El Maquinista

Joaquín Dicenta

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El Maquinista

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Texto núm. 8170

Título: El Maquinista
Autor: Joaquín Dicenta
Etiquetas: Cuento

Editor: Edu Robsy
Fecha de creación: 2 de febrero de 2024
Fecha de modificación: 2 de febrero de 2024

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07730 Alayor - Menorca
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El Maquinista

En pie sobre el suelo acerado de la locomotora, repartiendo con mano
 segura y experta vida y calor y movimiento á aquel organismo de hierro y
 de cobre; apoyado en la manivela; atento á las oscilaciones del
 manómetro y á las exigencias del regulador; combinándolo todo,
 midiéndolo todo, previniéndolo todo, está el maquinista del tren en
 marcha, con los ojos puestos en el camino y la conciencia en el
 cumplímiento de su deber.

Aquel hombre, vestido con una blusa azul recogida en desiguales
 pliegues sobre unos pantalones del mismo color: robusto de cuerpo, con
 el rostro ennegrecido por el humo, las manos sucias por el carbón y la
 piel curtida por la lluvia y el aire; aquel personaje, en cuya
 existencia reparan apenas los viajeros, es el dueño del tren que resbala
 apresuradamente sobre los rieles; á su voluntad y á su pericia están
 encomendados los intereses varios que se agitan y se amontonan en el
 interior de los vagones, la vida de los hombres, la conservación de los
 equipajes, la seguridad de las mercancías; un movimiento torpe, una
 maniobra mal hecha, el menor descuido, la más pequeña falta, pueden
 convertir la mole obediente y bien equilibrada, el medio de comunicación
 y de progreso, el implacable vencedor de las distancias y de las
 fronteras, en masa ciega y destructora, en instrumento de muerte y de
 tortura, en vehículo de desastre y en pregonero de desgracias.

Porque tal sabe, porque no se le esconde la responsabilidad que de su
 oficio emana, camina el maquinista por la vía adelante, inaccesible al
 sueño, á la distracción y al cansancio; azotado por la lluvia cuando
 las nubes se desatan en agua; sacudido por el huracán cuando el trueno
 ruge en los aires y el rayo construye ángulos de fuego en el
 horizonte; tostándose de un lado y helándose de otro durante el
 invierno, para achicharrarse por todas partes á la vez en el verano;
 recibiendo el beso frío de la escarcha, el hálito entumecedor de la
 nieve, la caricia asfixiadora del sol y el brusco manotazo del
 vendaval; firme en su sitio, penetrando con pupila escudriñadora las
 tinieblas en las noches obscuras, vigilando las curvas que describe la
 línea, fijándose en el menor detalle, porque en hacerlo estriba su
 deber, porque es á un tiempo mismo capitán y piloto de aquel buque que
 navega en tierrra firme sobre dos carriles de acero.

Esfuerzo gigantesco el de ese hombre, en quien nadie ó casi nadie
 repara, y á quien yo he visto ganar leguas y leguas, envuelto por
 torbellinos de humo, por nieblas de vapor, respirando una atmósfera de
 hulla, siniestramente iluminado por el resplandor rojizo que brota de
 la hornilla entreabierta, y avaro de recorrer el trayecto, á cuyo
 término le aguardan una vivienda humilde, un lecho blando y unos brazos
 de mujer que se abren, cuando él llega á su encuentro; de par en par.
 Así va y viene un día y otro por la misma ruta, con la misma máquina,
 con iguales trabajos y con responsabilidades idénticas; el esfuerzo
 diario nada representa para él, nada representa tampoco para los otros;
 él está acostumbrado á realizarlo, los otros á vérselo realizar, y él y
 su tarea entran en la serie no interrumpida de faenas y de seres
 extraordinarios, transformados por la costumbre en insignificantes y
 vulgares.

Pero entre tantos días llega uno en que, mientras la máquina arrastra
 por los rieles vagones y vagones, el maquinista observa que en
 dirección contraria, por la estrecha via que se extiende delante de sus
 ojos, avanza —si el suceso ocurre de noche— un farol encarnado, á cuya
 espalda se dibuja una masa confusa y negra; si el suceso ocurre de día,
 esa misma masa confusa y negra, coronada por una nube de vapor. Es otro
 tren, otra fuerza igual á la que él encamina y dirige, que se le viene
 encima con ímpetu salvaje y avasalladora potencia.

