Libertad

Joaquín Dicenta

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Texto núm. 4479

Título: Libertad
Autor: Joaquín Dicenta
Etiquetas: Cuento

Editor: Edu Robsy
Fecha de creación: 22 de septiembre de 2019
Fecha de modificación: 22 de septiembre de 2019

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Maison Carrée
c/ Ramal, 48
07730 Alayor - Menorca
Islas Baleares
España

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Libertad

Gateando por el tronco del árbol subió Manolo hasta las ramas. Una 
 vez en ellas, no sin riesgo de desnucarse, ganó la más alta de todas. 
 Allí, oculto por un cortinón de fragantes y húmedas hojas, estaba el 
 nido que fabricaron dos jilgueros, acolchado con sus plumas para más 
 lujo de las crías.

Aquel nido fue, durante semanas, ansia y desvelo de Manolo. Lo 
 descubrió cuando sólo era canastillo de calientes y barnizados huevos. 
 Había que esperar.

Manolo esperó, vigilando con astuta cachaza el romper de los 
 cascarones; el salir, por la rotura, de los pollos; el brote en ellos 
 del plumón; el fortalecimiento de patitas y de alas. Ni un día dejó de 
 encaramarse al árbol, para contemplar el cestillo donde palpitaban las 
 crías, bien ajenas de que eran presa declarada para aquel conquistador 
 de ojos azules y cabellos rubios, que el aire peinaba en caracoles.

Más ajenos aún de la acechanza vivían los jilgueros padres. Manolo 
 solo en ausencia de ellos visitaba el nidal. A los amaneceres, cuando 
 iba la pareja en busca de arroyos mitigadores de su sed o, al caer el 
 sol, cuando revoloteaba por el lejano peñascal para despedirse del 
 astro, ascendía el rapaz a las ramas y, separando el cortinón de hojas, 
 clavaba sus ojos ladrones en los pollos. Después, echaba tronco abajo, 
 contando mentalmente los días que faltaban para el del enjaule de su 
 presa.

Este día llegó. Fue aquel en que Manolo trepaba por el tronco del 
 árbol, y se encaramaba a la rama última y extendía sus manos hacia el 
 nido donde los pájaros saltaban.

Subió sin precaución alguna, sin ocultarse de los padres que 
 revoloteaban por encima de su cabeza, amenazándole con sus engarfiadas 
 garrillas. ¿A qué las precauciones? Los padres no le podían estorbar; 
 eran débiles para defender a sus hijos. Dentro de poco estarían estos en
 poder de Manolo.

Por eso y para eso llevó al pie del árbol una jaula. En ella 
 acomodaría a sus prisioneros, dejando a los padres el cuidado de 
 alimentarlos hasta que los prisioneros pudieran valerse por sí propios. 
 Entonces daría libertad a las hembras dejando a los machos en permanente
 cautiverio para que alegraran con sus trinos la casa.

Tras el niño fueron los padres de los presos. A veces, se tropezaban 
 en el aire; otras se dejaban caer juntos, llegando hasta el ras de la 
 jaula, rozándola con sus temblorosas patitas. Luego se alzaban al 
 espacio describiendo círculos sobre la cabeza del ladrón.

Apenas puesta por Manolo la jaula en el alféizar del campesino 
 ventanal, los dos jilgueros, sin aguardar que se retirara el muchacho, 
 sin temor al daño que éste pudiera hacerles, se aferraron a los 
 barrotes, metiendo por entre ellos sus picos, buscando las bocas de las 
 crías: dijérase que las besaban.

Al fin se alejaron, posando sobre una acacia próxima, ennegrecida por la sombra crepuscular.

Aquella tarde no fueron a despedir al sol.

Era el día franja imperceptible en Oriente y ya cantaban sobre la 
 acacia los padres de los pájaros prisioneros. No cesaba su canto hasta 
 que la jaula aparecía en el alféizar. Llegábanse a ella los jilgueros y 
 procuraban forzar los mimbres con sus garras y con sus picos; después, 
 viendo lo inútil de su afán, abrían las alas y se alejaban rápidos, 
 silenciosos, sin que un gorjeo alegrara su viaje.

A poco volvían, trayendo alimento y agua a sus hijos: Éstos avanzaban
 hasta el límite de su prisión con las bocas amarillosas de par en par 
 abiertas. Metían sus padres el pico por el hueco de los barrotes e iban 
 depositando en aquellas bocas glotonas, simientes y granos machacados, 
 gotas de agua que aún conservaban la frescura del manantial.

No venían juntos. Venían separados, cruzándose en la atmósfera, 
 alejándose el uno de la jaula antes de que llegase el otro, juntándose 
 en el aire, deteniéndose en él un segundo y siguiendo después su marcha,
 el uno hacia los hijos, el otro hacia las siembras, donde el grano 
 brillaba como oro entre los surcos; hacia las fuentes donde el agua cae 
 gota a gota, como una lluvia de brillantes.

Era de notar cómo los padres no daban a un mismo hijo el alimento dos
 veces seguidas; lo distribuían por turno sin error nunca en el reparto.
 Diríase que al tropezarse en el espacio, al detenerse en el aire un 
 segundo, preguntaba el que llegaba al que volvía:

—«¿A quién distes ahora?».

—«A fulano».

