Un Crimen Científico

José Fernández Bremón

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Índice

Información

Un Crimen Científico

Primera parte

I

II

III

IV

V

VI

Segunda parte

Conclusión

Autor

Otros textos

Texto núm. 7760

Título: Un Crimen Científico
Autor: José Fernández Bremón
Etiquetas: Cuento

Editor: Edu Robsy
Fecha de creación: 29 de septiembre de 2022
Fecha de modificación: 29 de septiembre de 2022

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Maison Carrée
c/ des Ramal, 48
07730 Alayor - Menorca
Islas Baleares
España

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Á mi querido tío
D. José María Bremon

Permite que tu nombre respetable figure en las primeras
 páginas del libro en que colecciono estos cuentos, dispersos hasta ahora
 en los periódicos. En tu casa, siendo niño y huérfano, hizo á
 hurtadillas mi pluma sus cándidos ensayos. En tu librería, que forcé
 muchas veces para leen las obras que ocultabas á mi prematura
 curiosidad, está el gérmen de estos cuentos: en la consideracion y
 prestigio que te habian conquistado tus trabajos literarios y políticos
 fundaba mis aspiraciones á distinguirme, que no se han realizado: es
 evidente que hay en este libro y en cuanto escriba algo que te
 pertenece, y debes restituirte tu agradecido y respetuoso sobrino,

Pepe.

Primera parte

I

Los vecinos de un pueblo de Castilla cargaban de grano sus carretas y
 sacaban á la plaza sus ganados para conducirlos á la feria: los que
 nada tenian que vender, ayudaban cargar, ó formaban corrillos
 bulliciosos. A la puerta de una de las casas habia un carro tan repleto
 de trigo, que los sacos parecian una especie de montaña: cuatro robustas
 mulas uncidas esperaban en traje de camino, es decir, llevaban al
 costado sus raciones en los correspondientes talegos, como llevamos
 nuestras carteras de viaje. El carro, el atalaje y el ganado indicaban
 en sus dueños desahogo y abundancia: sin embargo de eso, una mujer
 jóven, con el rostro inquieto y la voz conmovida, decia á un fornido
 labrador que, látigo en mano, se disponia á arrear á las caballerías.

—¡Por Dios, Tomás! No juegues en la feria: llevas todo lo que nos queda, y si lo pierdes, tendrémos que empeñar hasta los ojos.

—Lucía, no tengas cuidado; respondió el buen mozo mirando con cariño á
 su mujer: pasado mañana estaré de vuelta con el carro vacío y la bolsa
 bien provista: estoy desengañado, y, ademas, te he prometido no jugar.

La mirada de su marido era tan franca y expresiva, que Lucía no pudo
 ménos de creerle: las mujeres siempre creen lo que les dicen unos buenos
 ojos, y los de Tomás eran muy grandes y muy negros.

Lucía quedó alegre, y Tomás sacudió á las mulas con la satisfaccion con que siempre se sacude un latigazo.

—¡Eh! ¡Sr. Tomás! dijo un arriero que cargaba el último mulo de su
 recua: ¿va V. á tomar por el atajo, en vez de hacernos compañía por la
 carretera?

—Como que me ahorro media legua de camino.

—No importa: el atajo es muy triste: hay un trozo de bosque que da miedo.

—Haces bien, muchacho, dijo á Tomás el alcalde terciando en el
 diálogo: estas gentes se empeñan en dar rodeos por no pasar delante del
 castillo, como si hubiera ladrones en la selva, sin considerar que el
 dueño de la finca es el primer contribuyente, muy caritativo, y un
 excelente médico, que me curó una catarata.

—A mí tambien me parece un buen señor, añadió una linda rapazuela.

—Ya lo creo, muchacha, repuso otra jóven con acento rencoroso: como
 que te dijo un dia que tienes los ojos muy bonitos, y se quedó
 mirándolos como un enamorado: es claro, los de su hija parecen ojos de
 muerta, y su criado, que es tuerto, sólo tiene uno, que no he visto otro
 tan espantoso en los dias de mi vida. Pues la señorita debe ser muy
 orgullosa: dos veces la he encontrado en el camino, siempre del brazo de
 su padre, y nunca contesta á los saludos.

—Desengáñese V., señor alcalde, repuso un viejo labrador; algo malo
 sucede en el castillo, cuando he oido en él gritos de persona.

—Eso supone V., tio Matalobos: en cambio, Antolin dice haber oido
 gruñidos de cerdo, como si estuvieran de matanza: Pascual oyó alaridos
 de perros: todos afirman, sin estar nadie de acuerdo, que los gritos
 eran de diferentes animales.

—Aunque eso sea, señor Alcalde, insistió el viejo, algo malo ocurre
 en una casa donde los animales se quejan como si los estuvieran
 degollando. Ademas, el chico de la Blasa, desde que le miró el Sr. de
 Ojeda, se ha encanijado, porque tiene mal de ojo.

—¡Vaya, vaya! hasta la vuelta, dijo irónicamente Tomás arreando otra
 vez á su ganado: verémos si tambien me encanijan; y salió del pueblo
 dando tientos á la bota.

A unos doscientos pasos de la aldea, un hombre escuálido que llegaba á
 todo correr alcanzó el carro: era un cuádruple funcionario, que servia
 de peaton, alguacil, enterrador y pregonero.

—De parte del alcalde, y en reserva, dijo á Tomás con gran misterio, procura observar lo que ocurre en el castillo cuando pases.

—Y, ¿por qué no me lo dijo en la plaza? contestó con sorpresa el labrador.

—¿Eh?...contestó el alguacil rascándose la cabeza: será... porque los
 asuntos del servicio se tratan de modo diferente que los otros... Y el
 alcalde no querrá que se enteren los vecinos, porque el público siempre
 debe saber ménos que el alcalde. La verdad: esa familia es muy extraña, y
 como nadie pasa hace tiempo por el camino... Yo mismo tomo siempre por
 la carretera desde que observé una cosa... muy irregular.

—¿Puedo saber cuál es, tio Esqueleto? dijo Tomás al funcionario público alargándole la bota por vía de soborno.

—Hombre, no lo hago por el vino, respondió el tio Esqueleto despues
 de haber bebido, sino porque llevas una comision del servicio que prueba
 tienes la confianza del alcalde. Pues figúrate que al llevar una carta
 al castillo hace dos meses, miéntras abria la puerta el criado tuerto,
 me puse á observar las gallinas que andaban sueltas fuera de la casa.

La voz del tio Esqueleto parecia conmovida.

—¿Y qué vió V.? añadió Tomás impaciente.

—Vi con mis propios ojos que todas las gallinas eran tuertas.

El tio Esqueleto se alejó, dejando á Tomás absorto con aquella
 confidencia: no era supersticioso, pero la observacion del alguacil, la
 orden reservada del alcalde y los recelos de casi todos los vecinos,
 unidos á la soledad del atajo que penetraba ya en el bosque, produjeron
 en Tomás una intranquilidad nerviosa, que sólo calmaba en parte el
 contenido de su bota, porque el vino es el éter de los valientes. Más de
 una vez, y más de dos, durante el largo y solitario camino, volvió la
 cabeza con recelo creyendo que álguien le seguia: era una bandada de
 gorriones, disputándose los granos de trigo que vertia la carreta.

—Hay gallinas calzadas, pensaba Tomás; otras ponen huevos de color, y
 algunas tienen moños muy particulares; pero nunca habia oido hablar de
 un gallinero tuerto.

Y su espíritu, poco dado á lo maravilloso, buscaba en vano explicaciones naturales al fenómeno.

—Felizmente he prometido no jugar, añadia para sí: la vista y áun la
 conversacion de tuertos es de mal agüero: hoy hubiera perdido el precio
 de mi trigo: es decir, en un dia así no hubiera jugado.

A todo esto, se hallaba Tomás muy cerca del castillo; sin duda
 reinaba con frecuencia en aquel lugar determinado viento, porque los
 árboles, todos inclinados en la misma direccion, parecian soldados
 dispersos que huian del castillo. Ya en las inmediaciones de éste, el
 bosque se hacia más espeso y complicado, y los árboles, sometidos acaso
 en su juventud á la accion de un torbellino y demasiado numerosos, se
 disputaban el terreno, trabados en feroz lucha tronco á tronco, y
 retorciéndose los unos en los otros: su aspecto era salvaje y
 formidable; tal vez fueron así las batallas primitivas, en que dos
 tribus humanas, acosadas por el hambre, se acometian con fiereza cuerpo á
 cuerpo, sin más armas que piedras, y sin otro fin que devorarse:
 algunos troncos se encorvaban bajo el peso de otros muchos: unos alzaban
 del suelo, entre sus ramas vigorosas, á los árboles más débiles,
 desencajando sus raíces: otros, contrahechos y oprimidos, parecian
 condenados á desesperacion eterna y silenciosa, y que amenazaban al
 cielo con sus puños: otros, aniquilados y deshechos, yacian en tierra, y
 el conjunto de aquella masa de árboles era fantástico y terrible: sólo
 faltaba á su siniestra majestad una corona de nubes y de rayos.

