Intrigas Venecianas

o Fray Gregorio de Jerusalén

José María Blanco White

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Intrigas Venecianas

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Texto núm. 4349

Título: Intrigas Venecianas — o Fray Gregorio de Jerusalén
Autor: José María Blanco White
Etiquetas: Cuento

Editor: Edu Robsy
Fecha de creación: 3 de mayo de 2019
Fecha de modificación: 3 de mayo de 2019

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Maison Carrée
c/ Ramal, 48
07730 Alayor - Menorca
Islas Baleares
España

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Intrigas Venecianas

Hallábase Venecia en su mayor auge cuando un joven alemán llamado 
 Alberto, movido del deseo de aumentar la herencia que acababa de recibir
 empleándola en especulaciones mercantiles, llegó a aquella célebre 
 ciudad, que, cual señora del Adriático, parecía nave grandiosa que 
 flotaba sobre sus olas (ahora yace como casco varado que la tormenta 
 echó sobre la costa, triste, solitario y desbaratándose poco a poco). 
 Reía la mar bajo los rayos del sol, que después de la larga carrera de 
 un día de verano iba a ocultarse tras las distantes cumbres del Apenino,
 cuando el bajel que conducía a Ricardo desde Trieste echó el ancla. 
 Rodeáronlo en breve varias de las góndolas que cubrían los canales que 
 sirven de calles a Venecia, y en breve se vio nuestro pasajero en medio 
 de aquella ciudad de disolución y placeres. La novedad de los objetos, 
 el contraste entre la gravedad alemana y la alegría bulliciosa de los 
 venecianos, la estación del año y, más que todo, la juventud e 
 inexperiencia de Ricardo dieron en un punto por tierra con todos sus 
 planes mercantiles. No había ventana en que no clavase los ojos, atraído
 de los que con negro brillo centelleaban ya tras las entreabiertas 
 celosías, ya a las claras y como para hacer alarde de su belleza.

—Poco a poco —dijo al gondolero—; ¿a qué viene esa prisa, remando como si nos siguiese una galeota turquesca?

—Señor mío —respondió el taimado veneciano—, por lo que hace a mi 
 seguro estoy de que no me han de tomar los corsarios que empiezan a dar 
 caza a Vuecelencia.

—¿A mí? ¿Cómo? No os entiendo, buen hombre. Pero decidme: ¿qué 
 príncipe vive en aquella gran casa, a la derecha? Sin duda tiene visita 
 esta tarde. Cuatro..., cinco..., qué sé yo cuántas bellezas están al 
 balcón.

—Todas son de casa, mi amo. A lo que veo, Vuesa Señoría se hallaría 
 más que dispuesto a visitar a esas señoras. Ánimo pues, y al avante.

Ricardo empezó a atufarse con las respuestas del gondolero, pero 
 habían llegado en esto bajo la ventana en que tenía fijos los ojos, y 
 tal fue la sonrisa halagüeña con que fueron recibidas sus miradas que 
 creyó que había sido transportado en sueño a un mundo de placeres y 
 encantos. De más buen humor con el gondolero, le preguntó cómo podría 
 procurar entrada en la casa.

—Sólo con llamar a la puerta, señor mío. Yo he sido gondolero de esa 
 familia y sé que las señoras de ella son en extremo aficionadas a 
 extranjeros. Si gustáis, apenas dejemos nuestro bagaje en la posada 
 volveremos aquí y os desembarcaré en la puerta.

Deseoso de seguir el consejo, aunque algo receloso al mismo tiempo de
 verse expuesto a un bochorno, pues la casa, según su aspecto, no podía 
 ser de mala fama, Alberto quiso probar fortuna y, poniéndose uno de sus 
 mejores vestidos, volvió a entrar en la góndola, que, concurso más 
 apresurado que antes, llegó a los escalones o desembarcadero del que a 
 él se le figuraba palacio. Recibiólo el portero con respeto, y, en 
 breve, se vio en un salón adornado donde las damas que habían atraído 
 sus ojos le dieron la bienvenida con la mayor cortesía. A las excusas 
 que hizo de su atrevimiento le respondieron asegurándole que las 
 costumbres venecianas lo permitían y que, supuesto que su presencia y 
 los sujetos que había nombrado, para quienes traía cartas, aseguraban 
 que era persona decente, tenían mucho placer en que aquella casa fuese 
 la primera en que pusiese los pies.

