El Cirio Pascual

José Fernández Bremón

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I

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Texto núm. 8391

Título: El Cirio Pascual
Autor: José Fernández Bremón
Etiquetas: Cuento

Editor: Edu Robsy
Fecha de creación: 1 de agosto de 2024
Fecha de modificación: 1 de agosto de 2024

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Maison Carrée
c/ des Ramal, 48
07730 Alayor - Menorca
Islas Baleares
España

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I

La cerería de Pascual López era en 1763 una de las más acreditadas de
 Madrid: un portal grande conducía de frente al obrador, lleno de
 operarios de ambos sexos; maestras y oficialas doblaban, torcían los
 hilos y hacían las presillas de las mechas, que algunos aprendices
 untaban de cera para endurecerlas, colgándolas después en mazos o
 alrededor de los arillos; más allá, la cera, hirviendo en ollas de cobre
 para purificarse, caía en los braseros, y los oficiales, sacando el
 líquido en cazos puntiagudos, lo vertían a lo largo de las mechas,
 dándoles a pulso el peso y forma de velas, cirios o hachas; otros
 aprendices, descolgando esa obra aún imperfecta, la arropaban en camas
 hechas con sábanas y mantas, llevándola después a los tableros, en donde
 otros operarios la moldeaban, bruñían y acababan.

La tienda, al lado izquierdo del portal, comunicaba con el taller por
 una puertecilla, y no tenía más adornos que un ancho mostrador, cajones
 rotulados y una severa fila de hachas colgadas de escarpias en el
 fondo. Detrás del mostrador Juanita la cerera enseñaba al sonreír sus
 dientes blancos y los hoyuelos de sus mejillas sonrosadas, y revolvía su
 esbelto cuerpecito con los movimientos más estudiados y graciosos.
 Pascual López, su marido, la miraba de reojo, pálido como sus hachas y
 muy intranquilo cuando el comprador tenía trazas de galán.

—¡Una cruz para difuntos! —dijo una moza lugareña.

—¿Blanca o amarilla? —respondió la cerera.

—No me han dicho más.

—¿Era el muerto soltero, casado o viudo?

—Es mi señora: la madre de mi amo.

—Entonces le pondrán una cruz amarilla, pero si la quieren de soltera se cambiará por una blanca.

Y Juanita entregó a la moza una de esas cruces de cera que en aquel tiempo se colocaban en las manos de los muertos.

Los parroquianos entraban y salían, oyéndose estas o parecidas frases:

—¿Hachas de cuatro pábilos? ¿Hay ambleos? ¿Me da usted un paquete de cerilla?

Juanita, despachando lo sencillo y dirigiendo a su esposo los pedidos
 complicados, se acercó a un arrogante guardia de corps que no parecía
 tener prisa y la miraba atusándose el bigote.

—¿En qué puedo servirle?

—¿Se hacen aquí milagros? —preguntó el guardia con voz dulce.

—De cera, sí, señor; los hay finos y bastos; ¿queréis manos o piernas o necesitáis una cabeza?

—Quiero un corazón fino —dijo el guardia en voz baja.

La cerera sonrió con disimulo y envolviendo el corazón de cera en un
 papel, se lo dió al guardia, que al tomarlo oprimió suavemente la mano
 de Juanita.

—¿Cree usted que ese corazón se ablande entre mis manos?

—Tan ardientes pueden estar que se derrita. Alejaos, que mi marido me está comiendo con los ojos.

El gallardo militar saludó marcialmente, y ya en el portal volvió la
 cara para dirigir la última sonrisa a la cerera, pero sólo vio enfrente
 el rostro avinagrado de Pascual.

Poco después entraba en la cerería un alcalde de casa y corte con su alguacil, dejando el séquito en la puerta.

—¿En qué podemos servir a vuestra señoría? —dijo el cerero algo alarmado.

—En poca cosa —respondió el alcalde—. Importa averiguar la
 procedencia del paquete que presenta mi alguacil. ¿Podéis decirme, señor
 Pascual, de dónde es esa cera?

