Chumbote

José de la Cuadra

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Chumbote

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Texto núm. 6594

Título: Chumbote
Autor: José de la Cuadra
Etiquetas: Cuento

Editor: Edu Robsy
Fecha de creación: 24 de abril de 2021
Fecha de modificación: 24 de abril de 2021

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Chumbote

A Manuel Benjamín Carrión

Aseguraban que Chumbote era cretino. Quizás. Después de todo, parece lo más probable.

El patrón —don Federico Pinto— que se las
 daba de erudito en cuestiones etnológicas, repetía:

—¡Muy natural que sea una bestia el muchacho
 éste! Es cambujo, y de los cambujos no cabe
 esperar otra cosa. La ciencia lo afirma.

No obstante, don Federico Pinto, y su mujer,
 la gorda Feliciana —"la otela" o "la chancha" como
 a espaldas suyas apodábanla sus amigas—apaleaban
 cotidianamente a Chumbote, acaso con el no
 revelado propósito de desasnarlo, aun cuando el
 conseguir lo tal fuera contrariar las afirmaciones
 de la ciencia.

Chumbote había entrado los doce años, y
 ya se masturbaba en los lugares "sólidos", como
 había visto hacer al niño Jacinto, el hijo de sus
 patrones. Entre la masturbación y los palos se le
 habían secado las carnes. Y era larguirucho, flaco,
 amarillento, como si lo consumiera un paludismo
 crónico. Por lo demás, nada raro habría sido que
 estuviese palúdico: su cuerpo servía banquetes a
 los zancudos, en las noches caliginosas, tendido
 sobre las tablas cochosas de la cocina.

Naciera Chumbote en la hacienda de don
 Pinto, allá por Colimes. Confirmáronlo con el
 mote porque cuando en la hacienda vivía era un
 chico macizo y recio como un ternero crecido. No lo conocían de otro 
 modo que por Chumbote. Pero —como el patrón— se llamaba Federico. 
 Federico de Prusia Viejó. Su padre, Baldomero
 Viejó, que había sido tinterillo y medio estafador
 en Colimes, mientras hacía de guardaespaldas de
 un gamonal, le decía indistintamente "Federico"
 o "Prusia". Cuando se emborrachaba, le añadía,
 como un título, lo de "hijo de puta". Pero —dicho
 sea en honor de la difunta, que dormía desde mucho
 tiempo atrás en el cementerio lodoso de Samborondón—,
 la madre de Chumbote sólo había
 recibido en amor, bajo el toldo de zaraza colorada
 de su talanquera, a muy pocos hombres además
 del suyo propio, Baldomero Viejó, "que se la sacó
 niña".

Cuando Chumbote ajustó diez años, su padre
 se lo regaló al patrón Pinto para que lo tuviera
 de sirviente en la casa de Guayaquil.

Doña Feliciana lo recibió con una sonrisa
 que —hablando en oro— fue la única que para él
 dibujó. Pero, así que le oyó decir que se llamaba
 Federico, la sonrisa se convirtió en mueca.

—¡Cómo, atrevido! ¡Federico! ¿No sabes que
 ese es el nombre del señor?

El pobre muchacho, todo amohinado y temeroso,
 hubo de convenir en que había mentido
 y en que no se llamaba Federico, sino Chumbote
 a secas.

Para sus adentros, añadió algo más, que su
 carita atezada no reveló.

Fue un mal comienzo. Doña Feliciana armó
 un lío horroroso con lo del nombre del chico.

—¡Federico! ¡Como tú! ¡Nada menos que
 como tú! —increpó al marido cuando éste llegó
 para la merienda—. A lo mejor es hijo tuyo... Sí;
 hijo tuyo, sin duda... Un hijo que le habrás hecho
 a alguna de esas montuvias volantusas de la hacienda,
 y que ahora tienes el atrevimiento, osadía
 espantosa de traerlo a tu casa, ¡a tu hogar que
 es sagrado!, para que se hombree de igual a igual
 con tu otro hijo, con el legítimo, con el verdadero,
 ¡con el de mis entrañas! ¡Canalla!

Se lanzó a la cara de su marido, y lo arañó
 con sus uñas filudas de gata, con sus uñas que
 eran la única característica que la diferenciaba de
 las grasosas chanchas. La acogotó luego un llanto
 en Mi sostenido.

