Un Sermón Contra el Baile

José Fernández Bremón

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I

II

III

IV

V

VI

Autor

Otros textos

Texto núm. 8383

Título: Un Sermón Contra el Baile
Autor: José Fernández Bremón
Etiquetas: Cuento

Editor: Edu Robsy
Fecha de creación: 1 de agosto de 2024
Fecha de modificación: 1 de agosto de 2024

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07730 Alayor - Menorca
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España

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I

¡Con qué aire bailaban las muchachas y los mozos en un pueblo de la
 Mancha, a fines del siglo pasado, en una hermosa noche de verano de un
 día de labor! ¡Con qué gusto se aprovechaban de la ausencia del ecónomo
 don Gabriel Peñazo, cura rígido y setentón, que ejercía sobre ellos una
 dictadura moral, imponiéndoles el mayor recogimiento! El párroco había
 salido a cumplimentar al nuevo obispo de la diócesis a una población
 situada a unas diez leguas; y el sacristán organista señor López había
 sacado sillas y templado la guitarra para cantar algunas canciones
 alegres que se le pudrían en el cuerpo por respeto y temor al señor
 cura. A los primeros rasgueos de la vihuela, mozas y mozos acudieron
 como mariposas a la luz; luego se aproximaron con sus sillas las
 personas más formales, y de copla en copla y de tonadilla en tonadilla,
 se pasó de lleno a las manchegas; salieron las castañuelas al aire, y el
 baile rompió con toda la furia de la privación y el placer de lo
 prohibido. Sólo un grupo de viejos formaban círculo aparte murmurando de
 la fiesta, proponiéndose delatarla a don Gabriel, cuando regresase. El
 sacristán rasgueaba con entusiasmo, cantando seguidillas picantes; las
 bailadoras castañeteaban que era un gusto, y los mozos saltaban a
 compás, cuando una voz terrible dijo:

—¡Don Gabriel!

Se oyó un chillido de mujeres, contenido al instante; el baile se
 deshizo, dispersándose y desapareciendo bailarines y espectadores, tan
 deprisa, que en un momento quedó dueño de la plaza, casi desierta, un
 sacerdote alto, de figura imponente, cuyas negras vestiduras destacaba
 la luna sobre una tapia blanca.

Mientras el sacristán procuraba en vano ocultar con disimulo la
 guitarra, los viejos murmuradores se acercaron al señor cura, haciendo
 ceremoniosos saludos, y dijo el más locuaz:

—Cuánto nos alegramos de que haya venido tan a tiempo su merced. Habíamos convenido en darle aviso de este escándalo.

—¿Y cómo les encuentro a ustedes en el baile, en vez de rezar por esos desdichados? ¡Buenas noches!

Y apartándose de ellos, dijo imperativamente al sacristán:

—Señor López, sígame usted con su vihuela.

II

La casa parroquial estaba al lado de la iglesia; sólo tenía un piso,
 un portal ancho y dos grandes rejas voladizas que correspondían a la
 alcoba y despacho del ecónomo; cuando éste entró en la casa, ya la vieja
 ama de gobierno tenía encendido y colocado el velón sobre la mesa; iba a
 saludar a su señor, pero éste lo impidió diciéndole secamente:

—¡Mis sopas de ajo!

La pobre mujer dio media vuelta y se alejó con rapidez.

El cura se quitó el sombrero, arrojó el manteo sobre una silla, y
 quedándose en sotana empezó a pasear por la habitación: despúes,
 deteniéndose ante el sacristán, que bajaba los ojos por no sufrir su
 mirada amenazadora, dijo con relativa suavidad:

—¡Señor López! Queme usted esa vihuela.

—Debo advertir a su merced —respondió el sacristán respetuosamente— que no hay otra en el pueblo.

—Tanto mejor: así podré desterrar de una vez toda la música.

—Señor cura —replicó López cobrando ánimo en defensa de su guitarra—, con música se festeja al Señor.

—¡Silencio! Y con música se le ofende: si el órgano es un instrumento
 sagrado, la guitarra sólo da ocasión a pecar; ¿sabe usted el conflicto
 que ha podido ocurrir con ese bailoteo? Pues sepa usted que el señor
 obispo ha estado a punto de venir en mi compañía para confirmar y para
 honrarme por las buenas noticias que tenía del arreglo de este pueblo.
 «Sé que en ese lugar se hace vida de convento —me dijo— y quiero
 visitarlo». ¿Con qué cara hubiera mirado a su ilustrísima, al oír desde
 una legua los gritos que daba usted y toda esa jarana? No lo niegue
 usted y recoja el caballo que dejé atado a la entrada del pueblo. En mi
 sermón del domingo tronaré contra el baile, que degrada al hombre con
 sus contorsiones. Ni una palabra más: ¡al fuego la vihuela! ¡Señora
 Juana! ¿Pero no me trae usted mis sopas de ajo?

