Ayoras Falsos

José de la Cuadra

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Ayoras Falsos

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Texto núm. 6597

Título: Ayoras Falsos
Autor: José de la Cuadra
Etiquetas: Cuento

Editor: Edu Robsy
Fecha de creación: 25 de abril de 2021
Fecha de modificación: 25 de abril de 2021

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c/ Ramal, 48
07730 Alayor - Menorca
Islas Baleares
España

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Ayoras Falsos

El indio Presentación Balbuca se ajustó el
 amarre de los calzoncillos, tercióse el poncho colorado
 a grandes rayas plomas, y se quedó estático,
 con la mirada perdida, en el umbral de la sucia
 tienda del abogado.

Este, desde su escritorio, dijo aún:

—Verás, verás no más, Balbuca. Claro de
 que el juez parroquial… ¡longo simoniaco! …nos
 ha dado la contra, pero, ¿quiersde contra?, nosotros
 le apelamos.

Añadió, todavía:

—No te olvidarás de los tres ayoras.

El indio Balbuca no lo atendía ya.

Masculló una despedida, escupió para adelante
 como las runallamas, y echó a andar por la
 callejuela que trepaba en cuesta empinada hasta
 la plaza del pueblo.

Parecía reconcentrado, y su rostro estaba
 ceñudo, fosco. Pero, esto era sólo un gesto. En
 realidad, no pensaba en nada, absolutamente en
 nada.

De vez en vez se detenía, cansado.

Escarbaba con los dedos gordos de los pies
 el suelo, se metía gruesamente aire en los pulmones,
 y lo expelía luego con una suerte de silbido
 ronco, con un ¡juh! prolongado que lo dejaba
 exhausto hasta el babeo. En seguida tornaba a la
 marcha con pasos ligeritos, rítmicos.

Al llegar a la plaza se sentó en un poyo de
 piedra. De la bolsita que pendía de su cuello, bajo
 el poncho, sacó un puñado de máchica y se lo metió
 en la boca atolondradamente.

El sabor dulcecillo llamóle la sed. Acercóse
 a la fuente que en el centro de la plaza ponía su
 nota viva y alegre, y espantó a la recua de mulares
 que en ella bebía.

—¡Lado! ¡Lado! —gritó con la voz de los caminos—. ¡Lado!

Apartáronse las bestias, y el indio Balbuca
 pudo meter en el agua revuelta y negruzca su
 mano ahuecada que le sirvió de vasija.

—¡Ujc!…

Satisfecho, se volvió al poyo de piedra.

Estúvose ahí tres horas largas, sin un movimiento
 que denotara aburrimiento siquiera, con
 los ojos fijos en sus pies descalzos, sobre los cuales
 revoloteaban las moscas verdinegras de alas brillantes
 y rumorosas.

Al fin pasó quien esperaba: el amito Orejuela.

—Amitu Orejuela, ¿adelantarás tres socres? Descontará en trabajo el huambra, m'hijo Pachito,
 ¿queres?

El amito Orejuela —que era mayordomo de
 una hacienda vecina— se preciaba de saber tratar
 a los indios.

Discutió largamente con Balbuca. A la postre
 convino en que, por cuenta del patrón, le daría
 los tres sucres; pero que, en cambio, el Pachito
 prestaría sus servicios durante tres semanas.

Le conozco a tu hijo. Huahua tierno no más
 es. Ocho años tendrá. Nueve, estirando. ¡Qué ha
 de hacer solito! Perderá los borregos. Para una
 ayuda no más valdrá.

Llegaron a un acuerdo. El Pachito vendría
 al día siguiente, de mañanita.

Con todo, hubo una última dificultad.

—¿Le darás la comida, amitu?

Orejuela protestó. ¿Comida? Pero, ¿es que
 también había que darle de comer al huambra?

¡Elé, eso no! Iba a salir muy caro así. Que trajera
 su maíz tostado y su máchica. Bueno… Agua sí le
 daría…

Balbuca suplicó. La choza estaba muy lejos.

De traer su fiambre, como era galgón el chico se
 lo tragaría en dos jornadas.

Consintió a la larga Orejuela en darle de comer
 todos los días… menos los domingos.

Se rió a carcajadas.

—Los domingos que coma misa. En la hacienda
 no se mantienen ociosos: el que no trabaja
 no come, igual que dizque ha de ser siendo en el
 comonismo. Y como es mando santo que los días
 feriados se han de guardar… Tú sabes que el patrón
 es curuchupa.

Balbuca aceptó la excepción, y se cerró el
 trato.

—Trai, pues, la platita.

Orejuela manifestó que antes había de suscribir
 un documento.

—Hay que asegurarse. El chico es minor
 edad, y tú has de darlo representando como su
 padre… Las leies son unas fregadas.

Fuéronse en busca del teniente político, que
 despachaba en el traspatio de una casa de vecindad,
 en un sucucho oscuro y hediondo.

Formalizóse el contrato. Como el indio Balbuca
 no sabía leer ni escribir, puso, en lugar de
 firma, una cruz patoja.