Después de esta escena, don Federico Pinto
 comprendió que para que su mujer se convenciera
 de que Chumbote no era "su sangre", lo más consejado
 resultaba tratarlo como a un perro odioso. Esa misma noche lo apaleó. Un nimio pretexto
 bastó para la pisa.

Cuando doña Feliciana oyó aullar al chico,
 se refociló beatíficamente.

Le pareció fundamentalmente bien; pero
 guardó silencio. Un silencio de diosa propiciada. Y hasta esbozó un gesto de incredulidad que vio y
 entendió su marido.

En lo sucesivo, don Federico le pegó más de
 firme al muchacho. Repugnábale esto un poco. Mas, estimaba que la paz conyugal estaba por sobre
 todo.

Doña Feliciana colaboró con su marido en
 lo de las palizas. El niño Jacinto —que era un badulacón
 engreído y afeminado— secundó a sus
 papás.

Y éste le hizo algo peor. Con ejemplo le enseñó
 a masturbarse.

De vivir en la hacienda, a Chumbote no se le
 habrían ocurrido jamás esas porquerías. Los pobres
 vicios solitarios, tenebrosos y sórdidos como
 son, que prosperan como el moho en los rincones
 oscuros, no alientan allá, en el campo abierto. Se
 ahogan en el mar de sol.

Dejaba Chumbote trascurrir las horas
 muertas de la media tarde —entre la de fregar los
 platos sucios del almuerzo y la de prender la candelada
 del fogón para la merienda— sentado en
 una esquina de la azotea, al amor de la canícula,
 entretenido en arrancar los élitros rumorosos
 a los chapuletes o en organizar la marcha de las
 hormigas.

Pensaba... Pensaba vagamente en una multitud
 de cosas sin sentido preciso, no logrando
 jamás el concertar un razonamiento complejo. A
 las veces —eso sí— le obsedía el recuerdo de la
 hacienda, y los ojos parduzcos se le abotagaban
 de nostalgias inútiles.

Era entonces cuando lanzaba inopinadamente
 esos sus grandes gritos que hacían más
 creer a todos que la cabeza no le andaba bien:

—¡"Pomarrosa"! ¡"Cañafístula"! ¡"Maravilla"! ¡"Tetona"! ¡Uhj... jah... jah...! ¡Jah...!

A nadie se le ocurriera la humilde verdad.

Que Chumbote rememoraba. Que Chumbote revivía milagrosamente, en su 
 memoria, las tardes soleadas o lluviosas de allá lejos, en el campo
 irrestricto, cuando, retrepado a pelo en su caballejo
 de color azufrado, chiquereaba el ganado de
 su patrón.

De oído —y lo oía siempre— doña Feliciana
 aparecía, látigo en mano.

—¡Animal! ¡Que no me dejas dormir la siesta!

Lo azotaba hasta que de la carne enflaquecida
 y angustiada de las nalgas, le brotaba la sangre,
 una sangre escasa y blanquecina que más parecía
 purulencia derramada.

Lo dejaba entonces.

Volvíase a su cuarto majestuosa, ondulante,
 bamboleando la grasa rebosante en uno como ritmo
 de navegar en bonanza.

Rosa, la huasicama leonesa, acudía compasiva. Le bajaba al flagelado los calzoncitos de
 sempiterno azul, cuya tela se adhería a los surcos
 largos de los latigazos, y le refregaba un poco de
 agua con sal. Cuando podía robarlo sin peligro, le
 ponía vinagre del de la despensa.

—¡Vida mía, me lo ha puesto hecho un Ecce
 Homo!

Con su compasión, la huasicama le hacía a
 Chumbote un mal antes que un bien. Entre el dolor
 agudo y picante de los azotes y la proximidad
 de la muchachota blanca, de carnes duras, cuyo
 profundo olor a mugre y a feminidad se le metía
 en las narices, revolvíasele a Chumbote las ansias. Y, en quedándose solo, encerrábase en el retrete a
 violentar sacrificios onanistas, con la imaginación
 llena de la Rosa.

Y era así, casi sin variación, el programa de
 cada día...

Como de costumbre, una tarde —las cuatro
 serían, y aún no había vuelto de la escuela el niño
 Jacinto—, Chumbote distraía sus cortos ocios en
 la azotea.

