La Bruja del Ideal

José Alcalá Galiano

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La Bruja del Ideal

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Texto núm. 1669

Título: La Bruja del Ideal
Autor: José Alcalá Galiano
Etiquetas: Cuento

Editor: Edu Robsy
Fecha de creación: 30 de septiembre de 2016

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Maison Carrée
c/ Ramal, 48
07730 Alayor - Menorca
Islas Baleares
España

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La Bruja del Ideal

I had a dream
 which was not all a dream.

Byron.

El presente cuento no ha sido inspirado por
 ninguna de las nueve musas griegas, ni por esa otra y verdadera
 musa universal que se la llama la Imaginacion. Ni mi fantasía, ni
 mi entendimiento, ni mi razon, ni ninguna de las facultades de mi
 espíritu le ha concebido. Para eludir toda responsabilidad de
 autor, debo hacer una declaracion franca y
 terminante:

Este cuento ha sido un
 sueño.

Y no un sueño de esos que el escritor suele
 inventar despierto y luego supone que ha soñado. Puedo jurar que
 tal como le soñé le refiero, siendo sólo de mi cosecha las palabras
 con que le describo y los juicios con que le interpreto. Sueño
 fantástico en su forma, profundo en su sentido, háme parecido digno
 de consagrarle algunas líneas, pintándole, explicándole y
 ofreciéndole á la curiosidad del lector desocupado, como una
 muestra de esas caprichosas concepciones de un cerebro dormido. En
 una hipnografía, este sueño mereceria consignarse como fenómeno de
 una elaboracion perfecta, lógica y vigorosa de una idea
 desarrollada en un argumento dramático, simbólico, con condiciones
 literarias; y adornado con todas las bellezas de las más potentes
 visiones de la imaginacion. Despierto jamás hubiera concebido el
 asunto, ni vislumbrado las formas bajo las cuales se presentó á mi
 mente dormida el sueño que ahora apénas acertaré á expresar con una
 torpe pluma, á la que faltan los colores y la vida que animaron mi
 encantada vision.

Hasta dudo si tengo el derecho de firmar este
 escrito, de cuya inspiracion soy irresponsable. ¿Por qué no? Si la
 vida es un sueño que se efectúa, y el sueño una vida que se
 imagina; si las ideas son sueños de un despierto y el sueño ideas
 de un dormido; si sueño y verdad son cuasi sinónimos en una
 existencia en que lo real y lo ideal apénas tienen trazados sus
 linderos y determinada su esencia; si pensar y soñar tienen cierta
 identidad, son funciones de un mismo objeto, con distintos
 accidentes; en fin, si fué mi cerebro, mi yo el que imaginó dormido
 lo que ahora expongo despierto, bien puedo reclamar la gloria ó
 censura como autor, sin necesitar justificar la legitimidad y
 procedencia de mis inspiraciones.

Suponian los Romanos que los sueños verdaderos
 salian por una puerta de cuerno, los falsos por una puerta de
 marfil, y que el laurel inspiraba los sueños de la inmortalidad. Mi
 sueño ha entrado por la puerta de una prosáica almohada, pero me ha
 ofrecido una cosa más grande que la inmortalidad: la felicidad de
 un momento, cuyo recuerdo indeleble é inefable vivirá en mi corazón
 con más fuerza que el recuerdo de las más bellas realidades de mi
 vida. Dicho esto, vamos al cuento soñado, ó al sueño contado, que
 ámbas cosas puede ser.

Hallábame yo sin saber cómo ni cuándo, ni por qué,
 en medio de un campo delicioso. Las admirables descripciones del
 inmortal poema de Milton apénas podrian dar una idea de aquel
 espléndido paraiso por donde yo vagaba, libre como el Adan bíblico,
 salvo el traje y la inocencia, y perdido como Dante en medio del
 camino de la vida.

Si Milton no podria pintar aquel Eden de mi
 sueño, ménos lograria yo hacerlo amontonando esas consabidas frases
 de aves canoras, susurros del aura, besos del céfiro, tapiz de la
 pradera, murmullo del arroyuelo; frases que son las vulgares
 lantejuelas del estilo, y que por más que brillen, nunca igualarán
 al resplandor de la magnífica naturaleza.

Baste saber que iba yo andando por un bosque
 ameno y frondoso, á la orilla de un clarísimo rio. Iba ya
 meditabundo y sumergido en reflexiones, más profundas que el cauce
 de aquel rio y ménos serenas que sus limpias y rizadas
 ondas.

Nada predispone á la meditacion como el
 silencio y la soledad. Alfredo de Vigny ha dicho: Seul le silence
 est grand, tout le reste est faiblesse. Carlyle cree que debieran
 levantarse altares al silencio y á la soledad, porque el
 pensamiento trabaja en el silencio y la virtud en la soledad. La
 Bruyère opina que todo nuestro mal proviene de no poder estar
 solos.

