El Fin de la Teresita

José de la Cuadra

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El Fin de la Teresita

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Texto núm. 6593

Título: El Fin de la Teresita
Autor: José de la Cuadra
Etiquetas: Cuento

Editor: Edu Robsy
Fecha de creación: 24 de abril de 2021
Fecha de modificación: 24 de abril de 2021

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c/ Ramal, 48
07730 Alayor - Menorca
Islas Baleares
España

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El Fin de la Teresita

Narraba el viejo marino su corta pero emocionante historia, con un 
 tono patético que si bien no convenía al ambiente, —un rincón del club 
 no muy apartado de los salones donde la muchachería bailoteaba al compás
 de un charleston interminable— convenía sí a lo que él contaba.

Regresábamos de un crucero hasta las Galápagos, a bordo del 
 cazatorpedero "Libertador Bolívar", la unidad más poderosa que tenía 
 entonces la armada de la República. Era yo guardiamarina, quizá el más 
 joven entre mis compañeros; porque hace de esto, más o menos, veintitrés
 años. Habíamos cumplido la primera escala, luego de la travesía del 
 Pacífico, en la isla Salango, y después, siguiendo la costa de Manabí, 
 demoramos, para hacer maniobras de artillería, entre Punta Ayampe y las 
 islas de Los Ahorcados.

—Mar bravo en esa altura —interrumpió uno de los oyentes.

¿Usted conoce? Sí; mar bravo —continuó el narrador— y, justamente 
 por eso escogió el comandante esa zona para que los noveles artilleros 
 hicieran ensayos de puntería, disparando contra blancos movedizos y 
 pequeños: un botecillo viejo, un palo, una boya, llevábamos dos días en 
 maniobras; al amanecer del tercero hubimos de forzar máquinas con rumbo 
 al norte, no recuerdo por cuál motivo, hasta colocarnos a relativamente 
 escasa distancia arriba de las islas de los Ahorcados, que teníamos a la
 vista. Por cierto, continuábamos en nuestra tarea. Hacía el medio día, 
 advertimos que de la costa de una de las islas se separaba un bongo y 
 que una persona avezada sin duda en el manejo del remo, lo dirigía 
 seguramente hacia nuestro buque. Cuando la pequeña embarcación, que a 
 cada momento las olas parecían tragarse, estuvo a suficiente distancia 
 de nosotros, el oficial de toldilla conminó a su pasajero para que la 
 alejara; pero éste se afanaba en ademanes que claramente daban a 
 entender que solicitaba permiso para atracar al costado del "Bolívar". 
 El comandante, que en ese momento estaba junto al oficial de toldilla, 
 accedió a las mudas súplicas del hombre del bongo y dio órdenes para que
 le permitieran abordar. "A lo mejor se trata de cosa que nos interesa",
 dijo. Era algo inusitado que el comandante violara el severo reglamento
 de las naves de guerra, que terminante prohíbe que un civil suba a 
 ellas, o se aproxime más de la cuenta, sin superior permiso o salvo 
 casos de fuerza mayor, peor aún encontrándose la unidad en alta mar; 
 pero, el aspecto del hombre del bongo no era como para infundir 
 sospechas, y, además, la República gozaba, por ventura, de completa paz 
 interior y exterior: fue dos años más tarde el conflicto con el Perú.

Ciertamente, no había nada que temer; amén de
 que de ningún modo se le permitiría al visitante
 conocer el sistema de defensa de la nave: sería recibido
 en la escala. A poco, había trepado aquel. Era un cholo viejo, como de unos setenta años,
 baldado de un brazo. Su figura lo señalaba como
 uno de esos lobos de mar nuestros, que lo mismo
 saben ordenar una maniobra de velas para desafiar
 al temporal, que conducir a un barco de alto
 bordo, por entre peligrosas sirtes fluviales —entre
 Scila y Caribdis—hasta la ría de Guayaquil. Parado
 en el portalón de babor, con aire encogido,
 jugando con el jipijapa entre las manos inquietas,
 preguntó por nuestro comandante. "Soy yo", manifestó
 éste.

Un mozo que con una servida de gin se
 acercó a nuestro grupo, interrumpió al narrador.

Así que se hubo hecho honor al aguardientillo,
 prosiguió el marino:

