acercó tanto a la nave que podía oír muy 
 bien hablar a los que estaban de guardia. Metió la cabeza debajo del 
 agua para no ser visto, llegó donde estaba el timón de la nave y se paró
 para comprobar que nadie lo había visto. En la parte de debajo del 
 timón de todas las naves encontraréis grandes anillas de hierro que se 
 usan para girar las naves cuando se quiere que enseñen carena o cuando 
 es necesario despalmarlas y también para atarlas al timón cuando se 
 rompen las agujas. El marinero pasó la cuerda por la anilla, tomó el 
 cabo y se lo volvió a atar; buceando, volvió a la barca. Ató el cabo de 
 la cuerda en el cabo de la maroma, lo embadurnó todo muy bien con sebo y
 cogió otro gran trozo con el fin de embadurnar también la anilla para 
 que la cuerda pasase mejor y no hiciese tanto ruido. Había ordenado a 
 los hombres de la barca que, cuando hubiesen cogido el cabo de la 
 maroma, tomasen un trozo de hierro y que lo cruzasen por en medio de la 
 maroma para que al llegar la anilla no pudiese pasar y que él pudiese de
 esta forma saber que ya había llegado el cabo. Se volvió a lanzar al 
 agua y regresó a la nave. Hizo todo tal como estaba previsto y cuando le
 pareció que era el momento adecuado, se fue. Salió a tierra y ató un 
 cabo de la maroma en el cabestrante y el otro a una gran barca, como si 
 fuese un ballenero, la cual ya estaba llena de leña y de tea rociada con
 aceite para que quemase bien. Entonces le prendieron fuego y cuando ya 
 ardía con viveza, cien hombres empezaron a poner en funcionamiento el 
 cabrestante. La fuerza del cabestrante fue tan potente que el ballenero 
 llegó rápidamente al lado de la nave y ésta rápidamente se prendió con 
 tan gran furia, que nada en el mundo hubiese sido suficiente para apagar
 el fuego. Todo fue tan inesperado, que los de la nave no tuvieron 
 tiempo más que para huir con las barcas o lanzarse al mar para intentar 
 pasar a las otras naves. Pero muchos murieron quemados porque no 
 tuvieron tiempo de poder salir, especialmente los que dormían.

Los que hacían la guardia en el castillo fueron a decir al maestre 
 que había un gran fuego en la nave de los genoveses. Al instante el 
 maestre se levantó, subió arriba de una torre y cuando vio el gran fuego
 exclamó:

—Por Dios, estoy seguro de que esto lo tiene que haber hecho 
 Tirante, porque anoche me dijo que quería probar si podía hacer alguna 
 luminaria entre las naves de los genoveses.

Cuando llegó la mañana, Tirante dio tres mil ducados al marinero, y
 también un vestido de seda forrado con martas y un jubón de brocado. El
 marinero le dio infinitas gracias y quedó muy contento. Cuando el 
 sultán vio la nave quemada, dijo:

—¿Qué hombres del diablo son éstos que, no temiendo a los peligros 
 de la muerte y a toda vela, han pasado por en medio de tantas naves como
 había en el puerto y han socorrido a la ciudad? Y si han comenzado por 
 quemar la nave del capitán, lo mismo harán con las otras, porque es de 
 gran admiración que nadie se haya enterado de nada y que nadie sepa cómo
 lo han hecho.

Mientras la nave se quemaba, también se quemó la maroma con que 
 estaba atado el ballenero y de esta forma los de tierra pudieron 
 recobrar el cabo con el cabrestante. Por eso, los moros no podían 
 sospechar cómo había llegado el ballenero precisamente a aquella nave y 
 no a ninguna otra. El sultán mandó llamar a todos sus capitanes, tanto a
 los de tierra como a los de mar, y les contó no solamente este hecho 
 sino también el presente que el maestre le había enviado para 
 demostrarle que la ciudad estaba muy bien provista. Por eso deliberaron 
 levantar el sitio e irse, aunque, eso sí, con la promesa de que al 
 siguiente año volverían.

Prestamente hizo sonar las trompetas y los añafiles, izaron las 
 velas y fueron al norte de la isla donde pensaba reunirse con toda su 
 gente. Cuando las naves llegaron hasta aquel punto, la morisma que había
 en tierra asediando la ciudad comenzó a irse muy rápidamente y con gran
 desorden por miedo a que saliesen los de la ciudad.

La prisa fue tanta que un jinete no pudo controlar su caballo y se 
 dirigió hacia la ciudad, de forma que los demás no se atrevieron a 
 seguirlo. Cuando Tirante vio que los moros levantaban el campo, hizo 
 armar a toda su gente; rápidamente salieron de la ciudad y prendieron 
 fuego a las barracas para que, si volvían, tuviesen el trabajo de 
 rehacerlas. En esto, el jinete se acercó donde ellos estaban y, con gran
 alegría de Tirante, lo hicieron preso.

Aquella noche los moros montaron las tiendas cerca de una corriente
 de agua. Por la mañana, Tirante oyó misa y preparó su caballo. Tomó una
 ballesta y muchas flechas envenenadas y se las colocó en la correa. 
 También cogió una lanza corta de mano y salió solo de la ciudad para ver
 si los moros habían partido del lugar donde habían levantado las 
 tiendas. Subió a un monte y vio que los moros se iban, con mucha prisa, 
 en dirección al mar. Miró hacia todas partes y observó que habían 
 quedado dieciocho moros rezagados a causa de una jaca cargada que había 
 caído en el fango. Cuando Tirante los vio tan lejos de los otros y 
 observó que no los podían ayudar, picó de espuelas al caballo y se 
 dirigió donde aquéllos se encontraban. Al comprobar que no llevaban 
 ballestas, sino lanzas y espadas, dijo:

—¡No puedo menos que matar a alguno de estos perros de moros!

Entonces clavó en el suelo la lanza, tomó la ballesta, colocó en 
 ella una flecha envenenada y se acercó tanto a los moros que fácilmente 
 podía hacer blanco. Le tiró a un moro y lo hirió en el pecho, de forma 
 que cayó al suelo muerto. Volvió a picar de espuelas al animal, se alejó
 un poco y de nuevo tensó la ballesta, puso otra flecha y mató a otro. 
 Todos los moros se dirigieron hacia él, pero no le podían hacer nada, 
 porque él picaba cada vez de espuelas, y de esta forma hizo caer al 
 suelo a ocho, entre muertos y malheridos; los otros solamente se 
 preocuparon de huir. Podéis estar seguros de que, si Tirante hubiese 
 tenido más flechas, los habría matado a todos, aunque hubiesen sido 
 cien. Inmediatamente se acercó a los que habían quedado y les dijo que 
 se diesen por prisioneros. Ellos deliberaron que preferían ser cautivos 
 antes que morir y, por eso, Tirante les ordenó que dejasen todas las 
 armas. Cuando lo hubieron hecho, les hizo alejarse un buen trecho de 
 donde estaban y se colocó entre los moros y las armas. Entonces cogió 
 una cuerda y mandó a uno de ellos que atase las manos de los otros por 
 detrás:

—Si los atas tan bien —le dijo— que nadie se pueda soltar, te 
 prometo dejarte libre y hacer que llegues sano y salvo donde está el 
 sultán y toda su gente.

El moro, para conseguir la libertad, los ató muy bien. Tomaron la 
 jaca, que iba cargada de monedas y joyas de mucha valía, y se dirigieron
 a la ciudad. Tan pronto como Tirante hubo entrado con su conquista a la
 ciudad, encontró al maestre en la plaza con muchos otros caballeros de 
 la orden que le estaban esperando para comer. Cuando lo vieron venir 
 solo y con diez prisioneros, se admiraron extraordinariamente de aquella
 hazaña. Después de haber comido, Tirante hizo armar un bergantín y lo 
 mandó para averiguar dónde se encontraban el sultán y su gente. Una vez 
 que el bergantín hubo partido, dio al moro un vestido de seda y, de 
 acuerdo con la promesa que le había hecho, lo hizo pasar a Turquía.

Aquel mismo día regresó el bergantín y su capitán dijo que el 
 sultán ya se había reunido con todos los suyos y que los caballos ya se 
 encontraban dentro de las naves. Tirante suplicó al maestre que le diese
 dos o tres guías que conociesen bien el territorio porque él quería ir 
 aquella noche a visitar a los moros. Y a pesar de que mucha gente se lo 
 desaconsejó, tomó quinientos hombres que, después de caminar toda la 
 noche, subieron a una montaña sin que nadie los viese. Desde allí podían
 observar muy bien la prisa que tenían los moros por retirarse. Cuando 
 Tirante constató que quedaban aproximadamente unos mil hombres, bajó de 
 la montaña y los combatió tan bravamente que hizo una gran matanza. Al 
 enterarse el sultán, se desesperó y ordenó que reuniesen las barcas para
 que pudiesen refugiarse, pero lo hicieron muy pocos, ya que la mayor 
 parte habían sido matados o se habían ahogado al intentar llegar a las 
 barcas.

Habiendo visto todo esto, el sultán mandó izar velas y regresar a 
 su tierra. Cuando llegó, los grandes señores que se habían quedado en su
 tierra fueron muy bien informados de la causa de su regreso. Entonces 
 se reunieron todos y fueron a ver al sultán. Un gran alcaide, en nombre 
 de todos, le dijo estas palabras:

—¡Oh, tú, traidor de nuestro santo profeta Mahoma, destructor de 
 nuestros tesoros, degenerador de la noble gente pagana, fornicador de 
 mares, amador de cobardías, vanaglorioso entre la gente no entendida, 
 que siempre rehuyes las batallas, rompedor del bien público! Con el pie 
 izquierdo has hecho todas tus viles obras en deshonor y en perjuicio de 
 todos nosotros. Con la mano negra y desnuda, en compañía de tu falsa 
 lengua, has huido de aquella noble isla de Rodas sin consejo de los 
 buenos caballeros. Por una sola nave hiciste desfallecer tu flaco ánimo.
 ¡Oh, caballero poco esforzado! Con la cara girada al revés has 
 señoreado sobre doce reyes coronados que siempre te han sido obedientes.
 Pero ahora te has concordado con la malvada intención de tus próximos 
 parientes y ficticios cristianos, los genoveses, que no sienten piedad 
 ni amor por nadie, porque no son ni moros ni cristianos. Tus réprobos 
 males, por tanto, te condenan a que mueras de muerte vituperiosa e 
 ignominiosa.

Entonces fue apresado y lo encerraron en la casa de los leones, 
 donde murió con gran desventura. Después fue elegido otro sultán. Éste, 
 para demostrar que apreciaba la cosa pública, ordenó que hiciesen una 
 gran armada con las naves de los genoveses y toda su gente que había 
 venido de Rodas y que pasasen a Grecia. Y así se hizo. El Gran Turco 
 también fue invitado y estuvo de acuerdo en unirse a ellos con mucha 
 gente de armas a pie y a caballo. Los dos ejércitos juntos llegaban a 
 ciento diecisiete mil moros. Llevaban dos banderas: una toda roja, en la
 que había pintado el cáliz y la hostia, ya que los genoveses y los 
 venecianos los tenían como divisa; y la otra era de tercianela verde con
 letras de oro que decían: «Vengadores de la sangre de aquel 
 bienaventurado caballero don Héctor el Troyano».

En la primera entrada que hicieron a Grecia tomaron muchas ciudades
 y castillos, pero también dieciséis mil infantes pequeños, que fueron 
 enviados a Turquía y a la tierra del sultán para que se educasen en la 
 secta de Mahoma. También muchas mujeres y doncellas fueron encerradas a 
 cautividad perpetua.

Cuando los habitantes de Chipre supieron que la escuadra del sultán
 había partido de la ciudad de Famagosta, cargaron muchas naves con 
 trigo, bueyes, carneros y otros víveres y lo llevaron todo a Rodas 
 porque sabían que allí se padecía gran hambre. También llegaron 
 provisiones de muchas otras partes. En poco tiempo, la ciudad y la isla 
 tuvieron tan gran abundancia que los viejos decían que nunca habían 
 visto ni oído a sus antecesores que en la isla hubiese habido tantas 
 provisiones.

Pocos días después de que los moros hubiesen partido de la isla de 
 Rodas, llegaron dos galeras venecianas cargadas de trigo que también 
 llevaban peregrinos que se dirigían a la casa santa de Jerusalén. Cuando
 Tirante tuvo conocimiento, fue a dar al rey y a Felipe esta grata 
 nueva. Entonces el rey dijo al maestre:

—Señor, pues a la divina providencia le ha placido que estas 
 galeras vengan aquí, nosotros queremos partir, con vuestra licencia, 
 para cumplir nuestro santo viaje.

El maestre respondió:

—Señores, mucho me gustaría que vuestras señorías quisiesen 
 permanecer aquí, porque estaríais como si os encontraseis en vuestra 
 propia casa. Pero iros o permanecer aquí está en vuestra mano.

El rey le agradeció mucho sus palabras. Entonces el maestre convocó
 a capítulo a los caballeros de la orden y les dijo que Tirante le había
 pedido licencia para partir y que a él le parecía de justicia que le 
 fuesen pagados el trigo y la nave que Tirante había perdido para 
 socorrerlos. Todos estuvieron de acuerdo y dijeron que este deseo fuese 
 satisfecho como él había dicho, y aún con más. Y, por lo tanto, 
 ordenaron que a la mañana siguiente, en medio de la gran plaza y en 
 presencia de todos, le hiciesen la ofrenda.

Al día siguiente por la mañana el maestre hizo cerrar todos los 
 portales de la ciudad para que nadie pudiese salir y fuesen al encuentro
 de él y de Tirante. También rogó al rey de Sicilia y a Felipe que 
 asistieran y mandó sacar todo el tesoro de la iglesia. Cuando todos se 
 reunieron, el maestre dijo:

—¡Oh, tú, Tirante el Blanco, única esperanza de esta atribulada 
 ciudad! Deberías llevar corona y cetro real sobre todos los nobles y ser
 dueño de todo el imperio romano, ya que eres más digno de ello que 
 cualquier otro a causa de tus virtuosas obras y tus singulares actos de 
 caballería. Tú has sido consuelo y salud para todos nosotros, porque 
 hemos padecido mucha hambre, mucha sed y otros dolores y miserias que 
 seguramente merecíamos a causa de nuestros pecados. Solamente por ti 
 hemos obtenido la salvación y la libertad cuando habíamos perdido toda 
 esperanza, ya que si tú no hubieses venido en aquel bendito día, nuestra
 ciudad habría sido desolada, y con ella toda la religión. Por lo tanto,
 ¿a quién se le tiene que dar toda la triunfal gloria sino a ti, que 
 eres el mejor de los caballeros? Nosotros estamos muy agradecidos a tu 
 gran nobleza, porque todas estas personas que ves aquí estarían en vías 
 de perdición: perdida la ciudad y la fortaleza, perdido el pueblo, los 
 bienes y su riqueza y los cuerpos subyugados a perpetua cautividad. 
 ¡Bendita sea la hora en la que viniste a socorrer a los famélicos y los 
 consolaste con la dulzura de abundantes viandas, porque ya no 
 esperábamos sino morir por la fe de Jesucristo! ¡Oh, dolor y pena de 
 nuestras personas puestas en cautiverio perpetuo! ¿A quién daremos, 
 pues, el premio de nuestra próspera libertad? ¿Quién será nuestro 
 protector y defensa segura, si alguna otra vez los malignos infieles 
 vuelven? Nunca hubo mayor miseria, ni pasaron los gloriosos santos 
 mártires pena más grande en comparación con la nuestra, pero la muerte 
 es común a todos; una vez pasada da fin a todos los males. Por eso, 
 virtuoso caballero, yo y toda nuestra hermandad os suplicamos que te 
 plazca extender tu generosa y victoriosa mano sobre nuestro tesoro y que
 tomes de él todo lo que desees, aunque no sea premio suficiente por tus
 singulares actos. Porque con nada te podremos premiar el honor que nos 
 has hecho y la piedad que nos has demostrado, ya que has puesto en 
 peligro tu benigna y próspera persona demostrando que no eres un 
 caballero perezoso, aunque te podías haber excusado de las batallas y de
 los combates por tierra y por mar. Por eso se dice que quien hace 
 caballerías es llamado caballero, quien hace gentilezas es llamado 
 gentilhombre y quien hace noblezas es llamado noble. Pues bien, Tirante,
 señor, recibe con tu mano llena de caballería lo que quieras del tesoro
 que te ofrece esta comunidad. Porque tienes que saber que, cuanto más 
 tomes, más grande será nuestra gloria.

Cuando dio fin a su parlamento, Tirante no tardó en responder con las siguientes palabras:

—Comienzo por recordar que vino al mundo el profeta y glorioso san 
 Juan Bautista para anunciar el advenimiento de nuestro redentor Dios 
 Jesús. De igual forma, yo he venido aquí con fe firme y pensamiento 
 intencionado, gracias a la ayuda divina, para socorrer y ayudar a 
 vuestra reverenda señoría y a toda la religión, y todo a causa de una 
 carta que vi en manos del próspero y cristianísimo rey de Francia que 
 vos le habíais enviado. Doy gracias a la majestad divina porque me ha 
 concedido tan gran honor y misericordia que me ha hecho llegar aquí en 
 tiempos de tanta necesidad y me ha permitido obtener tanta gloria en 
 este mundo. El honor que he obtenido es premio suficiente a mis trabajos
 y gastos y espero conseguir el mérito de Nuestro Señor en el otro 
 mundo. Porque a honor, loor y gloria de nuestro maestre, del señor Dios 
 Jesús y de san Juan Bautista, protector y defensor de esta isla y sobre 
 cuya invocación está fundada esta orden, de buena gana os concedo todos 
 los derechos que pueda merecer, y no quiero otra satisfacción excepto 
 que cada día hagáis celebrar una misa cantada en memoria de mi alma. 
 Además, os pido que todo el pueblo sea liberado de tener que devolver 
 aquello que les ha sido repartido, tanto de trigo y de harina como de 
 las otras cosas, y que no tengan que pagar nada. Y esto, señor, es lo 
 que suplico a vuestra señoría que se haga.

—Tirante, señor —dijo el Maestre—, no se puede hacer todo lo que 
 vuestra gentileza dice, sino que con vuestra mano llena de caridad 
 tenéis que tomar todo lo que os pertenece, ya que si en algún otro 
 momento regresasen los moros, no encontraríamos a nadie que quisiese 
 socorrernos si corren noticias por el mundo de que vos, cuando vinisteis
 a darnos socorro, perdisteis la nave y, después de haber provisto la 
 ciudad de víveres, acabasteis descontento. Por eso os suplico y pido que
 toméis todo lo que queráis de nuestro tesoro.

—Decidme, muy reverendo señor —contestó Tirante—, ¿quién me puede 
 impedir que yo dé, por amor a Dios, todo lo que me pertenece? No piense 
 vuestra señoría que yo pueda ir por el mundo hablando mal de vuestra 
 religión, ya que valoro más el honor y el premio de Dios Nuestro Señor 
 que cualquier tesoro del mundo. Y para que vuestra señoría se quede 
 contento, y para que todos los que aquí están lo puedan ver y puedan dar
 testimonio de ello, en presencia de todos pongo las dos manos sobre el 
 tesoro.

Entonces mandó a los trompetas que hiciesen llamada pregonando cómo
 él se tenía por satisfecho de la merced que le había hecho el señor 
 maestre y toda su religión, y que daba de buena gana al pueblo el trigo,
 la harina y todas las cosas que habían cogido sin que nadie pagase 
 nada.

Cuando se hubo hecho la llamada, Tirante suplicó al maestre que 
 fuesen a comer. Desde entonces, el pueblo cada día loaba y bendecía a 
 Tirante por todo lo que habían recibido de él. Al llegar la noche, el 
 rey, Felipe y Tirante se despidieron del maestre y subieron a las 
 galeras de los venecianos. Con ellos también fueron Diafebus, pariente 
 de Tirante, y Tenebroso, servidor de Felipe, y muy poca gente más, ya 
 que los demás permanecieron en Rodas. En pocos días llegaron al puerto 
 de Jafa y de allí, con mar tranquila, llegaron a Beirut. En este puerto 
 desembarcaron los peregrinos y cada grupo de diez tomó un guía. Una vez 
 ya en Jerusalén, permanecieron catorce días para visitar los santuarios.
 Después fueron a Alejandría, donde encontraron galeras y muchas otras 
 naves cristianas.

Paseando un día el rey y Tirante por la ciudad, encontraron un 
 cautivo cristiano que lloraba. Cuando Tirante lo vio tan triste y 
 afligido, le dijo:

—Amigo, te ruego que me digas por qué te lamentas tanto. Porque si en algo puedo ayudarte, lo haré de muy buena gana.

—Mi fortuna es tan adversa —contestó el cautivo— que no podré 
 encontrar ayuda ni en vos ni en ningún otro. Hace veintidós años que 
 estoy cautivo y más deseo la muerte que la vida, porque no quiero 
 renegar de mi Dios y por eso he recibido muchos palos y me ha faltado 
 muchas veces la comida.

—¿Quién es aquél —preguntó Tirante— que te tiene como cautivo?

—Lo encontraréis en esa casa —respondió—, es aquél que lleva vergas en la mano con las cuales me arranca la piel de la espalda.

Tirante suplicó al rey que le dejase en la casa de aquel moro, al 
 cual le preguntó si, ya que el cautivo era pariente suyo, se lo quería 
 vender o si podía hacer alguna cosa para rescatarlo.

El moro contestó que sí. Acordaron un precio de cincuenta y cinco 
 ducados de oro. Tirante le pagó y enseguida preguntó al moro si sabía si
 había allí otros que tuviesen cautivos cristianos, porque él estaba 
 dispuesto a comprarlos. La noticia se difundió por toda Alejandría y 
 todos los que tenían cautivos los llevaron a la alhóndiga, donde se 
 hospedaba Tirante. En dos días liberó cuatrocientos setenta y tres 
 cautivos y si más hubiese hallado, más habría redimido. Tuvo que vender 
 toda la vajilla de oro y de plata, y todas sus joyas para liberar a los 
 cautivos y para recogerlos en galeras y naves que los trasladaron a 
 Rodas.

Cuando el virtuoso maestre supo que el rey y Tirante venían, hizo 
 construir dentro del puerto un gran puente de madera que llegaba desde 
 tierra hasta las galeras, todo cubierto de piezas de seda. Y en aquella 
 ocasión, el rey de Sicilia se dio a conocer a todos. El maestre entró en
 la galera e hizo salir al rey, a Felipe y a Tirante; los alojó en el 
 castillo y les dijo:

—Señores, en tiempo de necesidad me disteis de comer; ahora, en 
 época de prosperidad, seré yo quien, si os place, os dé a vosotros.

En cuanto Tirante llegó a Rodas, se proveyó de muchas piezas de 
 tela e hizo vestir a todos los cautivos con mantos, ropas, jubones, 
 medias, zapatos y camisas. Hizo que se quitasen las camisas, que estaban
 amarillentas, y que las enviasen a Bretaña para que cuando él muriese 
 las pusiesen en su capilla junto con los escudos de los cuatro 
 caballeros que había vencido. Cuando el maestre supo lo que Tirante 
 había hecho, dijo al rey, a Felipe y a todos los que allí se 
 encontraban:

—A fe mía que si Tirante vive mucho tiempo, llegará a señorear todo
 el mundo. Él es más liberal, osado, sabio e ingenioso que ningún otro 
 caballero. En verdad os digo que si nuestro Señor me hubiese dotado de 
 algún imperio o reino y tuviese una hija, antes se la daría a Tirante 
 que a ningún otro príncipe de la cristiandad.

El rey consideró las prudentes palabras del maestre y pensó que, 
 cuando llegase a Sicilia, ofrecería a su hija a Tirante. Una vez los 
 cautivos habían sido convenientemente vestidos y a punto de partir, 
 Tirante los invitó a comer y, después, les dijo:

—Amigos y hermanos míos: no hace muchos días que todos vosotros os 
 encontrabais en poder de los infieles y encarcelados con fuertes 
 cadenas. Ahora, por la gracia de la divina majestad y por mi esfuerzo, 
 habéis llegado a tierra de promisión francos y liberados de cualquier 
 cautividad. Yo os doy la libertad de elegir entre iros o permanecer 
 aquí. Aquéllos que quieran venir conmigo, podrán hacerlo. Quien quiera, 
 que se quede aquí, y quien desee irse a otro lugar, que lo diga, porque 
 yo le daré el dinero para los gastos.

Al oír los cautivos las palabras del virtuoso Tirante, se lanzaron a
 sus pies para besárselos y después, las manos. Pero Tirante no lo quiso
 consentir. Y a cada uno dio tanto que todos quedaron muy contentos.

Cuando las galeras estuvieron a punto de partir, el rey, Felipe y 
 Tirante se despidieron del reverendo maestre y de toda la hermandad. 
 Antes de partir, el maestre volvió a indicar a Tirante si quería que le 
 pagasen la nave y el trigo, pero Tirante, con gran gentileza, se excusó y
 dijo que no quería nada.

Capítulo X. Tirante vuelve a Sicilia y acuerda el matrimonio de Felipe con Ricomana

Con tiempo próspero y favorable, en pocos 
 días llegaron a una parte de la isla de Sicilia. La alegría de los 
 sicilianos por la venida de su señor natural fue muy grande, y los de 
 tierra enviaron un correo a la reina para anunciarle la llegada del rey.
 Entonces éste preguntó por el estado de la reina, de su hija, de sus 
 hijos y de su hermano, el duque. Le respondieron que todos se 
 encontraban en prosperidad y que el rey de Francia había enviado 
 cuarenta caballeros como embajadores suyos que iban muy bien ataviados y
 con una gran compañía de gentilhombres.

Mucho gustó a Tirante la venida de los embajadores, pero no al rey,
 que recordaba las palabras del maestre de Rodas. Después de que 
 reposaron algunos días, el rey y toda su compañía partieron hacia 
 Palermo donde estaba la reina.

El día que el rey tenía que llegar, salió a recibirlo, en primer 
 lugar, su hermano el duque, muy bien acompañado. Después iban los 
 menestrales lujosamente vestidos y ataviados. Posteriormente salió el 
 arzobispo con todo el clero. A continuación, la reina acompañada de 
 todas las mujeres de honor de la ciudad y, un poco detrás, salió la 
 infanta Ricomana con todas sus doncellas y las de la ciudad, tan bien 
 ataviadas que era cosa de gran placer verlas. Finalmente salieron los 
 cuarenta embajadores del rey de Francia vestidos con ropas de terciopelo
 carmesí, largas hasta los pies, con gruesas cadenas de oro y todos con 
 la misma divisa.

Cuando el rey hubo visto a la reina y su hija le hubo hecho 
 reverencia, Felipe y Tirante presentaron sus respetos a la reina y 
 Felipe tomó del brazo a la infanta. Así fueron hasta el palacio. Pero 
 antes de llegar, los cuarenta embajadores se acercaron a hacer 
 reverencia a Felipe antes que al rey, por cuya razón Tirante dijo a 
 Felipe:

—Señor, mandad a los embajadores que vayan primero a presentar sus respetos al rey, antes de hablar con vos.

Felipe se lo hizo saber, pero los embajadores le contestaron que 
 ellos tenían mandato de su señor el rey de Francia, en el sentido de ir 
 ante el rey y darle las cartas que traían después de haberle hecho 
 reverencia a su hijo. Felipe les mandó otra vez que por nada del mundo 
 le presentasen reverencia a él, sino que ordenaba que en primer lugar 
 tenían que hablar con el rey.

—Pues si a Felipe place —dijeron los embajadores—, haremos lo que él mande.

Cuando el rey llegó al palacio con toda la gente, los embajadores 
 del rey de Francia le presentaron sus respetos y le entregaron las 
 credenciales. Después fueron a Felipe y le hicieron el honor al que 
 estaban obligados porque era hijo de su señor natural.

Una vez acabadas las fiestas por la venida del rey, los embajadores
 explicaron el contenido de su embajada, que se concretaba en tres 
 cosas. La primera era que el rey de Francia se alegraba mucho de que su 
 hijo Felipe se casase con la infanta Ricomana, según había sido acordado
 por el virtuoso Tirante. La segunda decía que si el rey de Sicilia 
 tenía un hijo, él le daría una hija suya por mujer con cien mil escudos 
 como dote. La tercera hacía referencia al acuerdo al que había llegado 
 con el Papa, el emperador y los otros príncipes de la cristiandad para 
 ir contra los infieles, y por esta razón le pedía que, si deliberaba 
 formar parte de la cruzada, le enviase una armada capitaneada por 
 Felipe. La respuesta del rey fue que le placía mucho el matrimonio, pero
 que de las otras cosas se reservaba la decisión. Cuando los mensajeros 
 vieron que el rey había otorgado el matrimonio, dieron a Felipe, de 
 parte de su padre, cincuenta mil escudos para que organizase todo cuanto
 fuese necesario para las bodas. El rey de Francia envió también para su
 futura nuera cuatro bellas piezas de brocado, tres mil martas cibelinas
 y un collar de oro todo engastado con muchas piedras finas de gran 
 valor. La reina, madre de Felipe, le envió muchas piezas de tejido de 
 seda y de brocado, así como cortinajes de seda y de raso muy especiales,
 entre otras cosas.

Cuando la infanta supo que su padre había otorgado su matrimonio, 
 se dijo para sí misma que si podía encontrar en Felipe una falta donde 
 demostrase ser zafio o avaro, nunca sería su marido. Estando la infanta 
 en este penoso pensamiento, entró en su habitación una doncella con 
 quien tenía mucha confianza y le dijo:

—Decidme, señora, ¿en qué piensa vuestra alteza y por qué tenéis la cara tan alterada?

Entonces respondió la infanta:

—Yo te lo diré. El señor rey, mi padre, ha otorgado mi matrimonio a
 los embajadores de Francia pero aún estoy dudando de la zafiedad y 
 avaricia de Felipe. Es cierto que si tuviese alguno de estos defectos, 
 no podría estar una hora acostada con él en una cama y antes preferiría 
 hacerme monja y estar encerrada en un monasterio. He hecho todo lo que 
 he podido para conocer a Felipe, pero veo que la suerte no me acompaña, a
 causa del traidor de Tirante. Por esta razón, ruego a Dios que lo pueda
 ver asado y hervido por su enamorada, ya que si Tirante no hubiese 
 intervenido, yo habría conocido la manera de proceder de Felipe el día 
 de las rebanadas de pan. Pero, antes de que yo otorgue mi matrimonio, lo
 he de probar otra vez y por eso haré venir de Calabria a un gran 
 filósofo, hombre de mucha ciencia, que me dirá lo que deseo saber.

El día de Nuestra Señora de Agosto el rey invitó a Felipe, a los 
 embajadores y a todos los de su reino que tenían un título. Aquel día el
 rey los hizo sentarse en su mesa. Para tal ocasión, Felipe llevaba un 
 vestido de brocado carmesí forrado con armiños que arrastraba por el 
 suelo. Tirante se había puesto un vestido del mismo color y calidad, 
 pero pensó que no estaría bien que él se ataviase en tal jornada tan 
 ricamente como lo había hecho Felipe, ya que la fiesta se hacía por él y
 por los embajadores. Entonces se puso otro vestido bordado de 
 argentería y unas medias brocadas con gruesas perlas.

Estando en la sobremesa comenzó a caer una gran lluvia y la infanta
 pensó que aquélla era una buena ocasión para poner a Felipe a prueba. 
 Después de las danzas y la colación, el rey entró en la habitación para 
 descansar, pero la infanta no quiso dejar de danzar por miedo a que 
 Felipe se fuese. A última hora de la tarde, el cielo se despejó y salió 
 el sol. Entonces dijo la infanta:

—¿No estaría bien que diésemos una vuelta por la ciudad, ya que hace un día tan bello?

Pero Felipe respondió al instante:

—¿Cómo queréis ir por la ciudad, señora, con un tiempo tan indispuesto? Si vuelve a llover, os mojaréis toda.

Tirante, que conocía la malicia de la infanta, tiró a Felipe de la 
 falda para que callase. La infanta casi vio la señal que Tirante le 
 había hecho, por cuya razón se enojó mucho y mandó que trajesen las 
 caballerías. Cuando llegaron, Felipe tomó del brazo a la infanta y la 
 llevó hasta el cabalgador. La infanta, con el rabillo del ojo, no perdía
 de vista a Felipe. Éste dijo a Tirante:

—Sería conveniente que me hicieseis traer otra ropa para que ésta no se eche a perder.

—¡Oh —respondió Tirante—, no os preocupéis por eso!

—Por lo menos —añadió Felipe—, ved si hay dos pajes que me puedan llevar las faldas para que no toquen el suelo.

—¡Parece mentira que seáis hijo de rey —lo recriminó Tirante— de lo
 avaro y grosero que sois! Daos prisa, que la infanta os espera.

Entonces Felipe se fue con gran dolor de corazón. La infanta estaba
 continuamente atenta a lo que decían, pero no llegaba a comprender de 
 qué hablaban. De esta manera pasearon por la ciudad. La infanta 
 disfrutaba mucho cuando veía mojarse la ropa de aquel miserable Felipe, 
 el cual no dejaba de mirársela. Entonces la infanta pidió que llevasen 
 los gavilanes y que salieran fuera de la ciudad para cazar alguna 
 codorniz.

—¿No veis, señora —dijo Felipe—, que no hace tiempo para ir de caza? Todo está lleno de barro y de agua.

—¡Ay, pobre de mí! —se lamentó la infanta—. ¡Qué zafio es este hombre que no sabe contentarme ni siquiera un poco!

Pero ella no le hizo caso, sino que salió fuera de la ciudad y 
 encontró a un labrador. Le preguntó si cerca de allí había algún río o 
 alguna acequia de agua y el labrador le respondió:

—Señora, cerca de aquí hay una gran acequia, cuya agua llega hasta las cinchas de una mula.

La infanta se puso delante e hizo que todos la siguieran. Entonces,
 atravesó la acequia y Felipe se quedó detrás preguntando a Tirante si 
 habría algunos mozos que pudiesen recogerle las faldas.

—Ya estoy cansado de estos romances —contestó Tirante—. La ropa ya 
 no se puede estropear más de lo que está. No os preocupéis, que yo os 
 daré la mía. Daos cuenta de que la infanta ya ha pasado y se va. Daos 
 prisa para poneros a su lado.

Tirante comenzó a reír para hacer ver que estaban hablando de 
 alguna cosa graciosa. Cuando hubieron atravesado la acequia, la infanta 
 preguntó a Tirante de qué se reía.

—A fe mía, señora —dijo Tirante— que me he reído de una demanda que
 Felipe me está haciendo durante todo el día: me pregunta qué cosa es 
 amor y de donde procede. También ha inquirido dónde se pone el amor. La 
 verdad es que yo no sé qué es el amor ni de dónde procede, pero creo que
 los ojos son mensajeros del corazón: los cinco sentidos obedecen al 
 corazón y hacen lo que él les manda; los pies y las manos son súbditos 
 de la voluntad y la lengua da remedio a muchas cosas del alma y del 
 corazón. Por eso dice aquel refrán: la lengua va allá donde al corazón 
 duele. Y es que, señora, el amor que os tiene Felipe es tan verdadero y 
 leal que nada puede temer.

Ya de regreso, al atravesar de nuevo la acequia, la infanta miró si
 volvían a hablar los dos. Pero como Felipe vio que la ropa ya estaba 
 mojada, solamente se preocupó de pasar. La infanta quedó muy contenta y 
 aceptó todo lo que Tirante le había dicho. Pero su alma no estaba del 
 todo tranquila y por eso dijo a Tirante:

—Me encuentro en manos de la variable fortuna. Antes elegiría 
 renunciar a los bienes y a la vida que tomar un zafio, vil y avaro por 
 marido. Os he de decir, Tirante, que la fortuna siempre me ha sido 
 adversa. Si tomo a este hombre por marido y no me sale como yo querría, 
 más valdría que me matase, porque prefiero estar sola que con mala 
 compañía. ¿No conocéis, Tirante, aquel refrán que dice: quien da al asno
 petral y al zafio caudal, pierde la gloria de este mundo?

No tardó Tirante en contestarle:

—Muy admirado estoy de vos, señora, ya que a pesar de ser la 
 doncella más discreta que nunca he conocido, queréis poner a prueba a 
 Felipe, aunque éste sea uno de los mejores caballeros del mundo: joven, 
 más dispuesto que ningún otro, animoso, liberal y sin duda más sabio que
 zafio. Como tal ha sido considerado tanto por los caballeros como por 
 las mujeres y doncellas en todos los lugares donde hemos ido; hasta las 
 moras que lo veían lo apreciaban y deseaban servirle. No tenéis más que 
 mirarle la cara, las manos y todo el cuerpo. Y si lo queréis ver todo 
 desnudo, estoy dispuesto a mostrároslo, señora, porque conviene no 
 confundir la belleza con la castidad. Yo sé que vuestra alteza lo ama 
 extraordinariamente. Si pasáis una noche con él en una cama bien 
 perfumada con benjuí, algalia y almizcle fino y al día siguiente no 
 quedáis contenta, aceptaré de buena gana la pena que me queráis imponer.

—¡Ay, Tirante! —contestó la infanta—. Mucho me gustaría conseguir 
 una persona que fuese plenamente de mi agrado. Pero ¿de qué me valdría 
 tener una estatua cerca de mí que solamente me diese dolor y 
 tribulación?

En esto llegaron al palacio y encontraron al rey que hablaba con 
 los embajadores de Francia. Cuando vio a su hija, la cogió de la mano y 
 le hizo decir dónde había ido y de dónde venía. En aquel momento les 
 avisaron de que la cena ya estaba preparada, y Felipe y los embajadores 
 se despidieron y se fueron a su posada.

Aquel día llegó a la ciudad el filósofo que la infanta había 
 llamado de Calabria y a quien esperaba con gran deseo para pedirle su 
 opinión sobre Felipe. El filósofo se alojó en un hostal y puso a asar un
 trozo de carne. Entonces vino un rufián con un conejo y le dijo que 
 apartase su carne, porque él quería asar primero su conejo.

—Amigo —dijo el filósofo—, ¿no sabes que en estos casos quien llega primero es quien más derecho tiene?

—Eso ni me va ni me viene —contestó el rufián—. El conejo que yo 
 tengo es comida más fina y debe preceder al carnero, de la misma forma 
 que la perdiz debe ir delante del conejo.

Muchas razones y palabras injuriosas hubo entre ellos, hasta el 
 punto de que el rufián pegó una gran bofetada al filósofo y aquel, 
 teniéndose por injuriado, levantó la broqueta del asador y con la punta 
 le dio un gran golpe en la sien con tan mala suerte que el rufián 
 prestamente cayó muerto al suelo. Los oficiales cogieron al filósofo y 
 lo metieron en la cárcel. A la mañana siguiente el filósofo declaró su 
 condición para tener ciertos privilegios a la hora del juicio, pero el 
 rey mandó que no le diesen más que cuatro onzas de pan y cuatro de agua.
 La infanta, por su parte, no osó hablar con el rey para que no supiese 
 que había sido ella quien lo había hecho venir. Pocos días después 
 metieron en la misma cárcel donde estaba el filósofo a un caballero de 
 la corte del rey que había herido a otros caballeros. El nuevo 
 prisionero, por piedad, le daba parte de la vianda que le traían. Cuando
 ya hacía catorce días que el caballero estaba preso, le dijo el 
 filósofo:

—Señor caballero, os estaría muy agradecido si mañana cuando os 
 encontréis con el rey le dijeseis que tenga misericordia de mí. Ya veis 
 en la angustia y pena en que me encuentro y, si no hubiese sido por la 
 caridad que vuestra merced me ha hecho, ya habría muerto de hambre, 
 porque no permite que me den más que cuatro miserables onzas de pan y 
 cuatro de agua. También querría que dijeseis a la señora infanta que 
 recuerde que yo he obedecido su mandato.

A estas palabras respondió el caballero:

—¿Cómo podéis decirme tal cosa? Creo que pasará este año y el otro 
 antes de que salgáis, si no es que Nuestro Señor hace un milagro.

—Antes de que pase media hora —dijo el filósofo— estaréis en libertad, y si no es así, no saldréis en vuestra vida.

El caballero estuvo muy preocupado por lo que le había dicho el 
 filósofo y, estando en estas preocupaciones, el alguacil lo sacó de la 
 cárcel. Uno de aquellos días, un gentilhombre se enteró de que el rey 
 mandaba buscar caballos que quería comprar para enviarlos al emperador 
 de Constantinopla. Este gentilhombre tenía el más bello caballo de toda 
 la isla de Sicilia y deliberó llevárselo. Cuando el rey lo vio se admiró
 de la gran belleza del animal, porque, aunque solamente tenía cuatro 
 años era muy grande, muy bien formado y muy ligero y no tenía ninguna 
 falta más que las orejas caídas.

—Este caballo —dijo el rey— valdría ciertamente mil ducados de oro si no tuviese tan gran defecto.

No había nadie que pudiese saber ni conocer cuál era la causa de 
 aquella gran falta. Entonces, el caballero que había estado preso dijo:

—Señor, si vuestra alteza manda llamar al filósofo que está en la 
 cárcel, él os lo sabrá decir, porque durante el tiempo que yo estuve 
 preso con él, me dio a conocer cosas muy singulares y me dijo muchas 
 verdades. Por ejemplo, me hizo saber que, si en media hora yo no salía 
 de la cárcel, no saldría en mi vida.

El rey mandó al alguacil que le trajese al filósofo inmediatamente.
 Cuando lo tuvo delante de él, el rey le preguntó por qué causa un 
 caballo tan bello tenía las orejas caídas. Entonces dijo el filósofo:

—La razón es bien natural: este caballo ha mamado leche de burra y 
 como las burras tienen las orejas caídas, el caballo ha tomado de la 
 madre de leche esta característica.

—¡Santa María Señora! —dijo el rey—. ¿Será verdad lo que dice este filósofo?

Entonces mandó llamar al gentilhombre amo del caballo y le preguntó qué leche había mamado el animal.

—Señor —contestó el gentilhombre—, cuando este caballo nació, era 
 tan grande y tan grueso que la yegua no lo podía parir y la tuvieron que
 abrir con una cuchilla para que pudiese salir. Como la yegua murió, lo 
 hice criar por una burra.

—Muy grande es el saber de este hombre —dijo el rey, refiriéndose al filósofo.

Entonces mandó que lo devolviesen a la cárcel y después de haber 
 preguntado cuánto pan le daban, estableció que se lo duplicaran. Y así 
 fue hecho.

Aquellos días había llegado un hombre procedente de las grandes 
 ciudades de Damasco y de El Cairo que llevaba muchas joyas para vender, 
 en especial un balaje —un rubí violáceo— muy grande y fino por el que 
 pedía sesenta mil ducados. El rey solamente le ofrecía treinta mil y no 
 podían llegar a un acuerdo. El rey deseaba mucho poseer la piedra porque
 era muy singular y de tal tamaño como nunca se había visto otra igual 
 en el mundo, más grande todavía que las que hay engastadas en San Marcos
 de Venecia o las que se encuentran en la tumba de Santo Tomás de 
 Conturbery. Deseaba tener la piedra para ataviarse como corresponde a un
 rey ante el rey de Francia, el cual había anunciado que venía a Sicilia
 para verse con él y conocer a su nuera, la pomposa Ricomana. Entonces, 
 el caballero que había estado preso dijo:

—¿Cómo puede ofrecer vuestra alteza tal cantidad por esta piedra? Fijaos que en la parte inferior hay tres pequeños agujeros.

Pero el rey dijo que la había enseñado a los plateros y que le 
 habían dicho que, al engastarla, aquella cara la pondrían en la parte de
 abajo y los agujeritos no se verían.

—Señor —adujo el caballero—, estaría bien que el filósofo viese la pieza y os dijese cuál es su justo precio.

Así pues, hicieron venir al filósofo y el rey le mostró el balaje. 
 Cuando vio los agujeros, se lo colocó en la palma de la mano, se lo 
 acercó al oído, cerró los ojos y, después de un buen espacio de tiempo, 
 dijo:

—Señor, en esta piedra hay un cuerpo vivo.

—¿Cómo? —dijo el joyero—. ¿Quién ha visto nunca que en una piedra fina haya un cuerpo vivo?

—Si no es así —contestó el filósofo— no solamente os daré los 
 trescientos ducados que tengo, sino que también me podréis quitar la 
 vida.

Entonces el joyero añadió:

—También yo pongo mi vida en juego si la piedra tiene un cuerpo vivo.

Habiendo tomado esta decisión y después de haber puesto los 
 trescientos ducados en la mano del rey, tomaron el balaje, lo colocaron 
 sobre un yunque, con un martillo lo rompieron por la mitad y encontraron
 que dentro había un gusano. Todos los que allí estaban se admiraron 
 mucho de la gran sutileza y saber del filósofo. Pero el joyero quedó muy
 turbado temiendo por su vida.

—Señor, hacedme justicia —pidió el filósofo.

El rey le devolvió el dinero y le dio el balaje. También hizo venir a los ministros de la justicia para ejecutar al joyero.

—Ahora —dijo el filósofo—, ya que maté a aquel rufián que era un 
 mal hombre, quiero perdonar la muerte de éste otro que es bueno.

Con el consentimiento del rey, el joyero fue puesto en libertad y 
 el filósofo dio al rey las piezas del balaje. Entonces el rey mandó que 
 lo devolviesen a la cárcel y preguntó cuánto pan le daban. El mayordomo 
 respondió que ocho onzas y el rey dijo:

—Dadle otras ocho y que sean dieciséis.

Cuando lo devolvían a la cárcel, el filósofo dijo a los que lo llevaban:

—Decid al rey que él no es hijo del magnánimo y glorioso rey 
 Roberto que fue el más animoso y liberal príncipe del mundo. Por sus 
 obras, más bien demuestra que es hijo de un hornero. Y si no lo cree, yo
 se lo demostraré. Decidle también que posee el reino de forma 
 ilegítima. El reino y la corona de Sicilia pertenecen al duque de 
 Messina, porque un bastardo no puede ser admitido como señor de ningún 
 reino de acuerdo con lo que dice la Sacra Escritura, donde se señala que
 todo árbol que no da buenos frutos ha de ser cortado y echado al fuego.

Al oír los alguaciles las palabras del filósofo, enseguida fueron a decírselo al rey. Cuando éste lo supo, dijo:

—Quiero saber la verdad de todo esto. Cuando llegue la noche, traédmelo secretamente.

Una vez que el filósofo estuvo delante del rey a solas en una 
 habitación, éste le preguntó si era verdad lo que el alguacil le había 
 contado. Entonces el filósofo, con cara y ánimo muy sereno, le dijo:

—Señor, ciertamente que es verdad todo lo que os han dicho.

—Dime, pues —pidió el rey—, cómo sabes tú que yo no soy hijo del rey Roberto.

—Señor —contestó el filósofo—, hasta un asno podría haberlo 
 deducido, y eso por las razones siguientes. La primera es que cuando 
 dije a vuestra señoría la razón por la que el caballo tenía las orejas 
 caídas, me concedisteis cuatro onzas de pan como premio. A continuación,
 señor, está el hecho del balaje. Después de haber puesto en peligro mi 
 vida y haberos ofrecido todo mi dinero, en lugar de sacarme de la 
 cárcel, solamente me recompensasteis con pan. Por estas razones supe que
 vuestra señoría era hijo de hornero y no del rey Roberto.

—Si quieres quedarte a mi servicio —dijo el rey—, me gustaría que 
 formases parte de mi consejo. Pero antes quiero conocer la verdad de 
 todo lo que me has dicho.

—Señor, no me lo pidáis —apuntó el filósofo—, ya que a veces las 
 paredes tienen oídos y, como dicen en Calabria, mucho hablar perjudica, y
 mucho rascar, escuece.

Sin tener en cuenta el peligro que corría, el turbado rey hizo 
 venir a su madre, la reina, y con ruegos y amenazas la obligó a que 
 dijese la verdad, esto es, que había cedido al apetito y voluntad del 
 hornero de la ciudad de Ríjols.

Cuando el filósofo fue puesto en libertad, la infanta lo hizo ir a entrevistarse con ella y le pidió su parecer sobre Felipe.

—Antes de decir nada a vuestra señoría —dijo el filósofo—, preferiría poder ver a Felipe.

Entonces la infanta envió un paje con la petición de que viniese 
 Felipe porque quería danzar con él. Cuando el filósofo hubo observado su
 comportamiento y condición, ya a solas con la infanta, le dijo:

—Señora, el galán que vuestra señoría me ha hecho ver lleva escrito
 en la frente que es hombre ignorante y avaro. Os hará sentir mucha 
 angustia, pero será hombre animoso, valentísimo, muy afortunado en los 
 hechos de armas y morirá siendo rey.

La infanta reflexionó sobre las palabras que acababa de escuchar y dijo:

—Siempre he oído decir que del mal que alguien tiene miedo, de eso 
 se tiene que morir. Prefiero ser monja o mujer de zapatero, que tener a 
 éste por marido, aunque fuese rey de Francia.

Hay que saber que el rey había hecho confeccionar un cortinaje de 
 brocado muy especial para darlo a su hija el día de las bodas. También 
 hizo preparar otro todo blanco en una habitación para que lo hiciesen a 
 la misma medida que aquél. Cuando el cortinaje de brocado estuvo 
 terminado, los pusieron uno cerca del otro y también prepararon dos 
 camas. Una tenía el cubrecama del mismo brocado, las sábanas con que la 
 infanta tenía que hacer las bodas y los cojines muy bien bordados. La 
 otra cama era toda blanca, y por lo tanto había una gran diferencia 
 entre las dos.

La infanta mantuvo las danzas hasta altas horas de la noche. Al ver
 el rey que la medianoche ya había pasado, se fue sin decir nada para no
 turbar el placer de su hija. Como comenzaba a llover, la infanta 
 preguntó al rey si le placía que Felipe se quedase aquella noche a 
 dormir con su hermano, el infante, dentro del palacio. El rey le 
 respondió que estaba de acuerdo.

Poco después de que el rey se hubiese retirado, dieron fin las 
 danzas y el infante rogó mucho a Felipe que se quedase allí aquella 
 noche a dormir. Felipe se lo agradeció vivamente pero declinó la 
 invitación. Entonces la infanta cogió a Felipe por la ropa y le dijo:

—Ya que a mi hermano el infante le place que os quedéis, ésta será vuestra posada por esta noche.

En eso, Tirante dijo:

—Pues tanto os lo piden, concededles la petición y yo me quedaré con vos por si os puedo servir.

—No os preocupéis, Tirante —dijo la infanta—, que aquí ya tenemos quién le sirva.

Tirante, que vio que no quería que se quedase, partió hacia su 
 posada. Entonces vinieron dos pajes con dos antorchas y dijeron a Felipe
 si le placía irse a dormir. Él respondió que haría lo que la señora 
 infanta y su hermano ordenasen. Y como dijeron que ya era la hora, 
 Felipe hizo reverencia a la infanta y siguió a los pajes que lo 
 acompañaron hasta la habitación donde estaban las dos camas. Los pajes 
 habían sido avisados por la señora y ella estaba en un lugar desde donde
 podía ver todas las cosas que Felipe hacía. Cuando Felipe vio la cama 
 tan pomposa, se admiró mucho y pensó que valía más acostarse en la otra.

Aquella noche, mientras bailaba, se había roto un poco la media y 
 pensó que él se levantaría antes de que viniesen sus amigos. Por eso, 
 Felipe dijo a uno de los pajes:

—Ve y tráeme una aguja de coser y un poco de hilo blanco.

La infanta había visto que Felipe decía alguna cosa al paje, pero 
 no supo qué era hasta que el servidor se lo dijo. Entonces le hizo dar 
 una aguja y un poco de hilo. Cuando el paje se lo trajo, encontró a 
 Felipe paseando de un lado de la habitación al otro. Cuando Felipe tuvo 
 la aguja, se acercó a la antorcha y hurgó en un pequeño eccema que tenía
 en la mano. La infanta pensó que para eso había pedido la aguja. 
 Entonces Felipe dejó la aguja sobre la cama blanca donde había decidido 
 dormir. Comenzó a quitarse la ropa y se sentó sobre la cama. Cuando los 
 pajes le hubieron descalzado, Felipe les dijo que se retirasen y que le 
 dejasen una antorcha encendida. Ellos lo hicieron y cerraron la puerta. 
 Entonces Felipe se levantó de donde estaba sentado para coger la aguja y
 coserse la media. Comenzó a buscarla por toda la cama, levantó la 
 colcha y tanto la revolvió, que ésta cayó al suelo. Después quitó las 
 sábanas y deshizo toda la cama, pero no consiguió encontrar la aguja. 
 Entonces pensó en volver a hacer el lecho, pero como vio que estaba toda
 deshecho se dijo para sí mismo:

—¿No valdrá más que me acueste en este otro?

Muy especial fue aquella aguja para Felipe, ya que se acostó en la 
 otra cama y dejó toda la ropa por el suelo. Por eso, la infanta, que 
 había visto todo lo que había ocurrido, dijo a sus doncellas:

—Mirad cuánto es el saber de los extranjeros, y en especial el de 
 Felipe. Tal como he hecho en otras ocasiones, lo he querido probar con 
 eso de la cama. Pensé que si él fuese zafio y avaro, no habría tenido el
 coraje de acostarse en esta cama. Pero él ha tenido una idea mejor: ha 
 deshecho la cama blanca, ha esparcido la ropa por tierra y se ha 
 acostado en la mejor para demostrar que es hijo de rey. Ahora he podido 
 saber que el virtuoso Tirante, como leal caballero, siempre me ha dicho 
 la verdad. También os digo que el filósofo no sabe tanto como yo creía. 
 Mañana haré venir a Tirante y desde ahora solamente aceptaré sus 
 consejos.

Y, después de haber dicho esto, se fue a dormir.

Temprano fueron Tenebroso y los pajes de Felipe y le llevaron otra 
 ropa para que se cambiase. La infanta, que estaba deseosa de hablar con 
 Tirante, no pudo acabar de vestirse y, mientras se abrochaba la gonela, 
 lo mandó llamar. Cuando éste estuvo en su presencia, le dijo con mucha 
 alegría:

—Con mis propios ojos he podido conocer las perfecciones y la real 
 condición que adornan al príncipe Felipe. Por esto he decidido aceptar 
 este matrimonio, una vez disipadas mis dudas. De ahora en adelante 
 cumpliré con agrado todo lo que mi padre el señor rey me mande. Y he 
 querido que seáis vos, Tirante, el primero en saberlo, ya que fuisteis 
 el primero en sugerir nuestra unión.

Habiendo oído palabras tan afables de la infanta, Tirante fue el hombre más feliz del mundo, y no tardó en responderle:

—Ya habéis podido conocer con cuánta afección y solicitud he 
 trabajado para daros una compañía con la que consiguieseis al mismo 
 tiempo honor y alegría. Aunque en muchas ocasiones he sabido que vuestra
 alteza estaba enojada y descontenta por haberos manifestado las 
 perfecciones de Felipe, ahora me quedo satisfecho porque habéis conocido
 la verdad y habéis olvidado los pasados errores. Con esto habéis 
 demostrado vuestra gran discreción. Ahora mismo iré a hablar con el 
 señor rey para intentar dejar cerrado el asunto de los esponsales.

Tirante tomó licencia de la infanta, se fue a ver al rey y le dijo:

—La gran angustia que veo que están pasando los embajadores de 
 Francia sobre este matrimonio me hace suplicaros que, ya que lo habéis 
 otorgado, haced que se le dé cumplimiento y conceded licencia a los 
 embajadores para que puedan regresar. Si vuestra alteza no lo toma a 
 mal, yo, de parte vuestra, hablaré con la señora infanta y creo que, con
 la ayuda divina y las razones que le sepa dar, ella aceptará hacer todo
 lo que vuestra majestad le ordene.

—Muy satisfecho quedaré —dijo el rey— de que así se haga. Os pido, 
 por lo tanto, que vayáis a la infanta y que le habléis de parte mía y de
 parte vuestra.

Tirante partió, fue a la infanta, que aún se estaba vistiendo, y le
 contó el parlamento que había tenido con el rey. Entonces dijo la 
 infanta:

—Tirante, mucho confío en vuestra gran nobleza y virtud. Por esto, 
 pongo todo este hecho en vuestras manos y lo que vos hagáis, por bien 
 hecho lo tendré yo.

Tirante, viendo su disposición, observó que Felipe estaba en la 
 puerta esperando a la infanta para acompañarla a misa. Entonces suplicó a
 Ricomana que alejase de allí a las doncellas porque quería decirle unas
 cosas en presencia de Felipe.

Cuando Tirante vio que las doncellas se habían ido, abrió la puerta de la habitación e hizo entrar a Felipe.

—Señora —dijo Tirante—, aquí tenéis a Felipe, que más desea servir a
 vuestra señoría que a todas las princesas del mundo. Por esto suplico a
 vuestra merced, de rodillas como estoy, que lo queráis besar en señal 
 de fe.

—¡Ay, Tirante! —contestó la infanta—, ¿éstas son las cosas que me 
 querías decir? Vuestra cara manifiesta lo que tiene en el corazón.

Tirante hizo una señal a Felipe, quien tomó a la infanta por los 
 brazos, la dejó en una cama de reposo que había allí y la besó cinco o 
 seis veces. Entonces dijo la infanta:

—Tirante, ¿qué me habéis hecho hacer? Os tenía en lugar de un 
 hermano y me habéis puesto en manos de aquél que no sé si me será amigo o
 enemigo.

—Veo, señora, que me decís crueles palabras. ¿Cómo puede Felipe ser
 enemigo de vuestra excelencia si os ama más que a su vida y desea 
 teneros en aquella cama de brocado donde ha dormido esta noche, bien sea
 desnuda, bien en camisa? Pensad que ése sería el mayor bien que él 
 podría tener en este mundo. Por tanto, señora —continuó diciendo 
 Tirante—, ya que os elevará al superior grado en dignidad de que sois 
 merecedora, dejad sentir a Felipe, que muere por vuestro amor, parte de 
 la gloria que tanto desea.

—¡Dios me guarde —replicó la infanta— de tal error! ¡Por muy vil me tendría si lo consintiese!

—Señora —añadió Tirante—, Felipe y yo estamos aquí solamente para serviros. Tenga vuestra benigna merced un poco de paciencia.

Entonces Tirante tomó las manos de la infanta mientras Felipe 
 intentaba usar todas sus artes. Pero la infanta llamó y vinieron las 
 doncellas, que los pacificaron.

Cuando la infanta acabó de vestirse, Felipe y Tirante la 
 acompañaron a misa junto con la reina. Y allí, antes de decir misa, los 
 esposaron. El domingo siguiente se hicieron con mucha solemnidad las 
 fiestas de las bodas que duraron ocho días y en las que hubo torneos, 
 danzas y momos noche y día. De tal forma fue festejada la infanta, que 
 quedó muy contenta de Tirante y más todavía de Felipe, ya que le hizo 
 una obra tal que nunca la olvidó.

Capítulo XI. La Cruzada del Rey de Francia

El rey de Sicilia había deliberado, una vez
 acabadas las fiestas de las bodas, ayudar en la cruzada organizada por 
 el rey de Francia. Por esta razón hizo armar diez galeras y cuatro 
 naves. Tirante también compró una galera porque deseaba ir por su 
 cuenta. Cuando las galeras estuvieron armadas y bien provistas de 
 víveres, tuvieron noticia de que el rey de Francia estaba en Aguas 
 Muertas, con las naves del rey de Castilla, de Aragón, de Navarra y de 
 Portugal.

El infante de Sicilia iba en compañía de Felipe, el cual había sido
 elegido capitán. En el puerto de Saona se unieron con las naves del 
 Papa, del emperador y de todas las ciudades que se habían ofrecido a 
 tomar parte. Todos juntos partieron y navegaron tanto que encontraron al
 rey de Francia en la isla de Córcega. Allí cargaron los diferentes 
 bajeles con todo lo que podían necesitar y, directamente, llegaron al 
 amanecer a la gran ciudad de Trípoli, en Siria; pero nadie, excepto el 
 rey, sabía dónde iban. Cuando los marineros vieron pararse la nave del 
 rey de Francia y que todos preparaban las armas, pensaron que ya habían 
 llegado a su destino. Entonces Tirante acercó su galera a la nave del 
 rey y subió a ella. Lo mismo hicieron muchos de los otros. En aquel 
 momento, el rey se armaba y quería oír misa.

Cuando llegaron al evangelio, Tirante se arrodilló delante del rey y
 le suplicó que le dejase hacer un voto. Fue a los pies del sacerdote 
 que celebraba la misa, se arrodilló, puso las manos encima del misal y 
 dijo:

—Como por la gracia de Dios Omnipotente he recibido la orden de 
 caballería, libremente y no forzado por nadie, como caballero que desea 
 ganar honor, hago votos a Dios, a todos los santos y a mi señor, el 
 duque de Bretaña, capitán general de esta escuadra y portavoz del muy 
 excelente y cristianísimo rey de Francia, de ser el primero en salir a 
 tierra y el último en recogerme en la nave.

Después juró Diafebus y prometió escribir su nombre en las puertas 
 de la ciudad de Trípoli, en Siria. Otro caballero prometió que si iban a
 tierra se acercaría tanto a la muralla que uno de sus dardos llegaría a
 entrar dentro de la ciudad. Otro hizo el voto de que él mismo entraría.
 Otro dijo que entraría, tomaría a una doncella mora y la ofrecería a 
 Felipa, hija del rey de Francia. Finalmente, un caballero prometió poner
 una bandera en la torre más alta de la ciudad.

En la nave del rey había unos cuatrocientos cincuenta caballeros y 
 es sabido que cuando hay mucha gente del mismo oficio se engendra 
 envidia y mala voluntad. Es por eso que muchos quisieron romper el voto 
 de Tirante y hacían todos los preparativos para ser ellos los primeros 
 en salir a tierra.

Al ver tan gran escuadra, una gran cantidad de moros se reunieron 
 en la orilla del mar para no permitir que los cristianos tomasen tierra.
 Tirante pasó a su galera, mientras el rey salió de la nave y subió en 
 una galera. Todas se dirigían tan juntas que casi se tocaban unas con 
 otras.

Cuando llegaron tan cerca de tierra que ya podían echar las 
 escaleras, todas las galeras se giraron para que la gente pudiese salir 
 por la popa, excepto la de Tirante, ya que éste mandó que su galera 
 diese en tierra por la proa. Cuando sintió que ya había encallado, 
 Tirante, que estaba armado, saltó al agua. Los moros que lo vieron 
 fueron hacia él para matarlo, pero Diafebus y los demás lo defendían con
 ballestas y espingardas. Después de él, muchos otros hombres armados y 
 marineros saltaron a tierra para ayudarlo.

Las demás galeras echaron las escaleras a tierra, pero ¿quién se 
 atrevía a salir entre tanta morisma? Huelga decir que la mayor ferocidad
 del combate era donde estaba Tirante. Finalmente el rey y sus hombres, 
 como valentísimos caballeros que eran, salieron a tierra por las 
 escaleras, y lo hacían con tanta prisa por llegar hasta los moros que 
 muchos caían al mar.

Ya todos en tierra firme, presentaron una gran batalla a los moros y
 allí murió mucha gente de una parte y de otra. Cuando los moros se 
 retiraron a la ciudad, entraron en ella muchos buenos caballeros 
 mezclados entre ellos, pero solamente pudieron tomar cinco calles. A 
 pesar de todo, los caballeros cumplieron los votos que habían hecho, y 
 cargaron las naves y las galeras con un gran botín.

Todos los cristianos habían regresado a las naves y a las galeras, 
 excepto Tirante, que aún no había cumplido su voto. Su galera ya había 
 desencallado y estaba a punto esperando que él subiese. Con Tirante se 
 había quedado un caballero que deseaba ganar honor y que se llamaba 
 Ricardo el Venturoso. Este caballero dijo a Tirante:

—Toda la gente está ya en las naves o muerta. Aquí solamente 
 quedamos tú y yo. Tú has tenido la gloria de haber sido el primero de 
 los vencedores y tus pies fueron los primeros en pisar esta tierra de 
 maldición, donde la secta de aquel engañador Mafomet canta noche y día. 
 Puesto que tú ya has conseguido este honor y teniendo en cuenta que yo 
 te he defendido de muchos peligros, ten conocimiento y entra tú primero 
 en la galera: así seremos iguales en honor, fama y buena hermandad. 
 Fíjate que quien quiere toda la gloria mundana, a veces toda la pierde. 
 Entra en razón y concédeme lo que es mío.

—No es momento de perder el tiempo hablando —contestó Tirante—. En 
 tu mano está la muerte o la vida. Por victorioso me tendrán si los dos 
 morimos a manos de estos infieles y estoy seguro de que nuestras almas 
 se salvarán. Cuando yo hice mi voto, pensé antes en la muerte que en la 
 vida, pero todo me pareció poco en espera de conseguir el honor de 
 caballería, porque muriendo como caballero se puede tener gran honra, 
 gloria, honor y fama en este mundo y en el otro. Ya que hice el voto 
 delante del rey y delante de mí mismo, antes moriré que dejaré de 
 cumplirlo, porque la caballería no es otra cosa que dar fe en obrar 
 virtuosamente. Por lo tanto, Ricardo, dame la mano, vayamos a morir como
 caballeros y no estemos aquí perdiendo el tiempo en palabras 
 superfluas.

—Estoy de acuerdo —dijo Ricardo—. Dame la mano, salgamos del agua y vayamos contra los enemigos de la fe.

Los dos caballeros estaban en el agua, que les llegaba al pecho, y 
 las galeras los defendían de las lanzas, dardos, pasadores y piedras que
 les lanzaban. Cuando Ricardo vio que Tirante salía a la orilla del mar 
 para atacar a los moros, lo estiró de la sobrevesta, lo hizo volver al 
 agua y le dijo:

—No conozco a ningún otro caballero en el mundo menos temeroso que 
 tú y ya que veo que tu ánimo es tan esforzado, haz esto: pon tú primero 
 el pie en la escalera, y después yo subiré primero.

Tirante accedió a su petición y con esto dio cumplimiento a su 
 voto. El rey y todos los caballeros dieron mucho honor a Tirante porque 
 había efectuado lo que había prometido. Entonces Ricardo, viendo que 
 todos daban el honor a Tirante, delante del rey comenzó a decir:

—¿Por qué dais a Tirante toda la gloria y honor si me debe ser 
 atribuida a mí? Tirante debe ser considerado un hombre cobarde y poco 
 esforzado en las batallas, aunque la fortuna le haya sido favorable y lo
 haya ayudado en muchas cosas. Por lo tanto, el premio de este acto me 
 debe ser otorgado a mí. Ahora estoy descalzo y prometo que nunca más me 
 calzaré hasta que el señor rey y los nobles caballeros determinen 
 otorgarme la fama. Por todos es sabido que después de que la gente 
 subiera a las naves, quedamos Tirante y yo solamente en la orilla del 
 mar. Entre nosotros hubo muchas palabras sobre quién subiría primero. 
 Como él había hecho voto y yo no, quise comprobar qué puede hacer un 
 caballero cuando se halla rodeado de grandes peligros, ya que había una 
 gran multitud de moros. Cuando él vio que yo no quería subir, aceptó 
 poner el pie en la escalera antes que yo. Por eso, señor, dad el honor a
 aquél a quien pertenece; es decir, a mí, ya que es de derecho y 
 justicia. Y si vuestra alteza no lo quiere hacer, en presencia de todos 
 diré que soy mejor caballero que Tirante y que lo combatiré a toda 
 ultranza.

Entonces el rey respondió con las palabras siguientes:

—Ricardo, ningún juez puede determinar si no oye primero a las dos 
 partes y, por lo tanto, eso no se podrá hacer si Tirante no se halla 
 presente.

Al enterarse Tirante, acercó su galera a la nave del rey. Al subir a
 ésta, el rey dormía, pero Ricardo, que supo que acababa de llegar, se 
 acercó a él y le dijo:

—Tirante, si osáis decir que yo no soy mejor caballero que vos, os presentaré batalla a toda ultranza.

Y le lanzó unos guantes como prenda. Tirante, que vio que le quería
 combatir con tan poco fundamento, levantó la mano y le pegó un gran 
 guantazo. La riña fue tan grande que el rey tuvo que ir con una espada 
 en la mano. Cuando Tirante lo vio, subió al castillo de popa y le dijo:

—Señor, castigue vuestra majestad a este desvergonzado caballero 
 que es inicio de todo mal. A este caballero nunca se lo ha visto en 
 hechos de armas, y ahora me quiere combatir a toda ultranza por nada. Si
 él me vence, habrá vencido todas las caballerías que con tantas 
 dificultades yo me he sabido ganar, pero si yo soy vencedor, habré 
 vencido a un hombre que nunca ha batallado.

Acabando de decir estas palabras, Tirante hizo señal a la galera y se volvió con sus hombres.

Con toda la escuadra, el rey partió de Trípoli, en Siria, hizo la 
 vía de Chipre, robó y destruyó toda la costa de Turquía y cargaron todas
 sus naves con la riqueza que tomaron. Cuando llegaron a Chipre, 
 atracaron en la ciudad de Eamagosta, donde se avituallaron y regresaron 
 de nuevo hacia Túnez. Allí desembarcó el rey y todos juntos combatieron 
 contra la ciudad. Tirante y los suyos combatían una torre, a cuyos pies 
 había un gran foso en el que cayó Tirante. Ricardo iba completamente 
 armado para ver si se podía vengar de Tirante. Cuando vio que éste yacía
 dentro del foso, saltó dentro de la zanja, armado como iba, lo ayudó a 
 levantarse y le dijo:

—Tirante, aquí tenéis a vuestro mortal enemigo, el cual puede darte
 muerte o vida, pero no quiera Dios que yo consienta que muráis a manos 
 de moros, ya que puedo ayudarte.

Entonces ayudó a salir a Tirante y, ya fuera, le dijo:

—Tirante, ahora ya te he puesto en libertad. Ten cuidado, porque te aseguro que haré todo lo que pueda para matarte.

—Virtuoso caballero —contestó Tirante—, en ti he visto mucha bondad
 y gentileza y sé que me has librado de una muerte cruel. Me arrodillo 
 en el suelo y te pido perdón por la ofensa que te he hecho. En tu mano 
 pongo mi espada, para que con ella tomes la venganza que te plazca. Si 
 no quieres admitir los ruegos de mi demanda, te digo que nunca en la 
 vida levantaré mi espada en tu contra.

Cuando el caballero vio que Tirante había dicho palabras de tanta 
 humildad y sumisión, lo perdonó y se alegró mucho de ser su amigo. Y su 
 amistad fue tanta que se mantuvieron juntos toda la vida hasta que la 
 muerte los separó.

Habiendo tomado el rey la ciudad de Túnez, pusieron rumbo hacia 
 Sicilia para ver a la nuera del rey y desembarcaron en Palermo. Al 
 enterarse el rey de Sicilia de su venida, hizo preparar una gran fiesta.
 El siciliano entró en la nave del rey de Francia para darle la 
 bienvenida. Después salieron a tierra, donde Ricomana los esperaba a la 
 orilla del mar, y allí fue donde se encontraron, con gran alegría, 
 suegro y nuera. El rey de Francia le ofreció grandes presentes, y cada 
 día que permaneció allí, antes de que la infanta se levantase, le 
 enviaba un rico presente, un día brocados, otros sedas, cadenas de oro, 
 broches y otras joyas de gran estima. Por su parte, el rey de Sicilia 
 ofreció al rey de Francia cien caballos muy bellos y muy singulares y 
 ordenó a su hija que, ella en persona, entrase en todas las naves a 
 comprobar cómo se encontraban de víveres para hacerlas abastecer 
 adecuadamente.

En cuanto las naves fueron avitualladas y embarcados los caballos, 
 el rey de Francia se despidió del rey de Sicilia, de la reina y de la 
 infanta. Se llevó con él al príncipe de Sicilia y cuándo llegó a Francia
 le dio una hija suya por esposa.

La escuadra partió de Palermo, se dirigió a Berbería y, costeando, 
 llegaron a Málaga, a Orán y a Tremicén; pasaron el estrecho de 
 Gibraltar, fueron a Ceuta, a Alcácer Seguer y a Tánger. Al regreso 
 pasaron por la otra costa, es decir, por Cádiz y Tarifa, Gibraltar y 
 Cartagena, ya que en este tiempo era todo costa de moros; y, por las 
 islas de Ibiza y de Mallorca, se dirigieron a desembarcar al puerto de 
 Marsella. Allí el rey dio licencia a toda la armada y pidió a Felipe que
 fuese a ver a la reina, su madre. Tirante los acompañó y desde allí 
 pasó a Bretaña para ver a su padre, a su madre y a sus parientes.

Unos días después de que el rey de Francia hubo esposado a su hija 
 con el príncipe de Sicilia, quiso que Felipe volviese con su mujer. 
 Entonces se enteró de que el otro hijo del rey de Sicilia se había hecho
 fraile y había renunciado al mundo. Por esta razón, Felipe suplicó a su
 padre, el rey de Francia, que avisase a Tirante para que lo acompañase 
 hasta llegar a Sicilia. El rey escribió cartas al duque de Bretaña y a 
 Tirante. Éste, en vista de tantos ruegos, se vio forzado a obedecer el 
 mandato; partió de Bretaña y fue a la corte del rey. Allí, el rey y la 
 reina le pidieron repetidamente que acompañase a Felipe, y él accedió.

Felipe y Tirante partieron de la corte y fueron a Marsella. Los dos
 se embarcaron y tuvieron el tiempo tan próspero que en pocos días 
 llegaron a Sicilia, donde rey, reina e infanta los agasajaron mucho. 
 Pasados ocho días y estando el rey en su consejo, se acordó de la carta 
 que le había enviado el emperador de Constantinopla en la que le hacía 
 partícipe de sus angustias y padecimientos. Entonces mandó llamar a 
 Tirante y en presencia de todos hizo leer la carta, que era del tenor 
 siguiente:

Nos, Federico, por la inmensa y divina majestad del 
 soberano Dios eterno, emperador del Imperio griego, salud y honor a vos,
 rey de la gran isla de Sicilia. Por la concordia hecha por nuestros 
 antecesores, y confirmada y jurada por vos y por mí, os notificamos que 
 el sultán, moro renegado, se halla con gran poder y junto con el Gran 
 Turco dentro de nuestro imperio; nos han tomado la mayor parte de 
 nuestro reino. A este hecho no podemos dar remedio, porque por mi 
 senectud no puedo ejercer las armas. Aparte de la gran pérdida que hemos
 tenido de ciudades, villas y castillos, me han matado en batalla el 
 mayor bien que tenía en este mundo, mi hijo primogénito, que era mi 
 consolación y escudo de la santa fe católica. Y estoy especialmente 
 desconsolado porque ha sido matado no por los moros, sino por manos de 
 los míos. Aquel triste y doloroso día perdí mi honor y la fama de la 
 casa imperial. Es sabido y es públicamente conocido que tenéis en la 
 corte a un valentísimo caballero, que se llama Tirante el Blanco, que es
 miembro de la singular orden de caballería y del cual dicen que ha 
 participado en actos dignos de gran honor, entre los cuales destaca el 
 que ha hecho al gran maestre de Rodas. Como el sultán con todo su poder 
 se halla ahora en nuestro imperio, os pido por la fe, amor y voluntad de
 nuestro Señor Dios, que le roguéis de parte vuestra y mía que quiera 
 venir a mi servicio, ya que le daré de mis bienes todo lo que quiera. Si
 no viene, suplico a la divina justicia que le dé a sentir mis dolores. 
 ¡Oh bienaventurado rey de Sicilia! Aceptad mis ruegos, que son de 
 doloroso lamento, y ya que eres rey coronado, ten piedad de mi dolor y 
 que la inmensa bondad de Dios te guarde de un caso parecido. Dios, por 
 su merced, quiera mirar nuestra buena y sana intención. Y ahora doy fin a
 la pluma, no a la mano, que no se cansaría de recitar por escrito los 
 pasados, presentes y futuros males.

Una vez leída la carta del emperador, el rey, dirigiéndose a Tirante, dijo:

—Tirante, conviene que demos infinitas gracias al omnipotente Dios,
 porque os ha dado tantas perfecciones que en todo el mundo triunfa la 
 gloria de vuestro nombre. Aunque mis ruegos no merecen ser escuchados, 
 porque nunca hice nada por vos, sino que os estoy muy agradecido por lo 
 que vos habéis hecho por mí, me atrevo a rogaros y a pediros de parte 
 del emperador de Constantinopla y de parte mía que tengáis compasión de 
 aquel triste y afligido señor, el cual os ruega y pide que tengáis 
 misericordia de su senectud para que con vuestra ayuda no sea desposeído
 de su imperial señoría.

Entonces dijo Tirante:

—No es poca, señor, la voluntad que tengo de servir a vuestra 
 excelencia, porque el amor es la más fuerte obligación que hay en el 
 mundo. Y como vuestros ruegos son mandamientos para mí, si vuestra 
 majestad me manda que vaya a servir al emperador de Grecia, lo haré por 
 el gran amor que os tengo. Pero debéis tener presente que solamente soy 
 un hombre, aunque la fortuna me ha sido próspera y amiga y me ha querido
 dar victoria, honor y estado. Mucho me admira que aquel magnánimo 
 emperador, dejando de lado tan excelentes reyes, condes y marqueses más 
 entendidos y más valientes que yo en el arte de la caballería, me haya 
 elegido a mí. Estoy seguro de que no tiene muchos buenos consejeros.

—Tirante —contestó el rey—, ya sé que en el mundo hay muy buenos 
 caballeros, pero si el honor de todos fuese examinado, para vos sería el
 honor y la gloria como el mejor de todos. Por eso os ruego y os 
 requiero, como caballero que un día hicisteis juramento en la orden de 
 la Jarretera, que queráis ir a servir al estado imperial, y os lo 
 aconsejo como si fueseis mi propio hijo. Porque he conocido vuestra 
 noble condición y habilidad, sé que de vuestra ida se seguirán muchos 
 beneficios, ya que salvaréis a muchos pueblos cristianos de la dura y 
 grave cautividad y que por todo esto seréis premiado por la bondad 
 divina en este mundo y en la eterna gloria. Por lo tanto, virtuoso 
 caballero, ya que mis galeras están preparadas y bien armadas, os ruego 
 que vuestra partida sea en breve.

—Puesto que vuestra señoría me lo manda, yo iré con agrado —contestó Tirante.

Cuando los embajadores del emperador supieron que Tirante había 
 aceptado ir, se alegraron mucho y dieron infinitas gracias al rey.

Desde que habían llegado a Sicilia se habían dedicado a contratar 
 gente. A un ballestero le pagaban medio ducado al día y a un hombre de 
 armas, un ducado. Como en Sicilia no había demasiada gente, pasaron a 
 Roma y a Nápoles, donde encontraron mucha gente que aceptaba su oferta. 
 También compraron muchos caballos. Tirante, por lo tanto, no se preocupó
 de otra cosa más que de preparar las armas y comprar cinco cajas 
 grandes de trompetas. Por su parte, el rey y Felipe le procuraron 
 caballos, que hicieron entrar en las naves.

Finalmente, Tirante se despidió de la familia real y con buen 
 viento y mar tranquila, una mañana se encontraron delante de la ciudad 
 de Constantinopla.

TERCERA PARTE. TIRANTE EN CONSTANTINOPLA

Capítulo XII. Tirante llega a Constantinopla

Cuando el emperador supo que Tirante había 
 venido, demostró gran alegría y dijo que, a su parecer, su hijo había 
 resucitado. Las once galeras llegaron causando tales manifestaciones de 
 alegría que hacían resonar toda la ciudad. El pueblo, que estaba triste y
 dolorido, se alegró mucho porque le parecía que Dios se le había 
 manifestado. Entonces el emperador se puso sobre un estrado para mirar 
 cómo venían las galeras y, cuando Tirante lo supo, hizo sacar tres 
 banderas, dos del rey de Sicilia y una de las suyas; hizo armar a tres 
 caballeros de blanco, sin sobrevestas, con una bandera en la mano, y 
 cada vez que pasaban delante del emperador, bajaban las banderas hasta 
 cerca del agua, excepto la de Tirante, que hacían que tocase el mar. 
 Cuando el emperador vio esto, se puso muy contento por haber visto tal 
 ceremonia, pero lo estuvo más aún por la llegada de Tirante.

Después de haber dado varias vueltas, la una arriba y la otra 
 abajo, las galeras tendieron la escalera para bajar a tierra. Aquel día,
 Tirante salió vestido con una cota de mallas que llevaba una franja de 
 oro en las mangas y, sobre ésta, una jornea confeccionada a la francesa;
 llevaba la espada ceñida y un bonete de grana con un gran broche 
 guarnecido de muchas perlas y piedras finas en la cabeza. Diafebus salió
 de manera parecida, pero con jornea de satén morado, mientras que 
 Ricardo salió tan bien vestido como los otros aunque su jornea era de 
 damasco azul. También el resto de los caballeros y gentilhombres iban 
 muy bien ataviados.

Cuando Tirante llegó a tierra, encontró en la orilla del mar al 
 conde de África que, con mucha gente, lo estaba esperando y que lo 
 recibió con grandes manifestaciones de honor. Desde allí se dirigieron 
 al estrado.

Cuando Tirante vio al emperador, hincó la rodilla en el suelo. 
 Habiendo llegado a su lado, se arrodilló y quiso besarle los pies, pero 
 el valeroso señor no lo consintió. Tirante le besó la mano y el monarca 
 lo besó en la boca. Cuando todos le hubieron presentado pleitesía, 
 Tirante le dio la carta que llevaba de parte del rey de Sicilia y cuando
 el emperador la hubo leído en presencia de todos, dijo a Tirante:

—No es poca la alegría que tengo por vuestra venida, virtuoso 
 caballero. Doy infinitas gracias al bienaventurado rey de Sicilia por el
 buen recuerdo que ha tenido de mi dolor, porque la esperanza que tengo 
 en vuestra gran virtud de caballería me hace olvidar los pasados males. Y
 para que todos conozcan la gran alegría que tengo por vuestra presencia
 y el gran amor que por vos siento, os confiero la capitanía imperial y 
 general de la gente de armas y de la justicia.

También quiso darle la vara, que era de oro macizo y que en la 
 cabeza tenía pintadas con esmalte las armas del imperio, pero Tirante no
 quiso aceptarla, sino que con voz humilde y afable le dijo:

—No se ofenda vuestra majestad si no he querido aceptar la vara, 
 porque con vuestra venia os diré que he venido aquí para poder atacar a 
 la gran morisma que se halla en vuestro imperio. Solamente somos ciento 
 cincuenta caballeros y gentilhombres y no queremos nada que no sea 
 ganado justamente, y por el momento, no soy merecedor de tal dignidad ni
 de ser vuestro capitán por muchas razones. La primera, por no saber qué
 ejercicio de armas he de practicar; la segunda, por la poca gente que 
 tengo; y la tercera, por la gran deshonra e injuria que haría al señor 
 duque de Macedonia, al cual pertenece más la dignidad que me ofrecéis a 
 mí.

—En mi casa —dijo el emperador— no puede mandar nadie, sino quien 
 yo quiera. Y yo quiero y ordeno que seáis vos la tercera persona en 
 mando del ejército, ya que por desgracia, he perdido a aquél que 
 consolaba mi alma. A causa de mi indisposición y por mi vejez, os cedo 
 mi lugar a vos y no a otro.

Habiendo visto la voluntad del emperador, Tirante aceptó la vara y 
 la capitanía, junto con el cargo de justicia. Entonces los trompetas y 
 los ministriles, por mandato del emperador, comenzaron a tocar y 
 anunciaron por toda la ciudad que Tirante el Blanco había sido elegido 
 capitán mayor por orden del señor emperador.

Después, el emperador partió del estrado para regresar a palacio. 
 Necesariamente debían pasar por una posada que tenía que servir de 
 alojamiento a Tirante y a todos sus hombres. Entonces dijo el emperador:

—Capitán, ya que estamos aquí, retiraos y descansad durante unos días. Dadme el gusto de quedaros y dejad que yo me marche.

—¿Cómo podéis suponer, señor —respondió Tirante—, que yo pueda 
 cometer tal falta? Para mí, acompañaros es un descanso. ¡Si iría con vos
 hasta el infierno, cómo no hasta palacio! Es más, señor, dadme licencia
 para que, al llegar a palacio, pueda presentar mis respetos a la señora
 emperatriz y a su bienamada hija, la señora infanta.

El emperador accedió y, cuando llegaron a la gran sala del palacio,
 lo tomó de la mano y lo entró en la habitación donde estaba la 
 emperatriz. La habitación estaba muy oscura y el emperador dijo:

—Señora, aquí tenéis a nuestro capitán mayor, que viene a haceros reverencia.

Ella, con la voz casi mortecina, respondió:

—Bienvenido sea.

Entonces dijo Tirante:

—Señora, solamente por fe tendré que creer que aquella que habla es la señora emperatriz.

—Capitán mayor —dijo el emperador—, aquél que tenga la capitanía 
 del Imperio griego tiene la potestad de abrir las ventanas, de mirar a 
 todas las mujeres a la cara y de quitarles el luto que puedan llevar por
 marido, padre, hijo o hermano. Por lo tanto, quiero que uséis vuestro 
 oficio.

Entonces Tirante mandó que le trajesen una antorcha encendida. 
 Cuando la habitación se iluminó, el capitán vio un gran dosel todo 
 negro. Se acercó, lo abrió y vio a una señora cubierta hasta los pies 
 con un gran velo negro. Tirante le quitó el velo de la cabeza y, 
 habiéndole visto la cara, puso la rodilla en el suelo, le besó el pie 
 sobre la ropa y después la mano. Ella llevaba en la mano unos 
 paternóster de oro esmaltados. Los besó y los dio a besar al capitán. 
 Después vio una cama con cortinas negras. La infanta estaba acostada 
 sobre aquella cama vestida y cubierta con un tejido de terciopelo negro 
 como también negro era el brial de satén que llevaba. A los pies, encima
 de la cama, estaban sentadas una mujer y una doncella. La doncella era 
 hija del duque de Macedonia y la mujer, que había amamantado a la 
 infanta, se llamaba la Viuda Reposada. En la otra parte de la habitación
 había ciento setenta mujeres y doncellas que acompañaban a la 
 emperatriz y a la infanta Carmesina.

Tirante se acercó a la cama, hizo una gran reverencia a la infanta y
 le besó la mano. Después fue a abrir las ventanas. Y, como hacía muchos
 días que se encontraban en tinieblas por la muerte del hijo del 
 emperador, a todas las damas les pareció que habían salido de 
 cautividad. Entonces dijo Tirante:

—Señor, con vuestra venia, os diré, a vos y a la señora emperatriz,
 mi intención. Veo que el pueblo de esta insigne ciudad está muy triste y
 dolorido por dos razones. La primera es por la pérdida de aquel animoso
 caballero el príncipe, vuestro hijo. Vuestra majestad no se debe 
 entristecer, puesto que ha muerto en servicio de Dios, sino que debéis 
 dar gracias a la inmensa bondad de Nuestro Señor que lo ha puesto en la 
 gloria del paraíso. La segunda causa de la tristeza del pueblo es que 
 ven muy cerca la gran morisma y temen perder los bienes y la vida o caer
 cautivos en poder de los infieles. La necesidad requiere que vuestra 
 alteza y la señora emperatriz pongáis buena cara a todos los que os 
 vean, para que se sientan consolados del dolor en el que se hallan y 
 tomen ánimo para batallar contra nuestros enemigos.

—Buen consejo ha dado el capitán —dijo el emperador—. Mando que 
 inmediatamente, tanto los hombres como las mujeres, abandonen el luto.

Mientras el emperador decía estas palabras los oídos de Tirante 
 estaban atentos, pero sus ojos contemplaban la gran belleza de 
 Carmesina. A causa del gran calor que hacía, porque habían estado las 
 ventanas cerradas, ésta estaba medio desabrochada, mostrando en los 
 pechos dos manzanas del paraíso que parecían de cristal, las cuales 
 dieron entrada a los ojos de Tirante y, a partir de entonces, sus ojos 
 no pudieron encontrar la puerta por donde salir, sino que para siempre 
 quedaron prisioneros en poder de persona liberta, hasta que la muerte 
 los separó. Ciertamente os tengo que decir que los ojos de Tirante nunca
 habían recibido un pasto parecido a éste de ver a la infanta, por 
 muchos honores y consuelos que hubiesen visto.

En aquel momento el emperador tomó a su hija Carmesina de la mano y
 la sacó fuera de la habitación. Entonces el capitán tomó a la 
 emperatriz del brazo y entraron en otra habitación muy bien ornamentada,
 decorada con tablas que representaban historias de amor, como, por 
 ejemplo, la de Flores y Blanca Flor, la de Tisbe y Píramo, la de Eneas y
 Dido, la de Tristán e Isolda, la de la reina Ginebra y Lanzarote, y de 
 muchos otros. Entonces Tirante dijo a Ricardo:

—Nunca habría creído que en esta tierra hubiese cosas tan admirables como las que veo.

Y lo decía sobre todo por la gran belleza de la infanta, pero aquél
 no lo entendió. Después de esto, Tirante pidió licencia y se fue a la 
 posada. Entró en una habitación y puso la cabeza sobre un cojín a los 
 pies de la cama. Cuando fueron a preguntarle si quería comer, él 
 contestó que no, que le dolía la cabeza. Pero en realidad estaba herido 
 de pasión. Diafebus, que vio que Tirante no salía, entró y le preguntó:

—Señor capitán, os ruego que me digáis cuál es vuestro mal, porque si puedo daros algún remedio, lo haré con gusto.

—Primo mío —contestó Tirante—, no necesitáis saber la causa de mi 
 mal, porque no tengo otro que el aire del mar que me ha afectado.

—¡Oh, capitán! Os queréis guardar de mí, que soy conocedor de todos
 los males y bienes que habéis tenido y ahora, por tan poca cosa, ¿me 
 escondéis vuestros secretos? ¡Decídmelo! No me escondáis nada de vos.

—No queráis atormentar más a mi persona —respondió Tirante—, porque
 nunca he sentido un mal tan grave como el que ahora siento, dolor que 
 me hará caer en una muerte miserable o, por el contrario, me dará 
 reposada gloria, si la fortuna no me es adversa.

Avergonzado, se volvió hacia el otro lado para no mirar a Diafebus a la cara y no le pudo salir otra palabra de la boca más que:

—Amo.

Habiéndolo dicho, de sus ojos cayeron vivas lágrimas entremezcladas con sollozos y suspiros.

Diafebus, viendo el vergonzoso comportamiento de Tirante, supo cuál
 era la razón, ya que él siempre había dicho a todos aquéllos que 
 hablaban de amor: «Sois locos todos los que amáis. ¿No tenéis vergüenza 
 de quitaros la libertad y de poneros en manos de vuestro enemigo, que 
 antes os deja morir que os ayuda?» y de todos hacía gran burla.

—Ahora veo que Tirante ha caído en el lazo que ninguna fuerza humana puede resistir.

Pensando Diafebus en los remedios existentes para este mal, comenzó a hablar afablemente:

—Amar es natural en los humanos, ya que dice Aristóteles que cada 
 cosa quiere su semejante. Aunque os parezca duro y extraño caer 
 subyugado en el yugo del amor, podéis creer que nadie se puede resistir.
 Por eso, capitán, cuanto más sabio es el hombre, más discreción tiene 
 que usar y no tiene que manifestar la pena y el dolor que afligen a su 
 pensamiento. Alegraos y dejad esos pensamientos, que vuestro corazón 
 muestre alegría, ya que la buena suerte ha hecho que en lugar tan alto 
 hayáis puesto vuestro pensamiento. Así, vos por una parte y yo por la 
 otra, podremos dar remedio a vuestro nuevo dolor.

Tirante quedó muy consolado por las palabras de Diafebus, se 
 levantó aún lleno de vergüenza y juntos se fueron a comer. Pero Tirante 
 comió muy poco y se embebió las lágrimas cuando se dio cuenta de que 
 había subido un grado más alto de lo que le correspondía. A pesar de 
 eso, dijo:

—Si esta cuestión ha comenzado en el día de hoy, ¿cuándo querrá Dios que obtenga un resultado victorioso?

Pero los demás, cuando vieron que Tirante no comía, pensaron que se había destemplado a causa del viaje por mar.

Finalmente, y por la gran pasión que Tirante sentía, se levantó de 
 la mesa y se refugió en una habitación. Diafebus y otro caballero fueron
 al palacio, no con la idea de ver al emperador, sino a las damas. Pero 
 el emperador, que estaba sentado junto a una ventana, los vio pasar y 
 les mandó encargo de que fuesen a verlo. Entonces los dos caballeros 
 subieron a las habitaciones donde el monarca se hallaba acompañado de 
 todas las damas. El emperador le preguntó por su capitán y Diafebus le 
 dijo que estaba un poco enfermo. Al instante el emperador mandó que sus 
 médicos lo fuesen a visitar.

Cuando volvieron los médicos, dijeron al emperador que Tirante 
 estaba muy bien y que su enfermedad se limitaba al cambio de aires. El 
 magnánimo emperador rogó a Diafebus que le narrase todos los festejos 
 que se habían celebrado en Inglaterra durante las bodas del rey con la 
 hija del rey de Francia, qué caballeros habían hecho armas y cuáles 
 habían sido los vencedores.

—Señor —dijo Diafebus—, no querría que vuestra alteza pensase que 
 por ser pariente de Tirante le quiero dar más honor que a los otros, 
 sino que os quiero contar lo que realmente pasó. Y para que lo podáis 
 comprobar, aquí tengo todas las actas firmadas de la propia mano del 
 rey, de los jueces de campo, de muchos duques, condes y marqueses, y 
 también de los reyes de armas, heraldos y persevantes.

El emperador le rogó que las hiciese traer mientras él contaba los 
 festejos y los combates por el orden en que se celebraron. Después 
 leyeron todas las actas y comprobaron que Tirante había sido el mejor de
 todos los caballeros. Mucho gustaron al emperador, a su hija Carmesina y
 a todas las damas las singulares caballerías de Tirante. Cuando 
 hubieron terminado, quisieron saber nuevas del matrimonio de la infanta 
 de Sicilia y de la liberación del gran maestre de Rodas.

Después de eso, el emperador fue a reunirse con su consejo. 
 Diafebus lo quiso acompañar, pero el valeroso señor no se lo permitió, 
 sino que comentó:

—Ya se sabe que para los jóvenes caballeros es más agradable estar entre las damas.

Entonces la infanta Carmesina suplicó a su madre la emperatriz que 
 pasasen a otra sala donde poder solazarse, ya que habían estado 
 encerradas durante mucho tiempo por el luto de su hermano. La emperatriz
 le dijo que fuese donde desease.

Pasaron a una gran sala trabajada muy artificiosamente que tenía 
 las paredes de jaspes y de pórfidos de diversos colores, las ventanas y 
 las columnas eran de cristal puro y el pavimento resplandecía, porque 
 estaba hecho con material centelleante. Las imágenes de las paredes 
 reproducían historias de Bores, Perceval y Galeas, de forma que se 
 representaba toda la conquista del Santo Grial. El techo era de oro y de
 azul y alrededor estaban las imágenes, todas de oro, de todos los reyes
 de los cristianos, cada uno con corona en la cabeza y cetro en la mano;
 bajo los pies de cada rey había un canecillo con un escudo en el cual 
 figuraban sus armas o su nombre en letras latinas.

Ya en la sala, la infanta tomó a Diafebus y se apartaron un poco de
 las otras doncellas para hablar de Tirante. Diafebus, que vio tan buena
 disposición hacia Tirante por parte de la infanta, comenzó a decir:

—¡Gran alegría ha sido para nosotros atravesar el mar y haber 
 tenido la suerte de que nuestros ojos hayan visto la más bella imagen 
 humana que ha vivido y que vivirá desde Eva, la primera mujer y madre de
 todos! ¡Oh, ser lleno de todas las gracias, virtudes, belleza, 
 honestidad y dotada de infinito saber! Nada me duelen los sufrimientos 
 que hemos tenido ni los que tendremos, ya que hemos hallado a vuestra 
 majestad, que es merecedora de ser la reina del universo. No piense 
 vuestra alteza que hemos venido por los ruegos del valeroso rey de 
 Sicilia, ni por las cartas de vuestro padre el emperador; tampoco hemos 
 venido para practicar combates; ni siquiera por la belleza de la tierra 
 ni por vivir en palacios imperiales. Bien podéis creer que nuestra 
 venida no ha tenido otra razón que serviros. Y si hacemos guerras y 
 batallas, todas serán por amor y en homenaje a vos.

—¡Oh, triste de mí! —dijo la infanta—, ¿qué me decís? ¿He de creer que habéis venido aquí por amor a mí y no por mi padre?

—A fe mía os podría decir —añadió Diafebus— que Tirante, que es 
 hermano y señor de todos, nos rogó que lo acompañásemos para poder 
 contemplar a la hija del emperador, ya que era lo que más deseaba en el 
 mundo. Y la primera vez que os ha visto, tanto le habéis impresionado, 
 que ha caído enfermo en la cama.

Mientras Diafebus decía estas cosas a la infanta, ella estaba tan 
 conmovida que no podía hablar y su angelical cara cambiaba, poco a poco,
 de color. Por un lado la asediaba el amor, pero por el otro la retenía 
 la vergüenza.

En aquel instante llegó el emperador, llamó a Diafebus y hablaron 
 los dos hasta que fue la hora de la cena. Entonces Diafebus se despidió 
 de él, se acercó a la infanta y le preguntó si ordenaba alguna cosa.

—Sí —respondió ella—, dejad que os abrace varias veces, guardaos abrazos para vos y retened una parte para Tirante.

Diafebus se acercó e hizo lo que le había mandado. Al saber Tirante
 que Diafebus había ido a palacio y que seguramente había hablado con la
 infanta, sólo deseaba que viniese para que le diese noticias de su 
 señora.

Cuando Diafebus entró en la habitación, Tirante se levantó de la cama y le preguntó:

—Hermano mío, ¿qué nuevas me traéis de aquélla que está llena de virtudes y me tiene el alma cautivada?

Diafebus, viendo el extraordinario amor de Tirante, lo abrazó de 
 parte de la infanta y le contó todo lo que había ocurrido. Tirante quedó
 con más alegría que si le hubiesen dado un reino y, con nuevos ánimos, 
 cenó con el deseo de que llegase la mañana para poder ir a verla.

La infanta, por su parte, se quedó tan pensativa que se vio 
 obligada a apartarse del lado de su padre y a entrar en su habitación. 
 Había una doncella que la infanta tenía en gran estima porque se habían 
 criado juntas, que se llamaba Estefanía y era la hija del duque de 
 Macedonia. Cuando ésta vio que la infanta había entrado en su 
 habitación, la siguió. Entonces Carmesina le contó lo que Diafebus le 
 había dicho, y también la extraordinaria pasión que sentía ella a causa 
 del amor de Tirante:

—Te digo que más me ha gustado su sola imagen que todas las otras 
 que he visto en el mundo. Es un hombre de gran disposición, que en el 
 gesto muestra su coraje y las palabras que salen de su boca van 
 acompañadas de mucha gracia. Lo veo cortés y afable como ningún otro. 
 ¿Quién no amaría a un hombre como éste? ¡Y pensar que ha dicho que ha 
 venido más por mí que por mi padre! Ciertamente, mi corazón se inclina 
 hacia él y me parece que será mi vida.

Entonces dijo Estefanía:

—Señora, entre los buenos hombres siempre se tiene que elegir el 
 mejor y, habiendo conocido sus singulares actos de caballería, no hay 
 mujer ni doncella en el mundo que con mucho gusto no lo tenga que amar y
 subyugarse a su voluntad.

Mientras charlaban de esta forma, vinieron las otras doncellas y 
 también la Viuda Reposada, que estaba muy en contacto con Carmesina 
 porque la había amamantado; ésta les preguntó de qué hablaban. La 
 infanta le respondió:

—Hablamos de lo que nos ha contado aquel caballero sobre los 
 festejos y honores que hicieron en Inglaterra a todos los extranjeros 
 que habían ido allí.

Y con estas y otras razones prácticamente pasaron la noche, de 
 forma que la infanta no durmió ni poco ni mucho. A la mañana siguiente, 
 Tirante se vistió con un gran manto de orfebrería; su divisa 
 representaba gavillas de mijo cuyas espigas estaban hechas con perlas 
 muy gruesas y bellas. En cada esquina del manto había una leyenda que 
 decía: «Una vale mil y mil no valen una». Las medias y el capirote los 
 llevaba atados a la francesa y en la mano portaba el bastón de oro de la
 capitanía. Los otros miembros de su séquito se ataviaron también muy 
 bien con brocado, sedas y argentería. Entonces, todos juntos, se 
 dirigieron a palacio.

Cuando llegaron a la puerta mayor, vieron una cosa de gran 
 admiración: que a cada lado de la puerta que da a la entrada de la 
 plaza, en su parte interior, había sendas piñas de oro, tan altas como 
 un hombre y tan gruesas que cien hombres no las podrían levantar. Estas 
 piñas habían sido hechas en tiempos de prosperidad para un acto de gran 
 magnificencia. Cuando entraron en palacio, encontraron muchos osos y 
 leones que estaban atados con gruesas cadenas de plata y subieron a una 
 gran sala toda labrada con alabastro.

En cuanto el emperador supo que su capitán había llegado, ordenó 
 que le dejasen entrar. El emperador se estaba vistiendo mientras su hija
 Carmesina, tal como hacía cada día, lo peinaba. La infanta llevaba 
 gonela de orfebrería toda trabajada que representaba una hierba llamada 
 amorval y con una leyenda bordada con perlas a su alrededor que decía: 
 «Mas no a mí».

El emperador preguntó a Tirante cuál era el mal que sentía el día anterior y Tirante le respondió:

—Majestad, todo mi mal procede del mar, porque los vientos de estas tierras son más suaves que los de poniente.

Antes de que el emperador contestase, intervino la infanta:

—Señor, el mar no hace daño a los extranjeros que son como han de ser, sino que les da salud y larga vida.

Estas palabras las dijo mirando siempre a Tirante a la cara y con 
 una leve sonrisa para hacer ver a Tirante que ella había entendido. 
 Después el emperador y el capitán salieron de la habitación. La infanta 
 tomó a Diafebus de la mano y, cuando se detuvieron, le dijo:

—A causa de las palabras que me dijisteis ayer, no he podido conciliar el sueño durante toda la noche.

—Señora, ¿queréis que os diga una cosa? Lo mismo nos ha ocurrido a 
 nosotros. Pero me ha gustado mucho cómo habéis entendido a Tirante.

—¿Pensabais que las mujeres griegas —dijo la infanta— saben menos 
 que las francesas? En esta tierra todas sabrán entender vuestro latín, 
 por oscuro que lo queráis hablar.

—Esto es lo que verdaderamente nos place, señora —replicó Diafebus—, platicar con personas que sean buenas entendedoras.

En eso la infanta mandó que viniese Estefanía con doce doncellas 
 más para acompañar a Diafebus. Al verlo tan bien acompañado, entró en la
 habitación para acabar de vestirse.

Mientras, Tirante había acompañado al emperador a la gran iglesia 
 de Santa Sofía, donde lo dejó leyendo las horas, y volvió a palacio para
 acompañar a la emperatriz y a Carmesina. Cuando llegó a la gran sala 
 encontró a su primo Diafebus entre muchas doncellas, a las cuales estaba
 contando los amores de la hija del rey de Sicilia con Felipe. Diafebus 
 se comportaba tan bien, que parecía que toda la vida se hubiese criado 
 entre ellas.

Al ver entrar a Tirante, lo saludaron y le hicieron sentarse entre 
 ellas. Entonces salió la emperatriz vestida de terciopelo gris oscuro. 
 No tardó mucho la infanta en salir con un vestido del color de su mismo 
 nombre —o sea, carmesí—, forrado con martas cibelinas, y abierto a ambos
 lados y en las mangas. En la cabeza llevaba una pequeña corona con 
 muchos diamantes, rubíes y piedras de gran valor. Su gesto agraciado y 
 su belleza extraordinaria la habrían hecho merecedora de ser la primera 
 entre todas las otras damas del mundo, si la fortuna la hubiese querido 
 ayudar.

Tirante, ya que era el capitán mayor, tomó a la emperatriz del 
 brazo. Allí había muchos condes y marqueses, grandes hombres de estado, 
 que quisieron ofrecer su brazo a la infanta, pero ella les dijo:

—No quiero que a mi lado venga otro que no sea mi hermano Diafebus.

Todos la dejaron y aquél la tomó. Pero bien sabe Dios que Tirante 
 hubiese preferido más haber estado cerca de la infanta que de la 
 emperatriz. De camino a la iglesia, Diafebus dijo a la infanta:

—Mire vuestra alteza cómo se sienten los espíritus.

—¿Por qué decís esto? —preguntó la infanta.

—Señora —explicó Diafebus—, porque vuestra excelencia va vestida 
 con gonela de chapería bordada con perlas gruesas, mientras que Tirante 
 lleva una pieza que vuestro vestido necesita. ¡Oh, cuánto me gustaría 
 poder colocar aquel manto sobre esta gonela!

Como iban muy cerca de la emperatriz, Diafebus tomó el manto de 
 Tirante. Éste, al sentir que se lo estiraban, se detuvo un poco. 
 Diafebus lo puso sobre la gonela de la infanta y dijo:

—Señora, ahora está la pieza en su lugar.

—¡Ay, triste de mí! —se lamentó la infanta—. ¿Os habéis vuelto loco
 o habéis perdido del todo el juicio? ¿Tan poca vergüenza tenéis que en 
 presencia de tanta gente decís estas cosas?

—No, señora, que nadie oye, ni siente, ni ve nada —contestó 
 Diafebus—. Además, yo podría decir el paternóster al revés y nadie lo 
 entendería.

—Ciertamente creo —dijo la infanta— que vos habéis estudiado en la 
 escuela de honor, allá donde se lee al famoso Ovidio, poeta que habla en
 todos sus libros del verdadero amor. Y no hace mucho hubo quien intentó
 imitar a tal maestro.

Entonces llegaron a la iglesia. La emperatriz entró en el recinto 
 encortinado, pero la infanta no quiso entrar porque dijo que hacía 
 demasiado calor. Pero si no lo hizo era porque quería observar a 
 Tirante. Éste se colocó cerca del altar. Todos le concedieron el honor 
 de estar el primero a causa del oficio que tenía. Él siempre tenía 
 costumbre de oír misa de rodillas. Al verlo la infanta con las rodillas 
 en el suelo, tomó un cojín de brocado que tenía y lo dio a una de sus 
 doncellas para que se lo llevase. Cuando se lo colocó, Tirante se 
 levantó y, con el capirote en la mano, hizo una gran reverencia a la 
 infanta. No penséis que la infanta pudo acabar de rezar sus horas a lo 
 largo de la misa; en realidad la pasó mirando a Tirante y a sus 
 compañeros, tan bien ataviados a la francesa.

Tirante, por su parte, contempló la singular belleza de la infanta,
 mientras pasaban por su mente todas las mujeres y doncellas que 
 recordaba haber conocido. Concluyó que nunca había visto ni esperaba ver
 otra a la que la naturaleza hubiese dotado con tantos bienes como a 
 Carmesina, ya que en ella resplandecían linaje, belleza, gracia y 
 riqueza, acompañados de infinito saber, de forma que más parecía 
 angélica que humana. Observando la proporción de su femenina y delicada 
 persona, la naturaleza demostraba que había hecho todo lo que podía, que
 nada había fallado ni en el conjunto ni en los rasgos particulares. 
 Estaba admirado de sus cabellos rubios que resplandecían como si fuesen 
 madejas de oro, cabellos que llevaba partidos mediante una raya tan 
 blanca como la nieve. Estaba admirado también de sus cejas, ya que 
 parecía que fuesen hechas a pincel, finas y ligeramente arqueadas. Así 
 mismo contemplaba sus ojos, que parecían dos estrellas redondas que 
 lucían como piedras preciosas, cuyas graciosas y discretas miradas 
 parecía que comportasen firmeza y confianza. Su nariz era delgada, 
 afilada y ni demasiado grande ni demasiado pequeña, de acuerdo con la 
 perfección de la cara, que era de extraordinaria blancura de rosas 
 mezcladas con lirios. Tenía los labios rojos como el coral y los 
 dientes, muy blancos, pequeños y espesos, parecían de cristal. Más 
 admirado aún estaba de las manos, que eran de extrema blancura y tan 
 bien carnadas que en ellas no se marcaba ningún hueso, con los dedos 
 largos y afilados, las uñas cañoneadas y encarnadas que parecían estar 
 pintadas con alheña. Su cuerpo era tal, que no tenía ninguna 
 imperfección.

Cuando se acabó la misa, volvieron a palacio y Tirante se despidió 
 del emperador y de las damas. Al llegar a la posada entró en la 
 habitación y se lanzó sobre la cama pensando en la gran belleza que la 
 infanta poseía. Su agraciado gesto le hizo aumentar tanto su dolor, que 
 si antes sentía una pena, ahora sintió cien. Entonces Diafebus entró en 
 la habitación y, cuando vio que Tirante estaba muy triste y afligido, 
 gimiendo y suspirando, le dijo:

—Señor capitán, vos sois el más desmesurado caballero que he visto 
 en mi vida. Otros estarían muy contentos por haber visto a su señora, 
 sobre todo después de los agasajos y honores que os ha hecho por encima 
 de los otros señores que había allí. Y especialmente por el hecho de 
 haberos enviado con tanta gracia y amor, y en presencia de todos, su 
 cojín de brocado. Tendríais que ser el hombre más feliz del mundo y vos 
 hacéis todo lo contrario, sin tener en cuenta la realidad.

Habiendo visto Tirante el consuelo que le ofrecía Diafebus, con voz dolorosa le dijo:

—La extrema pena que siente mi alma es porque amo y no sé si soy 
 amado. Entre los otros males que siento, éste es el que más me atribula.
 Mi corazón se ha vuelto más frío que el hielo, porque no tengo 
 esperanza de conseguir lo que deseo, ya que la fortuna siempre es 
 contraria a aquéllos que aman bien. ¿No sabéis que en todos los combates
 que he llevado a cabo nadie me ha podido vencer, y en cambio la sola 
 vista de una doncella me ha vencido y me ha hecho caer al suelo, de 
 forma que no he podido oponer ninguna resistencia? Si ella me ha 
 provocado el mal, ¿de qué médico puedo esperar medicina? ¿Quién me podrá
 dar vida, muerte o auténtica salud si no es ella? ¿Con qué ánimo y con 
 qué lengua podré hablar para poderla inducir a apiadarse de mí, ya que 
 ella me sobrepasa en todo, o sea, en riqueza, en nobleza y en señoría? 
 Si el amor, que tiene idéntica balanza y que iguala las voluntades, no 
 inclina su alto y generoso corazón, estoy perdido; me parece que todas 
 las vías que pueden restablecer mi salud se hallan cerradas.

Diafebus no permitió que Tirante hablase más, de tan atribulado que lo veía, sino que comenzó a decir:

—Los anteriores enamorados, que deseaban dejar fama de su gloria, 
 con gran esfuerzo se preocupaban por conseguir reposada alegría. Vos, en
 cambio, queréis una miserable muerte. Ya que habéis caído en tal amor, 
 no penséis que lo habéis de obtener por ninguna fuerza extraña, sino que
 con ingenio y esfuerzo lo tenéis que llevar a buen fin. Por mi parte, 
 me ofrezco a haceros todos los preparativos posibles. Si continuáis 
 comportándoos así, conseguiréis perpetua infamia, ya que todo caballero 
 tiene que intentar refrenar su loca voluntad. Si de esto se enterase el 
 emperador, Dios no lo permita, ¿cómo quedaríamos tanto vos como 
 nosotros, si el primer día os habéis enamorado de su hija para difamarle
 el estado y la corona? Queréis que nadie sepa que os habéis enamorado, 
 pero haciendo lo que hacéis será evidente para todo el mundo. Ya lo dice
 el conocido ejemplo: «Allá donde se hace fuego, humo tiene que salir». 
 Por lo tanto, señor capitán, ya que tenéis discreción, usadla, y no 
 queráis dar a conocer a nadie vuestras pasiones.

Tirante se alegró mucho del consuelo que le dio su amigo y 
 pariente. Pensó un rato, después se levantó de la cama y salió a la 
 sala. Huelga decir que todos estaban admirados de su extraño 
 comportamiento.

Cuando hubo comido, pidió a Diafebus que fuese a palacio a llevar a
 la infanta un libro de horas, con cubiertas de oro macizo y finamente 
 esmaltado que se cerraba con un broche de caracol que, cuando se le 
 sacaba la llave, no se podía saber por dónde se abría.

Diafebus tomó un pequeño paje muy bien ataviado para que lo 
 acompañase y llevase el libro. Al llegar a palacio, encontró al 
 emperador en la habitación de las damas y le recitó las mismas palabras 
 que Tirante le había dicho:

—Sacra majestad, vuestro capitán os suplica que le deis licencia 
 para poder ir en breves días a ver el campo de los moros. Por otro lado,
 envía a vuestra alteza este libro de horas. Pero si no os parece bueno,
 podéis darlo a alguna doncella de la infanta.

Cuando el emperador vio el libro, se admiró mucho y dijo:

—Es un libro tan magnífico, que tendría que ser para una doncella de casa real.

Y dio el libro a su hija Carmesina. Ella, tanto por la belleza del 
 libro, como por tener alguna cosa de Tirante, se alegró mucho, se 
 levantó y dijo:

—Señor, ¿complacería a vuestra majestad que hiciésemos llamar al 
 capitán y a los ministriles y organizásemos una fiesta? Ya hace 
 demasiado tiempo que dura el luto y me gustaría que la prosperidad 
 imperial fuese cultivada como corresponde.

—Hija muy amada, ¿no sabéis que en este mundo no tengo ningún otro 
 bien más que a vos y a Isabel, reina de Hungría, que a causa de mis 
 pecados ha sido expulsada de mis ojos y, por lo tanto, desde la muerte 
 de mi hijo, solamente os tengo a vos en este miserable mundo? Toda la 
 alegría que podáis tener será un magnífico descanso para mi vejez.

Entonces la infanta mandó llamar a Tirante e hizo sentarse a Diafebus a sus faldas.

Tirante, cuando supo el mandato de su señora, fue delante del 
 emperador, quien le rogó que danzase con su hija. Las danzas duraron 
 hasta la noche. Cuando terminaron, Tirante regresó muy alegre hacia su 
 posada porque continuamente había danzado con la infanta, la cual le 
 había dicho palabras muy graciosas que él tuvo en gran estima.

Al día siguiente, el emperador ofreció un gran banquete en honor de
 Tirante. Todos los duques, condes y marqueses que asistieron comieron 
 en la misma mesa que él, la emperatriz y su hija. El resto de la gente 
 se sentó en otras mesas. Después de comer danzaron y posteriormente el 
 emperador decidió cabalgar para mostrar toda la ciudad a su capitán. 
 Tirante y todos los suyos se admiraron mucho de los bellos y singulares 
 edificios que había en ella. También les mostró las fortalezas y las 
 grandes torres que había sobre los portales y la muralla.

El emperador hizo quedarse aquella noche a Tirante para que cenase,
 ya que quería darle muestras de la buena voluntad que le profesaba. 
 Como la infanta estaba en su habitación, el emperador la llamó para que 
 fuese con ellos.

—Señor —dijo Tirante—, me parece muy impropio que la hija, que es 
 la heredera, sea llamada infanta. ¿Por qué vuestra majestad le roba el 
 nombre que le corresponde, que es el de princesa? Bien es verdad que 
 vuestra alteza tiene otra hija mayor, mujer del rey de Hungría, pero 
 también lo es que ella renunció a todos los derechos en favor de 
 Carmesina. Por esta razón, señor, es necesario que le sea cambiado el 
 nombre, ya que la hija que ha de ser la heredera es conveniente que 
 reciba el nombre de princesa.

Y el emperador, cuando vio que Tirante tenía toda la razón, mandó que a partir de ese momento Carmesina fuese llamada princesa.

Al día siguiente, el emperador tenía consejo general y dijo a su 
 hija que asistiese. La princesa asistió, tanto por deseo de ver la 
 práctica del consejo, como por oír hablar a Tirante.

Cuando se sentaron, el emperador dio la bienvenida a Tirante y dijo:

—Ya que la divina providencia ha permitido que hayan muerto o caído
 presos los más nobles y animosos caballeros de nuestra hueste y que los
 que nos quedan se hallan en el mismo peligro, nuestro imperio caerá en 
 manos de los crueles e inhumanos moros, enemigos de la santa ley 
 cristiana y yo seré desposeído de la señoría imperial, si no somos 
 ayudados, Tirante, por vuestra mano victoriosa. Como el día que perdí a 
 mi hijo, que era flor y espejo de la caballería de Grecia, perdí todo mi
 honor y mi bien, solamente tengo esperanza en vos, porque confío en que
 obtendremos gloriosa victoria gracias a la misericordia divina y a 
 vuestro brazo vencedor. Por esto, virtuoso capitán, os ruego que os 
 dispongáis a ir contra nuestros enemigos. Puesto que ostentáis la 
 capitanía, tomad las armas vencedoras, ya que tenemos noticias de que 
 las naves genovesas han llegado al puerto de Aulida cargadas con gentes 
 de armas, que provienen de Toscana y de Lombardía, con caballos y con 
 víveres. Por otro lado, nuestras naves han llegado a la isla de Judea, 
 llamada de los Pensamientos, y creo que pronto llegarán aquí.

Tirante, quitándose el bonete de la cabeza, respondió con continencia:

—Vuestra majestad no me tiene que rogar, sino que me debe ordenar, 
 porque vuestra alteza me ha hecho demasiado honor nombrándome capitán y 
 lugarteniente general vuestro, cargo que yo no merecía; pero, ya que he 
 aceptado el oficio, estoy obligado a servirlo. El día que partí de la 
 noble isla de Sicilia, me despojé de toda mi libertad y la puse en manos
 de vuestra majestad. Así pues, puesto que os he hecho mi señor y 
 vuestra alteza me ha aceptado por servidor, os suplico que de ahora en 
 adelante no me roguéis nada, sino que me lo mandéis. Por lo tanto, ruego
 a vuestra majestad que me diga cuándo desea que vaya a ver a los 
 genoveses, ya que estoy dispuesto a ir rápidamente. A pesar de eso, 
 señor, con vuestra venia, os diré mi parecer. La guerra de guerrillas 
 necesita tres cosas y si falla alguna de ellas, tal guerra no se puede 
 hacer: gente, plata y trigo. Como los moros son muchos y cuentan con la 
 ayuda de los genoveses que les traen muchos víveres, armas, caballos y 
 gente bien armada, es necesario que nosotros nos preparemos para darles 
 una batalla fuerte, dura y cruel.

—Tenemos —dijo el emperador— todo lo que vos decís. De nuestro 
 tesoro podéis pagar a doscientos mil bacinetes durante veinte o treinta 
 años. Tenemos un número suficiente de gente: sesenta mil son los que se 
 hallan en la zona de la frontera, bajo las órdenes del duque de 
 Macedonia. Más de ochenta mil son los que hay entre la ciudad y el campo
 y veinticinco mil son los que vienen en las cuarenta naves. Estamos muy
 bien provistos de armas, de caballos y de toda la artillería necesaria 
 para la guerra. En cuanto al trigo, no vamos escasos. Además, las naves 
 que vienen traen bastante y, cuando lleguen, ordenaré que vuelvan a 
 Sicilia y que continuamente nos traigan más. También he pedido a 
 Escandor, por vía de Esclavonia, que venga con trigo y otros víveres.

—Mucho me ha placido —dijo Tirante— escuchar lo que habéis dicho. 
 Puesto que estamos provistos de todas las cosas necesarias, demos fin al
 consejo y preparémonos para la guerra.

—Os diré qué tenéis que hacer ahora —añadió el emperador—. Id a 
 Safir, donde está mi silla de juicio; os mando que os sentéis allí y 
 actuéis con justicia y misericordia.

Entonces, un miembro del consejo que se llamaba Montsalvat, dijo:

—Señor, vuestra majestad debería mirar mejor los tres impedimentos 
 que tenemos. El primero es que no es necesario retirar la capitanía 
 general al duque de Macedonia, ya que él es más cercano en parentesco a 
 la corona imperial. La segunda es que ningún extranjero tiene que tener 
 oficio ni beneficio en el imperio, sobre todo los que son de un lugar 
 desconocido. Y la tercera es que, antes de partir de aquí, la gente de 
 armas tiene que ir en romería a la isla donde Paris se llevó a la reina 
 Elena y hacer presentes a los dioses, de la misma forma que hicieron en 
 tiempos antiguos los griegos, que consiguieron la victoria sobre los 
 troyanos.

El emperador no pudo soportar las locas palabras del caballero y se apresuró a decirle con mucha ira:

—Si no fuese porque Dios nos está mirando y por mi edad, ahora 
 mismo te haría cortar la cabeza porque eres un malvado y réprobo 
 cristiano. Quiero y mando que Tirante sea superior sobre todos nuestros 
 capitanes, ya que él es merecedor de rango por su gran virtud y 
 caballería. Además, el duque de Macedonia, que es flojo de ánimo y poco 
 diestro en la guerra, no ha sabido vencer nunca ni en una sola batalla. 
 Por eso ordeno que Tirante sea el capitán y castigaré a todos los que lo
 contradigan, de tal forma que permanecerá para siempre en la memoria de
 todo el mundo.

Aquí tuvo que acabar sus palabras, porque sus fuerzas Saqueaban al 
 hablar. Entonces la princesa continuó las palabras de su padre y dijo:

—A ti se te puede decir hijo de la iniquidad, engendrado bajo el 
 negativo influjo de Saturno. Mereces una gran reprensión y castigo, ya 
 que por tu malicia y envidiosa iniquidad quieres ir en contra de la 
 decisión imperial y en contra de la ley humana y divina al aconsejar el 
 gran pecado de idolatría, porque quieres que hagamos sacrificio al 
 diablo, del cual eres servidor. ¿No sabes —continuó la princesa— que por
 la gloriosa venida del rey Dios Jesús cesó toda la idolatría? Más 
 punible es aún que, en presencia de la majestad del señor emperador, 
 hayas tenido la audacia de injuriar a una persona y de decir que un 
 hombre extranjero no debe tener el cetro de la justicia, ni la capitanía
 general. Dime, si los extranjeros son mejores que los de la tierra, más
 hábiles, más fuertes y más diestros en la guerra y en otras cosas, ¿qué
 quieres que hagamos? Mírate a ti mismo, que no has tenido nunca el 
 atrevimiento de ir a la guerra para defender a tu patria y a tu señor 
 natural. ¿Eres digno de estar en el consejo o no deberías estar en 
 ningún lugar donde haya otros caballeros?

Pero el emperador concluyó el consejo porque no quería oír a nadie 
 más. Seguidamente mandó hacer una llamada para que todos aquéllos que 
 tuviesen petición contra alguien, fuesen a partir de la mañana siguiente
 a la Casa del juicio donde se les impartiría justicia.

Al día siguiente, Tirante se sentó en la silla del real juicio, 
 escuchó a los que clamaban y a todos administró justicia. Al otro día, 
 convocó a los miembros del consejo y a los regidores de la ciudad y 
 organizó en primer lugar a los miembros de la casa del emperador de esta
 forma: todos sus servidores fueron divididos de cincuenta en cincuenta y
 los de mayor dignidad fueron nombrados capitanes. De forma semejante 
 hicieron con toda la ciudad, porque necesitaban gente de mando. También 
 ordenó Tirante que todas las noches durmiesen cincuenta hombres en la 
 puerta de la habitación del emperador y, cada noche, fuese el capitán 
 mayor o su lugarteniente a comprobarlo. Cuando el emperador entraba a 
 dormir, el capitán estaba diciendo a aquellos cincuenta hombres:

—Bajo vuestra vida y vuestra fidelidad os encomiendo a la persona del emperador.

Y lo mismo mandó hacer con la emperatriz y con la princesa. Además,
 alrededor del palacio hacían guardia cuatrocientos hombres de armas, de
 forma que la persona del emperador se hallaba bien guardada. Al ver el 
 emperador lo que su capitán había decidido, se mostró muy satisfecho. 
 Tirante nunca dejaba de ir a las horas establecidas, aunque lo hacía más
 por ver a la princesa que por el emperador.

Por otro lado, Tirante ordenó que por todas las calles de la ciudad
 pusiesen cadenas gruesas y que no las soltasen hasta que tocase una 
 pequeña campana que había en palacio. Más adelante, ordenó que de noche,
 a causa de la poca seguridad que había en la ciudad por la presencia de
 ladrones, la mitad de las casas de cada calle pusiesen luces en las 
 ventanas hasta la medianoche y la otra mitad, lo hiciesen hasta que 
 llegase el día. Todas las noches el capitán hacía guardia desde que 
 salía de la casa del emperador hasta la medianoche. Pasada aquella hora 
 eran Diafebus, Ricardo o algún otro hombre de su confianza los que 
 tomaban el bastón de la capitanía. De esta forma la ciudad era 
 preservada. Es más, ordenó que los regidores de la ciudad fuesen por 
 todas las casas y sacasen a la plaza el trigo, la cebada y el mijo que 
 encontrasen, excepto el que pudiesen necesitar sus moradores. Así pues, 
 organizaron el avituallamiento porque, antes de que Tirante hubiese 
 venido, no se podía encontrar en toda la ciudad quien vendiese pan, ni 
 vino, ni ningún otro alimento. Y en pocos días abundaron en la ciudad 
 todas las cosas necesarias. Todo el pueblo estaba muy agradecido a 
 Tirante y lo bendecían por la organización que había establecido en la 
 ciudad, ya que les permitía vivir con gran tranquilidad, paz y amor.

Quince días después de la venida de Tirante, llegaron las naves del
 emperador cargadas de gente, trigo y caballos. Pero antes de llegar las
 naves a Constantinopla, el emperador había ofrecido al capitán ochenta y
 tres caballos muy grandes y muy bellos, y también muchos arneses. 
 Tirante hizo venir a Diafebus para que eligiese a su placer entre 
 aquellas armas y caballos, y después lo hicieron Ricardo y todos los 
 demás.

Capítulo XIII. Tirante, entre el amor y la guerra

Tirante sentía una extraordinaria pasión 
 por los amores de la princesa y, día a día, le aumentaba el dolor. Era 
 tanto el amor que le profesaba que, cuando la tenía delante, no se 
 atrevía a hablarle. Se acercaba el día de su partida y ya sólo esperaba 
 que los caballeros que habían llegado por mar descansasen.

El avisado corazón de la princesa había notado el amor que Tirante 
 le tenía. Así pues, un día mandó un pequeño paje para pedir a Tirante 
 que, a la hora del mediodía, fuese a palacio porque en aquel momento 
 casi todos descansan. Cuando Tirante conoció la petición de su señora, 
 le pareció que se hallaba en el más elevado lugar del paraíso.

Al instante hizo venir a Diafebus, le comunicó la noticia y le hizo
 saber que la infanta quería que fuesen dos solamente. Tan pronto como 
 Diafebus lo supo, dijo:

—Señor capitán, muy alegre estoy de cómo comenzó la cosa, aunque no
 sé cómo acabará. Ahora bien, como valiente caballero que sois, cuando 
 estéis con ella tened ánimo, mostraos valeroso delante de doncella que 
 no lleva armas ofensivas y expresadle vuestras pasiones ardientemente. 
 Recordad que muchas veces los ruegos temerosos son denegados.

Llegada la hora de la cita, los dos caballeros subieron a palacio 
 y, con pasos suaves, entraron en la habitación de la princesa con la 
 esperanza de la victoria. Cuando ella los vio, se alegró mucho, se 
 levantó, tomó a Tirante de la mano y le hizo sentarse cerca de ella. 
 Diafebus tomó a Estefanía de un brazo y a la Viuda Reposada del otro y 
 las apartó para que no pudiesen oír lo que la princesa quería decir a 
 Tirante. Entonces Carmesina, en voz baja y con gesto afable, dijo:

—No penséis que por cosa deshonesta ni por vicio he querido hablar 
 con vos, sino que os he llamado con santa y honesta intención, ya que no
 querría que por desconocimiento y por ser extranjero os ocurriese 
 ningún daño. Sé que habéis venido a esta tierra gracias a los ruegos del
 rey de Sicilia, el cual no os pudo manifestar los peligros en que os 
 podíais encontrar, porque él los ignora. Pero como tengo compasión de 
 vuestra persona noble y virtuosa, he decidido daros un consejo del que 
 sacaréis gran provecho si dais fe a mis palabras, ya que con él podréis 
 volver sano y salvo a vuestra propia patria.

Entonces Tirante dijo:

—¿Cómo podré servir a vuestra majestad, señora de tanta estima 
 cuando, sin merecerlo, he recibido tanta ayuda de vos? Solamente vuestro
 recuerdo es demasiado para mí y os doy humildes gracias porque con 
 tanta virtud de caridad hayáis tenido compasión de mí y de mis trabajos.
 Y para que no me tengáis por ingrato del bien que me hacéis, acepto 
 vuestra oferta y, agradecido, os beso pies y manos, y me obligo a seguir
 todo lo que vuestra alteza me mande. En el hecho de dar sin pedir, 
 también se muestra que vuestra excelsa condición es más angélica que 
 humana.

Tirante le suplicó que le diese la mano, porque se la quería besar,
 pero la señora no se lo consintió. Se lo suplicó muchas veces y, como 
 vio que se negaba, llamó a la Viuda Reposada y a Estefanía, las cuales 
 le pidieron que se la dejase besar. Pero ella, finalmente, no aceptó que
 le besase la parte de fuera, sino la interior, porque besar dentro es 
 señal de amor, mientras que besar fuera es muestra de señoría. Aunque la
 princesa le volvió a decir:

—Bienaventurado caballero, significa mucho para el señor emperador,
 padre mío, y para mí, que soy la sucesora del imperio griego y del 
 reino de Macedonia, que por tu victoriosa mano podamos recuperar toda 
 nuestra señoría. Si por tu excelente virtud pudiesen ser expulsados los 
 genoveses, italianos y lombardos, junto con los moros, mi alma quedaría 
 muy consolada. Pero me temo que la fortuna nos sea adversa. Si cumples 
 con tu misión, yo te prometo darte un premio de acuerdo con tu condición
 y virtud. Ruego a Dios que te guarde de las manos del cruel, envidioso y
 muy diestro y sabio en actos de traición como es el famélico león, el 
 duque de Macedonia. Es bien conocido que él mató a mi valentísimo 
 hermano, porque guerreando valientemente contra los enemigos, se le 
 acercó por detrás, le cortó las cuerdas del bacinete para que se le 
 saliese de la cabeza, y así pudo ser matado por los moros. Tan gran 
 traidor como éste es digno de gran pavor, porque en él señorean los 
 siete pecados mortales. Por esta razón, virtuoso caballero, os aviso y 
 os aconsejo que, durante la guerra, os guardéis de él y no os fiéis ni 
 en la comida ni en la hora de dormir. Si no olvidáis este consejo, 
 mantendréis vuestra vida.

Estando en estas razones, vino la emperatriz, se sentó cerca de ellos y les preguntó de qué hablaban.

—Señora —contestó la princesa— hablamos de cuándo podremos hacer 
 salir de nuestra tierra a las gentes que dicen que los genoveses han 
 traído para ayudar a los moros.

—¡Quién puede saberlo! —indicó la emperatriz—. Yo comparo la guerra
 con la enfermedad en el cuerpo del hombre, que un día se encuentra bien
 y el otro mal; un día le hace daño la cabeza y el otro el pie. Lo mismo
 ocurre con las batallas: un día se vence y al otro se es vencido.

Tanto habló la emperatriz que Tirante no pudo satisfacer las 
 palabras de la princesa. Cuando estaban a punto de despedirse, la 
 emperatriz dijo:

—Vamos a mostrar nuestro palacio al capitán, porque él no ha visto 
 más que las habitaciones y las salas que hay aquí abajo. También le 
 enseñaremos el tesoro de tu padre.

Entonces todos se levantaron. Tirante tomó del brazo a la 
 emperatriz y Diafebus se lo cogió a la princesa. Cuando llegaron a la 
 torre del tesoro, la princesa abrió las puertas. La parte interior de la
 torre estaba realizada con mármol blanco y decorada con las historias 
 de Paris y Viana. Todo el techo era de oro y de azur, de forma que 
 lanzaba un gran resplandor. La princesa hizo abrir setenta y dos cajas 
 llenas de monedas de oro y otras llenas de vajillas de oro y de joyas, y
 también de objetos para la decoración de la capilla, que eran muy 
 singulares y de gran valor. De vajilla de plata, había tanta que era 
 cosa de espanto, ya que en una parte de la torre había un montón tan 
 alto que llegaba hasta el techo.

Tirante y Diafebus se admiraron mucho del tesoro que tenía el 
 emperador, porque nunca habían visto tanta riqueza. Aquella noche 
 Tirante pensó mucho, por un lado en lo que le había dicho la princesa y 
 por el otro en todo lo que había visto. Al llegar el día siguiente, el 
 capitán hizo confeccionar unas banderas. En una mandó pintar candados de
 oro sobre campo verde, de forma que toda la bandera estaba llena; 
 también llevaba una divisa que decía:

La letra que está primera
en el nombre de esta pintura
es la llave con la que ventura
cerrada tiene la última.

La otra bandera, toda roja, llevaba pintado un corazón. Alrededor de la bandera unas letras latinas decían:

Avis mea sequere me, quia de carne
mea vel aliena saciabo te.

Un día Tirante quiso servir la mesa donde comían la emperatriz y la
 princesa, porque ser mayordomo real era uno de los derechos de capitán.
 Cuando acababan de comer, suplicó a la emperatriz que le contestase una
 cuestión sobre la cual estaba muy dudoso.

—Decidme, señora —preguntó Tirante—, ¿qué es mejor y más honroso para un caballero, morir bien o morir de mala manera?

La emperatriz calló, pero la princesa respondió:

—¡Válgame Santa María! Qué petición hacéis a mi madre, cuando todo 
 el mundo sabe que vale más morir bien que de mala manera. Si por fuerza 
 se tiene que morir, vale más que todos digan que aquél que ha muerto lo 
 ha hecho como buen caballero. Al contrario, si muere vilmente, gran 
 infamia y perpetuo deshonor habrá para él y para los suyos. Fijaos en 
 los romanos que cuando morían en defensa de la cosa pública, conseguían 
 gran honor y gloria, de forma que cuando volvían a la ciudad de Roma, 
 derrumbaban un gran trozo de muro y el cadáver entraba en la ciudad 
 triunfalmente; mientras que si morían como caballeros de poco ánimo, no 
 se hacía ninguna mención. Por lo tanto, soy del parecer de que vale más 
 morir bien que de mala manera.

Habiendo terminado la princesa estas palabras, Tirante dio un golpe
 con la mano sobre la mesa y dijo entre dientes que así sería, de forma 
 que casi no lo pudieron entender. Y sin decir nada más se giró de 
 espaldas y se dirigió a su posada. Todos quedaron muy admirados de lo 
 que Tirante había hecho.

Cuando llegó el emperador, le narraron lo que Tirante había dicho y, entonces, el emperador dijo:

—Me pregunto si este caballero no tiene alguna pasión escondida, si
 no se ha arrepentido de encontrarse tan lejos de su tierra, de sus 
 parientes y amigos, o si teme el poder de los turcos. De todo esto no 
 habléis con nadie ni lo hagáis llamar, porque antes de que llegue la 
 noche sabré qué le pasa.

Entonces el emperador se retiró a descansar. Cuando se levantó se 
 sentó junto a una ventana que daba sobre la plaza y vio que Ricardo 
 venía cabalgando. Lo llamó, y cuando éste estuvo delante del emperador, 
 le dijo:

—Caballero, por el amor que profesáis a vuestra enamorada, os ruego que me digáis por qué mi capitán está tan triste.

—Señor —contestó Ricardo—, quien os haya dicho eso no os ha dicho 
 la verdad, porque en realidad está muy alegre y preparando las banderas y
 las armas.

—Mucho me place —dijo el emperador— lo que me habéis dicho. Marchad y decidle que venga a caballo, que yo lo espero aquí.

Cuando Ricardo fue a la posada, contó a Tirante todo lo que el 
 emperador le había dicho. Tirante se imaginó que la emperatriz o su hija
 le habían relatado la conversación que habían tenido. Así pues, muy 
 bien ataviado fue al palacio sobre una hacanea blanca con todos los 
 suyos. Allí encontraron al emperador que les esperaba para cabalgar. 
 Cuando Tirante vio a la princesa que estaba en la ventana con las otras 
 damas, le hizo una gran reverencia y ella lo saludó con gesto afable. 
 Después el emperador preguntó a Tirante por qué estaba tan preocupado. 
 Tirante no tardó en responder:

—No hay ninguna cosa en el mundo, por fuerte que sea, que yo no os 
 manifestase por el gran amor y deseo que tengo de serviros. Aunque es 
 cosa de gran dolor, quiero obedecer el mandato que me hace vuestra 
 alteza. Cuando yo vi a la serenísima señora emperatriz y a la excelsa 
 princesa sentadas a la mesa, sentí que la emperatriz suspiraba y pensé 
 que lo hacía por aquél a quien había parido. Mi alma sintió un gran 
 dolor. Entonces internamente hice un voto de venganza: mi alma no 
 tendría descanso hasta que mi mano derecha, sanguinaria y cruel, haya 
 hecho morir a aquellos que de forma vil derramaron la sangre del 
 glorioso y esforzado caballero, vuestro hijo el príncipe.

Con vivas lágrimas en los ojos, el benigno señor agradeció a 
 Tirante el gran amor que le demostraba. Tirante, que lo vio llorar así, 
 comenzó a hablarle de otras cosas para que el dolor se le pasase.

Y, hablando, llegaron a la ciudad de Pera, que distaba tres millas 
 de Constantinopla. La ciudad tenía un singular palacio, muchos jardines y
 deliciosos y magníficos edificios. Se trataba de una ciudad 
 extraordinariamente rica porque era puerto de mar y centro de 
 mercancías. Cuando lo hubieron visto todo, dijo el emperador:

—Capitán, os quiero contar la historia de esta antigua ciudad. Hace
 mucho tiempo que fue edificada y poblada de gente que era idólatra y, 
 después de la destrucción de Troya, fue convertida a la santa fe 
 católica por un noble y valentísimo caballero llamado Constantino, que 
 era mi abuelo. Su padre había sido elegido emperador de Roma y era señor
 de toda Grecia y de muchas otras provincias. Cuando san Silvestre lo 
 curó de una gran enfermedad que tenía, se hizo cristiano. Elevó a aquel 
 santo al papado, puso el imperio de Roma bajo la custodia de la Iglesia y
 regresó a Grecia, donde se proclamó emperador. Le sucedió su hijo 
 Constantino y abuelo mío, el cual, además de emperador, fue elegido Papa
 por su humanidad y benignidad. Entonces, mi abuelo edificó nuestra 
 ciudad y le puso el nombre de Constantinopla donde, desde entonces, fue 
 llamado emperador.

Al llegar a Constantinopla ya era noche oscura. Tirante subió con 
 el emperador a la habitación de la emperatriz y, aunque hablaron de 
 muchas cosas, su cara no se veía muy alegre. Cuando fue hora, pidió 
 licencia al emperador y regresó a su posada.

A la mañana siguiente, estando el emperador en misa, Tirante fue a 
 la iglesia e hizo oración. Después entró en el recinto encortinado del 
 emperador y le dijo:

—Señor, las galeras están preparadas para partir e ir a Chipre para
 llevar víveres. ¿Da vuestra majestad permiso para que partan?

El emperador contestó que le gustaría que ya se hallasen a cien 
 millas mar adentro. Tirante fue inmediatamente al puerto para hacerlas 
 partir. Cuando la princesa vio que Tirante se disponía a irse, llamó a 
 Diafebus y le rogó que, de parte suya, dijese a Tirante que fuese 
 después de comer, porque quería hablar con él y que, después, danzarían.

En cuanto que Tirante lo supo, compró el espejo más bello que pudo 
 encontrar y se lo puso en la manga. Cuando llegaron a palacio, el 
 emperador llamó a los ministriles para bailar. Al poco rato se retiró a 
 su habitación, momento que aprovechó la princesa para dejar de bailar, 
 coger a Tirante de una mano y sentarse con él en una ventana. Entonces 
 la princesa comenzó a decir:

—Caballero virtuoso, os tengo mucha compasión por el mal que os veo
 pasar. Os ruego que me queráis manifestar qué mal, o qué bien, siente 
 vuestra virtuosa persona. Si se trata de un mal, yo, a causa del amor 
 que os profeso, tomaré una parte de él. Si en cambio es un bien, mucho 
 me alegrará que sea todo para vos. Por lo tanto, hacedme el favor de 
 decírmelo.

—Señora —contestó Tirante—, no quiero el mal cuando llega en tiempo
 de bien y mucho menos cuando por el mal se pierde el bien. Debéis saber
 que del mal que tengo no os haría parte a vos, sino que lo quiero todo 
 para mí y no deseo compartirlo con nadie. Y de estas cosas no se debe 
 hablar. Hablemos de otras, señora, que sean alegres y placenteras, y 
 dejemos las que atormentan el alma.

—Ciertamente —insistió la princesa— que no hay ninguna cosa que vos
 quisieseis saber que yo no os la dijese de buena gana. Vos, en cambio, 
 no me lo queréis decir a mí. Por eso os vuelvo a rogar que me lo digáis 
 por la cosa que más améis en este mundo.

—Señora —respondió Tirante—, os suplico que no me pongáis en tal 
 situación. A pesar de eso, me habéis conjurado de tal forma que os diré 
 todo lo que sé. Inmediatamente os diré el mal que me aflige, aunque 
 estoy seguro de que llegará a los oídos de vuestro padre y será la causa
 de mi muerte. Pero si no os lo digo, también tendré que morir de dolor y
 de ira.

—¿Pensáis, Tirante —preguntó la princesa—, que yo diré a mi padre o
 a alguna otra persona aquello que es necesario mantener en secreto? No 
 creáis que soy de esa clase de personas. Por lo tanto, no tengáis temor 
 de decírmelo, que yo lo mantendré en secreto.

—Señora, puesto que vuestra alteza me fuerza a contároslo, no os puedo decir sino que amo.

Y no pudo decir otra cosa, sino que bajó los ojos a las faldas de la princesa.

—Tirante —pidió la princesa—, ¿quién es la señora que tanto daño os
 hace pasar?, porque si en alguna cosa os puedo ayudar, lo haré con muy 
 buena voluntad.

Tirante se puso la mano en la manga, sacó el espejo y dijo:

—Señora, la imagen que podréis ver aquí me puede dar la muerte o la vida. Mándele vuestra alteza que me tenga piedad.

La princesa tomó el espejo y, con pasos rápidos, entró en la 
 habitación pensando que encontraría alguna mujer pintada, pero no vio 
 nada más que su cara. Entonces supo que por ella se hacía la fiesta y se
 admiró mucho de que, sin palabras, pudiese un hombre requerir de amor a
 una dama.

Cuando estaba pensando en lo que había visto hacer a Tirante, 
 llegaron la Viuda Reposada y Estefanía y encontraron a la princesa muy 
 alegre con el espejo en la mano. Ellas le preguntaron:

—Señora, ¿de dónde habéis sacado un espejo tan galante?

Entonces la princesa les contó el requerimiento de amores que 
 Tirante le había hecho y comentó que nunca lo había oído decir a nadie:

—Ni en ningún libro que he leído he hallado un requerimiento tan 
 gracioso. ¡Cuán grande el saber de los extranjeros! ¡Y yo que pensaba 
 que el saber, la virtud, el honor y la gentileza se encontraban entre 
 nuestra gente griega! Pero ahora sé que hay mucha más gente así en las 
 otras naciones.

Entonces, la Viuda Reposada dijo:

—¡Ay, señora! ¡Cómo os veo caminar por el pedregal! Veo vuestras 
 manos llenas de piedad y que vuestros ojos otorgan lo que los otros 
 quieren. Decidme, señora, ¿es justo y honesto que vuestra alteza haga 
 tantos halagos como hizo a un servidor de vuestro padre? ¿Por un hombre 
 como éste queréis perder la fama de vuestra honesta castidad? Si lo 
 hacéis así, no podréis llevar vestidos de doncella ni ser tratada como 
 hija del emperador. Estáis dejando la honestidad de lado y 
 vanagloriándoos de aquello de lo que tendríais que abominar. Toda 
 doncella tiene que alejarse de los peligros que pueden conllevar 
 vergüenza. Habéis rechazado a grandes señores reyes y a hijos de éstos 
 que os desean tomar en matrimonio. Habéis decepcionado y engañado a 
 vuestro padre no queriendo acercaros a vuestro propio bien, honor y fama
 y os queréis olvidar de la deuda que corresponde a vuestra condición. 
 Más os valdría morir o no haber salido del vientre de vuestra madre, 
 antes de que esta infamia llegue a saberse entre las gentes de honor. Si
 os unís a Tirante con amor no tácito, ¿qué dirán de vos? Y si lo hacéis
 por lícito matrimonio, decidme qué título tiene, si es duque, conde, 
 marqués o rey. No os quiero decir más. ¿Queréis saber la verdad? Nunca 
 habéis sabido de qué color van vestidas la virtud y la honestidad. En 
 esto demostráis el poco conocimiento que tenéis. Más os valdría, hija 
 mía, morir amando honestamente que vivir vergonzosamente.

Cuando acabó de hablar, la princesa se quedó muy alterada por las 
 palabras de la Viuda Reposada y, casi llorando, entró en su cámara 
 privada. Estefanía la siguió con la intención de consolarla y diciéndole
 que no se tenía que angustiar tanto.

—¿No es suficiente —dijo la princesa— que haya de estar subyugada 
 al padre y a la madre y, sin ninguna causa, haya sido reprendida por la 
 nodriza que me ha amamantado? ¿Qué habría dicho si me hubiese visto 
 hacer alguna cosa deshonesta? Sin duda lo hubiese propagado por la corte
 y por la ciudad. Tengo la esperanza de poder castigar su malvada, 
 deshonesta y maldiciente lengua.

—¿Quién me haría dejar, por temor a mi padre, de bailar y festejar 
 —indicó Estefanía— como corresponde a doncellas de la corte? Es cosa 
 sabida que las doncellas tienen a mucho honor ser festejadas y amadas, y
 ya sabéis que hay tres formas de amor: el virtuoso, el provechoso y el 
 vicioso. El primero es cuando algún gran señor, infante, duque, conde o 
 marqués que sea muy favorecido y caballero virtuoso, requiere en amor a 
 una doncella. Para ella es un gran honor que todas las otras sepan que 
 aquél danza, se junta o entra en batalla por su amor; en tal caso, la 
 dama tiene la obligación de amarlo porque es virtuoso caballero y su 
 amor también lo es. El amor provechoso ocurre cuando algún gentilhombre o
 caballero de antiguo linaje y muy virtuoso ama a una doncella con 
 donativos, intenta inducirla a su voluntad y ella solamente lo ama por 
 el provecho. Este amor a mí no me agrada porque, tan pronto como cesa el
 provecho, muere el amor. El amor vicioso es cuando una doncella ama al 
 gentilhombre o al caballero solamente por su placer. En este caso, el 
 caballero tendrá que justificar sus razones con palabras que os dan vida
 por un año. Pero si pasan de las palabras, pueden llegar a la cama 
 encortinada y a las sábanas perfumadas, y así pueden estar toda una 
 noche de invierno. Y este amor es el que me parece mejor que ninguno de 
 los otros.

Cuando la princesa oyó hablar así a Estefanía, comenzó a reír y se le curó gran parte del mal que sentía.

—Esperad un poco, señora —añadió Estefanía—, que aún os quiero 
 decir tres artículos de fe que vuestra alteza no conoce y que 
 seguramente no ha oído decir nunca. Nuestra buena condición es tal que 
 si los hombres la supiesen, con menos dificultades inducirían a las 
 doncellas a su voluntad. Todas nosotras tenemos tres características y 
 por mi propio mal conozco el de las demás. En primer lugar, todas somos 
 codiciosas; en segundo, somos golosas, y en tercero, lujuriosas. En el 
 primer caso, el hombre de buen sentimiento tiene que poner sus afanes en
 conocer cuál de estas tres características es más fuerte en la mujer 
 que ama. Porque si es codiciosa y, en el caso de que se haya enamorado 
 de otro, si le dais más que aquél, por codicia lo dejará y os amará a 
 vos. Si es golosa, enviadle presentes con muchas clases de dulces, de 
 frutas tempranas y de todo lo que a ella más le agrade. Si es lujuriosa,
 cuando habléis con ella, no lo hagáis de otra cosa más que de lo que 
 ella desea. Y aún tienen otra característica más las que están casadas, 
 porque cuando se enamoran de alguien, no quieren hacerlo de un caballero
 que sea igual o mejor que su marido, sino que se rebajan y prefieren 
 amar a hombres más viles. De esta forma engañamos nuestro honor y 
 nuestra corona de honestidad. Cuando la mujer sale del vientre de su 
 madre, lleva escrita en la frente la palabra castidad con letras de oro.
 Esto no osaría decirlo delante de ninguna otra persona, pero yo misma 
 me acuso la primera. Mirad cómo la condesa Miravall cometió adulterio y 
 tuvo la pena que merecía, porque estando durmiendo su marido en la cama,
 ella hizo entrar en la habitación a un gentilhombre, y no de los 
 mejores, del cual estaba enamorada. El conde se despertó y no encontró a
 la mujer a su lado; se incorporó en la cama y oyó ruidos en la 
 habitación. Rápidamente se levantó, tomó una espada que tenía en la 
 cabecera de la cama y comenzó a dar grandes gritos. La condesa apagó la 
 luz. El hijo, que dormía en una recámara, saltó de la cama, encendió una
 antorcha y entró en la habitación del padre. El gentilhombre, que vio 
 al hijo con la luz, le pegó con la espada en la cabeza y lo mató. 
 Después el conde mató al gentilhombre y a la condesa, de forma que ambos
 pagaron por su maldad.

Mientras tanto, la emperatriz preguntó dónde se hallaba su hija, 
 porque hacía mucho que no la había visto. Carmesina salió de la sala y 
 encontró a la emperatriz, que le preguntó por qué tenía los ojos tan 
 rojos.

—Señora —se excusó ella—, todo el día de hoy me duele la cabeza.

Al día siguiente, Tirante dijo a Diafebus:

—Pariente y hermano, os ruego que vayáis a palacio, que habléis con
 la princesa y tratéis de saber cómo ha tomado su alteza el hecho del 
 espejo.

Diafebus fue a palacio y, acabada la misa, se acercó a la princesa y ella le preguntó por Tirante.

—Señora —contestó—, ha partido de la posada para ir a sentarse en la silla del juicio.

—¡Si supieseis —dijo la princesa— qué juego me hizo ayer! Con un 
 espejo me requirió de amores. Ahora, en cuanto lo vea le diré algunas 
 cosas que no le gustarán nada.

—¡Ay, buena señora! —dijo Diafebus—, Tirante ha traído aquí llamas de fuego y en cambio él no ha encontrado ninguna.

—¡Sí —contestó la princesa—, pero la leña es de malva y a causa del
 agua se hallaba toda humedecida! En palacio encontraréis leña mejor y 
 que quema mucho más. Se trata de una leña que se llama lealtad, que es 
 mucho más fresca pero seca, y que da alegre descanso a quien se puede 
 calentar con ella.

—Señora, hagamos lo que os diré —sugirió Diafebus—. Si a vuestra 
 celsitud le place, cojamos un poco de vuestra leña, que es buena y seca,
 y de la nuestra, que es blanda y húmeda, y hagamos un haz a semejanza 
 vuestra y del virtuoso Tirante.

—¡No —respondió la princesa—, que dos extremos no se pueden unir!

Así estuvieron departiendo hasta que volvieron a la habitación. Al 
 cabo de un rato, Diafebus se despidió, volvió a la posada y contó a 
 Tirante la conversación que había tenido con la princesa.

Cuando hubieron comido, Tirante intuyó que el emperador debía estar
 durmiendo, y él y Diafebus fueron a palacio. Estefanía, desde una 
 ventana, los vio llegar y rápidamente fue a decírselo a la princesa:

—Señora, ya vienen nuestros caballeros.

La princesa salió de la habitación y cuando Tirante la vio, le hizo
 una gran reverencia, pero la princesa le aceptó las salutaciones con 
 cara no tan afable como tenía por costumbre. Tirante, no demasiado 
 satisfecho a causa del gesto de su señora, en voz baja y piadosa le 
 dijo:

—Señora llena de todas las perfecciones, suplico a vuestra 
 excelencia que me digáis en lo que estáis pensado, porque ya hace días 
 que no os he visto comportaros como lo hacéis ahora.

—Mi comportamiento —respondió la princesa— no puede desagradar ni a
 Dios ni al mundo, pero os diré la causa y en ella se mostrarán vuestro 
 poco saber y vuestra escasa bondad. Creo que habéis perdido parte del 
 juicio, porque si lo hubieseis tenido completo no habríais querido 
 perder vuestra nobleza. Por lo que habéis hecho, sois digno de gran 
 infamia y merecedor de gran castigo y habéis demostrado que vuestras 
 costumbres no son las de un hombre virtuoso, que no teméis ni a Dios ni 
 al honor del mundo, ni tenéis en cuenta el inmenso favor que la gran 
 humanidad del señor emperador, mi padre, os ha hecho. ¿Qué dirá de vos 
 la gente cuando sepa que la hija del emperador ha sido requerida de 
 amores por el capitán de su padre, el cual como prueba de amor había 
 puesto su persona y sus bienes bajo su custodia? No me habéis guardado 
 el honor y la reverencia a los que estabais obligado y, como un juez 
 injusto, no habéis obrado con justicia, sino con mala fe. ¡Oh, capitán, 
 qué gran falta habéis cometido contra la majestad del señor emperador y 
 contra mí! Si se lo dijera a mi padre, habríais perdido el honor, la 
 fama y la señoría que tenéis. Si en vos hubiese la virtud necesaria y 
 vieseis en mí algún comportamiento vicioso, vos me tendríais que 
 reprender en lugar de mi padre por la gran confianza que tiene en vos. 
 Esto será notorio a todo el mundo, porque grande es la ofensa que me 
 habéis hecho.