Y en efecto, en la soledad nos entregamos á
 nosotros mismos, y en el silencio escuchamos nuestra propia voz.
 Entónces el mundo de los recuerdos, los fantasmas de las ilusiones
 y el panorama de las esperanzas se ofrecen á nuestra vista en
 confusion fantástica. El íntimo apocalípsis de nuestro espíritu
 desarrolla sus mil visiones ánte nuestra conciencia, nos mecemos en
 regiones ultra-mundanas, y acaso entrevemos el símbolo de nuestros
 destinos y comprendemos los secretos de nuestra
 vida.

Una aspiracion indecible llenaba mi pecho en
 medio de aquella soledad. Aquella aspiracion, única divina entre
 todas las humanas, tiene un nombre sagrado para todo el que la
 comprende. Se llama amor.

Pero no penseis, lectores, que el amor que yo
 sentia era ese amor terreno, imperfecto, raquítico, en que el
 objeto amado tiene el vulgar nombre de esposa, el prosáico título
 de novia, ó de querida: ese amor que lo más bello que tiene son las
 alas para volar al capricho de su propia
 inconstancia.

El amor que yo sentia, sin estar enamorado,
 era uno de esos amores que, demasiado divinos para la pequeñez y
 brevedad de la vida, aplaza el creyente para satisfacerle en el
 Cielo; ese amor de poeta que se contenta con una oda; ese amor de
 filósofo que se exhala en una página de psicología, en una
 disertacion objetivo-subjetiva sobre el yo y el no-yo; amor de
 artista que se exterioriza en las cuatro líneas y cuatro colores de
 un cuadro. Era ese amor ideal que todos nos forjamos fuera del
 círculo de la realidad, y cuyo tipo nunca encontramos en el mundo.
 Sobre todo, era ese comodísimo y económico amor que le permite á
 uno vivir con su amada en paz y en gracia de los hombres, sin
 llorar ingratitudes ni desengaños; sin encontrar rivales ni
 provocar desafíos; sin ser desventurado actor en esas diarias
 escenas caseras de la comedia humana, del drama de la vida y del
 sainete de las costumbres.

Tal vez tenía yo en aquel bosque una cita con
 la novia de mi espíritu, más abstracta que la Idea de Hegel, pues
 yo sentia, como he dicho, un amor abstracto, cuyo término concreto
 buscaba con afan.

¿Quién, al cruzar un hermoso jardin, no
 recuerda sus amores? ¿Quién no cree oir el crugido de flotante
 falda en cada susurro del viento? ¿Quién, al aspirar el aroma de
 las flores, no anhela absorber el perfume de esa viviente flor de
 deleites que se llama la boca de una mujer? ¿Quién no sueña en
 perderse por largas y sombrías alamedas, de esas que terminan en
 elegante escalinata, que á su vez termina ó conduce á marmóreo
 palacio; extraviarse dando el brazo á una bella, contándose
 mútuamente esas íntimas historias del corazon, tan pequeñas é
 insulsas para los indiferentes, tan grandes para los que aman;
 historias condensadas en un beso ó finalizadas en un tiernísimo
 abrazo?

Yo, que experimento con frecuencia este
 deliciosa fenómeno psicológico, gracias á una cierta dósis de poeta
 que la naturaleza ha tenido á bien concederme, llamaba, como dejo
 dicho, á la soberana de mis amores, á la autócrata de mis deseos;
 pero aquella mujer no venía, y buscándola en todas direcciones, y
 con creciente afan, me fuí internando hasta perderme en las
 revueltas de aquel bosque, cada vez más espeso é
 intrincado.

De súbito los árboles se despojaron de su
 verdura y sus troncos quedaron desnudos como esqueletos inmóviles.
 Diríase que la rigidez de aquellos troncos secos, calcinados y
 retorcidos, expresaba la agonía convulsiva, el estertor de aquel
 mundo vegetal.

Como en las transformaciones de una decoracion
 de teatro, aquellos árboles empezaron á crecer y girar, á
 confundirse en grupos; las líneas curvas fueron estirándose hasta
 degenerar en rectas; las superficies se unieron y trabaron por
 medio de ángulos; las ramas adquirieron formas fantásticas y
 orgánicas; los troncos se tornaron en piedra, y en un rápido
 torbellino todas aquellas moles, embrionarias aún, informes, se
 distribuyeron, se atrajeron, se rechazaron, se encajaron unas en
 otras, y, como un caos que oye la voz de un fiat ordenador, se
 fundieron por último, dando el ser á una inmensa, interminable,
 asombrosa catedral gótica. Del bosque, ese gótico de la naturaleza,
 pasé á la catedral gótica, ese bosque del arte
 humano.