En breve fueron llegando varios caballeros que frecuentaban la casa, y
 bien pronto se hallaron todos tan bien avenidos y amigos como si 
 hubieran vivido en intimidad muchos años. Música, baile y juego vinieron
 a divertirlos en sucesión no interrumpida. Ganó como unos cuarenta 
 ducados Alberto y, habiendo logrado una cita para la mañana siguiente de
 la joven a quien le había tocado obsequiar aquella noche, se retiró 
 loco de contento a su posada, jurando en su corazón que Venecia era el 
 verdadero Paraíso en la tierra.

Habiendo visitado al banquero en cuyas manos tenía sus fondos, la 
 curiosidad le sugirió hacer algunas preguntas sobre la casa que había 
 visitado la tarde antes. La respuesta, aunque bien intencionada, le fue 
 muy poco agradable. Por ella supo que la casa, aunque no de la peor 
 clase, tenía pésima fama en la no escrupulosa Venecia.

—Tened cuidado con el bolsillo— concluyó el banquero.

—Hombre mezquino —dijo entre sí Alberto—, siempre pensando en el 
 dinero... Pero las doce son, y es tiempo de ir a encontrar a mi 
 Giannetta al salir de misa, en la Plaza de San Marcos.

Más segura que el mismo reloj de San Marcos nuestro alemán halló a su
 hechicera en aquella confusión prodigiosa y animada de gentes de todas 
 naciones, cada cual en su traje propio, cada cual hablando su lengua, y 
 todos alegres y confiados corno si se hallaran en su país nativo.

Ni es necesario ni acaso sería posible seguirlo en el laberinto de 
 disipación y placeres en que se perdió de vista a sus correspondientes 
 mercantiles. Seguíanlo, a lo lejos, los penetrantes ojos del banquero, 
 quien por el hilo de sus cuentas descubría en qué estado se hallaba el 
 ovillo de su bolsa y cuán pronto tendría que devanar la última vuelta. 
 El incauto Ricardo se apercibía de esto mismo, y aun los compañeros y 
 cómplices en sus desbarros no tenían muchas dudas sobre la catástrofe 
 que se acercaba.

Llegó entre tanto el día en que Alberto puso su firma a la libranza 
 que daba fin a su caudal, de que hasta el último sequín había venido a 
 Venecia. Ya había notado, por muchas semanas antes, cierta frialdad y 
 despego en la joven que hasta entonces parecía sólo vivir por él y para 
 él. El festejo que de todos los visitantes recibía, en tanto que con 
 incauta franqueza dejaba que su continua mala suerte en el juego 
 barriese el montón de doblones que cada noche apilaba delante de sí al 
 empezar la banca, se había convertido en cierta especie de mofa sorda y 
 en un general desvío de los que antes lo rodeaban todo el día. La pasión
 loca que había concebido por Giannetta lo devoraba más que nunca, como 
 si el despecho y los celos la enconasen convirtiéndola en una especie de
 fiebre. Varias veces le había ocurrido en pensamiento de poner fin a la
 inmensidad de males que se le presentaban en perspectiva, mas nunca con
 la vehemencia que cuando el criado que había enviado a casa del 
 banquero pidiendo una pequeña cantidad de prestado puso en su mano una 
 esquela que le daba la negativa en términos poco corteses. Era esto a la
 caída de la tarde, cuando, llevado de la engañosa esperanza que como 
 reclamo empeña más y más en el camino de la perdición a los que se 
 entregan a las pasiones, sin dejarlos jamás hasta que los derrumba al 
 último precipicio, Alberto se preparaba a probar fortuna, por última 
 vez, al juego. Esperaba no menos aclarar las dudas en que lo tenía la 
 conducta de su querida y, si en ambas cosas lo burlase la suerte, ya 
 había determinado acabar con su vida aquella misma noche.