—«Entonces le toca a mengano».

Y por la boca de mengano entraba el grano color de oro o la gota de agua diamantina.

Gran regocijo era para Manolo contemplar aquellas idas y venidas. 
 Muchas veces, acodado en el ventanal, punto menos que tocando con sus 
 dedos la jaula, seguía el trajín afanoso de sus cautivos y el trabajo de
 sus mantenedores. Estos parecían no reparar en él. Alimentaban a sus 
 hijos, alegraban su cautividad con gorjeos, o aferrándose a los 
 barrotes, batían contra ellos sus alas y mordían con sus picos el 
 mimbre. A veces ponían en Manolo sus ojos negros, rencorosos, 
 ardientes... El muchacho reía y los pájaros se alejaban con temblores de
 odio en la pluma.

Ya los cautivos recorrían la jaula con planta firme y presurosa; sus 
 alas se abrían en traza de volar. ¡Triste vuelo que sólo llegaba hasta 
 la techumbre de mimbre, desde la cual se dejaban caer los pajarillos, 
 estirando el cuello hacia los azules del espacio, donde cabeceaba el 
 sol!

Los padres seguían proveyendo a su manutención, pero en ocasiones, 
 retrasaban sus viajes; otras permanecían inmóviles enfrente de la jaula,
 clavando en ella sus pupilas tenaces; después se acercaban uno a otro, 
 doblaban los cuellos hasta unir las cabezas y cerraban sus picos como si
 hablaran por lo bajo, de oído a oído, consultándose...

Al ver a Manolo hacían ademán de lanzarse contra él.

Después huían para reunirse en el árbol a la casa frontera. Allí 
 permanecían quietos, mudos, sin endulzar con sus gorjeos la tristeza de 
 los esclavos.

Hubo un día en que apenas se aproximaron a la jaula.

—¡Aunque no vuelvan más! —monologó Manolo—. Los pajarillos pueden 
 mantenerse a sí propios. Mañana haré la separación de los machos. ¿Por 
 qué mañana? Hoy mismo.

Dicho y hecho.

Metiendo la jaula en su cuarto y levantando el cierre, sacó las 
 hembras que eran dos. Abrió la ventana y las dejó encima del alféizar.

Pronto se lanzaron a la atmósfera piloteadas por su padre, que al 
 detenerse con ellas, encima de la acacia, prorrumpió en un himno 
 triunfal.

Paró el canto de pronto, al colgar Manolo del alféizar la jaula donde
 aleteaban los machos. Sus padres, al verlos, saltaron de las ramas, 
 giraron y regiraron en torno de los mimbres, y gritando, mejor que 
 piando, hicieron rumbo con sus hijas a un árbol más distante.

Fue al medio día, mientras almorzaba con sus padres Manolo.

Los jilgueros llegaron a la jaula, cuyos mimbres rechinaban 
 acariciados por el viento. Breves instantes permanecieron 
 contemplándola. Después se aferraron a los barrotes, sacudiendo la 
 jaula, piando con furia. Sus garras tiraban de los mimbres, sus picos 
 los mordían... ¡Inútil! ¡Inútil como siempre! ¡Eran pocas sus fuerzas 
 para libertar a los cautivos!...

Entonces llamaron suavemente a sus crías.

Éstas avanzaron abiertas las bocas, relampagueante de amor el azabache de los ojos.

Súbito retrocedieron, tambaleándose; rodando fueron hasta el rincón 
 último de la jaula; allí quedaron encogidas, apelotonadas, hechas un 
 temblante montón de plumas.

Cuando Manolo fue en busca de la jaula, halló agonizando a los 
 presos. No tenían ojos; no tenían tampoco lengua. Sus padres habían 
 arrancado los unos a golpe de garra y cortado a tajo de pico las otras.

Cortaron las lenguas para que el esclavo no cantara al señor. Cegaron
 los ojos para que el esclavo no viese con ellos horizontes que nunca 
 podrían sus alas recorrer.

Joaquín Dicenta

Joaquín Dicenta Benedicto (Calatayud, Zaragoza, 3 de febrero de 1862 - Alicante, 21 de febrero de 1917), periodista, dramaturgo del neorromanticismo, poeta y narrador naturalista español, padre del dramaturgo y poeta del mismo nombre y del actor Manuel Dicenta.

Estrenó su primer drama en 1888, gracias a la protección de Manuel Tamayo, y escribió numerosas novelas, cuentos y piezas de teatro en prosa y verso. También escribió poesía, aún por recopilar y estudiar, y en su poema Prometeo de 1885 declaró ya su ateísmo. Tras un breve y frustrado matrimonio, la sociedad le marginó a causa de haberse unido a una mujer gitana, la bailaora andaluza Amparo de Triana, que abandonó la profesión para vivir con el altivo, independiente y pendenciero poeta. Su suerte cambió con el éxito internacional de su drama Juan José que, habiendo sido rechazado por la compañía de Ceferino Palencia y María Tubau, llegaría a ser una de las obras más representadas en España antes de la guerra civil. Así, el 11 de noviembre de 1895 recibió un homenaje de los literatos y periodistas madrileños. En 1889, Dicenta fundó con Ruperto Chapí la Sociedad de Autores, entidad precursora de la Sociedad General de Autores y Editores.

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