El Pasaporte Amarillo

Joaquín Dicenta

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I

II

III

IV

V

VI

VII

VIII

IX

X

Autor

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Texto núm. 4291

Título: El Pasaporte Amarillo
Autor: Joaquín Dicenta
Etiquetas: Cuento

Editor: Edu Robsy
Fecha de creación: 7 de abril de 2019
Fecha de modificación: 7 de abril de 2019

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Maison Carrée
c/ Ramal, 48
07730 Alayor - Menorca
Islas Baleares
España

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I

La Judería es, en esta noche, museo de alabastros. Cayó en ella la 
 nieve, y congelándose después; ha realizado el prodigio. Gracias a la 
 nieve parece el barrio miserable, iluminado por la luna, un capricho 
 arquitectónico de gnomos. Los cristales del hielo relumbran como piedras
 preciosas.

Por encima de esos cristales resbala, con homicida cuchicheo, el 
 viento de la estepa. Refugiado en el quicio de un portalón, próximo a la
 casa de Isaac, aúlla un perro la muerte.

La familia del anciano judío se agrupa en torno del hogar.

Previamente se mojaron los troncos para que ardiesen muy despacio; 
 las mujeres espolvorean con ceniza las ascuas, a fin de que duren más 
 tiempo. Apenas llamea la leña humedecida, y sus llamas son anémicas, 
 intermitentes. Cuando se desprenden del tronco y flotan por la chimenea,
 parecen fuegos fatuos. El humo que asciende a la campana dibuja sobre 
 sus paredes frases jeroglíficas.

—Por todos se queja—murmura tristemente el viejo, oyendo a un leño 
 chasquear.¡Suerte cruel la de nuestra raza—prosigue— en esta Rusia, 
 donde Jehová dispuso que naciéramos!

Isaac deja ir contra el pecho su cabeza de blancas y despeinadas 
 barbas, de pelo que se eriza, a mechones, bajo un casquete renegrido; 
 sus labios se contraen, irónicos, contra unas encías desprovistas de 
 dientes; su gran nariz tiembla por las fosas y sus ojillos relampaguean 
 entre las arrugas de los párpados.

—¡El Padre!...— exclama, tras una pausa que nadie se atreve a 
 interrumpir.—Con tal nombre designan, designamos al zar sus súbditos. 
 ¡Padre quien nos expolia, por mano de sus agentes administrativos, y por
 mano de sus agentes policíacos, esgrime sobre nuestras carnes el 
 knout!...

—¡Chist! —modula la esposa.— Seguro es que atranqué bien la puerta y 
 que no estamos en casa más que tú, las nietas y yo; pero ciertas 
 palabras, ni a solas deben pronunciarse. En Rusia tiene la soledad 
 oídos.

—Verdad hablas, Raquel—contesta el anciano, mientras su mujer acaricia a las nietas.

—¡Ay!—continúa Isaac.—Si esta vida de miserias y de perpetuo 
 sobresalto fuera únicamente para ti y para mí, no me quejara yo. Viejos 
 somos y la muerte no tardará en ahorrarnos martirios. Tal vez ese perro 
 que aúlla anuncia nuestro fin. Venga cuando Jehová ordene. Pero 
 ellas—añade, poniendo su mirada en las mozas,—son jóvenes y son mujeres.
 ¿Qué será de ellas al dejar nosotros de ser?

—A la voluntad del Señor queda—responde la más joven de las 
 hermanas.—Él, que nos trajo al mundo, marcará nuestro derrotero. Como 
 supo la abuela compartir contigo escasez e injusticias, sabré yo 
 compartirlas con mi prometido Nathán, cuando me haga su esposa. Siempre,
 aun en la más horrible existencia, en el más duro sino, hay horas 
 felices. Pocas nos aguardan, llevas razón, abuelo; pero estando juntos 
 yo y Nathán, con las pocas tendremos suficiente. Esas pocas horas 
 felices nos darán resignación para sufrir las muchas horas malas.

—¡Resignación!...—replica la otra hermana, con ironía 
 desdeñosa.—Resignándose y esperando en el verdadero Mesías, que no tiene
 prisa—por llegar, vive nuestra raza va para dos mil años. ¡Ya es 
 esperanza, y ya es paciencia!

—Sobradas serán para ti, que llevas en el corazón el espíritu de la rebeldía.

—Como son cortas para ti, que llevas el de la servidumbre.

Las dos hermanas callan, mirándose hito a hito.

La menor, Sara, es rubia,, de ojos berilianos, frente baja y labios 
 sensuales. Falta en ellos el pliegue enérgico de la voluntad, como falta
 la sangre en su piel de blancura lechosa.

Débora es morena, de pálido y nervioso cutis; sus pupilas brillan, 
 con firmeza indomable, entre el pestanal, recio y corto; sus labios son 
 finos; alta su frente, dibujada en forma de torre.

—¡Esperar siempre! ¡Siempre resignarse!— dice Isaac, reanudando la 
 conversación. Ochenta años de vida sumo. Al cabo de ellos, ¿qué me 
 aguarda? Si mi existencia se prolonga, aumento de penalidades, que la 
 vejez lo trae; después dé la muerte... ¿Hallaré pago a los sufrimientos 
 de aquí con las dichas del más allá?...