La pluma-cincel de Víctor Hugo, los versos de
 Zorrilla, el lápiz atrevido de Gustavo Doré, la fantasía de
 Hoffman, serian impotentes para describir con palabras ó
 representar con líneas la magnificencia, la inmensidad prodigiosa
 de aquella catedral soñada. Aunque de forma gótica, su
 arquitectura, heteróclita é indefinible, se apartaba de las leyes
 comunes y conocidas de la construcción. Su geometría era
 fantástica: las lineas brotaban por saltos, nacían no sé dónde, y
 perdíanse tan lejanas, que sólo el infinito podia limitar y
 contener sus enormes trazados. A pesar de su apariencia gótica, no
 había allí formas concretas ni estilos definidos. El artista, el
 crítico, hubieran allí encontrado tantas incorrecciones como
 magnificencias.

¡Pero qué conjunto! ¡Qué vertiginosa
 inmensidad! ¿Era aquello un edificio ó una montaña? Porque aquella
 era una arquitectura montañosa. Sólo los Titanes pudieran levantar
 y colocar aquellas moles. Sólo los brazos que pusieron el Osa sobre
 el Pelion para escalar el Olimpo, podrían mover el menor de sus
 sillares. Sólo los ángeles caídos del Pandemonium pudieran,
 confiados en sus alas, resistir aquellas alturas, trazar aquellos
 arcos, aquellas líneas sin términos.

Aquel edificio nefelóide era de aire y de
 granito. Por lo vaporoso era niebla que iba á disiparse al soplo
 más ligero; por lo sólido parecia diamante destinado á resistir á
 la lima de los siglos, á la pesadumbre de las eternidades. La
 inmensidad era su altura, el espacio su longitud, el vacío su
 asiento. Sobre estas tres indeterminaciones de la ettension,
 levantábase aquel monumento sin bases, aquella estática sin
 equilibrios, aquella dinámica sin fuerzas, aquella especie de orgía
 de líneas, desenfreno de formas, extravagancia de un ideal
 artístico que sólo en sueños se concibe y se imagina. Y sin
 embargo, todo aquello se armonizaba en un conjunto maravilloso, en
 una síntesis deslumbradora, causando admiracion y miedo, porque hay
 admiraciones que asustan, magnificencias que
 aterran.

El edificio nadaba en luz, ó, mejor dicho,
 estaba saturado de luz y de aire, hasta el punto que se hubiera
 dicho que aire era su esencia y luz su
 forma.

¿Era aquello una heliópolis, una ciudad del
 sol desprendida de aquel astro y perdida en los espacios, ó era en
 realidad una catedral gótica levantada por
 hombres?

Aquella catedral no era, ciertamente, la
 morada de esos santos de piedra que reposan á la luz de moribundas
 lámparas; ni era el asilo de los creyentes, ni el puerto de los
 náufragos de la vida que buscan las playas de un cielo. No debian
 allí resonar esos místicos acordes del órgano con que los hombres
 pretenden hablar con los dioses, ni las plegarias del afligido, ni
 el llanto de los arrepentidos, ni el coro de los sacerdotes.
 Aquella catedral tenía algo vivo, palpitante, sensual, que la hacía
 más bien mansion de los silfos que viven en un rayo de sol, de los
 asouras indios, de las hadas, de los amores, de esos séres
 fantásticos que ha creado la mitología diabólico-pagana de la Edad
 Media; de todos, ménos de hombres que se componen de unos cuantos
 átomos de arcilla, viven unos cuantos instantes y mueren para
 siempre.

Si el placer fuera una deidad, aquel sería su
 palacio y su templo; allí la alegría sería el éxtasis, y la cancion
 plegaria; la lira del poeta resonaria en lugar del órgano; la risa
 reemplazaría á las lágrimas; á la contemplacion, al ilapso del
 asceta, sucederian los brindis del
 libertino.

Las dos torres que en el templo gótico parecen
 misteriosas escalas de Jacob, por donde lo humano sube al Cielo y
 lo divino baja á la tierra, en aquella catedral parecian dos
 pedestales, sobre los que debian colocarse las estátuas de la Vida
 y del Deleite.

Lleno de asombro penetré en aquel extraño
 edificio, y en vez de hallarme bajo las bóvedas de un templo, me
 encontré en medio de un patio cuadrado, en uno de cuyos frentes
 habia una gran puerta.

Dirigíme hácia ella, pasé el umbral, y una
 inmensa é interminable galería egipcia se ofreció á mi
 vista.

