Casi Monólogo

Joaquín Dicenta

textos.info
Biblioteca digital abierta

Índice

Información

Casi Monólogo

Autor

Otros textos

Texto núm. 6070

Título: Casi Monólogo
Autor: Joaquín Dicenta
Etiquetas: Cuento

Editor: Edu Robsy
Fecha de creación: 13 de diciembre de 2020
Fecha de modificación: 13 de diciembre de 2020

Edita textos.info

Maison Carrée
c/ Ramal, 48
07730 Alayor - Menorca
Islas Baleares
España

Más textos disponibles en https://www.textos.info/

Casi Monólogo

Estábamos solos. Ella enfrente de mí, provocadora, incitante, 
 brindándome en silencio sus espléndidos dones; su perfume, que hacía 
 estremecerse mis nervios con avarienta voluptuosidad; sus tonos de 
 color, que excitaban en mí el ansia de acercar los labios e ir 
 absorbiendo entre pausas, prolongadoras del deleite, la esencia de su 
 vida, que yo y nadie más que yo tenía derecho a poseer; su alma, que se 
 trasparentaba bulliciosa y enérgica al través de los múltiples y 
 artísticos estremecimientos que la agitaban cuando mi mano se alzaba por
 encima de la mesa para tocar la muselina protectora que la envolvía; 
 toda ella, en fin, porque de toda ella necesitaba mi espíritu fatigado y
 entristecido por esta lucha que, llamándose existencia, eleva el 
 fastidio a la categoría de imposición.

No era posible resistir más; su virginidad esplendorosa me atraía, y a
 trueque de merecer fama de libertino, extendí el brazo, la ceñí con mi 
 mano temblorosa de deseos y, oprimiéndola cariñosamente, la levanté del 
 sitio que ocupaba con lentitud mimosa, elevándola despacio, muy 
 despacio, hasta que la puse cerca de mi boca y dejé extasiarse la mirada
 en sus matices de oro, sobre los cuales se quebraban, descomponiéndose 
 en mil y mil luminosas facetas, los rayos de sol que se introducían de 
 contrabando por la entreabierta ventana de aquel cuartucho miserable.

Porque era una copa de Jerez la que yo tenía en la mano, la que 
 excitaba los apetitos de mi carne, la que reflejándose en mis pupilas 
 con sus cambiantes de oro y sus reverberaciones de ámbar, excitaba las 
 fibras todas de mi organismo, anunciándoles placeres y alegrías 
 entrevistos por mí en el fondo trasparente de la copa cuyo limpio 
 cristal acariciaba con los dedos. Mi corazón, henchido de penas, 
 hallábase necesitado de venturas, y el Jerez podía proporcionármelas. 
 ¿Artificiales?, puede; ¿y qué importa? ¿Acaso las que tomamos por 
 verdaderas lo son?

Eso dicen algunos, pero yo no lo creo; he visto desvanecerse tantas 
 dichas que me ofrecieron como eternas, tantos afectos que me aseguraron 
 como inacabables, tantos placeres que me vendieron por infinitos, que 
 desde hace algunos años, posteriores a los que necesito para volverme 
 viejo, siendo joven aún, considero todo cuanto se ha dado en llamar 
 felicidades humanas como una embriaguez que perturba un instante y se 
 aleja enseguida, sin marcar otras huellas de su paso que las amarguras 
 del recuerdo. Entre ellas y las que el vino proporciona, ¿qué diferencia
 existe? ¡Ninguna! Borracheras son éstas, borracheras son también 
 aquéllas; cuando terminan las segundas, dejan mal gusto en el paladar; 
 cuando concluyen las primeras, imprimen un dejo amargo en el alma; he 
 aquí lo que resta. Sedimentos alcohólicos en el estómago, memorias 
 dolorosas en el cerebro; esto es todo, con una diferencia: de una 
 borrachera sola no queda rastro; un desengaño lo graba tan hondo que no 
 puede borrarse nunca.

Yo estaba muy triste, ya lo dije antes; pero las repeticiones son tan
 naturales cuando se trata del Jerez, que bien pueden permitírseme a mí 
 las que cometa en este artículo. Estaba muy triste y érame preciso 
 disipar la tristeza con aquel líquido delicioso, que a semejanza de la 
 Eucaristía (permítaseme la irreverencia), da vida al cuerpo y salud al 
 alma si le conviene.

Acerqué, pues, la copa a mis labios y fui vaciando su contenido con 
 premeditada pereza, afanoso de que mi paladar lo saborease íntegro, sin 
 desperdiciar nada absolutamente; y así fue pasando el Jerez por mi 
 garganta codiciosa, extendiéndose luego por mis venas, avivando mi 
 sangre, sacudiendo mis nervios y elevando a mi cerebro sus locos vapores
 para ofrecerle un panorama digno por su belleza de producir envidia y 
 afán de imitarlo al más célebre paisajista que maneje pinceles en el 
 mundo.