—En blasfemia incurres, si lo dudas—interrumpe Raquel,—porque 
 desconfías del Altísimo. A más de ello, no es tan malo nuestro presente.
 Ruin condición la de los judíos en Rusia; como a casta infame se nos 
 mira; pero nosotros, comparándonos con muchos con vecinos, no debemos 
 quejarnos. Al fin y a la postre tenemos lo preciso a nuestro sostén. Tu 
 comercio, dentro de su modestia, proporciona el yantar, el vestir y el 
 acojo de la familia toda. Nathán es honrado y es hábil; pocos lo ganan 
 en astucia para embaucar compradores. Sara y é1 nos ayudarán, acreciendo
 los ahorros hurtados por tu ingenio a las codicias de la 
 Administración.

—No es fácil que descubran el escondite responde Isaac, mientras sus 
 pupilas chispean.—Bien huroneaban los agentes en el embargo último que 
 hicieron. Huroneo perdido. Mis rublos, y los que legara a estas niñas 
 Josefo, están salvos de inquisiciones. Si muero antes que tú, Raquel, 
 hallarás intacta la porción que en los ahorros te corresponde, como 
 hallarán intacta mis nietas la herencia de su padre.

—De ella quisiera hablar—interrumpe Débora.

—Habla.

—Todos sabéis que, desde muy niña, tuve aficiones al estudio.

—Orgullo eres de nuestra casa y de los maestros a quienes debes tu 
 cultura. El rabino Ezequiel, hombre de gran ciencia, se hace lenguas de 
 ti y afirma que para una mujer de tus méritos no hay en esta ciudad 
 ambiente.

—A eso voy, abuelo; Ezequiel habla bien, no cuando habla de mi 
 sabiduría, cuando asegura que mis aspiraciones no hallan ambiente en la 
 ciudad. Tengo hambre de aprender, de conseguir el último grado en los 
 estudios de mi predilección. Para ello necesito vivir, en una capital 
 universitaria, Petersburgo, Kiew... la que, sea.

—¿Pretendes, hermana, separarte de los abuelos y de mí?

—Para instruirme, para hacerme digna de las esperanzas que pusieron 
 en mí los maestros, para tornar después a vosotros y ayudaros con mi 
 labor. ¿Es la empresa tan ruin?

—Grande y generosa como tú—responde la abuela, cogiendo entre sus manos el rostro de Débora y besando su frente.

—Muchas son—añade el abuelo—tu inteligencia y tu energía. No obstante...

—Concluye.

—Eres mujer. Es muy difícil a mujeres conseguir lo que tú deseas.

—Otras lo consiguieron. No me juzgo con menos voluntad y menos 
 aptitudes que ellas. Para llegar donde ellas, iré a una ciudad 
 universitaria; allí ensancharé y terminaré mis estudios. No es cara la 
 vida en esas poblaciones; yo no me asusto de estar sola. Sólo me precisa
 dinero. De ahí que recurra a ti suplicándote que me auxilies con un 
 algo de los ahorros que me dejó mi padre en herencia.

—No necesitas suplicar; mandar puedes. Eres, si no por la ley, por mi
 gusto, dueña de tus acciones. No hallarás en mí obstáculo al logro de 
 tus nobles propósitos. El obstáculo existe en otra ley, distinta a la de
 la mayoría de edad.

—¿Qué ley?

—La ley de Residencia impide a las hembras judías trasladarse solas a
 ciudad y barrio distintos de aquellos donde con sus deudos residen.

Esta ley es vigente para los judíos en Rusia.

—Hay forma de evitarla.

—¡Débora!

—La hay y la emplearé.

—¡Hermana!

—¡El pasaporte amarillo! La cédula de...

—Sí.

—¿Olvidas que el pasaporte amarillo sólo se da a las prostitutas; que
 no más quienes ejercen tan cruel y vergonzosa profesión pueden 
 utilizarlo?

—No lo olvido; pero la cédula de infamia me permitirá ir libremente 
 por todo el imperio. Lo que a otras desdichadas sirve para comerciar con
 su carne, me servirá para engrandecer y dignificar mi inteligencia. No 
 seré la primer virgen de mi raza que utilizó el afrentoso pasaporte en 
 bien de su cultura.

Son muchas en Rusia las jóvenes solteras judías que se hacen expedir 
 pasaporte o cédula de meretrices para trasladarse a las ciudades 
 universitarias y poder estudiar en ellas.

—Hija mía... Cuando exhibas el papel envilecedor, por envilecida te 
 darán. Si tú propia vas por el mundo mostrando un padrón de deshonra, 
 ¿quién verá tu honradez?

—Dios, que entra en las almas.

—Oye.

—Mi resolución es inquebrantable.

—Dueña eres de ti —replica Isaac, tras una pausa.—Mi deber es decirte los peligros a que te expones.

—Lo sé, y no los temo. Digna de vosotros tornaré a este hogar, cuando
 torne. Espero en la voluntad de Dios y en la mía. Con ellas triunfaré.

Puesta en pie, erguido el busto, echada atrás la valiente cabeza y 
 desafiando con los ojos el porvenir, es la virgen reencarnación de su 
 par en nombre, «la mujer fuerte de la Biblia».

—Sea como tú quieres y como decrete el Señor —dice solemnemente Isaac, imponiendo sus manos sobre los cabellos de Débora.

El can, refugiado en el quicio del portalón, sigue aullando la muerte.

II

Terminadas las vacaciones, regresó Débora a la población universitaria donde fijara su residencia estudiantil.

Vivía en uno de los barrios extremos. Allí alquiló un pisito, amueblado con gran modestia.

Componíase de tres habitaciones. La más grande, es decir, la menos 
 pequeña, servía de sala para recibir, de comedor y estudio. Junto a ella
 estaba la cocina, dedicada por Débora, que comía fuera de casa, en un 
 económico fondín, a cuarto de aseo: un tocadorcito, un baño y el limpio 
 chorrear de una fuente justificaban el nuevo destino de la pieza.