El campesino estaba pálido: despues de vacilar algunos instantes,
 habia decidido parar las mulas y atravesar por entre los árboles que
 conducian al castillo; pero a los primeros pasos se detuvo temblando y
 conmovido: en cualquiera ocasion le hubiera causado risa el espectáculo:
 en aquella tenía un carácter diabólico y abrumador.

Un magnífico orangutan le miraba fijamente á la entrada de la senda,
 gesticulando y dando saltos. Tomás notaba con espanto que el mono tenia
 un ojo solamente.

El carretero procuró reponerse de su emocion, y tuvo el valor de dar
 algunos pasos: un áspero gruñido le hizo volver la cabeza, y vió un
 cerdo que hozaba en un charco inmediato: fijóse en él con recelo... y
 volviendo apresuradamente á donde estaba la carreta, hizo sonar el
 látigo. Las mulas partieron con rapidez hácia la feria.

Aquello era demasiado: el cerdo tambien estaba tuerto.

A los dos ó tres minutos oyó Tomás un ruido extraño á sus espaldas:
 era que el cerdo corria á todo escape dando resoplidos, llevando encima
 al mono, que le oprimia el lomo con deleite.

II

El licenciado Ojeda habia sido en sus buenos tiempos famoso oculista:
 sus pomadas y colirios eran de tal valor, que se falsificaban como los
 billetes del Banco Nacional: habia hecho un estudio profundo de todas
 las partes del ojo, á fuerza de quemarse las pestañas: era el tutor de
 las pupilas y disipaba las nubes, para que luciese sus colores el iris
 de los ojos: complicados, sutiles y extraños instrumentos de su
 invencion le permitian internarse en el globo del ojo con singular
 atrevimiento: vaciaba ojos inútiles y colocaba en su lugar ojos de
 cristal, cuya mirada era irresistible: en su despacho sólo se veian
 objetos relativos á su profesion, pues hasta el único objeto frívolo que
 le adornaba, era una estatua de Argos, representada con cien ojos.

Su señora, rodeada continuamente de ojos imitados y enfermos de la
 vista, y no oyendo hablar en su casa sino de cataratas y oftalmías, de
 la vision, de la retina y la esclerótica, habia tomado un verdadero
 aborrecimiento á todo lo que se referia á la vista: más de una vez, en
 las disputas conyugales que ocasionaba el fastidio, estuvo á punto de
 sacar los ojos á su esposo: pero extenuada por el aburrimiento, y no
 habiendo podido satisfacer en su embarazo el antojo cruel de dejar sin
 vista á su marido, falleció dando á luz una niña completamente ciega.

Ojeda recibió con tristeza aquel legado de la mala voluntad de su
 señora. Hacia un efecto desastroso oir con frecuencia este diálogo:

—¿De quién es esa niña ciega?

—De Ojeda el oculista.

El cariño hácia la niña, el celo por su reputacion médica y la
 tenacidad científica del sabio en lucha con lo imposible ó lo
 desconocido, determinaron un cambio radical en la manera de ser del
 oculista. Hasta entónces, en cada ojo enfermo que le miraba suplicante,
 sólo habia visto un órgano descompuesto que debia volver á su estado
 normal, una dolencia que era indispensable combatir. Desde entónces
 consideró los ojos sanos ó enfermos de todos los seres vivientes, como
 objetos de estudio para dar vista A su hija. ¡Cuántos perdieron los ojos
 que confiaban á la buena fe del oculista! El licenciado tuvo que
 abandonar la poblacion en un motin de tuertos, salvándose con su
 familia, merced á la gratitud de las infinitas personas á quienes habia
 proporcionado colocacion de lazarillos.

Aquella contrariedad, y la conviccion de que la ceguera de su hija
 era incurable, en vez de abatir al Sr de Ojeda, le produjeron una
 especie de alegría: libre de enfermos, disponia de un tiempo sin límites
 para hacer experimentos en toda clase de animales.

Cae de las nubes un aeronauta como llovido del cielo; se hace añicos
 un sabio en una explosion de dinamita, ó asan los salvajes á un geógrafo
 que excitó su apetito, y la ciencia consigna y enaltece con justicia
 los nombres de esos mártires. Pero la ciencia es ingrata, despues de ser
 cruel, con otros mártires subalternos: la rana descuartizada viva,
 cuyos miembros palpitantes se estudian con deleite: el gallo, al que se
 corta en vida una parte del cerebro, para hacer observaciones en los
 nervios, contribuyen con horribles sufrimientos al adelanto de las
 ciencias, sin que nadie consagre una frase de gratitud á su memoria. El
 licenciado Ojeda, con crueldad científica, operaba á cuantos animales
 caian en sus manos; pero, digámoslo cu honra suya, tenia la humanitaria
 costumbre de no arrancarles nada más que un ojo.

Por eso habia elegido para vivir aquel castillo aislado, léjos de
 testigos importunos, y donde á nadie escandalizaban los quejidos
 desgarradores de las víctimas. Allí habia realizado estudios profundos y
 operaciones atrevidas en los ojos palpitantes de sus perros y gallinas:
 habia hecho increibles perfeccionamientos en los instrumentos
 operatorios, é inventado otros de una finura extraordinaria. Sólo le
 faltaba ya construir un ojo artificial que sustituyera al ojo vivo.

¿Pensaba en ello Ojeda, cuando, encerrado en una cámara oscura,
 analizaba un rayo de sol, descomponiendo sus colores con un prisma de
 cristal?

Su actividad científica buscaba otra solucion no ménos importante: el
 oculista trataba de contestar á esta pregunta, que se habia dirigido á
 sí mismo una mañana al despertarse.

—¿Se puede ver sin ojos?

Las dudas de los sabios, por más extrañas que parezcan, tienen
 siempre fundamento en que apoyarse.—Los mudos hablan sin voz,
 sustituyendo la palabra con los dedos;—se decia. Los sordos oyen,
 poniendo en contacto su dentadura con la garganta del que habla, por
 medio de un baston. ¿No ha de tener la naturaleza un recurso auxiliar
 para el sentido de la vista, que es aún más necesario?—Y el licenciado
 se entregaba con pasion á sus experimentos, en busca de aquel doble
 sentido.

El lector recordará que uno de los criados de Ojeda era tuerto; pero
 su admiracion subirá de punto cuando sepa que tambien estaba en el mismo
 caso otro criado. Ahora bien; ¿se habian hecho in anima vili todos los experimentos en aquel castillo misterioso?

De vez en cuando el licenciado Ojeda habia dirigido sin éxito
 razonadas exposiciones al Gobierno, pidiendo la sustitucion de la pena
 de muerte con la pérdida de la vista, apoyándose en el ejemplo antiguo
 de los godos y en la autoridad de un novelista moderno , y
 comprometiéndose á ser el ejecutor de la justicia.

La fisonomía del sabio adquiere con estas revelaciones un carácter
 tétrico y sombrío. ¿Era caprichosa la eleccion de dos criados tuertos?
 ¿O era vicio en Ojeda sacar un ojo á cuantos entraban en su casa? ¿Tenía
 razon el campesino que aseguraba haber oido en el castillo grites
 desgarradores de persona?

III

—¡Yo quiero ver! ¡yo quiero ver! y esto no sirve: no podré nunca
 comprenderlo; decia una mujer colérica y llorosa saliendo de una
 habitacion oscura, y andando con ménos ligereza de la que sus impetuosos
 ademanes prometian.

Era jóven y linda, pero sus ojos inmóviles, sus brazos extendidos al
 caminar, y los tropezones que detenian alguna vez su marcha, demostraban
 que era ciega.

La irritada jóven desapareció, y dos hombres se presentaron en la
 sala; el licenciado y su criado favorito. Era Ojeda hombre de edad
 madura, alto, huesudo y amarillo; de mirada penetrante. El criado sólo
 tenia de notable su manera de andar insegura y unas enormes gafas azules
 que quitaban toda expresion á su fisonomía.