Pascual López tomó y examinó con atención el trozo de cera virgen que
 le entregaban, y después de olerlo y probarlo, respondió sin vacilar:

—Esta cera es extremeña; no me cabe duda.

—Tenéis un gran olfato, maestro; Dios os lo conserve, que buena falta os hace en vuestra casa.

Y dando las gracias al cerero, salió su señoría diciendo por lo bajo al alguacil:

—Ha sido buen pretexto el que me disteis para hablar con los cereros.
 Ella es muy guapa, y él parece buen hombre. No consentiré que le burle
 el canalla de mi hijo.

Entre tanto, marido y mujer se peleaban por la venta del corazón al
 guardia, parroquiano demasiado asiduo y sospechoso. Un gran ruido en el
 taller dio fin a la disputa.

—¿Qué estrépito es ése? —dijo Juana—. Alguna torpeza o travesura de ese pícaro aprendiz que has recibido, y no sirve para nada.

—Pero es bien criado, gracioso, y con buena voluntad.

—Calla, y mira lo que ocurre.

II

Todo era algarabía en el obrador, que no cesaba con la presencia del maestro.

—¿Qué es esto? —exclamó Pascual con voz tonante.

—Que ha salido la lotería, maestro, y todo Madrid está revuelto con
 la novedad —contestó alegremente un lindo aprendiz, de unos diecisiete
 años y de aspecto fino y picaresco. Aquí están los cinco números
 premiados.

18—34—80—51—81

—¿Ha tocado la lotería a alguno de vosotros?

—Ha debido caer un terno seco; por eso riñen las oficialas y María la aprendiza.

—Sí, señor —dijo una muchacha—, éstas tienen la culpa. Habíamos
 quedado en jugar nuestras edades. Yo puse la mía, 18 años; la Pepa dijo
 que tenía 28 y la señá Blasa 40.

—Y jugaron a terno seco el 18, 28, 40 —añadió riendo el aprendiz—,
 pero ahora resulta que se había quitado años las mayores, porque tienen
 la una 34 y la otra 51, y se han quitado la suerte por querer
 rejuvenecerse.

—Debían abonármelo —repetía furiosa la jovenzuela.

—Haya paz —repuso Pascual López— y todos al trabajo. Tú, Pepillo
 —dijo muy quedo al aprendiz—, vete al mostrador y observa con quién
 habla la maestra mientras pongo esto en orden. ¡Ea! Señoras, ¿cómo ha de
 ser? Conformarse con su mala suerte: tú, holgazán, lleva a orear esas
 velas; tú, a descascar aquellos cabos; mira por dónde andas, que por
 poco caes en el brasero de la cera...

—¡Fuera de aquí! ¡A trabajar! —decía en tanto la cerera a Pepillo el
 aprendiz, echándole de la tienda—. No necesito estafermos a mi lado.

—Me ha enviado el maestro.

—¿Cómo? ¿Me replicas? —Y Juanita, agarrando por los cabellos rubiosa a
 Pepillo el aprendiz, empezó a darle espaldarazos con la palma de la
 mano, hasta que Pascual López, no sin trabajo, le libró de aquellas
 garras enfurecidas y graciosas.

—¿Por qué no quieres que esté en la tienda este muchacho? —preguntaba el cerero a su mujer.

—Porque es tu espía y no le puedo resistir. Parece imposible que te
 confíes a un muchacho que no sabe quién es y de dónde viene. Ese chico
 te ha de dar muchos disgustos.

—Pues, mal que te pese, has de sufrirle.

A todo esto, Pepillo, atusándose la despeinada y fina cabellera, miraba a la maestra con aire entre afligido y socarrón.

III

Los celos de Pascual López crecían, porque el guardia hacía un
 consumo de cera poco natural, y para colmo de contrariedades, no era el
 único que solicitaba a su coquetísima consorte.