Entonces se levantó con la intención de entrar en la habitación; 
 pero cuando Tirante vio que se iba, la siguió, la cogió por el manto y 
 le suplicó que lo quisiese oír. Tanto se lo suplicaron también Estefanía
 y Diafebus que volvió a sentarse y entonces Tirante comenzó a decir:

—¡Oh, la más virtuosa de todas las mortales! La celsitud vuestra no
 tendría que ignorar que el gran poder del amor mueve los cielos. Mi 
 alma quedó muy dolorida porque yo, contemplando la singular belleza, 
 gracia y nobleza vuestra, puse mi libertad bajo el dominio de vuestra 
 excelencia. Ahora veo que vuestra alteza, con ira cruel, me condena a la
 total destrucción. Temiendo que mis palabras agraviasen a vuestra 
 celsitud y forzado por el amor, os lo hice saber con señales de mucha 
 honestidad; si he fallado, no me podéis denegar el perdón, porque el 
 amor tiene poder absoluto sobre mí. Inculpad, pues, a Amor y dejadme a 
 mí, porque si vuestra excelsa persona no estuviese dotada de tantas 
 insignes virtudes como tiene, ni mi alma ni mis ojos se habrían alegrado
 el día que vieron a vuestra majestad, de forma que me dejaron a mí y os
 tomaron a vos por señora. No quiero hablar más para no enojaros. A 
 pesar de todo, quiero que vuestra alteza sepa que si los santos hiciesen
 una doncella mortal a semejanza vuestra, yo la requeriría de amores: 
 ¡cuanto más a vos, majestad, que sois hija de un emperador! Sé que por 
 todas las partes del mundo encontraréis caballeros de mayor estado, 
 dignidad, linaje y riquezas, más gentiles en honor y fama, más afables y
 agraciados, más valientes en las armas y con mayor ánimo en la 
 caballería. Pero, señora, os tengo que decir que si mil años vivís en el
 mundo, nunca encontraréis caballero, paje o escudero que desee la 
 gloria, el honor y vuestra prosperidad tanto como lo hago yo. Ahora 
 sabréis cuánto era el amor y la voluntad que tenía de serviros y, ya que
 mi corazón, al fallar, ha agraviado tanto a vuestra singular persona y 
 me ha traído a mí tanto daño, antes de que el sol haya traspasado las 
 columnas de Hércules, lo partiré en dos partes. Una la enviaré a vuestra
 excelencia, para que con ella tome cumplida venganza; la otra se la 
 enviaré a la madre que lo llevó nueve meses en su vientre para que tenga
 el último consuelo. ¡Oh, excelente día que darás descanso a mi fatigado
 pensamiento, esconde tu luz para que en poco tiempo pueda cumplir mi 
 determinación! ¡Bien sabía yo que así tenían que acabar mis tristes y 
 afligidos días! ¿No recuerda vuestra alteza que yo pregunté ante la 
 señora emperatriz qué valía más, si morir bien o morir de mala manera? 
 Vos me respondisteis que valía más morir bien. Ya sabía yo que si no os 
 hacía partícipe de mi atribulada pena, una noche me habrían hallado 
 muerto en un rincón de la habitación, y si os lo manifestaba, me tenía 
 que encontrar donde ahora estoy. Éste será el último año, mes, día y 
 hora que vuestra alteza me verá vivo y éstas las últimas súplicas que 
 haré a vuestra celsitud. Porque así, de rodillas como estoy, no os pido 
 otra gracia: que vuestras angélicas manos, después de mi muerte, me 
 quieran vestir la mortaja y, sobre mi tumba, me haga escribir esta 
 sentencia:

AQUÍ YACE TIRANTE EL BLANCO, QUE MURIÓ POR MUCHO AMAR.

Y haciéndosele los ojos casi agua y con dolorosos suspiros, se 
 levantó de los pies de la princesa, salió de la habitación y se dirigió a
 su posada.

Cuando la princesa vio que Tirante había partido tan desconsolado, 
 sus ojos destilaron tan vivas lágrimas, movida de gran amor y de extrema
 piedad, e hizo tantos suspiros y sollozos, que ninguna de sus doncellas
 la podía consolar. Entonces, con voz dolorosa, comenzó a decir:

—Venid vos, mi fiel doncella, ¿qué haré, triste de mí, que pienso 
 que ya no lo podré ver, si no es muerto? Así me lo ha dicho él y ya que 
 es tan alto y tan noble, enseguida lo pondrá en ejecución. Por lo tanto,
 Estefanía, tened piedad de mí. Marchad corriendo a Tirante y rogadle de
 parte mía que deje de hacer lo que me ha dicho, porque me ha 
 desagradado mucho.

Estefanía, para alegrar la voluntad de su señora, tomó una pequeña 
 doncella y fue a la posada de Tirante que estaba muy cerca del palacio. 
 Subió a la habitación y encontró que entonces Tirante se estaba 
 despojando de un manto de brocado y que Diafebus lo estaba consolando. 
 Cuando Estefanía lo vio en jubón, pensó que se había desnudado para dar 
 sepultura a su cuerpo. Entonces se lanzó a los pies de Tirante y le 
 dijo:

—Señor Tirante, ¿qué vais a hacer con vuestra persona? Por causa 
 tan mínima no queráis perder los afanes ni el premio de vuestros 
 gloriosos actos y no permitáis aborrecer vuestra propia carne, porque 
 para siempre quedaría como ejemplo de vileza. Si lo hacéis, os 
 abandonarán vuestro gran honor y vuestra fama, porque más valen las 
 obras de piedad y de virtud que la ira de este mundo que, por tan poca 
 cosa como os ha dicho mi señora, os hayáis agraviado, que queráis perder
 su amor y vuestro cuerpo y alma. ¿Os puedo decir que su majestad lo 
 decía amigablemente para burlarse de vos y a vos, por el contrario, os 
 ha reportado una intolerable ira?

Estefanía calló y no dijo nada más. Tirante, para satisfacer las palabras de la doncella, le dijo:

—Tantos son los males que soporto que no pueden aceptar ninguna 
 tardanza, ya que unas llamas atormentan continuamente mi corazón. Éstos 
 son los fuegos de mi ahogado pensamiento, ya cansado de vivir. Por esto,
 mi alma se ha rebelado contra mi cuerpo, queriendo dar fin a los 
 tormentos de este miserable mundo. Pienso que, si la voluntad no me 
 engaña, en el otro mundo serán de menor pena, porque no serán de amor, 
 ya que éste es el más alto de todos los tormentos. Cuando pienso morir 
 por tal señora, no me duele hacerlo de amor, porque muriendo reviviré en
 el mundo con gloriosa fama, ya que las gentes dirán que Tirante murió 
 de amor por la más bellísima y virtuosa señora que hay y que habrá en el
 mundo. Por todo esto, os suplico que os vayáis y que me dejéis con mi 
 dolor.

Por su parte, la princesa estaba extraordinariamente angustiada 
 cuando vio que Estefanía no regresaba para darle las nuevas de Tirante. Y
 no pudiendo soportarlo más, llamó a una doncella que se llamaba 
 Placerdemivida, se puso un velo sobre la cabeza para no ser reconocida, y
 bajó por la escalera del huerto. De allí, sin ser vista, pasó a la casa
 donde se hallaba Tirante. Cuando Tirante la vio entrar, se lanzó al 
 suelo y ella, también arrodillada, comenzó a decir:

—Te ruego, Tirante, que si mi lengua ha esparcido algunas palabras 
 ofensivas contra ti, las quieras olvidar, porque me las ha dictado la 
 ira. Ya sabes que la ira expulsa la piedad y que la piedad ensalza la 
 ira. Pero yo revoco las palabras que he dicho y te pido que me concedas 
 el perdón.

Cuando Tirante vio hablar con tanto amor a su señora, fue el hombre
 más contento del mundo, tanto como si, finalmente, hubiese conseguido 
 su deseada victoria y, lleno de humildad, se ofreció a hacer todo lo que
 le mandase. Los dos fueron a palacio y ya delante de la princesa, dijo 
 Estefanía:

—Ya que habéis hecho la paz, señora, os he de decir que le he 
 prometido que vuestra alteza le dejaría besar vuestros cabellos si él 
 hacía lo que le pedíais.

—Quedaré bien contenta —aprobó la princesa— si me besa los ojos y 
 la frente y si me promete, a fe de caballero, no cometer ninguna acción 
 contra su persona.

Tirante se lo prometió de buena gana y se lo juró. Con eso, sus 
 grandes dolores se tornaron en abundante alegría. Después Tirante y 
 Diafebus acompañaron a la princesa hasta el huerto. Entonces, Carmesina 
 mandó a Placerdemivida que hiciese venir a las demás doncellas. Entre 
 ellas se encontraba la Viuda Reposada, la cual estaba preocupada por la 
 princesa, pero más aún por la parte que le tocaba, y eso la hacía estar 
 muy pensativa. Desde una ventana, el emperador veía que Tirante estaba 
 con su hija. Bajó al huerto y dijo a Tirante:

—Capitán, yo os había mandado buscar en vuestra posada, y no os han hallado. Mucho me ha gustado cuando os he visto aquí.

—Señor —contestó Tirante—, yo había preguntado por vuestra majestad
 y me habían dicho que vuestra alteza descansaba y, por no molestaros, 
 he venido aquí con estos otros caballeros para bailar o tener algún 
 solaz.

—¡Mal solaz y negro lo tenemos! —dijo el emperador—. Es de gran necesidad que tengamos consejo.

Inmediatamente mandó que tocasen la campana del consejo. Cuando 
 éste se hubo reunido, el emperador hizo venir al embajador del campo, le
 hizo leer delante de todos la credencial y dijo que las malas noticias 
 debían de ser conocidas por todos. Después mandó al embajador que 
 explicase su embajada. Éste, después de haber hecho una reverencia y con
 gran modestia, comenzó a decir:

—Muy excelente señor, a vuestra serenísima majestad notifico que, 
 por ruegos y mandato del gran condestable y de los mariscales del campo,
 he venido a vuestra alteza para deciros que la noche del pasado jueves 
 vinieron catorce mil hombres a pie que se acostaron en medio de un gran 
 prado y no pudieron ser vistos, porque la abundancia de agua ha hecho 
 crecer mucho la hierba. Cuando el sol comenzó a salir, vimos venir 
 caballos y jinetes turcos, en número de mil cuatrocientos, más o menos, 
 que llegaron al río que hay allí. Entonces el duque de Macedonia, hombre
 muy soberbio y poco entendido en armas según se puede ver, hizo tocar 
 trompetas para que todo el mundo subiese a caballo. El condestable, y 
 otros que saben más de guerra que él, le aconsejaron que no atacase. 
 Pero por mucho que le dijeron, no quiso obedecer a nadie y, con toda la 
 gente, fue hasta al río, donde ordenó que todos lo cruzasen, tanto los 
 que iban a pie como a caballo. El agua llegaba hasta las cinchas de los 
 caballos y había lugares que tenían que ser atravesados a nado. En la 
 parte de los enemigos había una ribera por donde, con los caballos, 
 solamente podían subir con gran dificultad. Los enemigos los atacaban 
 con lanzas, de forma que los hombres de armas o sus caballos iban 
 cayendo al agua y eran arrastrados río abajo. Si el duque se hubiese 
 dirigido una milla más arriba, casi toda la gente habría podido pasar a 
 pie seco. Entonces los enemigos simularon que se replegaban a un pequeño
 monte, montículo que el duque intentó tomar. Cuando los que estaban 
 emboscados vieron que los griegos batallaban tan intensamente, salieron 
 con gran furia, atacaron a los cristianos y provocaron un gran 
 derramamiento de sangre. El duque, impotente, huyó secretamente y con él
 lo hicieron todos los que pudieron. Los moros, en su avance victorioso,
 pusieron sitio a la ciudad. Allí han ido en persona el Gran Turco, el 
 sultán, todos los reyes que han acudido en su ayuda, y también los 
 duques, condes y marqueses de Italia y de Lombardía que están con ellos 
 como mercenarios. Habiendo sabido el sultán la noticia, se intituló 
 emperador de Grecia y dijo que nunca levantaría el sitio hasta que 
 hubiese prendido al duque y a todos los que se hallan con él. También 
 indicó que después vendría a poner cerco a esta ciudad de 
 Constantinopla. Os he de decir, señor, que el duque no tiene provisiones
 más que para un mes o mes y medio. Por lo tanto, vea vuestra majestad 
 qué es lo que se puede hacer.

Entonces, Tirante dijo:

—Decidme, caballero, ¿cuánta gente se ha perdido en esta batalla?

—Señor capitán —respondió el caballero—, hemos sabido que nos 
 faltan once mil setecientos veintidós hombres entre muertos en la 
 batalla, ahogados y prisioneros.

Entonces tomó la palabra el emperador y dijo:

—Os ruego, capitán, que por amor a Nuestro Señor Dios y a mí, os 
 deis prisa y que en quince o veinte días partáis con vuestros hombres 
 para socorrer a estos miserables.

—¡Oh, señor! —indicó Tirante—. Si tardamos tantos días en partir, 
 los enemigos presentarán batalla a la ciudad y, como son muchos y muy 
 poderosos, podrían apoderarse de ella.

Entonces Tirante preguntó al embajador cuántos podrían ser los 
 enemigos y éste le respondió que eran más de ochocientos mil hombres y 
 que, además, eran muy hábiles en la guerra y extraordinariamente 
 crueles.

—Por esta razón, señor —dijo Tirante—, yo sería del parecer de que 
 se hiciese una llamada real por toda la ciudad para que todos aquéllos 
 que se han enrolado, o que quieran hacerlo, vayan a la Casa del Imperio 
 para recibir la paga y que en seis días todo el mundo esté preparado 
 para partir.

Hecha la llamada, los grandes señores que se encontraban fuera de 
 la ciudad fueron avisados y todos se presentaron el día previsto con los
 caballos descansados. La mala noticia de las pérdidas que habían tenido
 se propagó por la ciudad y mucha gente del pueblo, tanto hombres como 
 mujeres, acudieron a la plaza del mercado. Unos lloraban por sus 
 hermanos, otros por los hijos, unos terceros por los amigos y parientes,
 y el resto por la destrucción del imperio.

Entonces, dos barones del imperio aconsejaron al emperador que 
 mandase a su hija Carmesina a Hungría con su hermana. Al oír Tirante 
 estas palabras, su alma se alteró. Al ver la cara de muerte que Tirante 
 hacía, el emperador le preguntó qué mal tenía y él le contestó que 
 durante todo el día había padecido de dolor de vientre. Al instante, el 
 emperador hizo venir a los médicos para que le diesen alguna medicina 
 para su mal. Cuando vio que Tirante ya estaba bien, informó de la 
 situación a su hija Carmesina y le dijo:

—Hija mía, ¿qué os parece lo que me han aconsejado los miembros del
 consejo sobre vuestra persona? A mí me parece correcto, ya que si el 
 imperio se pierde, al menos vos os salvaríais.

—¡Oh, padre piadoso! —respondió la discreta señora—. Bien sabe 
 vuestra majestad que casos como éstos se han de poner en manos de la 
 divina providencia. Vuestra alteza no puede permitir que yo sea separada
 de vuestra vista, porque prefiero morir cerca de vuestra majestad y en 
 mi propia patria que vivir rodeada de riquezas en tierra extraña.

Cuando el emperador escuchó las palabras de su hija y comprobó que 
 contenían tanta discreción y amor, fue el hombre más feliz del mundo; 
 sobre todo cuando dijo que quería morir cerca de él.

Llegada la noche, Tirante tomó dos hombres de la ciudad que 
 conocían muy bien el territorio y, después de caminar toda la noche, al 
 mediodía de la mañana siguiente llegaron a una gran planicie que se 
 llamaba Valbuena, un valle donde tenían guardado todo el ganado, ya 
 fueran bestias grandes o pequeñas. Tirante hizo coger todas las yeguas 
 que pudo y las mandó atar las unas con las otras. Entonces, mandó a 
 doscientos de los hombres que allí había que las dirigiesen al campo de 
 los enemigos, mientras que Tirante regresó a la ciudad de 
 Constantinopla.

En una procesión solemne, al día siguiente por la mañana bendijeron
 las banderas. Cuando hubo terminado la ceremonia, toda la gente se armó
 y subieron a caballo dispuestos a partir. En primer lugar salió la 
 bandera del emperador, llevada por el caballero Fonseca, que iba sobre 
 un caballo todo blanco. Después salió la bandera de la divisa del 
 emperador, que representaba, sobre campo azul, la torre de Babilonia 
 elaborada en plata, dentro de la cual había una espada que era sostenida
 por un brazo con armadura; en la empuñadura de la referida espada había
 una leyenda con letras de oro que decía: «Mía es la ventura». Esta 
 bandera iba acompañada por todos los servidores de la casa del 
 emperador. A continuación, venían las escuadras de los duques de Pera, 
 de Babilonia, de Sinópoli y de Deperses, seguidos por las de los duques 
 de Casandria y de Montsanto, que habían llegado de Nápoles. Después 
 venía la escuadra del marqués de san Marcos de Venecia y la del marqués 
 de Montferrat. El marqués de San Jorge salió muy bien ataviado y con los
 caballos adornados de brocado y de seda. Después salió el marqués de 
 Pescara con su escuadra, y también la del de Guast y la del marqués de 
 Arena. El marqués de Brandis, el de Prota, el de Montnegre y un hermano 
 bastardo del príncipe de Tárantol les seguían con sus escuadras. A 
 continuación, salieron el conde de Bel-lugar, el conde de Plegamans, el 
 de Áger, el de Aguas Vivas, el de Burguenza, el de Capaci y muchos otros
 condes, vizcondes y capitanes con sus escuadras de gente armada. En 
 total, había cuarenta y ocho escuadras y ciento ochenta y tres mil 
 combatientes.

La última de todas las escuadras era la de Tirante, con sus 
 banderas, o sea, la de los candados y la de los cuervos. Cuando el 
 emperador vio pasar toda la comitiva, desde la ventana llamó al capitán y
 le dijo que no partiese porque quería hablar con él y darle algunas 
 cartas para el duque de Macedonia. Con toda la gente de armas fuera de 
 la ciudad, Tirante volvió a palacio y subió a las habitaciones del 
 emperador donde lo encontró escribiendo con su secretario. Para no 
 perturbarlos, no les quiso decir nada. Pero la princesa vio a Tirante, 
 lo llamó y le dijo:

—Capitán, según veo, os encontráis a punto de partir. Ruego al Señor Dios que, como a Alejandro, os dé victoria y honor.

Tirante, en prueba de afecto, puso la rodilla en el suelo y le besó
 la mano, en señal de buena suerte. Entonces, la princesa volvió a 
 decirle:

—Tirante, antes de vuestra partida quiero que me digáis si queréis 
 alguna cosa de mí. Decídmelo, porque os aseguro que os lo otorgaré todo.

—Singular señora —contestó Tirante—, vuestra majestad es igual que 
 el fénix, que no tiene par, tanto en dignidad como en virtudes. Yo, 
 señora, sí que pediría una gracia tan grande que, si me fuese otorgada, 
 me sentiría más feliz que los santos coronados y no querría poseer otros
 bienes de este mundo; pero como sé que me será denegado por vuestra 
 alteza, no oso hablar.

—¡Ay, capitán! —dijo la princesa—. ¡Qué simple sois! Aunque no he 
 estado en Francia, también entiendo vuestro lenguaje. Vos pedís fortuna 
 de virtud, mientras que yo no pido señoría, sino libertad de amor.

—Señora —contestó Tirante—, no me alejéis de vuestro lado y no 
 hagáis como hacen las mujeres judías que, cuando quieren parir y tienen 
 ya los dolores del parto, se encomiendan a la Virgen María y, cuando ya 
 han parido, cogen una toalla y van por todos los rincones de casa 
 diciendo: «Fuera, María, fuera de casa de esta judía».

—¡Ay, qué simple sois! —volvió a decir la princesa—. Os presentáis 
 como ignorante y, en cambio, no necesitáis un asesor que hable por boca 
 vuestra. Yo quería decir que, si necesitabais oro, plata o joyas, de 
 buena gana os daría sin que se enterase mi padre.

—Señora —replicó Tirante—, os doy muchísimas gracias, pero solamente os suplico que me concedáis un singular favor.

—Si me parece honesto —contestó la princesa—, mucho me alegrará 
 hacéroslo. Pero quiero saber qué deseáis de mí, porque estoy hecha de un
 metal tan especial que nunca he prometido nada que no pudiese cumplir, 
 sea para bien o para mal.

—Señora —dijo Tirante—, solamente pido que vuestra alteza me haga 
 la gracia de dejarme esta camisa que lleváis, porque es aquello más 
 cercano a vuestra preciosa carne. También os pido que sean mis manos las
 que os desvistan.

—¡Válgame Santa María! —exclamó la princesa—. ¡Qué me decís! Mucho 
 me alegraré de daros la camisa, joyas, ropas y todo lo que tengo. Pero 
 me parece que no es justo que vuestras manos toquen donde no ha tocado 
 nadie.

Así pues, entró en la habitación, se quitó la camisa y se puso 
 otra. Salió a la sala, llamó a Tirante a una parte y se la dio después 
 de haberla besado muchas veces.

Con gran alegría, Tirante cogió la camisa y, antes de irse a su posada, dijo a las doncellas:

—Si el emperador pregunta por mí, decidle que volveré lo más pronto posible, que he ido a armarme para poder partir enseguida.

Cuando Tirante llegó a la posada se acabó de armar. Allí encontró a
 Diafebus y a Ricardo que habían ido para ponerse las nuevas cotas de 
 armas, todas de chapería, que les habían confeccionado. La de Ricardo 
 tenía bordadas unas madejas de oro enrolladas y una leyenda que decía:

NO HAY PRINCIPIO NI FINAL.

La de Diafebus, toda bordada con adormideras, llevaba una filacteria con la expresión:

AQUELLO QUE A OTRO HACE DORMIR, A MÍ ME DESPIERTA.

Cuando Tirante se acabó de armar, miró la camisa de la princesa y 
 observó que era toda de hilo de seda, con unas franjas de grana muy 
 amplias; en las franjas había bordadas anclas de nave y llevaba la 
 siguiente leyenda:

QUIEN BIEN ESTÁ QUE NO SE MUEVA, Y QUIEN SE SIENTA SOBRE PLANO NO TIENE DE DÓNDE CAER.

También estaba bordada a ambos lados y las mangas eran tan largas 
 que llegaban al suelo. Tirante se puso la camisa encima de la armadura; 
 recogió la manga derecha hasta cerca del hombro mientras que la 
 izquierda se la dobló hasta medio brazo; se ciñó la camisa con cordón de
 oro de san Francisco y, sobre ella, se hizo poner un san Cristóbal con 
 el niño Jesús a la parte izquierda, todo hecho de oro y bien atado para 
 que no se cayese.

De esta manera fueron los tres caballeros a despedirse del emperador y de las damas. Cuando el monarca vio a Tirante, le dijo:

—Señor capitán, ¿qué cota de armas es ésa que os habéis puesto?

—Señor —contestó Tirante—, si vuestra majestad supiese la propiedad que tiene, estaríais muy admirado.

—Mucho me gustaría saberla —añadió el emperador.

—Su virtud —explicó Tirante— consiste en hacer el bien, porque 
 cuando yo partí de mi tierra, me la dio la doncella más bella y más 
 llena de virtudes de todo el mundo, sin contar con la señora princesa ni
 con las otras doncellas que aquí se hallan.

—La verdad —comentó el emperador— es que nunca se realizó en el mundo un buen combate que no se hiciese por amor.

Después de haber comido, el emperador entró en una habitación, se 
 hizo acompañar de la emperatriz, de su hija y de Tirante, y también del 
 resto de las damas y de los caballeros. En presencia de todos, el 
 emperador dijo a Tirante:

—Hasta ahora, la adversa fortuna ha permitido que haya disminuido 
 la libertad y la señoría de nuestro imperio, tanto por la pérdida de un 
 caballero y capitán tan valeroso como era mi hijo, como por el hecho de 
 que yo haya llegado a una edad en la que no me basta solamente la virtud
 para poder llevar armas. Pero la divina providencia os ha enviado a 
 vos, Tirante el Blanco, en quien reposa toda nuestra esperanza. Por eso,
 os rogamos que, con vuestra gran virtud, queráis poner vuestro saber y 
 esfuerzo en honor mío y del imperio. Por eso he mandado a todos mis 
 duques, condes, marqueses y, en general, a todo el mundo, que os amen, 
 honren y obedezcan como si se tratase de mi propia persona. Ahora os 
 pido, Tirante, que deis estas cartas al duque de Macedonia y a mi 
 condestable.

Al acabar el emperador de hablar, Tirante dijo:

—La firme esperanza que tengo en Dios Todopoderoso me asegura la 
 victoria. Alteza, tened plena confianza en que, con la ayuda de Dios, 
 todos vuestros enemigos serán vencidos.

Y posando la rodilla en el suelo, besó la mano del emperador y se 
 despidió de él. Lo mismo hizo con la emperatriz y con la excelsa 
 princesa, aunque ésta no consintió que se la besase. El emperador le dio
 un saco con treinta mil ducados, pero Tirante no lo quiso tomar, sino 
 que dijo:

—¿No me habéis dado ya, majestad, bastantes armas, caballos, joyas y toda clase de ayudas?

Pero la princesa insistió diciendo que se trataba de una decisión imperial y que él tenía que aceptar por fuerza.

Ya en el montador, Ricardo dijo a Tirante:

—¿No estaría bien, puesto que el emperador está en la ventana y 
 todas las damas han salido a mirarnos, que cabalgásemos con los caballos
 encubiertos y con los bacinetes en la cabeza y, ya que tenemos penachos
 grandes y bellos, hiciésemos aquí un combate con las lanzas y con las 
 espadas, sin hacernos daño?

—Mucho me gustará que lo hagamos —contestó Tirante.

Entonces se pusieron en el medio de la plaza con sus ligeros 
 caballos sicilianos. En primer lugar, corrieron un rato con las lanzas. 
 Después, cogieron las espadas y, haciendo entradas y salidas, fueron los
 unos contra los otros con las espadas en llano. Finalmente, se unieron 
 los dos caballeros contra Tirante. Después de combatir un rato, hicieron
 una gran reverencia al emperador y a las damas e iniciaron su camino.

No penséis que los angelicales ojos de la princesa perdieron nunca 
 de vista a Tirante, hasta que estuvo fuera de la ciudad. Entonces, su 
 vista se convirtió en amorosas lágrimas.

El emperador dijo que hacía mucho tiempo que no había tenido un 
 placer tan grande que el de haber visto combatir así a aquellos tres 
 caballeros.

Capítulo XIV. Tirante en el campo de batalla

Ya fuera de la ciudad, los caballeros 
 dieron sus caballos a los pajes y cabalgaron con otros rocines. Cuando, 
 en poco tiempo, se unieron a las otras gentes de armas, Tirante iba de 
 escuadra en escuadra, visitando a la gente y amonestándolos para que 
 fuesen en completo orden.

Aquel día recorrieron cinco leguas; llegada la noche, plantaron las
 tiendas en un bello prado abundante en aguas. Tirante fue de tienda en 
 tienda avisando a los duques, condes y marqueses para que fuesen a cenar
 con él. Todos fueron tan bien servidos como si se hallasen dentro de la
 ciudad de Constantinopla, ya que llevaban los tres mejores cocineros 
 que encontraron en Francia. Después de cenar, Tirante se encargó de 
 organizar las guardias y de prepararlo todo. También mandó a sus hombres
 que estuviesen siempre armados como si fuesen a entrar en batalla. 
 Tirante tenía la costumbre, cuando estaba en guerra, de no desvestirse 
 nunca, excepto para cambiarse la camisa. Cada mañana, dos horas antes de
 amanecer, hacía sonar las trompetas para ensillar los caballos y oír 
 misa. A continuación, se acababa de armar e iba por los campos haciendo 
 que todo el mundo se pusiese el arnés, de manera que cuando llegaba el 
 alba, se encontraban a punto de partir. Y esta práctica la mantuvieron 
 hasta que estuvieron a legua y media de los enemigos, en la ciudad que 
 se llamaba Pelidas, que se hallaba cerca de la población donde las 
 tropas del duque de Macedonia estaban sitiadas por los turcos.

Cuando los de la ciudad supieron que venían socorros, enseguida les
 abrieron las puertas. Pero el capitán no quiso que entrasen de día para
 no ser vistos. A pesar de eso, los moros los oyeron. El Gran Turco fue 
 avisado de que había llegado gente de armas a la ciudad de Pelidas, pero
 que no sabían en qué número. El Gran Turco lo comunicó al sultán, el 
 cual dijo:

—¿Cómo podéis saber que ha llegado gente de armas? Todos sabemos 
 que el emperador tiene muy poca gente, excepto aquel desmañado grupo que
 vino el otro día. Debe tratarse de la gente que huyó con el duque de 
 Macedonia. Nosotros, en cambio, hemos conquistado y tenemos nueve partes
 y media de las diez del imperio. No nos queda más que apresar al duque 
 de Macedonia, avanzar las veinticinco leguas que quedan hasta la ciudad 
 de Constantinopla, tomar por la barba a aquel viejo emperador y 
 condenarlo a cárcel perpetua, hacer que Carmesina sea nuestra camarera 
 mayor y que la emperatriz sea la cocinera de toda la hueste. Y como 
 recordatorio de esta gesta, cuando lleguemos a Constantinopla, mandaré 
 hacer una imagen mía de oro y la haré colocar en medio del mercado de la
 ciudad.

—Señor —comentó el Gran Turco—, todo lo que decís se podría hacer, 
 pero tendríais que tener precaución y no menospreciar las posibilidades 
 del enemigo, como hizo el rey de Troya.

Entonces el sultán hizo venir a un caballero de aquéllos que tenían a cargo del campo y sin que le pudiese oír nadie, le dijo:

—Mira el cobarde del turco, miedoso como no hay otro, que dice no 
 sé qué locuras que creo que solamente son un sueño. A pesar de eso, 
 envía a un hombre cerca del camino de la ciudad de Pelidas para que 
 observe todo lo que allí ocurra.

Y el turco, por su lado, mandó cuatro hombres con la misma finalidad por ver si podían saber cuánta gente había llegado.

A la mañana siguiente de haber llegado a Pelidas, Tirante fue por 
 todas las casas de la ciudad rogando a la gente que herrase los caballos
 y preparase las sillas. Después cogió a un hombre que conocía el 
 territorio y, por caminos apartados y escondidos, fueron hasta cerca del
 campo de batalla. Desde un collado podían ver cómo los moros lanzaban 
 bombardas a la ciudad y cómo los de la ciudad tiraban mucha tierra a la 
 barbacana, obra de fortificación que obliga a la escisión y al 
 escalonamiento de las tropas enemigas. Como la barbacana estaba llena de
 tierra, las piedras de las bombardas agujereaban la muralla, pero no la
 derrumbaban. También observaron la disposición del campo de batalla: 
 las tropas del sultán estaban en una parte de la ciudad y las del Gran 
 Turco en la otra.

De vuelta, vieron que había guardias moros espiando. Ya en la 
 ciudad, Tirante fue a la plaza y dijo a la gente que allí se encontraba:

—Venid aquí, hermanos. Acabamos de ver a cuatro espías de los 
 moros. ¿Quién querrá ir a por ellos? Por cada uno que me traigáis vivo, 
 os daré quinientos ducados. Y si me traéis su cabeza, os daré 
 trescientos.

Entonces, siete hombres que conocían muy bien el territorio 
 partieron de noche para no ser vistos. Ya lejos de la ciudad, uno de los
 hombres sugirió que se escondieran cerca de una fuente, porque con el 
 calor del mediodía irían los moros y los podrían coger. Así lo hicieron.
 Al llegar los moros, uno de los cristianos que estaban escondidos dijo a
 los otros que no se moviesen hasta que los moros se hubiesen hartado de
 agua, porque así no podrían correr. Cuando los moros hubieron comido y 
 bebido, los cristianos apresaron a tres de golpe, mientras que el otro 
 pudo huir. Le dispararon una ballesta que le dio en el costado y cayó. 
 Entonces le cortaron la cabeza y la pusieron en la punta de una lanza. 
 Habiendo acabado, llevaron a los otros tres al capitán, quien los hizo 
 meter en la cárcel. Tirante invitó a los hombres que los habían cogido a
 cenar con él, les concedió un gran honor, y les dio dos mil ducados y 
 un jubón de seda a cada uno.

Tirante había ordenado aquel día que todo el mundo cenase temprano,
 que ensillasen los caballos y que estuviesen armados y a punto de 
 partir. Ya de noche oscura, Tirante hizo salir a toda la gente de la 
 ciudad: en primer lugar, a la gente de a pie; y después, a tres mil 
 hombres con las yeguas. Ya cerca del campo, hizo apartar a la gente de 
 armas para que pudiesen pasar las yeguas sin que las oyesen los rocines.
 Con las yeguas dentro del campo, los hombres de a pie se dividieron en 
 dos partes: una se dirigió hacia el sultán y la otra hacia el Gran 
 Turco. Pero tan pronto los caballos sintieron a las yeguas, unos se 
 soltaron, otros rompieron los dogales, y otros arrancaron las estacas. 
 Tendríais que haber visto a todos los caballos por el campo, unos por 
 aquí, otros por allá, detrás de las yeguas. Cuando los caballeros moros 
 vieron sus rocines sueltos corriendo unos arriba, otros abajo, salieron 
 de las tiendas en camisa o en jubones, todos desarmados.

Tirante, comandando la mitad de la gente por una parte, y el duque 
 de Pera con el resto por la otra, aprovecharon todo este desconcierto 
 para presentar batalla a los moros, mientras invocaban al glorioso 
 caballero san Jorge. En un momento, se vieron las tiendas por el suelo y
 a un gran número de moros muertos y heridos. El Gran Turco salió 
 desarmado de su tienda y cabalgó sobre un jinete, pero un hombre de 
 armas le mató el rocín y le dio una gran puñalada en la cabeza. 
 Entonces, vino un servidor suyo, que corriendo bajó de su caballo y se 
 lo dio a su señor. A pesar de esto, los cristianos mataron al servidor, 
 junto con todos aquéllos que se les pusieron por delante, con gran 
 terror y espanto.

Los turcos, viéndose desarmados y que habían perdido los caballos, 
 huyeron con su señor. El turco, después de ponerse muchas toallas sobre 
 la herida, mandó decir al sultán que se apresurase a salir fuera del 
 campo, pues la batalla estaba perdida y el campo, derrotado. Pero cuando
 se enteró de que el sultán estaba guerreando, el Gran Turco, herido 
 como estaba, se puso una malla y entró en el campo con un pequeño grupo 
 de gente para socorrer al sultán. Lo pudo ayudar porque era un caballero
 valentísimo, y lo sacó fuera del campo. Nunca en Grecia se había hecho 
 una batalla tan sangrienta como aquélla.

Finalmente, se dio la orden de retirarse al otro lado de un gran 
 río que había allí. El sultán y el Gran Turco se dirigieron por la 
 montaña mientras que otro grupo de moros intentó huir por el llano. Pero
 Tirante y sus hombres les iban a la zaga, matando tantos como podían. 
 Todos los que escaparon por la montaña se salvaron, porque el camino 
 hacia el río era más corto, y una vez que hubieron pasado el puente de 
 madera que había allí, el sultán, cuando vio que los cristianos se 
 acercaban, hizo destruir el puente. Por el contrario, todos los que 
 habían huido por el llano se ahogaron o fueron matados o encarcelados 
 por los cristianos. Aquel día Tirante consiguió una gran victoria, de 
 forma que todos dijeron que había sido más una obra divina que humana.

Los turcos decidieron replegarse en una montaña y hacerse fuertes. 
 Cuando Tirante lo vio, decidió no combatirles, sino asediarlos. 
 Entonces, plantaron las tiendas alrededor de la montaña. Conviene saber 
 que cuando los caballeros entraron en el campo de los moros y lanzaron 
 tan grandes gritos de batalla, el duque de Macedonia, que se hallaba 
 sitiado en la ciudad, se espantó mucho e hizo armar a su gente pensando 
 que iban a darles el combate definitivo, porque ya habían perdido toda 
 esperanza de recibir socorro. Por esta razón, deliberó que les convenía 
 más ser cautivos de los moros que morir. Al observar que continuaban los
 gritos, pero que no les atacaban, se extrañaron mucho. Al llegar la 
 mañana, cesaron los gritos a causa de la huida y vieron que las banderas
 del emperador iban por el llano pisando los talones a los turcos. 
 Entonces, los de la ciudad llamaron a algunos que se habían quedado en 
 el campo, bien porque estaban heridos, bien porque estaban robando, y 
 ellos les contaron la victoria que había tenido el capitán del 
 emperador.

Cuando el duque de Macedonia lo supo y vio que no quedaba ya ningún
 enemigo, salió con toda su gente y robaron todo lo que había en el 
 campo de batalla. Allí encontraron muchos objetos de oro, de plata, 
 ropas, armas y muchísimas joyas. En ninguna de las historias romanas ni 
 troyanas se puede leer que un campo tan rico como éste hubiese sido 
 vencido en tan poco tiempo. Cuando todo fue robado, lo llevaron a la 
 ciudad y el duque puso gente de armas para que la guardasen e impidiesen
 la entrada de Tirante o de alguno de los suyos. Entonces, el duque se 
 dirigió por el llano hacia donde estaban las banderas.

Al verlos venir, los guardias del campo dijeron al capitán que 
 llegaba gente de armas. Tirante, pensando que se trataba de enemigos, 
 les salió al encuentro. Pero cuando se acercaron se reconocieron. 
 Entonces, Tirante se quitó el bacinete de la cabeza y se lo dio a su 
 paje. Ya delante del duque, Tirante bajó del caballo y, a pie, se acercó
 en prueba de cumplido. El duque, en cambio, no se movió, sino que se 
 limitó a ponerse la mano en la cabeza sin decirle nada. Todos los 
 presentes consideraron aquella acción del duque como muy vil, por cuya 
 razón nadie más quiso descabalgar. Tirante volvió a su caballo y le dio 
 las novedades, pero aquél casi no habló. Por el contrario, los otros 
 caballeros y gentilhombres que acudieron, les hicieron grandes honores 
 y, de esta forma, se mezclaron victoriosos y vencidos y, así, fueron 
 hasta las tiendas. Cuando llegaron, Tirante dijo al duque:

—Señor, si preferís alojaros en aquel prado, más cerca del río, haré mudar las tiendas a otro lugar.

—A mí —respondió el duque—, lo que no me place es alojarme cerca de vos.

—Podéis hacer lo que queráis —dijo Tirante—, pero yo os lo he dicho porque soy conocedor de la gentileza que merecéis.

El duque no le quiso escuchar, sino que cogió las riendas del 
 caballo y, sin decir nada, acampó una milla río arriba. Tirante mandó a 
 tres de sus caballeros al duque y éstos le dijeron:

—Señor, nuestro capitán pide a vuestra señoría si queréis ir a 
 comer con él, porque aunque él ya sabe que vuestros manjares son 
 mejores, los de él estarán preparados más pronto.

El duque, empero, con gran ultraje, se giró de espaldas y contestó 
 que no quería ir. Cuando los caballeros estaban a punto de partir, el 
 duque les dijo:

—Decid a Tirante que prefiero que él venga a comer conmigo que ir yo con él.

—Señor —comentó Diafebus—, si en todo vuestro campamento no hay 
 fuego encendido, ¿qué le podréis dar de comer? Es seguro que solamente 
 le podréis dar comida de gallinas y bebida de bueyes.

Entonces, con villanía, el duque respondió:

—No es cierto, le puedo dar gallinas, capones, perdices y faisanes.

Pero los caballeros no quisieron escucharle más y se volvieron. Entonces, uno de los caballeros de su hueste dijo al duque:

—Señor, no habéis entendido lo que os ha dicho el caballero que se 
 va. Cuando os ha dicho que le daríais comida de gallinas y de bueyes, 
 quería decir que solamente le podríais dar salvado y agua.

—¡Por los huesos de mi padre! —respondió el duque—. Y yo que no lo 
 había entendido. Estos extranjeros son muy soberbios. Si lo hubiese 
 entendido, le habría hecho ir con las manos en la cabeza.

En cuanto Tirante conoció la respuesta, no se preocupó de otra cosa
 que de comer con los suyos. Cuando hubo acabado la comida, Tirante 
 cabalgó con doscientos rocines y fue a una ciudad que había allí cerca, 
 de nombre Miralpez, que se hallaba junto al río. Cuando los turcos que 
 estaban dentro de la ciudad supieron que habían perdido la batalla, 
 salieron corriendo y no quedaron en ella más que los griegos, que eran 
 los naturales de allí. Apenas hubo llegado el capitán le sacaron las 
 llaves de la ciudad y del castillo. Como la ciudad era muy rica, el 
 capitán les ordenó que a todos los que viniesen les diesen víveres. De 
 esta forma, la ciudad proveía todo el campo.

También mandó el capitán que los alguaciles levantasen seis o siete
 horcas, que colgasen en cada una un cuerpo muerto y que hiciesen correr
 la noticia de que uno de ellos había querido forzar a una mujer, que el
 otro había robado y que el otro no quería pagar lo que había cogido. 
 Cuando Tirante volvió al campo, ordenó hacer una llamada de que nadie 
 osase, bajo pena de muerte, entrar en una iglesia para robar, que nadie 
 se atreviese a violar a ninguna mujer y que nadie cogiese ninguna cosa 
 sin pagarla. Cuando oyeron la llamada y vieron a los que estaban 
 colgados, la gente se asustó mucho. Gracias a este hecho, Tirante fue 
 muy amado y temido por todos.

Al llegar la noche, los turcos, que estaban sitiados, no habían 
 comido en todo el día y veían que no tenían otra esperanza que morir o 
 caer presos, se avinieron a pactar. Tirante, haciendo uso en esta 
 ocasión de la clemencia, les aseguró la vida y la integridad física, y 
 ellos por su parte renunciaron a las posesiones que habían conquistado y
 se sometieron como servidores. A la mañana siguiente, Tirante mandó 
 plantar entre su campamento y el del duque, una tienda muy grande y muy 
 bella hecha a dos vertientes, encima de la cual colocó una campana. Esta
 tienda solamente servía para decir misa y celebrar consejo. Cuando 
 llegó la hora de la misa, Tirante envió a preguntar al duque si quería 
 venir, pero aquél, con gran soberbia, respondió que no. En cuanto a 
 Tirante, es necesario decir que tenía tanta humanidad que no obraba como
 un capitán, sino que se comportaba como si fuese vasallo de cualquiera 
 de aquellos señores porque, tanto en la misa como en la mesa, se ponía 
 el último de todos.

Una vez acabada la misa celebraron consejo y determinaron que el 
 marqués de San Jorge y el conde de Aguas Vivas fuesen al duque de 
 Macedonia como embajadores. Cuando llegaron al campamento, el marqués de
 San Jorge le dijo:

—Hemos venido aquí, ante vuestra señoría, de parte de nuestro 
 virtuoso capitán y de los ilustres duques, condes y marqueses del 
 consejo para pedirte que nos des parte de los tesoros y botín que has 
 cogido del campo de nuestros enemigos.

—¡Cómo se alegran mis oídos de oír palabras que no tienen ninguna 
 eficacia! —dijo el duque—. ¿Cómo podéis pensar que pueda consentir daros
 lo que he conseguido con sudores de sangre y con muchos trabajos, 
 cuando de noche y de día he ejercitado las armas, conservando la orden 
 de caballería contra los enemigos de la fe, sin dar placer a la carne ni
 dormir entre sábanas perfumadas? Nosotros solamente olemos a hierro 
 acerado; nuestras manos no están habituadas a tocar el arpa ni ningún 
 otro instrumento, sino a sostener la espada; nuestros ojos no se han 
 acostumbrado a ver damas en las habitaciones ni en las iglesias; 
 nuestros pies no tienen el hábito de la danza ni de los recreos. Si con 
 justicia hemos sabido ganar el botín, ¿por qué osáis pedir aquello que 
 no os pertenece? Es más, decid a vuestro capitán que haría muy bien en 
 volverse a su propia tierra, porque, si no, le haré beber tanta agua que
 con la mitad tendría bastante.

Entonces, el marqués respondió:

—No soy trompeta ni heraldo, pero os tengo que decir que nosotros, 
 que somos todos de la misma tierra, nos conocemos y sabemos cuánto vale 
 cada uno. Vuestras bravatas son tantas que ya tengo los oídos cansados 
 de oírlas. ¿Qué habéis hecho excepto perder batallas y haber provocado 
 la muerte por vuestra demencia a un infinito número de virtuosos 
 caballeros? Como un ladrón habéis robado todo el botín del campo. ¿Cómo 
 es posible que hayáis poseído hasta ahora el rango que tenéis? Este 
 título tendría que estar reservado a personas experimentadas y 
 virtuosas, cualidades que vos no poseéis en absoluto.

—Bien sé que estas locuras que decís —añadió el duque de Macedonia—
 no proceden de vos, sino que vienen de vuestro hermano el duque y de 
 vuestro capitán. Por esta vez os las pasaré, pero no en otra ocasión.

—Ni el duque de Pera ni el capitán tienen la costumbre de hablar 
 mal de nadie. Pero tenéis que saber que ellos han tenido sitiados a los 
 que os sitiaban a vosotros, de forma que han elevado el ánimo y la 
 virtud de los caballeros. No me falta más que deciros que me deis 
 vuestra respuesta final: sí o no.

—No digáis más palabras en vano —contestó el duque—. Ya os he dicho que no lo haré.

—Pues si no lo hacéis con gusto —indicó el marqués—, tendremos que 
 hacerlo por la fuerza. Armaos, porque, antes de una hora, nos veremos 
 las caras.

Cuando los embajadores volvieron al campo, el marqués contó la respuesta del duque y añadió:

—¡Que suba todo el mundo a caballo, porque una injuria como ésta no se puede dejar pasar así!

Todos se apresuraron a armarse, pero cuando Tirante vio tan gran 
 alboroto, hizo llamada de que, bajo pena de muerte, nadie subiese a 
 caballo, sino que iba rogando a todos que no hiciesen tal cosa, ya que 
 si batallaban entre ellos, los turcos que habían prendido se les 
 rebelarían. Tanto se esforzó Tirante que, finalmente, los tranquilizó. 
 Después, fue al duque de Macedonia, a quien encontró armado y a caballo,
 y le rogó tanto que le hizo descabalgar. Pero cuando Tirante se fue, el
 duque no consintió que ninguno de sus hombres se desarmase ni que 
 desensillase el caballo.

Una vez pasado el alboroto, Tirante ordenó que fuesen, que se 
 quitasen las aljubas —túnicas largas usadas por los sarracenos— a los 
 cadáveres que encontrasen y que las guardasen. Algunos caballeros le 
 preguntaron para qué las quería y él contestó que podían ser útiles en 
 algún momento. En cuanto los moros fueron vencidos, Diafebus pensó en 
 dar renombre y fama a Tirante, y por lo tanto, se acercó a él y le pidió
 el anillo de la capitanía. Diafebus cogió un escudero suyo, le entregó 
 el anillo y le dio instrucciones sobre todo lo que tenía que decir al 
 emperador, a Carmesina y a toda la corte. El escudero giró su caballo, 
 picó de espuelas y sin detenerse llegó a la ciudad de Constantinopla. 
 Las doncellas que se encontraban en las ventanas lo vieron venir y 
 reconocieron que se trataba de Pírimus. Rápidamente entraron en la 
 habitación donde se hallaba la princesa y le dijeron:

—Señora, no hay duda de que tenemos noticias de nuestros 
 caballeros. Ahora mismo llega Pírimus corriendo y seguro que nos trae 
 buenas o malas nuevas.

La princesa dejó de bordar y, cuando vio descabalgar a Pírimus con 
 el caballo tan bañado por el sudor que goteaba como si fuese lluvia, le 
 preguntó:

—Buen amigo, ¿qué noticias traéis?

—Muy buenas, señora —contestó Pírimus—, ¿y el emperador? Me muero por verlo para pedirle albricias.

—Yo te las prometo de parte suya y mía.

Inmediatamente lo cogió de la mano y lo llevó a la habitación donde
 dormía el emperador. Cuando abrieron las puertas, Pírimus se arrodilló 
 ante él y le dijo:

—¡Buenas noticias, señor! Dadme albricias.

El emperador se las prometió. Entonces el escudero le dio el anillo
 y le contó cómo había sido la batalla y cómo habían vencido a los 
 turcos. Al saber las buenas nuevas, el emperador le dijo:

—Amigo, seas bienvenido. Debes saber que, después de la gloria del paraíso, no me podríais traer mejores noticias que éstas.

Y el emperador mandó voltear todas las campanas de la ciudad y que 
 fuesen a la iglesia de Santa Sofía a dar gracias a Dios y a su Madre. 
 Como albricias, el emperador dio al escudero dos mil ducados, lo vistió 
 de seda y le ofreció un buen caballo siciliano. La emperatriz, por su 
 parte, se despojó delante de todos y le dio una pieza de ropa de 
 terciopelo negro forrada de martas cibelinas que llevaba. Y la princesa,
 una gruesa cadena de oro. A la mañana siguiente, el emperador escribió 
 cartas al capitán e hizo partir al escudero.

Conviene saber, por otra parte, que cuando Tirante hubo pacificado a
 su gente, partió con seiscientos rocines para poder recuperar muchas 
 ciudades y castillos que se encontraban en poder de los turcos. Y todas 
 las conquistó. Un día, tres embajadores del sultán cruzaron el río en 
 una barca y se presentaron delante de Tirante. Uno de los embajadores 
 era un hombre muy docto en todas las ciencias, que el Gran Turco quería 
 como si se tratase de un padre, de manera que no hacía ninguna cosa sin 
 su consejo. Este moro se llamaba Abdalá, pero era conocido con el 
 sobrenombre de Salomón a causa de su sabiduría. Éste cogió una caña, 
 puso una hoja de papel y la levantó en señal de petición de seguridad. 
 El duque de Macedonia le respondió con una señal semejante.

Cuando vieron al duque los embajadores moros, fueron a su tienda y 
 le dieron una carta con el pacto que habían redactado, pensando que se 
 trataba del capitán. Pero al leerla, el duque dijo que no era para él y 
 mandó a decir a Tirante que había allí unos embajadores del sultán. 
 Todos se reunieron en la tienda donde se decía la misa, y Tirante hizo 
 leer la carta en presencia de todos. La carta decía lo que sigue:

Nos, Arminio, por la voluntad de Dios omnipotente, gran sultán de
 Babilonia, señor de tres señorías, a saber: del imperio griego, del 
 santo templo de Salomón de Jerusalén y del santo templo de la Meca; 
 señor y defensor del pueblo morisco; mantenedor de la santa secta y 
 doctrina de nuestro santo profeta Mahoma. A ti, glorioso Tirante el 
 Blanco, capitán de los griegos y mantenedor de la fe cristiana, nos te 
 enviamos salud, honor y gloria. Te notificamos, por consejo y 
 deliberación del Gran Turco y de cinco reyes que se hallan bajo nuestra 
 potestad, que si me pides paz final o tregua de seis meses, te la 
 concederemos por reverencia al Dios omnipotente, según la forma antigua.
 Que de esta paz sea servido Dios omnipotente que nos ha creado y nos 
 gobierna. También te pedimos que creas todo lo que nuestros embajadores 
 te dirán de nuestra parte.
Escrito en nuestro campo de la playa oriental, a dos de la luna y de la natividad de nuestro santo profeta Mahoma, etc.

Habiendo leído la carta, Tirante pidió a los embajadores que se 
 explicasen. Entonces se levantó Abdalá Salomón y, después de hacer una 
 reverencia, comenzó a decir:

—Nosotros, representantes de los magnánimos y gloriosos señores, el
 Gran Turco y el sultán, hemos venido delante de ti, Tirante el Blanco, 
 porque con tu victoriosa mano nos has vencido y has conseguido infinita 
 riqueza tal como la guerra quiere y consiente. Después de la gran 
 matanza que has hecho, has metido en la cárcel a un pequeño infante, 
 cuñado de nuestro soberano el Gran Sultán, hermano carnal de su mujer, y
 a muchos otros virtuosos caballeros. Por eso te rogamos de parte de tan
 alta señoría que, por el arte de la caballería y por vuestra gentileza,
 te plazca querernos dar el infante del cual te hemos hablado y en 
 gratitud, nosotros rezaremos para que consigas tener cumplimiento de 
 amor, en breves días, con la mujer, doncella, viuda o casada que más 
 ames en el mundo. Si no quieres hacerlo por amor, indica qué rescate 
 fijas en oro o en plata y tu voluntad será satisfecha. Entonces Tirante 
 les dijo:

—Yo, con el poder que tengo, deseo hacer honor al sultán sin 
 perjuicio del próspero y bienaventurado señor emperador. Y ya que me 
 pones ante el dilema de decir que te dé el preso que tengo, por la 
 persona que más amo en este mundo, en honor de aquélla que amo, la cual 
 es digna y merecedora de señorear todo el mundo, tanto vuestra tierra 
 como la nuestra, te otorgo al preso y con él cuarenta más. En cuanto al 
 otro punto de vuestra embajada, ya os devolveré la respuesta.

Después Tirante hizo venir a los alguaciles y les dijo que permitiesen a los embajadores elegir cuarenta y un prisioneros.

Cuando salieron los embajadores, un caballero griego, que conocía a los turcos y sabía por cuáles podían pedir rescate, dijo:

—Señor capitán, delante de todos os quiero decir que os deis cuenta
 de lo que habéis dicho. Tened presente que hay muchos que, por salir de
 la cárcel, pueden pagar veinticinco o treinta mil ducados. Procurad, 
 por lo tanto, que elijan aquéllos que no pueden pagarse un rescate 
 digno.

—Mucho más se alegra mi alma —respondió Tirante— si puedo dar cosas
 de gran estima, porque quien da no debe ofrecer cosas de poca valía. 
 Todo lo que hago y doy, lo hago en mi nombre y por servir a la majestad 
 del emperador.

Después, dirigiéndose a los magnates que allí se encontraban, dijo:

—Muy ilustres príncipes y señores, hemos visto la petición que nos 
 hacen. Vean vuestras señorías qué me aconsejáis y si las treguas que 
 piden serán beneficiosas para el señor emperador.

El primero en hablar fue el duque de Macedonia, que dijo:

—Este negocio me corresponde más a mí que a vosotros, porque soy 
 más cercano a la imperial corona. Por eso aconsejo y quiero que se 
 otorgue la tregua de seis meses que piden. E incluso la paz si la 
 quieren, vaya o no en beneficio del emperador.

El duque de Pera, que malquería al de Macedonia a causa de la 
 princesa, ya que ambos pretendían casarse con ella, no pudo consentir 
 que continuase hablando y reaccionó diciendo:

—La mayoría de las veces la fortuna es contraria a los soberbios, y
 esto ocurre porque la soberbia va en contra de todo bien. Mi parecer, 
 señor, es que, para servir a la majestad del señor emperador y para 
 conseguir el descanso de todo el imperio y de la cosa pública, no les 
 tendríamos que dar ni paz ni tregua. Ya que hemos vencido esta batalla, 
 con la ayuda de nuestro señor Dios, venceremos muchas otras. A pesar de 
 eso, me someto a los consejos que puedan dar los demás señores.

Y en esto hubo diversidad de pareceres, aunque había más caballeros que abonaban la opinión del duque de Pera.

—Ahora —dijo Tirante—, puesto que todos habéis hablado, me 
 corresponde hacerlo a mí, ya que mi señor el emperador me ha dado el 
 bastón de la capitanía.

Y en aquel momento, dio al condestable y a los mariscales de campo 
 las cartas que el emperador le había entregado. Una vez las hubieron 
 leído, Tirante volvió a decir:

—En nombre del señor emperador, digo a vuestras señorías que no me 
 parece que sea útil para nadie dar treguas de ninguna clase. Ellos 
 pidieron la paz o tregua de seis meses, porque esperan las naves de los 
 genoveses que traen gente de a pie y de caballo, y en este tiempo 
 llenarán la tierra con tanta multitud de gente que, después, los 
 cristianos no seremos suficientes para echarlos fuera. Si piden paz es 
 porque ahora tienen la esperanza perdida. Pero si puedo hacerlo, les 
 daré tantas batallas y tan a menudo que saldrán del imperio o firmarán 
 la paz final.

Entonces el duque de Macedonia volvió a hablar y dijo:

—Tirante, si vos no queréis las treguas ni la paz, yo las quiero y 
 las haré. Y eso mismo aconsejaré a todos los que me quieran oír para que
 las hagan conmigo.

—Señor duque —contestó Tirante—, no queráis contradecir las órdenes
 del emperador, porque si lo hacéis me veré obligado a enviaros preso a 
 la majestad del monarca, cosa que me sería muy enojosa. Y ya que tengo 
 el cargo, quiero hacer uso de él como caballero. Por tanto vos, señor 
 duque, tendríais que animar a todos a que hiciesen las batallas, para 
 poder recuperar de una vez la patria y, con ella, vuestras tierras que 
 ya tenéis perdidas.

Entonces el duque, con los ojos llenos de agua, se levantó, salió 
 de la tienda y se dirigió a su campo. Tirante y su gente se recogieron 
 en el suyo. Inmediatamente, Tirante mandó que se hiciese un umbráculo 
 cerca de una fuente muy fresca y que debajo pusieran muchas mesas. 
 Entonces hizo sentarse a los embajadores en una mesa y a los prisioneros
 en otra, mientras que aposentó a los duques y señores en una tercera. 
 Todos fueron muy bien servidos de gallinas, de capones, de faisanes, de 
 arroz y de cuscús, pero también de muchas otras viandas y de vinos muy 
 singulares. Cuando hubieron comido, hizo que les dieran una magnífica 
 colación de confites de azúcar con malvasía de Candía.

Después de haber comido, el marqués de San Jorge preguntó a los 
 embajadores cuántas bajas habían tenido en aquella batalla. Ellos 
 respondieron que alrededor de cincuenta y tres mil entre muertos y 
 presos. Desde allí se dirigieron a la tienda del consejo y Tirante mandó
 aviso al duque de si quería acudir a oír la respuesta definitiva que 
 iban a dar a los embajadores, pero aquél dijo que no podía ir. Ya todos 
 en la tienda, Tirante inició la respuesta siguiente:

—Es obligación de los caballeros buscar la gloria de las batallas 
 en señal de virtud. Vosotros habéis olvidado la antigua gloria de los 
 griegos, pero la grandeza de su número no podrá desaparecer mientras 
 dure la memoria de Troya. Y puesto que la majestad del señor emperador 
 sobresale en virtud entre la de los gloriosos caballeros antiguos, se 
 merece señorear sobre todos los reyes del mundo. El sultán y el Gran 
 Turco, sin temor de Dios, han querido tomar y ocupar con violencia el 
 título y la dignidad imperiales. Pero Dios, que es conocedor de todas 
 las cosas, me dará la virtud necesaria para que pueda matar al sultán y 
 al turco. Por todas estas razones, decid a vuestros señores que, por 
 nada del mundo, les daré ni paz ni tregua, excepto si ellos juran 
 delante de la alquibla y delante de los caballeros de honor que, en un 
 periodo de seis meses, ellos y todos los suyos saldrán del imperio y 
 restituirán todas las tierras ocupadas. Pero no penséis que lo digo por 
 soberbia, sino solamente a causa de la justicia que está de parte mía, 
 aunque sé que por esta decisión posiblemente tendré muchos jueces y 
 pocos abogados.

Habiendo acabado de hablar, se levantó el embajador Abdalá Salomón y dijo:

—¡Oh, malévola fortuna que te muestras próspera al joven capitán 
 que ha hecho un gran daño al pueblo morisco! Guárdate de no perder el 
 honor y la fama que se concede a los caballeros que practican la virtud.
 Los romanos habrían estado bien alegres si hubiesen obtenido las 
 ganancias que tú has conseguido. No creas que pido paz bajo amenazas de 
 batalla, pero ten por seguro que, el decimoquinto día de la luna, vendrá
 tanta multitud de moriscos que la tierra no los podrá sostener.

Y continuó hacia el río Transimeno y añadió:

—¡Oh, pacífico río, ahora veo tu cara blanca, pero antes de que 
 pasen unos días, te mostrarás todo ensangrentado! Las batallas serán muy
 grandes y su fama recorrerá el mundo. Por otro lado, capitán, no te 
 deberías extrañar de la actual situación de tu emperador, porque cuanto 
 más noble, excelente y poderoso es un reino, con mayor envidia quieren 
 poseerlo sus vecinos. Por esta razón, los griegos siempre tendrán 
 enemigos. No es justo, por lo tanto, que por miedo a ti y a los griegos,
 tanto grandes reyes como señores se tengan que volver a su tierra, ya 
 que ellos tienen ahora la mayor parte del imperio. Lo que deberíais 
 hacer vosotros es acogeros a vuestra fe y comportaros como buenos 
 cristianos.

Dicho esto, los embajadores se despidieron después de que Tirante 
 les diese muchos regalos y, con una pequeña barca, cruzaron el río. 
 Aquella noche Tirante ordenó que Diafebus, acompañado de mucha gente, 
 partiese con los prisioneros para llevarlos a Constantinopla. Los 
 cautivos iban atados con cuerdas, uno detrás de otro, acompañados con 
 las banderas del sultán ondeando, mientras que las banderas de los 
 presos iban arrastrándose por tierra en señal de derrota. Cuando 
 llegaron a la gran plaza, el emperador desde la ventana y también toda 
 la gente, inmediatamente supieron que Tirante había sido el vencedor. Al
 llegar, Diafebus dio al emperador, de parte de Tirante, los cuatro mil 
 trescientos prisioneros. Después de esto, Diafebus subió y presentó sus 
 respetos al emperador, a la emperatriz, a la excelsa princesa y a las 
 otras damas. El emperador lo hizo desarmar y le dio, para que se 
 vistiese, una ropa de estado bordada con oro y perlas, larga hasta el 
 suelo para que no se constipase. Lo hizo sentarse delante de él y le 
 hizo relatar todos los actos que habían hecho desde su partida. Bien 
 podéis creer que Diafebus no se olvidó de nada que fuese en honor y loor
 de Tirante. Y si el emperador estaba alegre, mucho más lo estaba la 
 princesa.

Después de la cena, el emperador tomó a Carmesina de la mano y 
 Diafebus cogió a la emperatriz del brazo. Todos entraron en una 
 habitación que habían preparado para Diafebus y allí, delante de las 
 damas, le hicieron muy gran honor. Cuando el emperador preguntó a 
 Diafebus cuáles eran las intenciones de Tirante, Diafebus le contestó 
 que en breves días presentaría una batalla fuerte y cruel.

A la mañana siguiente, el emperador contó a los prisioneros y dio a
 Diafebus quince ducados por cada uno para que se los llevase a su 
 capitán. La princesa, habiendo sabido que Diafebus había terminado sus 
 faenas, le mandó recado de que viniese a su habitación. Diafebus, por 
 otra parte, no deseaba ninguna otra cosa más que poder hablar con ella y
 con Estefanía, de la cual estaba profundamente enamorado. Cuando la 
 princesa lo vio, le dijo:

—Buen hermano, ¿qué nuevas me traéis del virtuoso caballero que 
 tiene mi alma cautiva? ¿Cuándo será el día en que le podré ver y en que 
 le podré tener cerca de mí sin ningún recelo? Más deseo verlo a él que 
 ninguna otra cosa del mundo; pero estoy segura de que él, en cambio, 
 piensa muy poco en mí.

Entonces Diafebus le respondió:

—Las afables palabras que vuestra majestad ha dicho alegrarían el 
 alma de aquel famoso caballero, si las hubiese oído, ya que su alma 
 habría subido hasta el noveno cielo. Humildemente os doy las gracias de 
 parte del virtuoso Tirante y, por mi parte, ofrezco a vuestra majestad 
 mi persona y mi alma. Habéis culpado a mi capitán de poco, cuando él no 
 es más que puro amor; ya que a él, por su naturaleza, no le faltan ni 
 amor, ni honor, ni nada que vaya en detrimento de vuestra excelencia; y 
 si vos supieseis las penas que pasa por vuestro amor, no le inculparíais
 de nada. Cada noche está armado como si tuviese que entrar en batalla 
 y, mientras todos los del campo duermen y descansan, él recorre el 
 campamento y muchas veces lo hace bajo la fuerte lluvia. Entonces se 
 viene directamente a mí y me habla de vuestra alteza y, si yo quiero 
 darle placer, hablamos durante dos horas de vos, de forma que vuestra 
 majestad siempre está presente. Cuando entra en combates no invoca a 
 ningún santo, sino el nombre de Carmesina. Y siempre que yo le pregunto 
 por qué junto al de Carmesina no invoca ningún otro nombre de santo, él 
 me dice que, quien sirve a muchos, no sirve a nadie.

Gran placer daban a la princesa las palabras de Diafebus. Entonces Estefanía dijo:

—Puesto que ya habéis hablado vosotros, ahora me toca a mí el 
 turno. Decidme, señora, ¿qué otro caballero merece ser digno de llevar 
 corona de emperador si no es Tirante? ¿Quién merece ser vuestro marido 
 sino él? Vos, señora, tenéis el bien en vuestras manos y no lo queréis 
 coger. Algún día os arrepentiréis. Bien sé que Tirante no os ama ni por 
 los bienes ni por la dignidad que tenéis. ¿Sabéis por qué os ama? Por 
 las virtudes que posee vuestra noble persona. ¿Qué buscáis, pues, 
 mezquina señora? En todo el mundo no encontraréis caballero que se le 
 pueda igualar. Vuestro padre no desea otra cosa en este mundo que veros 
 casada. ¿A quién podréis tomar que sea mejor que este joven tan 
 dispuesto, valentísimo en las armas, liberal, animoso, sabio y diestro? 
 ¿Por qué Dios no me hizo a mí la hija del emperador, de manera que vos 
 fueseis Estefanía y yo Carmesina? Os aseguro que no le denegaría nada de
 mi persona y, si él me levantara la falda de mi vestido de seda, yo le 
 levantaría mi camisa y le alegraría un poco. Si decidís tomar algún rey 
 extranjero, ¿sabéis si os hará vivir dolorosamente? Y si tomáis un 
 caballero de esta tierra, aunque hablo en contra de mi padre, porque por
 su dignidad le corresponde ser vuestro marido, no hay duda de que 
 cuando vos queráis jugar, él roncará y cuando vos queráis hablar, él 
 querrá dormir. En cuanto al duque de Pera, no es adecuado a vuestra 
 edad. Tirante es lo que necesitáis, un hombre que os sepa guardar de 
 todo daño, a vos y a todo el imperio, y que lo sepa defender y aumentar,
 tal como hace Tirante, que es quien os hará buscar, ahora desnuda, 
 ahora en camisa, por todos los rincones de la habitación.

Las palabras de Estefanía hicieron reír mucho a la princesa. Inmediatamente habló Diafebus:

—Señora Estefanía, decidme la verdad: si la señora princesa, para 
 suerte de Tirante, lo tomase por marido, vuestra merced, ¿a quién 
 tomaría?

—Señor Diafebus —contestó Estefanía—, os digo que si la buena 
 suerte hace que la señora princesa sea mujer de Tirante, ciertamente yo 
 tendría que tomar a su pariente más cercano.

—Si tiene que ser por linaje de parentesco, por derecho me 
 corresponde a mí. Por tanto, os ruego, señora, como camarero mayor de 
 vuestra habitación, que, en señal de fe, me beséis.

—No sería justo ni honesto —replicó Estefanía— que os hiciese ni os
 otorgase ninguna cosa sin el mandato de mi señora, ya que ella me ha 
 criado desde mi infancia.

Entonces, Diafebus se arrodilló en el duro suelo y, con las manos 
 cruzadas, suplicó a la princesa, tan devota y humildemente como si se 
 tratase de una santa del paraíso, que permitiese que la besase. Pero por
 mucho que se lo suplicó, no pudo obtener tal licencia.

—¡Oh, corazón endurecido hasta la crueldad! —exclamó Estefanía—. 
 Nunca se ha querido inclinar a la piedad por muchas súplicas que le 
 hayan hecho.

—¡Ay, hermano Diafebus! —dijo la princesa—, no me pidáis ahora 
 cosas injustas porque no podréis subvertir el virtuoso hábito de mi 
 corazón.

Y estando en estas placenteras conversaciones, el emperador mandó 
 llamar a Diafebus para que regresara enseguida al campo. Entonces 
 llegaron unos guardias del mar que informaron al emperador de que cinco 
 grandes naves venían de Levante. El emperador, pensando si serían de los
 genoveses, hizo regresar a Diafebus y mandó embarcarse a mucha gente en
 las naves y galeras que había en el puerto. Cuando llegaron las naves, 
 supieron que las enviaba el maestre de Rodas, cargadas con gente de 
 armas. Entonces, bajó a tierra el buen prior de san Juan acompañado de 
 muchos caballeros de la cruz blanca. Como Diafebus estaba en el puerto 
 con toda su gente, cuando los vieron los reconocieron enseguida. 
 Diafebus les presentó los honores pertinentes y los acompañó a palacio, 
 donde encontraron al emperador sentado en su trono. Después de hacer una
 reverencia, el prior de san Juan comenzó a decir:

—Serenísimo señor, por mandato del reverendo y virtuoso señor el 
 gran maestre de Rodas, hemos venido aquí sabiendo que el mejor de todos 
 los caballeros, Tirante el Blanco, se encuentra al servicio de vuestra 
 majestad. Por esta razón, mi señor el gran maestre le envía dos mil 
 hombres con los sueldos pagados para quince meses, para que Tirante 
 pueda servir mejor a vuestra alteza. Me complacería mucho saber dónde 
 está él.

El emperador se alegró mucho de su venida, abrazó al prior y 
 agradeció al maestre su gran virtud y gentileza. Después les hizo dar 
 buenas posadas y todo lo que necesitasen. Cuatro días después, partieron
 en compañía de Diafebus e hicieron la vía del campo. Una vez que 
 estuvieron a cinco leguas, supieron que Tirante había ido a tomar una 
 plaza fuerte que se hallaba tan cerca que, incluso, podían oír los 
 grandes golpes de las bombardas.

Cuando Tirante vio un gran trozo de la muralla rota, bajó del 
 caballo y dirigió el combate a pie. Se acercó tanto a la muralla que una
 gran cantera le dio sobre la cabeza y lo lanzó al suelo. Los suyos, con
 gran esfuerzo, lo tuvieron que sacar del foso y, justo en aquel 
 momento, llegaron el prior y Diafebus ante la ciudad. Los turcos, desde 
 dentro de ésta, se asustaron al ver tanta gente y perdieron toda 
 esperanza. Ricardo, después de haber atendido a Tirante, volvió a 
 presentar un combate tan fuerte que, con la ayuda de la gente del prior,
 conquistó la ciudad.

Habiendo conseguido la victoria, todos fueron a la cama donde 
 reposaba Tirante, y el prior le explicó la razón de su venida. Tirante 
 se lo agradeció mucho, aunque no podía hablar a causa del dolor de 
 cabeza que tenía. Entonces los médicos tomaron cabezas de carnero, las 
 hicieron hervir con buen vino y mediante cataplasmas se las pusieron 
 sobre la cabeza. Y a la mañana siguiente ya se encontró mucho mejor.

Dejaron la ciudad bien protegida y regresaron al campo de batalla 
 donde descansaron hasta que llegó el decimoquinto día de la luna. 
 Entonces, tal como los embajadores habían dicho, vinieron los turcos, 
 los cuales llegaron hasta el principio del puente, de forma que un campo
 estaba a una parte del río y el otro campo, a la otra. El puente estaba
 roto. Primero llegaron las tropas del Gran Turco, pero capitaneados por
 su hijo; porque él aún no había sanado de la herida de la cabeza. 
 Después las del rey de Asia, las del rey de África, las del rey de 
 Capadocia y las del rey de Armenia. A continuación, venían las del rey 
 de Egipto, que era un valentísimo caballero de gran ánimo y muy diestro 
 en las armas. También llegaron las tropas de muchos otros grandes 
 señores como las del hijo del duque de Calabria, las del duque de Melfi,
 las del conde de Montoro, las del conde de Caserta, las del conde de 
 Valentino y las de muchos otros condes y barones que habían ido como 
 mercenarios del Gran Turco y del sultán. En total, había doscientas 
 sesenta formaciones.

Después de plantar las tiendas, pusieron las bombardas en orden. A 
 la mañana siguiente, bombardearon tan fuertemente y tan a menudo que 
 Tirante se vio obligado a mudar el campamento a una alta montaña cerca 
 del río. Cuando los de Tirante vieron tanta gente se quedaron atónitos y
 había muchos que hubieran preferido encontrarse a cien leguas de allí.

Cuando el sultán vio que no podía pasar el río para presentar 
 batalla a los cristianos, hizo reconstruir el puente. Tirante, por su 
 parte, fue con cuatro hombres a una legua de allí donde había un puente 
 hecho de piedra. A cada parte del puente había un pequeño castillo. 
 Cuando el sultán conquistó toda aquella tierra, llegó a aquel puente, 
 pero el caballero que era señor de aquellos dos castillos, por muchos 
 donativos que aquél le prometió, no quiso llegar a un acuerdo, porque no
 quería ser ingrato ni con Dios ni con el emperador, que era su señor 
 natural. Es más, desde aquellos dos castillos del puente, presentaba 
 muchas batallas contra los pueblos y las ciudades que los turcos habían 
 tomado. Ésta fue la razón por la que el sultán tuvo que hacer un puente 
 de madera que permitiese pasar a su gente para continuar la conquista 
 del imperio.

El dueño del castillo se llamaba Malveí y tenía un hijo muy 
 dispuesto y valentísimo que se llamaba Hipólito. El padre regía un 
 castillo y el hijo, el otro. Cada uno de ellos tenía treinta rocines.

Al llegar Tirante al castillo, hizo tanta amistad con el hijo que 
 nunca se separaban. Padre e hijo pidieron a Tirante que les hiciese el 
 honor de armar caballero a Hipólito, cosa que Tirante hizo con muy buena
 voluntad.

Entonces, Tirante hizo cortar los árboles más secos que encontraron
 en un pequeño bosque. Con las medidas de la anchura del río, tomaron 
 vigas y las juntaron unas con otras con clavos muy gruesos. Después 
 pusieron aquellas vigas en el río, justo debajo del puente de piedra. De
 viga a viga, clavaron unos cabrios gruesos y sobre ellos unas tablas de
 forma que de un lado al otro había como una especie de puente. También 
 colocaron una cadena a cada parte atada al puente de piedra y lo 
 cubrieron todo con ramas verdes. O sea, que había dos puentes, uno 
 debajo del otro.

Cuando los turcos acabaron de organizar el puente de madera, 
 empezaron a pasar poco a poco. En ese momento, Tirante hizo tocar las 
 trompetas y todo el mundo subió a caballo y trasladaron el campamento 
 cerca del puente de piedra. Los turcos pensaban que lo hacían por temor y
 se imaginaban que estaban huyendo. Una vez que hubieron pasado las 
 tropas del sultán y del turco, se dirigieron hacia donde se encontraban 
 los cristianos. Ya cerca de ellos, Tirante pasó el puente de piedra y 
 plantó la tienda en la orilla. Los moros, viendo que había pasado a la 
 otra parte, rápidamente volvieron al puente de madera y, una vez al otro
 lado, subieron río arriba para presentarles batalla. Entonces Tirante 
 levantaba el campamento y cruzaba a la otra parte. Y así estuvieron 
 durante tres días.

Reunidos en consejo, los turcos pensaron lo que les convenía hacer. Entonces, el rey de Egipto dijo:

—Quiero manifestaros que, si hacéis caso a mis opiniones, podremos 
 conseguir la esperada victoria. Porque a mí no me gusta el honor que no 
 se gana con peligros. Dadme cien mil hombres con los cuales yo iré a una
 parte del río, mientras que vosotros tenéis que permanecer en la otra. 
 Cuando yo les presente combate, enviadme, tan pronto como podáis, los 
 socorros necesarios. De esta forma, tendremos la victoria que deseamos. Y
 como nosotros tenemos muchos más hombres que ellos, sin duda ganaremos 
 la batalla.

Todos loaron la deliberación del rey de Egipto, pero el sultán replicó:

—Todas las cosas son más sencillas de decir que de hacer, y yo no 
 estoy de acuerdo con el desorden de vuestras palabras deshonestas cuando
 decís que queréis combatirlos con cien mil hombres, ya que ellos son 
 muchos menos. A pesar de eso, de mi atónito ánimo nace una esperanza de 
 gloriosa victoria. Tomad la mitad de nuestra gente, que yo tomaré la 
 otra mitad y a aquél que elija la suerte, que sea el primero en 
 presentar batalla.

Los reyes tomaron una parte de la hueste y el sultán tomó la otra. 
 Cuando Tirante observó que el río dividía a los enemigos, dijo:

—Esto es lo que yo tanto deseaba.

Entonces levantó el campamento e hizo poner todas las tiendas y los
 carruajes dentro de los dos castillos. Antes de que el sol hubiese 
 pasado las columnas de Hércules, Tirante cruzó el puente hacia la parte 
 donde había iniciado su estrategia e hizo subir a toda la gente, excepto
 a cuatro escuadras, a un monte que había delante del castillo. El 
 sultán, que se hallaba en aquella parte, pensó que subían para dar 
 batalla desde la falda de la montaña y, como vio que habían quedado allí
 las cuatro escuadras solamente, se apresuró a presentarles batalla. Eso
 hizo que se dispersasen y que subiesen a la montaña, pero pudo matar a 
 sesenta cristianos. Así iba la cosa cuando llegó la noche y los turcos 
 se acercaron al pie de la montaña, donde plantaron las tiendas pensando 
 que a la mañana siguiente los podrían derrotar sin demasiada oposición, 
 pero el sultán no permitió que los suyos descabalgasen por si los 
 cristianos les atacaban mientras no había sol.

Cuando Tirante subió a la montaña, encontró a los caballeros y a 
 grandes señores muy desconsolados, ya que iban por aquí y por allá 
 llorando y gimiendo, pensando que pronto caerían presos en poder de los 
 infieles. Al verlos, Tirante les recriminó:

—¡Oh, virtuosos caballeros! ¿No veis la gran ofensa que hacéis a 
 Dios y a la orden de caballería? Si fueseis mujeres no tendríais el 
 ánimo más abatido. Vosotros, que tendríais que animar a los otros, ¿no 
 os avergonzáis de lamentaros, renunciar al arte de caballería y aceptar 
 ser vencidos sin ninguna resistencia? Solamente os quiero decir y rogar 
 que os esforcéis en hacer el bien, porque, con la ayuda de Nuestro Señor
 y de su sacratísima Madre, en tres horas os haré señores de vuestros 
 enemigos.

Casi todos quedaron consolados excepto el duque de Macedonia, el 
 cual previamente había enviado un escudero suyo al emperador. Cuando 
 llegó aquél cerca de la ciudad de Constantinopla, bajó del caballo y 
 dejó el rocín, de forma que demostraba que había huido del sitio y que 
 venía con ojos llorosos. Ya en palacio, dijo:

—¿Dónde está aquel infortunado que se llama emperador? Subió a la 
 gran sala y rápidamente fueron a comunicar a su majestad que había 
 llegado Albí, el escudero del duque de Macedonia. El emperador salió y, 
 cuando Albí lo vio, se dejó caer en el suelo, se arrancó los cabellos de
 la cabeza e hizo un gran duelo.

—Este escudero debe traer muy malas nuevas —dijo el emperador—, 
 según las señales que manifiesta. Te ruego, amigo, que no me hagas 
 padecer más: dime qué ocurre.

El escudero levantó las manos hacia el cielo y comenzó a decir:

—La virtud se duele de las cosas mal hechas, porque nos dispone a 
 hacer el bien; pero cada uno es el causante de los males que hace y no 
 se tiene que lamentar de los males que puedan acarrearle. Vos quisisteis
 degradar a vuestros caballeros y vasallos y disteis la capitanía a los 
 extranjeros de mala fama. ¡Oh, emperador! Puesto que vos mismo habéis 
 hecho el daño, justo será que llevéis la pena que os corresponde. ¿Y 
 sabéis cuál será? Pues que en lugar de las exequias dirán por vos el 
 salmo de la maldición, porque os habéis perdido a vos mismo y a todos 
 los vuestros. Y eso a causa de haber quitado la sucesión del imperio al 
 famoso e ilustre señor el duque de Macedonia, para dársela a un vil 
 hombre extranjero que ha perdido todo el campo y que ha huido no se sabe
 a dónde. ¡Éste es el mérito de aquél que fue emperador! Mejor sería 
 ahora que fueseis por el mundo haciendo penitencia y llorando por el 
 gran daño de vuestros vasallos y servidores. Porque los moros nos tenían
 sitiados en un pequeño monte, sin pan, ni vino, ni tan solamente agua 
 para los caballos. Y ahora, ya deben de haber muerto todos. Yo me voy 
 con gran dolor y vos, que fuisteis emperador, quedaos con el vuestro.

—¡Oh, infortunado de mí! —se lamentó el emperador—. Después de una 
 alegría, he tenido una gran tristeza. Ahora que he perdido toda mi 
 esperanza, solamente me falta ir mendigando por el mundo desamparado de 
 cualquier bien.

Con estas lamentaciones entró en su habitación, se lanzó sobre la cama, y entre llantos, exclamaba:

—¿De qué vale ser señor del imperio griego si lo tengo que perder? 
 ¿De qué me valen tantos bienes de fortuna como tengo, si tengo que ser 
 desposeído de ellos? ¿De qué me vale tener una hija honesta y buena que 
 no pueda sucederme y que a causa de mis grandes pecados y culpas se 
 tiene que ver cautiva en poder de los infieles? ¿De qué me vale tener 
 esposa, mujeres y doncellas que me sirvan, si tengo que verme sirviendo a
 los moros y que las mujeres y doncellas sean deshonradas por ellos? 
 Creo que mi corazón se romperá de tanto dolor.

Entonces la princesa se acercó a su padre para consolarlo, ya que a
 la emperatriz y a las otras doncellas no había quien las pudiese 
 consolar.

La mala noticia se extendió por toda la ciudad y los lamentos de 
 las madres eran tan notorios que levantaban los ojos al cielo y lloraban
 como si la ciudad ya hubiese sido tomada por los enemigos.

Pero dejémoslos con su luto y volvamos a ver qué hace Tirante.

Éste, mientras, habiendo animado a los caballeros con su 
 exhortación, devolvió la esperanza al campo, porque confiaban en la 
 providencia del capitán. Entonces Tirante cogió un hombre con él y bajó 
 por la parte de atrás de la montaña, para no ser visto. Ya abajo, dejó 
 las armas debajo de un árbol, pero rápidamente se dirigió cerca del 
 castillo del señor de Malveí donde, de acuerdo con la señal que habían 
 convenido, éste le abrió las puertas del puente. Entró y encontró las 
 cosas necesarias para lo que tenía que hacer. En primer lugar, había que
 poner en cuezos de madera mucho aceite y alquitrán, pasta de azufre 
 vivo y otras cosas para encender fuego. También cogió mucha leña seca y 
 lo hizo poner todo en el cuezo de madera que habían hecho. Después mandó
 que atasen a él dos cuerdas largas. Dos hombres se pusieron dentro de 
 una pequeña barca y cada uno de ellos cogió una cuerda con la mano. 
 Desatado el cuezo, con la corriente, fueron río abajo. Antes de salir, 
 Tirante les había dicho que no le prendiesen fuego hasta que estuviesen 
 cerca del puente.

Cuando los turcos vieron tantas llamas río abajo, se tuvieron por 
 perdidos. El sultán y todos los demás salieron del campo de batalla y, 
 corriendo tanto como pudieron, llegaron al puente de madera. El sultán y
 algunos otros moros, como tenían buenos caballos, pudieron pasar el 
 puente antes de que llegase el fuego hasta allí, pero no lo pudieron 
 conseguir más de veintidós mil personas a pie y a caballo, porque el 
 puente se quemó muy rápidamente.

Cuando Tirante vio ir el fuego por el río, rápidamente subió donde 
 estaban los suyos. Al día siguiente, estando el sol sobre el horizonte, 
 el capitán hizo tocar las trompetas y todo el mundo subió a caballo. 
 Desde la montaña pudieron ver claramente la gente que había quedado 
 aislada. Algunos caballeros sugirieron al capitán bajar al llano para 
 presentarles batalla, pero Tirante dijo que no, que se esperasen hasta 
 la mañana siguiente, porque para ellos representaba un inconveniente 
 mayor perder un caballero que para los enemigos perder cien.

Diafebus, que vio la gran angustia de los turcos, pensó en el honor
 de Tirante. Le cogió el anillo de la capitanía y dijo a Tirante que 
 quería enviar a Pírimus al emperador, porque hacía muchos días que en la
 corte no tenían noticias suyas. Entonces Tirante le dijo que Pírimus 
 tenía que pedir al emperador que enviase naves y galeras con harina y 
 otros víveres.

Al llegar Pírimus a Constantinopla, vio a todas las gentes tristes y
 doloridas. Entró en palacio y aún encontró las cosas peor: las caras 
 arañadas y las vestiduras rotas. Y como nadie le quería responder, él 
 pensó que debía de haber muerto el emperador, la emperatriz o su hija. 
 En la gran sala encontró algunos hombres muy afligidos, se acercó a uno y
 le preguntó en voz baja si el emperador había muerto o cuál era la 
 causa del dolor que mostraban. Él le respondió:

—¡Traidores! Desde Judas hasta ahora no se ha hecho una traición 
 tan grande como la que han cometido los tuyos. Apártate de mí, si no, yo
 te prometo, por los santos del paraíso, que te haré saltar ventana 
 abajo.

Pírimus bajó la cabeza, pasó a otra sala y vio al camarero del emperador. Cuando se acercó a él riendo, aquél le recriminó:

—¿Cómo te atreves a acercarte a la habitación del emperador con tanta alegría?

—Amigo —contestó Pírimus—, no conozco la causa del dolor que 
 sentís. Haz que hable con el emperador, que si él siente dolor, yo le 
 daré alegría.

Aquél, sin decir nada más, entró en la habitación de la emperatriz,
 donde se hallaban el emperador, su hija y todas las doncellas con las 
 ventanas cerradas en señal de duelo. Entonces dijo el camarero:

—Señor, a la puerta ha llegado Pírimus, uno de aquellos grandes 
 traidores que vivía con Tirante el Blanco. Seguro que debe haber huido 
 de la batalla con su señor, pero dice que querría hablar con vuestra 
 majestad.

—Ve —respondió el emperador— y dile que se vaya y que salga de mi 
 tierra. Que si lo encuentro a él o alguno de los suyos, los haré lanzar 
 desde la torre más alta que hay en palacio.

Mientras el emperador decía estas palabras, ya podéis pensar cómo 
 se doblaban los dolores en el corazón de la princesa, porque, por mucho 
 daño y mal que Tirante hubiese hecho, no le podía olvidar. Cuando 
 Pírimus supo la respuesta del emperador, dijo:

—Por mi fe que no me iré, porque ni mi señor ni ninguno de los 
 suyos, nunca han hecho tal traición. Si el emperador no quiere que hable
 con él, decidle a la princesa que salga a la puerta de la habitación, 
 que yo le diré unas palabras que la pondrán muy alegre.

El camarero accedió a volver a decir al emperador lo que Pírimus le
 había dicho. Entonces el monarca indicó a Carmesina que saliese a 
 hablar con él, pero que no le hiciese entrar. Cuando la princesa salió, 
 lo hizo con la cara muy triste. Al verla, Pírimus se arrodilló a sus 
 pies, le besó la mano y comenzó a decir:

—Señora de gran excelencia, mi alma está alterada por el gran 
 cambio que veo en vuestra majestad. Y yo, que ignoro la causa, estoy muy
 admirado, ya que nadie me ha querido decir qué ha pasado. Por esto, os 
 ruego que me lo hagáis saber. Más admirado estoy aún de las palabras que
 el camarero me ha dicho de parte del señor emperador. Si a vuestro 
 padre no le place que el famoso caballero mi señor Tirante tenga la 
 capitanía ni que haga actos dignos de gloriosa memoria, decídmelo e 
 inmediatamente saldremos de vuestro imperio y no sufriremos tantas 
 batallas ni peligros.

Habiendo oído la princesa las palabras de Pírimus, con lágrimas en 
 los ojos le contó todo lo que había dicho el escudero del duque. Cuando 
 Pírimus oyó tan gran maldad, se pegó con las manos en la cabeza y, como 
 respuesta, dijo:

—Señora, haced que prendan a aquél que, con sus noticias, ha traído
 tanto dolor al corazón de la majestad del señor emperador, al vuestro y
 al de toda la ciudad. Y haced que me prendan a mí si Tirante no ha sido
 vencedor, si no ha hecho huir al sultán, si no ha quemado el puente y 
 si no tiene sitiados cerca del río a más de veinte mil hombres. Si no es
 así, quiero que hagan cuartos de mi persona. Como prueba de certeza, 
 ved aquí el sello de la capitanía.

Cuando la princesa oyó tan gloriosas noticias, rápidamente entró en
 la habitación y narró a su padre todo lo que Pírimus le había contado. 
 El afligido emperador, de tanta alegría, cayó de la silla y se desmayó. 
 Entonces mandaron llamar a los médicos, los cuales lo reanimaron e 
 hicieron entrar a Pírimus para que le detallase la noticia. En cuanto la
 supo, mandó voltear todas las campanas de la ciudad y fueron a la 
 iglesia mayor a dar gracias a Nuestro Señor y a su sacratísima Madre. Al
 volver a palacio, el emperador hizo meter en la cárcel al escudero que 
 el duque había enviado. Entonces Pírimus suplicó que hiciese partir 
 naves con víveres. A la mañana siguiente, Pírimus partió.

Cuando Tirante supo todo lo que había ocurrido, se admiró mucho de 
 las obras del duque de Macedonia, pero no se preocupó más, porque se 
 había descubierto la verdad. El día que Pírimus partió del campamento, 
 los turcos ya habían perdido toda esperanza y se dieron cuenta de que no
 les convenía presentar batalla. Y como de los males es necesario 
 siempre elegir el menor, decidieron rendirse. Fue una gran suerte que 
 con ellos permaneciese el sabio moro Abdalá Salomón, ya que sería él el 
 encargado de volver a ir a Tirante como embajador. Abdalá Salomón puso 
 una toalla en una lanza, fue donde estaba Tirante y, con gran reverencia
 y humildad, dijo:

—Magnánimo capitán, muy admirado estoy de que no hayas apresado al 
 sultán y a todos los que con él se encontraban, porque si hubieses hecho
 lo que tienes por costumbre hacer, no habrías errado. Por experiencia 
 sabemos que todo aquello que has emprendido, a la fortuna le ha placido.
 Tu gran virtud es de temer, porque sabes salvarte tú y salvar a los 
 tuyos, y éstas son cosas que hacen aumentar tu gloria, tu honor y tu 
 fama. Y respecto a lo que te quiero decir, te debo hacer saber que 
 aquella miserable gente, y yo con ellos, no hacemos otra cosa que 
 gritar: ¡hambre, hambre! Si a tu señoría, magnánimo capitán, le place 
 concedernos alguna gracia, te pedimos, por tu piedad, que nos quieras 
 perdonar la vida. Te ruego, por lo tanto, que te plazca actuar 
 virtuosamente, de acuerdo con tu magnanimidad, y que no tengas en cuenta
 lo que ellos habrían hecho.

El capitán hizo entrar a Abdalá Salomón y a todos los que venían 
 con él en la tienda y mandó que les dieran de comer, que bien lo 
 necesitaban. Después, el capitán pidió consejo a los grandes señores y 
 éstos se mostraron de acuerdo con lo que Tirante había dicho. Entonces 
 hicieron venir al embajador Abdalá y Tirante le dio la siguiente 
 respuesta:

—Cid Abdalá, la nuestra ha sido una gloria muy grande, pero aunque 
 nuestro objetivo ha sido realizar actos propios de caballeros, no 
 podemos olvidar la ofensa que habéis hecho al señor emperador. Y como la
 verdad está de mi parte, invoco el auxilio divino. Antes de que pasen 
 muchos días, con mis manos daré al sultán y a los otros la pena y el 
 castigo que merecen, ya que poseo el título de la justicia y deseo que 
 sepan que no quiero hacer todo el mal que podría. Me conformo con que 
 ellos mismos lleven todas las armas ofensivas y defensivas que deseen 
 allí, en medio de aquel prado, pero no todos juntos, sino de cien en 
 cien. También quiero que después lleven allí mismo a los caballos.

El embajador tomó licencia del capitán, regresó e hizo cumplir lo 
 que Tirante había mandado. Tuvieron que depositar las armas y los 
 caballos y Tirante lo hizo subir todo a la montaña. Los turcos se 
 alegraron mucho de que no les diese muerte, porque aunque habían caído 
 cautivos, pensaron que podrían liberarse mediante rescate. Entonces el 
 capitán los hizo venir al pie de la montaña donde les dieron comida en 
 gran abundancia. Después Tirante los hizo entrar en una gran tienda, 
 lugar en el que fueron muy bien servidos de todo aquello que 
 necesitaban, aunque a muchos caballeros cristianos no les gustaban los 
 honores que el capitán les dispensaba.

Conviene saber que Tirante no dejaba que el moro Abdalá se separase
 de él por los buenos consejos y las discretas observaciones que le 
 hacía. Un día, después de haber comido, Tirante rogó al sabio moro que 
 les dirigiese la palabra, porque siempre se podía aprender mucho de sus 
 doctas opiniones. Entonces Abdalá Salomón hizo un magnífico discurso en 
 el que evidenció los grandes honores de los que eran merecedores 
 aquellos caballeros que ponían todos sus afanes en defender la cosa 
 pública. Tan magnífico y juicioso fue su discurso que los caballeros 
 decidieron que se merecía un premio por su gran saber, y después de 
 haber deliberado, convinieron darle la libertad. Tirante, por amor a los
 caballeros que se lo habían pedido, decidió otorgársela no solamente a 
 Abdalá y a su hijo, sino también a veinte prisioneros más.

En cuanto al resto de los cautivos, Tirante los retuvo hasta que 
 llegaron las naves. Dos días después, deliberaron hacer subir a los 
 cautivos a las naves y enviarlos al emperador. Tirante encargó su 
 custodia al gran condestable. Cuando la comitiva llegó al puerto 
 hicieron desnudarse a los cautivos para ver qué llevaban. Y entre joyas,
 dinero y los sueldos que habían ganado en la guerra, comprobaron que 
 había allí más de ciento ochenta mil ducados. Enviaron esta suma al 
 capitán y él la hizo repartir entre todos los que habían tomado parte en
 las batallas.

Capítulo XV. Repercusiones de las victorias de Tirante en la corte

El condestable ordenó izar las velas y, con próspero viento, en pocos
 días llegaron al puerto de Constantinopla. El emperador y todas las 
 damas estaban en las ventanas viendo cómo atracaban las naves. Al 
 llegar, el condestable hizo sacar a los prisioneros, los llevó a 
 palacio, subió a ver al emperador y le besó la mano y el pie. 
 Posteriormente, de parte del capitán, le presentó a los cautivos. El 
 magnánimo señor los recibió con muchísima alegría y, una vez puestos en 
 buena guarda, el emperador hizo entrar al condestable en la habitación 
 donde estaban la emperatriz y la princesa. Allí le pidió el estado del 
 campo, de sus caballeros y de cómo se comportaba su capitán. El 
 condestable, con gran modestia, dijo:

—Próspero emperador y mi señor natural, la verdad de los singulares 
 actos y la gran virtud de vuestro valeroso capitán no puede ser callada,
 aunque algunos maldicientes hayan puesto en conocimiento de vuestra 
 majestad noticias falsas y palabras engañosas para crear confusión. Y 
 como es necesario que conozcáis la verdad, os tengo que decir que el 
 marqués de San Jorge, el duque de Pera y algunos otros amotinados 
 estuvieron a punto de rebelarse contra vuestro capitán a causa de 
 algunas confrontaciones sobre el vencido y la distribución del botín 
 arrebatado a los turcos. Pero Tirante, como virtuoso capitán que es, 
 apaciguó el campo y quiso que las ganancias fuesen nuestras. Os he de 
 decir toda la verdad, alteza, pues tenéis el más singular capitán que 
 haya habido y que habrá en el mundo. Podéis creer que ni Alejandro, ni 
 Escipión, ni Aníbal fueron unos sabios tan discretos, ni caballeros de 
 tan esforzado ánimo como es Tirante: sabe más de la guerra que 
 cualquiera de los hombres que yo haya visto ni oído nombrar.

—¿Cuál es su proceder? —intervino el emperador.

—Vuestra majestad encontrará en él —contestó el condestable— al 
 hombre más solícito del mundo, amador y guardador del bien público, 
 amparador de los desamparados y auxiliador de los enfermos. Si alguien 
 es herido, manda que lo lleven a su tienda y lo sirvan como si se 
 tratase de un rey.

—Decidme, condestable —volvió a preguntar el emperador—, ¿cómo tiene organizados el campo y a la gente?

—Señor —respondió el condestable—, cada mañana hace ensillar dos mil 
 rocines, según a quién toque el turno, y los hace mantenerse armados 
 como si tuviesen que entrar ya en batalla. Al llegar la noche, dobla la 
 guardia y no permite que se desarmen ni que desensillen los caballos. Y 
 no penséis, señor, que vuestro capitán duerme en toda la noche, sino que
 va y está con la gente de armas incesantemente. Nunca lo veréis ni 
 dormir ni descansar. Cuando llega el día claro hace tocar a misa para 
 que pueda oírla quien quiera. Pero, ¿pensáis que es un hombre 
 ceremonioso? No, señor, porque a todos nos toma del brazo, da los 
 mejores lugares a los magnates y él se mete en un rincón de la tienda. 
 Después de misa celebran el consejo, en el cual no se habla de otra cosa
 que del estado del campo. Entonces, el capitán se va a su tienda o a la
 primera que encuentra y encima de un banco o en la misma tierra abre 
 una de las piezas con las que se cubren las acémilas y se pone a dormir 
 dos o tres horas como máximo. A la hora de comer, se sirven maravillosas
 y muy variadas viandas y él no se sienta a la mesa hasta que no han 
 comido todos antes. Después de comer, tienen otro consejo donde estudian
 si hay ciudades, castillos o lugares cerca de allí bajo el dominio 
 turco, qué gente de armas se necesita para conquistarlas, qué capitán 
 irá, etc. Os tengo que decir, señor, que hemos recuperado más de setenta
 plazas. No hay duda de que Tirante rige mucho mejor el campo de lo que 
 lo hacía el duque cuando era capitán.

—¿Y sus parientes? —preguntó el emperador—. ¿Cómo se comportan en la guerra?

—Muy bien, señor, —contestó el condestable—. Esta noche o mañana 
 llegará aquí Diafebus con los grandes señores que tenemos presos.

—¿Cómo —inquirió el emperador—, aún hay más presos?

—¡Sí, por Santa María! —contestó el condestable—. Con él vienen el 
 duque de Andria, el duque de Melfi, el hijo del duque de Calabria y 
 muchos otros grandes señores.

—¿Y a vos? —preguntó el monarca—. ¿Os ha dificultado vuestro oficio de gran condestable?

—En absoluto, señor —dijo aquél—, sino que, en cuanto me hubo dado 
 vuestra carta, me dijo que ejerciese mi cargo, tanto en su campo como en
 el del duque. Y es más, quería que el condestable que él llevaba fuese 
 lugarteniente mío.

A la mañana siguiente, llegó Diafebus con tantos prisioneros que 
 todos estaban admirados. Diafebus hizo una gran reverencia al emperador,
 que estaba en la ventana, y enseguida subió a la habitación y le besó 
 la mano; después saludó a la emperatriz y a la excelsa princesa. Cuando 
 hubo abrazado a todas las damas, dijo al emperador que Tirante le 
 presentaba sus bendiciones, su amor y su voluntad. Y, a continuación, 
 añadió:

—Señor, suplico a vuestra majestad que me quiera poner en libertad, 
 porque preso es aquél que prisioneros guarda. Por eso pido a vuestra 
 alteza que quiera aceptarlos por el gran peligro que esta obligación 
 comporta. Y porque mi deseo esté de acuerdo con vuestra forma de 
 proceder, pido a los notarios que me hagan una carta pública de este 
 acto. Os ruego, señor, que sean testigos de la entrega de los 
 prisioneros la señora de gran excelencia, princesa del imperio griego, 
 la egregia Estefanía de Macedonia, la virtuosa Viuda Reposada, la bella 
 Placerdemivida y la honesta, próspera y bienaventurada señora 
 emperatriz.

Inmediatamente fue levantada acta y el emperador recibió los 
 prisioneros y los hizo encerrar en las torres más altas que había en 
 palacio. Después habló con Diafebus durante largo rato y le pidió de qué
 forma su capitán había tratado a los prisioneros y qué honores les 
 había hecho, y Diafebus le recitó las atenciones que les había 
 dispensado.

Cuando Diafebus vio el momento de hablar con la princesa, fue a su 
 habitación. Al verlo, Carmesina se levantó del estrado y se le acercó. 
 Diafebus se apresuró, puso la rodilla en el duro suelo, le besó la mano y
 le dijo:

—Este beso es de parte de aquel que vuestra celsitud ha condenado en 
 una cárcel más fuerte que la que tienen los que yo he traído aquí.

Como las otras doncellas se les acercaron, Diafebus no pudo continuar
 hablando, por temor a que oyesen lo que diría. Pero la princesa lo 
 cogió de la mano y fueron a sentarse junto a una ventana. Entonces, 
 Carmesina llamó a Estefanía y Diafebus comenzó a decir:

—Pienso que si el mar se transformase en tinta y la arena en papel, 
 no bastaría para escribir el amor, la voluntad y las infinitas 
 recomendaciones que el próspero y virtuoso Tirante envía a vuestra 
 majestad; porque tenéis que saber que todo se ve de acuerdo con su fin y
 éste muestra quién es cada uno y da premio o condena según sus obras, y
 que el premio de amor de un valeroso caballero no es otro que conseguir
 la muerte o la gloria. Por lo tanto, no deberíais amar la vida hasta el
 punto de desconocer el amor que os tiene un tan esforzado capitán, que 
 el día que os conoció perdió su libertad.

El final de las palabras de Diafebus fueron el inicio de las de la princesa, la cual, con cara afable, respondió diciendo:

—El juicio de los hombres se muestra en sus obras y como las cosas 
 hechas con malos propósitos quedan siempre imperfectas, por eso os 
 condenan las mujeres de honor. ¡Ay, hermano mío Diafebus! Yo me 
 entregaré a vosotros para toda la vida, cuando poseáis títulos de buenos
 y verdaderos caballeros. Por otra parte, estoy admirada de la gran 
 carga de recomendaciones que de parte de Tirante habéis podido traer 
 sobre vuestras espaldas, pero yo las recibo como de vasalla a señor y os
 ofrezco las mías dobladas y una más.

En aquel momento entró el emperador y comentó:

—¡Por los huesos de mi padre! ¡Qué agradable es a las doncellas oír las caballerías que hacen los buenos caballeros!

Entonces dijo a su hija que saliese para ir a la plaza del mercado. 
 Diafebus acompañó al emperador y después volvió a por la emperatriz y la
 princesa. En la plaza había un gran estrado todo cubierto con telas de 
 oro y de seda. Una vez que estuvieron todos sentados, el emperador dijo 
 que trajesen allí a todos los prisioneros y mandó que todos se sentasen 
 en el suelo, tanto los moros como los cristianos. Todos lo hicieron, 
 excepto el duque de Andria, el cual dijo:

—Yo estoy acostumbrado a sentarme en trono real, ¿queréis tratarme 
 ahora como un esclavo abatido? Podéis estar seguro de que no lo haré. 
 Podréis subyugar mi persona, pero no podréis hacer doblar mi corazón.

Habiendo oído esto, el emperador hizo venir ministros de la justicia,
 mandó que le atasen las manos y los pies y que lo hiciesen sentarse. 
 Entonces, después de haber pedido silencio, el emperador hizo publicar 
 la siguiente sentencia:

Nos, Federico, por la divina gracia emperador del imperio griego de 
 Constantinopla. Siguiendo la ley de nuestros gloriosos antecesores y con
 el objeto de que la prosperidad y el beneficio del imperio griego sean 
 conservados, queremos que sea notorio y manifiesto a todo el mundo que 
 algunos malvados caballeros y muy infieles cristianos han tomado sueldo 
 de los infieles y, en compañía de ellos, han venido contra la 
 cristiandad para ensalzar la secta de Mahoma y para destruir la fe 
 católica; éstos son, por tanto, merecedores de gran pena y de ser 
 degradados de la orden de caballería; además, queremos manifestar que 
 aunque sus antecesores hayan sido hombres nobles y virtuosos, por la 
 gran maldad que han cometido, ellos han hecho morir su honor y, por 
 tanto, han de ser desnaturalizados. Atendiendo a las cosas dichas ahora 
 mismo, decimos, notificamos y denunciamos a todo el mundo que les sea 
 hecha toda la solemnidad acostumbrada que a semejantes traidores como 
 éstos corresponde, de tal forma que signifique un castigo para ellos y 
 un ejemplo para los otros.

Publicada la sentencia, salieron doce caballeros y el mismo 
 emperador, vestidos con gramallas y capirotes, los hicieron subir a un 
 estrado donde los desarmaron y degradaron con todo el ceremonial que se 
 acostumbra a hacer, según se explica en el principio de este libro. 
 Cuando el duque de Andria se vio en tan infamante proceso, tomó tan gran
 alteración que la hiel le estalló y murió de inmediato. El emperador 
 ordenó que no fuese enterrado en sagrado, sino que fuese lanzado en 
 medio de un campo para que se lo comiesen los perros y otras fieras.

El emperador envió esta sentencia a todos los reinos cristianos. 
 Cuando la leyeron el Papa y el emperador de Alemania, la tuvieron por 
 muy justificada. Después que los caballeros hubieron recibido el honor 
 que se merecían, los volvieron a meter en la cárcel. Entonces dijo el 
 emperador:

—Procedamos con justicia y no tengamos misericordia de nadie. Así que
 hizo llevar al escudero del duque de Macedonia con una cadena gruesa al
 cuello, le dio sentencia de muerte y mandó que fuese colgado cabeza 
 abajo. Al oír la sentencia, Diafebus se arrodilló a los pies del 
 emperador y le suplicó que no lo matasen para que las malas gentes no 
 fuesen diciendo que lo había matado por haber malhablado de su capitán. 
 Pero el emperador, con buenas palabras, insistía en la ejecución. Cuando
 la princesa comprobó que Diafebus no podía conseguir nada, se levantó 
 del estrado, se arrodilló a los pies de su padre y, junto con Diafebus, 
 se lo suplicó. Pero el emperador tampoco quiso acceder a la petición. 
 También se lo suplicaron la emperatriz y las doncellas, pero el 
 emperador respondió:

—¿Quién ha visto nunca que una sentencia dada por el consejo general se haya revocado? No lo he hecho nunca, ni lo haré ahora.

Entonces la princesa le tomó las manos con la excusa de besárselas, pero le quitó el anillo del dedo y dijo:

—Vuestra majestad, señor, no tenéis la costumbre de usar tanta crueldad con nadie.

—A mí no me satisfacen —dijo el emperador— las vanas palabras que 
 Diafebus me ha dicho; pero vos, hija mía, ya que ahora tenéis el anillo,
 cambiadle la muerte, según vuestra voluntad.

La princesa le dio el anillo a Diafebus y él, con un rocín, fue 
 corriendo al mercado donde se hacían las ejecuciones y dio el anillo al 
 alguacil. Entonces Diafebus cogió al escudero y se lo llevó a su posada.
 Cuando partió para volver a palacio, el escudero se apresuró a entrar 
 en el monasterio de San Francisco y hacerse fraile. De esta forma dejó 
 los peligros del mundo y se puso al servicio de Nuestro Señor.

A la mañana siguiente, el emperador hizo tomar a los turcos que no 
 eran de rescate y les envió a otras tierras para venderlos: a Venecia, a
 Sicilia, a Roma y a Italia. Los que no podían ser vendidos eran 
 canjeados por armas, caballos o víveres. Y de los rescates se sacó una 
 gran suma. Entre los que no tenían para pagar, unos juraban servir 
 lealmente al Imperio y los que no lo querían hacer eran obligados a 
 hacer obras en las torres de la ciudad y de palacio.

Cuando el condestable y Diafebus tenían que partir, el emperador 
 envió al capitán los dinares que había recibido del rescate de los 
 prisioneros. Antes de partir, Diafebus fue a la habitación de la 
 princesa y allí encontró a Estefanía. Después de una gran reverencia le 
 dijo:

—Gentil dama, mi buena suerte me ha hecho la gracia de haberos 
 hallado. Mucho me gustaría que admitieseis la petición que os haré. Me 
 tendría por hombre de buenaventura si me quisieseis hacer vuestro más 
 cercano servidor, aunque yo, habida cuenta de la gran belleza, gracia y 
 dignidad que vos poseéis, no soy ni digno ni merecedor de ello. Pero el 
 amor iguala las voluntades y hace digno de ser amado a aquel que es 
 indigno. Como yo os amo sobre todas las damas del mundo, vos no podéis 
 denegar mi petición. Haced un gesto con vuestras manos y extendedlas 
 hacia mí en señal de asentimiento. Si así lo hacéis, habréis hecho una 
 buena elección. Pero si decidís lo contrario, cosa que no es presumible,
 acarrearéis a vuestra merced una gran confusión y la vergüenza de ser 
 mujer de pocos amores, por cuya razón seréis reprobada por todas las 
 mujeres de honor, ya que no querréis sentir la gloria que se consigue 
 con el amor y, por tanto, os condenarán a permanecer exiliada en la isla
 de los Pensamientos, en la que nadie ha hallado nunca descanso. Si esto
 no es suficiente para que deis vuestro consentimiento a mi petición, yo
 haré públicos a las mujeres y doncellas todos los requerimientos que os
 he hecho. También daré a conocer vuestras crueles respuestas.

La virtuosa Estefanía, con cara muy afable, contestó:

—Puesto que la ignorancia no es digna de perdón y no es excusa, abrid
 los ojos y veréis lo que las mujeres de honor pronunciarán en contra 
 vuestra y a favor mío. Vuestra petición os ofende más que nada y 
 requiere que enmendéis el pasado, especialmente si se tiene presente que
 decís palabras que claman en contra de vuestro propio honor, ya que os 
 veo con tanta prisa por conseguir vuestros propósitos. No desesperéis de
 mi poco amor, porque es más grande de lo que decís y de lo que podríais
 pensar.

En el momento en que Diafebus se disponía a contestar, vino un 
 camarero y le dijo que el emperador lo llamaba. Diafebus suplicó a 
 Estefanía que lo esperase, que volvería en cuanto pudiese. El emperador 
 lo quería ver para darle los dinares de los prisioneros; pero Diafebus 
 rogó al gran condestable que los recogiese, porque él no sabía contar, y
 regresó a la habitación donde encontró a Estefanía pensativa y con 
 lágrimas en los ojos, porque sabía que el emperador solamente lo había 
 llamado para ordenarle que partiese. Diafebus, que la vio en tal 
 situación, intentó consolarla y le hizo saber que más dolor sentía él 
 por su partida que ella.

Estando en estas cosas, entró en la habitación la princesa, que venía
 en camisa, con faldas de damasco blanco y con los cabellos esparcidos 
 por la espalda a causa del gran calor que hacía. Cuando vio a Diafebus, 
 quiso salir, pero éste no se lo permitió.

Entonces Placerdemivida, que había llegado con la princesa, le dijo:

—Señora, ¿no veis la cara de Estefanía? Parece que ha soplado el 
 fuego, porque tiene la cara más roja que una rosa de mayo. Creo que las 
 manos de Diafebus no han estado muy ociosas mientras nosotras nos 
 encontrábamos en la torre. ¡Ya podíamos esperarla! Y ella, en cambio, 
 estaba aquí con la cosa que más ama. ¡Dolor de lado que te venga! Si yo 
 tuviese un enamorado, también jugaría como hacéis vosotros, pero soy 
 mujer estéril y no tengo nada que nadie quiera. Diafebus, señor, ¿sabéis
 a quién amo de todo corazón y quiero bien? A Hipólito, el paje de 
 Tirante. Y si fuese caballero, aún lo querría más.

—Os prometo, señora —dijo Diafebus—, que en la primera batalla en la que tome parte, tendrá el honor de la caballería.

Entonces dijo la princesa:

—¿Queréis que os diga una cosa, hermano Diafebus? Cuando miro por 
 todas las esquinas de palacio y no veo a Tirante, mi corazón me hace 
 morir; pero si lo pudiese ver, mi alma quedaría consolada. Tengo tan 
 gran deseo que pienso que me moriré antes de verlo. Solamente una cosa 
 me consuela: no me duele pasar angustia, porque amo a un caballero 
 valeroso y lleno de todas las virtudes. Lo que más me gusta de él es que
 es liberal, según se deduce de las palabras del gran condestable. Y 
 como veo que Tirante no tiene en esta tierra ni bienes ni heredad, no 
 querría por nada del mundo que decrezca su honor, y por eso querría ser 
 para él como padre y madre, hermana e hija, enamorada y mujer. Y ésta es
 la razón por la que querría que vos, hermano mío, le llevaseis muchas 
 recomendaciones y, escondida entre ellas, sin que lo sepa ni lo vea 
 nadie, media carga de oro, para que pueda utilizarlo a su placer. 
 Decidle de mi parte que no deje de hacer todo lo que pueda darle más 
 honor, porque su honor yo lo tengo por mío. Cuando haya gastado el oro, 
 le daré más y no consentiré que él, ni ninguno de los suyos, pasen 
 ningún tipo de necesidad. Si yo supiera que hilando en un torno podría 
 sostener su honor, ciertamente que lo haría. O si con sangre de mi 
 persona lo pudiese subir al grado más superlativo, de buena gana lo 
 haría, si Dios me ayudaba. Por esta razón quiero hacer que el emperador 
 le conceda el título de conde. Debéis recordar lo que dijo el otro día 
 la Viuda Reposada: que ella sabía que yo amaba a Tirante y que le hacía 
 gracia el título que tenía. Siempre recordaré estas palabras. Debéis 
 saber que una tía que yo tenía me dejó en su testamento un condado que 
 se llama de San Ángel. Pues bien, quiero que sea de Tirante y que de 
 ahora en adelante se le llame conde de San Ángel. Así, si oyen decir o 
 saben que amo a Tirante, dirán que amo a un conde.

Diafebus se quedó admirado de las palabras que con tanto amor había pronunciado la princesa y dijo:

—No sé cómo agradecer los honores y las prosperidades que vuestra 
 majestad hace a Tirante, aunque a causa de sus virtudes se merece eso y 
 muchas otras cosas más. Ahora bien, con la gracia y amor que vuestra 
 celsitud lo ha dicho, el obsequio tiene que ser considerado con mayor 
 estima, ya que dice el proverbio que no da quien tiene, sino quien lo 
 tiene por costumbre; y yo observo que las gracias son tales según de 
 dónde procedan. Por eso os pido la gracia de que yo, de parte de aquel 
 famoso caballero, os bese las manos y los pies, y que después lo hagamos
 todos los de su parentela.

Estefanía no pudo resistir más su pasión por el amor que sentía y dijo:

—La única cosa que me detiene de irme con Diafebus es la vergüenza, 
 ya que mi honor sería tenido en ninguna estima por los buenos; pero lo 
 haría con licencia de vuestra alteza, ya que me ha dado envidia lo que 
 habéis hecho por vuestro glorioso maestro, Tirante el bueno. Y como yo 
 tengo que imitar a vuestra excelencia, quiero hacer donación de todo lo 
 que tengo a Diafebus, aquí presente.

Entonces se levantó, entró en la habitación y escribió un albarán. 
 Cuando hubo terminado se lo puso entre los pechos y regresó. Mientras 
 Estefanía había ido a escribir, Diafebus suplicó mucho a la princesa que
 le permitiese besarla, pero ella no lo quiso consentir, por cuya razón 
 Diafebus volvió a decirle:

—Señora, puesto que nuestras voluntades son contrarias, razón es que 
 también lo sean nuestras obras. De aquí viene el refrán: cuando uno no 
 quiere, dos no riñen. Sería conveniente que cambiaseis vuestra decisión.
 Hasta aquí os he sido un leal servidor y si vuestra alteza me hubiese 
 comprado por cautivo, no podríais mandarme más de lo que ahora hacéis, 
 ¡pero, como iba con los ojos vendados! ¡Si cien vidas tuviese, todas las
 pondría al servicio de vuestra majestad, por gran peligro que me 
 reportase y, en cambio, la celsitud vuestra no me quiere alegrar el 
 espíritu con un poco de fruta! De ahora en adelante, buscad otro hermano
 y servidor. Y no piense vuestra alteza que diga nada a Tirante de parte
 vuestra, ni mucho menos que le lleve los dinares. En cuanto llegue al 
 campo, me despediré de él y volveré a mi tierra. A pesar de eso, algún 
 día os lamentaréis de mi ausencia.

Estando en esto, el emperador entró y dijo a Diafebus que se 
 preparase para partir. Entonces lo sacó de la habitación y lo llevó, 
 junto con el condestable, paseando por el palacio y recordándoles lo que
 tenían que hacer.

—¡Ay, triste de mí! —se lamentó la princesa—. ¡Cómo se ha enojado 
 Diafebus! Pienso que ya no querrá hacer nada por mí. Estefanía, ruégale,
 por amor a mí, que no esté tan indignado.

Entonces, Placerdemivida dijo:

—¡Mira que sois rara, señora! En tiempo de tanta necesidad como es la
 guerra, no sabéis conservar la amistad de los caballeros. ¡Ponen los 
 bienes y las personas en defensa vuestra y de todo el imperio y por un 
 beso os hacéis tanto de rogar! ¿Qué mal tiene besar? En Francia no le 
 dan más importancia que si se diesen la mano. En este tiempo de tanta 
 necesidad, si os quisiese besar, lo habríais de permitir, e incluso si 
 os ponían las manos debajo de las faldas. ¡Buena mujer, buena mujer, qué
 engañada vais! En tiempo de guerra se requieren armas, pero en tiempo 
 de paz no son necesarias las ballestas.

Como Estefanía no estaba allí, la princesa fue a su habitación y le rogó que hiciese venir a Diafebus:

—Hazlo, no sea que se vaya como ha dicho. Y si se va, no será nada 
 extraño que Tirante se vaya por amor a él. Y aunque Tirante, por amor a 
 mí, no se fuese, partirían muchos otros caballeros y nosotros, pensando 
 en ganar, perderíamos.

—Demasiado bien lo queréis hacer, señora —dijo Placerdemivida—. No 
 mandéis ir a nadie y, con la excusa de ver al emperador, id vos y cuando
 le digáis lo que pensáis, le pasará el enojo.

Entonces la princesa fue a buscar a su padre y los encontró hablando.
 Cuando hubo acabado, tomó a Diafebus de la mano y le rogó que no se 
 enojase. Diafebus respondió:

—Señora, de buena fe lo he intentado todo por convenceros. Pero a 
 vuestra majestad le ha ocurrido como a san Pedro que, huyendo por no 
 morir en Roma después de la aparición, volvió con conocimiento de su 
 falta. Señora, ya lo sabéis: o besar o decir adiós.

—Yo sería la más bienaventurada doncella del mundo —dijo la princesa— en permitir aquello que muchos desean: besar.

Entonces Diafebus puso las rodillas en el duro suelo y le besó la 
 mano. Se acercó a Estefanía y la besó tres veces en la boca en honor de 
 la Santísima Trinidad. Y Estefanía dijo:

—Puesto que os he besado con tan gran esfuerzo, insistencia vuestra y
 mandamiento de mi señora, quiero que toméis posesión de mí, pero de la 
 cintura hacia arriba.

Diafebus no fue nada perezoso. Al instante le puso las manos en los 
 pechos y, tocándole éstos y todo lo que pudo, le encontró el albarán y, 
 pensando que era una carta de algún enamorado, se quedó parado.

—Leedlo —dijo Estefanía—, y no estéis preocupado por este pensamiento.

La excelsa princesa tomó el albarán de mano de Diafebus y leyó el papel, que decía lo siguiente:

La experiencia nos muestra todos los días cómo la naturaleza ha 
 ordenado siempre sabiamente todas las cosas. Habiendo obtenido la 
 libertad de hacer de mí lo que quiero y, como tengo la honestidad propia
 de las doncellas, todos verán y sabrán con este albarán que yo, 
 Estefanía de Macedonia, hija del ilustre príncipe Roberto, duque de 
 Macedonia, con mucho gusto y no constreñida ni forzada, teniendo a Dios 
 delante de mis ojos y tocando los santos Evangelios con mis manos, 
 prometo con las presentes palabras a vos, Diafebus de Muntalt, que os 
 tomo por marido y señor, que os doy mi cuerpo libremente, sin fraude ni 
 ningún engaño y que os aporto como dote de matrimonio el referido ducado
 de Macedonia, además de ciento diez mil ducados venecianos, tres mil 
 marcos de plata trabajada, y joyas y ropas estimadas en ochenta y tres 
 mil ducados. También aporto la cosa que más quiero: mi persona.

Si no cumplo alguna de estas cosas, quiero ser perseguida por falsa y
 mentirosa, de forma que no me pueda acoger a ninguna ley de nuestros 
 emperadores pasados ni presentes, ni tan siquiera a las de Roma y en 
 especial renuncio a aquella que hizo el emperador Julio César, conocida 
 por ley de más valer, que favorece a las doncellas, viudas y herederas.

Y porque de esto pueda ser dada fe, pongo mi propio nombre firmado con sangre de mi persona.

ESTEFANÍA DE MACEDONIA

Estefanía no era hija del actual duque. Su padre había sido un 
 glorioso príncipe y un valentísimo caballero muy rico, que era primo 
 hermano del emperador y que no había tenido ninguna otra hija. Cuando 
 murió le dejó el ducado y mandó en su testamento que éste le fuese dado a
 los trece años. Su madre quedó como tutora junto con el emperador. Esta
 mujer, para tener más hijos, tomó al conde de Albí por marido, el cual 
 tomó el título de duque de Macedonia. Estefanía tenía entonces catorce 
 años.

Al llegar la noche, todos estaban a punto de partir y Diafebus, más 
 alegre de lo que era de esperar, mandó a recoger los dinares que la 
 princesa le había rogado que le llevase a Tirante. Cuando los tuvo en su
 posada, se dirigió a palacio a pedir licencia del emperador, de las 
 damas y en especial de Estefanía a la cual rogó que, cuando estuviese 
 ausente, se acordase de él.

—¡Ay, Diafebus, señor mío! —dijo Estefanía—. Todo el bien de este 
 mundo está en la fe. ¿No veis que el santo Evangelio dice: «Benditos 
 serán aquéllos que no me verán y creerán»? Vos me veis, pero no creéis. 
 Tened esto de parte mía porque, de mí, tenéis más parte que todas las 
 personas del mundo.

Y lo besó muchas veces delante de la princesa y de Placerdemivida.

A su partida derramaron muchas lágrimas, porque ésta es la costumbre 
 de los que se quieren bien. Diafebus besó las manos de la princesa de 
 parte del virtuoso Tirante y suya. Cuando llegó a la parte superior de 
 la escalera, Estefanía se le acercó y le dijo:

—Para que os acordéis de mí.

Y le dio una cadena gruesa de oro que llevaba al cuello.

—Señora —agradeció Diafebus— si mil horas tuviese un día, cada una de ellas sería un recuerdo de vuestra merced.

Diafebus la volvió a besar y se dirigió hacia la posada. Entonces 
 hizo cargar las acémilas y a las diez de la noche todos subieron a 
 caballo. Cuando llegaron con Tirante, éste se alegró mucho de su 
 llegada. El condestable y Diafebus le dieron los dinares de los 
 prisioneros. Entonces, Tirante los dio a los condes para que los 
 repartiesen. Cuando hubo acabado, Diafebus contó a Tirante la razón de 
 los otros dinares que le traía. Pero Tirante de nada tuvo tanta alegría 
 como del albarán escrito de la mano de Estefanía, especialmente de su 
 firma con sangre. Entonces dijo Diafebus:

—¿No sabéis cómo lo ha hecho? Se ató el dedo con un hilo fuerte y, cuando el dedo se hinchó, se lo pinchó con una aguja.

—Con esto —dijo Tirante—, hemos ganado mucho delante de mi señora, pues la galante Estefanía estará de parte nuestra.

—¿Queréis que pesemos cuánto oro nos ha dado?

Lo pesaron y comprobaron que había allí dos quintales, todos en ducados.

—Os ha dado más —comentó Diafebus— de lo que me dijo. Así suelen 
 hacer los grandes señores; los que tienen el corazón valeroso dan más de
 lo que prometen.

Dejémoslos ahora y veamos qué ocurre en el campo.

Una vez el condestable y Diafebus hubieron partido, los turcos, que 
 por dos veces habían sido derrotados, maldecían del mundo y de la 
 fortuna que los había puesto en tal desesperación. Entre los muertos y 
 los presos, habían perdido más de cien mil hombres. Entonces, llenos de 
 ira como estaban, se reunieron en consejo para decidir de qué forma 
 podrían matar a Tirante. Deliberaron que fuese el rey de Egipto quien lo
 hiciese, ya que era más diestro y más entendido en armas que ningún 
 otro. También acordaron que él iría al campo de los cristianos y 
 enviaron un trompeta a Tirante.

Tan pronto como el trompeta llegó ante el capitán le pidió 
 salvoconducto para el rey de Egipto y para diez caballeros más. El 
 capitán se lo otorgó. A la mañana siguiente, cuando vino el rey, Tirante
 y todos los grandes señores fueron a recibirlo y le hicieron el honor 
 que le correspondía. El rey, que iba armado, llevaba una rica sobrevesta
 toda de oro y de perlas; el capitán, por su parte, llevaba sobre sus 
 armas la camisa que le había dado su señora. Entonces el capitán hizo 
 preparar muy buena comida: arroz y cuscús y muchos otros potajes; y se 
 lo hicieron servir de la forma adecuada. El rey de Egipto permaneció 
 allí hasta la mañana siguiente. Cuando miró el campo y vio tanta gente a
 caballo, preguntó a Tirante la razón. Éste le respondió que era para 
 festejarlo.

—Si nosotros lo hubiésemos hecho así —dijo el rey—, no habrías podido
 invadir nuestro campo. Por eso deseo tu muerte y no siento hacia ti 
 ningún tipo de admiración. Porque no es justo ni razonable que yo haya 
 de amar a aquél que me persigue en la guerra, ya que de ésta nunca nace 
 el amor. Te digo que tienes que morir en mis manos de amarga muerte, 
 porque tu naturaleza es cruel, ya que das muerte a quien no la merece.

—El movimiento de vuestra lengua —respondió Tirante— me parece que es
 demasiado fuerte. Por eso os atacaré con mi cortante espada y heriré a 
 aquéllos que han seguido vuestra maléfica secta, y no quiero mantener 
 con vos más palabras deshonestas, especialmente dentro de mi tienda.

El rey le quiso contestar, pero Tirante salió de la tienda y el rey regresó a su campo.

A la mañana siguiente, los moros convocaron consejo y cuando todos estuvieron reunidos, el rey de Egipto comenzó a decir:

—Yo no soy del metal de aquellos que ponen la lengua antes que las 
 manos, sino que me place encargar a las manos los actos viriles y 
 enviarlos a la fortuna próspera o adversa, para que los caballeros que 
 hacen tal cosa ganen gloria en el mundo. Por eso, magnánimos señores, os
 quiero indicar que la práctica de los cristianos es muy buena, porque 
 he visto noche y día gente guardando el campo y por nada del mundo les 
 podríamos ganar como ellos han hecho con nosotros. Desde que este 
 capitán ha venido, ha puesto en orden a toda su gente.

—¿A vuestro parecer —preguntó el sultán—, cuánta gente puede haber allí?

—Yo creo —contestó el rey — que los de a pie no llegan a cuarenta y 
 cinco mil y los de a caballo deben ser unos diez mil. Pero aunque son 
 pocos, el orden que mantienen es muy grande. Bien sabe vuestra señoría 
 que cuando el duque de Macedonia era el capitán, siempre era vencido por
 la mala organización que guardaba y porque no entendía de guerra. Si 
 este diablo de hombre no hubiese venido de Francia, ya estaríamos en el 
 palacio de Constantinopla y de su iglesia tan bella habríamos hecho una 
 mezquita; habríamos matado al emperador, mientras que su mujer, su hija y
 todas las otras doncellas serían nuestras esclavas; pero no lo podremos
 hacer si este capitán continúa viviendo. Y respecto a lo que nos 
 interesa, no es posible que lo podamos matar o meter en la cárcel si no 
 es con una batalla a toda ultranza, mi persona contra la suya. Como es 
 un caballero muy animoso, no dejará de aceptarla, de forma que cuando 
 venga aquí, dejadnos combatir, que yo lo mataré. Pero si se diese el 
 caso de que él me pudiese a mí, de lejos tiradle flechas y, en cualquier
 caso, haced que muera él y todos los que lo acompañan.

Acabado el consejo, el rey de Egipto entró en su tienda e hizo escribir una carta de batalla.

El sultán tenía un servidor natural de Famagosta que de pequeño había
 sido cristiano y que fue tomado por una nave de moros. Cuando llegó a 
 la edad conveniente, habiendo tenido conocimiento intuitivo de que es 
 mejor la ley cristiana que la secta de Mahoma, decidió volver al buen 
 camino. Este moro se armó, cogió un caballo muy bueno y se acercó al 
 puente de piedra donde estaba el señor de Malveí. Una vez estuvo cerca, 
 puso la toca que llevaba en la cabeza en la punta de la lanza e hizo 
 señal de seguro. Los del castillo vieron que solamente venía uno y por 
 esta razón le respondieron a la señal, de forma que le dieron el seguro.
 Cuando el moro se acercó, un ballestero que no había visto la señal que
 Malveí le había hecho, le tiró un pasador y le hirió el caballo.

—¡Oh, señores! —dijo el moro— ¿tan poca fe tenéis que, encima de haberme dado la seguridad, me matáis a mí y a mi caballo?

Mucho disgustó al señor de Malveí lo que había ocurrido. Lo hizo 
 descabalgar, le curaron el rocín y le prometió que, si moría, le daría 
 otro mejor. El moro dijo que venía para hacerse cristiano y que quería 
 hablar con el capitán, ya que si lo hacía le informaría de muchas cosas 
 que le convenía saber. Quedaron de acuerdo en que a la mañana siguiente 
 volvería. Y después el moro, muy alegre, regresó al campo. El sultán le 
 preguntó de dónde venía y cómo había sido herido su rocín. Aquél le 
 respondió:

—Señor, fui hacia el puente y, desde lejos, vi a un cristiano a 
 caballo y él me esperó. Cuando estuve cerca de él, me lanzó este 
 pasador, pero yo piqué de espuelas y al llegar donde estaba él, 
 descabalgué para matarlo. Pero él me pidió perdón y, como yo me inclino 
 siempre a perdonar, hemos entablado una gran amistad y me ha prometido 
 avisarme de todo aquello que se haga en el campo de los cristianos.

—¡Oh, qué buena nueva es para nosotros poder saber qué se hace en el 
 campo de los cristianos! —dijo el sultán—. Te ruego que vuelvas allí 
 mañana para enterarte si quieren presentar batalla o si irán a 
 Constantinopla.

A la mañana siguiente, el moro cogió a uno de los mejores jinetes que
 el sultán tenía y fue al puente. Cuando hizo la señal convenida, lo 
 dejaron entrar. Poco después llegó Tirante, que entró en la habitación 
 donde la señora de Malveí hablaba con el moro. Después de haber abrazado
 a la señora, el moro le dijo que venía para hacerse cristiano y le 
 suplicó que lo aceptase como servidor.

—También os tengo que decir, señoría —añadió el moro—, que mañana o 
 pasado os será enviada una carta de batalla. Pero, guardaos, señor, y no
 aceptéis la batalla porque de ella se derivará un gran daño para 
 vuestra persona y para todos los que vayan con vos.

Tirante le agradeció mucho el buen aviso y lo aceptó como servidor. 
 Después fueron a la iglesia, donde recibió el bautismo, en el que fueron
 padrinos Tirante y el hijo del señor de Malveí y madrina, la señora. Le
 pusieron el nombre de Ciprés de Paterno. Una vez bautizado, éste dijo:

—Señor, por la gracia de Dios he recibido el santo bautismo y me 
 tengo como un verdadero cristiano. Y en esta santa fe quiero vivir y 
 morir. Si queréis que permanezca aquí, lo haré de buena voluntad, pero 
 si queréis que vuelva al campo y que cada día os avise de todo aquello 
 que se haga, soy la persona adecuada, porque formo parte del consejo del
 sultán.

Entonces Tirante le dio, como gratificación, una cadena de oro que 
 llevaba; su padrino, cuarenta ducados y su madrina, un diamante que 
 valía veinticinco ducados. El moro le rogó a la señora de Malveí que se 
 lo guardase todo.

Después Tirante le pidió que volviera al campo y que avisase al señor
 de Malveí de todo lo que los turcos tenían proyectado hacer. Ciprés de 
 Paterno respondió:

—Egregio capitán y señor mío, por la fe que he recibido, os seré tan 
 leal como si me hubieseis criado toda la vida. Bien sé que no tenéis 
 razones para fiaros de mí porque he sido moro, pero en el futuro 
 conoceréis cuánta firmeza y amor os tengo. También os suplico, señor 
 capitán, que me concedáis la gracia de dejarme algún tipo de confites 
 para que pueda hacerle un presente al sultán, ya que le gustan mucho, y 
 con esta excusa podré ir y venir.

—Yo os daré —dijo el señor de Malveí.

Y le dio una caja de confites y otra de dátiles. El moro partió muy 
 alegre. Ya en su campo, el sultán le pidió información sobre los 
 cristianos. Él le respondió que su amigo le había dicho que no pensaban 
 partir de allí hasta que los moros levantaran el campo. Además le dio 
 los dátiles y los confites.

Al sultán le gustó mucho lo que le había traído y a menudo lo hacía 
 ir. De forma que Ciprés de Paterno avisaba de todo lo que sabía al señor
 de Malveí y éste se lo hacía saber al capitán.

Cuando el rey de Egipto hubo terminado la carta de batalla, cogió un 
 trompeta, se la dio y le mandó que la llevase a Tirante, capitán de los 
 griegos. La carta decía lo siguiente:

Abenamar, por la voluntad de Dios rey de Egipto y vencedor de 
 tres reyes en batalla campal: del poderoso rey de Fez, del virtuoso rey 
 de Botgía y del próspero rey de Tremicén; a ti, Tirante el Blanco, 
 capitán de los griegos. He visto que sobre tus armas llevas camisa de 
 doncella y, según la señal, muestras que estás enamorado de una de 
 ellas. Y para que yo pueda cumplir un voto que hice delante de mi 
 señora, te requiero a ti en batalla a toda ultranza como capitán mayor 
 de los cristianos; de esta forma haré servicio a mi doncella y me 
 liberaré de mi voto, ya que si osas venir, te mataré o te dejaré dentro 
 de la liza vencido y como un mentiroso. Así probaré públicamente que mi 
 doncella es más bella y virtuosa de linaje que la tuya. Cuando te haya 
 vencido, le enviaré tu cabeza como presente y, si tu ánimo es capaz de 
 beber el cáliz de la batalla, me alegraré mucho de que mi persona y tú 
 se puedan enfrentar. Pero si no tienes ánimo para combatir conmigo, no 
 es necesario que te diga qué nombre tan vergonzoso te pondrán aquéllos 
 que amen su honor. Todo caballero tiene que defenderse y, a causa del 
 daño que has hecho invadiendo dos veces nuestro campo, me considero con 
 derecho a no dejar tu feo crimen impune. Yo, sosteniendo la verdad, te 
 combatiré, mi cuerpo contra el tuyo, a pie o a caballo, según decidas. Y
 delante de un juez competente nos combatiremos tantas jornadas como sea
 necesario hasta que el uno o el otro muera. Si me quieres responder a 
 la presente carta de batalla, da tu aceptación a mi trompeta Egipto, que
 yo la tendré por recibida y, con eso, basta para concordarnos y llevar 
 nuestra batalla al fin que yo deseo. Dada en nuestro campo de la playa 
 oriental, el primer día de la luna. Aquí pongo mi signo.

REY DE EGIPTO

Cuando Tirante hubo leído la carta, rogó a los caballeros del 
 campo que le aconsejasen si debía de aceptar la batalla o no. Entonces 
 el duque de Macedonia le dijo:

—Yo creo que le tendríais que responder en el mismo estilo, porque 
 según canta el sacerdote, ha de responderle el monaguillo. Esta carta 
 presenta dos razones; primera, la de la doncella y después el caso de 
 traición. El rey de Egipto es el enamorado de la hija del Gran Turco, la
 cual es de gran belleza, y su padre le ha prometido dársela por mujer 
 cuando acabe la guerra. Mirad si amáis a una doncella de vuestra tierra 
 que sea de gran estado, porque en la carta dice doncella de gran linaje.
 Y no conviene que entréis en batalla si no tenéis toda la justicia de 
 vuestra parte.

—Señor —respondió Tirante—, en mi tierra yo amaba a una viuda, a la 
 cual quería para casarme y pienso que ella a mí, aunque quería aparentar
 que era doncella. Fue quien me dio esta camisa, que siempre he llevado 
 en todos los combates en los que he tomado parte.

—A mi parecer —dijo el duque de Pera—, no basta con lo que habéis 
 dicho. Ésta es hija del Gran Perro, el cual tiene seis reyes sometidos a
 él. ¡Es más que un rey y, aunque no es de tan alto grado como el 
 sultán, es señor de muchas tierras y reinos y el mismo gran Carmaño es 
 su vasallo! ¿Sabéis sobre cuánta tierra señorea este Carmaño? Más que 
 toda Francia y toda Hispania juntas. Por eso soy de la opinión de que, 
 para que vuestra querella fuese más justa, tendríais que estar enamorado
 de la princesa, señora nuestra. En este caso, la querella sería buena 
 y, en este punto, le adelantaríais en dignidad. Y os doy este consejo, 
 porque creo que como esta señora no hay otra en el mundo.

—No me gustaría —dijo Tirante— que el señor emperador tuviese ningún tipo de sospecha sobre mí.

—¿Qué agravio podrá tener el emperador —preguntó el duque de 
 Sinópoli— de aquello que se hace justamente y sin engaño ni difamación? 
 Estoy seguro de que a él le gustará.

—Suponiendo que su majestad estuviese de acuerdo —indicó Tirante—, 
 ¿cómo se lo tomaría la señora princesa? ¿No se enojará, ya que soy 
 extranjero, de poca condición y sin ningún título?

—No hay ninguna mujer ni doncella —contestó el duque de Casandria— 
 que no se vanaglorie de ser amada por todos. Esta señora tiene tan gran 
 sentimiento que, cuando conozca la razón por la que se hace, seguro que 
 le será placentero.

—¿Quién puede cambiar el orden que Dios ha puesto en las cosas? —dijo
 el duque de Montsanto—. No es nuevo que un rey se haya enamorado de una
 sencilla doncella, o que una reina lo haya hecho de un pobre 
 gentilhombre. Nuestra señora tiene tanta gracia y honestidad que no se 
 enojará de nada que hagáis o digáis.

A continuación habló el marqués de San Jorge y dijo:

—Capitán, mostráis que la ignorancia es vuestra guía. Es sabido que 
 los caballeros han realizado combates por amor a doncellas que 
 resplandecen por su gloriosa fama. Y en ésta habita toda la dignidad y 
 la señoría.

—No hay nada que sea más placentero a una mujer —añadió el marqués de
 Ferrara— que el amor de un hombre. Y como ella es excelente y virtuosa,
 mucho le gustará que lo hagáis.

—Todos somos hijos de Adán y de Eva —comentó el marqués de Pescara—. 
 Es cierto que algunos se han condenado y que otros se han salvado; pero 
 yo creo que si nuestro capitán es vencedor en nombre de la princesa, 
 será de los salvados, y en el caso de que le pusiese las manos bajo las 
 faldas, no conseguiría otra cosa que honor y amor.

Entonces Tirante hizo dejar por escrito todas estas opiniones y mandó
 que fuesen enviadas, junto con la carta, al emperador para que, si se 
 siguiese algo de ello, fuesen culpados los demás y no él.

Después del consejo, se dirigió a su tienda y respondió a la carta del rey de Egipto con otra que decía:

Yo, Tirante el Blanco, vencedor y destructor de la gente pagana 
 de aquel famoso y gran sultán de Babilonia y también de la del señor de 
 Turquía; a ti, rey de Egipto, quiero hacer saber que: he recibido tu 
 carta donde dices que me has visto llevar camisa de doncella y donde 
 afirmas que la tuya es más virtuosa y más bella que la que yo amo. 
 Quiero decirte primeramente que, con el voto que has hecho, has puesto 
 cautivos tu honor y tu fama. Habría sido mejor si hubieses prometido 
 permanecer diez años en la casa de la Meca, haciendo penitencia por tus 
 abominables pecados. Todos saben que la doncella de quien yo soy 
 servidor no tiene par en el mundo, porque en belleza, dignidad y 
 virtuosa excelencia es superior a cualquier otra. Y en cuanto a linaje, 
 gracia y saber, está por encima de todas las que hay. Es sabido que tú 
 amas a la hija del Gran Turco y yo, a la del emperador. La tuya es mora,
 la mía cristiana. La tuya tiene cisma, la mía crisma. Todos juzgarían a
 la mía como mejor y de mayor dignidad porque la tuya no sería digna ni 
 de descalzarle el zapato del pie. También dices que enviarás mi cabeza 
 como presente a tu doncella. Te respondo que no lo conseguirás. Pero si 
 fuese como tú dices, no es necesario que hagas tal presente porque se 
 trataría, sencillamente, de la cabeza de un vencido. Por el contrario, 
 yo prometí a la majestad de la señora princesa que ganaría cuatro 
 batallas y que en la quinta haría preso a un rey, que lo llevaría 
 delante de su majestad y le ofrecería mi espada vencedora como presente.
 También dices que yo, con maldad y traición, ataqué dos veces vuestro 
 campo; pero yo, siguiendo la ley del emperador romano que decía que 
 quien llamase traidor al otro le respondiese que mentía, eso mismo te 
 respondo. Todos te dirán que yo no he hecho ninguna traición, sino que 
 he seguido el gentil estilo y la costumbre que pide la orden de 
 caballería en semejantes hechos de guerra. Y si soy más apto y más 
 diestro que vosotros, ¿qué infamia me puede ser aplicada en mi honor y 
 fama? Por todo esto yo, Tirante el Blanco, en nombre de Nuestro Señor, 
 de su sacratísima Madre y de la señora Carmesina, defendiendo mi 
 derecho, mi honor y mi fama, acepto vuestro requerimiento a toda 
 ultranza. Por la facultad de elegir armas que me corresponde, decido 
 hacer la batalla a caballo, con las armas defensivas que cada uno desee,
 pero sin ningún tipo de argucia. Como armas ofensivas, una lanza de 
 catorce palmos de longitud y con un hierro de cuatro dedos para que no 
 se pueda romper; la espada de cinco palmos desde el pomo hasta la punta;
 hacha de una mano; daga de tres palmos y medio; los caballos 
 encubiertos de aquello que a cada uno le parezca mejor, bien sea cuero o
 loriga; testera de acero sin espada ni ninguna otra argucia y silla de 
 montar de guerra con los estribos desatados. Pero pasemos a otro punto. 
 Habéis hablado de un juez competente, pero ¿quién podrá serlo? ¿Tu rey, 
 que es tenido como infiel? Si lo que pretendes es que vayamos por el 
 mundo en busca de juez, hazlo tú, porque yo no puedo dejar el gobierno 
 de tantos duques, condes y marqueses como se hallan bajo mi capitanía, y
 no soy caballero que se conforme con armas de dudosa ejecución. Si 
 quieres que como juez actúe el sultán, te respondo que, como no tiene 
 fe, no puede darla. ¿Quién me asegura que si te venzo dentro de la liza 
 podré volver a mis tiendas? Si dices de venir a nuestro campo, te digo 
 que no lo hagas, porque lo que no quiero para mí, tampoco lo quiero para
 ti. A todos es notorio que, teniendo sitiado al ilustre duque de 
 Macedonia, yo fui a buscaros, os presenté batalla y obtuve la gloria y 
 el honor; después vinisteis vosotros a buscarme a mí y os vencí; por lo 
 tanto, la razón quiere y pide que vuelva yo a buscaros a vosotros, pues a
 mí me toca el turno. Prometo a Dios, a la señora a la cual pertenezco y
 al honor de la caballería que, cuatro días antes o después del veinte 
 de agosto, iré a la playa oriental delante de vuestro campo con el mayor
 poder que pueda para dar batalla, si la queréis. Entonces cumplirás tu 
 deseo y no podrás decir que lo he hecho con maldad o con traición. Al 
 resto de vilezas de que estaba lleno tu cartel, no quiero responder; te 
 dejo en tu gloria y, para que sea conocido de ahora en adelante por 
 mujeres y doncellas y por todos los caballeros de honor mi descargo te 
 envío la presente por tu trompeta Egipto, partida por A.B.C, escrita por
 mi mano y sellada con el sello de mis armas en el campo llamado 
 Transimeno a cinco de agosto.

TIRANTE EL BLANCO

Una vez Tirante hubo terminado la carta, la enseñó a los señores,
 los cuales le mostraron su acuerdo. Entonces Tirante hizo venir al 
 trompeta, le dio una pieza de argentería y doscientos ducados y le dijo:

—Te ruego que digas al gran sultán que doy licencia a este rey de armas que irá contigo para hablar ante él.

Cuando estuvieron en el campo de los moros, el rey de armas dijo al 
 sultán que quería hablar con su señoría en presencia de todos los otros 
 señores que allí se encontraban. Ya todos reunidos, el rey de armas 
 comenzó a decir:

—El capitán del imperio griego, representando la gloria del señor 
 emperador, os notifica a través mío que, de acuerdo con las leyes de la 
 caballería, como habéis perdido dos batallas y las banderas, no podréis 
 llevar ninguna, ni vos ni ninguno de los vuestros (aunque sí podréis 
 llevar estandartes). Y os requiere que hagáis eso por arte de caballería
 y al estilo y derecho de armas. Si hacéis lo contrario, usará de su 
 derecho como vencedor, o sea: os hará pintar en un pavés, con toda la 
 señoría que tenéis, y os lo hará arrastrar de la cola de un caballo por 
 todo el campo y después por todas las ciudades.

—¡Maldito sea quien tal cosa decidió! —dijo el sultán—. Pero ya que lo requiere el estilo de armas, estoy de acuerdo.

E hizo doblar sus banderas y las de todos sus súbditos y dejaron 
 solamente sus estandartes. Después el rey de armas se volvió hacia el 
 rey de Egipto y le dijo:

—Señor, nuestro capitán ha respondido a tu carta y dice que te ruega 
 que le indiques qué sobrevesta llevarás el día de la batalla para que te
 pueda reconocer.

—Amigo —contestó el rey—, dile de parte mía que mucho me habría 
 gustado si él y yo, espada contra espada, hubiésemos combatido, pero ya 
 que a él no le place excusarse de los feos cargos de los que ha sido 
 recriminado por mí, le dices que llevaré una aljuba carmesí que era de 
 la virtuosísima señora de la cual soy servidor. En la cabeza llevaré un 
 águila de oro y sobre aquélla un pendón pequeño con mi excelente señora 
 pintada.

Después el rey de armas regresó donde estaba su capitán y le hizo la 
 relación de lo que le habían dicho. Entonces los turcos ordenaron muy 
 bien el campo en espera de la batalla.

Al día siguiente, el duque de Macedonia, que tenía envidia por la gloria de Tirante, delante de todos le dijo:

—Ya que no vivís según las leyes de los caballeros ni guardáis 
 ninguna lealtad, tendríais que tomar, Tirante, la religión de los moros 
 porque ellos, cuando les falta la razón, la defienden con la espada en 
 la mano. Vos, fingiendo que sois un caballero virtuoso, queréis 
 presentar batalla a un gran número de caballeros turcos en la playa 
 oriental. Pero interrogad vuestra conciencia y ella os dirá que os 
 encontráis en un estado miserable; porque, ¿qué amor de vida y temor de 
 muerte os ciega tanto la razón que os impide conocer la gran falta que 
 hacéis al querer batallar contra los turcos y querer poner nuestras 
 vidas en juego? ¿Queréis presentar batalla voluntaria cuando no es 
 necesario y cuando, si la perdemos, todos seremos matados y destruidos y
 a vos no os costará nada el daño que nos pueda sobrevenir? ¡Tristes de 
 los que somos naturales de esta tierra y de los que tenemos mujer e 
 hijos! ¡Y pensar que hemos tenido que poner nuestro destino en manos de 
 un extranjero de linaje desconocido! Decidme qué trato has hecho con el 
 sultán, bajo la excusa de luchar a toda ultranza con el rey de Egipto, 
 cuando lo que queréis es engañarnos y vendernos a los turcos. Decid, 
 ¿qué precio habéis fijado? ¿Seréis el segundo Judas que vendió a 
 Jesucristo por treinta dinares? Así nos vendéis vos a nosotros. Decid, 
 ¿sois vos aquel famoso Caín que mató a su hermano Abel? ¿Por ventura 
 sois Canatre, que tomó a su hermana Marcareu, la violó, se pasó a la 
 hueste de los romanos y por dinares traicionó a su señor natural? ¡Oh, 
 Tirante! Abrid los ojos, que todos estamos despiertos y conocemos muy 
 bien quién sois. ¿No sabéis que según habéis dicho en vuestra carta, 
 quien no tiene fe no puede darla? ¿Cómo podemos dar la vuestra, que 
 habéis cometido tan gran maldad en contra de todos nosotros que os 
 teníamos como si fueseis un hermano? No quiero dejar de decir que la 
 gente opina que la capitanía no os corresponde ni por derecho ni por 
 justicia, y que no deberíais haberla tenido sin mi consentimiento ni el 
 de los otros que se encontraban a mi servicio. Por eso no quiero que, de
 ahora en adelante, mantengáis el referido regimiento.

A causa de las palabras del duque, estuvo en un tris de producirse un
 gran escándalo, ya que toda la gente se armó y muchos subieron a 
 caballo como si tuviesen que entrar en batalla, porque mucha gente 
 estaba a favor de Tirante y otros en contra. Entonces Tirante, muy 
 descontento del loco parlamento del duque, dijo:

—Si creéis que por ser antiguos vuestros malos actos han huido de la 
 memoria de las gentes, estáis muy equivocado. Por no ensuciarme la boca 
 no hablaré tanto como podría, pero por algunas evidencias todo el mundo 
 conocerá que vos tenéis la lengua ligera. Por lo que respecta a mí, yo 
 no fui quien cortó las correas del bacinete del glorioso príncipe, hijo 
 del emperador, ni le di el primer golpe en la cabeza que le obligó a 
 pasar de esta vida a la otra. No he sido yo aquél bajo cuya bandera han 
 muerto tantos duques, condes, marqueses, barones y otros caballeros del 
 imperio. Es por esta razón que os llaman perdedor de las batallas, 
 porque no habéis vencido ni en una sola y no habéis preciado nada 
 vuestro honor, que es la cosa que los caballeros más aman. No soy yo 
 aquel que perdió el condado de Albí ni el ducado de Macedonia, sino que 
 sois vos. También habéis perdido la ciudad y la provincia de Capadocia, 
 que es la mayor de todo el imperio griego y, si hubieseis tenido juicio,
 no habríais vivido con vestimentas de caballero entre gente que os 
 conoce. ¿Pensáis que los griegos os tienen como un fiel a la patria? 
 Hacéis mal en tener tal pensamiento, porque tendríais que saber la 
 opinión que tienen de vos pero que no osan decir. Perdido el temor que 
 solíais tener, vuestro corazón se habituó a hacer traiciones domésticas.
 Ya conocéis la ley de nuestros antepasados: quien algo malo quiere oír,
 primero lo tiene que decir. Y ya no os quiero decir nada más, sino 
 dejaros en vuestra falsa opinión. Solamente me consuela una cosa: que yo
 digo la verdad y seré creído, mientras que vos solamente venís con 
 falsedades y maldades que por ellas mismas son abominables.

Habiendo oído estas razones, el secretario las fijó por escrito. Entonces el capitán dijo a todos:

—Muy ilustres, egregios y magníficos señores, por todo esto no dejaré
 de cumplir la promesa que he hecho. Ruego a todos que, por el poder que
 su majestad el emperador me ha dado, estéis preparados para entrar en 
 batalla el día indicado.

A estas palabras, el duque de Macedonia respondió:

—Tirante, más seguro sería para vos si os acostaseis a dormir en 
 lugar de pensar en las locuras que hacéis, porque es bien cierto que ni 
 yo ni ninguno de los míos iremos el día indicado, y pienso que todos los
 demás harán igual. Gracias al proceso habido entre nosotros se ha 
 podido descubrir vuestra culpa, porque conseguisteis la capitanía de 
 forma deshonesta y por eso queremos que bajo el juicio de los caballeros
 entendidos pongamos nuestras discrepancias. ¡Si no lo hacéis, con 
 cuánta vergüenza habréis verificado mis acusaciones y las profecías que 
 de aquí saldrán! Porque la vergüenza y la ira son y serán suficiente 
 venganza y contento para mi espíritu.

—No tengo costumbre de pleitear —respondió Tirante— en tiempo de 
 guerra, ya que mis manos han de hacer trabajos más necesarios al honor 
 que escribir todas estas razones. Pero, habiendo aconsejado bien a 
 otros, me estaría mal no darme un buen consejo a mí mismo. Nunca se ha 
 visto un hombre de nuestra casa que haya puesto su honor en disputa y 
 yo, con la ayuda de Dios, quiero conservarlo tanto como me sea posible. 
 Del regimiento que se me ha otorgado, no penséis que he tenido gran 
 alegría, porque ni lo busqué ni busqué que se me diese y, si he tenido 
 algunas ganancias, no las he pedido, sino que me han reportado ansia 
 continua y trabajos. Pienso que mi regimiento no ha fallado en ninguna 
 cosa ni por engaño ni por negligencia por la que pueda ser reprendido. 
 Bien es verdad que, al elegirme la majestad del señor emperador, no se 
 os pide vuestro consentimiento, pero no os habéis de admirar, porque 
 entonces no os encontrabais presente. Para que nadie piense que codicio 
 la capitanía, no me importa que sea elegido otro para compartirla 
 conmigo. ¿Decís que vuestra hueste no puede dar batalla sin vuestro 
 consejo? Pues es normal. El día asignado me pondré a la vista de los 
 enemigos y si ninguno de tus hombres me quiere seguir, yo iré con los 
 que habéis venido conmigo y con los que ha enviado el gran maestre de 
 Rodas y, con la ayuda de Dios, seré el vencedor. ¡Oh, duque! Si tenéis 
 temor de ver tal batalla, quedaos dentro del campo con los pequeños 
 pajes y con todos aquéllos que se hallan inútiles y no pueden entrar en 
 batalla.

De esta forma se separaron aquel día. A la mañana siguiente, el 
 capitán hizo tocar las trompetas cuando salían de misa y, delante de 
 todos los grandes señores, dijo:

—Muy ilustres, egregios y magníficos señores que lleváis junto 
 conmigo las cargas de esta guerra. Desde que por mandato del señor 
 emperador recibí este regimiento bajo mi gobernación, he sudado buscando
 las mejores maneras para que todo fuese regido con salud. Ahora, puesto
 que al duque de Macedonia le place, dejo la capitanía. ¡Hagamos 
 elección de algún otro que sea más dispuesto que yo! No piensen vuestras
 señorías que de esto me tenga que tener por agraviado, porque quiero 
 vivir y morir en compañía vuestra y en servicio de la majestad del señor
 emperador. Cualquiera de vosotros me podrá tener como hermano o, si 
 queréis como vasallo, me aprestaré a obedeceros en servicio de dicho 
 señor tanto como dure la conquista.

El marqués de San Jorge, no pudiendo escuchar aquellas palabras, no le dejó hablar más, sino que comenzó a decir:

—Por Dios, capitán, podéis estar seguro de que yo no os fallaré. 
 Atended la promesa que habéis hecho al rey de Egipto, porque yo iré con 
 vos, si no puedo armado, en camisa. Hago voto solemne al señor san Jorge
 de que si alguien acepta la capitanía sin el mandato expreso del señor 
 emperador, lo haré morir con mis propias manos. Tirante es nuestro 
 capitán, según la decisión imperial y nosotros hemos de obedecerle como a
 la propia persona del emperador.

—Señor capitán —dijo el duque de Pera—, mandadnos lo que queráis que 
 hagamos. Si decís que matemos al duque de Macedonia, dejádmelo a mí y 
 veréis qué pronto está hecho.

—Aquél que acepte la capitanía —dijo el duque de Sinópoli— será matado por mi espada, que nunca perdona.

De la misma forma se expresaron el duque de Casandria, el de 
 Montsanto y el marqués de San Marco. También el marqués de Ferrara, 
 gritando en voz alta, quiso hablar y dijo:

—Quiero que todo el mundo sepa que cuando el duque de Macedonia 
 perdió la última batalla, las mujeres y las doncellas de la ciudad de 
 Constantinopla decían en la plaza del mercado: «¿Dónde se encuentra el 
 temeroso duque de Macedonia, perdedor de batallas y desparramador de la 
 gentil sangre griega?». «¿Dónde está?». «Pongamos fin a su vida porque 
 él ha puesto fin a la luz de nuestros ojos». Entonces añadió el conde de
 Aguas Vivas:

—Nuestro señor natural ha dado a Tirante la capitanía y la 
 gobernación de todo el imperio, ¿qué os incita a vos, duque de 
 Macedonia, a perturbar a nuestro capitán?