—Se encerrará en su cuarto mi pobre hija, dijo el licenciado
 sentándose con desaliento: Lázaro, añadió el oculista suspirando; ¿sabes
 lo que temo?

—¿Qué, señor? preguntó el criado con voz respetuosa.

—He llegado á sospechar, con verdadera desesperacion, que no se puede ver sin ojos.

—Eso mismo he creido siempre, señor: pero como soy un ignorante no me atrevia á manifestarlo.

—Sin embargo, repuso Ojeda con firmeza y levantándose: quiero
 convencerte de que mi sistema no es un sueño. ¿Ves este aparato? Viene á
 ser una máquina fotográfica, en apariencia, y en este vidrio posterior,
 tan sensible y delicado, se proyectan los objetos: pues bien, yo
 pretendo que mi hija consiga tal finura de tacto, que llegue á percibir
 con las puntas de los dedos los objetos proyectados en el cristal.

—Señor: yo he sido ciego, y puedo asegurar á usted que esa finura de
 tacto que se les supone, no es exacta; ya sabe V. que leen en libros
 cuyas letras son de relieve: pues bien, en vez de ganar en delicadeza de
 tacto con el ejercicio, pierden la sensibilidad y no pueden leer á los
 veinte años, los que leian de corrido á los catorce.

—No te fijas, Lázaro, en que les dedican á trabajos que encallecen
 sus dedos: ademas, las ciegas tienen el tacto más sutil que los hombres:
 y si es necesario, levantaré la piel de sus dedos, para que se
 produzcan las sensaciones con la viveza y claridad con que las percibe
 la punta de la lengua.

Lázaro, como profesaba una extraña admiracion á su amo, estaba predispuesto á creer en el sistema.

—Señor, dijo con respeto, quiero aprender á ver en esa máquina.

—Primero necesito convencerte. Has de saber que, segun los físicos
 modernos, el calor y la luz no son sino movimiento. El calor lo
 percibimos con el tacto: si la luz se trasmite como el calor, con el
 tacto debe percibirse. Ahora bien, ¿qué son los colores? proseguia Ojeda
 estirando su cuerpo con entusiasmo: el rayo de luz descompuesto en un
 prisma de cristal, produce los siete matices que vemos en el arco iris:
 los colores son, por lo tanto, movimiento: los físicos saben
 perfectamente que el color rojo equivale al menor número de vibraciones,
 y el morado al mayor número.

—Basta, señor, me he convencido; dijo el criado confundido con aquellas palabras, que en realidad no comprendia.

—Sin embargo, amigo Lázaro, no me habia explicado todavía. Pero desde
 mañana colocarás tu lengua bajo la accion del rayo morado: es la
 primera letra de mi alfabeto: cuando la sientas y distingas, pasarás al
 azul oscuro, y cuando ya percibas el rojo, diferenciarás en el cristal
 todos los objetos por la diversidad de sus colores. Entónces convencerás
 á mi pobre hija, que se empeña en no aprender.

—¿Será posible esa invencion? dijo el criado con espanto.

—La invencion estaba hecha, repuso Ojeda con tono grave: en ese
 periódico se cuenta el caso sorprendente de una señorita que, habiendo
 quedado ciega, distinguia unos de otros los colores del espectro solar
 que caian en sus manos: leia en un libro con sólo tocar un lente
 colocado á poca distancia de las letras, y aplicando los dedos á las
 vidrieras, nombraba con notable exactitud todo cuanto pasaba por la
 calle. Miss Evoy veia con la punta de los dedos.

Lázaro, maravillado, miraba á su amo con veneracion.

—¿Por qué llevas esos anteojos? dijo éste despues de haberse recreado en la admiracion que producia.

—Señor, por ahorrar la vista, contestó Lázaro humildemente; quiero conservar mi único ojo.

—Lo que haces es irritarle.

Lázaro se quitó con prontitud las gafas azules y lució un ojo brillante y de un color extraordinario.

—¿Qué hace Anton? preguntó el licenciado.

—Lo de siempre: ya sabe V. que tiene el vicio de mirar: no se cansa
 de estar viendo: dice que sólo se goza en este mundo con la vista.

—Mi hija está en el jardin rodeada del mono, del cerdo y de todas las
 gallinas, dijo el licenciado, que se habia asomado á la ventana: bajo á
 ver si se encuentra más tranquila.

—Mi padre se acerca, decia poco despues la jóven; los animales me lo indican.

En efecto, al aparecer Ojeda, el mono, el cerdo y las gallinas se habian declarado en fuga, llenos de terror.

IV

Lázaro habia sido ciego, y tenia grandes motivos de gratitud hácia su amo.

Una tarde rascaba inútilmente la vihuela en un camino, entonando sus
 mejores coplas sin recoger una limosna, cuando se detuvo á su lado un
 transeunte.

—Santa Lucía le conserve la vista, dijo el ciego entonando con voz ronca la oracion de la santa.

—Tú no eres ciego de nacimiento, exclamó una voz desconocida.

—No, señor, contestó Lázaro.

—¿Quiéres recobrar la vista?

El ciego se levantó con ligereza, y buscando á tientas al que hablaba, le dijo con acento lastimero:

—¡Oh, señor! ¿se quiere V. burlar de mi desgracia? Pero la voz de V.
 es grave... No creo que se divierta usted en darme esperanzas vanamente.

El desconocido guió al ciego, y media hora después le hablaba de este modo dentro de una casa.

—La operacion es dolorosa, pero respondo del buen éxito. El mono está
 sujeto: le extraigo el ojo en un instante, despues de haber vaciado la
 órbita del tuyo, en la cual coloco el globo del ojo del orangutan,
 cubriéndolo despues con mi aparato, para que su temperatura no se
 altere: los nervios cortados tienen la propiedad de unirse en pocos dias
 cuando se ponen en contacto: de modo, que si tu nervio óptico se une al
 del mono, tendrás un aparato para ver, sano y servible.

—¿Y si no se uniera?

—Todo consiste en la prontitud de la operacion y confío en mi
 destreza; todos los animales de mi casa ven con un ojo que no es suyo:
 lo estoy ensayando hace diez años.

—¡Ah, señor! decia Lázaro; pero ha ensayado V. en las bestias solamente.

—No lo creas: mi criado Anton era ciego hace tres meses, y le coloqué un ojo quitándoselo al cerdo.

—¿Y ve bien ese hombre?

—Demasiado: era ciego de nacimiento, y al recibir la impresion de la
 luz por primera vez, estuvo á punto de volverse loco: al principio se
 quejaba de calor dentro del cerebro; despues creia estar dormido;
 trataba de cojer las estrellas, como si estuvieran al alcance de su
 mano, y saludaba á los retratos y á las sombras: tropezaba en las
 paredes, creyéndolas lejanas, y por último, lleno de dudas, y no
 acertando á explicarse tanta cosa incomprensible, está como alelado y no
 me sirve para nada.

—Jamas habia oido hablar de que los ojos se operasen de ese modo.

—Hoy la cirujía hace prodigios: pone narices nuevas: vácia el cuerpo
 de sangre, y le vuelve á llenar, como quien trasiega vino en una cuba:
 yo ingerto ojos: es una operacion sencilla que no tiene importancia.

Esta breve explicacion demuestra el por qué Lázaro y Anton y los demas séres vivientes del castillo estaban tuertos.

—¿Qué tal es el ojo que te he puesto? decia alguna vez que otra el licenciado á Lázaro, que se miraba con placer al espejo.

—Excelente, señor, no lo cambiaria por dos ojos de persona.

—¿Tan claro es y tan bueno?

—Parece un anteojo de teatro.

V

Cuando el licenciado se acercó á su hija, despues de la huida de los
 animales, el semblante de aquélla demostró visiblemente su disgusto. En
 vano suavizaba Ojeda la voz, prodigándola caricias: la niña mimada
 sufria una gran contrariedad, y no estaba dispuesta á perdonarle.

—Soy ciega por tu culpa, decia sollozando: aquella máquina inútil no
 me produce sensaciones ni me explica los colores. El pobre Anton, siendo
 tan torpe, me ha hecho entender lo que es la vista, porque, como yo,
 habia sido siempre ciego.

—¿Y qué te ha dicho?...

