Camino de Perfección

José de la Cuadra

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Camino de Perfección

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Texto núm. 6878

Título: Camino de Perfección
Autor: José de la Cuadra
Etiquetas: Cuento

Editor: Edu Robsy
Fecha de creación: 4 de septiembre de 2021
Fecha de modificación: 4 de septiembre de 2021

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Camino de Perfección

Ante los ojos —azules— de aquella muchachita, Arturo Nilmes —el simpatiquísimo y elegante Nilmes, campeón de tennis,
 primera copa de automovilismo 1925, —se sintió cohibido, como dominado 
 por una misteriosa atracción, tal ocurre a los que miran largamente los 
 ojos de Budha el silencioso.

Cuando en su peña del club relató a los contertulios habituales aquel
 “fenómeno”, dos o tres tontos se mofaron del paradójico Nilmes, terror 
 de maridos, “que se había puesto nervioso ante una pequerrucha”.

Sofronio Redal —suegro de profesión y abuelo diecisiete veces y 
 media, según su forma de presentarse,— fué el único que tomó en serio el
 asunto.

—Es que esa muchachita —dijo— lleva en sus ojos el alma de la madre, 
 de la singular Magdalena, gloria y prez de nuestra tierra, modelo de su 
 sexo.

Sofronio Redal la había conocido. Según aseguró, la había tratado; y,
 aún insinuó algo más, que decidimos por unanimidad no creer, en mérito a
 las pocas pruebas y a la petulancia que —en materia amorosa— se gastaba
 nuestro amigote.

...La había conocido desde muy joven, cuando él, aunque un poco 
 menos, también lo era. Tendría Magdalena, entonces, una veintena de años
 y trabajaba en una casa de modas con una francesa de Lyon.

Venida de las más bajas capas sociales porteñas, logró interesar con 
 su belleza a todos los chiquillos bien de la urbe, que acudían en 
 bandadas, a las horas de salida, para seguir, entre un fuego granado de 
 piropos más o menos colorados, a la encantadora obrerita hasta su 
 humilde vivienda del arrabal, en las proximidades del Estero Salado.

Sofronio Redal nos dijo que él contaba entre los perseguidores y que 
 —acaso por su aspecto de más seriedad,— por el prestigio de su calva 
 iniciada, conforme al burlesco comentario mío, —fué él, el único 
 favorecido con sonrisas prometedoras; pero, no le creímos esta 
 aseveración barata, porque, según calculamos, Redal, por aquella época, 
 debía haber estado en España... si es que ese cuento suyo del viaje a la
 península fué verdad.

No sólo un revoloteo de chiquillos se alzó al paso de Magdalena; 
 hombres de cierta calidad trataron de enredarla n redes de amor. Mas 
 ella, altiva, orgullosa, despreció a todos. Era una enamorada de sí 
 misma, una suerte de Narciso femenino que sólo vivía para su belleza.

Esta fué por lo menos la explicación de Sofronio Redal, entendida por nosotros a nuestro antojo.

No; no era orgullosa Magdalena. Su psicología embrollada, no se 
 traduciría con tan sencilla clave. ¡Ya lo quisiera Sofronio Redal!

Desengañados, pues, de las condiciones observativas y de narrador de 
 nuestro amigote, resolvimos aprovecharnos de los datos que él nos 
 proporcionaba, para forjar —cada, uno por su cuenta la “verdadera” 
 historia de la interesante fémina.

Magdalena se idolatraba —eso sí— en un admirable desenvolvimiento 
 espiritual; ella era su amor humano y su amor divino en una pieza, y 
 ella misma era su ambición. Comprendió que al entregarse a un 
 cualquiera, malograría torpemente su belleza, y procuraba porque esto no
 fuera, desdeñando a los mozos guapos que la asediaban, evitando 
 comprometer la “víscera” y perder el control seguro de su razón. 
 Anhelaba, en horas de loco soñar, por un véjete millonario, señor de 
 ínsulas, con cuenta corriente en el Banco de la Nación, que se 
 dispusiera a adquirirla como una joya rara, estucharla en un palacete, y
 apenas muy de tarde en tarde permitirse el lujo de tocarla...

Mientras el sui generis Lohengrin —rico y viejo— llegaba, 
 Magdalena no perdió su tiempo... Sabía que el mejor marco para la 
 belleza es el oro, y lo buscaba —a lo largo de su vida tesonera y 
 humilde,— con la paciencia de un minero.