La alcoba era un primor con sus blancos y replanchados lienzos, con 
 su cama, de exiguas proporciones, justamente capaz al solo reposo de un 
 cuerpo. Siempre se veía algún libro sobre la mesita de noche.

En una arquilla, próxima a la ventana, guardaba sus papeles la joven.
 Entre éstos amarilleaba la cédula afrentosa. Cuando ponla en ella los 
 ojos o, sin querer, la rozaban sus dedos, contraíase angustiosamente el 
 rostro de Débora. Las ocasiones en que era forzada a presentarse en la 
 Comisaria, para visar su pasaporte, le significaban un martirio.

Y gracias a tocarle en suerte, durante el primer curso, un 
 funcionario bondadoso y discreto, se libró en tales visitas de 
 interrogaciones vergonzosas; pero no evitaba las sonrisas mortificantes,
 los cuchicheos despectivos, las miradas lúbricas y el torpe requebrar 
 de los empleados inferiores.

Débora vivía a lo estudiante, como casi todas sus compañeras. Iba por
 la mañana a la Universidad, donde tomaba apuntes, oyendo las 
 explicaciones del profesor; paseando con sus amigas, aguardaba la hora 
 de comer, y, luego de hacerlo, se metía en su casa para repasar las 
 lecciones o para escribir a su familia, labor grata, cumplida por la 
 joven sin pérdida alguna de correo.

Los domingos abrían en esta existencia monótona un alegre paréntesis.

Hacia excursiones al campo, acompañada de estudiantes, hembras y 
 varones, cuando era el tiempo bonancible; cuando no, distraía sus horas 
 en cualquier teatro o espectáculo honesto.

—Nunca faltaba a tales excursiones o divertimientos Miguel, y eso que
 no era él estudiante,. sino tenedor de libros en un afamado comercio.

Conociéronse Miguel y Débora en la fonda donde ella se abonara a 
 comer. Parroquiano más viejo el tenedor de libros, tenía costumbre de 
 asentar en una mesa próxima al mostrador; escogió Débora la inmediata, 
 que, por hallarse cerca de una puertecilla contigua al portal, permitía a
 la joven entrar por él directamente, a salvo de curioseos importunos.

Pronto se establecieron entre la estudiante y el empleado relaciones 
 corteses de amistad. Era Miguel servicial y simpático; a más de ello, 
 respetuoso. El comedimiento con que saludó los primeros días y habló más
 tarde a su vecina captáronle las simpatías de ésta. El mozo gustó de la
 joven. Atrajéronle la belleza serena y firme de su rostro, la gallarda 
 línea de su cuerpo, la no afectada majestad de su paso. Más adelante, al
 hacerse el trato íntimo, al poder Miguel apreciar la inteligencia, la 
 bondad, la. rectitud, en pensamientos y en acciones, de Débora, 
 acrecieron las simpatías del tenedor de libros, llegando al 
 enamoramiento. Pero éste sólo se manifestaba en miradas, en temblores 
 repentinos de voz, en silencios, tan inexplicables como el turbión de 
 palabras que les solía suceder.

También Débora se sentía atraída por aquel galán de negros cabellos y ojos claros, que miraban dulces y leales.

Indudablemente, era Miguel un novio de quien podría envanecerse la 
 más desdeñosa doncella, un hombre que haría la felicidad de quien le 
 escogiera por esposo.

Así pensaba Débora, y aun lo repetía, a sus solas, en alta voz. Más 
 de una noche, cuando recostada en su lecho daba un repaso a las 
 lecciones, huyeron del libro sus miradas y su pensamiento: el 
 pensamiento, para evocar la imagen de Miguel; las pupilas, para ver a 
 Miguel dibujarse sobre el espacio y avanzar lentamente hacia ella, sin 
 tocar el suelo con los pies, pisando en el aire, puestos los ojos en 
 adoración y en beso la boca.

III

Fué durante el crepúsculo, al regreso de una excursión campestre.

Por influencias de Débora, y a ruego insistente de Miguel, se le 
 admitió en el grupo estudiantil que aquélla, con otros jóvenes, formaba.
 Pronto se captó la voluntad de todos, compartiendo sus diversiones y 
 sus gastos como si fuera un estudiante más.

Micaela Gorachoff, una revoltosa y burlona rubia, de veintidós abriles, lo llamaba « el accidente amoroso de la partida».

No lo decía en alta voz, si estaba presente Miguel, para evitar al 
 enamorado rubores; pero lo decía por lo bajo entre los demás compañeros;
 a gritos, aprovechando las ausencias del tenedor de libros, y con 
 cualquier pretexto, cuando dialogaba con Débora.

Ésta no protestaba; oía con silenciosa aquiescencia las bromas de 
 Micaela, y aun las interrumpía con frases y juicios, siempre favorables a
 su tímido adorador.

Nada existía, sin embargo, entre ellos que diera a su trato aspecto de noviazgo.

Aquella tarde, en que un tibio sol de primavera había calentado la 
 campiña y las almas, tornaban los excursionistas a la ciudad, entonando a
 coro una poética canción.

Era popular la canción: un himno a la Tierra, abierta por mandato del
 astro Rey, para dar salida a los gérmenes que retuvo el invierno 
 cautivos.

Decía así el estribillo de la canción primaveral:

Besa a la madre Tierra, padre Sol,
Y que broten, en yemas y capullos,
Los gérmenes, al beso del amor.