—Me ha contado las maravillas de ese mundo que no veo: en el que se
 tienen al lado y áun mismo tiempo, infinitos objetos que no pueden
 tocarse, porque están fuera del alcance de las manos: en el que se sabe
 cuándo se acercan las personas, mucho ántes de que lleguen sin ruido: me
 ha dicho, en fin, lo que son la luz y los colores; sus palabras rudas
 me han explicado lo que no me enseña la máquina de V. ni sus lecciones.

—Eh, ¿cómo te ha dicho ese idiota?...

—Señorita Aurora, me dijo; ademas del dolor, cuando recibe V. un
 golpe en los ojos, ¿qué siente V.?—No puedo explicarlo, contesté; pero
 lo que siento me causa un placer muy distinto, y parecido, sin embargo,
 al de la música.—Así son los colores. ¿No sueña V. con eso algunas
 veces?—Sí; pero entónces la sensacion es más fuerte y el despertar
 sumamente triste.—Pues bien, cuando se deja de ser ciego, lo que se ha
 soñado no es tan hermoso como lo que se siente estando despierto. Ver es
 tocar suavemente con los ojos todo lo que está léjos y cerca; es
 abrazar á un tiempo los objetos más grandes y más chicos, y saber lo que
 son en un instante, sin necesidad de palparlos uno á uno, ni de
 acercarse á donde están. Es andar leguas y leguas repentinamente sin
 moverse de un lugar y sin trabajo. ¡Oh! Diga V. á mi amo que le dé
 vista, como me la dió á mí y á Lázaro; ver es una alegría contínua, y
 preferiria morirme á quedar ciego otra vez.

Ojeda escuchaba con atencion y parecia muy contrariado.

—Hija, dijo por fin, no me atrevo á concederte lo que pides. Tendrias que sufrir mucho...

—No me amedrentan los dolores... si he de ver.

—¡Imposible, imposible! añadió el licenciado; hay muchos inconvenientes.

—Pues bien, respondió Aurora llorando; los ciegos sólo ven la luz cuando se mueren, y yo he de ver muy pronto.

—Aurora se alejó rápidamente; pero su padre la detuvo.

—¡Oh! No me quiere V... exclamó con ese acento de las niñas consentidas, irresistible para los padres complacientes.

El licenciado enjugó las lágrimas de Aurora, y prometió, temblando, lo que su hija le exigia.

—El caso es, decia poco despues Ojeda á Lázaro, que no me atrevo á
 cumplir lo prometido: es una operacion delicada y dolorosa, que se puede
 hacer á un extraño ó á un amigo; pero se trata de una hija. Ademas, no
 sé de donde sacar el ojo que hace falta.

—Señor, observó Lázaro, yo habia pensado pedir para mí el otro ojo del mono; pero la señorita Aurora debe ser ántes que nadie.

—Escucha, Lázaro, mi hija es jóven y hermosa: en su cara no se puede colocar nada ridículo...

—¿Ridículo?... Señor, ¿mi ojo es ridículo?

—En tu cara sienta bien... pero para dar vista á mi hija es necesario
 un ojo hermoso de persona. ¿Crees que puedo encontrarlo fácilmente?

—Es imposible, me parece.

—¡Y si no lo encuentro, pierdo á mi hija!...

Lázaro se afligió en extremo al contemplar la desesperacion de su señor.

—Señor, le dijo con dulzura, dicen que en defensa propia ó de los hijos todo es permitido...

—Lázaro, me estás incitando á un crímen, contestó Ojeda apretando la mano con efusion á su criado.

—Pues bien, repuso éste con decision, le cometerémos.

—Ademas, añadió el oculista, no se trata de dejar á nadie ciego, sino
 de un reparto equitativo de ojos entre uno que tenga dos y otra que no
 tiene ninguno.

Y el amo y el criado pasaron juntos la tarde haciéndose confidencias en voz baja.

Á la noche siguiente ocurrió en el castillo un suceso inusitado: en
 el macizo y enmohecido llamador resonó un débil y extraño aldabonazo.

—Señor, dijo Anton entrando al poco rato en el cuarto de su amo, que
 conversaba con Lázaro: un hombre extraviado pide que le permitan pasar
 la noche en el castillo.

—¿Qué trazas tiene el forastero? preguntó Ojeda.

—Sólo he reparado que tiene dos ojos como usted, pero muy grandes y muy negros.

—Que entre, que entre al instante; dijo el licenciado.

Y Ojeda y Lázaro cambiaron entre sí dos miradas alegres y diabólicas.

VI

El hombre que habia llamado á la puerta del castillo era Tomás.

Vendido el trigo en la feria, se disponia á regresar al pueblo por la
 carretera, cuando un amigo le llamó desde su casa: entró en ella Tomás y
 vió que las personas allí reunidas eran jugadores.—Te he llamado por si
 querias divertirte, dijo el conocido estrechándole la mano.

Por desgracia, habian trascurrido dos dias desde el encuentro de los
 tuertos: para mayor fatalidad, una mariposa blanca revoloteaba en torno
 de Tomás en aquel momento: los consejos de Lucía estaban aún recientes:
 pero Lucía habia condenado el juego en cuanto podia ser causa de su
 ruina, y la mariposa blanca era un presagio evidente de ganancia.

Tomás se decidió á exponer unas monedas: despues sacó algunas otras
 para recuperar las ya perdidas: cuando se hubo quedado sin dinero,
 reflexionó que no podia volver de aquel modo á su casa: afortunadamente
 le quedaban el carro y su ganado, y podia desquitarse dando tres golpes á
 una mula; pero como perdió cuatro cartas seguidas, se quedó dueño del
 carro únicamente. No era decente que Tomás volviera al pueblo arruinado y
 tirando de la carreta: ésta siguió el mismo camino que las mulas.

El desgraciado jugador salió de la casa aturdido y desencajado. Las
 protestas hechas á su mujer, las lágrimas de Lucía y lo completo de su
 ruina; el porvenir, el presente y el pasado producian en su imaginacion
 un efecto semejante al del capítulo más lúgubre de la más triste novela.

Buscó en el campo un sitio solitario, y lloró y meditó por espacio de
 mucho tiempo: cuando se convenció de que no podia presentarse ante su
 mujer en aquel estado, y de que no tenia á quién recurrir en este mundo,
 la desesperacion le hizo adoptar un partido extraño.

—El dueño del castillo es un hombre rico, pensó en un instante
 lúcido: tengo mis sospechas de que se dedica á la brujería, y aunque no
 creo en brujas, ahora son éstas mi única esperanza. La verdad es que
 allí sucede algo extraordinario. Necesito ver á ese hombre y pedirle su
 proteccion y sus consejos.

Tomás, desesperado, entró resueltamente por el atajo, decidido á
 intentar aquella vaga probabilidad de remedio que, en su mísera
 situacion, era al fin una especie de consuelo.

Tres dias despues se notaba en el pueblo una agitacion
 extraordinaria; el alcalde, conmovido por los lamentos de Lucía, habia
 hecho correr al tio Esqueleto en todas direcciones, y averiguar el
 paradero de Tomás, dando parte á las autoridades de los pueblos
 inmediatos, cuando entraron en la casa consistorial el tio Matalobos y
 su nieto llevando la cabeza y la piel de algunas zorras.

—Preséntelas V. mañana á la hora de sesion, dijo el alcalde, y se le
 abonará su importe; ahora estoy muy ocupado con el asunto de Tomás.

—Es el caso, insistió el viejo, que la cabeza de estos animales tienen que ver con el asunto.

—¿Sabe V. algo?—dijo el alcalde con interes.

—Tengo la conviccion de que se ha cometido un crímen en el castillo.

—Hable V., hable V., que escucho su declaracion como autoridad.

El tio Matalabos declaró que, presumiendo que en las inmediaciones
 del castillo debian rondar algunas zorras su gallinero aislado y
 abundante, decidió colocar trampas en ciertos sitios fragosos de la
 selva para recibir los premios que concede la ley á los cazadores de
 alimañas. Y que, hallándose en el puesto más próximo á la finca, oyó de
 repente gritos dolorosos de mujer; asustado y tembloroso, quedó inmóvil
 algun tiempo, y entónces sonaron otros dos gritos que partian asimismo
 del castillo, pero en los cuales juraria haber reconocido el acento de
 Tomás. Aquel descubrimiento le hizo abandonar el puesto y correr al de
 su nieto, el cual nada habia oido desde el suyo; que, acompañado del
 mozo, volvieron á aproximarse, oyendo otra vez gritos de mujer
 únicamente, los cuales cesaron para no volver á repetirse.

El alcalde le hizo prometer el mayor secreto, y empezó la instruccion de la sumaria.