III

Cuatro días después el pueblo estaba conmovido; el párroco, que
 acostumbraba a dar todas las tardes una vuelta por la era, y leer
 sentado en unos haces, dijo a dos mozos de labor:

—Me he puesto malo; ayudadme a llegar hasta mi casa.

Conducido con trabajo y avisado el médico, cuando éste llegó, el sacerdote estaba privado del sentido.

—¿Se ha quejado de algo? —preguntó aquél a los mozos.

—Pues, sí, señor; primero de escozor, salva la parte, en la tetilla; luego de fatiga y opresión.

Al acostarle descubrieron sobre sus maceradas carnes un cilicio: debajo de éste una araña aplastada.

—Ya, ya —dijo el médico—, es un caso de tarantismo.

—¿Y eso qué es? —dijo llorando el ama de gobierno.

—Que su amo de usted está tarantado.

—¡Ay amo mío! ¿Atragantado?

—No, señora Juana: es que le ha picado una tarántula.

—¡La Virgen nos asista! ¿Y qué receta usted?

—Por de pronto la Unción; luego, veremos.

—¡Ay, pobre señor cura! Si era un santo que tiene que subir al cielo
 de patitas; si ayunaba todo el año y era lástima oír las palizas que se
 daba en su propio cuerpo.

—No se alarme usted todavía.

—¿No le van a olear?

—Es que yo soy así; es lo primero que receto a mis enfermos.

IV

—Nada —decía el médico al sacristán—, aquí está el libro con la
 música; apréndase al instante esas tarantelas y vaya con la guitarra a
 casa del enfermo.

—Ya he dicho que la quemé.

—No importa; llévela usted pronto, antes de que fallezca don Gabriel.

—¿No hay otro remedio?

—Ése es el verdadero; el veneno de la tarántula, según el doctor Cid,
 tiene «una especial naturaleza que le hace agitarse con esa sonata y no
 con otra».

—Es fácil de aprender. ¿Y cree usted que volverá en su acuerdo el señor cura si toco esa tarantela?

—Así lo espero.

—Entonces no la toco. Porque hará quemar mi guitarra si revive.

—Yo lo impediré.

—¿Y qué más sucederá si toco?

—Que al oír la música, el enfermo abrirá los ojos; su rostro se alegrará.

—Si nadie le ha visto reír...

—Se agitará; su cuerpo saltará de la cama y bailará al son de la música.

—¿Bailar el señor cura, que está preparando un sermón terrible contra el baile?

—Sí: han bailado religiosos y personas muy graves: y bailará con mi receta.

—¿Y si no baila?

—Si no baila... Mire usted, señor López, aborrezco a los enfermos a quienes no hacen efecto las medicinas: si no baila, morirá.

V

El pueblo, asombrado, se agolpaba ante la abierta y ancha reja de la
 casa parroquial, por donde miraba con respeto, sin creer lo que veía.
 Don Gabriel no sólo había saltado del lecho a medio vestir, dando
 brincos nerviosos al agitado compás de la tarantela, sino que hubieron
 de sujetarle a una cuerda pendiente del techo para que no cayera al
 suelo, cada vez que relevaban al sacristán dos discípulos suyos, pues
 cuando un tañedor se detenía, don Gabriel, sofocado y dolorido, se
 desplomaba gritando:

—¡Música! ¡Música!

La señora Juana lloraba al ver a su amo tan fuera de razón y de su naturaleza, pero el médico se frotaba las manos, repitiendo:

—Da gusto ver a los pacientes cuando obedecen tan bien al tratamiento.

A todo esto, el pueblo entero, agolpado ante la reja, no reparó,
 hasta que estuvo delante de ella, en una cabalgata de sacerdotes en
 traje de camino.

—¿No es ésta la casa parroquial? —preguntó uno de ellos.

—Ésta es —le respondieron.

—¿Y quién es ese señor que baila tan desordenadamente?

Nadie se atrevía a contestar, y lo hizo el alcalde, adelantándose vara en mano.