Miguel y Débora habían quedado algo detrás del grupo. No ocurrió ello
 por decisión del uno o de la otra; se rezagaron impensadamente, no 
 sabiendo por qué ni a qué lo hacían.

Sin voluntad propia, porque su hora llegaba, brotaban, a la caricia 
 solar, los gérmenes del seno fecundo de la tierra. Acaso porque el sol, 
 calentando las venas de los jóvenes, dispuso que llegara su hora 
 también, languidecían ellos e iban caminando despacio, cada segundo más 
 despacio, con lentitud mística.

—Hermoso canto el de la primavera—exclama la judía.—Al unísono va con la Naturaleza, que inspiró sus estrofas.

—De amor hablan esas estrofas —contesta Miguel.—Las oigo sonar dentro de mí y experimentan mis labios el deseo de reproducirlas.

—Una usted su voz a la del coro.

—No es eso, Déb —así nombran a la joven familiarmente.—No es eso.

—¿Qué es entonces?

—Es...

Miguel se detiene y su semblante se empurpura. También enrojecen las mejillas de Débora, que pone en el suelo los ojos.

Ya no andan. Inmóviles quedan bajo un árbol de perpetuo verdor, que cierne la lumbre postrera del ocaso.

—Es... Lo sabe usted, Déb; lo sabe desde hace mucho tiempo. ¿Verdad 
 que lo sabe, que conoce el sentimiento profundo y leal que me inspira?

—Lo conozco y lo comparto —responde Débora, mirando a Miguel frente a frente.

—¿Entonces?...

—¡Entonces!... Hasta concluir mi carrera, ni puedo ni quiero contraer
 compromisos formales. Después... Cuatro años faltan, a más de éste, 
 para que finen mis estudios. Si al término de esos cuatro años viene 
 usted a buscar en mí la compañera de su vida, la encontrará, Miguel.

—¡Débora!...

—Razones y circunstancias, independientes de mi voluntad, que sabrá 
 usted cuando sea ocasión, me impiden, antes de la fecha indicada, 
 aceptar sin reservas sus pretensiones amorosas. Si quiero usted esperar 
 tan largo tiempo, espere.

—Esperaré.

—También yo esperaré, pensando y viviendo en y para usted solo. 
 Hombre alguno puso en mi frente un beso de amor. Recibiéndolo ahora de 
 usted, consagro mi promesa.

Débora presenta su frente a Miguel.

Éste pone sus labios en aquella frente, no rozada por hombre alguno con caricia de amante.

Los últimos reflejos solares tiñen el Poniente de rosa. El coro de 
 voces juveniles lanza al espacio el estribillo de la canción primaveral:

Besa a la madre Tierra, padre Sol,
Y que broten, en yemas y capullos,
Los gérmenes, al beso del amor.

IV

El jefe policíaco de la ciudad fué relevado y sustituído por Iván 
 Petroviteh, hombre de cuarenta años, pequeño y huesudo. Tenía la 
 mandíbula inferior prominente, carnosos los labios y apagado el mirar. A
 veces, sus ojos mates brillaban con fulgores de incendio. Si esto 
 ocurría, notábanse en las manos de Iván crispaciones de garra.

Venía precedido de una fama cruel. Se le calificaba, hasta por sus 
 compañeros de profesión, de inabordable e impiadoso. De lo último había 
 dado pruebas concluyentes en todos los sitios donde ejerció cargos 
 oficiales. Respecto a lo primero, malas lenguas aseguraban que no era 
 insensible a los fajos de billetes bancarios, y que lo era menos a los 
 halagos y favores de cualquier buena moza.

Dispuso el gobierno su traslado a la capital universitaria por andar 
 revueltos los estudiantes y temerse que algunos, en connivencia con los 
 revolucionarios, esparcidos por la frontera, tramasen un complot o 
 encendieran con sus predicaciones el espíritu, siempre levantisco, de 
 las masas.

Iván Petrovitch era irremplazable para comisiones de tal índole.

A fin de cumplimentar ésta con eficacia, quiso conocer e interrogar a
 las gentes de mal vivir que residían en la población. Son ellas, 
 especialmente las mujeres, hábiles, tanto como propicias, en las artes 
 de encubrimiento; más hábiles aún, sabiendo atraérselas, por temor o 
 codicia, en las de la delación y el espionaje.

Consistió, pues, el primer acto de gobierno del jefe en ordenar que 
 desfilaran ante su persona todas las hembras de antecedentes criminales y
 todas las meretrices ceduladas que existían en la ciudad. Como una de 
 las últimas hubo de acudir Débora, requerida de oficio, al despacho de 
 Petroviteh.

—¡Guapa moza!—dijo el funcionario a su escribiente cuando salió del despacho la hebrea.

—Y extraña—añadió el otro, contestando a la exclamación de su jefe.

—¿Extraña? ¿Por qué?

—Porque, según cuentan los agentes, el vivir de la moza va desacorde con su oficio.

—¿Qué quieres decir?

—Que la muchacha estudia en la Universidad; y no es lo del estudio 
 artimaña para sacar mayores rendimientos al oficio que su cédula indica.
 Es una estudiante formal, y goza, entre sus compañeros, fama de 
 inteligente y de asidua a las aulas.

—¿De veras?

—Como lo escucha usted. A más (esto lo han comprobado los agentes a 
 cuya vigilancia corre la conducta de las meretrices), su vida es la de 
 una honrada mujer. Ni frecuenta las casas públicas ni acude a aquellos 
 espectáculos donde buscan las del gremio parroquia. En su casa no entran
 hombres tampoco. Amante, como ella, siendo lo que es oficialmente, 
 debiera tenerlo, no lo tiene. Un joven hay que la corteja; pero es 
 hombre de vida respetable y honesta: tenedor de libros en casa de los 
 Pestriacoff. Pretende a Débora, pero con fines serios. En una palabra: 
 novio para casarse.