En esta agitación y combate de afectos se hallaba Alberto cuando un 
 gondolero dejó a su puerta un billete en que Giannetta le anunciaba su 
 determinación de no verlo más, alegando razones tan leves y ridículas 
 que no dejaban duda del motivo al infeliz enamorado. Hizo mil pedazos el
 billete y, pisando los fragmentos, tomó la capa veneciana de noche y, 
 embozándose en ella, se dirigió a un café retirado que los mercaderes 
 turcos solían frecuentar para tomar opio. Compró, al entrar, una porción
 de este soporífico bastante a quitar la vida a veinte y, retirándose a 
 una de las como celdas en que la sala estaba dividida, se arrojó sobre 
 una silla con el desaliento que generalmente precede al último frenesí 
 de furia en semejantes casos.

Apenas había tenido tiempo para echar una mirada en derredor cuando 
 una persona cuyo bulto apenas divisó al pasar echó una carta sobre la 
 mesa y desapareció. La sombra que había atravesado y el sonido de la 
 carta, que dio de plano sobre la tabla, llamaron la atención distraída y
 confusa del infeliz mancebo. Fijó los ojos en el sobrescrito y halló 
 que decía: «Al Señor Alberto de Nuremberg, con toda prisa». La extrañeza
 del caso interrumpió la serie de ideas funestas que sin cesar había 
 ocupado su imaginación durante las últimas veinticuatro horas. Tomó la 
 carta, rompió el sello y halló en ella las siguientes palabras: «¿Qué 
 intentas, joven temerario? ¿Por qué pierdes toda esperanza? El cielo, a 
 quien ofendes con tu desesperación, me ha hecho saber tus desgracias 
 para remediarlas. Mañana cuando oscurezca haz oración ante el altar de 
 la Virgen que está en el claustro interior de San Francisco. —Quien vela
 en bien tuyo».

Difícil sería pintar la multitud de afectos que estas misteriosas 
 palabras excitaron en el alma de Alberto. El modo con que la carta había
 llegado a sus manos se le figuraba sobrenatural. La puntualidad con que
 había venido a atajarlo, cuando ya iba a consumar el suicidio 
 intentado, no podía, a su parecer, provenir sino de cierta persona 
 inspirada. Con tal aviso, a tal tiempo, no era posible pasar más 
 adelante en el intentado crimen.

—El cielo —dijo entre sí—, que tan claramente me ha libertado de mi desesperación, me dará medios de restablecer mi fortuna.

Sin salir de su posada en todo el día, aguardó Alberto a que el sol 
 se pusiese y, batiéndole el corazón corno si se le quisiera salir por la
 boca, entró por los solitarios claustros de San Francisco cuando ya se 
 necesitaba el auxilio de la lámpara que ardía a la entrada del patio 
 interior en que estaba el noviciado. Con cierta especie de calofrío, 
 pasó bajo el arco intermedio y al fin divisó el altar de la Virgen, que 
 estaba al otro lado del cuadrángulo. Llegado que fue a él, hincó las 
 rodillas y, aunque poco acostumbrado a actos de devoción, no pudo menos 
 que sentirse poseído de un cierto abstraimiento pavoroso que más parecía
 efecto sobrenatural que resultado de las circunstancias externas. 
 Absorto y confuso se hallaba Alberto, sin poder reducir el tumulto de 
 sus pensamientos ni aun a aspiraciones sueltas con que implorar el 
 auxilio del cielo, cuando el eco de los silenciosos claustros llevó a 
 sus oídos los mesurados pasos y el arrastrar de la larga túnica de un 
 religioso que se acercaba al altar. Un movimiento involuntario le hizo 
 ponerse en pie y volverse hacia el ángulo de donde se oía el ruido. En 
 efecto: vio venir un fraile con la capucha calada que se dirigía a él.

