El Tránsito del Demonio

Joaquín Díaz Garcés

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El Tránsito del Demonio

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Texto núm. 5390

Título: El Tránsito del Demonio
Autor: Joaquín Díaz Garcés
Etiquetas: Cuento

Editor: Edu Robsy
Fecha de creación: 28 de octubre de 2020
Fecha de modificación: 28 de octubre de 2020

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El Tránsito del Demonio

Clodomiro Pérez es corista varón del Teatro Municipal. Su cara de 
 asno joven se destaca vigorosamente en la escena, y hace el regocijo de 
 las galerías y del elemento joven que concurre a oír la ópera.

Como prisionero númida en el segundo acto de Aida, infundía pavor al 
 mismo Amonasro. Enseguida, se le ascendió por su fealdad y por su buena 
 conducta a sacerdote egipcio, y cuando en el fondo del templo resonaba 
 pavorosa la ronca y tétrica acusación de traidor a la patria, sobre 
 todas las demás se alzaba la voz de Clodomiro Pérez, que en esos 
 momentos creía realmente tener en sus manos la vida de Radamés.

En Fausto, en el coro de las cruces, Mefistófeles, más que por la 
 presencia de ese signo odiado para él, temblaba ante la cara que ponía 
 Clodomiro Pérez, para vencerlo y aterrorizarlo.

Pérez era, indudablemente, el rey de los coristas. Sabía abrir los 
 ojos desmesuradamente, mirar al vecino como para comunicarse la 
 impresión de la romanza cantada por el tenor; mover los brazos 
 desmesuradamente, inclinar la cabeza, en fin, dramatizar a su manera.

Clodomiro era casado con una mujer vieja y sorda, un abocastro tal, 
 que ni siquiera había conseguido figurar en el coro femenino del 
 Municipal, donde son cualidades que se aprecian mucho la fealdad, la 
 vejez y el no tener oídos.

En la noche del miércoles, el pobre Pérez, dejando a su mujer en 
 cama, con una grave enfermedad, se vio obligado a asistir al estreno de 
 Mefistófeles, donde le correspondía el honroso puesto de demonio, para 
 salir con el gran tenedor de tres dientes en el segundo acto, en la 
 escena del infierno.

¡Qué bien se veía Clodomiro, metido bajo su capuchón rojo fuego, con 
 las orejas salidas hacia afuera y como mandadas hacer para servir de 
 receptáculo a tanto golpe de orquesta, los ojos saltados y redondos como
 si fueran los de un loro, con la razón extraviada, y finalmente, la 
 boca abierta, con una expresión idiota de mula fatigada! Era un demonio 
 real y verdadero, y al divisarlo salir del camarín, una bailarina que no
 debía andar con la conciencia muy limpia, casi se cayó desmayada y 
 desapareció como un celaje dándose vueltas en las puntas de los pies.

Llegó, por fin, el acto del infierno, y Clodomiro Pérez hizo su 
 aparición en el piño de demonios, saltando sobre los pies y levantando 
 en alto el gran tenedor dorado. Algunos concurrentes de la platea 
 descubrieron con sus anteojos la adorable figura de Pérez, y estuvieron 
 contemplándolo en medio de esa atmósfera roja, hasta que saliendo por un
 costado, volvía a bajar por la ladera de la montaña del fondo.

Al salir el actor, corrido ya el telón, y cuando todavía no se 
 apagaba el resplandor rojo que bañaba el escenario, un vecino de la casa
 de Clodomiro le anunció que su mujer estaba agonizando.

Pérez dio un grito, y olvidándose del traje quizá un tanto impropio 
 que llevaba, salió como un loco por la puerta de la calle de San Antonio
 y echó a correr en dirección a la Alameda.

¡Qué solitaria y triste se encuentra la Alameda pasada la media 
 noche! Los quemadores incandescentes difunden en torno suyo un 
 resplandor pálido que, vacilante y confuso, se pierde en la lejanía, 
 moviendo las sombras y dándoles una extraña animación.

De cuando en cuando parece como brotar de un tronco la oscura silueta
 de un transeúnte que, a paso de marcha se dirige al domicilio donde 
 alguien lo espera, o donde nadie lo espera.

Allá, de tarde en tarde, un carruaje muestra a lo lejos sus faroles 
 rojos como dos pupilas de borrachos, y golpeando ruidosamente el 
 pavimento se acerca al galope de los caballos.

La ciudad, agitada y alegre en el día, se pone medrosa y sombría a 
 esas altas horas, en que bien podrían salir duendes y penar ánimas.

Eso decía el guardián que, de punto frente a la calle de San Martín, 
 casi se moría de miedo en tal soledad. La campanita sonora y armoniosa 
 del reloj de San Borja, había dado las doce tres cuartos. El guardián 
 bostezó y naturalmente se santiguó la boca con el pulgar, para que por 
 ella no entrara ningún mal espíritu.

De repente fijó la vista a lo lejos, hacia arriba, y creyó divisar un
 punto oscuro que corría desaforadamente por el fondo de la Alameda. Muy
 pronto y a la pasada de un farol divisó que era rojo, y que llevaba 
 algo en la mano que brillaba a la luz.

—¡Cáspita! —dijo— cualquiera creería que eso es el diablo en persona. Y volvió a santiguarse.

Pero el bulto crecía, crecía, hasta dejar ver el gran tenedor dorado 
 que llevaba en alto, y el gorro puntiagudo que, rojo como todo su traje,
 le cubría la cabeza. El guardián corrió como un loco a refugiarse al 
 pie de un farol, sin atinar a llevarse el pito a la boca y pedir 
 auxilio, y desde allí, con los ojos abiertos, veía acercarse a grandes 
 saltos ese demonio color de fuego, que llevaba levantado el tenedor con 
 que indudablemente clavaba a los condenados.