—Pero ¿qué interes puede tener un hombre rico en asesinar á quien ha perdido hasta los ojos, decia el alcalde al tio Matalobos?

—¡Quién sabe! respondió éste gravemente. Dicen que hay médicos tan
 curiosos que abren á las gentes por ver lo que tienen dentro de su
 cuerpo.

Entre tanto, la mujer de Tomás, despues de haber recorido todo el
 pueblo, pidiendo inútilmente noticias de su marido, rezaba
 fervorosamente ante la imágen de su patrona Santa Lucía, abogada de los
 ojos.

Segunda parte

I

Del núm. 7.000 de La Correspondencia de España trascribimos el siguiente suelto:

«En la aldea de X se ha cometido un crímen espantoso: el juzgado de
 primera instancia del partido, con una actividad que le honra, teniendo
 fundadas presunciones de que un labrador llamado Tomás habia sido
 asesinado en una finca situada en medio de un bosque, se personó en la
 casa sospechosa.

»La viuda del labrador, no obstante las precauciones tomadas para
 ocultarle la desgracia, hubo de sospecharlo, y sus lamentos y desolacion
 conmovieron de tal modo á los vecinos, que éstos, indignados, cercaron
 el edificio donde se practicábanlas diligencias judiciales, pidiendo á
 voces la cabeza del criminal. La Guardia civil, con su enérgica y
 persuasiva actitud restableció el órden, impidiendo que la casa fuera
 atropellada.

»El registro practicado en la finca dió por resultado el hallazgo del
 carro y las mulas pertenecientes á la víctima. En una de las
 habitaciones superiores yacia en el lecho, ensangrentada, una mujer
 jóven, cubierta con una especie de máscara de hierro; y en uno de los
 gabinetes inmediatos se descubrieron innumerables instrumentos de formas
 extrañas y uso desconocido; algunos parecidos á ganzúas.

»El asesino es un médico retirado, de antecedentes muy equívocos,
 llamado Ojeda. Para que el hecho revista un carácter más sombrío,
 añadirémos que en el castillo, pues el crímen se ha efectuado en un
 edificio antiguo, uno de los aposentos está completamente enlutado, y se
 presume que allí se verificó el asesinato, y acaso algunos anteriores.
 Se espera encontrar en breve el cadáver de Tomás.

»Uno de los cómplices de Ojeda, cuyo nombre es Lázaro, ha
 desaparecido. El móvil del asesinato se cree haya sido puramente
 científico. Todos los animales de la finca están horriblemente
 mutilados. Se asegura que el licenciado Ojeda tenía una manía
 sanguinaria: coleccionaba ojos de personas y animales.

»Tendrémos al corriente a nuestros lectores de este drama conmovedor é interesante.»

Oigamos á El Imparcial del dia siguiente:

«La hora avanzada á que ayer recibimos el correo nos impidió dar la
 noticia del crímen, célebre ya, que ha producido en Madrid tan honda
 sensacion. No nos atreverémos á hacer las terminantes afirmaciones que,
 con su acostumbrada ligereza, se permite un periódico puramente
 noticiero. Nuestros datos son ménos novelescos, pero más completos y
 seguros. En primer lugar, parece que el hallazgo del carro y de las
 mulas resulta explicado de un modo natural, por ser público que Tomás
 los habia perdido en el juego dias ántes, habiéndolos adquirido, ya de
 segunda mano, un criado de Ojeda. Respecto á la jóven de la máscara de
 hierro, se nos dice ser la propia hija del médico, ciega de nacimiento,
 que acababa de sufrir una dolorosa operacion, á la cual deberá acaso la
 vista. Los ojos que han parecido á ese periódico una sangrienta
 coleccion, constituyen, por el contrario, un museo oftálmico muy
 interesante; y el aposento enlutado no es sino una cámara oscura
 destinada á experimentos relativos á la luz.

»Respetando el secreto del sumario, por hoy no somos más explícitos.»

La Correspondencia, núm. 7.007:

«Un sentimiento de prudencia, y la conviccion de que pronto podriamos
 revelar el verdadero estado de las diligencias judiciales, nos hizo dar
 conocimiento al público del crímen X, tal como lo referia la voz
 popular, no como constaba del sumario. Un periódico, que dice respetar
 el secreto de las actuaciones, ha publicado hechos que no creiamos
 conveniente dar á luz todavía: los lectores juzgarán quién ha tenido más
 prudencia.

»Por lo demas, no sólo nos constaban los hechos que ha divulgado ese
 periódico, sino tambien otros muy interesantes. La situacion de la hija
 del Sr. Ojeda es tan delicada, el aparato requiere una asistencia tan
 constante, nueva é ingeniosa, que los médicos forenses se han opuesto á
 que el acusado salga del castillo, donde permanece preso en tres
 habitaciones debidamente custodiadas; sin embargo, ya no está
 incomunicado, y se permite la entrada al orangutan, que hace frecuentes y
 cariñosas visitas á su ama.

»Se cree que el cadáver de Tomás no se encuentre en el castillo, porque debe estar vivo el dueño del cadáver.

»El licenciado explica satisfactoriamente la mutilacion de los
 animales y el uso de los instrumentos; los médicos reconocen su profunda
 habilidad, y en cuanto á las demas declaraciones, exceptuando una, vaga
 y problemática, todas las demas favorecen al dueño del castillo. El
 juzgado, los médicos, el alcalde, la Guardia civil, nuestro corresponsal
 y los vecinos, todos rivalizan en celo para el esclarecimiento de la
 verdad, y se distinguen especialmente todos ellos.»

La polémica de ambos periódicos dura algunos dias tomando sério aspecto: el crímen de X. amenaza tener en Madrid repercusiones.

Por fin, suceden á la polémica los hechos: un telegrama de El Imparcial agrava la situacion del acusado, y luego se insertan en el órden siguiente los telégramas.

El Imparcial.

«Declara Anton, criado de Ojeda, haber abierto á Tomás la puerta del castillo. Vigilancia redoblada.»

La Correspondencia.

«Criado Anton, sospechoso de idiotismo. Ojeda muy sereno.»

El Imparcial.

«Gabinete de Ojeda, hallado en alcohol un ojo humano, fresco todavía.»

La Correspondencia.

«Ojo encontrado en alcohol era de mono. Descubrimiento horrible. Camisa ensangrentada con iniciales de la víctima.»

A los pocos dias EL GLOBO triplica su tirada, publicando el retrato
 del licenciado Ojeda, con los datos biográficos del célebre oculista, y
 el catálogo de su Museo. En vista de aquel éxito, el propietario del
 periódico tiene que refugiarse en lo más puro de su alma, para no desear
 que los crímenes se repitan.

Fija la curiosidad pública en el crímen, desaparece en aquellos dias
 un banquero, sin que se hagan cargo de ello sus numerosos acreedores: el
 Gobierno decreta un nuevo impuesto sin que lo noten los contribuyentes:
 se fragua, estalla y vence una conspiracion sin que el Gobierno se
 aperciba.

Quince dias despues nadie se acuerda del crímen, y á nadie le importa el estado de la causa.

II

La situacion del licenciado era apuradísima. Brotaban pruebas del crímen en todos los rincones de su casa.

—Sólo me falta que el mono rompa á hablar y me delate, se decia.

¿Habia sido Tomás asesinado? Volvamos háeia atras nuestra mirada.

La noche en que Tomás llamó á la puerta del castillo, al entrar en el
 despacho, aunque se le recibió perfectamente y se le dió muy buena
 cena, estaba acordado que, muerto ó vivo, saldria tuerto de la casa. En
 la mesa los hombres se hacen expansivos y se entienden. Tomás, de
 confianza en confianza, contó su gran apuro al oculista, concluyendo la
 narracion con esta frase.

—No sé que hacer; pero por recuperar lo que he perdido, daria un ojo de la cara.

—Le tomo á V. la palabra, dijo el oculista, y cierro el trato.

Mediaron, como era natural, las explicaciones consiguientes: al
 principio costó mucho trabajo convencer á Tomás de que no se hablaba en
 broma. Despues regateó el ojo, y por fin quedó ajustado; los campesinos
 son desconfiados en negocios, y sólo consintió en la operacion cuando
 vió entrar en el castillo su carro y las mulas, base del contrato, y
 recibió en dinero el cuádruplo del trigo.

—Pero ¿cómo me presento en mi casa con un ojo solamente? exclamó el campesino.