Muchas razones de este tenor hubo entre los unos y los otros, 
 especialmente entre el duque de Macedonia y el marqués de San Jorge. 
 Cuando el de Macedonia se fue, Tirante no permitió que nadie hablase más
 de aquello, sino que ordenó que todo el mundo regresase a su 
 alojamiento y que se preparasen para la batalla.

Por su parte, el emperador estaba muy deseoso de saber nuevas del 
 campo. Un día vio venir siete naves de vela. En cuanto llegaron supo que
 venían de Sicilia y que llevaban siete mil hombres de armas y muchos 
 caballos que enviaba el nuevo rey de aquella isla.

Según ya ha sido dicho, el rey de Sicilia tenía el hijo mayor en 
 Francia, casado con una hija del rey francés. Como era un caballero muy 
 discreto y virtuoso, su suegro no permitía que partiese de su corte por 
 el gran amor que le profesaba. Pero desgraciadamente un día enfermó y 
 murió. Cuando su padre el rey de Sicilia lo supo, sintió un gran dolor 
 y, aunque se lo pidió, el otro hijo, que era fraile, no quiso dejar la 
 religión ni aceptó ser el heredero. Esta fue la causa que provocó que el
 de Sicilia cayese enfermo y, teniéndose por muerto, dejó ordenado en su
 testamento que fuese heredera su hija, la mujer de Felipe. Cuando 
 Felipe fue coronado, se acordó del bien y del honor que Tirante le había
 hecho y deliberó ir a ayudarlo. Pero todos los caballeros del reino le 
 suplicaron que no fuese porque su mujer, la reina, estaba encinta. 
 Entonces le envió como capitán, en lugar suyo, al duque de Messina con 
 cinco mil hombres. La reina le envió dos mil más y designó al señor de 
 Pantanalea como capitán.

Al llegar a Constantinopla, bajaron a tierra y encontraron al 
 secretario que venía del campo y que traía las cartas del rey de Egipto y
 de Tirante, como también los consejos de los señores y el voto que cada
 uno de ellos había hecho en favor de Tirante, porque de todo esto se 
 había hecho un proceso para mostrárselo al emperador. Entonces el duque 
 de Messina le dijo:

—Caballero, decidme dónde está aquel famoso caballero, lleno de tanta virtud, Tirante el Blanco, capitán de los griegos.

—Señor mío —contestó el secretario—, vuestra señoría encontrará a 
 este famoso caballero en los campos de batalla. Ahora lo he dejado con 
 sus tiendas preparadas delante de los turcos, cerca del río llamado 
 Transimeno.

—¿Qué se hace en su corte? —preguntó el señor de Pantanalea—. ¿Se 
 dedican al deporte o al placer? ¿Cómo es y cómo se comporta Tirante en 
 el campo como capitán?

—¡Bien, por Santa María! —respondió el secretario—. En él 
 encontraréis primeramente la clemencia que a todos contenta. También 
 conoce bien quiénes son los buenos y los malos y sabe juzgar con juicio y
 discreción. Nunca se corrompe por los ruegos, por las amenazas ni por 
 los dinares. Y aún tiene otra característica: da todo lo que tiene, lo 
 reparte entre la gente y no se preocupa nada de él. Cuando un amigo 
 necesita algo, se lo da generosamente. Y esto que os digo lo comenta 
 todo el mundo; y si habláis de nobleza, de osadía y de gentileza, podéis
 creer que no hay otro en el mundo que se le parezca. Debéis saber que 
 ha obtenido grandes victorias contra los turcos. Es muy alegre con sus 
 amigos y a todos da placer: en sus tiendas unos luchan, otros saltan, 
 juegan los unos a las tablas y los otros al ajedrez, unos se convierten 
 en locos y otros en juiciosos, unos hablan de guerra y otros de amor y, 
 mientras unos tocan el laúd, otros el arpa, y otros las flautas y 
 también cantan a tres voces, todo para practicar el arte de la música. 
 Nuestro capitán honra mejor a Dios que ningún otro hombre de ninguna 
 nación que yo haya conocido, y si se le presentan seis mil barones, a 
 todos sabe honrar y todos se van contentos. Trata muy bien a los suyos, 
 pero más aún a la gente extraña. Hace pocos días vinieron dos barones de
 Alemania, de aquéllos que tienen el poder de elegir emperador y, al 
 irse, dijeron que no habían visto nunca ningún hombre con tanta 
 afabilidad como nuestro capitán.

Entonces el secretario se despidió y fue a palacio, donde encontró al
 emperador. Éste le preguntó cómo estaba el campo y si se necesitaban 
 víveres u otras cosas. El secretario le respondió:

—Señor, por ahora no nos falta comida, sino amor y honor.

El emperador le pidió que le diese los escritos que llevaba. El 
 primero que le dio fue la carta del rey de Egipto, y el segundo, el que 
 contenía los consejos de los duques. Entonces, se giró hacia su hija y 
 le dijo:

—Carmesina, los nuevos caballeros quieren que Tirante sea vuestro enamorado.

Carmesina, de vergüenza, cambió de color como una rosa y durante un 
 buen espacio de tiempo no pudo responder. Después, habiendo recobrado el
 ánimo, dijo:

—Señor, me siento muy satisfecha de que los virtuosos caballeros se 
 enamoren de mí. Y como Tirante tiene tanta virtud y ánimo, es vencedor 
 de batallas, echa por tierra las fuerzas de los reyes turcos y no teme a
 los sutiles engaños del duque de Macedonia, no permita vuestra majestad
 que se digan palabras engañosas. Yo lo amo igual que a los otros. Pero 
 si vuestra alteza piensa otra cosa, no me tenéis que condenar sin saber 
 primero la verdad.

—No, hija mía —contestó el emperador—, que no lo dicen con esa intención. Leed aquí y veréis los votos de los caballeros.

Cuando acabó de leerlos, su espíritu descansó, se giró hacia Estefanía y le dijo:

—No me ha quedado ni una gota de sangre en mi cuerpo, porque he 
 temido que lo nuestro se hubiese descubierto. El diablo, que es tan 
 ingenioso, me ha hecho darle dinares. Pero mi crimen, que consiste en 
 haber socorrido a Tirante, es un crimen meritorio, porque es de moneda y
 tiene que ser tomado con la finalidad con que se hace, o sea, como un 
 acto de caridad.

—Señora, lo que ha hecho vuestra alteza —contestó Estefanía— es un 
 acto de virtud, porque siempre se tiene que socorrer a las personas a 
 las que se quiere bien y las cosas han de ser juzgadas según la 
 intención con que se hacen, ya que vos no deseáis al virtuoso Tirante, 
 si no es en lícito matrimonio.

Estando en estas razones, entraron los barones sicilianos, hicieron 
 reverencia al emperador y él los recibió con mucho honor. Entonces le 
 narraron la causa de su venida y le dieron las cartas de paz y de 
 confederación entre los dos reinos. Después los dejó con la emperatriz y
 Carmesina y entró en el consejo. Los caballeros sicilianos estaban 
 admirados de la extraordinaria belleza de la princesa. Entonces uno de 
 ellos, el señor de Pantanalea, dijo:

—Claramente, señora, se puede ver que la naturaleza no podía obrar 
 más altamente de lo que ha hecho en la singular belleza que vuestra 
 majestad posee. Por ella puedo tener noticia de la gran gloria que los 
 bienaventurados sienten en el paraíso al contemplar la divina esencia, 
 según se puede leer en la Santa Escritura: «Señor, quien se encuentra 
 delante de tus ojos, piensa que ha pasado un día y ya han pasado mil 
 años». Señora, estoy seguro de que si todos los días de mi vida yo 
 estuviese ante vos, como ahora estoy, me pasaría lo mismo que dice el 
 salmista. Y a aquél que me haga partir de aquí, le deseo poca salud, 
 poca vida, poca bondad y poca virtud y que vaya vagabundo por el mundo 
 sin encontrar nunca un puerto salvador. En nuestro reino es conocida la 
 gran belleza de vuestra majestad y me sería imposible repetir las 
 grandes singularidades que he conocido de vuestra alteza y, sólo por el 
 hecho de haberos visto, me tengo por bienaventurado.

En aquel momento, entró el emperador y la princesa no le pudo responder.

Cuando al duque de Messina le pareció la hora de irse a la posada, se
 despidió de todos. Allí encontraron la cena muy bien preparada según 
 había mandado el emperador.

Una vez solos, el emperador dijo a los suyos:

—¿Nunca habéis oído decir o habéis leído en alguna crónica que 
 parientes o amigos mandasen ayudas a un capitán que sirviese a otro 
 señor? Es cosa de gran admiración y por esto estoy muy agradecido a 
 Tirante, porque han venido siete mil hombres, aparte de los que el gran 
 maestre de Rodas ha enviado. Por esta razón, he decidido ir yo mismo al 
 campo para pacificar al duque de Macedonia y a nuestro capitán, porque, 
 de otra manera, se matarán entre ellos algún día. Y si puedo hacerme con
 el duque de Macedonia, prometo que le separaré la cabeza de la espalda.

Inmediatamente mandó el emperador que todos se preparasen para partir.

—¡Cómo, señor! —dijo la emperatriz—, ¿iréis al campo de batalla con tan poca gente?

Pero el emperador contestó que lo acompañarían los barones de Sicilia.

A la noche siguiente, estando la princesa durmiendo, fue Estefanía a su cama, la despertó y le dijo:

—Señora, me ha parecido que tenía delante a Diafebus y que me decía: 
 «¡Estefanía, vida mía, cuánto nos alegra a Tirante y a mí vuestra 
 venida! Solamente por la virtud de vuestra contemplación, tenemos ganada
 la batalla contra los moros». En cuanto me he despertado he venido aquí
 a deciros que, si quisieseis, podríamos cumplir nuestros deseos, si 
 vamos, de conocer por propia experiencia cómo es de grande nuestro amor,
 ya que ellos no pueden venir donde estamos nosotras.

—Dame la camisa y no me digas nada más —contestó la princesa.

Inmediatamente se vistió, se dirigió a la habitación del emperador y le dijo:

—Señor, cuando las doncellas oyen llamar a la guerra y especialmente a
 las batallas, sienten un gran temor; pero os pido que no me deneguéis 
 una gracia que me debéis otorgar por dos razones. La primera es que no 
 es conveniente que vuestra majestad, teniendo en cuenta vuestra edad, 
 vaya a ninguna parte sin mí, porque no hay otra persona que os pueda 
 servir con tanto amor si caéis enfermo. La segunda es que, de acuerdo 
 con la naturaleza, quien nace primero, primero tiene que morir, aunque a
 veces ocurre lo contrario, y si yo voy con vuestra majestad, podría 
 conocer la práctica de la guerra por si en el futuro me fuese de 
 provecho.

—Hija mía —respondió el emperador—, ya conozco vuestro gran amor y 
 voluntad, pero no es habitual que las doncellas vayan a las guerras, 
 porque son muy peligrosas, y especialmente vos, que tenéis tan poca 
 edad.

—Señor —replicó la princesa—, no quiero que vuestra majestad se 
 preocupe por mí, porque mucho me entristecería perderos de vista, 
 especialmente en medio de los enemigos. Ya que os he sido hija y 
 sirvienta en tiempos de necesidad, permitidme que lo sea en la 
 prosperidad. Nunca desampararé a vuestra majestad mientras tengáis el 
 espíritu en el cuerpo y después os mandaré hacer una sepultura digna de 
 vos. Tengo miedo de que si no voy con vuestra majestad, mis ojos nunca 
 os puedan volver a ver.

—Hija mía —otorgó el emperador—, pues tanto lo suplicáis, yo 
 consiento, porque conozco que os lo manda el buen celo. Preguntad a 
 vuestra madre si prefiere venir o permanecer aquí y preparaos, porque mi
 partida será lo más pronto posible.

La princesa fue a comunicárselo a la emperatriz y ésta respondió que 
 no iría de ninguna de las maneras, porque si veía al duque de Macedonia o
 el lugar donde murió su hijo, de dolor acabaría sus días.
Entonces Carmesina llamó a los argenteros de la ciudad y les pidió 
 que le hiciesen unos gocetes, mitad de oro y mitad de plata. De igual 
 forma pidió unos antebrazos y unas manoplas de hoja muy delgada. También
 se hizo componer una celada para la cabeza toda de plata y, sobre 
 aquélla, una corona idéntica a la que ella solía llevar. Por otro lado, 
 suplicó a su padre que le dejase la gente que la reina de Sicilia 
 enviaba a Tirante.

Capítulo XVI. La corte se traslada al campo de batalla

El día que partieron, la princesa vistió 
 una gonela de orfebrería, se puso el arnés que le habían hecho y, con un
 bello caballo blanco y con una virgen en la mano, iba capitaneando a su
 gente. Con ella iban las sesenta más bellas y galantes doncellas de 
 toda la corte. Nombró a Estefanía como condestable; mientras que 
 Saladria, hija del duque de Pera, era la mariscala; Comtesina actuaba de
 alguacil mayor; Placerdemivida llevaba el estandarte con la divisa 
 pintada con la hierba amorval y una filacteria que decía: «Mas no a mí».
 Eliseu llevaba la gran bandera, mientras que la Viuda Reposada era la 
 ujiera mayor de la cámara. De esta forma llegaron a las tiendas de 
 Tirante, pero allí no encontraron a ningún hombre sano, excepto a los 
 pajes que el capitán había mandado que se quedasen. El emperador llegó a
 la hora nona, pero Tirante había partido el día anterior a medianoche, 
 había pasado el puente y, río arriba, había plantado la tienda en el 
 centro de un valle que se llamaba Espinosa.

En cuanto el emperador se aposentó, mandó llamar al señor de 
 Malveí. Cuando aquél se enteró, fue a presentarle reverencia y a 
 contarle los virtuosos actos que Tirante hacía cada día. Mucho gustaba a
 la princesa oír todos aquellos loores de Tirante. Entonces el señor de 
 Malveí suplicó al emperador que se dirigiese a su castillo, porque allí 
 estaría mucho más seguro, y así lo hizo. Mientras, los barones 
 sicilianos plantaron las tiendas cerca del río. Entonces el señor de 
 Malveí, secretamente, mandó a un hombre para avisar al capitán de que 
 habían venido el emperador, su hija y los barones de Sicilia. Pero 
 Tirante mantuvo el secreto para que nadie se fuese con la excusa de ver 
 al emperador. Solamente se lo hizo saber a Diafebus. Al llegar la 
 medianoche, todo el mundo subió a caballo y Tirante hizo que 
 cuatrocientas lanzas se colocasen delante, con Diafebus como capitán. 
 Tirante rogó a Diafebus que permaneciese detrás de una roca que había a 
 una legua del campo de los enemigos y que por nada del mundo saliese 
 aunque vieran que se perdía la batalla o que lo mataban a él. Y no 
 contento con esto, le hizo jurar que no se movería hasta que se lo 
 mandase decir.

Cuando los que iban con los caballos cubiertos llegaron a un tiro 
 de bombarda y los del campo los oían, los guardias gritaron. Como toda 
 la noche los moros habían estado preparados a caballo, en número 
 aproximado de diecisiete mil, Tirante no osó atacar el campo por la gran
 multitud de gente que había allí. Los moros que se encontraban a 
 caballo se dirigieron hacia los cristianos y cada parte organizó sus 
 tropas.

Tirante ordenó a los suyos de esta forma: hizo poner todos los 
 caballos en fila. Las banderas del emperador iban en medio. El duque de 
 Sinópoli estaba en una esquina del ala y el de Pera, en la otra. 
 Solamente el duque de Macedonia no quiso obedecer los ruegos del 
 capitán. Tirante iba de una parte a otra rogando a toda la gente que 
 mantuviese el orden, porque si lo hacían, él los haría vencedores aquel 
 día con la ayuda de Nuestro Señor Dios. Y mientras los enemigos 
 organizaban a su gente, Tirante hizo la arenga siguiente a todos los 
 caballeros para enardecerlos:

—¡Oh, caballeros dignos de honor! No me gusta el honor que no se 
 gana con peligros, pero ha llegado el día, tan deseado por mí, en el 
 cual obtendremos contra nuestros enemigos honrosa victoria, gracias a la
 cual se podrá recuperar la heredad perdida, ya que cada uno tiene que 
 desear la gloria que se consigue en actos como éstos. Ahora, por lo 
 tanto, es necesario que hagamos armas y que vayamos a abrir el camino de
 nuestra salvación. Suplico a aquéllos a quienes lo tengo que hacer, y a
 los otros como hermanos, que seáis valentísimos y que combatáis con 
 esforzado ánimo porque, teniendo presente a aquél que es vencedor de 
 todas las batallas, conseguiremos honor, gloria y libertad. Si vencemos,
 magníficos señores, todo el imperio será nuestro; pero si la adversa 
 fortuna nos quiere huir, no obtendremos nada. Los enemigos de la fe no 
 se preocupan demasiado de nuestro combate a causa de la potencia que 
 tienen. Pero, nosotros combatimos por la patria y por la libertad. No 
 temáis, virtuosos caballeros, a la multitud de los enemigos porque es 
 cierto que, en ocasiones, unos pocos han vencido a muchos; y eso porque 
 cuantos más son, más difícil resulta poderlos organizar, ya que aquello 
 que vence en las batallas es el buen orden y seguir las órdenes del 
 capitán. Recordad, señores, que en dos ocasiones hemos guerreado contra 
 ellos y no penséis que ahora son más valientes porque han olvidado la 
 triste muerte de los suyos y el gran derramamiento de sangre que 
 vosotros les habéis producido. Pensad cuánto dolor y cuánta miseria 
 deben tener. Por todo eso, a nosotros nos es necesario presentarles 
 batalla, porque cuando seamos vencedores tendremos la riqueza y todas 
 sus armas serán nuestras. No dudo de nuestra victoria, pero si por 
 ventura alguien piensa huir por temor, le vale más perder la vida ya que
 quien lo haga será apresado y cortado en pedazos como las ovejas. Si 
 combatimos virilmente y con ánimo esforzado, obtendremos sobre ellos una
 sangrante y dolorosa victoria. Volved la mirada hacia aquel castillo 
 desde donde está mirando la batalla el próspero y virtuoso caballero, el
 señor emperador, con la serenísima princesa, hija suya. ¡Oh, enamorados
 que bien amáis! ¡Qué glorioso será para vosotros llegar victoriosos 
 delante de las damas y delante del señor emperador, al cual le besaréis 
 la mano como vencedores! ¡Cuánta infamia será para vosotros, en cambio, 
 si vais delante de su alteza vencidos y fugitivos! Antes prefiero que la
 tierra cubra mis ojos y que las fieras y golosas bestias se coman mi 
 carne, que ver caer sobre mí tan gran falta.

Y no pudo decir más porque observó que los turcos estaban 
 preparados para la batalla. El sultán había organizado a su gente de la 
 forma siguiente: en primer lugar, colocó a los que llevaban lanzas y 
 paveses; después, venían los ballesteros y los arqueros; a continuación,
 iban los cristianos que estaban a sueldo del Gran Turco con los 
 caballos muy bien cubiertos y con grandes penachos; detrás de todos, 
 iban los turcos con más de cuatrocientas bombardas. Confiaban en que, 
 con las bombardas, podrían matar más de setecientos hombres. Cuando todo
 estuvo a punto, el rey de Egipto mandó decir a Tirante que lo mataría o
 lo encarcelaría aquel mismo día y que, una vez que hubiese tomado la 
 ciudad de Constantinopla, mandaría hacer una imagen de oro en recuerdo 
 de tan memorable batalla y ordenaría ponerla sobre la puerta de la 
 ciudad. También le hizo saber que pronto le haría saborear la amargura 
 de su lanza. Tirante le respondió que se alegraba mucho de que se la 
 hiciese catar, porque él llevaba tanto azúcar que no sentiría la 
 amargura, sino que, más bien, aquel mismo día su dolorosa sangre mora 
 sería derramada.

Tirante volvió a amonestar a su gente, los hizo alejarse del temor y
 convirtió su ánimo en esperanza de victoria. Entonces, los turcos 
 dispararon una bombarda que pasó demasiado alta y no hirió a nadie. 
 Tirante llevaba atada en el brazo una pequeña hacha con un cordón de 
 seda y una pequeña bandera en la mano. Con ésta hizo una señal y el 
 duque de Pera, que comandaba la cabeza del ala, giró a toda su gente 
 hasta el centro, donde estaban las banderas, de forma que ordenadamente 
 se colocaron en círculo con la espalda hacia los enemigos. Seguidamente,
 Tirante hizo otra señal y el duque de Sinópoli giró en el mismo orden, 
 de forma que estaban de cara a la montaña donde se encontraba Diafebus y
 presentaban igualmente la espalda a los enemigos. Una vez colocados 
 todos, se pusieron a correr a galope tendido, siempre en un magnífico 
 orden.

Cuando los turcos los vieron ir de esta forma, se pusieron a gritar:

—¡Ya huyen, ya huyen! Entonces los de a pie lanzaron los paveses y 
 los otros, las lanzas y las ballestas, para poder correr detrás de los 
 enemigos cristianos. Entre los de a caballo se pensaba que quien más 
 podía correr, ganaba; y los que llevaban los caballos cubiertos lanzaron
 las cubiertas para ir más ligeros. Tirante, de tanto en tanto, miraba 
 atrás y veía venir a toda la gente desordenada. Pero no se preocupaba 
 más que de seguir corriendo y en orden, aunque los moros, que tenían 
 buenos caballos, incluso llegaban a atacarles con las lanzas por los 
 lados.

El emperador, que desde las torres veía venir la gente huyendo, 
 pensaba que la batalla se había perdido. Aquella noche las doncellas no 
 se habían desnudado, sino que habían estado rezando plegarias con gran 
 devoción en las que suplicaban al vencedor de todas las batallas y a su 
 sacratísima Madre que diese la victoria a los cristianos.

Pero una vez que Tirante vio que la gente de a pie se había quedado
 retrasada y habían pasado el lugar donde estaba Diafebus, levantó la 
 bandera que llevaba y todo el mundo se paró. Cada escuadra se apartó de 
 la otra, de manera que, entre ellas, se alejaron un tiro de piedra. Los 
 turcos, cuando los vieron detenerse, se pararon muy decepcionados. 
 Entonces, Tirante ordenó al duque de Pera que atacase primero. Cuando el
 capitán vio que los enemigos reforzaban a su gente, hizo que tomase 
 parte el marqués de San Jorge. Después lo hizo el duque de Sinópoli. Y 
 entre todos hicieron una matanza tan grande que era cosa de admiración.

Al ver Tirante que el rey de Capadocia, al que reconoció por la 
 cimera donde llevaba un león de oro y una pequeña bandera, venía matando
 y atacando a muchos cristianos, tomó una lanza y se acercó a él. El 
 rey, por su parte, lo esperó de muy buena gana. Tan grande fue el choque
 que ellos y los caballos cayeron al suelo. Cada uno de ellos se levantó
 muy valerosamente. Tiraron las espadas y se enfrentaron con grandes 
 golpes, pero la prisa de la gente en ayudarlos era tanta que no podían 
 combatir bien, y los turcos hicieron un esfuerzo tan grande que 
 consiguieron subir a su rey a caballo. Entonces, Pírimus se puso delante
 del rey para que Tirante pudiese montar su caballo. En aquel momento, 
 atacó la escuadra del conde de Plegamans, la cual llegó donde se hallaba
 el capitán y lo ayudaron a subir a las ancas del caballo del señor de 
 Agramunt. Como muchos caballos iban perdidos, apresaron a uno y se lo 
 dieron al capitán.

Inmediatamente, Tirante volvió a la batalla y, con la pequeña hacha
 que llevaba atada en el brazo, comenzó a dar unos golpes tan mortales 
 que aquél a quien encontraba, en tierra tomaba posada. Entonces el 
 capitán mandó que atacasen todas las escuadras. ¡Gran admiración fue ver
 caer bacinetes por el suelo y caballeros muertos y heridos en las dos 
 partes! Tirante atacaba ahora en una parte, ahora en la otra, y socorría
 allí donde era necesario.

El rey de Egipto, el de Capadocia y el de África salieron un poco 
 de la batalla y el primero les rogó que dejasen todos los otros frentes y
 que solamente se preocupasen de matar a Tirante. Habiendo llegado a 
 este acuerdo, volvieron a la lucha. Entonces, cuando Tirante estaba 
 combatiendo, vino el duque de Macedonia y, por la espalda, le dio una 
 estocada con la espada debajo del bacinete y le clavó toda la punta en 
 el cuello. Cuando lo vieron Hipólito y Pírimus, empezaron a gritar:

—¡Oh, duque traidor! ¿Por qué quieres matar a traición a uno de los mejores caballeros del mundo?

Por su parte, los tres reyes moros habían tomado la lanza y se 
 acercaron con mucho esfuerzo hacia Tirante, pero solamente le pudieron 
 presentar combate el rey de Egipto y el de Capadocia. Y el encuentro fue
 tan fuerte que capitán y caballo cayeron al suelo. El caballo tenía 
 siete heridas.

Mientras tanto, el rey de África combatió con el duque de Macedonia
 y tan grande fue el choque, que le clavó la lanza entre los pechos y lo
 traspasó. Ésta fue la lanza mortal con la que el duque pagó sus 
 maldades.

A Tirante le costó mucho levantarse del suelo, porque tenía el 
 caballo sobre la pierna. Aún así, se puso en pie con gran esfuerzo y le 
 cayó la babera del capacete, porque allí le había herido una lanza, 
 mientras que la otra le hirió en el guardabrazo izquierdo. Y si no 
 hubiese sido por la cualidad de sus armas defensivas, allí hubiera 
 muerto aquella vez. Al verlo en el suelo, el rey de Egipto quiso 
 descabalgar. Pero cuando puso la pierna encima de los arzones de la 
 silla de montar, vino el señor de Agramunt y le hirió en el centro del 
 muslo, de forma que se lo traspasó. El rey cayó al suelo y al verlo así,
 Tirante se dirigió hacia él, pero no lo pudo alcanzar gracias a la 
 ayuda de su gente. Cuando el rey se levantó, cogió una lanza que 
 encontró en el suelo, se acercó a Tirante y se la arrojó. Como no tenía 
 babera, le pegó en medio de la mejilla y le hizo saltar cuatro muelas, 
 por donde perdía mucha sangre. A pesar de todo, Tirante continuaba 
 haciendo armas. Entonces Hipólito, que había sido hecho caballero aquel 
 día, se acercó a él, bajó del caballo tan rápidamente como pudo y le 
 dijo:

—Mi señor, por Dios, os ruego que cabalguéis aquí. Subió al caballo y preguntó a Hipólito: —Y tú ¿qué harás?

—Señor —contestó—, salvad vuestra persona, que aunque me maten a mí, no me importará morir por amor a vuestra señoría.

Tirante volvió a la batalla buscando al rey de Egipto, pero aquél 
 había salido a causa del dolor que le produjo la herida. Como Tirante no
 lo podía encontrar, continuamente batallaba contra los otros. Por 
 suerte, después de un buen rato se encontró con el rey de Capadocia.

El rey, con la espada, le tiró a la mano en la que llevaba el hacha
 y le hirió un poco, pero Tirante se acercó tanto a él que le pegó con 
 el hacha encima de la cabeza, le hundió el bacinete y lo hizo caer al 
 suelo medio muerto. Entonces, Tirante bajó del caballo y le cortó las 
 correas del bacinete. En aquel momento, llegó un caballero que, con voz 
 alta y piadosa, gritó:

—Señor, no matéis al rey, porque se encuentra mortalmente herido y,
 ya que está en tal situación, os pido, por vuestra benignidad, que le 
 deis un poco de vida, porque tenéis bastante con el hecho de ser 
 vencedor.

—¿Por qué razón —replicó Tirante— te apiadas de nuestro público 
 enemigo que con tanta crueldad ha intentado matarme? Es justo que sea 
 condenado según él quería hacer con nosotros. Ahora no es tiempo de otra
 cosa más que de crueldad, porque la victoria está condicionada a 
 nuestra virtud.

Dicho esto, le quitó el bacinete y le cortó la cabeza. El hacha de 
 Tirante se reconocía entre las otras porque estaba toda roja y chorreaba
 sangre de los hombres que había matado. Además, la tierra estaba 
 cubierta de cuerpos muertos y toda roja por la sangre que se había 
 derramado allí. Tirante volvió a caballo. Cuando los turcos vieron la 
 muerte del valentísimo rey, fueron hacia el capitán en gran multitud e 
 hicieron un gran esfuerzo para matarlo. Tirante fue herido y cayó del 
 caballo, pero al instante se levantó y continuó luchando a pie hasta que
 los suyos le consiguieron otra cabalgadura.

Diafebus, cuando ya era casi hora de vísperas, comenzó a maldecir a Tirante, que lo había arrinconado en aquel lugar, diciendo:

—Él quiere para sí todos los honores y no quiere dar una parte a 
 nadie. Me ha dejado aquí como si yo no fuese bueno para nada. Pero por 
 Dios que quiero tomar parte en la batalla. ¡Vamos! Ataquemos a los 
 enemigos y no temamos los peligros.

Entonces salió de donde estaba y atacó con gran violencia. Cuando 
 los turcos vieron salir a tanta gente, se asustaron mucho. El sultán se 
 salió de la batalla y dijo:

—Veo que nuestra gente va a menos. Pienso que vale más huir que morir.

Al ver Tirante que el sultán y su gente huían con las banderas, 
 corrió hacia aquella parte, les quitó los estandartes, los persiguió 
 tres leguas y mató a mucha gente. Finalmente, el capitán llegó con la 
 mayoría de la gente a una ciudad que había sido del marqués de San Jorge
 y que los moros habían dado al rey de Egipto, el cual la había provisto
 muy bien. Cuando el rey de Egipto vio perdida la batalla, huyó y se 
 refugió allí, porque para ir a la ciudad de Bellpuig a donde se dirigía 
 el sultán tenía que pasar por allí necesariamente. Como la ciudad estaba
 muy bien protegida y el dolor que lo atormentaba era muy grande, entró 
 dentro.

Cuando Tirante llegó, era casi noche oscura y pernoctaron junto a 
 las puertas hasta la mañana siguiente. Llegado el día, el capitán hizo 
 armar a toda la gente y combatieron contra la ciudad. Los turcos se 
 defendían maravillosamente porque había mucha gente dentro. Después de 
 haberles dado cuatro combates, el marqués de San Jorge fue hacia la 
 puerta de la judería y llamó a un judío que se llamaba Jacob. Éste, al 
 reconocer a su señor, bajó y le abrió la puerta. Todos entraron y 
 tomaron media ciudad sin que el rey de Egipto ni los moros se enterasen.

El marqués mandó decir al capitán que no se fatigase más 
 combatiéndola, porque la ciudad ya había sido tomada, y que entrase por 
 el portal de la judería. También le hizo saber que él y los suyos habían
 derrotado a todos los turcos y encarcelado al rey de Egipto. Entonces, 
 el marqués mandó decir al capitán que viniese para degollar él mismo a 
 su enemigo, pero él respondió que por nada del mundo mataría a un hombre
 preso. Habiendo sabido la respuesta, el marqués cogió al rey por los 
 cabellos y le pasó el puñal por el cuello.

Aunque aquel día había tenido una gran victoria, Tirante no se 
 alegró ni lo vieron reír ni consintió solaces ni fiestas. Y para que 
 nadie tuviese la sensación de que él había sido el vencedor, no quiso 
 que nadie lo dijese. Así, atemperó la excesiva alegría y el dolor de los
 enemigos. Solamente dijo en presencia de todos:

—Si Diafebus hubiese hecho lo que yo le había mandado, yo habría 
 matado al sultán, habría encarcelado a todos los grandes señores que 
 había allí y ahora podría ser señor de todo el imperio.

Acabó de decir esto y enseguida regresó donde estaba el emperador. 
 Éste, después del dolor que había sentido al imaginarse que Tirante 
 había perdido la batalla, gracias a las informaciones de un hombre que 
 había enviado el señor de Malveí, se sintió muy consolado. Al saber las 
 nuevas, el emperador se arrodilló en el suelo en presencia de todos y, 
 levantando los ojos al cielo y con las manos juntas, dio infinitas 
 gracias a Jesucristo y a su sacratísima Madre, Señora Nuestra, por la 
 victoria que había obtenido sobre sus enemigos. También suplicaba a 
 Nuestro Señor Dios que guardase de todo mal a su capitán porque sin él 
 no tenía esperanza de victoria. Y aún añadió:

—Bien es cierto que nuestros barones y caballeros, con la virtud de
 Tirante, han ganado ésta y las otras batallas, mientras que al 
 principio todas se perdían. Desde que ha venido este valentísimo 
 caballero, hemos sido los vencedores y, de ahora en adelante, los turcos
 no pueden esperar más que su destrucción.

Al momento, el emperador y los barones de Sicilia subieron a 
 caballo y la princesa los acompañó. Cuando llegaron al campo de los 
 moros, encontraron todas las tiendas dispuestas con mucha riqueza y toda
 la gente pretendía robar. Pero el emperador no lo permitió, sino que 
 ordenó a los señores de Pantanalea y de Malveí que cuidasen de toda 
 aquella riqueza hasta que los que habían vencido fuesen avisados.

La princesa, al entrar en el campo de los moros, vio de lejos un 
 pequeño negro y se apresuró a ir hacia aquella parte. Descabalgó, entró 
 en la tienda donde el negro se había escondido y lo cogió de los 
 cabellos; después lo llevó ante el emperador y dijo:

—Bien podré presumir delante de nuestro capitán, porque he sido una
 caballeresa valiente que, dentro del campo enemigo, he sabido meter en 
 la cárcel a un turco.

Al emperador le gustó mucho la gracia con la que su hija lo decía. 
 Diafebus, viendo que Tirante estaba enojado con él, no osaba presentarse
 ante él y, con este pensamiento, se olvidó de rendirle cumplido al 
 emperador como había hecho otras veces. Cuando el emperador supo de la 
 gloria de la batalla por otros y no por Diafebus, dijo a la princesa:

—Temo que Diafebus haya muerto en la batalla, porque no ha venido a contárnosla.

Al oír Estefanía estas palabras, sus ojos no pudieron contenerse de
 lanzar vivas lágrimas delante del emperador y de todos los que se 
 encontraban con ellos. Entonces la princesa la hizo levantar de allí 
 para que no manifestase sus dolores en público y, al llegar al castillo 
 de Malveí, tomó un escudero y lo envió, con una carta, para intentar 
 tener noticias de Diafebus.

Una vez que Diafebus la hubo leído y comprobó que era de su señora,
 la alegría que sintió fue tanta que no se podría explicar. Con la carta
 en la mano fue a la habitación donde estaba Tirante y se la dio para 
 que la leyese. Entonces, Tirante hizo venir al escudero y le preguntó 
 por el emperador y por la virtuosa princesa. Éste le relató todo lo que 
 había ocurrido en el campo, y también cómo Carmesina había ido armada, 
 cómo había hecho preso a un negro y con qué celo lo custodiaba para 
 enseñárselo al capitán en cuanto lo viese.

Mucho gustaron a Tirante las palabras del escudero, y por esta 
 razón ordenó a Diafebus que fuese a ver a la majestad del señor 
 emperador. Al llegar Diafebus al castillo de Malveí, fue directo donde 
 estaba el emperador y todas las doncellas se apresuraron a ir hasta 
 allí, especialmente Estefanía, cuya cara demostraba la angustia que 
 había pasado. Cuando llegaron a la habitación del monarca, vieron que 
 estaba contando al emperador toda la batalla, la muerte de los dos reyes
 y las heridas que Tirante había recibido. La princesa, cuando oyó que 
 hablaba de las heridas, preguntó muy alterada:

—Decid, Diafebus, ¿son profundas las heridas de nuestro capitán? ¿Se teme por su vida?

—No, señora —contestó Diafebus—, los médicos dicen que no representan ningún peligro.

Pero la princesa no pudo conseguir que sus palabras no se 
 convirtiesen en abundantes lágrimas. También las demás doncellas, e 
 incluso el viejo emperador, se pusieron a llorar. Una vez consolados, el
 emperador preguntó a Diafebus cuánta gente había muerto de una parte y 
 de otra.

—A fe mía —respondió Diafebus—, no podría deciros el número de 
 muertos que ha habido entre los turcos, pero vuestra majestad tiene que 
 saber que de aquí a la ciudad de San Jorge no se puede transitar por el 
 camino real porque está lleno de cuerpos muertos. En cuanto a los 
 nuestros, os tengo que decir que el capitán ha hecho recoger todos los 
 cuerpos y darles sepultura. Asimismo tengo que comunicaros que hemos 
 hallado muertos al duque de Macedonia, al marqués de Ferrara, al duque 
 de Babilonia, al marqués de Guast y al conde de Plegamans. También han 
 muerto muchos otros caballeros, como el gran condestable, y han sido 
 registradas un total de mil doscientas setenta y cuatro bajas. El 
 capitán ha ordenado hacerles muy honradas sepulturas, aunque el duque de
 Macedonia no se la mereciese, porque según afirmaciones del señor de 
 Agramunt y de Hipólito, él hizo la herida que tiene en el cuello nuestro
 capitán.

El emperador estaba muy alegre del honor que Tirante le había hecho
 y no sabía cómo podría premiarlo. Por su parte, Diafebus se quedó allí 
 convaleciendo, por cuya razón el emperador le hacía servir tan bien como
 si se tratase de su propia hija. Después, el monarca rogó a los barones
 de Sicilia que permaneciesen con él, ya que quería llamar a su capitán 
 para repartir la ropa que habían tomado. Pero cuando Tirante lo supo, le
 mandó decir que él no hacía falta allí, porque donde se encuentra una 
 persona de rango superior, el menor es innecesario; también le envió los
 prisioneros que tenía. Así pues, el emperador fue el encargado de 
 repartir el botín entre toda la gente.

Tirante ya se hallaba muy bien y, aunque herido, no dejaba de 
 proteger la ciudad y el campo. Hay que saber que, de la ciudad de San 
 Jorge, donde estaba Tirante, hasta la de Bellpuig, había menos de cuatro
 leguas en dirección al mar. El sultán y todos los que habían escapado 
 se hicieron fuertes en la ciudad de Bellpuig. Allí, el sultán pasó 
 quince días sin salir de una habitación como manifestación de luto por 
 la pérdida de la batalla y por la muerte del rey de Capadocia. Pero no 
 sabían que también había muerto allí el rey de Egipto y, a causa de las 
 ganas que tenían de saber nuevas, Ciprés de Paterno dijo:

—Señor, ¿quiere vuestra señoría que vaya yo? Si puedo hablar con mi amigo, sabré todo aquello que nos puede interesar.

El sultán le agradeció mucho su oferta y le dijo:

—¡Cabalga, corre!

De inmediato, Ciprés de Paterno se vistió con una jornea de damasco
 blanco que Tirante le había dado con una cruz de san Jorge bordada, y 
 sobre aquélla una aljuba grana. Ya de camino, cuando los turcos no lo 
 podían ver, se quitó la aljuba y puso una toalla en la cabeza de la 
 lanza. Al verlo, los guardias cristianos no le dijeron nada, porque 
 pensaron que era uno de los suyos. Cuando llegó a la ciudad preguntó por
 la posada del capitán; y Tirante, cuando lo vio, lo saludó cordialmente
 y le inquirió qué noticias había del campo de los enemigos. Aquél le 
 respondió que el sultán estaba herido de poca importancia. También le 
 dijo que lo había enviado el sultán para saber si el rey de Egipto había
 muerto o estaba vivo.

—Decidme —preguntó Tirante—, ¿cuánta gente creen haber perdido en la batalla?

—Señor —respondió Ciprés—, trescientas mil setecientas personas son
 las que faltan, entre presos y muertos. Nadie recuerda una batalla tan 
 cruenta como ésta. Y si hubiese durado más, los habríais apresado a 
 todos, porque los rocines ya no los podían sostener de lo fatigados que 
 estaban.

—¿Hay alguna otra noticia? —preguntó Tirante.

—Sí, señor —contestó Ciprés—, han venido siete naves muy grandes de
 Turquía cargadas de trigo y de otros víveres. Se comenta que el Gran 
 Caramán viene con cincuenta mil hombres y trae a su hija para casarla 
 con el sultán. También se dice que, con él, viene el rey de la soberana 
 India.

—¿Y han descargado ya esas naves? —preguntó Tirante.

—No, señor —contestó Ciprés—, parece que tienen el viento contrario y no pueden entrar en el puerto.

Hablaron de muchas otras cosas, mientras Tirante le hacía muchos 
 halagos y le daba parte de sus bienes. También le dio confites y otras 
 golosinas, para que pudiese alegrar al sultán. Cuando Ciprés regresó, 
 enseñó al sultán el salvoconducto que el capitán le había dado, le dijo 
 que se lo había conseguido su amigo, y le informó de que el rey de 
 Egipto había muerto. Esta noticia refrescó el dolor y los lamentos de 
 todos los moros, porque este rey era muy amado a causa de su gran 
 virtud. Por su parte, Tirante, que se hallaba mucho mejor de las 
 heridas, tomó a un hombre que conocía muy bien el territorio y los pasos
 secretos para que lo acompañase.

Cuando llegaron a la vista del mar, vieron la ciudad de Bellpuig 
 sobre un gran monte y las naves que daban bordadas a vela sin poder 
 entrar en el puerto. Entonces el capitán volvió y se enteró de que el 
 emperador había partido con los barones de Sicilia a tomar muchas 
 ciudades y castillos que había cerca de donde se encontraban y que, para
 conseguirlo, Diafebus tuvo que convencer a los barones de Sicilia para 
 que obedeciesen en todo al emperador, ya que ellos se habían empeñado en
 presentarse ante Tirante antes que nada. Al saber Tirante que el 
 emperador iba guerreando, él y el duque de Pera partieron, después de 
 haber nombrado capitán al marqués de San Jorge y de haber dejado la 
 ciudad a su cargo. Cuando Tirante estuvo cerca del castillo de Malveí y 
 se enteró de que la princesa se hallaba con sus doncellas bajo la 
 custodia de Diafebus, hizo venir a Hipólito y mandó que dijese a la 
 princesa unas palabras. Ya delante de Carmesina, Hipólito hincó la 
 rodilla en el suelo, le besó las manos y le dijo:

—He sido enviado a vuestra majestad, señora, de parte de mi señor, 
 el cual suplica a vuestra celsitud que le concedáis permiso para que 
 pueda entrar y salir sin impedimentos y pueda permanecer en libertad 
 absoluta.

—¡Oh, joven caballero! —dijo la princesa—. ¿Qué me pedís? ¿No sabe 
 el capitán que todos estamos bajo su custodia y capitanía y que es él 
 quien puede apresar y meter en la cárcel, puede absolver o condenar? 
 ¿Por qué me pide a mí salvoconducto de seguridad? Le podéis decir que 
 puede venir con libertad absoluta porque ni el señor emperador ni yo 
 misma tenemos noticia de que él haya cometido ninguna falta.

Inmediatamente, Hipólito se levantó y fue a abrazar a todas las 
 doncellas. Y no penséis que fue poca la delectación que sintió 
 Placerdemivida cuando lo vio. Cuando hubo acabado, volvió al capitán con
 la respuesta que le había dado la princesa, pero Tirante no se quiso 
 mover, sino que envió de nuevo a Hipólito. Otra vez ante la princesa, 
 éste volvió a decir:

—Mi señor vuelve a suplicar a vuestra celsitud, señora, una y mil 
 veces, que no le deneguéis el salvoconducto, porque él no osaría entrar 
 en el castillo, ni allá donde se halle vuestra majestad, sin un permiso 
 escrito de vuestra mano.

—No puedo entender a vuestro capitán —dijo la princesa—. ¿En qué 
 nos ha ofendido al señor emperador o a mí para que nos pida un 
 salvoconducto?

—Señora —comentó Estefanía—, ¿qué perdéis haciéndole el salvoconducto que él pide?

Entonces, se hizo traer tinta y papel y le escribió el 
 salvoconducto tan anhelado. Cuando Tirante lo tuvo en la mano, subió al 
 castillo, donde encontró a la princesa en una gran sala. Al verlo, ella 
 se levantó, pero Tirante, en cuanto la vio, comenzó a proferir grandes 
 gritos de forma que todos los del castillo le podían oír:

—¡Dadme el salvoconducto, señora! ¿Por qué no me lo dais? ¿Por qué 
 me encarceláis tan cruelmente? No es propio de doncella tan noble meter 
 en la cárcel a su servidor. Dadme el salvoconducto y devolvedme mi 
 libertad.

—¡Oh, señor capitán! —contestó la princesa—. Estoy bien satisfecha 
 de ofreceros vuestro salvoconducto. Pero no veo que nadie os toque ni os
 encarcele ni de parte mía ni del señor emperador.

—Dadme el salvoconducto, señora, porque vos me encarceláis 
 —insistió Tirante—. Nunca en mi vida he estado en una cárcel tan cruel y
 tan fuerte.

Entonces la Viuda Reposada intervino para decir:

—¡Ay, señora, esta cárcel en que vos lo encerráis está vestida de 
 amor! ¡La gramalla que lleva es de duelo, pero está toda bordada de 
 esperanza y la camisa que lleva por divisa se lamenta por no estar 
 ajustada con su señora!

Entonces la princesa entendió el requerimiento que Tirante le había hecho y dijo:

—Capitán, si la fortuna os ha encarcelado, tiempo habrá para que os encontréis en libertad.

Y dicho esto, le cogió el salvoconducto de la mano, lo rompió y le dijo:

—Habéis tenido muy poca razón, capitán, al haber pedido 
 salvoconducto para venir aquí. Si yo me he equivocado, mi error ha sido 
 debido a causas honestas y mi culpa será mayor aún que la pena, ya que 
 tú vienes con las ganancias de la victoria.

Entonces tomó al duque de Pera de una mano y a Tirante de la otra y
 se sentó en medio de ellos. Mientras hablaban, Tirante demostraba gran 
 dolor por las muertes del duque de Macedonia, de Ricardo y de Pírimus. 
 También comentaron cómo el emperador iba reconquistando ciudades y 
 castillos, y entonces deliberaron que, al día siguiente por la mañana, 
 irían donde estaba el emperador, ya que hacía tres días que combatía 
 contra una ciudad y no la podía tomar.

Cuando los oyó, dijo la princesa:

—Si vosotros partís, yo no dejaré de ir.

Entonces hizo traer allí a su preso y continuó:

—¿Pensáis que, aunque yo no he estado en cruentas batallas como 
 habéis hecho vosotros, no sé meter en la cárcel a nuestros enemigos?

Y estando en estas razones fueron a cenar. Aquella noche la 
 princesa comió muy poco porque tuvo bastante con la presencia de 
 Tirante. El duque se puso a hablar con la señora del castillo y con la 
 Viuda Reposada y les contó el éxito que habían obtenido gracias a 
 Tirante.

Y, aunque la Viuda Reposada estaba muy inflamada de amor por 
 Tirante, no osaba manifestar el gran dolor ni el padecimiento que tenía a
 causa de su honor. Estefanía estaba cerca de la princesa cuando ella 
 dijo a Tirante las palabras siguientes:

—La fortuna me ha mandado que viniese aquí, no por el placer de ver
 batallas, sino por el deseo de ver a aquél que señorea mi libertad. No 
 encontrando otra forma de remediar mi pasión, tuve que engañar a mi 
 padre con fingidas palabras de amor filial y así me dio licencia para 
 venir a ver a mi bien.

—El mal anterior —dijo Tirante— no es nada en comparación con éste 
 que ahora me atormenta, porque paso más dolor que nunca y estoy a punto 
 de perder el juicio o de desesperarme cuando veo la extrema belleza que 
 posee vuestra celsitud, que sobrepasa la de todas las damas del mundo: 
 esto me ha forzado a amaros. Conociendo que en la majestad vuestra se 
 juntan todas las virtudes, estoy admirado de ver que cometéis una gran 
 falta (hablando siempre con vuestra venia y perdón): que no amáis según 
 tendríais que amar. En cambio, yo amo más verdaderamente que todos los 
 demás, pero no sé si soy amado. La lengua habla muy bien y dice todo lo 
 que quiere; sin embargo, las obras ¿dónde las encontraré? Porque cuando 
 se está seguro, de la duda nace una buena esperanza, porque el amor no 
 produce vergüenza, ni se sienta en banco de zapatero, sino que ama a 
 quien tiene que amar; o sea, a quien lo ama y le da gloria en este mundo
 y vida reposada. Por eso, señora, no queréis recordar lo que os cubre 
 de temor y eludís aquello que vuestra majestad ha prometido. Recordad 
 que cuando partí de vos y en presencia de Estefanía, me dijisteis estas 
 palabras: «Tirante, ahora te separas de mí, pero haced por regresar 
 vivo, porque yo estoy aquí preparada para reparar el leal y verdadero 
 amor que me profesas. Dios es justo y todas las cosas del mundo le son 
 presentes. Que él me haga la gracia de que se cumpla mi deseo, que yo 
 satisfaré el tuyo». Y es muy feo para las doncellas nobles y estimables 
 que no lleven a cabo sus promesas. Pero, señora, hagámoslo así: 
 comuniquemos nuestro asunto a otros y que ellos determinen por nosotros.
 Yo propongo por mi parte a la egregia Estefanía, vuestra alteza puede 
 poner a Placerdemivida o a Diafebus.

—Siempre he oído decir —contestó Carmesina— que quien tiene por 
 juez a su padre, siempre va a pleito. Vos quisierais que fuese como 
 habéis dicho porque no serías condenado, ya que esos jueces os son 
 abogados, mientras que cualesquiera otros os condenarían si supiesen qué
 es amor y qué es honor.

En aquel momento se acercó Placerdemivida, se sentó a los pies de Tirante y le dijo:

—Señor capitán, nadie os quiere bien excepto yo. Os tengo compasión
 porque ninguna de estas señoras os han dicho que os quitéis las armas, y
 eso que lleváis la camisa tan rota que ni el mejor bordador del mundo 
 la podría arreglar. Yo la vi desvestir y vestir bien perfumada de 
 algalia, y ahora la veo agujereada y perfumada de hierro y de acero.

Poco después, dijo la princesa:

—Dadme la mano que no ha perdonado la vida de nuestros enemigos.

Pero Estefanía fue quien le tomó la mano y se la puso sobre las 
 faldas de la princesa. Y cuando ella vio que la tenía sobre sus 
 rodillas, bajó la cabeza y se la besó.

—No solamente me place —dijo Tirante—, sino que lo tengo como una 
 gran gracia y merced: pero veo las cosas al revés porque lo que yo 
 quería hacer, vuestra majestad se ha apresurado a hacerlo. Y si vuestra 
 alteza me diese licencia para besaros las manos siempre que yo quisiese,
 ¡cómo me tendría por bienaventurado! ¡Y más aún si me permitiese que lo
 hiciese en los pies y en las piernas!

Seguidamente la princesa volvió a cogerle las manos y le dijo:

—Desde ahora en delante, señor capitán, quiero que tus manos tengan
 todos los privilegios sobre mi persona, ya que te has ganado todo el 
 derecho.

Al instante se levantó, porque ya había pasado gran parte de la 
 noche y, para que ni el duque ni los demás tuviesen ocasión de hablar, 
 acompañaron a la princesa a su habitación y le dieron las buenas noches.
 Aquella noche el duque y Tirante durmieron en una cama.

A la mañana siguiente, sonaron las trompetas. Todos se armaron y 
 subieron a caballo y Tirante hizo coger unas escaleras. La princesa 
 también quiso ir con ellos, de forma que se armó y todos juntos 
 cabalgaron hasta donde se hallaba el emperador, que entonces combatía 
 contra una fuerte ciudad. Cuando llegaron, el duque y Tirante dejaron a 
 la princesa acompañada de Diafebus y de otros caballeros tan lejos de la
 ciudad que no les podía llegar ninguna bombarda. Tirante fue un poco 
 más abajo de donde los sicilianos combatían e hizo colocar las escaleras
 sobre los muros. El capitán fue el primero en subir. Entonces, un turco
 le lanzó una gran piedra y Tirante, para que no le diese en la cabeza, 
 se desvió un poco y se balanceó. La piedra pegó en la escalera y la 
 rompió un poco, pero, a causa del balanceo, la escalera y él cayeron y 
 se arrastraron por la pared, pero Tirante no se hizo daño. Rápidamente 
 hizo izar otra escalera y dos más al lado de aquélla. Es conveniente 
 saber que había muchos ballesteros que apostados al pie del foso y que 
 no dejaban sacar brazo o mano sin que los hirieran; pero, a pesar de 
 todo, Tirante volvió a subir.

El emperador, que había ido a ver a su hija, preguntó quién había 
 caído de la escalera y le dijeron que su capitán; este hecho lo enojó 
 mucho. Y aunque su majestad le mandó decir que no subiese, él contestó 
 que por nada del mundo dejaría de hacerlo. Cuando todas las escaleras 
 estuvieron preparadas, entraron por allí en la ciudad con mucho esfuerzo
 y mataron y encarcelaron a mucha gente.

Una vez hubo sido tomada la ciudad, todos los barones sicilianos se
 presentaron a Tirante y le dieron las cartas que llevaban del rey y de 
 la reina de Sicilia. Tirante los recibió muy afablemente, les hizo un 
 gran honor y les agradeció, tanto a ellos como al rey y a la reina, la 
 buena voluntad que habían mostrado al ofrecerle su ayuda. Después de 
 esto, fueron hacia donde se encontraban el emperador y su hija. Tan 
 pronto como Tirante le hubo hecho reverencia, el emperador le dijo:

—Capitán nuestro, no es justo que vos subáis por escaleras en 
 combates como éstos por el gran peligro en que os podéis poner. La 
 confianza que tenéis que por vuestros méritos siempre obtendréis 
 victoria, cosa ésta que no se lee en ninguna historia, os hace arriesgar
 vuestra vida a muerte; pero yo deseo que tengáis una vida más reposada y
 que no pongáis vuestra persona en tan grandes peligros. Y aunque 
 vuestro deseo sea obrar bien, no tenéis que dejar de cumplir mis 
 peticiones.

—Señor —respondió Tirante—, mi obligación es hacer estos actos 
 mejor que ningún otro, para poder elevar el ánimo de las tropas. ¿Qué 
 debemos hacer yo y todos los caballeros, si no es esforzarnos en hacer 
 el bien? En cambio, no es lícito que vuestra majestad se preocupe de 
 semejantes asuntos, porque ni vuestra dignidad ni vuestra edad lo 
 permiten; vos os tenéis que defender con la virtud y no con las armas.

El emperador, habiendo oído lo que Tirante le acababa de decir, 
 pensó que lo trataba con celo, fidelidad y amor. Entonces Tirante se 
 llevó al emperador y a su hija a la ciudad.

A la mañana siguiente, celebraron consejo para ver hacia qué zona 
 irían para recuperar las tierras que habían perdido. Como no se ponían 
 de acuerdo, el capitán dijo:

—Señor, ya os he dicho que no es conveniente que vuestra alteza 
 continúe combatiendo, sino que conviene que volváis a la insigne ciudad 
 con los barones sicilianos y con todos los prisioneros. El duque ya 
 tiene el encargo de conquistar y guardar las villas y ciudades que haya 
 por los alrededores. Es necesario que vuestra majestad nos haga llegar 
 las naves de trigo, porque la guerra hace tanto tiempo que dura que los 
 labradores no pueden hacer pan.

—Anoche tuve noticias —contestó el emperador—, de que cinco naves 
 que había mandado venir han llegado al puerto de Cafa cargadas de trigo.

Al oírlo, inmediatamente el capitán mandó que se pusiesen a moler 
 todos los molinos que había en el río Transimeno. Tirante había dicho 
 que a la mañana siguiente acudiesen al castillo de Malveí todos los 
 prisioneros del campo y de la ciudad de San Jorge. Cuando llegaron al 
 castillo, el emperador llamó al capitán. Después hizo venir a la 
 princesa y dijo:

—Capitán, ya que la fortuna nos ha sido tan contraria que ha matado
 a nuestro gran condestable, el conde de Bitimia, ¿a quién aconsejáis 
 que demos este título?

Tirante se arrodilló en el duro suelo y contestó:

—Señor, si a vuestra majestad le placiese dar tal oficio a Diafebus, yo lo tendría como gran gracia y merced.

—No seré yo —dijo el emperador— quien me separe de vuestro deseo. Y
 por vuestro amor y por su gran merecimiento, yo otorgo a Diafebus el 
 oficio y la capitanía de gran condestable. A vos os doy, quitándoselo a 
 mi hija, el condado de San Ángel con todos los derechos, pertenencias y 
 emolumentos que le corresponden, como también la tenencia de Altafulla, 
 con una renta de setenta mil ducados. Tengo esperanza en que Dios os 
 podrá dar otras cosas mejores; pero ahora quiero que mañana se celebre 
 una fiesta y que toméis el título de conde. Y tenéis que saber que 
 prefiero daros el título de conde antes que el de marqués, aunque aquél 
 sea de más alto grado, porque debéis tener presente que conde quiere 
 decir hermano de armas y mi deseo es que entre nosotros haya una 
 relación de hermandad.

—Señor —le contestó Tirante—, os agradezco mucho el gran honor que 
 me hacéis y lo aprecio más que si tuviese cuatrocientos mil ducados de 
 renta. Pero, yo por nada del mundo lo aceptaría. Por dos razones. La 
 primera porque hace poco tiempo que estoy al servicio de vuestra alteza y
 no merezco tan alto premio. La segunda, porque si el padre que me 
 engendró supiese que yo poseo algún título, perdería la esperanza que 
 tiene de verme y también porque, si la madre que me parió y me trajo al 
 mundo con tantos dolores durante nueve meses se enterase, yo sería la 
 causa de abreviarle la vida. Pero os doy más de mil gracias como todo 
 humilde servidor tiene que hacer con su señor.

—Por nada permitiría —insistió el emperador— que el condado que os 
 he ofrecido no sea vuestro. Pero si no queréis el título, al menos tomad
 su señoría y su renta.

—Hay otra razón para no aceptarlo —dijo Tirante—, y es que temo que
 pueda enojar a la alteza de la señora princesa, porque le habéis 
 quitado el condado para dármelo a mí.

—Este condado —intervino la princesa— me lo dio una tía mía, pero 
 las cosas que poseo son de la majestad de mi señor padre, aquí presente,
 y él puede mandar a su voluntad sobre todos mis bienes y sobre mi 
 persona. No dudéis en aceptar lo que os da tan graciosamente y con tanta
 liberalidad.

El emperador insistió ante Tirante para que lo aceptase, pero él 
 continuaba rechazándolo. Entonces el emperador volvió a rogárselo:

—Con razón se creerá de vos todo lo contrario de lo que manifiesta 
 vuestra lengua. Vuestra virtud tiene que pensar que lo que os he 
 ofrecido aumenta vuestro honor y tendríais que aceptarlo con alegría, 
 por ser yo el donante y vos el receptor. Yo os he conservado el don de 
 la fortuna que todos los hombres van buscando por todo el mundo, o sea: 
 honor y provecho. Por esta razón, si habláis sin ficción, no tenéis que 
 fingir que no lo queréis aceptar. Si no lo hacéis, pensaré que vuestra 
 virtuosa persona quiere alejarse de mí.

—No quiera Dios —contestó Tirante— que yo me aparte de vuestra 
 majestad, y más en tiempos de necesidad. Y, ya que me forzáis tanto, 
 aceptaré el condado y por él os juraré homenaje de fidelidad. Pero ya 
 que Diafebus me es pariente tan cercano y lo que es suyo es mío y 
 aquello mío es suyo, él tomará el título de conde.

—A mí me da igual —comentó el emperador— si, después de habéroslo 
 dado y de haber sido aceptado por vos, lo queréis vender o dar a quien 
 os plazca.

Entonces Tirante se lanzó a los pies del emperador y le besó el pie y la mano por la gracia que le había hecho.

—Mañana nos quedaremos aquí —propuso el emperador— y ofreceremos 
 una fiesta a Diafebus en la cual le concederemos el título de conde y el
 oficio de gran condestable.

—En tal caso, señor, os suplico que mañana vos, la princesa y todas las demás damas seáis nuestros invitados.

Un momento después, el capitán se despidió del emperador y dio 
 orden al señor de Malveí de preparar muchos pavos reales, capones, 
 perdices y gallinas para la mañana siguiente; y también de hacer cocer 
 pan y preparar todas las cosas necesarias. Diafebus, que no sabía nada, 
 llegó al castillo con otros caballeros y, cuando vio a Tirante tan 
 atareado, le preguntó:

—Primo, ¿qué ocurre que vais con tanta prisa? ¿Hay noticias de los enemigos?

—No —contestó Tirante—, pero id a la habitación del emperador y 
 besadle el pie y la mano, porque os ha otorgado el condado de San Ángel y
 el oficio de gran condestable.

Y Diafebus así lo hizo. Después fue a la habitación donde se 
 hallaban Estefanía y las otras damas, las cuales se estuvieron burlando 
 de él un rato pidiéndole oficios para el condado o para la guerra.

Entonces llegó la princesa y él se apresuró a arrodillarse y a 
 besarle la mano. Carmesina le dio diez mil ducados y un escrito 
 envueltos en un pañuelo y le dijo:

—Hermano mío, tomad esto y prometedme que no lo abriréis hasta que no lleguéis a vuestra habitación.

Él se lo prometió y también le dijo que haría todo lo que 
 encontrase en el escrito. Al partir de allí, fue donde se hallaba 
 Tirante y le dijo:

—Ya que he besado el pie y la mano al señor emperador y la mano a 
 la excelsa princesa, y ahora bien me parece hacerlo a vos, pues os 
 habéis desprendido del condado para dejármelo a mí.

Se arrodilló y le cogió la mano y se la quiso besar, pero Tirante 
 no se lo permitió, sino que le puso la mano en la cabeza y lo besó tres 
 veces en la boca. Es más, Tirante le dijo que todavía deseaba muchas 
 mejores cosas para él. Después de darle muchas veces las gracias, 
 Diafebus dijo a Tirante:

—Ahora, capitán ¿queréis que veamos qué es lo que me ha dado la virtuosa señora?

Entonces puso el pañuelo en manos de Tirante y encontraron un pequeño albarán que decía:

Hermano mío, gran condestable y conde de San Ángel, 
 con mucho amor os ruego que aceptéis este pequeño regalo para la fiesta.
 Me avergüenzo de daros tan poco, pero vuestra gran virtud me excusará 
 en consideración del lugar donde me encuentro. De antemano confieso la 
 falta que he cometido al dar tan poca cantidad a un hombre que es tan 
 grande en virtudes.

Los dos se quedaron pensando y Diafebus, por probar y tentar la paciencia de Tirante, le dijo:

—¿Queréis que no lo tomemos y se lo devolvamos?

—¡No lo hagáis! —contestó Tirante—, porque entre padre e hija 
 tienen un corazón tan grande y tan generoso que, si se lo devolvieseis, 
 lo tendría por una gran ofensa.

Cuando lo tuvieron todo preparado para la mañana siguiente, fueron a
 la habitación del emperador para hablar de las cosas de la guerra, 
 momento que Diafebus aprovechó para acercarse a la princesa y darle 
 infinitas gracias. Más tarde, el emperador bajó hacia el río, donde vio 
 que muchos hombres estaban preparando mesas y bancos. Entonces les 
 preguntó qué hacían y el señor de Malveí le manifestó que era para el 
 banquete y la fiesta de la mañana siguiente. Tirante llevaba del brazo a
 la princesa mientras paseaban por la ribera del río. Entonces ella le 
 dijo:

—Decid, Tirante, ¿por qué razón no habéis querido aceptar mi 
 condado que el señor emperador os daba a requerimiento mío? Tres veces 
 intenté hablar, y tres veces la palabra me falló cuando iba a deciros: 
 «Aceptadlo, pues ya es vuestro». Pero no me atreví a decirlo por 
 vergüenza y porque el viejo emperador supiese quién es mi dueño. A pesar
 de eso, las cosas que habéis hecho son completamente aceptables a mis 
 ojos.

Sin embargo, me queda la duda de que no lo hayáis querido aceptar por haber sido mío.

—¡Que no vea yo a Dios —contestó Tirante—, si tal cosa ha pasado 
 por mi mente! Antes querría tener este condado que si me hubiesen dado 
 diez ducados o marquesados, solamente por haber sido de vuestra 
 majestad. Así, quiera Dios cumplir las cosas que yo le pido, o sea: que 
 quiera confirmar vuestro querer y que se cumpla mi deseo. Y para que 
 vuestra celsitud conozca más claramente mi intención os tengo que decir 
 que nunca en la vida tomaré ningún título si no es el de emperador. 
 Porque, ¿sabéis con qué me matáis? Con la extraordinaria belleza que 
 poseéis. Debéis saber que el primer día que os vi, vestida con vestido 
 de seda negro de satén, con los cabellos un poco esparcidos, que 
 parecían madejas resplandecientes de oro y con vuestra cara que parecía 
 hecha de rosas mezcladas con lirios, vuestros pechos dieron entrada a 
 mis ojos y desde aquel día mi alma está cautiva de vuestra alteza… ¡Oh, 
 qué cosa tan cruel es querer dar pena a quien tanto os ama! Y si puede 
 haber súplicas de vasallo a su señora, o de caballero a doncella de 
 tanta nobleza y dignidad, me arrodillo y hago la señal de la cruz y ante
 vuestra persona pido que me sea otorgado un don.

Sus ojos casi se le volvieron agua y la princesa no tardó mucho en responderle con las palabras siguientes:

—Las lágrimas a veces son derramadas con razón, pero otras, con 
 engaño. Tu petición es muy grave y amarga para mí, porque tú me pides 
 una cosa que ni se puede, ni razonablemente se tiene que hacer, ya que, 
 del mal principio, no se puede seguir un buen fin. Si pensaras en tu 
 honor y en el mío y me quisieras tan bien como dices, no me pedirías una
 cosa tan infamante para ti como vergonzante para mí.

Pero como el emperador se acercó a su hija, ella no pudo continuar 
 hablando. Al día siguiente por la mañana, el emperador mandó que 
 celebrasen la misa en medio de un gran prado y quiso que Diafebus 
 estuviese entre él y su hija. Cuando hubo escuchado misa, el emperador 
 le puso el anillo y lo besó en la boca. Después todos los trompetas 
 empezaron a tocar y un rey de armas proclamó en voz alta: «Éste es el 
 muy egregio y virtuoso caballero, conde de San Ángel y gran condestable 
 del imperio griego». Hecho esto, empezaron las danzas y las fiestas, y 
 la princesa no hizo en aquel día otra cosa que bailar con el gran 
 condestable. Cuando llegó la hora de comer, el emperador hizo sentarse a
 Diafebus a su lado, y a la princesa a la parte derecha de aquél; 
 Tirante servía de mayordomo, porque él daba la fiesta. Aquel día todos, 
 incluso algunos prisioneros, comieron en la mesa porque se había de 
 honrar la fiesta. Incluso Tirante quiso que los rocines comiesen en 
 aquel momento avena mezclada con pan.

Después de comer cabalgaron con las banderas del condestable, 
 practicaron armas sin hacerse daño y corrieron lanzas delante del 
 emperador. Cuando les pareció que era la hora de cenar, lo hicieron allí
 mismo y todos fueron muy bien servidos de numerosas y diversas viandas.
 Mientras Tirante servía la cena, estaba con la cara muy triste, por 
 cuya razón la princesa hizo que se le acercase y le dijo al oído:

—Tirante, ¿cuál es la pena y el mal pensamiento que tenéis y que 
 vuestra cara manifiesta tan claramente? Os ruego que me lo digáis.

—Señora —contestó Tirante—, tantos son los males que tengo que 
 aguantar que no se podrían contar, ya que mañana partirá vuestra 
 celsitud y yo, infortunado de mí, tendré que permanecer en mi extrema 
 pena pensando que no os podré ver.

—Quien hace el daño —contestó la princesa— razón es que pase la 
 pena. Vos mismo habéis aconsejado al emperador que vuelva a nuestra 
 ciudad con todos los prisioneros. Nunca he visto que un hombre enamorado
 diese tan mal consejo. Pero si vos queréis, yo me quedaré quince o 
 veinte días enferma, por amor a vos, y el emperador seguro que se 
 quedará por amor a mí.

—Pero ¿qué haremos con todos los prisioneros que tenemos aquí? 
 —intervino Tirante—. No sé encontrar remedio a mi dolor. Muchas veces 
 tengo deseo de envenenarme y en otras ocasiones deseo morir con puñal o 
 de muerte súbita para salir de la pena.

—No lo hagáis, Tirante —contestó la princesa—. Id a hablar con 
 Estefanía y veamos qué se puede hacer que no sea negativo para mí y sea 
 placentero para vos.

Tirante se fue y le contó su mal a Estefanía. Entonces, junto con 
 el condestable, acordaron que, cuando todo el mundo se hubiese acostado y
 las doncellas durmiesen, los dos irían a la habitación y allí pensarían
 qué remedio podían tomar para sus pasiones.

Todas las damas dormían con la Viuda Reposada, excepto cinco que 
 dormían en la habitación que estaba en la antesala donde se acostaban 
 Estefanía y la princesa. Placerdemivida vio que la princesa no se quería
 acostar, aunque le había manifestado su deseo de ir a dormir, pero 
 después oyó cómo se perfumaba y enseguida pensó que tenían que celebrar 
 festividad de bodas sordas.

Al llegar la noche y la hora oportuna, Estefanía tomó una candela 
 encendida y fue a la cama donde reposaban las cinco doncellas y, una por
 una, las miró para ver si dormían. Como Placerdemivida deseaba ver y 
 oír todo lo que ocurriese, se mantuvo despierta, pero cuando Estefanía 
 se acercó, cerró los ojos haciendo como si durmiese. Entonces, Estefanía
 abrió las puertas sin hacer ruido y encontró en los portales a los 
 caballeros que esperaban con más devoción que con la que los judíos 
 esperan al Mesías. Al pasar apagó la luz, cogió de la mano al 
 condestable y Tirante los siguió. Así llegaron a la puerta de la 
 habitación donde la princesa estaba esperándolos.

Carmesina llevaba gonela de damasco verde bordada de perlas muy 
 gruesas y redondas. El collar era de hojas de oro esmaltadas y de cada 
 flor colgaban rubíes y diamantes. En la cabeza, sobre sus dorados 
 cabellos, llevaba un sombrerito de muchos batientes que lanzaba muy gran
 resplandor. Al verla Tirante tan bien ataviada, le hizo una gran 
 reverencia y, poniendo la rodilla en el duro suelo, le besó las manos 
 muchas veces. Y así pasaron entre ellos muchas amorosas razones. Cuando 
 les pareció hora, desaparecieron y volvieron a su habitación. ¿Quién 
 pudo dormir aquella noche, unos por amor y otros por dolor?

En cuanto se hizo de día, todo el mundo se levantó, porque el 
 emperador tenía que partir. Placerdemivida fue a la habitación de la 
 princesa y la encontró vistiéndose. Estefanía estaba a medio vestir y 
 sentada en el suelo, intentando atarse el sombrero. Estaba con los ojos 
 medio húmedos y escasamente podía ver.

—¡Ah, válgame Santa María! —dijo Placerdemivida—. Di, Estefanía, ¿qué mal tenéis? Llamaré a los médicos para que vengan.

—No hace falta —contestó Estefanía—, pronto estaré bien. Se ve que el aire del río anoche me sentó mal.

—¡Mira! —exclamó Placerdemivida—. ¿Y qué dices? Será bien fácil que
 mueras y, si mueres, tu muerte será nefasta. Observa, no sea que te 
 hagan daño los talones, porque he oído decir a los médicos que a 
 nosotras las mujeres, el primer dolor nos viene por las uñas, después 
 por los pies; sube a las rodillas y a los muslos; y a veces, entra en el
 secreto donde produce un gran tormento y de aquí se sube a la cabeza, 
 turba al cerebro y de aquí viene la pérdida del equilibrio. Esta 
 enfermedad, no pienses que se tiene muchas veces, sino que según dice el
 filósofo Galilén, médico muy famoso, sólo se padece una vez en la vida 
 y, aunque es incurable, no es un daño mortal porque se le pueden aplicar
 muchos remedios. Esto que te he dicho es verdad y tienes que saber que 
 yo sé diferenciar entre las enfermedades y, si me muestras la lengua, te
 sabré decir qué mal padeces.

Estefanía le sacó la lengua y cuando Placerdemivida la hubo visto, le dijo:

—Renegaría de todo el saber que mi padre me enseñó si no habéis perdido sangre esta noche.

Estefanía respondió:

—Dices toda la verdad, porque me ha salido de la nariz.

—Yo no sé si de la nariz o del talón —insistió Placerdemivida—, 
 pero sangre habéis perdido. Si vos queréis, señora, os contaré un sueño 
 que he tenido esta noche, pero os ruego que si digo alguna cosa que 
 pueda agraviar a vuestra alteza, no me neguéis el perdón.

A la princesa le había gustado mucho lo que Placerdemivida había 
 dicho y, con grandes risas, le dijo que contase todo lo que quisiese, 
 que ella la perdonaba de buena gana. Entonces Placerdemivida comenzó su 
 sueño con estas palabras:

—Os diré todo lo que he soñado. Yo dormía en una habitación con 
 otras cuatro doncellas y Estefanía vino con una candela encendida y se 
 acercaba a nuestra cama para comprobar si dormíamos. Yo estaba de tal 
 forma que no sabía si dormía o estaba en vela y entonces vi cómo 
 Estefanía abría la puerta de la habitación, muy suavemente para que no 
 hiciese ruido, y encontró a mi señor Tirante y al condestable, que ya 
 estaban esperando. Venían con jubones, mantos y espadas, y calzaban 
 peúcos de lana para no hacer ruido al pasear. Cuando entraron, ella 
 apagó la luz y, como si fuese el lazarillo de un ciego, pasó primero con
 Diafebus de la mano, seguido por el virtuoso, y los metió en vuestra 
 habitación. Vuestra alteza estaba bien perfumada y no mal ataviada, pero
 vestida y no desnuda. Tirante os tenía en sus brazos y os llevaba por 
 la habitación besándoos muy a menudo mientras vuestra alteza decía: 
 «¡Déjame, Tirante, déjame!». Y él os ponía sobre la cama.

Habiendo acabado de decir esto, Placerdemivida se acercó a la cama y exclamó:

—¡Quién os ha visto y quién os ve ahora, que estáis solo, sin 
 compañía y sin ningún provecho! ¿Dónde está aquél que había aquí en mi 
 sueño?

—Y me pareció —continuó diciendo Placerdemivida— que me levantaba 
 en camisa de la cama y que iba al agujero de la puerta y miraba lo que 
 vosotros hacíais.

—¿Has soñado alguna otra cosa? —le preguntó la princesa con muchas risas y mucho placer.

—¡Sí, por Santa María! —contestó Placerdemivida—, 
 ahora os lo contaré. Vos, señora, decíais: «Tirante, te he dejado venir 
 aquí para darte un poco de descanso, por el gran amor que te tengo». 
 Tirante dudaba de hacer lo que vuestra alteza le decía, pero vos 
 insistíais: «Si tú me amas, no tienes que dejar de asegurarme el futuro 
 porque el cargo que yo he tomado por tu amor no es necesario para una 
 doncella que tiene tanta autoridad como yo. No me deniegues lo que te 
 pido, porque la castidad en la que yo he vivido es digna de alabanza, 
 pero por ruegos de Estefanía has obtenido esta amorosa gracia. Por eso 
 te ruego que te alegres con lo que has conseguido». Entonces Tirante 
 contestaba: «Por la extrema angustia que veo pasar a vuestra majestad, 
 que tomáis armas que os ofenden, seréis condenada por todos aquéllos que
 entienden de amor pero, a pesar de esto, no quiero que desconfiéis de 
 mí. Con gran esperanza creía que os acordaríais de mi querer y que no 
 temeríais a los peligros futuros. Pero ya que a vuestra alteza no le 
 place, estoy contento de hacer todo lo que a vuestra majestad le guste».
 Y vuestra alteza decía: «Calla Tirante, y no te preocupes de nada, 
 porque mi nobleza yace bajo tu amor». Y le hacíais jurar que no os 
 enojaría en nada y continuabais diciendo: «Y si lo quisieseis cometer, 
 no sería poco el daño que me haríais, porque durante todos los días de 
 mi vida me lamentaría de ti, porque la virginidad perdida no se puede 
 reparar». Éstas son las cosas que he soñado. Después vi cómo él os 
 besaba muy a menudo y después os desabrochabais la túnica que llevabais 
 sobre los pechos y con gran prisa os los besaba, y cuando os los hubo 
 besado bien besados, os quería poner la mano debajo de la falda para 
 buscaros las pulgas, y vos, mi buena señora, no lo queríais consentir 
 porque si lo hubieseis hecho, tengo dudas de que el juramento no hubiese
 estado en peligro. Y vuestra alteza le decía: «Tiempo vendrá en el que 
 lo que tanto deseas estará a tu disposición, porque conservaré para ti 
 mi virginidad». Después puso su cara sobre la vuestra y, poniendo los 
 brazos sobre vuestro cuello y los vuestros entrelazados con los suyos 
 como los sarmientos con los árboles, tomaba de vos amorosos besos. 
 Después vi, soñando, que Estefanía estaba sobre aquella cama con las 
 piernas que, a mi parecer, le veía blanquear y que decía a menudo: «¡Ay,
 señor, qué daño me hacéis! Compadeceos de mí y no me matéis del todo». Y
 Tirante le decía: «Hermana Estefanía, ¿por qué queréis poner en peligro
 vuestro honor con tan grandes gritos? ¿No sabéis que muchas veces las 
 paredes tienen oídos?». Ella, entonces, cogía la sábana y se la ponía en
 la boca y con los dientes la apretaba con fuerza para no gritar. Pero 
 no pudo contenerse y un poco después dio un grito y dijo: «¿Qué haré? El
 dolor me obliga a gritar y, según veo, tenéis previsto matarme». 
 Entonces el condestable le tapó la boca. Y cuando mi alma oía tan 
 doloroso llanto me compadecía de mí misma, porque yo no formaba la 
 tercera pareja con mi Hipólito. Y cuanto más pensaba en ello, más dolor 
 sentía, y así pues, cogí un poco de agua y me lavé el corazón, los 
 pechos y el vientre. Mi alma tuvo sentimientos de amor que hasta 
 entonces ignoraba y, en aquel momento, la pasión por mi Hipólito se 
 dobló, porque no podía tomar parte en los besos de Tirante y Carmesina 
 ni en los del condestable y Estefanía. Y cuanto más pensaba en ello, más
 dolor sentía. Después, mi espíritu volvió a mirar por el agujero y vio 
 que Estefanía había extendido sus brazos y había entregado las armas, 
 aunque dijo: «Vete, cruel y hombre con poco amor, porque no tienes 
 piedad ni misericordia de las doncellas hasta que les has violado la 
 castidad. ¿De qué pena seréis digno si yo no te quiero perdonar? Pero me
 compadezco de ti y aún te amo más fuertemente. ¿Dónde están los santos 
 que tenían que hacer de testigos, y que tú ayer nombrabas cuando me 
 prometiste que no me haríais daño y que yo no quedaría defraudada?». 
 Entonces gritó la princesa, les mostró la camisa y dijo: «Mi sangre 
 tiene que ser reparada con amor». Todo esto lo decía con lágrimas en los
 ojos y después añadió: «¿Quién se fiará de mí, que no he sabido 
 guardarme a mí misma? ¿Cómo podré guardar a otra doncella que me sea 
 confiada? Solamente tengo un consuelo, que no he perjudicado en nada el 
 honor de mi marido, sino que he cumplido su voluntad en contra de la 
 mía. A mis bodas no han venido los cortesanos, ni el capellán se ha 
 revestido para decir misa; no han venido ni mi madre ni mis parientes; 
 no han tenido el trabajo de quitarme las ropas y vestirme la camisa 
 nupcial; no me han subido a la cama por la fuerza, porque yo sola he 
 sabido hacerlo; los ministriles no han tenido que cantar ni tocar, ni 
 los caballeros cortesanos han tenido que bailar, porque éstas han sido 
 unas bodas sordas. Pero todo lo que he hecho ha sido por el placer de mi
 marido». De estas cosas Estefanía decía muchas. Después, como el día ya
 se acercaba, vuestra majestad y Tirante la consolabais lo mejor que 
 sabíais. Más tarde, cuando los gallos volvieron a cantar, vuestra alteza
 rogaba humildemente a Tirante que se fuese para no ser visto por nadie 
 del castillo. Tirante suplicaba a vuestra alteza que le hicieseis la 
 gracia de liberarle del juramento para poder obtener el victorioso 
 triunfo que deseaba, como lo había obtenido su primo. Pero la celsitud 
 vuestra no lo quiso consentir, sino que vos quedasteis como vencedora en
 la batalla. Cuando ellos se hubieron ido, me desperté y no vi nada, ni a
 Hipólito ni a nadie. Entonces, caí en una gran turbación porque me 
 encontré los pechos y el vientre mojados de agua, de forma que pensé que
 todo debía haber sido verdad. Tal fue el dolor que sentí que decidí 
 amar a Hipólito con corazón verdadero. ¿Estaré con los ojos cerrados y 
 nadie me dará remedio? El amor me ha turbado tanto los sentimientos que 
 muerta soy, si Hipólito no me ayuda. Por cierto: fuerte dolor causa el 
 hecho de despertar a aquél que buen sueño sueña.

En aquel momento las otras doncellas se levantaron y entraron en la habitación para ayudar a vestirse a su señora.

Después de la misa, el emperador partió con los barones de Sicilia,
 el duque de Pera y todos los prisioneros. Tirante y el condestable los 
 acompañaron una buena legua, hasta que el emperador les dijo que 
 regresasen. Después de que Tirante se hubo despedido del emperador, se 
 acercó a la excelsa princesa y le preguntó si le mandaba alguna cosa. La
 princesa se levantó el velo y sus ojos no pudieron dejar de lanzar 
 vivas lágrimas, por cuya razón solamente pudo decir:

—Será. Porque la palabra le faltó y se convirtió en sollozos y 
 suspiros a causa de la partida. Entonces dejó caer el velo sobre la cara
 para que nadie se enterase.

No se recuerda un caso semejante al que a continuación le ocurrió a
 Tirante, porque habiéndose despedido de Carmesina, fuera de sí, cayó de
 la hacanea en la que cabalgaba. El emperador, que lo vio, fue hacia él 
 mientras Tirante hacía como que miraba el pie de su cabalgadura; al 
 llegar a su lado, el emperador le preguntó:

—Capitán, ¿cómo habéis caído?

—Señor —contestó Tirante—, me ha parecido que mi rocín se quejaba, 
 me he bajado un poco para ver su daño y, con el peso del arnés, se ha 
 roto la pernera. Pero no es cosa de admirar que un hombre caiga, porque 
 si un caballo de cuatro patas puede caer, ¿cuánto más un hombre que 
 solamente tiene dos?

De nuevo volvió a cabalgar y cada uno siguió su camino.

Capítulo XVII. Las batallas que Tirante hizo por mar

Tirante llegó al castillo de Malveí con el 
 condestable y, apenas estuvo allí, ordenó a Diafebus que, con la mitad 
 de la gente, fuese a guardar el campo.

—Yo, por mi parte —dijo Tirante—, iré al puerto donde están las 
 naves y haré que las descarguen. Si veo que no hay bastantes 
 provisiones, haré que regresen a la ciudad, a Rodas o a Chipre.

Cuando Tirante llegó al puerto, encontró las naves casi 
 descargadas. Todos se alegraron mucho de su llegada y le dijeron que las
 siete naves genovesas habían entrado en el puerto de Bellpuig.

Entonces cogieron una barca de pesca, la armaron y la enviaron para
 ver cuánta gente, más o menos, había llegado y cuántas embarcaciones 
 había en el puerto. A la mañana siguiente, volvió la barca e informó de 
 que habían venido siete grandes naves, que habían desembarcado a los 
 caballos y a la gente y que en aquel momento comenzaban a descargar el 
 trigo y otros víveres.

—Por el Señor que sostiene el mundo —dijo Tirante—, puesto que ya 
 han desembarcado los caballos, yo haré todo lo que pueda por comer de 
 aquel trigo.

Al instante, hizo preparar las naves donde colocó muchos hombres de
 armas y muchos ballesteros. Tirante partió con ellas y se hizo a la mar
 aquella noche. De un puerto al otro no había más de treinta millas. Tan
 pronto como llegó el día, los de tierra descubrieron las cinco naves de
 Tirante y pensaron que se trataba de las que venían con el Gran 
 Caramán, de forma que no se preocuparon.

Las naves se acercaron, entraron en el puerto y cada una embistió 
 contra otra de las del enemigo. Cuando las hubieron tomado, embistieron a
 las dos que quedaban. No les costó mucho hacerse con todas las naves 
 porque allí permanecía muy poca gente. Sacaron las naves del puerto 
 todas cargadas de trigo y avena, de bueyes salados y de vino de Chipre, y
 estos víveres fueron de mucho provecho para los cristianos, porque a 
 causa de la guerra estaban faltos de trigo y de carne, y todo lo tenían 
 que recibir por mar. Tirante dio trigo al señor de Malveí y el resto lo 
 hizo llevar al campo de batalla, a la ciudad de San Jorge.

Cuando Tirante venía con las naves, habló con los turcos que había 
 en ellas y les pidió noticias de Turquía para comprobar si lo que le 
 había dicho Ciprés de Paterno era cierto. Aquéllos se lo confirmaron y, 
 además, le dijeron que, acompañando a la hija del Gran Caramán, venían 
 muchas doncellas y la esposa del hijo del Gran Turco. Uno de los turcos 
 comentó:

—Yo vi vestir un día a la hija del Gran Caramán con una aljuba 
 bordada de piedras finas que estimaban que valía más que una gran 
 ciudad. Vienen veinticinco esposadas para grandes señores y la mujer del
 rey de Capadocia, cada una con su ajuar. Al llegar al puerto, nos 
 dijeron que había venido un diablo francés a capitanear a los griegos, 
 que gana todas las batallas y que se llama Tirante. A fe mía que él 
 puede haber realizado excelentes hechos, pero su nombre es vil y feo, ya
 que Tirante quiere decir usurpador de bienes o, por decirlo más 
 correctamente, ladrón. Y se cree que, según el nombre, han de ser sus 
 obras, ya que se dice que no osa combatir cuerpo a cuerpo con el rey de 
 Egipto y que decía que estaba enamorado de la hija del emperador. 
 También se comenta que cuando haya vencido las batallas, dejará preñada a
 la hija, después a la mujer y seguidamente matará el emperador, porque 
 así suelen hacerlo los franceses, que son muy mala gente. Estaos seguros
 de que, si lo dejan vivir mucho tiempo, él se hará emperador.

—Por mi fe —contestó Tirante— que tú dices una gran verdad: estos 
 franceses son muy mala gente. Pero aún hará más de lo que tú dices, ya 
 que es muy ladrón y va por los caminos a robar; seguro que preñará a la 
 hija del emperador y se hará con la señoría, y una vez conseguido esto, 
 ¿quién le podrá impedir que deshonre a todas las doncellas?

—¡Buena Pascua os dé Dios! —dijo el marinero—, porque como lo conocéis bien, sabéis la gran traición que ha hecho y que hará.

Hipólito, que se hallaba allí, desenvainó la espada para arrancarle
 la cabeza, pero Tirante se levantó inmediatamente y se la quitó de la 
 mano. Tirante continuó hablando con él, y el marinero añadió:

—Juro, por el agua con que me bauticé, que si pudiese hacerme con él, lo colgaría del palo más alto de la nave.

Tirante reía mucho y le hacía mucha gracia lo que decía el 
 marinero. En agradecimiento, el capitán le dio un jubón de seda y 
 treinta ducados y, cuando llegaron a tierra, lo puso en libertad. 
 ¡Imaginaos cómo se debió quedar el mezquino del marinero cuando se 
 enteró de que aquél era Tirante! Se arrodilló a sus pies y le pidió 
 perdón. Tirante le perdonó y dijo:

—Es conveniente dar a los malos para que digan bien y a los buenos para que no digan mal.

Entonces Tirante reunió a los marineros y les pidió su parecer 
 sobre cómo podrían obtener la victoria sobre los turcos. Uno de los 
 marineros dijo:

—Es sabido que los turcos vienen con veintitrés grandes naves 
 genovesas en las cuales traen tanta gente y en tan gran número que 
 aunque viniese aquí la mitad de todas las fuerzas cristianas juntas no 
 los podrían vencer. Nosotros tenemos doce naves y tres galeras y ellos, 
 además de las naves, traen cuatro balleneros y dos naves ligeras. Por 
 esto os aconsejamos que no os empeñéis en hacer batallas por mar, porque
 no son como las de tierra, ya que cuando se cierran las escotillas, no 
 se puede huir.

Entonces se levantó el marinero que había hablado mal de Tirante, que se llamaba Galanzón y era de Esclavonia, y dijo:

—Señor capitán, no os debéis de extrañar de mis primeras palabras, 
 porque yo era enemigo de vuestra patria desde hace muchos años. Pero ya 
 que he conocido la virtud de vuestra señoría, me ha desaparecido la ira 
 que tenía contra los franceses, porque me veía preso y gracias a vos he 
 obtenido la libertad. Es por eso que quiero daros un consejo de marinero
 y pienso que con él podréis obtener la victoria. Como son cerca de 
 treinta naves, si vos tenéis doce y cuatro galeras, es conveniente que 
 las hagáis descargar, para que vayan ligeras. Las de ellos, como vienen 
 cargadas, no podrán aventajar en rapidez a las vuestras, y vos podréis 
 tomar o dejar la batalla según os convenga.

—¡De acuerdo! —decidió Tirante—. No necesito oír nada más: hagamos descargar las naves y preparemos todo lo que necesitamos.

Entonces Tirante fue al castillo de Malveí y a la mañana siguiente 
 se dirigió al campo de batalla. Mucho se alegraron los del campo de su 
 venida y le dijeron que los turcos habían llegado una mañana al alba con
 siete mil hombres a caballo. También le informaron de que el marqués de
 Próxita había salido con gran desorden y había atacado el primero, con 
 la confianza de que sus hombres lo socorrerían.

—Y fue todo lo contrario: cuando vieron que eran pocos, se lanzaron
 sobre el marqués, lo mataron y lo cortaron a piezas; después vinieron 
 al lado de la muralla y toda la gente, espantada, se refugió dentro de 
 la ciudad. En total han muerto ciento ochenta hombres.

—¡Válgame Santa María! —dijo Tirante—. ¿A quién se le ocurre salir?
 Y vos, marqués de San Jorge, que habéis perdido las muelas en la 
 guerra, ¿lo dejasteis salir? ¿Por qué no hicisteis destapar las 
 acequias, como habíais dicho, y hubieran sido vuestros? Pero ¿queréis 
 que os diga una cosa? La virtud y el poder no están en las riquezas, 
 sino en el ánimo virtuoso y en el ingenio.

Así estuvieron hablando durante un rato. Finalmente Tirante pidió 
 al condestable que eligiese los mejores dos mil hombres del campo. 
 Diafebus se fue, pero pensó en lo que Tirante le había dicho, regresó y 
 le dijo:

—Me habéis pedido los mejores hombres. Pero ¿quién puede saber cuáles son buenos y cuáles malos, quién es esforzado y quién no?

—Pues, ya que no lo sabéis —respondió el capitán—, yo os lo 
 demostraré. Haced tocar la alarma, decid que vienen los enemigos y, 
 cuando lleguen al campo, hacedlos descabalgar e id tocando las espuelas:
 si las llevan flojas, dejadlos en paz; si las llevan ajustadas es 
 seguro que son buenos y virtuosos en las armas.

Ya se iba, pero aún volvió y preguntó:

—Y los hombres de a pie, que no llevan espuelas ¿cómo los conoceré?

—De forma semejante —respondió Tirante—. Haced que vuestros 
 ayudantes les toquen los faldones para saber si los llevan flojos o 
 estirados. Y de ahora en adelante, aprended a distinguir el grano entre 
 la paja.

Cuando el capitán estaba a punto de partir con la gente que el condestable había elegido, llegó el prior de San Juan y dijo:

—Señor capitán, he sabido que no os conformáis con las siete naves 
 que habéis tomado y que queréis volver al mar. Os pido que me hagáis el 
 favor de dejarme ir con vos.

Tirante estuvo de acuerdo. Cuando llegaron al puerto, el capitán 
 encontró las naves descargadas y preparadas. Entonces Galanzón le dijo:

—Señor capitán, me parece que vuestra señoría tendría que enviar 
 dos galeras a alta mar para que, cuando viesen la escuadra enemiga, una 
 regresara y la otra siguiese a la nave del Gran Caramán, porque si 
 pudieseis tomar aquélla, tendríais mucha riqueza y gran honor.

—¿Cómo sabrán —preguntó Tirante— que es la nave en la que va el Gran Caramán?

—Señor —contestó el marinero—, porque lleva las velas rojas y 
 pintadas con sus armas, porque todas las cuerdas son de seda y el 
 castillo de popa es de brocado. Ha preparado así su nave para hacer gala
 de su magnificencia, porque en ella lleva a su hija y porque no ha ido 
 nunca por mar.

El capitán siguió el consejo de Galanzón y mandó que la nave que 
 tenía que seguir a la escuadra llevase una linterna con una luz 
 encendida en el toldo de popa durante la noche. Los barones de Sicilia, 
 habiendo dejado al emperador en su ciudad y después de descansar dos 
 días, volvieron al campo. Al llegar al castillo de Malveí encontraron 
 muchos carros que llevaban bombardas hacia el puerto. Cuando supieron 
 que el capitán se hallaba en el puerto, fueron hasta allí y le pidieron 
 que les permitiese ir con él. Tirante se lo agradeció, porque eran 
 hombres de isla y estaban acostumbrados a navegar. Ya todo a punto, 
 organizó a sus capitanes e hizo embarcar a muchos hombres de armas y 
 ballesteros.

Muy pronto vieron venir una galera a vela y a remos y pensaron que 
 era la que anunciaba que venían las naves de los enemigos. Ya era casi 
 la hora de vísperas cuando las naves se encontraban a la vista desde el 
 puerto. Entonces salió la nave del capitán y, cuando la vio, los turcos 
 mostraron una gran alegría, porque pensaban que ya era suya. Tanto lo 
 creyeron que el Gran Caramán hizo salir a su hija y a todas las demás 
 damas a cubierta para que mirasen la nave que estaban seguros de tomar 
 enseguida. Unos instantes después, salió la nave del señor de la 
 Pantanalea, y a continuación la del duque de Messina, y la alegría de 
 los turcos y de los genoveses aumentó tanto que el Gran Caramán dijo a 
 su hija:

—Elige una de aquellas tres naves, porque te la doy.

Ella pidió la que había visto en primer lugar. Al poco tiempo, 
 salió la nave del señor de Agramunt, la de Hipólito y seguidamente y en 
 orden, todas las demás. Ya era noche oscura cuando salió el prior de San
 Jorge, que iba el último porque era el capitán de la retaguardia. Al 
 ver las doce naves, los genoveses se admiraron mucho y se preguntaron de
 dónde habían salido. Después salieron los balleneros, las naves y, 
 finalmente, las barcas de los pescadores. Las embarcaciones que no 
 tenían árbol, levantaron un gran bastón o un remo, lo ataron fuertemente
 y en la parte de arriba pusieron una luz dentro de un farol. Lo mismo 
 hizo el resto de las embarcaciones, de forma que se podían contar 
 setenta y cuatro. Cuando los enemigos vieron tantas luces, creyeron que 
 todas eran naves y dijeron:

—No hay duda de que el maestre de Rodas, el rey de Sicilia y los venecianos han preparado una gran armada y vienen a prendernos.

Ésta fue la razón por la que decidieron huir y volver a Turquía. 
 Una de las naves genovesas sacó un farol tres veces y ésta fue la señal:
 todas las naves giraron y se dieron a la fuga. Unas tomaron la vía de 
 levante, otras, la de poniente, otras, la de mediodía y otras, la de 
 tramontana. La galera que Tirante había mandado que siempre llevase una 
 luz encendida, nunca se alejó de la nave del Gran Caramán, que hizo la 
 vía de Chipre con la intención de pasar a las islas y, si podían, 
 desembarcar en Alejandría, pensando que no la seguiría ninguna nave, 
 aunque se preguntaban de quién sería la galera. La nave de Tirante, por 
 su parte, siguió a la galera a toda vela.

Al llegar la mañana, Tirante no vio ninguna de sus naves, pero 
 divisó la del Gran Caramán y, casi a mediodía, la pudo embestir. El 
 combate que se estableció fue muy fuerte: los turcos lanzaron tantas 
 piedras que casi no podían caminar por la nave. La del capitán lanzaba 
 muchas ballestas, y en la primera batalla hubo muchos heridos y muertos.
 Pero no penséis que la galera osaba acercarse. Pasada la primera 
 batalla, descansaron durante media hora. Después unos y otros volvieron 
 bravamente al combate: los turcos les echaban mucha cal, para que les 
 cegase la vista, y después aceite hirviendo en cazos; y unos y otros 
 echaban pez griega hirviendo de forma que, ni de noche ni de día, tenían
 descanso. Mucha fue la gente que murió en aquellas dos naves y tantas 
 eran las lanzas rotas, los paveses, los dardos, las flechas y los 
 pasadores, que los cuerpos muertos que echaban al mar no se podían 
 hundir bajo del agua.

Dejémosles combatir, de momento, y veamos qué hacen los otros 
 barones y caballeros. Como Tirante hizo apagar su luz, las otras once 
 naves no vieron dónde iba. Pero cuando comprobaron que tenían diez de 
 las del enemigo a tiro de bombarda, se afrenillaron las unas con las 
 otras, o sea, se amarraron para formar una escuadra compacta. Hipólito 
 no quiso acercarse a ninguna, sino que se separó un poco. Entonces vio 
 que la nave del señor de la Pantanalea estaba en peligro, porque habían 
 subido a ella casi todos los turcos de una de las naves enemigas, y fue a
 socorrerla. Una vez que hubo socorrido a la nave en peligro, regresó a 
 la suya para ayudar a aquéllos que lo necesitaban. El señor de la 
 Pantanalea, de esta forma, pudo tomar la nave que lo había atacado e 
 hizo subir en ella a la mitad de su gente. Inmediatamente persiguió a 
 otra que huía y, como eran dos contra una, también la tomó, de forma que
 en poco tiempo ya tenía tres: la suya y dos de los turcos.

Tan bien combatieron las once naves cristianas que pudieron 
 apresar, en total, catorce de las enemigas e hicieron encallar a dos 
 más. El resto de las naves turcas salieron huyendo.

Veamos ahora qué hace Tirante.

En total, hicieron veintisiete batallas y estuvieron combatiendo 
 desde el mediodía hasta que al día siguiente el sol se puso, sin 
 descansar ni siquiera durante la noche. Tirante, desamparado de toda 
 ayuda, apartando todo el temor y sin dejar de golpear, no paraba de 
 repetir:

—Te apresaré o moriré.

En una de las batallas Tirante fue herido en el brazo de un golpe 
 de pasador y, queriendo subir al castillo de proa, le dieron con una 
 flecha en el muslo. En aquel momento tres turcos saltaron dentro del 
 castillo de proa, pero en cuanto estuvieron dentro, fueron 
 inmediatamente lanzados al agua. Cuando el Gran Caramán vio que tenía la
 batalla perdida, hizo subir la caja del dinero, las joyas y las ropas y
 la ató a un cabo de una cuerda de oro y seda; después hizo que su hija 
 se vistiese con una aljuba de brocado de oro, le ató el otro cabo de la 
 cuerda al cuello y la lanzó al mar. A continuación lanzó a todas las 
 demás mujeres que había dentro de la nave. Entonces él y el rey de la 
 soberana India entraron en la habitación donde solía estar su hija, 
 pusieron la cabeza sobre la cama y se cubrieron a esperar la muerte que 
 seguro les darían.

Una vez la nave fue presa, Tirante pasó a ella, herido como estaba, y preguntó qué había pasado con el Gran Caramán.

—Señor capitán —dijo un gentilhombre que venía en la nave de 
 Tirante y que fue el primero que entró en la de los turcos—, el miedo de
 la batalla es más fuerte que la batalla misma. En una habitación está 
 escondido con la cabeza cubierta y esperando la muerte, y con él está el
 soberano de la India.

—Hacedlos subir aquí —dijo el capitán—, que quiero hablar con ellos.

Pero el Gran Caramán no quiso ir, sino que dijo que prefería morir en la habitación de su hija que en cubierta.

—No lo hagamos —dijo el rey—, subamos y moriremos como caballeros.

Pero aquél se negaba con persistencia, hasta que el gentilhombre se
 vio obligado a utilizar la fuerza. Subieron a la cubierta y Tirante les
 hizo el honor que como reyes se merecían. Les hizo sentarse y él se 
 puso de pie, pero como la herida del muslo no se lo permitía, mandó que 
 le trajesen un asiento y se sentó delante de ellos. Entonces, con gran 
 benignidad y cara muy afable les dijo:

—Nobles reyes y animosos caballeros, a la divina majestad ha 
 placido darnos victoria, no porque haya fallado vuestro ánimo viril, 
 sino porque Nuestro Señor Dios infinito, mirando vuestra crueldad y que 
 inicua y tiranamente queréis destruir todo el imperio griego, ha querido
 favorecernos dándonos una fuerza tan grande que hemos podido vencer y 
 someter a vuestras personas. Pero, aunque vuestra crueldad ha sido tan 
 grande, especialmente la vuestra, Gran Caramán, que con una cruel falta 
 de humanidad habéis dado muerte a vuestra hija, la clemencia del señor 
 emperador es tanta que os perdonará la vida, no por vuestros méritos 
 sino por su gran virtud y bondad.

El Gran Caramán, al acabar Tirante, comenzó a decir las palabras siguientes:

—Antes desearía la muerte que vivir bajo el miserable yugo de tu 
 servidumbre. Ya que Dios te ha permitido la victoria, te quiero rogar 
 que lo que quieras hacer de mí, lo hagas sin tardar, porque es peor la 
 duda de la muerte que la muerte misma. Dices que he sido asesino de mi 
 hija, pero de esto no tengo que dar cuenta ni a ti ni a ningún otro, ya 
 que creo que he hecho lo que debía. Tampoco quiero que nadie se pueda 
 aprovechar de las joyas y del tesoro. Te tengo que decir que estoy 
 dispuesto a ofrecer mi cuerpo a la amarga mar o a la tierra, antes que 
 hacer lo que tú me pidas. Pero no pienses que los caballeros y 
 gentilhombres de mi tierra son menos diestros en las batallas que los 
 franceses y, si me concedes la libertad, te mostraré qué grande es la 
 ofensa que has hecho a un rey como yo, que señoreo sobre otros reyes.

Tirante no quiso satisfacer las palabras del Gran Caramán, sino que
 les rogó que pasasen a su nave, cosa que hicieron a su pesar. Cuando 
 estuvieron dentro, distribuyó la poca gente que quedaba e izaron vela. 
 Al destapar los imbornales de la nave, salía tan gran reguero de sangre 
 que parecía que la nave fuese llena. Nunca se había oído decir que se 
 hubiese producido una batalla tan fuerte ni tan sangrienta en el mar, 
 porque en la de los turcos no quedó ni un alma viva, excepto las de los 
 dos reyes, y en la del capitán, solamente quedaron cincuenta y cuatro y 
 dieciséis heridos de las cuatrocientas ochenta personas que habían 
 partido.

Cuando Tirante llegó al puerto de Transimeno vieron los balleneros 
 que venían con la escuadra de los turcos y que entraban en el puerto de 
 Bellpuig, huyendo y gritando. Al llegar, con mucho dolor, informaron 
 sobre la muerte de los reyes y la innombrable pérdida de gente. El 
 sultán y los otros se lamentaron muy amargamente: lloraban, plañían y 
 estaban muy admirados de ver que un extranjero había obtenido tan 
 gloriosas victorias. Entonces, a causa de la ira que sentían, decidieron
 presentar batalla a la gente del campo.

Libraron dos batallas con tan gran éxito que encerraron a los 
 cristianos dentro de los muros de la ciudad, encarcelaron al conde de 
 Burguenza y al de Malatesta y mataron muchos cristianos. En señal de la 
 victoria obtenida, pidieron los cuerpos de los muertos. A pesar de eso, 
 los turcos pidieron treguas o la paz, si lo preferían, no por ganas sino
 por el temor a enfrentarse en más batallas.

Al llegar Tirante al puerto, encontró muchas naves de los suyos y 
 muchas de las que habían tomado. Previamente, el prior de San Juan, 
 cuando vio que el capitán no estaba allí, volvió con sus hombres a 
 buscarlo, pero no lo encontraron y regresaron dos días después de que 
 Tirante hubiese llegado al puerto. Únicamente faltaba Hipólito, el cual,
 cuando vio que su señor no estaba allí, pensó que se había dirigido a 
 Turquía y mandó al naucher que se dirigieran hacia allá. Y aunque no 
 halló al capitán, se encontró una de las naves de la escuadra enemiga, 
 la cual huyó y llegó a una isla despoblada. Como el viento era de proa, 
 lo tenían en contra y tuvieron que dejar la nave para llegar a tierra 
 con la barca y el falucho.

Cuando Hipólito llegó a la nave no encontró a nadie, pero como era 
 muy rica se la llevó. Al comprobar el capitán que faltaba Hipólito, hizo
 partir tres naves para buscarlo y no transcurrió mucho tiempo hasta que
 lo encontraron viniendo con la nave que había apresado. Al saberlo el 
 capitán se alegró mucho. La verdad es que Hipólito era un valentísimo 
 caballero, liberal y de ánimo esforzado que durante toda su vida hizo 
 singulares actos y siempre quiso imitar a su maestro y señor.

El señor de Malveí, o sea, Hipólito, al saber que Tirante había 
 vuelto con tan gran triunfo, se alegró mucho, cabalgó y fue a verlo. 
 Pero antes de partir mandó a un hombre para informar al emperador de la 
 victoria y a otro para avisar a los del campo de batalla. Cuando el 
 emperador se enteró, hizo voltear todas las campanas de la ciudad, se 
 colocaron grandes luminarias y se hicieron grandes fiestas: todos 
 estaban admirados de las grandísimas gestas que Tirante hacía.

Al llegar el señor de Malveí donde estaba Tirante, le aconsejó que 
 él mismo fuese delante del emperador con todo aquello que había tomado. 
 Tirante aceptó de buena gana, porque deseaba ver a la princesa y hablar 
 con ella. Y con esta intención se prepararon y se hicieron a la mar. Al 
 llegar a las cercanías de la ciudad de Constantinopla, comunicaron al 
 emperador que venía su capitán con una gran escuadra de naves. Él ya no 
 sabía qué fiesta ni qué honor podía hacerle; pero, a pesar de ello, 
 mandó construir un gran puente de madera que entraba dentro del agua más
 de treinta pasos, todo cubierto de magníficos tejidos de raso. También 
 hizo colocar en el centro del gran mercado un gran estrado, todo 
 cubierto de piezas de brocado y de seda para él, la emperatriz, la 
 princesa y todas las doncellas; desde el estrado hasta el puente hizo 
 poner piezas de terciopelo carmesí para que su capitán no tocase los 
 pies en el suelo, sino que caminase sobre la seda.

Al llegar las naves al puerto, la del capitán dirigió la popa hacia
 el puente de madera y Tirante salió, después de todos los barones, con 
 el Gran Caramán a la derecha y el soberano de la India a la izquierda. 
 Todo el pueblo fue a recibirlo como si fuese un regalo del cielo y le 
 ofrecieron no solamente honores humanos, sino también divinos. De manera
 semejante salió el clero, en procesión, con todas las reliquias y todos
 los prelados, con el deseo de ponerlo en el más alto lugar del paraíso,
 si en sus manos hubiese estado. De esta forma llegaron al mercado donde
 lo esperaban el emperador y todas las damas, tanto las de la corte como
 las de la ciudad.

Al llegar Tirante al estrado, cerca del emperador, se arrodilló y 
 le besó la mano. Entonces dijo al Gran Caramán que se la besase, pero 
 como él respondió que no lo quería hacer, Tirante le pegó con la manopla
 en la cara tan fuertemente que le obligó a inclinarse a tierra y le 
 dijo:

—Perro, hijo de perro, ahora le besarás el pie y la mano aunque no quieras.

—Lo haré por fuerza, pero nunca por gusto —contestó el Gran 
 Caramán—. Y si tú y yo nos encontrásemos en lugar neutral, te haría 
 saber qué significa eso de tocar la cara de un rey. Tú aún no sabes qué 
 largos son mis brazos, pero te juro por Mahoma, nuestro gran profeta, y 
 por esta barba que, si consigo la libertad, te haré besar los pies de 
 uno de mis negros.

El soberano de la India, por no recibir ningún golpe, puso las 
 rodillas en el duro suelo y le besó la mano y el pie. Entonces Tirante 
 dijo, dirigiéndose al Gran Caramán:

—El noble rey de la soberana India puede hacer la auténtica 
 relación de lo que ha pasado entre nosotros dos. Antes de venir aquí no 
 habías osado llevarme la contraria. ¿Qué habéis visto ahora para que 
 ante la majestad del señor emperador os atreváis a hablar con tan gran 
 ultraje? Os recuerdo que yo no solamente os he subyugado el cuerpo sino 
 que os he vencido el ánimo, y que vos os arrodillasteis, al haber 
 elegido antes la vida que la honesta muerte, y delante de mí dijisteis: 
 «Yo soy tu preso y vos sois mi señor» y en aquel momento yo demostré 
 tener corazón de caballero y os dejé la vida que habíais comprado a un 
 precio tan alto. No se sabe de ninguna otra persona que haya faltado 
 tanto a un rey como lo habéis hecho vos.

Habiendo acabado Tirante sus palabras, el emperador hizo tomar al 
 Gran Caramán y al rey de la India y los hizo poner en una gran jaula de 
 hierro. Entonces todos bajaron del estrado y fueron a la iglesia de 
 Santa Sofía donde dieron gracias a Dios y a su sacratísima Madre por la 
 gran victoria que habían conseguido. La emperatriz, que acompañaba a 
 Tirante, le dijo:

—Capitán, vos sois el más glorioso hombre que hoy existe en el 
 mundo, porque por vuestra caballería e inmenso ingenio habéis vencido a 
 dos grandes reyes por aumentar vuestra fama en provecho del imperio 
 griego. Ya me habría gustado que hubieseis venido al reino de Alemania, 
 cuando mi padre era emperador de Roma y yo era requerida en amores por 
 mil enamorados. Si entonces os hubiese conocido, entre todos os habría 
 elegido a vos. Pero ahora soy vieja y casada y mi esperanza ha llegado 
 tarde.

De esta forma fueron hablando hasta el palacio, y la princesa, que lo había oído todo, dijo a Tirante:

—La vieja de mi madre tiene piedad de sí misma, porque también le 
 gustaría jugar y el fuego del amor la quema, ya que siente gran 
 impaciencia cuando os ve a vos que sois la flor de todos los caballeros 
 del mundo. Además piensa en la belleza que ha poseído, pero que ya no 
 tiene. Ella presume de que si la hubieseis conocido en su época, habría 
 conseguido vuestro amor. ¡Oh, qué gran locura es desear aquello que 
 razonablemente no se puede tener, arrepentirse de una vida virtuosa y 
 vivir viciosamente los últimos días de su vida!

-¡Oh, reprendedora de los crímenes de amor! —dijo Tirante—. Sois 
 merecedora de mucha pena porque no amáis y, en cambio, sabéis que sois 
 amada. Una actitud como ésta no es propia de una doncella de honor y, 
 mucho menos, de noble linaje.

En esto llegó el emperador y preguntó a Tirante cómo estaba de las 
 heridas. Como el capitán le respondió que tenía un poco de fiebre, el 
 emperador le ordenó que se dirigiese a la posada junto con los médicos. 
 Una vez curado, le aconsejaron que no se levantase de la cama. El 
 emperador le visitaba cada día y mandó a la emperatriz y a su hija que 
 le fuesen a ver por la mañana y por la tarde. La Viuda Reposada, más 
 movida por amor que por piedad, le sirvió continuamente durante su 
 enfermedad.

Volvamos ahora a relatar qué ocurría en el campo de batalla entre 
 los turcos y los cristianos. Después de que aquéllos hubiesen sabido la 
 cruel batalla entre el capitán y el Gran Caramán y hubiesen hecho presos
 a los dos condes, muy a menudo venían a la ciudad de San Jorge, mataban
 y encarcelaban a muchos cristianos y los combatían muy cruelmente. 
 ¡Cuánto dolor sentían los cristianos al pensar que Tirante no estaba con
 ellos y que tenían que salir a presentar batalla sin él, sin el sabio 
 Diafebus, condestable mayor, y sin el señor de Agramunt! Y en esta 
 necesidad todos reclamaban la presencia del capitán como si fuese un 
 santo, porque todo el ánimo que tenían con la presencia del capitán se 
 había perdido con su ausencia. Por esta razón, hacían oraciones 
 especiales a Nuestro Señor, para que ayudase a Tirante, ya que en él 
 estaba puesta toda su esperanza. Así pues, enviaron una carta al 
 emperador en la que le suplicaron que les enviase a su mesías, Tirante. 
 También le entregaron otra a Tirante que decía lo siguiente:

¡Oh, la más noble espada de virtud que hay en el 
 mundo! Queremos notificar a tu excelencia que vengas a amparar a tus 
 súbditos y servidores. Ten presente que, después de Dios, no queremos a 
 nadie más, excepto a tu señoría, porque toda nuestra esperanza descansa 
 en ti, señor, el mejor de los caballeros. Si entramos en batalla, es 
 trabajo perdido. Por eso tenemos el propósito, de ahora en adelante, de 
 no ir a ninguna batalla sin ti, porque preferimos perder la fama que 
 perdernos a nosotros mismos.

Cuando el emperador hubo leído las cartas y supo la disposición en 
 que se hallaba su gente, dudó entre dar inmediatamente la carta a 
 Tirante o esperar a que sanase completamente. Y en esta deliberación 
 dejó pasar tres días. Después dio la carta a su hija Carmesina para que 
 se la entregase y para que le rogase que, en cuanto pudiese cabalgar, se
 dirigiese al campo. Cuando la princesa estuvo dentro de la habitación y
 delante de Tirante, le dijo:

—Flor de los mejores, he aquí cómo todos los de vuestro campo 
 gritan: «¡Hambre, hambre! ¿Dónde está aquel virtuoso caballero que nos 
 solía dar honrosa vida, dónde está aquel vencedor de batallas? Nuestra 
 esperanza está toda perdida si aquel invencible caballero no viene». Os 
 envían esta carta con una nota que dice: «Sea dada al mejor de todos los
 caballeros».

Entonces Tirante cogió la carta y la leyó. Después la mostró a la 
 emperatriz y a todo el mundo. Entonces la princesa continuó diciendo:

—Podríais conseguir gloriosa fama, noble capitán, si quisieseis ir 
 donde se hacen crueles batallas, porque con vuestra presencia todos los 
 turcos serán vencidos, ya que solamente con vuestra visión quedarán tan 
 temerosos que no podrán ni levantar las manos. Y con esto haréis un gran
 servicio a la majestad del señor emperador, a la señora emperatriz y a 
 mí. Y si no queréis hacerlo por nosotros, hacedlo por vuestra muy 
 virtuosa bondad.

—No hace falta que vuestra alteza me ruegue nada —contestó 
 Tirante—, porque las peticiones del señor emperador son mandamientos 
 para mí. Por eso su excelencia no me tiene que rogar, sino mandarme como
 simple servidor suyo. También vuestra celsitud sabe cuánto deseo 
 serviros, ya que no hay cosa que yo pudiese hacer en el mundo que no lo 
 cumpliese si vos me lo mandaseis, aunque tuviese que perder la vida. 
 Podéis decir a la majestad del emperador y de la emperatriz que haré 
 siempre lo que me sea mandado.

En aquel momento le tomó las manos y se las besó, un poco por la 
 fuerza y otro poco con mucho gusto. Después se levantó la emperatriz y 
 se puso al fondo de la habitación a decir sus horas con el salterio. La 
 princesa quedó con Tirante y con las otras damas. Tirante, muy a menudo,
 cogía las manos de Carmesina y se las besaba, pero ella lo reprendió 
 del tenor siguiente:

—Claramente veo, magnánimo capitán, que tus deseos se encienden 
 contrariamente a mis razones. Me desagrada darte licencia para lo que 
 quieres, porque las cosas que se consiguen sin dificultad pierden su 
 valía. Veo que tus manos son codiciosas y, si yo lo permitiese, 
 sobrepasarían de buena gana el mandato de su señor. Tus uñas no tienen 
 vergüenza, porque la emperatriz está aquí y nos podría ver y, si nos ve,
 serás tenido como hombre de poca fidelidad y de poca paciencia y te 
 dirá que en paz dejes a su hija. ¡Oh, mala conciencia tendrás si tomas 
 la infidelidad como compañía! Pero me parece que tú debes haber bebido 
 de la fuente donde murió el bello Narciso. Parece que los ruegos que te 
 he hecho de parte del emperador para que vayas a la batalla impiden que 
 pienses en mi amor. Pero yo estoy dispuesta a inclinarme a tus pies para
 pedirte que el señor, mi padre, sea servido.

—La enojosa fortuna —respondió Tirante— ha dado esfuerzo a los 
 turcos para apartar de mí el mayor bien que ahora puedo poseer: vuestra 
 visión, que es lo único que aligera en parte mi pena. ¿Qué cosa puede 
 ser más contraria a mi salud que verme ausente de vuestra alteza? 
 Siempre he oído decir que las batallas hieren, mientras que cantar y 
 bailar place. Por esto vuestra alteza tendría que buscar la muerte para 
 los enemigos y no para aquél que os desea servir. ¿Quién será aquél que 
 sea digno de tanto bien? Yo soy aquel Tirante, merecedor de tocar y 
 poseer las virtudes de la serenísima Carmesina. Pero si vuestra majestad
 está enojada, aquél a quien forzáis a vivir sin vos, forzadlo a que 
 muera por vos. Me parece que de mis huesos huye la virtud, pero me 
 sostiene la esperanza del corazón. Esto que digo no me nace sino del 
 amor, porque no he vivido ni vivo sino en pena, y por eso digo que 
 prefiero quedarme y no ir, para poder ver todos los días a vuestra 
 celsitud.

En esto vinieron los médicos. La emperatriz, que había terminado 
 sus oraciones, se acercó y les preguntó cuándo darían licencia al 
 capitán para poder ir hasta palacio, y los médicos respondieron que en 
 tres o cuatro días. Poco después se fueron todas las damas. Una vez la 
 princesa estuvo dentro de su habitación y, mientras pensaba en las 
 razones que Tirante le había dicho, le vino una gran ternura a su 
 corazón por exceso del amor que sentía por Tirante y cayó desmayada al 
 suelo. Al verla, sus doncellas empezaron a gritar tan fuertemente que el
 emperador se enteró y fue hasta allí tan rápidamente como pudo, 
 pensando que el mundo se hundía. Cuando encontró a su hija en el suelo, 
 se acercó a ella mostrando un inmenso dolor. La madre había puesto la 
 cabeza de la hija sobre su falda y daba tan grandes y afligidos gritos, 
 que fue oída por todo el palacio. Entonces un caballero fue a llamar a 
 los médicos que estaban en la posada de Tirante y secretamente les dijo:

—¡Daos prisa, señores, que la princesa está en tal punto que tendréis bastante si llegáis a tiempo de encontrárosla viva!

Los médicos fueron rápidamente a la habitación de la princesa. El 
 corazón de Tirante, por su parte, presintió que alguna cosa le había 
 ocurrido a Carmesina. Inmediatamente se levantó y, enfermo como estaba, 
 se dirigió a la habitación de la princesa y la encontró acostada en la 
 cama cuando ya volvía en sí. El emperador, al haber comprobado que su 
 hija ya estaba mejor, se fue a su alojamiento con la emperatriz y con 
 los médicos. Tirante entró en la habitación, se acercó a ella muy 
 alterado y, con voz piadosa, comenzó a decirle:

—Nunca había sentido mayor dolor que el que siento ahora cuando 
 creí haber perdido el mayor bien que en este mundo tengo firme esperanza
 de poseer. Estoy ansioso por saber qué os ha ocasionado tanto 
 padecimiento. Si el mal pudiese tomar armas, yo os juro que combatiría 
 con él y que le infligiría tal castigo que nunca más atormentaría a 
 vuestra majestad. La bondad divina ha tenido piedad de mí y ha aceptado 
 mis plegarias, aunque yo sea un gran pecador. Vos sois el premio de mi 
 victoria y para mí es peor la vida que la muerte si veo que la celsitud 
 vuestra se encuentra en este punto.

La princesa no tardó en responderle:

—Te ruego Tirante, señor mío, que no consientas que mi esperanza 
 sea cosa vana, porque de mi mal solamente tú has sido el causante y, si 
 el mal me asaltó, fue por el pensamiento de tu amor. El amor puede más 
 en mí de lo que yo querría, aunque preferiría que nuestro amor se 
 mantuviese en secreto hasta que tengamos la posibilidad de no sentir 
 temor. Pero ¿quién puede esconder el fuego para que de su gran llama no 
 salga humo? Te digo palabras que son mensajeras del alma y del corazón 
 y, por eso, te suplico que vayas al emperador y que no sepa que me has 
 visto a mí primero.

Entonces puso la cabeza bajo la ropa, pidió a Tirante que pusiese la suya y le dijo:

—Bésame los pechos para consuelo mío y descanso tuyo.

Él lo hizo de muy buena gana. Después le besó los ojos y la cara. A
 continuación se fue muy satisfecho a la habitación del emperador y, 
 cuando los médicos lo vieron, lo reprendieron mucho porque se había 
 levantado sin su consentimiento. Pero Tirante les respondió:

—Aunque supiese que iba a perder la vida, no dejaría de venir ante 
 la majestad del señor emperador por nada del mundo. Cuando os vi partir 
 con tanta prisa, no podía imaginar más que mi señor me necesitaba 
 urgentemente.

Entonces el emperador respondió:

—Recobrada la salud de mi hija Carmesina, os tengo que decir que el
 dolor que he sentido ha sido tan grande como el de aquél que no tiene 
 más que un ojo y medio y pierde el ojo. ¡Pensad qué tipo de consuelo 
 podría tener en tal caso mi alma! No tenía más que dos hijas y una, que 
 es la mujer del rey de Hungría, la tengo medio perdida y no la puedo ver
 ni oír; la otra, por lo tanto, es todo mi bien. Y cuando la vi casi 
 muerta pensé morir de tanto dolor, pero ahora loo y agradezco a Dios que
 nos haya querido liberar de la muerte a ella y a mí. Os ruego, capitán,
 que la vayáis a visitar, porque seguro que se alegrará mucho de veros.

Y continuaron hablando de muchas cosas, pero los médicos aconsejaron a Tirante que se dirigiese a su posada.

—Mi deseo —comentó Tirante— es poder estar cerca de la majestad del señor emperador en la necesidad.

El emperador le agradeció mucho su buena voluntad y le aconsejó que
 hiciese lo que le indicaban los médicos, pero que pasase primero a 
 visitar a su hija Carmesina.

Cuando Tirante estuvo en la habitación de la princesa, encontró a 
 la emperatriz y estuvieron hablando de su enfermedad. Habiendo visto 
 Tirante que no podía hablar a solas con Carmesina y pensando que podían 
 venir los médicos, se vio forzado a irse y, cuando se despidió, dejó a 
 la princesa con grandes suspiros. La galante Estefanía lo acompañó hasta
 el rellano de la escalera y le dijo:

—Señor Tirante, dadme remedio o dadme la muerte y enterrad mis 
 miembros mojados con mis lágrimas en el medio del camino por donde 
 pasará el bienaventurado señor condestable, el cual entonces podrá 
 decir: «Aquí yace aquélla que me solía amar extremadamente». Soy 
 merecedora de este premio, porque tiemblo como las delgadas aristas del 
 trigo que son movidas por el suave viento ábrego. La sangre huye de mí 
 mientras que el calor desampara mi corazón y mi cuerpo. ¿Qué he hecho yo
 para que los crueles hados me persigan? ¿Por qué pecado tengo que 
 encontrarme lejos de aquél que tantos males me hace pasar? Decidme, 
 capitán, ¿podré liberarme de este dolor que tanto me atormenta? Entonces
 Tirante le respondió con las palabras siguientes: —La lengua manifiesta
 lo que el corazón desea y el caballero tiene que seguir su camino y 
 ejercitar las armas, que son su heredad, porque si no lo hiciese sería 
 despreciado por los buenos caballeros de honor. Si vuestros ojos 
 hubiesen visto la gran discreción que tiene el condestable en las 
 batallas, tendríais paciencia y consideraríais el honor que él puede 
 conseguir cumpliendo con su cargo. Pero, señora, yo os diré qué 
 ocurrirá. Ya habéis visto que la señora princesa me ha mandado que vaya a
 ejercer mi oficio. Cuando llegue, incluso si él se encuentra en el 
 vientre de un pescado, os lo sacaré y os lo enviaré.

Muy contenta quedó la duquesa de estas palabras y Tirante regresó a
 la posada, donde encontró que los médicos lo estaban esperando. Le 
 hicieron acostarse, le miraron las heridas y comprobaron que las tenía 
 muy alteradas porque, estando con la princesa, se le habían inflamado a 
 causa del gran amor que sentía por ella. Como la curación de las heridas
 fue larga, los del campo estaban desesperados por su tardanza.

Capítulo XVIII. El Sultán envía embajadores para pedir treguas y la mano de la princesa

Durante aquellos días, el sultán envió a 
 sus embajadores al campo de batalla a hacer tratos con Tirante pero, 
 cuando llegaron, no lo encontraron. Este hecho les dolió mucho y, 
 mediante un correo, avisaron al emperador. Éste les mandó decir que 
 viniesen donde él se hallaba porque, como es sabido, un príncipe no 
 puede denegar la visita a ninguna embajada. Al llegar los embajadores a 
 la ciudad de Constantinopla, Tirante ya estaba en buena disposición y 
 cada día iba a palacio para hablar de su partida. Por esta razón, el 
 emperador, al saber que venían los embajadores, no permitió que Tirante 
 partiese. El día en que llegaron, el emperador hizo salir a los 
 personajes más importantes de su corte a recibirlos y el capitán mismo 
 fue hasta el portal de la ciudad. Cuando Abdalá Salomón vio a Tirante, 
 bajó del caballo y se arrodilló, le hizo un gran honor y le dio 
 infinitas gracias porque lo había liberado cuando cayó preso cerca del 
 río de Transimeno. El capitán le hizo subir a caballo y ambos fueron en 
 presencia del emperador, quien le hizo un gran honor porque con él venía
 como embajador el rey de Armenia, que era hermano del Gran Caramán.

Entonces hicieron hablar a Abdalá Salomón y éste dijo:

—Hemos sido enviados aquí, majestad, de parte del gran sultán de 
 Babilonia, del Gran Turco, del señor de las Indias y de todos los otros 
 reyes que se hallan en su campo, por tres razones, aparte del deseo que 
 tienen de saber vuestro estado de salud. Las razones son éstas: la 
 primera, pediros treguas de tres meses por mar y por tierra; la segunda,
 saber si queréis poner precio de rescate por el Gran Caramán, ya que 
 estamos dispuestos a dar tres veces su peso en oro, y más aún porque, 
 una vez acabado de pesar, añadiremos tantas piedras preciosas que 
 quedaréis admirado. Por el soberano de la India os pagaremos su peso y 
 la mitad. Aquí tenéis la tercera razón: se trata de pactar la paz entre 
 vosotros de forma que uno y otro seáis como padre e hijo; como prueba de
 esta concordia, le tendríais que conceder a vuestra hija Carmesina por 
 mujer, pero con la condición siguiente: si nace un hijo, tendrá que 
 seguir la secta de nuestro santo profeta Mahoma; si es hija, podrá vivir
 en la ley cristiana. El sultán, por su parte, como dote del referido 
 matrimonio, os restituirá todas las ciudades, villas y castillos que ha 
 tomado dentro de vuestro imperio.

Cuando hubo terminado de hablar, el emperador se levantó de donde 
 estaba sentado y entró en una sala con el capitán y con los del consejo y
 acordaron otorgar las treguas, a causa de la enfermedad de Tirante. 
 Entonces hizo entrar a los embajadores y les dijo que, por amor y 
 deferencia al gran sultán, aceptaban las paces por tres meses, pero que 
 las otras cosas del acuerdo quedaban en el aire. Firmadas las treguas, 
 fueron hechas públicas por los dos bandos. Muchos consejeros, con tal de
 conseguir la paz, loaron el matrimonio de la princesa, de tal forma que
 el alma de Tirante no se sentía segura. Un día, estando Tirante en la 
 habitación de la princesa y en presencia de las doncellas, comenzó a 
 lamentarse de la siguiente forma:

—¡Oh, cómo me tengo por infortunado por haber venido aquí, ya que 
 veo que dos contrarios han juntado su voluntad y deniegan su derecho a 
 quien lo tiene! ¡Oh, cruel Tirante! ¿Por qué dudas en morir cuando ves 
 el padre unido con su consejo contra la excelsa persona de su hija? ¡Que
 haya de ser sometida a un moro enemigo de Dios y de nuestra ley! Tanta 
 belleza, virtud y gracia y tan gran linaje, ¿han de ser enterrados? Si a
 mí me fuese permitido referir las perfecciones que posee la señora 
 princesa, que amo y que deseo servir, la tendría que comparar a una 
 diosa. ¡Oh, cruel mensajero! Yo que te tuve prendido, si hubiese sabido 
 que me habías de enojar tanto, no te habría perdonado la vida ni puesto 
 en libertad. ¿Por qué inicias deliberadamente tan crueles batallas? ¡Oh,
 Abdalá Salomón! Has de saber que, aunque no cometes crueldad contra la 
 princesa, la cometes contra mí. Pero ¿qué haríais si no supieses que es 
 el amor? ¡Bienaventurada es la muerte que da remedio a todos los males! 
 Yo, doncellas, no sé qué dolor es más grande. Aconsejadme vosotras qué 
 me es más necesario: si estar cerca o lejos de aquello que más amo. 
 Porque si la alteza vuestra se fuese, la pena del deseo que yo sentiré 
 al no poder veros, será como la de Tántalo que eternamente quería tomar 
 las manzanas que le huían y seguir con la boca el agua que se le 
 escapaba. ¿Qué puedo hacer, pues? Si vuestra majestad se va, yo mismo me
 daré la muerte y ésta será la señal que demostrará que sin ficción 
 amaba a vuestra celsitud más que a mí mismo.

Pero la princesa no tardó en responderle:

—Si la fortuna te ha encargado ser el juez de mi salud, mi vida y 
 mi muerte están en tus manos. Y está claro que pondrías de manifiesto tu
 gran virtud si consiguieses que yo fuese tuya en premio a tus trabajos.
 ¿Cómo puedes pensar que mi persona se pudiese someter a un moro y que 
 mi corazón, tan alto y generoso, se inclinase a ser amigo de un perro, 
 uno de aquéllos que tienen tantas mujeres como quieren y ninguna de 
 ellas es mujer, porque las pueden dejar siempre que quieran? Muchos 
 magnánimos reyes del mundo me han deseado como esposa y yo siempre me he
 negado. Por esto, si yo aceptase ahora, demostraría que me he vuelto 
 loca o que he perdido todo el juicio. Dudas de que mi padre pueda 
 concordar con los del consejo, pero no tengas tal temor, porque toda la 
 firmeza del emperador está en mi lengua, en el hecho de que yo diga sí o
 no. Pero la esperanza de tu amor no es firme, porque tienes poca fe. 
 Aparta de ti, virtuoso caballero, todos estos pensamientos y fíate de tu
 Carmesina, ya que ella será segura defensa de todos tus derechos, de la
 misma forma que tú defiendes y has defendido los suyos.

Estando en estos razonamientos llegó la emperatriz y les preguntó de qué hablaban. Tirante respondió:

—Hablábamos de aquellos embajadores que han tenido la loca 
 presunción de pedir que la señora princesa sea mujer de un perro, hijo 
 de can; porque si ha renegado de su Dios y Señor, ¿no renegará también 
 de su mujer, si la tiene? Sí, señora, así lo hará. Y cuando la tenga en 
 su tierra y le dé mala vida, ¿quién la defenderá? ¿A quién podrá pedir 
 socorro? A su padre no lo podrá hacer a causa de su edad; ni tampoco a 
 su madre, porque las mujeres tienen miedo y no osan cruzar el mar. 
 Cuando pienso en estas cosas, mi alma llora gotas de sangre y un sudor 
 frío hiela todo mi corazón. Solamente oírlo ofende tanto a mis oídos que
 antes deseo morir que ver que se puede amar antes a un moro renegado 
 que a un caballero de su tierra.

No tardó la emperatriz en consolar a Tirante diciéndole:

—Una causa injusta y una sentencia falsa rápidamente son revocadas.
 Estos embajadores vienen con la malicia por delante y querrían hacer lo
 que a ellos conviene. Dejad que el emperador sea aconsejado, porque la 
 decisión es cosa de mi hija y mía. Por esto, virtuoso capitán, ya que 
 veo que conocéis lo que se tiene que hacer y lo que no, poneos de parte 
 nuestra. Pero si me hacen que saque la gonela de paciencia, yo os 
 aseguro que quienes aconsejen mal al emperador tendrán una penitencia 
 tal que será castigo para ellos y ejemplo para los otros. Pero, dejemos 
 estas razones, porque solamente os podría hablar de dolor. Y como tu 
 caballería, virtuoso capitán, es digna de toda razón, antes daría a mi 
 hija a un marido que fuese conocido y animoso, aunque fuese un pobre 
 caballero, que darla al más alto señor del mundo si fuese cobarde y 
 mezquino. Que nadie piense que la dejaría partir, porque para ella 
 quiero un caballero que sea valentísimo y que sepa ganar y adquirir 
 honor para sí y para los suyos.

—Señora —dijo la princesa—, ¿para qué quiere un caballero 
 intrepidez si no es sabio? Es verdad que llevan consigo gran nobleza, 
 pero a los grandes señores les es más útil la sabiduría que el coraje.

Estando en esto entró el emperador y, al querer conocer de qué hablaban, el capitán le dijo:

—Señor, aquí tenemos una de las cuestiones más graciosas que he 
 oído estos días. La señora emperatriz dice que si ella tuviese un hijo, 
 preferiría que fuese vasallo del virtuoso señor llamado Atrevimiento que
 de ningún otro. La señora princesa, por contra, dice que ella tiene en 
 más alto grado y dignidad a la Sabiduría que al Atrevimiento, porque 
 nadie que no sea sabio puede hacer ningún buen acto.

Después de estar hablando sobre este tema durante mucho tiempo, el 
 emperador salió de la habitación y fue a reunirse con el consejo para 
 preparar una fiesta en homenaje a los embajadores. El emperador pidió a 
 Tirante que se hiciese cargo de todo: de las danzas, de los juegos de 
 armas y de todo lo que fuese necesario. Tirante lo aceptó, ya que a él 
 le correspondía, y se decidió que la fiesta se celebrase en quince días.
 Por su parte, Estefanía, cuando comprobó que habían venido todos los 
 grandes señores a causa de las treguas excepto el gran condestable, le 
 escribió una carta que decía lo siguiente:

Romper la fe no aprovecha a los caballeros, porque 
 aquél que es desleal ofende al amor más que ningún otro. Tú me has 
 ofendido a mí, ya que me prometiste que lo más pronto posible estarías 
 de vuelta. Aquél que es desleal, con una sola falta le basta y quien 
 perdona una, perdona muchas. ¿Temes que yo no sea de tanta valía y que 
 no sea digna de casarme contigo? No sé por qué razón no vienes conmigo, 
 pero si por ventura un nuevo amor abraza tu cuello y tus brazos, pondré 
 fin al nuestro. ¡Oh, Dios, haced que yo muera antes de que sea ofendida 
 en criminal adulterio! Y tú compórtate de forma que puedas destruir a 
 tus enemigos, pero no a tu desposada, porque de ti depende que mi deseo 
 se convierta en bien o en mal, ya que en este último caso tu persona 
 soportará muchos males con la pérdida de tu honor. Mi esperanza en el 
 bien y mi temor en el mal me hacen creer ora una cosa, ora la otra; y mi
 mano, floja de tanto escribir, yace en mi falda.

Cuando recibió la carta, Diafebus le contestó inmediatamente con otra que decía:

¡Aunque estuviese muerto! Viviré con indigna fama, 
 libre de infamia a la cual tú, más maliciosa que otra cosa, le has 
 puesto nombre, mientras pides galardón por el extraordinario dolor por 
 los males que te esperan. Tu belleza te hace merecer, no sólo ser amada 
 con razón, sino que tu persona sea digna de ser adorada como una santa: 
 solamente este pensamiento me fuerza a responder a tu carta. Si crees 
 que mis manos están seguras en el ejercicio de las armas, creo que los 
 términos de mi escrito te harán descubrir la razón por la que he 
 mantenido mi amor escondido. Mi atribulada vida llegaría pronto a su 
 final si mi amor no me hiciese ver claramente que tu carta es merecedora
 de una inmediata respuesta, solamente para dar sosiego a tu vida. 
 ¿Quieres que te diga una cosa? Mi pensamiento se mantiene en su 
 devoción: nunca podré amar a otra, excepto a ti. Recuerdo aquella última
 noche cuando tú y yo estábamos en la cama y entraban los rayos de la 
 luna, y tú, pensando que era de día, decías: «Oh, ¿no te incitan a 
 sentir piedad los grandes gemidos y dolorosos suspiros de la mezquina de
 Estefanía? ¡Dame oportunidad de que descanse un poco con Diafebus!». Y 
 también exclamabas: «¡Oh, qué bienaventurada sería si supiese magia, 
 para hacer que el día se convirtiera en noche!». Yo estoy contento del 
 premio que consigo trae la virtud y de lo que tu carta pide. Y pongo fin
 a la mía temiendo que la tardanza de mi respuesta no ponga en peligro a
 tu persona.

Escrita la carta, la dio al escudero que le había traído la de Estefanía y le dijo:

—Amigo, di a tu señora que, a causa de los cargos que tengo, no 
 puedo ir sin el consentimiento de mi superior. Pero pasadas las fiestas 
 haré todo lo posible por ir. De parte mía, besa las manos a aquélla que 
 está llena de todas las virtudes y que es mi señora.

Al llegar el escudero a palacio, encontró a Estefanía en la 
 habitación de la princesa. Tan pronto como Estefanía lo vio, se levantó 
 con cara muy alegre y le dijo:

—¿Qué es de aquél que tiene mi pensamiento subyugado a su voluntad?
 El escudero, sin responderle, fue donde estaba la princesa y le besó la
 mano. Después se giró hacia Estefanía, hizo lo mismo y le dio la carta 
 que llevaba. Después de haberla leído, hubo muchas razones entre ellas 
 durante las cuales Estefanía manifestó su gran dolor por que el 
 condestable no estuviese presente durante aquellas fiestas. Pero llegado
 el día de la fiesta, el condestable vino a una legua de la ciudad muy 
 secretamente y allí se detuvo hasta la mañana siguiente. Estefanía, por 
 su lado, de ninguna manera quiso ir a la fiesta, puesto que allí no 
 encontraría a quien ella amaba. La princesa se lo rogó mucho aduciendo 
 que, si no iba, tampoco acudiría ella. E insistió tanto que Estefanía se
 vio forzada a ir.

Dichas las misas, se dirigieron al mercado, que estaba todo 
 cubierto de tejidos de lana blancos, verdes y morados, y que tenía otros
 tejidos por las paredes, de raso con figuras francesas. Alrededor del 
 mercado estaban las mesas preparadas y en especial era admirable el 
 tálamo del emperador, que era muy rico, todo recubierto de brocado. El 
 emperador se sentó en el centro, los embajadores cerca de él y, 
 presidiendo la mesa, se sentaron la emperatriz y su hija. Las doncellas y
 todas las mujeres de honor se colocaron en la parte derecha de la 
 plaza, con Estefanía presidiendo la mesa, mientras que los duques y 
 grandes señores se sentaron en la parte izquierda. Pero el Gran Caramán y
 el rey de la India comían en el suelo, porque eran prisioneros. Había 
 preparados veinticuatro aparadores llenos de vajilla de oro y de plata. 
 En el primer aparador colocaron todas las reliquias de la ciudad; en el 
 segundo, todo el oro de las iglesias; otros diez estaban llenos de 
 capazos y cestas grandes con todo el tesoro del emperador, todos llenos 
 de monedas de oro; después, las copas de oro; a continuación, todos los 
 platos y saleros; después, sus joyas; y finalmente los jarrones de plata
 y los saleros dorados. Los manteles ya estaban colocados sobre las 
 mesas. Cada aparador lo guardaban tres caballeros, con ropas de brocado 
 que arrastraban por el suelo, y cada uno de ellos llevaba una Virgen 
 María de plata en la mano. Mucha era la riqueza que aquel día mostró el 
 emperador. En el espacio central, entre las mesas donde comían, había un
 lugar reservado para hacer justas, o sea, para representar simulacros 
 de combate. Aquel día los mantenedores de los juegos eran el capitán, el
 duque de Pera y el duque de Sinópoli. Mientras el emperador comía, los 
 otros hacían justas a manera de espectáculo. En primer lugar, salió el 
 duque de Pera, que llevaba los paramentos azules hechos de brocado de 
 oro. El duque de Sinópoli los llevaba de brocado verde y buriel. 
 Tirante, por su parte, llevaba unos paramentos de terciopelo verde de 
 gran estima, todos cubiertos de ducados que colgaban, tan grandes que 
 cada ducado de aquéllos valía treinta de los otros. También llevaba una 
 media y un zapato muy singulares, la historia de las cuales es la que 
 sigue:

Hacía unos días Tirante había ido a la habitación de la princesa, 
 encontró a Placerdemivida en la puerta y le preguntó dónde estaba 
 Carmesina. Ella le respondió:

—¡Ay, bendito! Si hubieseis venido lo más pronto posible, la 
 habríais encontrado en la cama y si la hubieseis visto como yo, vuestra 
 alma se habría alegrado mucho, porque la cosa amada cuanto más se ve, 
 más se desea. Entrad si queréis, pero ahora ya la encontraréis vestida 
 con el traje de seda. Por cierto, ¿por qué no viene con vos mi Hipólito?

Tirante, en lugar de responderle, le dijo:

—Doncella, os ruego que me digáis si, para mala suerte mía, la emperatriz o alguna otra persona se hallan dentro.

—Yo no diría a vuestra señoría una cosa por otra —contestó 
 Placerdemivida—, porque ambos seríamos culpados igualmente: vos por 
 haber entrado y yo por permitíroslo. Yo sé que la princesa no quiere que
 el amor que sentís por ella tenga fácil recompensa, pero como conozco 
 el apetito que tenéis por aquello que deseáis, os querría ayudar, porque
 quien desea y no puede conseguir se encuentra en pena.

Entonces Tirante entró dentro de la habitación y encontró que la 
 princesa tenía sus dorados cabellos envueltos entre las manos. Cuando lo
 vio, dijo:

—¿Quién os ha dado permiso para entrar aquí? Vos no tenéis derecho a
 entrar en mi habitación sin mi licencia, porque si el emperador lo 
 sabe, os puede incriminar de deslealtad. Te ruego que te vayas, porque 
 mis pechos tiemblan de temeroso recelo.

Pero Tirante no atendió a las palabras de la princesa, sino que se 
 acercó hacia ella, la cogió entre sus brazos y le besó muchas veces los 
 pechos, los ojos y la boca. Las doncellas, que veían que Tirante jugaba 
 así con su señora, se mantenían a la expectativa, pero cuando le puso 
 las manos bajo la falda, corrieron todas en su ayuda. Estando en estos 
 juegos, la emperatriz fue a la habitación de su hija y, a causa de los 
 juegos y las burlas no la oyeron hasta que llegó a la puerta. Entonces 
 Tirante se lanzó al suelo y lo cubrieron con ropas. La princesa se sentó
 encima de él e hizo como que se peinaba. Su madre se sentó a su lado y 
 poco faltó, para que lo hiciese sobre la cabeza de Tirante. ¡Sólo Dios 
 sabe con qué vergüenza y con qué temor estaba Tirante en aquel momento! 
 En esta postura se mantuvo hasta que vino una doncella y le trajo las 
 horas a la emperatriz. Entonces ella se levantó y se dirigió a un rincón
 de la habitación. La princesa, que no se movió de allí por miedo a que 
 su madre lo viese, cuando acabó de peinarse, puso la mano debajo de la 
 ropa y peinaba a Tirante y él, ora le besaba la mano, ora le cogía el 
 peine. Entonces todas las doncellas rodearon a la emperatriz y, sin 
 hacer mucho ruido, Tirante se levantó y se fue con el peine que la 
 princesa le había dado.

Ya fuera de la habitación, pensando que se hallaba en lugar seguro,
 vio venir al emperador con un camarero. Al verlos, Tirante no tuvo más 
 remedio que volver a la habitación de la princesa y le dijo:

—Señora, ¿qué podéis hacer por mí? El emperador viene hacia aquí.

—¡Ay, triste de mí! —dijo la princesa—. Salimos de un mal y 
 entramos en otro peor. Ya os lo decía, pero es que vos continuamente 
 venís a horas intempestivas.

La princesa hizo ponerse a las doncellas delante de la emperatriz 
 y, con suaves pasos, llevó a Tirante a otra habitación donde lo 
 cubrieron con muchos colchones para que, si el emperador entraba, no lo 
 pudiese ver. Cuando el emperador entró en la habitación encontró a su 
 hija que se estaba acabando de vestir y esperó hasta que, tanto ella 
 como las otras doncellas, estuviesen todas ataviadas. Entonces, la 
 emperatriz acabó sus horas y se dispusieron a salir. Ya en la puerta, la
 princesa pidió sus guantes y dijo:

—Los he guardado en un lugar que ninguna de vosotras conocéis.

Entonces volvió a entrar en la habitación donde estaba Tirante y le
 quitó la ropa que tenía encima; él dio un gran salto, cogió a la 
 princesa entre los brazos y, bailando, la llevó por toda la habitación 
 al tiempo que la besaba. Entonces dijo Tirante:

—¡Oh, cuánta belleza, nunca he visto tanta perfección en ninguna 
 doncella del mundo! Vuestra majestad supera tanto a todas en saber y en 
 discreción que no me extraña que el sultán desee teneros en sus brazos.

—Las apariencias engañan —dijo la princesa—, porque no soy tan 
 perfecta como tú dices, sino que eso te lo hace decir tu buena voluntad 
 porque, cuanto más se ama, más se desea amar. Por esto te haré dar 
 gloria, honor y fama. Bésame y déjame ir, porque el emperador me está 
 esperando.

Tirante no pudo conseguir aquello que quería, porque las doncellas 
 le cogían las manos con las que intentaba desatar el vestido de la 
 princesa. Y como vio que se iba y que no podía tocarla con las manos, le
 alargó la pierna y le puso el pie debajo de las faldas. Con el zapato 
 le tocó el lugar vedado mientras le colocaba la pierna entre los muslos.
 Entonces la princesa salió corriendo junto a su padre y poco después la
 Viuda Reposada sacó a Tirante por la puerta del huerto. Cuando Tirante 
 llegó a su posada, se quitó la media y el zapato y las hizo bordar muy 
 ricamente con perlas, rubíes y diamantes que costaron más de veinticinco
 mil ducados.

El día de la fiesta, Tirante se puso aquella media y aquel zapato y
 todos estaban admirados de la singularidad de las piedras finas con que
 estaban bordados. Como es natural, en aquella pierna no llevaba arnés. 
 Por cimera llevaba un almete con cuatro pilares de oro, sobre los cuales
 estaba el Santo Grial que conquistó el buen caballero Gáleas, y sobre 
 el Santo Grial estaba el peine que la princesa le había dado con una 
 divisa que decía:

NO HAY VIRTUD QUE EN ELLA NO SE HALLE.

En medio de la zona destinada a los torneos había un gran estrado 
 cubierto de brocado, en cuyo centro se hallaba una silla ricamente 
 adornada y con un eje que permitía que se pudiese girar. Sobre ella 
 estaba sentada la sabia Sibila, muy ricamente ataviada; en la parte de 
 abajo, al pie de la silla, estaban sentadas todas las diosas con las 
 caras cubiertas porque, de acuerdo con la tradición, eran cuerpos 
 celestiales. A su alrededor estaban sentadas las mujeres que habían 
 amado, como era el caso de la reina Ginebra, que amó a Lanzarote; la 
 reina Isolda, a Tristán; la reina Penélope, que amó a Ulises; Elena, a 
 Paris; Briseida, a Aquiles; Medea, a Jasón; la reina Dido, a Eneas; 
 Deyamira, a Hércules; Adriana, a Teseo; la reina Fedra, que requirió a 
 Hipólito, hijastro suyo; y muchas otras que sería muy fatigoso nombrar. 
 Todas estas señoras fueron decepcionadas por sus enamorados. Cada una de
 ellas tenía unos azotes en la mano, porque el caballero que fuese 
 tirado al suelo durante el encuentro, era llevado al estrado donde la 
 Sibila le daba sentencia de muerte. Las otras mujeres y diosas se 
 arrodillaban delante de la Sibila, le pedían que le perdonase la pena de
 muerte y que cambiase la sentencia por azotes. Entonces ella les 
 otorgaba la petición, desarmaban al caballero delante de todo el mundo y
 le daban tantos azotes que le hacían bajar del estrado al suelo.

Cuando el emperador mandó hacer estos festejos y el condestable se 
 enteró, se atavió muy bien y, estando el emperador en el mejor momento 
 de la cena, entró por la gran plaza en la forma que relataré: llevaba 
 los paramentos de dos colores, uno de brocado sobre brocado carmesí y el
 otro de damasco morado; el damasco estaba bordado con gavillas de maíz,
 cuyas espigas eran gruesas perlas, mientras que las cañas eran de oro. 
 Llevaba el yelmo cubierto del mismo tipo de tela y, sobre éste, un 
 sombrero de fieltro todo bordado de perlas y de oro fino. Con su espada 
 ceñida, demostraba que venía de camino. Con él venían treinta 
 gentilhombres, todos con mantos de color carmesí: unos forrados con 
 martas cibelinas y los otros, con armiños. También iban diez caballeros 
 vestidos con ropas de brocado. Todos llevaban las caras cubiertas con 
 capirotes de cabalgar, igual que los seis trompetas que llevaba. Delante
 del condestable iba una doncella ricamente ataviada con una cadena de 
 plata en la mano, con la cual estaba atada al cuello del gran 
 condestable. Además, llevaba doce acémilas cargadas con albardas todas 
 cubiertas de carmesí, una de las cuales contenía su cama, otras seis 
 llevaban cada una una gruesa lanza cubierta de brocado y el resto de la 
 ropa del condestable. De esta forma entró donde se celebraba el banquete
 y dio una vuelta. Cuando llegó delante del emperador, le hizo una gran 
 reverencia y posteriormente saludó a todos los estamentos. Como el 
 emperador vio que iban con las caras cubiertas hizo preguntar quién era 
 el caballero que tan pomposamente venía. A los que se lo pidieron, 
 respondieron como se les había mandado:

—Éste es un caballero de ventura.

De forma que no pudieron saber más y el emperador dijo:

—Aunque no se quiere presentar, la verdad es que demuestra que es 
 un preso, porque lo lleva una doncella con una cadena. Debe ser un preso
 de amor. Ve y pregunta a la doncella qué amor lo ha encarcelado así. Si
 no te lo quiere decir, fíjate qué lleva escrito en el escudo: mira si 
 allí hay algún nombre.

Cuando el camarero del emperador hizo la pregunta, la doncella le contestó:

—Una doncella virgen ha producido el daño y la cárcel de este 
 caballero y, consintiendo a su voluntad, lo ha subyugado en la forma que
 veis.

No dijo nada más y aquél regresó con la respuesta. El emperador, entonces, comentó:

—Muchos caballeros aman y no son amados. Di, ¿has leído qué dice aquel escudo?

—Señor —respondió el camarero—, lo he leído una y muchas veces. Hay
 un filacterio escrito en lengua española o en francés que dice:

Mal amor tenga quien me la hizo apetecer, si no le hago mis dolores sentir.

En aquel momento, el condestable ya se hallaba en la cabeza del 
 palenque con la lanza en el muslo y preguntó con quién podía combatir. 
 Le contestaron que con el duque de Sinópoli y enseguida el uno fue hacia
 el otro, de forma que hicieron muy bellos choques. A la quinta carrera 
 el gran condestable lo embistió tan bravamente que lo hizo salir de la 
 silla de montar. Desde allí llevaron al duque a la sabia Sibila, donde 
 fue desarmado y bien azotado por las mujeres que habían sido 
 decepcionadas de amor por los falsos enamorados.

Habiendo acabado esta ceremonia, luchó con el duque de Pera. A la 
 décima carrera, el condestable acertó en el medio de la visera, le hizo 
 perder el oído y le lanzó al suelo junto con su caballo.

—¿Quién es este hombre de mala ventura —preguntó Tirante— que ha derribado a mis buenos amigos?

Al instante se hizo poner el yelmo en la cabeza, subió a caballo y 
 pidió una lanza gruesa. Pero el condestable dijo que no quería combatir 
 más, porque sabía que su oponente era Tirante. Los jueces, a pesar de 
 todo, le dijeron que tenía que cumplir obligatoriamente las doce 
 carreras tal como estaba ordenado. Entonces dijo el emperador:

—Esperad un poco, que no sería extraño que derribase también a nuestro capitán.

—No lo hará —contestó la princesa— porque la Santa Trinidad le guardará de tal inconveniente.

—¡Por Dios! —replicó el emperador—, en mi vida he visto tirar al 
 suelo a dos duques en diez carreras, ni haberse presentado un caballero 
 de la forma como éste lo ha hecho. Y teniendo en cuenta las acémilas y 
 cómo van ataviadas, es seguro que este caballero no pertenece a mi 
 imperio, sino que es un rey o hijo de aquél. Por esto deseo saber de 
 dónde es, no sea que se quiera ir por miedo a los que ha hecho caer al 
 suelo.

Entonces Carmesina mandó a dos doncellas de inestimable belleza que
 fuesen al caballero y que le rogasen de su parte que les dijese su 
 nombre. La respuesta del condestable fue la siguiente:

—Para que no parezcan vanas mis palabras, podéis decir a la señora 
 princesa que yo soy del último poniente, o sea, de la Bretaña, la parte 
 más occidental de Europa.

Las doncellas volvieron y se lo contaron a la princesa. 
 Inmediatamente el condestable se vio forzado a combatir con Tirante y se
 pusieron a ambos lados del palenque. Pero el condestable se puso la 
 lanza en el ristre y no la quiso bajar en ningún momento. Cuando Tirante
 le vio venir de esta forma, levantó su lanza y no le quiso encontrar. 
 Tirante estaba muy melancólico porque el otro le guardaba cortesía y le 
 dijo que si lo hacía porque era el capitán, que no dejase de combatir. 
 El condestable respondió que lo que él había hecho, había sido por pura 
 cortesía, pero que tuviese cuidado de sí mismo, no fuese caso que 
 hiciese con él lo que había hecho con los otros. Entonces pidió la lanza
 más gruesa que tenía. En el momento del choque, volvió a levantar la 
 lanza y Tirante, con mucha desesperación, tiró la suya al suelo, furioso
 porque no había podido vengar la injuria hecha a los duques. Entonces, 
 los servidores que el emperador había enviado, para que no huyese, 
 tomaron las riendas del caballo del condestable. A continuación vinieron
 los jueces y, con mucho honor, lo llevaron al estrado de la Sibila y 
 allí le quitaron el yelmo de la cabeza. Todas aquellas diosas lo 
 recibieron con una alegría inestimable y le hicieron el mayor honor que 
 supieron.