—Con perdón de su merced —dijo—, ese que baila es el señor cura.

—¡Cómo! ¿Don Gabriel Peñazo en ese estado? Díganle que el obispo está a la puerta.

—¡El obispo! —murmuraron las gentes haciendo corro y arrodillándose en la plaza. El alcalde dijo descubriéndose:

—Dispense su ilustrísima. El médico ha recetado al señor cura
 veinticuatro horas de baile, y tiene que estar bailando hasta mañana. Le
 ha picado la tarántula.

—Pues piquemos nuestras mulas —dijo el prelado saludando— y marchemos a otro pueblo.

VI

Don Gabriel rcobró la salud, pero no perdonó nunca al doctor el
 tratamiento: costó gran trabajo que no quemara la guitarra, y sólo
 consintió en que fuera guardada, como instrumento medicinal, en la
 botica; a lo que no se atrevió fue a predicar su sermón terrible contra
 el baile.

De vez en cuando suspiraba el bueno del cura, diciendo con tristeza:

—¡Señor! ¡Señor! ¡Haber hecho una vida tan arreglada como la mía para dar ese espectáculo delante del prelado!

José Fernández Bremón

José Fernández Bremón (Gerona, 1839-Madrid, 1910) fue un escritor, periodista y dramaturgo español.

Huérfano de padre y madre desde muy niño, vivió en Madrid desde los tres años educado y criado por su tío José María, quien le inició en el mundillo literario. Emigró a Cuba y México, donde habría hecho fortuna por su laboriosidad y talento natural de no haber deseado ardientemente volver a su patria; ya en ella fue colaborador de El Globo, El Bazar (1874-1875), Blanco y Negro (1891 -1892), El Liberal, El Diario del Pueblo y Nuevo Mundo; fue redactor de La España, que luego dirigió, así como de La Época y La Ilustración Española y Americana; en esta última publicaba una "Crónica general" a la semana comentando los sucesos de actualidad con sátira ligera e ingenio, pero siempre sin decir las cosas a las claras. Denunció, por ejemplo, el interés de las potencias occidentales en ocultar los desmanes y crueldades de Turquía en Bulgaria. Ironizó también la habitual treta de valorar más las apariencias que las esencias en poemas como "Dar liebre por gato" y otras veces descubrió plagios literarios. Otros poemas suyos fueron recogidos en El libro de la Caridad (1879), según Cossío.

Afiliado siempre al Partido Conservador, fue un periodista con gracia particular, oportuno en la anécdota y la broma. Su escepticismo aparente era más bien benevolencia tolerante. Asiduo de la tertulia de María de la Peña, baronesa de las Cortes, sostuvo con Leopoldo Alas "Clarín" una sonada polémica en 1879 que abarcó más de veinte años; Clarín le achacó la culpa de la estruendosa silba que acogió su drama Teresa y le llamó "el Himeto de la crítica en cuanto a dulzura"; por eso fue blanco predilecto de sus Paliques junto a autores como Peregrín García Cadena. Bremón correspondió atacándole cuando vino a dar una conferencia al Ateneo de Madrid en 1886 y en otras ocasiones. Sin embargo, habían sido amigos y ambos se apreciaban como escritores.

Sus Cuentos (1879) fueron muy apreciados y han sido recientemente reimpresos (Un crimen científico y otros cuentos, Madrid: Lengua de Trapo, 2008). En plena época del Realismo, le interesa la fantasía per se y presagia la literatura de ciencia-ficción o ficción científica no ocasionalmente, sino en dos de sus cuentos, "Un crimen científico" (1875) y "M. Dansant, médico aerópata" (1879), que son los mejores de este género en la España del XIX; el primero narra los experimentos de un médico para hacer ver a los ciegos, con marcado aire gótico; el segundo cuenta un rentable timo. En otros imita lo mejor de Charles Dickens. Otras narraciones son Siete historias en una: cuento (Madrid: Imprenta y Estereotipia de El Liberal, 1885) y Gestas o El idioma de los monos (Coruña, 1883). Al teatro lleva un fino humorismo sentimental que no llega nunca a caer en la sensiblería, a pesar de que no llegó a tener éxito con su producción dramática, en la que destacan obras como Dos hijos, Lo que no ve la justicia, Pasión de viejo, El espantajo (1894), Pasión ciega, Los espíritus, El elixir de la vida y La estrella roja (1890). Jordi Jové encuadra su postura filosófica dentro del positivismo comtiano en boga en la época.

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