Extraño contraste ofrecian aquellas dos
 arquitecturas tan opuestas. La gótica, la arquitectura del
 movimiento, de las curvas, de los colores, de los caprichos, de la
 animacion, es la arquitectura de la vida. La egipcia es la de la
 inmovilidad, la de la solidez, la arquitectura fúnebre, sepulcral,
 la arquitectura de la muerte. Uniforme como los planos de los
 horizontes egipcios, monótona como su cielo sin nubes, levanta
 pirámides inmóviles como montañas; en sus hipogeos construye
 palacios-tumbas, necrópolis, especies de momias de piedra,
 habitados de momias humanas. En sus colosales esfinges hasta
 petrifica la expresion de las ideas y el movimiento de la vida.
 Aquella arquitectura que parece estar embalsamada para resistir á
 la podredumbre del tiempo, aquella arquitectura, que podriamos
 llamar eternitaria, pues en sus obras vemos la eternidad
 arquitecturada, ó la arquitectura eternizada, es el arte de la
 muerte que deposita su ideal dentro de las urnas
 sepulcrales.

Estático miraba yo aquella galería sostenida
 por columnas poligonales unas y de forma de palmera otras. Entre
 columna y columna una esfinge parecia desafiarme á descifrar el
 impenetrable secreto de los infinitos geroglíficos grabados en los
 muros y en los techos. Era tan inmensa aquella galería, que diríase
 haber sido fabricada por los apophis, aquellos gigantes de la
 tradicion egipcia, y tan desmesuradas eran aquellas esfinges, que
 no parecian talladas por manos humanas: más bien parecían haber
 sido engendradas por las nueve divinidades masculinas, y concebidas
 por las diez y seis femeninas de la fecunda mitología de los
 adoradores de Osiris.

En medio de aquel inerte mundo de piedra
 encontrábame yo poseido de aquel secreto terror religioso, de
 aquella desidaimonia que los Griegos sentían al entrar en sus
 templos. Y sin embargo de la impresion que me causaba aquella
 estancia, no era el sentido de aquellos geroglificos el que me
 preocupaba. Las esfinges, guardadoras de secretos, no podrían todas
 ellas reunidas descifrar el que yo guardaba en mi pecho. Sólo un
 sér vivo, animado, inteligente, podría comprender la aspiracion de
 mi alma y explicar los enigmas del ideal que yo
 buscaba.

De pronto detuve mi marcha. Al pié de una de
 aquellas esfinges vi un objeto informe que se movia. Allí habia,
 pues, algo vivo y sensible en medio de aquella marmórea
 inmovilidad.

Acerquéme con
 curiosidad.

Una mujer sentada en el suelo, acurrucada, con
 la cabeza oculta entre las rodillas, yacía al lado del biforme
 coloso; y aparecia tan pequeña, que se la hubiera tomado por un
 átomo vivo al lado de un mundo muerto.

Levantó la cabeza y me
 miró.

Quisiera yo que mi pluma pudiese dar una idea
 de la extraña criatura que se ofreció á mi
 vista.

Era aquella mujer una vieja, pero tan vieja,
 tan decrépita, tan seca, tan arrugada, que debió haber nacido al
 construirse aquella antiquísima galería, y su edad podria contarse
 por siglos. Habia algo de la solidez é insensibilidad de la piedra
 en aquellos huesos angulosos, en aquellas carnes acartonadas, cuasi
 metálicas. Sólo la mano de los siglos podria trazar arrugas tan
 hondas como las de su frente.

Su traje era un monton de harapos que apénas
 cubrían sus formas, tan destrozados, tan repugnantes, que causaban
 asco y horror. Hubiérase dicho que, como Cakyamuny, el gran apóstol
 de Budha, aquella mujer se habia vestido con el traje de un muerto,
 porque aquellos harapos no estaban sucios, sino podridos. Cuasi se
 sentia fermentar en ellos los gusanos de la tumba y se percibía el
 hedor de la podredumbre.

Su deformidad era indescriptible. Aquel rostro
 parecia reirse de su propia exageracion, avergonzarse de su propia
 fealdad, asustarse de su propia expresion, cual si se mirase en un
 espejo. Aquella boca negra y sin dientes, aquella nariz carcomida y
 sin líneas que la distinguieran, aquellas mejillas hundidas como
 dos simas, aquellos cabellos encrespados, empolvados y ásperos como
 la maleza de un campo maldito; aquellas manos crispadas, callosas,
 negras, cuasi vegetales, pues pudieran confundirse con ramas secas
 de un árbol abrasado; aquella tez de pergamino bronceado y tomado
 con el hollin de las edades, todo aquello formaba un conjunto tan
 extraño, que causaba espanto y admiracion. Era la sublimidad de lo
 deforme y de lo asqueroso.