Distraída en esa espera y esta búsqueda, no prestó atención al tiempo
 que corría indiferente y raudo como las aguas que van a la mar. Un día 
 se encontró dueña, del más acreditado atelier de modas de la ciudad y con un depósito bancario a la vista, que ascendía a algunos centenares de miles de sucres.

Desilusionada, un tanto, ya sin peligro llamó al amor.

Pero el amor no vino.

Sorprendida por el inusitado rechazo, encargó al espejo que descifrara el enigma. Y el espejo por primera vez le dijo la verdad: tenía cuarenta años, que el rudo trabajar había hecho más ostensibles, más cuarenta años.

Aquí cedimos la palabra a Sofronio Redal, por tratarse de un hecho concreto que holgaba comentarios.

—Fueron días de dolor aquéllos que siguieron al “descubrimiento”. Madame Magde,
 como la llamaban los extranjerizantes, se tornó meditabunda; apenas 
 hablaba y nunca una sonrisa plegó más su boca fina que ignoraba el sabor
 del beso —¡oh, miel de las abejas del Himeto!

—Sírvete, Redal, dejar de lado las alusiones clásicas. Grecia está demodé.

—Como gustéis... As you like it...

—Adelante, suegro profesional.

—Eso...Pues, ¡ah! Magdalena solía cerrar su almacén cerca de las 
 nueve de la noche, y a esa hora, sola, sin más compañía que su pequinés a
 veces, regresaba a pié a su casa; no obstante poseer un Packard
 elegantísimo. Más, todavía; ni siquiera andaba por las avenidas 
 alumbradas, sino que lo hacía por las calles estrechas y obscuras de 
 entrecorte. Hallaba en eso un placer.

—Una excentricidad.

—¡Silencio!

—No sé...Una noche Magdalena se sintió seguida por alguien cuya 
 presencia intuyó con aquel misterioso poder de adivinación que es 
 femenina cualidad innata. Miró y no pudo conocer a su perseguidor; 
 nunca, en realidad, supo quién fué... Iban perseguidor y perseguida por 
 un sórdido callejón, suerte de pasillo a cuyas veras se cerraban puertas
 de casas inhóspitas o se abrían las de mansiones, por el contrario, 
 sobrado hospitalarias, ¿eh?

—Sí... Whorehouses...

—Te entendemos. Prosigue.

—De repente, Magdalena fué empujada violentamente por la espalda y 
 obligada a entrar en un zaguán largo y tenebroso... Después, no se 
 explicaba porqué no resistió... Ella, a pesar de todo, era pura, 
 ¿comprendéis? Bueno; cuando salió, en sus entrañas se gestaba una vida: 
 la de esa muchachita, cuyos ojos —azules— han puesto nervioso a Arturo 
 Nilmes.

—Y, de veras. ¿Magdalena no supo quién fue el osado?

—No. Diz que parecía extranjero y estaba borracho. No lo volvió a ver. El la tomaría por otra cosa.

—Ah...¿Y ella no se empeñó en demostrarle su error? Rarísimo.

—He ahí el misterio para que lo aclaréis vosotros, señores psicólogos
 de club: Magdalena, según propia declaración, no ofreció la más pequeña
 resistencia.

—Pero...

—El cuarto de hora...

—Bueno, allá... Al principió, se avergonzó. Hizo un viaje a Francia y
 volvió con la niñita... de París. Luego cambió de parecer, y hoy se 
 enorgullece de su hija. A sus amigos íntimos, entre los cuales, como os 
 dije, me cuento, narra, sin comentarios, la historia singular. Por otra 
 parte, fue una sola vez. El tiempo se ha encargado de purificarla.

—¿Y qué edad tiene ahora Magdalena?

—Va de prisa a los sesenta, que, como veis, es edad un tantico 
 avanzada para una mujer, como ésta no sea reencarnación de aquélla que 
 en los albores del siglo XVIII se llamara Ana María de la Tremoille...

José de la Cuadra

José de la Cuadra Vargas (Guayaquil, 3 de septiembre de 1903 -ibidem, 27 de febrero de 1941) fue un escritor ecuatoriano, y no un poeta, miembro del Grupo de Guayaquil. Es considerado uno de los cuentistas más destacados de la literatura ecuatoriana, con una nutrida obra en que exploró la vida del pueblo montuvio a través del realismo.

Entre sus obras más importantes se encuentran la novela Los Sangurimas y el cuento La Tigra.

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