Al enterarse todos de que se trataba del gran condestable, lo 
 sentaron en la silla de la sabia Sibila, y ella y todas las demás damas 
 le sirvieron una colación con todas las viandas necesarias; también, 
 mientras una lo peinaba, la otra le secaba el sudor de la cara. Al saber
 el emperador que aquél era el condestable, se alegró mucho y lo mismo 
 hicieron la emperatriz y las damas que allí se encontraban. Estefanía, 
 conociendo de quién se trataba, perdió el conocimiento. Cuando volvió en
 sí, el emperador le preguntó de qué le había venido aquella pérdida de 
 sentido y ella le respondió que había sido a causa de la gonela, que la 
 llevaba atada demasiado fuerte.

Al llegar la noche lucharon con muchas antorchas, pero el 
 condestable estuvo siempre sentado en la silla de la Sibila, porque no 
 encontró a nadie que pudiese desplazarlo. Después de cenar empezaron las
 danzas, los momos y otros entremeses que sirvieron para ennoblecer la 
 fiesta. Eso duró unas tres horas. Pasada la medianoche, el emperador y 
 toda la gente se fueron a dormir a una posada de la plaza del mercado 
 que había sido preparada para no tener que ir a palacio.

A la mañana siguiente, muchos caballeros intentaron echar al 
 condestable de su silla. En eso, vino al palenque un caballero, pariente
 del emperador, que se llamaba Gran Noble y que llevaba sobre la grupa 
 del caballo a una doncella que apoyaba los brazos encima de sus hombros y
 cuya cabeza le sobrepasaba del yelmo. En el escudo llevaba una leyenda 
 con letras de oro que decía:

Enamorados, miradla bien,
que en lo que falta, mejor no sé.

Previamente, había llegado otro caballero que llevaba otra doncella
 tal como san Cristóbal carga a hombros a Jesucristo. En los paramentos y
 en la cabeza del caballo figuraba un escrito que, puesto que su 
 enamorada se llamaba Leonor, decía:

Enamorados, hacedle honor,
pues de todas es la mejor.

Tirante luchó con el Gran Noble y entre ambos hicieron muchos 
 choques. Al final, Tirante lo encontró detrás del escudo, le rompió el 
 manípulo, que rebatió en el yelmo, y le hizo caer de las ancas del 
 caballo. Este encuentro fue casi mortal, porque el Gran Noble era tan 
 grande y pesado que, al caer, se rompió dos costillas. Él encontró a 
 Tirante un poco por debajo de las cuerdas del escudo, pero la lanza que 
 llevaba era tan gruesa que no se pudo romper y el caballo de Tirante 
 retrocedió tres pasos y el animal dio con las rodillas en el suelo.

Al sentir Tirante caer el caballo, sacó los pies de los estribos y 
 se vio obligado a poner la mano derecha en el suelo. Le ayudaron para 
 que no cayese y el caballo reventó allí mismo. El Gran Noble fue forzado
 a ir al estrado de la gran Sibila donde fue azotado, aunque no 
 demasiado fuerte, a causa de las costillas que tenía rotas. Los jueces 
 decidieron que Tirante, puesto que había tocado el suelo con la mano y 
 el caballo había caído muerto, luchase sin defensas a partir de entonces
 y que no llevase el espolón derecho ni, en la mano, manopla. Cuando vio
 Tirante que había quedado avergonzado a causa de su caballo, hizo voto 
 de no combatir más en su vida si no era con rey o hijo de rey.

Después el condestable bajó de la silla y pusieron a otro en su 
 lugar para que pudiese actuar de mantenedor en lugar de Tirante. Y tan 
 noble fue el primero como el último de los ocho días que duraron las 
 fiestas, días en los que hubo aventuras, entremeses, viandas singulares,
 y también muchas otras cosas. Al día siguiente de la batalla de Tirante
 con el Gran Noble, el capitán salió ataviado con un manto de orfebrería
 bordado sobre terciopelo negro, con las medias con las que había 
 luchado, una bordada y la otra no, y con el zapato que había tocado la 
 cosa que él más deseaba. Antes de salir de su posada, hizo engalanar el 
 mejor caballo que tenía y lo envió al Gran Noble junto con los 
 paramentos con que había batallado, el arnés, la cimera y todo lo que 
 llevaba en las justas.

Tirante pasaba cada día en la corte hablando y solazándose con 
 todos. Y a diario se cambiaba de ropa, pero nunca de medias. El último 
 día, andando hacia la ciudad de Pera, en presencia de Estefanía y la 
 Viuda Reposada, la princesa le dijo a manera de burla:

—Decid, Tirante, ¿esta moda de llevar una media bordada y la otra no, se usa en Francia o en qué lugar?

—¡Y cómo, señora! —contestó Tirante—. ¿No sabéis de qué se trata? 
 ¿No recuerda vuestra celsitud aquel día que vino la emperatriz y yo 
 estaba escondido y cubierto con las ropas de vuestras doncellas y la 
 emperatriz poco faltó para que se sentase sobre mi cabeza? Después vino 
 vuestro padre y me escondisteis sobre el colchón y después, jugando con 
 vuestra alteza, la pierna y el pie tuvieron que suplir lo que con las 
 manos no pude conseguir, y mi pierna entró entre vuestros muslos y mi 
 pie tocó un poco más abajo de allá donde mi amor desea tener cumplida su
 felicidad.

—¡Ay, Tirante! —dijo la princesa—. ¡Bien recuerdo todo lo que me 
 has dicho! Pero llegará un tiempo que, así como te has bordado una 
 media, te podrás bordar las dos porque las podrás pasar con toda 
 libertad por donde desees.

Al oír Tirante decir aquellas palabras tan acompañadas de amor, 
 bajó del caballo con la excusa de que se le habían caído los guantes. Le
 besó la pierna sobre la gonela y le dijo:

—Allá donde es otorgada la gracia, tiene que ser besada y aceptada.

Al llegar a la ciudad de Pera, vieron venir nueve galeras y el 
 emperador mandó que no hiciesen ningún torneo hasta saber de dónde 
 venían las naves. Cuando, antes de una hora, llegaron las galeras a 
 puerto, el emperador se alegró mucho de saber que eran francesas. Su 
 capitán era un primo hermano de Tirante que había sido paje del rey de 
 Francia, el cual lo había investido como vizconde de Branches. Él, 
 conociendo que el padre de Tirante, su tío, deseaba ver a su hijo y que 
 estaba preocupado por la guerra que sostenía contra los infieles, 
 emprendió el viaje con otros caballeros y gentilhombres para acudir en 
 ayuda de su primo hermano. Con él venían cinco mil arqueros francos, 
 cada uno con su paje y con su escudero, que había enviado el rey de 
 Francia. Al pasar por Sicilia, el rey le rindió un gran honor y le dio 
 muchos caballos.

Cuando Tirante supo que se trataba de monseñor de Amer, primo 
 hermano suyo, él, el condestable y muchos otros caballeros subieron a 
 las galeras. Grandísima fue la fiesta que allí se hizo. Después bajaron 
 todos juntos a tierra y fueron a presentarse al emperador, el cual se 
 alegró, sobre todo porque los embajadores no habían partido. Finalmente,
 fueron a presentar reverencia a las damas y el emperador aplazó el 
 torneo para la mañana siguiente.

A la mañana del día siguiente, se armaron todos y el emperador 
 pidió a Tirante que quisiese formar parte del torneo. Tirante lo aceptó 
 porque no se trataba de justas. Entonces el vizconde de Branches rogó a 
 Tirante que le prestase un caballo, porque él también quería entrar en 
 el torneo. El emperador y las damas le dijeron que no lo hiciese, porque
 venía fatigado del viaje por mar. Pero él contestó que los viajes por 
 mar no le fatigaban y que, por nada del mundo, dejaría de tomar parte en
 el torneo. Al ver que se reafirmaba en su voluntad, Tirante le envió 
 los diez mejores caballos que tenía; el emperador le mandó otros quince 
 muy bellos; la emperatriz, quince más; la princesa, por mandato de su 
 padre, le dio diez; el condestable, siete muy buenos; y también los 
 duques y los condes le enviaron otros más, de forma que aquel día se 
 encontró con ochenta y tres de los mejores caballos que había en la 
 ciudad. Así pues, se preparó y salió con unos paramentos que le había 
 dado el rey de Francia, todos bordados con leones, que llevaban gruesos 
 cencerros de oro al cuello, con leonas tumbadas y con sus hijos con 
 campanillas de plata. Daba placer, pues, oír el son que hacían los 
 cencerros cuando se movía el caballo.

Salieron al campo ochocientos caballeros con espuelas doradas, y no
 permitieron que aquel día entrase nadie que no hubiese recibido la 
 orden de caballería y que no llevase paramentos de seda, de brocado o de
 chapería. Y por eso, muchos se hicieron caballeros aquel día, para 
 poder formar parte del torneo. Al saberlo el vizconde, que no era 
 caballero, subió al estrado de la emperatriz y le suplicó que le diese 
 la orden de caballería.

—¿Cómo? —dijo la princesa—. ¿No sería más justo que el señor emperador os hiciese caballero por su propia mano?

—Señora —respondió el vizconde—, yo tengo la promesa de no recibir 
 el honor de caballería de mano de ningún hombre, ya que soy hijo de 
 mujer, amo a mujer, por amor de mujer he venido aquí y en mujer he 
 hallado mucho honor. Es lógico, por tanto, que una mujer me haga 
 caballero.

La emperatriz se lo hizo saber al emperador y él acudió con los 
 embajadores y dio permiso a la emperatriz para que confiriese la orden 
 de caballería al vizconde. Entonces la princesa hizo traer una espada 
 muy bella que tenía su padre con el pomo y toda la guarnición de oro y 
 se la ciñó. El emperador hizo que le trajesen unas espuelas de oro, en 
 cada rueda de las cuales había engastado un diamante o un rubí, un 
 balaje o un zafiro, y las dio a las hijas de los duques, pero no 
 consintió que le calzasen más que una, ya que quien quiere ser caballero
 por mano de mujer no puede llevar más que media de oro y media de 
 plata, o sea, un espolón dorado y el otro blanco. También los 
 paramentos, la ropa bordada y las medias han de ser la mitad blancas y 
 la otra mitad de oro, aunque la espada puede ser toda dorada. La 
 costumbre es que la señora que lo arma caballero lo bese, y así lo hizo 
 la emperatriz.

El vizconde bajó del estrado y entró en el campo. El duque de Pera 
 era el capitán de la mitad de la gente y Tirante el de la otra mitad y, 
 para ser reconocidos, llevaban en la cabeza banderitas verdes los unos y
 blancas los otros. Tirante y el duque de Pera hicieron entrar en el 
 campo a diez caballeros cada uno y empezaron a combatirse. Después 
 entraron veinte caballeros y, a continuación, treinta. Poco a poco, 
 empezaron a mezclarse y cada uno combatía lo mejor que podía. Tirante 
 observaba el comportamiento de su gente y, cuando vio que iban mal, 
 entró en batalla y atacó con la lanza a un caballero con tal fuerza que 
 se la traspasó. Inmediatamente, cogió la espada y dio tan grandes golpes
 hacia todos los lados que parecía un león famélico.

Todos demostraban estar muy contentos viendo tan singular combate 
 y, después de tres horas, el emperador bajó del estrado, subió a caballo
 y se puso entre la gente para separarlos, porque había observado que 
 allí había muchos heridos. Una vez que los caballeros se hubieron 
 desarmado, fueron a palacio y hablaron del torneo, el cual había sido 
 tan singular que los extranjeros afirmaron que nunca habían visto gente 
 tan bien ataviada y caballos y armas tan magníficamente emparamentados. 
 Cuando más tarde el emperador se sentó a la mesa, hizo que todos los 
 caballeros que habían practicado armas comiesen con él.

Cuando acabaron de comer, informaron al emperador de que había 
 llegado una nave al puerto, sin árbol ni vela, toda cubierta de negro. 
 Mientras se lo decían entraron en la sala cuatro doncellas de 
 inestimable belleza, todas vestidas de luto y que se llamaban Honor, 
 Castidad, Esperanza y Belleza. Todas juntas hicieron una gran reverencia
 al emperador y Esperanza comenzó diciendo:

—Señor emperador, como la fortuna, enemiga de toda alegría y 
 descanso, nos ha privado de las posibilidades de cumplir nuestros 
 deseos, nos ha condenado a exilio eterno y ha promulgado crueles leyes 
 que, con gran dificultad, permiten aquello que la naturaleza nos otorga 
 de forma liberal, porque las cosas que son extraordinariamente dañinas 
 nunca pueden ser buenas. Como las leyes de la fortuna no pueden ir en 
 perjuicio del gran poder de mi señora, extendimos las Cándidas velas 
 navegando por el tempestuoso mar de la adversidad y, llegadas a este 
 puerto, hemos venido con el deseo de encontrar a aquel famoso rey inglés
 que se hace llamar el gran Arturo. Como ya hace cuatro años que vamos 
 por el tenebroso mar con su hermana carnal, llamada Morgana, os rogamos 
 que nos notifiquéis si sabéis o habéis oído decir en qué lugar se puede 
 encontrar. Para suplicártelo hemos llegado a tu magnífico puerto con 
 nuestra nave llena de dolor y aquí estamos las devotas mujeres y 
 doncellas del gran Arturo continuamente llorando a causa de sus dolores y
 penas.

El emperador no dejó que acabase de hablar porque, al saber que 
 Morgana, la sabia hermana del buen rey Arturo, había llegado, 
 rápidamente se levantó de la mesa y fue, con todos los caballeros, hacia
 el puerto donde se hallaba la nave. Ya allí, entraron y vieron a la 
 señora acostada sobre una cama y toda vestida de terciopelo negro. 
 También la nave estaba cubierta de aquel mismo tejido. Con la dolorida 
 señora, había ciento treinta doncellas de inestimable belleza, todas de 
 dieciséis a dieciocho años de edad. El emperador y todo su séquito 
 fueron muy bien recibidos y aquél, sentado cerca de Morgana en una silla
 real, dijo:

—Deja las tristes lágrimas, generosa reina, que muy poco sirven 
 para obtener lo que vas buscando. Tu venida me alegra mucho porque así 
 te puedo hacer el honor de que eres merecedora. Han venido cuatro 
 doncellas que, de tu parte, me han pedido si sabía o había oído alguna 
 cosa de aquel famoso rey de los ingleses. Ahora os diré lo que sé: en 
 poder mío hay un caballero de gran autoridad, del cual no he podido 
 saber su nombre, que tiene una muy singular espada de gran poder que se 
 llama Excalibur. Se acompaña de un anciano caballero que se hace llamar 
 Fe sin Piedad.

La reina Morgana, al oír estas palabras de boca del emperador, se 
 levantó rápidamente de la cama, se arrodilló en el duro suelo y le 
 suplicó que le hiciese la gracia de permitirle verlo. El emperador 
 accedió, la levantó del suelo, la cogió de la mano y todos fueron al 
 palacio imperial. El emperador la condujo a una habitación que era una 
 muy bella jaula con las rejas de plata. El rey Arturo tenía la espada 
 descansando sobre las rodillas y la contemplaba con la cabeza muy baja. 
 Todos lo miraron, pero él no veía a nadie. La reina Morgana, que lo 
 reconoció, le habló, pero él no quiso responder. Entonces, Fe sin Piedad
 reconoció a su señora, se acercó a las rejas, le hizo una gran 
 reverencia y le besó la mano. En ese momento, Arturo comenzó a hablar y 
 dijo:

—El estamento real requiere que mueva a los demás hacia la virtud, 
 porque es difícil que la voluntad, señora del verdadero juicio, haga 
 torcer sus pasos a éste. La virtud es esperanza de todo bien y del vicio
 no se espera sino mal y temor de confusión y nadie debe de poner su 
 esperanza más que en el bien futuro. La nobleza, la riqueza y la 
 potencia han de ser contadas entre los bienes de la virtud y hay que 
 usarlas convenientemente. No dicen, en cambio, que sean un mismo bien, 
 porque ocurre que algunos son nobles, ya que provienen de un alto 
 linaje, pero no son ricos; por esto, la pobreza no basta para confirmar 
 que lo que es noble de corazón no pueda usar de la virtud de la nobleza 
 porque, si hacen lo contrario, no se puede decir que sean nobles. En 
 cambio, hay otros que son ricos y provienen de bajo linaje, pero son tan
 virtuosos que aman y usan las virtudes de la nobleza y han de ser mucho
 más queridos, ya que hacen más que lo que les otorga la naturaleza. 
 Tanto los santos doctores como los filósofos están de acuerdo en que las
 virtudes han de ir juntas y que quien posee una, las posee todas y 
 quien desea una, las quiere todas. ¿Por qué digo estas cosas? Porque veo
 rodar este miserable mundo y que, cuanto más adelanta, va peor, ya que 
 los malos hombres que aman el fraude son prósperos; en cambio, veo 
 menospreciar la lealtad y la virtud y que mujeres y doncellas que antes 
 solían amar, ahora son compradas por oro y por plata.

—No hay nadie que ame virtuosamente —dijo el caballero Fe sin 
 Piedad en presencia de todos—. Decid, señor, ¿qué veis en esa espada 
 llena de virtudes sobre las cualidades que ha de tener una doncella?

Eso lo preguntó porque la princesa le había rogado que se lo pidiese. El rey Arturo, en respuesta, dijo:

—Yo te lo diré: amor, odio, deseo, abominación, esperanza, 
 desesperación, temor, vergüenza de que alguien lo sepa, audacia, 
 delectación, tristeza… Pero el mayor don que debe poseer una mujer noble
 es una vida casta.

—Decidme ahora —dijo Fe sin Piedad— las abominaciones del hombre.

Después de observar la espada, contestó:

—Sabio sin buenas obras, viejo sin honestidad, joven sin 
 obediencia, rico sin limosna, obispo negligente, rey inicuo, pobre 
 orgulloso, señor sin verdad, cautivo sin temor, pueblo sin disciplina y 
 reino sin ley.

Entonces dijo el emperador:

—Preguntadle cuáles son los bienes de la naturaleza.

El rey le respondió que eran ocho:

—El primero es gran linaje; el segundo, grandeza y belleza de 
 cuerpo; el tercero es gran fuerza; el cuarto, ligereza; el quinto, 
 sanidad de cuerpo; el sexto es clara y buena vista; el séptimo, clara y 
 buena voz; y el octavo, juventud y alegría.

—Preguntadle —volvió a decir el emperador— qué cosas jura guardar un rey cuando se corona.

—Primeramente jura que guardará amor y mantendrá la paz en su reino
 —respondió el rey—; en segundo lugar, que esquivará todas las maldades;
 la tercera, que guardará igualdad y justicia en todos sus hechos; la 
 cuarta, que siempre será misericordioso; en quinto lugar, que apartará 
 de sí toda tiranía; en sexto, que todo lo que hará será por amor a Dios;
 la séptima, que demostrará ser un verdadero cristiano en sus obras; la 
 octava, que será el defensor del pueblo y que lo amará como si fuese su 
 hijo; la novena, que todo lo hará en provecho de la cosa pública; la 
 décima, que confesará ser hijo de la Santa Madre Iglesia, a la que 
 defenderá, y nunca adquirirá para sí subsidios ni demandas ni hará 
 ningún tipo de vejaciones; la undécima es que tiene que ser bueno, fiel y
 verdadero para sus súbditos; la duodécima, que castigará a los hombres 
 malvados; la decimotercera es que será padre y protector de los pobres; y
 la última de todas es que enseñará a todo el mundo a honrar, temer y 
 amar a Dios.

También le pidieron muchas otras cosas y a todas contestó. Entonces
 le fueron abiertas las puertas de la cárcel y todos los que quisieron 
 pudieron entrar. Una vez que todos hubieron entrado, le quitaron la 
 espada y ya no recordó nada. El emperador hizo que se la devolviesen 
 porque quería preguntarle otras cosas: qué era el honor, qué necesita un
 hombre de armas, cómo se consigue la sabiduría, cuáles son los bienes 
 de la fortuna, cuál ha de ser el pensamiento del caballero que es 
 vencido en batalla, a qué está obligado un príncipe respecto a sus 
 vasallos y muchas otras cosas. El rey miraba la espada a cada pregunta y
 contestaba de forma muy afable y sabia.

Al cabo de un rato, el emperador le hizo quitar la espada para no 
 fatigarlo más y el rey Arturo dejó de ver y de conocer a nadie. Entonces
 la reina Morgana se sacó del dedo un pequeño rubí y se lo pasó por los 
 ojos. Inmediatamente el rey recobró el juicio, se levantó de donde 
 estaba sentado y abrazó y besó con mucho amor a su hermana. Ella le 
 dijo:

—Hermano, aquí tenéis a la majestad del señor emperador, a la 
 señora emperatriz y a su hija. Concededles honores y agradecedles lo que
 han hecho por vos.

Él lo hizo y enseguida todos los caballeros que se encontraban allí
 besaron la mano al valeroso rey Arturo, tal como se merecía. A 
 continuación, todos volvieron a la gran sala y realizaron muchas danzas y
 otras actividades muy alegremente. Entonces, el emperador rogó a la 
 reina Morgana que danzase, ya que había hallado lo que más deseaba en el
 mundo y ella, para obedecer los ruegos del emperador, hizo que le 
 trajesen de su nave otras ropas que no fuesen de luto. También sus 
 doncellas se ataviaron muy bien con vestidos de damasco blanco, forrados
 con armiños, y con gonelas del mismo tejido. La reina se puso una 
 gonela de satén buriel toda bordada con muy bellas y gruesas perlas y un
 vestido de damasco verde bordado de orfebrería. Llevaba por divisa 
 ruedas de noria con los cangilones de oro y agujereados en la parte de 
 abajo; las cuerdas eran de hilo de oro y esmaltadas con una leyenda 
 hecha con gruesas perlas que decía:

TRABAJO PERDIDO POR NO CONOCER LA FALTA.

Cuando la reina Morgana se presentó delante del emperador, ataviada
 de esta forma y en compañía de su hermano el rey Arturo, dijo en 
 presencia de todos:

—Gran cosa es llegar a una fuente, después de haber pasado una gran
 sed, y no beber para dejar que otro beba. De igual forma es muy liberal
 el caballero que da su honor.

Cuando acabó de pronunciar estas palabras, cogió a Tirante de la 
 mano, ya que le pareció el caballero de mayor autoridad, y bailó con él 
 durante un buen rato en presencia de todos. Después, el rey Arturo bailó
 con la princesa. Cuando terminó, la reina Morgana suplicó al emperador 
 que acompañase al rey Arturo hasta su nave, porque le quería ofrecer una
 pequeña cena ya que sabía que la majestad del señor emperador 
 aventajaba en virtudes a todos los príncipes del mundo, puesto que daba a
 cada uno el premio que se merecía y eso, evidentemente, era el 
 principio y la fuente de todo bien y de toda virtud. El emperador no 
 permitió que la reina Morgana le continuase loando y, con palabras y 
 gesto muy afables, le dijo:

—Tu real y elegante señoría, afabilísima reina, me hacen creer que 
 estás dotada de todas las virtudes que puede poseer una criatura humana;
 de ti sí que se puede decir que eres cabeza y principio de todo bien, 
 ya que por tu mucha virtud has paseado por todo el mar salado durante 
 mucho tiempo para encontrarte con tu hermano. Y como tus merecimientos 
 me obligan a darte placer y ofrecerte honor, me place mucho honrar y 
 ensalzar tu honor y fama aceptando el requerimiento de ir a tu nave.

El emperador ofreció su brazo a la reina Morgana; el rey Arturo, a 
 la emperatriz; y Fe sin Piedad, a la princesa y así fueron hasta la 
 nave. El bajel ya no estaba cubierto de telas negras, sino todo bien 
 adornado con brocado y estaba tan bien perfumado con distintas 
 fragancias que no se percibía el mal olor de la sentina. También 
 encontraron la cena preparada y las mesas dispuestas, razón por la que 
 todos los buenos caballeros y todas las doncellas empezaron a comer. 
 Acabada la cena, el emperador se despidió y todos salieron de la nave 
 muy alegres. Estaban tan admirados de todo lo que habían visto que les 
 parecía que era obra de encantamiento.

Entonces el emperador y todas las damas se sentaron junto al mar 
 mientras esperaban que Tirante y sus parientes y amigos partiesen y que 
 la embarcación se hiciese a la mar. A punto de zarpar, Tirante cogió una
 barca para ir a tierra y en aquel momento la emperatriz dijo a su hija 
 Carmesina y a las demás doncellas:

—¿Queréis que pongamos a prueba a Tirante? Haremos entrar a un 
 esclavo moro para que lo saque de la barca subido a sus hombros y, 
 cuando esté en el agua, diremos al moro que simule caerse y que se moje 
 el pie en el que lleva el zapato bordado. Mucho me gustaría saber el 
 significado de este zapato que no se ha quitado en todas las fiestas, y 
 es seguro que, cuando lo vea mojado, de su boca saldrá alguna palabra 
 que nos hará saber si lo ha hecho por amor o por desesperación.

Todas consintieron en que se hiciese esta burla a Tirante. Así 
 pues, adiestraron al moro, pero aquél, queriéndole mojar solamente el 
 pie, le mojó todo el cuerpo. Mojado como estaba, Tirante salió y observó
 que la emperatriz, la princesa y todas las otras damas se reían mucho. 
 Como se imaginó que todo era una burla que habían ingeniado, cogió al 
 moro por los cabellos y con buenas palabras le rogó que se acercase a 
 tierra. Entonces Tirante le puso el pie del zapato bordado sobre la 
 cabeza e hizo el siguiente solemne juramento:

—Hago voto a Dios y a la doncella de quien soy, de no dormir en 
 cama ni vestir camisa hasta que haya muerto o encarcelado a un rey o a 
 un hijo de rey.

A continuación, puso el pie sobre la mano derecha del esclavo y continuó diciendo:

—Tú, que eres moro, me has avergonzado, pero no me has ofendido. 
 Ante la majestad de la señora emperatriz has cometido un delito civil, 
 pero yo haré que sea criminal.

En eso llegó el vizconde de Branches, puso el pie sobre el cuerpo del moro y comenzó a decir:

—Aunque has abandonado la virtud de la gentileza, tu condición de 
 cautivo hace que el crimen que has cometido sea civil y no merezca 
 castigo, ya que has cumplido lo que te habían mandado. Pero yo hago voto
 solemne a Dios y a todos los santos de no volver nunca a mi tierra 
 hasta haber entrado en batalla campal con más de cuarenta mil moros y 
 hasta que, comandando a los cristianos bajo la bandera de Tirante, haya 
 sido el vencedor.

Entonces se acercó el condestable, le puso el pie sobre la cabeza e hizo su voto de la forma siguiente:

—Para satisfacer el gran deseo que tengo de hacer armas, hago voto a
 Dios y a aquella gentil dama de quien soy cautivo, de llevar una señal 
 en la barba, de no comer carne y de no sentarme, hasta haber cogido, en 
 batalla campal, aquella bandera del gran sultán que es roja y tiene 
 pintados la hostia y el cáliz.

Habiendo acabado, Hipólito se adelantó, puso el pie sobre el cuello del moro y de forma semejante hizo su voto:

—No dudo en sufrir algún peligro por un delito futuro el cual 
 muchas veces he sufrido contra las fuerzas de los turcos para aumentar 
 mi honor y por el gran deseo que tengo de servir a mi señor Tirante, del
 cual soy criado. Para ejercitar mi persona y por mejor obtener la 
 gracia de mi bella dama que vale tanto, me propongo hacer el siguiente 
 voto: no comer pan ni sal, comer siempre de rodillas y no dormir en cama
 hasta que no haya matado con mis propias manos a treinta moros sin 
 ayuda de nadie.

Entonces cogió al moro por los cabellos, subió sobre su espalda y continuó diciendo:

—Yo tengo esperanza de poseer una larga vida y de cumplir pronto mi deseo con esta espada mía.

Cuando Tirante vio que sus parientes habían hecho votos por amor a 
 él, se quitó con las manos todos los diamantes, rubíes y perlas que 
 llevaba en la media y en el zapato y, junto con un rico manto que 
 también llevaba, los dio al moro cautivo. También se despojó y le dio 
 toda la ropa que llevaba, incluso la camisa, excepto el zapato y la 
 media, que no se las habría dado nunca a nadie. El moro cautivo se lo 
 agradeció mucho porque de cautivo había sido puesto en libertad y, 
 además, antes, la pobreza había ocupado toda su vida y ahora era rico. A
 causa de esto, el emperador dijo que Tirante era el más 
 extraordinariamente liberal, porque daba sin pensar de dónde podría 
 sacar más.

Los embajadores del sultán estaban muy admirados de ver unos 
 festejos de tanta magnificencia, pero dejaron de tener esperanza en la 
 paz cuando oyeron los votos que habían hecho Tirante y los suyos. Así 
 pues, Abdalá Salomón comentó al rey que venía con él como embajador que,
 si podían, tendrían que partir aunque fuese sin respuesta.

El emperador regresó aquella noche a Constantinopla con todas las 
 damas y toda su gente y a la mañana siguiente, una vez oída la misa, 
 todos volvieron al mercado, que estaba tan bien adornado como el primer 
 día. Una vez que hubieron llegado los embajadores del sultán, el 
 emperador respondió a sus ofrecimientos de la forma siguiente delante de
 todo el pueblo:

—No hay cosa de más angustia y dolor en el mundo que ver a su 
 majestad ofendida por oír palabras que ofenden a Dios y al mundo. Hay 
 muchas cosas que no quiero decir por honestidad a mi lengua, ya que me 
 place no haberlas hecho y tengo vergüenza de recitarlas. Me parece justo
 que yo, que doy las leyes y las hago cumplir a los otros, también las 
 cumpla, y mucho mejor aún. Porque las pasiones inclinan a las personas a
 hacer cosas poco razonables, y yo tengo que armarme de paciencia para 
 oír razonamientos que no me gustan a mí ni a Dios. Por eso suplico a su 
 inmensa bondad que no me deje hacer cosas que vayan en contra de la 
 santa fe católica como es el hecho de dar a mi hija por esposa a un 
 hombre alejado de nuestra ley. En cuanto al otro punto de vuestra 
 petición, os quiero decir que aunque me pagasen con el tesoro más grande
 del mundo, no podrían conseguir la libertad del Gran Caramán ni la del 
 rey de la soberana India, si no es que, con la paz, me restituyan todo 
 mi imperio.

Oídas estas palabras, los embajadores se levantaron, pidieron permiso y regresaron donde estaba el sultán.

Capítulo XIX. El amor que Tirante siente por Carmesina

Terminadas las fiestas, partieron los 
 embajadores y el emperador reunía muchas veces al consejo para deliberar
 sobre la guerra. Tirante, durante aquellos días, muy a menudo 
 solicitaba los amores de la princesa, ya que veía que finalizaba el 
 tiempo de las treguas. El emperador deseaba que su capitán fuese pronto 
 al campo para poner en orden a su gente y Tirante, por su parte, hacía 
 ver que cada día reclutaba la gente que tenía que ir con ellos y les 
 ordenaba que preparasen todo lo que podrían necesitar. A pesar de eso, 
 Tirante no dejaba de suplicar a la princesa que le concediese la gracia 
 de otorgarle lo que tanto deseaba. Un día le dijo:

—Ya que la esperanza de mi propio deleite se tiene por perdida al 
 conocer la grandeza de vuestra culpa, quiero recitaros mis ya pasados 
 males, pero no los que están por venir, para que la tierra, el mar, las 
 arenas y todo tipo de gentes puedan enojarse cuando vean mi afligido 
 cuerpo, aunque la esperanza que tenía en el futuro placer me hacía 
 olvidar la grandeza que el amor tiene en sí mismo. Por esto la pena que 
 la majestad vuestra me podía dar por hacerme esperar tanto, me parecía 
 poca cosa en comparación con la gloria que yo esperaba conseguir. Y si 
 la celsitud vuestra admitiese mi petición, vuestra alteza sabría qué 
 grande es mi firmeza, porque uno mismo será el fin de mi vida y de mi 
 muerte. Por eso no dejaré de pronunciar mi petición delante de 
 Estefanía, ni de estas gentiles damas, que considero mis hermanas. Pero,
 si no tenéis piedad de vos, ¿cómo podréis tenerla de mí? Y si no 
 perdéis vuestra belleza, ¿quién encontrará en vos misericordia? Si de 
 dos males hay que elegir el menor, ¿cuál será el otro, pues elijo la 
 muerte por ser el menor? Ahora querría que me dijeseis qué elegirá 
 vuestra celsitud.

La princesa, que se dio cuenta de lo grande que era la pasión de Tirante, con gesto afable dijo:

—Tirante, tus palabras merecen una respuesta, ya que tanto lo 
 deseas, pero tienes que saber que mi fama es clara y conocida, ya que 
 sin crimen he vivido hasta ahora. Di, ¿qué te ha dado esperanza de 
 entrar en mi cama? Solamente el hecho de creerlo representa una gran 
 infamia para las doncellas. Porque, aunque otras doncellas pequen y haya
 muchas que no amen la castidad, ¿quién me impide que mi nombre esté 
 entre esas pocas? Si consiento en lo que quieres, no puedo decir que no 
 se sepa y no habría nada que pudiese cubrir mi falta. Y si es así, ¿cómo
 excusaré mi culpa? Por eso te ruego, Tirante y señor mío, que te plazca
 permitirme que defienda la belleza que la fortuna me ha confiado y que 
 no quieras robarme mi tierna virginidad. Y creo lo que te diré: que no 
 me desagrada que me ames, pero dudo en amar a aquél que piense que puede
 ser mío con gran esfuerzo, ya que no se ha hallado firmeza en el amor 
 de los extranjeros, que tan rápidamente como viene, se va. Has de saber 
 que, menospreciando matrimonios con grandes reyes, yo elegí no separarme
 de mi padre el emperador, porque pensaba que su vejez era digna de mi 
 servicio. Con todo, él muy a menudo me dice: «Carmesina, hazlo de forma 
 que, antes de que yo parta de esta vida, te vea colocada entre los 
 brazos de un caballero que sea glorioso». Muchas veces me pongo a llorar
 por las benignas palabras que siempre me dice, pero él piensa que yo 
 lloro por temor a entrar en la más placentera que peligrosa batalla, la 
 cual las honestas doncellas a menudo parece que temen. Él loa mi casta 
 vergüenza, y mi castidad le hace estar seguro, tanto como mi belleza le 
 hace temeroso. ¡Ay, Tirante! Gran libertad me ha sido dada, porque no he
 conocido el arte de amar, y si yo no te amase, sería bienaventurada, 
 porque no conocería la pasión, mientras que ahora aún recuerdo aquella 
 triste noche en el castillo de Malveí. Y para acabar diré lo que el 
 dolor quiere que diga: «Quien no tiene merced, merced no tiene que 
 encontrar».

Cuando dejó de hablar, Tirante quedó muy preocupado pensando en lo 
 que Carmesina había dicho y en el poco amor que le había demostrado. Él 
 se tenía por bienaventurado pensando que sus amores iban avanzando y se 
 encontró con todo lo contrario. Deshecho por su dolor, con ánimo 
 esforzado dijo:

—Hasta este momento no había descubierto el poco amor que vuestra 
 excelencia me profesaba y ahora, puesto que veo perdida toda mi 
 esperanza, quiero dejar de vivir para que el gran amor que me tiene 
 cautivo no me fuerce a servir a una persona ingrata. ¡Oh crueles hados! 
 ¿Por qué me liberasteis de aquel virtuoso y famoso caballero, el señor 
 de las Vilesermes, si sabíais que la muerte era mi vecina? Veo que por 
 muchas palabras que pronuncie no tendréis piedad de mí y no me 
 otorgaréis lo que me prometisteis: que daríais remedio a mi atribulada 
 vida. A partir de ahora no me quiero fiar de las palabras, ya que si una
 doncella de tanta dignidad, la más virtuosa del mundo, ha aniquilado mi
 fe, ¿quién se podrá fiar de las otras?

—Y, ¿qué es la fe? —preguntó la princesa—. Mucho me gustaría saberlo, para poderme servir de ella en el caso y lugar necesario.

—Mucho me place, señora —contestó Tirante—, que finjáis ignorancia 
 por cubrir vuestra falta. Aún así, os diré lo que sé, pero antes os pido
 perdón si digo algo que os ofenda. Me parece haber leído que la fe y la
 virtud están ligadas, ya que fe es creer aquello que no se ve con los 
 ojos corporales, sobre todo en las cosas de Dios, que se deben creer, 
 según mande la santa madre Iglesia, porque la razón natural no basta 
 para probar los secretos divinos, sino que hace falta el testimonio de 
 la Santa Escritura. Pero vuestra excelencia quiere excusarse 
 remitiéndome a una gran enemiga mía que se hace llamar Esperanza, la 
 cual, a causa de su oficio, hace desesperar a muchas personas. Estoy 
 admirado de vuestra majestad, ya que os he oído decir que nunca habéis 
 hecho ninguna promesa ni gracia a nadie que no cumplieseis. Y de esto 
 podrían dar testimonio todas las damas de vuestra corte. ¿Por qué tiene 
 que ser tan grande mi desventura que yo, que os deseo servir y obedecer 
 más que todos los hombres, no pueda conseguir vuestra grandísima 
 liberalidad? Ya doliéndome de vuestra alteza, comenté a la Viuda 
 Reposada y a Estefanía el desagrado que demostrabais tener por mí. Pero 
 si pasa por vuestra mente alguna sombra por el hecho de ser extranjero, 
 tened vuestra majestad la seguridad que tratáis con un caballero. Cuando
 salí de mi casa, acompañado de ánimo y de amor infinito, si en el 
 camino sentía alguna pasión, reclamaba a la señora princesa, porque no 
 esperaba socorro de otros y, con esta esperanza, entré en esta 
 habitación pensando encontrar remedio para mi dolor.

La princesa, que no tuvo bastante paciencia para continuar oyendo a Tirante, con esforzado ánimo comenzó a decir:

—¡Oh, desprovisto de mente! ¿Con los bienes de Ja naturaleza 
 quieres conseguir nombre de virtuoso, nombre que solamente se consigue 
 con multitud de trabajosos actos? ¿Tanto confías en tu mano y fuerza 
 corporal que tienes el atrevimiento de pedir, en presencia de tantas 
 mujeres y doncellas, el premio que crees merecer? Has de saber que de la
 misma forma que tú puedes hablar con tu mala lengua, yo puedo oír 
 pacientemente con mis oídos lo que tú afirmas que yo te he prometido.

Estando en estas razones, entró el emperador y les preguntó de qué hablaban. La princesa le respondió:

—Señor, nosotros preguntábamos al capitán, ya que él sabe sermonear muy bien, qué es la fe. Y él nos lo ha explicado.

El capitán, antes de que el emperador hablase, se apresuró a decir:

—Señor, nuestro maestro y señor Dios Jesús manda en sus sagrados 
 Evangelios que nosotros creamos firmemente todo lo que en ellos se 
 contiene. Y los que hiciesen lo contrario serán tenidos por herejes y 
 expulsados de los bienes de la santa madre Iglesia. Por eso, las mujeres
 y doncellas que prometan fe se han de guardar de no romper la promesa, 
 porque si lo hacen serán excomulgadas y, al morir, no podrán ser 
 admitidas en eclesiástica sepultura ni ser enterradas en lugar sagrado.

El emperador asintió a las palabras de su capitán, aunque si 
 hubiese sabido la causa de la cuestión de Tirante y de su hija, no 
 habría loado tal respuesta. Después, el emperador tomó a Carmesina y 
 ambos, solos, se subieron a la torre del tesoro con el objeto de coger 
 monedas para dárselas a Tirante para que fuese al campo. Tirante quedó 
 con las doncellas y, pensando sobre lo que a la princesa le había dicho,
 tuvo noticia de que la Viuda Reposada le había relatado su secreto y 
 todo lo que él le había contado. Por eso, Tirante se dirigió a la Viuda 
 con palabras muy afables y dijo:

—Es muy duro pensar en los peligros futuros y el mayor dolor que 
 atribula a los mezquinos es que algún día hayan sido bienaventurados. 
 Por esta razón, mi pensamiento está ofendido con mi señora. Si yo he 
 entendido bien sus querellas, me parece que su amor por mí no ha 
 prosperado, y por eso sus males solamente pueden ser creídos mediante 
 mis palabras, razón por la que mi alma desea ser consolada y poder hacer
 a la señora princesa tales y tantos señalados servicios que su majestad
 pueda saber que soy digno de conseguir su amor. También querría 
 colocaros a todas vosotras en honesto matrimonio. A mi pariente 
 Estefanía, considerada una hermana por mí, aunque tiene muchos bienes y 
 mucha riqueza, yo le querría dar muchos más; a la señora Viuda Reposada 
 querría darle por marido un duque, un conde o un marqués, de forma que 
 ella quede contenta y pueda hacer ricos a todos los suyos; y lo mismo 
 querría hacer con Placerdemivida y con todas las otras.

Entonces Estefanía dio infinitas gracias al virtuoso Tirante por 
 ella y por todas las demás a causa de la gran voluntad que les 
 demostraba. En aquel momento, la Viuda Reposada dijo a Estefanía:

—Dale tú gracias de tu parte, que yo se las sabré dar de la mía. Y,
 volviéndose hacia Tirante y, con cara y gesto afable, le dijo: —Es 
 principio de amistad y de amor dar como lo hace vuestra señoría. Y, 
 además hace muy bien quien da aquello que no puede negar. Yo os doy 
 infinitas gracias por tenerme presente, pero no quiero marido, por gran 
 señor que sea, excepto uno, que tengo continuamente presente de noche y 
 de día, aunque esté ausente. Aquél que amo no me ha matado, pero me da 
 causa de muerte. Por eso prefiero ofrecer mi persona a las desgracias, 
 antes que manifestar mi voluntad a causa de los peligros que se podrían 
 seguir, ya que éstos constituirían un impedimento para mi propósito y 
 ahora no es tiempo ni lugar de recitarlos.

Cuando terminó la Viuda Reposada, Placerdemivida comenzó a decir:

—Señor capitán, ¡cuán herido estáis por la virtud de la paciencia! 
 ¿No sabe vuestra señoría que después del pecado viene el 
 arrepentimiento? Vos habéis venido a las habitaciones de mi señora, que 
 son para vos una sepultura, porque en ellas no encontráis misericordia. 
 Pero yo os suplico que no perdáis la esperanza, porque Roma no se hizo 
 en un día. ¿Y por una nimiedad que mi señora os ha dicho, estáis ya tan 
 atribulado? Si en las más crueles batallas, vos sois un animoso león y 
 siempre sois el vencedor, ¿teméis a una sola señora a quien podréis 
 vencer fácilmente con nuestra ayuda? Me parece que Dios os paga según 
 vuestros méritos. ¿Recordáis aquella placentera noche en el castillo de 
 Malveí en que yo soñaba? En nuestra tierra se dice un ejemplo que viene 
 al caso: «Quien es piadoso y después se arrepiente, no tiene que ser 
 llamado piadoso». No os quiero decir otra cosa sino que os ayudaremos, 
 para que vuestra señoría quede contento. Yo sé que es el último remedio 
 que necesitáis, pero se ha de aplicar la fuerza, porque es la única 
 forma de aparrar el temor. Tened presente que es muy feo que las 
 doncellas que son requeridas de amor tengan que decir aquella espantosa 
 frase: «Mucho me place». Y por esto yo os prometo, a fe de gentil mujer y
 por la cosa que más amo en este mundo, poner todos mis esfuerzos en 
 este empeño. Si así lo hago, querría que vuestra merced me conservase el
 amor de mi Hipólito, aunque tengo mis dudas, ya que veo dónde querrían 
 ir sus desmedrados pasos. Por eso temo el peligro futuro, porque sé que 
 será un buen esgrimidor, que no hiere en las piernas, sino que tira a la
 cabeza.

Tirante se alegró un poco con las burlas de Placerdemivida y al instante se levantó y le dijo:

—Doncella, según me parece, vos no amáis a Hipólito de forma encubierta, sino que queréis que todos lo sepan.

—¿Qué más me da a mí que todo el mundo lo sepa —preguntó 
 Placerdemivida— si Dios me ha dado la alegría junto con la esperanza? 
 Por eso vosotros, los hombres, muchas veces sois ignorantes, ya que 
 quisierais cubrir vuestra culpa con disimuladas palabras, pensando que 
 somos doncellas y que no tendremos el atrevimiento de decirlo. Es propio
 de vosotros tener buenos principios, pero malos finales, como el mar, 
 donde cuando se entra, se encuentra el agua suave, pero después, cuando 
 estáis mar adentro, es tempestuoso. Lo mismo os pasa en el amor, en el 
 que al principio sois blandos, y después ásperos y terribles.

Estando en estas razones, vino el emperador y tomó al capitán para 
 sacarlo de la habitación y hablar con él sobre la guerra. Cuando fue la 
 hora de cenar, Tirante se retiró con los suyos a su habitación. Al 
 llegar la noche, a la hora que la princesa se metía en la cama, la Viuda
 Reposada le dijo:

—Señora, si vuestra majestad supiese la extrema pasión que Tirante 
 pasa por vuestra alteza y las cosas que nos ha dicho a todas, estaríais 
 admirada. Después, a mí, habiéndome llevado aparte, me ha dicho de 
 vuestra excelencia tales cosas que siento hastío de recitároslas, ya que
 con sus viles palabras me ha demostrado lo poco que os quiere.

La princesa se alteró mucho con las palabras de la Viuda Reposada 
 y, deseosa de saberlo, se volvió a poner la gonela y las dos entraron en
 un pequeño apartado, para que nadie las pudiese oír; primeramente le 
 contó todo lo que Tirante había dicho a todas las damas y como las 
 quería colocar con matrimonios honrosos; después, con gran maldad, 
 comenzó a decir la maldita Viuda:

—La experiencia muestra a las personas discretas que han de usar 
 más el juicio que la voluntad, sobre todo cuando éstos son de gran 
 alteza y dignidad. Pero tenéis que saber que, aunque un hombre tenga más
 ingenio y sea más experimentado que otro, como Tirante lo es con las 
 armas, eso no significa que todos los hombres tengan inclinación a 
 hablar mal de las mujeres y a obrar todavía peor. Y como nosotras lo 
 sabemos, hemos de utilizar nuestros remedios, porque nadie puede ser 
 señora ni conservarse en su señoría si no tiene sabiduría. Vuestra 
 alteza sabe que hay muchos caballeros que son sabios y de gran 
 discreción, que desean y han deseado lo que Tirante querría; pero os 
 tengo que decir que este Tirante es cruel y homicida. Bien sé que no ve 
 más que los otros, pero tiene mayor atrevimiento; tampoco tiene más 
 sabiduría que los otros, sino menos vergüenza y más locura. Si vuestra 
 alteza supiese lo que dice de vos, nunca le tendríais que amar.

—Decídmelo enseguida —pidió la princesa— y no me hagáis penar tanto.

—Él me lo ha dicho en gran secreto —contestó la Viuda Reposada— y 
 me ha hecho poner las manos sobre los Evangelios para jurar que no diría
 nada a nadie. Pero como sois mi señora natural, cualquier juramento que
 yo haya hecho no vale nada, porque iría contra la caridad y la 
 fidelidad. En primer lugar me ha dicho que Estefanía y Placerdemivida se
 han puesto de acuerdo con él para conseguiros, con mucho gusto o por 
 fuerza, y que si no le dais vuestro consentimiento y no queréis hacer 
 todo lo que él desea, os pasará la espada por el cuello y os dará muerte
 cruel. Después hará lo mismo con vuestro padre y, robando todo el 
 tesoro, él y los suyos se embarcarán en sus galeras y se irán a su 
 tierra. Y con el tesoro, ropas y joyas que se lleven podrán encontrar 
 doncellas más bellas que vuestra alteza, porque dice que vos no parecéis
 sino una moza de hostal y que sois doncella con muy poca vergüenza. 
 ¡Mirad, señora, por vuestra virtud, qué cosas piensa de vuestra alteza 
 el malvado traidor! Y aún dice más el réprobo de poca fe: que él no 
 había venido a esta tierra para hacer armas y que por mala suerte os ha 
 conocido a vos y a vuestro padre. ¿Qué os parece, señora, lo que piensa 
 él del honor de vuestra excelencia y del emperador, que tantos bienes le
 habéis hecho? Allá el fuego queme a quien tales cosas dice. ¿Sabéis aún
 qué más dice? Que no ama ni quiere bien a ninguna mujer del mundo si no
 es por sus bienes. De estas cosas, dice muchas y también muchas otras 
 maldades. Ahora recuerdo que me dijo que si alguna otra noche se viese 
 como aquélla de Malveí, aunque él os hiciese mil juramentos, no 
 mantendría ninguno: por fuerza o con mucho gusto él se hará con vos, 
 después os dará tres higos, os los pondrá en la barba y entonces os 
 dirá: «Mala mujer, ni agrado ni gracias, ahora que ya tengo lo que 
 deseaba». ¡Ay, señora, mi alma llora gotas de sangre cuando pienso en 
 todas las maldades que ha dicho de vuestra alteza! Por esto, señora, os 
 quiero dar un consejo aunque no me lo pidáis. Después del honor de 
 vuestros padres, no hay nadie que pueda sufrir tanto por vos como yo, 
 porque os he tenido en mis brazos durante mucho tiempo y habéis mamado 
 de mi leche, por cuya razón deseo buscaros honores y placeres. Por el 
 contrario, vuestra alteza os habéis escondido de mí para hacer agasajos a
 este réprobo Tirante y habéis dado más fe a Estefanía y a 
 Placerdemivida que a mí; pero ellas os han traicionado y vendido. ¡Ay, 
 triste de vos, cómo os ha difamado y cuánto más lo hará de aquí en 
 adelante! ¡Dejaos de tales amistades! Pero ahora quiero que me juréis 
 que nunca diréis estas cosas que os he dicho a ninguna persona del 
 mundo, porque no dudo que si el traidor de Tirante se enterase, me haría
 matar. Vos, señora, disimulad y, poco a poco, separadlo de vuestra 
 amistad, para que continúe haciendo la guerra por vuestro padre; porque 
 si vuestra alteza lo lanza de vos súbitamente, pensará que yo os lo he 
 dicho. Y guárdese vuestra excelencia de éstas dos. ¿No veis que 
 Estefanía tiene el vientre grueso? ¡Admirada estoy de que el emperador 
 no lo haya notado!

Al oír esto, la princesa, que estaba muy dolorida, destilando de 
 sus ojos vivas lágrimas acompañadas de mucha ira, comenzó a lamentarse 
 de la forma siguiente:

—Mi alma quiere partir de mi cuerpo cuando pienso en mi dolorosa 
 vida, pero solamente puedo sentir lástima y lamentar con amargas 
 lágrimas mi gran desventura. Y ya que estoy forzada a dar razón de mi 
 penosa vida, con mis frías manos secaré mi cara, húmeda por tantas 
 lágrimas. Tengo queja de las leyes humanas, que con gran envidia me 
 alejan de aquél que pensaba que me amaba y que yo amaba mucho a causa de
 los grandes beneficios que de él esperaba recibir la corona del imperio
 griego. ¡Oh, Dios justo! ¿Dónde está tu justicia? ¿Por qué no baja ya 
 fuego del cielo para que haga convertirse en ceniza a aquel cruel e 
 ingrato Tirante que yo pensaba que sería mío? ¡Ay, triste, cuán afligido
 está mi corazón y cuánto se mezcla mi amor con una ira cruel! Las 
 cuatro pasiones combaten mi atribulado pensamiento; o sea, el goce, el 
 dolor, la esperanza y el temor. Porque en esta vida nadie puede vivir 
 sin ellas por gran señor que sea. ¡Quién habría podido pensar que de la 
 boca de tan virtuoso caballero pudiesen salir semejantes palabras! ¿Qué 
 daño le he hecho yo para querer la muerte de mi padre y de mi madre y de
 la miserable hija que tienen? ¿Queréis que os diga, señora Viuda?: 
 antes podría Tirante hacer regresar el sol, que conseguir que yo hiciese
 ninguna cosa deshonesta. ¡Oh, Tirante! ¿Dónde está el amor que solía 
 haber entre tú y yo? ¿Por qué razón soy merecedora de parecerte tan vil y
 abominable? Tu amor ligero y de poca firmeza ¿por dónde ha huido tan 
 pronto? Yo, miserable Carmesina, te ruego que me des la vida que diste 
 al maestre de Rodas. ¿Será posible que seas más cruel con nosotros que 
 con todos aquéllos? ¿Para enaltecer tu virtud, has dicho palabras que no
 están bien en boca de caballero: que no amas a mujer ni a doncella más 
 que por sus bienes y que a la fuerza quieres tomar el despojo de mi 
 virginidad? ¡Oh, qué gran derramamiento de sangre implican tus palabras!
 Si mi espíritu quisiese usar de crueldad, aún no habría salido el sol 
 cuando tu habitación estaría llena de sangre tuya y de todos los tuyos.

Y no dijo nada más, sino que oyó tocar maitines y añadió:

—Viuda, vayámonos a la cama, aunque podéis estar segura de que mi 
 dormir será muy poco esta noche por la gran ira que tengo contra 
 Tirante, aquel que yo tanto solía amar.

—Os suplico, señora —dijo la Viuda—, que vuestra majestad no cuente
 a nadie lo que os he dicho, por el gran peligro que me podría reportar.

—No tengáis temor —respondió la princesa—, porque yo os guardaré de cualquier mal a vos, y a mí, de cargo.

Cuando salieron de la habitación, Estefanía las vio venir y dijo:

—Por el tiempo que habéis estado, señora, me parece que debéis 
 haber obtenido un gran placer de las razones que teníais con la Viuda 
 Reposada. Y por eso, me gustaría mucho saber en lo que estáis pensando.

Pero la princesa se metió en la cama sin responderle y puso la cabeza debajo de las sábanas y comenzó a llorar.

Al irse la Viuda, Estefanía le preguntó por qué lloraba y cuál era la causa de su angustia. Entonces la princesa le dijo:

—Estefanía, déjame en paz, si quieres, y ten cuidado de que todo 
 este daño no caiga sobre ti, que lo tienes más cerca de lo que crees.

Estefanía se quedó muy admirada pensando qué podía ser, pero no le 
 volvió a replicar, sino que se acostó cerca de ella como solía hacer.

La princesa no pudo dormir en toda la noche, sino que la pasó 
 llorando y lamentándose y por la mañana se levantó enferma a causa de la
 vela de la noche. Con todo, se esforzó para ir a misa. Cuando Tirante 
 supo de su mal y fue informado por Estefanía de los llantos y angustias 
 que había tenido durante la noche, se extrañó mucho pensando cuál podría
 ser la causa que tanto la había agraviado y, acercándose a la princesa,
 con gesto humilde y voz piadosa le dijo:

—El piadoso hablar lleva tristeza a los que lo oyen, en especial a 
 aquéllos que aman con mucho amor. Me parece que ya tengo vuestro mal 
 sobre mis ojos. Y si vuestra merced me quisiese hacer partícipe del mal 
 que os atribula, o al menos decirme la causa que os hace lamentaros, mi 
 alma sentiría la gloria en este mundo. Y si lo digo a vuestra señoría es
 porque lo conozco por la alteración de vuestra cara, la cual es 
 necesario, si queréis que viva, que cambiéis. Os suplico que me 
 comuniquéis cuál es vuestro mal, porque aunque de mí no podáis tener 
 remedios, al menos podré en alguna cosa ser útil a vuestra excelente 
 persona; y más ahora que estoy tan contento porque el emperador me ha 
 prorrogado el mandato para irme al campo.

Tirante no pudo contener por más tiempo las lágrimas de sus ojos e, intuyendo que la princesa se enojaba, añadió:

—Señora, para no fatigar a vuestra señoría detendré la pasión que 
 mi atribulada alma siente, la cual quiere partir de la cárcel de mi 
 cuerpo si ha de vivir con esta pena. Si vuestra majestad se enoja por 
 mis atribuladas palabras, intentaré con servicios enamorados mudar la 
 malevolencia que me mostráis, ya que os alegráis de la pena que paso y 
 no me permitís que mis manos toquen ni tan sólo vuestras vestiduras. 
 ¿Éste es el premio que yo espero de mi benevolencia? Si es así, en 
 defensa de mi virtud dejaré de vivir.

No pudo continuar hablando Tirante a causa de la gran pasión que sentía y entonces la princesa, en voz baja, comenzó a decir:

—Con el mínimo cargo que pueda, quiero satisfacer vuestra petición,
 porque es cosa que comporta vergüenza y porque mi lengua con grandes 
 trabajos puede decir tales palabras y mi cara, que es temerosa y muy 
 vergonzosa, te dará motivo para negar que se aparte de mí una cuestión 
 tan fea y tan grande. Me duelo de los trabajos y enfermedades que 
 conllevan la miseria humana y así pasaré el tiempo de mi vida guardando 
 la grandeza de mi extraordinaria pena. Y no pienses que es poco el 
 trabajo que comporta mantener cubierto tan gran dolor, ya que es un gran
 descanso poder manifestar los llantos y suspiros que atormentan a los 
 atribulados.

Y no le pudo decir nada más porque los médicos vinieron acompañados
 de la emperatriz. Entonces Tirante tomó licencia y se dirigió a su 
 posada pensando continuamente en lo que la princesa le había dicho. Y 
 así estuvo sin comer, porque no quiso salir de la habitación hasta que 
 el condestable fue a palacio y habló con Estefanía y con Placerdemivida y
 les comentó la preocupación que Tirante tenía por las palabras de la 
 princesa.

—¿Qué remedio podremos dar —comentó Estefanía— a su gran dolor ya 
 que lo que yo arreglo de día lo desbarata la Viuda de noche? Antes 
 siempre quería que noche y día hablásemos de Tirante; ahora, en cambio, 
 cuando lo intento, se cubre con el manto de honestidad y entra muy 
 difícilmente y con gran dificultad en el juego del amor. La Viuda, por 
 el contrario, cambia todo nuestro juego, como maestra que es en este 
 arte. Porque si la Viuda no estuviese aquí, no una vez, sino cien, 
 habría hecho entrar yo a Tirante dentro de su habitación, quisiese ella o
 no, como hice aquella noche en el castillo de Malveí. Pero, ya que soy 
 persona libre, en voz baja le hablaré de Tirante.

Acabada aquella conversación entraron en la habitación, donde se 
 hallaba la princesa hablando con la Viuda Reposada, y no le pudieron 
 decir nada. El emperador, cuando supo que el condestable se hallaba 
 allí, pensó que Tirante también debía encontrase con él, así que los 
 hizo llamar y, como tenían que reunirse en consejo, dijo:

—Vamos a la habitación de Carmesina a ver cómo está, porque hoy no se ha encontrado bien en todo el día.

El condestable fue el primero, después el emperador y a 
 continuación llegaron Tirante y todos los miembros del consejo. Entonces
 encontraron a la princesa y a la Viuda jugando a naipes, apartadas en 
 un rincón de la habitación. El emperador se sentó cerca de ellas, le 
 preguntó por su mal y Carmesina rápidamente le respondió:

—Señor, cuando yo veo a la majestad vuestra, súbitamente se aparta el mal de mí.

Y mirando hacia Tirante se puso a sonreír. El emperador se alegró 
 mucho de las palabras de Carmesina y ambos hablaron de muchas cosas. La 
 princesa, de buena gana, respondía a todo lo que Tirante le preguntaba, 
 porque la Viuda Reposada le había aconsejado que hiciese buena cara a 
 Tirante, no tanto como solía hacer con él, pero sí de una forma natural 
 como lo hacía con los demás. Lo que pretendía la Viuda era que Tirante 
 no regresara a su tierra, sino que perdiese la esperanza de amar a la 
 princesa y que la amase a ella. Por esta razón, había urdido con toda 
 maldad lo que le había dicho a la princesa y, por eso, fue ella la causa
 de tanto dolor.

A la mañana siguiente el emperador daba prisas a toda la gente que 
 tenía que partir para ir al campo. Tirante y todos los demás se 
 apresuraban tanto como podían. Estefanía, hablando aquella noche con la 
 princesa, le dio noticias de Tirante y ella le respondió:

—Calla, Estefanía, no me quieras enojar más, porque los santos del 
 paraíso se preocupan poco de lo que tú dices y de nuestras miserias, ya 
 que nosotras hemos de ganar el premio con el mérito de nuestra propia 
 virtud. No todos los que ponen cara de amor están hechos de oro, que a 
 todo el mundo gusta, porque muchos son amigos de palabras y sólo sirven 
 al viento. ¡Ay, si yo te recitase sus singulares actos! Deberías saber 
 que él solamente es caballero en tiempo de treguas. En cambio tú, con 
 agradables palabras, quieres poner mi vida en peligro. Vale más que 
 vayamos a dormir antes que mi persona pase más dolor.

Estefanía quiso hablar, pero la princesa no lo permitió. Así que la
 princesa se fue y Estefanía quedó con los pensamientos propios de una 
 mujer mortal. Así pasaron dos o tres días, durante los cuales la 
 princesa mostraba la cara afable a todos y también a Tirante, porque 
 sabía que pronto debían alejarse. Y así, dijo al emperador:

—Señor, aquí está Tirante, vuestro virtuoso capitán, que piensa que
 dentro de poco tiempo hará con el sultán lo que ha hecho con el Gran 
 Caramán, con el rey de la soberana India y lo que hizo con el de Egipto.
 Porque si todo el mundo entrase en batalla, Tirante solamente iría para
 ganar honor y fama perdurable entre los que vendrán después de él, ya 
 que con verdadero corazón y sin ningún fraude siempre ha batallado con 
 gran humildad y ha ofrecido sus batallas a vuestra majestad. Entonces el
 emperador, dirigiéndose a Tirante, dijo: —Virtuoso capitán, os doy 
 gracias por los muchos honores que me habéis hecho y os ruego que, de la
 misma forma que hasta ahora habéis obrado bien mostrando vuestra gran 
 virtud, lo hagáis también de ahora en adelante, o mejor todavía; porque 
 ésta es la esperanza que tengo en vos. Y que nuestro Señor me dé la 
 gracia de poderos premiar según vuestros grandes merecimientos.

Cuando Tirante vio tantas razones superfluas, que habían sido 
 iniciadas por la princesa, casi como si se tratase de un escarnio, no le
 pudo decir otras palabras que:

—Así será.

Capítulo XX. Los esponsales de Diafebus y Estefanía

Tirante, por querer ir a su posada, bajó 
 por una escalera y entró en una habitación donde encontró al gran 
 condestable, a Estefanía y a Placerdemivida hablando. Se les acercó y 
 les preguntó:

—Hermanas mías, ¿de qué habláis?

—Señor —respondió Estefanía—, del poco amor que la princesa muestra
 en este caso por vuestra partida, cuando ella se tendría que esforzar 
 ahora más que nunca en demostraros su inclinación y amaros. También, 
 señor, comentábamos qué será de mí si vos partís. Porque la emperatriz 
 me dijo anoche: «Estefanía, tú amas». Yo me enrojecí de vergüenza y bajé
 los ojos. Estas señales eran bastante para demostrar mi amor, ya que en
 principio no sabía qué era amar hasta aquella noche en el castillo de 
 Malveí. Si vosotros partís, me quedará poca bienaventuranza y solamente 
 el dolor me hará compañía. Así pues, yo seré castigada a causa de 
 vuestro pecado.

—Señora —le dijo Tirante—, ¿no os he dicho ya que el día de nuestra
 partida suplicaré al señor emperador, en presencia de la emperatriz y 
 de la princesa, que conceda vuestro matrimonio? Así el condestable 
 permanecerá aquí y su oficio será confiado al vizconde. Entonces podréis
 celebrar vuestras bodas.

—¿Y cómo las haré —preguntó Estefanía— sin vos? No habrá festejos, 
 ni danzas, ni alegría si vuestra señoría no se encuentra aquí.

—¿Qué falta le hacen los festejos a las bodas —comentó Tirante— si 
 en los esponsales no hubo? La fiesta y la alegría dejadla para la cama, 
 donde no haya temores mezclados con recelo.

Estando en estas palabras bajó el emperador con Carmesina y Tirante
 pensó que aquél era el momento de decírselo al monarca. Se acercó el 
 virtuoso Tirante al emperador y, delante de la princesa, puso la rodilla
 en el suelo y, con voz humilde y acompañada de mucha gracia, comenzó la
 siguiente súplica:

—Podemos contemplar, señor, la gloria que poseéis por veros 
 codicioso de obtener la eterna gloria y la fruición celestial del 
 paraíso, de la cual sois merecedor por las muchas virtuosas costumbres 
 en que habéis ido envejeciendo, haciendo uso de obras de clemencia. Y 
 como sabéis que toda gran señoría tiene una vida breve y no falta en 
 este mundo quien hace el bien, con mucha sumisión quiero suplicar a 
 vuestra majestad, a la señora emperatriz y a la señora princesa, que se 
 encuentra aquí presente, que se haga el matrimonio de la doncella 
 Estefanía de Macedonia con mi hermano, el conde de San Ángel y 
 condestable mayor de vuestra alteza, ya que matrimonios como éstos son 
 lazos de amor y, además se derivan hijos que siempre serán vasallos y 
 servidores de la imperial corona y, por amor de ellos, también lo serán 
 todos sus parientes y amigos. Y como la vida humana es muy breve en este
 mundo, es un gran consuelo para los hombres dejar hijos que puedan 
 poseer sus bienes, ya que los peligros por los que pasan los hombres en 
 este mundo son muchos, especialmente el miedo de los que van a la 
 guerra; pero, al saber que dejan herederos, se van consolados y los 
 parientes y amigos se consuelan con los hijos.

Dicho esto, calló y el emperador no tardó en responderle:

—Se lee en un tratado que Séneca dice que ninguna cosa es comparada
 tan cara como aquélla que se pide con plegarias y súplicas. Por eso, 
 capitán, no me place que me hagáis tantas plegarías. Todo mi poder de 
 decisión se lo doy a mi hija, aquí presente, aunque le pido que lo haga 
 con el consentimiento de su madre.

El monarca se alejó sin decir nada más y dejó a la princesa con 
 ellos. Cuando Estefanía vio que el emperador había partido tan 
 bruscamente, intuyó que no le placía el matrimonio y, sin pensárselo, 
 dejó la compañía de la princesa, de Tirante, del condestable y de 
 Placerdemivida, y entró sola en una habitación donde comenzó a llorar y a
 dolerse.

Entonces Tirante tomó del brazo a la princesa y, acompañados de los
 otros dos, fueron a la habitación de la emperatriz. Allí, Tirante y 
 Carmesina suplicaron a la emperatriz que consintiese este matrimonio, ya
 que el emperador también lo consentía, y aquélla respondió que estaba 
 de acuerdo. Inmediatamente hicieron ajustar toda la corte para que 
 fuesen a las bodas de Estefanía y se reunieron todos en una gran sala, 
 junto con un cardenal que habían hecho venir para casarlos. A 
 continuación avisaron a Estefanía para que acudiese y la encontraron aún
 llorando, cuando todas las otras doncellas pensaban que estaba 
 arreglándose. Pero ella no supo nada hasta que la fueron a llamar cuando
 ya todos la esperaban. Fueron celebrados los esponsales, seguidos de 
 danzas y de una singular colación y el emperador quiso que a la mañana 
 siguiente se hiciesen las bodas para no detener la partida de Tirante, y
 así fue. Se celebraron unos grandes festejos de justas, danzas, momos y
 muchos otros entremeses que ennoblecieron la fiesta, y todo el mundo 
 estaba muy alegre, excepto el miserable de Tirante.

La primera noche que dieron la novia al condestable, Placerdemivida
 cogió cinco gatos pequeños y los puso en la ventana donde tenían que 
 dormir, y en toda la noche no dejaron de maullar. Placerdemivida, 
 después de haber puesto los gatitos, fue a la habitación del emperador y
 le dijo:

—Señor, id corriendo a la habitación de la novia, que el 
 condestable debe de haberle hecho más daño de lo que creía, porque he 
 oído grandes gritos. Por eso, dudo que no haya matado a vuestra querida 
 sobrina o, al menos, la haya malherido, y vuestra majestad, que es su 
 pariente más cercano, tiene que ir a salvarla.

Tanto gustaron al emperador las palabras de Placerdemivida que se 
 volvió a vestir y los dos fueron a la puerta de la habitación de la 
 novia y escucharon un poco. Cuando Placerdemivida observó que no se oía 
 nada, se apresuró a decir:

—Señora novia, ¿cómo es que ahora no gritáis ni decís nada? Me 
 parece que ya os ha pasado el dolor y la prisa de la batalla: ¡dolor que
 te venga a los talones! ¿No puedes gritar un poco aquel sabroso ay? Es 
 un gran placer cuando se lo oye decir a las doncellas. ¡Si callas, es 
 señal que ya te has comido el hueso de la fruta! Mal provecho te haga, 
 si no te vuelve. He aquí al emperador que te está oyendo, porque tiene 
 miedo que te hagan daño.

El emperador le mandó que callase y que no dijese que él se encontraba allí.

—A buena fe que no lo haré —contestó Placerdemivida—, al contrario, quiero que sepan que estáis aquí.

Entonces la novia comenzó a gritar diciendo que le hacía daño, y Placerdemivida comentó:

—Señor, todo lo que dice la novia es fingido, porque las palabras 
 que dice no le salen del alma, sino que me parece que son ficticias y no
 me gustan nada.

El emperador se reía con gusto de las sabrosas palabras que oía a Placerdemivida. Entonces la novia, al oírlos reír, dijo:

—¿Quién ha puesto allí aquellos malvados gatos? Te ruego que los pongas en otro lugar, porque no me dejan dormir.

Y Placerdemivida respondió:

—Por mi fe que no lo haré, si Dios me ayuda, ¿acaso no sabes que yo sé sacar de gata muerta gatones vivos?

—¡Oh, qué bien caen en mi espíritu las cosas que dices! —exclamó el
 emperador—. Te juro por Dios que si yo no tuviese mujer no tomaría a 
 otra sino a ti.

Entonces la emperatriz fue a la habitación del emperador y encontró
 la puerta cerrada. Un paje le dijo que el emperador estaba en la puerta
 de la habitación de la novia. Fue hacia allá y lo encontró con cuatro 
 doncellas. Cuando Placerdemivida la vio venir, habló antes que nadie y 
 dijo:

—Morid pronto, señora, porque el señor emperador me ha dicho que si no tuviese mujer, no tomaría a otra sino a mí.

—¡Ay, hija de mal padre! —contestó la emperatriz—. ¿Qué me dices? 
 —y volviéndose hacia el emperador añadió—: Y vos, señor bendito, ¿para 
 qué querríais a otra mujer? ¿Para darle golpes planos con la espada y no
 estocadas? Guardaos, que nunca morirá mujer o doncella en un juego 
 donde le den golpes planos con una espada.

Y haciendo burlas, se volvieron todos a sus habitaciones. Al día 
 siguiente por la mañana todo el mundo se alegró mucho de lo que había 
 sucedido e hicieron gran honor al condestable y a la recién casada. Los 
 llevaron a la iglesia mayor y, después del Evangelio, el sermoneador 
 subió al púlpito e hizo un solemne sermón sobre los vicios y las 
 virtudes. Después, por mandato del emperador, rezó una oración para dar 
 esperanza a todos aquéllos que le servían de buen corazón. Cumplida la 
 misa, el emperador hizo llevar cien mil ducados, todas las ropas, las 
 joyas y todo lo que su padre había dejado a Estefanía. Después vistieron
 al condestable con la sobrevesta de sus armas. A continuación le 
 quitaron la ropa y le vistieron las del ducado de Macedonia; en la 
 cabeza le pusieron una corona de plata muy rica, porque en aquellos 
 tiempos se solía coronar a todos aquéllos que tenían título: a los 
 condes les ponían corona de cuero; a los marqueses, de acero; a los 
 duques, de plata; a los reyes, de oro; y a los emperadores, corona con 
 siete coronas de oro. De forma semejante al condestable, coronaron a 
 Estefanía.

Acabadas estas ceremonias, salieron de la iglesia y cabalgaron con 
 las banderas extendidas por toda la ciudad. A continuación salieron de 
 la ciudad hacia una bella pradera donde había una clara fuente, que se 
 llamaba la Fuente Santa, porque todos los que tomaban título y se 
 coronaban iban allí a bendecir las banderas. Y era justamente en aquel 
 lugar donde le era concedido el título correspondiente. Cuando ya 
 hubieron bendecido las banderas, bautizaron al duque y a la duquesa del 
 reino de Macedonia con agua almizclada. A continuación, todas las 
 trompetas sonaron y todos los heraldos y reyes de armas gritaron:

—Éste es el ilustre príncipe, duque de Macedonia, del gran linaje de Roca Salada.

En esto vinieron trescientos caballeros de espuelas doradas armados
 de blanco e hicieron gran reverencia al emperador y gran honor al duque
 de Macedonia, el cual desde entonces ya no fue llamado condestable, 
 sino que este oficio se lo dieron a un caballero valentísimo llamado 
 micer Adedoro. Los trescientos caballeros se dividieron en dos partes y 
 cada uno tomó la más bella doncella, o aquélla que mejor le parecía, y 
 se pusieron en orden de batalla. Cuando se encontraban, uno decía al 
 otro que dejase la dama que llevaba o tendría que romper dos lanzas con 
 él, de forma que aquél que antes las rompía, tomaba la dama de su 
 oponente.

Estando los caballeros en estos festejos fueron el emperador y la 
 emperatriz a la ciudad de Pera, donde se celebraban las justas. Pero 
 Tirante no pudo ir por la promesa que había hecho de no combatir si no 
 había allí rey o hijo de rey. Como ya había pasado el mediodía y aún no 
 habían vuelto todos los caballeros, el emperador subió a una torre e 
 hizo sonar un gran cuerno que podía ser oído a más de una legua. Los 
 caballeros que aún no habían acudido, cuando oyeron el cuerno, se 
 dirigieron a la ciudad de Pera.

Entonces, trescientos caballeros más, todos vestidos del mismo 
 color, franquearon el paso y no los dejaron pasar. Y aquí se hizo un 
 combate muy singular que gustó mucho al emperador. El combate de los 
 caballeros duró alrededor de dos horas porque después de haber roto las 
 lanzas combatieron con las espadas. Entonces el emperador mandó hacer 
 sonar las trompetas y todos se separaron, los unos a una parte, los 
 otros, a la otra. Cuando fueron separados, cada uno buscaba su dama y 
 como no las encontraban, se lamentaron delante de la emperatriz por las 
 damas que habían perdido. Ella les respondió que no sabía nada, pero que
 creía que los otros caballeros las tenían escondidas. Y aquéllos, con 
 gran furia y con las espadas en alto, volvieron a combatirles de nuevo.

Después de un buen rato de lucha, vieron a las damas sobre el muro 
 del palacio. Entonces sonó una trompeta y todos se unieron, 
 descabalgaron y, con gran esfuerzo, atacaron el palacio que ellas 
 defendían. Los de fuera entraron por la fuerza de las armas y, ya dentro
 del gran patio, se dividieron en dos partes, tomaron un rey de armas y 
 lo enviaron a los caballeros que habían salido últimamente, a quienes 
 pidieron que se fueran, ya que ellos habían ido para recobrar cada uno a
 su dama. Aquéllos les respondieron que por nada del mundo se irían, 
 pues habían puesto sus personas en gran peligro de muerte. Sobre todo 
 esto se hicieron armas a pie dentro del palacio, cosa que fue muy 
 agradable de ver, porque unos caían aquí y otros allá, mientras que 
 otros daban maravillosos golpes con las hachas; aquél que perdía el 
 hacha no podía volver a combatir, ni tampoco aquél que tocaba el suelo 
 con el cuerpo o la mano. Por fin, el emperador les hizo separarse y, 
 después de ser desarmados, entraron en una gran sala donde comieron. 
 Cuando acabaron, danzaron y, media hora antes que se pusiese el sol, 
 comenzaron a bailar e hicieron una bella y larga danza.

Entonces tomaron a la princesa y a todas las damas y, bailando, 
 fueron hasta a la ciudad de Constantinopla. Después de cenar, Tirante 
 tomó a todos los suyos —que eran treinta y cinco caballeros y 
 gentilhombres que habían venido con él y con el vizconde de Branches— y 
 fueron a besar el pie y la mano al emperador por la mucha merced que les
 había concedido al dar a su bella sobrina por mujer a Diafebus, que era
 también del linaje de Roca Salada.

La razón por la que se llamaban así venía del tiempo en que dos 
 hermanos conquistaron la pequeña Bretaña. Uno de ellos era capitán y 
 pariente del rey de Inglaterra, se llamaba Uterpandragó y fue el padre 
 del rey Arturo. Este capitán, junto con su hermano, tomó un fuerte 
 castillo que había sobre una gran roca que era de buena sal. Por esto, 
 como fue el primer castillo que ellos conquistaron por la fuerza de 
 armas, con gran trabajo y pérdida de mucha sangre, dejaron su nombre 
 propio y tomaron el de la conquista. El hermano mayor, además fue 
 titulado duque de Bretaña. El rey de Francia le concedió una hija suya 
 por esposa. Entonces Uterpandragó mandó a su hermano a Francia para que 
 la esposase. Pero cuando el hermano vio que era una dama de tan 
 admirable belleza, dijo al rey que no tenía el consentimiento de su 
 hermano para esposarla, porque el duque no la aceptaría por mujer si 
 otro la hubiese esposado. Entonces hizo cartas credenciales ficticias 
 que dio al rey de Francia y el monarca le envió a su hija, junto con 
 doscientos mil escudos, con la condición de que se hubiese titulado rey 
 de Bretaña dentro de tres años. El caballero otorgó todo lo que el rey 
 quería y se la llevó muy bien acompañada, como correspondía a una hija 
 de rey, y la llevó directamente al castillo de Roca Salada. Dejó a toda 
 la gente en la ciudad, pero a la doncella la puso dentro del castillo y,
 rápidamente, la esposó y la tomó por esposa.

Cuando su hermano el duque supo tal nueva, lo tomó con mucha 
 paciencia, porque lo amaba mucho. Después, los caballeros que habían 
 venido con la doncella se volvieron a Francia y relataron al rey lo que 
 había ocurrido. Éste se enfadó mucho, reunió a todas sus huestes y, con 
 gran multitud de gente de armas, fue a poner sitio al castillo de Roca 
 Salada. El duque de Bretaña, que supo que el rey de Francia venía para 
 destruir a su hermano, le mandó súplicas al rey para que no lo hiciese. 
 Por otro lado, el duque envió a su hermano mucha gente y muchos víveres y
 lo abasteció de todo lo que necesitaba para defender el castillo. El 
 rey puso sitio al castillo durante un año y dos meses pero, por muchos 
 combates que dio, nunca lo pudo tomar ni hacerle ningún daño. El duque, 
 que se hallaba con el rey, continuamente suplicaba al monarca que 
 perdonase a su hermano. Cuando el rey comprobó que no podía conseguir el
 castillo, concertó el matrimonio de su otra hija con el duque. Y para 
 que su hermano no lo tomase a mal, el duque consintió tomar en 
 matrimonio, únicamente, a una hija bastarda y sin ninguna dote. Todos 
 los que habían venido con Tirante eran de aquel linaje, de forma que se 
 trataba de caballeros de estirpe muy antigua.

Después de que los caballeros del linaje de Roca Salada hubieron 
 dado las gracias al emperador, éste les dijo con cara muy afable:

—La gloria de este mundo no se basa en las apariencias, sino en el 
 bien obrar. Y por la gran virtud que he observado en vos, Tirante, os 
 amo con infinito amor; de tal forma que odio el nombre de cualquier otro
 que quiera ser pariente mío que no sea del linaje de Roca Salada, y eso
 porque, cuando recuerdo vuestros singulares actos, me olvido de todos 
 los demás linajes. Así pues, yo os había rogado para que fueseis más 
 cercano a la corona, que quisieseis tomar a mi sobrina Estefanía por 
 mujer, con el ducado de Macedonia y muchas otras cosas que yo os habría 
 dado. Pero dice la sabiduría popular que uno no tiene que amar a otro 
 tanto que se haga daño a sí mismo. ¿Cómo es que Diafebus no se ha 
 conformado siendo conde de San Ángel y condestable mayor? Tampoco vos 
 quisisteis el condado cuando yo os lo daba, sino que lo cedisteis a 
 vuestro pariente y ahora os ofrecía el ducado y tampoco lo habéis 
 querido, y no habéis aceptado una pariente mía, buena y muy honesta. ¡No
 sé qué esperáis! Si deseáis que os dé mi imperio, no contéis con él, 
 pues yo lo necesito. Ciertamente, yo creo que vos me haríais pobre antes
 que yo os pudiese hacer rico: así de magnánimo veo vuestro corazón. 
 Porque los vicios son disimulados, muchas veces, bajo la apariencia de 
 virtudes.

No tardó Tirante en replicar al parlamento del emperador:

—Nadie puede poseer en el mundo mayor riqueza que estar alegre, y 
 mi voluntad no radica en desear bienes de fortuna ni en señorear grandes
 tierras, sino en poder servir a la excelencia de vuestra majestad, de 
 forma que por medio de mis trabajos pueda reparar y aumentar la corona 
 del imperio griego y restituirla a su primera señoría. Porque aunque mi 
 ánimo sea magnánimo en dar, no es codicioso en juntar tesoros ni gran 
 señoría, ya que me alegro y quedo premiado solamente con el honor, y 
 otra cosa no quiero. La mayor gloria que yo puedo conseguir consiste en 
 heredar a mis parientes y amigos, porque por heredad mía no quiero más 
 que el caballo y las armas. No deseo que vuestra alteza tenga tanto 
 trabajo en hacerme rico, ni quiero nada de la alteza vuestra que a vos 
 pueda servir, pues solamente sirvo a Dios en aumento de la santa fe 
 católica. Yo, señor, a la altísima majestad vuestra beso las manos y doy
 infinitas gracias por el beneficio que habéis hecho a Diafebus, ya que 
 prefiero que Diafebus y los demás parientes posean bienes y honor antes 
 que yo.

Mucho complacieron al emperador las virtuosas palabras del capitán. Entonces se volvió hacia su hija y le dijo:

—Nunca he conocido caballero de tan preclara virtud como Tirante y, si Dios me da vida, lo elevaré a rey coronado.

Capítulo XXI. Los padecimientos amorosos de Tirante

Pasadas las fiestas, Diafebus, duque de 
 Macedonia, se quedó a vivir en el palacio del emperador. Un día, el 
 duque invitó a todos sus parientes y, cuando estaban comiendo, el 
 emperador dijo a su hija que fuese a la habitación de la duquesa para 
 hacerle honor, ya que allí se encontraban todos los extranjeros del 
 parentesco de Bretaña. Y acompañada de muchas mujeres y doncellas, 
 Carmesina se dirigió a la habitación de la duquesa. Entonces, la Viuda 
 Reposada se acercó a ella y, con gran malicia, le dijo las siguientes 
 palabras:

—¡Oh, señora! ¿Por qué quiere vuestra alteza ir donde están estos 
 extranjeros? ¿Queréis entretenerlos mientras comen, de forma que en 
 presencia vuestra nadie ose continuar? Vos y vuestro padre pensáis 
 ofrecerles honor, pero les haréis un gran daño, porque ellos preferirían
 la vista de un ala de perdiz que todas las doncellas que hay en el 
 mundo. Y no es necesario que vuestra alteza vaya a todas partes, ya que 
 sois hija del emperador; teneos en mayor estima, si queréis ser querida 
 por la gente. Muy admirada estoy de la mala señal que veo en vos, que 
 quisierais estar continuamente cerca de Tirante. No os diría esto si no 
 fueseis la persona que más quiero, y porque veo que vuestro padre, con 
 poca cautela y con falta de discreción, no se priva de deciros que 
 vayáis a la habitación donde están los hombres.

—¿No deberé obedecer el mandato del señor emperador, mi padre? 
 —replicó la princesa—. Yo pienso que no puedo ser reprendida por nadie 
 si cumplo su mandato. Ahora veo que la adversa fortuna me es contraria, 
 porque quiere que aumente la pena de mis tristes pensamientos.

Pero la princesa regresó a su habitación y no fue a la de la 
 duquesa. Cuando acabó de comer, Placerdemivida quiso saber qué hacía 
 Tirante y hablar con Estefanía. Entonces vio a Tirante sentado en una 
 ventana pensando, se acercó a él para consolarlo y le dijo:

—Señor capitán, mi alma siente gran dolor cuando os veo triste y 
 pensativo. Vea vuestra merced en qué os puedo ayudar, ya que si Dios me 
 ayuda, no os fallaré.

Tirante le agradeció mucho sus palabras. Entonces la duquesa se 
 acercó a ellos y preguntó a Placerdemivida por qué no había venido 
 Carmesina. Aquélla le respondió que la Viuda Reposada había sido la 
 causa. Pero no quiso decir lo que la Viuda le había dicho de Tirante, 
 porque éste no se inflamase de ira. Entonces Estefanía se apresuró a 
 agregar:

—Puesto que ahora tengo libertad de hacer de mí lo que quiero, 
 tengo que deciros que he tardado demasiado en ver la finalidad de las 
 palabras de la princesa y en saber su última voluntad. Pero os prometo, 
 por Nuestra Señora, que de aquí a mañana, os sabré decir toda la verdad.

—¡Oh, desventurada de mí, cómo me dais penas de dolor! —dijo 
 Placerdemivida—. Como vos estáis bien ahíta, ¡qué poco os preocupáis de 
 los que están en ayunas, ya que queréis esperar tanto! Pero yo sé bien 
 que Carmesina no hará nada por vos y que cuando le habléis, ella 
 demostrará tener los oídos llenos de algodón, especialmente si la Viuda 
 se encuentra cerca de ella, porque no me atrevo a decir el mal que de 
 vos, señora, dice.

—¡Oh, cómo me tendría por bienaventurado —exclamó entonces Tirante—
 si se tratase de un hombre! Porque, si fuese así, todo el mal que dice 
 se volvería contra él.

—¿Queréis obrar bien? —preguntó Placerdemivida—. Dejemos el mal de 
 lado y hagamos lo que conviene, que los remedios vendrán por sí mismos: 
 sé que no haremos nada si en ello no se mezcla un poco de fuerza. Os 
 diré lo que me parece: la señora me ha dicho que le haga preparar el 
 baño para pasado mañana. Una vez que estén todos cenando, yo os podré 
 poner, sin ser visto, dentro del lugar donde ella se tiene que bañar. 
 Cuando salga del baño y se duerma en su cama, vos os podréis poner a su 
 lado. Y de la misma forma que sois valentísimo y virtuoso en el campo, 
 conviene que lo seáis también en la cama. Este camino es el más rápido 
 para conseguir la cosa deseada. Si vosotros sabéis alguno mejor, 
 decídmelo.

—Dejadme primero hablar con ella —pidió la duquesa—, y según ella 
 cante, así le responderé yo, ya que lo que tú dices tiene que ser el 
 último remedio para dar cumplimiento a nuestra empresa.

—Nunca me gustó algo que se tuviese que adquirir por medio de la 
 suerte —dijo Tirante—, y no querría hacer nada que fuese en desagrado de
 mi señora. ¿Para qué me vale cumplir mi deseo si es contra su voluntad?
 Antes preferiría morir de cruel muerte que enojar a su majestad o hacer
 algo contra su voluntad.

—Por la fe que debo a Dios, que vuestras palabras no me parecen una
 buena señal —respondió Placerdemivida—, porque si en vos se encontrase 
 el deseo del buen amor, no huiríais del paso estrecho que os he 
 ofrecido. Mis trabajos pretenden únicamente serviros y procuraros todo 
 el bien que me sea posible, y todavía más, pero veo que os empeñáis y 
 que queréis pasar por una calle que no tiene salida. Buscad de ahora en 
 adelante quien os dé remedio a vuestra aflicción, que yo no me quiero 
 preocupar más.

—Doncella —dijo Tirante—, yo os pido que, por merced, no os 
 enojéis, que pensemos entre todos y que se haga lo mejor, ya que si os 
 enfadáis, sólo me queda desesperarme como un hombre loco y fuera de sí, 
 ya que la señora duquesa no podrá estar tan a menudo con ella como yo 
 querría.

—Un ángel no os podría dar mejor consejo del que yo os doy —indicó 
 Placerdemivida—, y vuestro ánimo no ha podido ver el placer tal como yo 
 os lo había preparado, porque como caballeresa perseguía lo que yo había
 iniciado, de forma que por una vía o por otra tuvieseis que sentir su 
 dulzura, porque es sabido que si las cosas dulces nunca se prueban, 
 nadie podría conocer este sabor.

Entonces deliberaron que la duquesa iría a la habitación de la 
 princesa para ver si podía hablar con ella. Cuando llegaron, Carmesina 
 se estaba atando las ropas en un reservado. Entonces la duquesa pensó en
 una nueva femenil malicia: se puso en una habitación por donde tenía 
 que pasar la princesa y se colocó apoyada a los pies de la cama con la 
 cabeza baja. En cuanto Carmesina supo que se hallaba allí, le mandó 
 decir que entrase, pero ella no quiso ir. Placerdemivida, que había 
 ingeniado que todo se hiciese así, le dijo:

—Dejadla en paz, que no puede venir porque se encuentra afligida, pero no sé qué tiene ni por qué está tan triste.

Cuando la princesa se acabó de vestir, salió de la habitación y, 
 cuando vio a la duquesa con un gesto tan triste, se acercó a ella y le 
 dijo:

—¡Oh, mi querida hermana! ¿Qué es lo que te hace daño? Te ruego que
 me lo digas ahora mismo, porque tengo gran dolor de verte, y si en algo
 te puedo ayudar, lo haré con muy buena voluntad.

—Señora mía —respondió la duquesa—, mi pensamiento está alterado, 
 porque he perdido la gran esperanza que había puesto en vos. Enojada ya 
 de tanto hablar, desearía encontrarme sola en una montaña o en una 
 espesa selva. Por eso, me he puesto en esta cama triste y dolorida. Os 
 diré lo que me angustia, porque preferiría perder la vida ya que no 
 puedo volverme atrás de la promesa que por mandato vuestro hice a 
 Tirante en el castillo de Malveí. Por eso, señora, suplico a vuestra 
 excelencia que no permita que quede como perjura, ni que seáis la causa 
 de mi mal, ya que tendré que estar a malas con el duque y con Tirante.

Y mientras la duquesa decía esto, sus ojos destilaban vivas 
 lágrimas que mostraban mucha pasión y dolor. Las dolorosas lágrimas de 
 la duquesa movieron a piedad a Carmesina y le hicieron olvidar gran 
 parte de la ira que sentía contra Tirante. Y, con voz humilde y cara 
 afable, le contestó:

—Duquesa, tienes que pensar que yo no estoy menos afligida que tú. 
 Pero, prima hermana y señora mía, no quieras dar más dolor a tu persona,
 porque sabes que te he amado y te amo sobre todas las personas del 
 mundo. Tu deseo de que yo hable con Tirante será cumplido por amor a ti,
 aunque tengo muy pocas razones que me fuercen a hacer algo por él, 
 porque si supieses cómo soy tratada por él y cómo ha dicho de mí todo lo
 que le ha placido, estarías admirada. Yo le soportaré por la gran 
 necesidad que todos tenemos de él; pero, te juro, por este día bendito 
 que es hoy, que nunca más le querría ver. ¡Quién habría podido pensar 
 que tan poco juicio podría habitar en un caballero tan virtuoso!

—Señora mía —respondió la duquesa—, muy admirada estoy de que 
 vuestra celsitud crea que un caballero de tanta virtud como Tirante haya
 podido decir alguna cosa que agravie a la majestad vuestra, porque si 
 sus oídos oyesen decir algo que fuese en ofensa vuestra, se batiría con 
 todo el mundo. Por lo tanto, no piense vuestra alteza que Tirante es 
 como os lo han pintado, ya que alguna desventurada persona, queriendo 
 calumniar al mejor caballero que hoy se encuentra en el mundo, os habrá 
 hecho creer alguna fábula imaginada.

Placerdemivida, entonces, dijo:

—Señora, que pase de vuestro pensamiento sentir mala voluntad por 
 Tirante, porque si a causa de su virtud hay alguien merecedor de 
 mundanal mérito, éste ha de ser él. ¿Quién es la malvada persona que os 
 ha hecho creer que él es el último caballero en honor, gloria, 
 honestidad y virtud? No hay nadie, si no quiere mentir, que pueda decir,
 si no es con gran maldad, que Tirante haya podido decir de vuestra 
 excelencia nada, excepto elogios. Dejad las palabras de las malas 
 gentes, y amad a quien debéis amar, porque gran gloria para vos será 
 poseer un caballero tan virtuoso y que él pueda señorear las 
 habitaciones y vuestra cama, y vos, su persona, la cual no podría ser 
 comprada ni con oro ni con plata. Amad, señora, a aquél que os ama, y 
 dejad las malignas palabras de la endiablada Viuda, que ella es quien 
 hace todo este mal. Confío que Dios se lo hará caer sobre ella. No 
 tendría otro deseo que verla azotar con una tralla hecha de entrañas de 
 vaca y que, desnuda por la ciudad, le pegasen por los lados, por los 
 ojos y por la cara.

—Calla —exclamó la princesa—, tú crees que la Viuda Reposada me 
 dice estas cosas y no lo hace, sino que soy yo quien veo todo el daño 
 que se puede seguir. A pesar de ello, estoy contenta de hacer lo que me 
 aconsejáis.

—Si os atenéis a mi consejo —dijo Placerdemivida—, no os diré ninguna cosa que no sea en provecho y honor vuestro.

Y así partieron. La duquesa regresó a su habitación, encontró allí a
 Tirante y le contó todo lo que había hecho. Tirante, muy contento y 
 alegre, salió a la gran sala donde se encontraban el emperador, la 
 emperatriz y todas las damas, y allí danzaron durante un buen espacio de
 tiempo, momentos en los que la princesa no dejaba de hacer festejos a 
 Tirante.

Acabadas las danzas, Carmesina se retiró para ir a cenar y la Viuda
 Reposada se acercó a ella y, sin poder ser oída por nadie, le dijo:

—Las palabras de vuestra excelencia hacen aumentar mi dolor, porque
 yo estoy más dolorosa y quemada de amor por la honestidad que cualquier
 otra mujer. Ahora estoy viendo que vuestra alteza quiere entrar en el 
 pozo de la perpetua infamia con los ojos abiertos. Y por esta causa vivo
 desesperada y me lamento de aquello que el amor consiente, hasta el 
 punto de maldecir el fatídico día de vuestro triste nacimiento, ya que 
 mucha gente, ocupada en volver los ojos hacia vuestra majestad, después 
 los giran hacia mí, y me dicen por tres veces: «¡Oh, Viuda, oh, Viuda 
 Reposada! ¿Cómo puedes consentir que un hombre extranjero se lleve el 
 despojo de la virginidad de Carmesina?». Pensad si al oír semejantes 
 palabras tengo ocasión de dolerme, porque sé que ninguno de nosotros 
 ofenderá a vuestra majestad. Si yo muriese, quedaría liberada de esta 
 pena, ya que reposada en la muerte, mis oídos no tendrían que oír que yo
 lo he permitido. Y por esto, mis ojos destilan vivas lágrimas. ¿Cómo 
 pensáis, señora, que la cosa se puede hacer sin que obispos y arzobispos
 den su consentimiento? Vos misma habéis dicho en público que no 
 quisierais tomar marido extranjero aunque fuese rey o hijo de aquél sin 
 conocer sus costumbres, que no quisierais estar sujeta a ningún otro rey
 o emperador del mundo y que, si teníais que tomar marido, no sería otro
 que Tirante. Y si os pasa por la fantasía quererlo por marido, si la 
 alteza vuestra hace algo, qué deshonor será para él que, cuando seáis su
 mujer, no dudará en deciros: «Sois una mala mujer, porque lo que 
 hicisteis conmigo también lo habréis hecho con otro». ¿Quién podrá 
 asegurar que su corazón no estará siempre receloso? Bien sabe Dios que 
 siempre tendrá razones para no fiarse de vos, y os tendrá encerrada sin 
 dejaros hablar con nadie. Prefiero que me venga la muerte antes de que 
 mis ojos vean tales cosas, ni que mis oídos escuchen tales nuevas.

Y no quiso decir más, esperando la respuesta de Carmesina. No fue 
 poco el dolor que sintió el alma de la princesa, ya que no tenía tiempo 
 para satisfacer las venenosas palabras de la maliciosa Viuda, porque el 
 emperador estaba ya en la mesa esperándola, y por dos veces la había 
 mandado llamar.

—Señora Viuda, mi cena sería placentera si pudiese ahora satisfacer todo lo que me habéis dicho.

Así pues, salió del reservado y la duquesa, que había ido para 
 saber si Tirante iría aquella noche, cuando la vio tan alterada y toda 
 roja de melancolía, no tuvo el atrevimiento de decirle nada. Pero cuando
 Placerdemivida la vio y observó que la Viuda venía detrás de ella, le 
 dijo:

—Señora, siempre he visto que cuando el cielo está rojo, es señal de tempestad.

—Calla, loca —contestó la princesa—, que siempre dices locuras.

Pensad cómo venía ella, que el emperador lo advirtió y le preguntó por qué estaba así y si alguien la había enojado en algo.

—No, señor —respondió Carmesina—, pero desde que partí de vuestro 
 lado, me ha venido un dolor al corazón, aunque, por gracia de Nuestro 
 Señor, he podido encontrar remedio.

Entonces el emperador mandó a los médicos que se preocupasen de su 
 comida, y ellos ordenaron que cenase un faisán, porque es carne adecuada
 al corazón. La duquesa, por su parte, se sentó a su lado para poder 
 decirle que Tirante la esperaba en su habitación. Cuando acabó de cenar,
 Estefanía se acercó a su oído y, en voz baja, le dijo:

—Si la nobleza de vuestro linaje y vuestro nombre de generosa os 
 mueven la fe que me habéis prometido, vaya adelante y venga a efecto, 
 porque las cosas manifiestas llevan testimonio de verdad y las 
 escondidas, tal como hace la Viuda, muestran malevolencia y traición. 
 Además, un vasallo no puede quitar nada ni defraudar a su señor: y lo 
 digo porque la Viuda es vasalla mía y no me tendría que enojar, y en 
 cambio me hace desear su muerte, porque sus actos son merecedores de 
 castigo.

—Duquesa —dijo la princesa—, yo os amo en grado extremo y haré por 
 vos todo lo que se puede por una hermana y aún mucho más, pero dejad en 
 paz a la Viuda, porque aunque sea vasalla vuestra no tiene culpa de 
 nada. Os pido por favor que no os preocupéis por ella, ya que yo no 
 podría hacer tanto por vos como merecéis. No hay nada que me haga pensar
 mal excepto mi corazón, que tiene muchas dudas, porque es un cuerpo 
 mortal y por eso dudo que mi desventura no me dé pasiones de doncella 
 mortal. Os ruego, por lo tanto, que no me queráis quitar lo que no me 
 podríais dar. Por eso, hermana mía, vos que estáis llena de paciencia, 
 no tengáis en cuenta mis palabras y dejad estas cortesías para el jueves
 de la cena.

—Señora —insistió la duquesa—, respondedme a lo que os he dicho: 
 ¿queréis que Tirante venga esta noche? Él lo espera con mucho deseo. ¡No
 me digáis que no!

—Mucho me alegrará —respondió la princesa— que venga por la noche. 
 Aquí le esperaré y danzaremos, y si algo me quiere decir le escucharé 
 con buena voluntad.

—¡Ay, señora bendita —exclamó la duquesa—, estáis llena de lealtad!
 En persona humana no hay tan gran saber como el que tenéis vos. Ahora 
 queréis cambiarme el juego. Pero cuidado señora, porque quien muchas 
 yerra y acierta una, no se puede decir que las haya errado todas. Yo lo 
 que os digo es si queréis que venga a veros el virtuoso Tirante, tal 
 como hizo aquella placentera noche del castillo de Malveí. ¡A ver ahora 
 si me entendéis!

—Cuando me hablaste de Tirante —dijo la princesa—, pensé únicamente
 que él quería contarme su mal. Podéis decir a Tirante que yo le suplico
 que, como caballero digno en fe y en virtud, deje de tentar mi alma, la
 cual desde hace unos días llora gotas de sangre. Pero, después de que 
 haya venido, yo seré quien consienta más cosas de las que él cree.

—¡Oh, señora! —comentó la duquesa—, nadie tiene que llorar más que 
 por sus pecados y, si vuestra celsitud quiere combatir con Tirante, 
 hacedlo debajo de sus brazos con el mismo temor que teníais aquella 
 noche de Malveí, y con los juramentos y promesas que entonces le 
 hicisteis. Y a partir de aquí, podréis decir y razonar todos los 
 singulares actos que habéis hecho. El hombre muerto no necesita larga 
 esperanza, porque doncella semejante a vos en virtud y gentileza y 
 adornada con corona imperial no hay ninguna en toda la cristiandad y 
 menos en la paganía. Y ya que no os falta belleza, no dejéis que os 
 falte la virtud de mantener las promesas.

—¿Queréis que os diga una cosa, hermana y señora mía? —indicó la 
 princesa—. Quiero guardar la fama y el honor mientras la vida me 
 acompañe y siempre me encontraréis con este mismo propósito. Porque una 
 doncella honesta tiene que amar sobre todas las cosas y así lo haré yo, 
 si a Dios le place.

La duquesa se fue muy enojada y, cuando vio a Tirante, le contó 
 todo el mal propósito de la señora. Entonces él multiplicó su dolor aún 
 en grado más alto del que solía sentir. Cuando el emperador hubo cenado,
 mandó llamar a Tirante y dijo a la princesa:

—Haced llamar a los ministriles para que los caballeros se alegren, ya que su partida es inminente.

—Señor —contestó la princesa—, hoy no, porque tengo más ganas de descansar que de bailar.

Así pues se despidió de su padre y se refugió en su habitación, 
 porque no quería hablar con Tirante. La Viuda Reposada se alegró mucho, 
 mientras que Placerdemivida fue a la habitación de la duquesa y dijo a 
 Tirante:

—Señor capitán, no tengáis ninguna esperanza en Carmesina mientras 
 la Viuda esté cerca de ella. Ya se han retirado solas a su habitación 
 para hablar, y nunca conseguiréis nada de ella si no hacéis lo que yo os
 diga: mañana tiene el baño y yo lo haré de tal forma que, por la tarde,
 os pondré en su cama, donde la encontraréis toda desnuda. Haced lo que 
 yo os digo, que yo sé que ella nunca dirá nada.

—Doncella —contestó Tirante—, infinitas gracias doy a vuestra 
 gentileza por lo que me decís, pero quiero que sepáis que, por nada del 
 mundo, usaría yo la fuerza con mujer o doncella si supiese que ellas no 
 lo aceptaban, aunque tuviese que perder la corona del imperio griego o 
 romano. ¿Quién puede pensar que yo pudiese hacer tal cosa contra la 
 voluntad de esta doncella que amo más que a mi propia alma? Si yo la 
 viese llorar y angustiarse en un caso así, preferiría dar mi alma al 
 enemigo antes que causarle el más mínimo enojo o daño. Cuando estoy en 
 una cruel batalla y tengo un enemigo mortal en el suelo a punto de que 
 le quite la vida y me pide merced, le perdono. Y si en un caso como éste
 lo hago por piedad, ¿cuánto más evitaré a mi señora el último mal que a
 las mujeres más les place guardar? Por nada haría enojar a su majestad 
 y, en el caso de que quisiese hacerlo, el ánimo no me lo consentiría. 
 Prefiero pasarme la vida afligido con la noble esperanza que tengo de 
 hacerle honores y servicios. Porque no quiero, por vanagloria, ser 
 llamado traidor, ya que la naturaleza y el honor me hacen tener piedad.

En cuanto acabó de hablar, Placerdemivida, mostrando que estaba descontenta con él, comenzó a decir:

—Tirante, Tirante, nunca seréis temido en batalla si al amar mujer o
 doncella no mezcláis un poquito de fuerza. Ya que tenéis gentil 
 esperanza y amáis a una doncella valiente, id a su habitación y acostaos
 en la cama cuando ella esté desnuda, o en camisa, y embestid 
 valientemente, porque entre amigos no es necesario ir con remilgos. Pero
 si no lo hacéis así, no quiero formar parte de vuestra bailía, porque 
 yo sé que muchos caballeros, por tener las manos rápidas y valientes, 
 han obtenido de sus enamoradas honor, gloria y fama. ¡Oh, Dios, qué 
 gusto tener en sus brazos una doncella tierna, toda desnuda, de catorce 
 años de edad! ¡Oh, Dios, qué gloria debe ser estar en su cama y besarla a
 menudo! ¡Oh, Dios, qué cosa es ser de sangre real y tener un padre 
 emperador! ¡Oh, Dios, qué cosa es tener a la enamorada rica, liberal y 
 limpia de cualquier infamia! Aquello que más deseo es que hagáis lo que 
 yo quiero.

Finalmente, como ya había pasado gran parte de la noche y tenían 
 que cerrar el palacio, Tirante se vio forzado a partir. Y cuando ya se 
 iba, Placerdemivida le dijo:

—Capitán, yo no podría encontrar quien hiciese tanto por mí: idos a dormir y no os volváis del otro lado.

Durante la noche Tirante pensó en lo que la doncella le había 
 dicho. A la mañana siguiente el emperador le mandó llamar y él fue al 
 instante y lo encontró vistiéndose. También estaba la princesa, que 
 había ido para servirlo. Carmesina vestía gonela de brocado y no llevaba
 ropa en los pechos, mientras que los cabellos, un poco desatados, le 
 llegaban casi cerca del suelo. Tirante se admiró mucho de ver tanta 
 singularidad en un cuerpo humano. Al verlo, el emperador le dijo:

—Capitán nuestro, os ruego que hagáis todo lo posible para que vuestra partida sea rápida.

Pero Tirante estaba tan alienado que no pudo hablar a causa de la 
 vista de tan singular dama, y después de un buen periodo de tiempo, 
 dijo:

—Estaba pensando en los turcos y no he comprendido lo que me habéis
 dicho; por esto, suplico a vuestra alteza que me digáis qué queréis que
 haga.

El emperador, admirado de que sus ojos estuviesen tan alterados, 
 creyó que así era, porque durante media hora Tirante estuvo en blanco. 
 Entonces el emperador se lo volvió a decir y Tirante respondió:

—Señor, vuestra majestad tiene que saber que la llamada va por la 
 ciudad notificando a todos la partida para el lunes, y hoy es viernes.

Entonces Tirante se puso detrás del emperador para que no le viese,
 y con las manos se cubría la cara mirando hacia la princesa. Ella y las
 otras doncellas comenzaron a emitir grandes risas y Placerdemivida dijo
 las siguientes palabras delante el emperador:

—Quien quiere tener señoría es necesario que tenga poder para coger y dejar eso que ama, ya que sin poder, la señoría poco vale.

Entonces cogió del brazo al emperador y le dijo:

—Señor, si habéis hecho alguna cosa digna de premio, a Tirante le 
 toca, porque derrotó y venció al gran sultán en bella batalla campal y 
 le hizo perder la temerosa locura que tenía de señorear todo el imperio 
 griego. Él ha ganado premios con el mérito de su propia virtud y, si yo 
 tuviese cetro real, fuese señora del imperio griego o Carmesina hubiese 
 salido de mis entrañas, bien sé yo a quién la daría por mujer. Pero las 
 doncellas no deseamos otra cosa que honor, estado y dignidad. ¿De qué me
 valdría que yo fuese del linaje de David y, por falta de un buen 
 caballero, perder todo lo que tengo? Y tú, señor, no tengas esperanza de
 dar a tu hija otro marido. Lo tendré que decir. No lo haré… pero 
 forzado es que lo diga: el virtuoso de Tirante. Mira, poderoso señor y 
 entre los reyes el más cristianísimo, no quieras hacer como aquel rey de
 Provenza que tenía una bellísima hija que fue pedida como esposa por el
 rey de España y tanto demostró el rey amarla que no la quiso casar en 
 su vida. Y después, cuando el rey murió, no encontró quien la quisiese 
 por esposa, le quitaron la tierra y a ella la hicieron morir fuera del 
 reino.

Entonces se dirigió a la princesa y le dijo:

—Tú, que has salido de alta sangre, toma marido pronto y bien 
 pronto; y si tu padre no te da uno, yo te lo daré; y no será otro que 
 Tirante, porque quien lo pueda tener, obtendrá marido y caballero. Éste,
 en proezas, sobrepasa a todos los otros; si no, vea vuestra majestad el
 desorden de vuestro imperio y el punto en el que estaba antes de que 
 Tirante viniese a esta tierra.

—Callad, doncella, por merced —dijo Tirante—, y no queráis hablar tanto sobre mí.

—Marchad a las batallas —contestó Placerdemivida— y dejadme a mí en las habitaciones.

—Por los huesos de mi padre, el emperador Alberto —exclamó el 
 emperador—, tú eres la más singular doncella del mundo y, cuanto más 
 pasa el tiempo, te quiero más bien. Por eso ahora te hago donación de 
 cincuenta mil ducados de estrenas de mi tesoro.

Ella se arrodilló y le besó la mano. La princesa estaba muy turbada
 por lo que había dicho, y Tirante estaba medio avergonzado. Finalmente,
 el emperador fue a acabarse de vestir y después a misa. Más tarde, 
 Tirante fue a acompañar a la emperatriz y a su hija. Entonces, Tirante 
 tuvo la ocasión de hablar con la princesa y le dijo:

—Quien promete, en deuda se mete.

—La promesa —contestó la princesa— no se hizo con acto de notario.

Pero Placerdemivida, que oyó la respuesta, inmediatamente replicó:

—No, señor, que en promesa de cumplimiento de amor no se precisan 
 testimonios, ni menos, actos de notario. ¡Ay de nosotras, si cada vez se
 tuviese que hacer una escritura! No bastaría con todo el papel del 
 mundo. ¿Sabéis cómo se hace? A oscuras, sin que haya testigos, porque 
 así nunca se puede errar la posada.

—¡Oh, qué loca estás! —exclamó la princesa.

Pero por más que Tirante se lo suplicó, no quiso hacer nada por él.
 Ya dentro del palacio, el emperador llamó a Carmesina y le dijo:

—Hija mía, las palabras que Placerdemivida ha dicho, ¿de quién son?

—Podéis creer, señor —contestó la princesa—, que yo no lo sé. 
 Porque nunca le hablé de tal cosa, pero ella es tan loca y atrevida que 
 dice todo lo que le viene a la boca.

—No está loca —comentó el emperador—, sino que es la más juiciosa 
 doncella que hay en la corte y siempre da buenos consejos. ¿Tú querrías a
 nuestro capitán por marido?

La princesa se puso toda roja de vergüenza y no pudo decir nada. 
 Pero después de poco tiempo, habiendo recuperado el ánimo, contestó:

—Señor, después de que vuestro capitán haya terminado la conquista 
 de los moros, yo haré todo lo que la majestad vuestra me ordene.

Tirante, por su parte, se dirigió a la habitación de la duquesa, hizo llamar a Placerdemivida y le dijo:

—¡Oh, gentil dama! No sé qué remedio puedo tomar, ya que a veces 
 deseo la muerte y otras la vida, si vos no ponéis remedio a mi dolor.

—Yo os lo daré esta noche —contestó Placerdemivida— si vos me queréis creer.

—Decid, doncella —preguntó Tirante—, las palabras que sobre mí 
 dijisteis en presencia del emperador y de la señora princesa, ¿quién os 
 rogó que las dijeseis? Me habéis puesto en tal pensamiento que deseo 
 mucho saberlo.

—Este mismo pensamiento tiene mi señora —respondió ella— y también 
 el emperador, ya que me lo ha pedido. Yo le he dado aún otras razones 
 más fuertes para justificar que vos sois digno de tener a la princesa 
 por esposa. ¿A quién mejor que a vos la podía dar? Además, todo lo que 
 digo, todo me lo toma a bien. Y la razón os la diré en secreto: él se 
 hace el enamorado de mí y me querría levantar la camisa si yo se lo 
 consintiera, y me ha jurado sobre los santos Evangelios que si la 
 emperatriz se muriese, enseguida me tomaría por esposa. Es más, me dijo 
 «en señal de fe, besémonos; porque aunque será poca cosa, será más que 
 nada». Pero yo le respondí: «¿Ahora que sois viejo, sois lujurioso y 
 cuando erais joven erais virtuoso?». No hace muchas horas que me ha dado
 esta tira de perlas gruesas y ahora está con su hija preguntándole si 
 os desea por marido. ¿Y sabéis por qué se lo dije? Porque si vos 
 entraseis esta noche en su habitación y por mala suerte os descubriesen,
 que no me inculpasen a mí, sino que podría cubrirme diciendo: «Señor, 
 ya os lo había dicho a vuestra majestad. La princesa me mandó que lo 
 hiciese entrar». Y de esta forma, todo el mundo tendría que callar.

Entonces dijo Tirante:

—Dime qué tengo que hacer, puesto que mucho lo deseo saber.

—Os lo diré para que veáis cuánto es el deseo que tengo de servir y
 honrar a vuestra señoría: cuando el emperador quiera cenar, dejad a 
 parte vuestras dudas y yo os prometo poneros en la recámara de mi señora
 y, en la reposada noche, cuando viene el solaz a las personas 
 enamoradas, allí aumentará vuestro goce.

Estando en estas razones, el emperador lo mandó llamar a la 
 habitación de la duquesa para asistir al consejo. Allí hablaron mucho de
 la guerra y de las cosas que hacían falta. Al llegar la noche oscura, 
 Tirante volvió a la habitación de la duquesa y, cuando el emperador 
 cenaba con las damas, Placerdemivida entró en la habitación muy alegre, 
 tomó a Tirante de la mano y se lo llevó. El caballero iba vestido con 
 jubón de satén carmesí, manto abrigado y espada en la mano. Entonces 
 Placerdemivida lo introdujo en el reservado. Allí había una gran caja 
 con un agujero que había sido hecho para que pudiese respirar. El baño 
 que tenían preparado estaba delante de la caja. Después de cenar las 
 damas danzaron con los galantes caballeros, pero cuando vieron que 
 Tirante no estaba allí, dejaron de bailar y todos se retiraron a sus 
 habitaciones. Las doncellas dejaron a la princesa sólo con aquéllas que 
 la tenían que servir dentro de su reservado y se fueron. Placerdemivida,
 con la excusa de sacar un paño de lino para al baño, abrió la caja, la 
 dejó un poco abierta y sobre ella puso ropa para que ninguna de las 
 demás pudiese ver a Tirante.

En aquel momento la princesa comenzó a desvestirse y Placerdemivida
 lo organizó todo de forma que Tirante la podía ver muy bien. Cuando 
 ella estuvo completamente desnuda, Placerdemivida tomó una candela 
 encendida para aumentar el placer de Tirante y, mientras miraba toda su 
 persona, iba diciendo:

—A fe, señora, que si Tirante estuviese aquí y os tocase con sus 
 manos como lo hago yo, creo que él lo preferiría más que si le hiciesen 
 señor del reino de Francia.

—No creas eso —contestó la princesa—, que antes preferiría ser rey, que tocarme, tal como tú haces.

—¡Oh, Tirante señor! ¿Dónde os encontráis ahora? ¡Cómo me gustaría 
 que estuvieseis aquí cerca para que pudieseis ver y tocar la cosa que 
 más amáis en este mundo y en el otro! Mirad, señor Tirante, ved aquí los
 cabellos de la señora princesa; yo los beso en nombre tuyo, que eres el
 mejor caballero del mundo. Vedle aquí los ojos y la boca: yo la beso 
 por ti. Mirad ahora sus cristalinos pechos, cada uno de los cuales tengo
 en una mano: los beso por ti, mira cómo son de pequeños, duros, blancos
 y lisos. Mira, Tirante, ved aquí su vientre, los muslos y el secreto. 
 ¡Oh, triste de mí, si fuese hombre, aquí querría acabar mis últimos 
 días! Oh, Tirante, ¿dónde estás? ¿Por qué no vienes a mí, que tan 
 piadosamente te llamo? Solamente las manos de Tirante son dignas de 
 tocar donde yo toco, porque éste es un bocado con el que no hay nadie 
 que no quisiese ahogarse.

Tirante miraba todo esto y tomaba el mayor deleite del mundo por la
 mucha gracia con que Placerdemivida iba explicando todos sus actos, y 
 le venían grandes tentaciones de querer salir de la caja. Cuando 
 hubieron estado un rato de burla, la princesa se metió en el baño y dijo
 a Placerdemivida que se quitase la ropa y que entrase dentro del baño 
 con ella.

—Solamente lo haré con una condición —dijo.

—¿Cuál? —preguntó la princesa.

—Que permitáis que Tirante esté una hora en vuestra cama y que vos también estéis en ella —respondió Placerdemivida.

—¡Calla, mira que estás loca! —exclamó la princesa.

—Señora, hacedme la merced de decirme qué le diríais si Tirante viniese una noche aquí sin que ninguna de nosotras lo supiese.

—¿Qué le habría de decir? —dijo la princesa—. Le rogaría que se 
 fuese, y si no lo quisiese hacer, antes decidiría callar que ser 
 difamada.

—A fe mía, señora —asintió Placerdemivida—, que eso mismo haría yo.

Estando en estas razones, entró la Viuda Reposada y la princesa le 
 rogó que se bañase con ella. La Viuda se quitó la ropa completamente y 
 sólo se quedó con unas medias rojas y en la cabeza un sombrero de lino. Y
 aunque tenía muy bella figura y bien dispuesta, las medias y el 
 sombrero en la cabeza la desfavorecían tanto que parecía que fuese un 
 diablo; porque ciertamente, cualquier mujer o doncella ataviada de esta 
 forma os parecerá muy fea, por gentil que sea.

Acabado el baño, llevaron a la princesa la colación, que fue de un 
 par de perdices con malvasía de Candía y después una docena de huevos 
 con azúcar y canela. Después se acostó en la cama para dormir. Entonces 
 la Viuda se dirigió a su habitación con las otras doncellas, excepto dos
 que dormían en la recámara. Cuando todas se durmieron, Placerdemivida 
 se levantó de la cama y, en camisa, sacó a Tirante de la caja. 
 Secretamente le hizo desvestirse para que nadie le oyera. A Tirante le 
 tiritaban las manos, los pies y el corazón.

—¿Qué es eso? —preguntó Placerdemivida—. No hay hombre en el mundo 
 que sea animoso en armas y que no sea temeroso entre mujeres. En las 
 batallas no tenéis temor de todos los hombres del mundo y aquí tembláis 
 por la vista de una sola doncella. No temáis nada, que yo permaneceré 
 siempre con vos y no me iré.

—Por la fe que debo a Nuestro Señor Dios, que preferiría entrar en 
 liza a toda ultranza contra diez caballeros, que cometer semejante acto.

La doncella le tomó de la mano y él, temblando sin parar, la siguió y le dijo:

—Doncella, mi temor es de vergüenza por lo mucho que quiero a mi 
 señora. Preferiría volverme atrás que seguir adelante cuando pienso que 
 su majestad no sabe nada de esto. Espero que cuando vea una novedad tan 
 grande no se altere toda, porque yo antes desearía la muerte que hacer 
 una ofensa a su majestad. La querría adquirir con amor, no con dolor; y 
 cuando veo que con ilícitas prácticas la tengo que conquistar, mi deseo 
 no se pone de acuerdo con el vuestro. Por Dios y por vuestra merced, os 
 ruego, virtuosa doncella, que os plazca que volvamos, porque antes 
 prefiero perder lo que más he amado y que tanto he deseado, que hacer 
 algo que la pueda agraviar lo más mínimo. Y no penséis, doncella, que 
 solamente lo dejo por temor, sino que es por el extraordinario amor que 
 siento por su alteza. Porque cuando ella sepa que he estado tan cerca de
 ella y que ha sido por amor por lo que no he querido enojarla, tendrá 
 en cuenta mi infinito amor.

Pero Placerdemivida se enfadó mucho por las palabras de Tirante y, como estaba muy disgustada con él, comenzó a decirle:

—Vos sois el mayor en todos los vicios y el primero en la orden de 
 las culpas mortales. ¿Ahora es el momento de dar estas razones? Si no lo
 hacéis, me obligaréis a vivir en dolorosa vida y me acortaréis los 
 días. Contrariamente a vuestras palabras ficticias, yo hablaré 
 claramente y así quedarán de manifiesto vuestros males, y los que me 
 oigan y lo sepan, me tendrán compasión. Recordad que me rogasteis eso de
 lo que ahora huís, y tales palabras las dijisteis delante de la 
 princesa, donde asegurasteis que de doncella la haríais mujer. Yo me he 
 dado prisa y os he traído a esta deleitosa habitación, lugar más de 
 placer que de peligro, y ahora veo que vuestro corazón se echa atrás 
 como corresponde a caballero vencido. Pero sobre este caso quiero ver el
 fin. Ya estoy harta de esperar vuestra petición y me parece que os 
 habéis elevado más en las palabras que en los hechos. Porque os 
 satisfacen vanas palabras y dudáis ante el fin, os aseguro que daré 
 grandes gritos y diré al emperador y a los demás que habéis entrado aquí
 por la fuerza. ¡Oh, caballero de poco ánimo! ¿El temor de una doncella,
 os espanta a acercaros a ella? ¡Oh, desventurado capitán! ¿Tan poca 
 fuerza tenéis que osáis decir semejantes palabras? ¡Haced el esfuerzo! 
 Cuando el emperador venga, ¿qué excusa le daréis? Haced lo que os digo, 
 que yo os daré vida segura y os haré llevar la corona del imperio 
 griego, porque ya ha llegado la hora en que no os puedo decir otra cosa 
 más que vayáis rápidamente a dar los honrosos pasos de estar cerca de la
 princesa.

Tirante, habiendo escuchado el claro hablar de Placerdemivida, en voz baja comenzó a decir:

—El temor de permanecer con tal vergüenza me hace perder la 
 ganancia del paraíso en este mundo y el descanso en el otro, pero diré 
 lo que me parece, ya que en tiempo de adversidad los parientes y los 
 amigos se vuelven enemigos. Mi inocente deseo no es más que hacer 
 servicios con amor a aquélla de quien soy y seré mientras la vida me 
 acompañe, y con este artículo de fe quiero vivir y morir. Y si tu 
 voluntad y mi deseo se pusieran de acuerdo, yo quedaría muy consolado. 
 Todas las cosas que se presentan ante mi vista no son más que temor de 
 vergüenza y, como es noche oscura, no puedo ver lo que deseo. Me 
 desvisto del temor y de la vergüenza y me abrigo con el amor y la 
 piedad. Por eso os ruego que vayamos sin tardar más, para poder ver yo 
 ese cuerpo glorificado. Y ya que no hay luz, lo veré con los ojos del 
 pensamiento.

—Puesto que con tanto esfuerzo os he traído —dijo Placerdemivida—, 
 en defensa de mi amor y deleite y provecho vuestro, permaneced aquí.

Lo soltó de la mano y Tirante, cuando vio que Placerdemivida lo 
 había dejado y que no sabía dónde se hallaba, porque en toda la 
 habitación no había ninguna luz, la llamaba en voz tan baja como podía, 
 pero ella, aunque le oía muy bien no le quería responder y así le dejó 
 durante media hora, en camisa y descalzo. Pero cuando Placerdemivida 
 pensó que se podía constipar, se apiadó de él, se le acercó y le dijo:

—¡Así se castiga a los poco enamorados! ¿Cómo podéis pensar que 
 cualquier mujer o doncella de la condición que sea, no esté siempre 
 deseosa de ser amada? Ellas prefieren a aquél que entra por las vías 
 secretas, bien sea por una ventana, por una puerta o por un terrado. 
 ¡Mira, no me desagradaría en absoluto a mí que Hipólito hiciese lo 
 mismo! Porque si ahora lo amo, cuarenta veces más lo amaría. Podéis 
 estar seguro de que no me desagradaría nada que me tomase por los 
 cabellos, que me arrastrase por la habitación, que me hiciese callar y 
 que hiciese de mí todo lo que quisiese. Preferiría comprobar que es un 
 hombre, no que hiciese lo que vos decís. En otros momentos la tenéis que
 honrar, amar y servir, pero si os encontráis con ella en una habitación
 a solas, no le guardéis cortesía. ¿No sabéis que dice el salmista que 
 si queréis adquirir a una doncella no tenéis que tener vergüenza ni 
 temor? Si lo hacéis, estad seguro de que no os tendrán por el mejor.

—A fe mía, doncella —contestó Tirante—, que vos me habéis señalado 
 mis faltas mejor que nunca lo haya hecho ningún confesor. Os ruego, 
 pues, que me llevéis rápidamente a la cama de mi señora.

Placerdemivida lo llevó hasta allí y lo hizo acostar al lado de la 
 princesa. Las tablas de la cama no llegaban a la pared, de forma que, 
 cuando Tirante se acostó, la doncella le dijo que no se moviese hasta 
 que ella se lo indicase. Ella se puso, de pie, a la cabecera de la cama y
 colocó su cabeza entre Tirante y la princesa, pero con la cara mirando 
 hacia ésta. Entonces, porque las mangas de la camisa lo impedían, se las
 quitó, cogió la mano de Tirante y la puso sobre los pechos de la 
 princesa. Y aquél le tocó los pechos, el vientre y más hacia abajo. 
 Entonces, la princesa se despertó y dijo:

—Dios mío, ¡mira que eres pesada! Mira si puedes dejarme dormir.

Placerdemivida le contestó:

—¡Oh, mira que sois una doncella poco complaciente! Acabáis de 
 salir del baño y, como tenéis las carnes lisas y gentiles, me place 
 mucho tocarlas.

—Toca donde quieras —consintió la princesa—, pero no pongas la mano tan abajo como lo haces.

—Dormid, que haréis bien, y dejadme tocar este cuerpo, que es mío, 
 porque yo estoy aquí en lugar de Tirante. ¡Oh, traidor Tirante!, ¿dónde 
 estás? ¡Si tuvieses la mano donde yo la tengo, cuán contento estarías!

Tirante tenía la mano sobre el vientre de la princesa, y 
 Placerdemivida tenía la suya sobre la cabeza de Tirante. Y cuando notaba
 que la princesa se adormecía, aflojaba la mano y entonces, Tirante, 
 tocaba donde quería. Cuando Carmesina se despertaba, ella se lo hacía 
 saber a Tirante presionando sobre su cabeza, y así él no corría ningún 
 peligro. En este solaz estuvieron por más de una hora, durante la cual 
 él no dejó de tocarla.

Cuando Placerdemivida notó que ella se dormía profundamente, aflojó
 del todo la mano que tenía sobre la cabeza de Tirante; entonces él 
 quiso intentar llevar a término su deseo, pero la princesa comenzó a 
 despertarse y, medio adormecida, dijo:

—¿Qué haces, desventurada? ¿No puedes dejarme dormir? ¿Es que te 
 has vuelto loca, que quieres tentar contra tu propia naturaleza?

Pero cuando Carmesina se dio cuenta de que no podía tratarse de una
 mujer, no lo quiso consentir y comenzó a gritar. Entonces, 
 Placerdemivida le cerró la boca y le dijo al oído, para que ninguna otra
 de las doncellas la pudiese oír:

—Callad, señora, y no queráis difamar a vuestra persona, no sea que
 lo oiga la señora emperatriz. Callad, que se trata de vuestro 
 caballero, que por vos se dejaría matar.

—¡Oh, maldita seas! —dijo la princesa—. No has tenido ninguna vergüenza y, sin saber yo nada, has puesto en peligro mi honra.

—El daño ya está hecho, señora —replicó Placerdemivida—, por lo 
 tanto, daos remedio, a vosotros mismos y a mí. Me parece que callar es 
 lo más seguro.

Mientras tanto, Tirante también se lo suplicaba en voz baja. Y 
 ella, viéndose en tal situación, como el temor que sentía era mayor que 
 el amor, decidió callar y no decir nada. Cuando la princesa dio el 
 primer grito, lo oyó la Viuda Reposada, la cual intuyó que este grito 
 venía a causa de Placerdemivida y de Tirante. También pensó que si 
 Tirante estaba con la princesa, ella no podría conseguir el deseo de 
 hacerlo suyo. Pero en la habitación de la princesa ya no se oía nada, 
 aunque ésta intentaba defenderse con palabras suaves para que la 
 placentera batalla no llegase a su fin. Entonces la Viuda se sentó en la
 cama, dio un gran grito y dijo:

—¿Qué tenéis, hija?

Con su voz despertó a todas las doncellas y la noticia llegó a la 
 emperatriz. Todas se levantaron rápidamente, unas desnudas, otras en 
 camisa, y fueron a la puerta de la habitación que se hallaba muy bien 
 cerrada. Y en el momento que tocaban a la puerta y buscaban una luz, 
 Placerdemivida cogió a Tirante por los cabellos y lo apartó de allá 
 donde le habría gustado acabar su vida; le hizo saltar a un terrado que 
 había allí y le dio una cuerda de cáñamo, para que pudiese bajar al 
 huerto, desde donde ella tenía previsto hacerle salir, al llegar el día,
 por otra puerta. Pero tan grande fue el alboroto que montaron las 
 doncellas y la Viuda que no le pudo sacar por el lugar por donde había 
 pensado, sino que lo dejó en el terrado, cerró la ventana y fue con su 
 señora.

Tirante ató la cuerda y, con la prisa que tenía por no ser visto ni
 conocido, no pensó si la cuerda llegaría al suelo. Se descolgó y notó 
 que a la cuerda le faltaban más de doce alnas para llegar al suelo, y se
 vio forzado a dejarse caer, porque los brazos no le podían sostener el 
 cuerpo, y se dio tan gran golpe en el suelo que se rompió la pierna.

Dejemos ahora a Tirante que, todo lo largo que es, está acostado en
 el suelo sin poderse mover. Cuando llegó Placerdemivida, trajeron una 
 lámpara y todas entraron con la emperatriz, la cual le preguntó qué 
 alboroto había sido aquél y por qué causa había gritado.

—Señora —respondió la princesa—, una gran rata saltó sobre mi cama,
 se subió sobre mi cara y me espantó de tal forma que tuve que gritar 
 como lo hice. Con la uña me ha arañado la cara y puedo dar gracias de 
 que no me haya dado en el ojo.

Aquel arañazo se lo había hecho Placerdemivida cuando le cerraba la
 boca para que no gritase. Entonces se levantó el emperador y, con la 
 espada en la mano, entró en la habitación de la princesa y, conociendo 
 la causa de los gritos, buscó la rata por todas las habitaciones. 
 Placerdemivida, cuando la emperatriz hubo entrado y estaba hablando con 
 su hija, discretamente saltó al terrado y quitó la cuerda, pero sintió 
 cómo Tirante se quejaba. Inmediatamente supuso que había caído y, sin 
 decir nada, volvió a la habitación. Todo el palacio estaba tan alterado 
 que era cosa de ver y oír, porque si los turcos hubiesen entrado en la 
 ciudad, el desbarajuste no habría sido mayor. El emperador, que era un 
 hombre muy sabio, pensó que no podía tratarse más que de una rata, la 
 buscó por todas partes e incluso hizo abrir las ventanas; de tal forma 
 que si la doncella hubiese tardado un poco en quitar la cuerda, el 
 emperador la habría encontrado.

El duque y la duquesa, que conocían todo el asunto, pensaron que 
 habían descubierto a Tirante. Pensad en qué angustia debía estar el 
 corazón del duque, cuando creyó que debían de haberlo matado o 
 encarcelado. Se armó rápidamente y se dijo a sí mismo:

—Hoy perderé toda mi señoría.

—¿Qué podré hacer yo —dijo la duquesa— si mis manos no tienen fuerza ni para ponerme la camisa?

Al salir el duque de su habitación se encontró con el emperador y le preguntó qué pasaba. Éste respondió:

—Las locas de las doncellas que de cualquier cosa tienen miedo. 
 Según me han dicho, una rata ha pasado sobre la cara de mi hija y la ha 
 arañado. Volved a la cama, que no es necesario que vayáis.

Cuando el duque se lo contó a la duquesa, se alegraron mucho de que
 a Tirante no le hubiese pasado nada. Entonces comentó el duque:

—Por Nuestra Señora, que yo había decidido que si el emperador 
 hubiese prendido a Tirante, con esta hacha habría matado al monarca y a 
 todos los que pensasen como él. Después, o bien Tirante, o bien yo, 
 habríamos sido proclamados emperador.

—Es mejor que haya sido así —contestó la duquesa.

Se levantó y corriendo fue a la habitación de la princesa. Al verla, Placerdemivida, le dijo:

—Señora, os ruego que estéis aquí y que no deis vuestro 
 consentimiento para que nadie hable mal de Tirante, mientras yo voy a 
 ver qué está haciendo.

Cuando estaba en el terrado oyó que Tirante se estaba lamentado en voz alta y decía:

—El deseo que tengo de encontrar a quien me acompañe en mi dolor y 
 la sensación de desamparo que tengo porque veo que no puedo organizar mi
 miserable vida, me hace suplicar mi muerte, ya que vivir sin ti, 
 princesa, me resulta extremadamente odioso. Por eso suplico a Dios que 
 mi alma abandone mi cuerpo. ¡Oh, señor eterno, tú que estás lleno de 
 misericordia, concédeme la gracia de que muera en los brazos de aquella 
 virtuosísima princesa, para que mi alma tenga el mejor descanso en el 
 otro mundo!

En esto, Hipólito, que no sabía nada de lo que había pasado, pero 
 que había oído el gran desbarajuste que había en palacio y, sabiendo 
 como sabía que Tirante se hallaba allí simulando que dormía en la 
 habitación del duque, junto con el vizconde hicieron que se armase toda 
 la gente. El señor de Agramunt comentó:

—No puedo pensar más que Tirante ha hecho alguna de las suyas en la
 habitación de la princesa y que se ha enterado el emperador. Por eso es
 necesario que todos estemos a punto y armados para socorrerlo si lo 
 necesita, porque siempre que él ha dormido aquí no ha ocurrido nada, y 
 en cuanto ha estado fuera, ya podéis ver qué alboroto tan grande hay por
 todo el palacio.

—Mientras vosotros os armáis —dijo Hipólito—, yo iré a la puerta del palacio para ver qué ha pasado.

Ya fuera de la posada, el vizconde siguió a Hipólito.

—Señor —dijo Hipólito— vaya vuestra señoría a la puerta mayor, que 
 yo iré a la del huerto y quien más pronto pueda saber cuál ha sido la 
 causa del ruido, que vaya a comunicárselo al otro.

Al vizconde le pareció muy bien y cuando Hipólito llegó a la puerta
 del huerto, pensando encontrarla cerrada, estuvo escuchando, oyó que 
 alguien se quejaba con voz muy dolorida y, como le pareció que era una 
 voz de mujer, dijo entre sí:

—¡Oh, cómo preferiría oír la voz de Tirante, que la de esta doncella, sea quien sea!

Estuvo mirando si podía subir por la pared y como no lo pudo conseguir, volvió a la puerta con el corazón más repuesto.

—Que llore quien sea —comentó—, mujer o doncella, ya que no se trata de mi señor Tirante.

Entonces partió de allí y fue a la plaza donde encontró al vizconde
 junto a otros que querían saber cuál había sido la causa del ruido. 
 Entonces Hipólito contó al vizconde cómo había estado en la puerta del 
 huerto y aunque no había podido entrar, había oído quejarse a una voz de
 mujer y que pensaba que aquélla debía haber sido la causa de todo el 
 alboroto.

—Por merced, vayamos allá —dijo el vizconde— y si se trata de una 
 mujer o de una doncella que necesita ayuda, ofrezcámosela, si podemos, 
 porque estamos obligados por el arte de la caballería.

Llegaron a la puerta del huerto y, aunque oían el gran lamento, no 
 podían comprender las palabras ni reconocer la voz porque, con el gran 
 dolor que sentía Tirante, la voz le había cambiado. Entonces dijo el 
 vizconde:

—Echemos las puertas abajo, porque como es de noche, nadie sabrá que lo hemos hecho nosotros.

Pero la puerta estaba abierta, porque así la había dejado 
 Placerdemivida, de forma que cuando los dos empujaron con los hombros 
 contra ella, ésta se abrió enseguida. El vizconde entró el primero y fue
 hasta el lugar donde se oía la voz.

—Seas quien seas —dijo el vizconde— te pido de parte de Dios que me
 digas si eres alma en pena o si eres cuerpo mortal que necesitas ayuda.

Tirante creyó que se trataba del emperador y, para no ser conocido y
 hacer que se fuesen, disfrazó la voz aún más, y ya la tenía bastante, y
 dijo:

—Yo fui cristiano bautizado, pero por mis pecados llevo una gran 
 pena. Ahora soy espíritu invisible, pero si me veis es porque a veces 
 tomo forma. Los malos espíritus que se hallan conmigo me destrozan los 
 huesos y la carne y, trozo a trozo, la lanzan por el aire. ¡Oh, qué pena
 tan cruel estoy sufriendo! Y si vosotros permanecéis aquí, también 
 seréis partícipes de mi dolor.

Al oír esto, sintieron un gran temor, se santiguaron y recitaron el
 evangelio de san Juan. Entonces el vizconde dijo en voz alta, de forma 
 que lo pudo oír Tirante:

—Hipólito, ¿quieres que vayamos a la posada, juntemos a toda la 
 gente de armas y con agua bendita y crucifijos volvamos a ver qué es 
 esto?

—No —contestó Hipólito—, no hace falta volver a la posada, porque 
 vos y yo llevamos espadas en las que está la señal de la cruz. Dejad que
 me acerque.

Cuando Tirante oyó el nombre de Hipólito, dijo:

—Si eres Hipólito, natural de Francia, acércate y no tengas ningún temor.

Entonces Hipólito tiró la espada, se puso la crucera delante, se santiguó y dijo:

—Yo, como verdadero cristiano, creo en los artículos de la santa fe
 católica y en todo aquello que cree la santa Iglesia romana, y en esta 
 santa fe quiero vivir y morir.

Se acercó con gran temor, pero mayor era el del vizconde, que no 
 osaba acercarse allí. Entonces Tirante lo llamó en voz baja y le dijo:

—Acércate, que soy Tirante.

Y como Tirante notó que le había aumentado el miedo y que estaba a punto de marcharse, le dijo:

—¡Qué cobarde eres, caballero! Aunque yo estuviese muerto, ¿cómo es que dudas de venir a mí?

Hipólito, al reconocerlo, se acercó rápidamente a él y le dijo:

—Señor, ¿sois vos? ¿Qué desgracia os ha traído aquí? ¿Estáis herido?

—No te preocupes ni digas nada —contestó Tirante—. ¿Quién viene contigo? Si es de los nuestros, hazlo venir.

—Es el vizconde —dijo Hipólito.

Al acercarse, Tirante les dijo que le sacasen de allí, que después 
 se lo explicaría todo. Los dos lo tomaron de los brazos, lo sacaron del 
 huerto y cerraron la puerta. Después lo llevaron cerca de su posada y lo
 pusieron debajo de un porche que había allí.

—Tantas veces como he sido herido y he estado a punto de morir —se 
 lamentó Tirante— y nunca he sentido un dolor como éste. Necesitaría que 
 me visitasen los médicos, pero sin que se enterase el emperador.

—Señor —dijo Hipólito— ¿queréis que os dé un buen consejo? Montad a
 caballo, si podéis hacerlo, dirigios al palacio de Bellestar y haremos 
 correr la noticia de que vuestro caballo os ha tirado y os ha roto la 
 pierna.

—Ciertamente, el primo hermano Hipólito —respondió el vizconde— 
 dice muy bien y yo también os lo aconsejo, porque si no se hace así, la 
 noticia llegaría a oídos del emperador. Del amor no esperéis otra cosa 
 que trabajos, angustias y dolor, ya que por un placer se consiguen cien 
 dolores. Por eso, me gustaría que una vez curado y cumplidos nuestros 
 votos, volviésemos a nuestra tierra.

—Señor vizconde —se apresuró a decir Tirante—, dejemos ahora eso, 
 porque, ¿quién es aquél que ha podido meter cautivo a su corazón y ha 
 conseguido liberarlo de la cárcel en la que está? No hablemos más de 
 estas cosas; y tú, Hipólito, haz traer aquí las bestias con el mayor 
 sigilo, para que pueda irme rápidamente.

Volvamos ahora a la princesa. Placerdemivida estuvo en el terrado 
 hasta que vio que se llevaron a Tirante. Entonces entró en la habitación
 donde se encontraban las demás doncellas. La emperatriz estaba admirada
 porque una rata hubiese ocasionado tanto alboroto en palacio y 
 recomendó a todos que se fueran a dormir.

Entonces la princesa llamó a Placerdemivida y le preguntó al oído dónde estaba Tirante.

—Señora —respondió aquélla—, ya se ha ido y lo ha hecho con mucho dolor.

Pero no osó decirle que tenía la pierna rota. Cuando la emperatriz ya se iba, la Viuda Reposada le dijo:

—Sería mejor, señora, que hicieseis que la princesa se fuese a 
 dormir con vos porque, si la rata vuelve, no la espante todavía más.

—Bien dice la Viuda —asintió la emperatriz—. Ven, hija mía, que mejor dormirás cerca de mí que si lo haces sola.

—No, señora, id vos, que la duquesa y yo dormiremos juntas.

Entonces la Viuda Reposada dijo:

—Aunque ya soy de edad avanzada, me había ingeniado la manera de 
 conseguir aquella rata, pero huyó con el pie roto de mis malditas 
 habitaciones.

—Vamos —insistió la emperatriz—, que aquí me enfrío.

La emperatriz se fue, pero mandó a Carmesina que rápidamente 
 entrase en su habitación. Entonces la princesa se giró hacia la Viuda 
 Reposada y le dijo:

—Ahora he conocido vuestra gran culpabilidad. No dejáis de tenderme
 trampas, unas con soberbia y otras con vanagloria, y con falsas 
 palabras actuáis en mi contra. ¿Con qué derecho habéis dicho a mi madre 
 que vaya a dormir con ella? ¿Pretendéis contrariarme en mi deseo y darme
 una mala noche? Vos solamente conocéis la envidia y la malicia. Está 
 escrito que ninguna mujer que no sea honesta de lengua, puede ser 
 llamada sabia y con las obras que hace se puede comprobar si éstas están
 de acuerdo con sus palabras. Vos no podéis mandar sobre personas 
 libres. Recordad que en las historias antiguas se cuenta que un hijo de 
 un senador de Roma que quería mandar en casa de un príncipe, se puso a 
 sí mismo en tantos peligros que fue destruido.

Pero la Viuda no tardó en replicar a la princesa:

—Mis obras se fundamentan en hechos y no en palabras, ya que no 
 hago mezquindades, deshonestidades, ni menos aún alcahueterías como 
 hacen otros. Todas mis acciones se basan en la fe, la esperanza, la 
 caridad, la humildad, la paciencia, la honestidad, la buena doctrina, 
 las limosnas, la contrición y la penitencia. Hago huir de mí la 
 soberbia, la vanagloria, la envidia, la ira, la mala voluntad, la 
 lujuria, como también todos los demás vicios y pecados. Y por eso, 
 excelentísima señora, no debéis enojaros conmigo si tengo los ojos un 
 poco abiertos y me preocupo de lo que se refiere y toca a vuestro honor,
 pues lo quiero más que a mi propia alma. Bien sé que me haríais 
 culpable si pudieseis. La falta que os he hecho es ésta: os he amado y 
 honrado más de lo que vos queríais. Y por esta razón viviré 
 dolorosamente toda mi vida y no gozaré ni de los buenos días ni menos 
 aún de las buenas fiestas. No quiero que estas doncellas ni mucho menos 
 vos, princesa, penséis que yo soy como el crisol de carnicero que da luz
 a otros y que me quemo a mí misma. ¿Pensáis, señora, que no he visto 
 cómo Tirante se desprendía con la cuerda y cómo aquélla se ha roto y se 
 ha dado tan gran golpe que creo que se ha roto todas las piernas y las 
 costillas?

Y al acabar de hablar se puso a llorar y se lanzó por el suelo tirándose de los cabellos y diciendo:

—¡El mejor de los caballeros ha muerto!

Cuando la princesa oyó estas palabras, dijo:

—¡Jesús, Jesús, Jesús!

Y cayó desmayada. Estas palabras las había pronunciado en voz tan 
 alta que la emperatriz, que estaba acostada en su habitación, la oyó; 
 rápidamente se levantó y fue a la habitación de su hija donde la 
 encontró tan desmayada que no la podían hacer volver en sí. El 
 emperador, que también se levantó, hizo venir a los médicos. Pero la 
 princesa permaneció durante tres horas en esta situación. Cuando el 
 emperador preguntó por qué razón su hija había llegado a aquel punto, le
 dijeron:

—Señor, ha vuelto a ver una rata muy pequeña y como tenía el 
 pensamiento en la rata que había hallado en su cama, ahora, cuando vio 
 ésta otra se ha alterado mucho.

Entonces, el emperador perdió el sentido y cayó, como su hija, 
 medio muerto. Las lamentaciones y los gritos fueron tan grandes que era 
 cosa de ver y de oír los llantos que derramaban las gentes del palacio, 
 mucho mayores aún que en el primer caso.

Capítulo XXII. La convalecencia de Tirante

En éstas, Tirante, que estaba delante del 
 porche esperando a los animales, sintió tan grandes gritos que creyó que
 el cielo se le venía encima. Ya a caballo, Hipólito le envolvió la 
 pierna con martas cibelinas para que no se le enfriase y, de la mejor 
 forma que pudieron, fueron hasta el portal de la ciudad donde los 
 guardias le preguntaron adónde iba a aquella hora. Él respondió que iba a
 Bellestar para ver cómo estaban sus caballos, ya que pronto tenían que 
 ir al campo de batalla. Cuando hubieron cabalgado media legua, Tirante 
 dijo:

—Estoy preocupado por si a la princesa le ha ocurrido algún daño por culpa mía. Quiero volver y ayudarla si lo necesita.

—¡A fe mía —comentó el vizconde— que estáis vos en buena situación para ayudarla!

—¡Señor vizconde —dijo Tirante—, si ya no siento ningún daño! 
 Porque, como sabéis, un dolor mayor hace cesar el menor. Por esto os 
 ruego que volvamos a la ciudad.

—¿Habéis perdido el juicio u os habéis vuelto loco? —insistió el 
 vizconde—. ¡No se puede sostener levantado y quiere regresar a la 
 ciudad, para que el emperador y todos los demás conozcan lo que ha 
 hecho!

—¿No es justo —dijo Tirante— que yo, que he actuado vilmente, tenga
 que cargar con la pena? Mi muerte daré por buena si tengo que morir por
 tan virtuosa señora.

—¿Pero, cómo? —preguntó el vizconde—. ¿No está el duque para 
 ayudarla? Vamos y no estemos más aquí, porque cuanto más tardemos, peor 
 será para vos.

—Puesto que no me queréis dejar volver —sugirió Tirante— hacedme la
 gracia de ir vos allí. Y si hay alguien que quiera hacerle daño o 
 hubiese intentado hacérselo, que mueran todos sin merced.

Tirante se lo rogó tanto, que el vizconde se vio forzado a volver a la ciudad y, al girar, dijo en voz baja a Hipólito:

—No será verdad que me tenga que preocupar de mujer ni de doncella, sino solamente de hacer venir a los médicos.

Y al instante Tirante se fue con Hipólito. Al llegar el vizconde al
 portal de la ciudad los guardias no le querían dejar entrar, hasta que 
 no dijo que el capitán había caído del caballo y que venía a por los 
 médicos. Pero no los pudo encontrar tan pronto como hubiera querido, 
 porque todos estaban con el emperador y con su hija. Cuando acabaron de 
 atenderlos, prepararon todo lo que necesitaban para ir con Tirante, pero
 no osaron comunicárselo al emperador. Entonces el vizconde hizo todo lo
 que pudo para ver a la princesa. Al volver ella en sí y abrir los ojos 
 dijo:

—¿Ha muerto aquél que tiene mi alma cautiva? Decídmelo, porque si ha muerto, con él quiero morir.

La emperatriz no pudo comprender las palabras de su hija y preguntó qué había dicho. La duquesa le respondió:

—Señora, la princesa dice si han matado a la rata.

—Yo no digo eso —corrigió la princesa—, sino si ha muerto aquél en quien yo tengo puesta toda mi esperanza.

—No ha muerto —dijo la duquesa en voz alta— porque no han podido hacerse con ella. Y girándose hacia la emperatriz, comentó:

—Desvaría. Esta enfermedad es tal que hace volver locos a los más sabios, que no saben ni lo que se dicen.

Cuando Carmesina volvió en sí totalmente, dos médicos fueron con el
 vizconde y con el duque para curar a Tirante y, cuando la princesa lo 
 supo, le entró tal angustia que, lamentándose, dijo:

—¡Oh, mi señor Tirante, padre de caballería! ¡Ahora ha caído el 
 linaje de Roca Salada y la casa de Bretaña ha perdido mucho! ¡Muerto 
 estáis vos, muerto! Porque quien cae de tan gran altura, no puede 
 esperar larga vida. ¿Por qué el mal y el daño no vienen sobre mí, que he
 sido la causa, y vos quedáis liberado de estos peligros?

La duquesa, por su lado, estaba muy atribulada por los males de la princesa y por los de Tirante.

Cuando los médicos llegaron donde estaba Tirante, lo encontraron 
 con una pierna muy dolorida. Se la miraron y comprobaron que estaba rota
 y que los huesos sobresalían de la piel. Con los movimientos que le 
 hacían, Tirante se desmayó tres veces, y en cada ocasión lo hicieron 
 volver en sí con agua de rosas. Entonces los médicos hicieron la primera
 cura lo mejor que pudieron y le dijeron que no se moviese de la cama 
 por ninguna circunstancia. Al volver, el emperador les preguntó de dónde
 venían y adonde habían ido. Respondió uno de los médicos y dijo:

—Señor, nosotros hemos ido a Bellestar para dar remedio a vuestro capitán del mal que lo aflige.

—¿Qué mal tiene? —preguntó el emperador.

—Señor —contestó el médico—, según dice, bien temprano partió de 
 esta ciudad para ir a comprobar que sus caballos estaban a punto para 
 partir el lunes que viene. Cabalgó con un caballo siciliano y, en un 
 salto que dio en el camino, cayó en una gran acequia y se ha hecho un 
 poco de daño en la pierna.

—¡Válgame, por Santa María! —exclamó el emperador—. Nunca le faltan
 trabajos ni males. Quiero ir a verlo para hacerle saber que vivir 
 virtuosamente es vida, mientras que vivir con vicios, supone la muerte.

Pero los médicos, cuando vieron la voluntad del emperador, lo 
 detuvieron para que no fuese hasta la mañana siguiente. Pero aquél, 
 cuando vio que los médicos no se lo aconsejaban, decidió permanecer allí
 y pasó a la habitación de la princesa a preguntarle por su mal y a 
 contarle lo de Tirante. ¡Cuánto dolor sentía la princesa dentro de su 
 corazón, aunque no osaba manifestarlo por temor a su padre! El emperador
 estuvo con su hija hasta la hora de cenar y, a la mañana siguiente, fue
 con los médicos a ver a Tirante. Al ver la cura que le hicieron, 
 presintió que el capitán no se encontraría en condiciones de ir al campo
 de batalla durante mucho tiempo. Por eso, cuando lo acabaron de curar, 
 el emperador dijo:

—Nadie se puede agraviar de las cosas ordenadas por la divina 
 sabiduría, ya que a los hombres virtuosos les es necesario poseer 
 paciencia en la adversidad. He perdido la esperanza que yo tenía de 
 veros partir al campo para combatir contra la gran cantidad de turcos 
 que de nuevo han entrado en mi imperio y, cuando noten vuestra ausencia,
 ocuparán todo mi reino e incriminarán extraordinariamente mi honor y mi
 fama. Mucho deseo, por tanto, vuestra salud, porque sin ella, mi 
 imperio no puede conseguir la libertad. Por eso os ruego, capitán 
 virtuoso, que toméis con paciencia vuestro mal, ya que confío en que la 
 divina misericordia tendrá piedad de vos y de su pueblo cristiano.

Tirante casi no podía hablar por el gran dolor que sentía, pero en voz baja y ronca comenzó a decir:

—Me veo rodeado de muchos dolores, pero el que más me afecta es ver
 tan triste a vuestra majestad, visión que me ha hecho perder la 
 esperanza y desear la muerte. Señor, mi espada no será necesaria, porque
 aunque yo no esté presente, en vuestro imperio tenéis caballeros 
 virtuosos capaces de enfrentarse con el enemigo. A pesar de todo, la 
 petición que vuestra alteza me hace me evidencia que yo tengo que ir al 
 campo. Por eso, señor, os aseguro que el día asignado estaré presto para
 partir.

Cuando el emperador escuchó sus palabras, se puso muy contento. Se 
 despidió de él y volvió a la ciudad. Y cuando la emperatriz le preguntó 
 sobre el estado del capitán, él, en presencia de la princesa y de las 
 doncellas, le respondió:

—Señora, pienso que no se halla en peligro de muerte, pero sin duda
 está mal porque los huesos de la pierna los tenía encima de la piel, 
 cosa que daba gran compasión de ver. A pesar de todo, él dice que el 
 lunes estará a punto para partir.

—¡Válgame santa María! —exclamó la princesa—. ¿Qué quiere hacer 
 vuestra majestad? ¿Queréis que vaya al campo un hombre que soporta tanto
 dolor y que, durante el camino, haya de acabar sus días? ¿Queréis poner
 en peligro a su persona y a todo vuestro estado? No, señor, porque vale
 más su vida que su muerte, porque si él vive, todos los enemigos le 
 temerán, pero si muere, no tendrán miedo a nada.

Una vez hubieron terminado, el emperador pasó a la habitación del 
 consejo donde lo estaban esperando para ver qué harían y, de acuerdo con
 sus informaciones, decidieron no mover a Tirante de donde se hallaba. 
 Pero cuando el emperador partió de Bellestar, Tirante mandó que le 
 hiciesen una caja muy segura para poderse trasladar. Llegado el domingo y
 sin saberlo nadie, excepto Hipólito, cuando el duque y los otros 
 volvieron a la ciudad, Tirante mandó que el vizconde y el señor de 
 Agramunt fuesen con ellos para que no le pudiesen impedir nada. Entonces
 Tirante dio mucho dinero a un médico para que lo acompañase y, llegada 
 la hora de medianoche, Tirante se hizo poner en la caja y, en unas andas
 a cuello de hombres, partió y se dirigió al campo en dirección a la 
 ciudad de San Jorge. Al partir mandó que decorasen las salas con telas 
 de raso y que dijesen a los que viniesen de la ciudad que durante la 
 noche no había dormido y que en aquella hora descansaba. Cuando fue 
 mediodía el duque de Macedonia y el vizconde quisieron entrar en la 
 habitación, porque dijeron que un hombre herido no podía dormir tanto; 
 lo consiguieron por la fuerza y, entonces supieron que había partido. 
 Entonces cabalgaron rápidamente en su búsqueda y, pensando que el 
 emperador se lo había ordenado, se lo hicieron saber mientras maldecían 
 al monarca y a todo su linaje. Al saberlo, el emperador dijo:

—¡Por Dios, mira cómo es Tirante, que cumple siempre todo lo que promete!

Cuando el duque y el vizconde lo encontraron y supieron que se 
 había desvanecido cinco veces durante el camino, reprendieron al médico y
 a Hipólito con palabras como las siguientes:

—Tú, Hipólito, que eres de nuestro linaje y pariente de Bretaña, 
 mira que dejar partir a nuestro maestro y señor. El día que él muera 
 todos estaremos perdidos y nunca más nadie hará mención de nosotros. 
 ¡Oh, infortunado caballero, sin piedad ni misericordia! ¡Desaparece de 
 delante de nosotros!

Entonces, dirigiéndose hacia el médico, el duque dijo:

—Se me ha terminado la paciencia al pensar en el atrevimiento que 
 ha tenido este médico cuando ha puesto en peligro el linaje de Roca 
 Salada, hecho que me ha encendido la ira, la soberbia, la furia y el 
 dolor. Este médico deberá ser castigado de tal forma que todo el mundo 
 lo recordará.