—Alberto —le dijo en voz baja al acercarse—, por el saber de tus 
 pasos e intenciones que te mostró mi carta de anoche puedes inferir que 
 no me eres desconocido. Si tienes cautela y eres capaz de guardar un 
 secreto, tu fortuna se verá bien pronto restablecida. ¿Conoces a 
 Mocénigo?

—Sí, le conozco, aunque no puedo decir que lo he tratado —respondió el joven.

—Bien sé —replicó el fraile— que aunque trata a Elvira, la hermana de
 Giannetta, nunca va públicamente a su casa. Pero, aunque te parezca 
 extraño que una persona de mi profesión te proponga volver a un lugar de
 disipación, la seguridad del Estado Veneciano lo requiere. Tu pobreza 
 te ha echado de las puertas de tu querida, pero en poder de tu banquero 
 hallarás medios que te franquearán otra vez la entrada. Mocénigo 
 conspira contra su patria. El hecho es cierto, pero faltan pruebas. 
 Insinúate con Elvira, gana su confianza con dones y promesas y encubre 
 tus miras para todos continuando en la intimidad con su hermana. Si 
 lograres averiguar aunque sea un indicio, con tal que pueda servir de 
 prueba al suspicaz Tribunal de los Diez, tu fortuna es segura. De todos 
 modos empieza a gozar el premio en los fondos que hallarás depositados a
 tu orden. Pero ten presente que el menor desliz de tu lengua te confina
 para siempre a una de las más oscuras prisiones del Estado. Dentro de 
 treinta días cabales te espero aquí para darme noticia de lo que hayas 
 hecho.

Sin aguardar respuesta ni pedir consentimiento a comisión tan 
 peligrosa, el fraile volvió la espalda y en breve se ocultó en la 
 oscuridad de los claustros.

Pasmado quedó Alberto por algunos instantes a efecto de la sorpresa 
 que las palabras del fraile le causaron. Diose prisa a dejar el convento
 y retiróse a su posada. Aunque buscó reposo a su agitado espíritu en el
 sueño, sólo aumentó el apresuramiento febril de su sangre con la 
 multitud de ideas extrañas y confusas que poblaron su cerebro durante 
 una especie de duermevela en que de cuando en cuando caía. Amaneció, y 
 con la primera luz salió de su casa ansioso de respirar el aire fresco y
 libre. Continuaron sus cavilaciones hasta que fue hora de abrirse el 
 banco, y, más bien por averiguar si las imágenes que le presentaba la 
 fantasía eran efecto de objetos reales que por la esperanza de hallarse 
 con nuevos medios de volver a ver a su Giannetta, se acercó a preguntar 
 al cajero si tenía algunas noticias de sus corresponsales.

—Cuatro mil ducados fueron puestos ayer a vuestro haber, pero sin 
 nombre. El sujeto que los entregó no quiso decir de dónde venían.

—Poco importa —dijo Alberto—; supuesto que son para mí, os estimaré me mandéis quinientos a mi posada.

—Así lo haré sin falta —concluyó el banquero.

—¡Bendito fraile! —Exclamó entre sí el alemán— ¡Santo más milagroso 
 que ninguno de los que yo trataba en otro tiempo de lisonjear con 
 misas!... Pero ¿en qué diablo de zambra me ha metido? ¿Cómo saldremos de
 ella? No hay que olvidarse, amigo Alberto, que aquí en Venecia 
 desaparecen los hombres como por escotillón, y pudiera ser... Pero ¿a 
 qué acongojarse antes de tiempo? Si yo cumplo con mi comisión, no tengo 
 por qué temer. ¡Oh Giannetta, Giannetta, taimada y poco de fiar eres, 
 pero no puedo vivir sin ti! Ánimo, y vamos a su casa.