Ojeda abrió un escaparate y le enseñó una coleccion de ojos de cristal, cuyo brillo seductor debia fascinar á las mujeres.

Tomás eligió el más grande y el más negro. Los suyos propios, al lado de aquel ojo tan perfecto, parecian imitados.

Por desgracia, al verificar la operacion, preocupado exclusivamente
 Ojeda por su hija, descuidó de tal modo al otro enfermo, que cuando
 quiso acudir en auxilio de éste, su cara inflamada presentaba horrible
 aspecto. Entónces envió á Lázaro al bosque á buscar algunas hierbas.

Tomás les habia referido las desconfianzas del alcalde. Lázaro tardó
 mucho, y cuando volvió del bosque estaba pálido y aterrado. Su oido
 finísimo le hizo comprender que habia gente en las cercanías, y
 arrastrándose sigiloso, habia oido decir al tio Matalobos:

—Era la voz de Tomás: no tengo duda: será preciso dar parte á la justicia.

El enfermo habia sido colocado en un lecho limpio, blando y
 confortable; pero no podia continuar en el castillo sin que se
 descubriese la horrible compra, la operacion criminal que habia
 consumado el oculista: ademas su estado era gravísimo: al llegar la
 justicia se podia encontrar con un cadáver.

Aquella misma noche Anton y Lázaro, con teas encendidas para espantar
 á los lobos, trasladaron los útiles y víveres necesarios á una cueva
 medio oculta entre unos troncos, en lo más salvaje de la selva: la
 naturaleza habia rodeado aquel asilo de una fortificacion inexpugnable.
 Interceptando la senda con un tronco, el hacha del hombre necesitaba
 años enteros para llegar hasta la cueva.

Cuando Lázaro se despidió de su amo, éste le dijo:

—No tengas recelo por mí; cuida al enfermo; y si se cura, ponle su
 ojo de cristal, y que se presente en la aldea sin pérdida de tiempo: si
 muere, entiérrale muy hondo, y tú véte muy léjos.

El licenciado desesperaba de que Tomás apareciese. Habian pasado cerca de dos meses.

—Su estado era muy grave, y habrá muerto, se decia. Ademas pueden
 haberles faltado víveres, y no atreverse á salir por miedo de los lobos.
 ¡Quién sabe! Hasta se le puede haber comido Lázaro.

III

Anton no habia sido traidor á su amo; ántes al contrario, le habia
 perjudicado queriendo sacrificarse en su defensa. Cuando se descubrió la
 camisa ensangrentada, único vestigio del campesino olvidado en la
 turbacion de la mudanza, Anton creyó asumir toda la culpabilidad en su
 persona, exclamando con bárbara nobleza:

—Yo fuí quien abrió á Tomás la puerta del castillo.

Pero cuando comprendió que habia cometido un desacierto, enmudeció
 llorando amargamente. Su ojo inmóvil y extravagante, que apénas cabia
 dentro de su órbita, hinchado aún más por el llanto, lanzaba estúpidas
 miradas. Los médicos le habian concedido el precioso diploma de idiota,
 que hace al hombre irresponsable.

Su amo le comprendia y perdonaba.

En tanto, la curacion de Aurora estaba para terminarse; desde los
 primeros dias pudo observar el oculista que el ojo de Tomás habia
 prendido: una semana ántes del hecho que refiero, habia colocado en el
 aparato un vidrio verde sumamente grueso, que condujera al ojo, muy
 debilitada, la media luz de la alcoba de su hija. La sensacion fué, sin
 embargo, extremadamente viva, produciendo el efecto de una quemadura.
 Despues, aquel dolor se convirtió en placer, que se renovaba, con
 infinita sorpresa, cada vez que Ojeda cambiaba el color de los
 cristales.

Cuando su padre colocó el cristal azul oscuro en el aparato, dijo Aurora.

—¡Es extraño! Este color le be soñado muchas veces sin saber lo que soñaba.

—¿Cuál de todos los colores te es más grato? pregunta Ojeda.

—El verde: el que me dió la primera idea de la luz: el que me causó
 tanto dolor el primer dia. Ahora sólo me falta conocer el color blanco:
 ¿se parece á alguno de estos?

—Está formado de todos y no es semejante á ninguno: sin embargo,
 espero que ha de sorprenderte, pero no te conviene verlo todavía.

Aurora estaba impaciente por distinguir algun objeto, para explicarse
 la relacion de la luz con los sonidos: cuando salió su padre de la
 alcoba, el orangutan, que siempre se alejaba de su amo, entró en la
 alcoba de la enferma, y, suspendiéndose de la cama, produjo un ruido
 acompasado y extraño en su columpio.

¿Qué ruido era aquel? Nadie contestaba, y la curiosidad de Aurora iba en aumento.

—¿Será verdad que los ojos dan idea ó auxilian la percepcion de los
 sonidos? se decia: y luchando entre la impaciencia y el temor, venció al
 fin la primera.

—Quiero ver el mundo: exclamó por fin, y desprendió de su rostro el
 aparato, quedando deslumbrada. Un cáos de colores confundidos é hiriendo
 á la vez su vista, le dieron la primera idea visual del movimiento.
 Cuando los colores se fueron separando, y distinguió los objetos y las
 sombras con su armonía y claro oscuro, y extendiendo la mano hácia
 ellos, comprendió lo que era la distancia, una expansion de gozo dilató
 su corazon, y llena de alegría prorumpió en gritos infantiles.

—¡Padre, padre ya veo!

El mono, impresionado con la alegría de su ama, dejó la colgadura, y
 se presentó ante Aurora lleno de curiosidad: y la niña, que no habia
 visto jamás un sér humano, por una lamentable confusion, cayó á los piés
 del orangutan exclamando.

¡Padre mio!

IV

Llegó por fin el dia de la vista de la causa: la cabeza de partido
 distaba una media legua de la aldea, cuyos habitantes habian abandonado
 sus casas para asistir á aquel acto interesante. La sala estaba llena de
 gente y el patio del juzgado: el maestro de escuela, que era de los que
 se quedaban en el patio, lamentaba que no se verificasen los juicios en
 la plaza pública como en los tiempos clásicos, lo cual hubiera
 permitido á todos disfrutar del espectáculo.

Aurora, que era ya una tuerta muy graciosa, se habia obstiuado en no
 abandonar á su padre, y estaba junto al acusado sentada en una silla. La
 viuda de Tomás, pálida y enlutada, presenciaba tambien la imponente
 ceremonia, sin apartar la vista de Aurora, que más parecia atender á los
 variados rostros de los concurrentes, á las ondulaciones de la multitud
 y á los accidentes exteriores, que á la lectura del proceso.

El oculista estaba inquieto, y el monótono relato de la causa le sonaba como un rezo de agonía.

La voz acompasada y cadenciosa del lector, las fórmulas y digresiones
 judiciales y lo voluminoso del legajo, martirizaban á los espectadores,
 que, viendo volver fólios y fólios sin esperanza deque aquello
 concluyese, cerraban los párpados con resignacion como si aguardasen
 dormidos la sentencia.

Un suceso inesperado trocó el silencio en verdadera confusion y los ronquidos en exclamaciones de sorpresa.

—¡Se ha vuelto loca! decian unos.

—¡Pobre mujer, cuánto le queria! exclamaban otros.

—No se ha visto una causa tan extraña, añadian los curiales.

El juez daba campanillazos inútiles para restablecer el órden,
 consiguiéndolo únicamente cuando salieron de la sala la hija del médico y
 la viuda de la víctima, y cuando el público se cansó de hacer ruido.

El incidente habia sido rápido; un acceso momentáneo de locura: una
 alucinacion extraña de Lucía, la cual no habia apartado un solo instante
 su vista de Aurora, y que de repente, nerviosa y sollozando, se levantó
 de su asiento, y dirigiéndose á la hija de Ojeda, gritó con voz
 desgarradora:

—¡Infame! ¡infame! Ese ojo negro que luces fué de mi marido: reconozco su brillo y su mirada.

Ojeda veia su secreto cada vez más público: se habian registrado los
 rincones de su casa: el fiscal iba de un momento á otro á iluminar con
 gas lo más oscuro de su alma, para ofrecer su conciencia en espectáculo.