Y con extraordinario furor el duque se acercó al médico con la 
 espada. Éste quiso huir, pero le valió de poco porque con la espada le 
 pegó en el medio de la cabeza y se la partió en dos partes hasta los 
 hombros, de forma que se le salió el cerebro.

Al enterarse, el emperador cabalgó hacia la ermita donde el duque 
 había llevado a Tirante para que fuese servido mucho mejor. Cuando lo 
 vio, se compadeció de él e hizo venir a sus médicos para que le mirasen 
 la pierna. Al examinarla, dijeron que estaba tan mal que si hubiese ido 
 una legua más, ahora o bien estaría muerto, o bien le tendrían que 
 cortar la pierna.

Entonces llegaron todos los mayores barones del imperio a ver a 
 Tirante y, en consejo, deliberaron que aquéllos que habían recibido 
 sueldo partieran a la mañana siguiente. Tirante intervino para decir:

—Soy del parecer que vuestra majestad dé dos meses de sueldo aunque
 tengan que servir un mes y medio porque se alegrarán y pondrán mejor 
 ánimo para la guerra.

El emperador respondió que así lo haría y añadió:

—Esta noche he recibido cartas del marqués de San Jorge, el cual me
 ha avisado que ha venido una morisma tan grande que la tierra no los 
 puede sostener y han tenido que ir al reino de Libia para conquistarlo 
 mientras esperan que pasen las treguas. Y han hecho eso porque tenemos 
 en la cárcel al Gran Caramán y al rey de la soberana India. Se dice que 
 también ha venido el rey de Jerusalén, primo del Gran Caramán y que con 
 él trae a su mujer, a sus hijos y a sesenta mil combatientes, todos tan 
 bien adiestrados desde la infancia en los asuntos de guerra, que diez de
 ellos valen por cuarenta de otros. También ha venido el rey de la India
 menor, hermano del de la India soberana, que es un hombre muy rico que 
 lleva cuarenta y cinco mil combatientes. Asimismo han llegado el rey 
 Menador, con treinta y siete mil combatientes, el rey de Damasco, con 
 cincuenta mil y el rey Verumtamen con cuarenta y dos mil, pero también 
 muchos otros que los han acompañado.

—Dejadlos venir, señor —dijo Tirante—, porque confío en la divina 
 clemencia de Nuestro Señor y de su santísima Madre, que con la ayuda de 
 los caballeros tan singulares que tenéis, incluso si los enemigos fuesen
 diez veces más, nosotros seremos los vencedores.

Acabada la conversación, el emperador mandó a los médicos que no 
 dejasen a Tirante ni le permitiesen que se moviese de allí. A todo esto,
 la princesa estaba muy entristecida por las heridas de Tirante.

Llegado el lunes toda la gente de armas, capitaneados por el duque 
 de Pera y por el de Macedonia, se dispusieron a partir. Cuando llegaron 
 al campo, aún faltaba cerca de un mes para que acabasen las treguas. 
 Tirante estuvo en la ermita hasta que los médicos le concedieron permiso
 para ir a la ciudad. Tanto el señor de Agramunt como Hipólito habían 
 estado en su compañía y éste último iba cada día a la ciudad, no 
 solamente por las cosas necesarias, sino mucho más para llevar noticias a
 Tirante sobre la princesa. Carmesina, por su parte, a menudo reprendía a
 Placerdemivida por lo que había hecho, pero ella se defendía con muchas
 y buenas palabras, o con burlas y juegos. Y, entre otras cosas, le 
 decía:

—¿Qué diría vuestro padre si lo supiese? ¿Sabéis qué le diría yo? 
 Que vos me lo aconsejasteis y que Tirante se ha llevado los despojos de 
 vuestra virginidad. Vuestro padre quiere que yo sea vuestra madrastra y 
 cuando lo sea, os aseguro que os castigaré de tal forma que cuando 
 Tirante vuelva, vos no volveréis a gritar, porque estaréis segura y no 
 os moveréis.

Como la princesa se enojó mucho y le dijo que callase, ella le respondió:

—Señora, en tan mal tono me lo decís que quiero alejarme de vos y 
 no serviros más, y por eso me vuelvo a casa de mi padre el conde.

Así pues, salió de la habitación, cogió todas sus ropas y joyas e 
 hizo que la viuda de Montsanto se las guardase. Cabalgó con cinco 
 escuderos sin decir nada a nadie y fue a ver Tirante. La princesa, al 
 saber que Placerdemivida se había ido, se angustió mucho e hizo que todo
 el mundo la buscase y la hiciese volver, por la fuerza o con gusto.

Cuando Placerdemivida llegó donde estaba Tirante, éste dejó de 
 sentir la tercera parte del mal que tenía y ella, cuando lo vio con el 
 color tan alterado, no pudo dejar de llorar vivas lágrimas y, con voz y 
 gesto piadoso, comenzó a decir:

—Mi corazón siente gran tristeza cuando pienso en el dolor que 
 sufre vuestra virtuosa persona. Con vergüenza vengo delante de vuestra 
 señoría por haber sido la causa de que el mejor caballero que se podría 
 encontrar en todo el mundo haya padecido tanto daño. Por esto, con voz 
 temerosa, me veo forzada a pediros perdón, porque vos tenéis el poder de
 darme la muerte o de concederme la vida, ya que yo he sido la causante 
 de vuestro mal. Pido, pues, a vuestra señoría que me queráis perdonar.

—Virtuosa doncella —contestó Tirante después de lanzar un suspiro 
 que le salía de lo más profundo del corazón—, vos no tenéis que pedirme 
 perdón, porque de nada tenéis culpa y, en el supuesto de que la 
 tuvieseis, no una, sino mil veces os perdonaría, porque conozco la buena
 voluntad que siempre me habéis profesado. Ruego a Dios que pueda 
 levantarme pronto de la cama y tenga claro que poseéis más de mis bienes
 y de mi persona que ninguna otra doncella o mujer del mundo. Pero 
 dejemos de hablar de esto, ya que deseo por encima de todo saber qué ha 
 hecho en mi ausencia la serenísima princesa. Pienso que el amor debe de 
 haber disminuido en ella y que no me querrá ver más ni permitirá que 
 nunca me ponga ante ella: éste es el mayor dolor que en el mundo puedo 
 sentir y no el físico, ya que otras veces he sido herido y he estado a 
 punto de morir.

Placerdemivida, con cara afable, se mostró muy alegre de hacerle 
 aquel servicio y le recitó en voz baja todo lo que había ocurrido desde 
 que había salido al terrado y añadió:

—No os puedo explicar el gran deseo que la princesa tiene de veros,
 ya que incluso habría venido aquí si no hubiese sido por no perjudicar 
 su honor y por la vergüenza que sentiría. Ahora se encuentra entre la 
 esperanza y la confusión, porque desea veros, pero no sabe qué actitud 
 tendrá que tomar cuando llegue el momento, ya que dice que si os muestra
 una cara afable, vos todos los días querríais volver; pero, si hace lo 
 contrario, vos permaneceréis descontento.

—El hombre mortal tiene vida segura si la utiliza en defensa de la 
 persona que quiere bien. Si mi señora se despoja de su piedad, no 
 solamente me quitará la vida, sino que me demostrará que me quiere 
 sacrificar. ¿Qué crimen puede decir ella que yo he cometido si no he 
 hecho otra cosa que amarla? Por eso le suplico no ser atormentado a 
 causa de mi amor. Grandísima sería la gracia que su majestad me haría si
 pudiese tener una visita de ella, porque soy del parecer que en tal 
 caso le pasaría gran parte de la animadversión que ella siente 
 injustamente contra mí.

—Señor, concededme una gracia —respondió Placerdemivida—. 
 Escribidle una carta y yo procuraré que ella os dé respuesta en la cual 
 podáis conocer su última voluntad.

Estando en esta conversación entraron dos hombres que la princesa 
 había enviado para buscar a Placerdemivida. Cuando la vieron le 
 repitieron todo lo que Carmesina les había dicho, pero ella respondió:

—Decid a la princesa que ella no me puede forzar a que la sirva, sino que me quiero ir a casa de mi padre.

—Si os hubiese hallado en otro lugar —dijo el caballero— utilizaría
 la fuerza en haceros volver, pero estoy seguro de que el capitán no 
 quedará contento si la majestad de la señora princesa deja de ser 
 servida.

—No lo dudéis —indicó Tirante— porque mi señora será servida en 
 todo. Yo se lo rogaré tanto a esta doncella que ella volverá con 
 vosotros.

Entonces Tirante pidió tinta y papel y escribió las siguientes enamoradas palabras:

Si por temor a ofenderos, mi mano hubiese sido 
 impedida de tocar la perfección de vuestra real persona, ahora mi deseo 
 no descansaría en vos. Pero mi pensamiento entiende que el premio del 
 perdón no se tiene que conseguir con vuestro valeroso acercamiento, 
 porque de todo lo que ha pasado solamente yo tengo la culpa. El temor de
 ser desamado por vuestra excelencia me inflige doble pena, porque si 
 pierdo a vuestra majestad, pierdo la suma de todo mi bien sin esperanza 
 de poderlo recuperar. No podéis imaginar cómo me ha placido que a causa 
 de mi mal dijerais: «Jesús, Jesús, Jesús». Pero lo que más me preocupa 
 es pensar cuánto valéis vos, porque desde el día que hicisteis vuestro 
 mi amor, mis fuerzas han seguido vuestra voluntad. Mi mano no se 
 cansaría de escribir a vuestra real celsitud, porque me parece que es 
 hablar con vos. Y os tengo que decir que mi deseo es no dejar nada en 
 manos de la fortuna, sino que creeré que todo lo que vuestra alteza me 
 mande será lo mejor. Además, recordad que no ha sido creado nadie que no
 haya errado.

Cuando Placerdemivida partió de donde estaba Tirante y la princesa 
 supo que venía, salió corriendo al rellano superior de la escalera y le 
 dijo:

—Querida hermana, ¿cómo os habéis vuelto tan rebelde que os habéis ido sin decirme nada?

—¡Cómo, señora —contestó Placerdemivida—, vos no queríais que me pusiera delante de vos!

Entonces la princesa la cogió de la mano, la llevó a una habitación y le dijo:

—¿No sabes que entre padre e hijos hay muchas veces desacuerdos y 
 lo mismo ocurre entre hermanos? Si entre tú y yo ha habido algunas 
 palabras, no por eso tienes que dejarme, porque sabes bien que te amo 
 sobre todas las doncellas del mundo y que te manifiesto todos los 
 secretos de mi alma.

—Vos sabéis muy bien decirlo de boca —contestó Placerdemivida—, 
 pero vuestras obras no lo confirman. Queréis creer las maldades de la 
 Viuda Reposada mientras me denostáis a mí y a todas las demás. Ella ha 
 sido la causa de todo este mal y dudo que vuestra alteza no pierda más 
 de lo que ya ha perdido. Recuerdo aquella amarga noche en la que mi 
 señor Tirante se rompió una pierna y todos estábamos llenos de miedo y 
 ansia, excepto la Viuda, que era el única que se alegró de aquella 
 situación.

—Ahora —la interrumpió la princesa— dejemos estas razones y 
 hablemos de Tirante, de cómo está y de cuándo lo podré ver, porque no 
 hago más que pensar en él. Estoy realmente afligida por el dolor que 
 está soportando, ya que los peligros que sufre a causa de su amor son 
 tan grandes que mi mente no acaba de entenderlos. Yo siento un amor tan 
 grande como nunca he oído contar; por eso te ruego, hermana mía, que me 
 digas si se teme por su muerte, porque si él muriera yo sería aquélla 
 que haría tal cosa que sería recordada por las gentes como un ejemplo de
 fiel enamorada. Y no lo haría a escondidas, sino públicamente, para que
 todo el mundo se acordase. La mayor gracia que me podría hacer la 
 inmensa bondad de Nuestro Señor sería verlo entrar a esta habitación 
 sano y salvo. Placerdemivida no tardó en responderle:

—Que el Señor que tiene poder y es donante de todas las gracias, le
 conceda salud y una curación rápida, para que pueda conseguir estar 
 cerca de vos. Ya con esto él se tendría por el más bienaventurado 
 caballero del mundo. Ahora que se encuentra lejos de vos, los recuerdos 
 de vuestra persona le hacen sollozar y suspirar. Estad segura de que 
 ningún otro es merecedor de poseer, como premio, vuestra singularísima 
 persona. Pero, sin querer injuriaros, os tengo que decir que en amor no 
 sois iguales.

Entonces le dio la carta del virtuoso Tirante y Carmesina, cuando 
 la hubo leído, con mucho placer, le escribió esta respuesta, tal como 
 merecía:

Cuando iba a tomar papel, dudaba si mi pluma tenía que
 escribir palabras de amistad o si la carta tenía que demostrar la 
 animosidad a que estoy obligada por tus obras, porque tanta crueldad, 
 junto con tan extraordinario amor, pienso que nunca ha sido vista. Y 
 solamente este pensamiento me fuerza a responder tu carta. Tus manos han
 tenido tal deleite y gloria que no son dignas de perdón, ya que estaban
 desprovistas de toda piedad. En distintas ocasiones intenté, con 
 palabras amables, rogarte que no intentases robar el premio de mi 
 honestidad; y si mis palabras no te movían a piedad, te tendrían que 
 haber inducido a merced mis lágrimas y la tristeza de mi cara. Pero tú, 
 más cruel que un león famélico, has llenado de dolor a tu princesa. Pero
 no me consintieron morir honestamente, sino que el susurro de mis 
 palabras llegó a los oídos de la Viuda Reposada y entonces vino la 
 emperatriz. La vergüenza, enemiga del extremo amor, cubrió con dolorosos
 suspiros el sentido de mis palabras y, no sé cómo, dije: «Jesús, Jesús,
 Jesús» y me dejé caer sobre las faldas de la duquesa, pensando en la 
 causa que tiene mi vida aburrida… Quien yerra, pena merece, y por eso no
 tengas preocupación por mí, que yo no la quiero tener por ti.

Y le dio la respuesta a Hipólito, junto con infinitas 
 recomendaciones. Al llegar Hipólito donde se hallaba Tirante, le dio la 
 carta; él se alegró mucho de tener nuevas de Carmesina pero le 
 disgustaron extraordinariamente las palabras que el pie de aquella carta
 contenía. Entonces se hizo traer tinta y papel y le escribió la misiva 
 siguiente:

En la hora que todas las cosas toman descanso, yo me 
 mantengo en vela pensando en las tristes palabras que habéis escrito: 
 «No tengas preocupación por mí, que yo no la quiero tener por ti». Y, a 
 causa de las pasiones que el amor me da, he tomado la pluma para 
 esquivar los males que comporta vuestra ignorancia, ya que ponéis en 
 olvido los años que he gastado amándoos. Pero la seguridad que tengo de 
 vuestra valía me hace dar infinitas gracias a Dios por haberme otorgado 
 el conocer a la doncella más cumplida en perfección de todo el mundo, 
 razón por la que veo que vuestra belleza no merece sino ser poseída por 
 mí. Si vuestra mente os hace ver que soy digno de respuesta, que así sea
 o, en caso contrario, que acabe pronto mi vida, porque no me hallo 
 dispuesto más que a seguir todo aquello que me será mandado por vuestra 
 celsitud.

Tirante dio la carta a Hipólito y le rogó que la entregase a la 
 princesa en presencia de Placerdemivida y que esperase por si había 
 respuesta. Hipólito hizo lo que Tirante le había mandado y Carmesina 
 tomó la carta con gran placer. Pero como había llegado allí la 
 emperatriz, la princesa no pudo leerla. Entonces la emperatriz comenzó a
 preguntar a Hipólito sobre la enfermedad de Tirante y Carmesina entró 
 en su habitación con Placerdemivida para leer la carta.

Capítulo XXIII. Los amores de la Emperatriz e Hipólito

La emperatriz, después de haber hablado sobre la salud de Tirante, dijo a Hipólito:

—Veo tu cara toda alterada, flaca y sin color, y no sin causa, 
 porque la enfermedad de tan valentísimo caballero como es Tirante debe 
 tener a todos sus parientes y amigos en gran dolor. Yo misma he pasado y
 paso mucho sufrimiento: durante la noche me despierto como si se 
 tratase de un marido, hijo, hermano o de algún pariente cercano a mí.

Al instante Hipólito le respondió:

—Si yo me encontrase en la cama de una señora, por muy dormida que 
 estuviese, no la dejaría descansar tanto como hace vuestra majestad. 
 Pero de vos no me extraña, porque dormís sola y nadie os dice nada; y 
 eso justamente, señora, es la causa de la flaqueza y alteración de mi 
 cara, y no la enfermedad de Tirante.

Entonces la emperatriz presintió que Hipólito debía amar y que la 
 tristeza que su cara manifestaba no debía ser otra cosa que pasión de 
 amor. Es más, pensó que Placerdemivida, que en presencia de muchos decía
 que quería a Hipólito, podía ser la causa de su dolor, razón por la que
 no tardó la emperatriz en preguntar a Hipólito quién era la dama que le
 hacía pasar tanta pena:

—Dime, Hipólito, ¿quién te hace pasar tan grandes males?

—Mi triste suerte —contestó Hipólito— me hace desconocer a Dios y a
 todos los santos, ya que en el punto donde me encuentro me hace pensar 
 que mi vida se halla en tanto peligro o más que la de Tirante.

—Si quieres obrar bien —insistió la emperatriz— no tienes que tener
 vergüenza en decir la gloria de tus actos. Si me lo manifiestas a mí, 
 el premio de este honor me hará callar para siempre.

—¿Quién osaría manifestar su dolor —dijo Hipólito— a una señora de 
 tan gran excelencia? ¿Qué le falta a vuestra excelencia si no es llevar 
 diadema de santa y que por vos se cantase te Deum laudamus y que 
 en todas las iglesias se hiciesen festejos, ya que tenéis que ser 
 nombrada en todo el mundo diosa de la tierra? Pero ya que tanto lo 
 queréis saber, amor es, amor, lo que tengo y no es ropa que se pueda 
 desvestir.

—Ya había deducido que lo que tienes es lo que dices —intervino la emperatriz—, Tú dices que amas y yo te pregunto: ¿a quién?

—Los cinco sentidos corporales me fallan —respondió Hipólito— cuando intento decirlo.

—¡Oh, falto de mente! —exclamó la emperatriz—, ¿Por qué no manifiestas qué es aquello que te hace lamentarte?

—Son cuatro cosas —contestó Hipólito— que por su excelencia superan
 a todas las demás, y la quinta es que vuestra majestad es aquélla que 
 el cielo ha pronosticado que yo la tenga que amar y servir durante todos
 los días de mi vida…

Y habiendo dicho esto no osó levantar la cara. Se fue y, aunque la 
 emperatriz lo llamó, de vergüenza no se atrevió a volver. Se dirigió a 
 su posada pensando que había hablado mal y que había obrado de peor 
 forma, por cuya razón se arrepintió de todo lo que había dicho. La 
 emperatriz, por su parte, quedó cavilosa pensando en las palabras del 
 caballero. Hipólito se vio forzado a volver a palacio para recibir la 
 respuesta de la princesa, pero antes se aseguró de que la emperatriz no 
 se encontrase con su hija. Y entró en la habitación de la princesa y la 
 vio acostada sobre las faldas de Placerdemivida. Entonces Hipólito le 
 suplicó que le diese respuesta a la carta que le había traído. La 
 princesa no tardó en darle, de palabra, la respuesta siguiente:

—Le daré respuesta y ésta será muy clara, porque aunque nuestros 
 cuerpos estén separados, nuestras almas están unidas en una voluntad. Le
 dices que yo conseguiré ir a verlo un día de esta semana con el señor 
 emperador, pero confío en que nuestro Señor hará que sane antes y así 
 nos ahorrará el viaje. Y ahora vete, porque deseo más estar sola que 
 acompañada, para pensar en las palabras de Tirante.

—Señora —respondió Hipólito—, mostráis que tenéis un corazón sin 
 piedad. Quiera vuestra celsitud tener merced de Tirante para que entre 
 todos los males que le habéis hecho le pueda recitar, por lo menos, un 
 poco del bien que él espera de vos. Si conocieseis la esperanza de su 
 deseo y la grandeza de su benevolencia, le daríais un poco de alegría, 
 porque vuestra alteza tiene poder para perder o restaurar su vida. Haced
 lo que más os plazca, pero pensad que quien os desea no es un enemigo, 
 sino un servidor.

Entonces la princesa no tardó en replicarle:

—Callaré, porque no quiero que se ponga de manifiesto la ignorancia
 de mi poco saber, aunque vuestro desconsiderado parlamento sea 
 merecedor de respuesta. Tú, Placerdemivida, arráncame tres cabellos y 
 dáselos a Hipólito para que se los lleve a su maestro Tirante y le diga 
 que, ya que no le puedo escribir, que tome los cabellos por respuesta.

—No permita Dios que los tome —dijo Hipólito— si no me decís el 
 significado de por qué tres cabellos, y no cuatro, diez o veinte. 
 ¿Piensa vuestra alteza que estamos en tiempos antiguos cuando una 
 doncella tenía algún enamorado y le daba un ramillete de flores 
 perfumadas o un cabello o dos de su cabeza y aquél se tenía por muy 
 bienaventurado? No, señora, no, que ese tiempo ya ha pasado. Sé muy bien
 lo que mi señor Tirante desea: poder teneros en una cama desnuda o en 
 camisa y, aunque la cama no estuviese perfumada, ni se daría cuenta. Si 
 vos me dais tres cabellos, tengo que deciros que no acostumbro a llevar 
 tales presentes. Enviádselos con algún otro o dígame vuestra excelencia 
 por qué han sido justamente tres.

—Un cabello —explicó la princesa— significa el gran amor que 
 siempre le he tenido sobre todas las personas del mundo, amor que es tan
 fuerte que desconocería a mi padre y a mi madre y casi a Dios; y si 
 tuviese libertad, a él ofrecería mi persona junto con todo lo que tengo.
 Este otro cabello significa el extraordinario dolor que me hace pasar, 
 ya que mi lengua y mi honor no podrán recitar cuánto me ha ofendido. El 
 tercero significa que he conocido el poco amor que él me profesa. Ahora 
 ya sabes qué significan los cabellos; pero, por tu propia maldad, no te 
 los llevarás.

Así pues, se los quitó de las manos y, con extraordinaria ira, los 
 rompió y los lanzó al suelo. Mientras hacía esto, sus ojos lloraban tan 
 vivas lágrimas que le bañaban sus pechos. Cuando Hipólito vio que por 
 tan poca causa la princesa se había enojado por sus palabras, con voz 
 piadosa y gesto humilde, le dijo:

—Aunque vuestra majestad diga que habéis sido violentada y, bajo el
 nombre de fuerza, queráis cubrir vuestra culpa y dar a Tirante una pena
 que es peor que la muerte, es verdad que habéis estado recogida en la 
 habitación de vuestra madre, pero no habéis sido violada. Decid, señora,
 ¿de qué se puede inculpar a mi señor Tirante si él ha intentado hacer 
 un acto tan singular? ¿Quién le puede condenar a ninguna pena? Vuestra 
 celsitud, belleza, gracia, juicio, gentil saber y dignidad con 
 perfección no tiene que ser tan dura en amar a aquél que siempre os 
 desea servir y que os ama extraordinariamente. Estoy admirado de lo que 
 ha entrado por mis oídos y la deliberación de la apenada vida que 
 vuestra alteza quiere hacer pasar a Tirante. Deberíais dejar todas 
 vuestras dudas, porque, si no, serán la causa de perder al mejor entre 
 los mejores y tendréis que sufrir en este mundo y en el otro la pena que
 os mereceríais. Si él se pierde, se perderán más de diez mil 
 combatientes y entonces comprobaréis si la Viuda Reposada hará las 
 batallas por vuestro padre o por vos. Vuestra majestad es médico sin 
 medicina, y es buen médico aquél que da salud al cuerpo y al alma; 
 aunque veo que al infortunado Tirante no le puede venir sanidad ni gozo 
 de donde hay tanta malquerencia.

Entonces Placerdemivida, que quería ayudar a Hipólito en favor de Tirante, comenzó a decir:

—Vuestra alteza será la causa de hacerme vivir una dolorosa 
 existencia, porque veo que sois doncella creada por Dios con tantas 
 virtudes que creo que no os puede faltar el mayor don que la naturaleza 
 puede dar, esto es: amor. Este sentimiento os falla porque no anunciáis 
 como tendríais que hacerlo a quien es merecedor de vuestro amor y que 
 tan lealmente ha servido a vuestra majestad. ¿Con qué buen corazón os 
 puedo servir yo, que veo que poseéis tan poca gratitud? Si Dios, por su 
 merced, me otorgase haceros conocer y ver la gloria de los enamorados, 
 seríais digna de estar entre las bienaventuradas que bien han amado. 
 Pero vuestra celsitud hace como aquél que sentía aroma de la comida y no
 la quiso probar. Si vuestra alteza probase su dulzura, al morir 
 reviviríais en gloriosa fama. Pero, señora, ya que veo que no amáis a mi
 señor Tirante, justo es que no améis a ninguno de los suyos. Vendrá un 
 tiempo en que le lloraréis tanto a él como a los suyos, os arañaréis los
 ojos y la cara y maldeciréis el día y la noche y toda vuestra vida. Yo 
 sé que Tirante, el día que pueda cabalgar, habiendo visto la 
 malquerencia de vuestra alteza se irá a su tierra y vos permaneceréis 
 aquí y, entonces, todo el imperio se perderá. Y, cuando hayáis muerto y 
 estéis en el momento del juicio, Nuestro Señor os pedirá cuentas y os 
 lanzará al infierno junto con la Viuda Reposada. A mí, en cambio, me 
 darán silla en la eterna gloria y en la más alta jerarquía y, como hija 
 obediente, seré coronada entre los otros santos.

En eso el emperador entró en la habitación y estuvo un rato con su 
 hija. Después tomó a Hipólito de la mano y ambos hablaron de la guerra y
 de la enfermedad del capitán. Así hablando, entraron en la habitación 
 de la emperatriz donde, sin duda, Hipólito no habría querido ir de 
 ninguna manera. Cuando ella lo vio, lo miró afablemente, se acercó al 
 emperador y los tres hablaron de muchas cosas, sobre todo de la cruel 
 fortuna que se había llevado a su hijo en edad tan joven, y aquí la 
 emperatriz comenzó a llorar. Pasados unos minutos, entraron los del 
 consejo y el emperador se apartó para hablar con ellos. Hipólito se 
 quedó con la emperatriz y, como ella vio que no le decía nada, pensó que
 era por vergüenza, por cuya razón le hizo esta petición:

—Aunque por mi poco saber no sepa decirte, como querría mi 
 intención, vos lo entenderéis mucho mejor de lo que yo pueda manifestar.
 Mis errores son grandes a causa de la edad que tengo y ésta es la razón
 que me hace dudar del significado de tus palabras. Te ruego, pues, que 
 me manifiestes quién te ha obligado a decirme lo que me has dicho, 
 especialmente si ha salido de tu maestro Tirante, porque si yo 
 deliberase amarte, él podría conseguir con más seguridad la señoría que 
 desea.

Hipólito no tardó en darle, en voz baja, semejante respuesta:

—¿Quién sería aquél que se atreviese a hablar delante de vuestra 
 excelencia y que el cuerpo no le temblase veinte veces al día por el 
 simple hecho de que vuestra majestad le pusiera mala cara? Sólo con un 
 desdén que vuestra alteza me hiciese, desearía estar diez astas bajo 
 tierra. Os hablaré con toda verdad: paseando con el emperador, cuando vi
 a vuestra majestad, con las dos rodillas caí en el duro suelo. Después 
 di un suspiro y noté que vuestra alteza os reíais de mí con cara afable,
 por eso os suplico, señora, y os pido, que no os tenga que decir más 
 sino que, como señora, me mandéis todas las cosas peligrosas que 
 deseéis, y así vuestra majestad conocerá cuánta es la firmeza de 
 Hipólito. Y aunque me arrancaseis los cabellos y con vuestras uñas me 
 arañaseis la cara, todo lo aceptaría con paciencia e incluso temería que
 vuestra mano fuese herida al entrar en contacto con mi cuerpo. En 
 cuanto a lo que vuestra majestad dice de Tirante, os tengo que indicar 
 que ni él ni mi confesor saben absolutamente nada de esto. Mi espíritu 
 no puede decir más a vuestra majestad, excepto que el amor lo tiene 
 cautivado.

—Yo querría, Hipólito —replicó la emperatriz—, que me hubieses 
 dicho la verdad de lo que me has pedido, porque por nada tienes que 
 dejar de decirme claramente tu intención, ya que el amor no hace 
 diferencia en la nobleza ni en el linaje; sino que, si se lleva en 
 secreto, conviene que sea exaltado con gran gloria y honor quien ama 
 lealmente, porque el amor es una cosa natural. Mira, Hipólito, cuando 
 una mujer ama, desconoce a su padre, a su marido y a sus hijos y pone 
 todo su honor en aquél a quien ama. Y si es fea o bella, o si tiene 
 algún defecto, forzado es que tal enamorado lo tenga que ver: pero no 
 pienses que lo digo porque sienta en mi persona algún defecto o mácula, 
 sino que lo quiero decir porque tiene que ser tenido en cuenta por el 
 hombre que ama a una mujer. Por eso quiero volver a decirte que me 
 alegró mucho tu parlamento y el atrevimiento que tuviste en decírmelo. 
 Puedes estar seguro de que, por criminales que fuesen tus palabras, no 
 las diría ni al emperador ni a ninguna otra persona. Y, si te detienes 
 por vergüenza, has de saber que no me desplace tu amor.

Tantas cosas le dijo la emperatriz que Hipólito recobró la fuerza y, con voz ronca y baja, le dijo:

—El deseo que tengo de vos, señora, no pocas veces me ha invitado a
 manifestaros el gran amor que os guardo, pero el temor de errar ha 
 retardado hasta esta hora el hecho de decíroslo, porque vos sois la más 
 excelente en el mayor grado de excelencia que se pudiese encontrar. 
 Vuestra belleza me hace gloriosa la vida y si Dios me otorga tal merced,
 ¿qué caballero puede igualarse conmigo? Pero yo, a causa de mi poca 
 edad, he tenido la lengua embarazada y no apta para recitar lo que mi 
 ánimo quería. Pero escuchar vuestras palabras me da nueva alegría cuando
 pienso que sin vuestra alteza yo no sería nada. Quiero que sepáis que 
 la esperanza que tengo puesta en vos me da la vida y que si fuese 
 desamparado por vos, me convendría más tomar la muerte. Solamente os 
 suplico, de rodillas a vuestros pies, que me digáis cómo me he de regir,
 ya que para mí será de infinita estima.

—Tus afables palabras —respondió la emperatriz— merecen respuesta, 
 pero no como tú querrías, ya que has puesto mi corazón en gran 
 pensamiento. Me pregunto cuál ha sido la causa que te ha dado esperanza 
 sobre mí, que soy de edad tan desproporcionada con la tuya, que si fuese
 conocido dirían que me he enamorado de un nieto mío. Por otro lado, 
 observo que el amor no es cierto ni firme en los extranjeros y son 
 bienaventuradas aquéllas que no tienen marido y que pueden disponerse 
 mejor a amar bien. Yo, que no estoy acostumbrada a estas cosas, pienso 
 que me sería muy difícil poder satisfacer tu apetito, porque tu 
 esperanza es tardía y vana, ya que otro posee lo que tú deseas. A pesar 
 de eso, si yo quisiese olvidar los términos de mi castidad, lo podría 
 hacer muy bien. Sé bien que eres digno de perdón por tu atrevimiento a 
 causa de tu juventud y bella disposición; pero más prefiero que otra sea
 bienaventurada por tu amor sin crimen ni infamia, que caer yo por el 
 amor de un hombre extraño.

Pero la emperatriz no pudo hablar más porque se acercaba el 
 emperador. Aquella noche Hipólito no pudo hablar con la princesa, pero 
 sí con Placerdemivida, la cual le preguntó:

—¿De qué hablabais con tan disimuladas palabras con la emperatriz? 
 Debe de tratarse de grandes asuntos, ya que muy a menudo entabláis 
 conversación con ella.

—No es otra cosa —respondió Hipólito— sino que ella me pregunta 
 cuándo nuestro capitán podrá caminar. Yo creo que su deseo es que él se 
 encontrase ya donde están los otros, porque cada día llegan noticias del
 campo.

Pero, con todo, al día siguiente a primera hora, Hipólito se fue del palacio sin ninguna respuesta. Al verlo, Tirante le dijo:

—Han pasado cinco días sin poderos ver.

—Señor —contestó Hipólito—, el emperador ha hecho que me quedase 
 allí y también la princesa para que la acompañase y pudiese venir con 
 ellos hablando de vuestra merced, porque quieren venir a veros todos 
 juntos. Por esta razón la princesa no os ha querido dar respuesta, 
 porque pronto os hará una visita.

Entonces mandó llamar a los médicos y les rogó que lo hiciesen 
 llevar a la ciudad, porque se sentía muy bien, ya que, según les dijo, 
 mejoraría más en un día en la ciudad que allí en diez, puesto que él 
 había nacido y se había criado cerca del mar y el aire que de allí 
 procedía le era muy conveniente para su salud. Los médicos loaron sus 
 palabras y aceptaron su decisión. Cuando se lo dijeron al emperador, 
 éste cabalgó acompañado de gente y fue a ver a su capitán, el cual había
 sido llevado en cuatro días a la ciudad sobre unas andas. Estando ya 
 Tirante en la posada, la emperatriz y todas las damas fueron a verlo, 
 cosa que hacían siempre que podían. Y la emperatriz, que se olía alguna 
 cosa, pocas veces dejaba a su hija a solas con Tirante. A pesar de eso, 
 no dejaban de avanzar con sus amores gracias sobre todo a 
 Placerdemivida, la cual, con gran solicitud, deseaba concordar el día en
 que la gran batalla llegase a su fin.

Dejemos de hablar de Tirante y vayamos a ver qué ocurría en el 
 campo. Pasadas las treguas, comenzó una cruel y brava guerra, sobre todo
 porque los turcos conocían la enfermedad de Tirante. Cada día, cerca de
 la ciudad de San Jorge, se hacían bellos combates donde moría mucha 
 gente de una parte y de otra. Un día los turcos vinieron con todo su 
 poder con la intención de romper la conducción de agua, para que no les 
 hiciesen tanto daño como les hacían, pero no la pudieron romper, ya que 
 los cristianos inundaron todos los campos de agua para que los turcos no
 pudiesen regresar, de forma que aquel día mataron a más de tres mil 
 enemigos. El número de moros era tan grande que los cristianos todos los
 días deseaban la recuperación de Tirante como si se tratase de la suya 
 propia, por cuya razón el emperador les escribía cada día para animarlos
 y les decía que ya se levantaba de la cama para fortalecer su pierna y 
 poder volver pronto a tomar la capitanía.

Cada día Tirante mejoraba y ya podía ir por la habitación con una 
 muleta. Las damas venían a verlo y la princesa lo hacía también, tanto 
 por el interés como por el amor que le profesaba. Pero no penséis que 
 Tirante deseaba restablecerse rápidamente, porque así podía ver todos 
 los días a la princesa; en realidad, no pensaba ni deseaba ir a la 
 guerra, sino que su deseo era poder tener cumplido placer con su señora,
 y la guerra, que la hiciese quien quisiese.

Estando el emperador y la emperatriz en la habitación de Tirante, 
 como no podía hablar con Carmesina sin ser oído por la emperatriz, llamó
 a Hipólito y, en voz baja, le dijo:

—Vete fuera, vuelve lo más pronto posible y ponte al lado de la 
 emperatriz; háblale sobre aquello que creas que le gustará saber y yo 
 tendré ocasión de poder referir a la princesa mi pasión.

Hipólito así lo hizo y, con esforzado ánimo y en voz baja, dijo a la emperatriz:

—El extremo amor que os guardo me fuerza a no poder estar más que 
 cerca de vuestra excelencia, porque cuando me falta vuestra presencia 
 estoy en un nuevo purgatorio. Y eso me viene por amar infinitamente a 
 vuestra virtuosa persona, a la cual suplico que me sea otorgado un don 
 que aumentará mi honor y fama. Pero solamente recordando la gran 
 dignidad que conozco de vuestra majestad da gran descanso a mi cansado 
 vivir ya que, cuanta más virtud posee la persona, más es amada por los 
 demás. Pero, señora, mi fortuna me ha acompañado tan poco que os pido 
 que me permitáis que sienta la gloria de este gracioso don: ser amado 
 por vuestra alteza; porque en tal caso no se podría hallar a nadie más 
 bienaventurado que yo.

Entonces la emperatriz, con gesto y cara afables, le dijo:

—Puesto que veo que eres digno de ser amado a causa de tu virtud y 
 afable condición, por eso he decidido traspasar los límites de la 
 castidad. Pídeme, por tanto, todo lo que te plazca, siempre que me 
 asegures que ni el emperador ni ningún otro lo sabrá. Si quieres 
 conseguir el máximo placer, no pienses en los peligros que puedan 
 ocurrir; pero hagámoslo como yo deseo, durante la callada noche, que 
 proporciona descanso y reposo a todas las criaturas. Espérame, por lo 
 tanto, en el terrado que hay cerca de mi habitación. Si tú vienes, yo, 
 que te amo extraordinariamente, no tardaré nada en llegar.

Hipólito le quería preguntar sobre una duda que tenía, pero la 
 emperatriz le dijo que tenía que superar todos los peligros si era tanto
 el amor que sentía por ella como sus palabras demostraban.

La emperatriz, al cabo de poco tiempo partió con todas las damas de
 la posada de Tirante y cuando llegó al palacio fue a su habitación y 
 mandó a sus doncellas que hiciesen venir a los camareros porque quería 
 cambiar las cortinas de raso por otras brocadas de seda, y añadió:

—El emperador me ha dicho que quiere venir esta noche y yo deseo ofrecerle lo mejor, porque hace tiempo que no ha venido.

Entonces hizo ornamentar toda la habitación con brocado y seda y 
 después hizo perfumar la habitación y la cama. Después de cenar, la 
 emperatriz se retiró diciendo que le dolía la cabeza y, en presencia de 
 todos, una doncella que se llamaba Eliseu dijo:

—Señora, ¿quiere vuestra alteza que haga venir a los médicos?

—Haz lo que quieras —contestó la emperatriz—, pero que no se entere
 el emperador, para que no halle una excusa para venir aquí esta noche.

Al llegar los médicos le tomaron el pulso y se lo encontraron muy 
 alterado, porque esperaba entrar en liza con un caballero joven y dudaba
 de la peligrosa batalla. Los médicos le aconsejaron que tomase unos 
 pocos cañamones confitados con un vaso de malvasía y así podría dormir 
 bien. Ella respondió:

—Pienso que dormiré bien poco a causa del daño que siento y que aún
 descansaré menos, porque, según me siento, creo que buscaré todos los 
 rincones de la cama.

Cuando los médicos le dijeron que ellos podrían hacer vela en la puerta de la habitación, a su cabecera, ella respondió:

—En absoluto acepto vuestro servicio, porque quiero tener toda la 
 cama para mí y no querría que ninguno de vosotros me mirase la cara en 
 caso de que sintiese alguna emoción, ya que el daño que tengo no permite
 que sea visto por nadie. Ya os podéis ir, que quiero meterme en la 
 cama.

Al partir los médicos, la emperatriz se comió una gran caja de 
 cañamones, pidió que perfumasen la cama e hizo poner algalia sobre los 
 cojines y sábanas. Después también se perfumó ella y mandó a sus 
 doncellas que se fuesen a dormir y que cerrasen la puerta de su 
 habitación.

En la habitación de la emperatriz había una recámara que le servía 
 para vestirse, la cual comunicaba con el terrado donde estaba esperando 
 Hipólito. Cuando ella se levantó de la cama, Eliseu lo oyó y al instante
 acudió pensando que se encontraba mal.

—¿Qué tiene vuestra alteza? —le preguntó—, ¿Os encontráis peor?

—No —respondió la emperatriz—. Me había olvidado de decir la 
 oración que acostumbro a rezar cada noche, pero me siento mucho mejor.

—Señora —le dijo la doncella—, ¿no me haríais el favor de explicarme de qué oración se trata?

—De acuerdo, escucha —consintió la emperatriz—: cada noche, a la 
 primera estrella que veas, arrodíllate y reza tres padrenuestros y tres 
 avemarías en memoria de los tres reyes de Oriente, para que te 
 encomienden a Dios Jesús y a su Madre. Ahora te ruego que me dejes y que
 no molestes mi oración.

Y la doncella regresó a la cama y la emperatriz entró en la 
 recámara y se puso sobre la camisa una pieza de terciopelo verde forrada
 con martas cibelinas. Entonces abrió la puerta del terrado, donde 
 encontró a Hipólito acostado en el suelo para no ser visto por nadie. Al
 verla, Hipólito se levantó rápidamente, se arrodilló delante de ella, 
 le besó las manos e intentó besarle los pies. Pero la valerosa señora no
 lo consintió, sino que lo besó muchas veces en la boca y le rogó que 
 fuesen a la habitación. Entonces, Hipólito dijo:

—Señora, vuestra majestad me tendrá que perdonar, pero no entraré 
 en la habitación hasta que no haya sentido parte de los placeres de la 
 gloria futura.

Entonces la cogió, la puso en el suelo y allí mismo sintieron el fin último del amor.

Después, con gran alegría, entraron en la recámara e Hipólito, demostrando su gran alegría, dijo:

—Si osase decir la gloria que siento en este momento, no creo que 
 mi lengua fuese capaz de referir tanta gentileza como se halla en 
 vuestra excelentísima persona. No sé por qué medio ni con qué palabras 
 os puedo manifestar el amor que os profeso y cómo éste va aumentando de 
 hora en hora.

—Aunque mi pensamiento —no tardó a contestarle la emperatriz— ha 
 estado muy atormentado, ahora se encuentra contento en tan alto grado de
 haberte conocido y mucho me alegro de haberte sabido ganar.

—Señora —dijo Hipólito—, no es ahora momento de hablar. Vamos a la 
 cama y allí trataremos de otros asuntos que aumentarán mucho vuestro 
 placer y el mío.

Dicho esto, Hipólito se desvistió, se acercó a la gentil vieja, le 
 quitó la ropa y la dejó en camisa. La emperatriz tenía tal aspecto que 
 quien la viese pensaría que, cuando era doncella, debía poseer tanta 
 belleza como en el mundo no se hubiese podido encontrar otra. Y su hija 
 se le parecía en muchas cosas, aunque en su juventud, la emperatriz la 
 superaba en belleza. El galán la subió a la cama y allí estuvieron 
 hablando y haciendo bromas como acostumbran a hacer las personas 
 enamoradas. Cuando hubo pasado media noche, la señora lanzó un gran 
 suspiro.

—¿Por qué suspira vuestra majestad? —preguntó Hipólito—, ¿Ha sido porque no os he satisfecho bastante?

—Todo lo contrario —respondió la emperatriz—. Ahora me ha aumentado
 el concepto que tenía de vos, ya que si en un principio os tenía por 
 bueno, ahora os considero mucho mejor y más valiente. La causa de mi 
 suspiro, sin embargo, es que pienso que te tendrán por hereje.

—¡Cómo, señora! —replicó Hipólito—, ¿Qué he hecho para que me consideren hereje?

—Bien pueden hacerlo —respondió—, porque te has enamorado de una 
 mujer que puede ser tu madre y en ello has mostrado tu valentía.

—Señora —contestó Hipólito—, solamente yo conozco vuestra gran 
 valía, ya que veo que vuestra galante persona posee todas las 
 perfecciones y no hallo nada que lo contradiga.

En estas cosas y muchas otras pasaron el tiempo los dos enamorados y
 lo hicieron con los deleites y dulzuras como suelen hacerlo los que 
 bien se quieren, de forma que no durmieron en toda la noche. Con razón 
 había dicho la emperatriz a los médicos que aquella noche dormiría poco.
 Finalmente, ya cansados de velar, se durmieron. Ya avanzada la mañana, 
 la doncella Eliseu entró en la habitación de la emperatriz para 
 preguntarle cómo se encontraba. Cuando se acercó a la cama, vio a un 
 hombre con la cabeza sobre el brazo de la emperatriz y la boca en el 
 pecho.

—¡Válgame santa María! —exclamó Eliseu—. ¿Quién es este renegado 
 que ha engañado a mi señora? ¡Muera el traidor que con cautela y engaño 
 ha entrado en esta habitación para poseer la alegría de esta 
 bienaventurada cama!

Estuvo tentada de llamar, pero al instante pensó que nadie habría 
 tenido el atrevimiento de entrar allí sin la voluntad de la emperatriz. Y
 aunque intentaba reconocer al caballero, no lo podía hacer y, por miedo
 a que entrasen las demás doncellas en la habitación para servir a la 
 emperatriz, Eliseu fue donde aquéllas dormían y les dijo:

—La señora os ordena que no salgáis de la habitación para que no 
 hagáis ruido, ya que aún no tiene bastante contentos sus ojos del 
 deleitoso dormir en que se encuentra.

Pasada media hora los médicos fueron a comprobar cómo se hallaba la
 emperatriz. Pero la doncella fue a la puerta y les dijo que la señora 
 descansaba, porque durante la noche no había dormido bien.

—No nos moveremos de aquí hasta que la señora se despierte —dijeron
 los médicos—, porque así nos lo ha mandado el señor emperador.

La doncella no sabía qué hacer, si despertarla o no. Y estando en 
 este pensamiento, el emperador llamó a la puerta de la habitación. 
 Eliseu, enojada y con poca discreción, rápidamente fue a la cama y 
 anunció en voz baja a la emperatriz:

—Levantaos, señora, levantaos, que tenéis la muerte cerca: el 
 triste de vuestro marido se encuentra en la puerta y sabe que, con 
 deslealtad y en perjuicio de su persona, le habéis ofendido indignamente
 sin causa ni razón. ¿Quién es éste que tenéis al lado y que os tiene 
 que reportar tanto dolor? ¿Se trata de un rey no conocido? Ruego al Dios
 soberano que yo vea cómo le ponen en la cabeza una corona de fuego. Si 
 es un duque, que le vea acabar en cárcel perpetua; si se trata de un 
 marqués, que yo pueda ver cómo le comen los pies y las manos. Si es un 
 conde, que le vea morir con crueles armas; si se trata de un vizconde, 
 que vea yo que la espada de un turco le parte la cabeza hasta el 
 ombligo. Y si se trata de un caballero, que acabe sus días en el lugar 
 más profundo del mar.

Cuando la emperatriz vio que la despertaban con un son peor que el 
 de una trompeta, quedó tan inmóvil que no pudo hablar. Hipólito no 
 entendió las palabras de la doncella, pero sí que distinguió su voz y, 
 para no ser reconocido, puso la cabeza debajo de la ropa y, cogiendo por
 el cuello a la señora, la hizo esconderse también bajo la ropa para 
 preguntarle cuál era la causa de aquellos gritos.

—¡Ay, hijo mío! —dijo la emperatriz—. En este mundo no se puede 
 obtener todo el gozo. Levántate, mira que el emperador está en la 
 puerta; nuestros vicios están en este momento en manos de Dios. Tal día 
 como éste habrá sido el principio y el fin de toda tu felicidad y el 
 último término de tu vida y de la mía. Mucho me enojará que, después de 
 tu muerte, no pueda bañar tu sepulcro con mis doloridas lágrimas y 
 tampoco me podré lanzar sobre tu cuerpo muerto dentro la iglesia, ni le 
 podré dar tristes, amargos y fríos besos.

Al oír Hipólito las palabras de la emperatriz, sintió gran piedad 
 de sí mismo, porque nunca se había visto en semejante situación. Y, a 
 causa de su juventud, no supo ofrecer consejos a la emperatriz, sino que
 se puso a llorar con ella. A pesar de eso, rogó a la doncella que le 
 trajese la espada que tenía en la recámara. Pero la emperatriz le dijo:

—Ve, hijo mío, sálvate en aquel reservado, que yo los detendré y mientras tú podrás salvar tu vida.

—No desampararía a vuestra majestad —contestó Hipólito— aunque me 
 diesen todo el imperio griego y cuatro veces más. Quiero abandonar la 
 vida y todo lo que tengo antes que separarme de vuestra majestad. Es 
 más, quiero que me beséis en señal de firmeza.

Al oír estas últimas palabras, aumentó el dolor de la emperatriz al
 mismo tiempo que el amor que le tenía. Entonces fue a la puerta de la 
 habitación para escuchar si había allí gente de armas o cualquier otro 
 indicio de mal y, a través de una rendija que había en la puerta, vio al
 emperador y a los médicos que hablaban de su mal, y así se enteró de 
 que no pasaba nada. Volvió corriendo a Hipólito, le cogió de las orejas,
 lo besó apasionadamente y le dijo:

—Hijo mío, por el gran amor que por ti siento, te ruego que te 
 escondas en ese reservado hasta que pueda dar al emperador y a los 
 médicos alguna justificación.

Hipólito entró a la recámara, la emperatriz volvió a la cama e hizo
 abrir las puertas de la habitación. El emperador y los médicos entraron
 y le preguntaron cómo había pasado aquella noche. Ella les respondió 
 que el dolor de la cabeza y del vientre no la habían dejado dormir ni 
 descansar en toda la noche, hasta que las estrellas del cielo se habían 
 escondido. Y continuó diciendo:

—Después de dormir un rato me siento mucho más alegre y contenta 
 que anoche y me parece que querría continuar aquel placentero dormir que
 ha concedido a mi alma un gran consuelo. Pero en este mundo nadie puede
 tener un día o una noche de gozo cumplido, porque el despertar que me 
 ha provocado esta doncella, me ha alterado tanto que mi espíritu se 
 encuentra ahora tan mal que no se podría decir. Podéis creer, señores, 
 que si pudiese volver a aquel glorioso descanso y tener en mis brazos 
 las cosas que amo y he amado más en este mundo, mi alma estaría tan 
 satisfecha que rápidamente me encontraría bien.

—Decid, señora —preguntó el emperador—, ¿qué teníais entre los brazos?

—Señor —contestó la emperatriz—, el mayor bien que he tenido en 
 este mundo, al cual amo sobre todas las personas. En verdad puedo decir 
 que, estando en piadosa vela, me adormecí y enseguida me pareció que 
 estaba en camisa corta de terciopelo verde forrada con martas cibelinas 
 en el terrado donde acostumbro a hacer mi oración a los tres reyes de 
 Oriente. Y habiéndola acabado oí una voz que me dijo: «No te vayas, que 
 en este lugar tendrás la gracia que pides». Inmediatamente vi llegar a 
 mi amado hijo acompañado de muchos caballeros vestidos de blanco y con 
 Hipólito de la mano. Se acercaron a mí, me tomaron las manos y me las 
 besaron. También me querían besar los pies, pero yo no se lo consentí. 
 Sentados en el pavimento del terrado tuvimos un gran rato de 
 conversación entre nosotros, del cual tuve un gran placer, y fueron tan 
 deliciosas sus palabras que nunca saldrán de mi corazón. Después 
 entramos en la habitación y mi hijo y yo nos acostamos en la cama; yo 
 coloqué mi brazo derecho debajo de su espalda, de forma que su boca 
 besaba mis pechos. Nunca sentí un dormir tan placentero, porque mientras
 tanto mi hijo me decía: «Señora, puesto que no me podéis tener en este 
 miserable mundo, tomad por hijo a mi hermano Hipólito, ya que lo amo 
 tanto como a Carmesina». Y cuando decía estas palabras estaba acostado 
 cerca de mí e Hipólito, por obediencia, estaba de rodillas en el centro 
 de la habitación. Entonces yo le pregunté dónde tenía su habitación y él
 me dijo que en el paraíso entre los caballeros mártires, porque había 
 sido matado en batalla contra los infieles. No pude preguntarle nada más
 porque Eliseu me despertó con un son más doloroso que el de una 
 trompeta.

—¿No os decía yo —dijo el emperador— que se trataba de su hijo?

—¡Ay señor —exclamó la emperatriz— a nadie le cuesta tanto como a 
 mí! Yo lo tenía en este brazo mientras su placentera boca tocaba mis 
 pechos, y tenéis que saber que muchos de los sueños que se tienen de 
 madrugada, resultan verdaderos. Es más, pienso que aún no se debe de 
 haber ido. Por eso querría intentar dormir por si me volvía a hablar y 
 volvía a sentir el placer que tenía.

—Os ruego —dijo el emperador— que no os pongáis estas locuras en la
 cabeza y que, si ya estáis restablecida, os levantéis de la cama.

—Yo os suplico, señor —insistió la emperatriz—, que me dejéis 
 descansar un poco ya que va en bien de mi salud y de mi placer y, 
 además, tengo entelados los ojos de tan poco dormir.

—Señor —dijeron los médicos—, dejémosla dormir, porque si le quitamos su deseo podría aumentar su enfermedad.

Entonces el emperador partió e hicieron salir a todas las doncellas
 de la habitación, excepto a Eliseu. Cuando las puertas fueron cerradas,
 la emperatriz hizo volver a Hipólito y dijo a la doncella:

—Ya que la suerte ha permitido que hayas conocido estos asuntos, te
 ordeno que de ahora en adelante sirvas a Hipólito más que a mi persona.
 Entra en aquel reservado hasta que hayamos dormido un poco. Sigue mi 
 mandato y serás la más favorecida de todas las doncellas, te casaré 
 mejor que a las demás e Hipólito te dará tantos bienes que quedarás muy 
 satisfecha.

—Haré lo que vuestra majestad me mande —contestó Eliseu— aunque no 
 tengo ninguna voluntad de servir, amar u honrar a Hipólito. Es más, os 
 digo que nunca he tenido tan mala disposición hacia un hombre como hacia
 él, desde que lo he visto estar cerca de vuestra alteza. ¡Quisiera que 
 un león famélico le comiera los ojos, la cara y toda su persona!

—Doncella —dijo Hipólito—, nunca pensé en enojaros, sino que os 
 quiero amar y hacer por vos más que por ninguna otra doncella del mundo.

—Haced por las otras —contestó Eliseu— y no os preocupéis por mí, porque no me place aceptar nada que de vos venga.

Y entró en el reservado y allí se puso a llorar fuertemente.

Los dos amantes se quedaron en la cama durante tanto tiempo que ya 
 era casi por la tarde cuando se levantaron y encontraron que la doncella
 aún estaba llorando. La emperatriz la consoló y le rogó que no dijese 
 nada sobre el hecho del cual había sido testigo. La doncella le aseguró 
 que así lo haría y la emperatriz, contenta, regresó a la cama mientras 
 que Hipólito se quedó en la recámara. Inmediatamente la emperatriz mandó
 abrir las puertas y entonces acudieron su hija, todas las doncellas, y 
 también el emperador y los médicos, y les volvió a recitar el placentero
 sueño que había tenido. Después la emperatriz comió como si se tratase 
 de una persona cansada de mucho caminar; mientras que Eliseu, por su 
 parte, dio de comer a Hipólito un par de faisanes y todo lo que podía 
 necesitar. La emperatriz no se quiso levantar de la cama hasta la mañana
 siguiente, después de que el emperador ya hubiese comido y; después de 
 vestirse, fue a la capilla para oír misa, cosa que implica una 
 contradicción para los sacerdotes, que se preguntaban si tenían que 
 consagrar cuando el mediodía ya había pasado.

Hipólito permaneció en estos placeres durante una semana hasta que 
 la señora se dio cuenta de que ya había sacado de él todo lo que 
 necesitaba. Entonces le despidió diciéndole que podría volver otro día, 
 cuando ya hubiese descansado. En aquel momento la emperatriz sacó un 
 collar de oro hecho con formas de medias lunas en cuyas puntas había dos
 grandes perlas y en el centro de la luna un gran diamante. Este collar 
 tenía una cadenita hecha de acero con una piña esmaltada, la mitad de la
 cual estaba abierta y el resto cerrada, de forma que los piñones que se
 veían estaban formados por gruesos rubíes. No creo que nadie hubiese 
 visto nunca tan sabrosos piñones: ¡pero Hipólito conocía este sabor, ya 
 que aquella piña la había probado y bien probado! En la parte de la piña
 que se hallaba cerrada, en cada cascara había un diamante, un rubí y 
 una esmeralda o un zafiro, de forma que la piña era tan valiosa que 
 valía más de cien mil ducados. La emperatriz, con sus propias manos se 
 lo puso al cuello y le dijo:

—Ruega a Dios, Hipólito, que yo te sobreviva, porque antes que 
 pasen muchos años te haré llevar corona real. A partir de ahora llevarás
 esto, por amor a mí, y cuando lo veas te acordarás de aquélla que te 
 ama tanto como a su vida.

Entonces Hipólito se arrodilló, le dio infinitas gracias, le besó la mano y la boca y le dijo:

—Señora, ¿cómo queréis deshaceros de una joya tan singular para 
 dejármela a mí? Si yo la poseyese, podéis estar segura de que os la 
 daría, por lo tanto os suplico que la recobréis.

—Hipólito —respondió la emperatriz—, nunca rehúses nada que te dé 
 tu enamorada, porque es sabido que, quien es mayor en dignidad, la 
 primera vez que establece una relación tiene que dar al otro y éste no 
 tiene que rechazarlo.

—Pues, señora, ¿qué queréis que haga?

—Te ruego —respondió la emperatriz— que te plazca irte, porque dudo
 que mañana el emperador no entre en esta recámara y te halle aquí. Vete
 ahora, que dentro de unos días ya tendrás ocasión de volver.

Entonces Hipólito se puso a reír y, con cara afable y humilde gesto, le dijo:

—Pienso que soy amado por vuestra alteza con gran desigualdad, 
 porque yo os amo más de lo que sé; pero me tengo por desierto cuando 
 pienso en el poco amor que vos me mostráis, ya que me decís que me vaya y
 creo que vuestra ausencia será la causa que me traerá un dolor 
 irremediable. Vuestra majestad hace lo mismo que le hicieron a un pobre 
 hombre angustiado, de tanta hambre como tenía, así como yo de amor; el 
 cual, de camino hacia un castillo, encontró una viña llena de uva y 
 primero comenzó a comer los racimos a mordiscos, después a puñados, a 
 continuación, de cuatro en cuatro granos y más tarde, de uno en uno. El 
 señor del castillo, que lo era también de la viña y que le pudo 
 observar, le dejó actuar hasta que vio que se los comía grano a grano, 
 eligiendo los grandes, más buenos y maduros, momento en el que mandó que
 le hiciesen salir de la viña. Lo mismo hicisteis, señora, conmigo, que 
 cuando entré en la habitación comía la uva a mordiscos y a puñados, 
 después de cuatro en cuatro granos y la alteza vuestra no me decía nada,
 aunque vino el emperador. Pero ahora, que me como los granos de uno en 
 uno, me despedís y me decís que me vaya. A pesar de eso, acepto obedecer
 el mandato de vuestra alteza.

Cuando Eliseu escuchó la conversación de Hipólito, le gustó tanto 
 que se puso a reír como desde hacía tiempo que no lo hacía. Entonces, 
 comenzó a decir:

—Hipólito, tanto es el placer que me ha provocado lo que habéis 
 dicho a mi señora, que os prometo, a fe de gentil mujer, que todos los 
 días de mi vida os seré tan parcial y favorable como lo es 
 Placerdemivida con la princesa.

Entonces, se volvió hacia la emperatriz y le suplicó que le dejase 
 estar tanto como a él le placiese y la emperatriz se lo otorgó para 
 agradar a la doncella. Entonces Hipólito se levantó del lado de la 
 señora, se acercó a Eliseu, la besó, la abrazó y le dio muchas gracias 
 por la merced que había obtenido por mediación suya. Y así se hizo la 
 paz entre ellos.

Estando un día Hipólito encerrado en la recámara, Eliseu dijo a la emperatriz:

—¿Cómo, señora, teniendo vuestra alteza un caballero como 
 enamorado, dais vuestro consentimiento que esté con Tirante? ¿Vuestra 
 majestad no es suficiente para sostenerlo y darle los bienes necesarios 
 que ha de estar bajo el amparo de alguien? Yo, que soy una pobre 
 doncella, si tuviese un enamorado, lo ayudaría tanto como fuese posible.
 ¡Cuánto más vuestra alteza que sois una gran y riquísima señora!

—Puesto que tú me lo aconsejas —consintió la emperatriz— estoy bien
 contenta de hacerlo, aunque a estos extranjeros, cuando les habéis dado
 muchos bienes, se van o se vuelven demasiado orgullosos.

—No, señora —replicó Eliseu—, que éste no es así, ya que ha llegado a vuestra corte cuando tenía muy poca edad.

Hipólito había permanecido en la recámara durante quince días, y el
 día antes de su partida, teniendo la cabeza en las faldas de la 
 emperatriz, le suplicó que cantase una canción. La señora, para darle 
 placer, cantó en voz baja un romance que recordaba el momento en que 
 Tristán se lamentaba de la lanzada que había asestado al rey Marco. 
 Finalmente dijo: «Mujer, tendrás que permanecer sola, sin tu Hipólito» 
 y, con el dolor del canto, destilaron de sus ojos vivas lágrimas. 
 Entonces Eliseu los hizo levantarse de allí y entrar dentro la recámara;
 ella tomó la llave de las joyas y abrió la caja donde las guardaba. 
 Pero la emperatriz al instante puso la mano sobre la cubierta para que 
 no acabase de abrirla hasta que no le hubiese dicho todo lo que quería 
 decirle, y no tardó en hablar de esta forma:

—No se corresponde a tu rango de caballero que tengas que estar 
 bajo los auspicios de ningún otro. Ten confianza en mí porque yo, 
 gustosamente, te destinaré parte de mis bienes. Por eso quiero ordenar 
 que cojas trescientos servidores que te traten como a su señor, porque 
 la fortuna me ha otorgado suficientes bienes para ti y para mí.

Hipólito hincó la rodilla en el duro suelo, le dio infinitas 
 gracias y le suplicó que no le hiciese separarse de manera tan 
 imprevista de la compañía de Tirante, para no dar causa de murmuraciones
 a la gente; pero que pasados algunos días haría todo lo que su majestad
 le ordenase. Entonces la doncella tomó un saco tan lleno de ducados que
 Hipólito a duras penas lo podía llevar. Después la doncella sacó de la 
 caja mil cuatrocientos granos de perlas muy gruesas y de singular lustre
 y le rogó que, por amor a ella, se bordase unas medias con racimos en 
 que los granos fuesen de perlas, porque a causa de las uvas habían hecho
 las paces. Llegada la noche, mientras el emperador y todos los 
 habitantes del palacio cenaban, Hipólito salió del palacio, pero no fue a
 la posada de Tirante, sino a la de un mercader que se llamaba micer 
 Bartolomé Espicnardi, donde se hizo llevar piezas de brocado verde y se 
 hizo confeccionar un vestido de estado forrado con martas cibelinas. 
 También se hizo bordar las medias que la doncella le había pedido. 
 Cuando lo hubo organizado todo, partió secretamente de la ciudad y se 
 dirigió a Bellestar con la excusa de ver sus caballos. Entonces hizo 
 saber a Tirante que él había llegado después de haber pasado diez días 
 en los que no se encontraba bien para ir a la corte.

Una vez Hipólito supo que habían terminado de confeccionar sus 
 ropas, salió de Bellestar y se llevó con él un caballo muy ligero. 
 Cuando llegaron a la ciudad se puso la ropa de brocado y se puso las 
 medias. Como la emperatriz y la princesa se encontraban en la posada de 
 Tirante, cuando Hipólito entró en el patio vio a todas las damas en las 
 ventanas, por cuya razón azuzó al caballo y le hizo dar allí muchas 
 vueltas. Al descabalgar, subió a las habitaciones, hizo una reverencia a
 la emperatriz y a todas las damas, y no se olvidó de su maestro 
 Tirante, sino que le preguntó cómo se encontraba. Él le respondió que se
 sentía muy bien y que ya hacía dos días que había podido ir a la 
 iglesia para oír misa. No se puede decir la alegría que sintió la 
 emperatriz de ver a Hipólito, la cual exclamó:

—Hijo mío, mucho deseo saber la disposición de tu vida y si estabas
 con mi hijo primogénito aquella mañana en la que me encontraba en el 
 descanso más placentero.

Mientras decía estas palabras no pudo contener sus ojos para que no
 destilasen vivas lágrimas; y Tirante y los demás se le acercaron para 
 consolarla. En aquel momento entró el emperador en la habitación con 
 muchos caballeros y, cuando la vio en aquel estado, le dijo:

—Decid, señora, ¿éste es el afable consuelo que dais a nuestro 
 capitán? Me parece que sería mejor que lo festejásemos de otra forma y 
 no con lágrimas.

—Señor —respondió la emperatriz—, el dolor continuamente atribula 
 mi pensamiento y mi corazón incesantemente llora gotas de sangre. Ahora 
 que he visto a Hipólito, se me ha redoblado el dolor cuando he recordado
 aquella placentera mañana en la que vuestra majestad vino con los 
 médicos. Con un dolor como aquél desearía acabar mi vida, porque no hay 
 en el mundo mejor muerte que morir en los brazos de aquella persona que 
 se ama y que se quiere bien.

Entonces tomó a Hipólito de la mano y continuó diciendo:

—Éste estará en lugar de aquél. Te tomo por hijo y tú, tómame a mí 
 por madre. Por aquél que yo extremadamente amaba, no hay ninguna cosa 
 que yo pueda hacer que por ti no haga y, por eso, quiero amarte, pues 
 eres merecedor de ello.

Ahora abandonemos los halagos que ella continuamente hacía a 
 Hipólito y los muchos donativos que le ofrecía en presencia de todos, y 
 volvamos a ver qué hace Tirante con sus amores, ya que él no perdía 
 punto ni hora en solicitarlos de palabra, por cartas o mediante 
 Placerdemivida.

Capítulo XXIV. La Viuda reposada vuelve a intervenir en los amores de Tirante

Cuando Tirante hubo sanado de la pierna, a 
 menudo iba a palacio sin ayuda de nadie. El emperador continuamente 
 preguntaba a los médicos cuántos días tenían que pasar para que lo 
 dieran por curado para poder partir y ellos le decían que muy pronto se 
 encontraría en disposición de cabalgar. Tirante se angustiaba al saber 
 que el emperador deseaba su partida y que aún no podía dar cumplimiento a
 su deseo ni tan siquiera llegar a un acuerdo con Carmesina.

El padecimiento que la Viuda Reposada tenía al escuchar que el 
 emperador quería que Tirante partiese lo más pronto posible, la indujo a
 convencer a Tirante para que le permitiese acompañarlo con la excusa de
 servirlo. Y si no podía conseguirlo, con su diabólica mente, deliberó 
 sembrar en la corte una semilla que se llama cizaña, mezclada con mala 
 voluntad. Por eso fue a la princesa y le dijo:

—¿No sabéis, señora, que cuando salíamos de misa Tirante me ha 
 dicho que quería hablar conmigo? Yo le he respondido que estaría muy 
 contenta si vuestra majestad me daba licencia, y que si se podía hacer, 
 lo haría de buena voluntad. Y tengo la sensación de que no es otra cosa 
 que él ve su partida muy próxima y querría cometer alguna infidelidad 
 con vuestra alteza. El calcula que si la acierta, bien está, y que si la
 yerra, como tiene que partir, al pasar el río no se acordará de vos. 
 Así me lo dijo el otro día, ya que él me comunica todo lo que quiere, 
 sea para bien o para mal. Un hombre así no os tiene que agradar ni por 
 belleza ni por sus malas costumbres, porque sus manos están dispuestas a
 toda traición. Si no, mirad el atrevimiento que tuvo el otro día. Pero 
 Dios se lo premiará. Y aún dice más: que por amor a mujeres, el hombre 
 no tiene que tomar armas ni dejar de ir con de otras por bella que sea 
 la suya. Siempre habla como prohombre, pero no como caballero enamorado.

—Pues hagámoslo así —dijo la princesa—. Hablad con él y veamos si 
 tiene alguna traición en el corazón. Vos me habéis dado un buen consejo:
 que me guarde ahora de él.

—Pero, señora —replicó la Viuda—, para que yo pueda descubrirlo, es
 necesario que no salgáis de esta habitación hasta que yo vuelva. 
 Entonces la Viuda salió de la sala, tomó un paje y le dijo: —Di a 
 Tirante que la señora princesa está aquí, en la habitación, y que tiene 
 grandes deseos de hablar con él.

El paje fue corriendo a decírselo, y cuando Tirante supo que su 
 señora lo llamaba, se dirigió sin esperar a nadie que lo acompañase. 
 Cuando la Viuda lo vio, le hizo ver que en aquel momento salía de la 
 habitación de la princesa, se acercó a él, le hizo una gran reverencia y
 le dijo:

—El espíritu maligno de la emperatriz se ha llevado a la princesa 
 dentro de la habitación. Yo le dije que os hiciese venir, porque vos, de
 la misma forma que Jesucristo iluminó a sus apóstoles, nos ilumináis a 
 todas nosotras cuando entráis en este palacio, mientras que cuando 
 partís, todas quedamos tristes y doloridas. Y si no os digo la verdad, 
 que cuando yo muera que no pueda reconocer a Dios. Mi señora me ha 
 mandado que viniese aquí para haceros compañía hasta que la emperatriz 
 se haya ido. Pero me parece que podríamos sentarnos hasta que venga su 
 alteza, porque no querría que vuestra pierna empeorase por culpa mía. 
 Entonces se sentaron en el estrado y Tirante dijo: —Mucho os agradezco 
 vuestras palabras aunque sé que mi triste suerte no permite que suba al 
 tercer ni al cuarto escalón de la escalera. Os querría decir que, si 
 fuera poseedor de vuestro querer, os podría dar honor y bienes, porque 
 pienso que por medio vuestro puedo obtener mi salud, cosa que no 
 solamente os beneficiaría a vos, sino que también conseguiría el remedio
 a mi trabajosa vida. Como prueba os ruego que llevéis esta cadena por 
 amor a mí, para que mirándola os acordéis de mí y de todo lo que yo 
 deseo hacer por vos.

No tardó la falsa Viuda en contestar a Tirante con las siguientes palabras:

—A causa de vuestras últimas palabras, me veo forzada a contaros un
 hecho que nunca había querido comunicar a nadie. Os digo y suplico, si 
 amáis vuestra vida y vuestro honor, que saquéis el pie de tan 
 infortunado y peligroso paso en que se encuentra, ya que os veo envuelto
 en el barro del eterno dolor. No hay nadie que ignore cuál ha sido la 
 causa del daño de vuestra pierna, pero fingen no saber nada por miedo a 
 enojaros y que abandonéis la causa de la guerra. Pero tenéis que saber 
 que si tuviésemos paz, Carmesina sería la primera que os llevaría al 
 corral del perpetuo y amargo dolor. ¿Tan poco sentido tenéis que no sois
 capaces de conocer las viles y deshonestas prácticas que en este 
 palacio se mantienen? Yo, como me parece una cosa odiosa y abominable, 
 no consiento en nada, y por esta razón soy malquerida, ya que sé que vos
 no sois amado según merecéis. Si queréis que os cure vuestra bella 
 enamorada, buscad una que sea leal y discreta y, si es posible, que no 
 sea de mayor estamento que vos, ni tampoco que sea soberbia. Decid, ¿no 
 sería mejor para vos amar a una mujer que fuese diestra en el arte del 
 amor y honestísima, aunque no fuese virgen? Ésta os seguiría por mar y 
 por tierra, tanto en la guerra como en la paz y, en vuestras tiendas, os
 serviría de día y de noche sin pensar en otra cosa que en alegrar a 
 vuestra virtuosa persona.

—Decid, señora —preguntó Tirante— ¿quién es la dama que me podrá hacer tan señalados servicios como vos decís?

—¡Oh, triste de mí! —contestó la Viuda—. ¿No he dicho ya bastante? 
 ¿Por qué me queréis causar más pena de la que tengo? No queráis 
 disimular lo que tan claramente entendéis. Me parece que bastante 
 abiertamente os he descubierto mi intención y por muy bienaventurado se 
 tiene que considerar el caballero al cuál tal don le es otorgado por 
 gracia.

—Quiero responder a vuestras graciosas palabras, aunque no puedo 
 acompañar las mías con tanto amor. Mi espíritu ya no tiene libertad, 
 porque se encuentra cautivo y, aunque lo intentase, mis cinco sentidos 
 corporales no me lo permitirían, porque ahora sé que es amor. Quien 
 intentase alejarme de su alteza querría verlo yo alejado de todo bien. 
 Por tanto, os ruego, señora, que os plazca poner vuestro pensamiento en 
 otro caballero, ya que encontraréis muchísimos de mayor virtud, dignidad
 y señoría que yo. En verdad os digo que si yo hubiese puesto mi corazón
 en vos como lo he puesto en una dama que merece llevar corona, por nada
 os ofendería. Eso me habéis de agradecer, porque si amaseis a alguien y
 os dejase por otro, no lo podríais soportar. A pesar de eso, sé que vos
 poseéis muchas virtudes y sois digna de gran loor, porque con mucha 
 honestidad habéis apartado los vicios y habéis seguido las virtudes.

Cuando hubo acabado, la Viuda no tardó en responderle:

—Todo lo que os he dicho ha sido por probaros la paciencia y para 
 que sepáis, señor, cuánto os deseo servir, ya que quiero daros a conocer
 todas las cosas que ignoráis para que no quedéis decepcionado por las 
 acciones de la princesa. Ella se halla desprovista de toda piedad y 
 honor porque conociendo que sois un caballero valentísimo y virtuoso, 
 podría cumplir honestamente sus deseos. Pero el pecado que ha cometido 
 (y que comete cada día) es abominado por los cielos, la tierra, el mar y
 las arenas. ¡Cómo la benignidad de nuestro Señor permite y no castiga 
 un tan nefandísimo crimen de adulterio! Porque si vos supieseis lo que 
 yo sé le escupiríais en la cara y, por causa suya, a todas las demás 
 mujeres del mundo. Bien es verdad que hay muchas clases de pecados, unos
 veniales y otros mortales, pero el suyo es tan grande que mi cansada 
 lengua no tiene suficiente fuerza para poderlo recitar. Es cierto que la
 ley manda que las mujeres guarden honestidad y, si no lo hacen, que 
 reciban castigo. Y si el pecado se comete, por lo menos que no sea con 
 un hombre que esté fuera de la ley, porque el pecado que se comete 
 contra la ley es abominable a Dios. Por eso, si me queréis creer, 
 apartaos de ella tan pronto como podáis, que será cosa muy loable para 
 vos, porque ella está liada con el esclavo negro llamado Lauseta, moro 
 comprado y vendido que trabaja como hortelano en palacio. No crea 
 vuestra señoría que lo que os he dicho son fábulas, sino que con 
 vuestros propios ojos os lo haré ver. Ella, olvidándose de la virtud y 
 despreciando a reyes, duques y grandes señores, hace mucho tiempo que me
 hace vivir en esta pena. No hace mucho que estaba embarazada, y por 
 esta razón comía poco, dormía mal y una noche le parecía un año. Y cada 
 vez que ella sentía dolor, mi corazón se lamentaba: el color había 
 desaparecido de su cara y sus miembros estaban muy debilitados. ¡Cuántas
 y qué hierbas he tenido que ir a recoger y se las he administrado para 
 destruir el preñado de su vientre! Ahora el cuerpo de su recién nacido, 
 no enterrado, hace su viaje río abajo. ¿Qué podía hacer yo para que un 
 nieto como éste no fuese conocido por su abuelo, el emperador? Ella tomó
 todo el placer y yo cargué con la culpa. Os he dicho esto porque no 
 quiero que os ahoguéis en una turbia balsa de aceite hediondo. Y aún 
 callaré otras cosas para no ser prolija, pero me gustaría que vos, que 
 tenéis el cetro de la justicia, le dieseis la pena que merece tan gran 
 falta.

Tirante, con toda la melancolía que soportaba, no tardó en decir:

—¡Oh, oscura ceguedad de aquéllos que aman desordenadamente! ¡Oh, 
 animoso temor de aquéllos que recelando temen los peligros que comportan
 los vicios en la muerte y en la vida y abandonan el camino del cielo! 
 Estas palabras, señora Viuda, han entrado en mi miserable corazón y me 
 han dado la mayor pena que nunca he podido sentir. De ahora en adelante,
 si continuo viviendo, pasaré toda mi existencia con muchas lágrimas y 
 los días que me resten no encontrarán consuelo. Todos mis pensamientos 
 se reducen a uno: ya que ella ama a otro yo ofreceré mi persona y me 
 lanzaré de esta torre abajo o a la profunda mar para hacer compañía a 
 los peces. Os ruego, virtuosa señora, que os plazca que mis ojos 
 comprueben lo que decís, porque no puedo dar fe a palabras tan 
 contrarias a la razón natural, porque tengo por imposible que pusiese su
 belleza en manos de un salvaje negro. ¡Oh, tú, señora princesa, ven y 
 oirás lo que dicen de tal alteza! No creo, ni Dios me deja creer, que 
 falta tan grande pueda haberla cometido una mujer que aprecie su honor, 
 ni que tan sólo le pueda haber pasado por el pensamiento. ¡Oh, señora 
 princesa, solamente tú eres mi felicidad!

Entonces de los pechos de Tirante salió un suave suspiro y no habló
 más. Pero la repuesta Viuda estaba muy pensativa porque Tirante no 
 había dado crédito a sus ficticias palabras. Estando en estas razones, 
 entró el emperador, el cual, cuando vio a Tirante, lo cogió y ambos 
 entraron en una habitación para hablar de los hechos de guerra. La Viuda
 quedó sola y, para sí, comenzó a decir:

—Ya que Tirante no ha dado fe a mis palabras, no tiene sentido el 
 engaño que había iniciado. Pero me esforzaré hasta hacerlo llegar donde 
 yo deseo, aunque tenga que dar mi alma al diablo por salirme con la mía.
 De otra manera nunca tendré ánimo para ponerme delante de él. Por otro 
 lado, si él se lo dijese a la princesa, yo quedaría muy mal. Lo esperaré
 aquí hasta que salga de hablar con el emperador.

Furiosa, la Viuda entró en la habitación donde se hallaba la 
 princesa y con fingidas risas le mostró la cadena de oro que Tirante le 
 había dado y le dijo:

—Si vos, señora, conocieseis su última voluntad, estaríais 
 admirada. Porque quiere hacer preparar una galera y de noche tomaros por
 la fuerza y llevaros a su tierra. Y todo lo que dice lo hace como aquél
 que tiene la boca llena de agua y sopla al fuego pensando encenderlo, 
 pero lo apaga.

La princesa, que vio que se burlaba de Tirante, se enojó mucho; 
 entonces partió de allí y entró en su recámara. Comenzó a pensar mucho 
 en Tirante a causa del gran amor que por él sentía, cosa que le causaba 
 amargos dolores. A pesar de eso, después de pensar y repensar, salió 
 para hablar con Tirante y agasajarlo porque sabía que lo más pronto 
 posible tenía que partir para dirigirse al campo. La Viuda Reposada, por
 su cuenta, esperó a la puerta del consejo y, al salir, dijo a Tirante:

—Señor capitán, me querría asegurar de que de ninguna forma 
 dejaseis de guardarme el secreto que os he contado sobre la princesa, 
 porque antes de veinticuatro horas os lo haré ver con vuestros propios 
 ojos.

—Señora Viuda —respondió Tirante—, mucho os agradeceré que me lo 
 hagáis ver. Por mi parte, os prometo, por el bienaventurado señor san 
 Jorge, no decir a nadie del mundo nada de lo que me habéis comunicado.

Entonces el emperador se giró, vio a la Viuda y le pidió que fuese a
 decir a la emperatriz y a su hija que fuesen al huerto donde él las 
 estaría esperando. Al instante todas las mujeres fueron donde estaba el 
 emperador y cuando la princesa oyó que el emperador había mandado llamar
 a dos mil lanzas del campo para que acompañasen al capitán, se alteró 
 y, haciendo ver que la cabeza le dolía, dijo:

—Aunque el capitán se halle delante, no dejaré de desatarme delante de él.

Entonces se quitó todo lo que tenía en la cabeza y quedó con los 
 cabellos sueltos, los más bellos que nunca ninguna doncella hubiese 
 tenido. Cuando Tirante la vio tan resplandeciente, estaba tan admirado 
 que se le dobló su amor. Aquel día Carmesina llevaba un vestido de seda 
 de damasco blanco y sobre éste una tabardera hecha con tela de Francia y
 cuyas costuras habían sido trabajadas con trenzas de oro muy amplias. 
 En aquella ocasión sus manos peleaban con la cordonera de su vestido de 
 seda porque se desabrochaba con gran facilidad; al mismo tiempo, 
 demostraba una grandísima pena, mientras paseaba sola por el huerto. El 
 emperador le preguntó qué le ocurría y si quería que viniesen los 
 médicos. Ella respondió que no, que su mal no necesitaba ni médicos ni 
 medicina.

En esto, la Viuda Reposada se levantó, tomó una compañera y dos 
 escuderos para que la acompañasen y fue a casa de un pintor a quien 
 dijo:

—Tú que eres el mejor en el arte de la pintura, ¿podrías hacerme 
 una cara encarnada pintada sobre un cuero negro y fino, que fuese tal 
 como Lauseta, nuestro hortelano, con pelos en la cara, unos blancos y 
 otros negros? Con gomas se podría sostener porque, ya que estamos cerca 
 de los festejos del Corpus, querría hacer un entremés.

—Señora —respondió el pintor—, lo que vos me pedís se puede hacer, 
 pero ahora yo tengo mucho trabajo. A pesar de eso, si vos me pagáis 
 bien, lo dejaré todo para hacer vuestro encargo.

Entonces la Viuda le pagó treinta ducados de oro y el pintor hizo 
 la careta tal como era Lauseta. Cuando la princesa hubo paseado durante 
 un buen rato por el huerto, vio a Lauseta que estaba abonando un 
 naranjo. Entonces se paró a hablar con él. La Viuda, que ya había 
 vuelto, estaba mirando a Tirante y le hizo una señal, para que observase
 cómo su señora hablaba con el negro. Al verlo Tirante, pensó para sí:

—¡Oh, esta réproba Viuda! ¡Con sus falsos ingenios quiere hacerme 
 creer que lo que me ha dicho es verdad! Por mucho que haga y diga no es 
 posible que la princesa pueda cometer tan gran falta. No la podré creer 
 si no lo compruebo con mis propios ojos.

En esto el emperador llamó a una doncella y le dijo:

—Ven, Práxidis. Ve a mi hija y dile que llame al capitán y que le 
 ruegue que parta pronto hacia el campo, porque muchas veces los 
 caballeros jóvenes hacen más por las doncellas que por ellos mismos.

Cuando la princesa lo supo respondió que así lo haría, ya que se lo
 mandaba su padre y, después de haber hablado con Lauseta, llamó a 
 Tirante y le dijo que estaba muy cansada, que la tomase del brazo y así 
 pasearían por el huerto. Solamente Dios sabe el consuelo que invadió a 
 Tirante cuando la princesa lo favoreció con tan singular petición. Un 
 poco alejados ya, Tirante le dijo:

—¡Más que ningún otro caballero me podría llamar bienaventurado si 
 en vuestra majestad hubiese el amor que demuestran vuestras palabras, 
 porque viviría contento y en continua fiesta! Pero la adversa fortuna me
 da la espalda, ya que en vuestra alteza no se encuentra ninguna firmeza
 ya que, por próspera que parezca, súbitamente la veo huir. La fortuna 
 me es adversa porque, aunque me mostráis buena cara, vuestras obras me 
 son contrarias. Solamente pido que la fortuna permita que pueda obtener 
 parte del premio de mi último deseo, porque así yo sería el más glorioso
 caballero que nunca pudiese haber nacido. Por eso os suplico que abráis
 vuestros piadosos oídos a mis tan justos ruegos, porque quien es de 
 noble linaje y virtuoso en obras no tiene que manifestar crueldad, que 
 solamente poseen las malas personas.

La virtuosa señora con grandes padecimientos retenía dentro de sí el dolor y, con el ánimo lleno de angustia, comenzó a decir:

—No se pueden describir las pasiones con que el amor atormenta a mi
 atribulado pensamiento, porque el final de un mal es para mí el 
 principio de otro. El padecimiento que ahora me da el amor, nunca lo 
 había sentido y para que mis males acaben y mi pensamiento pueda 
 descansar, ahora mismo satisfaré tu petición. Dame tu mano derecha y yo 
 ajustaré la mía con ella.

Y cuando tuvieron juntas las manos, Carmesina dijo:

—Para que esto sea un verdadero matrimonio, en este momento, yo, 
 Carmesina, me doy de cuerpo a vos, Tirante el Blanco, por leal mujer, y 
 tomo vuestro cuerpo por leal marido.

Las mismas palabras dijo Tirante, o semejantes, según era la costumbre. Después añadió la princesa:

—Besémonos en señal de fe, pues así lo mandan san Pedro y san 
 Pablo, y después, en nombre de la Santa Trinidad, te doy plena potestad 
 para que hagas de mí lo que es necesario a mujer que es compañera del 
 marido. Y, en nombre de san Pedro y de san Pablo, te aseguro que tienes 
 en mí una mujer casta y, por los indicados santos, te prometo que tantos
 como serán tus días y los míos, nunca dejaré de reconocer tu persona 
 por ningún otro hombre que haya en el mundo y siempre te seré leal y 
 verdadera sin ninguna mácula. Tirante, señor, no dudes de nada de lo que
 te he dicho, porque aunque alguna vez me he mostrado cruel, no quiero 
 que pienses que mi espíritu no ha estado siempre conforme contigo. 
 Siempre te he amado y te he contemplado como si fueses un dios y, tal 
 como aumento en edad, crece mi amor por ti. Es el temor de la infamia lo
 que me hace guardar la castidad, tal como han de hacer las doncellas 
 que quieren llegar con pureza al tálamo de bendición. Y yo quiero 
 guardarla tanto como sea placentera a tu señoría. Ya ha llegado el 
 momento en que puedas saber si realmente te amo, porque de hoy en 
 adelante quiero darte el premio por el amor que me has profesado, y aún 
 te pido que quieras mantener mi honestidad tan cuidadosamente como tu 
 vida. También he de decirte que, entre todos los males, lo que más me 
 atribula es la ausencia que deberé tener de ti durante unos días y, por 
 esto, no tengo alegría para mostrarte el infinito amor al cual me obliga
 tu esfuerzo.

Carmesina calló y no dijo nada más. Pero Tirante, mostrando su 
 alegría por la singular gracia que había obtenido de la princesa, con 
 cara amable y gesto humilde, le respondió con palabras de un estilo 
 semejante al de ella.

Gran alegría sintió el alma de Tirante cuando se vio en camino de 
 poseer la corona del imperio griego por medio de sus esponsales, porque 
 veía que la excelsa señora le había mostrado, con tanta liberalidad y 
 amistad, el amor que le profesaba y que le había tratado con verdadera 
 fe y fuerte espíritu. Con la gloria que sentía, Tirante consideraba que 
 el mundo era una nada que podía conquistar y sentía un gran deseo de 
 comunicárselo a su primo hermano Diafebus, duque de Macedonia. Pero por 
 mayor seguridad tomó un relicario que llevaba en el que había una parte 
 del lignum crucis, hizo que la princesa pusiese las manos sobre 
 él y le hizo jurar que ella le pedía en matrimonio con pura fe y plena 
 intención. Y como ella lo hizo con mucha alegría, Tirante le dijo:

—Señora, ya que vuestra majestad pide igualdad en este matrimonio, 
 también yo os hago juramento de seros leal y verdadero y de no olvidaros
 por ninguna otra mujer que haya en el mundo.

A continuación, la princesa renunció a todos los privilegios de las
 leyes imperiales y a todas las cosas que a ella pudiesen beneficiar y a
 él perjudicar. Después de esto, Tirante puso las rodillas en el duro 
 suelo y le quiso besar las manos, porque temía ofenderla más que a 
 ningún santo. Pero ella no lo permitió, sino que le agradeció 
 infinitamente la gracia que ella había obtenido. Entonces Carmesina 
 dijo:

—Aunque mi juventud y el temor de lo que se pueda decir de mí me 
 han detenido hasta ahora de manifestaros todo mi querer, finalmente mi 
 amor por vos me ha forzado a otorgaros parte del premio del cual sois 
 merecedor, aunque todavía me reservo la parte más deseada por vos. Pero 
 sin temor cogeréis el dulce y sabroso fruto de amor que se acostumbra a 
 conseguir en el santo matrimonio. Éste os hará llevar durante vuestra 
 vida la próspera corona del imperio griego, la cual habéis recuperado 
 gracias a vuestra mucha virtud. Muchas otras cosas os querría decir, 
 pero no oso hacerlo por temor a que se sepan; ahora bien, conformaos 
 sabiendo que el mayor deleite que mi alma puede sentir es amaros, ya que
 sois el mayor bien que yo pueda poseer. Por tanto, mandadme todo lo que
 queráis como señor que os he hecho de mi persona.

Tirante quiso satisfacer las afables palabras de la princesa y con 
 voz insegura, más de alegría que de dolor o temor, comenzó a decir:

—Ahora siento la mayor gloria que nunca haya podido sentir, cuando 
 pienso que vuestra majestad ha querido aceptar mis requerimientos 
 porque, aunque sois todavía joven, poseéis mucha sabiduría junto con una
 gran discreción, según habéis sabido manifestar al quererme dar un 
 premio tan grande como es vuestra virtuosa persona. Porque aunque tengo 
 gran esperanza de conseguir en el futuro la cosa que más deseo en este 
 mundo, tenéis que saber que tanto es el deseo que tengo de poseerla que 
 cada hora me parecen mil años y, a causa de mis pecados, creo que nunca 
 llegará el momento. Os agradecería mucho que, antes de mi partida, 
 pudiese sentir al menos un poco de la gloria que me ha sido otorgada por
 vos, con mucha benignidad, y por mí aceptada.

—Entre los mortales —respondió la princesa— no conozco a ningún 
 otro tan lleno de amor que trabajase tanto para aumentar la santa fe 
 católica. Aunque por tu alta valía no me puedo resistir totalmente a tus
 súplicas por no ofenderte, la vergüenza de una parte y el temor de la 
 otra, me retienen a guardarme de perder lo que nunca podría recuperar. 
 Por eso te ruego que dejemos esta conversación para que el emperador no 
 pueda pensar nada malo de mí. Habla con Placerdemivida y yo aceptaré 
 todo lo que decidáis.

Entonces se besaron muchas veces, pero sin ser vistos por nadie, 
 porque los naranjos impedían la visión. Cuando volvieron delante de su 
 padre, la princesa le dijo al verlo pensativo:

—Mi señor, ¿en qué pensáis tan preocupado?

—Hija mía —respondió el emperador—, mañana quiero organizar una 
 gran fiesta en honor y gloria de Tirante, por tantas batallas como ha 
 ganado por mar y por tierra. Ordenaré que se pongan dentro de la iglesia
 de Santa Sofía tantas banderas como castillos, villas y ciudades ha 
 conquistado y que, alrededor del altar, sean colocados el mismo número 
 de estandartes con las armas de Tirante.

Entonces el emperador llamó a los miembros del consejo para 
 comunicarles lo que quería hacer, pero Tirante no quiso asistir para no 
 tener que oír toda aquella vanagloria. Cuando hubieron hecho la cuenta, 
 determinaron que en cuatro años y medio había conquistado trescientas 
 setenta y dos villas, ciudades y castillos.

Cuando Tirante partió del huerto, dijo a Hipólito:

—Pide a Placerdemivida que vaya a la sala mayor, porque tengo que hablar con ella.

Al llegar la dama, Tirante la abrazó y, sentados en la ventana, le dijo:

—En tus manos, afable y graciosa doncella, pongo mi vida, porque 
 sin tu ayuda no soy nada. Acabo de mantener con su alteza razones 
 enamoradas de paz y concordia y me ha prometido que todo lo que tú y yo 
 acordemos, ella lo aceptará. Me gustaría, pues, poder hablar esta noche 
 con ella. He de decirte que nos hemos dado las manos y me ha jurado que 
 todos los días me tendrá como servidor, marido y señor, y que en su 
 habitación y en su cama podré tomar posada. Tú eres, pues, la única 
 esperanza de todo mi bien y, por tanto, te pido que mi deseo pueda tener
 remedio.

Placerdemivida, habiendo oído las lamentaciones de Tirante y deseando aumentar su placer, le dijo:

—Tirante, señor del mundo, ¿por qué me decís todo esto con tan 
 temerosas palabras? ¿No sabe vuestra señoría que mi corazón, mi cuerpo y
 todos mis sentimientos solamente son para servir a vuestra señoría, ya 
 que os tengo como a padre? Tened por seguro que haré todo lo que sea 
 para deleite y provecho vuestro. No os quiero detener más, porque el 
 caballero que espera entrar en batalla no tiene que ser fatigado con 
 razones.

Cuando el emperador haya cenado, yo iré a vuestra posada y os diré qué tenemos que hacer para conseguir lo que queréis.

Entonces Tirante le besó los ojos y la cara. Después partió de allí
 y Placerdemivida volvió al huerto donde encontró a la princesa, junto 
 con los miembros del consejo, hablando con el emperador sobre las 
 banderas. Una vez Placerdemivida y la princesa se quedaron a solas 
 decidieron la hora en que Tirante y ella se podrían encontrar. Carmesina
 contó también a Placerdemivida todo lo que le había dicho a Tirante y 
 todo lo que habían acordado, de forma que la doncella tuvo una gran 
 alegría cuando vio la disposición de su señora. Cuando llegó la hora de 
 la cena, Tirante fue solo a palacio y encontró a Placerdemivida en la 
 escalera que iba a buscarlo. Cuando Tirante supo la hora convenida, cada
 uno regresó por el camino por donde había venido. Llegada la noche, 
 cuando ya todos descansaban, la princesa se levantó de la cama. Con ella
 solamente estaban Placerdemivida y otra doncella que se llamaba 
 doncella de Montblanco, que también conocía todos los asuntos. Entonces 
 Carmesina se puso unas ropas que el emperador le había mandado hacer 
 para cuando ella se casase. Se trataba de un vestido que era el más rico
 que en aquellos tiempos había sido visto: la tela era de satén carmesí 
 toda bordada con perlas, tantas que se necesitaron dos barchillas para 
 confeccionar el vestido y la gonela, la cual estaba, además forrada con 
 armiños. La princesa también se puso en la cabeza la corona del imperio,
 hecho que le confería una gran dignidad.

Entonces Placerdemivida y la doncella de Montblanco tomaron sendas 
 antorchas y esperaron a Tirante. Cuando dieron las once, que era la hora
 convenida, el caballero llegó en silencio a la puerta del huerto, subió
 por la escalera de la recámara y encontró a la doncella de Montblanco 
 con la antorcha encendida. Al verlo le hizo una gran reverencia y ambos 
 subieron a la recámara, donde esperaron hasta que Placerdemivida llegó 
 más contenta y alegre que cuando Paris se llevó a Elena. Entonces 
 entraron en la habitación por una puerta y la princesa entró por otra y 
 ambos se encontraron y se arrodillaron en el duro suelo. Después de 
 haber estado así durante un buen espacio de tiempo, se besaron y el beso
 fue tan sabroso que un hombre habría podido caminar una milla antes que
 una boca se separase de la otra. Placerdemivida, cuando vio que el beso
 duraba tanto, se acercó y les dijo:

—Os doy por buenos y leales enamorados. Pero querría que esta 
 batalla no continuase hasta que estuvieseis acostados en la cama. Y por 
 lo que respecta a vos, no os tendré por buen caballero si firmáis la paz
 antes de que haya salido sangre.

Entonces se levantaron, la princesa se quitó la corona de la 
 cabeza, la puso sobre la de Tirante y, volviéndose a arrodillar en el 
 duro suelo, dijo:

—¡Oh, Señor Dios Jesucristo, todopoderoso y misericordioso, suplico
 a vuestra sacratísima majestad que permitáis poseer esta corona a mi 
 señor Tirante, aquí presente, con el título de señor de todo el imperio 
 griego después de la muerte de mi padre, pues vuestra divina bondad le 
 ha concedido la gracia de recuperarlo y haberlo liberado del poder de 
 los infieles! Que esto sea en honor, loor y gloria de vuestra santísima 
 majestad, de vuestra sacratísima Madre y Señora Nuestra y en aumento de 
 la santa fe católica.

Acabada la oración, la princesa se levantó, tomó una balanza en la que el emperador solía pesar monedas de oro y dijo:

—Señor Tirante, a la fortuna le ha placido que en el día de hoy yo 
 haya sido sometida a tu señoría por voluntad propia, sin el 
 consentimiento de mi padre, de mi madre ni del pueblo griego. Aquí está 
 esta balanza: en la parte derecha se hallan el amor, el honor y la 
 castidad; y en la otra, la vergüenza, la infamia y el dolor. Mira cuál 
 de las dos es más placentera para ti, Tirante.

El caballero cogió la balanza de la derecha en prueba de su voluntad de servir el honor, y dijo:

—Amor y honor pongo sobre la corona para que vuestra majestad sepa 
 cómo deseo yo conocer tantas perfecciones como poseéis. Ahora, si mis 
 súplicas hallan respuesta vuestra, os ruego que me concedáis la gracia y
 la merced de no continuar hablando, sino que con plena voluntad demos 
 cumplimiento a nuestro matrimonio.

—Tú no quieres guardar la regla —contestó la princesa— de aquéllos 
 que tienen gran renombre como valentísimos caballeros, que han ocupado 
 todo su tiempo amando honestamente. Por eso te pido que te plazca querer
 conservar mi virtud. Porque ¿qué dirían el emperador, mi madre y todo 
 el pueblo que me tienen como una santa? ¿Qué dirían de mí? En tal caso 
 me desposeerían de todo el imperio y no te podría dar ni ropas, ni 
 joyas, ni moneda porque me sería quitada toda la señoría. Y como tú te 
 hallarás ausente, ¿a quién pediré socorro si soy ofendida? Y si me quedo
 embarazada, ¿qué podré hacer? A pesar de eso, he avanzado tanto que ya 
 no me puedo volver atrás: soy tu mujer y habré de obedecerte en todo lo 
 que quieras, pero piensa que no es oro todo lo que reluce y recuerda 
 todos los males que se podrían seguir, y sobre todos ellos, la infamia. Y
 tu esposada, que ahora es señora, entonces sería cautiva y la 
 encerrarían en una torre.

Tirante no pudo soportar por más tiempo las lamentaciones de la princesa y, con cara afable y riendo, le replicó:

—Señora, mucho deseo veros en camisa o completamente desnuda en la 
 cama. No quiero vuestra corona ni la señoría que ésta comporta, pero sí 
 todos los bienes que me pertenecen según manda la santa madre Iglesia 
 cuando dice: «Aquél que se casa con doncella, si puede y no lo hace, 
 peca mortalmente si después del matrimonio no sigue la cópula». A mí me 
 parece, señora, que si amáis mi cuerpo, también tenéis que amar mi alma y
 vuestra alteza no tiene que consentir que yo peque voluntariamente 
 porque, como sabéis, el hombre que guerrea, estando en pecado mortal no 
 encuentra la merced de Dios.

Y aunque hablaba, Tirante no dejaba de comenzar a quitarle la ropa,
 a desabrocharle la gonela y a besarla infinitas veces al tiempo que iba
 diciendo:

—Una hora me parecerá un año cuando nos hallemos en la cama. Pues si Dios me ha concedido tanto bien, no lo quiero perder.

Entonces dijo Placerdemivida:

—¿Por qué queréis esperar a la cama? Hacedlo encima de sus ropas y 
 que éstas hagan de testigo. Nosotras cerraremos los ojos y diremos que 
 no hemos visto nada, porque si esperáis que vuestra alteza quede 
 desnuda, tenéis para toda la noche. Después Nuestro Señor os podría 
 pedir cuentas como caballero reprobado en amor.

—Calla, enemiga de toda bondad —se apresuró a decir la princesa—. 
 Nunca habría pensado que fueses tan cruel, porque hasta el día de hoy te
 he tenido como una madre o como una hermana. Y ahora, por los réprobos 
 consejos que me das, más bien pareces mi madrastra.

Justo en este momento, Tirante le había acabado de desabrochar. La 
 cogió por el brazo y la puso sobre la cama. La princesa, cuando se vio 
 en tan estrecho paso, ya que Tirante se había acostado desnudo a su lado
 y trabajaba con la artillería para entrar en el castillo, y pudo 
 comprobar que ella no lo podía defender con la fuerza de las armas, 
 pensó si lo podría mantener a salvo con los ingenios de las mujeres y, 
 destilando vivas lágrimas de los ojos, comenzó la lamentación siguiente:

—Antes de decir nada, con trémula mano secaré mis ojos. ¡Oh, 
 cuántas piadosas palabras te he dicho y no te place aceptarlas! Apiádate
 de mi error y vergüenza, porque trabajas para apartar el gran amor que 
 te tengo, ya que quieres usar tu poder contra mí y agraviar mi alma para
 siempre. Grande sería la ofensa que me haríais y mi amor caería así 
 como Lucifer cayó de la alta silla. No querría que tú cayeses en tan 
 gran error, ni querría pensar que aprecias más tu placer que mi honor y 
 gloria. A pesar de eso, siempre te obedeceré y de mí podrás hacer todo 
 lo que te plazca, aunque yo lo acepto con desagrado. No plazca a Dios 
 que en un espíritu francés y de la casa de Bretaña pueda habitar tan 
 poco amor. Tirante, abre los ojos de la mente y desvía y refrena tus 
 apetitos. Endereza tus pensamientos y resiste a tu libidinosa voluntad. 
 Tirante, espero que no me quieras causar ira y darme una razón para 
 aborrecerte, pues es una grandísima virtud resistir a las malas 
 inclinaciones del placer.

Al ver Tirante las abundantes lágrimas y las discretas y piadosas 
 palabras de su señora, acompañadas de tanto amor, deliberó alegrarla en 
 aquella ocasión siguiendo su voluntad. Aún así, aquella noche los dos 
 amantes durmieron poco porque, jugando y solazándose, ora en el cabezal 
 de la cama, ora en los pies y haciéndose muchas caricias, estuvieron 
 alegrándose. Cuando casi estaba llegando el día y ya la gente del 
 palacio se levantaba, dijo Carmesina:

—No habría querido que el día hubiese llegado tan pronto, sino que 
 habría preferido que nuestro placer hubiese durado un año o que nunca se
 hubiese terminado. Levántate, Tirante, señor del imperio griego, que 
 mañana, o cuando a ti te plazca, podrás volver al mismo lugar. Entonces 
 Tirante se levantó con gran dolor y dijo: —Me place hacer lo que me 
 mandáis, aunque temo que mi deseo nunca pueda cumplirse.

Y por no ser oído ni visto, con gran angustia partió de la princesa
 después de haberle dado infinitos besos sin orden. Cuando se hubo ido, 
 Carmesina llamó a Placerdemivida, que estaba muy atribulada, y a la 
 doncella de Montblanco.

—¡Válgame Dios! —exclamó Placerdemivida—. ¡Vuestra alteza tiene el 
 placer, Tirante el deleite y yo tengo el pecado! Y me duele tanto lo que
 no se ha hecho que pienso morir de rabia. ¡Dejad que vea al abatido 
 caballero y veréis qué le diré! Nunca más haré nada por él, sino que le 
 perjudicaré en todo lo que pueda.

—A fe mía —dijo la doncella de Montblanco—, que él se ha mostrado 
 virtuoso como corresponde a un valentísimo y cortés caballero, ya que ha
 preferido perder su deseo que enojar a mi señora.

De estas cosas estuvieron hablando un buen rato hasta que hubo 
 entrado el día y el emperador mandó decir a la emperatriz y a su hija 
 que fuesen bien ataviadas, con todas las damas, a la fiesta que se 
 celebraba en honor de Tirante. Asimismo mandó llamar a todos los 
 caballeros y damas de la ciudad para que fuesen a palacio. Pero Dios 
 sabe que la princesa hubiese apreciado más dormir que salir de la 
 habitación. A pesar de eso, como la fiesta se hacía por Tirante a quien 
 ella amaba, se levantó de la cama, se atavió muy bellamente y salió a la
 sala donde encontró al emperador con todo su estado de nobles y de 
 caballeros, y de damas de la ciudad.

Seguidamente organizaron una procesión y fueron por toda la ciudad 
 con las doscientas setenta y dos banderas hasta la iglesia. Ya allí 
 Tirante se acercó a la princesa, que le recibió con cara muy afable, y 
 no le dijo otra cosa que:

—Tirante, señor mío, todo lo que tengo te otorga señoría.

Pero Tirante no osó responder porque la emperatriz y los demás 
 estaban muy cerca. A lo largo de la misa fueron adornando la iglesia con
 las banderas. Tirante no había querido ponerse donde tenía por 
 costumbre, sino que se colocó en una capilla desde donde podía ver muy 
 bien a la princesa. En verdad, fueron muy pocas las oraciones que 
 Tirante dijo en aquella misa; por lo que respecta a la princesa, no os 
 lo sabría decir, porque tanto como duró el santo oficio, nunca apartó la
 vista de Tirante, de forma que todo el mundo tenía de qué hablar.

Acabado el oficio, todos se dirigieron a una plaza cerca del 
 palacio, que había sido cubierta con tejidos rojos y que se hallaba 
 llena de mesas preparadas. El magnánimo emperador había mandado que 
 durante ocho días se celebrasen festejos en la ciudad y que cada día 
 fuesen a comer allí todos los que quisiesen. Pero la mala fortuna no 
 quiso que los festejos durasen los días previstos.

Cuando hubieron comido y mientras estaban danzando, Carmesina se 
 subió a su habitación para cambiarse la ropa. Cuando estaba en gonela, 
 subió con las dos doncellas a la torre del tesoro y allí las tres 
 pesaron una carga de ducados y la princesa ordenó a Placerdemivida que 
 la hiciese llevar a la posada de Tirante. Cuando acabó de vestirse, 
 volvió con el emperador, se acercó a Tirante, que se hallaba muy cerca, y
 le dijo al oído, para no ser oída por el emperador:

—No hay ni un solo punto de mi cuerpo que no recuerde tus manos.

—Es para mí un gran honor que mis manos hayan podido despertar tan bien a tu cuerpo.

Entonces el emperador les preguntó:

—¿De qué habláis tan secretamente?

—Señor —respondió Carmesina—, preguntaba a Tirante si en estos 
 festejos habría justas o torneos y me ha contestado que no, que esperan 
 hacerlas con los turcos.

—Ésa es una de las mejores noticias que puedo oír —dijo el emperador—. ¿Os sentís en disposición de poder partir?

—¡Sí, por santa María! —contestó Tirante—. Acabada la fiesta creo que podré partir.

Así estuvieron hablando hasta que llegó Placerdemivida y le hizo 
 una señal. Entonces Tirante se le acercó para ver qué quería y ella le 
 dijo:

—Habéis perdido el premio que tantas veces habéis pedido a causa de
 vuestra negligencia, de forma que no os merecéis más premios: los 
 habéis dejado perder por vuestra culpa y tenéis que estar contento con 
 lo que tenéis. Os habéis comportado tan mal que no quiero participar más
 en vuestros amores, ya que no me necesitáis a mí, sino a la Viuda 
 Reposada. Ella os dará lo que merecéis. Nunca tendría que hacer nada por
 vos, porque sois el caballero más extraordinariamente réprobo en amor 
 que ha nacido en el mundo. Y esto no lo podéis negar. Si yo fuese 
 caballero, os combatiría; habéis tenido en la cama a la más bella, más 
 agraciada y de más alta dignidad de las damas que hay en el mundo y, ni 
 por ruegos ni por lágrimas, la tendríais que haber dejado. Si virgen se 
 acostó, virgen la vi salir para vergüenza y confusión vuestra. Durante 
 toda mi vida me dolerá la gran falta que habéis cometido. Ya no quiero 
 hablar más de esto, pero tenéis que saber que ahora vengo de vuestra 
 posada y aquí tengo la llave de vuestra habitación ya que la he traído 
 para que nadie pueda leer lo que allí encontraréis escrito. Os ruego que
 cuando acabéis de comer vayáis lo más rápidamente posible.

Tirante cogió la llave y quiso contestar a las palabras de 
 Placerdemivida, pero no pudo, ya que le llamaba el emperador para 
 sentarse en la mesa. Lo hizo él solo y el emperador, la emperatriz, la 
 princesa y las demás doncellas le sirvieron. Cuando el capitán acabó de 
 comer, lo hicieron el emperador y todos los demás. Después fueron al 
 mercado para continuar la fiesta que consistía en una corrida de búfalos
 muy bravos. Y así pasaron todo aquel día entre festejos y alegría. La 
 cena fue igualmente abundante y después hubo danzas y entremeses en los 
 que se representaba cómo Tirante entraba en las batallas. Los festejos 
 duraron casi toda la noche, porque el emperador no quiso partir hasta el
 alba y la princesa, para poder hablar y ver a Tirante, también quería 
 permanecer allí. Tirante no osaba hablar con la princesa por miedo al 
 emperador, pero en voz baja le dijo:

—Ciertamente, señora, prefiero la noche pasada a ésta.

—Tenéis muy buenas palabras —intervino Placerdemivida—, pero no obras.

Llegado el alba, el emperador acompañó a Tirante hasta su posada. 
 Cuando el capitán entró en su habitación, vio en el suelo una carga de 
 oro, por cuya razón admiró mucho la gran virtud de la princesa y apreció
 todavía más la buena voluntad de aquélla que el presente en sí. 
 Entonces hizo venir a Hipólito y le mandó que lo guardase. Llegada la 
 hora de misa, Tirante no encontró la forma de poder agradecer a la 
 princesa lo que le había enviado hasta que hubo pasado la comida, que 
 fue tan espléndida como la del día anterior. Una vez hubieron terminado,
 aconsejaron al emperador que fuese a descansar, porque la noche 
 anterior había dormido muy poco. Entonces Tirante se acercó al oído de 
 Carmesina y le dijo:

—Ya no tengo espíritu para hablar, ni lengua para pronunciar las 
 gracias que os tendría que dar por tantas palabras de amor y obras de 
 tanto honor como vuestra majestad me hace cada día. Pero ella solamente 
 le respondió:

—Tú eres mi señor y tienes toda mi libertad bajo tu poder. Mándame 
 lo que quieras: guerra o paz. Si no te ayudo a ti, que eres mi señor, ¿a
 quién tendré que ayudar? Los presentes que te hago son pocos para los 
 que he decidido hacerte; pero si quieres más, las puertas del tesoro 
 están abiertas para ti.

Sin que Tirante dejase de darle las gracias, llegaron a la puerta 
 de la habitación del emperador, en la cual entró éste acompañado de las 
 damas. La única que no entró en la habitación fue la Viuda Reposada, que
 se situó en la parte superior de la escalera esperando a Tirante.

La Viuda, con su malicia, tenía preparado todo lo que necesitaba 
 para cometer un crimen tan grande como nunca se había visto. Así pues, 
 cuando vio a Tirante, con cara muy afable y gesto gracioso para poderlo 
 enamorar, le dijo:

—No me extraña que queráis conquistar el mundo, porque a mí me 
 tenéis cautivada y esto es lo que me hace hablar. Veo que con los ojos 
 abiertos voluntariamente os queréis ahogar en una balsa de aceite y vos,
 como hombre afligido que ha perdido el conocimiento, como si no 
 encontraseis quien os ampare ni os tenga piedad. Yo os quiero sacar de 
 los limbos donde os encontráis y por eso, señor Tirante, podréis 
 comprobar lo que os dije si vais a las dos ya dadas al lugar donde os 
 indicaré.

Tirante aceptó la propuesta y la Viuda partió hacia una casa que se
 hallaba justo detrás del huerto, donde vivía una mujer muy anciana con 
 quien ella se había concertado. Allí hizo preparar una cama de acuerdo 
 con lo que Tirante se merecía. Cuando llegó la hora, la rabiosa Viuda 
 fue a por Tirante y, después de haberle tomado juramento, lo disfrazó, 
 para que no fuese reconocido y fueron a la habitación de la vieja. Allí 
 había una pequeña ventana que daba al huerto, pero que estaba tan alta 
 que solamente se podía mirar con una escalera. La Viuda cogió dos 
 espejos grandes: uno lo puso en la ventana y el otro lo colocó de forma 
 que reflejaba lo que se veía en el superior. Para explicarlo mejor: si 
 un hombre tiene una herida en la espalda, ¿cómo se la podrá ver? 
 Cogiendo dos espejos y poniendo uno en la pared y el otro enfrente del 
 primero, de forma que lo pueda ver. Entonces la herida se refleja en el 
 primer espejo y de éste, al otro.

Después de haber hecho esto, la Viuda dejó a Tirante en la 
 habitación, se dirigió a palacio, encontró a la princesa que estaba en 
 la cama y le dijo:

—Levantaos, señora, que el señor emperador me ha mandado deciros 
 que los médicos han ordenado que no durmáis tanto, ya que dormir después
 de comer y en tiempo de calor puede traer muchas enfermedades.

En cuanto la princesa se levantó se puso una gonela de brocado, 
 pero iba toda desabrochada, sin ninguna ropa en los pechos y con los 
 cabellos esparcidos por la espalda. Entonces le dijo la Viuda:

—Los médicos creen conveniente que bajéis al huerto para ver la 
 naturaleza. Allí haremos juegos para que se os pase el sueño. Tengo unas
 vestiduras de la fiesta del Corpus que representan a vuestro hortelano.
 Placerdemivida, a quien gustan mucho estos juegos, se las pondrá y os 
 animará con sus habituales charlatanerías.

De manera que la princesa, la Viuda y las dos doncellas bajaron al 
 huerto mientras Tirante estaba constantemente mirando el espejo. 
 Entonces vio venir a la princesa y sentarse cerca de una acequia. La 
 Viuda había previsto bien todo lo que le haría falta y también se las 
 ingenió para que el hortelano no estuviese en el huerto. Entonces la 
 Viuda ayudó a vestirse a Placerdemivida con la careta del hortelano y 
 con las ropas de aquél. Después la doncella entró por la puerta del 
 huerto.

Cuando Tirante la vio entrar, verdaderamente pensó que se trataba 
 del moro hortelano, ya que llevaba al cuello una azada y había comenzado
 a cavar. De inmediato se acercó a la princesa, se sentó a su lado, le 
 cogió las manos y comenzó a besárselas. A continuación le puso las manos
 sobre los pechos y le tocó los pechos mientras le hacía requiebros de 
 amor. A todo esto, la princesa hacía grandes risas. Después el hortelano
 se acercó tanto que le puso las manos debajo de las faldas, mientras 
 todas reían a causa de las palabras que decía Placerdemivida. La Viuda, 
 en aquellos momentos, se giraba hacia Tirante, torcía las manos y 
 escupía al suelo demostrando sentir gran hastío y dolor por lo que hacía
 la princesa. ¡Pensad cómo se debía de sentir el mezquino de Tirante que
 el día anterior estaba tan contento de haber conseguido tan alta señora
 como esposada y ahora había visto con sus ojos la causa de su luto y de
 su dolor! Pensando para sí mismo que los espejos representaban con 
 artificio lo que había visto, los rompió para ver si en su interior 
 había alguna cosa hecha por arte de nigromancia, pero no encontró nada 
 de lo que buscaba. Entonces quiso subir a la ventana para ver qué fin 
 tendrían aquellos asuntos, pero como no había ninguna escalera, no tuvo 
 más remedio que coger el banco de delante de la cama, colocarlo 
 verticalmente y, con una cuerda que cortó de la cortina, la pasó por la 
 viga, de forma que pudo subir. Entonces vio cómo el negro hortelano se 
 llevaba de la mano a la princesa hacia una habitación que había en el 
 huerto donde se guardaban las herramientas y dormía el hortelano.

Placerdemivida entró en la habitación con la princesa y estuvieron 
 un rato revolviendo en una caja que contenía las ropas del moro. 
 Mientras tanto la Viuda y la doncella de Montblanco paseaban por delante
 de la habitación y al cabo de poco salieron Carmesina y su doncella. Al
 verlas la Viuda se acercó a la doncella, le dio un pañuelo de la cabeza
 y le dijo que, para continuar el juego, se lo pusiese debajo de las 
 faldas de Carmesina. La doncella, tal como la Viuda le había enseñado, 
 se arrodilló delante de su alteza y le puso el pañuelo debajo de las 
 faldas. De esta forma la ignorancia de la princesa dio lugar a la 
 malicia de la Viuda.

Habiendo visto Tirante un caso tan nefandísimo, se sumió en grandes
 pensamientos y con voz miserable y llena de dolor comenzó a lamentarse 
 de esta forma:

—¡Oh, fortuna, enemiga de todos aquéllos que desean vivir 
 honestamente! ¿Por qué has permitido que mis ojos hayan visto una cosa 
 que nunca podría haberse pensado que fuese posible? ¡Pero en la 
 condición femenina no hay nada que sea imposible, tratándose del mal! 
 ¡Oh, fortuna! ¿En qué te he ofendido, que en las batallas me haces 
 vencedor y en los asuntos del amor soy el hombre con más mal hado que 
 nunca haya nacido? Justo ahora que me habías unido en un matrimonio que 
 no merezco más que por mis afanes, has permitido que haya sido 
 deshonrado por un hombre de la más vil condición y enemigo de nuestra 
 santa fe católica. ¡Oh, señora princesa, cuánta iniquidad hay en tu 
 alma, que después de haberme atado me has agraviado sin temor de Dios ni
 de tu padre, ni tampoco de mí, que soy tu marido, a quien más le toca 
 el interés! Nunca habría creído que una doncella tan joven tuviese tan 
 poca vergüenza y tanto atrevimiento para cometer un crimen tan 
 abominable. ¡Ay de mí, triste infortunado, que de forma tan vil he sido 
 rechazado por mi señora!

Entonces llegó y entró la Viuda Reposada, que había esperado en la 
 puerta escuchando las lamentaciones de Tirante y dijo para sí:

—Por fin han ocurrido las cosas como yo había previsto.

Al llegar la Viuda al lado de Tirante, lo vio lamentándose con tan 
 gran dolor que tenía el cojín lleno de lágrimas. Se sentó cerca de él 
 para estar preparada si Tirante le decía algo y, como observó que 
 Tirante no dejaba de lamentarse, para consolarlo empezó a decirle:

—Movida por el amor al que hay que inclinarse delante de personas 
 virtuosas, no me puedo consolar cuando veo la pérdida de honor y fama de
 vuestra persona, que habéis hecho tantas y tan señaladas caballerías, 
 causada por una persona que no os ha sabido apreciar ni reconocer y que,
 prefiriendo amar más el plomo que el oro, es digna de toda reprensión, 
 ya que ni por ruegos ni por amenazas quiere dejar su abominable vida, 
 sino que sólo busca cumplir su deseo. ¿Qué podré hacer yo? ¡Triste de 
 mí! No hallo ningún remedio que me pueda ayudar. Con estos mismos pechos
 —que se sacó para que Tirante los viese— he amamantado a esa señora.

La Viuda tuvo los pechos fuera por un buen espacio de tiempo, 
 haciendo ver que con las lamentaciones se había olvidado de 
 guardárselos.

—Es un gran consuelo —contestó Tirante— para los miserables cuando 
 en sus tribulaciones hallan compañeros, pero mis males son tan grandes 
 que no tienen punto de comparación en el mundo. No se puede comparar 
 vuestro amor con el mío, porque el vuestro es descendiente y va en 
 disminución, mientras que el mío es ascendente y aumenta y aumentará 
 hasta que haya conseguido verse plenamente cumplido, momento en el que 
 se parará. Yo tengo más razón de lamentarme que ningún otro enamorado, 
 porque en un día he estado en el más alto grado del amor y en el 
 siguiente he llegado a ser el más confuso y abatido enamorado de todo el
 mundo, porque con mis propios ojos he visto poseer a un negro lo que yo
 no he podido obtener ni con ruegos ni con todos los afanes y peligros 
 que mi persona ha tenido que soportar por su amor. Un hombre tan 
 infortunado como yo no tendría que vivir para no tener nunca una razón 
 para fiarse de mujer ni doncella.

Entonces, Tirante se levantó de la cama para irse, pero la Viuda le dijo:

—Señor, reponeos un poco, que ahora hay mucha gente en la calle y 
 no querría que nadie os viese salir. Yo subiré a la ventana y os avisaré
 de cuándo tenéis que partir.

Entonces Tirante regresó a la cama para continuar lamentándose y la
 Viuda entró en la habitación de la señora de la casa. Se vistió una 
 camisa perfumada, como si tuviese que entrar en batalla, y se puso una 
 gonela de terciopelo negro. Y toda desabrochada, entró en la habitación,
 se puso al lado de Tirante y, con gran atrevimiento y muy poca 
 vergüenza, le hizo este requerimiento de amores:

—Si supieseis las ansias que mi cansada alma sufre por vos, sería 
 imposible que no tuvieseis piedad de mí, porque en el mundo no hay 
 fuerza más grande que la que hace sentir el amor. ¡Oh, virtuoso 
 caballero, cuántas plegarias he rezado a los santos por vuestra salud y 
 cuántas oraciones, limosnas y ayunos he guardado para que vuestra 
 persona quedase libre de todo mal! ¿En qué mujer encontraréis más querer
 que en mí? El único desorden de mi vida ha sido amaros y yo me lo 
 merezco, porque siempre he sido leal a mi marido y no he conocido a otro
 hombre más que a él. Me parece que para vos sería mejor tenerme a mí 
 continuamente en vuestras habitaciones o tiendas, que amar a una 
 doncella hipócrita, sometida a un moro negro cautivo, comprado y 
 vendido. Si ella no es leal a su padre, ¿cómo lo será a su marido? Señor
 Tirante, amad a quien os ama y olvidad a quien no os quiere bien. Y 
 aunque me esté feo decirlo, tomadme por sirvienta y por persona que os 
 ama más que a su propia vida.

—Señora —contestó Tirante—, hacedme el favor de no atormentar más 
 mi alma, que solamente desea partir del cuerpo, porque no puedo 
 comprender todo lo que me habéis dicho. Por tanto, no malgastéis 
 vuestras palabras.

—Pues ya que no me queréis amar —replicó la Viuda—, permitid que pueda estar un poco a vuestro lado toda desnuda.

Entonces se despojó de la gonela y, cuando Tirante la vio en 
 camisa, salió de la cama de un gran salto, abrió la puerta de la 
 habitación y se dirigió a su posada muy triste. La Viuda, por su parte, 
 no quedó con menos tristeza. Tirante estuvo durante tres horas paseando y
 llorando por su habitación y finalmente salió disfrazado y se dirigió 
 tan secretamente como pudo al huerto donde encontró al negro hortelano 
 que hacía poco que había vuelto allí. Cuando Tirante lo vio, miró a 
 todas partes y, como no vio a nadie más, lo cogió por los cabellos, lo 
 puso dentro de la habitación y lo degolló. Al instante regresó a su 
 posada para no ser visto por nadie y, lleno de ira, comenzó a decir:

—¡Oh, Dios justo y verdadero, te pido venganza y no justicia de 
 esta mujer tan fuera de orden! Di, doncella sin piedad, ¿mi persona no 
 era más adecuada a tus deseos que la del negro hortelano?

Dejemos ahora a Tirante lamentándose de sus dolores y volvamos al 
 emperador, el cual se acababa de ataviar para salir a la fiesta con 
 todas las damas.

Capítulo XXV. Los moros toman el campo cristiano

Cuando el emperador ya se había ataviado 
 llegó un correo que le trajo noticias de un doloroso e infortunado 
 acontecimiento que hacía tres días que había ocurrido en el campo. La 
 nueva, según explicó el correo, era la siguiente: el duque de Macedonia y
 el de Pera muchos días salían a batallar contra los turcos como 
 capitanes que eran. Cuando los turcos entraban dentro del territorio de 
 la ciudad de San Jorge, los cristianos dejaban ir las aguas del río y de
 las acequias y, como la tierra era muy arcillosa, los caballos no 
 podían salir y mucho menos los hombres de a pie. Por eso, por cada diez 
 cristianos que morían, morían trescientos turcos. Un día los turcos 
 decidieron ir con cuatro mil peones con azadas y capazos, pinos, vinagre
 y fuego, para intentar desmontar una montaña para que el agua se 
 recogiese por un río seco que había allí. A una legua de donde estaban 
 los turcos había un lugar despoblado que tenía parte de su muro 
 derruido. Una noche toda la gente del sultán y del Gran Turco fue a pie 
 hasta aquel lugar despoblado mientras la gente a caballo se escondió 
 dentro de un bosque que se hallaba a media legua. Por la mañana, los 
 espías vinieron a nuestro campamento y notificaron a los capitanes la 
 llegada de los turcos y, después de reunido el consejo, decidieron 
 presentarles batalla.

Al saber que los enemigos querían romper la montaña, los cristianos
 fueron hacia aquella parte y presentaron batalla en la cual murió mucha
 gente de una parte y de la otra. Casi al mediodía, cuando los turcos 
 vieron que los acechaban demasiado, dejaron las armas y huyeron hacia el
 paso. Los cristianos los siguieron y cuando llegaron al paso, el agua 
 era tanta que solamente con grandes trabajos y peligros pudieron pasar. 
 Para perseguir más rápidamente a los turcos, los que iban a caballo 
 empezaron a galopar y dejaron a la gente de a pie atrás. Entonces los 
 turcos se recogieron dentro del lugar despoblado, pero que en realidad 
 estaba muy poblado en perjuicio de los cristianos. Como los turcos se 
 hicieron fuertes donde estaba el muro roto, el duque de Macedonia dijo 
 que no era conveniente seguir adelante, pero el duque de Pera, movido 
 por la envidia, replicó:

—Tú, duque de Macedonia, eres nuevo en el arte militar y tienes 
 poca experiencia en armas. Tu cuerpo tendría que ser presa del fuego y 
 no recibir sepultura a causa de tu cobardía. Pon la razón delante de la 
 voluntad y, si tienes miedo, huye y vuelve, que mejor estarás con las 
 mujeres dentro de la ciudad que aquí.

El duque de Macedonia, para no causar divisiones y no dejar de 
 batallar con los enemigos para hacerlo con los compañeros, se armó de 
 paciencia aquella vez, pero no se contuvo en contestarle:

—Duque de Pera, sería mejor que callaseis porque todos saben quién 
 sois vos y quién soy yo y quién suele tener el honor en las batallas.

En estas discusiones tomaron parte muchos otros caballeros, ya que 
 unos eran partidarios de irse y otros de permanecer allí. Finalmente, el
 duque de Pera dijo:

—Cada uno es libre de seguirme o de volver.

Y como él se puso el primero, todos los demás le tuvieron que 
 seguir por fuerza. Cuando llegaron al lugar despoblado, los turcos se 
 defendieron muy bravamente y los obligaron a dirigirse hacia un pequeño 
 valle que había allí. Estando así, salió el sultán por un portal y el 
 Gran Turco por el otro y los rodearon de forma que allí hubo una gran 
 matanza y encarcelaron a muchos cristianos. Ni un solo caballero pudo 
 quedar a salvo. Y después de esta victoria, los turcos se replegaron en 
 la ciudad de Bellpuig, donde encarcelaron a los cautivos. Estas noticias
 fueron tristes y amargas para todos los de la ciudad, porque allí 
 perdieron a sus padres, maridos, hijos y hermanos, justo en el momento 
 en que se disponían a continuar la fiesta en la plaza. Entonces el 
 emperador, en presencia de todos, se lamentó y dijo:

—¡Oh, Grecia, te veo tan desconsolada que permanecerás huérfana, 
 viuda y desamparada! Y a partir de ahora tendrás una nueva señoría.

La noticia se extendió por toda la ciudad y la gran fiesta se 
 convirtió en gran dolor y llanto. Después el emperador hizo llamar a 
 Tirante para contarle la cruel y dolorosa nueva. Cuando el camarero 
 encargado de avisar a Tirante llegó a la puerta de su habitación, le oyó
 lamentarse todavía, pero no pudo conocer la causa de su lamento, pues 
 la puerta se hallaba cerrada. Entonces le dijo:

—¡Oh, señor capitán! No tenéis que perder los ánimos, porque no 
 está bien en boca de un caballero lamentarse de lo que hace Nuestro 
 Señor. Este tiempo de adversidad nos llevará a otro que, con esfuerzo y 
 vuestra ayuda, podrá replantar el presente mal.

Entonces Tirante cesó en sus lamentaciones y le preguntó:

—¿Quién eres tú que quieres dar remedio a mi dolor? El camarero le 
 respondió que le había enviado el señor emperador con el ruego de que 
 fuese al instante a palacio. Tirante abrió la puerta y con los ojos 
 llorosos le dijo:

—Amigo, te ruego que no te preocupes de mi mal y que no lo manifiestes a nadie. Dile a su majestad que iré ahora mismo.

Cuando el camarero volvió delante del emperador, con gesto y cara tristes, le comunicó:

—Señor, vuestro capitán sabe ya todo el mal que ha ocurrido, porque
 así lo manifiestan sus ojos y yo lo he oído lamentarse profundamente.

Entonces Tirante se puso un manto de gruesa tela negra y medias del
 mismo color y, llevando una espada en la mano, subió a la gran sala 
 donde todos estaban haciendo gran manifestación de duelo.

Entró en una habitación donde vio a la princesa echada en el suelo 
 con los médicos que trataban de hacerla volver en sí. Tirante se le 
 acercó y su corazón no pudo dejar de decir:

—¿Por qué dejáis morir a esta señora sin piedad? Aunque tiene poca 
 esperanza de vida y no tiene ni puede estar en soberana prosperidad, no 
 deseo que muera, sino que su vida sobrepase a la mía. ¡Ay, triste de mí!
 Mi vida tengo en nada y siento vergüenza de decir lo que me viene a la 
 memoria.

Los médicos no entendían nada, porque pensaban que lo decía por las
 malas noticias. Tirante, por el contrario, pensaba que todos en palacio
 lloraban a causa de la princesa. Entonces vio que la emperatriz se 
 había roto todos los velos de la cabeza y lo mismo había hecho con la 
 gonela y la camisa, de forma que los pechos se le salían. También se 
 arañaba los pechos y la cara, mientras con grandes gritos decía:

—Ahora seremos cautivas atadas con fuertes cadenas. ¿Quién se apiadará de nosotras?

Al otro lado Tirante pudo ver al emperador sentado en el suelo como
 si fuese una estatua de piedra, ya que no podía ni llorar. Por señas, 
 llamó a Tirante y le dio las cartas que tenía en la mano que se referían
 a la gran derrota. Después de haberlas leído, el capitán dijo:

—El mal es peor de lo que yo pensaba.

Y queriendo consolar al emperador continuó diciendo:

—Señor, es propio de la guerra ser unas veces vencedor y otras 
 vencido, matado o encarcelado. Vuestra majestad, como caballero que 
 sois, no tendría que agraviarse de tales inconvenientes, porque con la 
 ayuda de Dios, otra jornada habrá para ellos.

En este punto, la princesa volvió en sí, abrió los ojos y rogó a 
 Tirante que acudiese. Cuando estuvo a su lado, Carmesina le dijo con 
 piadosa voz:

—¡Oh, tú, última esperanza mía! Que tu alma y la mía no sean 
 apartadas de este mundo hasta que llegue el día en que sean vengados 
 todos los duques, condes y marqueses que han muerto o han sido 
 encarcelados por los crueles infieles. Hace media hora pensaba que mi 
 alma quería separarse de mí y creo que se habría escapado si no me 
 hubiese oído descansar en los brazos de aquél que tanto amo.

Entonces entraron dos hombres que habían huido del campo y contaron
 la gran destrucción y el enfrentamiento de los duques; también dijeron 
 que entre los muertos y los presos había cinco mil caballeros de 
 espuelas doradas, más otros tantos de a pie. Después de haber recibido 
 tan dolorosa nueva, el emperador, con los ojos llenos de lágrimas y voz 
 ronca, comenzó a lamentarse de la siguiente forma:

—¡Oh, capitanes infortunados! Mucho me atormentan vuestros males, 
 porque vosotros, con más voluntad que sabiduría, habéis dejado mis 
 consejos y habéis seguido vuestra voluntad. Por eso me dais una triste 
 vida mientras vosotros pasáis gran pena. Pero ya que la fortuna os ha 
 conservado la vida y no habéis tenido el juicio suficiente, aceptad la 
 cruel cárcel y pensad que no me volveréis a ver a mí, que soy el 
 emperador.

Y levantándose de donde estaba sentado, con dolorosos gritos 
 mezclados con lágrimas y poniéndose las manos en la cabeza, entró en una
 habitación. Cuando la princesa lo vio hacer un gesto tan doloroso, su 
 alma quiso escaparse de su cuerpo y de nuevo perdió el sentido. 
 Entonces, el más sabio de los médicos dijo:

—Ciertamente, esta señora tiene poca vida. Tres veces ha caído 
 desmayada y ahora no le puedo encontrar el pulso. Creo que debe de haber
 hecho su último camino.

Tirante, al oír estas palabras, exclamó:

—¡Oh, muerte cruel que vienes a visitar a aquéllos que no te desean
 y huyes de aquéllos que te acogerían! ¿No habría sido más justo que 
 hubieses venido primero a mí para no ver morir yo a una doncella, sino a
 una mujer? Porque aunque me haya ofendido mucho, deseo hacerle amigable
 compañía.

Y, a causa del gran dolor que tenía, cayó al suelo con tan mala 
 suerte que todo el peso descansó sobre la pierna que había tenido rota, 
 se la volvió a romper y se hizo más daño del había tenido antes. La 
 sangre se le escapaba por las manos y por los oídos, pero más aún por la
 pierna y, según dijeron los médicos, fue extraño que en aquel momento 
 no muriese. Al instante fueron a comunicárselo al emperador, y éste 
 dijo:

—No me extraña nada, porque todos sus parientes y amigos o bien han
 muerto o bien han caído presos. Eso es lo que me da esperanzas porque, 
 por sacar a sus parientes y amigos de la cárcel, batallará con todas sus
 fuerzas.

Entonces el emperador fue donde estaba Tirante y, cuando vio también a su hija medio muerta, exclamó:

—¡Que Dios me ayude, si sé a quién tengo que socorrer primero! Pero
 hizo poner a su hija en un cama y a Tirante en otra habitación. 
 Entonces le quitaron la ropa, le curaron la pierna y le asearon un poco.
 A pesar de eso, él no se enteró, porque estuvo treinta y seis horas sin
 conocimiento. Cuando volvió en sí, preguntó quién lo había traído allí e
 Hipólito le contestó:

—¡Cómo, señor! ¿No sabéis la gran preocupación que nos habéis dado 
 porque hace dos días que habéis perdido el conocimiento y habéis estado 
 sin tomar nada? Os suplico que toméis lo que los médicos han mandado.

—No quiero tomar nada que pueda restablecer mi salud —respondió 
 Tirante— porque no deseo otra cosa que la muerte, para hacer compañía a 
 la princesa. ¿Cómo está ella?

—Ya se encuentra bastante bien —contestó Hipólito.

—Ya suponía yo —dijo Tirante— que su mal no debía ser grave, pues 
 hace pocos días que ha tenido lo que ella quería; pero creo que no se 
 podrá vanagloriar demasiado ya que ella no es la primera que ha hecho 
 esto ni será la última. Además, yo sé que ella no es dura como el hierro
 ni es de piedra esculpida. ¡Oh, qué fastidioso y doloroso es cuando 
 alguien no puede manifestar en voz alta sus padecimientos!

En esto entró el emperador con la emperatriz y todas las damas, le 
 preguntaron cómo estaba y quedaron muy admirados al ver que no les 
 devolvía los saludos, sino que comenzó a lamentarse de la siguiente 
 forma:

—¡De todos los vivientes, yo soy el más afligido y miserable! ¡Mi 
 desventura va en aumento ya que los crueles hados han ordenado mi 
 destrucción al hacerme ver el mayor de los daños que se espera del amor!
 Mis actos no merecen el premio de morir a causa de tan penosos males, 
 pero nada me duele tanto como que los turcos queden con el falso nombre 
 de vencedores. No ignoro la destrucción que espera a los griegos, que 
 serán castigados por males que no han hecho, sino por el daño que yo les
 he causado.

Entonces se hizo dar el crucifijo y, acompañando sus palabras de 
 sollozos y de tan dolorosos suspiros que con esfuerzo se podían 
 entender, añadió:

—¡Oh, Señor clemente y piadoso! ¡Yo, miserable pecador, me he 
 percatado de mis pecados y desfallecimientos y suplico a vuestra 
 sacratísima majestad que me queráis perdonar todas las ofensas que 
 contra vuestra divina bondad he cometido y cometo cada día! ¡Oh, Dios 
 eterno y alto Padre poderoso!: ¡cuando pronuncies la última sentencia, 
 haz, Señor, que yo sea uno de los bienaventurados elegidos y no de los 
 malditos!

Entonces cruzó las manos y abrazando y adorando la cruz, continuó diciendo:

—¡Oh, Hijo de Dios, Jesús omnipotente! Yo muero por amor, como tú, 
 Señor, por amor quisiste morir para liberar a los humanos. Por amor tú 
 pasaste muchas penas: azotes, heridas y tormentos; y yo he pasado mucho 
 dolor al ver al moro negro. ¿Con quién se puede comparar mi dolor si no 
 es contigo? Señor, tu sacratísima Madre y Señora Nuestra pasó un dolor 
 infinito a los pies de la cruz, y yo sentí un gran dolor cuando estaba 
 con una cuerda en la mano y con dos espejos. Señor, te pido que quieras 
 perdonar mis pecados así, Señor, como perdonaste al santo ladrón y a la 
 gloriosa Magdalena.

Los que escuchaban las palabras de Tirante, es decir, el emperador,
 todas las damas, el cardenal y muchos otros eclesiásticos, pensaron que
 Tirante era un buen cristiano. Así pues, el patriarca le confesó y le 
 absolvió de todos sus pecados. Entonces Tirante se incorporó un poco en 
 la cama y dijo:

—Escuchad lo que os diré. Mirad la tristeza que me combate 
 esperando que llegue pronto el fin. Os ruego, parientes míos, que os 
 reconfortéis, pues estoy a punto de traspasar mi dolorosa vida.

Y girándose hacia la princesa, le dijo:

—Con gran dolor me aparto de vos. Os dejo el cuerpo y a Dios 
 entrego mi alma. Pienso que nunca ningún caballero debe haber muerto con
 tanta tristeza, porque no hay nadie que pueda comparar su dolor con el 
 mío.

Todos los que estaban en la habitación lloraban mucho su muerte. Entonces Tirante volvió la cabeza hacia el emperador y exclamó:

—¡Oh, Señor Dios, ampara mi alma, porque ésta quiere partir de mi 
 cuerpo! ¡Oh infortunado de mí, que ya me falla la luz de los ojos! 
 Haced, Señor, que por tu merced, pueda ver tu claridad, porque sé que se
 aproxima mi muerte. Me voy de este mundo con la única tristeza que me 
 ha proporcionado el dolor que me ha dado una señora. Decid, señor 
 emperador, ¿quién hará por vuestra alteza las fuertes y crueles batallas
 ahora que todos los caballeros han caído presos y vuestro servidor que 
 más os desea ayudar, Tirante, está a punto de morir? Solamente me duele 
 no haber podido llevar la conquista a su fin. A vos, señora emperatriz, 
 os pido misericordia y perdón. Y a vos, señora princesa, que del mundo 
 sois norte donde todos los marineros toman gobierno, no os puedo decir 
 otra cosa sino que me duele lo que he visto.

Después de eso bajó la cabeza, volvió a llorar y a lamentarse, y dijo a Hipólito:

—Hijo mío, contemplad dónde nos lleva la miserable vida de este 
 mundo. No llores, que ya os he recomendado al señor emperador y ahora se
 lo volveré a decir: señor emperador, os suplico que protejáis a mis 
 amigos, parientes y servidores, a quienes dejo en vuestra custodia.

El emperador solamente pudo decir que su voluntad sería cumplida. 
 En aquel momento, a Tirante le resbaló la cabeza sobre el almohadón y, 
 como tenía los ojos cerrados, parecía que hubiese sido privado de la 
 vida de este mundo. Entonces Hipólito, mirando hacia Tirante, hizo una 
 gran lamentación:

—Si este caballero muere, habrá muerto con él toda la caballería 
 del mundo. ¡Oh, mi señor Tirante! ¿Por qué no queréis oír las palabras 
 de todos vuestros servidores?

—¿Quién me llama? —respondió Tirante.

—Soy yo, el infortunado Hipólito al que blasman todas las damas por
 mis abundantes lágrimas. Aquí tenéis al señor de Agramunt que os quiere
 hablar.

Al oírlos, Tirante abrió los ojos y, con gran pena, les dijo:

—Bienvenidos seáis, caballeros, para ver mis últimos días que no 
 serán muchos. Como he de partir de vuestra compañía y no os he podido 
 premiar, repartios todos mis bienes.

A continuación les preguntó:

—¿Dónde se encuentra la flor de la casa de Bretaña y de Roca 
 Salada? De vosotros parto ya que la muerte me atribula. ¡Oh, Diafebus, 
 duque de Macedonia! ¡Oh, vizconde de Branches! Estáis en la cárcel en 
 poder de los infieles por amor a mí, porque me acompañasteis en esta 
 empresa. ¿Quién os liberó? ¡Oh, Diafebus, cuándo sabrás de mi triste 
 muerte! ¡Y que muero por aquélla que de mí ha tenido merced con engaño y
 maldad! Vosotros que estáis aquí, quedaos con el señor emperador en mi 
 lugar. Os ruego que mi cuerpo sea embalsamado y enviado a Bretaña. El 
 bacinete, la espada y la camisa de la sobrevesta que en las batallas he 
 llevado, quiero que sean puestos en la iglesia mayor, encima de mi 
 sepultura, donde están los escudos del rey de Apolonia, del de Frisa, 
 del duque de Burguña y del de Bavera. Y sobre mi vaso sepulcral quiero 
 que se pinten cabezas de moros renegados con un escrito alrededor de mi 
 sepulcro que diga:

ODIOSA CAUSA POR LA CUAL MURIÓ TIRANTE EL BLANCO.

Después rogó a todos que no le dijesen nada. Era tanto el dolor que
 soportaba que los médicos no podían hacer ni darle ningún remedio. El 
 emperador y todos los que estaban con él no hacían otra cosa que llorar y
 lamentarse, porque pensaban que todos caerían en cautividad. Finalmente
 deliberaron salir de su habitación.

Entonces llegó una vieja judía que había sabido del mal del capitán, y con audacia se presentó delante del emperador y le dijo:

—El amor que siento por vos, señor emperador, me ha hecho venir en 
 presencia vuestra para conseguir que en vuestros últimos días no tengáis
 que ser desposeído de vuestra corona imperial. Como toda vuestra 
 esperanza está en la vida de este singular caballero Tirante el Blanco, 
 que los médicos ya han desahuciado, quiero ayudarlo con la condición de 
 que, si muere, me quitéis la vida. Haga vuestra majestad lo que yo os 
 diga: reunid mucha gente de armas que, con grandes gritos entren en su 
 habitación haciendo ruidos de espadas, de lanzas y de paveses. Cuando se
 despierte y vea tanta gente armada, preguntará qué ha ocurrido. 
 Entonces le dirán que los turcos se hallan en la puerta de la ciudad y, 
 obligado por la virtud que le caracteriza, se levantará al instante.

El emperador consultó con los médicos y a todos les pareció bien el
 consejo de la judía. Así pues, los gritos y el ruido en la ciudad 
 fueron tan fuertes que, antes de entrar los caballeros en la habitación,
 Tirante lo oyó y la vieja judía, que estaba en la cabecera de la cama, 
 le dijo:

—Levantaos, señor capitán, y no tengáis temor de la muerte: tenéis 
 que saber que vuestros enemigos los turcos están cerca del portal de la 
 ciudad y vienen a vengarse de vos.

—¿Me aseguras —preguntó Tirante— que los turcos se hallan tan cerca?

—Si te levantas —contestó la vieja— y miras por la ventana 
 comprobarás que los turcos están más cerca de lo que crees y verás 
 cuánto daño están haciendo.

Inmediatamente, Tirante pidió su ropa, se hizo envolver la pierna 
 con muchas toallas, se armó tan bien como pudo y subió a caballo. Era 
 tanto el valor que sentía que casi le pasó todo el dolor. Los médicos y 
 el emperador le aconsejaron que tomase alguna cosa de comer, porque así 
 podría entrar mejor en batalla. Finalmente, Tirante supo que todo lo que
 habían hecho había sido para remediar su mal y dijo:

—Loado sea el poder de Dios, pues una mujer me ha liberado de la muerte igual que otra mujer me la había motivado.

Antes de que Tirante se levantase, la princesa estaba arrodillada 
 orando delante de una imagen que había en su recámara e, ignorante de 
 todo lo que se había ingeniado para restablecer la salud de Tirante, 
 suplicaba fervorosamente delante de la imagen de santa María:

—¡Oh, Madre piadosa, reina de los ángeles y emperadora de los 
 cristianos, oídme! Tened piedad de mí, ya que he perdido todas mis 
 esperanzas y por eso os pido la muerte, puesto que ya no me queda nada. 
 Si mi señor muere, quiero que todo el mundo sepa que yo me mataré.

Tomó un cuchillo y se lo escondió entre las faldas esperando tan fatídico momento.

—Más vale que yo ejecute a mi propia persona antes de ser deshonrada por los moros.

Al ver Hipólito que Tirante estaba vestido y que pedía las armas, con rápidos pasos fue a la habitación de Carmesina y le dijo:

—Señora, os suplico que apartéis de vos el dolor y la angustia, porque os traigo la mejor noticia que os podría dar.

Entonces Hipólito le contó todo lo que había pasado y fue tanto el 
 placer que tuvo la princesa, que besó a Hipólito en la frente al tiempo 
 que lloraba vivas lágrimas de alegría.

Por el gran ruido que la gente hacía en aquellos momentos, Hipólito
 se fue y la princesa se dirigió a la habitación de su madre desde cuya 
 ventana vieron regresar al emperador y a Tirante. Al estar enfrente de 
 la ventana donde estaba Carmesina, Tirante levantó la cabeza con el 
 bacinete y se puso las dos manos delante de la cara. La emperatriz 
 preguntó a su hija por qué Tirante había hecho eso, que era señal de 
 desengaño de amor. Pero la princesa le respondió que no lo sabía.

Cuando Tirante llegó a su posada, ya que por nada del mundo quiso 
 quedarse en palacio, tal como le había pedido el emperador, entró en la 
 habitación; entonces hizo venir al señor de Agramunt y a Hipólito y les 
 rogó que hiciesen armar diez galeras y que preparasen las cosas 
 necesarias para partir. Después de haber comido, Tirante organizó su 
 partida y ordenó a toda su gente que fuesen por tierra hasta el castillo
 de Malveí, ya que él lo haría por mar. Al atardecer los médicos 
 comunicaron al emperador que el capitán se hallaba bastante bien y, casi
 a la hora de la oración, la princesa, que quería tener noticias de 
 Tirante, rogó a Placerdemivida y a la doncella de Montblanco que fuesen a
 la posada a decir a Tirante que ella suplicaría a su padre que fuesen a
 visitarlo, porque necesitaba volver a verlo. Cuando las doncellas 
 fueron a cumplir su embajada, un paje de Tirante, que las vio venir, 
 entró en su habitación a comunicárselo:

—Mi señor, alégrese vuestra señoría, porque vienen dos galantes damas con una embajada de parte de la princesa.

—Ve corriendo a la puerta —contestó Tirante— y diles que me encuentro bien, pero que ahora estoy durmiendo.

Al conocer la respuesta, la princesa rogó al emperador y a su madre
 que fuesen a la posada de Tirante. Éste, cuando supo que venía el 
 emperador, enseñó a dos pajes qué tenían que decir y hacer. Al llegar el
 emperador a la puerta, uno de los pajes le dijo:

—Tendréis que excusar que no os permita entrar en la habitación, 
 porque después de no haber descansado durante unos cuantos días, ahora 
 está recobrando todo lo que entonces perdió. Duerme muy placenteramente y
 está completamente empapado en sudor. Sería mejor que entrase un 
 médico.

Entonces Tirante se puso en la cama, se tiró agua en la cara con un
 paño mojado y simuló que dormía. Después de visitarlo, el médico dijo 
 al emperador:

—Señor, sería un gran pecado que le despertásemos. Volvamos a palacio, que mañana podréis hacerle la visita.

Y aunque la princesa no podía soportar no ver a Tirante, se vio 
 obligada a volverse con el emperador. Cuando Tirante supo que todos se 
 habían ido, se levantó e hizo poner toda su ropa dentro de la galera. Al
 llegar la medianoche, secretamente se refugió en la nave y, aunque 
 habría querido partir inmediatamente, no lo pudo hacer porque la galera 
 no estaba preparada.

Llegado el día y habiendo salido el sol, el emperador oyó que las 
 trompetas de las galeras tocaban para embarcar a toda la gente. Entonces
 Tirante envió al señor de Agramunt al emperador y le presentó la 
 siguiente embajada:

—Señor emperador, con licencia de vuestra majestad, vuestro capitán
 se ha embarcado en las galeras y ha ordenado ir hasta el puerto de 
 Transimeno para recuperarse mejor de su pierna. Desde allí subirá hasta 
 el castillo de Malveí con una barca. Mientras tanto la gente de armas 
 irá por tierra hasta el mismo lugar. Me ha enviado para comunicar a 
 vuestra alteza la decisión de su partida.

—Caballero —respondió el emperador—, muy contento estoy de la buena
 nueva que me habéis traído y doy gracias a la divina bondad, porque ha 
 dado salud a nuestro capitán para que pueda partir, ya que ésta es la 
 cosa que más deseo después de la salvación de mi alma. La esperanza que 
 tengo en su gran virtud de caballero me hace olvidar todos los males 
 pasados y, como creo que él será el descanso en mi senectud quiero tomar
 a Tirante como hijo.

Entonces el señor de Agramunt le besó la mano y se despidió, y lo mismo hizo con la emperatriz y con Carmesina.

Cuando la emperatriz vio que Hipólito tenía que partir y Carmesina 
 se enteró de la partida de Tirante, hicieron grandes lamentaciones, 
 especialmente la princesa, porque Tirante se había ido sin despedirse. 
 Rápidamente fueron a preguntar al emperador si la partida era cierta, y 
 aquél se lo confirmó. Entonces Carmesina y la emperatriz consiguieron 
 que el emperador fuese al mar y así ellas podrían ir también. Como el 
 emperador llegó antes que ellas, entró en la galera y rogó mucho a 
 Tirante que tuviese cuidado de todo el imperio. Entonces los marineros 
 aconsejaron al emperador que saliese rápidamente a tierra, porque venía 
 una nube muy negra acompañada con grandes truenos y relámpagos. Al 
 llegar, la princesa se dolió mucho de no haber entrado en la nave en 
 compañía de su padre, porque no había podido ver a Tirante ni hablar con
 él. Ahora el mar estaba tan bravo que no era posible que entrase 
 ninguna mujer en la galera. Y como Carmesina no encontró otro consuelo, 
 se puso a llorar vivas lágrimas y, con infinitos y afligidos suspiros 
 rogó a Placerdemivida que entrase ella para saber las causas por las que
 Tirante se había refugiado allí sin decirle nada.

Placerdemivida, como mujer entendida y de buen sentimiento, subió 
 en una barca con Hipólito y con otros marineros. Y huelga decir el 
 disimulado dolor que tuvo la emperatriz cuando vio que Hipólito subía a 
 la galera. Ya dentro de la galera, Tirante no quería prestar atención a 
 Placerdemivida, pero ella se esforzó, para que él la oyese y le dijo:

—¡Oh, muy cruel caballero, valeroso entre muchos nobles! ¿Quién ha 
 modificado así vuestros pensamientos? ¿Dónde están ahora los ruegos que 
 muchas veces me habéis hecho, lamentándoos y suspirando, en que decíais 
 que vuestra vida o vuestra muerte estaban en mis manos? ¿Dónde están el 
 amor que me demostrabais con deliciosas palabras y los graves trabajos y
 congoja que yo he tenido que pasar para servir a vuestra merced? ¡Mira 
 que partir de la señora más digna en virtudes que hay en el mundo sin 
 decirle ni siquiera adiós! La sangre de Caín no cometió tan grave 
 infamia contra su hermano Abel como habéis hecho vos con vuestra 
 esposada. Si le queréis dar una vida dolorosa o incluso la muerte, no 
 vayáis a tierra a verla, pero si queréis que viva consolada, dejad que 
 os vuelva a ver.

Dicho esto, se escondió debajo de su manto para llorar y lamentarse
 y no dijo nada más. Entonces Tirante quiso satisfacer lo que 
 Placerdemivida le había dicho y, en voz baja para no ser oído por nadie,
 le respondió:

—¿Dónde podré encontrar medicina para hacer salir de mí tan cruel 
 dolor? Solamente la muerte puede dar remedio a todos mis males, porque 
 únicamente si pierdo la vida podré olvidar al negro hortelano. Dolor más
 grande es el mío que la magnificencia de Pirro, el desconsuelo de 
 Medea, la desventura de Adriana, la potencia de Darío y la crueldad de 
 Gigurta, la infamia de Canatre, la tiranía de Dionís. ¡Oh, doncella de 
 ingrata generación y consentidora de mis males! A nosotros los 
 extranjeros no nos conviene fiarnos de nadie, porque todas las cosas nos
 salen al revés. Fingía la bella señora gran alegría por mis servicios 
 pasados y presentes, pero mis afligidos ojos pudieron ver finalmente tan
 estimada señora con Lauseta, el negro hortelano. Primero los vi besarse
 deshonestamente, cosa que ofendió mis ojos y mis sentimientos. Después 
 los vi entrar abrazados en una habitación dando muestras de haber 
 conseguido todo aquel placer y deleite que es costumbre entre 
 enamorados. Y habiendo salido por la puerta, la Viuda Reposada se 
 arrodilló a sus pies y le puso un velo de seda debajo de sus faldas. No 
 sé por qué mi mano se detuvo en aquel momento de asesinar a alguien, no 
 sé a quién, pero la pared no me lo permitió. Pero incluso los árboles 
 que cerca de ellos estaban mudaron de color por un caso tan feo y 
 abominable.

Entonces, con voz airada continuó diciendo:

—Placerdemivida, pierde de mi toda esperanza, porque si te hubiese 
 visto como vi a la doncella de Montblanco y la Viuda Reposada, te habría
 cogido por los cabellos y te habría dado sepultura de buena gana en 
 este mar sagrado. Te ruego, pues, que te apartes de mis ojos, porque 
 creo que también consientes en la maldad de tu señora. Después de eso, 
 no pude apartar de mi ánimo los miserables celos y no pude resistir que 
 mi espada traspasase el cuello del negro hortelano. ¡Oh, princesa, 
 enemiga de la honestidad! Después de todo esto, fuera de juicio entré en
 mi habitación, fingí que un sudor terrible me fatigaba, para que me 
 dejasen estar solo, ya que cualquier compañía me era enojosa, pues no 
 podía conseguir lo que tanto deseaba. Por eso ruego a Dios que este mar 
 salado sea mi habitación y que mi cuerpo muerto pueda ir sobre las olas 
 para llegar donde habita la señora princesa, para que con sus delicadas 
 manos me vista la mortaja, ya que aquella noche me tuvo atado entre sus 
 brazos y se excusó con palabras y lágrimas, para que yo no pudiese 
 conocer cuál había sido su gran culpa.