—¡Sí es extraño!

—No se extrañaría usted tanto, recordando que Débora es judía. Muchas
 vírgenes de su raza adquieren el pasaporte amarillo para burlar la ley 
 de Residencia y habitar donde conviene a sus estudios o negocios.

—¡Ah!... Puede que te halles en lo cierto. ¡Tendría gracia que esa mujer, cedulada como meretriz, fuese toda una virgen!

—Más gracia tendría—prosiguió Iván, haciendo un guiño de ojos y 
 tendiendo el labio inferior hacia fuera, que siendo virgen y no 
 siéndolo, por causa del papel amarillo...

—¿Qué señor?

—Nada. Por lo que hace al momento, nada. Recoge tus papeles y vuelve a
 la noche. Tengo que poner estas notas en orden y no quiero que me 
 distraigan.

Salió el escribiente del despacho, e Iván Petrovitch, cargando su 
 pipa hasta los bordes, encendió un fósforo, puso fuego al tabaco y 
 comenzó a fumar, despidiendo el humo lentamente a la atmósfera.

Sus ojos seguían las espirales de aquel humo. Y ya no eran mates sus 
 ojos. Brillaban con fulgores de incendio entre el rojizo pabellón de los
 párpados.

V

Desagradable y gran sorpresa recibió Débora, a los pocos días, 
 viéndose llamada nuevamente, en oficio de toda urgencia, al despacho de 
 Iván Petrovitch.

Acudió a la hora en punto, y no hubo de aguardar largo tiempo. A corto espacio estaba en presencia del jefe.

—Tengo entendido —le dijo éste, retrepándose en el sillón—que no ejerce usted el oficio. ¿Qué motivos hay para esa holganza?

—Señor...

—Hablará usted cuando le toque. No he concluido todavía de preguntar.
 ¿Tiene usted —añadió Petrovitch, recogiendo sus labios contra la 
 dentadura— algún amante rico que le permita andar ociosa?

Débora enrojeció ante aquella brutal pregunta; sus pestañas se 
 enrejaron para detener lágrimas y su carne toda se erizó en calofrío.

—¡Vamos! —gritó Iván.—Ha llegado la hora de responder. Responde 
 —prosiguió, tuteándola.—Y respóndeme sin mentiras. ¿Por qué no ejerces 
 el oficio? ¿Ignoras que el papel amarillo no sólo te autoriza, sino que 
 te obliga a ejercerlo?

—No, señor; no lo ignoro —repuso la doncella alzando la vista y 
 poniéndola en su interrogador; —desgraciadamente no lo puedo ignorar.

—¿Desgraciadamente?...

—El jefe antecesor de usted supo las razones que me habían hecho 
 adquirir esa cédula y me permitió, me concedió la gracia de vivir según 
 me conviniese, sin más obligación que la de presentarme en esta oficina 
 cuando fuera absolutamente preciso para cumplir las exigencias de la 
 ley.

—¡Vaya!... ¿Conque el viejo y mantecoso Nicolás te dejó vía franca? ¿Y a cambio de qué obtuviste el salvoconducto?

En la sonrisa que acompañaba la pregunta de Iván se crispaban todos los ultrajes que la pregunta pretendía inferir.

—¿Qué se atreve usted a insinuar? —interrogó Débora, irguiéndose con arrogancia.

—Cierto —siguió él sin aparentar escucharla— que mi antecesor no era de peligro. Está muy viejo el infeliz.

—Ni aun siendo quien es, tiene usted derecho a insultarme.

—¡Insultarte!... A las hembras que usan la cédula amarilla, por mucho que llegue a decírseles, no se las insulta.

—Al menos se les debe piedad; y cuando se desempeña el cargo que 
 desempeña usted, sean quienes sean y como sean esas desventuradas, se 
 les debe respeto.

—Bien se conoce, en las retóricas que gastas, que eres de la 
 Universidad, vamos, que tus parroquianos son casi todos estudiantes. 
 Pero conmigo no valen retóricas. Más valdrán, en caso de favores, tu 
 cara que es una maravilla y tu cuerpo, que, juzgando por los indicios, 
 ha de ser una estatua.

—¡Caballero!...

—¡Señorita!—Puesto que adopta esa actitud, la trataré de 
 señorita.—Señorita, o es usted lo que reza su cédula, en cuyo caso 
 sobran los aspavientos, o no lo es, en cuyo caso necesita explicarse.

—No lo soy. Pertenezco a una honrada familia, que reside lejos de 
 esta ciudad. Nunca falté al decoro que, desde niña, vi en los míos. 
 Ansiosa de aprender, de ganar un puesto entre las mujeres independizadas
 por el estudio, resolví trasladarme a un distrito universitario...

—Y para burlar la ley de Residencia tomó pasaporte de meretriz. ¿Estamos de acuerdo?

—Sí, señor.

—En tal caso comete usted un grave delito. La ley se ha hecho para 
 cumplirla. Sus transgresores incurren en penas, en castigos...

—Lo sé, aun cuando no sepa de un modo fijo en qué consisten.

—Consisten, y al objeto tenemos órdenes severísimas, en que a la 
 judía, adquiridora del pasaporte que ha utilizado usted para burlar la 
 ley de Residencia, se la obligue a ejercer su oficio.

—¡Dios santo!...,

—¡Vamos! ¡Vamos! —Insinuó Iván con tono afectuoso.—¡No vale apurarse!
 No soy tan cruel, tan inflexible como a simple vista parezco.