Desde que el ministerio público empezó la acusacion, el oculista no
 podia reposar sobre su asiento: vibraban sus nervios como cuerdas de
 guitarra: sus dedos se movian convulsos como la sacra mano del medium,
 cuando sirve de amanuense á un espíritu elevado. El tormento era
 intolerable, pero subió de punto cuando el fiscal exhaló de sus labios
 este trozo de elocuencia:

«¿Esperarémos para condenar á Ojeda á que se encuentre el cadáver de
 la víctima? No cometerá el asesino la torpeza de abrirnos su sepulcro:
 en vano buscarémos éste en la fragosidad de aquel bosque intrincado,
 elegido hábilmente para cementerio: el cadáver está pudriéndose en aquel
 laberinto de troncos: acaso cada tronco es una lápida: jamas la
 justicia podrá desenterrar aquellos huesos para unirlos á la causa.

»Pero ¿acaso necesitamos el cadáver? ¿No tenemos su mortaja? ¿Qué
 otra significacion tiene la camisa ensangrentada, con las iniciales
 marcadas por la viuda de Tomás? ¿No hemos encontrado un ojo humano,
 reliquia de la víctima, que los médicos afirman se arrancó
 recientemente? ¿Qué, señores, no es nada lo del ojo? Pues ese ojo nos
 pide justicia suplicante: ese ojo prueba el asesinato ante los ojos de
 la ley.»

Los pocos cabellos de Ojeda estaban erizados: el oculista no pudo
 resistir más, y pidió la suspension de la vista para hacer revelaciones
 importantes.

Habia tenido una idea luminosa: acusar á Lázaro y denunciar á la justicia su escondite.

—Así sabré á lo ménos, se decia, si están vivos ó muertos.

—No conozco á Tomás, declaraba Ojeda, y copiaba el escribano, pero
 Lázaro me parece persona sospechosa: oreo que el verme hacer
 experimentos en algunos animales, le haya decidido á experimentar por su
 cuenta en algun viajero extraviado. Tiene costumbres silvestres, y me
 hablaba á menudo de esa cueva.

V

Lázaro, entre tanto, se ballaba en una situacion desesperada.

Despues de haber asistido y salvado de la muerte á Tomás, á fuerza de
 constancia, de sobriedad y de trabajo y en medio de grandes recaidas,
 acababa de perder en un instante el fruto de tan ímprobas tareas. Aquel
 mismo dia le habia dado de alta, completamente sano, despues de haberle
 probado el ojo de cristal.

—¡Maldito sea el juego! habia dicho Tomás al colocárselo.

—Bien puedes estar arrepentido de ese vicio, respondió Lázaro: la
 vista no se paga con dinero. No se debe cambiar un ojo aunque le diesen á
 uno cuatro piernas.

—¡Qué dirá mi mujer al verme tuerto!

—Se alegrará probablemente.

—¡Eh!

—El ojo nuevo te sienta mejor que el tuyo propio.

Lázaro estaba impaciente por tener noticias de su amo: algo grave
 ocurria cuando le habia reducido á alimentarse de la pesca y de modestas
 ensaladas; así es que se impacientaba de la tardanza de Tomás, que
 habia salido á recoger berros en las orillas de un arroyo. Pasaron
 algunas horas de verdadera angustia: la noche se acercaba: el bosque se
 hacía peligroso á tales horas, y determinó salir en busca de su amigo.

Tomás habia reflexionado que un plato de berros no era un almuerzo
 fuerte para dos hombres robustos que iban de viaje, y pensó acercarse al
 castillo, por si tenia ocasion en sus inmediaciones de retorcer el
 pescuezo á una gallina, las que solian alejarse demasiado. Pero
 volviendo al cabo de un rato la cabeza, notó que un lobo le seguia:
 chocóle y púsole en cuidado aquel atrevimiento, y se detuvo: el animal
 le miraba con descaro y detras de él caminan varios lobos. Tomás tuvo
 tiempo para atrincherarse en unos árboles espesos: los lobos avanzaron, y
 sólo halló el recurso de blandir una rama nudosa y pesada; pero
 comprendiendo que la lucha era desigual, se encomendó á Dios para morir
 como cristiano. El juego le habia costado un ojo: la gula le costaba
 todo el resto de su cuerpo.

Lázaro, despues de haberle llamado inútilmente y recorrido los sitios
 que de ordinario frecuentaba, se detuvo lleno de horror ante un charco
 de sangre: siguió conmovido aquella huella, y las últimas luces del
 crepúsculo le permitieron ver un cuadro desgarrador y lamentable.

Un cráneo y los restos más visibles de una osamenta humana, pelados y
 roidos, yacian en desorden por el suelo. Del hombre vigoroso y lleno de
 vida poco ántes, de su compañero Tomás, sólo quedaban aquellos despojos
 miserables: Lázaro derramó copioso llanto, y empezó á rendir á su amigo
 el último tributo. ¿Qué podia hacer ya en su obsequio? Colocar sus
 huesos en perfecta simetría.

—¡Asesino! ¡asesino! gritaron de repente várias voces.

Lázaro estuvo á punto de caer desmayado, al verse rodeado de guardias
 y alguaciles. No encontró palabras para justificarse, y se dejó atar
 sin resistencia.

El tio Esqueleto colocó en una espuerta el de Tomás, llenando á la
 vez dos funciones de las cuatro que ejercia: las de alguacil y
 sepulturero.

La comitiva se puso en marcha, y Lázaro, con paso vacilante y la
 cabeza baja, emprendió tambien el camino, rezando piadosamente por el
 alma del finado.

VI

El tio Esqueleto, cuya ligereza no le permitia caminar al paso de los
 otros, se adelantó con la espuerta mortuoria, hácia la cabeza de
 partido. Cuando llegó al pueblo era de noche, pero habia un ruido
 desusado á tales horas, y un hombre le llamó desde una casa.

El alguacil se detuvo aterrado: el hombre salió á su encuentro, y el tio Esqueleto cayó de rodillas santiguándose y diciendo:

—En nombre de Dios pide lo que quieras, pero aléjate al momento.

—¿Por qué te asustas? replicó el aparecido: soy Tomás en carne y hueso.

—En carne ó ánima, no lo negaré: pero ¿cómo has de estar completo si llevo tus huesos en mi espuerta?

Hubo un momento de confusion, é intervino el juzgado, que se hallaba esperando la resolucion de tan variados incidentes.

Anton, que llegaba del castillo, dió una noticia sin importancia que completada por Tomás, explicó el hecho.

Miéntras los lobos sitiaban á éste, recelosos de la lucha, y despues
 de haberle tenido acorralado algunas horas, se oyó un ruido
 extraordinario: el mono, subido sobre el cerdo, pasaba á todo escape,
 dando su carrera acostumbrada: los lobos juzgaron ménos peligrosa
 aquella presa, y se lanzaron á la caza, dejando á Tomás huir hácia
 poblado. Anton anunciaba que el cerdo habia vuelto sólo. Los médicos
 reconocieron el cráneo del orangutan, ántes de que se depositasen los
 huesos en la iglesia.

Cuando llegó Lázaro, no se esperaba encontrar en el pueblo un
 recibimiento tan alegre. Tomás y Lucía abrazados: Lucía y Aurora
 reconciliadas: la causa sobreseída en principio, pues despues de lo
 ocurrido, el Juzgado, los testigos y los médicos, buscaban á todo
 explicacion satisfactoria, desechando lo que no conviniese al juicio ya
 formado del asunto: el ojo humano era indudablemente de un enfermo: la
 sangre de la camisa, era sangre de una muela, y los gritos de Tomás
 habian sido de alegría.

Lucía no se causaba de mirar á Tomás y le encontraba mejorado.

Solo Lázaro lamentó la pérdida del mono, por haberse desperdiciado el
 ojo que consideraba como suyo, y que habia deseado tanto tiempo.

Apénas pudo regresar al castillo, se apresuró Ojeda á abandonar la
 poblacion, porque habia notado con recelo que los ojos de Aurora y de
 Tomás, sin duda por espíritu de compañerismo, se buscaban y encontraban á
 menudo.

Conclusión

Un año despues, Ojeda se instalaba en Madrid en un edificio extraño,
 que parecia á la vez clínica y casa de fieras. En una de las alas del
 edificio debian entrar á curarse los enfermos: en la otra, rugian,
 balaban y gruñian toda clase de animales.

Habia en lo alto de la casa un aposento aislado, en el cual Lázaro y
 Ojeda pasaban al dia algunas horas: el primero, con la lengua sacada,
 sometiéndola á la accion del rayo morado, y su amo, esperando que la
 sensacion se produjera.

Lázaro, muy alegre, dijo un dia al licenciado que, como siempre, contemplaba con ansiedad la operacion.