Cuando Placerdemivida supo cuál era el mal de Tirante y se enteró 
 de que el negro hortelano había sido matado por él, se alteró mucho, 
 pero forzó sus ánimos para salir bien de su embajada y, con gesto de 
 alegría y con cara sonriente, comenzó a decirle, delante de Hipólito:

—Muy admirada estoy de las palabras que vuestro ingenioso 
 pensamiento me ha manifestado, porque procediendo con extrema malicia 
 quisierais llevar a mi señora a la infamia de perpetua deshonestidad. 
 Pero no penséis que me podéis inducir a lo que quisierais; o sea, que yo
 loase vuestras reprobadas palabras tan llenas de mala intención. Mejor 
 os sería hacer un agujero en la arena y, con una copa agujereada, vaciar
 toda el agua del mar, porque vos, que os hacéis amar y desamar, tenéis 
 que tomarlo como un sueño. Si eso es lo que sospecháis de mí y de mi 
 señora, estáis en camino de convertiros en un loco caballero que, 
 además, ha puesto en gran peligro a su persona. Y puesto que lo habéis 
 visto, tenéis que saber que ha sido cosa de juego y burla para dar 
 alegría a la señora princesa, ya que la Viuda Reposada consiguió un 
 disfraz de los entremeses de la fiesta del Corpus Christi y yo me vestí 
 como nuestro hortelano.

Y entonces le recitó todo lo que había ocurrido. Tirante se admiró 
 mucho, pero le dijo que no podía creer tal cosa si con sus ojos no veía 
 lo contrario. Entonces la doncella, con grandes risas, le dijo:

—Señor, yo permaneceré aquí mientras Hipólito va a mi habitación 
 donde, debajo de la cama, encontrará los vestidos del negro hortelano. 
 Si no digo la verdad, lanzadme de cabeza al mar.

Entonces Tirante mandó a Hipólito que cogiese las llaves y no 
 perdiese tiempo. Pero, cuando Hipólito volvía en una barca con las ropas
 del negro hortelano, el mar estaba tan bravo que no pudo subir a la 
 galera ni Placerdemivida bajar a tierra. A pesar de eso, lanzaron una 
 cuerda con las ropas del negro hortelano, de forma que las pudieron 
 subir. Al verlas, Tirante se dio cuenta de la maldad de la Viuda 
 Reposada y, en presencia de todos, juró que si hubiese podido bajar a 
 tierra, delante del emperador la habría hecho quemar o, con sus propias 
 manos, habría hecho con ella lo que había hecho con el negro. 
 Posteriormente, Tirante rogó a Placerdemivida que le quisiese perdonar 
 los malos pensamientos que había tenido sobre ella y sobre la princesa y
 que, cuando ésta estuviese con su alteza, le quisiese pedir perdón por 
 él. La doncella, muy amablemente, se lo otorgó y así ambos quedaron con 
 mucho amor y buena voluntad.

Poco después el mar se embraveció tanto que con mucho esfuerzo la 
 barca donde iba Hipólito pudo volver a tierra. La lluvia y el viento 
 eran tan fuertes y el mar estaba tan alto que las gúmenes de las galeras
 se rompieron y por fuerza tuvieron que partir. Entonces dos galeras 
 naufragaron y, aunque las personas se salvaron, las embarcaciones se 
 perdieron. Las otras tres galeras, impulsadas por una fuerza extraña 
 fueron adentro del gran mar, pero por fortuna se les rompieron los 
 árboles y las velas. Una galera que se hallaba a sobreviento fue a parar
 a una isla pequeña, pero la de Tirante y otra, que se encontraban a 
 barlovento, no pudieron conseguir llegar a la isla, sino que se les 
 rompieron los timones de caja y la de Tirante medio se deshizo. La otra,
 que venía cerca de aquélla, se abrió y todos naufragaron, sin que 
 pudiese escapar nadie.

CUARTA PARTE. TIRANTE EN EL NORTE DE ÁFRICA

Capítulo XXVI. El naufragio y el cautiverio de Tirante

La galera de Tirante hizo la vía de 
 Berbería, pero como los marineros no sabían en qué mar se encontraban, 
 se arrodillaron para cantar la Salve regina, se confesaron los 
 unos con los otros y se pidieron perdón. Placerdemivida se hallaba en un
 cama más muerta que viva y Tirante la consolaba lo mejor que sabía. 
 Entonces el capitán, doliéndose de sus males, devotamente hizo la 
 lamentación siguiente:

—¡Oh, Señor, Dios omnipotente y misericordioso! ¿Cómo ha permitido 
 tu bondad que yo tenga que morir en el cruel mar y haya de combatir con 
 los peces? ¿No he muerto en las batallas contra los turcos, y ahora 
 tendré que morir sin oponer ninguna resistencia? ¿Por qué no me 
 hicisteis morir en la batalla contra el señor de las Vilesermes? Loada 
 sea tu majestad que ha permitido que por mis grandes pecados tenga que 
 recibir el castigo que merecen mis males. ¡Oh, triste, no me duele mi 
 muerte, sino que por mis faltas tenga que ser castigada esta doncella! 
 ¡Oh, Tirante, bien triste e infortunado para ti es este día! ¡Oh, señora
 princesa, que sois el fénix del mundo, si a Dios fuese placentero, 
 querría que os encontraseis presente para que pudieseis ver los últimos 
 días de mi triste vida y para poderos pedir perdón por todas las ofensas
 que os he hecho! ¡Oh, Viuda ficticia y réproba, me gustaría que la 
 divina providencia me diese el tiempo suficiente para poder premiar las 
 nefandísimas maldades que has cometido y que serán la causa de la 
 destrucción de la corona del imperio griego! ¡Oh, señor emperador, cómo 
 os afligiría verme morir en tan gran desventura! ¡Oh, caballeros de mi 
 parentela y amigos! ¿Quién os ayudará a salir de la cárcel? ¡Oh, 
 excelentísima princesa y esposa mía, suplico al Señor que os libere del 
 poder de vuestros enemigos, que os aumente el honor y el estado y que os
 envíe otro Tirante con tanta voluntad de serviros!

Placerdemivida no pudo soportar más que Tirante se lamentase así de la fortuna y le reprendió diciéndole:

—Sois como el labrador que quiere segar el trigo y siega la espiga 
 vacía. No os tenéis que lamentar de la fortuna, sino de vos mismo. 
 ¿Queréis saber por qué habéis llegado a esta situación? Por vuestro poco
 saber, ya que habéis abandonado la razón para seguir al deseo 
 desordenado. Riquezas, potencias, dignidades y cosas semejantes las da 
 la fortuna, pero la elección de amar o de odiar, de obrar bien o mal, de
 querer o de no querer, está en el libre albedrío de las personas y cada
 uno puede usarlo según su voluntad.

—Si yo he sido la razón de mis males —replicó Tirante— no me duele 
 mi muerte, sino que me duele que por mi causa tengas que perder tú la 
 vida. Quisiera que la divina bondad te pudiese sacar y liberar de los 
 brazos de la oscura muerte. Pero ahora no es tiempo ni hora de hablar, 
 sino de recurrir al auxilio divino. Por eso suplico a la misericordia de
 mi señor Jesucristo que tenga merced de tu alma y de la mía.

Entonces se dio cuenta del lamento que hacían los marineros y vio 
 que una garrucha pegaba en la cabeza y mataba al primer oficial de la 
 galera. Entonces se acercó a Tirante un galeote y le dijo:

—Señor, mandad que la gente achique el agua que hay en la galera. 
 Hagamos un gran esfuerzo porque, si podemos pasar aquel cabo, podremos 
 salvar la vida, aunque tengamos que caer cautivos de los moros.

—¿Dónde nos hallamos? —preguntó Tirante.

—Señor —contestó el galeote—, éstos son los mares de Túnez. La fortuna ha querido que naufraguemos en esta costa de Berbería.

Tirante se levantó inmediatamente e hizo lo que pudo, pero comprobó
 que gran parte de la nave se hallaba llena de agua. Entonces hizo sacar
 las mejores ropas que tenía y se las puso. Cogió una bolsa con mil 
 ducados donde colocó un escrito que decía:

Ruego y suplico a aquél que halle mi cuerpo que, por 
 gentileza, amor o piedad, le quiera dar honrada sepultura, porque yo soy
 Tirante el Blanco, del linaje de Roca Salada de Bretaña y capitán mayor
 del imperio griego.

Cuando hubieron terminado de hacer eso ya había pasado el mediodía y
 la galera continuaba llenándose de agua. Como se encontraban cerca de 
 tierra, los moros vieron acercarse la galera y se apresuraron a 
 prenderla, de forma que los cristianos se dieron cuenta de que saldrían 
 de allí muertos o cautivos. Entonces Tirante volvió a clamar a la Virgen
 María, con estas palabras:

—¡Oh, Madre piadosa y misericordiosa, tú que fuiste virgen antes, durante y después del parto, ten merced de mi pecadora alma!

Al aproximarse la galera a tierra, toda la gente se lanzó al mar 
 para intentar liberar su vida. Ya era noche oscura y cuando vio Tirante 
 que cada marinero iba a la suya, no quiso abandonar la galera, para que 
 no se perdiese todo y rogó a dos marineros amigos suyos que cuidasen de 
 la doncella. Se lo concedieron y entonces le quitaron toda la ropa y 
 cogieron una plancha de corcho que había atada a un hierro, soltaron la 
 cuerda que la sujetaba y uno de los marineros se la ató al pecho y el 
 otro marinero ayudó a la doncella a cogerse a la espalda del primero. 
 Entonces llegó un golpe de mar y los lanzó a los tres. El que llevaba la
 plancha de corcho, por salvar la vida de Placerdemivida, se ahogó.

Aunque era noche oscura, estaban tan cerca de tierra que podían oír
 el ruido que hacían los moros al prender a los cristianos. La doncella,
 que ya tocaba con los pies en tierra, se acercó hacia la orilla y, sin 
 salir del agua, se iba alejando de donde procedían los ruidos. La pobre 
 de Placerdemivida, toda desnuda y muerta de frío, iba rogando a la 
 Virgen María que, pues su buena suerte la había llevado a tierra de 
 moros, le quisiese permitir encontrar alguna persona que la tratase 
 bien.

Yendo así, encontró unas barcas de pescadores y entró dentro de una
 barraca donde encontró dos pieles de carnero. Se puso una delante y 
 otra detrás y después se puso a dormir, porque estaba muy fatigada. 
 Cuando se despertó, comenzó a llorar y a lamentarse hasta que fue casi 
 de día. Estando en esta situación oyó que un moro venía cantando. Se 
 escondió y, como al verlo pasar observó que llevaba la barba blanca, 
 pensó que era un moro viejo y que le daría buenos consejos. Se acercó a 
 él y le contó toda su desventura. El moro, viendo una doncella tan joven
 y de tan gentil disposición, le dijo:

—Doncella, veo que la fortuna te ha traído a esta miseria. Debes 
 saber que hace años caí cautivo de los cristianos de España en un lugar 
 llamado Calis. Has de saber que la señora de quien yo era cautivo tenía 
 un hijo que unos enemigos habrían matado si no hubiese sido por mí y, 
 por aquella razón, la señora me puso en libertad y me dio dinero para 
 pasar a Granada. Ahora querría ayudarte igual que la señora hizo 
 conmigo. Tengo una hija viuda y estoy seguro de que ella te tendrá como 
 una hermana.

Entonces, después de que Placerdemivida le hubo dado infinitas 
 gracias, el moro se quitó un albornoz y se lo dio. Seguidamente ambos se
 dirigieron a un lugar que estaba cerca de Túnez y que se llamaba Rafal.
 Cuando la hija del moro vio a la doncella, se compadeció de ella, sobre
 todo cuando su padre le dijo:

—Hija mía, ésta es hija de la señora que me puso en libertad y quiero demostrar en ella el agradecimiento que le debo.

Y la hija la acogió muy bien, le dio una camisa, una aljuba y un alquinal, de forma que Placerdemivida parecía una mora.

Ahora volvamos a Tirante, el cual, poco después de que 
 Placerdemivida se alejase en compañía de los marineros, se había quedado
 en la galera, con un solo marinero, hasta que ésta estuvo llena de agua
 y comenzó a hundirse. Entonces Tirante acordó con el marinero lanzarse 
 al mar para ver si podían salvarse, aunque Tirante suponía que moriría o
 que, si llegaba a tierra, los moros lo prenderían porque ya debían 
 saber que se trataba del capitán de los griegos que tanto daño había 
 hecho a los turcos. Pero, con la ayuda de la divina providencia y del 
 marinero, bajaron a tierra cuando ya era noche oscura y, a gachas, se 
 alejaron de donde estaban los moros y, cuando ya no los oían, fueron 
 tierra adentro donde encontraron una viña que estaba llena de uvas. 
 Entonces dijo el marinero:

—Señor, parémonos aquí hasta que llegue la noche, porque entonces ya podremos ir donde vuestra señoría ordene.

Tirante aceptó su sugerencia. Y después de haber comido mucha uva, 
 observaron que había allí una cueva en la que entraron a dormir, 
 completamente desnudos como estaban. Por aquel tiempo, el rey de 
 Tremicén había enviado, como embajador al rey de Túnez, al mejor 
 caballero que tenía, que era capitán general de toda su tierra y que era
 conocido con el nombre de caudillo sobre los caudillos. Aquel embajador
 hacía tres meses que vivía allí y, por suerte, aquella mañana salió con
 halcones y lebreles a cazar. Cuando iban detrás de una liebre, ésta 
 entró dentro de la cueva donde estaba Tirante. Uno de los cazadores, 
 cuando bajó del caballo en la puerta de la cueva y entró, vio a Tirante 
 acostado y sin moverse. El marinero le ayudó a coger la liebre y, a 
 continuación, el cazador fue a su capitán y le dijo:

—Señor, no creo que la naturaleza haya podido formar un cuerpo 
 mortal con mayor perfección, porque ni un pintor habría podido pintar un
 cuerpo más bello que el que yo he visto. No sé si es un defecto de mi 
 vista, pero me ha parecido más muerto que vivo, porque su bella cara 
 está sin color y sus ojos parecen rubíes pulidos. Aún así, no creo que 
 en el mundo se pudiese encontrar un cuerpo mortal con tanta perfección. 
 Venid conmigo y os lo mostraré.

El embajador se acercó con gran placer. Cuando el marinero vio 
 venir a tanta gente, sin decir nada a Tirante, huyó en secreto y los 
 moros no le pudieron ver. El embajador, después de estar observando a 
 Tirante durante un buen rato, comenzó a decir:

—Me veo conmovido por tu gran belleza y como es habitual que los 
 hombres, por grandes señores que sean, puedan ser presos en batalla o 
 naufraguen, si eres virtuoso no tienes que perder la esperanza, porque 
 por la misericordia de Dios y por nuestro gran profeta Mahoma, te juro 
 que, como yo tengo tres hijos, tú serás el cuarto.

Entonces llamó a su hijo segundo y le dijo:

—A partir de ahora tendrás a éste como hermano.

Después dijo a Tirante:

—Te ruego que me cuentes tu historia, porque deseo saber de ti. Y 
 una vez que yo haya resuelto un problema que tengo, que tiene que ver 
 con el mayor de mis hijos al cual le quieren quitar a su esposada, que 
 es hija del rey de Tremicén, yo te haré rico. ¡Oh, cristiano! Te veo 
 gemir mucho, y querría saber de qué te lamentas. Te ruego que me lo 
 digas por tu bien.

Acabado el parlamento del señor moro, Tirante se levantó y con voz esforzada dijo:

—Es cosa de gran humanidad tener piedad de los miserables y a mí me
 honra mucho haber caído preso o cautivo en poder de tu señoría, ya que 
 eres un caballero magnánimo y virtuoso que me has prometido dejarme lo 
 que la fortuna me ha quitado. Ahora querría recitaros, ya que me lo 
 pedís, mi historia. Quiero que sepas que soy gentilhombre, aunque no sea
 príncipe ni gran señor. He recorrido el mundo, como hombre joven que 
 desea adquirir honor y fama, y para desventura mía hice caso de una 
 viuda, la cual con sus palabras falsas y obras diabólicas me hizo ver 
 dentro de un huerto el mayor mal y la más fuerte pena que podían sentir 
 mi cuerpo y mi alma. Ésta fue tan fuerte que con mis propias manos tomé 
 venganza. Después, con una nave, partí para pasar a Suria y de allí a 
 Jerusalén para que fuesen perdonados mis pecados. De regreso, subí en 
 esta galera tal como vuestra señoría ha visto y, por la misericordia 
 divina y a causa del tempestuoso mar, he llegado a Berbería.

Entonces el embajador le respondió:

—Pocas veces se ha visto que se haya tenido buen viaje de un loco 
 navegar. Pero como yo soy el caudillo sobre los caudillos, no dudes de 
 nada, porque tengo mucha tierra y riqueza y, cuando llegue el momento, 
 tendrás todo lo que te plazca. Te ruego que me digas tu nombre, porque 
 te juro por Mahoma, mi Dios, que te tendré como a un hijo.

—Señor mío —dijo Tirante—, te agradezco mucho lo que me has 
 ofrecido y, ya que deseas tanto saber mi nombre, te diré que me llamo 
 Blanco.

—Bendita sea tu madre que te dio tan bello nombre, ya que concuerda con tu singular perfección.

Entonces el hijo se quitó una aljuba, se la dio a Tirante y le 
 hicieron cabalgar a lomos de un jinete. De esta forma fueron hasta el 
 lugar donde vivían y allí fue muy bien vestido a la morisca. Y para que 
 el rey de Túnez no se enterase de nada, ya que le habían tomado en su 
 tierra, decidieron enviarlo a uno de sus castillos, para que lo tuviesen
 bien guardado y no huyese.

Al llegar la hora de partir, el cielo estaba completamente azul, 
 aunque era de noche, ya que la luna era en su lleno y lanzaba tanta 
 claridad que parecía que fuese de día. Al primer paso que dio Tirante, 
 cayó todo extendido a tierra. Entonces dijeron los moros:

—Mala señal es que este cautivo haya caído con los brazos tendidos: su vida será corta.

Tirante se levantó rápidamente y, como había entendido lo que habían comentado, replicó:

—No habéis hecho un buen augurio. Yo me llamo Blanco y la luna es 
 clara, blanca y bella en el momento de mi caída. Ésta se encuentra 
 directamente encima de mi cabeza y mis brazos señalan el camino que 
 tengo que hacer: mis manos no han quedado detrás ni de lado, sino 
 abiertas y tendidas hacia la luna. Eso demuestra que, con la ayuda de la
 divina potencia, tengo que conquistar toda la Berbería.

Finalmente partieron y, en pocos días llegaron al castillo. Como el
 hijo mayor del caudillo se hallaba a tres jornadas de allí, le dijeron 
 que su padre le había enviado a un preso cristiano. Su esposada mandó 
 que pusieran cadenas y grilletes a Tirante, de forma que éste quedó muy 
 agraviado y volvió a tener tristes pensamientos. Dos meses después, el 
 caudillo tuvo respuesta del rey de Túnez. Entonces, volvió a su señor 
 con la contestación y lo encontró muy desconsolado, ya que se había 
 enterado de que el rey Escariano, negro muy fuerte y muy poderoso, se 
 había organizado con muchos otros reyes para combatirle. El rey de Túnez
 era uno de los que se habían acordado con Escariano y por esta razón 
 había tardado tanto en dar respuesta al caudillo sobre los caudillos, 
 porque quería preparar a toda su gente para entrar en batalla.

La tierra del rey Escariano estaba situada al lado del reino de 
 Tremicén y este rey quería que le diesen a su hija por esposa con todo 
 su tesoro y que, cuando el rey de Tremicén muriese, le fuese concedido 
 su reino. El rey de Tremicén mandó decir a Escariano que ya había 
 esposado a su hija con el hijo del caudillo y que él no debería desear 
 una mujer que hubiese sido poseída por otro. Además le hizo saber que 
 estaba embarazada y que él no querría tener ni criar ningún hijo que 
 hubiese sido engendrado por otro. Pero que si lo hacía por deseo de 
 poseer el tesoro que tenía, aceptaba partírselo con él siempre que los 
 dejase en paz a él y a sus hijos.

Pero como no se pudieron concordar, el rey Escariano fue con 
 cincuenta mil combatientes para presentarle batalla. El de Tremicén, que
 no tenía más de veinte mil, fue a su encuentro y le esperó arriba de 
 las montañas. Cuando Escariano llegó, asedió al otro rey en un valle muy
 bello que había allí, que se llamaba el Valle Delicioso. En él había 
 tres castillos con sus ciudades respectivas y allí tenía el rey de 
 Tremicén su casa, su mujer y sus hijos. Dos de aquellos castillos 
 estaban situados en una parte del río y el otro, en la otra parte, y 
 entre ambos lados había un gran puente de piedra. Escariano tomó uno, y 
 por eso el rey de Tremicén se tuvo por perdido.

El caudillo consiguió huir de la batalla y fue a su castillo donde 
 estaba Tirante, porque no había querido recluirse en el castillo donde 
 se hallaba su señor. Cuando llegaron hasta allí, dijo a su hijo:

—Más tendrías que desear la muerte que ser desposeído de tu 
 esposada. Por esto te mando y te aconsejo que te vayas con tu señor, ya 
 que sirviendo a aquél, harás lo que corresponde a los buenos caballeros.
 Yo, por mi parte, veré si puedo, de forma directa o indirecta, levantar
 el sitio que le han puesto.

El hijo aceptó el consejo del padre y se despidió de él. 
 Inmediatamente cabalgó hacia el castillo y, al oír grandes ruidos de 
 armas, temió que estuviesen combatiendo contra el castillo donde se 
 refugiaban el rey y su señora. Pero desde la parte de arriba de un 
 pequeño monte vio que combatían contra el otro castillo. Entonces, con 
 mucha alegría, entró en el lugar donde se hallaba el rey de Tremicén. El
 caudillo, por su parte, entró en su castillo donde estaba preso Tirante
 y preguntó por el cristiano cautivo. Cuando le dijeron que estaba bien 
 guardado en la cárcel, el caudillo se enojó mucho y, recordando lo que 
 Tirante había dicho cuando cayó a tierra, pensó que el cristiano debía 
 ser diestro en armas. Por eso entró a verlo, lo saludó con cara afable, y
 teniendo presente que Tirante debía de estar descontento con él, le 
 dijo:

—Te ruego, valeroso cristiano, que no te enojes por haber sido tan 
 maltratado por mi hijo, porque te juro por Mahoma que no ha sido por 
 causa mía, sino que yo había pensado tenerte como a un hijo. Por eso te 
 pido perdón y te juro, a fe de caballero, que si vivo, tu satisfacción 
 será tanta que quedarás muy contento. Creo que tú debes ser muy diestro 
 en las armas y que debes haber tomado parte en muchas guerras. Me lo 
 hace creer especialmente lo que dijiste cuando caíste al suelo, pero 
 también las cicatrices que contemplé en tu cuerpo desnudo. Aparta de ti 
 todo el dolor que tienes y alégrate porque puedes darme consuelo, ya que
 querría volverme nada, especialmente cuando pienso en la dolorosa 
 batalla que hemos perdido.

—Vuestra gran virtud —respondió Tirante—, se demuestra en el hecho 
 de haberme liberado sin méritos y en que no teméis los peligros de la 
 guerra aunque la fortuna os haya sido adversa. Como mi adversidad 
 también ha sido muy grande, tengo compasión de vos y, ya que me veo 
 liberado, doy por olvidados todos mis pasados males. Por eso, señor, por
 el amor que os profeso y por no seros ingrato, estoy contento de 
 aconsejaros, ayudaros y ser el primero en la batalla, ya que en España 
 yo he ejercitado durante mucho tiempo las armas. No os tiene que 
 extrañar que ese rey Escariano tenga sitiado al vuestro, porque eso es 
 costumbre entre reyes. Pero si teméis que las bombardas echen abajo el 
 castillo, os digo que yo destruiré todas las que haya.

El caudillo quedó muy contento de las palabras de Tirante, lo puso 
 todo en orden para partir y le rogó que se llevase las cosas necesarias 
 para destruir las bombardas.

Capítulo XXVII. Las armas que Tirante hizo contra el Rey Escariano

El caudillo mandó dar a Tirante el mejor 
 caballo que tenía, armas y mucho dinero y, después de esto, Tirante 
 compró una vieja hiel de ballena; cogió mercurio, salitre y vitriolo 
 romano y, con otros materiales, hizo un ungüento que puso en una caja y 
 lo dio a su señor. Entonces partieron secretamente del castillo, pasaron
 el río y, durante la noche, entraron en el otro castillo. Este castillo
 distaba un cuarto de legua del castillo en el que se encontraba el rey 
 de Tremicén. Tirante observó que sobre el río había un gran puente de 
 piedra y que los enemigos habían acampado en medio de una gran huerta, 
 de manera que no había nadie que osase cruzar el puente. Entonces 
 Tirante pidió al caudillo que le recomendase un moro de confianza y que 
 le hiciese dar doscientos carneros. Cuando los consiguió, Tirante se 
 puso una capucha de pastor para dar a entender que era el mozo del otro.

El rey Escariano no tomaba en consideración a sus enemigos porque 
 pensaba que no le podían hacer daño y porque él tenía mucha gente de 
 armas y había sido el vencedor de la batalla. Tres veces al día hacía 
 disparar treinta y siete bombardas, grandes y pequeñas, de manera que ya
 habían derribado más de la mitad del castillo; pero también había 
 ordenado que los que llevaban víveres fueran vigilados en todo momento.

El moro y Tirante, con la carnerada, subieron casi una legua sobre 
 el puente y fueron directamente al campo para vender el rebaño. Para 
 poder alargar su estancia pedían por cada carnero mucho más de lo que 
 valía. Así estuvieron tres días hasta que pudieron llevar a los animales
 cerca de las bombardas. Entonces Tirante, con la excusa de mirar, se 
 acercó, se embadurnó la mano con ungüento y también embadurnó las 
 bombardas. El ungüento estaba compuesto de un material que, en contacto 
 con cualquier metal, éste se transformaba de tal manera que, al disparar
 una bombarda o una ballesta, ésta se rompía. Así, cuando las dispararon
 al día siguiente, todas se rompieron. El rey Escariano se admiró mucho y
 lo tomó como un mal augurio. Mientras tanto, Tirante y el moro 
 regresaron al castillo donde estaba el caudillo.

Después de esto, Tirante ordenó que fuese derribada una arcada del 
 puente y que pusieran allí un puente de madera levadizo, con cadenas de 
 acero para levantarlo y bajarlo. Cuando lo acabaron, ordenó que al lado 
 del puente pusieran unas vigas gruesas y que construyesen un palenque. 
 Entonces Tirante, bien armado, subió a un buen caballo y, con una lanza 
 en la mano, fue contra el campo de los enemigos y mató a cinco moros. Y,
 aunque todos se armaron y subieron a caballo, Tirante no se ocupó de 
 otra cosa más que de matar a todos los moros que le venían delante. 
 Cuando observó que los moros se habían armado y venían a caballo hacia 
 él, se retrajo al palenque. Allí descabalgó y todos los del castillo 
 salieron a ayudarlo, de manera que hubo una bella escaramuza donde murió
 mucha gente. Finalmente, Tirante se vio obligado a recluirse dentro del
 castillo y los moros aprovecharon la ocasión para romper el palenque. 
 Pero durante la noche Tirante mandó que lo volvieran a rehacer. Y eso 
 mismo hicieron durante muchos días. Por otro lado, dentro del castillo 
 había dos bombardas que Tirante hizo llevar al puente desde donde las 
 hacía disparar, y conseguía dañar casi siempre a los moros.

Un día, Tirante dijo al caudillo:

—Señor, ¿os gustaría que sacase al rey del castillo y que lo trajese aquí o a otra fortaleza donde estuviese más seguro?

—Si me hicieses este gran servicio —respondió el caudillo— y 
 llevases allí también a mi nuera y su esposado, te haría señor de todos 
 mis bienes. Es más, si te olvidases de llevar allí al rey, en absoluto 
 me importaría.

—Pues, señor —dijo Tirante—, haced que me traigan dos caballos con 
 un paje que sea conocido y hacedlos poner debajo de aquel pino con algún
 otro que los guíe.

Y así fue hecho. A la mañana siguiente, Tirante subió al caballo, 
 hizo armar cien hombres y los hizo pasar al palenque, mientras hacía que
 disparasen las dos bombardas. Cuando los del campo vieron los cien 
 hombres, tuvieron miedo de que entrasen para matarlos, tal como Tirante 
 ya había hecho otras veces. Y casi todos los enemigos se armaron y 
 fueron contra ellos, de manera que en el campo quedaron muy pocos 
 hombres de armas. Al ver a toda la gente junta, Tirante dijo al 
 caudillo:

—Señor, presentadles batalla todo el tiempo que podáis, que yo iré donde he de ir.

Entonces picó de espuelas y fue donde lo esperaba el paje. Desde 
 allí emprendieron camino a espaldas del campo para no ser vistos y, ya 
 cerca del castillo, hizo que el paje fuese delante, porque los de la 
 fortaleza lo conocían, y a él todavía no. Tanto se acercaron que el 
 esposado reconoció que se trataba de su hermano menor y pidió que no 
 tirasen ballestas contra él ni contra Tirante.

Ya dentro del castillo, Tirante comunicó al rey la razón de su 
 venida. Éste cogió el caballo del paje y el esposado cabalgó en las 
 ancas, mientras que la doncella lo hacía en las del caballo de Tirante. 
 La noche les sobrevino fuera del castillo y el rey, que conocía muy bien
 aquella tierra, se dirigió directamente a la ciudad más segura que 
 tenía, o sea, a Tremicén. Habiendo visto la gran disposición de Tirante,
 el rey deseó conocer qué lo había traído allí y le dijo:

—Te ruego, gentilhombre, que me digas cuál ha sido la causa que ha 
 hecho que pusieses a tu persona en peligro por libertarme a mí, un 
 triste rey sin ventura. Tú me has hecho salir de donde yo creía que 
 acabaría mis días. Pero, ya que Mahoma ha permitido que recuperara la 
 libertad, quiero que tengas confianza en mí y que sepas que serás muy 
 bien premiado por tus virtuosos actos.

—Señor —le respondió Tirante—, yo llegué a vuestro castillo por 
 mandato de aquel famoso caballero, el caudillo sobre los caudillos, que 
 es mi señor y yo su cautivo. Os querría pedir perdón, señor, si he 
 combatido contra vuestros enemigos, aunque no los conozco; a partir de 
 ahora haced de mí lo que os plazca. Pero si me he puesto en tan gran 
 peligro ha sido también a causa de la singular belleza, gracia y saber 
 que posee vuestra hija. Entonces el rey, con infinitos suspiros, dijo a 
 Tirante: —Muy querido debe ser el hombre en el que se concuerdan sus 
 palabras con sus obras. Creo que sin temor puedes ir solo por el mundo. 
 También soy de la opinión que, según evidencias, tienes que ser un 
 cristiano sabio y discreto. Por esto te ruego que tengas piedad de mí y 
 de mi hija, porque es de loar el coraje cuando lleva aparejada la 
 sabiduría. Has de saber que odio canto al rey Escariano que, siempre que
 oigo su nombre, deseo morir. ¡Oh, Mahoma! ¿Por qué me has quitado mi 
 esperanza?

Y hablando de esta manera llegaron a la ciudad de Tremicén. 
 Entonces el rey hizo dar una buena posada a Tirante, le hizo muchos 
 donativos y todos los caballeros moros iban a verlo de buena gana. Un 
 día, Tirante fue a palacio a pedir al rey licencia para visitar a su 
 señor el caudillo. Al saberlo, el rey le dijo:

—Virtuoso cristiano, te ruego que no te vayas de aquí. Yo ya he 
 hecho llamar a tu señor. Mientras llega, te pido que pongas en orden mi 
 ciudad porque si lo haces, yo, como rey coronado, te prometo ponerte en 
 libertad.

Tirante le agradeció mucho sus palabras al tiempo que lo consolaban dándole esperanzas.

Cuando la hija del rey vio la belleza de Tirante y sus virtuosos 
 actos, pero también las alabanzas que su padre le hacía en presencia de 
 todos, comenzó a desear que Dios le otorgase la gracia que su esposado 
 muriese para poder tomar a Tirante por marido. Por esta razón, cuando se
 encontró sola con él, le dijo:

—Bienaventurado cristiano, te ruego por Mahoma que me digas cuál es tu nación y de qué tierra eres natural.

—Señora —respondió Tirante—, soy caballero, pero mi adversa fortuna
 hizo que perdiese en el mar todo lo que traía conmigo. Los míos son 
 gente de armas, pero si antes yo era señor, ahora soy cautivo y 
 sirviente; antes tenía servidores y ahora soy yo quien ha de servir.

—¡Así Mahoma reciba tu alma! —insistió la dama—. Te ruego que me digas claramente en qué parte has nacido y de quién eres hijo.

—¡Oh, tú, que adelantas en belleza a todas las damas del mundo 
 —contestó Tirante— y que tienes el poder de modificar los pensamientos 
 humanos por tu gracia y tu gran generosidad! Más que la muerte me aflige
 tener que relataros mi estirpe; pero, ya que vuestra merced me obliga, 
 os diré que soy natural de la última España, hijo de un virtuoso y 
 antiguo caballero y de una madre no menos generosa y poseedora de 
 abundantes bienes, que no tienen otro hijo que yo y que no saben si 
 estoy vivo o muerto, porque me tienen por perdido.

La gentil dama quedó muy contenta de las afables palabras de 
 Tirante y, como había observado que los moros no sabían loarla ni 
 halagarla de aquella manera, decía que nunca había visto un caballero 
 tan agraciado como éste.

Pasados algunos días, llegó el caudillo sobre los caudillos y se 
 alegró mucho cuando se enteró de que el rey y su hija, y también su 
 propio hijo, se hallaban fuera de peligro. Entonces el rey habló con el 
 caudillo y le dijo que él quería que Tirante fuese liberado. Y éste, 
 porque se lo pedía el rey y porque estaba muy contento con Tirante, se 
 lo concedió. Entonces Tirante besó los pies y las manos del rey de 
 Tremicén y dijo:

—Señor, juro a fe de cristiano no separarme de vuestra señoría, 
 hasta que haya matado, encarcelado o hecho huir al rey Escariano.

Después de que el rey Escariano supiese que se le había escapado el
 rey de Tremicén, se admiró mucho de cómo lo había podido hacer. Y, a 
 causa de la ira y el dolor que sintió, decidió conquistar todo su reino,
 ya que no lo podía poseer el rey. Así pues, comenzó una guerra muy 
 cruel en la que tomaba a la fuerza todas las ciudades, villas y 
 castillos, y hacía decapitar sin misericordia a todos aquéllos que no se
 le querían someter. Cuando lo supo el rey de Tremicén, no dejaba de 
 aconsejarse, de fortificar cada vez más la ciudad y de avituallarla. 
 Pero, a pesar de eso, se consideraban casi perdidos, porque no tenían 
 gente para poder resistir los combates de Escariano.

Un día, estando Tirante en el consejo real, dijo al rey:

—Señor, os quiero pedir una gracia: dejadme ir como embajador 
 vuestro al rey Escariano y así podré ver el estado de sus tropas para 
 intentar debilitarles de una manera o de otra.

Pero aunque el consejo de Tirante fue muy bien recibido, muchos 
 temían que se pasase al enemigo porque siempre agrada más el vencedor 
 que el vencido. Entonces Tirante se preparó y, acompañado de mucha 
 gente, fue donde se encontraba el rey Escariano y, ya delante de él, le 
 explicó la embajada de esta manera:

—No te admires si de entrada no te hemos saludado, ya que te 
 tenemos por nuestro enemigo capital y en ningún sitio se ha visto 
 preguntar por la salud de un enemigo. El rey de Tremicén me ha enviado 
 aquí porque ha oído hablar bien de ti y sabe que eres uno de los más 
 sabios reyes del mundo. Por eso está admirado de que te hayas levantado 
 en armas contra él, porque, como eres un príncipe tan magnánimo, 
 tendrías que ser justo y no querer ganarte renombre como tirano. Esta 
 guerra ha de serte más vergonzosa que honrosa ya que has impregnado tu 
 real majestad con una mancha de grandísima vergüenza e infamia. ¿Quién 
 te loará ahora como rey recto y justo? Todos te tendrán por mal hombre, 
 codicioso y lleno de maldad, porque has desposeído a un rey de aquello 
 que era suyo sin ningún tipo de razón. Y si tú o alguno de tus 
 caballeros dice que has obrado con justicia, yo ofrezco mi persona, de 
 buena gana, para sostener lo contrario, cuerpo a cuerpo y a muerte. Has 
 de saber que la acción que tú has comenzado no acabará sin un castigo 
 ejemplar. Por otro lado, mi rey quisiera saber cuál ha sido la causa de 
 tu venida y dejarlo escrito para que en el futuro todo el mundo conozca 
 tu presunción.

—Caballero, quien quiera que seas —no tardó en responderle el rey 
 Escariano— es increíble que sin licencia hayas hablado con tanta audacia
 y hayas proferido palabras tan injuriosas. Si no fuese porque es 
 costumbre que cualquier mensajero pueda hablar libremente, ahora te 
 haría pagar cara la ligereza de tu lengua. Quiero que tu señor sepa que 
 yo he decidido presentarle batalla porque, como todo el mundo sabe, no 
 hace demasiado tiempo se había convenido el matrimonio de su hija 
 conmigo. Y tu rey, llegado el momento de cerrar el matrimonio, osó 
 avergonzarme. ¿Cómo puedes decir que no es justo lo que hago? No me 
 quedaré satisfecho hasta que lo haya matado. Y más todavía tratándose de
 Maragdina, doncella de tantas virtudes que no tienen par en el mundo. 
 Ya que tú eres cristiano me alegrará mucho hablar contigo de las 
 virtudes de esta dama, porque si tú has amado extraordinariamente a una 
 doncella en algún momento, por tu dolor puedes deducir el mío. Conozco 
 bien que la ley cristiana es más noble y mucho mejor que la nuestra, ya 
 que de infante, tres frailes de la orden de San Francisco, maestros en 
 sagrada teología, me indujeron muchas veces a hacerme cristiano, cosa 
 que habría hecho si no hubiese sido por mi madre. También te tengo que 
 decir que la extraordinaria belleza de esta virtuosa señora me ha 
 cautivado tanto que no tendré reposo hasta que haya conseguido bien a 
 ella, o bien la muerte.

El rey Escariano continuó hablando de las excelencias de la hija 
 del rey de Tremicén mientras la comparaba con damas famosas a lo largo 
 de la historia, para concluir que la causa de la guerra había sido tan 
 estimada señora. Al acabar su parlamento, el rey se fue y no quiso 
 escuchar la respuesta de Tirante. A pesar de todo, le hizo aposentar muy
 bien. Por la noche, Escariano quiso probar la paciencia de Tirante para
 saber si era un gentilhombre de cuna. Así pues, le invitó a comer e 
 hizo que le sirvieran muchos tipos de comida. El rey estaba sentado 
 encabezando la mesa mientras que Tirante se encontraba sentado casi en 
 el suelo. Unos platos estaban mucho mejor preparados que otros y 
 Tirante, que era diestro y de estas cosas sabía tanto como el rey, 
 solamente comió de los buenos y dejó los otros. Ya levantados de la 
 mesa, trajeron la colación en un gran plato de oro donde había confitura
 de limón y piñonada, almendras y piñones, y también otros confites. 
 Entonces Tirante cogió los mejores y más grandes que había. Cuando 
 terminaron, el rey llevó a Tirante a una tienda donde había un gran 
 montón de monedas de oro, otro de ducados, otro de moneda blanca, otro 
 de vajilla de plata y muchas ropas y joyas. También había muchos arneses
 y diez caballos, como también una barra con tres gavilanes. Entonces le
 dijo el rey.

—Embajador, tengo por costumbre que todos los príncipes que vienen 
 aquí como embajadores, cojan lo que quieran y en la cantidad que deseen.
 Por eso te ruego que cojas todo lo que quieras, que cuanto más cojas, 
 más contento me sentiré.

Pero Tirante sólo tomó el mejor gavilán que había allí y el rey 
 dedujo que debía de ser hombre de gran valor y virtud. Además, al ver la
 proporcionada belleza de su figura, dijo que nunca había visto un 
 caballero tan bien dotado y que deseaba mucho tenerle en su corte, 
 aunque, por las palabras que había dicho Tirante, creía que no dejaría 
 de servir a su señor. Por tanto, decidió no manifestarle su deseo.

Tirante, una vez hubo recibido la respuesta, volvió a su señor y le
 dijo todo lo que había ocurrido con el rey Escariano. Entonces el rey 
 de Tremicén preguntó a Tirante si su enemigo tenía mucha gente. Tirante 
 le respondió que, aunque no los había podido ver a todos, allí había más
 de ochenta mil y que cada día recibía más tropas.

Habiéndose reunido el consejo, determinaron que el caudillo y 
 Tirante tomasen los diez mil combatientes que les habían quedado. Así 
 pues, partieron todos juntos y fueron a defender una ciudad llamada 
 Alinac, ya que si ésta se perdía, todo el reino podía darse por perdido.
 Una vez allí, Tirante usó de todo su saber para fortalecer muy bien la 
 ciudad e hizo construir muchas barreras y fosos que permitían entrar y 
 salir sin tener que abrir las puertas de la ciudad. El caudillo se 
 admiraba mucho de las sutiles e ingeniosas obras que Tirante mandaba 
 hacer. Mientras, el rey estaba en su ciudad de Tremicén muy bien 
 provisto de todo lo que necesitaba, al tiempo que los enemigos iban 
 conquistando el reino.

Entonces ocurrió que un judío, que era el más rico de Tremicén, 
 salió en secreto de la ciudad, fue al rey Escariano y, con propósito 
 malicioso, le dijo:

—Señor, ¿por qué tu señoría labra en arena? Todo lo que haces no 
 tiene importancia si antes no tomas al rey de Tremicén porque, al 
 tenerlo, en dos días serás señor de todo el reino. Si tu señoría firma 
 una concordia conmigo, te haré vencedor de todos tus enemigos y pondré 
 en tus manos al rey y a su hija.

Pero el rey Escariano lo tomó como una burla y le respondió:

—¿Cómo se puede hacer lo que dices? Si tú lo consigues, a fe de rey
 prometo hacerte el mayor señor del reino. Pero como no creo que puedas 
 hacer lo que dices, vale más que te vayas y no me enojes más.

Cuando oyó estas palabras, el judío no tardó en insistirle:

—Señor, a menudo se ha visto en las batallas que una minoría vence a
 una mayoría y que el príncipe que desea conquistar, si no es liberal, 
 nunca llegará a poseer una gran señoría. Si me quieres escuchar, 
 comprobarás que lo que te he dicho no es un sueño, sino una cosa muy 
 segura e infalible. Y para darte mayor seguridad, pongo en tu poder a 
 mis tres hijas con la libertad de matarlas si no consigo mi promesa. Mi 
 intención es hacer el siguiente pacto contigo: como yo tengo una hija 
 que deseo casar honradamente con un judío que se dedica a vender aceite 
 por tu campo y que forma parte de la guardia mayor de tu señoría, si me 
 concedes la gracia de este matrimonio, te prometo abrirte una puerta en 
 la ciudad de Tremicén ya que en ella tengo una casa que da sobre la 
 muralla por la que te puedo hacer entrar cien mil combatientes.

—¿Cómo dices que me podrás dar al rey de Tremicén y a su hija 
 —contestó el rey después de haber pensado bien en las palabras del 
 judío— si me han informado de que dentro de la ciudad hay un fortísimo 
 castillo inexpugnable?

—Si hubieses estado atento a mis palabras —respondió el judío— te 
 habrías dado cuenta de que no te he prometido darte el castillo, sino la
 ciudad, al rey y a su hija, porque éstos se encuentran en el palacio y 
 no dentro del castillo.

Y finalmente sellaron el pacto. Seguidamente el rey Escariano hizo llamar al guardia mayor y le dijo:

—Guardia, ¿qué sabes de un judío que está contigo y que va vendiendo aceite por mi campo? Hazlo venir.

Cuando el judío estuvo delante del rey, éste le preguntó de dónde era.

—Señor —contestó el judío—, según he oído decir a mi padre, hace 
 mucho tiempo que él y todos los suyos son vasallos de vuestra señoría y 
 como tal me tengo yo.

—Ahora atiende —le dijo el rey—. Como yo deseo premiar a los que me
 sirven, he decidido hacerlo contigo de esta forma: he concertado para 
 ti un matrimonio con Jamy, la hija de don Jacob, el más rico mercader de
 toda la Berbería y hacer que nos dé una dote de diez mil ducados a ti y
 dos mil a mí. Creo que me debes estar muy agradecido de lo que he 
 decidido.

Pero el judío, descontento, le respondió:

—Señor, no ignoro la gran magnificencia de vuestra señoría y el 
 deseo que tiene de favorecer a sus servidores, pero me tendréis que 
 perdonar, porque yo no aceptaría este matrimonio por nada del mundo.

—¿Por qué? —preguntó el rey—. Tú eres pobre mientras que él es rico
 y querido por todos los judíos. ¿Qué deshonor o qué daño te podría 
 ocurrir? Con las rodillas desnudas deberías besarle los pies por la 
 gracia que te quiere conceder.

—No plazca a Dios —contestó el judío— que yo pueda cometer tal 
 falta. Y para que vuestra ilustrísima sepa por qué razón me opongo, os 
 lo explicaré. Todos los judíos del mundo pertenecemos a tres linajes, 
 desde que crucificaron a aquel hombre santo y justo llamado Jesús. Un 
 linaje lo conforman aquéllos que tomaron parte en su muerte. Al segundo 
 pertenecen aquellos que ejecutaron el acto de la flagelación, lo 
 clavaron y lo ataron, le pusieron la corona de espinas y le escupieron 
 en la cara cuando lo levantaron con la cruz. Los judíos de esta estirpe 
 nunca miran a la cara cuando hablan y con gran dificultad pueden 
 levantar la cara hacia el cielo, tal como hace este judío que quiere ser
 suegro mío. El tercer linaje procede de la casa de David. Es verdad que
 también éstos estaban presentes en el momento de la crucifixión de 
 Jesús, pero no consintieron en nada, sino que entraron en el templo de 
 Salomón y no quisieron ver toda la maldad que hicieron a aquel hombre 
 santo y justo. Y como yo soy de este linaje no me parece que deba 
 contaminar ni mezclar mi noble sangre con la de ellos. Más temo la 
 amistad con tales judíos que mi propia muerte.

Cuando Escariano conoció la causa por la que el judío se negaba a 
 aceptar aquel matrimonio, no le quiso forzar; pero le rogó que se 
 aviniese a dar buena respuesta al otro judío. Él lo aceptó y el rey dijo
 al judío mercader que el otro estaría contento de cumplir el matrimonio
 cuando la conquista acabase. Pero el judío joven no habló en ningún 
 momento ni prometió nada. Después de esto, el rey concretó con el judío 
 mercader que al decimoséptimo día del mes, irían a Tremicén y, en la 
 oscuridad de la medianoche, podrían entrar. Al llegar el día indicado, 
 el judío abrió la puerta de la judería; el rey entró con toda su gente y
 se dirigió al palacio. Aquí presentaron combate, entraron dentro, 
 mataron al rey de Tremicén, a sus hijos, al esposado y a todos los 
 demás, excepto a la gentil dama. A continuación combatieron contra el 
 castillo, pero no lo pudieron tomar. Entonces el rey Escariano decidió 
 dejar a toda su gente dentro de la ciudad y partió con la hija del rey 
 de Tremicén hacia un castillo inexpugnable donde la recluyó.

Esta cruel noticia llegó al Caudillo y a Tirante, y sus hombres 
 hicieron grandes manifestaciones de duelo porque todos se tenían por 
 perdidos, de manera que iban diciendo que lo mejor sería entregarse al 
 rey Escariano, y no continuar batallando, pues la mayor parte del reino 
 se había perdido y su rey y señor era la muerte. Entonces dijo Tirante 
 al caudillo:

—Señor, habéis tomado una mala decisión. No os deis por vencido, ya
 que hoy sois el mayor de todos y ahora tenéis aquí diez mil 
 combatientes, algunos castillos y villas y esta ciudad que sin duda 
 podemos defender. Si resistís, sacaréis un gran partido del rey, ya que 
 os devolverá todas vuestras tierras y os dará más a cambio de esta 
 ciudad.

Pero aunque el caudillo aceptó el consejo de Tirante, no se pudo 
 consolar por la muerte del rey y menos por la de sus hijos. Entonces 
 Tirante ordenó que se enviase un espía a la ciudad de Tremicén para 
 conocer cómo había ocurrido tan cruel destrucción. Supieron la verdad 
 por un hombre de armas que les recitó también que el rey Escariano, 
 además, había dado muerte al judío traidor y que se había llevado a la 
 hija del rey de Tremicén al fortísimo castillo de Monte Tuber.

Al saberlo Tirante, se hizo acompañar por diez hombres. Fueron 
 hacia el castillo y, durante la noche, se pusieron al acecho dentro de 
 la antigua mezquita. A la mañana siguiente tomó dos moros para saber 
 dónde estaba el rey Escariano, que ahora era también el rey de Tremicén,
 y cuál era su forma de vivir. Entonces se enteró de que él y la nueva 
 reina estaban en el castillo con sesenta caballeros y que en la villa 
 había mil hombres de armas. Así mismo, Tirante y sus compañeros pasaron 
 cerca del castillo para ver la disposición que tenía.

Cuando Tirante regresó a la ciudad, mandó que cien hombres con 
 picos y azadas fuesen al puente con las órdenes de romperlo si veían 
 venir enemigos. Entonces Tirante partió con toda su gente y fueron 
 delante del castillo donde se encontraba el rey. Al verlos, el rey 
 Escariano se armó y salió con todos los suyos a la puerta de la villa 
 para hacer armas. Pero ni Tirante ni el Caudillo consintieron que sus 
 hombres se acercasen, sino que les ordenaron que recorriesen todo el 
 campo, se llevasen todas las bestias que encontraran y que regresasen a 
 la ciudad.

Un día Tirante salió a la puerta de aquella ciudad y, mientras 
 paseaba, pensaba dolorosamente en la manera en que había dejado a la 
 princesa, en la situación de Placerdemivida y cómo todos sus parientes 
 habían caído cautivos en manos de los moros. Estos pensamientos le 
 instaban a irse, pero dudaba que los moros consintiesen su partida. 
 Estando en estas cavilaciones, salió por la puerta de la ciudad un 
 cautivo cristiano albanés, que se lamentaba porque su amo le había 
 golpeado con vergas y le hacía ir a cavar a un huerto que tenía cerca de
 la ciudad. Tirante conocía al cautivo porque había hablado muchas veces
 con él y sabía que era bastante discreto. Entonces, pensando que él no 
 tenía a nadie de quien poder fiarse, llamó al esclavo y le dijo:

—Mis males me hacen compadecerme de ti, pero si quieres, te aseguro
 que puedo ser la causa de tu bien. Si haces lo que yo te digo, te 
 pondré en libertad, pero con la condición de que aceptes ser azotado con
 una correa que no te haga mucho daño y que te corten un poco las 
 orejas, porque gracias a eso podremos tomar el castillo de Monte Tuber 
 donde se halla el rey. Si todo ocurre como pienso, podrías llegar a ser 
 un gran señor, y si no resulta tendrás libertad y buena vida en compañía
 mía.

—Sólo Dios sabe la voluntad de mi corazón —respondió el cautivo—, 
 pero os he de decir que vuestras palabras me han confortado y no hay 
 cosa que me mandaseis que yo no hiciese. Por eso me apresuraré a 
 obedeceros en todo lo que me ordenéis, sin pensar en ningún daño ni 
 peligro que me pudiese sobrevenir. Y, por la gran virtud que sé que 
 tenéis, me obligo no solamente a serviros sino a afrontar cualquier 
 peligro de muerte por vos, sin preocuparme de las orejas ni de ninguna 
 otra lesión que se pueda hacer a mi persona.

Entonces Tirante, después de agradecerle su buena voluntad, le 
 prometió no comer hasta que no lo hubiese puesto en libertad. Al 
 instante fue a hablar con el caudillo y, con el dinero que tenía, 
 rescató al cautivo. A la mañana siguiente partieron de la ciudad tal 
 como habían hecho otras veces y plantaron la tienda cerca de la villa 
 donde se encontraba el rey, sin que nadie de los de dentro se preocupase
 de nada porque sabían que les podían hacer poco daño ya que no llevaban
 bombardas ni cualquier otra pieza de artillería. Es más, los habitantes
 de la villa, con licencia del rey, muy a menudo iban a hablar con 
 Tirante y con el caudillo.

Uno de aquellos días, el rey Escariano les envió dos caballeros 
 para que les hiciesen proposiciones de concordarse con él, con la 
 notificación de que si así lo hacían les otorgaría muchos donativos. 
 Pero el caudillo y Tirante les respondieron que estaban dispuestos a 
 vengar la muerte del rey de Tremicén y de sus hijos. Después de haber 
 hecho la colación que Tirante solía ofrecer a los embajadores, el 
 albanés, tal como había acordado con Tirante, se acercó a donde estaba 
 la plata y robó un jarrón muy grande. Cuando se iba, el guardia de la 
 plata comenzó a dar unos gritos tan fuertes que Tirante preguntó qué 
 ocurría. Todos vieron correr al albanés y que muchos lo seguían. Tan 
 pronto como cogieron al albanés, lo llevaron delante de los capitanes. 
 Entonces el guardia de la plata dijo:

—Señor, os pido que os plazca hacerme justicia con este ladrón manifiesto que me ha robado este jarrón de plata.

Tirante quiso que el caudillo hablase primero y éste dijo:

—Sentencio que sea colgado.

—Señor caudillo —intervino Tirante—, no es ahora tiempo de matar 
 gente. Os ruego que la sentencia le sea modificada: que sea azotado por 
 el campo y que le corten las orejas.

Y así fue hecho en presencia de los caballeros de la villa que 
 hablaban con ellos. Después de haberle cortado las orejas, le ataron el 
 jarrón al cuello y comenzaron a azotarlo mientras caminaba por el campo.
 A la tercera vez que pasó por delante de la villa, el albanés se desató
 las manos y comenzó a correr hacia la villa. El alguacil del campo lo 
 siguió, pero se dejó caer al suelo, de manera que el albanés tuviese 
 tiempo para entrar, ya que los que estaban sobre el muro lo defendían 
 con las ballestas, para que no lo atrapasen. Los de la villa lo subieron
 al castillo y al verlo el rey y la reina se apiadaron de él y le 
 hicieron dar una camisa y otras vestimentas.

Tirante fingió que le desagradaba mucho la huida del albanés y dijo
 a los caballeros que rogasen al rey que le devolviese al hombre. Pero 
 cuando el rey lo supo, respondió que no contase con él, que no se lo 
 daría. Entonces Tirante no quiso hablar más, sino que regresó a la 
 ciudad de donde habían partido con toda la gente. Entonces el albanés, 
 para justificarse delante del rey Escariano, le dijo:

—Considerados los crueles vituperios que me han hecho, mi espíritu 
 pide grandísima venganza de este traidor capitán que por su miseria nos 
 mataba de hambre. Si he cometido este crimen ha sido a causa de la 
 necesidad. Pero, señor, si vuestra excelencia me da licencia para ir y 
 venir, os traeré información de los hábitos de vuestros enemigos, de lo 
 que hacen y de adónde quieren ir, porque así vuestra alteza podrá hacer 
 con ellos lo que hicisteis con el rey de Tremicén.

—Mucho me alegrará que así lo hagas —aceptó el rey.

Y entonces ordenó a los guardias que le dejasen pasar libremente y 
 el albanés partió del castillo por una puerta falsa sin ser visto por 
 nadie. A continuación fue donde estaba Tirante y le recitó todo lo que 
 se había dicho y hablado. Entonces Tirante le dio siete doblas de tres 
 reales y medio, calderilla, una espada y una cesta de melocotones.

—Di al rey —aconsejó Tirante— que estoy haciendo amasar mucho pan 
 porque supones que me preparo para presentarle batalla en pocos días.

Cuando el albanés fue al rey Escariano, le dio los melocotones a la
 reina y, después de haber hecho su regalo, mostró al rey el dinero que 
 tenía y le dijo:

—Señor, mirad el dinero que he robado a un hombre de los enemigos. 
 Si voy a menudo allí os traeré muchas cosas, ya que tengo un pariente 
 que está al servicio de aquel malvado capitán y todo lo que hace me lo 
 cuenta en secreto. Ahora, señor, me ha dicho que está haciendo amasar 
 mucho pan y se está proveyendo de víveres para venir aquí. Tenéis 
 tiempo, pues, para desbaratar sus planes.

—Ahora comprobaré si tu pariente te ha dicho la verdad —dijo el rey al escuchar las palabras del albanés.

Tirante llegó tres días después y se alojó donde lo había hecho las
 otras veces. El rey, pues, comprobó que las palabras del albanés eran 
 ciertas y quiso que él fuese uno de los principales centinelas del 
 castillo, por cuya razón le proporcionó seis hombres de su confianza 
 para que lo acompañasen. El albanés, cada vez que le tocaba hacer 
 guardia, que era cada cinco días, compraba golosinas e invitaba a sus 
 compañeros a comer y a beber.

Al cabo de tres días, Tirante levantó el campamento y regresó. 
 Durante dos meses Tirante iba y venía, y continuamente trataba de 
 concordarse con el rey para aplazar la batalla tanto como pudiese. El 
 rey, por su lado, hacía ir muy a menudo al albanés al campo de Tirante 
 para que llevase frutas y confites para la reina. Un día el albanés le 
 llevó una acémila cargada de vino y una espada llena de sangre. Cuando 
 estuvo delante del rey, le dijo:

—Señor, supe que el capitán hacía llevar vino. Así pues, salí al 
 camino donde vi un acemilero que se había retrasado; entonces le lancé 
 una piedra y lo hice caer al suelo. Después, con este bastón, le di 
 tantos bastonazos que lo dejé por muerto; le quité esta espada y cogí 
 esta acémila. Por eso te suplico que me permitas abrir una taberna y 
 cuando el vino se termine, yo les robaré más para hacerles tanto daño 
 como pueda.

Y como el rey accedió a la petición, el albanés abrió la taberna. 
 Cada día iban muchos moros a beber y el albanés subía cada noche un gran
 jarro de vino a los que hacían guardia con él en la torre. Al saber 
 Tirante la gran confianza que el albanés había ganado delante de 
 Escariano, mandó construir una caja redonda de hierro con algunos 
 agujeros pequeños alrededor y decidieron que la traición se tendría que 
 hacer la noche en que el albanés debía vigilar.

Aquella noche el albanés puso brasas encendidas dentro la caja y, 
 envuelta con un trozo de cuero, se la metió en el pecho. Cuando estuvo 
 en la torre, la escondió dentro de un agujero para que el fuego no se 
 apagase. Los de la guarda pasaron casi toda la noche bebiendo y haciendo
 sonar los tambores. Al vino le habían puesto licores para hacerlos 
 dormir, de manera que cuando todos se hubieron dormido, el albanés cogió
 la caja y con una pajita encendida hizo tres señales a Tirante que 
 esperaba en el campo con muy poca gente. El resto de los hombres estaban
 armados esperando que los llamasen y con el caudillo al frente de 
 todos. Poco a poco, fueron pasando hasta llegar a la torre del espolón. 
 Entonces Tirante hizo detener a la gente y él solo se acercó a la torre 
 donde encontró una cuerda que el albanés le había lanzado. Lo primero 
 que hizo Tirante fue subir a la torre y vio que el albanés ya había 
 degollado a los seis moros que hacían la guardia. A continuación fueron 
 subiendo hasta ciento setenta hombres.

Una vez todos arriba, el albanés se puso delante y bajaron a la 
 habitación del alcaide. Cuando éste vio a tanta gente, se levantó 
 completamente desnudo y tomó una espada, pero Tirante le pegó en la 
 cabeza con tal fuerza que se la partió en dos partes, de manera que el 
 cerebro le cayó por el suelo. Lo mismo hizo el albanés con su mujer. 
 Después avanzaron por el castillo y fueron pasando los cerrojos a las 
 puertas de las habitaciones y, si nadie lo oía, era a causa del gran 
 ruido que hacían con los timbales.

Una vez arriba de las torres, los que hacían la guardia pensaron 
 que se trataba de la sobreguardia y, por eso, no les dijeron nada. Ya 
 cerca de ellos, los lanzaron desde las almenas castillo abajo. Uno de 
 ellos cayó dentro del agua del foso, de manera que fue más el miedo que 
 pasó que el daño que se hizo. Se levantó rápidamente, comenzó a gritar 
 por toda la villa y todos se levantaron. Pero cuando la noticia llegó al
 castillo, sus habitantes no pudieron salir de sus habitaciones porque 
 las encontraron cerradas. A pesar de eso, el rey se hizo fuerte en la 
 torre maestra donde dormía con la reina y con una camarera. Llegado el 
 día pusieron muchas banderas por todas las torres del castillo e 
 hicieron grandes fuegos y fiestas. El caudillo subió a la parte más alta
 del castillo y comprobó que ninguno de los suyos había sido matado ni 
 herido. Y cuando lo comprobó se admiró tanto, que pensó que la 
 naturaleza de Tirante parecía más angélica que humana. Entonces dijo a 
 Tirante:

—¿Con qué lengua podré expresar tu gran valor? ¡Oh, caballero 
 engendrado en el cielo! Tus virtudes demuestran quién eres y qué puedes 
 hacer porque tienes tanta gracia que todas las cosas te obedecen. 
 Gracias a ti he podido ver cumplido mi deseo de vengar a aquel glorioso 
 rey, señor mío, al cual, igual que a mi hijo, le fue quitada la vida con
 tanta crueldad. Pero no daré por acabados mis esfuerzos hasta que pueda
 enviar el alma de Escariano a los infiernos y hasta que la reina tenga 
 el mismo fin, para que yo pueda tomar la real corona del reino de 
 Tremicén. Por eso, caballero de linaje de la sangre clara, te suplico 
 que me perdones que no te haya hecho tanto honor como merece tu gran 
 gentileza. Ahora veo que las señales de tu profecía que anunciaba que 
 debías conquistar toda esta tierra se manifiestan, y te ruego que me 
 ayudes a acabar pronto esta conquista.

No tardó Tirante en satisfacer las palabras del caudillo diciéndole:

—No permite el arte de la caballería que ningún caballero, por vil 
 que sea, devuelva mal por mal, y mucho menos cuando se trata de un 
 caballero como este rey, tan virtuoso en sus actos. Asimismo, te ruego, 
 señor, que después de tan singular victoria, no consientas que se haga 
 tal crueldad sobre una mujer, y más tratándose de sangre real, porque 
 una mujer solamente es merecedora de la muerte si comete adulterio, 
 según se narra en la Santa Escritura. Pido que no plazca a Dios que, ni 
 por bienes ni por señorías, ensucie yo mis manos con sangre de mujer de 
 honor, ni tampoco que lo permita, ya que no sería propio de caballeros y
 menos de aquéllos que sólo velan por el honor.

Y tantas razones como éstas dio Tirante al capitán, que le hizo 
 conocer la gran falta que quería cometer en menosprecio del honor de la 
 caballería y en daño suyo.

—Lo mejor que podemos hacer —añadió Tirante—, es retener en nuestro
 poder al rey y a la reina, puesto que ya tenemos a todos los caballeros
 de su corte.

Entonces fueron a la torre maestra, pero el rey Escariano, 
 teniéndose ya por muerto, no se quería someter si no le aseguraban la 
 vida y su integridad física, y por esta razón no dejaba de lamentarse.

—Ahora —sugirió Tirante—, dejémoslo en paz que el hambre le hará entrar pronto en razón.

Entonces recorrieron el castillo y lo encontraron muy bien provisto
 de víveres, o sea, que había mijo, trigo, maíz y panizo para siete 
 años. También hallaron una clara fuente que nacía de una peña. Llegada 
 la noche, el rey, apiadándose de la reina, gritó desde un ventanuco que 
 había en la torre:

—Ya que no puedo conseguir el perdón, decidme quién de vosotros es el caballero a quien me tengo que rendir.

—Señor —contestó Tirante—, aquí está el caudillo sobre los caudillos, que es un caballero muy virtuoso.

—No —dijo el rey a Tirante—, yo me pondré bajo tu custodia una vez te hayan hecho caballero.

—Señor —replicó Tirante—, yo he sido hecho caballero de manos del 
 rey de Inglaterra, el más poderoso y virtuoso rey de toda la 
 cristiandad. Por eso no podría ser armado caballero dos veces.

Entonces el rey reconoció en aquél al embajador con quien había hablado y le dijo:

—Tú, que has sido enviado a mí como embajador, asegúrame la vida, para que pueda hacer actos de caballero y de rey coronado.

—La vida tendrás segura —contestó Tirante— hasta un mes después de 
 que te hayas puesto bajo mi poder. Esto te lo prometo por mi fe.

Entonces el rey se lo agradeció tanto como si lo hubiese puesto en 
 libertad y, habiendo bajado de la torre, abrió la puerta, se puso en el 
 dintel y, con la espada en la mano, dijo:

—No me quejo de la fortuna sino de mi gran ignorancia que ha dejado
 que me engañe un hombre extraño y desconocido. Ya que no quieres que te
 haga caballero, que venga aquel pequeño infante.

Entonces se le acercó un infante que no tenía más de cinco años y 
 que era hijo de una tornera, lo hizo caballero, lo besó en la boca, le 
 dio la espada y se puso bajo su protección.

—Ahora —dijo el rey— me podéis tomar de la custodia de este infante y hacer de mí todo lo que queráis.

—Tomadlo vos, capitán cristiano —dijo el caudillo— y haced que lo metan en la cárcel.

—No consentirá Dios —respondió Tirante— que yo tome a un rey de 
 manos de una persona virgen, porque los caballeros de honor me lo 
 podrían reprender y mi alma prefiere subyugar a los reyes que 
 encarcelarlos o matarlos.

—¡Sus! —exclamó el caudillo— os lo decía por cortesía, por ofreceros el honor.

—No —contestó Tirante—, ese honor dadlo a vuestro hijo o adquiridlo vos mismo.

Pero el caudillo no se preocupó de replicar, sino que se apresuró a
 tomar al rey, meterlo en una habitación y encadenarlo. Esta acción 
 disgustó mucho a Tirante, pero no dijo nada para no enojar al caudillo.

Capítulo XXVIII. Tirante bautiza a la Reina de Tremicén, al Rey Escariano y a muchos otros moros

Una vez encerrado el rey Escariano, fueron a
 la torre maestra, donde encontraron a la afligida reina llorando. 
 Cuando los vio, con gesto humilde y voz piadosa, hizo la siguiente 
 lamentación:

—Mis dolores han aumentado cuando os he visto a vos, porque he 
 recordado a mi padre, a mis hermanos y a mi esposo. ¡Oh, miserable de 
 mí! ¿Qué puedo desear más que la muerte para poder estar acompañada de 
 las personas que yo más amaba? No os pido que me sea concedida ninguna 
 gracia, sino que rápidamente me deis la muerte, porque así podré hacer 
 compañía a mi padre.

Los capitanes, que la vieron tan dolorida, la consolaron tanto como
 pudieron. Después fueron a buscar el tesoro del rey. Encontraron ciento
 cincuenta y dos mil marcos en doblas, ya que era un hombre muy rico y, 
 además había allí todo lo que había ganado al tomar la ciudad de 
 Tremicén y la mayor parte del reino.

Entonces Tirante cogió las más honradas moras de la ciudad y las 
 llevó a la reina para que la sirviesen. El rey Escariano, por su lado, 
 llamó a los capitanes para que le trajesen al pequeño infante que él 
 había armado caballero y les dijo:

—Señores, la fortuna ha querido que llegue aquí, pero aún querría 
 hacer una cosa. Con vuestra licencia, doy a este infante veinte mil 
 dobles de renta de mis bienes, tanto como dure su vida.

Y con carta pública delante de dos alcaides hizo donación también de sus reinos y tierras a Maragdina, reina y mujer suya.

—Ahora —dijo el rey Escariano—, solamente falta que hagáis de mi 
 persona lo que os plazca, pero os pido que me concedáis la gracia de que
 venga a verme aquel albanés porque yo lo quiero perdonar de buena gana.

Cuando se lo encontró delante, éste lo perdonó, no sin añadir:

—¿Quién podía haber creído que pudiese habitar en ti tanta maldad? 
 Bien puede fiarse de ti tu capitán porque, llegado el caso, harás con él
 peor de lo que has hecho conmigo. Como estoy a punto de morir te 
 perdono, pero confío en Mahoma que alguien te hará pagar como mereces, 
 porque tu gran maldad no puede permanecer sin castigo.

Pero Tirante no permitió que hablase más, sino que le dijo:

—Señor, toma consuelo y ten buena esperanza en tu vida. Vuestra 
 señoría tiene que pensar que esto son obras de guerra y que quien las 
 sigue puede tener muchos inconvenientes, ya que unas veces se vence y 
 otras se puede ser vencido. Si la fortuna te ha traído hasta aquí, 
 piensa que no eres el primero ni serás el último.

—Señor capitán —terció el albanés—, dejadlo, que el rey me imputa 
 cargos que otros los tendrán como virtudes. Bien podría haber pensado 
 que siendo él infiel y yo cristiano, no podía hacer yo otra cosa que 
 procurarle y hacerle todo el daño que pudiese. Y además, que estaba 
 obligado a hacer cualquier cosa por salir del cautiverio en que me 
 tenían los moros. Por otro lado tú, señor rey, eres un codicioso. Mira 
 cuánta moneda habías robado en villas y ciudades que pertenecían al 
 famoso y virtuoso rey de Tremicén, a quien también le has robado la 
 mayor parte de sus tierras, has robado los pueblos, has forzado mujeres y
 doncellas y has hecho morir a todos aquéllos que no aceptaban tus viles
 actos. Rey, estas cosas no placen a Dios y si los capitanes te perdonan
 la vida y no te enmiendas, tus actos no durarán mucho. Por suerte tuya,
 veo que la gran clemencia del capitán cristiano no permitirá nunca que 
 de su boca salgan otras palabras que gracia y perdón, cuando tu persona 
 tendría que morir a sangre y fuego.

Tirante tuvo compasión del rey y, aunque veía que el caudillo 
 estaba admirado, mandó al albanés que callase y que no añadiese más 
 penas al rey.

—¡Cómo, señor capitán! —dijo el albanés—. ¿No quiere vuestra 
 señoría que diga una verdad tan manifiesta? Este rey es muy culpable de 
 tres pecados mortales y por cualquiera de ellos merece perder la vida.

—¿Cuáles son esos pecados? —preguntó Tirante.

—Señor capitán —respondió el albanés—, el primero es el pecado de 
 la lujuria, ya que por la fuerza y sin su voluntad, se ha apropiado de 
 la reina. El segundo es el de avaricia, porque es el rey más codicioso 
 que hay en el mundo. Y el tercero es el de la envidia. Si ahora fuese 
 tiempo de justicia… pero estamos en ley de gracia y esto le mantiene la 
 vida.

A pesar de todo, Tirante le mandó que callase y entonces el albanés, dirigiéndose a Tirante, le dijo:

—Todo el bien y la gloria de este mundo se encuentran en la 
 caballería, porque por ésta los hombres son honrados, tenidos en gran 
 estima y temidos. Por otro lado, con ella cobran victoria de sus 
 enemigos, adquieren la señoría conquistando reinos y tierras y hacen 
 temblar al mundo, como hizo Alejandro. Por esto suplico a vuestra 
 señoría que, aunque yo no sea digno de ello, me queráis dar la orden de 
 caballería, ya que confío en que la misericordia de Dios me permitirá 
 hacer tales actos que enmendarán todas mis faltas. Recordad lo que dijo 
 un filósofo: «El caballero que no ayuda, el sacerdote que no da, el 
 judío que no presta y el campesino que no sirve, todos éstos no valen 
 nada». Obrad vos, pues, para ser uno de los bienaventurados.

No tardó Tirante en responderle:

—Tu fortuna ha sido adversa ya que son evidentes los daños que han 
 sido cometidos por tu sangrienta mano. Si te digo esto es porque no 
 quiero decirte otras palabras que puedan agraviarte más, pero lo que tú 
 me pides es una cosa imposible.

—Señor mío —insistió el albanés— os ruego que me digáis la causa de vuestra negativa.

—Albanés —contestó Tirante—, tú me has servido de acuerdo con mis 
 deseos, y de esto te estoy muy agradecido. Por eso prefiero darte parte 
 de mis bienes que concederte la orden de caballería ya que podría ser 
 reprendido por reyes, duques, condes, marqueses y por otros nobles 
 caballeros. Porque esta alta orden no es adecuada para toda la gente que
 desea recibirla y menos para ti que has ofendido a un rey tan singular 
 como éste. Más te vale ser buen escudero que mal caballero. Y como 
 prueba de mi gratitud, aquí te doy cincuenta mil dobles puesto que tan 
 virtuosamente has obrado.

Entonces él cogió el dinero y regresó a la tierra de donde era 
 natural, o sea, a Albania. Después de esto Tirante ordenó que fuesen 
 enviados cien mil dobles a un primo hermano del caudillo que era 
 regidor, por parte del rey de Túnez, en aquel reino con el ruego de que 
 comprase la libertad del señor de Agramunt y de todos los demás que iban
 en su galera. El gobernador los sacó de la cautividad e hizo que los 
 comprasen unos mercaderes y que los llevasen donde se hallaba Tirante.

Muy grande fue la alegría que tuvieron cuando se encontraron 
 delante de Tirante. Entonces éste preguntó a su primo, el señor de 
 Agramunt, si había visto a Placerdemivida y éste le respondió:

—No he sabido nada de ella desde aquel doloroso día en que perdimos
 de vista la galera. Creo que debe haber muerto en el tempestuoso mar.

—Os juro por Nuestra Señora —se lamentó Tirante afligido— que si 
 con la mejor sangre de mi persona la pudiese resucitar, lo haría de 
 buena gana. Y si tuviese dos bacines y medio de sangre, daría dos por 
 ella.

A continuación, Tirante los hizo vestir adecuadamente, los armó, 
 les dio buenos caballos y les dio dinero, de forma que parecía que 
 habían vuelto de la muerte a la vida. Es más, él y el caudillo mandaron 
 que unos mercaderes fuesen a tierra de cristianos a por arneses y 
 caballos, sobre todo cuando se enteraron de que toda la gente que estaba
 en la ciudad de Tremicén había llegado a seis leguas del castillo de 
 Monte Tuber, donde ellos se encontraban y también supieron que habían 
 enviado correos por toda la tierra de los moros llamando a muchos 
 parientes del rey Escariano para que viniesen a ayudarlo. Además, 
 Tirante ordenó que el castillo fuese provisto, todavía más, de todo lo 
 necesario.

Un día al alba, la gente del rey Escariano llegó delante del 
 castillo y combatieron contra la ciudad. Tirante dejó al caudillo y al 
 señor de Agramunt en el castillo como guardas del rey e hizo abrir la 
 puerta de delante de la cual había hecho construir un baluarte. A la 
 primera llegada de los enemigos, cuando vieron la ciudad abierta, todos 
 se acercaron hacia aquella parte, pero la matanza de los moros en el 
 baluarte fue tan grande que los que venían detrás no pudieron avanzar 
 por la cantidad de cuerpos muertos que había allí. Entonces los moros 
 organizaron sus batallas de forma que durante todo el día presentaban 
 combate, porque cuando unos estaban cansados, eran sustituidos por 
 otros. Durante estos encuentros Tirante fue herido en dos ocasiones: una
 en la pierna y otra en la cabeza a causa de un golpe de bacinete.

Al comprobar los moros que no podían conquistar la ciudad, 
 decidieron no combatir más, sino buscar todas las bombardas del reino y 
 presentarles batalla desde fuera. Durante un mes, pues, casi no hubo 
 combates. Durante aquellos días, Tirante subió al castillo e hizo al 
 señor de Agramunt capitán de la ciudad. Cuando los enemigos hubieron 
 juntado más de cien bombardas, asediaron con la artillería y empezaron a
 disparar. Y como Tirante no podía salir a destruirlas, tuvo una idea 
 para conseguir que no bombardeasen: cogió al rey y a otros prisioneros y
 los colocaron bien atados con cuerdas sobre la muralla. Cuando los de 
 fuera vieron al rey Escariano y a los otros prisioneros, entre los 
 cuales tenían padres, hijos o hermanos, no consintieron que se 
 disparasen las bombardas. Entonces, para no poner a la persona del rey 
 en gran peligro, decidieron esperar a que viniese el rey de Bogía, que 
 era su hermano y cuñado del rey de Túnez. Por esa razón concordaron 
 treguas por dos meses.

Después de las treguas, muchos parientes caballeros y servidores 
 del rey Escariano pidieron a los capitanes que les dejasen entrar en el 
 castillo para hablar con él. Cada día, pues, daban licencia a cinco 
 caballeros, para que pudiesen estar, de sol a sol con el rey y, cuando 
 llegaba la noche, se volvían a su campo. Finalmente, los moros tuvieron 
 noticias de que los mencionados reyes venían a socorrerlos: en primer 
 lugar, su hermano, el rey de Bogía, pero también otros como el rey de 
 Fez, el rey Menador, el rey de Persia, el de Tana, el de la India menor,
 el de Domás, el rey Geber, el de Granada y el rey de África. Y el rey 
 que menos, llevaba cuarenta y cinco mil combatientes. También el rey de 
 Belamerín se unió con el de Túnez con ochenta mil combatientes.

En cuanto llegaron, todos juntos sitiaron la villa. Un día la reina
 mandó llamar a Tirante para que fuese a su habitación, porque quería 
 hablar con él. Tirante, sin saber qué deseaba, fue a verla y la reina lo
 recibió con cara muy afable, lo hizo sentarse a su lado y, en voz baja,
 le hizo la siguiente demanda:

—Mis ojos han recuperado la luz que habían perdido, porque cuando 
 levanto la cabeza te veo como señor del mundo ya que te obedecen el 
 cielo, la tierra y todas las cosas que Dios ha creado. ¡Oh, 
 bienaventurado caballero, digno de eterna fama! Dime, virtuoso capitán, 
 ¿dónde ha huido la belleza de tu vista y dónde has dejado el fresco 
 color de tu graciosa cara? ¿Qué ha ocurrido con tus ojos que parecían 
 dos estrellas matutinas? Más encendidos los encontré la noche en que me 
 sacaste de aquella dolorosa cárcel; noche en la que, cuando vi tu 
 persona tan singularmente proporcionada, aborrecí a mi esposado. 
 Apartada de él, hice recaer sobre ti, que eres la flor de los mejores, 
 todo mi amor. Señor capitán, nunca podría premiarte el gran servicio que
 me has hecho y suplico a nuestro Mahoma que te dé el premio que yo no 
 puedo concederte, porque yo no tengo nada mejor que mi propia persona. 
 Te suplico, pues, que seas señor de esta tierra, y de mí misma, en 
 compensación a tus afanes, porque eres de tanta gentileza que en verdad 
 eres merecedor de mayor bien y honor que todos los reyes y los príncipes
 que hoy llevan corona. Os ruego, pues, que vuestra merced no me tenga a
 mal lo que os diré, porque lo que yo querría es teneros por marido y 
 por señor.

Tirante quedó muy admirado de este requerimiento y no tardó en responderle:

—Si tuviese plena libertad, no podría rehusar un requerimiento de 
 tanta valía, pero vuestras palabras me obligan a servir y a ayudar a 
 vuestra señoría y a tomaros como hija. Señora, os confesaré mi pecado: 
 hace mucho tiempo que amo a una doncella de gran estima y ella me 
 corresponde, y por esta razón sería una gran falta por mi parte que yo 
 cometiese una maldad hacia ella y le faltase en sus amores. Ruego a Dios
 que si tal pensamiento me pasase por la mente, que se abriese la tierra
 y que aquí fuese enterrado en sepulcro de dolor. Vos, señora, no 
 ignoráis que, en términos de amor, lo que no quisierais para vos, no lo 
 tendríais que desear para otro. Por eso ruego a vuestra señoría que no 
 se agravie de mis palabras, porque no hay príncipe ni caballero que no 
 se haya de sentir bienaventurado en poseer vuestra gran belleza. Ya que 
 os he confesado mi pecado, pido vuestro perdón y me obligo a ser vuestro
 servidor tanto tiempo como la vida me lo consienta. Por otro lado, vos 
 sois mora y yo cristiano y este matrimonio no sería lícito. Pero no 
 dudéis, señora, que mientras tenga el alma en el cuerpo, no dejaré de 
 serviros donde quiera que me encuentre, porque vuestro gran merecer me 
 obliga a ello.

Pero la reina, con lágrimas en los ojos, no tardó en hacerle la réplica siguiente:

—No se puede creer que un caballero de tanta nobleza tuviese la 
 crueldad de rehusar un requerimiento de amor como éste. No me desespero 
 porque, mientras la vida me lo permita, te adoraré a ti, ya que mi 
 pasión no me muestra otro Dios. Has dicho que yo soy mora y tú cristiano
 y que este matrimonio no se podría celebrar. Yo te diré el remedio: si 
 tú te convirtieses en moro, se podría cumplir mi petición. Pero si no 
 quieres porque mantienes que tu ley es mejor que la mía, de buena gana 
 lo creeré y siempre diré que así es. En cuanto a la doncella que dices 
 que amas, creo que es un sueño para excusarte, porque yo te gusto poco y
 por eso me deniegas el matrimonio. Y aunque por el arte de caballería 
 te veas obligado a defender a las personas desamparadas, yo no lo tomo 
 por esa parte; pero, a pesar de todo, te acepto como padre y señor, 
 porque te veo tan magnánimo y virtuoso que no puedes hacer otra cosa que
 lo que tienes por costumbre y, por todo eso, te beso las manos.

Tirante pensó en las palabras de la reina y vio el buen propósito 
 que tenía de hacerse cristiana y, con los ojos del pensamiento se alegró
 mucho porque descubrió un camino donde la santa cristiandad podría ser 
 exaltada. Entonces decidió mostrar mucho amor a la reina para que 
 tuviese voluntad de hacerse cristiana, pero sin perjudicar en nada el 
 amor que sentía hacia su princesa. Por eso, con cara afable y gracioso 
 gesto, le hizo la siguiente réplica:

—Las palabras son señales con las que se muestran nuestras 
 intenciones. Por eso, virtuosa señora, os quiero manifestar mi verdadero
 amor y mi deseo de serviros, pero desnudo de las pasiones sensibles, 
 apartado todo amor libidinoso y guiado por la verdadera caridad. Por 
 eso, aunque no seáis señora de mi persona, lo seréis de mis bienes y de 
 mi voluntad. Debéis tener presente que cuando una cosa es deseada 
 rectamente, después de que se ha conseguido, hace mejor a aquél que la 
 posee. Por eso las personas virtuosas solamente han de preferir la 
 muerte por alguna cosa que valga aún más que la vida. Por tanto os 
 suplico, señora, que os plazca recibir el santo bautismo de la santa y 
 verdadera ley cristiana, porque con el auxilio de Dios, si vivo, seréis 
 señora de todo vuestro reino y os daré por marido a un rey coronado, 
 joven y virtuoso, ya que, como os he dicho con toda verdad, no os puedo 
 tomar por mujer porque ya tengo una. Y no dudéis, señora, de nada de lo 
 que os he dicho.

Entonces Tirante dio fin a sus razones y la reina, después de haberse secado las lágrimas, con un agraciado suspiro, dijo:

—La gloria que siendo tan joven has conseguido en el mundo me hace 
 desear ser sirvienta o cautiva tuya, con el objeto de que mis 
 atribulados ojos llenos de tanto amor puedan contemplar continuamente tu
 noble persona. Pero tus prudentes palabras han tenido tanta fuerza que 
 quiero hacerte saber mi decisión: virtuoso señor, apresúrate a darme el 
 santo bautismo, puesto que eres la flor de todo el pueblo bautizado.

Tirante, que vio la voluntad de la reina de hacerse cristiana, se 
 hizo llevar una bacía de oro y un jarrón e hizo que se descubriese la 
 cabeza. Sus cabellos eran de tal resplandor que su cara parecía más 
 angélica que humana. Entonces la hizo arrodillar y con el jarrón le 
 esparció agua sobre la cabeza diciéndole:

—Maragdina, yo te bautizo en el nombre del Padre y del Hijo y del Espíritu Santo.

Entonces ella se tuvo por buena cristiana y en aquella ocasión, 
 cuatro mujeres que servían a la reina recibieron también el bautismo y 
 todas guardaron santa vida con mucha honestidad. Cuando el rey Escariano
 supo que la reina se había hecho cristiana, hizo venir a Tirante y le 
 dijo:

—Virtuoso capitán que eres cabeza de la potencia secular, espada y 
 puñal defensores de la santa religión cristiana, ya que mi señora la 
 reina se ha hecho de la fe de Cristo, yo quiero seguir sus virtuosas 
 obras de buena gana. Por eso te ruego que me des el santo bautismo y 
 seas hermano mío de armas durante tanto tiempo como la vida nos 
 acompañe, de forma que seamos amigos de nuestros amigos y enemigos de 
 nuestros enemigos. Si quieres aceptarlo, yo lo tendré como una gran 
 gracia. Pero antes de bautizarme, quiero ser adoctrinado en la santa ley
 cristiana y saber qué es la Trinidad, a fin de poder recibir con mayor 
 devoción el sagrado sacramento del bautismo. Si sabes alguna cosa, te 
 ruego que me lo digas, aunque según los virtuosos actos que te veo 
 hacer, creo que más tienes que saber sobre el arte de la caballería y 
 los combates que sobre los de la Santa Escritura.

—Señor —respondió Tirante—, yo no sé demasiado, pero os diré lo que
 aprendí durante mi infancia; ya que la santa ley cristiana no consiente
 que sus seguidores tengan que creer en razones ni pruebas, sino 
 solamente por la fe. Y esta materia es tan alta que, quien más quiere 
 saber, menos sabe. Y aunque yo siga la práctica de las armas, más 
 necesito saber sobre las cosas espirituales que sobre las temporales.

Entonces Tirante le explicó tan bien como pudo todo lo que un 
 cristianísimo y devoto caballero tiene que saber, de forma que el rey 
 quedó muy alegre y consolado. Y a causa de la devoción que él tenía al 
 santo bautismo, por obra del Santo Espíritu, comprendió tanto nuestra fe
 como si toda la vida hubiese sido cristiano y, con alegría inestimable,
 dijo:

—Virtuoso capitán, nunca habría creído que siendo caballero 
 pudieses saber tanto sobre la Trinidad. Pero tú has hablado tan 
 altamente que nunca habría pensado que mi mente fuese tan sutil para que
 me lo hicieses entender como lo has hecho. Más aclaraciones me has dado
 tú sobre la fe católica que aquellos frailes que tenía en mi compañía.

Y a continuación le dijo que no deseaba otra cosa en el mundo que 
 ser cristiano y, por eso, le rogó que lo bautizase. Entonces Tirante le 
 dijo:

—Señor, antes de todo quiero que me hagáis juramento de hermandad, 
 primero como moro y cuando seáis cristiano, otra vez como tal.

El rey aceptó hacer todo lo que él quisiese, pero Tirante para probarlo le dijo:

—Señor, ¿queréis recibir el bautismo en público o en secreto?

—¡Cómo! —exclamó el rey—. ¿Piensas que quiero engañar a Dios? Mucho
 más me complacería hacerme cristiano y recibir el bautismo en presencia
 de toda mi gente, para que cuando me vean a mí, tengan los otros 
 ocasión de bautizarse.

Entonces Tirante, por el gran beneficio que esperaba de este hecho 
 en aumento de la santa ley cristiana, envió a un moro a los capitanes 
 del rey Escariano con el mandato real de que fuesen allí con toda la 
 gente, y así se hizo. Después de que la reina hubo sido bautizada y 
 Tirante hubo sacado al rey de la cárcel, lo hizo bajar a la villa, en la
 que había una bella plaza donde Tirante había hecho montar un estrado y
 había mandado que lo adornasen con telas de brocado y de raso. Entonces
 el rey subió muy bien ataviado y se sentó en una bella silla cubierta 
 de brocado, como correspondía a un rey. A su lado había un gran barreño 
 lleno de agua. Es conveniente saber que Tirante había ordenado hacer una
 escalera muy amplia para que pudiesen subir y bajar por ella todos los 
 que quisiesen bautizarse.

Cuando las huestes de Escariano llegaron a la plaza, todos le 
 hicieron una gran reverencia y le preguntaron qué les mandaba su 
 señoría. Entonces el rey, con voz esforzada, comenzó a decir:

—Fidelísimos vasallos, parientes y hermanos míos, la divina 
 clemencia ha tenido piedad de mí y de todos vosotros, porque ha 
 iluminado mi alma y mi mente por medio de este virtuoso capitán, de 
 quien he recibido muchas gracias: la primera, que me ha sacado de la 
 cárcel y me ha puesto en libertad; la segunda, que me ha instruido en la
 santa fe católica, de tal forma que ahora sé que la secta de Mahoma es 
 muy falsa y réproba y todos los que creen en él van a la total 
 destrucción. Por eso os ruego y os mando que os bauticéis en compañía 
 mía. Los que quieran bautizarse, que no se muevan, y los que no lo 
 deseen, que vacíen la plaza y que dejen sitio para los otros.

Y habiendo dicho estas palabras, el rey se despojó y Tirante lo llevó al barreño y allí lo bautizó.

Después Tirante bautizó a casi a todos los prisioneros porque la 
 mayoría eran parientes del rey. A continuación, dos capitanes con todo 
 su linaje recibieron el bautismo: uno era de la familia de los Benzarag y
 el otro de los Capzaní. En total, aquel día fueron bautizados, por las 
 manos de Tirante, más de seis mil moros, mientras que los otros quedaron
 para la mañana y para los días siguientes, hasta que todos se hicieron 
 cristianos. Y solamente los más ruines fueron los que no se quisieron 
 bautizar. Acabada la ceremonia, dijo Tirante al rey Escariano:

—Señor, cuando vuestra señoría era moro y enemigo de la santa ley 
 cristiana me jurasteis como moro que seríais hermano mío de armas. Os 
 suplico que ahora, como cristiano, me volváis a hacer otro juramento.

Tirante, que de su propia mano había escrito en una hoja de papel 
 el nombre de los cuatro evangelistas, lo puso delante del rey y éste 
 juró de la siguiente forma:

—Yo, Escariano, por la divina gracia rey de la Gran Etiopía, como 
 fiel cristiano y verdadero católico, pongo las manos sobre los cuatro 
 santos Evangelios y te juro a ti, Tirante el Blanco, ser un buen y leal 
 hermano de armas, tanto como duren nuestras vidas, con la promesa de ser
 amigo del amigo y enemigo del enemigo. Por mi hermandad te prometo 
 partir contigo la mitad de mis bienes, presentes y futuros, y si por la 
 adversa fortuna fueras hecho preso, pondré mi persona y mis bienes para 
 ayudarte. Y, bajo la virtud de la fe prometida, me obligo a cumplir 
 todas las cosas que pide la buena y pura hermandad.

A continuación Tirante volvió a hacer el juramento y terminado 
 éste, se abrazaron y se besaron y, desde entonces, todos los que se 
 hacían hermanos de armas seguían la misma fórmula que ellos habían 
 utilizado. Acabadas las cosas ahora mencionadas, Tirante volvió a 
 bautizar moros, y eran tantos los que querían recibir el sacramento que 
 Tirante no tenía bastante tiempo, noche y día, para darles el santo 
 bautismo, hasta que llegó un fraile que se hallaba en la ciudad de Túnez
 donde había ido para redimir cristianos cautivos. Dicho fraile era 
 natural de la baja España, de una ciudad que se llama Valencia, que fue 
 edificada en próspera fortuna, poblada de valentísimos caballeros y muy 
 fructífera en todos los bienes, excepto en las especias; pero de todas 
 las otras cosas estaba muy bien provista, ya que de ella salían más 
 mercancías que de ninguna otra ciudad del mundo. La gente natural de 
 allí es muy buena y pacífica y son buenos conversadores; las mujeres son
 muy femeninas y, aunque no muy bellas, tienen mucha gracia y son más 
 atractivas que las del resto del mundo porque, con su agraciado gesto y 
 con su bella elocuencia, cautivan a todos los hombres. Esta noble 
 ciudad, con el tiempo, llegará a un gran decaimiento por la gran maldad 
 que tendrán sus habitantes. Y eso será a causa de haber sido poblada de 
 gentes de muchas naciones que, cuando se mezclen, la semilla que nacerá 
 será tan malvada que el hijo no se fiará del padre, ni el padre del 
 hijo, ni tampoco el hermano del hermano. Tres penas tendrá que sostener 
 aquella noble ciudad, según recita Elias: en primer lugar la de los 
 judíos, en segundo la de los moros y en el tercero la de los cristianos 
 conversos, y por causa de ellos recibirá gran daño y destrucción. Y aún 
 dice más: que la causa por la que aquella región es tan fructífera y tan
 templada radica en el hecho de que el sol, que da en el paraíso 
 terrenal, reverbera en la ciudad y reino de Valencia porque está 
 justamente enfrente y de aquí le viene todo el bien que tiene.

Y volviendo a nuestro propósito, este fraile, habiendo sabido que 
 un capitán había tomado al rey Escariano y que había liberado a todos 
 los cristianos que habían escapado de la galera que se perdió, fue donde
 se hallaba Tirante para pedirle que, por el amor de Dios, le quisiese 
 hacer la caridad de darle algunos cristianos para llevarse tantos como 
 pudiese al reino de Valencia. Cuando Tirante vio al fraile, fue el 
 hombre más alegre del mundo y le rogó que bautizase a los moros que 
 faltaban. En total, aquellos días fueron bautizados trescientos 
 veintisiete mil moros y moras. Y como la gente del rey que no se había 
 querido bautizar se fue, allí no quedaron más que cristianos.

Capítulo XXIX. Tirante y el Rey Escariano combaten contra los infieles

La noticia del bautismo multitudinario se 
 extendió pronto por toda la Berbería, de tal forma que llegó a oídos de 
 los reyes que venían en ayuda de Escariano, los cuales, movidos por una 
 gran ira, avanzaron tanto como pudieron, le tomaron todo el reino, lo 
 dieron al hijo del rey de Persia y a éste lo coronaron rey.

Durante este tiempo, el rey Escariano recibía correos que le 
 informaban de que le estaban tomando todo el reino y que solamente les 
 faltaban tres castillos. Después de que el rey se hiciese cristiano, 
 Tirante le rogó y le suplicó que devolviese todas las villas y ciudades 
 que había tomado al rey de Tremicén y que las restituyese a la reina, a 
 quien pertenecían. El rey se lo otorgó muy liberalmente, pero rogó a 
 Tirante, como hermano suyo de armas, que le quisiese dar a la reina por 
 esposa.

—Señor —le dijo Tirante—, dejadlo a cargo mío que yo se lo 
 suplicaré una y mil veces hasta que consienta en ello, porque según 
 nuestra ley, el matrimonio hecho por fuerza no tiene ningún valor.

El rey Escariano aceptó todo lo que Tirante le había propuesto y la
 reina, cuando se vio señora de todo su reino de Tremicén, quiso tentar 
 de nuevo la paciencia de Tirante y, por querer saber si le gustaría 
 poseer la corona, decidió hacerle la siguiente pregunta:

—No puedo dejar de volver a decirte el gran poder que el amor te 
 otorga sobre mi vida. ¿Cómo es que no te has enterado de los peligros 
 que corre mi vida si tú no pones remedio rápidamente? Pero estoy 
 temerosa de ser rehusada nuevamente por ti, y si no te atreves por temor
 o vergüenza del rey, no lo deberías hacer, porque el vencedor siempre 
 destaca sobre el vencido, ya que según ocurre a menudo tienen más fuerza
 las leyes de amor que ninguna otra. ¿No sabes que el amor es la cosa 
 más fuerte del mundo que a los sabios vuelve locos; a los viejos 
 jóvenes; a los ricos pobres; a los avaros, liberales y a los alegres, 
 tristes y llenos de pensamientos? De la misma forma que se puede amar a 
 una hija o un hermano, tú puedes amarme a mí sin perjudicar a nadie. Por
 esto, virtuoso caballero, como tu sentido descuella sobre todos los 
 otros sentimientos, por necesidad se tiene que concluir que posees más 
 amor que todos los demás caballeros del mundo. Y ya que en amor eres tan
 abundante, te suplico que yo pueda participar en una mínima parte, ya 
 que no deseo en este mundo otro honor y gloria que servirte y honrarte 
 como señor.

—Nadie puede hacer un fuerte castillo —respondió Tirante— si se 
 construyen los cimientos de arena. Vuestra señoría no debe recordar lo 
 que en otra ocasión os referí: que mi libertad no podía daros lo que no 
 tenía, ya que lo había dado. El verdadero amor, como no ignora vuestra 
 señoría, no permite ser dividido en muchas partes, porque eso solamente 
 se podría hacer ofendiendo a la persona a quien se ama. Os suplico, 
 pues, que vuestra señoría no se agravie por mis crueles palabras, que yo
 las enmendaré tanto como mis obras, en las cuales podréis comprobar que
 me tendréis como padre o como hermano. Es más, os pido que toméis por 
 marido a este virtuoso rey Escariano, porque más os vale éste que os ama
 en extremo, que otro desconocido que no sabéis si os amará.

La reina, que vio la voluntad de Tirante, con lágrimas en los ojos no tardó en responderle:

—Bien sé que habrías de ser canonizado como santo y no pienses que 
 me consuele de no haber conseguido tu amor porque, tanto como la vida me
 acompañe, siempre te amaré. Y ya que no te puedo tener por señor ni por
 marido, he decidido tenerte por padre. Y por la gran confianza que 
 tengo en tu virtud, pongo mis bienes y mi persona bajo tu poder.

Entonces Tirante, que se dio cuenta de la gentileza de la reina, se
 arrodilló en el duro suelo y le dio las gracias. Después hizo llamar al
 rey y al fraile y, en presencia de todos, los hizo casar. Al día 
 siguiente les hizo oír misa como católicos cristianos. Y celebradas las 
 bodas con la solemnidad que corresponde, el rey Escariano tomó posesión 
 de todo el reino de Tremicén como marido de la reina. Estando el rey y 
 Tirante en los festejos de la boda, cada día les llegaban noticias de 
 que los reyes moros, después de haber tomado los tres castillos que les 
 faltaban, caerían sobre él y sobre todos los cristianos y los harían 
 morir de muerte cruel. Entonces dijo Tirante:

—Señor, tenemos que pensar en la restauración de vuestro reino. 
 Revisemos a toda nuestra gente para ver quién podrá entrar en batalla.

—¿Y cómo? —intervino el Caudillo—. ¿Pensáis que sois el señor del 
 mundo? Os tendríais que alegrar de tener un rey tan magnánimo, regresar a
 vuestra tierra y dejarnos vivir según nuestra ley. Y los cristianos 
 convertidos hace poco tendrían que dejar el bautismo, porque si todos 
 los reyes que vienen nos encontrasen de nuevo miembros de su religión, 
 tendrían piedad de nosotros y nos alargarían la vida.

Con gran ira se giró el rey Escariano hacia el caudillo y, con la 
 espada desnuda le pegó sobre la cabeza un golpe tan fuerte que le hizo 
 salir el cerebro. Entonces dijo:

—¡Oh, perro, hijo de perro engendrado en mala secta! Ésta es la paga que merece tu vil persona.

Mucho disgustó a Tirante la muerte del Caudillo y se enojó mucho. 
 Pero se detuvo y no quiso reprender el rey Escariano y, tal como Tirante
 había pedido, comprobaron cuánta gente había allí y encontraron 
 dieciocho mil doscientos treinta hombres de caballo y cuarenta y cinco 
 mil de a pie dispuestos a hacer armas y Tirante les hizo dar un sueldo. 
 Entonces el rey, sabiéndose culpable de la muerte del caudillo, dijo:

—Señor y hermano mío: dudo si la gran falta que he cometido no me 
 hará perder tu cariño, porque si es así, he llegado al fin de mis días 
 si vos no me queréis perdonar. No pude contenerme a sus locas palabras y
 cometí una grave falta en tu presencia.

Mientras decía estas palabras, el rey, con los ojos llenos de 
 lágrimas, se dolía profundamente delante de Tirante, porque sabía que 
 éste amaba mucho al caudillo.

—Señor y hermano mío —añadió el rey—, manda sobre mí y sobre los míos, que todo lo que dirás será obedecido por nosotros.

Tirante se alegró mucho de haber oído hablar al rey con tanta 
 humildad y sumisión. Así pues lo abrazó y lo besó muchas veces y entre 
 los dos se consolidó la amistad. Después, Tirante ordenó que todo el 
 mundo que tuviese un caballo y armas fuese llamado gentilhombre, que 
 quien tuviese dos rocines sería gentilhombre y hombre de alta alcurnia y
 que quien tuviese tres, además de gentilhombre y hombre generoso, sería
 considerado caballero. También estableció que sus lugares, casas o 
 alquerías no tendrían que pagar ningún derecho al rey. Gracias a estos 
 privilegios militares, pudieron reunir más de veinticinco mil familias 
 que ayudaron a conquistar muchos reinos y tierras. A pesar de eso, entre
 ellos hubo muchas disputas ya que, al hallarse armados y con caballos, a
 menudo se mataban los unos a los otros. Por esa razón, Tirante ordenó 
 otro privilegio militar, según el cual quien matase o hiriese a otro 
 tendría que ser tomado y se le cortaría la cabeza sin merced ni 
 misericordia. A causa de estas ordenanzas, los miembros del estamento 
 militar hicieron las paces hasta el punto de que preferían tener a 
 Tirante como señor, que al rey, y por eso, cuando él pasaba por las 
 calles, todo el pueblo lo aclamaba: «¡Viva el magnánimo capitán 
 cristiano!».

Después de esto llegaron muchos rocines de Túnez que habían venido 
 de Sicilia, y también muchos arneses y cuatrocientos cuarenta caballos 
 encubiertos. Con estos caballos Tirante no tenía problema para combatir 
 en medio de tres mil jinetes. Poco tiempo después, el rey, Tirante y 
 todos los demás partieron de la ciudad de Tremicén y se encaminaron 
 hacia donde se encontraban los enemigos para ver si podían defender la 
 entrada del reino. Cuando los tuvieron a la vista, plantaron las tiendas
 y enseguida recibieron unos embajadores moros que anunciaron al rey 
 Escariano que, si todos ellos no se convertían a la secta de Mahoma, 
 morirían cruelmente. Mientras Tirante los oía, no dejaba de reír y no 
 les daba ninguna respuesta, y por esta razón los embajadores se enojaron
 mucho.

—Señor —dijo Tirante a Escariano—, quédese vuestra señoría con la 
 mitad de la gente dentro de esta villa, que yo iré a ver las intenciones
 de esta gente. Os aseguro que si van sin orden, se pueden dar por 
 vencidos.

—Hermano Tirante —respondió el rey—, preferiría ir contigo que 
 permanecer en la ciudad. Dejemos aquí como capitán al señor de Agramunt,
 porque yo deseo vivir o morir cerca de ti.

Entonces Tirante, después de haber hecho capitán al señor de Agramunt, le dio las siguientes órdenes:

—Estad siempre armados y con los caballos ensillados. Tan pronto 
 como en aquel monte veáis una bandera roja pintada con mis armas, atacad
 con toda la gente por la derecha, ya que, como ellos plantarán sus 
 tiendas cerca del río y éste es hondo, podremos hacerles un gran 
 destrozo.

Los moros, para llegar donde estaban los cristianos, tenían que 
 pasar por fuerza por una gran montaña donde había muchas fuentes. 
 Tirante, tan cautelosamente como pudo, se puso dentro de un bosque bien 
 espeso, mandó a toda la gente que descabalgase y se refrescase, y él 
 subió a un gran pino desde donde vio cómo los moros habían plantado sus 
 tiendas al lado de las fuentes. El segundo grupo de moros, en cambio, 
 plantó las tiendas al pie de la montaña.

Entonces Tirante y el rey Escariano, cuando vieron que ya habían 
 descabalgado, atacaron en el medio del campo e hicieron una gran matanza
 entre los moros. Y aún habría sido mayor si no hubiese llegado la 
 noche. Los que estaban en la montaña oyeron los gritos, pero no pensaron
 que los cristianos habían tenido el atrevimiento de llegar hasta tan 
 cerca de su campo. Al día siguiente por la mañana, el rey Menador bajó 
 de la montaña sin pensar que Escariano y Tirante podían encontrarse 
 allí, sino que creyó que se trataba de ladrones de caminos. Por eso les 
 mandó un trompeta para que les dijese que se convirtieran a la ley de 
 Mahoma, ya que si no lo hacían, colgaría a tantos como atrapase. Cuando 
 Tirante lo supo, dijo al trompeta:

—Di a tu señor que no pienso hacer caso de su locura, pero que si 
 se trata de rey coronado, que tenga la valentía de bajar con su gente al
 llano y yo le haré sentir a quién quiere colgar.

El trompeta llevó la respuesta a su señor, y éste, con gran ira, 
 hirió a su caballo con las espuelas y toda la gente lo siguió. Entonces 
 hubo una fuerte, áspera y crudelísima batalla donde murió gente de las 
 dos partes. Finalmente, el rey Menador se retiró hacia la montaña e hizo
 llamar a su hermano, el rey de la India menor, para que fuese a 
 ayudarlo. Cuando llegó, le dijo:

—Hermano y señor mío, aquí se hallan estos cristianos bautizados. 
 No he visto en mi vida gente tan esforzada. He tenido que perder a la 
 mayor parte de mi gente y yo mismo he sido herido. No me tendré por 
 caballero si, con mis manos, no mato al gran traidor que los capitanea. 
 Sus armas y su sobrevesta son de damasco verde, con tres estrellas a 
 cada lado, unas de oro, las otras de plata, y lleva su mafomet al 
 cuello, todo de oro, el cual lleva una gran barba y un pequeño infante 
 al cuello mientras pasa un río; creo que este niño debe ser el hijo de 
 su mafomet y por eso lo ayuda en las batallas.

—Muéstramelo —dijo con gran soberbia el rey de la India menor—, que
 yo te prometo que te vengaré aunque llevase diez mafomets en el 
 vientre.

Entonces mandó que todos cabalgasen y fuesen hacia los cristianos. 
 Con muchos gritos entraron en batalla y al poco tiempo ya se podían ver 
 correr caballos sin amo. Tirante, primero con la lanza y después con una
 pequeña hacha, mataba a todos los moros que podía. Cuando los dos reyes
 pudieron, se acercaron tanto a Tirante que lo hirieron con la punta de 
 la espada. Al sentirse herido, dijo:

—¡Oh, rey, que me has herido de muerte, te prometo que antes de que vaya yo a los infiernos, tú irás delante como mensajero mío!

Entonces lo atacó con el hacha en el medio de la cabeza y se la 
 partió por la mitad. Se trataba del rey de la India menor, que tanto 
 había fanfarroneado. Al ver el otro rey a su hermano muerto, combatió 
 como un desesperado, pero gracias a la herida de Tirante, muchos moros 
 quedaron a salvo en aquella jornada.

Los moros, para vengar a su rey, fueron a pedir ayuda a los otros 
 reyes, en especial al de Bogía, el cual era considerado capitán mayor de
 todos. Inmediatamente este rey levantó el campo de donde lo tenía y, 
 durante la noche oscura, acampó al pie de la montaña.

Los cristianos, por su lado, reunieron el consejo y, al ver que 
 Tirante había sido herido, decidieron partir durante la noche. El día 
 siguiente los moros pensaban presentar batalla, pero como no vieron a 
 nadie siguieron sus huellas hasta llegar a la ciudad donde los 
 cristianos se habían refugiado.

Entonces Tirante hizo salir al señor de Agramunt con toda la gente 
 que había quedado allí y atacó el campo de los moros. Y aquel día murió 
 mucha gente de una parte y de otra. A pesar de eso, los cristianos se 
 tuvieron que retirar de la mejor forma que pudieron dentro de la ciudad y
 cerraron las puertas. El rey Escariano, que era el capitán de la 
 ciudad, mandó que se defendiesen tanto como pudiesen, porque los moros 
 con los mangos metálicos de las lanzas no dejaban de pegar contra las 
 puertas. Al día siguiente, Escariano presentó batalla, en la que también
 murió mucha gente de las dos partes, aunque de nuevo tuvieron que 
 recluirse en la ciudad. Y como Tirante veía que cada día perdían mucha 
 gente, aconsejó al rey:

—Señor, me parece que no es conveniente salir tan a menudo a presentar batalla, porque perdemos mucha gente.

Y así acordaron hacerlo hasta que Tirante estuviese curado. A pesar
 de eso, Tirante deseaba entrar en batalla aunque no estaba curado del 
 todo. Pero, a pesar de que el rey Escariano le rogó que no lo hiciese, 
 él replicó:

—No quiero referir en estos momentos mis actos, porque los 
 caballeros no han de profanar sus victorias; pero tampoco quiero menguar
 mis afanes, porque el temor no lo llevo en los pies. Dios nos ayudará, 
 para que ganemos premios con los méritos de nuestra propia virtud.

Entonces se hizo dar las armas, subió a caballo y, acompañado de 
 una parte de la gente, atacó a un lado del campo. Los moros salieron 
 alborotados a hacer armas contra los cristianos y puedo decir que 
 Tirante, aquel día y muchos otros, se llevó la peor parte. Un día en que
 Tirante vio que su gente huía y que no podía ponerlos en orden, fue 
 cerca del río, desde donde vio venir al rey de África, que llevaba sobre
 el bacinete una corona de oro con muchas piedras preciosas, su silla de
 montar era de plata, los estribos de oro y la aljuba de carmesí bordada
 con perlas orientales muy gruesas. Cuando el rey de África vio a 
 Tirante, se le acercó y le preguntó:

—¿Eres tú el capitán de la fe cristiana?

Tirante no le respondió, sino que veía que los suyos lo habían 
 dejado allí solo y también observaba los cuerpos muertos y las banderas y
 estandartes que había por allí. Por eso, en voz alta para que los moros
 y los heridos le pudiesen oír, dijo:

—¡Oh, tristes de vosotros! ¿Por qué lleváis armas? ¡Oh, gente 
 triste y vil, este día será vituperado y vuestra fama menospreciada!

Después, girando la cara hacia oriente y con los ojos mirando al cielo, exclamó con las manos juntas:

—¡Oh, Dios eterno, lleno de misericordia! ¿Tan grandes son mis 
 pecados que vuestra inmensa clemencia me ha abandonado así, yo que os he
 servido para aumentar la santa fe católica? Me hallo solo y desamparado
 de todos los míos, mientras que con gran dolor contemplo la tierra 
 cubierta de cuerpos muertos. ¿Qué será de mí, triste e infortunado, que 
 he sido la causa de todo este daño? Venga la muerte sobre mí, ya que no 
 puedo esperar otra cosa que caer en manos de los infieles. El rey de 
 África, al oírlo lamentarse, dijo a los suyos:

—Yo pasaré el río y encarcelaré o mataré a aquel perro de cristiano. Si veis que necesito ayuda, socorredme.

Entonces el rey pasó el río, fue corriendo hacia Tirante y, con la 
 lanza, lo empujó tan fuertemente que hizo que el caballo pusiese las 
 rodillas en el suelo y Tirante recibió un trozo de hierro de la lanza en
 el pecho. Tanto era el dolor que Tirante sentía por la gente muerta y 
 tan absorto estaba pensando en la princesa, que ciertamente no oyó venir
 al rey hasta que lo hubo herido. Entonces cogió la espada y durante un 
 buen espacio de tiempo ambos combatieron. El rey lo hacía valientemente,
 pero al cabo de poco Tirante dio un golpe tan grande al rey que, aunque
 no le pudo herir, porque el caballo se giró súbitamente, consiguió 
 cortarle la cabeza al caballo, de forma que rey y caballo cayeron al 
 suelo. Entonces los moros socorrieron al rey de África, lo levantaron de
 tierra y lo subieron a otro caballo. Como Tirante vio que no podía 
 hacer más, se abrazó a un moro, le quitó la lanza que llevaba y, con 
 ella, hirió a seis más. Cuando rompió la lanza, cogió su pequeña hacha y
 pegó un golpe tan grande a un moro en la cabeza que se la abrió hasta 
 el pecho.

Al ver los moros que un hombre solo hacía semejantes gestas, decían admirados:

—¡Oh, Mahoma! ¿Quién es este cristiano que desbarata todo nuestro campo? ¡Triste de aquél que espera su golpe!

En ese momento, el señor de Agramunt vio, desde una ventana del 
 castillo, que Tirante combatía completamente solo y, con grandes gritos,
 exclamó:

—Señores, ayudad enseguida a nuestro capitán, porque está a punto de perder la vida.

Entonces el rey Escariano salió con la poca gente que tenía, pero 
 Tirante se vio forzado a retraerse ya que le habían hecho tres heridas y
 el caballo había recibido muchas lanzadas.

Aquellos días los cristianos estaban de muy mala suerte, porque 
 perdían todas las batallas en las que tomaban parte. Por eso dijo 
 Tirante:

—Bien pueden vanagloriarse los infieles, porque nos han hecho huir y
 refugiarnos dentro de los muros. No hay nada que me disguste tanto como
 no morir a manos de fuertes caballeros y en cambio ahora quedo triste y
 desconsolado, porque no ha habido nadie que me haya podido socorrer. 
 Por eso quiero manifestar a todo el mundo que me hallo en tal estado que
 no creo que pueda vivir mucho tiempo viendo delante de mí a mis 
 enemigos.

El rey Escariano intentaba consolarlo y darle esperanzas, por eso 
 habló con él unos momentos hasta que vinieron los médicos, lo hicieron 
 desarmar y le encontraron muchas heridas, en especial tres que eran muy 
 peligrosas. Cuando los moros observaron que los cristianos se habían 
 retirado dentro de la ciudad, estrecharon el sitio y pasaron al otro 
 lado del río. Con ellos llevaban tantos bueyes y camellos que no sería 
 fácil hacer una estimación. Así pues, la ciudad estaba tan bien sitiada 
 que nadie podía ni entrar ni salir. Entonces Tirante pensó que los moros
 podían minar el castillo y, por eso, ordenó que hicieran una contramina
 y que pusieran bacines de latón en todas las habitaciones bajas para 
 que, si prendían fuego, hiciese tanto ruido que los avisase de la 
 intención de sus enemigos.

Pocos días después, cuando Tirante ya se había curado y se hallaba 
 en disposición de llevar armas, una moza que amasaba harina oyó el ruido
 propio de los bacines y dijo a su señora:

—No sé qué es, pero según he oído decir, cuando los bacines suenan es señal de tempestad y de sangre.

La señora, que era mujer del capitán del castillo, lo dijo a su 
 marido y éste lo comunicó inmediatamente a Tirante. Secretamente y sin 
 hacer ruido, fueron a la habitación y encontraron que era verdad lo que 
 la moza les había dicho. Entonces se armaron y no pasó una hora cuando 
 vieron claridad en la habitación. Los moros, pensando que nadie del 
 castillo los había oído, hicieron un agujero muy grande y la gente 
 comenzó a salir de la mina. Cuando hubieron entrado unos sesenta, los 
 del castillo entraron en la habitación y mataron y cortaron a piezas 
 tantos como encontraron. Después, Tirante hizo tirar muchas bombardas 
 dentro de la mina, de forma que murieron todos los enemigos que había 
 allí dentro. Y como Tirante observó que su gente estaba descorazonada 
 por los pocos víveres que tenían, decidió presentar batalla a sus 
 enemigos y dijo al rey:

—Señor, yo tomaré la mitad de esta gente y vuestra señoría 
 permanecerá con la otra mitad. Yo me dirigiré a aquel pequeño bosque y 
 vos, cuando llegue el día, saldréis por la puerta de Tremicén y los 
 atacaréis por una parte y yo lo haré por la otra. Si lo hacemos así, 
 seremos señores de todo el campo de batalla. El único temor que tengo 
 son los bueyes, ya que tendremos que pasar por en medio y siempre que lo
 hemos hecho nos han matado muchos rocines. Entonces, un genovés que se 
 llamaba Almedíxer, que había llegado con la galera de Tirante y que era 
 muy discreto y sabio, dijo:

—Señor capitán, ¿queréis que haga huir a todos los bueyes? Así, 
 cuando huyan, todos los moros irán detrás para apoderarse de ellos, y 
 entonces nosotros podremos atacar.

—Si los haces huir —aceptó Tirante—, te prometo, en nombre de 
 Carmesina, hacerte gran señor y darte ciudades, castillos y una heredad 
 tan grande que quedarás muy satisfecho.

Entonces el rey dijo a Tirante:

—Señor y hermano, si tenéis decidido emprender esta acción, os 
 ruego que me permitáis ir al bosque el día que decidáis y cuando vea la 
 bandera en la torre más alta, atacaré en medio del enemigo.

Tirante asintió y al instante mandó que todo el mundo tuviese a punto sus caballos y preparase sus sillas.

Entonces el genovés tomó muchas barbas de machos cabríos y sebo de 
 carnero, lo picó todo y lo puso dentro de sesenta cazuelas planas. 
 Cuando estuvo todo preparado, Tirante hizo reunir a toda la gente en la 
 plaza y, subido a un estrado rezó una oración para dar ánimo a la gente 
 de armas y para pedir la ayuda de Dios. A medianoche el rey partió y, 
 sin ser visto por ningún moro, se escondió en el bosque. Antes de llegar
 el día, Almedíxer cogió las cazuelas con la grasa, salió del castillo, 
 colocó unas cazuelas al lado de las otras y las encendió. Lo hizo de 
 forma que el viento hizo llegar el olor a los bueyes; al instante éstos 
 empezaron a correr con tanta furia por el centro del campo que echaban 
 tiendas y herían a hombres y caballos, de manera que parecía que los 
 diablos del infierno los perseguían. Mucha gente de a pie y a caballo 
 los seguían para hacerlos volver, al tiempo que se preguntaban cuál 
 habría podido ser la causa de esta huida. También Tirante y los suyos se
 admiraron mucho del ingenio del genovés. En total, entre bueyes, 
 búfalos y camellos, se escaparon ciento cincuenta mil animales.

Una vez que los bueyes hubieron salido, Tirante mandó que izaran la
 bandera blanca y verde y, cuando el rey la vio, salió del bosque dando 
 grandes gritos:

—¡Viva el pueblo cristiano!

Inmediatamente, el rey atacó por una parte y Tirante por la otra 
 como habían acordado. La batalla fue dolorosa y cruel. Quien lo hubiese 
 visto, bien podría decir cómo pasaron los hechos, porque daban tan 
 grandes golpes con las lanzas y con las espadas que en poco tiempo había
 tendidos por el suelo muy buenos caballeros. Tirante iba arriba y abajo
 matando e hiriendo y lo mismo hacían el rey Escariano y el señor de 
 Agramunt. Entre los moros también había muy buenos y valentísimos 
 caballeros, en especial el rey de África que, a causa de la muerte de su
 hermano, combatía muy cruelmente. Entonces ocurrió que el rey de África
 reconoció a Tirante, se dirigió hacia él y los caballos de ambos 
 chocaron pecho contra pecho, de forma que los dos jinetes fueron al 
 suelo. Pero Tirante, como no temía a la muerte y era más valiente, se 
 levantó primero y se acercó a su enemigo con la idea de cortarle las 
 correas del bacinete, pero no lo pudo hacer porque, cuando vieron al rey
 en el suelo, acudió tanta gente mora que fue cosa de gran admiración 
 que no matasen a Tirante, ya que por dos veces lo quitaron de encima del
 rey y en dos ocasiones volvieron a lanzar a Tirante al suelo. El señor 
 de Agramunt, viendo a Tirante en tan gran peligro, fue hacia él y 
 entonces observó que un caballero que era el almirante del campo 
 intentaba dar muerte a Tirante. Cuando llegó, lucharon tanto y con tanta
 malicia que se daban golpes mortales, uno para defender a Tirante y el 
 otro por querer atacarlo.

Estando Tirante y el señor de Agramunt en tan gran peligro de muerte, llegó Almedíxer, que estaba muy malherido y gritó:

—¡Creo que hoy morirá este singular capitán, que es la flor de toda la caballería!

En ese momento, uno de los moros que se habían bautizado fue hacia 
 el rey Escariano y le avisó del peligro en el que se hallaba Tirante. 
 Entonces el rey, como católico cristiano, observó que el rey de Bogía 
 estaba a punto de cortar la cabeza de Tirante. Lo reconoció porque sobre
 el bacinete llevaba una bujía de oro con muchas piedras preciosas 
 alrededor y porque era su hermano. Inmediatamente, le dio una gran 
 lanzada en la espalda, con tanta fuerza, que le traspasó todo el arnés y
 no se paró hasta el otro lado, de forma que le atravesó el corazón y 
 cayó muerto. Los moros se apresuraron a coger el cuerpo muerto del rey 
 de Bogía, lo subieron a caballo y se reanudó la batalla aún con mayor 
 crueldad. Aquel día murió mucha gente de una parte y de la otra y la 
 batalla no acabó hasta que la oscuridad de la noche les impidió 
 continuar.

Cuando los cristianos se retiraron dentro de la ciudad, daban 
 grandes muestras de alegría, porque habían sido los vencedores. 
 Finalmente, supieron que en aquella batalla habían muerto tres reyes: el
 de Bogía, que murió a manos de su hermano; el de Geber y el rey de 
 Granada. De los que fueron heridos no se hace mención, excepto del rey 
 de Domás y del de Tana.

Aquella noche, gentes y caballos descansaron muy bien y, antes de 
 ser día claro, los cristianos ya estaban armados y a punto. Los moros, 
 por su lado, se admiraron al ver que les querían presentar batalla 
 cuando ellos no habían, ni siquiera, podido dar sepultura a los cuerpos.

La batalla del segundo día fue también muy cruel y sangrienta y en 
 ella murieron muchos moros, pero pocos cristianos: por cada cristiano 
 que murió, cayeron cien moros. Y si murieron tantos fue porque no 
 estaban tan bien armados como los cristianos, ni llevaban caballos tan 
 buenos ni tan bien cubiertos.

Cinco días duró aquel combate y cuando los moros ya no lo pudieron 
 soportar a causa del hedor de los cuerpos muertos, enviaron mensajeros a
 los cristianos para que les concediesen treguas. El rey Escariano y 
 Tirante se las otorgaron de buena voluntad.

Aquel día Tirante se puso a orar y, con gran devoción, suplicó a la
 divina clemencia de Nuestro Señor Jesucristo y a su sacratísima Madre 
 que, aunque él era un gran pecador, le concediese la gracia de poder 
 reconocer los cuerpos de los cristianos entre tantos moros para poderles
 dar santa y honrada sepultura, ya que a todos los tenía como santos 
 mártires, porque habían muerto para aumentar la santa fe católica. Y, 
 habiendo oído nuestro Señor una petición de causa tan justa y de tan 
 recta y buena intención, le otorgó la gracia pedida de esta forma: todos
 los cristianos se giraron mirando el cielo, con las manos juntas y sin 
 lanzar ningún olor, mientras que los moros miraban al suelo y apestaban 
 como canes.

Al ver Tirante tan singular milagro, rogó al reverendo fraile que 
 hiciese escribir un hecho tan singular para que en el futuro se supiese 
 que los que mueren por aumentar la santa fe católica van derechos a la 
 gloria del paraíso. Y en el lugar donde la batalla había sido más 
 cruenta se levantó una iglesia bajo la advocación del bienaventurado san
 Juan. Los moros, por su lado, tomaron todos los cuerpos de los suyos y 
 los lanzaron al río, cada uno con su nombre escrito, para que sus 
 parientes los pudiesen enterrar. Y fueron tantos los moros muertos que 
 taparon todo el río, de forma que el agua tuvo que discurrir por otro 
 lugar.

Después de esto, los moros subieron a la montaña y los cristianos 
 se quedaron en la ciudad. Durante estas treguas llegó el marqués de 
 Lizana. Éste era servidor del rey de Francia y, cuando supo que Tirante 
 se hallaba en la Berbería, fue a Aguas Muertas, se embarcó en una 
 galeota y, vestido como un mercader, llegó a la isla de Mallorca, desde 
 donde pasó a la ciudad de Túnez. Ya allí tuvo noticia de las grandes 
 victorias de Tirante y decidió ir con él. De camino, se paró en la 
 ciudad de Safra y, como se enteró que las treguas estaban a punto de 
 acabar, mandó recado a Tirante de que le mandase gente para poder ir a 
 su encuentro.

Al saberlo Tirante, le envió mil hombres de armas con Almedíxer 
 como capitán. Los moros, cuando se enteraron de que había salido gente 
 de la ciudad, secretamente enviaron detrás de ellos casi diez mil 
 rocines con el fin de apresar al marqués y a Almedíxer a la vuelta. Esta
 empresa fue llevada a término por el rey de África y si Tirante se 
 enteró fue por algunos hombres que consiguieron huir de la muerte o de 
 la cárcel. Entonces Tirante hizo el siguiente voto:

—No me quejo más que de mí mismo porque como joven con poco juicio,
 me he dejado aconsejar por la voluntad antes que por la razón y he 
 permitido otorgar treguas antes de acabar la guerra, cuando ésta estaba 
 en nuestra mano. Me cubre un gran dolor, porque por mi causa ha caído el
 marqués en poder de los infieles. Por eso hago voto solemne de que, 
 durante todo el tiempo que permanezca en esta tierra, no volveré a dar 
 treguas ni paz a nadie y, si se hace contra mi voluntad, inmediatamente 
 me iré sin batallar.

El rey Escariano sintió un gran dolor por las palabras de Tirante y, teniéndose por culpable, replicó con gran humildad:

—No me dolería tanto la muerte, de la cual nadie puede huir, como 
 me duele la falta que por causa mía se ha cometido. Te pido que no tenga
 que oír de tu boca otra cosa que las graciosas palabras que tienes por 
 costumbre decir y te ruego que, como singular hermano y señor, me 
 perdones mi gran ignorancia. Ten piedad de nosotros y no nos desampares.

Entonces Tirante, viendo al rey tan lleno de humildad y que se lo 
 pedía tan benignamente, tuvo compasión de él y decidió consolarlo con 
 afables palabras. Una vez consolado, Escariano se lo agradeció mucho y 
 entonces Tirante le dijo:

—Señor, organicemos nuestras acciones de forma que quede a salvo 
 nuestro honor. Vuestra señoría partirá esta noche con catorce mil 
 caballos para ir donde se encuentra la señora reina. Durante el viaje 
 recoged todas las acémilas, asnos, burras y otras caballerías que 
 encontréis y a todos los hombres, mujeres e infantes que podáis. Dejad 
 las ciudades y lugares con las puertas cerradas y que solamente se 
 queden las personas inútiles, como las mujeres que acaban de parir, los 
 hombres muy viejos y la gente lisiada. Todos los demás, desde los siete 
 años hasta los ochenta, hacedlos venir y dadle a cada uno una 
 cabalgadura con la orden de que les hagan paramentos de tela blanca. Si 
 no hay cabalgaduras para todas las personas, que se queden los más 
 indispuestos, y si no tienen tela blanca para hacer el paramento, que 
 utilicen sábanas o mantas del color que sea. A continuación haced que se
 pongan la camisa sobre la aljuba. Así mismo quiero que cojáis todas las
 calabazas que encontréis y que deis una a cada mujer o pequeño infante,
 para que las lleven tan altas como puedan y cubiertas con tela blanca.

Tirante rogó también al rey que llevase a la reina para que las 
 demás mujeres viniesen de buena voluntad. Entonces el rey partió tan 
 secretamente como pudo y, cuando lo hubo hecho, Tirante envió un 
 embajador a los moros para que les dijese que durante las treguas habían
 encarcelado al marqués y a muchos otros caballeros. Y que, ya que los 
 habían apresado en tiempo de paz, que los soltasen. Y si no lo hacían 
 así, que se preparasen porque al décimo día les presentaría batalla. 
 Después, Tirante mandó hacer un gran foso muy estrecho y hondo. El día 
 asignado, el rey Escariano regresó, tal y como había ordenado Tirante, 
 con cuarenta mil personas, todos cubiertos de blanco, y entraron de día,
 para que todos los moros los viesen.

Cuando acabaron las treguas, a la medianoche, fueron los moros a la
 ciudad y la combatieron. Tirante, como hombre diestro en guerras, 
 siempre tenía preparada a toda su gente. En aquella ocasión puso 
 cuatrocientos hombres en las torres y la muralla. Las mujeres, por su 
 lado, se pusieron fuera de la ciudad donde estaba el foso con una caña 
 muy gruesa en la mano y el rey salió, con toda la gente, por el otro 
 lado y atacaron mortalmente al enemigo por su espalda. La batalla fue 
 tan cruel y dura que en poco tiempo fue derramada por tierra mucha gente
 y muchos otros fueron heridos. Tirante llevaba una lanza corta y gruesa
 llena de nervios: ¡qué triste podía estar aquél que su golpe esperaba! 
 Es por eso que aquel día los infiernos se llenaron de muchas almas 
 moras.

Antes de entrar en batalla, Tirante había dejado a parte los 
 quinientos mejores hombres de armas de su compañía. Como en aquella 
 ocasión murieron muchísimas personas, y habiendo visto que el rey 
 cristiano y el señor de Agramunt combatían con gran valentía, Tirante 
 salió de la batalla, fue a por los quinientos hombres que había dejado 
 y, junto con ellos volvió de nuevo. Cuando llegaron a las tiendas, 
 empezaron a dar grandes gritos diciendo:

—¡Oh, marqués de Lizana, mirad qué suerte os espera, porque aquí ha llegado Tirante el Blanco para liberaros!

Cuando Almedíxer oyó la voz de los cristianos le pareció que eran 
 unas voces que habían llegado del cielo, y al instante ambos salieron de
 las tiendas y fueron donde se hallaba Tirante. Al reconocer al marqués 
 de Lizana, hizo descabalgar a uno de sus hombres e hizo que el marqués 
 montase con él. Después, hizo subir a Almedíxer en la grupa de su 
 caballo y los sacó del campo de los moros. Inmediatamente, les hizo 
 quitar los grilletes y les rogó que se armasen. Entonces Tirante volvió 
 al campo, prendió fuego a las tiendas y mandó a sus hombres que hiciesen
 lo mismo. No tardó nada el campo en llenarse de fuego. Con el 
 campamento ardiendo, Tirante volvió al campo de batalla y socorrió al 
 rey y al señor de Agramunt con mucha valentía. Los enemigos, por su 
 lado, se reforzaron tanto como pudieron para castigar a los cristianos, 
 de forma que cuanto más pasaba el tiempo, más cruel era la batalla. Y 
 tantos eran los cuerpos muertos que había allí que difícilmente se podía
 combatir.

Al ver los reyes y capitanes moros mermar sus tropas, comprobaron 
 que su campamento estaba en llamas y observaron que las mujeres estaban 
 firmes y que no se movían, el rey de Túnez dijo:

—Señor, no puedo creer que éstos sean hombres cristianos, sino que,
 o bien son diablos bautizados o bien nuestro Mahoma se ha vuelto 
 cristiano, porque combaten con tanta fuerza y virtud que ellos, aunque 
 son tan pocos, han quemado nuestro campamento. Aquella gente que nos 
 mira aún no ha entrado en batalla y espera hacerlo cuando nosotros 
 estemos cansados, de forma que nos matarán y nos harán pedazos. Por eso 
 me parece que nos tendríamos que retirar, no a nuestro campamento, sino a
 través de aquel monte. Fijaos también en aquella gente que va vestida 
 de blanco y observad que son unos hombres a caballo, tan grandes como 
 nunca he visto otros.

Si les parecían hombres altísimos era a causa de las calabazas que 
 las mujeres llevaban en la cabeza. Entonces el rey de África dijo:

—No ignoro el peligro de la muerte, pero como persona que ha 
 perdido a su hermano en la batalla, deseo venganza y confío en que, con 
 mis propias manos, podré matar a aquel glorioso capitán.

Después de esto, hirió al caballo con las espuelas y chocó con el 
 marqués de Lizana tan bravamente que marqués y caballo fueron al suelo y
 lo habrían matado si el señor de Agramunt y los demás no le hubiesen 
 socorrido. Quien llevaba la bandera de los cristianos se acercó a 
 aquella zona y todos juntos atacaron contra los enemigos. Allí se vieron
 los más bellos combates que nunca hayan sido vistos porque, en aquella 
 ocasión, los moros se mostraron como caballeros muy admirables. La 
 batalla duró hasta dos horas pasado el mediodía y verdaderamente no se 
 podría saber quiénes habían sido los mejores o quiénes los peores. El 
 rey de Túnez llevaba un Mahoma sobre el bacinete de oro y reconoció a 
 Tirante por su sobrevesta. Entonces dijo a los demás reyes:

—¿Queréis que seamos los vencedores? Vamos hacia aquél que hace 
 tantas armas y démosle muerte y así todos los cristianos serán nuestros 
 cautivos.

Y hacia allá se dirigieron con los arneses muy relucientes y 
 ricamente adornados. Todos los reyes fueron hacia Tirante, pero cuando 
 él los vio cerca, combatió como un lobo enrabiado en medio de todos. 
 Todavía no había roto la lanza cuando ensartó al rey de Tana con tanta 
 fuerza que le traspasó en medio de los pechos y lo tiró muerto al suelo.
 Después ensartó al rey de Túnez, le traspasó el brazo y lo hizo caer 
 del caballo. Al verse en el suelo, el rey de Túnez exclamó:

—¡Oh, rey de África, bastante me cuesta tu locura, porque hoy será el día que perderemos la batalla y la vida!

También combatían animosamente el rey Escariano, el marqués y 
 Almedíxer, y pudieron llevarse por la fuerza dentro de la ciudad al rey 
 de Túnez, herido como estaba. Tirante, muy a su pesar, tuvo que 
 abandonar la lanza, ya que los enemigos se la quitaron y entonces cogió 
 la pequeña hacha que llevaba en el arzón de la silla de montar y dio tal
 golpe a un moro en medio de la cabeza que se la partió hasta los 
 pechos. No creo que nunca los antiguos virtuosos caballeros como 
 Hércules, Anxiles, Troiol, Héctor, Paris, Sansón, Judas Macabeo, 
 Galvaño, Lanzarote, Tristán o el osado Teseo hubiesen dado un golpe tan 
 bello con sus manos. Cuando los moros vieron esto, hicieron sonar el 
 cuerno, dejaron de batallar y se retiraron a un monte. Los cristianos 
 los dejaron marchar de buena gana porque deseaban descansar, pero los 
 siguieron un buen trecho para hacer más clara la demostración de su 
 victoria. Después regresaron a la ciudad y todo el pueblo, tanto hombres
 como mujeres, entre gritos decían a Tirante:

—¡Viva el bienaventurado caballero Tirante! Bendito sea el día en 
 que nació, el día que entró en esta tierra y el día que nos dio el santo
 bautismo. ¡A Dios ha placido que tú seas señor de todo el pueblo 
 morisco!

Y con grandísima fiesta lo subieron al castillo donde encontró al 
 rey de Túnez, el cual, después de haber sido curado de sus heridas, vio 
 entrar a la reina y a todas las demás mujeres a caballo de las acémilas 
 con las calabazas en la cabeza y cubiertas de sábanas. Cuando el rey 
 supo el engaño que Tirante les había hecho, se rompió las vendas con las
 manos y no permitió que le volvieran a curar, sino que se dejó morir. A
 pesar de eso, antes de morir, se lamentó de esta forma:

—Ya es conocida la nobleza y virtud del famoso caballero Tirante el
 Blanco y a partir de ahora todos los reyes y caballeros de la Berbería 
 se tienen que humillar ante él. Pero la victoria que ahora ha conseguido
 sobre nosotros no hay que atribuirla a sus fuerzas, porque nosotros 
 hemos sido más poderosos en el combate y no tendríamos que haber dejado 
 de combatir si no hubiese sido por la trampa en la que han intervenido 
 las mujeres. Quiero dejar de vivir a causa de esto y ofrecer mi cuerpo a
 deshonrada sepultura, porque antes de ahora nunca fui vencido en 
 batalla ni corrompido por la avaricia.

Al verlo tan desesperado, Tirante tuvo compasión del rey de Túnez y
 le rogó que se dejase curar, porque sus heridas no eran graves, pero el
 rey dijo:

—Dejadme estar así esta noche, porque la fortuna me hará vencedor o
 vencido. Si soy vencido bajaré a los infiernos donde creo que se 
 encuentra nuestro Mahoma, que no nos ha ayudado contra los cristianos; 
 solamente si soy vencedor me dejaré curar.

A todo esto, el rey hacía recoger toda la sangre que le salía de las heridas y, cuando llegó la medianoche, se la bebió y dijo:

—Mi cuerpo no merece otra sepultura más que de oro o de sangre. Y 
 con ésta que acabo de beber, acabaré mis tristes y amargos días.

Entonces puso la boca en el suelo y así entregó su espíritu. Y su 
 alma se la llevó aquél a quien pertenecía. En cuanto hubo muerto el rey 
 de Túnez, Almedíxer suplicó a Tirante que le concediese el cuerpo del 
 rey y, como se lo otorgó, hizo correr la voz por el campo de los moros 
 de que el rey había muerto y que viniesen a por él. Cuando los moros lo 
 supieron, después de un afligido llanto, enviaron los mejores cincuenta 
 caballeros para que se llevaran el cuerpo del rey. Al llegar a la ciudad
 pidieron a Tirante que les enseñase el cuerpo. Tirante mandó a 
 Almedíxer que hiciese poner el cuerpo en una sala sobre una cama toda 
 cubierta de un bello tejido de oro y que cien caballeros le hiciesen 
 guardia con las espadas desnudas. Entonces Tirante hizo entrar a los 
 moros, y habiendo reconocido a su rey, el mayor entre ellos dijo:

—¡Oh, tú, señor capitán, el mejor entre todos los buenos! Escucha 
 lo que te digo: tú eres la claridad y la luz verdadera y por ti han sido
 iluminados los nuevos cristianos de Berbería. Tus bondades y virtudes 
 se manifiestan más todavía, porque has honrado a este magnánimo señor, 
 ya que él es merecedor de las honras que le haces. Enalteciéndolo a él, 
 te honras a ti mismo. La adversa fortuna ha llevado a este rey donde se 
 encuentra, pero sus grandísimas virtudes eran tales que eran dignas de 
 conquistar todo el mundo, de señorear sobre toda la cristiandad y de 
 poner papa en Roma, sultán en Babilonia, y también de subyugar bajo su 
 pie Asia, África y Europa. Pero ahora, con su muerte, será destruido 
 todo el pueblo morisco.

Y poniéndose de rodillas en el duro suelo, besaron los pies del rey
 mientras, destilando de los ojos vivas lágrimas, se lamentaban de su 
 gran desventura. Entonces, el anciano caballero moro hizo la siguiente 
 lamentación:

—¡Oh, gran Dios, señor y creador del cielo y de la tierra! ¿Cómo 
 has podido permitir que un rey y tan virtuoso caballero haya muerto, 
 cuando era el defensor de la santa secta creada por nuestro santo 
 profeta Mahoma? ¡Oh, santo profeta Mahoma, defensor de nuestra libertad,
 ten piedad y misericordia de nosotros para que no tengamos que ser 
 maltratados por los cristianos! ¡Rey de Túnez, que Dios te perdone, te 
 haga elegir el camino de la verdad y que seas el mayor de todos allá 
 donde tu alma irá!

Después se volvió hacia Tirante y le dijo:

—Señor capitán, el dolor acompaña nuestras miserias, porque estamos
 atormentados por el gran hedor de los cuerpos muertos que no hemos 
 podido enterrar y que van por el campo rodando hasta las mismas puertas 
 de nuestras tiendas. Nuestra sangre derramada clama por este buen rey de
 Túnez. No oímos más que: «Tal ha muerto», «El rey tal ha acabado sus 
 días», «Al otro le han desgarrado los miembros». Tú, Tirante, que 
 naciste en el planeta de Saturno, has esparcido voluntariamente la 
 sangre real de tantos reyes que han muerto por culpa tuya. ¡Maldito sea 
 el día que llegaste a esta tierra y maldita la galera que aquí te trajo!

Al oír tan locas palabras, Tirante se echó a reír y dijo:

—Caballero, te doy las gracias por tu mal hablar. No quiero 
 satisfacer tus locas palabras, porque aunque mereces ser lanzado desde 
 lo alto de la muralla, veo que la ira te ha hecho perder el juicio y la 
 razón. Vete del castillo con tus compañeros antes de que te venga un mal
 peor.

Entonces los moros pidieron el cuerpo del rey, pero Almedíxer les 
 respondió que, a causa de sus malas palabras, no se lo merecían, y que 
 lo darían a comer a las fieras si no le daban veinte mil dobles. Los 
 moros lo aceptaron para poder dar digna sepultura al rey, se llevaron el
 cuerpo y, al verlo, todos los moros iban diciendo a una sola voz: 
 «¡Muera el traidor capitán de los malignos cristianos, que con 
 triunfante fama quiere conquistar toda la monarquía!». Entonces, el rey 
 de Domás dijo:

—Señores, siempre he oído decir que el apetito natural está más 
 inclinado a obrar mal que el juicio, y que el juicio saca al sabio de 
 grandes peligros. Este capitán, con su cruel mano, ha matado a más de 
 ochenta mil moros con la ayuda de los renegados de nuestra raza. Por eso
 soy de la opinión de que celebremos consejo entre nosotros y de que no 
 les presentemos batalla sin hacer previsión, porque quien entra en 
 batalla en desorden, tiene que salir huyendo.

Pero las razones del rey de Domás no fueron aceptadas por nadie. A 
 continuación, aquél que había sido nombrado rey de Tremicén fue el 
 siguiente en hablar y dijo:

—Lo que nos parece difícil de conseguir, en realidad es muy fácil y
 sencillo, porque si presentamos batalla en la ciudad donde se hallan 
 encerrados nuestros enemigos, podremos dar muerte con nuestras fuertes y
 sanguinarias manos no solamente al rey Escariano, el cual tiene dejada 
 nuestra buena, santa y justa secta, sino también a su gran capitán, que 
 sabe tanto de los asuntos de armas. Pero con varas de hierro le daremos 
 tal paliza que le haremos besar la generosa tierra de nuestra provincia.

Entonces todos fueron hacia la ciudad donde, con gran intrepidez y 
 fuerza, presentaron una batalla tan fuerte y cruel que parecía que se 
 hubiesen abierto los infiernos. Tirante, que estaba siempre a punto, 
 viendo venir la gran morisma, ordenó sus tropas y la ciudad quedó bien 
 abastecida. La reina y las demás mujeres subieron a caballo y se 
 organizaron como en la ocasión anterior. El rey Escariano inició la 
 batalla como virtuoso caballero y no tuvo piedad de nadie que se pusiese
 ante él. Fue tanto el ardor que puso en ello que se avanzó delante de 
 todos, y sus enemigos, cuando lo encontraron sólo, le mataron el 
 caballo. Entonces, ya él en el suelo, se apresuró a hacer una devota 
 oración a la Virgen María en la que le pidió ayuda y protección. En 
 esto, el señor de Agramunt y Almedíxer vieron acercarse una escuadra, 
 con una bandera azul en la que había pintado un enjambre de abejas de 
 oro con la intención de matar el rey Escariano. Y pensando que se 
 trataba de su capitán, fueron a socorrerlo. Como Tirante combatía en la 
 otra parte del campo, un servidor del rey fue hasta allí y, con grandes 
 gritos, le dijo:

—Señor capitán, ¿por qué no vas a ayudar a tu amigo, el rey Escariano, a quien los moros quieren quitar la vida?

Y Tirante, sin oír más, dejó a su gente, se acercó a aquella parte y
 encontró al rey a pie, porque no le dejaban subir a caballo. Pero 
 Tirante y los suyos atacaron a la morisma e hicieron caer mucha gente al
 suelo. ¡Triste de la madre que allí tenía a su hijo!

Entonces llegó otra bandera roja pintada con águilas con sesenta 
 mil hombres de armas, momento en el que el capitán hizo salir a toda la 
 gente de la que disponía al portal de la ciudad y empezaron una cruel y 
 dolorosa batalla. El rey de Tremicén fue al encuentro de un caballero 
 muy valiente y virtuoso y luchó contra él durante un buen espacio de 
 tiempo. Cuando el rey de Persia lo vio combatir con tanta valentía, fue 
 para ayudar al de Tremicén; pero el combate fue tan infortunado que el 
 caballero le clavó la punta de la espada en el ojo izquierdo. Este 
 caballero se llamaba Melquisedec.

Aquella batalla fue tan cruel y sangrienta que duró desde la mañana
 hasta que la oscuridad de la noche los obligó a separarse. Tan pronto 
 como a la mañana siguiente comprobaron el estado del campo, encontraron 
 que allí había treinta y cinco mil setenta y dos hombres, la mayor parte
 de ellos muertos, porque muchos cristianos no murieron hasta que fueron
 confesados y se encomendaron a Dios Nuestro Señor, mientras que los 
 moros se encomendaron a Mahoma.

Los reyes moros, viendo que sus males aumentaban cada día y que 
 perdían mucha gente, decidieron pedir tregua para treinta días y así se 
 lo hicieron saber a Tirante. Pero aunque a él le parecía que no se la 
 debía otorgar, el rey Escariano, el señor de Agramunt, Almedíxer y 
 Melquisedec aceptaron la tregua, porque había mucha gente herida. Y una 
 vez firmada, las mujeres fueron por el campo recogiendo los cuerpos de 
 los cristianos para poderlos enterrar en magníficas sepulturas.

Una noche antes de la tregua, los moros decidieron ir a las 
 montañas de Fez donde poderse rehacer y prepararse para luchar contra 
 los cristianos. A medianoche recogieron el campamento e hicieron su 
 camino. Al día siguiente, al enterarse Tirante, mandó a todos sus 
 hombres que se armasen y que los siguiesen a caballo. Los perseguidores 
 que iban primero consiguieron gran parte de los carruajes y allí mismo 
 mataron a algunos moros. Entonces los reyes fugitivos enviaron 
 mensajeros al capitán para que diera escarmiento a los que habían matado
 y robado, ya que habían firmado tregua de treinta días. También le 
 dijeron que si no la quería mantener, ellos enviarían embajadores a los 
 grandes señores, emperadores, condes y marqueses y darían a conocer la 
 gran maldad y la ruptura de la palabra que habían cometido el rey 
 Escariano y Tirante el Blanco, capitán mayor de los cristianos.

Tirante, una vez oída la embajada, pensó en la promesa que habían 
 hecho y como quería conservar su honor, satisfizo a los moros y puso en 
 libertad a diez de los cautivos por cada uno de los que habían matado. 
 Este acto aumentó aún más la virtud de Tirante, ya que ganó fama de ser 
 el mejor cristiano y el más justo caballero que se podría encontrar en 
 todo el mundo. Finalmente, los moros partieron y atravesaron las ásperas
 montañas. Cuando Tirante supo que habían traspasado los puertos, se 
 puso a conquistar todos aquellos reinos y tierras que había a esta parte
 de donde se encontraban los moros. Al cabo de unos días, el señor de 
 Agramunt dijo al capitán:

—Señor, me parece que sería conveniente, para acabar pronto esta 
 conquista, que yo pasase a la otra parte de los puertos para conquistar 
 las villas, ciudades y castillos que hay. Después, cuando vuestra 
 señoría ya haya subyugado estos reinos, podríais pasar a aquella tierra 
 y, con poco trabajo, llegaríais a señorear toda la Berbería.

Esta sugerencia le pareció muy bien a Tirante y él y el rey 
 Escariano decidieron que el señor de Agramunt partiese rápidamente. Lo 
 hizo con diez mil caballos y dieciocho mil hombres de a pie. Y cuando 
 hubo pasado los puertos y vio que había muy poca gente de armas en 
 aquella tierra, comenzó a someter muchas villas, ciudades y castillos, 
 unos por fuerza y otros con mucho gusto.

Conquistando, llegaron cerca de una ciudad que se llamaba 
 Montágata, que era de la hija del rey de Belamerín, que había muerto al 
 inicio de la guerra, como también su esposado. Cuando los de la ciudad 
 supieron que los cristianos estaban tan cerca se reunieron en consejo y 
 decidieron enviar las llaves de la ciudad al señor de Agramunt. Aquél 
 las aceptó y les otorgó todo lo que le pidieron. A pesar de eso, cuando 
 ya se acercaban a la ciudad, los que la regían se arrepintieron de lo 
 que habían decidido y deliberaron morir antes que entregarse.

Habiéndose visto burlado, el señor de Agramunt sitió cada una de 
 las puertas de la ciudad. Un día decidió dar combate y éste fue tan 
 bravo y tan áspero que más no habría podido ser. En una ocasión, cuando 
 se acercaba el señor de Agramunt a la muralla, le lanzaron una ballesta y
 lo hirieron en la boca. Cuando sus hombres lo vieron herido de una 
 forma tan fea, pensaron que lo habían matado. Y lo pusieron en un pavés,
 lo llevaron a su tienda y dejaron de combatir. Entonces el señor de 
 Agramunt hizo voto a Dios y a los santos apóstoles de que, por el engaño
 que le habían hecho y por el dolor que sentía en la herida, no se iría 
 de allí hasta que la ciudad fuese tomada y que todos, tanto hombres como
 mujeres, grandes y pequeños, viejos o jóvenes, pasasen bajo su espada. 
 Por esta razón, envió a Tirante una súplica para que le enviase su 
 artillería mayor.

Tirante, cuando supo que su primo hermano se hallaba herido de tan 
 mala manera, no solamente hizo partir toda la artillería, sino que él 
 mismo y toda la gente fueron hasta aquella ciudad. Antes de descabalgar 
 mandó que diesen combate a la ciudad y éste fue tan fuerte y tan áspero 
 que tomaron una gran torre, que era de una mezquita y que estaba muy 
 cerca de la muralla de la ciudad. A la mañana siguiente, los moros 
 ordenaron decir al capitán, de parte de la señora y de todo el pueblo, 
 que los hombres más honrados de la ciudad se entregarían a ellos con la 
 condición de que los dejasen vivir de acuerdo con su ley y, además, que 
 cada año le darían treinta mil coronas de oro y también todos los 
 prisioneros que tenían. Tirante les respondió que, ya que su primo 
 hermano había sido el engañado, que se dirigiesen a él y que lo que él 
 decidiese, lo daría por hecho. Pero cuando los moros llegaron delante 
 del señor de Agramunt, por más que le suplicaron, no pudieron conseguir 
 nada. Entonces el pueblo decidió enviarle a la señora con muchas 
 doncellas para ver si podían ponerse de acuerdo con él.

Aquí hace el libro un paréntesis dedicado a narrar las aventuras de Placerdemivida.

Capítulo XXX. Tirante encuentra y libera a Placerdemivida

Tal como ya ha sido mencionado, la inmensa 
 piedad de Dios Nuestro Señor quiso que Placerdemivida fuese liberada del
 naufragio y llevada a la casa de la hija del mercader de Túnez. Dos 
 años después, la hija del mercader tomó marido cerca de aquella ciudad y
 Placerdemivida continuaba viviendo con ella como cautiva y se ganaba la
 vida con mucha honestidad dedicándose a tejer con oro y seda como es 
 costumbre entre las doncellas griegas. Un día que su señora fue a 
 Montágata, dejó a Placerdemivida cuidando la casa. Cuando la dama llegó a
 la ciudad, fue a comprar algunas cosas y a hablar con la hija del rey, a
 la cual dijo:

—Señora, he venido aquí porque me han dicho que vuestra alteza 
 tiene el propósito de tomar marido y que estás proveyéndote de camisas 
 de oro y de seda, y también de otras cosas necesarias para el ajuar. Yo 
 tengo una esclava, joven y discreta, que en el tiempo de su infancia 
 bordaba muy singularmente. Ved aquí una muestra de lo que sabe hacer. Te
 la puedo vender por el precio de cien doblas, aunque deje perder todo 
 el trabajo que le he dedicado.

La reina, cuando vio la muestra, pagó con mucho gusto el precio que le había pedido. Y la mora añadió:

—Muy contenta estoy de dejártela por este precio con una condición:
 que le digáis que te la he dejado por dos meses, ya que me ama mucho y 
 si supiese que la he vendido se enojaría y se entristecería 
 extraordinariamente.

Así fue cómo Placerdemivida pasó a servir a la reina, justo un poco
 antes de que la ciudad fuese sitiada y de que los moros tomasen muchos 
 cristianos prisioneros, entre los cuales se hallaba un hombre de armas 
 que bogaba en la galera de Tirante cuando ésta se perdió. Como 
 Placerdemivida lo reconoció, le preguntó:

—¿Eres tú uno de aquellos cristianos que se encontraban en la galera que naufragó en los mares de Túnez?

—Señora —contestó el hombre—, es verdad que me encontraba allí y 
 que llegué casi muerto a tierra. Después fui vendido y comprado.

—¿Qué me puedes decir —volvió a preguntar ella— de Tirante? ¿Dónde murió?

—¡Válgame Santa María! —respondió—. Está vivo y bien vivo, es capitán y se está esforzando en conquistar toda esta tierra.

También le contó cómo había sido herido el señor de Agramunt. Después ella le preguntó:

—¿Qué es de Placerdemivida?

—La doncella por quien preguntáis —contestó el preso—, se cree que 
 murió en el mar. Nuestro capitán ha llevado un gran luto por ella.

Placerdemivida, al saber que Tirante estaba vivo y que se hallaba 
 tan cerca, pensó en huir. Pero no lo hizo porque pensó que lo más pronto
 posible dejaría de estar en cautividad gracias a la intervención de 
 Tirante que, con su arte de caballería, había conquistado gran parte de 
 Berbería y había oído contar tantas veces las famosas victorias del 
 capitán de los cristianos. Llegado el día en el que su señora tenía que 
 ir a hablar con los capitanes, Placerdemivida se disfrazó muy bien, de 
 forma que nadie la pudiese reconocer. Cuando la señora, que iba 
 acompañada de cincuenta doncellas, estuvo delante de Tirante, éste no la
 quiso escuchar, sino que le dijo que fuese a su primo hermano, el señor
 de Agramunt. Y si éste había dado mala respuesta a los embajadores, 
 peor se la dio a la señora. Entonces ellas, con la esperanza perdida, 
 regresaron llorando. A la mañana siguiente, Placerdemivida dijo a la 
 señora y a los honrados hombres de la ciudad que si le daban licencia 
 para salir, ella hablaría con el capitán y le diría tales cosas que él 
 haría todo lo que ella quisiese. Tan buenas razones les dio que 
 permitieron que fuese, ya que habían perdido toda esperanza. Entonces 
 Placerdemivida se atavió aquel día como una honrada mora, ennegreció con
 alcohol sus ojos para que no la reconociesen y cogió treinta doncellas 
 para que la acompañasen. A mediodía salieron de la ciudad, fueron al 
 campamento y vieron a Tirante en la puerta de su tienda. Al ver éste que
 venían, les mandó decir que fuesen al señor de Agramunt, que él no 
 podía hacer nada. Entonces Placerdemivida dijo:

—Decid al señor capitán que él no nos puede denegar la vista, ni 
 menos aún el hablar, porque si lo hiciese sería llamado injusto, ya que 
 él es caballero y nosotras doncellas y por la orden de caballería está 
 obligado a darnos consejo, favor y ayuda.

Entonces el camarero volvió con la respuesta al capitán y le dijo:

—A fe mía, señor, que en compañía de aquellas mujeres viene una 
 doncella que habla muy bien la aljamía y con mucha gracia. Por los 
 servicios que os he hecho, os ruego que, cuando toméis la ciudad, la 
 hagáis hacerse cristiana y que me la deis por mujer.

—Ve —contestó el capitán— y hazlas venir aquí.