El oro es el metal más prodigioso que ha formado la naturaleza. Su 
 influjo se extiende a distancias increíbles. Con tal que un hombre tenga
 a su mano una buena porción de este mineral prodigioso, le veréis el 
 reflejo en la cara aunque él se halle a un cabo y su tesoro al otro del 
 diámetro de la tierra. Una tira de papel encantado lo transporta en poco
 minutos a su faldriquera; los demás hombres sienten el poder oculto del
 metal, y hasta las selvas y peñas le abren paso. Como Giannetta no 
 tenía la menor semejanza con montes ni riscos en cuanto a dureza, aunque
 se les parecía algo en lo enmarañado de su carácter, no es extraño que 
 los cuatro mil de pico, que esperaban tranquilos la firma de Alberto 
 para volar a las blancas manos de la tal niña, obrasen una mudanza 
 completa en la determinación de no verlo más. Al entrar inesperadamente 
 en la sala, se empezó a aglomerar una especie de nube sobre las negras 
 cejas de Giannetta. Pero no bien hubo Alberto anunciado que su antigua 
 amistad no le permitía dejarla ignorante de la honradez de uno de los 
 deudores de su padre, que le había enviado una considerable suma sin que
 él la pidiese ni la esperase, ni la primera sonrisa con que la 
 primavera anuncia la huida del invierno es más placentera que la que 
 congratuló a Alberto por su buena fortuna.

Pasados los primeros raptos de alegría, no pudo menos nuestro héroe 
 que empezar a sentir lo dificultoso de su encargo. Presuroso y empeñado 
 en no perder tiempo, al día siguiente empezó a dedicarse a Elvira con 
 achaque de la amistad desinteresada que el ser obsequiante de su hermana
 requería. Poco, empero, agradaban a Giannetta estas filosofías de 
 amistad y desinterés. Celosa, naturalmente, de su hermana, rival oculta a
 causa de la ambición que le hacía envidiar el cortejo de un hombre tan 
 poderoso en Venecia como Mocénigo, la sospecha de que hasta su casi 
 desplumado alemán parecía inclinarse al imán principal de la casa puso 
 el colmo a su enojo y la determinó a no guardar término a su venganza.

Jamás había Alberto hallado a su Giannetta más que meramente 
 placentera. ¡Cuál sería su placer cuando la vio ahora con todos los 
 síntomas de enamorada! La primera indicación de esta mudanza fue el 
 pedirle celos. ¡Celos, pedidos por una querida! ¿Dónde está el hombre 
 que no se ha saboreado con el primer trago de esta copa engañosa, 
 agradable y picante en la superficie, y más amarga que acíbar en el 
 fondo? Bien conocía Boscán este sainete del amor cuando en sus planes de
 felicidad contaba el que su amada.

«... Alguna vez me pida celos, con tal que me los pida blandamente».

Parte de este deseo concedió a Alberto la fortuna; la otra se la 
 llevaron los vientos. Quiero decir que, aunque Giannetta le dio el gusto
 de manifestarse tan penetrada de su amor que no podía sufrir que 
 hablase a su hermana, lo hizo de un modo tan opuesto a la blandura 
 apetecida por el poeta que lo acosaba de muerte de un cabo al otro de 
 las veinticuatro horas. Desatentado el incauto joven entre la loca 
 persecución que sufría y la necesidad de ejecutar la comisión de que 
 pendía no sólo su bienestar sino la seguridad de su persona, no sabía 
 cómo proceder. Pasaban entretanto los días, y no adelantaba paso con 
 Elvira, a quien apenas podía dirigir la palabra, tal era la incesante 
 guardia que la hacía Giannetta. Cerca de tres semanas habían pasado de 
 este modo cuando la astuta celosa mudó de repente su plan de ataque. 
 Descuidóse al parecer de los pasos y proceder de Alberto, y empezó a 
 manifestarse aficionada a un oficial rico, del lado allá de los 
 cincuenta, que, antes por no saber qué hacerse que por otro interés más 
 vivo, frecuentaba la casa. Aquí perdió los estribos el pobre Alberto: su
 pasión por Giannetta era harto loca para que este torbellino de afectos
 no le acabase de quitar el tino. Rogó, enojóse, amenazó, acarició: todo
 en balde. Giannetta se mantenía firme en la determinación, que juraba 
 haber tomado, de romper para siempre. Sólo un momento pareció titubear 
 y, como si la pasión renaciente la ablandase a su pesar, con ojos bajos,
 cual si quisiera ocultar las lágrimas que empezaban a llenarlos, dio al
 agitado Alberto el nombre de ingrato, acusándolo, por la milésima vez 
 de haberla abandonado por Elvira.

