La Pavura

Joaquim Ruyra

textos.info
Biblioteca digital abierta

Índice

Información

La Pavura

Autor

Otros textos

Texto núm. 1863

Título: La Pavura
Autor: Joaquim Ruyra
Etiquetas: Cuento

Editor: Edu Robsy
Fecha de creación: 22 de octubre de 2016

Edita textos.info

Maison Carrée
c/ Ramal, 48
07730 Alayor - Menorca
Islas Baleares
España

Más textos disponibles en http://www.textos.com/

La Pavura

De camino para una masía de la Selva, donde me aguardaban los míos, 
 hube de retrasarme por motivos que no es preciso narrar. El sol caía 
 bastante bajo cuando llegué al molino del Olmo, que distaba aún tres 
 horas del término de mi viaje; mas a pesar de que no andaba sobrado de 
 tiempo, hube de detenerme a beber, y me senté en una piedra, junto al 
 río, a descansar un instante, fumando un cigarrillo.

El molino del Olmo no trabaja desde hace muchos años. Es un caserón 
 inhabitado, o mejor una ruina inhabitable, porque buena parte de las 
 paredes se ha convertido en escombros, y los tejados y techos no se 
 mantienen más que a pedazos. Crecen en el interior espontáneos arbustos,
 y la viña salvaje asoma sus pámpanos a la ventana. La presa, 
 reblandecida y usada, deja escapar desdeñosamente las aguas 
 murmuradoras. La ancha turbina se pudre inmóvil sobre la acequia enjuta;
 las arañas la cubren de telas sutiles, y los bardales de las márgenes 
 la llenan de briznas y hojarasca. Cuando uno recuerda que en otros 
 tiempos esta rueda movía una complicada maquinaria, e imagina el ronco 
 son de las muelas, correas y engranajes, el tráfago de los molineros, 
 las teorías de carros que henchían los patios, la música de los 
 cascabeles, el chasquido de las zurriagas y los gritos de los carreteros
 que animaban todo el valle, no puede menos de lamentar la ruina y el 
 silencio presentes. Ahora estos parajes permanecen desiertos y 
 silvestres. Crece la hierba en los caminos; ha desaparecido el surco de 
 los carros. Nadie transita de ordinario por estos senderos. El sol mira 
 hacia acá días y días y meses sin descubrir figura humana, y desaparece 
 al morir la tarde en medio de un silencio mortal.

Poco tiempo concedí al reposo. Quería aprovechar en lo posible para 
 mi ruta la luz del día que empezaba ya a tomar tonos purpúreos. Penetré,
 pues, en la selva, avanzando rápidamente, mas no tardé en comprender 
 que me afanaba en vano; dentro de poco la noche me alcanzaría en pleno 
 bosque. El sol se había puesto ya, de seguro. A pesar del altísimo 
 alisar que me impedía la vista del poniente, las vislumbres que, 
 filtrándose por los claros del follaje, manchaban el bosque, denotaban 
 suficientemente con su débil color la decadencia de la hoguera de donde 
 procedían. Habían perdido su esplendor dorado, se enrojecían, 
 parpadeaban, no podían durar. Extendiose a lo mejor una racha de sombra y
 se apagaron doquiera.

—Adiós, bondadosa mirada del crepúsculo; abandonome tu dulce compañía.

Con todo, me equivocaba. La muriente llama diurna reavivose aún, y 
 sus reflejos volvieron a esparramarse por la sierra; y pálidos, 
 violáceos, ondulando como humaredas de luz vagaron de una parte a otra y
 se extinguieron, y reaparecieron, y volvieron a extinguirse una porción
 de veces, de tal suerte que no perdí la confianza de verlos de nuevo 
 hasta que hubo transcurrido un largo espacio en que los aguardara 
 vanamente. Comprendí al fin que no volverían y entonces se me oprimió el
 corazón. Faltábanme todavía dos horas de marcha por unas tierras 
 enteramente deshabitadas.

Cuando atravesé el puente de la Comadreja, un puente estrechísimo y 
 de un solo arco, tan simple que parece el hueso de una costilla 
 gigantesca, había cerrado la noche. ¿A qué negarlo? Tuve miedo. Pero… 
 ¿de qué? ¿De ladrones? Ni soñarlo. ¿De despeñarme? Sabía muy bien que no
 bordeaba mi ruta ningún abismo.