—¡Señor! He notado un cosquilleo agradable: ya sé lo que es la luz morada.

—No, Lázaro; era una mosca que se paró en la punta de tu lengua.

—¡Señor! Buscamos una cosa muy difícil, dijo suspirando el criado.

—¿Dudas del sistema? replicó su amo con asombro.

—No dudo, contestó Lázaro con humildad; pero recuerdo que hoy hace un
 año empezamos los experimentos, y nada siento todavia. En cambio, á la
 otra invencion no le da V. importancia.

—Aquella consiste en la habilidad del operador únicamente: ésta es la sublime, porque ha de confirmar la teoría de los físicos.

Felizmente para Lázaro, un desconocido buscaba al licenciado con urgencia.

Arrancóse Ojeda de mal humor á sus experimentos y salió á recibir al
 tal sujeto: el licenciado y aquel hombre estuvieron encerrados un gran
 rato; por fin, salió el hombre de la casa con aspecto muy contrariado.

Era Tomás que se habia vuelto á arruinar en el juego, y deseaba vender el ojo izquierdo.

Media hora despues se llenaba la casa de gente, y paraban á cada
 momento coches en la calle: en efecto, los madrileños cercaban en tropel
 el edificio, porque habian leido con admiracion y entusiasmo este
 anuncio en los periódicos:

«EL LICENCIADO OJEDA

da vista á los ciegos: coloca ojos vivos de diversos animales, en la
 órbita inútil de las gentes privadas de la vista: los criados y las
 gallinas del licenciado tienen ojos colocados por su mano, y pueden
 servir de muestra y de prospecto.

»Hay en el establecimiento ojos de águila para generales en campaña,
 ojos de tigre para deudores acosados, y ojos de gacela propios para
 dama.

»Tambien hay ojos más comunes y baratos para nodrizas y soldados.

»Se ponen grátis á los pobres, ojos de besugo.»

Publicado en El Globo: 20, 22, 23, 24, 25, 27 y 29 de Junio de 1875.

José Fernández Bremón

José Fernández Bremón (Gerona, 1839-Madrid, 1910) fue un escritor, periodista y dramaturgo español.

Huérfano de padre y madre desde muy niño, vivió en Madrid desde los tres años educado y criado por su tío José María, quien le inició en el mundillo literario. Emigró a Cuba y México, donde habría hecho fortuna por su laboriosidad y talento natural de no haber deseado ardientemente volver a su patria; ya en ella fue colaborador de El Globo, El Bazar (1874-1875), Blanco y Negro (1891 -1892), El Liberal, El Diario del Pueblo y Nuevo Mundo; fue redactor de La España, que luego dirigió, así como de La Época y La Ilustración Española y Americana; en esta última publicaba una "Crónica general" a la semana comentando los sucesos de actualidad con sátira ligera e ingenio, pero siempre sin decir las cosas a las claras. Denunció, por ejemplo, el interés de las potencias occidentales en ocultar los desmanes y crueldades de Turquía en Bulgaria. Ironizó también la habitual treta de valorar más las apariencias que las esencias en poemas como "Dar liebre por gato" y otras veces descubrió plagios literarios. Otros poemas suyos fueron recogidos en El libro de la Caridad (1879), según Cossío.

Afiliado siempre al Partido Conservador, fue un periodista con gracia particular, oportuno en la anécdota y la broma. Su escepticismo aparente era más bien benevolencia tolerante. Asiduo de la tertulia de María de la Peña, baronesa de las Cortes, sostuvo con Leopoldo Alas "Clarín" una sonada polémica en 1879 que abarcó más de veinte años; Clarín le achacó la culpa de la estruendosa silba que acogió su drama Teresa y le llamó "el Himeto de la crítica en cuanto a dulzura"; por eso fue blanco predilecto de sus Paliques junto a autores como Peregrín García Cadena. Bremón correspondió atacándole cuando vino a dar una conferencia al Ateneo de Madrid en 1886 y en otras ocasiones. Sin embargo, habían sido amigos y ambos se apreciaban como escritores.

Sus Cuentos (1879) fueron muy apreciados y han sido recientemente reimpresos (Un crimen científico y otros cuentos, Madrid: Lengua de Trapo, 2008). En plena época del Realismo, le interesa la fantasía per se y presagia la literatura de ciencia-ficción o ficción científica no ocasionalmente, sino en dos de sus cuentos, "Un crimen científico" (1875) y "M. Dansant, médico aerópata" (1879), que son los mejores de este género en la España del XIX; el primero narra los experimentos de un médico para hacer ver a los ciegos, con marcado aire gótico; el segundo cuenta un rentable timo. En otros imita lo mejor de Charles Dickens. Otras narraciones son Siete historias en una: cuento (Madrid: Imprenta y Estereotipia de El Liberal, 1885) y Gestas o El idioma de los monos (Coruña, 1883). Al teatro lleva un fino humorismo sentimental que no llega nunca a caer en la sensiblería, a pesar de que no llegó a tener éxito con su producción dramática, en la que destacan obras como Dos hijos, Lo que no ve la justicia, Pasión de viejo, El espantajo (1894), Pasión ciega, Los espíritus, El elixir de la vida y La estrella roja (1890). Jordi Jové encuadra su postura filosófica dentro del positivismo comtiano en boga en la época.

José Fernández Bremón

José Fernández Bremón (Gerona, 1839-Madrid, 1910) fue un escritor, periodista y dramaturgo español.

Huérfano de padre y madre desde muy niño, vivió en Madrid desde los tres años educado y criado por su tío José María, quien le inició en el mundillo literario. Emigró a Cuba y México, donde habría hecho fortuna por su laboriosidad y talento natural de no haber deseado ardientemente volver a su patria; ya en ella fue colaborador de El Globo, El Bazar (1874-1875), Blanco y Negro (1891 -1892), El Liberal, El Diario del Pueblo y Nuevo Mundo; fue redactor de La España, que luego dirigió, así como de La Época y La Ilustración Española y Americana; en esta última publicaba una "Crónica general" a la semana comentando los sucesos de actualidad con sátira ligera e ingenio, pero siempre sin decir las cosas a las claras. Denunció, por ejemplo, el interés de las potencias occidentales en ocultar los desmanes y crueldades de Turquía en Bulgaria. Ironizó también la habitual treta de valorar más las apariencias que las esencias en poemas como "Dar liebre por gato" y otras veces descubrió plagios literarios. Otros poemas suyos fueron recogidos en El libro de la Caridad (1879), según Cossío.

Afiliado siempre al Partido Conservador, fue un periodista con gracia particular, oportuno en la anécdota y la broma. Su escepticismo aparente era más bien benevolencia tolerante. Asiduo de la tertulia de María de la Peña, baronesa de las Cortes, sostuvo con Leopoldo Alas "Clarín" una sonada polémica en 1879 que abarcó más de veinte años; Clarín le achacó la culpa de la estruendosa silba que acogió su drama Teresa y le llamó "el Himeto de la crítica en cuanto a dulzura"; por eso fue blanco predilecto de sus Paliques junto a autores como Peregrín García Cadena. Bremón correspondió atacándole cuando vino a dar una conferencia al Ateneo de Madrid en 1886 y en otras ocasiones. Sin embargo, habían sido amigos y ambos se apreciaban como escritores.

Sus Cuentos (1879) fueron muy apreciados y han sido recientemente reimpresos (Un crimen científico y otros cuentos, Madrid: Lengua de Trapo, 2008). En plena época del Realismo, le interesa la fantasía per se y presagia la literatura de ciencia-ficción o ficción científica no ocasionalmente, sino en dos de sus cuentos, "Un crimen científico" (1875) y "M. Dansant, médico aerópata" (1879), que son los mejores de este género en la España del XIX; el primero narra los experimentos de un médico para hacer ver a los ciegos, con marcado aire gótico; el segundo cuenta un rentable timo. En otros imita lo mejor de Charles Dickens. Otras narraciones son Siete historias en una: cuento (Madrid: Imprenta y Estereotipia de El Liberal, 1885) y Gestas o El idioma de los monos (Coruña, 1883). Al teatro lleva un fino humorismo sentimental que no llega nunca a caer en la sensiblería, a pesar de que no llegó a tener éxito con su producción dramática, en la que destacan obras como Dos hijos, Lo que no ve la justicia, Pasión de viejo, El espantajo (1894), Pasión ciega, Los espíritus, El elixir de la vida y La estrella roja (1890). Jordi Jové encuadra su postura filosófica dentro del positivismo comtiano en boga en la época.