Pérez, olvidado enteramente del traje peculiar que lo cubría, pensó 
 en la necesidad de pasar antes a la botica de turno más cercana, para 
 llevar a su mujer un calmante. Se dirigió, pues, al guardián haciéndole 
 señas con el tenedor; pero con profundo asombro vio que éste, dando un 
 grito, se trepaba por el farol, semejando, a la luz del gas, un 
 murciélago gigantesco que cubría el quemador con sus alas negras.

—¿Qué es esto? —se dijo Clodomiro y como si tal cosa hizo su pregunta de estilo:

—¿Sabe usted dónde está la botica de turno?

Hubo un momento de silencio en que se sentía la respiración agitada del guardián.

El reloj de San Borja dio los cuatro cuartos y enseguida una campanada vibrante y argentina.

Después con voz apagada, temblorosa, el policial dijo:

—Ver ver ga ra es... es... es... qui... qui... na... de de de de... 
 nada más pudo agregar, porque el terror le paralizó la lengua, y Pérez, 
 aburrido, echó a correr de nuevo, creyendo sencillamente que se había 
 encontrado con un guardián ebrio.

De repente, allá en una esquina divisa la ventanilla alumbrada de una
 pequeña botica, tras cuya puerta dormita seguramente el boticario, 
 reclinado en una silla, después de haber vendido un papelillo de 
 calomelano para un cólico y un frasquito con jarabe de ipecacuana para 
 un niño con tos convulsiva.

De súbito, tres golpes suenan en la puerta. El boticario se 
 incorpora, corre a la puerta, asoma su cabeza por la ventanilla y dando 
 un salto atrás, la cierra de golpe y le pone nerviosamente el aldabón. 
 Ha visto al demonio, lo puede jurar, rojo, alto, con un tenedor en la 
 mano.

El pobre hombre se da golpes de pecho y jura devolver la plata que ha
 recibido de sus parroquianos por el calomelano falsificado que está 
 vendiendo desde hace tres meses.

En ese instante, solamente, Clodomiro Pérez lo comprende todo. 
 Vestido así, de demonio, no puede entrar a ver a su mujer; es imposible,
 la mataría. Y como le viene el recuerdo de la pobre que se muere, se 
 acerca a un poste de teléfonos y se pone a llorar amargamente...

Un trasnochador que pasa por allí, con el cuello levantado, el 
 sombrero caído sobre los ojos y las piernas un poco débiles, da un salto
 de tres metros al ver ese diablo que solloza; emprende después una 
 carrera loca y hasta cree sentir olor a azufre.

* * *

Amanece. Comienza a difundirse sobre la Alameda la luz indecisa del 
 alba, y un vientecillo frío baja de la cordillera haciendo dar diente 
 con diente a los guardianes de punto.

Un comisario encuentra a Clodomiro Pérez, y venciendo el primer 
 impulso de temor, se lo lleva a la comisaría arriándolo por delante.

Una cocinera que va al mercado con su canasta de mimbres al brazo, se
 queda con la boca abierta, inmóvil sobre la vereda, sin saber qué 
 significa ese oficial de policía que va empujando con su caballo a un 
 diablo con cuernos, cola y tenedor en la mano.

El infeliz de Clodomiro Pérez solloza y solloza; y lo sorprende el 
 sol sentado en la comisaría, sobre un piso de junco, con la cabeza baja y
 apoyada sobre las dos manos asidas al tridente dorado.

Un grupo de muchachos lo rodea a cierta distancia, en silencio, y hasta con respeto.

Es un cuadro original y divertido.

Pero entre tanto, nadie hace desistir al policía de la segunda 
 comisaría de retirarse del puesto de guardián y perder su sueldo, a no 
 ser que lo releven para siempre de hacer la guardia en la noche.

Joaquín Díaz Garcés

Joaquín Díaz Garcés (Santiago de Chile, 15 de septiembre de 1877 - Santiago, 1921) fue un escritor y periodista chileno. Escribió múltiples columnas y artículos de prensa, con un estilo costumbrista, mordaz, de lenguaje popular firmados con el seudónimo de Ángel Pino. Fundó en 1913 la revista Pacífico Magazine y participó en la fundación de los diarios El Mercurio de Santiago en 1900 y Las Últimas Noticias. Director de la Escuela de Bellas Artes en 1916, y elegido miembro de número de la Academia Chilena de la Lengua en 1917.

Nació en Santiago el 15 de septiembre de 1877, y estudió humanidades en el jesuita Colegio San Ignacio donde conoció a Agustín Edwards McClure futuro director del diario El Mercurio. Ingresará a la Universidad Católica de Chile a estudiar Derecho.

En 1895 entra a trabajar en el diario El Chileno, continuando en El Porvenir. Su calidad como columnista lo lleva hasta el importante diario de la época, El Mercurio de Valparaíso, donde creó el seudónimo de Ángel Pino que lo haría famoso. En 1900 colaboró con su amigo Agustín Edwards en la fundación de El Mercurio de Santiago, donde llegaría a ser director. En 1902, participó en la fundación del diario Las Últimas Noticias.

En 1905 será el primer director del semanario Zig-Zag el año 1905. En 1908 fue designado secretario de las legaciones de Chile en Roma, Bélgica y Holanda, Aunque mantuvo sus columnas periodísticas y crónicas semanales en El Mercurio. En 1913 funda la revista Pacífico Magazine, donde realizó una intensa labor de divulgación de la pintura chilena, convirtiéndose en uno de los precursores de la incipiente crítica de arte en Chile. Para 1916 fue nombrado Director de la Escuela de Bellas Artes , y al año siguiente será elegido miembro de número de la Academia Chilena de la Lengua. Falleció en Santiago de Chile en 1921.

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