—Bah, bah, pavura lisa y llana —murmuré— un miedo inmotivado, propio 
 de mujeres y chiquillos. Hay que despreciarlo. Filosofía, y adelante.

Pero la filosofía que me impelía a avanzar, nada conseguía en orden a mi zozobra.

Un acompasado flautear de sapos, que sonó allá a lo lejos, en una 
 hondonada, me infundió más decisión que los mejores razonamientos. 
 Concentré toda mi atención en aquella monótona cantinela, y al oírla me 
 parecía que no estaba completamente solo. Tenía la percepción de unos 
 seres que se movían y permanecían unidos conmigo para el cumplimiento de
 una obra vital, y conmigo se comunicaban por medio de la voz. No 
 dejaban de acompañarme.

Una lucecita que surgió más tarde en medio de la masa informe de una 
 montaña, contribuyó también a consolarme. Allí había un hogar y una 
 familia. En mi imaginación vi a la masovera cerniendo harina al fulgor 
 de aquella lucecilla, a los chicos disponiendo la nocturna ración de los
 establos, y a los jornaleros apoyando los codos en la mesa, sobre los 
 manteles, y aguardando la hora de cenar. La buena gente dejó la ventana 
 abierta sin tener idea de la caridad que le hacían al caminante con sólo
 dejarle ver el punto donde moraban. No estaba todo desierto, no. Ya 
 sentía la sociedad de aquella gente lejana; no me atrevía a dudar de su 
 existencia.

Esparciendo de esa suerte la imaginación, recorrí buen trecho de 
 camino con cierto denuedo; pero al perder de vista la lucecilla, y 
 cuando al entrar en una nueva accidentación del camino, dejé de oír el 
 flautear de los sapos, y un silencio perceptible, que aterraba, vibró a 
 mi alrededor en la inmensidad, me pareció que la noche se me arrojaba 
 encima.

Me detuve azorado, presa de un malestar semejante al que a veces 
 experimentamos cuando alguien se nos acerca cautelosamente por detrás. 
 Quería volverme y no me atrevía. Al cabo pude lograrlo, y pasó por mi 
 piel una vaharada fría, espantosa. Pero nada vi… ante mis ojos no había 
 más que la selva, las hondonadas, la oscuridad.

Caminé de nuevo, y hube de detenerme nuevamente a los pocos pasos. No
 podía sustraerme a la impresión de que alguien me seguía y me 
 escrutaba. Palpitando de emoción volví a mirar, a escuchar… El silencio 
 era absoluto. Sólo el ritmo de un menguado aliento se atrevía a 
 profanarlo. La noche era augusta, diáfana; un abismo azulado, inmenso, 
 salpicado de estrellas que indicaban confusas lejanías en el piélago 
 interminable. Y abajo, la tierra desapoderada de luz, permanecía muda, 
 en santo silencio, como recogiendo con místico respeto, las 
 irradiaciones de lo infinito… Esto es lo que percibían ojos y oídos… 
 Pero además… ¿Cómo explicaré aquella honda sensación estremecedora que 
 me perseguía? No sabría comparar mi estado, lo repito, sino con el de 
 una persona que se siente molestada hasta lo insufrible por la 
 insistente mirada de otra que la espía en silencio con los ojos fijos. 
 Sí, la tensión de mi espíritu llagaba a lo insostenible. No pude 
 contenerme más. Con la sangre helada en las venas, caí de rodillas.

—¡Oh, Infinito, oh Ignoto, oh Santo, yo te adoro! ¡Protégeme, 
 ampárame! —exclamé con un grito involuntario que resonó espontáneamente 
 en mi corazón. Y seguí rezando, aplastado contra el suelo, rezando con 
 desvarío, encogido, tembloroso, hasta que obtuve la emoción, y el llanto
 y el consuelo.

Por fin me levanté reconfortado, impregnado de una religiosa 
 suavidad. La pavura no me había abandonado totalmente, pero me era 
 soportable. Con aire modesto y párpados humillados continué mi marcha 
 por senderos solitarios, murmurando plegarias a media voz; de esta 
 suerte pude llegar a la masía.