—¿Qué?

—Tranquilícese— siguió Iván, alzándose del sillón y dirigiéndose al 
 sitio donde sollozaba la judía.—Si hablé antes brutalmente, fué para 
 cerciorarme de que no me habían engañado quienes me dieron informes a 
 propósito de la conducta de usted y de su real condición. En sus 
 réplicas, en sus rubores, he hallado el más completo testimonio. Excuse 
 usted, en obsequio de la intención, mis frases del principio y hablemos 
 de otra suerte. Ante todo, recobre usted la calma. ¡Siéntese! 
 ¡Siéntese!... ¡Aquí, junto al sillón!... De este modo, sentados frente a
 frente, segura usted de mi cortesía, yo de su honestidad, hablaremos 
 sin acritud y sin estar incómodos.

Durante el discurso, Iván se transformó. Sus ademanes eran 
 respetuosos, afable su voz, punto menos que paternales su sonrisa y su 
 gesto. únicamente sus pupilas seguían llameando bajo los párpados 
 rojizos y sus manos crispándose en garra contra el paño verde de la 
 mesa.

—De modo ¿que es usted estudiante?

—De Medicina; si, señor.

—¿Qué año estudia?

—El segundo de Anatomía.

—¿Tiene usted gran empeño en concluir y ejercer su carrera?

—Por seguirla acepté el deshonroso pasaporte amarillo.

—Pues nada, si usted quiere y no desoye mis indicaciones, todo puede arreglarse.

—¿De qué forma?... No se tarde en decirlo.

—Claro que nosotros, los funcionarios del Gobierno, estamos 
 obligados, perentoriamente obligados, a cumplir con sus órdenes. Pero, 
 ¡qué diablo!, tratándose do una criatura como usted, bien puede uno 
 comprometerse.

Al decir esto, Iván aproximaba su asiento a la silla ocupada por 
 Débora; una de sus manos avanzó hipócritamente sobre los bordes de la 
 mesa; siguiendo el viaje de la mano, el busto huesoso y la cabeza, de 
 quijada inferior saliente y labios en hechura de hocico, se inclinaron 
 hacia la joven.

—¡Haré la vista gorda!—murmuró, subrayando las sílabas.—Para ello es necesario que usted...

Iván trató de concluir la frase cogiendo las manos de Débora y robando un beso a su boca.

Enérgica, fieramente, la judía rechazó a Iván y se puso de un salto en pie.

—¡Nunca!—gritó.—¡Nunca!... ¡Es usted un infame!

—Le propongo a usted que haga por mí lo que su cédula le manda hacer 
 por todos; lo que tengo órdenes severísimas de exigir a las mujeres que,
 obteniendo ese salvoconducto, quieren burlar la ley de Residencia. Yo 
 soy un hombre solo. ¡De otra manera serán tantos!... Merece la pena de 
 pensarlo. Cuatro días le concedo para resolver. La audiencia ha 
 concluído. Salga.

El brillo de los ojos de Iván era amenazador; los dedos que avanzaran
 pocos segundos antes, contraídos para la caricia, se contraían ahora 
 dispuestos al zarpazo.

Al llegar Débora a su casa se dejó caer —contra su lecho y prorrumpió en sollozos.

VI

—¿Qué tiene usted—preguntó a Débora Miguel, cuando por la noche se 
 reunieron como de costumbre en la fonda.—Está usted lívida; en sus ojos 
 hay seriales de llanto. ¿Ha recibido nuevas desagradables? ¿Por acaso— 
 las cejas de Miguel se fruncieron —tuvo alguien la audacia cobarde de 
 ofenderla?

—Nada tengo, Miguel: fatiga, exceso de trabajo quizás. No se preocupe por mí.

—¿Por quién si no? Sabe usted de sobra que todas mis dichas presentes y futuras se cifran en usted.

—Y en el afecto de usted mi mayor esperanza.

—¿De veras?

—De veras.

—En tal caso, vuelva a mi alma la paz. Hoy más que nunca hubiera sentido ver en usted asomos de disgusto.

—¿Por qué?

—Porque hoy he recibido una gran alegría.

Mi hermano mayor, a quien usted por mis referencias conoce, ha 
 fondeado en nuestro puerto. Su buque no saldrá hasta fin de semana, y mi
 hermano, sabedor por mí de lo que usted para mí representa, desea 
 saludarla.

—Con verdadero gusto.

—¿Quiere usted que sea mañana?

—Corriente.

—Si usted lo permite, almorzaremos los tres juntos.

—Como ustedes dispongan. Ahora acompáñeme hasta mi casa.

—¿Tan pronto?

—Tengo que estudiar y que pensar mucho, Miguel.

*

Todos los días, desde el siguiente al de la entrevista de Débora con 
 Iván Petrovitch, salía éste al paso de la joven, cuando ella se 
 encaminaba a la Universidad.

—¿Acepta usted mi proposición?—preguntaba a la estudiante el jefe policiaco.

—¡Jamás!—le respondía Débora.

—¡Jamás!—dijo también la mañana del cuarto día.

—¿Resuelto?

—Resuelto.

—Siendo así, acataré su resolución.

E Iván, recogiendo sus labios contra la dentadura, echó calle arriba, despacio, sin volver la cabeza.

VII

Al amanecer del nuevo día se daba al mar, —con su vapor, el marino hermano de Miguel.

Débora, deseosa de festejarle y de hacer más íntimo el adiós, dispuso
 la cena en su casa, improvisando un comedor en el cuarto de estudio y 
 devolviendo a la cocina sus títulos y sus preeminencias anteriores.