Como evocada por el conjuro mágico de una hechicera, surgió de entre 
 aquellos vapores que danzaban por el interior de mi cabeza la imagen 
 hermosa de Andalucía, con su cielo de tonos fuertes iluminado por un sol
 ardiente y testarudo; con sus campiñas verdes, esmaltadas de troncos 
 morenos, y de arenas rojizas; con sus ríos que se deslizan entre cañas y
 juncos, más que sacudidos, acariciados por un viento juguetón y 
 cobarde; con sus altas montañas a cuyas faldas se abren las tiernas y 
 olorosas flores del naranjo, mientras sobre su cima se extiende y brilla
 la cegadora blancura de perpetuas nieves; con sus pájaros, que cantan 
 sobre las frondosas ramas de los árboles, y con sus hombres, que entonan
 sus penas a los acordes melancólicos de la guitarra; con sus rosas, con
 sus claveles, con sus jazmines y con sus violetas que adornan y 
 perfuman aquellos pensiles sin término ni orden; y con sus mujeres, 
 cubiertas por vestidos de vivos colores, pálidas, soñadoras y 
 voluptuosas, que enamoran con el resplandor sombrío de sus pupilas y 
 seducen con el pliegue lascivo de sus labios cuando sonríen.

Todo esto apareció delante de mis ojos, abocetado por una copa de 
 Jerez, y hubo un momento, breve, y con esto excuso decir que feliz, 
 durante el cual olvidé mis penas, mis angustias, el ansia infinita que 
 consume y mata a cuantos vivimos la vida de la inteligencia en Madrid, 
 para gozar de todos aquellos placeres y recorrer con el pensamiento 
 aquellos campos llenos de aroma y aquel cielo pletórico de luz; para 
 recrear mi oído con aquellos cantos henchidos de poesía y de pasión y 
 extasiarme con las poéticas figuras de aquellas mujeres, construidas 
 exprofeso para el placer, vírgenes soñadas por los poetas árabes y 
 convertidas en realidad por la bondadosa y pródiga madre Naturaleza.

Tras de la primera copa vino la segunda, y después la tercera, y 
 luego otra y otra, hasta que rendido mi cuerpo, aletargado mi 
 pensamiento y deshecho mi espíritu, caí de bruces sobre la mesa, 
 empujando con mi caída la copa vacía, que se rompió en varios y 
 desiguales pedazos al chocar contra el suelo desnudo de la estancia.

* * *

Cuando desperté estaba solo: la melancólica luz del crepúsculo 
 penetraba por la ventana a medio cerrar; de tantas encantadoras imágenes
 no restaba más que un vaso roto, una botella vacía, una mesa 
 desequilibrada y una pared llena de costurones y remiendos como la cara 
 de un vicioso.

¿Qué fue aquello? Una borrachera para los que sólo ven la parte 
 exterior de los sucesos, una defensa contra el destino para los que 
 saben mirar dentro del alma; un poco de alegría con que endulzar las 
 amarguras de mi existencia.

Alegría desaparecida, es cierto, pero que me es sumamente fácil resucitar.

¡Ojalá fuera tan fácil resucitar otras que han muerto para siempre y 
 que hieren mi corazón con su memoria, como hirieron mi mano, al 
 recogerlos, los cristales de la copa, donde brillaban pocas horas antes 
 los dorados matices del Jerez!

Joaquín Dicenta

Joaquín Dicenta Benedicto (Calatayud, Zaragoza, 3 de febrero de 1862 - Alicante, 21 de febrero de 1917), periodista, dramaturgo del neorromanticismo, poeta y narrador naturalista español, padre del dramaturgo y poeta del mismo nombre y del actor Manuel Dicenta.

Estrenó su primer drama en 1888, gracias a la protección de Manuel Tamayo, y escribió numerosas novelas, cuentos y piezas de teatro en prosa y verso. También escribió poesía, aún por recopilar y estudiar, y en su poema Prometeo de 1885 declaró ya su ateísmo. Tras un breve y frustrado matrimonio, la sociedad le marginó a causa de haberse unido a una mujer gitana, la bailaora andaluza Amparo de Triana, que abandonó la profesión para vivir con el altivo, independiente y pendenciero poeta. Su suerte cambió con el éxito internacional de su drama Juan José que, habiendo sido rechazado por la compañía de Ceferino Palencia y María Tubau, llegaría a ser una de las obras más representadas en España antes de la guerra civil. Así, el 11 de noviembre de 1895 recibió un homenaje de los literatos y periodistas madrileños. En 1889, Dicenta fundó con Ruperto Chapí la Sociedad de Autores, entidad precursora de la Sociedad General de Autores y Editores.

Otros textos de Joaquín Dicenta

A Treinta Años Fecha — Cuento

Caballería Maleante — Cuento

Conjunciones — Cuento

¿Cuál? — Cuento

El Capuchino — Cuento

El Cojito — Cuento

El Hampón — Cuento

El Hijo del Odio — Cuento

El Idilio de la Noche — Cuento

El Idilio de Pedrín — Novela corta

El Lobo — Novela corta

El Nido de Gorriones — Cuento

El Pasaporte Amarillo — Cuento

El Sino — Novela corta

Entre Sorbo y Sorbo — Cuento

Estrellita del Alba — Novela corta

Galerna — Novela corta

Infanticida — Cuento

Juan José — Teatro

La Casa Quemada — Cuento

La Desdicha de Juan — Cuento

La Doma — Cuento

La Epopeya de una Zíngara — Cuento

La Gañanía — Novela corta

La Pícara Vida — Cuento

Las Esmeraldas — Cuento

Libertad — Cuento

Los Melocotones — Cuento

Madroño — Cuento

Nochebuena — Cuento

¡Pa Mí que Nieva…! — Cuento

Página Rota — Cuento

¡Redención!... — Cuento

Todo en Nada — Cuento

Un Idilio en una Jaula — Cuento

Un Triunfo Más — Cuento

Una Letra de Cambio — Novela corta