Una noche en que tuvo Pascual López que velar el cadáver de un
 cofrade, dejando a Juanita sola en casa, le puso tan intranquilo un mal
 presentimiento, que, abandonando el velatorio, se dirigió hacia su
 morada alumbrado por la clara luna de diciembre, y sin más contratiempo
 que algún resbalón al pisar el hielo de las aguas que en aquel tiempo se
 vertían en la calle. Eran las dos de la mañana, y la temperatura de las
 más frías del invierno madrileño, y, sin embargo, velaba su mujer,
 porque se veía luz a través de la ventana. Pascual López quedó como
 paralizado; luego se abalanzó sobre una reja y quiso trepar al piso
 principal iluminado, y cayó al suelo dando un grito: había visto en el
 techo de la alcoba dos sombras muy unidas: al rodar por tierra Pascual,
 se vio rodeado y alumbrado por los faroles de una ronda.

—¡Calle! —dijo el alcalde de casa y corte—. ¿No sois el dueño de esta cerería?

—Justicia, señor, justicia —dijo el pobre marido levantándose, y
 luego, más bajo, acercándose a su señoría—: mi mujer me engaña y no está
 sola.

—¿Traéis llave?

—Es verdad: pero la ofuscación me hacía querer trepar por esa reja.

—Tomad un farol y entremos los dos solos.

Pero ya en la casa se había notado que entraban, porque se oyó ruido de alguien que corría.

—Huyen por el obrador y alguno ha caído al suelo tropezando en un objeto de metal. ¿Llegaremos? Han abierto una ventana.

Y Pascual abrió de un golpe la puerta del taller, que estaba ya
 vacío: el amante se había descolgado por una ventana trasera, sin dejar
 más rastro que uno de los braseros de la cera desencajado y fuera de su
 sitio.

—Llegamos tarde —dijo el alcalde—, serenaos y evitemos el escándalo. ¿Sospecháis de alguien?

—¿Que si sospecho? Tengo evidencia: el amante es un guardia de corps.

—Pues estáis equivocado, señor Pascual, el guardia es sólo un pretendiente a quien vigilo y que está arrestado en su cuartel.

—¿Le conocéis?

—Es mi hijo mayor.

—¡Ah! ¡Mirad! El que sea ha dejado una prueba de su culpa; al caer de
 bruces sobre la cera del brasero, todavía blanda por el calor del
 taller, nos ha dejado el molde de su cara —exclamó Pascual López con
 agitación.

—¿Qué hacéis, señor Pascual?

—Echo agua en el hueco de ese molde, y dentro de un instante
 tendremos el busto del amante, sacándolo al sereno, porque el agua se
 helará.

El alcalde no pudo menos de sonreír mientras Pascual sacaba el brasero de la cera al ancho patio.

IV

Cuando el agua estuvo helada, el cerero volcó el molde sobre el
 tablero de bruñir, y apareció en un medallón de hielo una cara juvenil,
 que hizo retroceder aturdido a Pascual López.

—¡Pepillo! Mi aprendiz. Mi confidente es el que me la pega.

—¿Cómo vuestro aprendiz, si es mi hijo menor, que está estudiando en Alcalá?

—Os digo que es un aprendiz que tengo hace tres meses.

—Hace tres meses que le envié a la Universidad.

—Señor alcalde, ¡justicia!

—Creedme y resignaos.

—Pido justicia y se me debe.

—Y no os la niego, pero oíd. Antes de ser alcalde era ya padre, y lo
 primero es lo primero. Si os obstináis en perseguir a mi hijo, no podré
 evitarlo; pero sabed que hay leyes para todo, y malo ha de ser que
 rebuscando en ellas, no encuentre alguna aplicable para ahorcaros.

—Luego ¿he de sufrir mi agravio?

—Hagamos lo único posible; yo os juro que romperé esta vara en las
 costillas de mi hijo; romped vos un cirio en las espaldas de vuestra
 mujer; ¿aceptáis?

—Señor alcalde, trato hecho.