—Quisiera conocer lo bastante el dialecto
 de la gente costeña para reproducir el discurso
 del cholo con las mismas frases, con los mismos
 modismos por él empleados; pero, como no puedo
 hacer tal, trataré de, lo más fielmente que me
 sea posible, repetiros lo que dijo y que tanto nos
 conmovió: "Vea, mi comandante" inició; "ustedes
 están haciendo tiro al blanco con los cañones y yo
 quiero ofrecerles un blanco bueno para que mejor
 aprendan a disparar los muchachos. Es mi balandra,
 mi "Teresita", ¿sabe? Ya está muy vieja y no se
 puede hacer a la mar. Antes, sí. ¡Era de verla! He
 ido en ella hasta el Perú; y, varias veces, hasta Colombia.
 A Galápagos, ni se diga. Una ocasión fui
 —no lo ha de querer usted creer— hasta Nicaragua,
 por orden de mi general Alfaro, y traje de allá
 a veinte oficiales que venían al Ecuador a Pelear
 con los godos. ¡Era de ver a mi "Teresita" cómo
 jugaba con las olas, cómo las esquivaba, orzando
 a babor, orzando a estribor, siempre ágil, siempre
 lista! La llamaban 'la gata' por lo brincadora. ¡Ah,
 era de verla! Ahora, no, Ya está vieja; tanto como
 yo. Ya no puede ni siquiera navegar en bonanza,
 porque el menor soplo de brisa la pondría en peligro,
 porque el más insignificante oleaje rompería
 sus cuadernas y la hundiría... Mis nietos, ¿sabe?,
 quieren que le meta hacha, que la venda como
 madera vieja; que venda el palo mayor que como
 ése sí es nuevo, puede servir para otra embarcación,
 que venda la lona de las velas para otras balandras... Yo no quiero eso, mi comandante; yo
 no quiero eso. Mi "Teresita" no merece esa muerte.
 Ella se tiene ganada otra distinta. A usted, mi
 comandante, pongo por caso, ¿le gustaría, con lo
 que ha navegado, con lo que ha peleado, morirse
 un mal día en su cama, de fiebre? ¿Verdad que no?
 Pues... lo mismo, más o menos... Y es por esto que
 yo quiero pedirle a usted un favor: que haga que
 los muchachos, los guardiamarinas ecuatorianos,
 disparen contra mi "Teresita" para que se hunda
 en el mar herida de bala; para que así muera, para
 que así acabe... ¿Cómo diría?, de una manera digna...".

Lloraba el anciano cholo al pronunciar las
 últimas palabras. Nuestro comandante estaba
 francamente emocionado, y, al consultarnos con
 una mirada, debió leer en nuestros rostros la expresión
 de una emoción parecida a la suya. Seco y
 lacónico como era, sólo dijo al cholo: "Está bien. Traiga su balandra y póngala a tiro de cañón. Yo
 mismo dispararé… para mayor homenaje". El pobre
 hombre no sabía cómo demostrar su agradecimiento;
 lloraba y reía a un tiempo mismo; y lo
 peor era que sus sentimientos resultaban contagiosos. Yo —lo confieso— hube de secarme disimuladamente
 una rebelde lagrimita que pugnaba
 por deslizarse sobre mi mejilla... Volvió el cholo
 a la costa y lo vimos desaparecer tras las rocas de
 una pequeña caleta. A poco, doblando lentamente
 una punta, se puso a nuestra vista la "Teresita".
 Andaba como una vieja paralítica. El suave nordeste
 que hinchaba su foque y su trinquetilla, no
 sé por qué juego de fuerzas tensaba la mayor, haciendo
 que el barco se inclinara agudamente de
 proa. Realmente la "Teresita" era una cosa inservible;
 y, así, causaba asombro que un solo tripulante
 —su dueño— pudiera maniobrarla. Y tan bien
 podía hacerlo el viejo marino, que, después de
 corto tiempo, la había colocado a tiro de cañón,
 en mar abierto, frente por frente con el "Bolívar".
 Largó las cazavelas, dejó los lienzos tendidos, y
 pairó la nave. Abandonóla luego y, a bordo de su
 bongo, enderezó hacia el costado del "Bolívar", y
 atracó junto a la escala. Fuele imposible pronunciar
 palabra cuando estuvo sobre cubierta. Bañada
 en lágrimas la faz, indicó con un gesto al comandante,
 la balandra, que, allá lejos, era juguete
 del monstruo de "sonrisas innumerables..." Nada
 dijo, tampoco, el comandante. Dirigióse a uno
 de los cañones de proa, de antemano preparado;
 acomodó la puntería y disparó... La "Teresita",
 magistralmente herida en el metacentro, bajo la
 línea de flotación, comenzó a hundirse... Llena de
 líquido toda la capacidad de su casco, desapareció
 bajo el agua la obra muerta, quedando tan sólo a
 la vista el velamen. Inclinóse a babor; inclinóse
 luego a estribor; hizo juegos de balance de popa a
 proa, mostrando en uno de los tales la parte posterior
 de la quilla; y hundiendo primero el bauprés,
 como una espadilla que se clavara en el lomo
 de una bestia y alzando al aire la popa, la "Teresita"
 se perdió en el abismo... Por un momento,
 la lona del foque, desprendida seguramente de la
 escota, flotó sobre la superficie y se movió sobre
 ella como un pañuelo que se agitara en ademán
 de despedida... Acodado sobre la borda del "Bolívar",
 el viejo cholo, fijos los ojos en el sitio donde
 quedaba sepultada la "Teresita", lloraba y reía,
 todo a una... lloraba y reía... Créanme ustedes que
 era un espectáculo capaz de poner angustia en el
 espíritu...

Al concluir su narración, en verdad que el
 marino estaba emocionado. Y nosotros, con él.

José de la Cuadra

José de la Cuadra Vargas (Guayaquil, 3 de septiembre de 1903 -ibidem, 27 de febrero de 1941) fue un escritor ecuatoriano, y no un poeta, miembro del Grupo de Guayaquil. Es considerado uno de los cuentistas más destacados de la literatura ecuatoriana, con una nutrida obra en que exploró la vida del pueblo montuvio a través del realismo.

Entre sus obras más importantes se encuentran la novela Los Sangurimas y el cuento La Tigra.

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