El Hombre de Quien se Burló la Muerte

José de la Cuadra

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El Hombre de Quien se Burló la Muerte

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Texto núm. 6950

Título: El Hombre de Quien se Burló la Muerte
Autor: José de la Cuadra
Etiquetas: Cuento

Editor: Edu Robsy
Fecha de creación: 3 de octubre de 2021
Fecha de modificación: 3 de octubre de 2021

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El Hombre de Quien se Burló la Muerte

San Feliú (Gonzalo Jaime), coronel de artillería, era sin duda, un 
 excelente narrador. Cuidadoso de sus frases, ducho en producir 
 exactamente el efecto deseado, su crédito de ameno conversador lo 
 merecía plenamente.

—Usted sólo tiene un rival en la Republica, coronel —decíale el ingeniero Savrales:— don Gabriel Pino y Roca.

Y en verdad, como el tradicionalista porteño, San Feliú (Gonzalo 
 Jaime), coronel de artillería, unía, a sus cualidades de causar un 
 profundo conocimiento de aquellas hermosas y doradas antiguallas cuyo 
 evocar seduce tanto y tan poderosamente encanta.

Perteneciendo como pertenecía, si bien por ramas segundonas y acaso 
 con barra de bastardía en el escudo —con el yelmo mirando a la 
 siniestra, como él habría dicho,— a aquella notable y ya en la línea 
 recta extinguida casa de San Feliú, cara al Ecuador, de cuya historia 
 ilustró gloriosamente muchas páginas desde los días de la Colonia; 
 hallábase en posesión de preciosos datos conservados por tradición en su
 familia.

Cuando estaba de buen humor, lo cual ocurría a menudo, sus amigos 
 podíamos disfrutar del raro placer de ver pasar delante de nuestros 
 ojos, como en una pantalla cinematográfica, ese Guayaquil que ya se nos 
 fue, ese Guayaquil que se perdió para siempre en las oscuridades de lo 
 pretérito; precisamente, ese Guayaquil romántico que alienta en los 
 cuadros de Roura Oxandaberro, maestro de evocaciones.

La narración que ahora transcribo, no es, por cierto, de aquéllas 
 sobre las cuales pesan siglos; y, así, no era de las que más agradaban a
 San Feliú; pero, en cambio, su intensidad de vida hace que, entre las 
 que pienso reproducir

haciendo uso do la facultad que me concedió mi amigo poco antes de 
 morir —San Feliú (Gonzalo Jaime), coronel de artillería, reposa bajo 
 tierra desde hace más de un lustro,— sea ésta la escogida como la 
 primera: la historia del hombre

de quien se burló la Muerte.

—No me preguntéis —advirtió San Feliú— cómo vine en el preciso 
 detalle de estos hechos. Largo y enojoso sería el explicar porqué sé yo 
 hasta de los postreros instantes de Fernando Acevedo.

—Pierda cuidado, coronel —garantizó Savrales;— no averiguaremos más de lo que usted quiera decirnos.

—Bien; comienzo... Los Acevedos se extinguieron, por lo menos en la 
 rama ecuatoriana, a fines del pasado siglo. El último de ellos, Juan 
 José, acompañó al destierro al capitán general Ignacio de Veintimilla, y
 desde entonces no se

supo más de él; su único hermano, Fernando, moría en Guayaquil poco después.

“Este Fernando no había nacido, sin duda, bajo el signo de Venus. La 
 sangre procer de los Acevedos, jamás floreció en bellezas masculinas... 
 ni femeninas; y desde antiguo, fama tuvieron los de esa familia de 
 negados de aquellos dones que los dioses derramaron generosamente sobre 
 Adonis... Detalles... Un Acevedo, contemporáneo de García Moreno y 
 general de la República, se ganó en justicia el

simbólico apodo de Duguesclín: fué, como en su tiempo aquel legendario guerreador, el caballero más bravo y más feo.

“Pero esto Fernando aventajaba a todos sus antepasados y hacía pleno 
 honor a la tradición de la línea... Aparte de qué su fealdad no era sólo
 física, sino también moral. En esto, asimismo, era un perfecto Acevedo.
 Sobre esta antigua familia pesa una prolongada leyenda de dolores y de 
 sangre; y Fernando, en su alma jorobada como su cuerpo, resumía y 
 sintetizaba la maldad ancestral de sus gentes, flageladoras de indios 
 allá en la puna solar.

“El medio civilizado en que vivía, dulcificó un tanto la hiel 
 heredada; pero no lo suficiente para hacer de él un hombre como, más o 
 menos, son los demás, es decir, con un porcentaje bastante reducido de 
 la vieja maldad —maldad de

amoralidad,— legado de la caverna.

“La madre —una San Feliú,— viuda a poco de tenerlo, lo envió desde 
 pequeñín a Europa. Graduado en no sé cuál ciencia germánica (porque hay 
 ciencias nacionalmente germánicas), regresó a la patria hecho ya todo un
 hombre.

“En nada diferente de los jóvenes porteños de la época, se manifestó 
 Fernando Acevedo. Pero esto fué sólo al principio. Poco a poco, como se 
 dice, se fué dejando caer. Era malo porque sí, sin que nada explicara su
 proceder. Extremaba crueles rigores con los animales, con los 
 indefensos, con los humildes. Gozaba, a lo que parece, con el 
 padecimiento ajeno y con el ajeno sufrir. Tenía alma de inquisidor y su 
 sentido de la justicia era el de un bárbaro.