En el documento había algunas variantes,
 introducidas por el funcionario a una seña de
 complicidad que le hiciera Orejuela. Lo que Balbuca
 declaraba haber recibido, eran diez sucres,
 y comprometía el trabajo personal de su hijo por
 dos meses llenos.

Orejuela pagó en tres moneditas blancas
 que Presentación guardó celosamente en la bolsita
 del fiambre.

—A mano. No olvidarás mandar mañana
 misu al huambra.

Lo prometió Balbuca, y salió a la calle.

Enfiló por la cuesta, de bajada.

Cuando estuvo frente a la tienda del abogado,
 hizo alto.

—Amitu doctor, —llamó desde afuera—. Te
 traigo los tres socres esus que me dijiste para los
 derechus de correo.

Mostróse el doctor a la puerta y extendió
 una mano ávida y temblorosa que hubiérase confundido con la de un mendigo.

Explicó:

—Con estos tres sucres se completan los cinco
 que son para las estampillas que hay que ponerle
 al expediente cuando vaya en la apelación.

Apretó entre los dedos las monedas, que se
 encarrujaron blandas.

El amito doctor so agitó iracundo:

—De plomo son. Falsas como tu misma madre.

Estaba el abogado soberbio de indignación.

Tiró las monedas al rostro del indio.

—Me has querido engañar, runa hijo de
 mula. A mí… a mí… ¡a un letrado!

Balbuca, silencioso, recogió el dinerillo.

Trepó de nuevo la cuesta hasta la plaza.

Buscó a Orejuela. Lo encontró en una barraca,
 sentado a una mesa, bebiendo chicha con el teniente
 político.

—Amitu Orejuela, no valen —le dijo, depositando
 sobre la mesa las monedas—. Amitu doctor
 las vio.

Orejuela irguióse, violento.

¿Cómo? ¿Qué era lo que decía el desgraciado
 éste? ¿Que él, Felipe Neri Orejuela, le había
 dado monedas falsas? ¿Eso decía? ¿Eso? ¿Le imputaba
 la comisión de un delito? Y ahí, delante de
 la autoridad… Y la autoridad, ¿no haría algo para
 hacerse respetar y hacer respetar a un libre ciudadano
 ecuatoriano vejado por un indio miserable? ¡Qué horror! ¡Y a qué extremos de corrupción se
 ha llegado en este país perdido!

Balbuca escuchó sin chistar el latoso discurso
 de Orejuela. Cuando éste concluyó, dijo sencillamente:

—Si no cambias, no mandaré huambra.

Entonces, llenas sin duda las medidas, intervino
 la autoridad. Pasaban dos longos cargadores,
 y los conminó el teniente político:

—¡Llévenlo preso a este arrastrado!

Los longos obedecieron, medrosos.

Volviéndose a Balbuca, el teniente político
 agrego:

—Estarás detenido hasta que llegue tu hijo.

El contrato es sagrado y hay que cumplirlo.

Balbuca forcejeaba débilmente entre los
 brazos de sus apresadores. Tenía los ojos muy
 abiertos, las pupilas dilatadas, y se mordía los
 labios. Algo ininteligible murmuró en su lengua
 quichua. Después calló y se dejó hacer.

Orejuela intervino con aire compasivo. Se
 ofreció. El mismo enviaría un propio a la choza
 de Balbuca para que viniera el hijo lo más pronto
 posible. No estaría mucho tiempo privado de su
 libertad el indio. Él —Orejuela— no era hombre
 de alma perversa que gustaba de ver sufrir a los
 demás, aun cuando se tratara de estos mitayos alzados
 que rompen todos los frenos sociales.

…En efecto, a la alborada del día siguiente
 llegó el huambra Pachito, con sus ocho años fatigados
 y su carita sudorosa, cuyos pómulos, tostados
 y enrojecidos por el frío de los páramos, daban
 la impresión engañosa de que por dentro le
 circulaba sangre robusta…

Presentación salió de la cárcel, y no quiso
 ver a su hijo. Abandonó el pueblo, tomando la
 ruta de su choza lejana.

Cuando pasó por frente a la puerta de la
 hacienda del patrón de Orejuela, tomó una piedra
 pequeña, se cercioró de que nadie lo veía y la
 lanzó contra la tapia, rabiosamente. Sonó en seco
 el golpe. Un trozo del revoque de cal y arena, se
 desprendió.

El indio sonrió sin expresión, vagamente,
 estúpidamente…

De inmediato, miró para todos lados, jugando
 sus azorados ojillos relucientes, y escondió
 presuroso, bajo el poncho colorado a grandes rayas
 plomas, la mano…

José de la Cuadra

José de la Cuadra Vargas (Guayaquil, 3 de septiembre de 1903 -ibidem, 27 de febrero de 1941) fue un escritor ecuatoriano, y no un poeta, miembro del Grupo de Guayaquil. Es considerado uno de los cuentistas más destacados de la literatura ecuatoriana, con una nutrida obra en que exploró la vida del pueblo montuvio a través del realismo.

Entre sus obras más importantes se encuentran la novela Los Sangurimas y el cuento La Tigra.

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