Jugaba ahora con "Toribio", el enorme angora
 de doña Feliciana, que se había escapado quién
 sabe cómo de las tibias y mantecosas ternuras de
 su ama.

Corría Chumbote tras él, hostigándolo con
 un palo.

—¡Mishu, niño Toribio!

Porque, conforme a la orden de doña Feliciana,
 el gatazo participaba del respetuoso tratamiento
 debido a los patrones.

—¡Zape, niño Toribio!

De improviso, la bestezuela, que trataba de
 refugiarse en una esquina, pisó una tabla que estaba
 desclavada —lo que había ignorado Chumbote—
 y que jugaba sobre la cuerda de mangle
 con un movimiento de báscula, como en la distracción
 infantil del guinguilingongo. Dejaba la
 tabla, al moverse, al descubierto un hueco por el
 que fácilmente habría pasado un cuerpo humano. Además, ese rincón de la azotea, destinado a sostener
 los tiestos de flores de doña Feliciana, estaba
 casi podrido con el agua de los riegos diarios.

Hubo de auxiliar Chumbote al "niño Toribio"
 para evitar que descendiera violentamente al
 patio. Y quedóse quietecito, mientras el gato huía.

Pero, con los correteos habíase armado estrépito;
 y, como siempre, doña Feliciana apareció
 látigo en mano.

—¿Qué bulla es ésta? ¡Ah, infame, no respetas
 el sueño de tu patrona!

Alzó el brazo armado de la beta.

—¡Vas a ver!

Descargó el primer latigazo.

Fue tan grande el dolor, que Chumbote
 —por la primera vez desde que servía en la casa—
 pretendió hurtar su cuerpecillo del tormento, y
 corrió.

Mientras corría recibió el segundo latigazo.

Entonces —sólo entonces— pensó rápidamente
 en la venganza. Todo el odio que había
 acumulado calladamente, ignorándolo él mismo,
 reventó en explosión inusitada.

—¡Pipona maldita! —masculló.

Dio un gran salto agilísimo y fue a pararse
 en la esquina de las siembras, salvando la tabla
 movediza.

—¡Ah, criminal, cómo pisoteas mis flores!

Arrimado a la cerca de la azotea, en la actitud
 de una fierecilla acorralada, Chumbote esperó.

Sabía lo que iba a suceder. Lo que sucedió,
 en efecto.

Doña Feliciana intentó aproximársele cuan
 velozmente pudo, haciendo pesar toda su grasa
 sobre las maderas podridas, asentando justamente
 el pie sobre la tabla movediza que al punto jugó
 en su balance...

Fue un instante.

Se hundió como en un lodazal. Apenas si su
 diestra pretendió agarrarse a una cuerda carcomida
 que le negó apoyo.

Chumbote reaccionó vivamente.

—¡Rosa! ¡Rosa! ¡Se ha caído la niña! ¡Yo no
 tengo la culpa!

Nadie le respondió. Sin duda, la Rosa habría salido de compras. Era la hora, y la casa estaría
 solitaria.

Chumbote no atinaba qué hacer.

Se asomó al hueco que dejara el paso del
 cuerpo de su ama.

—¡Niña! ¡Niñita!

Estaba doña Feliciana tendida allá abajo, en
 el patio... Había caído sobre un montón de piedras
 de aristas finas. Estaría muerta, quizás. Acaso, no. Chumbote no entendía de eso. Aguzando el oído,
 alcanzó a percibir uno como quejumbroso gruñido
 que salía de la garganta de la patrona.

Se le habían alzado a doña Feliciana, en el
 descenso, las polleras, y mostraba al aire los muslos
 ampulosos, blanco-azulados, de un obsceno
 color leche con agua.

No pudo resistir Chumbote ese espectáculo.

Sin quitar la mirada de los muslos de su patrona, sentado ahí al borde del hueco, comenzó
 una nueva masturbación, que venía a ser la cuarta
 en ese día.

José de la Cuadra

José de la Cuadra Vargas (Guayaquil, 3 de septiembre de 1903 -ibidem, 27 de febrero de 1941) fue un escritor ecuatoriano, y no un poeta, miembro del Grupo de Guayaquil. Es considerado uno de los cuentistas más destacados de la literatura ecuatoriana, con una nutrida obra en que exploró la vida del pueblo montuvio a través del realismo.

Entre sus obras más importantes se encuentran la novela Los Sangurimas y el cuento La Tigra.

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