Una vez delante de él, le hicieron una gran reverencia y Placerdemivida comenzó a decir:

—Tu magnánimo y generoso corazón, capitán, no puede hacer sino lo 
 que tiene por costumbre, porque tu nobleza está llena de misericordia y 
 de piedad. No quieras ignorar, por tanto, a los habitantes de esta 
 afligida ciudad que, con las manos juntas y con las rodillas en el 
 suelo, te besarán los pies y te demandarán merced. La mayor venganza que
 puede hacer un caballero a su enemigo, si le pide merced con las 
 rodillas en el suelo, es perdonarlo por grande que haya sido la ofensa. 
 Te suplico, pues, que mis palabras no enojen a tu señoría, porque con tu
 valeroso ánimo has dado muerte a miles de turcos en Grecia, después has
 sufrido un naufragio y has venido a este reino de Berbería. Y aquí, con
 el rey Escariano, has sido la causa de la huida de tantos temerosos 
 reyes y tu mano está ya cansada de matar tantos moros. Suplico a tu alta
 señoría, por el amor de aquella serenísima doncella que tú amas y 
 adoras, que tengas dolor y compasión de la señora de esta ciudad y de 
 todo el pueblo, y que tu humanidad no consienta que tal señora sea 
 desposeída de sus bienes y de su heredad. Ya que eres tan magnánimo y 
 quieres llegar a ser a monarca, no seas cruel y manda al señor de 
 Agramunt que firme la paz, porque veo que la fortuna te es tan próspera 
 que todo lo que mandes se cumplirá tanto en el cielo como en la tierra.

Tirante no permitió que hablase más, sino que con cara airada le respondió:

—A mi primo hermano, el señor de Agramunt, que había venido a esta 
 tierra en mi lugar, le habéis hecho sentir un dolor inestimable con gran
 crueldad y traición. Y el campo se encuentra lleno de cuerpos muertos 
 de gloriosos jóvenes; ¿cómo podéis, pues, pedir misericordia si vosotros
 no la tenéis? Ciertamente os digo que nadie de vosotros conservará la 
 vida si no pasa de noventa y cinco años o tiene menos de tres. 
 Desapareced de mi presencia, que ahora no es tiempo de misericordia, 
 sino de crueldad.

Pero Placerdemivida, impaciente por tal respuesta, con voz esforzada le replicó:

—De mala muerte murieron Aníbal y Alejandro movidos por la ambición
 del poder. Nabucodonosor, que fue rey de Babilonia, destruyó Jerusalén 
 como tú quieres hacer con esta ciudad, pero pronto perdió la señoría de 
 aquélla. Así te ocurrirá a ti si perseveras en la crueldad. Di, capitán 
 sin misericordia, ¿qué derecho tienes tú sobre esta ciudad? ¿Te la ha 
 dejado tu padre? ¿Crees que yo, aunque soy mora, no sé cuáles son las 
 obligaciones de un caballero? ¿No sabes que Nuestro Señor dijo 
 bienaventurados serán los pacíficos, porque ellos serán llamados hijos 
 de Dios? ¿Por qué vas contra sus mandamientos? Mira qué dice un santo 
 cristiano que vosotros tenéis en gran estima llamado Agustín: «No ha 
 estado lejos del pecado quien consiente el pecado de otro». Haz uso de 
 tu virtud con nosotros que tan humildemente te suplicamos, y que no te 
 mueva a crueldad la tiránica codicia que poseéis tú y los tuyos. Por la 
 gran esperanza que tienes de obtener victoria sobre esta miserable 
 ciudad, te suplico que cese tu odio. Te aconsejo que aquí firmemos la 
 paz y que pienses en los peligros futuros, porque no es bueno guerrear 
 con doncellas.

No tardó Tirante en replicarle:

—Doncella, me parece que eres como aquél que roba un toro y ofrece 
 las piernas por amor de Dios, porque si eres mora, ¿cómo pueden salir de
 tu boca alegaciones sobre los santos si no sabes quién es Dios ni 
 quiénes son sus benditos santos? Yo, por gran pecador que sea, me 
 arrepiento del mal que a veces hago y pido perdón a Dios, mientras que 
 vosotros seréis condenados eternamente porque la preciosa sangre de 
 Jesucristo fue vertida en su pasión para la redención de todos aquéllos 
 que se hayan bautizado. Si vosotros mostráis tanta tristeza, no es por 
 el mal que habéis hecho, sino por el mal que os espera en consecuencia 
 de la ira de las heridas del señor de Agramunt. No acepto vuestra 
 promesa porque prefiero la gloria al dinero, sobre todo siendo yo 
 Tirante el Blanco, del linaje de Roca Salada, caballero y no mercader. 
 También tienes que saber que no tengo la costumbre de combatir contra 
 doncellas, excepto en habitación secreta y, si es perfumada, aún mejor. 
 De ninguna forma puedo otorgaros la paz que me pedís, si no es que venís
 de parte del señor de Agramunt.

Pero Placerdemivida no tardó en replicarle de la forma siguiente:

—No creas que no podría contestar a todas las razones que me has 
 dado, pero no creas que yo soy una de aquéllas que se limpian los mocos 
 con la manga, porque he sido yo quien ha inducido a esta señora y a sus 
 doncellas a venir delante de tu señoría a pedirte misericordia. Si no lo
 consientes y no obras con la virtud que corresponde a un caballero, iré
 por el mundo lamentándome de tus crueldades. Aunque mi corazón llore 
 gotas de sangre, hablaré delante de la excelencia del rey Escariano, que
 ha mostrado mayor amor a la reina, su mujer, cosa que no hiciste tú con
 aquella excelentísima princesa. Mira, capitán virtuoso, yo hablo con 
 espíritu de profecía. ¿Recuerdas el día que recibiste el honor de la 
 orden de caballería en la próspera corte del rey de Inglaterra? ¿Y las 
 batallas que entonces libraste en las que sin ningún engaño venciste a 
 dos reyes, a dos duques y virtuosamente mataste al señor de las 
 Vilesermes? Seguramente no te has olvidado de Kirieleison de Montalbán y
 de su hermano. ¿Qué podremos decir de Felipe, el hijo del rey de 
 Francia? Con tu gran saber, lo hiciste rey de Sicilia, y ahora posee la 
 hija, el reino y la corona. No conviene que me olvide de decir que tu 
 señoría socorrió a los religiosos de Rodas. ¡Oh, señor Tirante, Dios te 
 aumente el estado, la vida y la condición, y que después de tu muerte 
 puedas poseer la gloria del paraíso! El emperador de Constantinopla, 
 habiendo oído hablar de tu fama, te hizo ir a su corte y te dio el 
 bastón de la capitanía general. Di, capitán, señor, ¿recuerdas aquella 
 serenísima princesa, la más bella y virtuosa de las doncellas del mundo 
 que después de la muerte de su padre esperaba sucederlo en la corona del
 imperio griego? ¿Recuerdas a aquel famoso caballero y primo hermano 
 tuyo, Diafebus, al cual diste el condado de Santo Ángel, después lo 
 hiciste duque de Macedonia y le diste a Estefanía por mujer? ¡Oh, linaje
 de Roca Salada, el más digno en bondad y virtud que hay en el mundo! 
 ¿Qué es ahora de vosotros? Estáis tristes e infortunados detenidos en 
 poder de los infieles, mientras vuestro maestro y pariente, Tirante el 
 Blanco, ni se acuerda ni se preocupa de vosotros. ¿Quién os ayudará y os
 liberará de la cautividad? Mi corazón de mora llora gotas de sangre por
 vosotros. ¡Llorad, tristes, y lamentad que Tirante el Blanco os haya 
 olvidado! No me extraña que os tenga en el olvido cuando ha olvidado 
 también a una señora, de la cual no diré el nombre, que es la mayor en 
 dignidad y mejor de toda la cristiandad, por conquistar esta tierra 
 malvada.

Mucho se admiró Tirante al oír todas estas palabras y, con cara 
 afable, queriendo que le dijese cómo sabía ella tanto sobre su vida, le 
 rogó:

—Mi pensamiento está alterado por haber oído palabras que han 
 herido mi alma. No puedo creer que tú seas humana, sino que pienso que 
 eres un duende revoltoso o un mal espíritu que ha tomado forma humana 
 para conseguir que yo no destruya esta ciudad ni a sus habitantes, que 
 adoran y sirven al diablo. Tendrás que darme razón de ti misma para que 
 yo sepa quién eres y por qué causa sabes lo que acabas de recitar. En 
 caso contrario, no cambiaré mi propósito, ya que tú me has refrescado 
 las heridas de mis parientes, que continuamente me atormentan, aunque tú
 digas que las he olvidado. También tienes que saber que, aunque no 
 demuestre pasar pena, no dejo de recordar a aquella serenísima señora ya
 que es ella quien hace que mis trabajos sean alegres. ¡Oh, doncella! Ya
 que tu discreción es tanta y que eres tan instruida en nuestra santa 
 ley cristiana, solamente te falta que recibas el bautismo. Pero ahora te
 ruego que, por amor y caridad, te plazca decirme cómo sabes todos los 
 hechos de mi vida.

Placerdemivida mudó su cara, que antes mostraba airada, y con una sonrisa le dijo:

—Ay, Tirante, ¡eres cojo de la pierna de la misericordia, que es 
 mayor que la de la justicia! Ve en persecución de los reyes fugitivos y 
 déjanos a nosotros vivir en bienaventurado descanso. Por lo que a mí 
 respecta, quiero asegurarte que no soy un diablo, sino una criatura 
 racional creada por Nuestro Señor Dios, y que deseo servirte. Delante de
 los presentes quiero recitarte tus errores para que, de ahora en 
 adelante, no haya ocasión de tener guerra entre nosotros. ¿No eres tú 
 aquel príncipe del linaje de Roca Salada que entraste en batalla en el 
 castillo de Malveí con la bella Carmesina? Y si no estoy loca del todo y
 no he perdido el juicio, me parece que he oído decir que la princesa, 
 queriendo suplir tus ruegos y súplicas, consintió en que entrases en su 
 habitación en hora inconveniente; también he oído que te puso en la 
 cabeza la corona de su padre, que es la del imperio griego, y que te 
 tomó por universal señor con el consentimiento de una triste doncella 
 que se llamaba Placerdemivida. Tan poco te acuerdas ni de una ni de la 
 otra, que parece que nunca las hubieses conocido. La alteza que tú has 
 olvidado está más muerta que viva dentro del monasterio de Santa Clara y
 siempre reclama el bienaventurado nombre de Tirante, en quien ella 
 tiene posada toda su esperanza. ¡Oh, Tirante, cómo has sido desnudado de
 toda bondad! Si no ignoras que los turcos han subyugado toda Grecia, 
 excepto la ciudad de Constantinopla, ¿consentirás que tu mujer caiga en 
 poder de los moros? Tú conquistarás esta tierra poblada de malas gentes,
 mientras ellos conquistan a tu mujer junto con todo el imperio. Mira, 
 infortunado, que te encuentras en un punto en el que los moros pueden 
 tomar los despojos de la virginidad de tu esposada y todo el imperio 
 griego. Si la fortuna te da la victoria y tomas esta ciudad, ¿qué gloria
 podrás conseguir de ello si has sido vencedor sobre gente ya vencida? 
 Ye, saca de la cautividad a todos tus parientes que están en tan 
 dolorosa cárcel y libera a tu suegro y a la miserable Carmesina del 
 dolor, el hambre y la miseria en que se hallan.

Al oír Tirante hablar así a la doncella, lanzó un suspiro que había
 salido del rincón más escondido de su corazón, sobre todo cuando 
 recordó a su señora, que era la cosa que él más amaba en este mundo. Y 
 fue tanta la alteración que tuvo, que perdió el sentido y cayó al suelo.
 Al verlo, todos pensaron que había muerto y por eso se les empañaron 
 los ojos. El rey Escariano, llorando vivas lágrimas de sus ojos y con la
 voz tan rota que casi no podía hablar, reprendió a Placerdemivida con 
 las palabras siguientes:

—¡Oh, doncella! Eres digna de gran reprensión. Te aseguro que si 
 este caballero muere por tu mal hablar, tú y todas las que te acompañan 
 seréis condenadas a cruel muerte. ¡Oh, doncella de mala gracia y peores 
 hechos! Con lengua llena de veneno has entrado en esta tienda: ¡que el 
 diablo te lleve! Di, doncella, ¿será posible que hayas vencido a una 
 persona tan joven dentro de nuestras tiendas, sin batalla ni heridas, 
 sin golpes ni fracturas, sino solamente con el veneno de tu lengua?

Entonces se acercaron los médicos y dijeron:

—No hay duda de que nuestro capitán está muy mal. Está llegando a su fin.

Inmediatamente el rey Escariano tomó a la doncella y mandó que le 
 atasen bien las manos. Placerdemivida, cuando se vio maltratada de esta 
 forma, movida por la impaciencia, con voz airada, comenzó a decir:

—No corresponde a la dignidad real hacer uso de la crueldad, sino 
 que los reyes han de ser clementes y piadosos. Tú muestras que eres 
 joven y pobre en virtudes ya que, por ser rey y caballero, no tendrías 
 que ser cruel ni sanguinario, sobre todo contra las doncellas. Y no lo 
 digo por mí, ya que vendrá el tiempo en que te arrepentirás y no querrás
 haber hecho lo que haces ahora. Pero déjame acercarme al señor capitán,
 porque yo lo tuve en mis faldas antes de que tú lo conocieses; déjame 
 utilizar los remedios que conozco, ya que veo que estos médicos no saben
 hacer nada por él. Después haz de mí lo que quieras, porque no temo la 
 muerte por cruel que me la hagas llegar, ya que con tus palabras he 
 obtenido la gloria de haber vencido y matado a este invencible 
 caballero.

Inmediatamente la doncella se sentó en el suelo, se rasgó la aljuba
 y la camisa hasta mostrar los pechos, cogió el cuerpo de Tirante, lo 
 puso sobre sus faldas y le colocó la cara sobre sus pechos. Entonces, 
 con piadosa y afable voz dijo:

—Magnánimo capitán y caballero invencible, Tirante señor, abre tus 
 ojos de piedad y escucha las últimas súplicas de esta desventurada 
 doncella, la cual pide a tu señoría con corazón devoto y humilde que 
 recobres el juicio, porque yo prefiero la muerte causada por tus manos 
 que si otro me devolviera la vida.

Conviene saber que Tirante tenía un tumor duro sobre un hueso 
 dentro de la oreja que le había causado el señor de las Vilesermes, y 
 cada vez que se desvanecía o perdía el sentido, si se le ponía el dedo 
 dentro de la oreja, recobraba enseguida la mente a causa del daño que le
 hacía. La doncella, que lo sabía, lo hizo y, cuando vio que Tirante 
 abría los ojos y lanzaba afligidos suspiros, se alegró mucho, con gesto y
 cara afable, dijo:

—Capitán, sé que tu señoría está en la isla de los Pensamientos y 
 que tus deseos atormentan tu espíritu. Te suplico que no alteres el 
 orden de las cosas ni tu costumbre, que es perdonar, porque ya hace 
 tiempo, señor Tirante, que pones en peligro nuestra vida al combatirnos 
 de noche y de día. No quiero que tu señoría tenga que trabajar tanto y 
 por eso te pido que comiences matándome a mí, que soy una doncella 
 indefensa, con esta espada afilada.

—Doncella —respondió Tirante con la mejor voz que pudo—, ¡me parece
 que a ti te ocurre como a la abeja, que lleva la miel en la boca y el 
 aguijón en la cola! Estoy muy admirado de las cosas que he oído y mucho 
 deseo saber cómo has tenido noticias de aquella serenísima princesa. 
 Dímelo, te lo ruego.

Mucho se alegró Placerdemivida de la buena respuesta del capitán y,
 habiendo decidido descubrirle su identidad, con cara afable le dijo:

—¡Oh, señor Tirante!, humildemente suplico a tu señoría por el amor
 de aquel Dios en quien crees, que tengas piedad y compasión de este 
 pueblo afligido aunque solamente sea por el recuerdo de los infortunados
 casos de los griegos que te he mencionado, que han sido liberados con 
 tu virtud y ayuda. A ti, Tirante, te recibimos como padre y protector 
 nuestro, que se encuentra sentado en silla de misericordia y piedad, 
 según nos prometió aquella excelentísima princesa Carmesina, quien nos 
 dijo que tú, por su amor, perdonarías a todos aquéllos que en su nombre 
 lo reclamasen. Y como tú eres el mejor entre todos los buenos, no nos 
 puedes denegar nuestra petición. Actúa, pues, según quién eres.

Estando en estas razones, entró en la tienda el señor de Agramunt, 
 muy turbado y con la espada en la mano, porque se había enterado de que 
 Tirante había caído sin conocimiento en los brazos de la doncella. 
 Cuando vio a Tirante en sus faldas, a causa de la gran ira que llevaba, 
 no observó la disposición de Tirante y, con cara fiera y voz rota, 
 comenzó a decir:

—¿Qué hace aquí esta envenenadora, invocadora de diablos? ¿Cómo la 
 podéis soportar? ¿Dónde están los que se llaman amigos y servidores de 
 Tirante? Poco muestran que estiman su vida, porque si así fuese no 
 permitirían que una mora, enemiga de la santa ley cristiana, lo haya 
 matado con sus hechizos, sin haberla degollado. Ya que vosotros no lo 
 queréis hacer, lo haré yo aunque se ponga en duda el honor que me 
 corresponde como caballero.

Entonces la cogió por los cabellos, se los estiró sin tener 
 compasión ni piedad y le puso la espada sobre el cuello. Cuando Tirante,
 que estaba descansando sobre sus pechos, vio la espada tan cerca de la 
 doncella, la cogió con las dos manos. El señor de Agramunt, creyendo que
 la espada estaba sobre el cuello de la doncella, la empujó tan fuerte 
 como pudo, de forma que hizo una gran herida en las manos de Tirante. Y 
 faltó poco para que, según dijeron los médicos, Tirante no quedase 
 impedido de las manos. Tirante, habiendo visto el poco honor y 
 reverencia que su primo le había guardado, se encendió de ira y exclamó:

—¡Oh, caballero infortunado, eres digno de ser desposeído de todo 
 honor porque, por tu poco saber, has cometido tan gran falta, que no 
 podrás enmendarla en tu vida! Con tu gran soberbia me has ofendido y 
 eres digno de una gran punición. Pero, suplicaré a Dios que me dé un 
 poco de paciencia, ya que no has tenido vergüenza y has mostrado tener 
 muy poca gentileza con ella, por ser doncella, y conmigo, por ser 
 Tirante. Si no reparas tu falta extenderé sobre ti mi ira y, para no 
 ensuciarme la boca hablando mal, solamente te diré que maldito sea el 
 día en que naciste, porque tú eres el más triste entre todos los de 
 nuestro linaje.

Entonces el rey Escariano hizo partir al señor de Agramunt de la 
 presencia de Tirante, pidiéndole que se dirigiese a su tienda. Él, con 
 los ojos bajos de vergüenza, hizo una gran reverencia al rey y a Tirante
 y salió de la tienda muy avergonzado. Entonces Escariano, queriendo 
 arreglar la situación, intercedió por el señor de Agramunt y rogó a 
 Tirante que le perdonase su falta. Por complacerle, Tirante mitigó su 
 ira y, mostrándose afable, echó toda la culpa a la ignorancia del señor 
 de Agramunt. Después se dirigió a la doncella y le rogó que le aclarase 
 si ella había estado cautiva en Constantinopla o quién le había contado 
 tantas cosas sobre la señora princesa. No tardó Placerdemivida en darle 
 la respuesta siguiente:

—La fortuna me ha traído al fin de mis días y en verdad que no hay 
 nada en mí que pueda resistirse a tus fuerzas. Si quieres, puedes darme 
 la muerte, pero también puedes hacerme tu cautiva. Pero ahora no es 
 momento de malgastar palabras, sino de contestar a tu señoría.

Entonces se levantó, se arrodilló en el duro suelo y continuó diciendo:

—¡Cómo, señor capitán! ¿De esta forma habéis perdido la memoria? 
 Bien es verdad que donde no hay amor, no puede haber recuerdo. ¡Cómo! 
 ¿No soy yo la miserable y desventurada Placerdemivida, que ha soportado 
 por vuestra señoría tantas penas, dolores y miserias e, incluso, la 
 cautividad?

Al instante se Je abrieron a Tirante Jos ojos de la mente y no la 
 dejó hablar más cuando reconoció que ella era Placerdemivida. Entonces 
 se arrodilló delante de ella y la abrazó y besó muchas veces en la boca 
 en señal de verdadero amor. Después de unos momentos de gran alegría, 
 Tirante mandó que levantasen un estrado en la puerta de la tienda 
 cubierto con brocado y raso. Placerdemivida, vestida con un manto de 
 brocado carmesí forrado de armiños, fue sentada en el punto más alto del
 estrado. A la señora de la ciudad la hicieron sentarse en el último 
 escalón y a las doncellas abajo, sobre las telas de raso, de forma que 
 Placerdemivida parecía ser la reina. Y, como Tirante le había quitado el
 velo, llevaba los cabellos al aire y toda la gente pensaba que Tirante 
 la quería tomar por esposa a causa del grandísimo honor que le hacía. 
 Entonces, hizo una llamada para que todos los del campo viniesen a besar
 la mano de Placerdemivida bajo pena de muerte. Después decretó que 
 todos los de la ciudad fuesen perdonados, y finalmente hizo preparar 
 muchas viandas para organizar un banquete general en el que comiesen 
 todos los que quisiesen. Aquella fiesta, que duró ocho días, fue la más 
 singular que nunca se haya hecho en un campo.

El señor de Agramunt, cuando supo que aquélla a quien había querido
 matar era Placerdemivida, se sintió muy apenado por la falta que había 
 cometido y suplicó al rey Escariano y a la reina que intercediesen en el
 perdón que quería pedir a Tirante. Entonces todos juntos fueron ante 
 Tirante y el señor de Agramunt, con gesto humilde, le dijo:

—Tengo grandísima vergüenza por haber ofendido a vuestra señoría y 
 no espero más que el premio que me corresponde, o sea: la muerte. Ésta 
 será para mí más placentera que vivir en el recuerdo de mi vileza. Por 
 eso os pido perdón y no sin gran vergüenza os manifestaré que, por no 
 haber conocido que aquélla era Placerdemivida, cometí con mis propias 
 manos tan gran insulto. Si vuestra señoría me deniega el perdón, mi 
 propósito es pasar a poniente acompañado de la muerte, ya que allí 
 pienso que pronto acabarán mis días. A pesar de eso, os suplico, por el 
 gran amor que siento por vos, que me queráis perdonar o que me deis 
 licencia para irme.

Cuando Tirante lo oyó hablar, se mostró como un caballero más 
 virtuoso que malicioso porque, movido por la compasión, le respondió con
 gesto humilde, ya que afortunadamente el amor lo inclinó a tener 
 merced, y dijo las palabras siguientes:

—La inmensa bondad de Nuestro Señor Dios no permite que nadie, por 
 pecador que sea, si se ha arrepentido de sus ofensas y pide perdón, no 
 tenga que ser perdonado. ¡Cuánto más tengo que hacer yo, que soy un gran
 pecador y, si no perdono, Dios no me perdonará! Por eso, abre los ojos 
 de la inteligencia, haz entrar en ella la razón y desvía y refrena el 
 apetito de irte a tierra extraña, porque eso sería huir. Valdría más que
 empleases tu tiempo en hacer tales ejercicios de caballerías que 
 aumentasen tu estado, honor y fama.

En esto, intervinieron el rey y la reina para que Tirante hiciese 
 las paces con el señor de Agramunt. Y así se hizo. Después partieron 
 todos de allí y fueron al estrado donde estaba Placerdemivida y el señor
 de Agramunt le dijo:

—La adversa fortuna me hizo perder el juicio y me impidió 
 reconoceros: ésta fue la razón de mi falta. Pero si vuestra gran virtud 
 no me quiere perdonar, cosa que no puedo creer, iré vagabundo por el 
 mundo pidiendo misericordia. Porque, si ha placido a la fortuna que no 
 os haya conocido, me parece que, al arrepentirme, soy merecedor de 
 perdón. Podéis estar segura de que nunca he pensado ofender a nadie, 
 cosa que sí han hecho los habitantes de esta ciudad. Y si no os queréis 
 compadecer de mí, hacedlo al menos por esta ciudad y por sus habitantes,
 que solamente tienen esperanza en vos. Yo, por mi parte, a causa de 
 vuestro amor, he decidido no atacar más a esta ciudad ni a sus 
 habitantes. Y no me disgustaría nada, para aumentar mis méritos, ser 
 vencido por aquélla que, sin armas, ha podido vencer a nuestro 
 invencible capitán.

—Las mujeres de honor —respondió Placerdemivida— no acostumbran a 
 ser crueles ni vengativas y no permita la divina potencia que en el 
 espíritu de una mujer griega pueda encontrarse tal falta, porque aunque 
 vuestra merced me ha querido ofender, en gran parte no sois culpable, 
 porque no sabíais quién era. La ofensa ha sido hecha solamente al señor 
 capitán, bajo cuya fe estaba mi vida. No tenéis, pues, por qué pedirme 
 perdón ya que no me tengo por ofendida y, si lo estuviese, bien contenta
 que estaría de perdonaros, ya que vos habéis perdonado, por mi amor, a 
 la señora y a los vasallos de toda esta ciudad.

No dijo más porque venían el rey Escariano y Tirante. Después de 
 esto danzaron y bailaron a la manera de los moriscos. Pasado el décimo 
 día de las fiestas, los de la ciudad, junto con su señora, dieron las 
 llaves de la ciudad a Tirante para que él hiciese con ellas lo que le 
 placiese. Tirante cogió las llaves, las dio a Placerdemivida y la hizo 
 señora de la referida ciudad. Entonces, con gran triunfo, la llevaron a 
 caballo hasta dentro del palacio, como le correspondía, al tiempo que 
 sacaban a la primera señora. Entonces Tirante dio a Placerdemivida 
 servidores, mujeres y doncellas y, durante ocho días, fue señora no 
 solamente de toda la ciudad, sino también de los castillos y de las 
 villas que estaban bajo su dominio y señoría. Pasados estos días, 
 Placerdemivida hizo venir a la señora de la ciudad y, poniéndole las 
 llaves en la mano, le restituyó su heredad. La señora, habiendo visto la
 gran cortesía y liberalidad de Placerdemivida, se arrodilló a sus pies 
 y, destilando vivas lágrimas de sus ojos a causa de la alegría, le quiso
 besar los pies. Pero ella no lo quiso permitir, sino que se arrodilló 
 delante de la otra. Entonces la señora, con humilde voz, comenzó a 
 decirle:

—Las obras ponen de manifiesto la condición de las personas que las
 hacen y, como tú has mostrado tu gentileza y liberalidad, ya sé cuánto 
 puedes y cuánto vales. Por nada del mundo aceptaría las llaves, ni menos
 aún la señoría porque tú eres más digna y más merecedora que yo; pero 
 es tanta la obligación que te tengo por haberme restituido la vida, que 
 quiero servirte tanto tiempo como tú me has servido a mí. Y ya que 
 siempre me dices que me haga cristiana, te digo que estoy dispuesta a 
 recibir, cuando tú quieras, el santo bautismo con mucho amor y gran 
 devoción.

—Señora mía —dijo Placerdemivida—, tienes la obligación de tomar 
 las llaves y la señoría, porque te lo mereces y, ya que tu merced me 
 hace la gracia de quererte hacer cristiana, quiero tenerte de ahora en 
 adelante como a una hermana.

Así pues, finalmente la señora, con gran humildad, cogió las llaves
 para alegrar a Placerdemivida. Al haberse efectuado el cambio de 
 señoría, la doncella salió de la ciudad y volvió al campo donde fue 
 recibida por Tirante y por todos los demás con gran honor. Entonces, 
 Placerdemivida les contó que había devuelto la ciudad a la señora y, 
 aunque Tirante se mostró muy alegre, el señor de Agramunt dijo:

—¿No habría estado bien que se me hubiese pedido la opinión? ¿Cómo quedo yo con el voto que hice?

—¡Cómo es la fortuna! Ella te ha reservado las victorias que obtuvo
 tu padre contra los ingleses, para que las puedas aumentar, aunque sea a
 causa del temor que la gente tiene de ti. ¿Qué pides ahora si ya has 
 perdonado a la ciudad? No me parece que tu pretensión sea digna de un 
 caballero, porque mucho peor sería esta acción que la que cometiste 
 primero. Calma tu ira, ya que los habitantes de esta ciudad te son 
 amigos y servidores. No me quieras arrebatar ahora el honor, pues he 
 obrado virtuosamente según mi conciencia. ¿Dices que has hecho voto de 
 que todos los de la ciudad han de pasar bajo tu espada? Pues, con mucha 
 voluntad te complacerán para mitigar tu ira y hacer que resultes 
 liberado de tu miserable voto. Se puede hacer de esta forma: que la 
 majestad del señor rey tome tu espada por el pomo y el egregio capitán 
 por la punta, y así todos los de la ciudad pasarán por debajo de ella, 
 de forma que vuestro voto quedará liberado.

Entonces todos se pusieron a reír y, a pesar de ello, así se hizo: 
 todos los de la ciudad pasaron bajo la espada de acuerdo con el voto que
 el señor de Agramunt había hecho. Después, Placerdemivida rogó a la 
 señora que se bautizase tal como había prometido. Pero no solamente fue 
 bautizada ella, sino también mil trescientas personas más y después 
 fueron convertidos todos los habitantes de aquella provincia. Antes de 
 partir de allí, Tirante rogó a la señora que se casase con Melquisedec y
 a Placerdemivida que la indujese a aceptar aquel matrimonio. Y tanto se
 lo pidieron todos que, finalmente, aceptó. Después de las bodas y de 
 los festejos correspondientes, Tirante y el rey Escariano partieron de 
 la ciudad con toda la gente de armas, se llevaron con ellos a 
 Placerdemivida y fueron a conquistar una provincia que era del hermano 
 del rey de Tremicén. Después de haberla conquistado, Tirante nombró 
 gobernador y capitán de ella a un valentísimo caballero llamado el señor
 de Antioca, que era muy amigo de Melquisedec. Tirante muy a menudo 
 conversaba con Placerdemivida y un día, hablando de la princesa y del 
 emperador, ella lo reprendió diciéndole cómo no dejaba la conquista de 
 Berbería para socorrer al imperio griego. Pero Tirante le respondió que 
 primero quería tener noticias seguras sobre el estado del imperio. 
 También rogó a Placerdemivida que le contase todo lo que le había 
 ocurrido desde el naufragio. Cuando lo hubo hecho, Tirante se compadeció
 mucho de ella y, por el amor que le tenía, le dijo:

—Tú, Placerdemivida, pensabas que no tenías más esperanza que 
 morir, pero Dios no ha permitido que tus méritos quedasen sin premio, ya
 que Tirante está aún vivo. Recuerda que después de la noche viene el 
 día y, después de la nube, el bello sol y así, después de tres años de 
 cautiverio, te ha venido la estimada libertad. Que no te duelan las 
 pérdidas materiales, aunque podrías ser señora de la ciudad de 
 Montágata, ciudad que tú has devuelto a aquélla de quien fuiste cautiva,
 aunque tú eres más digna de la señoría. Alégrate, pues, esforzada 
 doncella, y no te preocupes de ningún peligro futuro, porque te prometo 
 que te manifestaré el gran amor que siento por ti en bienes, en señorías
 y en parentesco. Haré que tu sangre se junte con la de Roca Salada y 
 podrás ser contada entre las mujeres de Bretaña y, entre otros, no te 
 faltará el título de reina. Y si me acompañan la vida, los bienes, la 
 fuerza, el alma y el honor, éstos te acompañarán a ti como tú me has 
 acompañado en mis tribulaciones.

Y sin haber terminado Tirante estas palabras, ella quiso besarle 
 las manos, al tiempo que inclinaba las rodillas y la cabeza hacia él. 
 Pero antes le salieron las lágrimas de los ojos que las palabras de la 
 boca:

—El deseo que he tenido siempre de servirte y la suavidad de tus 
 palabras me han llevado a aumentar aún más el amor que te tengo, de 
 forma que me parece poco morir por ti, Tirante, que eres merecedor, no 
 de un reino o de un imperio, sino de señorear el mundo y de que te 
 obedezcan, no solamente los mortales, sino también el mar, los vientos y
 la fortuna. Ahora estoy reconfortada de mis males pasados, gracias a tu
 gratitud, y aún me parecen pocos en vista de lo que tú mereces. Déjame,
 señor, que te bese los pies, ya que no sé por dónde comenzar a 
 agradecerte los honores y las gracias que tan liberalmente otorgas. 
 Dices que me harás pariente de la casa de Bretaña, mezclando mi sangre 
 con la de Roca Salada y ésta es la mayor gracia que puede poseer una 
 sirvienta o cautiva tuya. Mi corazón ha recibido un gran consuelo con 
 tus palabras, pero espero que no te disguste liberarme del matrimonio 
 porque supone una subyugación para nosotras, las mujeres, que de otra 
 forma podemos tener libertad para darte placer y servirte, que es lo que
 más quiero.

Larga fue la disputa de Tirante con aquella doncella a causa del 
 matrimonio que pensaba concertarle con el señor de Agramunt. Pero 
 finalmente, después de distintas razones y alegaciones de muchas santas 
 autoridades, Placerdemivida acabó consintiendo, y le dijo en pocas 
 palabras:

—¡Castidad, vergüenza y temerosos pensamientos, huid de mí, porque 
 mis oídos están habituados a permanecer abiertos a las palabras de 
 Tirante y mi corazón a obedecer sus mandamientos, y por tanto es 
 imposible que le denieguen ninguna cosa que vaya en beneficio del honor y
 del bien de Placerdemivida! Preparada está, señor Tirante, tu 
 sirvienta: que se haga en mí según tu voluntad.

Aún hablaba Placerdemivida cuando Tirante se quitó del cuello una 
 rica cadena y la puso sobre el de Placerdemivida en señal del futuro 
 matrimonio. Después hizo llevar piezas de brocado y la vistió como a una
 reina. A continuación hizo una llamada al señor de Agramunt y le rogó 
 que no se negase a lo que él diría, porque él ya lo había prometido. El 
 señor de Agramunt le respondió con las siguientes palabras:

—Señor Tirante, estoy muy admirado de que vuestra señoría me ruegue nada, porque con mandármelo es suficiente.

—Primo hermano —le contestó Tirante—, he decidido haceros rey de 
 Fez y de Borgia y de daros por esposa a Placerdemivida, porque ya sabéis
 que todos los de nuestro linaje le estamos muy obligados por los afanes
 que ha pasado por nosotros y por el gran amor que siente por nosotros. 
 Por otro lado, se trata de una doncella de grandísima discreción y de 
 honestísima vida. Seguro que este matrimonio os vendrá muy bien a vos y a
 ella.

—Primo hermano y señor —respondió el señor de Agramunt—, no había 
 decidido tomar esposa, pero para mí son una gracia y un honor excesivos 
 que vuestra señoría me ruegue una cosa que yo os tendría que suplicar, y
 por eso, agradecido, os beso los pies y las manos.

Entonces Tirante lo cogió del brazo, lo levantó y lo besó en la 
 boca, mientras el otro le agradecía muchísimo tanto los reinos como la 
 mujer. Más se alegró Tirante de este matrimonio que de la conquista de 
 toda la Berbería. Y así hizo que inmediatamente emparamentasen el 
 palacio de la señora de Montágata, mandó venir a los músicos de toda 
 aquella tierra e hizo una gran provisión de confites y vinos especiales 
 para celebrar la fiesta. El día de las bodas Placerdemivida fue tan bien
 ataviada que parecía una reina. Entonces fue llevada, acompañada de la 
 reina de Tremicén y de muchas otras doncellas, a la gran sala donde se 
 encontraban el rey Escariano, Tirante y muchos otros barones y 
 caballeros. Allí se celebraron los esponsales con grandísimas fiestas, 
 danzas y muchas singulares colaciones. Y durante los ocho días que 
 duraron las fiestas, Tirante tuvo el aparador preparado para todos los 
 que quisiesen comer en él.

Capítulo XXXI. Tirante acaba la conquista de Berbería y se prepara para liberar el Imperio Griego

Una vez pasadas las fiestas, Tirante hizo 
 armar una gran nave y cargarla de trigo para enviarla a Constantinopla y
 socorrer al emperador. Entonces llamó a Melquisedec, señor de 
 Montágata, y le dijo que él tenía que ir con la nave, como mensajero 
 para el emperador, y le rogó que se informase bien de la situación del 
 imperio y de la princesa: le dio las instrucciones y las cartas 
 credenciales, lo hizo ataviarse muy bien y mandó que fuese muy bien 
 acompañado. Entonces izaron vela y con muy buen tiempo partieron para 
 hacer el viaje.

Después de que hubo partido la nave, el valeroso Tirante ordenó 
 levantar el campo, organizó la hueste, hizo cargar muchos carros con 
 víveres y preparó la artillería con la finalidad de continuar 
 conquistando otras villas, ciudades y castillos. Partió de allí y se 
 dirigió a la ciudad de Caramén, que se halla en los confines de la 
 Berbería y hace frontera con los negrines, o sea, con el territorio del 
 rey de Borno, porque allí se habían refugiado tres de los reyes que 
 huyeron después de haber sido derrotados por Tirante. Y con una gran 
 multitud de gente de a pie y con caballos fue por aquellas tierras 
 conquistando muchas villas, ciudades y castillos, unas veces por fuerza,
 otras mediante rendición, ya que muy a menudo sus habitantes iban al 
 rey Escariano y a Tirante, les daban las llaves y les pedían merced. 
 Éstos las aceptaban con muy buena voluntad, les aseguraban que no 
 sufrirían daño en sus bienes ni en sus personas y les daban toda clase 
 de franquicias. Por esto se les unían muchas gentes de a pie y con 
 caballo. Y, a causa de la gran liberalidad que encontraban en Tirante, 
 muchos se hacían cristianos; otros, por el contrario, continuaban en su 
 secta sin ningún impedimento, por cuya razón decían que éste era el más 
 magnánimo señor que se podía encontrar en todo el universo. Al llegar a 
 la ciudad donde se habían refugiado los reyes, la sitiaron a una 
 distancia de dos tiros de ballesta. Esta ciudad era muy grande y estaba 
 muy bien amurallada y con un foso a su alrededor y también estaba bien 
 provista de víveres y caballería. Cuando todo el campo estuvo alojado, 
 Tirante hizo venir al rey Escariano, al señor de Agramunt, al marqués de
 Lizana, al vizconde de Branches y a muchos otros caballeros a su tienda
 y decidieron enviar un embajador a los reyes que estaban encerrados en 
 la ciudad. Como embajador fue elegido un español, natural de la ciudad 
 de Orihuela, que se llamaba monseñor Rocafuerte, que había sido tomado 
 en una galeota por los moros de Orán y puesto en libertad por Tirante. 
 Este caballero era muy sabio e ingenioso porque había sido corsario 
 durante mucho tiempo. Le dieron instrucciones y le dijeron que observase
 a la gente que había en la ciudad y cómo se habían organizado. Una vez 
 terminado el consejo, el embajador se dirigió a la ciudad muy bien 
 acompañado y bien ataviado y, después de haber pedido un salvoconducto, 
 entró y se dirigió al castillo para visitar al rey de Fez, al rey 
 Menador de Persia y al rey de Tremicén. Este último era sobrino del 
 anterior y había sido elegido después de que el rey Escariano lo hubiese
 matado. Cuando el embajador se encontró delante de los reyes, sin 
 saludar ni hacerles ninguna reverencia, les dijo:

—A vosotros, de parte del serenísimo y cristianísimo rey Escariano y
 del magnífico capitán vencedor de batallas, Tirante el Blanco, vengo yo
 como embajador para notificaros que de aquí a tres días tenéis que 
 haber vaciado la ciudad de Caramén y toda la Berbería. Si no lo hacéis 
 así, tendréis batalla, de la cual sin duda vendrá vuestra destrucción. 
 Si queréis extender vuestra fama de sabios reyes, seguid este consejo y 
 de esta forma conservaréis vuestras vidas.

Entonces el rey Menador de Persia le dio la respuesta siguiente en nombre de los otros tres reyes:

—No te creas, caballero, que la pérdida de tanta tierra y de tanta 
 gente ha de flaquear nuestro ánimo, porque tenemos esperanza de que 
 nuestro gran profeta Mahoma nos tiene que socorrer y ayudar. Por lo 
 tanto, caballero, dirás al traidor y renegado rey Escariano, enemigo 
 nuestro y de Mahoma, y también a Tirante el Blanco, que nosotros no 
 abandonaremos la ciudad, ni menos aún la Berbería, sino que la 
 defenderemos y, con la ayuda de nuestro gran profeta, les pagaremos la 
 gran maldad que nos han hecho al robarnos nuestros reinos y haber echado
 a estos señores de sus tierras tiránicamente. Y para que sepan cuál es 
 nuestro poder, que se preparen mañana para la batalla, porque nosotros 
 saldremos de la ciudad para darles la malaventura.

Una vez que hubieron terminado, el embajador volvió la espalda y 
 partió sin despedirse. Cuando llegó delante de sus señores, les dio la 
 respuesta del rey Menador de Persia y entonces Tirante hizo reunir a los
 barones, a los caballeros, a los capitanes y a toda la hueste y les 
 dijo que se preparasen, que los moros querían darles batalla y que al 
 día siguiente, al amanecer, todo el mundo estuviese armado y a caballo.

Al día siguiente, a primera hora de la mañana, Tirante ordenó a sus
 capitanes de la forma siguiente: como capitán de la vanguardia puso a 
 monseñor Rocafuerte con seis mil hombres de armas; del segundo batallón 
 hizo capitán al virtuoso caballero Almedíxer con ocho mil hombres; del 
 tercero, al marqués de Lizana con diez mil hombres de armas; del cuarto,
 al señor de Agramunt con la misma cantidad de hombres; del sexto fue 
 capitán el rey Escariano, que llevaba quince mil hombres; y del séptimo y
 último fue capitán el mismo Tirante y, como se trataba de un batallón 
 de socorro, colocó veinte mil hombres. Entonces Tirante los organizó a 
 todos y, mientras esperaba que viniesen los moros, rezó una oración y 
 los arengó para pedir el auxilio divino y alentar los ánimos.

Los moros, por su parte, organizaron sus capitanías de forma que 
 primero pusieron de capitán al rey de Tremicén, que era un animoso 
 caballero y valentísimo capitán, con diez mil jinetes; después hicieron 
 siete escuadras, en la cabeza de cada una de las cuales pusieron a un 
 valiente caballero moro con diez mil jinetes cada uno; el batallón de 
 socorro estaba dirigido por el rey Menador de Persia y tenía veinte mil 
 combatientes.

Ya organizados, los moros salieron de la ciudad y se dirigieron al 
 campamento de Tirante. Cuando éste supo que los moros venían, como ya 
 tenía a punto a toda su caballería y a toda la gente de a pie en orden, 
 partieron del campo y se dirigieron hacia los moros, para que aquéllos 
 no tuviesen el honor de llegar a su campo.

Una vez cerca, empezaron a hacer sonar las trompetas y los añafiles
 y los gritos de ambas partes fueron tan grandes que parecía que cielo y
 tierra se fueran a fundir. Entonces Tirante mandó al primer batallón 
 que arremetiese contra ellos y el buen capitán Rocafuerte atacó con su 
 gente tan violentamente que era cosa admirable de ver. Lo mismo hizo el 
 rey de Tremicén, que atacaba con golpes tan mortales que no había nadie 
 que osase ponerse ante él. Durante la batalla, el rey de Tremicén dio 
 tan gran golpe de espada en la cabeza del capitán Rocafuerte que lo hizo
 caer del caballo. Y éste ciertamente habría muerto si no hubiese sido 
 por el socorro del segundo batallón, ya que Tirante, cuando vio que su 
 gente iba mal, hizo entrar a Almedíxer. Entonces entró también la otra 
 escuadra de los moros. En aquella ocasión habríais podido ver romper 
 lanzas, tirar al suelo caballeros y caballos, y yacer en el suelo mucha 
 gente muerta, tanto de los moros como de los cristianos. Pero como los 
 reyes de Tremicén y de Fez eran caballeros tan valentísimos, nadie osaba
 ponerse ante ellos y por eso mataron a muchos cristianos. Entonces 
 Tirante, que vio que la batalla iba mal, hizo que atacasen todas las 
 demás escuadras conjuntamente, excepto la suya. Y lo hicieron tan 
 repentinamente que mataron mucha morisca.

El rey Escariano se encontró con el de Fez y, como ya habían roto 
 sus lanzas, se hirieron pecho a pecho sobre los caballos hasta que ambos
 cayeron al suelo. Cuando se levantaron combatieron con las espadas tan 
 ferozmente que parecían dos leones hasta que las huestes de uno y otro 
 rey los subieron a caballo y se los llevaron. Pero los moros, al ver que
 estaban perdiendo, hicieron que todas sus escuadras atacaran 
 conjuntamente.

Entonces Tirante atacó con toda su gente y tendríais que haber 
 visto la mezcla que se produjo y los grandes gritos que dieron los 
 moros, porque veían que no podían durar mucho frente a los cristianos. 
 Cuando el rey Menador de Persia, que había entrado en batalla como un 
 can rabioso, vio a Tirante, se acercó hacia él y le dio tan gran golpe 
 con la espada sobre la cabeza que por poco lo lanza del caballo; 
 entonces Tirante se enderezó y dijo:

—Si no hubiese sido por mi yelmo, me habrías matado; pero juro por Dios que, si puedo, no darás ningún golpe más.

Y levantó la espada y le dio una puñalada al hombro derecho tan 
 profunda que le cortó el brazo de cuajo y el rey, enseguida, cayó al 
 suelo. Los moros, al ver muerto al rey de Persia, como desesperados 
 dieron un nuevo ímpetu al combate tan bravamente que en poco tiempo la 
 tierra estaba cubierta de cuerpos muertos; también habían tomado nuevos 
 ánimos al observar que Tirante no luchaba contra nadie a quien no matase
 o lisiase al primer golpe. Durante la batalla, Tirante luchó contra el 
 rey de Tremicén y le dio tan gran golpe con la espada sobre la cabeza 
 que si no hubiese sido por el bacinete, habría muerto. Cuando el rey 
 cayó al suelo, Tirante siguió adelante pero los moros recogieron al rey,
 lo subieron a las ancas de un caballo y, corriendo, lo llevaron a la 
 ciudad para curarlo.

Finalmente los moros no pudieron contener el ataque de los cristianos, sino que tuvieron que huir. Al verlo, Tirante dijo:

—¡Ahora es la hora, valentísimos caballeros, que la jornada es 
 nuestra! ¡Que mueran todos! Entonces todo el mundo comenzó a 
 perseguirlos mientras los moros corrían para refugiarse en la ciudad. 
 Aquel día, en total, murieron más de cuarenta mil moros. Cuando los que 
 quedaban a salvo se hubieron refugiado, Tirante hizo volver a toda su 
 gente para que los de la ciudad no los dañasen con las bombardas. 
 Entonces levantaron el campo y volvieron a sus tiendas con gran alegría,
 mientras daban gracias a Dios Nuestro Señor por la gran victoria que 
 les había concedido.

En cuanto Tirante hubo ganado la batalla, hizo armar una galera en 
 el puerto de One, puso por capitán a un caballero llamado Espercius que 
 era natural de Tremicén y le encargó que fuese a Génova, Venecia, Pisa, 
 Mallorca (que en aquel tiempo era puerto de mercancías) para contratar 
 tantas naves, galeras y todo tipo de embarcaciones para transportar 
 mucha gente. También le encomendó que contratara a gente, a los que 
 prometió sueldo por un año, y que los enviase en el puerto de 
 Contestina, que se halla en el reino de Túnez. Ya enterado, Espercius 
 partió para comenzar su viaje.

Aquí el libro deja de recitar sobre Tirante y los singulares actos 
 que los del campo hacían contra los de la ciudad, y habla del embajador 
 Melquisedec, que Tirante había enviado a Constantinopla.

Habiendo partido el embajador Melquisedec, tuvo el tiempo tan 
 próspero y favorable que en pocos días llegó a Constantinopla. Cuando la
 nave llegó a puerto, se lo dijeron al emperador y él envió a un 
 caballero para saber de qué nave se trataba y por qué había venido allí.
 El caballero fue al puerto y, ya dentro de la nave, habló con el 
 embajador y volvió para contar al emperador que la nave venía de la 
 Berbería, que la había enviado Tirante cargada de trigo y que en ella 
 iba un embajador de parte de Tirante.

Tan pronto lo supo el emperador, se alegró mucho y dio gracias a 
 Dios porque no los había olvidado. Inmediatamente, mandó a todos los 
 miembros de su corte, a los oficiales y a los regidores de la ciudad, 
 que fuesen a acompañar al embajador que Tirante les había enviado. 
 Entonces el embajador, muy bien ataviado con ropa de brocado sobre 
 brocado forrado de martas cibelinas, jubón de brocado y una gruesa 
 cadena de oro, salió y fue recibido por los caballeros. Todos juntos 
 fueron delante del emperador y de la emperatriz. Entonces, el embajador 
 les hizo una gran reverencia, les besó el pie y la mano, mientras ellos 
 lo recibían con cara muy afable. Entonces, Melquisedec dio la carta 
 credencial al emperador y éste la hizo leer a su secretario. La carta 
 era del tenor siguiente:

Sacra majestad: El embajador que lleva la presente, 
 suplirá con sus palabras mi breve escritura. Plazca a Vuestra Alteza dar
 fe y creencia a éste, ya que es digno porque es caballero de mucho 
 honor, experimentado y de no menos virtud y fama.

Después de leer la carta, el emperador hizo dar buena posada al 
 embajador y mandó que fuese servido de todo lo que necesitase. A la 
 mañana siguiente el emperador convocó al consejo y a todos los regidores
 y ciudadanos honrados de la ciudad y, una vez reunidos, hizo llamar al 
 embajador. Éste llegó muy bien ataviado con ropas de brocado de otro 
 color, forradas de armiños y con un collar de oro muy ancho y con 
 singulares esmaltes. Entonces Melquisedec, que era un hombre de gran 
 elocuencia, muy sabio y que sabía hablar todas las lenguas, cuando 
 estuvo delante del emperador, comenzó a decir:

—Señor muy serenísimo, bien debe recordar vuestra majestad que 
 Tirante se había refugiado en las galeras que, con licencia de vuestra 
 alteza, tenían que ir al campo para liberar a los caballeros que el 
 sultán y el Gran Turco tenían presos. Vuestra alteza fue testigo de que 
 las galeras tuvieron que partir antes de hora a causa de la gran 
 tempestad que había. Así que, con aquella fortuna fueron durante seis 
 días y seis noches, de forma que las galeras se separaron y se perdieron
 todas, excepto la del capitán Tirante que, por decisión divina, fue 
 hacia la costa de Berbería, en tierras del rey de Túnez, y allí 
 naufragó. Los que escaparon cayeron cautivos, pero el capitán Tirante 
 tuvo la suerte de caer en manos de un caballero llamado caudillo sobre 
 los caudillos, embajador del rey de Tremicén en la corte del rey de 
 Túnez. Este caballero apreció desde el primer momento a Tirante y se lo 
 llevó con él a la guerra que tenía el rey de Tremicén contra el rey 
 Escariano. Gracias a sus grandes caballerías, Tirante recobró su 
 libertad y fue hecho capitán. Como tal tomó al rey Escariano y no 
 solamente le hizo cristiano, sino también compañero y hermano suyo de 
 armas; además le dio por esposa a la hija del rey de Tremicén, a quien 
 también había hecho cristiana, y Escariano, en estos momentos ya es rey 
 de Túnez y de Tremicén. Vuestra majestad tiene que saber también que 
 Tirante ha conquistado casi toda la Berbería, ya que cuando yo partí 
 solamente le faltaba por tomar una ciudad. Y cuando acabe la conquista, 
 tiene intención de venir hacia aquí con todas las fuerzas que pueda 
 conseguir, que no serán menos de doscientos cincuenta mil combatientes. 
 Por otra parte pretende pedir al rey de Sicilia que venga con su poder y
 ya se ocupa en proveerse de naves para traerlas cargadas de víveres 
 para socorrer a la majestad vuestra. Por eso, señor, os suplico que le 
 queráis perdonar el tiempo que ha tardado en enviaros socorro, ya que la
 culpa no ha sido suya. Alegraos y reconfortaos porque, con la ayuda de 
 la divina clemencia, él rápidamente os ayudará a conseguir lo que tanto 
 habéis deseado.

Explicada la embajada, el emperador y todos los del consejo se 
 admiraron mucho al conocer la prosperidad de Tirante, que de cautivo 
 había llegado a ser señor de toda la Berbería y dijeron que en todo el 
 universo no se encontraría un caballero con tantas virtudes y unos 
 hechos tan singulares. También fueron muy reconfortados en el peligro 
 que sentían a causa de los turcos. A continuación, el embajador se 
 arrodilló delante del emperador y le pidió licencia para hacer 
 reverencia a la princesa. El emperador se la concedió, mandó a Hipólito 
 que fuese con él al monasterio donde estaba la princesa. Carmesina, por 
 el dolor que tenía al no saber si Tirante estaba vivo o muerto, se había
 recluido en el monasterio de Santa Clara y, aunque no había tomado el 
 hábito, iba toda vestida de buriel y mantenía la regla de las otras 
 monjas.

Al llegar el embajador e Hipólito a la puerta del monasterio, 
 preguntaron por la princesa. Al instante fueron a comunicarle que la 
 esperaba un embajador de Tirante, ya que éste estaba vivo. Al saberlo, 
 Carmesina se quitó el velo que llevaba delante de la cara y fue 
 corriendo a la puerta. Entonces, el embajador le hizo una gran 
 reverencia y le besó la mano, pero la princesa lo abrazó y le hizo un 
 gran agasajo y, tanta era su alegría, que los ojos se le llenaron de 
 agua y estuvo durante mucho tiempo sin poder hablar. Al rehacerse, 
 preguntó al embajador sobre el estado de Tirante y éste le respondió que
 se hallaba muy sano y con mucho deseo de verla. Inmediatamente, le dio 
 una carta que Tirante le había enviado, que decía lo siguiente:

La ausencia, enemiga de los pensamientos enamorados, 
 es aquélla que estudia darme mayor combate que todos mis muchos 
 enemigos. Después de que perdí la tan deseada visión de vuestra alteza, 
 vuestro Tirante ha hallado tantas adversidades que solamente es posible 
 que vuestras continuas oraciones hayan sostenido a mi persona. Y por 
 eso, agradeciéndoos lo que he conseguido en honor y prosperidad, como 
 cosa que quiero porque me viene de vos, no por mis méritos, sino por los
 vuestros, maldigo la fortuna si, por encontrarme ausente, os he 
 ofendido. ¡Cuántos peligros circundan mi combatida vista! Pero, siendo 
 ahora vencedor y solamente vencido por vos, la presente carta puede 
 excusar todas las anteriores no escritas, ya que no he tenido libertad 
 de hacerlo. Pero no desconfíe que vuestras justas plegarias por mis 
 limitados deseos serán satisfechos, según merece vuestro muy gran valor.

Una vez la princesa hubo leído la carta, quedó muy consolada e 
 interrogó al embajador sobre en qué punto se hallaba Tirante en la 
 conquista de la Berbería y cuando oyó su respuesta se quedó muy admirada
 de todas las acciones y caballerías que Tirante había realizado.

Cuando supo que tenía que venir lo más pronto posible, preguntó al 
 embajador si sabía qué había sido de Placerdemivida o, por lo menos, si 
 estaba viva o muerta. Éste le recitó con detenimiento su aventura y le 
 informó de que no sólo estaba viva, sino que era la esposa del señor de 
 Agramunt y que Tirante le había hecho muy gran honor y le había 
 prometido que la haría coronar reina. La princesa estuvo muy contenta al
 oírlo y comentó que Tirante no podía actuar de otra manera a como era y
 que sus virtudes eran tantas que no tenían par en el mundo.

Poco después, el embajador se despidió de la princesa y se dirigió a
 su posada. Pocos días más tarde el emperador decidió que era tiempo de 
 que el embajador de Tirante partiese, y así hizo dar respuesta a la 
 carta y a la embajada de Tirante donde le narraba cómo estaba todo su 
 imperio. A continuación hizo venir al embajador, le dio la carta y le 
 rogó que solicitase a Tirante que se acordase a menudo de él y que 
 tuviese compasión de su senectud, de todos los pueblos que estaban en 
 peligro de renegar de la fe de Jesucristo y de tantas mujeres y 
 doncellas que esperaban ser deshonradas si no recibían su auxilio y el 
 de Dios. Muy bien instruido por el emperador, el embajador le besó el 
 pie y la mano, y de forma semejante lo hizo con la emperatriz, y recibió
 licencia para partir. Pero antes de irse fue al monasterio donde se 
 hallaba la princesa, le dijo que tenía licencia del emperador para 
 partir y que si le quería mandar alguna cosa. Carmesina le dijo que 
 comunicase a Tirante que viniese lo más pronto posible para liberarlos y
 le dio una carta para el capitán. Cuando hubieron terminado, el 
 embajador besó la mano de la princesa y se despidió, mientras ella lo 
 abrazaba y le hacía mucho honor.

Finalmente el embajador, una vez cumplidos todos los encargos 
 hechos por Tirante, se refugió en la nave y mandó que izasen las velas 
 para comenzar su viaje. Y aquí el libro deja de hablar del emperador y 
 vuelve a Tirante.

Después de haber enviado a Melquisedec a Constantinopla, Tirante no
 dejaba de analizar la situación para intentar tomar la ciudad que 
 tenían sitiada y, por esta razón, cada día hacía disparar trabucos y 
 gruesas bombardas a la muralla. Pero los de dentro reparaban tan 
 rápidamente los muros derribados que, aunque les dio muchos combates, no
 podía entrar, ya que los reyes de la ciudad eran muy sabios, 
 valentísimos y muy prácticos en la guerra. Además, continuamente salían a
 guerrear fuera de la ciudad, de forma que había grandes escaramuzas en 
 las que moría mucha gente de una parte y de la otra. A pesar de eso, no 
 osaban presentar batalla abierta a Tirante porque éste tenía el doble de
 gente que ellos. Y en esta situación se mantuvieron casi un año.

Un día Tirante reunió al consejo y dijo:

—Señores y hermanos míos, demostramos mucha flaqueza porque hace un
 año que tenemos sitiada esta ciudad y no la hemos podido tomar. Por eso
 soy de la opinión de que hemos de hacer un último esfuerzo para tomarla
 o bien morir en el intento.

Todos estuvieron de acuerdo, especialmente porque Tirante tenía 
 mucha melancolía ya que deseaba haber terminado la conquista para poder 
 ir a socorrer al emperador y a su princesa. En realidad, la causa de 
 estos afanes era Placerdemivida que lo atribulaba, ya que continuamente 
 inculpaba a Tirante del poco amor que sentía por Carmesina. Mientras 
 duró el sitio, Tirante había hecho construir muy secretamente una mina 
 que costó mucho de cavar porque la ciudad estaba edificada sobre rocas. 
 Acabada la mina, Tirante eligió sus mil mejores hombres e hizo capitán a
 monseñor Rocafuerte; también dividió a la gente del campo en diez 
 partes y al frente de cada una puso a un capitán. Después de esto, 
 Tirante mandó que, antes de salir el sol, presentasen combate por diez 
 partes diferentes y así se hizo. Durante la batalla, el capitán 
 Rocafuerte entró en la mina con los mil hombres de armas sin ser oídos 
 hasta que llegaron a un portal. Al ver las puertas abiertas, Tirante 
 entró con toda su gente dentro de la ciudad. Entonces los mil hombres se
 dirigieron rápidamente al otro portal y por él entró el rey Escariano 
 con su gente. Y lo mismo hicieron con todos los portales hasta que los 
 diez batallones entraron en la ciudad. El animoso rey de Tremicén, 
 viendo que su gente iba hacia la total destrucción, corría como un 
 desesperado hacia donde los cristianos vencían a sus enemigos, no para 
 socorrerlos, sino para encontrar la muerte y poder quedar liberado de 
 aquel trance. Finalmente, fue vencido por el gran caballero Almedíxer, 
 el cual pudo ornar la punta de su espada con la cabeza del rey. Pero los
 otros moros no dejaron de luchar porque preferían la muerte antes que 
 la vida, ya que habían perdido toda esperanza de ser vencedores. Y por 
 esa razón mataban y herían a muchos de los cristianos como leones 
 feroces.

Mientras tanto, el caballero Rocafuerte subió a una torre y en ella
 colocó la bandera del rey Escariano junto con las armas del victorioso 
 capitán Tirante. Cuando lo vio el rey de Fez, fue allí para defender su 
 vista de tal improperio, pero el marqués de Lizana lo hizo caer de la 
 torre y así acabó la triste vida del referido rey de Fez. En el momento 
 de su muerte, los moros empezaron a gritar tanto que muchos de los demás
 acudieron allí, y, de forma desordenada, presentaron batalla intentando
 vengar la real ofensa.

Pero no tardó Tirante, con el rey Escariano, en atacar en medio de 
 la confusa morisma, y en matar a todos aquéllos que no quisieron dejar 
 sus armas hasta el final. Por otro lado, el vizconde de Branches y otros
 caballeros, para abastecer las fuerzas de la ciudad prendida, con mucha
 discreción tomaron las torres y casas fuertes de la ciudad. Después, 
 haciendo grandes luminarias, desplegaron pendones y banderas cristianas,
 mientras en voz alta gritaban: «¡Viva el famoso capitán, viva el 
 venturoso rey, vivan los nobles de coraje y viva y aumente la 
 cristiandad!».

Una vez que Tirante hubo tomado la ciudad y matado a los reyes que 
 le eran contrarios, fue el hombre más feliz del mundo porque pensaba que
 había puesto fin a lo que tanto había deseado. Después, puso en orden 
 la ciudad y todos los del campo se recogieron y permanecieron allí con 
 gran placer y deleite porque la ciudad estaba muy bien provista de 
 víveres. Todos los castillos, lugares y ciudades alrededor de la ciudad 
 entregaron sus llaves a Tirante, le pidieron misericordia y le dijeron 
 que todos estaban preparados tanto para hacerse cristianos como para 
 aceptar todo lo que él les ordenase. Y así Tirante mandó cristianizar a 
 aquéllos que con buena voluntad se quisieron bautizar y les dio muchas 
 libertades y franquicias. Por eso, a causa de la mucha humanidad que 
 veían que poseía, todos lo amaban mucho.

Mientras se reponía, Tirante supo que el embajador que había 
 enviado a Constantinopla había llegado al puerto de la Stora. A los 
 pocos días el embajador llegó y, después de haberle presentado 
 reverencia, le dio la carta que el emperador le enviaba. Tirante leyó 
 esta carta que decía:

Grande ha sido el temor que ha envuelto a nuestro 
 triste corazón hasta que hemos sabido noticias vuestras a través de la 
 embajada. Vuestra ausencia ha sido aprovechada por nuestros enemigos y 
 vuestra muerte era un salvoconducto que nos trasladaba a la vida eterna.
 Pero no ha placido a la divina providencia permitir tan gran daño, 
 aunque cada día hemos perdido, a causa de nuestros pecados, y los turcos
 se han ido enriqueciendo. En la actualidad nuestro imperio pertenece a 
 los turcos y nuestra excelente corona solamente señorea sobre la ciudad 
 de Constantinopla, la de Pera y algunos pocos castillos que, por estar 
 más hacia aquí del puente del río de Pera, han quedado a salvo. A pesar 
 de eso, es tal la falta de provisiones que tenemos y tan fuerte el sitio
 que nos han puesto nuestros enemigos, que sin duda caeremos pronto si 
 la misericordia de Dios no os trae a nuestra presencia, ya que solamente
 en vos queda nuestra perdida esperanza. Largo sería el contaros la 
 mucha y querida gente que hemos perdido. Por eso, para que podáis vengar
 a nuestros muertos y dar nueva fuerza a los vivos, os suplicamos, gran 
 capitán de Dios e hijo nuestro, que os acordéis de nuestra grandísima 
 tristeza, junto con el recuerdo de nuestra queridísima hija, de cuya 
 boca y de la de todo el pueblo, nunca se aparta el nombre de Tirante. 
 Además, el cautiverio de muchos de vuestros parientes y amigos reclama 
 vuestra rápida venida, pero también la de otros que han enviado al 
 maestre de Rodas y al rey de Sicilia para socorrernos y que han caído 
 cautivos. La alegría de conseguir su libertad sería grandísima. Y, ya 
 que África está toda subyugada, confío que vos, el subyugador, podáis 
 recuperar este perdido imperio, porque para vos, Tirante, conquistar el 
 mundo es palabra chica. El Gran Turco tiembla y el sultán teme que 
 Tirante aún esté sobre la tierra. Por lo tanto, siguiendo vuestro 
 natural instinto, no dejéis de venir si el amor que mostráis aún habita 
 en vuestros pechos.

En cuanto Tirante hubo leído la carta, sintió muchísima compasión 
 por el emperador y los ojos se le deshicieron en agua cuando pensó en la
 fuerte angustia en la que se hallaba y cuando recordó al duque de 
 Macedonia y a los demás parientes y amigos que, por su causa, estaban 
 detenidos en poder de los infieles y tenían en él la única esperanza de 
 ser libres.

Entonces pidió al embajador que le hiciese una larga relación de 
 todo lo que había visto allí. También le preguntó cómo estaba la señora 
 princesa y él le contestó que la había encontrado en el monasterio de 
 Santa Clara donde, a causa de su ausencia, había entrado al servicio de 
 Dios. Así mismo le comentó que continuamente estaba con el velo 
 cubriéndole la cara observando una vida santa, pero que le recibió con 
 una gran alegría:

—Y cuando me preguntó sobre vuestro estado y sobre vuestra 
 prosperidad, me rogó mucho que os suplicase una y muchas veces que 
 vuestra merced no la olvidase, especialmente ahora que estaban en 
 peligro de caer presos y subyugados por los moros. También me dijo que, 
 si alguna vez os había enojado, os pedía perdón y, ya que sois piadoso y
 misericordioso con los enemigos, con ella, que es vuestra, os 
 comportaseis según era vuestra costumbre, porque ella no podía creer 
 otra cosa de vos.

También le contó muchas otras cosas que el libro no narra y después
 le dio la carta que la princesa le había enviado. Tirante la tomó y la 
 leyó. Hela aquí:

Infinito goce y extraordinaria alegría endulzaron 
 tanto mi corazón que, después de haber visto y oído vuestra carta, 
 resucitó mi vida y volví a ser yo misma. Entonces, abundaron las 
 lágrimas en mis ojos, de forma que parecía más triste que alegre, 
 fallaron los miembros de mi persona y quedé casi difunta en opinión de 
 los presentes. El mayor descanso que he tenido después de haber perdido 
 vuestra presencia es poder escribiros estas turbadas palabras para 
 volver a ser de vuestra merced, de quien he sido, soy y seré eterna 
 cautiva. Quiero agradeceros los afanes que habéis sufrido por mí, que en
 realidad habéis conseguido gracias a vuestro ánimo y valor y no a mis 
 indignas plegarias. No se puede maldecir, sino ensalzar y loar la 
 fortuna que, finalmente, proporciona prosperidad y buenos son los males 
 que tienen un bienaventurado final. Yo soy el menor de los bienes que 
 vos poseéis, glorioso Tirante, y no creo que lo recordéis como vuestra 
 carta recita. Os puedo bien decir que acepto la culpa de vuestras falsas
 opiniones con esta sola condición: que rápidamente la africana tierra 
 quede viuda de vuestra presencia porque esta población y yo deseamos 
 veros. Recordad la corona del imperio griego, que espera ser vuestra, y 
 no olvidéis que mi virginidad, tan deseada por vos, peligra ahora de ser
 robada por algún infiel porque yo, esposa vuestra, puedo caer cautiva 
 en manos de ellos. Ruego, por lo tanto, Tirante, que se muevan vuestras 
 entrañas que son de piedad y de clemencia en las cosas del amor y del 
 honor y que vengáis a liberar a los que se hallan en peligro de renegar 
 de la fe de Jesucristo. Así mismo os pido que el valeroso caballero 
 Diafebus, duque de Macedonia, y los demás parientes y amigos vuestros no
 caigan en el olvido, porque habiendo venido en ayuda vuestra, ahora se 
 hallan detenidos en cruel cárcel. ¡No sé qué más decir! Ven ya, Tirante,
 porque seréis mi consuelo, fin, remedio y descanso de mis males, y la 
 redención del pueblo cristiano.

Inmediatamente después de que Tirante hubo leído la carta de la 
 princesa, entró en tal agonía que medio perdió el sentido por el gran 
 dolor y compasión que tuvo del emperador y de su Carmesina, porque en 
 aquel instante se le representaron en la mente los grandes infortunios 
 que habían pasado, como también la cautividad de su primo hermano, el 
 duque de Macedonia, y otros parientes y amigos suyos. Por eso cayó al 
 suelo como muerto. Al enterarse Placerdemivida, fue rápidamente y 
 encontró que ya lo habían puesto en una cama. Entonces le lanzó agua de 
 rosas sobre la cara, le puso el dedo en el oído en el que tenía la 
 herida y Tirante abrió los ojos rápidamente, aunque durante un buen 
 espacio de tiempo no pudo hablar por el gran amor y dolor que sentía. 
 Porque si amaba a la princesa con grandísimo amor, no menos amaba a sus 
 amigos y parientes. Y, cuando pudo hablar, exclamó:

—¡Oh, todos los que pasáis por la vía del amor sintiendo afanes y 
 padecimientos: atended y mirad si existe en vosotros un dolor como el 
 que os recito! Mi triste corazón está herido de herida mortal y el 
 médico y su medicina es aquella que ahora se encuentra ausente, posada 
 en gran tribulación y en peligros evidentes, y su vida y la mía peligran
 conjuntamente. ¡Oh angélica figura poseedora de mi libertad, habitación
 excelsa en la que reposo mi cuerpo! ¿Quién te defiende en mi ausencia 
 de la opresión y la angustia? ¡Bajad, celestiales nubes, arrebatad mi 
 pesado cuerpo y llevadlo a acabar sus días con aquélla que tiene la 
 razón de mi ser!

Cuando Tirante hubo terminado su lamentación, dijo al rey Escariano
 que partiesen de allí y que se dirigiesen a Túnez. Pero antes de partir
 dio el reino de Fez y de Bogía al señor de Agramunt y a Placerdemivida.
 Al saber los habitantes de Túnez que iban hacia allí, el rey Escariano y
 el capitán, les rogaron que no quisiesen hacerles ningún daño, porque 
 ellos estaban contentos con obedecerlos como señores y que harían todo 
 lo que mandasen. Por esta razón entraron en la ciudad de Túnez muy 
 pacíficamente y con grandísimo honor. Entonces Tirante hizo que todas 
 las villas, ciudades y castillos se entregasen y juraron fidelidad al 
 rey Escariano, tal y como habían hecho con los habitantes del reino de 
 Tremicén.

Estando en estas fiestas, llegó a Tirante la noticia que al puerto 
 de Contestina habían llegado seis naves de genoveses, por cuya razón 
 envió a Melquisedec para que las hiciese cargar de trigo y las enviase a
 Constantinopla. Y hechas todas estas cosas, pidió al rey Escariano que 
 quisiese pasar con él, con todo su poder, a Constantinopla para 
 recuperar el Imperio griego. Aquél contestó que estaría muy contento de 
 cumplir todo lo que le ordenase, ahora y mucho después. También dijo al 
 señor de Agramunt, rey de Fez y de Bogía, que fuera a sus reinos y 
 reuniese a toda la gente que pudiese. Y así el rey Escariano escribió 
 cartas a todos los capitanes y caballero de los reinos de Tremicén y de 
 Túnez para que fuesen a la ciudad de Contestina un cierto día con sus 
 armas y todo lo necesario para ir a la guerra, ya que él los necesitaba.
 Al recibir las cartas, todos empezaron a prepararse y a los tres meses 
 fueron a la ciudad de Contestina en número de cuarenta y cuatro mil 
 hombres a caballo y cien mil de a pie. También llegó allí el rey de Fez y
 de Bogía con veinte mil hombres de caballo y cincuenta mil de a pie.

Una vez todos estaban a punto, llegó la galera del caballero 
 Espercius con las naves, galeras y embarcaciones que había contratado, 
 llenas tanto de genoveses como de españoles, de venecianos y de pisanos.
 Espercius, al salir de la galera, fue a Tirante y le informó de que 
 había contratado trescientas naves grandes, doscientas galeras y muchos 
 otros tipos de embarcaciones. Inmediatamente Tirante hizo abastecer la 
 galera, dijo a Espercius que inmediatamente fuese como embajador al rey 
 de Sicilia y le dio las órdenes de lo que tenía que decirle. Pocos días 
 después que hubiese partido el embajador, todas las naves se reunieron 
 en el puerto de Contestina y, puesto que Tirante comprobó que tenían 
 bastantes, hizo venir a todos los patronos y les pagó el salario para un
 año. Entonces hizo cargar treinta naves de trigo y de víveres y, cuando
 esto se hubo hecho, mandó que se reuniera en una bella zona plana que 
 había delante de la ciudad a toda la gente de armas, tanto de caballo 
 como de a pie, a los habitantes del pueblo y a todos aquéllos que habían
 acudido por placer.

Aquí Tirante había hecho montar un estrado muy alto y él, el rey 
 Escariano, el rey de Fez y muchos otros caballeros subieron y, cuando 
 todos guardaron silencio, Tirante recitó una oración para enardecer los 
 ánimos de toda la gente en la conquista del imperio griego. Habiendo 
 acabado el parlamento, los moros que no estaban bautizados pidieron con 
 grandes gritos el santo bautismo. Así pues, Tirante hizo llevar unas 
 grandes vasijas llenas de agua, barreños, tinas y lebrillos; y todos los
 frailes y sacerdotes que había allí se pusieron a bautizar. Y 
 recibieron el santo bautismo tanto los que tenían que ir como los que se
 quedaron en aquellas tierras. En tres días fueron bautizados 
 trescientos treinta y cuatro mil entre moros, moras e infantes. Después 
 de este bautismo multitudinario, Tirante fue a hablar con el rey 
 Escariano y le dijo:

—Señor y hermano mío, he pensado que no es conveniente que vos 
 vengáis con nosotros por mar, sino que debéis volver a vuestro reino de 
 Etiopía. Cuando lleguéis, reunid a toda la gente que podáis, de pie y de
 a caballo, y dirigios por tierra a Constantinopla. Yo iré por el mar 
 con esta gente. Así, vos por una parte y yo por la otra, podremos 
 atrapar al sultán y al Gran Turco entre dos fuegos.

El rey Escariano dijo que le habría gustado ir con él, pero que 
 haría lo que le pedía porque de esta forma se podría socorrer mejor a la
 gente de Grecia.

Aquí cuenta el libro que el rey Escariano era un hombre de cuerpo 
 muy grande y de muy bella disposición. Hombre fuerte y valentísimo 
 caballero negro, señor de los negros de Etiopía, también llamado el rey 
 Jamjam. Era un hombre muy poderoso que tenía mucha caballería y un 
 magnífico tesoro, y su reino era tan grande que hacía frontera con la 
 Berbería por el reino de Tremicén y por la otra parte con las Indias y 
 con la tierra del Preste Juan, por donde pasa el río Tigris.

Al conocer el rey Escariano la voluntad de Tirante, se preparó para
 partir con quinientos rocines. Pero antes de partir, él y la reina se 
 despidieron de Tirante, de los reyes de Fez y de todos los demás barones
 y caballeros. Tirante los acompañó una legua y después regresó a 
 Contestina para ordenar a sus gentes que se recogieran en las naves con 
 los caballos y con todo el ejército.

Aquí el libro deja de hablar de Tirante y vuelve a hablar del 
 embajador Espercius, que se dirigía a la isla de Sicilia. Este embajador
 tuvo un tiempo tan favorable que en pocos días llegó a la isla de 
 Sicilia. Cuando se enteró de que el rey se hallaba en la ciudad de 
 Messina, se dirigió hacia allí. Al llegar al puerto, se vistió muy bien 
 ataviado con ropa de brocado y con una gruesa cadena de oro al cuello y,
 acompañado de sus hombres, se dirigió al palacio del rey. Ya ante él, 
 le hizo la debida reverencia y el rey le preguntó por la causa de su 
 venida. El embajador, como respuesta, dijo:

—Señor muy excelente: Tirante el Blanco me envía a vuestra señoría como embajador.

Entonces le dio la carta credencial, que el rey hizo leer y, 
 después, hizo dar al embajador una buena posada donde le envió todo lo 
 que pudiese necesitar. También hizo llevar a la galera carne de toro y 
 de cerdo y mucho pan fresco para todos. Al día siguiente por la mañana, 
 después de haber oído misa, el rey de Sicilia reunió a su consejo e 
 invitó al embajador para que explicase su embajada. Éste se levantó, 
 hizo una reverencia al rey y comenzó a decir:

—Señor muy excelso: no ignora vuestra excelencia que Tirante el 
 Blanco hacía la guerra contra el sultán y el Gran Turco y que se embarcó
 para ir al campo. Pero una tempestad le llevó a las costas de Berbería y
 finalmente llegó cerca de la ciudad de Túnez. Allí cayó preso en manos 
 de un capitán del rey de Tremicén y gracias a sus gestos de caballería 
 fue puesto en libertad por este rey e hizo la guerra por él. Ha 
 subyugado y conquistado a toda la Berbería, ha matado en batalla a ocho 
 reyes moros y ha tomado uno, el rey Escariano, el mejor de todos ellos y
 señor de Etiopía. Este rey se ha hecho cristiano y hermano de armas de 
 Tirante, al cual le ha dado el reino de Túnez y el de Tremicén. Hace 
 poco ha tenido noticias de que el sultán y el Gran Turco han arrebatado 
 todas las tierras del emperador, por cuya razón tiene la intención de ir
 a Constantinopla. Ya tiene organizada a toda la gente que ha podido 
 juntar de la Berbería y también muchas embarcaciones preparadas. Por 
 eso, ahora suplica a vuestra alteza que vayáis, con todo vuestro poder, 
 para ayudarlo a llevar a cabo la conquista del imperio griego.

El embajador no dijo nada más y el rey no tardó en responderle:

—Caballero, estoy muy alegre de la gran prosperidad de mi hermano 
 Tirante y con mucho gusto lo ayudaré en todo lo que pueda aumentar su 
 bien y su honor.

A continuación el embajador se levantó y le dio muchísimas gracias.
 Cuando hubieron terminado, el rey hizo escribir cartas a todos los 
 barones y caballeros de Sicilia y de todas las villas y ciudades reales 
 rogándoles que fueran a la ciudad de Palermo, un día determinado, para 
 celebrar Parlamento General.

El día asignado el rey pidió a todos los convocados que fueran con 
 él a Constantinopla, primero de manera general y más tarde, de uno en 
 uno. Y así el rey reunió en poco tiempo cuatro mil caballos muy bien 
 encubiertos, una gran escuadra de embarcaciones y víveres.

Aquí deja el libro de hablar del rey de Sicilia y vuelve a hablar 
 de las seis naves cargadas de trigo que Tirante había enviado a 
 Constantinopla. Como tuvieron buen tiempo, estas naves que habían 
 partido del puerto de Contestina llegaron en poco tiempo al puerto de 
 Valona, que es un puerto de Grecia, cerca de Constantinopla. Allí se 
 enteraron de que el Gran Turco y el sultán habían cruzado el brazo de 
 san Jorge con muchas naves y galeras que habían hecho llegar de 
 Alejandría y de Turquía, con las cuales habían puesto sitio a la ciudad 
 de Constantinopla por mar. También por tierra tenían sitiada la ciudad, y
 por esta causa el emperador estaba muy acongojado. También supieron que
 la princesa había vuelto al palacio del emperador para reconfortar a su
 padre. El emperador había nombrado a Hipólito capitán mayor y éste 
 defendía la ciudad lo mejor que podía. Verdaderamente, si no hubiese 
 sido por él, el sultán habría tomado la ciudad antes de la llegada de 
 Tirante.

A causa del sitio, los patrones de las seis naves no osaron pasar a
 Constantinopla, sino que enviaron un correo al emperador desde el 
 puerto de Valona para comunicarle que habían llegado. También le 
 notificaban que Tirante ya había partido de la ciudad de Contestina y 
 que confiase en la misericordia de Dios porque Tirante no tardaría mucho
 en llegar. Por otra parte, armaron un bergantín para que fuese hacia 
 Sicilia e informase a Tirante del sitio que el sultán y el turco habían 
 puesto a la ciudad de Constantinopla.

QUINTA PARTE. TIRANTE VUELVE A CONSTANTINOPLA

Capítulo XXXII. Tirante parte hacia Constantinopla

En cuanto salió el rey Escariano de 
 Contestina, Tirante hizo subir todos los caballos, arneses, víveres, y 
 también a toda la gente a las treinta naves, que ya estaban cargadas con
 trigo. También se recogieron en ellas el rey de Fez, la reina 
 Placerdemivida y él mismo con todos los caballeros que allí se 
 encontraban con ellos. Ya todo preparado, navegaron con viento próspero 
 hacia la isla de Sicilia. Cuando el bergantín que había partido del 
 puerto de Valona vio la escuadra de Tirante, salió del puerto y se 
 dirigió hacia la nave del capitán. Al llegar, el patrón subió y le 
 informó de que las seis naves se encontraban en el puerto de Valona ya 
 que no habían podido pasar a causa de la escuadra que el sultán había 
 interpuesto cerca de Constantinopla.

Rápidamente Tirante se dirigió al puerto de Palermo, donde se 
 encontraban las embarcaciones del rey de Sicilia. Cuando se encontraron,
 tanto los unos como los otros empezaron a tocar las trompetas y a 
 lanzar bombardas, haciendo un ruido tan grande que parecía que el mundo 
 se venía abajo. Inmediatamente, el rey de Sicilia entró en la nave de 
 Tirante y se abrazaron y besaron el uno al otro. El rey de Sicilia 
 también recibió con parabienes tanto al rey de Fez como al resto de 
 caballeros que habían llegado. Todos ellos bajaron a tierra, pero 
 Tirante mandó que no bajase nadie más porque quería partir a la mañana 
 siguiente. En tierra los esperaba la reina de Sicilia, la cual les dio 
 una gran bienvenida, especialmente a Tirante y a la reina de Fez ya que 
 sabía que era doncella de una señora tan virtuosa como la princesa. Y 
 así fueron todos conjuntamente hacia el palacio seguidos de muchas 
 mujeres, doncellas y gente del pueblo.

Al llegar, ya tenían la comida preparada. El rey cogió a Tirante de
 una mano y al rey de Fez de la otra, mientras la reina cogía a 
 Placerdemivida, y entraron en una gran sala muy bien ornamentada con 
 telas de oro y de seda que tenía por el suelo una tapicería muy bella. 
 Presidía la sala un aparador lleno de vajilla de oro y de plata, ya que 
 el rey Felipe de Sicilia era un hombre un poco avaro y se había provisto
 de un gran tesoro a causa de la prisa que tenía por hacerse rico. Ya en
 la sala, Felipe quiso que Tirante se sentase el primero, pero él no lo 
 permitió, sino que hizo sentarse en primer lugar al rey de Fez, después 
 al de Sicilia y él se colocó delante de Felipe. Después hizo sentarse a 
 la reina de Fez y a continuación a la de Sicilia. Y todos comieron muy 
 agradablemente ya que había una gran abundancia y diversidad de viandas,
 pero también muchos trompetas y otros músicos.

Una vez levantadas las mesas, Tirante y el rey de Sicilia entraron 
 en una habitación para hablar de sus asuntos, mientras que los demás se 
 quedaron en la sala, acompañados de muchas damas y caballeros y se 
 pusieron a bailar.

Entonces Tirante recitó al rey de Sicilia todas las desventuras que
 le habían ocurrido y cómo después Nuestro Señor lo había hecho 
 prosperar y le había otorgado tantas victorias que había conseguido 
 conquistar toda la Berbería. Después le dio noticias de la situación en 
 la que se hallaba el emperador y de la necesidad que tenía de su 
 socorro. El rey de Sicilia, entonces, le dijo:

—Hermano y señor, yo estoy ya preparado y solamente falta embarcar 
 todos los caballos, arneses y a la gente, cosa que no llevará más de dos
 horas.

—Hermano y señor —le pidió Tirante— os suplico que mandéis hacer 
 una llamada por toda la ciudad y que todo el mundo, bajo pena de muerte,
 se recoja a hacer oración, ya que vos tenéis la intención de partir 
 esta noche.

Así lo hizo y entonces volvieron a la sala para divertirse un rato.
 Durante el baile, la reina de Sicilia se apartó un poco con la reina de
 Fez para preguntarle sobre la princesa: sobre su belleza, sus 
 condiciones y sobre los amores que mantenía con Tirante. La reina de Fez
 loó mucho a Carmesina, mientras que, de forma gentil y discreta, habló 
 muy por encima de sus amores. A continuación comenzó a adularla 
 diciéndole que, después de la princesa, no había visto ni conocido a 
 otra mujer tan gentil, sabia y bella como era su señoría; que estaba muy
 enamorada de ella y de su singular condición, y también muchas otras 
 cosas de las cuales la reina de Sicilia obtuvo un gran placer.

Acabados los festejos y galas, fue hora de la cena y, habiendo 
 acabado ésta, Tirante rogó al rey de Sicilia que se recogiesen pronto. 
 Así pues, se despidieron de la reina de Sicilia y de todos los que 
 estaban con ella. Felipe encomendó el regimiento del reino a un primo 
 hermano de la reina, llamado duque de Messina, que era un caballero 
 bueno y virtuoso, y lo nombró virrey. Cuando lo tuvo todo dispuesto se 
 recogieron y a la mañana siguiente, al primer cambio de guardia, toda la
 escuadra salió del puerto.

Nuestro Señor les dio tan buen tiempo que no tardaron en llegar 
 cerca del puerto de Valona. Al ver las seis naves que había enviado 
 cargadas de trigo, Tirante mandó el bergantín con la orden de que 
 partiesen del puerto y siguiesen a la escuadra. Aquí el libro deja de 
 hablar de la escuadra de Tirante y vuelve a recitar cómo iba el rey 
 Escariano.

Después de partir, el rey Escariano llegó en pocos días a su 
 tierra, el reino de Etiopía, donde sus vasallos lo recibieron con 
 muchísima alegría a él y a la reina, a quien hicieron un gran honor y 
 ofrecieron muchos regalos. Y si el recibimiento fue tan favorable, era 
 porque su rey venía señor y vencedor de mucha tierra que había 
 conquistado.

Cuando hubo descansado durante algunos días, el rey convocó a todos
 los barones y caballeros de su reino a la ciudad de Trogodita, que era 
 la más grande y más importante de toda Etiopía. Y reunido el Parlamento 
 General, el rey Escariano les hizo la proposición siguiente:

—Barones, os he convocado para que os alegréis de nuestra 
 prosperidad, resultado de mis esfuerzos. No ignoráis que fui preso por 
 el gran capitán de los cristianos, Tirante el Blanco, caballero de gran 
 virtud y magnificencia y el mejor y más valiente de entre los que viven 
 bajo el cielo. También sabéis que fui liberado gracias a su gran nobleza
 y liberalidad; que ahora soy su compañero y hermano de armas y que me 
 ha dado por esposa a la hija del rey de Tremicén, junto con el reino, 
 cosa que aprecio más que si me hubiese hecho señor de todo el mundo. Por
 otro lado, también me ha concedido el reino de Túnez y, por tanto, le 
 estoy muy agradecido. Os he de decir que en estos momentos él tiene que 
 conquistar el imperio griego para el emperador de Constantinopla, a 
 quien el sultán y el Gran Turco han desposeído de todo su reino, y me ha
 pedido que lo ayude. Por eso os ruego que os dispongáis a venir conmigo
 a Constantinopla a cargo mío.

Todos, de uno en uno, le respondieron que lo amaban tanto que 
 querían morir por su amor y honor y que no solamente lo acompañarían a 
 Constantinopla, sino al fin del mundo. Entonces el rey Escariano se lo 
 agradeció mucho y, después de convocarlos para un día determinado, les 
 recomendó que regresasen a sus tierras para organizado todo. También 
 mandó correos por todas las villas y ciudades de su reino para que, 
 quien quisiese, acudiese a la ciudad de Trogodita donde, quien fuese a 
 ayudarlo, recibiría el sueldo estipulado.

Mientras la gente se preparaba, la reina pensó en hacer crecer y 
 aumentar la cristiandad y, con la ayuda de muchos frailes, sacerdotes y 
 dos obispos que se había llevado de Contestina, edificaron iglesias y 
 monasterios. Como en cuanto llegaron a la ciudad de Trogodita les había 
 hecho predicar entre el pueblo, muchos se bautizaron por amor al rey y a
 la reina, que ya eran cristianos.

Debéis saber que en aquel tiempo en el reino de Etiopía no sabían 
 qué era el matrimonio, sino que las mujeres eran de todos, y por eso la 
 gente no sabía quién era su padre. Pero una vez la reina hubo conseguido
 que muchos se hiciesen cristianos, los hizo casarse y a partir de 
 entonces todos fueron hijos legítimos.

Cuando llegó el día asignado y cuando toda la gente se hubo 
 reunido, el rey mandó dar sueldo a todos los que querían ir con él, que 
 eran doscientos veinte mil hombres a caballo, fuertes y muy diestros en 
 armas. El rey Escariano era un hombre muy rico tanto en tesoros, ya que 
 su tierra era muy productiva, como en caballería, puesto que era uno de 
 los más grandes señores del mundo, a excepción del Gran Can. El reino 
 del rey Escariano tenía unos grandes desiertos donde no habitaba nadie; 
 llegaba hasta Arabia y confrontaba con el mar Océano. También conviene 
 saber que había allí una gran montaña que lanzaba fuego ardiendo sin 
 parar y que se hallaba sobre el mar, hacia el mediodía.

Una vez había preparado todo el regimiento de su reino como hombre 
 prudente que era, el rey Escariano organizó tanto las capitanías, como 
 toda la gente de a caballo y de a pie y asignó el día de la partida. 
 También hizo preparar un gran carruaje y una gran multitud de caballos y
 elefantes para que llevasen los víveres, las tiendas, la artillería y 
 todo lo necesario para la guerra; y también muchos bueyes y otros 
 animales de ganado para a abastecer a la hueste. De forma semejante, la 
 reina preparó todo su equipaje con muchas joyas y ropas de perlas y 
 piedras preciosas, otros vestidos de chapería y muchas otras cosas, 
 porque había prometido a Tirante que iría a sus bodas con la princesa y a
 las de Placerdemivida con el señor de Agramunt, que se tenían que 
 celebrar el mismo día en Constantinopla. La reina se hizo acompañar por 
 muchas mujeres y doncellas, blancas y negras: las blancas eran del reino
 de Túnez y las negras de Etiopía.

Ya todo a punto, el rey Escariano partió con todo su poder de la 
 ciudad de Trogodita, atravesó todo su reino y llegó a una ciudad que se 
 llamaba Seras que estaba en la frontera con la tierra del Preste Juan 
 (nombre antiguo del emperador de Abisinia). Cuando llegaron a esta 
 ciudad, le ofrecieron una gran fiesta, porque no habían visto nunca a su
 señor, ya que Trogodita distaba cincuenta días de camino, y allí 
 descansó algunos días.

Aquí el libro deja de hablar del rey Escariano, que con su hueste 
 iba camino de Constantinopla, y vuelve a hablar del caballero Espercius,
 a quien había enviado Tirante como embajador al rey de Sicilia. Cuando 
 el caballero Espercius había obtenido la respuesta del rey de Sicilia, 
 después de explicada su embajada, se despidió de él y volvió hacia la 
 ciudad de Contestina.

No hacía muchos días que había partido de Palermo, cuando Tirante 
 llegó a aquella ciudad siciliana con su escuadra. Pero la suerte no 
 quiso que la galera de Espercius se cruzase con la del capitán y, al 
 llegar a Contestina, le dijeron que Tirante ya había partido y que en 
 aquellos momentos ya debía encontrarse en Sicilia. Así pues, enojado, 
 regresó a Sicilia una vez que hubo descansado un poco.

Una vez en el puerto de Palermo, Espercius no encontró a nadie, 
 porque hacía unos quince días que la escuadra había partido, y se 
 dirigió hacia Constantinopla. Pero al llegar al puerto de Valona 
 comprobó que allí tampoco se hallaba la escuadra de Tirante y, de allí, 
 hizo la vía del canal de Romanía.

Pero la fortuna lo lanzó a la isla de Lango y allí, a causa de una 
 gran tempestad, se perdieron la galera y los hombres, excepto él y diez 
 más.

Entonces empezaron a recorrer la isla para ver si podían descubrir 
 algún lugar poblado donde les pudiesen auxiliar y encontraron a un 
 hombre viejo que guardaba un poco de ganado. Le preguntaron si había 
 allí alguna población y el pastor les respondió que en la isla solamente
 había un pequeño casal donde habitaban cuatro casados que estaban 
 exiliados de la isla de Rodas y que vivían con mucha miseria, ya que 
 aquella isla estaba encantada y no se podía aprovechar nada de lo que 
 había en ella. Entonces el caballero Espercius le rogó que les diesen de
 comer, porque no habían tomado ni un bocado desde hacía más de un día, y
 que ellos lo compensarían ayudándolo en lo que pudiesen. El pastor se 
 compadeció de ellos y les dijo que les haría parte de su miseria. 
 Entonces los acompañó al casal y les dio para comer parte de lo poco que
 tenía. Cuando hubieron terminado, el caballero Espercius interrogó a su
 anfitrión sobre la causa que hacía que una isla que parecía tan buena, 
 se encontrase deshabitada. El pastor le contestó:

—Señor, tenéis que saber que antiguamente Hipocrás era el príncipe y
 señor de esta isla de Lango y de la de Creta. Este señor tenía una hija
 bellísima, que se llamaba Señora de las Islas, que fue encantada por la
 diosa Diana y convertida en un dragón de aproximadamente siete codos de
 largo. Este dragón se encuentra ahora en esta isla y yo lo he visto 
 muchas veces. Descansa y habita en los alrededores y en las cuevas de un
 antiguo castillo que hay en aquel monte, pero nunca hace daño a nadie 
 si no es molestado. Esta doncella, que vuelve a recuperar su figura 
 humana dos o tres veces al año, será desencantada y recobrará su forma y
 su estamento cuando halle un caballero tan animoso que sea capaz de 
 besarla en la boca. Una vez vino un valentísimo caballero de la orden 
 del Hospital de Rodas que dijo que iría a besarla: subió sobre un 
 caballo, fue al castillo y entró en la cueva, pero cuando el dragón giró
 su horrible cabeza hacia él, el caballero se asustó y comenzó a huir. 
 El dragón lo siguió, pero el caballero tuvo tan mala suerte que su 
 caballo lo llevó sobre una roca, saltó al mar y allí se perdió. Pasado 
 algún tiempo, ocurrió que llegó un joven que no sabía nada de la 
 historia y que bajó de una nave para pasear; andando por la isla se 
 encontró a la puerta del castillo y entró en la cueva hasta llegar a una
 habitación donde encontró una doncella, rodeada de un magnífico tesoro,
 que se peinaba frente a un espejo.

El joven pensó que se trataba de una mujer loca o de una mujer 
 común, que estaba allí para ofrecer una buena compañía a los hombres que
 pasaban por la isla y se quedó contemplándola hasta que la doncella vio
 su sombra y le preguntó qué quería. Él respondió: «Señora, querría que,
 si os place, me tomaseis como servidor vuestro». La doncella le 
 preguntó si era caballero y como el joven le contestó que no, ella le 
 dijo: «Pues, si no lo sois, no podéis ser mi señor. Regresad con 
 vuestros compañeros y armaos caballero. Yo, mañana por la mañana, estaré
 fuera de la cueva y saldré a vuestro encuentro; cuando lleguéis, 
 besadme en la boca y no dudéis porque, aunque veáis que me he convertido
 en fiera, no os haré ningún daño. Debéis saber que por encantamiento me
 transformo en un dragón, pero yo soy, en realidad, como ahora me veis. 
 Si me besáis tendréis todo este tesoro y seréis mi marido y el señor de 
 estas islas». El joven partió de la cueva, volvió a la nave y se hizo 
 caballero. A la mañana siguiente fue donde estaba la doncella para 
 besarla; pero, cuando la vio salir de la cueva con tan fea y espantosa 
 figura, tuvo tanto miedo que huyó hacia la nave.

Al comprobar ella que se iba, comenzó a llamarlo, pero finalmente 
 volvió a su habitáculo. El caballero murió inmediatamente y, desde 
 entonces, no ha venido ningún caballero que no muriese de la misma 
 forma. Pero si llegara un caballero que osase besarla, seguro que no 
 moriría, sino que se haría señor de esta tierra.

El caballero Espercius escuchó estas palabras muy atentamente, permaneció pensando durante unos minutos y preguntó al viejo:

—Decidme, buen hombre, ¿es verdad todo lo que me decís?

—Señor —respondió el viejo—, no lo pongáis en duda porque os hablo con toda la verdad y no os habría mentido por nada del mundo.

El caballero Espercius se quedó pensativo y se dijo a sí mismo que 
 él quería experimentar aquella aventura, ya que Nuestro Señor no lo 
 había enviado allí sin una razón y, además, se hallaba desesperado, 
 porque no podía volver con Tirante. A pesar de eso, no quiso decir nada a
 sus compañeros y decidió ir secretamente a la cueva donde se hallaba el
 dragón para morir o llevar a buen término su aventura.

Aquella noche todos descansaron en la casa del viejo, pero 
 Espercius no durmió mucho y muy temprano se levantó y dijo a sus 
 compañeros que iba a escampar aguas, de manera que ellos no se 
 preocupasen y continuasen durmiendo. Ya fuera del casal, cogió un 
 bastón, que era la única arma que tenía, y fue hacia el castillo.

Cuando el sol ya había salido y el día era claro y limpio, vio la 
 boca de la cueva y allí se arrodilló y rogó a la inmensa bondad de 
 Nuestro Señor que, por su infinita misericordia y piedad, le guardase de
 todo mal y le diese fuerzas para no temer al dragón, y así poder 
 liberar a aquella alma en pena y convertirla a la santa y verdadera fe 
 católica.

Acabada la oración, se santiguó y entró en la cueva hasta que la 
 oscuridad se lo impidió; entonces lanzó un grito, para que le pudiese 
 oír el dragón. En cuanto el dragón oyó la voz del hombre, salió 
 produciendo un gran estrépito. Al oírlo, el caballero tuvo mucho miedo y
 se arrodilló en el suelo para rezar. Cuando el dragón estuvo cerca y él
 observó su fea figura, cerró los ojos, porque no podía soportar su 
 visión y, como el caballero no se movía, parecía que estuviese más 
 muerto que vivo. El dragón, cuando vio que el hombre no se movía, sino 
 que estaba esperando, muy sutil y suavemente se acercó a él y lo besó en
 la boca. Entonces el caballero cayó al suelo medio muerto, mientras el 
 dragón se convertía en una bellísima doncella que lo puso sobre su 
 falda, comenzó a frotarle las sienes y le dijo:

—Caballero virtuoso, no tengáis miedo de nada, abrid los ojos y comprobaréis todo el bien que os espera.

A pesar eso, el caballero Espercius estuvo inconsciente durante una
 hora, mientras la dama no dejaba de frotarle las sienes y de besarlo 
 para hacerlo volver en sí. Pasada la hora, recobró el sentido, abrió los
 ojos y vio a una doncella de gran belleza que lo besaba. Entonces se 
 puso en pie con gran esfuerzo y dijo las palabras siguientes:

—Es tanta la gracia y perfección que se halla en vuestra galante 
 persona, que mi lengua nunca tendría tiempo para expresar una pequeña 
 parte, ya que mi alma se encuentra sometida a vuestra voluntad y vuestra
 bella visión me da beatitud. Las llamas del amor, que han combatido mi 
 espíritu desde que estoy en esta isla y fui informado de vuestra gran 
 belleza, me han dado fuerza para venir aquí y obrar como habéis visto. 
 Debéis saber que desde el momento en que escuché hablar de vos, decidí 
 morir para liberaros de la pena que soportabais ya que el amor me hizo 
 veros en espíritu; pero ahora que os he conocido, he decidido, 
 libremente, ser del todo vuestro. Por tanto, os quiero servir siempre 
 como señora que sois de mí y de mis cosas.

Habiendo acabado Espercius el último sonido de sus enamoradas palabras, la doncella comenzó a decir:

—Caballero virtuoso, no hay término de tanta longitud que me fuese 
 suficiente para poder agradeceros como yo querría lo que habéis hecho 
 por mí. Os aseguro que me esforzaré para ofreceros los mayores servicios
 que pueda en premio de vuestros singulares actos y constancia, ya que 
 habéis puesto en peligro vuestra vida para liberarme de tan gran pena. Y
 porque he conocido vuestro mucho valor y la gran virtud que tenéis, me 
 ofrezco a vos y doy gracias a Dios por haberme otorgado la suerte de 
 caer en manos de una persona que no tiene par en virtudes. Estad seguro 
 de que el mucho amor que por vos siento es tanto que traspasa lo que 
 ordena mi humana vida.

Entonces lo cogió de la mano y lo metió en la cueva hacia una 
 bellísima habitación y le mostró y presentó su abundante tesoro juntó 
 con su persona. El caballero Espercius agradeció mucho su ofrecimiento, 
 lo aceptó abrazándola y besándola más de mil veces. Y sin querer perder 
 tiempo en palabras, la cogió por el brazo, la puso sobre la cama y allí 
 conocieron los últimos términos de las señales del amor. Y no fue poca 
 la alegría que el venturoso caballero tuvo de la conquistada señora.

A la mañana siguiente se levantaron y, de la mano, salieron de la 
 cueva para ir al casal donde el caballero Espercius había dejado a sus 
 compañeros. Éstos se alegraron mucho porque pensaban que había muerto o 
 que le había ocurrido algún inconveniente y se admiraron mucho cuando lo
 vieron venir con tan bella compañía. Entonces los caballeros se 
 acercaron allá y le hicieron una gran reverencia, ya que por su gesto 
 demostraba ser una señora de gran estado y de mucha estima. También 
 loaron y agradecieron a la divina clemencia la suerte que había tenido. 
 La gentil dama, por su parte, los abrazó y les manifestó mucho honor.

Después entraron en la casa del pastor y la doncella le hizo mucho 
 honor a él y a su mujer, y les prometió que les haría mucho bien. 
 Entonces hizo llevar la ropa y las monedas que la doncella tenía en la 
 cueva y aderezó muy bien el casal del pastor.

Tiempo después, llegaron a la isla algunos bajeles, momento que 
 aprovecharon para contratar algunos y hacer venir a mucha gente para 
 ocupar la isla. Ésta fue poblada en poco tiempo y edificaron una ciudad 
 muy noble que fue llamada Espertina. Y construyeron ciudades, castillos y
 poblados en otros lugares, como también muchas iglesias y casas de 
 religiosos en loor y gloria de Nuestro Señor Dios y de su sacratísima 
 Madre. El caballero Espercius y su señora vivieron durante mucho tiempo 
 como señores de aquella isla y de otras de los alrededores, y tuvieron 
 hijos e hijas que les heredaron después de ellos y que vivieron 
 prósperamente.

Y aquí deja el libro de recitar la vida del caballero Espercius y 
 vuelve a hablar de la escuadra de Tirante el Blanco que iba a 
 Constantinopla. Al llegar Tirante cerca del puerto de Valona, envió una 
 galera y dio la orden a los patrones de las seis naves cargadas de trigo
 para que partiesen de allí y siguiesen la escuadra. Cuando todas las 
 naves, galeras, y los demás bajeles se encontraban en el canal de 
 Romanía, fueron hacia Gigeo, que es el puerto de Troya, y allí esperaron
 hasta que toda la escuadra se reunió.

Entonces Tirante celebró consejo con el rey de Sicilia, el rey de 
 Fez y todos los demás barones y caballeros sobre lo que convenía hacer, 
 ya que tenía noticias de que la escuadra del sultán, compuesta de 
 trescientas naves, se hallaba en el puerto de Constantinopla. Entonces 
 decidieron que un hombre que conociese la lengua morisca bajase a tierra
 y que por la noche entrase en la ciudad para avisar al emperador de la 
 llegada de Tirante y de toda la escuadra al puerto de Troya. También 
 decidieron no darle ninguna carta para que, si lo apresaban los moros, 
 no les pusiesen sobre aviso.

Acabado el consejo, Tirante llamó a un caballero natural de Túnez 
 llamado Sinegerus, que era moro y de casa real, muy experto, ingenioso, 
 elocuente y valentísimo caballero, que había estado cautivo en 
 Constantinopla y conocía muy bien la ciudad. Y, una vez instruido sobre 
 lo que tenía que decir al emperador y a la princesa, le dio su sello, 
 para que le diesen fe y creencia. Inmediatamente Sinegerus subió a un 
 bergantín que lo dejó en tierra firme a una legua del campo de los 
 moros. Cautelosamente se apartó del campamento y fue a la ciudad. Pero a
 pesar de eso no pudo escapar de las manos de los espías de los moros, 
 pero él, hablándoles en su lengua, les dijo que era de los suyos y le 
 dejaron pasar.

Cuando llegó a uno de los portales de la ciudad, los guardias lo 
 tomaron pensando que era uno de los moros, pero él les dijo que no le 
 hiciesen ningún daño ya que era embajador de Tirante y que venía a 
 hablar con el emperador. Entonces lo acompañaron y lo llevaron ante él, 
 justo cuando acababan de cenar.

Una vez el caballero Sinegerus estuvo delante del emperador, se 
 arrodilló a sus pies, le besó la mano y el pie y le dio el sello de 
 Tirante. El emperador, que reconoció las armas que había grabadas en el 
 anillo, lo abrazó, le hizo un gran agasajo y le dijo, cien mil veces, 
 que era bienvenido. Entonces el caballero comenzó diciendo:

—Muy excelente señor, he sido enviado aquí de parte de aquel gran 
 capitán, Tirante el Blanco, el cual se encomienda a vuestra majestad y 
 os suplica que tengáis ánimo porque, rápidamente, con la ayuda de 
 Nuestro Señor Dios, os liberará de vuestros enemigos. Además, os ruega 
 que pongáis en orden a toda vuestra caballería y que guardéis muy bien 
 la ciudad, ya que mañana por la mañana combatirá contra la escuadra de 
 los moros y cree que, cuando vean perdida la escuadra, podrían presentar
 combate a la ciudad e intentar tomarla para hacerse fuertes. Vos sabéis
 que si el capitán toma las naves, nuestros enemigos están perdidos, ya 
 que no podrán regresar, sobre todo porque Tirante viene con tan gran 
 poder que podéis estar seguro de que tienen suficientes fuerzas para 
 apresarlos y hacerlos morir a todos.

—Amigo —dijo el emperador—, mucho nos alegramos de lo que nos decís
 y confiamos que Nuestro Señor nos hará la gracia de que sea como tú 
 dices, ya que no dudamos de la gran virtud y caballería de Tirante.

Inmediatamente el emperador hizo llamar a Hipólito, que era su capitán mayor, y le dijo:

—Capitán, ya sabéis que el virtuoso Tirante se encuentra en el 
 puerto de Troya con una gran escuadra. Conviene que sepáis que mañana 
 por la mañana tiene intención de combatir contra la escuadra de los 
 moros y, por lo tanto, es necesario que ajustéis toda la caballería y 
 todos los condestables y capitanes de los hombres de a pie; que 
 organicéis vuestras tropas y que las pongáis cada una en el lugar que 
 les corresponde, para que si los moros viniesen a combatir la ciudad, 
 todo el mundo esté avisado y preparado.

—Señor —contestó Hipólito—, estoy muy contento de la llegada de mi 
 maestro Tirante y creo que hemos de dar muchas gracias a la divina 
 providencia por su presencia. Podéis estar seguros de que seremos 
 liberados de las manos de los enemigos y de que todo el imperio griego 
 será recuperado y entregado a vuestra majestad. También sacará de la 
 cautividad a toda la caballería que está en poder de los infieles y 
 salvará a todo el pueblo cristiano que está en peligro de renegar de la 
 fe de Jesucristo. Inmediatamente, por lo tanto, cumpliré lo que me ha 
 mandado vuestra majestad.

Entonces tomó licencia del emperador, fue a la gran plaza de la 
 ciudad y convocó secretamente a toda la caballería y a todos los 
 condestables y capitanes de la gente de a pie. Cuando estuvieron todos 
 reunidos, dijo:

—Señores, a Nuestro Señor place, por su infinita bondad y 
 clemencia, querernos liberar de la cautividad y del poder de nuestros 
 enemigos, porque he sabido que mi maestro y señor Tirante ha venido con 
 una gran escuadra, que se encuentra en el puerto de Troya, y que mañana 
 por la mañana tiene intención de combatir contra las embarcaciones de 
 los moros. Por eso es necesario que os pongáis en orden y que cada 
 capitán se coloque en la muralla con su gente, en el lugar que le ha 
 sido asignado. Pero tenéis que hacerlo con tranquilidad y sin ningún 
 tipo de ruido, para que los moros no se den cuenta.

Todos encontraron un gran consuelo al recibir esta noticia, loaron y
 bendijeron a Nuestro Señor Dios por la gracia que les otorgaba y 
 obedecieron las indicaciones de Hipólito. Y una vez acabó de hablar el 
 embajador Sinegerus, pidió licencia al emperador para ir a hacer 
 reverencia a la emperatriz y a la princesa. Entonces fue a la habitación
 de la emperatriz, le besó la mano y, con la rodilla en el suelo, les 
 dijo:

—Señoras, mi capitán y señor, Tirante el Blanco, os besa las manos y
 os hace saber que vendrá pronto aquí para presentaros reverencia 
 personalmente.

Cuando la princesa lo oyó, tuvo tanta alegría que cayó desmayada. 
 Al volver en sí, ella y la emperatriz atendieron muy bien al embajador, 
 le preguntaron muchas cosas y en especial le preguntaron qué gente venía
 en compañía de Tirante. El embajador dijo que venía con él el rey de 
 Sicilia con todo su gran poder; el rey de Fez con su mujer, la reina 
 Placerdemivida; todos los barones de Túnez y de Tremicén y mucha gente a
 sueldo procedente de España, de Francia y de Italia. También comentó 
 que el magnánimo rey Escariano, señor de Etiopía y compañero de armas de
 Tirante, venía por tierra:

—Éste viene con un gran acompañamiento de gente a caballo y a pie, y
 con su mujer, la reina, que tiene gran deseo de conoceros, señora 
 princesa, por lo mucho que ha oído hablar de vuestra belleza. Se trata 
 de una de las más bellísimas mujeres del mundo y está llena de todas las
 virtudes.

Posteriormente les dijo que Placerdemivida era la esposada del 
 señor de Agramunt y que iba hasta allí para que la majestad del 
 emperador, y ellas mismas, le hiciesen los honores en sus bodas. A 
 continuación les contó la conquista que Tirante había hecho de la 
 Berbería, y eran tantas las virtudes y loores que recitó sobre Tirante 
 que no habría bastante tinta ni papel para describirlas.

Cuando la emperatriz y la princesa oyeron recitar los singulares 
 actos de Tirante, se admiraron de la gran gracia que le había dado 
 Nuestro Señor Dios y, a causa de su gran alegría, derramaron vivas 
 lágrimas de los ojos, sobre todo cuando pensaron que Tirante sería el 
 defensor de la corona del imperio griego. Y de esta forma estuvieron 
 hablando hasta altas horas de la noche.

Entonces la princesa se dirigió a su habitación; el embajador la 
 cogió del brazo y Carmesina le preguntó por qué le había besado la mano 
 tres veces. El embajador le respondió que éste había sido el mandato de 
 su señor Tirante, que le suplicaba, además, que le quisiese perdonar 
 porque si no era así, no osaría venir delante de ella.

—Caballero —respondió la princesa— decid a mi señor Tirante que, 
 donde no hay culpa, no es necesario el perdón. Pero que si él cree que 
 me ha faltado en algo, le suplico que rápidamente venga delante de mí, 
 porque es la cosa que más deseo en este mundo.

Entonces el embajador se despidió de la princesa y se fue a la 
 posada que el emperador le había hecho preparar. Aquella noche el 
 capitán Hipólito hizo redoblar la guardia de la ciudad y abastecer muy 
 bien la muralla; también mandó que nadie durmiese, por si venían los 
 moros.

Aquí deja el libro de hablar del emperador y vuelve a contar lo que
 hizo la Viuda Reposada, alias Endiablada. Cuando supo la Viuda que 
 Tirante venía y que ya se hallaba tan cerca, tuvo tal temor que dijo que
 le había venido un gran mal en el corazón. Entonces entró en su 
 habitación e hizo grandes lamentaciones mientras se pegaba en la cabeza y
 en la cara, porque creía que Tirante le daría una cruel sentencia, ya 
 que sabía que había sido informado por Placerdemivida de la grandísima 
 crueldad que había cometido. Por otro lado, pensó que si la princesa 
 supiese la nefandísima infamia que había dicho contra ella, ¿con qué 
 cara podría presentarse ante ella? Huelga decir que el gran amor que aún
 sentía por Tirante la hacía obrar también fuera de todo juicio.

Así pasó toda la noche fantaseando y combatiendo contra ella misma,
 ya que no sabía qué hacer ni a quién pedir consejo. Finalmente, no 
 encontró otro remedio, forzada por el poco ánimo que tenía, y decidió 
 matarse ella misma con venenos con el objeto de que su maldad no fuese 
 evidente ni fuese conocida por la gente y que su cuerpo no fuese quemado
 o dado a comer a los canes.

Y por eso cogió sulfuro de arsénico, lo puso en una taza de agua y 
 se lo bebió. Dejó la puerta de su habitación abierta, se despojó y se 
 metió en la cama. Entonces comenzó a dar grandes gritos diciendo que se 
 moría. Cuando las doncellas que dormían cerca de ella escucharon los 
 grandes gritos, fueron corriendo a la habitación de la Viuda y la 
 encontraron ya con las agonías de la muerte.

Y el alboroto de palacio fue tan grande que se levantaron la 
 emperatriz y la princesa. También se levantó el emperador pensando que 
 los moros habían entrado en la ciudad por la fuerza de las armas, aunque
 también dudaba de que a su hija no le hubiese venido súbitamente algún 
 daño y a causa de estos pensamientos, se desmayó. Al conocerlo, la 
 emperatriz y la princesa dejaron a la Viuda Reposada y acudieron a la 
 habitación del emperador, al cual encontraron más muerto que vivo. Aquí 
 la princesa hizo tan gran luto que era cosa de ver. Al instante, fueron 
 los médicos y le dieron remedio. Al volver en sí, preguntó si la causa 
 de tanto alboroto había sido que los moros habían entrado en la ciudad. 
 Le contestaron que no, que todo había sido a causa de la Viuda Reposada,
 que tenía grandes molestias en el corazón y que estaba a punto de 
 morir. Entonces el emperador mandó a los médicos que fuesen con ella y 
 que hiciesen todo lo que pudiesen para curarla. Pero en el momento en el
 que llegaban a la habitación ella enviaba su alma al reino de Plutón. 
 Cuando la princesa supo que la Viuda había muerto, hizo una gran 
 manifestación de dolor por el gran amor que le tenía, ya que ella había 
 sido su nodriza; mandó que la pusiesen en una bella caja y, a la mañana 
 siguiente, el emperador y toda la corte, la emperatriz, la princesa y 
 todos los regidores y hombres honrados de la ciudad, acompañaron el 
 cuerpo de la Viuda a la gran iglesia de Santa Sofía.

Aquí deja el libro de hablar de la Viuda y vuelve a recitar sobre 
 Tirante que estaba enervando los ánimos de sus hombres antes de 
 presentar combate a la escuadra de los moros.

Después de que Tirante hubo mandado al caballero Sinegerus a avisar
 al emperador de sus intenciones, puso a punto toda su escuadra y 
 determinó qué embarcaciones tenían que atacar primero las naves y qué 
 galeras, las galeras enemigas. También ordenó a todos los patrones cómo 
 tenían que atacar a la escuadra de los moros, y les dijo que produjesen 
 un gran estallido de trompetas, añafiles y bocinas, mientras que señaló a
 los otros que tenían que lanzar las bombardas y dar gritos muy fuertes a
 fin de poner el diablo en el cuerpo del enemigo.

Al alba mandó izar las velas y seguidamente todas las embarcaciones
 salieron del puerto de Troya sin hacer ruido y navegaron un día y una 
 noche. Nuestro Señor les concedió la gracia de que aquel día estuviese 
 nublado y brumoso para que no pudiesen ser vistos por los moros. 
 Llegaron delante de la escuadra de los moros dos horas antes de hacerse 
 de día, de tal forma que no fueron oídos. Entonces, con gran furia, 
 atacaron la escuadra y fue tanto el escándalo que hicieron que parecía 
 que cielo y tierra se fundían. Así mismo encendieron diez fallas en cada
 nave, con las cuales hicieron una gran luminaria. Los moros, al sentir 
 tan gran ruido, ver tan gran luz y las embarcaciones encima de ellos, se
 asustaron tanto que no sabían qué hacer, porque los habían encontrado 
 durmiendo y desarmados. Así, como no pudieron defenderse, los cristianos
 tomaron todas las embarcaciones e hicieron una matanza tan grande que 
 era cosa admirable de ver, ya que degollaron a todos los que 
 encontraron, sin dejar a ninguno con vida.

Los que consiguieron lanzarse al mar y llegar a tierra, llevaron la
 mala nueva al sultán y al turco y, cuando los moros del campo supieron 
 que habían tomado todas las embarcaciones y matado a toda la gente, se 
 armaron y subieron a caballo. Aunque no sabían de quién se trataba, 
 temían que les hiciesen el mismo juego que habían hecho a las naves, y 
 se acercaron a la orilla del mar, para que nadie pudiese bajar a tierra.

Cuando Tirante vio que habían tomado todas las embarcaciones de los
 moros, fue el hombre más feliz del mundo. Entonces se arrodilló y, con 
 grandísima devoción, dio a Dios grandísimas gracias, porque le había 
 permitido tomar trescientas embarcaciones sin perder ninguna de las 
 suyas. Esta batalla fue tan rápida que, cuando acabaron de tomar las 
 naves, casi comenzaba a clarear. Los que estaban en la muralla de la 
 ciudad oyeron un gran ruido de bombardas, de trompetas y de gritos cerca
 del puerto y supieron que se trataba de la escuadra de Tirante 
 combatiendo contra los moros.

Al oír el gran ruido, el emperador se levantó de la cama y cabalgó 
 con los pocos que en aquel momento se encontraban en palacio. Fue por la
 ciudad pidiendo a la gente que todo el mundo estuviese a punto para 
 defenderla si era menester, al tiempo que iba diciéndoles que se 
 alegrasen porque ahora serían liberados y cada uno podría recuperar su 
 heredad y todo lo que había perdido.

Los moros, por su parte, no se proveían de nada porque estaban muy 
 afligidos por las embarcaciones que habían perdido y por miedo a que les
 atacasen por tierra. Por esa razón, abandonaron el sitio de la ciudad y
 se fueron a la orilla del mar, para que nadie de la escuadra de Tirante
 pudiese bajar a tierra. Cuando el día fue bello y claro, Tirante hizo 
 subir marineros en las embarcaciones que habían tomado a los moros y, 
 con toda la gran escuadra, salieron del puerto de Constantinopla y, por 
 el brazo de San Jorge, se dirigieron hacia el mar Mayor. Tirante había 
 pensado que si él les cortaba el paso por tierra firme antes de que se 
 hicieran con provisiones, haría de ellos lo que quisiera. Por eso fingió
 que se iba y que se llevaba todas las embarcaciones de los moros. 
 Cuando los enemigos vieron que la escuadra de Tirante se llevaba todas 
 sus naves, pensaron que se iba con todo lo que habían ganado.

Tirante navegó aquel día hasta que, por la noche, los moros 
 perdieron de vista las naves, porque su intención era que los moros 
 pensasen que se iba y así no le impidiesen llegar a tierra. Pero cuando 
 llegó la noche Tirante hizo girar toda la escuadra en dirección a 
 tierra.

Debéis saber que la ciudad de Constantinopla es una bellísima 
 ciudad muy bien amurallada y hecha a tres ángulos: hay un brazo de mar 
 que se llama el brazo de san Jorge, el cual cierra dos partes de la 
 ciudad, mientras que la tercera, no. Esta parte abierta, confronta con 
 el reino de Tarcia. Tirante se dirigió a la parte abierta y, durante la 
 noche, tomó tierra a cuatro leguas del campo de los moros. Aquí 
 desembarcaron todos los caballos, toda la gente y la artillería que 
 necesitaban, y también víveres para abastecer su campamento, y así 
 dejaron las embarcaciones muy bien abastecidas. Lo hicieron con tanta 
 cautela que no fueron vistos ni oídos por los moros.

Entonces se alejaron de las embarcaciones media legua siguiendo un 
 río hasta que llegaron a un puente de piedra que lo atravesaba. Allí 
 hizo plantar las tiendas a toda su gente, de forma que el río quedó 
 entre ellos y sus enemigos. Para que los moros no los pudiesen 
 sorprender durante la noche, Tirante hizo poner su tienda dentro del 
 puente, para vigilarlo y que nadie pudiese pasar sin su voluntad. 
 También mandó disponer muchas bombardas por si venían los enemigos.

Una vez hubieron plantado las tiendas, Tirante tomó a un hombre de a
 pie y, vestido como un moro, lo envió a la ciudad de Constantinopía con
 una carta que contenía palabras de estilo semejante:

Serenísimo señor, con gran alegría os tengo que 
 manifestar que la fortuna os quiere ser favorable, porque por medio de 
 la divina gracia hemos obtenido de vuestros enemigos una gran victoria 
 ya que hemos tomado trescientas embarcaciones del sultán y del turco, 
 cargadas de víveres, y han muerto todos los moros que en ellas iban, sin
 ninguna merced. Querría saber de vuestra majestad, dónde manda que sean
 descargados, tanto los víveres que hemos tomado, como los que nosotros 
 traemos; porque yo he decidido, si vuestra majestad está de acuerdo, 
 licenciar todas las naves que tengo contratadas, porque tenemos bastante
 con las que yo llevaba y con las que hemos tomado, más algunas que son 
 del rey de Sicilia y de otros amigos míos. Como los moros no tienen 
 naves, me parece que con cuatrocientas bien armadas tendremos bastante 
 para conseguir que los moros no puedan tener víveres ni socorros, ni 
 tampoco que se puedan ir. Tengo que hacer saber a vuestra majestad que, 
 como he puesto el campamento en la cabecera del río, estoy seguro de que
 antes de que los moros puedan salir del sitio que tienen puesto a la 
 ciudad, se tendrán que enfrentar conmigo. Os suplico que hagáis guardar 
 muy diligentemente la ciudad y que la pongáis en continua vigilancia, 
 porque los moros tendrán que intentar hacer un acto desesperado o darse 
 presos, ya que los víveres que tienen no les pueden durar, porque los 
 tengo encerrados por todas partes, por mar y por tierra. También suplico
 a vuestra alteza que me aviséis sobre cómo está la ciudad de víveres, 
 ya que yo tengo para abastecerla durante diez años. Tan pronto tenga 
 vuestra respuesta, os enviaré las embarcaciones cargadas y por eso 
 suplico a vuestra majestad que me mande qué quiere que haga. Si vuestra 
 majestad quiere que os envíe gente de armas, avisadme, porque he 
 decidido que tan pronto hayan sido descargadas las embarcaciones, toda 
 la gente se organice y se coloque delante del campo de los moros para 
 que no puedan ser socorridos ni puedan enviar nadie para pedir socorro. 
 Confío que Nuestro Señor nos ayudará, de forma que podremos hacer lo que
 queramos y ahora solamente espero la respuesta de vuestra majestad.

Una vez que Tirante hubo escrito la carta, la dio a un hombre 
 llamado Carillo, que era griego y había nacido en la ciudad de 
 Constantinopla. Durante la noche, éste fue a la ciudad por caminos 
 apartados sin ser visto ni oído por los moros del campo. Cuando llegó a 
 la puerta, los guardias lo prendieron y lo llevaron delante del 
 emperador. El hombre le hizo reverencia, le besó la mano y el pie y le 
 dio la carta de Tirante. Al leerla el emperador y conocer su contenido, 
 fue el hombre más feliz del mundo y dio gracias a Dios por el don que le
 había concedido. Inmediatamente, hizo llamar a la emperatriz y a la 
 princesa, les mostró la carta de Tirante y ellas sintieron un gran 
 consuelo, porque Tirante había tomado las embarcaciones de los moros.

Después, el emperador llamó al capitán Hipólito y, cuando éste hubo leído la carta de Tirante, dijo al emperador:

—Señor, no ignora vuestra majestad que en distintas ocasiones os he
 dicho que confiaseis en Dios y en el amor y la voluntad que mi maestro 
 Tirante sentía por vuestra majestad y, que si él permanecía vivo, no os 
 olvidaría. Por lo tanto, señor, tened buena confianza, porque con el 
 auxilio divino él os dará victoria sobre vuestros enemigos y os hará 
 recuperar todo el imperio griego.

—¡Por Dios —contestó el emperador—, cuán admirados estamos, 
 capitán, de los actos que Tirante ha hecho y hace! Os juro por mi corona
 que le otorgaré tal premio a él y a sus parientes que todos quedarán 
 muy contentos. Ahora os ruego, capitán, que vayáis enseguida a comprobar
 los víveres que hay en el palacio y en la ciudad, para que podamos 
 avisar a Tirante de lo que nos pidió.

Entonces Hipólito dejó al emperador y, en compañía de otros hombres
 expertos, comprobó que aún tenían trigo para tres meses. Hipólito, muy 
 alegre, volvió al emperador, se lo comunicó y añadió:

—Señor, no dude vuestra majestad porque, antes de que se acabe, 
 Tirante habrá dado orden para que tengamos más, dejadlo a su cargo.

Después de esto, el emperador llamó a su secretario y le hizo 
 escribir una carta a Tirante donde le indicaba todo lo que había 
 decidido. Entonces hizo venir a Sinegerus y le dijo:

—Caballero, os ruego que vayáis a Tirante, que le deis esta carta y que, de palabra, le digáis todo lo que habéis visto.

Entonces el embajador tomó licencia del emperador y después se 
 despidió de la emperatriz y de la princesa, la cual le rogó que dijese a
 su señor Tirante que ella le suplicaba que la tuviese en la memoria y 
 que pensase en cuántos trabajos y preocupaciones había pasado desde que 
 no lo había visto. En todo caso, le rogó que él diese orden para que 
 ella lo pudiese ver lo más pronto posible, porque si no lo hacía, estaba
 segura de que moriría en aquel deseo. Entonces el embajador le besó la 
 mano y la princesa lo abrazó. Partió del palacio y, vestido como un moro
 y en compañía de Carillo, los dos salieron de la ciudad a las doce de 
 la noche. Pasaron por los mismos lugares por donde había venido Carillo,
 y al alba llegaron al puente donde Tirante había acampado.

Al verlos Tirante se alegró mucho de su llegada y preguntó al 
 caballero Sinegerus qué noticias había del emperador, de la emperatriz y
 de la princesa, su alma. El embajador le recitó todo lo que había visto
 y lo que el emperador le había dicho. Además le dio todas las 
 recomendaciones de la princesa y todas las cosas que ya han sido 
 citadas. Cuando Tirante hubo oído las súplicas que la princesa le 
 enviaba, de sus ojos corrieron vivas lágrimas y su cara se alteró por el
 gran amor y por la compasión que sentía por ella, de forma que no habló
 durante un buen espacio de tiempo. Después de que Tirante volviese a su
 color natural, Sinegerus le dio la carta del emperador, la cual decía:

Hijo Tirante: No ha sido poco el consuelo que hemos tenido de 
 vuestra venida. Quedo obligado a la inmensa bondad de Nuestro Señor Dios
 y a vos porque me habéis querido socorrer y liberar en tiempo de tanta 
 necesidad. Suplico a mi señor Jesucristo que os conceda la gracia de 
 poder cumplir vuestro buen deseo, que es de auténtica caridad y a mí que
 os pueda premiar por vuestros trabajos. Quiero notificaros la gran 
 custodia que sobre la ciudad hace vuestro gran criado y hermano mío, 
 Hipólito, ya que no creo que después de vos exista ni haya existido 
 ningún otro caballero con mejor ánimo en todo el mundo, porque si no 
 hubiese sido por sus grandes actos de caballería, ya hace días que la 
 ciudad y todo el imperio habrían sido presos. También os queremos hacer 
 saber que, por la gracia de Dios, la ciudad está muy bien abastecida de 
 víveres para tres meses y que tenemos suficiente caballería para 
 defendernos de los enemigos. Por eso os suplico que no pongáis vuestra 
 virtuosa persona en peligro, porque en vuestra libertad está la nuestra.
 Así mismo os queremos avisar cómo hemos decidido que hagáis descargar 
 vuestros víveres: haced poner una partida en el castillo de Sinópoli, ya
 que es muy fuerte y aquí estará muy bien guardado para abastecer 
 vuestro campo; la otra partida, hacedla descargar en la ciudad de Pera, 
 para que pueda abastecer nuestra ciudad; la parte restante, podéis 
 hacerla traer aquí, a la ciudad, y después podéis licenciar las 
 embarcaciones que queráis, según vuestra buena discreción. Por otro 
 lado, creo conveniente que las cuatrocientas embarcaciones vengan 
 delante de la ciudad porque así podréis dar gran trabajo a los enemigos 
 ya que se verán obligados a procurar continuamente que nadie de las 
 embarcaciones baje a tierra, de forma que, de noche y de día, tendrán 
 que poner mucha gente de armas velando vuestra llegada y al mismo tiempo
 deberán ocuparse del sitio, tanto de la ciudad, como del campo.
No nos falta deciros más que si necesitáis parte de nuestro tesoro para 
 pagar las embarcaciones que habéis fletado, que nos mandéis una o dos 
 galeras, o las que queráis, que os enviaremos todo el dinero que 
 necesitéis.

Cuando el sultán y el turco supieron que Tirante había desembarcado
 y que había puesto su campamento en el puente de piedra, fueron los 
 hombres más preocupados del mundo y se tuvieron por perdidos, porque 
 vieron que no podían salir de donde se encontraban, ni por mar ni por 
 tierra, sin caer en manos de Tirante. También pensaron que, si se 
 quedaban allí durante mucho tiempo, tendrían que pasar hambre ya que no 
 tenían víveres ni para dos meses, porque no habían podido descargar las 
 naves. Al ver todos los problemas que se les avecinaban, se reunieron en
 consejo para deliberar qué podían hacer para no perecer. Al consejo 
 asistieron los siguientes señores: el rey de Alape, el de Suria, el de 
 Trato, el de Asiria, el de Hicania, el de Rastén, el hijo del Gran 
 Caramán, el príncipe de Sixa y muchos otros grandes señores.

Unos aconsejaban que atacasen la ciudad porque, si la podían tomar,
 se podían hacer fuertes hasta conseguir socorro; otros proponían 
 presentar batalla delante del campamento de Tirante porque, como tenían 
 mucha caballería y muy buena, no sería extraño que pudiesen romper el 
 paso y que, si no lo conseguían, más valdría morir como caballeros que 
 dejarse prender como carneros. Así, si la fortuna les era favorable, 
 podrían pasar con seguridad, o permanecer en el sitio hasta que hubiesen
 tomado la ciudad. Otros fueron de la opinión de que valdría más enviar 
 una embajada a Tirante en la que le pidieran que les diese paz o tregua y
 que les dejase pasar, porque ellos regresarían a su tierra y 
 abandonarían todo el imperio griego, y Tirante les restituiría a todos 
 los prisioneros y cautivos. Finalmente determinaron enviar una embajada a
 Tirante y, en el caso de que no les dejase pasar, escogerían las otras 
 opciones; o sea: combatir la ciudad muy bravamente y, si no la podían 
 tomar, como último remedio morirían con la espada en la mano como 
 caballeros.

Entonces eligieron como embajadores al hijo del Gran Caramán y al 
 príncipe de Sixa, los cuales eran caballeros muy sabios y de gran 
 elocuencia y muy diestros y avisados en la guerra. Les recomendaron que 
 se fijasen en la cantidad de gente que tenía Tirante y en qué orden 
 estaban, pero también en todo lo que tenían que hacer y que decir. Antes
 de partir enviaron un trompeta al campo de Tirante para que les diese 
 un salvoconducto. Cuando les fue otorgado, los embajadores, muy bien 
 ataviados con aljubas de brocado, sin armas y acompañados de doscientos 
 hombres a caballo, partieron y se dirigieron al campo.

Una vez Tirante hubo leído la carta del emperador, llamó a su 
 almirante, el marqués de Lizana, y le mandó que echase cuentas con los 
 patrones de las embarcaciones que había contratado y que si faltaba 
 pagarles algo, que fuesen pagados muy liberalmente. Después le mandó que
 dividiese los víveres en tres partes, que hiciese descargar una en el 
 castillo de Sinópoli, la otra, al castillo de Pera y que tomase 
 quinientos hombres de armas y que los enviase con los víveres restantes a
 la ciudad de Pera. También le mandó que armase bien las embarcaciones 
 que habían tomado a los moros y las que no eran contratadas y que, bien 
 abastecidas de víveres, fuesen a descargarlas a la ciudad de 
 Constantinopla.

—Y cuando hayan descargado, que estén continuamente bombardeando el
 campamento de los moros y haciéndoles todo el daño que puedan.

Entonces el almirante fue, echó cuentas con los patronos y les pagó
 todo lo que se les debía. Tirante aún les hizo la gracia de dar mil 
 ducados de más a cada patrón. A continuación, mandó que cada uno se 
 dirigiese donde tenía que descargar y les dijo que, después de haberlo 
 hecho, podían regresar libremente cada uno a su tierra. Seguidamente, 
 hizo que los quinientos hombres que tenían que ir a la ciudad de Pera 
 embarcasen y que cada uno fuese donde se le había mandado. Unas 
 embarcaciones fueron al castillo de Sinópoli, que distaba cincuenta 
 millas de la ciudad de Constantinopla por el brazo de San Jorge. Allí 
 descargaron y regresaron por donde habían venido. Las otras fueron a la 
 ciudad de Pera donde tomaron tierra los quinientos hombres de armas.

El capitán de la ciudad, que era un valentísimo caballero, al saber
 que los enviaba Tirante, los recibió muy bien. Entonces descargaron las
 embarcaciones y recogieron los víveres dentro de la ciudad con mucha 
 alegría, por la gran necesidad que tenían. Y cuando las embarcaciones 
 fueron descargadas, partieron cada una a su tierra. Después de que el 
 marqués de Lizana hubo hecho partir las naves fletadas, hizo armar las 
 cuatrocientas treinta y cinco embarcaciones, entre naves, galeras, 
 galeotas y leños que les habían quedado. Dejó el campo muy bien provisto
 de víveres y ordenó que dos galeras bien armadas se quedasen en el río,
 cerca del campamento de Tirante, por si éste las necesitaba. Cuando las
 embarcaciones estuvieron a punto de partir, el almirante se dirigió al 
 campo de Tirante y le dijo que ya había cumplido todo lo que le había 
 mandado. Entonces, Tirante se dirigió a la tienda de la reina de Fez y 
 le dijo:

—Hermana y señora, os suplico que vayáis en estas embarcaciones a 
 la ciudad de Constantinopla para consolar a aquélla que tiene mi alma 
 cautivada, ya que tengo dudas de que durante el tiempo que yo no pueda 
 ir a hacerle reverencia, cometa algún daño irreparable, cosa que sería 
 para mí peor que la muerte. Sabéis que, si yo partiese de aquí para ir a
 ver a su excelencia, pondría en gran peligro a todo el campo. Además, 
 vos estaréis allí mucho mejor y con más placer que aquí. También os 
 suplico que, con vuestro angélico saber, solicitéis a mi señora las 
 mismas súplicas que tiempo antes solías hacerle en favor mío. Así mismo 
 os ruego que le deis esperanza de mi próxima llegada, que será lo más 
 pronto posible, ya que es la cosa que más deseo en este mundo, porque en
 tardanza, una hora me parece un año.

No permitió la graciosa reina que Tirante hablase más, sino que con cara afable y en voz baja le dijo:

—Hermano y señor, vuestras súplicas son para mí mandamientos a 
 causa de la mucha obligación que tengo con vuestra señoría por los 
 grandes beneficios y honores que de vos he recibido, sin ser merecedora.
 Confiad en mí, ya que no soy ingrata y no olvido la causa a la que 
 estoy tan obligada. Pensad, hermano y señor, que si antes tuve voluntad 
 de serviros, ahora tengo mil veces más. Bien sé que un cuerpo con tanta 
 perfección como es el de mi señora, no tiene que ser poseído más que por
 vuestra mucha virtud, ya que sois fuente de bondad y de caballería. 
 Decidme, señor y hermano mío, si queréis alguna otra cosa de mí, porque 
 estaría dispuesta a poner cien vidas, si tantas tuviese, en todo aquello
 en que os pueda servir.

Entonces Tirante la abrazó, la besó en la mejilla y le dijo:

—Señora hermana, no os podría agradecer el mucho amor que sé que 
 sentís por mí, y confío que pondréis fin a todos mis afanes. Que Nuestro
 Señor me dé la gracia para poder concederos el premio del que sois 
 merecedora.

La reina le quiso besar las manos, pero Tirante no lo permitió, 
 sino que le dijo que organizase todo lo que tuviese menester y que 
 embarcase. Entonces el capitán se despidió de la reina, volvió a su 
 tienda e hizo llamar al almirante. Cuando éste estuvo ante él le dijo:

—Almirante, os ruego que pongáis en orden todas las cosas que os he
 dicho y, tan pronto como la reina se haya embarcado, haced izar vela y 
 partid.

Al día siguiente por la mañana, Placerdemivida con todas sus 
 doncellas fue a embarcarse. La acompañaron hasta el mar el rey de 
 Sicilia y Tirante con quinientos hombres de armas. Cuando la reina entró
 en una nave, se despidieron de ella y volvieron al campo. Entonces, el 
 almirante mandó izar las velas y todas las embarcaciones se dirigieron a
 Constantinopla.

Cuando los embajadores del sultán llegaron delante del puente de 
 piedra, Tirante hizo salir a un capitán con quinientos hombres de armas a
 recibirlos, todos con los arneses muy relucientes y con caballos 
 sicilianos bellamente encubiertos. Éstos recibieron a los moros y los 
 acompañaron a la tienda de Tirante, que era de brocado carmesí, la más 
 rica y singular que nunca había sido hecha en aquel tiempo, porque la 
 habían confeccionado en la ciudad de París.

Una vez los embajadores descabalgaron, entraron en la tienda, donde
 se encontraron al rey de Sicilia, al de Fez, a Tirante y a muchos otros
 nobles caballeros. Todos los recibieron como correspondía, de manera 
 que les hicieron un gran honor, porque se trataba de grandes señores. 
 Pero Tirante no quiso que explicasen enseguida su embajada, sino que los
 hizo aposentarse en bellas tiendas y les hizo servir muchas viandas y 
 mucha volatería, así como vinos de distintas procedencias. Cuando los 
 embajadores vieron a los quinientos hombres de armas con los caballos 
 tan grandes y los hombres con los penachos a la italiana, se admiraron 
 mucho. Por otro lado, como contaron cuatro mil caballos todos 
 encubiertos que continuamente daban vueltas al campo, como si tuviesen 
 que entrar en batalla, y comprobaron la mucha caballería que había en el
 campo de Tirante, dijeron entre ellos que el poder de toda la morisma 
 del mundo no sería bastante para resistir a la gente cristiana. Así 
 pues, creyeron que habían ido en vano, porque Tirante nunca les 
 concedería paz ni tregua, ni ninguna otra posibilitad de poder quedar a 
 salvo de la muerte.

Los animosos embajadores pasaron todo aquel día y la noche 
 siguiente con estos dolorosos pensamientos, y el día de después el 
 virtuoso Tirante los llamó a su tienda para escuchar la embajada. 
 Entonces los embajadores pasaron a la tienda del virtuoso capitán y 
 Tirante les mandó que se sentasen delante de él para que le explicasen 
 lo que le tenían que decir. En aquel momento, el hijo del Gran Caramán, 
 por ser el mayor de todos, hizo reverencia al virtuoso Tirante y, como 
 embajador, le dijo:

—Es conocida tu mucha sabiduría, gran capitán, caballero y señor, y
 por lo tanto tienes que considerar benignamente la perdición que las 
 batallas llevan a innumerables personas. Si quieres abrir los ojos de tu
 gran señoría, podrás contemplar este gran río cambiado de color a causa
 de la sangre humana que se derramará por cada una de las dos partes. Si
 escuchas atentamente, podrás oír los gemidos, llantos y gritos de las 
 mortales heridas de los combatientes vencidos. Por eso, nosotros, 
 embajadores de nuestro señor el sultán y del Gran Turco, venimos a tu 
 bella presencia para saber la intención que tu señoría tiene en este 
 negocio. Si te es placentera, te demandamos paz, o tregua por tres meses
 o más. Si tu liberal y gentil condición quiere otorgarnos la paz por 
 ciento un años, estaremos muy satisfechos de ser amigos de tus amigos y 
 enemigos de tus enemigos. En ese caso, abandonaremos el imperio griego, 
 restituiremos en ti la capitanía de todas las villas, castillos, 
 ciudades y tierras que hay dentro del término de Grecia; devolveremos la
 libertad a todos los prisioneros cristianos detenidos y aceptaremos 
 cualquier otra razonable sumisión, siempre que no vaya en perjuicio del 
 honor de todos nosotros.

No apreció poco el virtuoso Tirante aquella explicación, pero les 
 dijo que descansasen, que pronto les daría respuesta para mostrar la 
 gran discreción que poseía. Así pues, acompañados de los caballeros de 
 Tirante y después de haber tomado licencia, los embajadores volvieron a 
 sus tiendas. Tirante, como virtuoso capitán, el día siguiente hizo 
 llamar a los ilustrísimos reyes, a los duques y a la noble caballería y 
 como todos amaban al virtuoso Tirante con infinito amor, rápidamente 
 fueron a su real tienda.

Después de oír misa, sentado cada uno según su grado, el virtuoso Tirante comenzó a decir:

—Vuestras señorías, muy ilustres y magníficos señores hermanos 
 míos, ya conocen la embajada enviada por el sultán y por el Gran Turco 
 en la que nos piden paz y tregua. Debemos considerar que lo han hecho a 
 causa de la opresión y la gran necesidad en la que se hallan, porque los
 tenemos puestos en gran estrechez, tanto de alimentos como de otras 
 cosas necesarias para la vida humana. Por otro lado, conviene considerar
 la gran gloria que obtendremos si somos vencedores, sobre todo porque 
 el pueblo cristiano será liberado y la verdadera fe será restituida. 
 También debemos considerar el gran espanto que tendrá la morisma cuando 
 sepan que todos han sido matados o presos y la grandísima venganza que 
 por medio de nosotros obtendrá la corona imperial por las muchas ofensas
 y aflicciones que ha tenido que soportar. Soy del parecer de que no 
 podemos hacer a la majestad del señor emperador mayor servicio que no 
 otorgarles paz, ni tregua, ni ninguna otra concordia. Solamente les 
 podemos ofrecer que se pongan bajo nuestro poder sin seguridad de bienes
 ni de vida. Y si no lo quieren hacer, que hagan todo el daño que 
 puedan, porque estamos seguros de que les podremos hacer sucumbir de 
 pura hambre. Por otro lado, en nuestras manos está el presentarles 
 batalla, porque somos mucho más poderosos que ellos, aunque soy de la 
 opinión de que sería una grandísima locura combatirles, porque están 
 desesperados y podríamos perder mucha gente nuestra y poner en peligro 
 todo nuestro estado. También debemos considerar la gran ganancia que 
 sería para nosotros conseguir todo su botín, que perderíamos si los 
 dejásemos ir. A pesar de eso, señores y hermanos míos, mi parecer es el 
 siguiente: que nosotros no somos quién para darles ninguna respuesta sin
 que sea consultada la majestad del señor emperador, porque si en el 
 futuro la fortuna nos fuese contraria, seríamos dignos de gran 
 reprensión. Por eso suplico a vuestras señorías que me aconsejéis la 
 respuesta que les tengo que dar.

No hubo terminado de expresar el virtuoso Tirante su razonamiento, 
 cuando el rey de Sicilia, quitándose el bonete de la cabeza dijo:

—Señor capitán, no es cosa nuestra aconsejaros, porque vuestro 
 entender ha manifestado todas las posibles situaciones; pero para que 
 vuestra señoría quede satisfecho, tengo que decir que me parece muy bien
 que el señor emperador sea consultado y que él decida lo que le parezca
 mejor, ya que este hecho toca más a su honor que al de todos nosotros.

Cuando hubo terminado de hablar, todos los demás pidieron al rey de Fez que expresase su parecer, y éste dijo:

—Virtuoso capitán y señor, yo no soy quién para replicar las cosas 
 bien dichas que ha dicho vuestra señoría. Pero considerando que estos 
 señores han pedido mi opinión y teniendo en cuenta la urgencia en dar 
 respuesta a los señores embajadores, tengo que decir que loo y apruebo 
 la respuesta hecha por la señoría del rey de Sicilia en el sentido de 
 que será oportuno que sea consultada la majestad del señor emperador. 
 Así pues yo, con todos estos señores y hermanos míos, os aconsejo que 
 rápidamente le enviéis vuestra embajada, para que se pueda dar rápida 
 respuesta a los embajadores del sultán y del turco.

Entonces el virtuoso capitán dijo que lo pondría en ejecución y cada uno volvió a su alojamiento.

Una vez hubo partido la escuadra del campamento del virtuoso 
 Tirante para ir a la insigne ciudad de Constantinopla, el viento y el 
 tiempo les fueron tan favorables que en el mismo día, dos horas antes de
 que Febo hubiese cumplido su viaje, las naves llegaron delante de la 
 ciudad bienaventurada. Entonces, lanzando bombardas y haciendo sonar 
 trompetas, clarines y añafiles, con multiplicadas voces, saludaron a la 
 insigne ciudad.

Los nobles ciudadanos y la gente del pueblo corrían a la muralla 
 para ver entrar en el puerto a los deseados socorros que venían bajo las
 banderas de la majestad imperial y del valeroso capitán Tirante. Y 
 todas las campanas de la ciudad tañeron dando loores y gloria a la 
 divina providencia, porque le había placido socorrer a los afligidos, ya
 que todas las embarcaciones venían cargadas de víveres. El viejo 
 emperador cabalgó hacia el mar y fue avisado de que en las embarcaciones
 venía la reina de Fez, y él mandó avisar a la princesa y a la 
 emperatriz. Carmesina, en cuanto pudo, cabalgó con Hipólito y con muchos
 otros caballeros y gentilhombres y con todas las damas de su corte 
 hasta donde se hallaba el emperador. Entonces la excelsa princesa mandó a
 Hipólito que entrase en el mar donde se hallaba la deseada reina para 
 hacerla bajar a tierra.

Hipólito entró en la nave y encontró a la ínclita reina muy bien 
 ataviada. Ésta lo recibió con amor afable y mutuamente se agasajaron por
 el gran amor y amistad que habían tenido en tiempos pasados. Entonces 
 la reina le preguntó sobre la señora princesa e Hipólito le dijo que la 
 había dejado en la orilla esperando su deseada visita. Entonces bajaron a
 tierra y cuando la princesa vio que Placerdemivida, criada suya, venía 
 con tan gran poder, bajó del caballo para hacerle mayor honor. La reina 
 se lanzó a sus pies para besárselos, pero la excelsa señora no lo 
 permitió, sino que la besó en la boca muchas veces en señal de amor. 
 Después la cogió de la mano y la llevó con ella donde estaba el 
 emperador. La reina le besó el pie y la mano y el emperador recibió a la
 reina haciéndole gran honor, como también al almirante y a los otros 
 caballeros que habían venido con ella. Partieron todos del puerto y se 
 dirigieron al palacio imperial, donde encontraron a la emperatriz, que 
 recibió a la reina con graciosa y benigna cara, mientras Placerdemivida 
 le besaba pies y manos como vasalla y criada suya. Después de esto, el 
 emperador mandó a Hipólito que las embarcaciones fueran descargadas, 
 para que pudiesen regresar pronto al campo.

A la mañana siguiente, el emperador invitó al almirante para que 
 fuese a comer con él, junto con todos los nobles y caballeros que habían
 venido en compañía de la reina. A la comida, pues, acudieron todos, muy
 bien ataviados y con gruesas cadenas de oro y ropas de brocado. La 
 singular fiesta que el emperador les ofreció fue cosa de gran 
 admiración, porque a pesar de su necesidad, fueron muy bien servidos con
 singular abundancia de volatería y de vinos especiales que hacían 
 magnificar la fiesta. Y todo aquel día lo pasaron las damas de la 
 emperatriz y de la princesa en danzas y juegos.

Llegada la noche, el almirante pidió licencia al emperador para 
 recogerse en las embarcaciones, porque quería partir por la mañana para 
 ponerse con la escuadra delante del campamento de los moros y enojarlos y
 darles fatiga. Entonces el emperador le dijo:

—Almirante, no hay cosa en el mundo con que me podáis servir mejor.

El almirante, habiéndole hecho una reverencia, fue a despedirse de 
 la emperatriz, de la virtuosa princesa, de la reina y de todas las 
 damas. Durante la noche partió toda la escuadra de la noble ciudad y se 
 dirigió al campo de los moros. Cuando llegaron allí, dispararon tantas 
 bombardas que hicieron alborotar a todos los infieles, los cuales 
 corrieron a coger las armas, pensando que les querían combatir. La noche
 en la que la virtuosa reina de Fez llegó a Constantinopla, la princesa 
 quiso que durmiese con ella para poder conversar. Ya dentro de la cama, 
 Carmesina dijo:

—Virtuosa hermana y señora mía, mi alma ha permanecido muy 
 atribulada durante el tiempo de vuestra ausencia por tantas razones que 
 no se podrían expresar por escrito, pero especialmente por vos, a quien 
 amaba sobre todas las mujeres y doncellas del mundo. Vivir sin vos me 
 era imposible, sobre todo cuando pensaba que habíais muerto por mi 
 culpa. También estaba muy angustiada por la gran crueldad de Tirante, 
 que había partido de mí sin decirme nada y yo no sabía cuál era la causa
 de su desdén. Cada hora del día se representaba en mi imaginación su 
 fingido amor. Y bien podéis creer que, cuando me vi separada de las 
 personas que más quería, deseaba más morir que vivir en tan penosa vida.
 Además, me lamentaba pensando en el gran daño y perdición que 
 provocaría la ausencia de Tirante en mi padre el emperador, en todo el 
 imperio y en mí, que sería puesta en cautividad en poder de los infieles
 y que sería deshonrada. Por estas razones pensaba que llegaban los 
 últimos días de mi vida; y mi dolor aumentaba cuando me preguntaba en 
 qué había fallado, agraviado u ofendido al valeroso Tirante. Pero 
 gracias a la majestad de aquélla que es Madre de piedad, que nunca falla
 a quien la invoca, entré en el monasterio de las Devotas Menores para 
 suplicar a la Virgen María, señora nuestra, que consolase mi alma y mi 
 cuerpo y que tuviese piedad del viejo emperador para que no se viese 
 cautivo ni desposeído de su imperio en sus últimos días. Pero en estos 
 momentos tengo mucho consuelo al comprobar cómo habéis prosperado vos, 
 hermana mía, y quedo muy obligada a la virtud del valeroso Tirante que, 
 en mi ausencia, se ha acordado de mis servidores. Ahora, hermana y 
 señora mía, os querría pedir que me dijeseis en qué ofendí al virtuoso 
 Tirante y cuál fue la causa que provocó su partida sin decirme nada, 
 porque no penséis que soy la misma que cuando me dejasteis, sino que mi 
 amor es tan grande, que si no veo pronto a mi Tirante, muy corta será mi
 vida.

La excelsa señora acabó de hablar con los ojos llenos de lágrimas, 
 con gemidos y suspiros. La virtuosa reina intentó confortarla con sus 
 agraciadas palabras hasta que Carmesina se encontró mejor y, entonces, 
 Placerdemivida comenzó a decir:

—Muy fatigoso y enojoso sería recitaros lo que me pedís, ya que mis
 palabras agraviarían los oídos de vuestra majestad y pienso que haríais
 pasar una mala noche a la majestad del señor emperador y a todo el 
 palacio. Por eso os suplico que no me hagáis contároslo esta noche, sino
 que mañana, cuando vos queráis, os lo recitaré, aunque tengo miedo de 
 que vuestra alteza se altere al oír tan nefandísimas palabras. Pero, 
 señora, vuestra alteza se puede alegrar de una cosa: que vos no tenéis 
 ninguna culpa y que ahora el virtuoso Tirante ha sido bien informado por
 mí. Y cuando supo la verdad, él quedó muy confuso y pasó una grandísima
 vergüenza y ahora me ruega que os suplique que no le sea denegado el 
 perdón, ya que confiesa su gran culpa. Vuestra alteza lo tiene que 
 perdonar ya que él fue engañado por una persona digna de confianza, cuya
 maldad ignora la majestad vuestra. Pero no quiero continuar ahora 
 hablando de estas cosas, sino que os suplico que os alegréis, ya que 
 vuestras tribulaciones y las del señor emperador pasarán rápidamente 
 gracias a la venida del animoso Tirante. ¡Si supieseis, señora, cuánto 
 es el amor que por vos siente! Podéis estar segura de que todo lo que ha
 hecho en tierras de Berbería ha sido para tener posibilidades de venir a
 socorreros y para poder poseeros en vuestra deleitosa cama. Confiad en 
 mí, señora, que nunca os voy a fallar en nada, porque pronto os lo haré 
 venir aquí, que es la cosa que él más desea. Y eso os lo puedo bien 
 asegurar, ya que si no hubiese sido por el amor que os tiene, podía 
 haber tomado por esposa a la hija del rey de Tremicén y hacerse rey y 
 señor de toda la Berbería. Esta dama, que es de inestimable belleza y 
 posee muchas virtudes, vendrá pronto a conoceros porque tanto ha oído 
 hablar a Tirante de vuestra belleza, que ha prometido asistir a vuestras
 bodas. Por tanto, señora, un caballero de tanta virtud que ha dejado a 
 una doncella con tantos reinos, ¿no es merecedor de poseer vuestra 
 excelente persona? Cierto es que sí. Además, ¿qué rey o gran señor ha 
 habido en el mundo que haya conquistado tantas tierras como éste y no se
 las haya querido quedar? Por todo esto, señora, os suplico que no 
 penséis en nada que os sea enojoso, que olvidéis todo el pasado y que 
 solamente penséis en el feliz porvenir.

—Muy enojoso es para mí, estimada reina —contestó la princesa—, 
 pensar en lo que me decís. Pero ahora he podido comprender, hermana mía,
 que en tiempo pasado, cuando erais sirvienta mía me disteis buenos 
 consejos y yo no lo supe reconocer. Pero os aseguro que, a partir de 
 ahora, quiero dejarme llevar por vuestros consejos y órdenes.

Estas palabras dieron pie a la reina a decir:

—Señora, si vuestra alteza hace eso, os prometo que vuestro goce se verá cumplido, más de lo que pensáis.

En éstas y semejantes razones pasaron gran parte de la noche, ya 
 que la princesa escuchaba con mucho placer las palabras de la reina, 
 porque hacía mucho tiempo que no se habían visto y tenían mucho de qué 
 hablar. Después de mucho tiempo dijo Placerdemivida:

—Señora, intentemos dormir.

Y así lo hicieron.

Capítulo XXXIII. Por fin Tirante consigue lo que tanto deseaba

Una vez el virtuoso capitán hubo terminado 
 el consejo con los magnánimos reyes, duques, condes y barones sobre la 
 respuesta que convenía dar a los embajadores del sultán y del turco 
 donde fue decidido que la majestad del emperador tenía que ser 
 consultada, Tirante pensó que aquélla era la oportunidad que tanto 
 deseaba para ir a ver y a hacer reverencia a aquélla que tenía su alma 
 cautiva. Por eso decidió ir solo y secretamente a hablar con el 
 emperador de aquel negocio de tan gran importancia para conocer su 
 voluntad y determinación, ya que de su postura se podía seguir no 
 solamente un gran beneficio a todo el imperio griego sino también un 
 descanso tranquilo para él en brazos de su señora.