No menos veces había estado el incauto joven a punto de comunicar el 
 importante secreto que, a su parecer, le restituiría el sosiego, 
 calmando a su celosa amante, mas las últimas palabras del fraile 
 resonaban aún en sus oídos, y el temor de una prisión perpetua le cosía 
 la boca. Pero en la agitación de aquel momento la faltó la resolución y,
 cediendo a una necia ternura, contó a Giannetta su aventura con el 
 fraile y la comisión de que estaba encargado.

La astuta Giannetta, aunque incapaz de adivinar el secreto, conocía 
 demasiado a Venecia para no haber antes sospechado que algunos de los 
 agentes de las cabezas de partido se estaban valiendo de las 
 dificultades pecuniarias y la sencillez de Alberto para sus fines 
 particulares. Algunas vislumbres de que, por medio de Elvira, se 
 intentase dañar a Mocénigo se habían presentado a su imaginación, y 
 estas confusísimas dudas la habían aguijado a sonsacar a Alberto no 
 menos que la envidia que tenía a su hermana.

La alegría que animó sus ojos cuando se halló dueña de secreto tan 
 importante se le figuró al infeliz Alberto prueba indudable del ardor 
 con que lo amaba, y ni una sombra de sospecha le nubló el corazón, 
 aunque acababa de poner su vida en manos de una mujer liviana. 
 Embebecido en su desatinado amor, que ahora más que nunca hallaba pábulo
 constante en las caricias de Giannetta, y confiado en los pasos que 
 ésta le aseguraba que había tomado para averiguar la traición de 
 Mocénigo, creía las bien urdidas patrañas con que su querida le llenaba 
 la cabeza cada día y vivía en la esperanza de llevar al fraile los más 
 importantes informes.

Llegó el día aplazado, y, aunque Alberto sólo llevaba esperanzas y 
 promesas para el fraile, no por eso se olvidó de la cita en el claustro.
 Despidióse de Giannetta dándola a entender dónde iba y se retiró a su 
 posada esperando que anocheciese. Hízose oscuro, entró en su góndola y, 
 saltando en tierra a poca distancia del convento, se encaminó con menos 
 temor que la primera vez hacia el altar de la Virgen del noviciado. No 
 bien había hincado la rodilla, cuando el arrastrar de los hábitos y el 
 blando pisar de las sandalias anunciaron la venida del religioso. Llegó,
 alzóse Ricardo y, preguntado en voz baja qué noticias traía, empezó 
 dando disculpas de no haber adelantado cuanto quisiera en su comisión, 
 pero asegurando que en pocos días esperaba tener pruebas o por lo menos 
 indicios vehementes del trato de Mocénigo con ciertos espías.

No bien había pronunciado el nombre de Mocénigo cuando, a un leve 
 escombrarse del fraile, salieron cuatro embozados de detrás de los 
 cuatro ángulos, en tanto que el fingido religioso puso un puñal al pecho
 del desgraciado Alberto.

—¡Muerto eres, si hablas o, si haces la menor muestra de querer huir!

Los cuatro esbirros, que no eran otros que los que se habían 
 presentado de improviso, le rodearon, y, en breve, se halló en una 
 góndola, donde le vendaron los ojos y aseguraron las manos. Remaba el 
 gondolero en silencio, y guardábanlo absoluto los ministros de la 
 policía veneciana, sin que se oyese por un buen espacio más que el 
 pausado sumergir de los remos y los ahogados suspiros del preso. Puesto 
 en tierra, sin desvendarle, oyó el abrir de puertas pesadas como de 
 fortaleza o palacio y, subiendo por escaleras espaciosas, pero en lugar 
 tan solitario que no daban paso que el eco no repitiese, se halló 
 encerrado en un aposento pequeño, donde, por falta de luces, de nada le 
 servía el que le hubiesen quitado la venda de los ojos.