“Mas, he aquí que, como en castigo, la felicidad —me refiero a esa 
 alcanzable felicidad que los pequeños éxitos constituyen en la vida de 
 todos,— huía de él inaprensible, como una sombra. Todo le salía al 
 revés. Si emprendía en un negocio que había sido para otros fuente de 
 inagotables riquezas, sufría pérdidas. Naufragaron los buques que 
 adquirió para traer ganados de las Galápagos. Allá en sus tierras de pan
 sembrar de la cordillera, paramaba frecuente, y a veces exclusivamente,
 sobre sus cosechas. Bien sabéis vosotros lo extraordinario que es el 
 que se produzca una avenida en nuestra costa... Pues una extensa y 
 feracísima isla que poseía en la desembocadura del Guayas, fué 
 arrastrada por la avenida. ¡Horroroso!

“Parecía como que algo extraño se burlaba de él. La única felicidad 
 aparente de su vida, fué sólo eso: aparente. Me refiero a sus amores con
 una consaguínea suya, y mía, llamada, si no recuerdo mal, Teresa San 
 Feliú.

“Teresita San Feliú era bella y honesta. Joven y rica, además, nadie 
 se explicaba cómo pudo corresponder de amores a su execrable pariente y 
 consintió en ser su compañera en el tálamo nupcial. Hablóse, por 
 entonces, de imposiciones familiares; díjose, quizá con mayores 
 fundamentos, que Fernando Acevedo, durante una visita de las San Feliú a
 una de sus haciendas, hizo suya, manu militarí, a la linda Teresita. ¡Quién lo sabe! Lo cierto es que casó con él.

“Las mujeres de la estirpe de los San Feliú, blasonaron siempre de invencible virtud —fortalezas inexpugnables...

Prevalido de su amistad con el coronel, el ingeniero Savrales subrayó con una ligera tos la última frase de aquél.

—Está de más su oportunísima tos, ingeniero —saltó el coronel un 
 tanto disgustado.—Al cabo estoy de las leyendas que circulan sobre las 
 mujeres de mi casa; y tiempo habrá para hablar de ello. Ya verá usted 
 cómo aun tratándose de los míos, soy imparcial. Por ahora le ruego me 
 deje continuar en paz.

“Prosigo...Esta flor de castidad, este lirio de candidez y de pureza 
 que era la mujer de Fernando Acevedo, se manchó de pecado. Pero, no; no 
 fué culpa de ella. Fué el siniestro destino de su marido, que había 
 inexorablemente de cumplirse, lo que la empujó al adulterio; y, la 
 santa, la dulce, la incomparable Teresita, engañó como cualquier 
 mujerzuela desarrapada, al hombre a quien había jurado fidelidad.

“Una vez más aquello —sabe Dios qué— que se mofaba constantemente del infeliz Acevedo, ganaba la partida.

“El escándalo se produjo con tan grandes proporciones que el marido 
 ofendido no pudo evitarse el retar a duelo al burlador de su honra. Digo
 que no pudo evitárselo; porque Acevedo, cobarde como todo malvado, bien
 hubiera querido rehuir un desafío.

“En aquel entonces —fresco todavía el recuerdo caballeresco de la 
 colonia,— los desafíos no eran las papeladas ridículas de ogaño. En el 
 suyo, Acevedo, que fué a lavar con sangre la mancha de su honra, la 
 lavó, en efecto, pero con la suya propia...¡Era demasiado! La punzante 
 sorna de las gentes tijereteadoras y maldicientes, no le dejaba 
 tranquilidad; y, convaleciente aún de la herida que recibiera en la 
 liza, decidió —en un arranque que su herencia procera explicaba como 
 lógico al fin y al cabo,— sustraerse definitivamente a esa suerte color 
 de carbón que le perseguía desde la cuna.

“El suicidio le ofrecía fácil remedio. Durante tres días meditó sobre
 la forma y manera cómo llevaría a término su resolución, desechando uno
 a uno los medios que se le ocurrían. A la postre creyó encontrar el que
 le acomodaba. Había oído hablar por ahí de la muerte dulce de los 
 ahorcados, y optó por ahorcarse. Al efecto, cierta tarde se encaminó a 
 una quinta abandonada que poseía en las afueras de la ciudad, y se 
 preparó al suicidio.

“Escogió para su objeto una de las habitaciones del viejo edificio, y
 en una de las gruesas vigas del techo ató un extremo de la cuerda cuyo 
 otro extremo había enlazado a su propio cuello. Practicada esta primera 
 operación trepó encima de unos cajones superpuestos, acortó la cuerda lo
 suficiente para el menester, se ajustó bien el lazo al cuello, y 
 empujando con los pies la columna de cajones sobre la cual estaba 
 subido, se dejó colgar en el vacío...

“Fué un momento de drama. El suicidio iba a consumarse plenamente.

“Mas he aquí que, de repente, la viga —carcomida madera vieja— en que
 se sostenía la cuerda, cedió al peso del cuerpo y se partió, cayendo 
 uno de sus pedazos, con la fuerza de un ariete, sobre la cabeza del 
 presunto ahorcado, el cual había rodado por el suelo.

“Ni siquiera pudo suicidarse. Fue el recio golpe lo que lo mató.

“Al día siguiente, rodeado de los suyos, en su propio lecho, expiró...”

—¿No os parece —concluyó el coronel San Feliú— que este Acevedo fue 
 un hombre de quien la Muerte, lo más serio que hay, se burló?...

José de la Cuadra

José de la Cuadra Vargas (Guayaquil, 3 de septiembre de 1903 -ibidem, 27 de febrero de 1941) fue un escritor ecuatoriano, y no un poeta, miembro del Grupo de Guayaquil. Es considerado uno de los cuentistas más destacados de la literatura ecuatoriana, con una nutrida obra en que exploró la vida del pueblo montuvio a través del realismo.

Entre sus obras más importantes se encuentran la novela Los Sangurimas y el cuento La Tigra.

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