¿Era aquella mujer una harpía? ¿Era una mómia
 resucitada y esperando la consumacion de largas expiaciones? ¿Era
 el alma de alguna de aquellas esfinges, que cansada de su eterno
 reposo, salía á moverse por el mundo? ¿Era la guardiana de aquellas
 regiones sepulcrales? ¿El spiritus rector de aquel mundo? No lo sé;
 pero aquella figura desde luego revelaba no pertenecer al mundo de
 la humanidad.

Levantóse encorvada como quien se levanta de
 una inmovilidad de siglos; vaciló, tembló y se agarró con sus
 huesudas manos al pedestal de la esfinge con tanto vigor cual si
 intentase clavar sus uñas en la durísima
 piedra.

Sin duda alguna era una bruja, ó, por lo
 ménos, tal era su aspecto. Como en el Macbeth de Shakespeare, cuasi
 esperaba oirla exclamar:

"All hail, Macbeth,
 that shalt be king hereafter."

* * *

Con una voz, que parecia salir de una caverna,
 voz débil, temblorosa, pero no exenta de cierta dulzura y armonía,
 me dijo: — ¿Qué buscas?

— No lo sé, respondí retrocediendo cuasi
 espantado.

— ¿No lo sabes? respondió: pues yo lo sé. Tú
 buscas el amor; tú buscas el ideal. Amame, porque yo sé amar.
 Sigueme, porque yo poseo el ideal. Mírame.

Separando entónces los cabellos de su frente,
 levantó su cabeza y clavó en mi una mirada tan penetrante, que
 llegó al fondo de mi alma; y como una descarga eléctrica, conmovió
 todas las fibras de mi corazón.

No imagine el lector que la bruja se trasformó
 en hermosísima mujer, como acontecer suele en los cuentos
 encantados. No: la vieja aparecia todavía más deforme y repugnante;
 pero su mirada era un rayo de luz divina, y sus ojos eran de una
 belleza incomparable.

Como un prisionero que desde un inmundo
 calabozo mirase por el agujero de la cerradura, y desde allí viese
 un Paraíso, así mirando aquel rostro, al través de sus ojos se
 vislumbraba el Edén de los amores, la pátria de la
 belleza.

Aquellos ojos eran indescriptibles. Sus
 pupilas no miraban; devoraban, palpitaban, atraian, fascinaban.
 Claros, grandes, circundados de largas pestañas, brillaba en ellos
 el fuego de todas las pasiones, la dulzura de todos los deleites,
 el arrebato de todos los delirios, la calma de todas las bondades,
 el esplendor de la inteligencia, la serenidad del éxtasis, la
 limpidez de la virginidad, el candor de la inocencia. Todas las
 antinomias del espíritu tenían allí su expresion más viva y
 sublime. Aquellas dos pupilas eran una quinta esencia, un poema de
 todos los sentimientos sintetizados en una sola apariencia; una
 armonía de todas las voces del alma, resonando en un sólo acorde;
 todos los colores de la hermosura concentrados en el rayo
 deslumbrador de una mirada. Radiantes como el día, deslumbraban;
 oscuros como la noche, perdian; melancólicos como el crepúsculo,
 entristecian á quien los miraba un
 instante.

Eran aquellos unos ojos-océanos que retrataban
 todas las tempestades del sér; ojos-abismos que mareaban;
 ojos-torbellinos que arrastraban; ojos-lámparas que alumbraban.
 Tenian iman, calor, magnetismo, aspir y todas las atracciones
 capaces de encadenar la voluntad.

Nada más extraño que ver tanta vida y
 expresion reconcentradas en aquellos dos puntos brillantes, astros
 de amor, hogueras divinas de un fuego más sagrado que el de las
 vestales, y que consumía al alma enamorada. Sólo ellos hacían
 hermosa á aquella mujer deforme y asquerosa. Fijándose en ellos, ni
 se reparaba el resto de tan horrible criatura. Comprendíase que
 dentro de aquella fealdad se albergaba algo maravillosamente bello;
 que aquella vejez era el tosco estuche que guardaba una juventud
 eterna; aquella corteza encubría una flor purísima; aquella concha
 atesoraba una riquísima perla; aquella bruja, en fin, contenía una
 diosa.

Echó á andar la bruja, y con el imperio y
 atracción de su mirada me arrastró tras de sí. Penetró por un hueco
 de las paredes, y nos hallamos en una habitación espaciosa, pero
 tan negra y envuelta en sombras, que no se distinguían sus términos
 ni apreciaban sus dimensiones.

Sólo un rayo de luz crepuscular penetraba por
 la techumbre, viniendo á caer perpendicular sobre una especie de
 diván, de forma y color indefinidos, y colocados, al parecer, en el
 centro de la estancia.