¿De dónde procede aquel enemigo imprevisto? ¿Por qué se atraviesa en
 la marcha de su tren? ¿Quién lo dirige en contra suya? ¿Fué un error de
 salida? ¿Un aviso mal dado? ¿Una orden mal interpretada? ¿Un telegrama
 mal entendido?... El maquinista no lo sabe; no tiene tiempo de
 averiguarlo tampoco. Él no ve más que el peligro inminente, dos moles
 de hierro, de madera y cobre que avanzan la una sobre la otra con fatal
 empuje, dispuestas á chocar, á destruirse, á producir desesperación y
 muerte donde todo era pocos momentos antes vida y regocijo.

La catástrofe con sus terribles consecuencias aparece delante del
 maquinista; y aparece inevitable, porque los trenes están muy cerca,
 porque no hay medio humano de detenerlos.

El maquinista puede salvarse; bástale saltar de la máquina; él está
 acostumbrado á tales saltos y puede librar su vida á cambio de algunas
 contusiones; pero, ¿y los viajeros? ¿Y el tren confiado á su pericia? ¿Y
 el deber, que se le presenta en el espacio con gesto de mando y ademán
 imperioso? No, él no puede huir, no puede abandonar la máquina; debe
 luchar hasta el último trance, con riesgo seguro de su existencia, y no
 duda, no vacila; el hombre se convierte en héroe, aprieta la manivela
 con mano firme, hace prorrumpir al pito en gritos de alarma, da
 contravapor y sigue avanzando, avanzando siempre, mientras el tren
 contrario avanza también, practicando la misma maniobra y prorrumpiendo
 en iguales estridentes clamores.

Todo es inútil; las dos locomotoras están á cuatro metros de
 distancia. Se hace un último esfuerzo... inútil también... Las máquinas
 chocan con un ruido estruendoso de hierros que se parten, de ejes que
 se rompen, de calderas que estallan; los vagones, sorprendidos por aquel
 encuentro brutal, montan los unos sobre los otros para caer luego de
 golpe deshechos, abiertos, á un lado y á otro de los carriles;
 escúchanse por todas partes gritos de angustia, voces de socorro,
 lamentos, estertores de muerte, imprecaciones de rabia...

La catástrofe se hn realizado, el desastre es un hecho. ¿Y el
 maquinista? Allá en la cuneta de la vía, pálido, ensangrentado, con
 los miembros rotos, con la cabeza aplastada, el pecho abierto y
 chorreando sangre, esclavo de su deber, muerto junto á su máquina, que
 agoniza con las ruedas en alto, la chimenea cegada y la caldera rota,
 arrojando torrentes de vapor y montones de brasa, últimos latidos de su
 sangre que se paraliza y de su respiración que se extingue. Allí está el
 maquinista, el héroe anónimo, desconocido de todos, olvidado de todos
 también, que muere sin dejar recuerdos en la memoria de nadie, como no
 sea en la de aquella mujer que le espera en su casa con el amor en el
 alma y los brazos abiertos de par en par.

Joaquín Dicenta

Joaquín Dicenta Benedicto (Calatayud, Zaragoza, 3 de febrero de 1862 - Alicante, 21 de febrero de 1917), periodista, dramaturgo del neorromanticismo, poeta y narrador naturalista español, padre del dramaturgo y poeta del mismo nombre y del actor Manuel Dicenta.

Estrenó su primer drama en 1888, gracias a la protección de Manuel Tamayo, y escribió numerosas novelas, cuentos y piezas de teatro en prosa y verso. También escribió poesía, aún por recopilar y estudiar, y en su poema Prometeo de 1885 declaró ya su ateísmo. Tras un breve y frustrado matrimonio, la sociedad le marginó a causa de haberse unido a una mujer gitana, la bailaora andaluza Amparo de Triana, que abandonó la profesión para vivir con el altivo, independiente y pendenciero poeta. Su suerte cambió con el éxito internacional de su drama Juan José que, habiendo sido rechazado por la compañía de Ceferino Palencia y María Tubau, llegaría a ser una de las obras más representadas en España antes de la guerra civil. Así, el 11 de noviembre de 1895 recibió un homenaje de los literatos y periodistas madrileños. En 1889, Dicenta fundó con Ruperto Chapí la Sociedad de Autores, entidad precursora de la Sociedad General de Autores y Editores.

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