Aunque Alberto no sabía otra cosa del fraile con quien un mes antes 
 había hablado que lo que va dicho, la noticia que dio Giannetta a 
 Mocénigo bastó para que el Tribunal de los Diez, de que él era miembro, 
 se apoderase de la persona del confesor de Galeotto, su enemigo. Fray 
 Gregorio de Jerusalén se hallaba, a este tiempo, en una de las prisiones
 del Estado. Tenía Fray Gregorio la fama de ser el más retirado de los 
 religiosos franciscanos de Venecia. Faltábale, empero, cierto aire de 
 mansedumbre, sin el cual la mayor austeridad no alcanza a dar opinión de
 santo. Aun el carácter y circunstancias de su retiro tenían un cierto 
 tono de misantropía que no le conciliaban el afecto de las personas 
 piadosas. Jamás se le vio en el púlpito; en el altar, aunque 
 contemplativo, jamás dio muestras de afectos o ternura; y, en el 
 confesionario, la piel morena y tostada de su rostro, el ceño que un 
 entrecejo poblado le daba, el reflejo de los ojos negros como el 
 azabache, que relampagueaban bajo unas pestañas largas y del mismo color
 las pocas veces que se levantaban del suelo, y, en fin, hasta el modo 
 de hablar, sentencioso, lacónico y como enojado, ahuyentaban a los 
 penitentes de las clases inferiores, y sólo se le conocían por dirigidos
 algunos de los principales de Venecia, de quienes parecía huir, no 
 recibiendo ni pagando visitas. La edad de Fray Gregorio tocaba en los 
 cincuenta. Su persona era delgada, aunque naturalmente forzuda. Hasta 
 las más leves huellas de la juventud habían desaparecido en ella, pero 
 de un modo tal que nadie sabría decir si por efecto de una vida 
 penitente o de la violencia de pasiones que le habían carcomido el 
 corazón. De su historia, lo que se sabía en el convento era únicamente 
 que, hallándose algunos años antes en Nápoles como soldado en uno de los
 tercios españoles, se había retirado del mundo tomando el hábito de los
 conventuales de San Francisco. Inquieto, al parecer, y deseoso de huir 
 de sí propio, había procurado que lo enviasen a Jesuralem, donde estuvo 
 algún tiempo. Llamado otra vez por sus superiores a Europa, hacía como 
 tres o cuatro años que se hallaba en Venecia, donde su retiro y la 
 agitación interna que parecía ser su origen habían crecido visiblemente.
 En estos últimos días, y en consecuencia del informe de Giannetta, los 
 espías de Mocénigo que, como confesor de Galeotto, lo tenían por objeto 
 constante de sus pesquisas, habían doblado su actividad en observar sus 
 acciones. Por otra parte, Galeotto no dejaba de tener cierta sospecha de
 que su plan de ataque había sido descubierto y, creciendo el recelo al 
 paso que se acercaba el día de la cita entre Alberto y Fray Gregorio, 
 concertó con el último que faltase a ella por aquella vez, siendo fácil 
 darle otra si el secreto no había trascendido. En consecuencia de estas 
 disposiciones, Fray Gregorio había salido aquella mañana para hacer una 
 visita en el convento armenio, que ocupa una de las pequeñas islas 
 vecinas a la ciudad. Siguiólo la policía a lo lejos y, cuando vieron que
 no podían cogerlo hablando con el alemán, como quisieran, prepararon la
 escena que se ha pintado en el claustro y, al mismo tiempo, aseguraron 
 la persona de Fray Gregorio.