Al llegar la noche oscura, Tirante habló con el rey de Sicilia y 
 con el rey de Fez, los dejó a cargo del campo y se dirigió, con una 
 galera, hacia Constantinopla, que distaba veinte millas del campo de 
 Tirante. El virtuoso capitán llegó al puerto cuando eran las diez horas 
 de la noche y se disfrazó para bajar a tierra solo. Entonces mandó al 
 patrón de la galera que no partiese de allí y, cuando llegó al portal de
 la ciudad, dijo a los guardias que le abriesen porque era un servidor 
 de Tirante que venía a hablar con el emperador. Al llegar a palacio, le 
 dijeron que el emperador se había acostado. Entonces Tirante fue a la 
 habitación de la reina de Fez y la encontró haciendo oración. Cuando 
 Placerdemivida lo vio, lo reconoció enseguida, fue a abrazarlo y besarlo
 y le dijo:

—Señor Tirante, el placer y la alegría de vuestra venida son 
 extraordinarios. No os puedo decir cuán satisfecha está mi alma por 
 veros, pensando que finalmente he obtenido el premio de mis devotas 
 oraciones. Pero no creo que hayan sido mis méritos, sino los vuestros, 
 los que han inclinado a la divina bondad a hacerme girar la cara y veros
 en la puerta de mi recámara. Venid, señor: ya es hora de que recojáis 
 la paga de vuestros trabajos en los deliciosos brazos de aquélla que 
 cumple vuestra felicidad, porque yo creo que, si vos queréis, podré 
 conseguiros lo que tanto habéis deseado. Si ahora no hacéis mi voluntad,
 nunca más contéis conmigo, porque en cuanto me sea posible, regresaré a
 mis tierras.

Pero el valeroso Tirante no dejó hablar más a la reina, sino que dijo:

—Hermana y señora, si en algún tiempo os he sido desobediente, os 
 suplico que me perdonéis. Ahora os prometo y os juro, por la orden de 
 caballería, que no habrá cosa en el mundo que me sea mandada por vos que
 yo no obedezca, aunque tuviese que morir, porque siempre me habéis dado
 buenos consejos y yo no los he sabido tomar.

—Veamos, pues —dijo Placerdemivida—, qué sois capaz de hacer, 
 porque debéis entrar en lid en campo cerrado y no os tendré por 
 caballero si no os veo vencedor en la deliciosa batalla. Permaneced 
 aquí, en el reservado, que yo iré a hablar con la princesa y le 
 suplicaré que venga a dormir conmigo aquí esta noche.

Entonces la reina partió hacia la habitación de Carmesina y la 
 encontró a punto de acostarse. Cuando la princesa vio a Placerdemivida 
 le preguntó:

—¿Cómo es que venís con tanta prisa?

—Señora —contestó la reina acercándosele al oído—, hacedme la 
 merced de venir esta noche a dormir conmigo a mi habitación, porque os 
 tengo que contar muchas cosas, ya que ha venido una galera del campo de 
 Tirante y he hablado con uno de sus hombres.

La princesa, muy alegre, le dijo que estaba muy contenta ya que 
 muchas otras veces había dormido con ella. Así pues, fueron a su 
 habitación, que estaba muy bien perfumada de acuerdo con las previsiones
 de la reina. Y la princesa, por el gran deseo que tenía de recibir 
 noticias de Tirante, se acostó enseguida en la cama de Placerdemivida. 
 La reina dijo a las doncellas que salieran de la habitación y que se 
 fuesen a dormir, ya que ella tenía que hacer oración y, después, ella 
 sola se acostaría. Cuando las hubo despedido, pasó la balda de la 
 puerta, entró en la recámara y dijo a Tirante:

—Glorioso caballero, desnudaos y, en camisa y descalzo id a poneros
 al lado de aquélla que os ama más que a su vida. Atacad fuertemente con
 las espuelas, porque así corresponde hacerlo a un caballero y no me 
 pongáis excusas, que no os las admitiría, ni pongáis dilación alguna en 
 vuestro cometido, porque os juro, a fe de reina, que si no hacéis lo que
 os he dicho, nunca en toda vuestra vida conseguiréis la gracia que 
 deseáis.

Tirante, al oír las afables palabras de la reina, hincó las 
 rodillas en el duro suelo y le quiso besar los pies y las manos. 
 Entonces le dijo:

—Señora y hermana, con fuertes cadenas encarceláis mi libertad. 
 Estáis haciendo una cosa por mí de la cual os quedaré cautivo de tal 
 forma que no podré daros satisfacción ni agradecéroslo aunque os 
 sirviese durante todos los días de mi vida. Vos me dais la vida y la 
 gloria, el bien y el deleite, y hacéis poseer el paraíso a mi cansada 
 alma. No podríais ser premiada si, junto con la fortuna que la vida me 
 ha dado, os concediese todo aquello que podría conquistar en mi vida. 
 Solamente os lo puedo pagar con amor, con un amor como el que os ha 
 acompañado al hacerme tan señalada gracia.

—Señor Tirante —contestó Placerdemivida—, no perdáis el tiempo, 
 porque el tiempo perdido no se puede recuperar. ¡Quitaos la ropa ya!

El virtuoso Tirante lanzó la ropa al mar y se despojó en un 
 momento, de forma que, descalzo y en camisa, la reina lo llevó a la cama
 donde estaba Carmesina. Entonces Placerdemivida dijo a la princesa:

—Señora, aquí tenéis a vuestro bienaventurado caballero, que tanto 
 desea vuestra majestad. Os ruego que le hagáis buena compañía, tal como 
 se espera de vuestra excelencia, porque no ignoráis cuántos daños y 
 cuántos afanes ha pasado por conseguir la felicidad de vuestro amor. 
 Comportaos sabiamente, pues es vuestro marido. Y no piense vuestra 
 majestad más que en el presente, porque ignoramos qué será el futuro.

—Falsa hermana —respondió la princesa— nunca habría pensado ser 
 traicionada así por vos, pero confío en que la gran virtud de Tirante 
 suplirá vuestra gran falta.

Pero no penséis que durante esta conversación Tirante estaba 
 ocioso, ya que sus manos no estaban quietas. Entonces la reina los dejó y
 se dirigió a dormir en una cama de descanso que había en la habitación.
 Cuando se hubo ido, Carmesina se dirigió a Tirante, que la estaba 
 combatiendo, y comenzó a exclamar:

—Mi señor Tirante, no cambiéis por pena la esperanza que tenía de 
 conseguir vuestra deseada vista. Descansad, señor, y no uséis vuestra 
 belicosa fuerza, porque las fuerzas de una doncella no son para resistir
 a un caballero como vos. No me tratéis de esta forma. En los combates 
 de amor no es necesaria la fuerza, sino ingeniosos halagos y dulces 
 engaños. Señor, dejad la porfía, no seáis cruel. No penséis que esto es 
 un campo ni una liza contra infieles. No queráis vencer a aquella que es
 vencida por vuestra benevolencia: mostraos como caballero delante de 
 una doncella abandonada. Dadme parte de vuestra condición de hombre para
 que os pueda resistir. ¡Ay, señor! ¿Cómo os puede agradar una cosa 
 forzada? ¡Ay! Y el amor ¿os puede permitir que hagáis daño a la cosa 
 amada? Señor, deteneos, por vuestra virtud y acostumbrada nobleza. ¡Las 
 armas de amor no deben cortar, no deben romper, no deben herir la 
 enamorada lanza! ¡Tened piedad, tened compasión de esta doncella sola! 
 ¡Ay, cruel, falso caballero! ¡Gritaré! ¡Mirad que quiero gritar! Señor 
 Tirante, ¿no tendréis piedad de mí? ¡No sois Tirante! ¡Ay, triste de mí!
 ¿Esto es lo que yo tanto deseaba? ¡Oh, esperanza de mi vida, ved a tu 
 princesa muerta!

No creáis que Tirante dejó de hacer su trabajo a causa de las 
 piadosas palabras de la princesa, porque en poco tiempo hubo vencido 
 aquella batalla deliciosa y la princesa entregó las armas y se abandonó y
 perdió el sentido. Entonces Tirante se levantó rápidamente de la cama 
 pensando que la había matado y fue a llamar a Placerdemivida para que 
 viniese a ayudarlo. La reina se levantó enseguida, cogió un frasco de 
 agua de rosas, se la pasó por la cara y le frotó las sienes. Así recobró
 el espíritu y, lanzando un gran suspiro, dijo:

—Aunque éstas sean las señales del amor, no se deben tomar con 
 tanta fuerza y crueldad. Ahora, señor Tirante, pienso que no me amabais 
 con virtuoso amor. ¿La brevedad de tan poco placer, ha podido impedir a 
 vuestra virtud y ha permitido que maltratéis a vuestra princesa? Por lo 
 menos tendríais que haber esperado el día de la solemne y ceremonial 
 fiesta, porque habríais entrado lícitamente en los puertos de mi honesta
 pudicia. Ni vos os habéis comportado como caballero, ni yo he sido 
 tratada como princesa. Estoy muy disgustada y llena de ira porque la 
 pérdida por derramamiento de mis carmesinos estrados ha debilitado mi 
 delicadeza. Creo que primero entraré vencida en los reinos de Plutón que
 vos, vencedor, habréis robado las tiendas de los temerosos infieles. 
 Así pues, la fiesta de goce, podéis cambiarla en duras y dolorosas 
 exequias.

Pero la reina no permitió que la afligida Carmesina hablase más, sino que con cara alegre le dijo:

—¡Ay, bendita señora! ¡Cómo sabéis haceros la piadosa! Armas de 
 caballero no hacen daño a doncella; que Dios me deje morir con una 
 muerte tan dulce como la que vos habéis fingido. ¡Y que el daño del cual
 os quejáis que me venga a mí si no os encontráis bien mañana por la 
 mañana!

La princesa, no suficientemente consolada por la pérdida de su 
 honestidad, calló y no quiso satisfacer las locas palabras de la reina. 
 Entonces Tirante regresó a la cama y Placerdemivida se fue a dormir. Y 
 podéis creer que los dos amantes estuvieron toda la noche en aquel 
 bienaventurado deporte que suelen hacer los enamorados. Durante la 
 noche, Tirante contó a la princesa todos los infortunios y persecuciones
 que había pasado a causa de su amor. Después le contó con grandísimo 
 placer sus victorias, conquistas y triunfos. Finalmente, le dijo que de 
 nada se sentía tan glorioso como de haber conquistado a su ilustrísima 
 persona.

La princesa, casi resucitada, recuperado el esfuerzo y pasada su 
 dulce ira, contó a Tirante todo lo que había pasado durante su ausencia y
 cómo, durante aquel tiempo, nunca fue vista riendo ni alegrándose por 
 nada, sino que se había reservado en continua oración y solamente había 
 podido mantener su vida gracias a haber entrado en un convento hasta que
 le anunciaron la alegre noticia de su regreso. Continuaron con muchas 
 otras razones y delicadas palabras cargadas de enamorados suspiros y 
 así, hablando, conocieron muchas veces los efectos del libidinoso amor.

La reina, viendo que se acercaba el día, pensó que los que se aman 
 no piensan en nada que los pueda perjudicar cuando consiguen algún 
 deleite. Por consiguiente, se levantó rápidamente, fue donde se 
 encontraban los amantes y les dijo que, ya que la noche había sido tan 
 buena, que Dios les diese un buen día. Entonces Placerdemivida dijo a 
 Tirante:

—Señor del imperio griego, levantaos de aquí, que ya llega el día. 
 Es necesario que os vayáis tan secretamente como podáis, para no ser 
 visto.

Al virtuoso Tirante le habría gustado que aquella noche hubiese 
 durado todo un año y, besando muchas veces a Carmesina, le suplicó que 
 le quisiese perdonar.

—Mi señor Tirante —respondió la princesa—, el amor me fuerza a 
 perdonaros con la condición de que no tardéis en volver, porque ahora 
 que sé qué es el amor, me es imposible vivir sin vos. Y ya que me habéis
 hecho cautiva con la fuerza de las armas, no me deneguéis los socorros,
 porque mi vida, mi libertad y mi persona no las tengo de ahora en 
 adelante como mías, pues habiéndolas perdido, las he recuperado de vos.

Una vez la excelsa señora acabó la última sílaba de sus enamoradas palabras, el virtuoso Tirante se apresuró a decir:

—Esperanza de mi bien y alegría de mi vida, no os puedo dar las 
 infinitas gracias que merecéis por haberme otorgado perdón a la dulce 
 ofensa que os he hecho al haber obtenido el premio a mis esfuerzos. Y 
 haberlo obtenido con violencia lo aprecio tanto como si me hubiese sido 
 otorgado por libre voluntad y por eso quedo preso y cautivo de vuestra 
 excelencia. Las fuerzas del amor harán que pronto me deshaga de nuestros
 enemigos para que yo, cautivo vuestro, os pueda servir amorosamente.

Y con un beso de extrema pasión se separaron. Placerdemivida lo 
 cogió de la mano y lo bajó al huerto por una puerta falsa. Entonces 
 Tirante le quiso besar las manos, pero ella le dijo:

—Tirante, señor, ¿cómo ha quedado de satisfecha vuestra señoría de lo que tanto deseabais?

—Hermana y señora —respondió Tirante—, mi lengua no sería 
 suficiente para expresar la gran alegría que tengo a causa de mi señora y
 de vos, ya que nunca podré satisfacer una gracia tan singular como la 
 que de vos he obtenido. Si la divina potencia me hace la gracia de poder
 acabar lo que he comenzado, tened la confianza de que enmendaré todo 
 aquello en que os he fallado.

Señor Tirante —contestó la reina—, son tantos los honores y 
 beneficios que vuestra señoría me ha hecho, que durante los días de mi 
 vida será imposible que os lo pueda agradecer. Suplico que la divina 
 majestad os haga próspero en honor, de la misma forma como merece y 
 desea vuestra señoría.

Y haciéndose una gran reverencia se separaron. Entonces, Tirante se
 dirigió a la posada de Hipólito y Placerdemivida regresó con la 
 princesa. Se puso en la cama en el lugar de Tirante y, con descanso, 
 durmieron hasta bien entrado el día. No fue poca la alegría que tuvo 
 Hipólito cuando vio a su maestro y señor Tirante. Inmediatamente, se 
 lanzó a sus pies porque quería besarlos, pero el valeroso Tirante no lo 
 permitió, sino que lo levantó del suelo, lo abrazó y lo besó, ya que no 
 se habían visto desde que Tirante se había ido. Después de saludarse, 
 Tirante dijo a Hipólito que fuese a palacio y que notificase al 
 emperador que él había venido y que le quería hablar secretamente.

Cuando lo supo el emperador, contestó que fuese de la forma que 
 prefiriese, que él se alegraría mucho de su visita. Con razón pensó el 
 emperador que la venida de Tirante se debía a asuntos de gran 
 importancia y por eso le urgía mucho saber de qué se trataba. Hipólito 
 regresó a la posada y manifestó a Tirante la voluntad del emperador. 
 Entonces los dos parientes, disfrazados, partieron y fueron a palacio, 
 donde encontraron al emperador en su habitación. Cuando llegó delante de
 su majestad, Tirante se lanzó a sus pies para besárselos, pero el 
 magnánimo señor no lo permitió, sino que, tomando a Tirante de los 
 brazos, lo levantó del suelo y lo besó en la boca. Tirante, por su 
 parte, le besó la mano y entonces el emperador lo pasó a otra habitación
 y le hizo sentarse a su lado. Entonces corrieron por sus ojos vivas 
 lágrimas, tanto por la alegría como por el recuerdo de todas las 
 pérdidas que había tenido, ya que sabía muy bien que si Tirante hubiese 
 estado presente, no habría sufrido estas desgracias. Entonces le dijo:

—Magnánimo capitán y dilectísimo hijo nuestro, la alegría que hemos
 tenido de vuestra deseada vista se acerca al infinito, tanto por 
 vuestros méritos como por los grandes servicios que hemos recibido de 
 vos. Como habéis dejado el campo, considero que esta secreta venida 
 vuestra tiene que tener alguna causa justificada: o la necesidad de 
 hacer una consulta imperial o conseguir el consentimiento del emperador.
 Por eso, dejando aparte otras amigables razones, os doy audiencia 
 porque deseo saber cuál es la causa.

—Señor de gran excelencia —comenzó Tirante—, la causa de mi venida 
 ha sido hacer saber a vuestra alteza que el sultán y el Gran Turco me 
 han enviado una embajada la cual tiene, en efecto, muchos aspectos que 
 debe decidir vuestra sacra majestad. Y como para mí habría sido una gran
 presunción y atrevimiento decidir alguna cosa y dar respuesta sin 
 licencia y mandato expreso de vuestra majestad, os suplico que 
 determinéis lo que es necesario hacer en sacro consejo, con el objeto de
 que si en el futuro alguna cosa no saliese bien, no se me pueda 
 imputar. El sultán y el turco piden a vuestra majestad paz y tregua, por
 tres meses o más, e incluso la paz final por ciento un años. En este 
 último caso, ellos regresarán a sus tierras, abandonarán todo el imperio
 y os restituirán todas las villas y ciudades que han tomado. Además os 
 darán y liberarán a todos los prisioneros y cautivos cristianos que 
 tengan en sus tierras. Si vuestra majestad no está de acuerdo, han 
 pedido que me prepare para la batalla, porque cuando hayan obtenido mi 
 respuesta, vendrán delante de mi campo tan rápidamente como puedan para 
 combatirnos.

El emperador respondió de la forma siguiente:

—Virtuoso capitán e hijo nuestro, nos os tenemos en tal estima que 
 confiamos en vuestra discreción y virtud, y pensamos que sabríais dar 
 razón y tomar el partido más útil y de mayor honor para la corona del 
 imperio griego y, por eso, nosotros aceptaríamos lo que vos hubieseis 
 deliberado. A pesar de eso, haré reunir al consejo.

Y el magnánimo emperador mandó que se reuniese el consejo para que 
 Tirante pudiese volver al campo. Entonces el capitán, habiendo tomado 
 licencia, se dirigió a presentar reverencia a la emperatriz y a la 
 virtuosa princesa. Las encontró al mismo tiempo en la habitación de 
 Carmesina ya que ésta fingía estar enferma. Al verlo, la emperatriz le 
 ofreció una calurosa bienvenida, lo recibió con cara muy afable y le 
 hizo muchas caricias. Pero la virtuosa princesa para disimular lo que 
 había ocurrido la noche pasada, fingió un recibimiento muy frío. Allí 
 hablaron de muchas cosas y en especial Carmesina preguntó a Tirante si 
 sabía o tenía alguna certeza sobre la llegada de la reina de Etiopía.

—Señora de preclara virtud —respondió Tirante—, hace tres días que 
 he recibido una carta del rey Escariano en la que me pedía que no 
 presentase batalla a los moros hasta que él no llegase, ya que era lo 
 que más deseaba en el mundo. También me aseguraba que estaría aquí en 
 quince días.

—Señor capitán —dijo la princesa—, no hay cosa en el mundo que 
 desee tanto como ver a esa reina, porque he oído decir que es de una 
 belleza como no se puede encontrar ninguna otra en el orbe.

—Señora, os han dicho la verdad —contestó Tirante—, porque después 
 de vuestra majestad no creo que haya en el mundo mujer más bella ni más 
 virtuosa. Y sé que ella tiene el mismo deseo de ver a vuestra alteza.

Y hablando y solazándose de esta forma, entró en la habitación la 
 dolorosa Estefanía, duquesa de Macedonia, vestida de buriel, que es el 
 hábito de las austeras hermanas menores de la alta religión, porque, 
 debido a la ausencia del virtuoso Diafebus, duque de Macedonia y marido 
 suyo, se había metido en religión y había decidido no salir hasta el 
 bienaventurado día en que pensaba que acabarían sus males. Y lanzándose a
 los pies de Tirante, con dolorosos gritos y abundantes lágrimas, se 
 lamentó de la forma siguiente:

—¡Venid, honestísimas señoras y castas viudas y acompañad a la 
 desolada duquesa! ¡Cubrid mi cabeza con arrugados pañuelos y con negro 
 manto y sostened el pesado cuerpo de la desierta Estefanía que se 
 encuentra cargada con cadenas de tanta cautividad! ¡Ayudadme, señores, 
 prestadme palabras piadosas y dadme tristes exclamaciones! ¡Gritad 
 conmigo delante del vencedor capitán porque, después de Dios, solamente 
 él es nuestro redentor y defensor! ¡Misericordia, Tirante, misericordia 
 os pido! ¡Tened compasión, no de mí, sino de aquél en quien se encuentra
 mi libertad y bienaventuranza! ¡Que se mueva, señor, vuestra sangre! 
 Vuestro primo hermano, el duque de Macedonia, se encuentra cautivo y 
 preso y a mí me ha dejado en una desolación mortal. Su cautividad tiene 
 que ser una vergonzosa injuria para vos. ¡Vengad, señor Tirante, vuestra
 ofensa y liberad a vuestro Diafebus!

Pero el virtuoso Tirante no permitió que la duquesa estuviese más 
 tiempo arrodillada y la tomó del brazo, la abrazó, la besó y le dijo 
 estas palabras de consuelo:

—Hermana y señora, responderé a vuestra petición y por eso os pido 
 que no lloréis ni os atormentéis, porque los males que habéis expresado 
 no han sido olvidados por mí. Yo os prometo, por la orden de caballería,
 que mediante la ayuda divina no pasará un mes antes de que el duque de 
 Macedonia y todos los demás estén fuera de la cárcel y puedan venir aquí
 a alegrar a vuestra gentileza. Porque si yo he venido no ha sido por 
 otra cosa.

Mientras el virtuoso capitán consolaba a la duquesa de Macedonia, 
 el emperador estaba reunido con el consejo recitándoles la embajada que 
 el sultán y el Gran Turco habían entregado a Tirante. Cuando supieron la
 nueva, en el consejo hubo grandes discusiones y diferencias entre sus 
 miembros. Unos decían que Tirante les presentase batalla para que 
 muriesen todos. Otros decían que no era necesario darles batalla ni 
 poner en peligro a tanta gente, ya que los moros eran muchos y muy 
 buenos caballeros y, pensando que se tenían por perdidos, pondrían a los
 cristianos en gran peligro y, por tanto, que era mejor concederles la 
 paz, dejarlos irse y retener al sultán, al turco y a todos los reyes y 
 grandes señores como rehenes hasta que hubiesen devuelto todas las 
 tierras y a todos los prisioneros. Vistas las diferencias, deliberaron 
 lo que convenía hacer. Entonces enviaron a por el emperador y le 
 dijeron:

—Sacra majestad, todo el consejo se ha puesto de acuerdo para dar 
 descanso y tranquilidad a vuestra senectud y a todos los vasallos y 
 servidores del imperio. Por tanto, hemos decidido aconsejaros que, para 
 evitar la pérdida de más gente, aceptéis la paz final con el gran 
 sultán, con el turco y con los otros señores con la condición de que se 
 entreguen como prisioneros hasta que hayan cumplido todo lo que han 
 ofrecido. En cuanto a los otros moros, se pueden ir a pie y sin armas.

El emperador se dio por satisfecho con aquella decisión y fue a la 
 habitación de la princesa donde encontró a Tirante. Inmediatamente lo 
 cogió de la mano, lo hizo sentarse a su lado y le dijo:

—Quiero notificaros, Tirante, capitán e hijo mío, la decisión a la 
 que ha llegado el consejo. Pero como confío mucho en vuestra discreción y
 gran virtud, querría saber antes vuestra intención, ya que si 
 aconsejáis lo contrario, quiero seguir todo lo que vos hayáis decidido 
 hacer.

—La celsitud de vuestra majestad tiene que saber —contestó Tirante—
 que yo también he celebrado consejo en mi campo y todos decidieron sin 
 excepción hacer lo que la majestad vuestra aconsejase. Por lo tanto, no 
 falta más que vuestra alteza mande lo que más le plazca.

Entonces el emperador recitó a Tirante el acuerdo del consejo y le 
 pidió que se preparase para partir lo más pronto posible. El capitán se 
 despidió primero del emperador y a continuación de la emperatriz, de la 
 princesa y de las demás damas. La reina Placerdemivida lo acompañó hasta
 la puerta de la habitación y entonces le dijo que, cuando oscureciese 
 entrase por la puerta del huerto, fuese a su habitación y así podría 
 hablar con Carmesina. Entonces Tirante se dirigió a la habitación de 
 Hipólito hasta que fue noche oscura y, solo y disfrazado, entró por el 
 huerto acostumbrado, se dirigió a la habitación de la ínclita reina y 
 allí encontró a la princesa que lo estaba esperando. Tirante pasó todo 
 el tiempo hasta que fue hora de dormir jugando y estando en amorosos 
 solaces y deleitosos parlamentos con Carmesina dentro de la recámara de 
 la reina. Cuando se quisieron acostar, la princesa se metió en la cama 
 primero y Placerdemivida despidió a las doncellas e hizo que Tirante se 
 colocase al lado de su señora. Éste fue recibido con mayor amor que la 
 noche anterior. La reina, después de ponerlos dentro de la liza y de 
 haberlos concertado en tan deliciosa batalla, se fue a dormir con la 
 confianza de que se comportarían de tal forma que la batalla no tendría 
 fin.

Y Tirante, como caballero valeroso que era, no durmió en toda 
 aquella noche, porque quien es valiente en el campo, también tiene que 
 serlo en la cama. Cuando se acercaba el día, Tirante dijo a la princesa:

—Señora y vida mía, me veo forzado a irme, porque he prometido a la
 majestad del señor emperador que mañana, cuando hubiese salido el sol, 
 me encontraría en mi campo.

—Señor mío y bien mío —respondió la princesa—, mucho me enoja 
 vuestra partida, porque si me fuese posible querría que nunca os 
 apartaseis de mis ojos. Y por eso, si antes sentía una pena, ahora 
 siento mil. Hacedme la gracia, señor, de que vuestra venida no tarde, si
 no queréis abreviar mi vida, porque me es imposible vivir sin vos. Y si
 no fuese por el gran beneficio que tiene que reportar a la corona del 
 imperio griego, no permitiría vuestra ausencia. El amor me ha subyugado 
 tanto que me tiene muerta en vida. A pesar de eso y ya que me veo 
 forzada, os otorgo licencia, aunque por voluntad mía, nunca os la habría
 otorgado.

Conseguida la licencia, Tirante se levantó rápidamente de la cama, 
 se vistió y, con un beso de extremo amor mezclado con abundantes 
 lágrimas, se despidió de la princesa y de la reina. De allí se dirigió, 
 por el huerto, a la posada de Hipólito. Entonces él lo acompañó hasta el
 portal de la ciudad y se lo hizo abrir. Entonces Tirante se dirigió al 
 mar, se refugió en la galera y, secretamente para no ser oído, salió del
 puerto en dirección a su campo.

Al llegar la galera delante del campo de Tirante, no hacía ni una 
 hora que el sol había comenzado a salir. Cuando los del campo supieron 
 que su capitán había vuelto, el rey de Sicilia y el de Fez cabalgaron 
 con muchos caballeros para acompañar al virtuoso Tirante y, con gran 
 honor, lo llevaron hasta su triunfal tienda. Aquel día lo pasaron con 
 gran alegría, mientras Tirante les contaba lo que el señor emperador 
 había decidido.

A la mañana del día siguiente, el virtuoso capitán hizo llamar a 
 los reyes y a los grandes señores para ir a misa y, una vez acabada, 
 llamó a los embajadores del sultán y del turco para que fuesen a recibir
 la respuesta. Muy bien ataviados a la morisca y acompañados de muchos 
 nobles caballeros fueron a la tienda del valeroso capitán. Entonces 
 Tirante los recibió con cara muy afable y les hizo el honor que se 
 merecían. Ya sentados delante de él, Tirante les respondió de la forma 
 siguiente:

—Del prudente sabio se espera el mejor pensamiento si sigue el 
 consejo de la prudencia humana. Por eso, virtuosos barones, no os 
 admiréis si hemos tardado tanto en daros la respuesta, porque hemos 
 querido consultar a la majestad del señor emperador. Y él, teniendo en 
 cuenta su gran benignidad y clemencia, ha tenido compasión y 
 misericordia de vosotros. Bien sabéis que vuestra vida o vuestra muerte 
 está en nuestras manos, pero para que conozcáis cuánta es la humanidad y
 clemencia del señor emperador, os tengo que decir que él ha aceptado 
 salvaros la vida con la condición siguiente: que el sultán y el turco, 
 con todos los reyes y grandes señores de vuestro campo, se queden como 
 prisioneros suyos y así permanezcan hasta que le hayan devuelto y 
 restituido las tierras del imperio y, de acuerdo con vuestro 
 ofrecimiento, le hayan traído todos los prisioneros y cautivos 
 cristianos que haya tanto en las tierras del sultán como en las del 
 turco. El señor emperador también ha decidido dejar ir a toda la morisma
 de vuestro campo, pero a pie y sin armas. Por lo tanto, acepta la paz y
 tregua durante ciento un años y quiere acordar alianza y hermandad con 
 el sultán y con el turco para ayudarlos siempre contra los moros, pero 
 nunca contra los cristianos. Si la gracia que el señor emperador les 
 concede no os agrada, preparaos todos a morir, porque yo os prometo, por
 la orden de caballería, que no habrá misericordia para nadie.

Los embajadores agradecieron al virtuoso Tirante la singular 
 respuesta que les había dado y le suplicaron que les diese tres días de 
 tiempo. Tirante les otorgó lo que pedían; entonces los animosos 
 embajadores tomaron licencia y, con grandísima alegría, se dirigieron a 
 su campo, porque habían obtenido lo que deseaban, ya que no tenían 
 ninguna otra esperanza más que morir.

Cuando los embajadores llegaron a su campo, fueron delante del 
 sultán y del turco y les explicaron largamente tanto la magnificencia de
 Tirante y el gran poder que tenía, ya que habían visto la mejor 
 caballería del mundo, como la buena respuesta que Tirante les había 
 dado. Los monarcas quedaron muy satisfechos y demostraron mucha alegría 
 por la gracia que habían obtenido, porque todos los moros estaban 
 espantados de las cosas que habían oído contar de Tirante, y por eso se 
 sentían muy consolados del buen partido que habían sacado.

A la mañana siguiente, los moros decidieron en consejo aceptar todo
 lo que Tirante pedía y determinaron que solamente quedaba que él 
 ordenase lo que quería que hiciesen, porque estaban dispuestos a 
 obedecerlo. Entonces los embajadores fueron a devolver la respuesta a 
 Tirante y éste les dijo:

—Quiero que el sultán y el turco con todos los reyes y grandes 
 señores, vengan aquí a ponerse bajo mi poder. Después yo daré vía libre a
 toda la demás gente y os prometo, a fe de caballero, manteneros la vida
 y la integridad física.

Los embajadores, con gran reverencia, lo aceptaron y volvieron a su
 campo. Después de haber conocido la respuesta del virtuoso Tirante, los
 veintidós hombres de título y de gran señoría, que tenían que 
 permanecer como rehenes, cuyo nombre se omite por no ser prolijo, 
 cabalgaron y fueron rápidamente a presentarse a Tirante. Éste los 
 recibió con cara muy afable, les hizo un gran honor y les ofreció un 
 banquete tan magnífico que no habrían podido hacerlo mejor si hubiesen 
 estado dentro de una gran ciudad. Una vez que hubieron terminado, 
 Tirante hizo recoger a los prisioneros en dos galeras, donde también 
 subió él para acompañarlos.

Las galeras partieron del campo y rápidamente llegaron a 
 Constantinopla. Cuando el emperador supo que su capitán había llegado al
 puerto con todos los prisioneros y con gran victoria, tuvo una alegría 
 inestimable e, hincando las rodillas en el duro suelo, rezó una oración a
 la divina clemencia para darle gracias. Acabada la oración, se levantó y
 ordenó que la emperatriz y a la princesa se preparen, porque Tirante 
 venía y traía presos al sultán y al turco con veinte grandes señores 
 más. Tanta fue la alegría que sintió la excelsa Carmesina cuando supo 
 que Tirante venía victorioso, que casi se desmayó. Pero habiendo 
 recuperado el sentido y, considerando que tenía que ser vista por gente 
 muy noble, se atavió muy bellamente. Entonces el emperador mandó a 
 Hipólito que hiciese emparamentar la plaza interior del palacio con 
 telas de colores. También le mandó que hiciese un estrado muy alto y 
 bello para él, cubierto con telas de oro, al fondo de la plaza, y que a 
 continuación hiciese otro menos alto cubierto con sedas. Debajo de los 
 dos había que hacer otro donde se tenía que poner el aparador con toda 
 la vajilla de oro y de plata. Y rápidamente así se hizo.

Cuando el virtuoso y magnánimo capitán llegó al puerto de 
 Constantinopla y la gente del pueblo se enteró de que venía y traía 
 presos a los más importantes señores del pueblo morisco fueron los 
 hombres más satisfechos del mundo. Por ello dieron infinitas gracias a 
 la divina clemencia, porque les había liberado del mal que habían pasado
 y más aún del que esperaban para el futuro. Entonces hombres y mujeres,
 con multiplicadas voces, dirigiéndose hacia el mar para ver a los 
 prisioneros, gritaban:

—¡Viva el bienaventurado capitán que nos ha liberado de tanta 
 cautividad y miseria! ¡Que Dios le dé prosperidad y le aumente la vida!

Pero Tirante no quiso salir de las galeras hasta que el emperador 
 hubo enviado a Hipólito acompañado de muchos caballeros; cuando Hipólito
 entró en la nave, dijo al capitán:

—Mi señor, la majestad del señor emperador me envía a vuestra señoría y os ruega que bajéis a tierra.

Así pues, el virtuoso capitán ordenó que las galeras se acercaran a
 tierra y que lanzasen las escaleras. Tirante hizo salir a todos los 
 prisioneros con él. Ya en tierra, los oficiales y regidores de la ciudad
 los recibieron con mucho honor e hicieron una gran reverencia a 
 Tirante. A continuación, todos al mismo tiempo partieron y fueron al 
 palacio del emperador mientras la gente los seguía. Cuando llegaron a la
 gran plaza, vieron al emperador sentado en la imperial silla sobre el 
 alto estrado, con la emperatriz sentada a la izquierda y la princesa a 
 la derecha, pero un poco más baja como señal de que era la heredera del 
 imperio. Carmesina vestía de la forma siguiente: llevaba un vestido de 
 seda de damasco amarillo cuyos bordados estaban elaborados con rubíes, 
 diamantes, zafiros y esmeraldas que despedían un gran resplandor; la 
 ancha franja que había alrededor de la parte baja de las faldas estaba 
 sembrada de perlas orientales muy gruesas, y de hojas y flores de 
 esmaltes verdes dignos de ser admirados; sobre la cabeza no llevaba otra
 cosa que sus dorados cabellos atados detrás, sueltos y esparcidos por 
 la espalda, con un broche al frente compuesto de una pieza de diamante 
 tan grande y con tantos destellos, que su cara parecía más angélica que 
 humana; en los pechos, la excelsa princesa llevaba un brillante rubí de 
 inestimable valía que estaba sostenido por un hilo hecho con perlas muy 
 gruesas; sobre el vestido de seda llevaba, colocada al través, una 
 mantilla de terciopelo negro toda sembrada de perlas muy gruesas y muy 
 bellamente trabajadas.

Una vez que el virtuoso Tirante y los prisioneros estuvieron 
 delante del emperador, todos se arrodillaron y después se dirigieron al 
 gran estrado. Una vez arriba, hicieron de nuevo una gran reverencia; 
 Tirante se lanzó el primero a los pies del emperador por querérselos 
 besar, pero aquél no lo permitió, sino que lo cogió del brazo, lo 
 levanto del suelo y le besó en la boca. Tirante, por su parte, le besó 
 la mano.

A continuación, el sultán se arrodilló delante del emperador y le 
 besó el pie y la mano, y lo mismo hicieron los otros grandes señores. El
 emperador los recibió con gran humanidad y mandó que les hiciesen pasar
 al otro estrado. Inmediatamente pusieron las mesas y los hicieron 
 sentarse a cada uno de acuerdo con su grado. El emperador quiso que 
 Tirante se sentase en su mesa, de forma que comieron cinco personas: el 
 emperador y la emperatriz, la princesa, Tirante y la reina de Fez. 
 Tirante se sentó delante de la princesa. Como mayordomo, les servía 
 Hipólito. Una vez sentados, el emperador mandó que los prisioneros 
 fuesen servidos con gran reverencia, porque aunque eran infieles, eran 
 hombres de gran dignidad y señoría.

Después de haber comido, Tirante pidió licencia al emperador para 
 ir al campo de los moros y hacerlos pasar a Turquía. Obtenida la 
 licencia, se despidió de la emperatriz y de la princesa y, refugiado en 
 las galeras, se dirigió a la escuadra que estaba delante del campo de 
 los moros. Cuando el almirante vio venir a Tirante, hizo tocar 
 trompetas, añafiles y clarines y con muchos y fuertes gritos saludaron 
 al capitán. Entonces el almirante pasó a la galera del capitán y le 
 preguntó:

—Señor, ¿qué manda vuestra señoría?

—Haced que todas las embarcaciones se acerquen a tierra —respondió Tirante— y hagamos que toda la morisma pase a Turquía.

El almirante pasó a su galera y cumplió rápidamente el mandato de 
 Tirante. Los moros se recogieron en las galeras rápidamente, porque 
 estaban pasando mucha hambre, y dejaron los rocines y los arneses, y 
 también las tiendas y toda la ropa. Ya todos dentro de las naves, en 
 poco tiempo los pusieron en su tierra, que se hallaba muy cerca, porque 
 solamente tenían que atravesar el brazo de San Jorge. Pensad cuánta 
 gente podía haber, que cuatrocientas y tantas embarcaciones, entre naves
 y galeras, tuvieron que hacer diez viajes.

Al enterarse los del campo de Tirante que los moros habían partido,
 se apresuraron a ver quién podía conseguir mejor botín. Y cuando los de
 las embarcaciones volvieron de dejar a los moros, saltaron a tierra y 
 aún llegaron a tiempo para conseguir parte, porque se podría decir, en 
 verdad, que aquel campo era el más rico que nunca había habido en el 
 mundo, ya que habían tomado todo el imperio griego. De hecho, aquéllos 
 que tomaron parte en el robo fueron hombres ricos durante toda su vida.

Después Tirante mandó a toda la gente que regresase a su campo y 
 así lo hicieron. Solamente se quedaron allí el rey de Sicilia y el de 
 Fez, con algunos otros barones, porque querían hacer reverencia al 
 emperador. Una vez el emperador se hubo levantado de la mesa cuando ya 
 los prisioneros acabaron de comer, mandó a Hipólito que subiese a los 
 rehenes a las torres del palacio que ya estaban preparadas para 
 alojarlos. Éste puso al sultán y al Gran Turco en una bella habitación 
 muy bien emparamentada con telas de seda y de raso, con una cama muy 
 bella y les dijo:

—Señores, la majestad del señor emperador manda que descanséis aquí
 y os ruega que tengáis paciencia si no sois tratados tal como merecéis.

Entonces el sultán respondió:

—Virtuoso caballero, nosotros agradecemos mucho al señor emperador 
 el honor que nos ha hecho y que nos hace, ya que no nos trata como a 
 prisioneros, sino como a hermanos. Por eso le estamos muy obligados y le
 prometemos que, cuando volvamos a tener libertad y señoría, lo 
 serviremos en todo lo que nos pida; porque, ya que hemos conocido su 
 gran virtud y humanidad, queremos ser vasallos y servidores suyos.

Después Hipólito mandó a cuatro pajes que nunca se fuesen de su 
 habitación y que los sirviesen en todo lo que les fuese mandado. También
 puso hombres en la torre para que los guardasen. A continuación, hizo 
 lo mismo con el resto de prisioneros, que también se sintieron muy 
 contentos por la consideración que el emperador les tenía. Mientras 
 tanto, el emperador había subido al palacio con todas las damas y había 
 mandado que no tocasen nada de la plaza porque había sido avisado por 
 Tirante de que el rey de Sicilia, el de Fez y muchos otros grandes 
 señores querían venir a hacerle reverencia. Es más, mandó a su mayordomo
 que hiciese buena provisión de volatería de distintas especies, y mandó
 a Hipólito que hiciese preparar buenas posadas en la ciudad para alojar
 a estos grandes señores.

Llegaron pocos días después. Entonces el emperador hizo salir al 
 virtuoso Hipólito con todos los oficiales y regidores de la ciudad para 
 recibir a Tirante y a quien viniera con él. Su majestad, por su lado, 
 cabalgó con unos pocos hasta el portal de la ciudad para esperarlos. La 
 emperatriz, la excelsa princesa y la reina de Fez, con todas las demás 
 damas, se ataviaron singularmente, para hacer honor a sus nuevos 
 huéspedes y los esperaron en la plaza.

Cuando llegaron al portal de la ciudad y los vio el emperador, se 
 dirigió hacia ellos. Entonces, el rey de Sicilia bajó del caballo con 
 todos los demás y lo mismo hizo el emperador. El valeroso Tirante dio el
 honor al rey de Sicilia, el cual se arrodilló en el duro suelo por 
 quererle besar la mano. Pero la benigna majestad del señor emperador no 
 lo permitió, sino que lo levantó del suelo y lo besó tres veces en la 
 boca. Después, el virtuoso Tirante besó la mano del emperador con la 
 rodilla en el suelo, pero éste lo levantó y lo besó en la boca. Lo mismo
 hizo el rey de Fez y tanto a él como a todos los otros, el emperador 
 los abrazó y les hizo un gran honor.

Después, todos volvieron a cabalgar y llegaron a la puerta del 
 palacio donde el emperador anunció a Tirante que la emperatriz, la 
 princesa y la reina de Fez habían ido a la plaza del palacio para 
 recibirlos y hacerles el honor que se merecían. Ya dentro del palacio, 
 mientras todos descabalgaban, el emperador fue por la otra puerta y 
 subió al estrado imperial. Al llegar todos los señores a la plaza, 
 Tirante dejó que el rey de Sicilia fuese el primero en hacer reverencia a
 las damas, que lo recibieron, a él y a todos los otros a continuación, 
 con mucho honor. Entonces el rey de Sicilia cogió del brazo a la 
 emperatriz y el rey de Fez a la princesa, mientras Tirante tomó el de la
 reina de Fez. Todos los demás caballeros tomaron a una dama y subieron 
 al estrado donde estaba el viejo emperador. Y, después de hacerse las 
 reverencias habituales, el emperador hizo que todos se sentasen según su
 rango y así estuvieron hablando y solazándose durante largo espacio de 
 tiempo.

Los nuevos huéspedes estaban admirados de la gran belleza de las 
 damas y en especial de la de aquel espejo transcendente y de preclara 
 virtud, la excelsa princesa, la cual llevaba gonela de brocado carmesí 
 hilado de oro con la cenefa obrada con perlas orientales muy gruesas 
 mezcladas con rubíes, y también zafiros y esmeraldas con diversos 
 esmaltes que representaban hojas y flores de jazmín. Sobre la gonela 
 llevaba una ropa francesa de satén negro abierta en cuatro partes, cuyas
 aberturas estaban perfiladas con anchas puntillas de orfebrería. Sobre 
 la ropa llevaba ceñido un cinturón de hilo de oro todo sembrado de 
 diamantes, rubíes, balajes, zafiros y esmeraldas muy gruesas que 
 desprendían un gran resplandor. En los pechos lucía un brillante que 
 colgaba de su cuello con una madeja de oro atada a la francesa. Sobre 
 los dorados cabellos llevaba un casquete lleno de batientes de oro y 
 esmaltes, de forma que su cara parecía la de una diosa.

A la hora de comer, fueron preparadas las mesas. El emperador hizo 
 sentarse en su mesa al rey de Sicilia, a la emperatriz, a la princesa, 
 al rey de Fez y a su mujer, la reina.

Aquel día Tirante hizo de mayordomo, aunque el emperador le rogó 
 que se sentase. Todos los demás barones y caballeros pasaron a otro 
 estrado donde fueron muy bien servidos y, con mucha música, comieron con
 gran placer. Cuando retiraron las mesas, empezaron las danzas. La plaza
 se hallaba llena de gente del pueblo que miraba la gran fiesta, 
 mientras que otros bailaban y se divertían. También en otros sitios de 
 la ciudad la gente bailaba y se divertía, porque la majestad del señor 
 emperador había mandado que se celebrasen festejos durante ocho días.

Así, por la mañana iban a la iglesia, donde hacían solemnes 
 procesiones y oficios y, después de comer, hacían danzas, galas y 
 alegres fiestas. Es conveniente saber que el virtuoso Tirante no quiso 
 separarse del rey de Sicilia durante todas aquellas fiestas, para 
 disimular la música que había entre él y la princesa. Tirante cada día 
 solicitaba los amores de Carmesina y tenía con ella deleitosos 
 parlamentos en los que le suplicaba que su alteza diese la orden de que 
 su matrimonio se llevase a fin. En una de aquellas demandas, la princesa
 le dijo:

—¡Oh, el más virtuoso de todos los mortales! No me pidáis la cosa 
 que más deseo en este mundo, ni me tengáis por tan ingrata que no sepa 
 ver los beneficios que hemos recibido de vuestra gran nobleza. Hacedme 
 la gracia de no enojaros mientras esperáis conseguir vuestra felicidad. 
 Considerad con cuánta gloria habéis recuperado todo el imperio y vencido
 y matado a tantos reyes y señores del pueblo morisco. Ahora solamente 
 falta a vuestra señoría recibir el dominio de todo el imperio griego 
 como patrimonio, ya que os prometo dar cumplimiento a vuestro deseado 
 matrimonio, del cual vos quedaréis emperador, porque la majestad del 
 señor emperador, mi padre, me lo ha prometido, puesto que su edad no es 
 la adecuada para regir el imperio.

Pero el virtuoso Tirante no permitió que la excelsa señora hablase más, sino que le dijo:

—Señora, mi pensamiento y mi lengua están alterados, porque creo 
 que yo difícilmente podría aceptar vuestro gracioso y liberal 
 ofrecimiento. Ruego a la divina potencia que no permita que yo haga tan 
 gran falta en vida del señor emperador como es recibir la corona del 
 imperio, sino que solamente suplico a su majestad que me tenga por hijo y
 servidor, y por cautivo de su hija, ya que no deseo poseer ninguna otra
 cosa en este mundo.

Cuando hubo terminado el virtuoso Tirante de decir las últimas 
 palabras, de los ojos de la excelsa señora corrieron lágrimas de 
 verdadero amor y, lanzando sus brazos sobre el cuello de Tirante, lo 
 besó muchas veces y después le dijo:

—Señor y bien mío, no hay lengua mortal que pueda explicar las 
 perfecciones y virtudes que posee vuestra noble persona. Ahora he 
 conocido que sois único y singular en el mundo de los vivientes, por eso
 suplico a la divina virtud que os guarde y os defienda de todos los 
 peligros y que os dé larga vida, para que podáis honrarlo y servirlo. 
 Así mismo le ruego que os deje poseer durante mucho tiempo la corona del
 imperio griego la cual, con su ayuda y vuestros honrosos trabajos, 
 habéis bien ganado. Y también le pido que yo os pueda servir durante 
 toda la vida en bienaventurado descanso, tal y como vuestro corazón y el
 mío desean.

Y así se separaron con muchas razones de consuelo. Aquella noche el
 virtuoso Tirante la pasó en amorosos pensamientos deseando que Febo 
 enseñase sus luminosos rayos sobre el horizonte. Cuando llegó la hora 
 adecuada, el valeroso capitán fue delante del emperador y, con humilde 
 voz, le dijo:

—Señor de gran providencia, no ignora vuestra majestad la promesa 
 que os han dado el sultán y el turco de restituir y poner bajo vuestro 
 dominio todas las tierras ocupadas por ellos en todo el imperio griego. 
 Por eso, magnánimo señor, si a vuestra majestad le place darme licencia,
 partiré para recibir las posesiones en nombre vuestro y, por la fuerza o
 con mucho gusto, recobraré todo aquello que pertenece al Imperio, y más
 todavía.

—Claramente veo, virtuoso capitán e hijo mío —respondió el 
 emperador—, el ánimo que tenéis de aumentar y ensalzar nuestra imperial 
 corona. Conocemos los muchos servicios y honores que nos habéis hecho a 
 nos y a todo el imperio, y por eso creemos que, aunque os diésemos todo 
 nuestro territorio, no sería suficiente premio a vuestro mucho merecer. 
 Por eso os queremos hacer donación de todo el imperio en vida nuestra a 
 vos y a los vuestros y, además os queremos dar a nuestra hija Carmesina 
 por esposa, si vuestra virtud la quiere. Nos tenemos ya tal edad que no 
 nos hallamos en condiciones para regir, ni menos aún para defender el 
 imperio. Tenemos tal confianza en vuestra virtud y caballería que 
 sabemos que nos seréis más que un hijo, porque los actos que habéis 
 hecho ponen de manifiesto la gloria y el premio del que sois merecedor. 
 Para acabar, os ruego que nos seáis obediente, ya que en caso contrario 
 nos enojaríais mucho.

Cuando oyó el virtuoso Tirante las benignas palabras del emperador 
 se lanzó a sus pies, los besó con mucha humildad y, con extraordinario 
 amor, comenzó a decir:

—Mi señor, no quiera Dios que Tirante el Blanco, humilde servidor 
 de vuestra majestad, hiciese tan gran despropósito que consintiese o 
 permitiese que vuestra alteza fuese desposeída de la señoría del imperio
 en vida vuestra: antes preferiría recibir la muerte. A pesar de eso, 
 señor, si vuestra benignidad me quiere hacer tanta gracia y merced de 
 dejarme a vuestra hija, lo apreciaría más que si me dieseis diez 
 imperios.

Habiendo visto su gran gentileza, el emperador lo cogió del brazo, 
 lo levantó del suelo y lo besó en la boca. Tirante le besó la mano y 
 entonces el emperador llevó a Tirante a la habitación de la excelsa 
 princesa, que estaba con todas sus damas departiendo con el rey de 
 Sicilia. Cuando entró el emperador, todos se levantaron y le hicieron 
 una gran reverencia. Una vez sentado, hizo sentarse a su derecha a la 
 excelsa princesa y a su izquierda al virtuoso Tirante. Entonces el 
 emperador, volviendo la cara hacia su hija, con gesto afable, pronunció 
 las palabras siguientes:

—Hija mía, no ignoráis los señalados servicios y excelsos honores 
 que el venturoso Tirante, aquí presente, nos ha hecho, ni tampoco de 
 cuántos daños, trabajos y aflicciones nos ha preservado a nos y a todo 
 el imperio, al cual ha liberado de tanto mal y de tantas aflicciones en 
 que nos tenía la gente morisca. Y como sabemos que no tenemos suficiente
 para premiar su gran mérito, hemos deliberado que no tenemos nada de 
 mayor estima ni que más amemos que vuestra persona. Por eso se la hemos 
 ofrecido, y por esta razón os ruego y os mando, querida hija mía, que lo
 toméis por marido y señor, ya que ésta será la cosa en que más me 
 podréis servir.

Entonces la excelsa Carmesina, con graciosa, afable y modesta continencia, dijo con gran suavidad:

—Señor de gran clemencia y benignidad, para mí es una gran gloria 
 que vuestra majestad me tenga en tanta estima que mi persona sea premio 
 suficiente por los innumerables servicios y honores que el valeroso 
 Tirante ha hecho a vuestra majestad y a todo el imperio, porque yo no 
 soy digna ni de descalzarle el zapato. A pesar de eso, le suplico que me
 quiera aceptar como sirvienta y cautiva suya, ya que estoy dispuesta a 
 cumplir todo lo que por vuestra majestad me será mandado.

Y cuando terminó la excelsa señora su conversación, el emperador 
 hizo llamar al arzobispo de la ciudad para que los esposase 
 inmediatamente. Bien se puede considerar que no fue poco el consuelo y 
 la alegría que tuvieron Tirante y Carmesina, los cuales no se pudieron 
 hablar por un buen periodo de tiempo porque estaban inflamados de tanto 
 amor. Cuando llegó el santo arzobispo, el emperador le mandó que 
 esposase a su hija con Tirante y él así lo hizo.

Celebrados los esponsales hubo grandísima fiesta y alegría en el 
 palacio y en la ciudad. En las fiestas estuvieron presentes el emperador
 y la emperatriz; el rey Felipe de Sicilia; el rey de Fez y de Bogía; el
 señor de Agramunt, y la reina Placerdemivida, esposa suya; el almirante
 de Tirante, marqués de Lizana; el vizconde de Branches; Hipólito, 
 criado de Tirante; el caballero Espercius, capitán de la armada y señor 
 de la isla de Espertina; Melquisedec, señor de la ciudad de Montágata; y
 también muchos otros grandes señores y damas y todo el pueblo. Para 
 todos hubo una maravillosa colación como correspondía a tales 
 esponsales, porque hubo pasta real, mazapanes y otros confites de gran 
 valor. El servicio fue muy brillante y los servidores muy discretos. La 
 vajilla de oro y de plata que había allí estaba muy bien obrada con 
 esmaltes. La tapicerías, tapices, tálamos, estrados y cortinas eran de 
 tanta riqueza y pompa como nunca se habían visto. La música estaba 
 repartida en distintas secciones por las ventanas de las grandes salas: 
 había trompetas, añafiles, clarines, tamboriles, dulzainas, musetas y 
 tambores que hacían tanto ruido y magnificencia que no permitían que 
 nadie estuviese triste. En las habitaciones y recámaras había címbalos, 
 flautas y medias vihuelas concordadas con voces humanas que parecían 
 angelicales. Y en las grandes salas, laúdes, arpas y otros instrumentos 
 daban sentimiento y mesura a las danzas que graciosamente bailaban las 
 damas y los cortesanos.

En definitiva, tanta pompa, tan gran triunfo y tanta excelencia 
 nunca fue vista por los humanos. Todas estas fiestas, tanto en el 
 palacio como en la ciudad, duraron ocho días más. Y a todo el mundo este
 matrimonio le pareció muy placentero, porque tenían confianza en que el
 esforzado ánimo del virtuoso caballero Tirante los haría vivir con 
 descanso bienaventurado.

Capítulo XXXIV. Tirante es nombrado César del Imperio Griego y parte para acabar la conquista

El emperador, con muchas trompetas y 
 timbales, hizo propagar por toda la ciudad que todos tuviesen a Tirante 
 como primogénito suyo y césar del imperio. También hizo jurar a sus 
 súbditos que, después de su muerte, lo tendrían como su señor y 
 emperador. Y así fue hecho y, desde entonces, el nuevo príncipe Tirante 
 fue nombrado césar del imperio griego. He aquí la llamada que hizo el 
 emperador:

¡Escuchad lo que os hace saber la sacra majestad de 
 nuestro señor emperador! Es cosa manifiesta para todos los súbditos de 
 la imperial corona, las caballerías y actos dignos de memoria del 
 animoso capitán y esforzado caballero Tirante el Blanco de Roca Salada, 
 gracias a las cuales todo el imperio griego ha recibido, no solamente 
 subvenciones, socorro, favores y continua defensa y ayuda, sino también 
 la liberación de la opresión y del peligro de la cautividad, y el 
 aumento y la ampliación de la corona, honor, descanso, paz, abundancia, 
 riquezas, inestimable goce y la deseada gloria. Y como tantos trabajos y
 esfuerzos de cuerpo y alma han sido usados y las cosas de virtud no 
 deben pasar sin la debida remuneración, la imperial bondad y liberal 
 señoría había deliberado renunciar en vida al imperio en favor del 
 famoso capitán y magnífico caballero ahora nombrado. Pero él no lo ha 
 querido aceptar sino que ha quedado muy satisfecho en aceptar solamente 
 la sucesión, como también el esponsalicio con la ilustrísima y 
 cristianísima princesa. Así, la alteza de nuestro gran señor emperador 
 ha decidido, notifica y manda a todos en general y a cada uno en 
 especial que, a partir de ahora, tengáis, honréis y reputéis por 
 dignísimo sucesor y césar del imperio y por futuro emperador al presente
 clarísimo príncipe y excelente capitán Tirante. Y para que os alegréis y
 deis infinitas gracias y loores a la divina majestad, hago esta llamada
 pública para que nadie pueda alegar ignorancia y no se pueda decir que 
 no ha sido notificado.

Al conocer el pueblo la llamada del emperador, todos a una voz respondieron:

«¡Viva la celestial y angélica bondad del emperador y viva el nuevo
 césar del imperio griego; a él honor, mantenimiento y gloria!».

Una vez se hizo público el nombramiento de Tirante como nuevo 
 césar, la majestad del emperador se retiró a su palacio acompañado de 
 las damas, reyes, y grandes señores. También fue hasta allí el mismo 
 césar, el cual, para conseguir más pronto lo que tanto deseaba, quería 
 partir para ir a recuperar todo el imperio griego con el fin de obtener 
 más gloria para su matrimonio. A pesar de eso, sentía inestimable pena 
 al pensar en la ausencia de la princesa, ya que le era imposible vivir 
 sin ella.

Tirante también tuvo noticias de que el magnánimo rey Escariano, 
 que se hallaba en la tierra de los pinchenais, a diez jornadas de 
 Constantinopla, venía con un gran número de gente. Por esta razón, el 
 virtuoso césar decidió salir a recibirlo y se despidió del emperador, de
 la emperatriz, de la excelsa princesa y de todas las damas. Pero antes 
 hizo que el sultán y el Gran Turco hiciesen cartas credenciales, que, 
 traducidas a nuestra lengua, decían lo que sigue:

Baralinda, príncipe soberano en la fe de Mahoma: A todos los 
 alcaides, alcaldes, oficiales y fieles nuestros, os decimos, notificamos
 y mandamos que debéis honrar y obedecer al venturoso y próspero capitán
 Tirante, nuevo césar del imperio griego, según os será indicado por 
 nuestro fiel caballero e hijo del Gran Caramán, mensajero y procurador 
 nuestro.
Dada en el palacio y cárcel de Constantinopla en el mes del Ramadán del año séptimo de nuestra era.

Una carta semejante escribió el Gran Turco, en la que se indicaba 
 que su portador era el valeroso caballero y príncipe de Sixa y en ella 
 mandaba la restitución y el honor del imperio griego al césar y 
 bienaventurado Tirante. Con estos dos caballeros, Tirante se acercó a su
 campo acompañado también de grandes señores y noble compañía. Cuando 
 llegó, hizo tocar las trompetas y mandó levantar el campo. A la mañana 
 siguiente partieron del campamento y se dirigieron al encuentro del rey 
 Escariano, al cual le había enviado una carta con el mensaje siguiente:

Al excelente rey y amado hermano nuestro de armas, el 
 rey de Túnez y de Tremicén y príncipe y señor de toda Etiopía: Tirante 
 el Blanco de Roca Salada, capitán, césar y sucesor en toda Grecia a 
 nuestro preciado hermano y compañero de armas el rey Escariano, salud, 
 amor y prosperidad. Mucho nos alegramos de vuestra venida, pero para 
 haceros el honor que merecéis, os rogamos que mandéis detener y plantar 
 las tiendas de vuestra corte donde recibáis esta carta, porque ya 
 tenemos en la mano el descanso, el honor y la victoria sobre los turcos y
 los infieles.

En cuanto el magnánimo rey Escariano conoció el contenido de la 
 carta, se admiró de la mucha virtud y favorable fortuna del glorioso 
 caballero Tirante, el cual había obtenido triunfal victoria sobre los 
 grandes señores del pueblo morisco por sus grandes trabajos y magnífica 
 caballería. Como el rey se hallaba cerca de una gran ciudad llamada 
 Estrenes, hizo que se detuviese toda su gente y que plantaran las 
 tiendas. El correo de Tirante volvió rápidamente a éste y le dio la 
 placentera noticia de que el rey Escariano, habiendo conocido su misiva,
 había parado su campo delante de la referida ciudad.

Entonces el virtuoso Tirante se dirigió a una bellísima ciudad que 
 se llamaba Sinópoli. Cuando llegaron allá, los dos embajadores moros 
 hablaron con el capitán de la ciudad y le mandaron, de parte del sultán y
 del Gran Turco, que entregase la ciudad y todo su dominio al césar del 
 imperio griego. El capitán moro, habiendo leído la carta credencial, 
 dijo que aceptaba con mucho gusto obedecer y cumplir los mandamientos de
 sus señores.

Conocida la respuesta, Tirante entró en la ciudad, tomó posesión y 
 recibió homenaje de aquéllos que eran cristianos o lo habían sido. Y a 
 los que habían renegado, les hizo aceptar de nuevo la santa fe católica.
 Hizo salir a los moros de la ciudad y puso en ella un buen capitán 
 cristiano.

Entonces llevaron a Tirante las llaves de diez castillos con sus 
 correspondientes ciudades. Tirante las aceptó y envió capitanes y 
 lugartenientes para tomar posesión.

A continuación, el césar se dirigió a otra noble ciudad que se 
 llamaba Andrinópol, la cual le fue entregada de manera semejante a la 
 anterior. Y así, mientras iban caminando hacia donde estaba el magnánimo
 rey Escariano, iba recuperando muchos castillos y ciudades, el nombre 
 de los cuales se omite para no causar prolijidad. Tanto avanzaron que, 
 por sus jornadas, llegaron a media legua cerca de la ciudad de Estrenes,
 donde descansaba la hueste del rey de Etiopía.

Al saber este rey que su amado amigo y hermano de armas se hallaba 
 tan cerca, cabalgó con todos los grandes señores de su hueste, de forma 
 que se encontraron a medio camino. Inmediatamente descabalgaron los dos 
 hermanos, se abrazaron con gran amor y se besaron con la mayor 
 cordialidad. Después, Tirante dijo al rey Escariano que los reyes de 
 Sicilia y de Fez se encontraban en su compañía. Así pues, el rey 
 Escariano se dirigió a estos reyes, los abrazó y los besó. Finalmente, 
 todos juntos fueron hacia la ciudad.

Cuando llegaron a las tiendas del rey Escariano, el príncipe 
 Tirante y los demás reyes descabalgaron delante de la reina de Etiopía, 
 quien los recibió con cara muy afable, los besó y abrazó a todos y les 
 hizo un grandísimo agasajo. Después de haber saludado a tan bellísima 
 reina, el príncipe Tirante envió a los barones moros, embajadores del 
 sultán y del turco, a la ciudad y les mandó que, de parte suya, les 
 dijesen que si no se querían rendir benignamente, que se preparasen para
 la batalla.

Al llegar al portal de la ciudad, los embajadores preguntaron por 
 el capitán. Entonces le presentaron las cartas credenciales y el hijo 
 del Gran Caramán le dijo:

—Capitán, de parte de la gran señoría, os mando que entreguéis la 
 ciudad y las torres de homenaje al gran césar del imperio griego y, de 
 parte de él, os hago saber que si no lo hacéis con mucho gusto, no 
 podéis esperar ninguna merced.

—Nobles y virtuosos embajadores —respondió el capitán moro—, decid a
 la señoría del césar que yo estoy contento con seguir los mandamientos 
 de mis señores y que estoy dispuesto a obedecer al césar como 
 representante de la majestad del señor emperador.

Así pues, el capitán de la ciudad mandó que fuesen abiertas todas 
 las puertas de aquélla. Al enterarse el virtuoso capitán Tirante, junto 
 con el rey Escariano y con los otros reyes y grandes señores de los dos 
 campos, con gran triunfo y con multitud de tambores, trompetas, clarines
 y tamboriles, entraron en la ciudad donde les fue hecho grandísimo 
 honor. Todos fueron repartidos en posadas muy bien ataviadas y, al 
 césar, le ofrecieron muchos presentes y donativos.

El césar quiso que el rey Escariano y la reina reposasen allí ocho 
 días, porque estaban muy cansados, ya que el rey había avanzado muy 
 rápidamente por el gran deseo que tenía de encontrarse presente en la 
 batalla que Tirante había de tener con el sultán y el Gran Turco.

Tirante aprovechó la ocasión para contarles los gloriosos actos en 
 los que él había tomado parte desde que había salido de Berbería, entre 
 los cuales les narró las victorias que había obtenido contra los moros y
 también que el emperador, por su grandísima benignidad, lo había 
 esposado con su hija Carmesina y le había hecho jurar como príncipe y 
 césar del imperio y como futuro emperador. También les notificó los 
 pactos que habían hecho con el sultán y con el turco y que, por esa 
 razón, había partido para recuperar y tomar la posesión de todas las 
 tierras, villas y ciudades del imperio griego que estaban bajo el 
 dominio del sultán y del Gran Turco.

—Por eso, señor y hermano mío —añadió Tirante—, os suplico que 
 vengáis conmigo a acabar esta conquista porque confío en que, con la 
 ayuda de la divina providencia y con el poder que vos y yo tenemos, el 
 mundo no se nos podrá resistir. Por otro lado, os agradeceré mucho que 
 queráis hacer ir a la señora reina a la ciudad de Constantinopla porque 
 mi princesa no tiene otro deseo en este mundo que conocer su gran 
 gentileza.

—Señor del imperio griego y hermano mío —respondió el rey Escaria— 
 no, mi lengua no os podría explicar cuánto es el consuelo que tiene mi 
 alma por vuestra próspera fortuna. Os he de decir que no me tenéis que 
 suplicar nada, sino solamente mandármelo como súbdito, vasallo y 
 servidor vuestro, porque si quisieseis bajar a los tenebrosos lugares 
 del infierno, allí os seguiría. Desde ahora en adelante quiero que 
 mandéis de mí y de la reina en todo aquello que os plazca, porque no 
 tenemos otra cosa que hacer más que obedeceros y serviros.

El virtuoso Tirante, habiendo oído las cortesías del rey Escariano,
 le agradeció su gran amor. Decidieron, por lo tanto, que la reina fuese
 a Constantinopla con quinientos hombres de armas y muchos nobles 
 caballeros muy bien ataviados para que la acompañasen.

Cuando partió la ínclita reina de Etiopía, el virtuoso Tirante dijo al rey Escariano:

—Señor y hermano, es hora de partir de aquí, porque mi alma está 
 continuamente en pena pensando en aquélla que sostiene mi vida y 
 desearía haber vuelto ya para dar descanso y remedio a mi fatigado 
 pensamiento; aunque no sé si la fortuna me permitirá conseguir tanta 
 gloria.

Así pues, mandaron que fuesen levantados los campamentos, partieron
 de esta ciudad y se dirigieron a la provincia de Tracia, concretamente a
 la ciudad que se llama Estranges.

Una vez llegados a la ciudad de Estranges, su capitán moro entregó 
 de muy buena gana las llaves a Tirante, después de haber escuchado a los
 embajadores, y le pidió que lo hiciese bautizar. El césar, que llevaba 
 un obispo en su compañía, le rogó que volviera a consagrar la iglesia 
 mayor de la ciudad que había sido hecha mezquita por los moros. Cuando 
 consagró la iglesia, el reverendo obispo hizo montar un bello altar, 
 donde fue colocada la bella imagen de la sacratísima Virgen María, 
 señora nuestra.

A continuación, el virtuoso Tirante, en compañía del rey Escariano y
 de otros reyes y señores, fue a la iglesia, seguidos por la mayor parte
 del pueblo morisco de la ciudad. Entonces, comenzó un oficio muy 
 singular ya que se encontraban los chantres de la capilla de Tirante y 
 los de la capilla del rey Escariano. Y era tanto el placer de la música 
 que oían estos personajes que los moros estaban muy admirados y llegaron
 a tener noticia de la gran perfección de la ley cristiana.

Acabado el oficio divino, Tirante hizo bautizar al capitán de la 
 ciudad y, como su padrino fue el rey Escariano, el capitán recibió el 
 nombre de padre Juan Escariano. Su mujer también fue bautizada con el 
 nombre de Ángela. Después recibieron el bautismo los cinco hijos del 
 capitán y Tirante los hizo caballeros a todos porque el menor ya tenía 
 veinte años. Finalmente, se bautizaron dos mil moros, mientras que todos
 los infieles que no se quisieron bautizar fueron expulsados de la 
 ciudad.

Hay que saber que en esta ciudad nació el gran filósofo Aristóteles y que allí lo tienen en estima de gran santo.

Estando el príncipe Tirante en esta ciudad, mandó a los dos moros 
 como embajadores por todas aquellas tierras y todas las villas, 
 castillos y ciudades de aquella provincia y le enviaron las llaves con 
 sus síndicos para rendirle homenaje. Tirante, por su parte, cambió al 
 capitán de cada villa, ciudad o castillo.

Después se dirigieron a Macedonia y llegaron a la ciudad de 
 Olimpius, la cual recibe el nombre de una montaña que es de las más 
 altas del mundo. Allí fueron todavía mejor acogidos que en ninguna de 
 las anteriores ciudades, porque sabían que el césar era primo hermano de
 Diafebus, su duque y señor; y por eso, en pocos días, todo el ducado de
 Macedonia fue recuperado para la corona imperial.

A continuación, se dirigieron a la ciudad de Trapasonda, la cual se
 entregó enseguida; y toda su provincia, en el tiempo de un mes, fue 
 restituida al César.

Los ciento ochenta y tres caballeros que habían sido presos por el 
 sultán, entre los cuales se hallaba Diafebus, duque de Macedonia, habían
 sido encerrados en la ciudad de Alejandría. Una vez el sultán y el Gran
 Turco se dieron como cautivos, Tirante envió una galeota a Alejandría 
 con un caballero del sultán con el mandato de que los liberasen y de que
 los hiciesen llegar, por tierra, donde se encontrase el césar. Y así 
 llegaron a la ciudad de Trapasonda, donde Tirante estaba descansando, y 
 fueron muy bien recibidos por él.

Entonces el virtuoso príncipe Tirante preguntó quién era el duque 
 de Macedonia y, cuando lo llevaron delante de él, estaba tan cambiado 
 que nunca lo habría reconocido, ya que llevaba barba hasta a la cintura,
 los cabellos hasta las espaldas y estaba delgado, sin color y muy 
 cambiado. Además, vestía un albornoz amarillo con una toalla azul en la 
 cabeza. Y lo mismo pasaba con todos los demás caballeros.

En cuanto el duque de Macedonia se encontró delante del césar, se 
 lanzó a sus pies para besárselos. Pero Tirante lo levantó del suelo y lo
 besó en la boca mientras de sus ojos corrían vivas lágrimas. Entonces, 
 lanzando afligidos suspiros, comenzó a decir con voz piadosa:

—Al ver a vuestra persona, mis ojos no han podido contener las 
 lágrimas que mi piadoso corazón llora incesantemente. Gran alteración y 
 dolor me ha traído vuestra presencia por las señales de tristeza, 
 trabajos y afanes que se muestran en vuestra cara, y ya que los habéis 
 sostenido por mí con tanta paciencia, humildemente os pido que me 
 queráis perdonar. A pesar de eso, un nuevo goce nos alegra, porque 
 Nuestro Señor Dios nos ha dado gloriosa victoria. Alegraos, pues, primo 
 hermano, porque la duquesa vive y os envía saludos y esta carta.

Entonces el duque, destilando de sus hondos ojos amargas lágrimas, respondió:

—¡Señor Tirante, no es menor la alegría de vuestra vista que la que
 tuvieron los antiguos padres que estaban en el purgatorio cuando llegó 
 allí nuestro redentor! Nuestras dolorosas voces han gritado tanto que 
 han podido llegar a vuestros oídos. ¡Sed bienvenido, primo hermano y 
 señor, ya que vos sois la exaltación de la santa fe, la gloria y 
 reparación de los cristianos, nuestra vida y nuestro tesoro! Vos habéis 
 abierto nuestras oscuras cárceles y habéis roto nuestras fuertes 
 cadenas. De ahora en adelante, si por vos hemos de sufrir alguna fatiga,
 nada nos molestará, pues sois el fin y el término de nuestra 
 bienaventuranza.

Después el duque leyó la carta de su mujer y comenzó a emitir 
 terribles llantos y fuertes gemidos, tanto por la vista de su primo 
 hermano como, sobre todo, por el contenido de la carta de la duquesa, a 
 quien amaba singularmente. No había pasado mucho tiempo cuando el 
 marqués de San Jorge se presentó delante del virtuoso Tirante y, 
 poniendo la rodilla en el duro suelo dio infinitas gracias a su señoría 
 porque lo había liberado. Y Tirante, con cara afable y mucha 
 demostración de amor, lo levantó del suelo y lo besó en la boca. Lo 
 mismo hicieron el duque de Pera, el prior de San Juan y todos los otros 
 caballeros. El césar los recibió muy benignamente y les concedió todo el
 honor del que eran merecedores.

No fue poco solícito el césar al hacer vestir a todos los 
 caballeros que habían venido con el duque de Macedonia, ya que fueron 
 ataviados cada uno según su grado. Les dio armas y los mejores caballos 
 que tenía y les concedió todos los deseos que pudo, porque quería que 
 volvieran a recuperar su buena disposición natural.

Entonces, el virtuoso príncipe Tirante envió un correo con una 
 carta de consuelo a la afligida duquesa de Macedonia, la cual estaba tan
 dolorida por la cárcel del duque que no había querido ir a ninguno de 
 los festejos celebrados en la ciudad de Constantinopla. El césar 
 permaneció en los deleitosos festejos que se hicieron por la liberación 
 de los prisioneros hasta que el duque de Macedonia y los demás se 
 encontraron en disposición de poder partir.

La ilustrísima reina de Etiopía, por su parte, llegó unas jornadas 
 después de haber partido, cerca de la insigne ciudad de Constantinopla. 
 Cuando el emperador se enteró, requirió a su hija Carmesina que saliese a
 recibirla. La excelsa princesa, muy alegre con la noticia, se atavió 
 muy bien y, acompañada de la ínclita reina de Fez, de la duquesa de 
 Macedonia, de cien mujeres de estado y de cien doncellas muy ricamente 
 ataviadas, y también de muchos nobles caballeros, salió de la ciudad con
 gran triunfo para salir a su encuentro.

La princesa tenía un extraordinario deseo de conocer a esta 
 agraciada reina por la gran belleza que le habían dicho que poseía y 
 también por el gran amor que Tirante sentía por el rey Escariano y por 
 su mujer. Se dispuso, por lo tanto, a hacerle todo el honor que pudiera.
 Pero antes de que la excelsa señora saliese de la ciudad, envió una 
 rica tienda hecha de brocado carmesí y bordada con diversos animales y 
 pájaros, para que la montasen a una legua de la ciudad. Al llegar 
 Carmesina a la tienda, se metió dentro con todas las damas. Podéis 
 suponer qué grande era esta tienda que aún había allí lugar para la 
 reina de Etiopía y todas sus mujeres y doncellas.

Todos los caballeros fueron al encuentro de la reina, le hicieron 
 la debida reverencia y la acompañaron hasta donde se hallaba la 
 princesa. Cuando le dijeron a la agraciada reina que Carmesina la 
 esperaba dentro la tienda, ella entró. Entonces, la princesa se levantó y
 avanzó justo hasta la mitad de la tienda. Entonces la reina fue ante 
 ella y puso las rodillas en el duro suelo. Pero la excelsa señora la 
 levantó y la besó tres veces en señal de amor; a continuación la hizo 
 sentarse a su lado.

La princesa, que era señora de noble discreción, había aprendido 
 muchas lenguas gracias a los extranjeros que iban a la corte del 
 emperador, y sabía hablar muy bien la lengua latina por haber aprendido 
 gramática y poesía. La reina, por su lado, también había comenzado a 
 aprender gramática cuando prometió a Tirante que iría a Constantinopla. Y
 así, la reina y la princesa pudieron hablarse cortésmente según es 
 costumbre entre las damas galantes.

Carmesina estaba admirada de la gran belleza que poseía la reina y 
 pensaba que la suya no era nada en comparación con la de aquélla. Por el
 contrario, la reina de Etiopía estaba maravillada de la extrema belleza
 de la princesa y decía que en verdad se podía decir que en todo el 
 universo no podía ser hallado un cuerpo mortal con tanta gracia ni 
 belleza, hasta el punto de que más parecía angélica que humana.

Poco después las dos diosas montaron a caballo, mirándose 
 continuamente la una a la otra, y así fueron hasta la ciudad donde 
 encontraron al emperador y a la emperatriz que, también a caballo, las 
 esperaban en la puerta. La reina se acercó al emperador y le quiso besar
 la mano, pero la benignidad del valeroso señor la abrazó con amor 
 afable. Después se dirigió a la emperatriz, que tampoco consintió que le
 besase la mano sino que la besó tres veces en la boca para demostrarle 
 mayor amor.

Entonces el séquito real entró en la ciudad: el emperador y la 
 emperatriz se pusieron los primeros, después la princesa y la reina de 
 Etiopía, a continuación la reina de Fez y la duquesa de Macedonia 
 seguidas por todas las demás damas. En este orden llegaron a palacio 
 seguidos de muchísima gente del pueblo. Cuando descabalgaron, subieron 
 al ataviado palacio donde dieron a la ínclita reina una rica habitación 
 adornada con telas de oro y de seda para que pudiese descansar. También 
 dieron posada a todos los que habían venido con ella, tanto a los 
 hombres como a las damas.

Al día siguiente, la majestad del emperador quiso que la reina 
 saliese a comer a la gran sala. Ésta llegó muy bien ataviada acompañada 
 de sus damas. En la comida, el emperador la hizo sentarse al lado de la 
 emperatriz; y en la misma mesa estaban la reina de Fez, la duquesa de 
 Macedonia y la princesa Carmesina. La música que sonaba estaba 
 interpretada con tantos instrumentos que era cosa de admiración para los
 oyentes. Comieron con gran triunfo, servidos por muchos caballeros y 
 gentilhombres muy bien ataviados con vestidos de chapería y de brocado 
 que llevaban gruesas cadenas de oro al cuello. Como mayordomo actuaba el
 virtuoso Hipólito, que era el más galante de todos.

Retiradas las mesas, empezaron a bailar. La reina de Etiopía vestía
 gonela de brocado verde con una ancha pieza llena de rubíes, diamantes y
 esmeraldas, labrada muy ricamente. El resto de la ropa era de damasco 
 negro con orfebrería de esmaltes y llevaba una gruesa cadena al cuello 
 toda esmaltada y con gruesos rubíes y diamantes engastados en ella. En 
 la cabeza, sobre los cabellos que parecían madejas de oro, llevaba 
 solamente una coronita hecha de perlas muy gruesas y distintas piedras 
 finas que refulgían mucho y, en la frente, un broche de gran estima. 
 Todas sus mujeres y doncellas, tanto las blancas como las negras, 
 también iban muy bien ataviadas.

Toda la corte estaba admirada de la inestimable belleza de esta 
 reina y todos comentaban la gran virtud que poseía Tirante al haber 
 rechazado el requerimiento de una señora tan bellísima como ésta cuando 
 todos estaban seguros de que la reina le había pedido que fuese su 
 marido y señor del reino de Túnez y de toda la Berbería, pero Tirante lo
 había dejado todo por amor a la princesa.

Carmesina, habiendo tenido noticia de estas conversaciones, se 
 esforzó mucho en hacer ver cuál era la verdad, porque cuando estaban 
 separadas parecía que la reina era tan bella como la princesa, pero 
 cuando estaban juntas la grandísima belleza de Carmesina apagaba la de 
 la reina de tal forma que todos podían observar la diferencia.

Mientras danzaban, entró en la sala un correo urgente que preguntó 
 por la duquesa de Macedonia. El correo se arrodilló ante ella, le dio la
 carta que llevaba y le dijo:

—Señora, pido albricias a vuestra señoría, porque os traigo la 
 nueva de que el señor duque de Macedonia ha sido puesto en libertad y se
 encuentra con el césar, junto con los otros prisioneros, en la ciudad 
 de Trapasonda.

La duquesa cayó desmayada de tanta alegría. Al instante le llevaron
 agua de rosas, se la lanzaron por la cara y recobró el sentido; pero no
 pudo hablar durante una hora, sino que continuamente miraba la carta 
 que tenía en la mano. Ya en su estado natural, abrió la carta que el 
 césar le enviaba, la cual decía:

Señora duquesa, más querida que una hermana: 
 Desvestíos y alejad de vuestro corazón todos vuestros enojosos 
 pensamientos y tened alegría. Vuestro duque y señor, primo hermano mío y
 más cercano en mi amor que todos los demás, ha sido puesto en libertad y
 se encuentra alegre, sano y próspero. Y para satisfacer tanto su deseo 
 como el vuestro, su regreso será inmediato. Alegraos, pues, puesto que 
 él también se alegra. Él mismo os escribirá una carta, pero si yo he 
 decidido escribiros, ha sido para ganar la propina de vuestra 
 benevolencia. He decidido no escribir ni a la majestad imperial ni a 
 ninguna otra persona, porque dentro de poco tiempo podremos dar la 
 noticia, de palabra, a todo el mundo.

Cuando acabó de leerla, la duquesa hizo traer mil ducados y se los 
 dio al correo, quien se lo agradeció infinitamente y se fue alegre y 
 contento. La consolada Estefanía, arrodillándose delante del emperador 
 le dio la carta y éste, después de leerla, fue muy consolado por la 
 buena y bienaventurada nueva. Por eso mandó en que todas las iglesias de
 la ciudad repicasen todas las campanas.

Mucha era la alegría de toda la ciudad, tanto por la venida de la 
 reina de Etiopía como por la liberación de los prisioneros. Pero a causa
 de sus pecados, la divina providencia no permitió que les durase 
 demasiado.

Por su parte, el césar dio licencia al duque de Macedonia y a sus 
 compañeros, para que partiesen de la ciudad de Trapasonda y se 
 dirigiesen a la insigne ciudad de Constantinopla. Al llegar, fueron 
 recibidos con extraordinario honor por el emperador, la emperatriz y por
 todas las damas. En especial fue muy bien recibido el egregio barón, el
 duque de Macedonia, sobre todo por su mujer, la duquesa, la cual lo 
 amaba más que a su propia vida. Y con la llegada de los prisioneros la 
 alegría de los festejos aumentó.

Dejo ahora de recitar los amigables y curiales festejos que la 
 imperial majestad hacía a la reina de Etiopía y al egregio duque de 
 Macedonia y, para no ser prolijo, volveré a contar los singulares actos 
 del bienaventurado príncipe Tirante y del rey Escariano, que se 
 disponían a recobrar las tierras del imperio griego que aún permanecían 
 en manos de los moros.

Después de la partida del duque de Macedonia y de sus compañeros, 
 el virtuoso Tirante hizo levantar los dos campamentos y ordenó que toda 
 su gente y la del rey Escariano se preparase para partir. Así, una 
 escuadra después de la otra salieron hacia Bendín, que se hallaba a seis
 días de allí. Cuando llegaron, los habitantes de aquella tierra se 
 entregaron al césar de buena gana, en atención al mandato del sultán y 
 del Gran Turco.

A continuación, recobraron la provincia de Blagai, toda la tierra 
 de Brina, de Foixa y de Bocina. Cada una de estas provincias tiene 
 muchísimas villas, ciudades y castillos y todas se entregaron con buena 
 voluntad, porque habían pertenecido al imperio griego y querían volver a
 él por la mala señoría que tenían con los moros.

De la misma forma Tirante recobró también las ciudades de Arcadia, 
 de Megea y de Turina. Después se dirigió al reino de Persia y lo tomó 
 por la fuerza de las armas, porque no era del dominio del sultán ni del 
 Gran Turco, sino que tenía rey propio. A continuación, subyugó a las 
 ciudades de Taris, de Boterna y de Senoreiant, ciudad por donde pasa el 
 gran río de Fison.

También conquistó muchas otras ciudades de Persia, las cuales el 
 libro no menciona, y otras tierras y provincias, de forma que unió al 
 dominio y señoría del imperio extensos territorios que sería muy 
 fatigoso de recitar, porque con sus batallas y su alta caballería 
 recobró toda la Grecia y el Asia Menor, toda la Persia y toda Salónica 
 (que es Galípoli), la Morea, el Arca, el cabo del Arca y Valona. Por 
 mar, envió su escuadra parar tomar las islas y su almirante, el marqués 
 de Lizana, tomó Calistres, Coicos, Oritige, Tesbrie, Nimocha, Flaxen, 
 Meclotapace y muchas otras islas que el libro no enumera para no 
 resultar prolijo.

En cuanto el almirante hubo terminado la conquista de las islas, 
 volvió con toda la escuadra a la ciudad de Constantinopla y, cuando 
 entró en el puerto, hizo lanzar muchas bombardas y con muchos gritos 
 saludaron a la insigne ciudad. El pueblo corría a la muralla para ver 
 entrar a la escuadra y daba muestras de gran alegría. Después el 
 almirante bajó a tierra acompañado de muchos caballeros y gentilhombres 
 muy bien ataviados y fueron a hacer reverencia a la majestad del 
 emperador, el cual los recibió con cara muy afable.

Entonces, el emperador dio gracias al almirante y le pidió que 
 fuese gobernador de todas las islas y almirante mayor suyo. Este cargo 
 lo hizo hereditario y le asignó cien mil ducados de renta cada año. 
 También le dio por esposa a una doncella de singular belleza, criada de 
 la emperatriz, que se llamaba Eliseu que era hija única del duque de 
 Pera. Este duque era viudo y durante mucho tiempo había intentado que la
 princesa Carmesina fuese su mujer, pero la perdió a causa de la llegada
 de Tirante.

Con los nuevos esponsales se renovaron las grandes danzas y 
 festejos de la corte de Constantinopla, pues no hacía mucho que habían 
 llegado el duque de Macedonia y con él el duque de Pera, el marqués de 
 San Jorge y el prior de San Juan de Jerusalén con muchos otros 
 caballeros.

El emperador, por querer premiar a aquellos nobles caballeros, los 
 casó con doncellas de gran estima, todas criadas de la emperatriz o de 
 la princesa, y les dio grandes heredades con las que podían vivir 
 honradamente. Hechos los esponsales de todos, prorrogaron las bodas para
 celebrarlas el día en que Tirante tomase la bendición con la princesa.

Pero la fortuna no permitió dar tanto deleite y gloria a un cuerpo 
 mortal como el de Tirante en este mundo, porque esta naturaleza humana 
 no había sido creada por Dios para poseer beatitud y gloria en esta 
 tierra, sino para disfrutar de la gloria del paraíso. Cierto es que los 
 hombres virtuosos cada día hacen actos insignes y dignos de inmortal 
 recuerdo, como hizo este magnánimo y virtuoso príncipe y esforzado 
 caballero Tirante el Blanco. Pero él, aunque conquistó por su grandísima
 caballería y alto ingenio muchos reinos y redujo infinitos pueblos en 
 la Berbería y en la Grecia a la santa fe católica, no pudo ver el 
 deseado fin por el cual tanto había trabajado.

Capítulo XXXV. La muerte de Tirante y de Carmesina

El desconocimiento humano de la fortuna no 
 permite que mi cansada mano se pueda liberar de pintar sobre el blanco 
 papel, de entre otros trabajos de Tirante, el nuevo dolor que me 
 presenta el recuerdo de los virtuosos actos de nuestro caballero, el 
 cual no pudo conseguir su premio. Pero tengo que hacerlo, para que pueda
 ser ejemplo manifiesto para el porvenir y para que nadie confíe en la 
 fortuna: hay que saber que, por haber conseguido gran deleite y 
 prosperidad, se puede perder el cuerpo y el alma. Y es necesario no 
 olvidar que, con ambiciosos pasos, se camina por loca y desordenada 
 codicia, de forma que los hombres vanos y pomposos, que buscan 
 continuamente su fama, pueden utilizar en vano el inútil tiempo de su 
 miserable vida.

Así pues, cuando el césar hubo conquistado y recuperado todo el 
 imperio y subyugado muchas otras tierras circunvecinas, inició su camino
 de regreso hacia la ciudad de Constantinopla, con gran triunfo y 
 victoria, en compañía del rey Escariano, el de Sicilia, el de Fez y 
 muchos otros reyes, duques, condes, marqueses y caballeros. Todos iban a
 la ciudad para tomar parte en los grandísimos festejos que tenían que 
 hacerse a causa de su victoria y de la celebración de las bodas de 
 Tirante.

El emperador, enterado de su llegada, le estaba haciendo preparar 
 una grandísima fiesta, e hizo romper veinte pasos del muro de la ciudad 
 para que el virtuoso príncipe pudiese entrar por esta apertura con el 
 carro triunfal.

Cuando Tirante se hallaba a una jornada de Constantinopla, en una 
 ciudad que se llamaba Andrinópol, se paró porque el emperador le había 
 rogado que no entrase a la capital del imperio, hasta que él lo avisase.
 Estando en esta ciudad buscando entretenimientos y placeres y paseando 
 con el rey Escariano y el de Sicilia por la margen de un río que pasaba 
 junto al muro de la ciudad, le sobrevino un mal en el pecho tan grande y
 poderoso que lo tuvieron que tomar en brazos y llevarlo dentro la 
 ciudad.

Entonces, lo metieron en la cama, vinieron seis magníficos médicos 
 suyos y cuatro del rey Escariano y, aunque le dieron muchas medicinas, 
 no consiguieron poner ningún remedio a su dolor. Entonces Tirante se 
 tuvo por muerto y pidió confesión. Inmediatamente hicieron venir al 
 confesor, que era de la orden de San Francisco y maestro en sacra 
 teología, y Tirante confesó bien y diligentemente todos sus pecados con 
 mucha contrición, porque el dolor que sentía era tan fuerte y tan 
 intenso que, por mucho que los médicos le hiciesen, el sufrimiento le 
 aumentaba continuamente.

Mientras el césar estaba en confesión, el rey de Fez envió un 
 correo urgente al emperador donde le indicaba que el césar estaba muy 
 mal, que sus médicos no le podían dar ninguna remedio y por eso le 
 suplicaba que enviase rápidamente a los suyos, aunque dudaba de que 
 llegasen a tiempo.

Después de que el césar hubo confesado, hizo traer el cuerpo de 
 Jesucristo y, mirándolo con gran devoción y lágrimas en los ojos, entre 
 muchas otras oraciones dijo con grandísima devoción las palabras 
 siguientes:

—¡Oh, redentor del linaje humano, Dios infinito, pan de vida, 
 tesoro sin precio, alhaja incomparable, prenda segura de los pecadores, 
 cierta e infalible defensa! ¡Oh, vera sangre y carne de mi Señor, 
 cordero sin mácula ofrecido para darnos vida eterna! ¡Oh, claro espejo 
 donde se representa la divina e infinita misericordia! ¡Oh, rey de los 
 reyes, a quien obedecen todas las criaturas! ¡Señor inmenso, humilde, 
 dulce y benigno! ¿Cómo podré agradecer a vuestra señoría el gran amor 
 que me habéis mostrado a mí, frágil criatura? Señor, no solamente 
 vinisteis del cielo a la tierra por mis pecados y tomasteis esa preciosa
 carne en el vientre de la sacratísima Virgen María, madre nuestra, sino
 que después naciste Dios y hombre y os subyugasteis a las miserias 
 humanas para pagar mis desfallecimientos y aceptasteis soportar ásperos 
 tormentos, cruel pasión y dura muerte, poniendo vuestra sacratísima 
 carne en la cruz. Pero aquella misma carne me la habéis dejado como 
 medicina espiritual y salud para mi infecta y maculada alma. Infinitas 
 gracias, Señor, os sean hechas por tantos beneficios. Aún, Señor, os doy
 gracias por las grandes prosperidades que me habéis conferido en este 
 mundo y os suplico, todo lo humildemente que puedo, que me queráis dar, 
 Señor, dolor, contrición y arrepentimiento de mis pecados, para 
 conseguir de vos la absolución y la misericordia. Además, Señor, os 
 ruego que me ayudéis, que me conservéis en la fe, en la que quiero vivir
 y morir como católico cristiano y que me deis la gran virtud de la 
 esperanza, para que confiando en vuestra infinita misericordia llegue a 
 la eterna beatitud y gloria en el alto paraíso.

Dichas estas palabras, recibió el precioso cuerpo de Jesucristo en 
 medio de muchísimas lágrimas y todos los que se encontraban en la 
 habitación decían que no parecía un caballero, sino un santo hombre 
 religioso por las muchas oraciones que recitó delante del Corpus. 
 Después, hizo venir a su secretario y, en presencia de todos, dictó su 
 testamento, el cual era del tenor siguiente:

Como la muerte es cosa cierta, pero la criatura racional no 
 conoce la hora en la que ha de acontecer y como se espera de los sabios 
 que hagan provisiones para el porvenir para que, terminado el 
 peregrinaje de este miserable mundo, podamos dar lugar y razón de los 
 bienes que nos han sido encomendados, por esto yo, Tirante el Blanco del
 linaje de Roca Salada y de la casa de Bretaña, caballero de la 
 Jarretera y príncipe y césar del imperio griego, afectado de una 
 enfermedad de la cual temo morir, pero con todo mi juicio y firme e 
 íntegra palabra, y presentes mis señores y hermanos de armas el rey 
 Escariano, el rey de Sicilia, mi primo hermano el rey de Fez, y muchos 
 otros reyes, duques, condes y marqueses, en nombre de mi señor 
 Jesucristo, hago y ordeno mi presente testamento y última voluntad. Como
 albaceas míos y ejecutores del presente testamento, elijo a la virtuosa
 y excelente Carmesina, princesa del imperio griego y esposa mía, y a mi
 egregio y querido primo hermano Diafebus, duque de Macedonia, a los 
 cuales suplico encarecidamente que tengan mi alma por recomendada. De 
 mis bienes, tomo para mi alma cien mil ducados, para que sean 
 distribuidos a voluntad de los mencionados albaceas míos. Además, les 
 suplico y les doy el encargo de que hagan llevar mi cuerpo a Bretaña, a 
 la iglesia de Nuestra Señora, donde yacen todos mis parientes de Roca 
 Salada, ya que ésta es mi voluntad.
También quiero y mando que sean dados de mis bienes cien mil ducados a 
 cada miembro de mi linaje que se halle presente en mi óbito. Así mismo 
 dejo cincuenta mil ducados a cada uno de mis criados y servidores. De 
 todos mis otros bienes y derechos, los cuales he sabido ganar con la 
 ayuda divina y gracias a la majestad del emperador, hago heredero 
 universal a mi criado y sobrino Hipólito de Roca Salada, el cual será 
 puesto en mi lugar y me sucederá como si se tratase de mi persona para 
 que haga de mis bienes y derechos según su voluntad.

Después de hecho el testamento, Tirante dijo al secretario que 
 escribiese una breve despedida a la princesa con las palabras 
 siguientes:

Pues la muerte me es tan vecina que no me puedo esperar más, no 
 me falta para cumplir mi viaje más que hacer mi última, triste y 
 dolorosa despedida de vos, señora de preclara virtud. Ya que la fortuna 
 no quiere ni ha permitido que yo, como indigno y no merecedor, os haya 
 podido conseguir a vos, que erais el premio a mis trabajos, no me 
 pesaría tanto la muerte si pudiese acabar mi triste y dolorosa vida en 
 vuestros brazos. A pesar de todo os suplico que no dejéis de vivir 
 porque, en premio al mucho amor que os he tenido, me recordéis y 
 recomendéis mi pecadora alma, que vuelve con mucho dolor a su Creador, 
 el cual me la había dado. Y puesto que mi fortuna no me permite hablaros
 ni veros, a vos, que pienso que habríais sido el remedio de mi vida, he
 decidido escribiros para que, ya que la muerte no me quiere conceder 
 una prórroga, estéis segura de mi extrema pasión en el último momento de
 mi vida. No os puedo decir nada más porque el dolor que tengo no lo 
 consiente. Solamente os suplico y os pido una gracia: que tengáis por 
 recomendados a mis parientes y servidores.
Vuestro Tirante que, besándoos pies y manos, os encomienda su alma.

Cuando acabó de dictar, Tirante rogó al rey Escariano, al de 
 Sicilia y al de Fez que lo llevasen a la ciudad de Constantinopla antes 
 de que pasase a la otra vida, porque su mayor dolor era morir sin ver a 
 Carmesina y porque, además creía y confiaba que su visión le bastaría 
 para darle salud y vida. Así pues, teniendo en cuenta su voluntad, 
 decidieron llevarlo a la ciudad; decisión que loaron los médicos porque 
 lo tenían por muerto y pensaron en el gran consuelo que tendría si veía a
 la princesa, porque él la amaba extraordinariamente y la naturaleza 
 podría obrar más que todas las medicinas del mundo. Entonces lo pusieron
 en unas andas y, a hombro de hombres, lo llevaron muy reposadamente 
 acompañado por todos los reyes y grandes señores y solamente por 
 quinientos hombres de armas.

Cuando el emperador recibió la carta del rey de Fez, se angustió 
 mucho y, tan secretamente como pudo, hizo llamar a sus médicos, al duque
 de Macedonia y a Hipólito; les mostró la carta del rey de Fez y les 
 rogó que cabalgasen de inmediato hacia allí. El duque de Macedonia e 
 Hipólito salieron del palacio sin decir nada a nadie e iniciaron el 
 camino con los médicos. Y si el emperador lo hizo todo en secreto, fue 
 porque temía que la princesa se desmayase al enterarse. Cuando Diafebus,
 Hipólito y los médicos llegaron a media jornada de Constantinopla, 
 encontraron a Tirante y, habiendo puesto las andas en el suelo, el duque
 le dijo:

—Primo hermano y señor, ¿cómo se encuentra vuestra señoría?

—Primo hermano —respondió Tirante— siento un gran placer por 
 haberos visto antes de mi fin. Os ruego que vos e Hipólito me beséis, 
 porque ésta será la última despedida que tomaré de vosotros.

Entonces lo besaron entre muchas lágrimas. Después Tirante les dijo
 que les encomendaba su alma y a su mujer, la princesa, de quien 
 tendrían que tener más cuidado que de su propia persona. El duque le 
 respondió:

—Señor primo hermano, un caballero tan animoso como vuestra 
 señoría, ¿puede perder los ánimos tan fácilmente? Confiad en la 
 misericordia de Nuestro Señor, que Él os ayudará y os devolverá la 
 salud.

Pero estando en estas palabras, Tirante lanzó un gran grito diciendo:

—¡Jesús, hijo de David, ten piedad de mí! Creo, confieso, me 
 arrepiento, confío y reclamo misericordia. ¡Virgen María, ángel 
 Custodio, ángel Miguel, amparadme y defendedme! Jesús, en tus manos, 
 Señor, encomiendo mi espíritu.

Y habiendo dicho estas palabras, entregó su noble alma y su bello 
 cuerpo quedó en los brazos del duque de Macedonia. Aquí los llantos y 
 los gritos fueron tan grandes que daba compasión oírlos, ya que el 
 príncipe Tirante era amado por todos.

Una vez hubieron llorado mucho, el rey Escariano llamó al rey de 
 Sicilia, al de Fez, al duque de Macedonia, a Hipólito y a algunos otros y
 deliberaron qué correspondía hacer. Entonces acordaron acompañar al 
 cuerpo de Tirante hasta la ciudad, pero no meterlo dentro porque el rey 
 Escariano no se había visto con el emperador y, con la tribulación, no 
 era tiempo ni lugar para verse. Además, decidieron embalsamar el cuerpo 
 de Tirante porque lo tenían que llevar a Bretaña.

En el momento en que llegaron con el cuerpo a la ciudad ya era de 
 noche. Al encontrarse en el portal, el rey Escariano se despidió de los 
 otros y regresó con su gente a la ciudad de donde había partido, sin 
 dejar de lamentarse porque este rey amaba a Tirante extraordinariamente.
 Los otros trajeron el cuerpo a una casa para que fuese embalsamado por 
 los médicos. Después, le pusieron un jubón de brocado y una ropa de 
 estado de brocado forrada con martas cibelinas, y así lo llevaron hasta 
 la iglesia de Santa Sofía, la mayor de la ciudad. Allí le hicieron un 
 estrado muy alto cubierto de brocado, sobre el cual pusieron una cama de
 paramento muy bien ornamentada con telas de oro y con un bello 
 cortinaje del mismo tejido y, sobre la cama, colocaron el cuerpo de 
 Tirante con la espada ceñida.

Cuando el emperador supo que Tirante había muerto, con gran dolor 
 se desgarró su sobrevesta imperial y, bajando de su silla imperial, se 
 lamentó con las palabras siguientes:

—Hoy es el día en el que se pierde nuestro cetro y en el que veo 
 postrada en el suelo mi triunfal corona. Nos falta nuestro brazo derecho
 y el pilar en el cual se aguantaba nuestra seguridad. ¡Oh, injusta 
 muerte que, robando una vida, me otorgas pena mortal y eterna! Has 
 matado a Tirante para matar al emperador de Constantinopla. Yo soy el 
 muerto y que para siempre vivan la gloria y la fama del esforzado 
 Tirante. Y vosotros, príncipes de las tinieblas, alegraos, pues ha 
 muerto aquél que cada día hacía aumentar la santa religión cristiana. 
 Que se alegren también las naciones enemigas, pues el vencedor e 
 invencible Tirante, ahora vencido por la muerte, es la causa de vuestro 
 goce. Sólo yo, desierto emperador, tengo que celebrar exequias de tanta 
 tristeza: que se pierda el sol de nuestra vista, que muevan los vientos 
 en esta firme tierra, que las altas montañas caigan al suelo, que los 
 ríos se paren y que el gran mar desampare a los peces. Durante este 
 tiempo, ¡cantad, bellas sirenas, cantad todos los grandes males que 
 sentís en la tierra! ¡Lamentaos por la muerte de aquél que era un fénix 
 entre los vivientes! ¡Qué cesen los cantos melodiosos de los pájaros! 
 ¡Muera yo y vaya a los reinos de Plutón llevando tan dolorosa embajada: 
 haré que Ovidio componga dignísimos versos loando a mi Tirante! 
 Despojadme de las doradas ropas, quitad de los palacios las ricas 
 púrpuras y cubridme con un áspero cilicio. Que todo el mundo se vista de
 negro, que suenen todas las campanas desordenadamente y que todo el 
 mundo se duela por una pérdida tan grande que mi lengua es incapaz de 
 referir.

En este lamento el emperador pasó la mayor parte de la noche. 
 Llegado el día fue a la iglesia para hacerle el honor y las exequias 
 habituales a los grandes señores.

La princesa estaba muy admirada de ver que toda la gente lloraba. 
 Preguntó para saber por qué lloraban todos los del palacio y sus 
 doncellas. Como pensó que debía haber muerto su padre, rápidamente se 
 levantó, se asomó a la ventana y vio al duque de Macedonia, que iba 
 llorando y arrancándose los cabellos; también vio a Hipólito y a muchos 
 otros que se arañaban el rostro y se daban cabezadas contra las paredes.

—Por un solo Dios os lo ruego —dijo la princesa—, decidme la verdad, ¿cuál es la causa de tanta tristeza?

Entonces la viuda de Montsanto le dijo:

—Señora, en cualquier caso lo tendréis que saber: Tirante ha pasado
 de la presente vida a la otra y ya ha pagado su deuda a la naturaleza. A
 medianoche lo han traído a la iglesia para darle sepultura 
 eclesiástica, según se merece. Allí se encuentra ahora el emperador, el 
 cual no deja de llorar y de dolerse tanto por su muerte que nadie lo 
 puede consolar.

La princesa quedó sin saber qué decir: ni lloró ni pudo hablar. Solamente podía sollozar y suspirar. Al cabo de un tiempo dijo:

—Dadme el vestido que mi padre me había hecho confeccionar para mis bodas.

Inmediatamente le fue traído y, cuando se lo hubo puesto, le dijo la viuda de Montsanto:

—Cómo, señora, ¿en la muerte de un caballero tan admirable, muerto 
 en servicio de la majestad del emperador y vuestro, os vestís y ataviáis
 como si fueseis de boda? Todos los demás llevan vestidos de luto y de 
 tristeza y no hay nadie que pueda dejar de llorar, y vuestra alteza que 
 se tendría que señalar más, ¿os ataviáis tanto? Eso nunca se ha visto ni
 oído decir.

—No os preocupéis por ello, señora viuda —contestó la princesa—, y dejadme hacer.

Una vez hubo acabado de ataviarse, la entristecida señora bajó de 
 palacio con todas las damas y, con dolorosa angustia, fue a la iglesia 
 donde se hallaba el cuerpo de Tirante. Al verlo, su corazón estuvo a 
 punto de estallarle, pero la ira le reforzó el ánimo de tal forma que 
 subió sobre la cama, mientras le corrían vivas lágrimas de los ojos, se 
 lanzó sobre el cuerpo de Tirante y, con palabras acompañadas de suspiros
 continuos, hizo la lamentación siguiente:

—¡Oh, monstruosa fortuna con variables caras y siempre moviendo tu 
 inquieta rueda sobre los miserables griegos! ¡Ahora has mostrado 
 poderosamente el más alto grado de tu siniestra fuerza! ¿No había ya 
 bastante con el luto y la tristeza por mi hermano y con el dolor por 
 todo el imperio, que ahora lo has querido sumir en el terror? Este 
 caballero era el sustento de mi vida, el consuelo de todo el pueblo y el
 descanso de la vejez de mi padre. ¡Oh, hados crueles y miserables que 
 no habéis permitido que mis manos hayan podido servir a este glorioso 
 caballero! ¡Dejádmelo besar muchas veces para poder consolar mi dolorida
 alma!

Y la afligida señora besaba el cuerpo frío con tanta fuerza que se 
 rompió la nariz y por allí lanzaba tanta sangre que tenía llenos los 
 ojos y la cara. No había nadie que la viese lamentarse que no derramase 
 abundantes lágrimas de dolor. Después volvió a decir:

—Ya que la fortuna ha querido y quiere que sea así, mis ojos no se 
 tienen que alegrar nunca más sino que quiero ir a buscar el alma de 
 aquél que era mío a los bienaventurados lugares donde reposa su alma. 
 Tirante, ciertamente quiero hacerte compañía en la muerte, ya que en la 
 vida no te he podido servir, aunque te he amado mucho. ¡Mujeres y 
 doncellas, no lloréis, guardad esas lágrimas, porque pronto lloraréis el
 daño presente junto con el futuro! ¡Llorando y lamentándome yo ya hay 
 bastante, porque estos males son míos! ¡Ay, triste de mí! ¿Dónde está mi
 Tirante? Lo tengo muerto delante de mis ojos y lleno de mi sangre. ¡Oh,
 Tirante, recibe los besos y los llantos juntos y toma estas lágrimas 
 porque te doy todo lo que me queda de ti! ¡Déjame la camisa que te di, 
 porque después será colocada en tu tumba y en la mía, después de ser 
 lavada con mis propias lágrimas y limpia de la herrumbre de tus armas!

Y dichas estas palabras, Carmesina cayó desmayada sobre el cuerpo 
 de Tirante. Rápidamente fue levantada y, con aguas cordiales fue hecha 
 volver en sí por los médicos. Cuando recobró el sentido, la más dolorida
 de las mujeres no tardó en lanzarse otra vez sobre el cuerpo muerto y a
 besar la boca fría de Tirante, mientras rompía sus cabellos y sus 
 vestiduras junto con la piel de sus pechos y cara. Y, tendida sobre el 
 cuerpo, mezclaba sus lágrimas calientes con las frías de Tirante. Con 
 las manos temblorosas, abría los ojos de Tirante, los cuales llenaba de 
 abundantes lágrimas y, primero con la boca y después con sus ojos, 
 parecía que Tirante, a pesar de estar muerto, deploraba el dolor de su 
 Carmesina viva. Ésta, como ya tenía los ojos secos de agua, lloraba 
 sangre y se lamentaba sobre aquel cuerpo que solamente ella perdía, 
 aquél que había perdido la vida por ella y, con palabras que podrían 
 romper los diamantes y el acero, continuaba lamentándose:

—¿Quién será aquél que me hará la gracia de llevar mi alma con la 
 de Tirante? ¡Ay triste de mí, en mal sino nací! Era día egipcíaco, el 
 sol estaba en eclipse, las aguas estaban turbias y los días eran 
 caniculares. Tanto dolor sintió mi madre el día de mi nacimiento que 
 creyó morir. Si yo hubiese muerto aquel día triste, no habría sentido el
 grandísimo dolor que ahora siente mi dolorida alma. A ti, regidor del 
 cielo, poderoso rey de la corte celestial, suplico que yerren todos 
 aquéllos que impidan que yo muera.

Entonces el emperador, afligido por las lamentaciones de su hija, dijo:

—Nunca acabará el dolor y llanto de mi hija. Por eso, caballeros 
 míos, tomadla y llevadla a mi palacio, tanto si quiere como si no.

Y así fue hecho mientras su atribulado padre iba detrás de ella lamentándose:

—¡Ha muerto el pilar que sostenía la caballería! Y vos, hija mía, 
 que sois señora de todo lo que yo tengo, no os comportéis de esta forma,
 porque vuestro dolor significa la muerte para mí. No manifestéis 
 vuestro dolor a todo el mundo, porque muchas veces cae la pena sobre 
 aquél que la trata. Dejad de llorar y mostrad a la gente vuestra cara 
 alegre.

—¡Ay, emperador —respondió la princesa—, señor y engendrador de 
 esta miserable hija! ¡Bien espera vuestra majestad consolar mi dolor! ¡Y
 yo que creía que Tirante sería mi consuelo! ¡Ay, triste de mí, que no 
 puedo contener mis lágrimas, porque me parece que son agua hirviendo!

El mezquino del padre, cuando vio que su hija y las demás damas 
 lloraban, no pudo permanecer en la habitación, sino que por exceso de 
 dolor, salió. Entonces la princesa se sentó sobre la cama y dijo:

—Venid, fieles doncellas, ayudadme a desvestirme, que bastante 
 tiempo tendréis para llorar. Quitadme primero lo que llevo en la cabeza y
 después el resto de la ropa.

Cuando se volvió a vestir de la forma más honesta que pudo, dijo:

—Soy infanta esperando señorear todo el imperio griego; me hallo 
 forzada a hacer sentir a todos digno dolor y piedad por la muerte del 
 venturoso y bienaventurado caballero Tirante el Blanco que nos ha dejado
 atribulados. ¡Oh, mi Tirante, por el dolor de tu muerte nuestras manos 
 derechas hieren nuestros pechos y rompen nuestras caras, porque tú eras 
 nuestro escudo protector y de todo el imperio! ¡Oh, espada de virtud; no
 pienses, Tirante, que podrás desaparecer de mi memoria, porque 
 lamentaré tu muerte tanto como la vida me acompañe! ¡Oh, queridas 
 doncellas, ayudadme a llorar el corto tiempo que tiene que durar mi 
 vida!

Los gritos y llantos eran tan grandes que resonaban por toda la 
 ciudad. Y como veían a Carmesina en aquel estado, maldecían la fortuna, 
 sobre todo porque los médicos decían que estaba más muerta que viva, ya 
 que a causa del dolor de la muerte de Tirante, lanzaba sangre por la 
 boca.

Al enterarse la emperatriz de que su hija estaba tan mal, fue a su habitación y la vio en tal punto que dijo:

—¡Oh, hija mía! ¿Es éste el goce y la alegría que yo esperaba de 
 ti? ¿Son éstas las nupcias que esperábamos con tanto consuelo tu padre, 
 yo y todo el pueblo? ¿Son éstos los tálamos donde suelen pasar las 
 doncellas el bienaventurado día de sus bodas? Decid, hija mía, ¿son 
 éstos los alegres consuelos y bendiciones que un padre y una madre dan a
 su hija el día de su descanso? ¡Ay, triste y miserable, porque en mí no
 hay más que duelo, afán, amargura y tristeza y no veo más que males y 
 dolor allá donde miro! Todos hacen duelo, todos se lamentan, todos 
 arrancan sus cabellos. ¡Qué día tan amargo y tan lleno de tristeza! Os 
 ruego, hija mía, que os animéis y que soportéis este dolor, porque 
 daréis consuelo a vuestro padre viejo y afligido y a la triste y 
 desventurada de vuestra madre que os ha criado con tanta delicadeza.

Y no pudo hablar más porque el dolor se lo impedía.

—Si la esperanza de morir no me detuviese —replicó la princesa—, me
 mataría. ¿Cómo me puede decir vuestra excelencia que me consuele, que 
 me alegre, cuando he perdido a un caballero que era mi marido y señor y 
 que no tenía par en el mundo? Él no ha temido derramar su propia sangre 
 en los campos de batalla. Él ha vengado las injurias que han recibido 
 los griegos. Él echó fuera de toda Grecia a los que habían sido nuestros
 vencedores. Él sacó del cautiverio a muchos nobles barones, caballeros y
 gentilhombres y los restituyó en su primer estamento. Él ha derrotado a
 las huestes de nuestros enemigos y ha subyugado y hecho presos a los 
 mayores señores de todo el pueblo morisco. Pero ¿por qué tengo que 
 hablar tanto? No tengo que tener temor de morir, ni me tengo que excusar
 por querer hacer compañía a un caballero tan valeroso y singular. ¡Oh, 
 dolor! No hay mujer ni doncella en el mundo que sea más miserable que 
 yo; por lo tanto, acabemos el camino que hemos comenzado, porque la vida
 se junta con la muerte. Haced venir aquí a mi protector, padre y señor,
 para que pueda ver mi muerte.

Cuando el triste padre llegó, Carmesina le suplicó que se acostase a un lado y la emperatriz al otro. Entonces comenzó a decir:

—No dudes, temeroso coraje, de hacer lo que te mande la voluntad. 
 Llena la boca de palabras en loor y gloria tuya de aquel famoso 
 caballero Tirante el Blanco, el cual sobrepasaba en ánimo y benignidad a
 todos los demás caballeros y era más apto y diestro que cualquier otro.
 No le faltaba otra cosa que haber tenido un poco de sangre real. Ahora,
 dejemos las vanidades de este mundo y hagamos lo que tenemos que hacer,
 porque sé que mi alma quiere partir de mi cuerpo para ir con la de 
 Tirante. Por eso os ruego que hagáis venir a mi padre confesor.

Tan pronto como llegó, la princesa le dijo:

—Padre, quiero hacer confesión general en presencia de todos, 
 porque ya que no he tenido vergüenza de cometer mis pecados, no quiero 
 tener vergüenza de confesarlos públicamente: yo, indigna pecadora, me 
 confieso a Nuestro Señor Dios y a su sacratísima Madre, como a todos los
 santos del paraíso y a vos, padre espiritual, de todos los pecados que 
 he cometido contra la majestad de mi señor Jesucristo. Confieso que creo
 firmemente en los artículos de la santa fe católica y en los santos 
 sacramentos de la madre Iglesia y que en esta fe quiero vivir y morir. 
 También, padre mío, yo, indigna pecadora, confieso haber tomado parte 
 del tesoro de mi padre, sin su licencia, para dárselo a Tirante para que
 pudiese mostrarse el más rico y liberal entre los señores del imperio. 
 Por eso, señor emperador, os suplico que me queráis perdonar. También, 
 padre mío, he pecado gravemente porque consentí que Tirante, marido y 
 esposo mío, tomase la despoja de mi virginidad antes del tiempo 
 permitido por la santa madre Iglesia. Confieso que no he amado a mi Dios
 Creador ni le he servido de la manera en la que estaba obligada, sino 
 que he perdido la mayor parte de mi tiempo en vanidades y cosas 
 inútiles. Confieso que no he guardado el honor, amor y obediencia debido
 a mis padres y algunas veces he desoído sus mandamientos, con gran daño
 para mi alma. De todos los otros pecados que he hecho, pensado y 
 obrado, que ahora no recuerdo, tengo propósito de confesarlos si me 
 vienen a la memoria. Pero suplico a la misericordia de mi señor 
 Jesucristo que me los quiera perdonar por su clemencia y piedad y por 
 los méritos de su sacratísima pasión. Y ahora, padre, os pido 
 penitencia, porque me he arrepentido de buen corazón y de buena voluntad
 y querría no haberlos hecho.

Entonces el confesor le hizo hacer la confesión general y la 
 absolvió, porque tenían bula del Papa todos los emperadores de 
 Constantinopla y sus descendientes, a punto de morir, podrían ser 
 absueltos de pena y culpa. Cuando obtuvo la absolución, la princesa 
 pidió que le trajesen el cuerpo precioso de Jesucristo y lo recibió con 
 tanta contrición que todos los que se encontraban en la habitación se 
 admiraron de la firmeza de ánimo que tenía la princesa, ya que no habría
 un cuerpo de hierro en el mundo que, al oír sus palabras, no dejase 
 correr las lágrimas.

Después, la princesa, que poseía el gran condado de Benaixí y 
 muchas ropas y joyas de gran valor, hizo venir al secretario del 
 emperador y, dirigiéndose hacia su padre, dijo:

—Padre y señor, si place a vuestra majestad, querría disponer de mis bienes y de mi alma.

—Hija mía, os doy licencia para hacer lo que os plazca, porque perdiéndoos, yo pierdo la vida y todo el bien de este mundo.

Entonces la princesa se volvió hacia el secretario y dictó el testamento siguiente:

Como todas las cosas mundanas son transitorias y nadie puede 
 escapar a la muerte y, además, las personas sabias es necesario que 
 preparen el futuro porque terminado el tiempo del peregrinaje en este 
 mundo volvemos a nuestro Creador con mucha alegría para dar cuenta de 
 nuestras almas; yo, Carmesina, hija del serenísimo emperador de 
 Constantinopla y princesa del imperio griego, afectada de una enfermedad
 de la cual deseo morir, pero con todo mi juicio, con firme, íntegra y 
 manifiesta palabra y en presencia del señor emperador y de la serenísima
 emperatriz y con su consentimiento, en nombre de mi señor Dios 
 Jesucristo, hago y ordeno el presente testamento y mi última voluntad.
Por albaceas míos y ejecutores de este testamento, elijo al egregio 
 Diafebus, duque de Macedonia, y la egregia Estefanía, mujer suya, a los 
 cuales suplico que tengan mi alma por recomendada. También suplico a los
 mencionados albaceas y les mando que, a cargo de mi alma, hagan poner 
 mi cuerpo junto con el de Tirante, en el mismo lugar donde él ha mandado
 que sea puesto el suyo; porque, ya que en la vida no hemos podido estar
 juntos, por lo menos que en la muerte nuestros cuerpos permanezcan 
 unidos hasta el fin del mundo. También quiero y mando que sea vendido mi
 condado, y también mis ropas y joyas y que las ganancias sean 
 repartidas en el matrimonio de todas mis doncellas. Y que para mi alma 
 distribuyan los bienes que a ellos les parezcan convenientes. De todos 
 mis otros bienes y derechos instituyo heredera mía universal a la 
 preclarísima emperatriz, madre y señora mía, y que ella sea puesta en mi
 lugar como sucesora de todo el imperio.

Después de haber ordenado sus bienes y su alma, Carmesina se 
 despidió del emperador besándole las manos y la boca muchas veces, e 
 igualmente hizo con la emperatriz, su madre. Entonces les pidió perdón 
 con mucha humildad y su bendición.

—¡Oh, triste y miserable de mí! —exclamó la princesa—. Veo al 
 emperador más muerto que vivo. De una parte me tira la muerte de Tirante
 y de otra, mi padre.

El miserable padre, triste y lleno de amargas lágrimas, cuando vio 
 que su hija estaba en el umbral de la muerte y que con tanta dificultad 
 podía hablar, con gran turbación, fuera de juicio y casi medio muerto, 
 quiso levantarse de la cama para irse. Pero le falló el espíritu y cayó 
 al suelo. Entonces lo cogieron en brazos, lo pusieron en otra habitación
 y aquí acabó sus días, antes de que lo hiciese la princesa, hija suya. 
 Los gritos por la muerte del emperador fueron tan grandes que la noticia
 llegó a la emperatriz y a la princesa. La emperatriz acudió tan 
 rápidamente como pudo, pero el emperador ya había pasado de esta vida.

¡Pensad cómo debía estar la miserable señora: ver muertos marido, 
 hija y yerno! Que nadie me pregunte cuánto dolor había en aquel palacio.
 ¡Y cuánta tribulación en un solo día!

Entonces la princesa dijo:

—Ayudadme a sentarme y oiréis mis palabras. Sabéis que con la 
 muerte de mi padre, yo tenía que ser la sucesora del imperio y por eso, 
 caballeros míos, os mando por la fidelidad que teníais a mi padre el 
 emperador y ahora me tenéis que tener a mí, que me traigáis los cuerpos 
 de Tirante y de mi padre aquí.

Una vez lo hubieron hecho, mandó poner al emperador a la parte 
 derecha y a Tirante a la izquierda, mientras ella estaba en medio. Y a 
 menudo besaba a su padre y mucho más aún a Tirante. Entonces comenzó a 
 decir:

—¡Ay, triste y desventurada de mí, que el extremo amor que he 
 sentido por Tirante se me ha convertido en cruel dolor! ¡Oh, alma de 
 Tirante, te suplico que te halles presente en nuestra fiesta imperial! 
 Yo me he de dejar morir por tu amor y así apartaré de mí la gran 
 angustia y dolor que me aflige. ¡Oh, tú, muerte cruel y malvada, utiliza
 tus armas contra mí, pues cerca de mí ya no tengo a aquél que solía ser
 mío y así caeré muerta como deseas! Mirad, caballeros que sentís amor, 
 tomad espejo de mí y ved si soy bienaventurada: ¡en una parte tengo a un
 emperador y en la otra, al mejor caballero del mundo! ¡Mirad si me 
 tengo que ir consolada al otro mundo! Que venga ahora la muerte, que yo 
 estoy preparada para recibirla; pero querría que tú, Señor, que eres 
 Dios, hicieras con Tirante el milagro que hiciste con Lázaro: muestra 
 aquí tu gran e infinito poder, que si éste recobra la salud y la vida, 
 yo toda enseguida sanaré. Pero si no lo quieres perdonar, no perdones 
 tampoco mi muerte, porque no deseo vivir sin él y siempre será recordado
 que por amor a Tirante, yo morí. ¡Oh, Señor mío Jesucristo, te entrego 
 las armas porque mi alma no me quiere hacer compañía durante más tiempo!
 Por eso, leales hermanas y compañeras, acercaos a mí y, de una en una, 
 besadme todas y así sentiréis parte de mi miseria.

Y así se hizo: la reina de Etiopía, la reina de Fez, la duquesa de 
 Macedonia y todas las demás mujeres y doncellas y su misma madre le 
 besaron la mano y la boca, y se despidieron dolorosamente de la princesa
 con gran multitud de lágrimas. Hecho esto, les pidió perdón con gran 
 humildad y, llorando y con dolorosos suspiros, añadió:

—Quiero ir a buscar mi goce y mi descanso con aquél que tenía que 
 ser mi señor y mi vida. Si él hubiese vivido, cien de vosotras, 
 doncellas, teníais que ser novias conmigo el día en que Tirante y yo 
 teníamos que celebrar los festejos nupciales. Pero ya que la fortuna ha 
 ordenado y quiere que sea así, ¿de qué me lamentaré, de amor, de fortuna
 o de la poca esperanza que tengo? Fortuna, hacedme sentir los bienes de
 la gloria del otro mundo, porque veo que con mucho resplandor me espera
 el alma de Tirante.

Entonces se hizo dar la cruz y, contemplándola, dijo las palabras siguientes llena de devoción:

—¡Oh, señor Jesucristo que tomaste muerte y pasión en el árbol de 
 la vera cruz para redimir a la naturaleza humana y a mí, pecadora! Te 
 suplico que me abras tus tesoros dándome una gota de tus dolores y que 
 des compasión a mi corazón, para que me haga llorar las aflicciones que 
 quisiste pasar y sostener por mí, pobre pecadora. Te doy infinitas 
 gracias porque me haces morir bajo la fe cristiana. Me arrepiento de 
 buen corazón de todos los pecados que he cometido contra mi Creador y 
 contra mi prójimo. Creo que nadie puede salvarse más que por los méritos
 de la sacratísima muerte y pasión de Jesucristo, el cual murió colgado 
 en la cruz para salvar al linaje humano del poder del diablo. Padre y 
 Señor mío, en tus preciosas manos encomiendo mi espíritu. Me voy en el 
 nombre del Padre, que me ha creado a su imagen y semejanza; en el nombre
 de Jesucristo, hijo de Dios, y en el nombre del Santo Espíritu. También
 en el nombre de los santos ángeles y arcángeles, truenos y 
 dominaciones, principados y potestades; en nombre de los santos 
 patriarcas y profetas, apóstoles, mártires y confesores, monjas, 
 vírgenes, viudas y continentes, como también de todos los santos y 
 santas del paraíso. Libera, Señor, mi alma como liberaste a Noé del 
 diluvio; como liberaste a Elias y a Enoc de la muerte; como lo hiciste 
 con Isaac del sacrificio; con Lot de la destrucción de Sodoma y Gomorra;
 con Moisés de la mano del faraón. Libera, Señor, mi alma como liberaste
 a Daniel de los leones; a Judit de la mano de Holofernes; a Abraham del
 fuego de los caldeos; a Job de sus pasiones; a Susana del falso crimen;
 a san Pedro y a san Pablo, apóstoles, de la cárcel; a santa Tecla de 
 los crueles tormentos. Glorioso Señor, te encomiendo mi alma y te ruego 
 que no la desprecies. Muy humildemente te ruego, Señor, que no recuerdes
 los pecados de mi juventud, sino que me sean abiertas las puertas de 
 los cielos en la gloria de tu claridad. Recibe, Señor, mi alma que 
 vuelve a ti, vístela con vestido celestial y dale de beber de la fuente 
 de la vida eterna, para que se alegre entre los que están alegres, para 
 que sepa entre los sabios y para que reciba corona entre los mártires. 
 Recibe, Señor, el alma de tu sirvienta. Otórgame, Señor, la gracia que 
 mi alma, desnuda de los vicios terrenales, sea colocada en tu compañía.

Y diciendo estas palabras, la princesa entregó el espíritu a su 
 creador. Entonces se vio con gran claridad a los ángeles que se llevaban
 su alma con la de Tirante, el cual estaba presente en su último momento
 y la esperaba.

Capítulo XXXVI. Las consecuencias de las súbitas muertes

Cuando pasó la princesa de esta vida, se 
 apagó toda la luz imperial y los llantos y los gritos fueron tan grandes
 en palacio que resonaron en toda la ciudad. La triste emperatriz se 
 desmayó de tal forma que los médicos no la podían hacer volver en sí; 
 Hipólito se golpeaba la cabeza y la cara porque pensaba que la 
 emperatriz había muerto. Finalmente, le hicieron tantas cosas que, 
 después de una hora, volvió en sí con gran dificultad. Hipólito estaba 
 continuamente a su lado, le restregaba las sienes y le rociaba con agua 
 de rosas por la cara. Cuando recobró el sentido la llevaron a su 
 habitación y la acostaron en una cama. Hipólito permanecía a su lado 
 consolándola, diciéndole palabras de aliento y besándola muchas veces 
 para recordarle sus amores, que nunca habían cesado.

Conviene recordar que la emperatriz amaba a Hipólito más que a su 
 hija y que a sí misma por la gran bondad y gentileza que había hallado 
 en él, ya que siempre la había obedecido en todo lo que le mandaba. Pero
 no creáis que Hipólito pasó gran dolor, porque en cuanto Tirante hubo 
 muerto, pensó que él sería el emperador y más aún después de la muerte 
 del emperador y de su hija ya que, confiando en el gran amor de la 
 emperatriz, pensaba que lo tomaría por amor como hijo, porque como es 
 sabido, es costumbre que las viejas quieran a sus hijos por marido para 
 enmendar las faltas de su juventud.

Después de que la emperatriz estuvo durante un tiempo en brazos de Hipólito y que con los besos le disminuyó el dolor, le dijo:

—Hijo mío y señor mío, os ruego que deis orden de que las exequias 
 del emperador, de mi hija y de Tirante se hagan como vos ordenéis, para 
 que después se pueda cumplir vuestro deseo y el mío.

Entonces Hipólito fue a la habitación de la princesa, donde yacían 
 los tres cuerpos muertos y, de parte de la emperatriz, mandó que 
 trajesen a Tirante a su estrado en la iglesia. A continuación mandó a 
 los cirujanos que embalsamasen los cuerpos del emperador y de la 
 princesa. También mandó hacer en la iglesia de Santa Sofía otro estrado 
 mucho más bello y más alto que el de Tirante y muy bien adornado con 
 telas de oro, según merecía el emperador, cuyo cuerpo hizo llevar allí. 
 También hizo poner a la princesa a la derecha de Tirante sobre su misma 
 cama.

Inmediatamente hizo llamada general para que todos aquéllos que 
 quisiesen llevar duelo, que fuesen a cierta casa, que allí les darían 
 telas adecuadas tanto a los hombres como a las mujeres. Y por espacio de
 un día, todos los del palacio, los de la ciudad y los extranjeros, se 
 vistieron de duelo. Además, el virtuoso Hipólito mandó que todos los 
 eclesiásticos que había a dos jornadas alrededor de Constantinopla 
 viniesen a la ciudad para hacer las exequias de los difuntos. En total 
 ascendió a mil doscientos los que fueron. Así mismo asignó que el 
 entierro del emperador se hiciese el decimoquinto día después de su 
 muerte y llamó a todos los barones de Grecia para que estuviesen 
 presentes en tal ocasión.

Más adelante mandó una embajada al rey Escariano donde le pedía que
 viniese a honrar la sepultura del emperador, de su hija y de su amado 
 amigo y hermano Tirante, porque ya que no les había podido ofrecer los 
 honores en las bodas, que se los hiciese en la sepultura. El rey 
 Escariano le mandó decir que lo haría aunque él había confiado entrar 
 con gran alegría en la ciudad de Constantinopla. Así pues, con cien 
 caballeros, partió y se dirigió a la ciudad.

Mientras toda la gente se preparaba, Hipólito convocó en una 
 habitación al rey de Sicilia, al rey de Fez, al duque de Macedonia, al 
 marqués de Lizana, al vizconde de Branches y a algunos otros parientes. 
 Ya reunidos les dijo:

—Señores y hermanos míos, vuestras señorías no ignoran el gran daño
 que nos ha ocurrido con la muerte de nuestro padre y señor Tirante, 
 porque se esperaba que él fuese lo más pronto posible emperador y 
 entonces habría ensalzado y dado herencias a todos nuestros parientes y 
 amigos. Por eso ahora nos hallamos fuera de esta esperanza y necesitamos
 determinar qué hemos de hacer. Como vuestras señorías pueden pensar, 
 todo el imperio queda ahora en poder y señoría de la emperatriz y, 
 aunque es de edad avanzada, algún gran señor se casará con ella y será 
 emperador. Cuando ella muera, aquél permanecerá señor y puede ser que 
 maltrate a los extranjeros, que somos nosotros. Por eso yo soy del 
 parecer de que sería conveniente que hiciésemos emperador a uno de 
 nosotros y que todos le ayudásemos. Por tanto, os suplico que cada uno 
 dé su opinión.

El rey de Sicilia dijo que a él le parecía bien que uno de ellos 
 fuese elegido emperador y que era necesario que eligiesen al más 
 dispuesto. Entonces, el rey de Fez dijo:

—Señores y hermanos míos, me parece bien que uno de nuestros 
 parientes y amigos sea elegido emperador. Pero según mi parecer, debemos
 seguir la orden del testamento de Tirante, después del de la princesa.

Todos aceptaron lo que el rey de Fez había dicho, y llamaron al 
 secretario de Tirante y al del emperador para que leyesen los 
 testamentos. Cuando los hubieron escuchado, hicieron salir a los 
 secretarios de la habitación y el duque de Macedonia dijo:

—Señores y hermanos míos, según veo, nuestra elección es muy clara y
 no cabe disputa, porque nuestro pariente y señor dejó como heredero 
 suyo en todos los derechos que ha ganado sobre el imperio griego a 
 Hipólito, aquí presente. La princesa, por su parte, dejó como heredera a
 su madre. Y, teniendo en cuenta la antigua amistad que todos sabemos 
 que Hipólito tiene con la emperatriz, pienso que es conveniente que la 
 tome por esposa porque, entonces, si lo elevamos como emperador, haremos
 justicia y él, como es de nuestra sangre, nos conservará a cada uno 
 nuestros derechos. En esto, el almirante marqués de Lizana intervino: 
 —Señores, tengo por bueno el consejo del duque de Macedonia y alabo su 
 intervención porque, por una parte, todos excepto él, ya tenemos esposa,
 y por otra, se obra de acuerdo con las últimas disposiciones de 
 Tirante.

Así, pues, todos acordaron que Hipólito fuese elegido emperador y 
 marido de la emperatriz. Éste, cuando vio la gentileza de sus parientes,
 les dio infinitas gracias y les dijo que si Dios y Nuestra Señora, 
 madre suya, le concedían la gracia de ser emperador, los remuneraría de 
 tal forma que todos quedarían contentos.

A la noche siguiente entró en Constantinopla el magnánimo rey 
 Escariano vestido de luto y fue muy bien recibido por la reina, mujer 
 suya, y por Hipólito. Éste lo aposentó en el palacio del emperador donde
 fueron a verle el rey de Sicilia, el de Fez, el duque de Macedonia y 
 muchos otros caballeros.

Después el rey Escariano quiso ir a hacer reverencia a la 
 emperatriz. Ella lo abrazó, con gesto agraciado y cara muy afable, 
 mostrando gran alegría por su llegada. Entonces lo hizo sentarse a su 
 lado y el rey de Etiopía le dijo:

—La gran gloria y fama que de vos suena por el mundo, señora del 
 imperio griego, me ha hecho siempre desear venir a presentaros 
 reverencia, porque me siento obligado a serviros por el gran valor de 
 vuestra majestad y por el amor del virtuoso caballero y hermano y señor 
 mío, Tirante el Blanco. Éste, por su amor, partió de mi tierra para 
 recuperar todo el imperio griego. Mi mujer, la reina, no había venido 
 aquí para otra cosa que para las bodas de mi hermano Tirante con la 
 virtuosa princesa, cuyas muertes han sido muy graves para mí, por la 
 gran virtud que ambos poseían. Por eso, en enmienda de ellos, tendré por
 gran gracia poder serviros durante toda mi vida.

Entonces, en voz baja, la emperatriz le contestó:

—Es para mí mucha gloria que un rey tan magnánimo y virtuoso me 
 diga palabras de tanta afabilidad. Os agradezco mucho vuestra visita y 
 los trabajos que habéis pasado para venir a ayudarnos a cumplir la 
 conquista, la cual, por la gracia de Nuestro Señor y por vuestros 
 trabajos y los de mi bienaventurado hijo Tirante, ha llegado a buen fin.
 Pero he sido mal pagada con la pérdida de tres personas, las mayores y 
 mejores de todo el mundo, y no me puedo alegrar nada porque he perdido 
 el mayor bien que tenía en esta vida.

Pero la emperatriz no pudo hablar más, sino que estalló en llantos.
 Entonces el rey Escariano, para acompañarla, también comenzó a llorar. 
 Posteriormente el rey consoló mucho a la emperatriz con palabras 
 graciosas y, como ya había pasado gran parte de la noche, se despidieron
 y se fueron a descansar.

Hipólito fue aquella noche a dormir con la emperatriz y le contó la
 conversación que había tenido con sus parientes, y también todo lo que 
 habían concertado:

—Han decidido que os tome por esposa —le dijo—. Bien sé, señora, 
 que no soy digno ni merecedor de ser marido ni tan sólo servidor 
 vuestro, pero confío, por el gran amor y virtud de vuestra alteza, en 
 que me aceptaréis como cautivo de vuestra majestad. Señora confiad en 
 mí, porque os seré tan obediente que me podréis mandar mejor y con mayor
 señoría de lo que hasta ahora lo habéis hecho, porque nunca deseé nada 
 tanto como ser vuestro servidor.

—Hipólito, hijo mío —respondió la emperatriz—, no ignoras el mucho 
 amor que te profeso y por eso me sentiré muy agraciada si tú me quieres 
 tomar por esposa, porque puedes pensar, hijo mío y señor, que aunque yo 
 sea vieja, no encontrarás nunca a nadie que te ame tanto.

Entonces Hipólito le quiso besar los pies y las manos, pero la 
 emperatriz no lo permitió, sino que lo abrazó y lo besó apasionadamente.
 Así pasaron aquella noche deliciosamente, recordando muy poco a 
 aquéllos que yacían sobre los estrados esperando que les fuese dada 
 honrada sepultura.

Por la mañana, antes de que Febo hubiese enviado sus luminosos 
 rayos sobre la tierra, el solícito caballero Hipólito se levantó lleno 
 de goce, porque había pasado una noche muy placentera con su dama y 
 ordenó todas las cosas necesarias para la imperial sepultura.

El día convenido, todos los barones y caballeros que habían sido 
 invitados se encontraban en la ciudad de Constantinopla. El primer día 
 hicieron el entierro del emperador, el cual fue hecho con las más bellas
 iluminarias que nunca hubiesen sido hechas a ningún príncipe del mundo.
 En el sepelio estuvieron presentes muchos reyes, duques, condes, 
 marqueses y muy noble caballería, pero también todo el pueblo de la 
 ciudad y mucho clero y presbíteros que hacían el oficio divino y 
 cantaban con voces doloridas.

El segundo día fue hecho el de la princesa de forma semejante y el 
 tercer día, el de Tirante. Durante estos tres días lloraron y se 
 lamentaron tanto que en todo aquel año ya no tuvieron más deseo de 
 hacerlo. Celebradas las exequias, pusieron el cuerpo del emperador en 
 una tumba muy rica y bella, obrada con bajorrelieves de oro y de azur, y
 con las armas imperiales esculpidas muy sutilmente. El emperador había 
 hecho construir esta tumba hacía mucho tiempo. Tirante y la princesa, 
 por su parte, fueron puestos dentro de una caja de madera porque los 
 tenían que llevar a Bretaña.

Una vez terminado todo el ceremonial, el rey de Sicilia, el de Fez y
 el duque de Macedonia, fueron al rey Escariano y le contaron el acuerdo
 al que habían llegado los parientes de Tirante.

—Gran placer tengo —comentó el rey Escariano— por la decisión que 
 habéis tomado, porque sé que Hipólito es buen caballero, virtuoso y 
 merecedor de ser emperador.

A continuación le pidieron que fuese con ellos a llevar la embajada
 a la emperatriz, y así partieron los tres reyes y el duque de 
 Macedonia, de forma que fue la más noble embajada que nunca había sido 
 hecha a hombre o mujer. Fueron a la habitación de la emperatriz y ésta 
 hizo sentarse al rey Escariano y al rey de Sicilia a su lado sobre el 
 estrado imperial. Entonces el primero le explicó la embajada de parte de
 todos los parientes de Tirante, a la cual la emperatriz respondió:

—Mi lengua y mi pensamiento están tan alterados que considero 
 igualmente difícil el rehusar como el aceptar vuestra petición. ¿Qué 
 haré, pues? No puedo desobedecer vuestra justa petición y por tanto 
 tendría que aceptar vuestros ruegos, pero miren vuestras señorías y 
 verán que mi disposición no es para tomar marido, porque ya soy de edad 
 avanzada y no podré tener infantes. Así pues, suplico a vuestras 
 señorías que me deis por excusada.

Pero el rey de Fez no pudo permitir que la emperatriz continuase hablando, sino que con voz esforzada dijo:

—Excelentísima señora, perdóneme vuestra majestad que mi ánimo no 
 haya podido soportar continuar oyendo vuestras palabras que son 
 contrarias a vuestra alma y al honor y fama que se espera de vuestra 
 alteza. Porque si a la divina providencia le ha placido que vuestra 
 majestad quede señora y servidora de todo el imperio griego, vos no 
 podréis regirlo ni conservarlo como corresponde sino que, si no tomáis 
 marido, seguramente lo perderéis. Por eso, señora, otra vez os 
 suplicamos y os demandamos que hagáis lo que os aconsejamos, porque os 
 será útil y repercutirá en vuestro honor, ya que nosotros os daremos un 
 marido que será el placer y el consuelo vuestro, que sabrá defender la 
 tierra y, como pariente del glorioso Tirante, todos los del imperio 
 estarán muy alegres cuando sepan que se trata de un pariente y criado de
 Tirante que ha sido nutrido en vuestros estrados imperiales. Por esto 
 quisiéramos escuchar una respuesta de vuestra majestad que nos permita 
 irnos consolados.

Entonces la emperatriz, con vergüenza acompañada de una gracia extraordinaria, dijo:

—Magnánimos y virtuosos señores: os considero como hermanos y tengo
 fe en que vuestras señorías no me aconsejaríais una cosa que fuese 
 contraria a mi bien y a mi honor, por eso me pongo en vuestras manos 
 para que hagáis conmigo y con todo el imperio como si se tratase de cosa
 vuestra.

Todos se alegraron mucho por su respuesta y, habiéndole hecho una 
 gran reverencia, se fueron a la habitación de Hipólito, quien los 
 recibió con mucho amor. Entonces le narraron la conversación que habían 
 tenido con la emperatriz y que ella estaba dispuesta a hacer todo lo que
 ellos quisieran.

Una vez supo la respuesta, Hipólito se arrodilló, dio infinitas 
 gracias y fue el hombre más feliz y alegre del mundo. Entonces lo 
 tomaron y lo llevaron a la habitación de la emperatriz, hicieron venir 
 al obispo de la ciudad y los hicieron esposar en presencia de la reina 
 de Etiopía, de la reina de Fez, de la duquesa de Macedonia y de todas 
 las damas de la corte, las cuales sintieron un gran placer y consuelo 
 por el gran dolor que habían pasado.

La noticia de que la emperatriz se había esposado con Hipólito se 
 extendió inmediatamente por toda la ciudad. Entonces todo el pueblo dio 
 gracias a Dios por tan buen señor como les había dado, ya que todos 
 amaban mucho a Hipólito porque en tiempo de necesidad, cuando era 
 capitán de la ciudad, los había tratado muy bien.

Al día siguiente hicieron ataviarse muy bien a Hipólito y a la 
 emperatriz. Así mismo adornaron todo el palacio con telas de oro y de 
 seda tan singularmente como nunca lo había estado.

Hipólito, para dar más lucimiento a la fiesta, mandó que aquel día 
 tomaran la bendición el rey de Fez, el marqués de Lizana y el vizconde 
 de Branches, pero también otros veinticinco señores y caballeros que ya 
 habían sido esposados, cuyo nombre se omite para no ser prolijo.

En cuanto todas las novias estuvieron ataviadas, Hipólito se puso 
 el primero y después de él iban todos los esposados. A continuación 
 venía la emperatriz en medio del rey Escariano y del rey de Sicilia. Las
 otras novias venían detrás de ellos acompañadas de muchos duques, 
 condes y marqueses. Y con gran triunfo, fueron a la iglesia donde 
 elevaron a Hipólito como emperador, ceremonia en que hizo juramento de 
 que defendería la santa madre Iglesia, mientras todos los barones y 
 vasallos que se encontraban presentes le juraron como señor. Acabado el 
 juramento, dieron la bendición al emperador y a la emperatriz y después a
 todas las demás parejas.

Hecho el oficio, volvieron al palacio con el mismo orden, 
 acompañados de trompetas, clarines, añafiles, tamboriles, chirimías y 
 tantos otros instrumentos que no se podrían poner por escrito. De la 
 triunfante comida, sería demasiado recitar su abundancia, teniendo en 
 cuenta la condición de los invitados, y lo mismo hay que decir de las 
 danzas que siguieron después de comer. Los festejos fueron tan 
 singulares que duraron quince días, en cada uno de los cuales se 
 hicieron danzas, justas, torneos y muchas otras cosas que hicieron 
 olvidar los dolores del pasado.

Acabadas las fiestas, el rey Escariano se despidió del emperador, 
 de la emperatriz y de los otros reyes y señores y lo mismo hizo su 
 mujer, la reina. Y, con gran compañía, salieron de la ciudad porque el 
 emperador y toda su caballería les acompañaron hasta una legua de 
 camino. Después el emperador regresó a la ciudad y el rey Escariano 
 partió hacia su tierra donde fue muy bien recibido por sus vasallos.

Al llegar el nuevo emperador a la ciudad de Constantinopla llamó a 
 la gente de armas que Tirante había dejado porque les quería remunerar. 
 Llegaron al cabo de pocos días e Hipólito les pagó bien y cumplidamente 
 para que pudiesen hacer su camino.

Después de esto, el rey de Sicilia dijo al emperador:

—Serenísimo señor, yo ya no hago nada aquí. Si a vuestra majestad le place, volveré a Sicilia con vuestra licencia.

—Hermano y señor —respondió el emperador—, doy infinitas gracias a 
 vuestra señoría por la buena voluntad, gran servicio y honor que habéis 
 hecho al imperio griego. Os prometo, a fe de emperador, no decepcionaros
 nunca en todo lo que pueda.

Entonces le dio muchos donativos y muchas joyas para la reina y 
 regaló mucho a sus caballeros, que decían que este emperador era el 
 señor más magnánimo y liberal del mundo. Después el emperador hizo venir
 a su almirante, el marqués de Lizana, y le dijo que preparase treinta 
 naves para que el rey de Sicilia pudiese pasar a su tierra. El rey hizo 
 recogerse a toda su gente, se despidió del emperador, de la emperatriz, 
 del rey y la reina de Fez, del duque y la duquesa de Macedonia y de los 
 otros barones y caballeros y, izando vela, se fueron con buen tiempo.

Cuando partió el rey de Sicilia, el emperador rogó al rey de Fez y 
 al vizconde de Branches que llevasen los cuerpos de Tirante y de la 
 princesa a Bretaña. Ellos le respondieron que lo harían con mucho gusto 
 por amor a él y a Tirante. Entonces el emperador mandó al almirante que 
 preparase cuarenta galeras para tal fin. El emperador había hecho 
 construir una caja de madera muy bella, toda cubierta de planchas de oro
 esmaltadas y trabajadas con tal sutil delicadeza que parecía la 
 sepultura de un gran señor. Hizo poner en ella los cuerpos de Tirante y 
 de Carmesina todos vestidos de brocado hecho de hilo labrado en oro, 
 para que nunca se pudiesen pudrir. Tirante y Carmesina iban con la cara 
 descubierta de forma que parecía que dormían.

Entonces hizo colocar la caja en una galera y mandó poner allí 
 todas las armas de Tirante, como también las banderas y sobrevestas que 
 llevaba, para que fuesen situadas sobre la sepultura donde tenía que 
 yacer, ya que quería que sus gestas fueran recordadas para siempre. 
 También dio al rey de Fez doscientos mil ducados para que hiciese 
 construir en Bretaña la sepultura de Tirante y de Carmesina según 
 merecían.

Una vez ya todo estuvo en orden, el rey y la reina de Fez se 
 despidieron del emperador y de la emperatriz, de los duques de Macedonia
 y de toda la corte y se recogieron en las naves, junto con el vizconde 
 de Branches.

Izaron vela con tan buen tiempo que, en pocos días, llegaron a 
 Bretaña. El rey y la reina de Fez y el vizconde de Branches, acompañados
 de muchos nobles caballeros, desembarcaron en una ciudad que se llama 
 Nantes, donde fueron muy bien recibidos por el duque de Bretaña, por su 
 duquesa y por todos sus parientes.

Entonces tomaron la caja de Tirante y de Carmesina y, con una gran 
 procesión de sacerdotes, frailes y monjas, los llevaron a la iglesia 
 mayor de la ciudad, donde los colocaron dentro de un sepulcro sostenido 
 por cuatro leones. La tumba estaba elaborada en alabastro y alrededor 
 había una leyenda, escrita en letras griegas vaciadas en oro fino, donde
 se leía:

El caballero que fue el fénix
en las armas y la que fue de todas
la más bella, muertos están aquí,
en esta pequeña tumba; a pesar de esto,
su fama resuena en el mundo: Tirante el Blanco
y la alta Carmesina.

Los leones y la tumba estaban elaborados con diversos colores: oro,
 azul celeste y otros esmaltes, trabajados con gran arte y delicadeza. 
 En la parte derecha se mostraban dos ángeles y otros dos a la izquierda,
 los cuales tenían dos grandes escudos: uno con las armas de Tirante y 
 el otro con las de Carmesina. Los leones y la tumba estaban dentro de 
 una capilla de bóveda, cuyos arcos eran de pórfido y se sostenían sobre 
 cuatro pilares de jaspe. La clave del crucero era de oro macizo, 
 adornada con muchas piedras finas y se veía un ángel que tenía en las 
 manos la espada de Tirante manchada con la sangre de tantas batallas. El
 pavimento de esta bóveda era de mármol y estaban las paredes cubiertas 
 de brocados carmesí. Solamente la tumba estaba descubierta. En la parte 
 de fuera estaban colgados los escudos de los diversos caballeros 
 vencidos en campo cerrado de batalla y, sobre el arco triunfal, estaban 
 pintados algunos de los maravillosos actos y nobles victorias de Tirante
 en tablas grandes y bellas. También se mostraban allí las armas y 
 guarniciones de su excelente persona, y también la jarretera, circundada
 de bellas perlas, balajes y zafiros. Muchas banderas y pendones de las 
 distintas ciudades y provincias ganadas colgaban en la parte más alta de
 la iglesia. Sobre todas ellas destacaban las divisas de Tirante que 
 representaban llamas o lenguas sobre carmesí y llamas de fuego sobre 
 campo de oro; en las llamas de oro se quemaban las letras C.C.C. y en 
 las llamas de fuego se quemaban las letras T.T.T. Con esto se 
 significaba que el oro puro de su amor, quemando, se apuraba en las 
 llamas de Carmesina y que no quería otra cosa que la princesa 
 ardientemente se mezclase en las llamas de su querer. Sobre la tumba, 
 con letras de oro, se habían esculpido estos tres versos:

El amor cruel que los ha unido en vida
y con gran dolor la vida les ha hecho perder,
después de la muerte, los cierre en el sepulcro.

No se podría explicar con palabras las grandísimas solemnidades que
 fueron hechas en Bretaña delante de la sepultura de Tirante, porque 
 tanto el duque de Bretaña como la duquesa y todos los parientes de 
 Tirante hicieron grandes manifestaciones de luto por su muerte cuando 
 supieron los actos de inmortal recuerdo que él había hecho, como también
 la gran prosperidad a que había subido. El rey de Fez ofreció los 
 doscientos mil ducados que el emperador le había dado, en limosnas y 
 beneficios por el alma de Tirante y de la princesa. Éste, aunque fue muy
 festejado por el duque y por sus parientes, decidió volver a su tierra,
 porque había estado seis meses en Bretaña para dar cumplimiento a todo 
 lo que el emperador le había encargado. El rey y la reina de Fez, pues, 
 se despidieron de los duques y de todos sus parientes y, junto con el 
 vizconde de Branches, se recogieron en sus galeras y se dirigieron a sus
 tierras. Nuestro Señor les dio tan buen tiempo que llegaron en pocos 
 días al puerto de Tánger. Allí desembarcaron el rey y la reina de Fez 
 con toda su gente y el vizconde, con las cuarenta galeras, volvió a 
 Constantinopla donde fue muy bien recibido por el emperador, que deseaba
 saber todo lo que habían hecho en Bretaña.

Cuando lo supo todo, el emperador se alegró tanto que compró el 
 condado de Benaixí por trescientos mil ducados y se lo ofreció al 
 vizconde de Branches como premio. Después, dio a todos aquéllos que se 
 habían casado con las criadas de la emperatriz y de la princesa buenas 
 heredades y, con el tiempo, casó a todas las demás como correspondía a 
 un buen señor.

La próspera fortuna favoreció tanto a este emperador y fue tan 
 virtuoso caballero que, a causa de sus gestas, aumentó mucho el imperio 
 griego y lo amplió con muchas provincias. También gracias a su gran 
 diligencia reunió un gran tesoro. Además, Hipólito fue muy bien amado y 
 temido por sus súbditos y por sus señores vecinos. Pocos días después de
 ser hecho emperador, hizo sacar de la cárcel al sultán, al Gran Turco y
 a todos los otros reyes y señores que estaban presos. Entonces firmó 
 con ellos paz y tregua por ciento un años y los festejó tanto que 
 quedaron muy contentos, le prometieron sumisión y se ofrecieron para 
 ayudarlo siempre que le fuese menester. Después el emperador, con dos 
 galeras, los hizo pasar a Turquía.

El emperador Hipólito vivió durante mucho tiempo, pero la 
 emperatriz solamente lo hizo tres años después de la muerte de su hija. 
 Poco tiempo después, el emperador tomó como mujer a la hija del rey de 
 Inglaterra. Esta nueva emperatriz fue de grandísima belleza, honesta, 
 humilde y muy virtuosa y devotísima cristiana. La gentil dama parió tres
 hijos y dos hijas del emperador. Los hijos fueron caballeros muy 
 singulares y valentísimos. El mayor fue llamado Hipólito como su padre, 
 vivió toda su vida como magnánimo señor e hizo muchos singulares actos 
 de caballería, que no se cuentan en el presente libro, sino que remite a
 las historias que se escribieron sobre él. Cuando el emperador y la 
 emperatriz fueron muy viejos, pasaron el mismo día de esta vida y fueron
 puestos en una tumba muy rica que el emperador se había hecho 
 construir.

Y bien podéis creer que por su buen regimiento y por su virtuosa vida se hallan en la gloria del paraíso.

Deo gratias

FUE ACABADA DE IMPRIMIR LA PRESENTE OBRA EN LA 
 CIUDAD DE VALENCIA EL DÍA 20 DEL MES DE NOVIEMBRE DEL AÑO DE LA 
 NATIVIDAD DE NUESTRO SEÑOR DIOS JESUCRISTO DE 1490.

Joanot Martorell

Joanot Martorell (Valencia, c. 1410- abril de 1465), también conocido como Joan Martorell, fue un escritor y caballero valenciano. Especialmente conocido por ser el autor de la novela de caballerías Tirant lo Blanch.

Su nacimiento se sitúa hacia 1413 en la ciudad de Valencia. Según el historiador Jaume Chiner su familia era originaria de Gandía, aunque estaba establecida en Valencia desde el año 1400. Su abuelo, Guillem Martorell, fue consejero real y su padre, Francesc Martorell, casado con Damiata Abelló, fue mayordomo del rey Martín el Humano. Una hermana de Joanot Martorell, Isabel, estuvo casada con Ausiàs March.

Se conocen bastantes elementos biográficos que lo muestran como un caballero luchador y agresivo, de vida agitada, salteada de lances caballerescos, así como diversos viajes, si bien la mayoría de los pleitos, incluidos los desafíos a muerte, no pasaron de duelos verbales.

A partir de 1433 se data el primer nombramiento de Joanot como caballero.4 Estuvo una larga temporada en Inglaterra (en uno de estos viajes, en 1438, tradujo el poema del siglo XII Guy de Warwick), Portugal y Nápoles, como consecuencia de diversas luchas caballerescas a las que era tan aficionado, y de las que tenemos información gracias a que se guardan catorce «lletres de batalla» (letras de batallas, o cartas intercambiadas), que Martorell escribió durante toda su vida.

Tuvo acceso a diversos libros que más adelante fueron su fuente de inspiración. El 2 de enero de 1460 empezó a escribir su gran novela Tirant lo Blanch, (Tirante el Blanco), que dedicó al infante Fernando de Portugal, al que conoció en ese país. Fue una de las obras más representativas del Siglo de Oro valenciano. En ella se narran las gestas bélicas del caballero Tirant y la historia de amor que vive con Carmesina, en un contexto de alta temperatura erótica. Está considerada como la primera novela moderna de Europa y una de las más importantes de la literatura universal. Fue editada en el año 1490 por primera vez en Valencia y posteriormente en Barcelona. De estas dos primeras ediciones se conservan cuatro ejemplares. Tres son de la primera edición de Valencia, una se encuentra en la Universidad de Valencia y las otras, una en Londres y otra en Nueva York. También se conserva un ejemplar de la segunda edición barcelonesa. En la primera mitad del siglo XVI fue traducida al castellano y al italiano, más tarde al francés. Fue conocida por Ariosto, Shakespeare y Cervantes. De hecho, el Tirant lo Blanch recibe un elogio por parte de Cervantes, que salva la novela de la quema de libros de caballerías que hacen en casa de Alonso Quijano el cura y el barbero.

Otros textos de Joanot Martorell