Allí me aguardaban la familia amante y el encendido hogar. Todo el 
 mundo estaba ya inquieto por mi causa. Me dirigieron algunas palabras, a
 las que di la única respuesta. Y creí que nadie puso atención a cuanto 
 respondía. Sería tal vez que cuanto dije era cosa de vago interés, y que
 los ojos de todos descubrían en mi rostro algo solemne e indescifrable 
 que fijaba la atención más que mis palabras. ¿Qué suerte de honesta 
 vergüenza o de poquedad espiritual me obligó a callar el lance más 
 importante de mi jornada? Lo ignoro. Lo cierto es que rehuí 
 conversaciones, me senté en el banco del hogar, alegando cansancio y me 
 sumergí en la meditación.

Jamás como aquella noche había conocido la pavura, ese miedo de lo 
 infinito, de lo ignorado, ese inmenso padecimiento que todos han 
 experimentado alguna vez y que nunca fue estudiado con la debida 
 serenidad. ¿De qué depende la pavura? ¿Acaso la soledad, la inmensidad y
 la tiniebla ejercen por sí solas una influencia maligna sobre las 
 facultades humanas, desordenándolas en un aura de locura? ¿O acaso en 
 aquellas circunstancias se aviva en nosotros una facultad cegada casi en
 todo momento por groseras sensaciones, un sentido íntimo que nos 
 capacita para recibir la sugestión de poderes suprasensibles que nos 
 perturban y estremecen? Oh, Dios mío, ¿cómo dudar de este profundo 
 sentido con que he llegado casi al tacto de vuestro ser, santamente 
 aterrorizado en medio de la oquedad nocturna? Es un sentido balbuciente,
 oscuro; parece incipiente, y, sin otras luces que tengo recibidas, 
 hubiera podido conducirme a algo detestable, como a tantos pueblos que 
 quizás no tuvieron en religión más institutor que la pavura; pero, 
 aunque balbuciente y oscuro todo lo que se quiera, es preciso 
 reconocerlo: existe.

Joaquim Ruyra

Joaquim Ruyra i Oms (Gerona, 27 de septiembre de 1858 - Barcelona, 15 de mayo de 1939) fue un escritor español, considerado uno de los grandes cuentistas modernos del siglo XX.

Se casó con Teresa de Llinàs de Arnau, hermana de Rafael de Llinàs y de Arnau, barón de Llinàs y perteneciente a la pequeña nobleza catalana. Desde los 20 años hasta la guerra civil española, solía pasar la primavera y el otoño en Arenys de Mar. En invierno estaba en Barcelona y en verano en Blanes, donde encontraba la inspiración, en la casa solariega donde su familia se había trasladado en 1873 por motivos políticos.

Durante la guerra, primero fue desposeído de su patrimonio y más tarde homenajeado por sus 80 años. Murió en mayo de 1939, en un momento complicado que silenció su pérdida.

En Arenys era una persona muy conocida y querida. Fue maestro literario de escritores como Josep Pla, Salvador Espriu o Lluís Ferran de Pol.

Se formó en la lectura de los clásicos, como Homero, Cervantes y Shakespeare, y escribió unas prosas castellanas, pero pronto empezó a publicar sólo textos catalanes: premios en los Juegos Florales y colaboraciones en La Renaixença, La revista, Recull, etc.

Cultivó la poesía, el teatro -sin éxito- y la narración corta, ámbito en el que sobresalió. Su obra, corta, pero de una altísima calidad, lo convierte en uno de los mejores narradores en lengua catalana. Narrador innato y gran innovador, creó un verdadero lenguaje, escuchando la gente de Gerona, del Montnegre, de la Selva y los pescadores de Blanes. Fue un gran descubridor de la naturaleza, que corregía y recobraba constantemente sus precisas descripciones. No en vano, pues, que para muchos escritores posteriores ha sido reconocido como maestro.

Su universo literario se centró en el mar y la costa, en concreto la de Blanes, de donde provenía su familia. Estudió en Barcelona la carrera de Derecho, que no llegó a ejercer. Fue traductor de Schmidt, Molière, Scribe, etc. También hizo artículos sobre filología, que publicó en la prensa bajo el título de Qüestions de llenguatge.

Otros textos de Joaquim Ruyra

Aniversario — Cuento

Finilla — Cuento

La Mirada del Pobre — Cuento

Las Damiselas del Mar — Cuento

Noche de Ánimas — Cuento

Una Tarde en el Mar — Cuento

Visión Agorera — Cuento