V

Pascual López entró en casa del alcalde, más pálido que de costumbre, cuando éste concluía su ronda.

—Señor alcalde —le dijo—, he muerto a mi mujer.

—¿No la golpearíais con un cirio?

—Sí, señor; con un cirio pascual que pesaba tres arrobas. ¿Qué he de hacer ahora?

—¿No era coqueta vuestra mujer? ¿No la sorprendisteis con un hombre
 que se fugó de su alcoba? ¿No la golpeasteis con un utensilio de vuestro
 oficio?

—Sí, señor.

—Vuestra esposa ha fallecido de muerte natural; id descuidado, que yo lo certifico.

José Fernández Bremón

José Fernández Bremón (Gerona, 1839-Madrid, 1910) fue un escritor, periodista y dramaturgo español.

Huérfano de padre y madre desde muy niño, vivió en Madrid desde los tres años educado y criado por su tío José María, quien le inició en el mundillo literario. Emigró a Cuba y México, donde habría hecho fortuna por su laboriosidad y talento natural de no haber deseado ardientemente volver a su patria; ya en ella fue colaborador de El Globo, El Bazar (1874-1875), Blanco y Negro (1891 -1892), El Liberal, El Diario del Pueblo y Nuevo Mundo; fue redactor de La España, que luego dirigió, así como de La Época y La Ilustración Española y Americana; en esta última publicaba una "Crónica general" a la semana comentando los sucesos de actualidad con sátira ligera e ingenio, pero siempre sin decir las cosas a las claras. Denunció, por ejemplo, el interés de las potencias occidentales en ocultar los desmanes y crueldades de Turquía en Bulgaria. Ironizó también la habitual treta de valorar más las apariencias que las esencias en poemas como "Dar liebre por gato" y otras veces descubrió plagios literarios. Otros poemas suyos fueron recogidos en El libro de la Caridad (1879), según Cossío.

Afiliado siempre al Partido Conservador, fue un periodista con gracia particular, oportuno en la anécdota y la broma. Su escepticismo aparente era más bien benevolencia tolerante. Asiduo de la tertulia de María de la Peña, baronesa de las Cortes, sostuvo con Leopoldo Alas "Clarín" una sonada polémica en 1879 que abarcó más de veinte años; Clarín le achacó la culpa de la estruendosa silba que acogió su drama Teresa y le llamó "el Himeto de la crítica en cuanto a dulzura"; por eso fue blanco predilecto de sus Paliques junto a autores como Peregrín García Cadena. Bremón correspondió atacándole cuando vino a dar una conferencia al Ateneo de Madrid en 1886 y en otras ocasiones. Sin embargo, habían sido amigos y ambos se apreciaban como escritores.

Sus Cuentos (1879) fueron muy apreciados y han sido recientemente reimpresos (Un crimen científico y otros cuentos, Madrid: Lengua de Trapo, 2008). En plena época del Realismo, le interesa la fantasía per se y presagia la literatura de ciencia-ficción o ficción científica no ocasionalmente, sino en dos de sus cuentos, "Un crimen científico" (1875) y "M. Dansant, médico aerópata" (1879), que son los mejores de este género en la España del XIX; el primero narra los experimentos de un médico para hacer ver a los ciegos, con marcado aire gótico; el segundo cuenta un rentable timo. En otros imita lo mejor de Charles Dickens. Otras narraciones son Siete historias en una: cuento (Madrid: Imprenta y Estereotipia de El Liberal, 1885) y Gestas o El idioma de los monos (Coruña, 1883). Al teatro lleva un fino humorismo sentimental que no llega nunca a caer en la sensiblería, a pesar de que no llegó a tener éxito con su producción dramática, en la que destacan obras como Dos hijos, Lo que no ve la justicia, Pasión de viejo, El espantajo (1894), Pasión ciega, Los espíritus, El elixir de la vida y La estrella roja (1890). Jordi Jové encuadra su postura filosófica dentro del positivismo comtiano en boga en la época.

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