La joven, que oficiaba de cocinera, iba y venia desde la hornilla a la habitación donde conversaban los hermanos.

Dominando sus angustias y sus temores, mostrábase alegre, decidora, 
 replicando con ingenio y soltura a los requiebros que la dirigía el 
 marino y a las bromas que éste daba a Miguel con motivo de su futuro 
 matrimonio.

—Ya está aquí la cena—exclamó Débora, poniendo sobre la mesita, 
 prevenida al objeto, un cazolón lleno hasta los bordes de humeante y 
 aromática sopa.

—Pues a cenar —respondió el marino.

—Y Dios con todos—dijo, sentándose, Miguel.

—Con todos y para su felicidad —añadió Débora, imitando a su novio.

En el aire estaban las cucharas cuando llamaron reciamente a la puerta.

—¿Quién llamará a estas horas—preguntó la doncella disponiéndose a abrir.

Al hacerlo, entraron por el hueco libre Iván Petrovitch y tres agentes de policía.

—¡Usted!...—murmuró Débora.

—Yo. No veo motivo de extrañeza. En ciertas casas no deben sorprender mis visitas.

—¿Qué habla este hombre?—interrogó Miguel, levantándose al par de su hermano.

—Hablo lo que debo y lo que puedo hablar —dijo Petrovitch, enseñando 
 el distintivode su empleo. Nada de rebeliones, que resultarían inútiles.
 Tú—agregó, encarándose con Débora,—disponte a seguirme, y no olvides 
 recoger tu cédula, porque tienes que presentarla.

—¿Usted tutea a esta señora?

—¡Señora!... ¡Vaya! Enseña a estos caballeros tu cédula. Veremos si después de ojearla siguen llamándote señora.

—¡Qué infamia! ¡Qué infamia!—sollozó roncamente Débora.

—¿Qué quiere usted decir?—interrumpió Miguel, avanzando, amenazador, hacia Iván.

—Ténganme —dijo éste a sus agentes— a esos hombres a raya.,

—Digo —continuó, cuando los agentes obedecieron su orden— que esta 
 mujer se halla inscripta en los registros policiacos como meretriz; que 
 tiene cédula corriente para ejercer su oficio, y que para asuntos que no
 les interesan a ustedes urge su presencia en la Comisaría, donde voy a 
 llevarla.

—¡Cómo!... — gritó Miguel, retrocediendo con espanto, mientras el 
 marino hacía un gesto doloroso de asombro.—¿Has oído —prosiguió, 
 dirigiéndose a Débora— lo que este hombre acaba de afirmar? ¡Contesta! 
 ¡Di que miente! ¡Que miente!...

La interpelada ocultó el rostro entre sus manos.

—No puede decirlo —repuso desdeñosamente Iván Petrovitch. —Aquí está,
 puede usted leerla si gusta, y usted lo mismo, caballero. Aquí está la 
 nota de inscripción de esta moza en el registro de la Comisaría. Viene 
 firmada, rubricada por ella. Supongo que conocerán ustedes su letra y su
 firma.

Iván, que en tanto hablaba había sacado de su cartera un documento, lo puso, desdoblado, ante los ojos de Miguel.

—¡Su firma! ¡Sí; es su firma! —gritó el joven con acento desgarrador.
 —¡Infame!... ¡Infame! ¡Y yo he respetado, con respeto igual al que 
 sentía por mi madre, a tan miserable mujer!...

—¡No hables así, Miguel!... Te aseguro que las apariencias que me 
 condenan mienten! ¡Por mis padres, por el amor,grande que me inspiras, 
 te juro que soy una mujer honrada!...

—¡Honrada una hembra conocida por meretriz en los registros 
 policiacos!... ¡Yo, imbécil, que creí en tu virginidad, respetando ese 
 cuerpo, que es mercancía para todos!...

—¡No me insultes! ¡Por compasión, no me insultes, Miguel! ¡Duden 
 todos de mí! ¡Tú, no!... ¡Necesito que tú no dudes! ¡Cómo probárselo, 
 Dios mío!...

—¡Llevadla, llevadla!—mandó ferozmente Miguel.—¡Llevadla, y así Dios te condone!

Débora separó sus manos del rostro, y mirando fijamente a Miguel, le 
 dijo con voz, donde temblaban y se confundían el reproche y la 
 resignación:

—¡Haces mal! ¡Haces mal!

—Conducidme donde queráis—agregó, reuniéndose con Iván y con los agentes.— Si él me abandona, Dios me sigue.

—Salgan ustedes antes —ordenó el comisario, dirigiéndose a Miguel y 
 al marino.— Mis agentes les acompañarán, con orden expresa de dejar al 
 uno en su domicilio y al otro en su barco. En ellos permanecerán hasta 
 que vaya a interrogarles. Yo, antes de salir con esta mujer, he de 
 practicar un registro.

—No hace falta —continuó, dirigiéndose a los agentes— que vigiléis a 
 estos caballeros, siempre que ellos empeñen su palabra de honor de 
 aguardarme en el lugar que a cada uno designo.

Los cinco hombres salieron.

Débora, incrustada en un ángulo de la habitación, con los ojos de par
 en par abiertos, inmóvil, marmórea, parecía un alto relieve.

VIII

—Ya estamos solos— dijo Iván, echando el cerrojo a la puerta.— Ahora,
 antes de tomar otras resoluciones, vuelvo a mi proposición de hace 
 cuatro días. ¿Aceptas?