No había, pues, los consabidos crisoles,
 retortas, esqueletos, tarros, pucheros á la lumbre, gatos ó monos,
 que, de ordinario, son el mueblaje y adorno de toda mansión de
 bruja. La sombra parecía ser el único adorno de aquella morada á la
 que el dios egipcio Athyr parecía haber adornado con las tinieblas
 de que era númen y dispensador.

En uno de los ángulos divisé, á poco, una
 fragua apagada, y junto á ella un hombre atlético, tiznado, negro,
 que sobre un yunque martillaba pausadamente y daba forma á una
 llave que tenía en la mano izquierda.

Sentóse la bruja sobre el diván y su mirada
 resplandecía más enmedio de aquella
 oscuridad.

Fascinado, enamorado de aquella mirada
 irresistible, me precipité en los brazos de aquel
 monstruo.

A mis abrazos frenéticos respondió ella con
 abrazos cuasi desesperados. Hubiérase dicho que con ellos intentaba
 ahogarme.

Yo la acariciaba y la besaba con afán, porque
 la hermosura de sus ojos me hacía ciego para sus deformidades. Como
 un avaro que palpara un tesoro enmedio de un inmundo basurero; como
 un sabio que sintiese bullir el secreto de la vida dentro de un
 hediondo cadáver, así yo sentía que tenía entre mis brazos un ser
 divino envuelto en aquella forma diabólica, y apretaba con todas
 mis fuerzas como para romper aquella cubierta, para quebrantar
 aquel cuerpo, sepulcro de otro cuerpo, y poseer los tesoros de amor
 allí escondidos. Al revés de Verónica en el Albertus dé Teófilo
 Gautier, yo sentia que la bruja iba á tornarse jóven, hermosa, y
 por eso la acariciaba, la estrechaba, entregándome á todos los
 trasportes del más vivo deseo y del amor más
 sublime.

Jamás en la realidad de la vida, en el
 termómetro de la pasión, he encontrado un ardor, una vehemencia
 como la de aquel sér que me oprimía con una fuerza nerviosa y
 descomunal. Nuestra union era una gimnasia erótica capaz de agotar
 las fuerzas de un centauro, el apetito de un sátiro y el amor
 infinito de un querubin.

Cuando estaba en la plenitud del arrebato, y
 ébrio con la esencia de aquellos ojos, vi que desaparecieron como
 una luz que se apaga, y me encontré sólo, abrazando las inmundas
 vestiduras de aquella gorgona extraordinaria. Arrójelas con asco y
 rabia, que el caso no era para ménos, y entónces, acercándose á mi
 el negro cíclope de aquel Averno, me presentó la llave que antes
 trabajaba, y con un largo dedo, que él sólo tendría la fuerza de un
 robusto brazo, me indicó una puertecita baja y súcia que había en
 un ángulo de la estancia.

Tomé la llave, me dirigí á la puerta, y como
 un César,

Llegué, abrí, entré.

Un salón, de cuya magnificencia y belleza no
 es posible dar idea, se ofreció á mis ojos. No habia en él muebles
 de formas conocidas. Su ornamentación consistía en una especie de
 amontonamiento, vago y vaporoso, de colores, objetos,
 transparencias, planos vistosos, tapices, arañas y cuanto pueda
 idear un arte sin reglas ayúdado por un lujo sin medida. Suponed
 todos los objetos más bellos de la tierra convertidos en una
 especie de mar de arabescos y de líneas, donde, como en la paleta
 de un pintor, se ven reunidos todos los colores, y la fantasía
 traza á su antojo formas imaginarias, y apenas tendréis una idea de
 aquel salón, á cuya descripción renuncio, como se renuncia á todo
 lo imposible. Sólo diré que los objetos que contenia eran tan
 impalpables, tan abstractos, si se me permite la frase, que bien
 revelaban pertenecer aquel recinto á regiones metafísicas, á un
 país de esos cuyos mapas sólo han dibujado los divinos geógrafos
 que se llaman poetas ó filósofos.

En el centro, de pié, magestuosa, radiante
 como Beatriz en el Paraíso, hallábase una mujer de prodigiosa
 hermosura.

¿Seria aquella mujer la dama de mis eternos
 amores, la Dulcinea de mi locura? ¿La que, sin conocerla, ni
 haberla visto jamás, buscaba yo por el bosque? Indudablemente
 sí.

Sobre su forma humana resplandecía algo
 divino, ideal, artístico, superior á la
 mortalidad.

Sus ojos me bastará, para describirlos, decir
 que eran los mismos de la bruja, pero luciendo amorosos y risueños
 sobre el rostro más augusto y más resplandeciente de
 hermosura.