—¡Jamás! —respondió Débora, despegándose de la pared y avanzando 
 hacia el polizonte con firme y resuelta actitud.— ¿No le basta a usted 
 con arrebatarme la felicidad y quiere arrebatarme la honra?...

—Déjate de palabrerías. ¿Aceptas?

—¡Jamás dije, y jamás repito!

—Está bien. En tal caso, disponte a venir donde yo te llevo.

—¡Usted!...

—Yo.

—¿Dónde quiere llevarme?

—Donde te reclama tu oficio.

—¿Qué?...

—A casa de la Korablova. No dirás que te hago honor. En su clase es de las mejores.

Allí no han de valerte ni las súplicas ni los ruegos. Tu cédula los hace inútiles.

—¿Es posible que llegue usted a infamia tan horrible?...

—Tu condición oficial me permite llegar a ella sin compromiso y sin remordimiento.

—¡Canalla!

—Sólo tienes un modo de ahorrarte el camino de casa de la Korablova. 
 Piénsalo bien antes de contestar. ¿Aceptas mi proposición de la 
 Comisaría?

El rostro de Débora adquirió una lividez trágica; sintióse el ruido 
 de sus uñas rasgando las palmas de las manos; en sus labios espumeó la 
 sangre.

—Acepto —dijo secamente.— Aquella es mi alcoba —siguió, señalando el 
 cuartito donde blanqueaba su lecho.— Acepto. Disponga usted de mí. Sólo 
 un favor, el último, quiero suplicarle.

—Di cuál.

—Que me dejo entrar sola; que espere a que le llame yo.

—Conformes.

Cayó la cortina y se oyó el ruido de ropas desceñidas nerviosamente; después, el frufrú de las sábanas al plegarse.

—¡Ya!—dijeron adentro.

Soltando tras él la cortina entró Iván en la alcoba, y, acercándose 
 al lecho, resopló, mientras rodeaba con sus brazos el cuerpo de la 
 virgen.

—¡Ves como tenía que ser!...

—Sí. ¡Tenía que ser y es!...

Iván lanzó un sordo quejido y dió en tierra de espaldas. De su garganta brotaba la sangre en surtidor.

—¡No en balde se estudia Anatomía!—silabeó Débora rasgando con los dientes la frase.

IX

—Soy yo: ¡abre, Miguel, abre!

Casi desnuda estaba, arropado el cuerpo en un largo abrigo de pieles.

—¿Tú?... ¿A qué vienes?

—A decirte que acabo de matar a un hombre, a Iván Petrovitch.

—¡Tú!...

—Yo.

—¿Qué has hecho?

—Matar antes que perder la honra. Porque soy honrada, Miguel. Tú 
 dudaste de mi honradez porque la cédula amarilla me proclamaba infame. 
 ¡Dudaste de mi sólo porque leíste en ella! ¡No quiero que dudes! ¡Lee en
 mí; leo en este cuerpo que te brindo, tan ajeno al trato con varón como
 ajena al beso de varón estaba mi frente el día que la desfloraron tus 
 labios!

—¡Débora!...

—¡Tenme! Después, cuando no dudes, vengan la prisión y la muerte.

—¡No! Aun hay tiempo. Mi hermano puede salvarnos. ¡Ven!

X

Mar adentro, despidiendo torrente de humo, abriendo el agua con su proa, se aleja de la costa rusa un vapor.

Recostados contra la baranda de popa contemplan Débora y Miguel 
 aquella costa, cada minuto más imprecisa y más lejana. En dirección de 
 ella impulsa a las aguas el viento.

La judía oprime entre sus manos un papel amarillo.

Miguel se lo arrebata y lo lanza con desprecio a las olas.

Éstas, escupiendo contra él los salivazos de su espuma, lo empujan hacia la tierra de los zares...

Joaquín Dicenta

Joaquín Dicenta Benedicto (Calatayud, Zaragoza, 3 de febrero de 1862 - Alicante, 21 de febrero de 1917), periodista, dramaturgo del neorromanticismo, poeta y narrador naturalista español, padre del dramaturgo y poeta del mismo nombre y del actor Manuel Dicenta.

Estrenó su primer drama en 1888, gracias a la protección de Manuel Tamayo, y escribió numerosas novelas, cuentos y piezas de teatro en prosa y verso. También escribió poesía, aún por recopilar y estudiar, y en su poema Prometeo de 1885 declaró ya su ateísmo. Tras un breve y frustrado matrimonio, la sociedad le marginó a causa de haberse unido a una mujer gitana, la bailaora andaluza Amparo de Triana, que abandonó la profesión para vivir con el altivo, independiente y pendenciero poeta. Su suerte cambió con el éxito internacional de su drama Juan José que, habiendo sido rechazado por la compañía de Ceferino Palencia y María Tubau, llegaría a ser una de las obras más representadas en España antes de la guerra civil. Así, el 11 de noviembre de 1895 recibió un homenaje de los literatos y periodistas madrileños. En 1889, Dicenta fundó con Ruperto Chapí la Sociedad de Autores, entidad precursora de la Sociedad General de Autores y Editores.

Otros textos de Joaquín Dicenta

A Treinta Años Fecha — Cuento

Caballería Maleante — Cuento

Casi Monólogo — Cuento

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¿Cuál? — Cuento

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El Lobo — Novela corta

El Nido de Gorriones — Cuento

El Sino — Novela corta

Entre Sorbo y Sorbo — Cuento

Estrellita del Alba — Novela corta

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Madroño — Cuento

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¡Pa Mí que Nieva…! — Cuento

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Todo en Nada — Cuento

Un Idilio en una Jaula — Cuento

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