Los contornos de aquella mujer hubieran
 enloquecido á Fidias.

Todo el arte griego se eclipsaría ante tan
 maravillosa corrección, ante aquella viva estatua del
 ideal.

Van-Dyck no hubiera hallado colores para
 pintar la rosada blancura de sus carnes, que parecían mármol
 animado. Sí, aquellas carnes debían ser de esencia inmaterial,
 destinada á no marchitarse, á no empañarse, á no morir
 jamás.

La forma de aquella mujer sin igual tenia un
 no sé qué, una aureola de algo que vivía en torno suyo; una como
 sensibilidad externa, un cierto fluido, por decirlo así,
 inteligente, que circulaba por sus venas como la sangre de los
 seres inmateriales, de tal modo, que con el gran poeta Shelley
 hubiérase dicho que hasta su cuerpo
 pensaba.

"so divinely
 wrougth,
That you migth
 almost say his body thougth."

Sus magníficos cabellos se enlazaban á su
 cabeza en graciosas trenzas ó caían en flotantes
 rizos.

Su rostro era el conjunto de todas las
 perfecciones, el plasmo de todas las hermosuras. No sólo
 resplandecía en él la hermosura, sino la
 gracia.

«Et la grâce plus
 belle encore que la beauté.»

La gracia, más hermosa que la misma hermosura,
 como dice Lafontaine. La gracia, que viene á ser la vida de la
 forma, el perfume de los encantos, el sonido de las armonías de un
 rostro, la chispa, en fin, que anima hasta el mármol insensible y
 helado.

A aquella mujer la Escultura le hubiera tomado
 como su prototipo; la Pintura hubiera hecho de ella su modelo
 único; la Arquitectura la hubiera levantado templos. Fausto se
 hubiera abrazado á ella, y la hubiera llamado la Verdad. Don Juan
 Tenorio, al verla, hubiera puesto fin á la interminable lista de
 sus conquistas, se hubiera postrado con respeto, él que nada
 repetaba; la hubiera adorado, él que no amaba nada, y la hubiera
 llamado el Amor. Napoleón hubiera arrojado sus laureles y la
 hubiera llamado la Gloria; la Filosofía la hubiera llamado Bien, la
 Poesía Inspiración, la Ambición Fortuna.

Yo la llamaba mi
 ideal.

En aquella estancia y al lado de aquella
 mujer, sentíame yo transportado al Nirvana de los budhistas, donde
 cesa todo dolor; al Paraíso de Mahoma, donde se goza todo deleite;
 al Cielo cristiano que promete la realidad de todas las esperanzas,
 la satisfacción de todos los amores y el secreto de todas las
 verdades

Si extremosos fueron mis arrebatos con la
 bruja, fácil es calcular lo que serían al lado de aquella mujer
 divina y adorada. Uno á uno fueron apareciendo los encantos de su
 desnudez expléndida.

Nuestras caricias eran frenesí. Á un beso
 prolongado como ciento, sucedían ciento breves como
 uno.

Ya no había forma alguna velada. Hallábame en
 la plenitud del goce y de la admiración; toda su hermosura la
 abarcaba en una mirada, todo su cuerpo le poseía en un abrazo, toda
 su alma la aspiraba en una caricia.

Á aquel pugilato de amor, absorción de dos
 deseos, apoplegía de deleite, fiebre de sensaciones, virginidad de
 dos almas que la pierden, convulsión de dos cuerpos que se
 identifican, sucedió al fin la deliciosa tranquilidad de los amores
 satisfechos.

Entonces la hermosa se puso de pié, y
 recobrando la majestad y el reposo de su actitud primera, la calma
 de la contemplación después de la tempestad de amor, llevándose una
 mano al cuello me dijo:

— Mira.

Fijé la vista y vi alrededor de su cuello,
 sobre la tabla blanquísima de su pecho, y en torno de sus
 magníficos hombros, una especie de collar de oro que se enlazaba en
 repetidas vueltas.

— Lee, me dijo, señalando al
 collar.

Noté, en efecto, que aquel collar de oro
 estaba formado de caracteres, de geroglíficos semejantes á los de
 la galería egipcia. Púseme á examinarlos, mirándolos en todos
 sentidos y tratando de descifrarlos.

Momentos hubo en que me parecía que los signos
 se tornaban en letras para mi conocidas, y estaba á punto de leer
 su contenido; pero en seguida se borraban, se desvanecían,
 apareciendo más impenetrables y confusos cada
 vez.

Si por acaso separaba uu momento la vista, la
 hermosa me repetia con imperio: «lee», y entonces yo redoblaba mis
 esfuerzos inútiles para descifrar los extraños caracteres. Fuí á
 tocarlos y noté que no estaban superpuestos, sino adheridos á las
 carnes. Sorprendido, palpé de nuevo aquellos signos y aquellas
 carnes, y las sentí endurecidas y frias como el
 mármol.

Indudablemente, aquella mujer se condensaba
 hasta convertirse en estatua.

«Lee», volvió á repetir, con tal imperio, que
 torné á examinar los signos, con tanta atención, con tanta
 curiosidad, con tanta angustia, que dando un hondo suspiro,
 frotándome los ojos y haciendo un esfuerzo
 supremo…

Desperté.

Sólo dormido podia yo tener aquella visión
 dantesca; pero sólo despierto podia comprender el significado de
 aquellos signos y el simbolismo de mi
 ensueño.

¿Fué éste un desvarío de mi razón dormida, un
 capricho de mi cerebro exaltado, ó fué la revelación de un espíritu
 que iluminó mi entendimiento, acrecentó las potencias creadoras de
 mi imaginación, y me ofreció la leyenda de la vida en las pasajeras
 imágenes de un ensueño?

El bosque frondoso ¿no era el emblema de la
 juventud, durante la cual todo es perfumes y flores, todo
 naturaleza y lozanía, y en la cual se pierde uno sin rumbo en el
 jardín de las ilusiones y de las
 esperanzas?

La catedral ¿no representa la edad en que, más
 tarde, penetramos en los castillos que en el aire forjó nuestra
 fantasía?

¿No era aquella galería egipcia imagen de la
 vejez, de esa edad en que el desengaño petrifica el corazón, y en
 que el alma cansada se posa inmóvil é insensible como una esfinge
 que guarda el amargo secreto de la experiencia? La galería egipcia
 ¿no era el camino de la muerte por donde la vida cruza de la nada
 de su origen á la nada de su fin?

La bruja deforme y la mujer divina ¿no eran la
 personificación de lo Real y lo Ideal de la vida; de esos dos
 principios opuestos, cuya contradicción, cuya lucha constituyen la
 grandeza ó la pequeñez, la desesperación ó la alegría, el martirio
 ó el triunfo, el infortunio ó la dicha del corazón
 humano?

La realidad viene á ser la bruja espantosa, el
 esqueleto cubierto de los harapos de nuestra propia miseria. Si nos
 abrazamos estrechamente á esa bruja, dentro de ella sentirémos
 bullir un ideal oculto, un quid ignotum.

Sólo el que se atreve á fijar sus ojos en los
 ojos de la bruja, y logre ver en ellos dos faros celestes; sólo
 quien comprenda en su mirada los mundos de amor, poesía y hermosura
 que se encubren bajó su repugnante fealdad; sólo el que ame la
 forma de la carne, porque en ella sienta circular la savia del
 espíritu; sólo el que comprenda que la vida es más grande por lo
 que esconde que por lo que ostenta; sólo el que en el
 extremecimiento de la sensualidad sienta los éxtasis del idealismo,
 sólo ese se abrazará con amor al monstruo de la vida, y logrará,
 como yo en mi sueno, vencer, á la bruja, extraer sus divinas
 esencias, aniquilarla con sus esfuerzos, arrojar como despojó del
 triunfo los harapod de las carnales miserias, y con la llave del
 sentimiento, penetrar en las encantadas regiones, donde encontrará,
 bajo el aspecto de cuanto ama y apetece, la divina Innominada que
 todos perseguimos y adoramos; la Felicidad, esa esposa que sólo nos
 concede una caricia en la vida; pero que en esa caricia recompensa
 todos nuestros padecimientos y endulza todas nuestras
 amarguras.

¿Significaba quizás mi sueño que el ideal sólo
 se conquista con el abrazo de la muerte, y sólo se encuentra más
 allá de la vida, en las regiones del espíritu puro, si es que tales
 regiones pueden existir?

¿Significaba, tal vez, que el ideal de la vida
 es el abrazo de dos seres que se aman?

Toda la ciencia de la oneiromancia no bastaría
 para determinar la significación de mi
 sueño.

Yo sólo sé que por él alcancé el ideal que
 buscaba y la felicidad de un momento cuyo solo recuerdo engrandece
 mi vida.

Si hay un cielo que ofrezca para siempre la
 ventura de aquel momento, no hay en la tierra mérito, virtud ni
 sacrificios suficientes para merecerle.

Mi sueño fué más que un sueño: fué un problema
 resuelto; fué el enigma de la felicidad descifrado por aquella
 bruja.

Por eso nunca olvidaré aquel ser fantástico á
 quien, por la dicha que me ofreció, creo haber llamado con razón y
 fundamento la Bruja del Ideal.

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