El empeño de Mocénigo y su partido era implicar a Galeotto en el 
 crimen de conspiración contra su persona, que, como inquisidor de 
 Estado, era sagrada por las leyes. Para esto bastaría que Alberto 
 declarara que Fray Gregorio era quien lo había comisionado. Pero, a 
 pesar del más severo interrogatorio, el alemán persistía en que no le 
 era posible reconocer al religioso que le había hablado. Determinóse, 
 pues, por los Diez que, a la noche siguiente, se verificase un careo 
 después de haber examinado los papeles de Alberto, de que los esbirros 
 se habían apoderado.

El reloj de San Marcos había sonado la media noche, cuando Fray 
 Gregorio y Alberto fueron conducidos al Tribunal de los Diez, entrando 
 por puertas diferentes. Las colgaduras de paño negro, los vestidos del 
 mismo color que usaban los jueces y los ministros del Tribunal 
 disminuían la luz de cuatro velas de cera puestas de modo que diesen de 
 lleno sobre las caras de los presos, a fin de observar la expresión y 
 mudanza de los semblantes. El contraste de la oscuridad general hacía 
 resaltar sus personas de modo que parecían figuras de algún célebre 
 artista que se salían del cuadro. A un lado, algo cerca de la mesa 
 principal, se veía a Fray Gregorio como lo hemos descrito, echada atrás 
 la capucha, los brazos cruzados, las manos metidas en las anchas mangas 
 del sayal y los ojos en el suelo, sin haber echado ni una mirada a los 
 jueces ni al otro preso. Alberto, más atrás, volvía los ojos con una 
 especie de desasosiego, medio atemorizado, medio quejoso, como que le 
 faltaba la experiencia de las desgracias humanas y de lo inexorable de 
 la mala suerte que daba a su compañero compostura. Su edad no pasaba de 
 veintidós años, medianamente alto, ojos ni tan claros como los del Norte
 ni tan oscuros como los del Mediodía, pero que parecían negros en la 
 luz en que entonces brillaban. El pelo negro y rizado daba realce a una 
 piel que, sin ser blanca, como podría esperarse en un alemán, tenía toda
 la transparencia que se necesita para que ni lo trigueño domine ni lo 
 sonrosado dé en ojos. Si la expresión del rostro no era de actividad 
 mental ni afectos vehementes, tenía en el mirar pintados el candor y la 
 benevolencia. Su primer impulso fue hablar a los senadores, mas luego le
 fue impuesto silencio mandándole que respondiese a las preguntas que le
 harían. La primera fue que dijese el nombre del religioso con quien 
 había hablado en los claustros de San Francisco. Al responder que no lo 
 sabía, le instaron a que dijese si conocía al que estaba presente. 
 Aseguró que no. Repitióse la pregunta tres veces, y, oyendo la tercera 
 negativa, el presidente tocó la campanilla, y Alberto fue conducido 
 fuera de la sala.

—Por lo que hace a vos, Fray Gregorio, vuestro carácter retarda el 
 expediente que probablemente sacará la verdad de boca de ese joven. 
 Confesad, pues, si queréis escapar el tormento que, según parece, se 
 está ya aplicando a vuestro compañero.

Oíase, en esto, la voz levantada de Alberto que, hablando a los 
 verdugos sin haber aún roto en quejido, daba muestras de dolor agudo que
 ya se hacía intolerable. El silencio que, por pocos momentos, se 
 apoderó del Tribunal dio cumplido efecto a un gemido agudísimo que 
 concluyó con un sonido sordo como de persona que se desmaya. Los 
 cabellos se hubieran erizado a cualquiera no acostumbrado a semejantes 
 escenas, y aun las facciones secas y rígidas del fraile se demudaron, 
 aumentándose su palidez. Sonó la campanilla otra vez, y el presidente, 
 que no había quitado los ojos de sobre el religioso preso, le dijo:

—Confesad o preparaos a ocupar el puesto que por ahora va a dejar vuestro compañero.

—Extraña demanda —contestó en voz pausada Fray Gregorio— la de que 
 confiese lo que no sé, de que admita una acusación sin más fundamento 
 que una vaga sospecha. Mi conducta anterior me absuelve de ella.

—Vuestra conducta, padre, ha tenido siempre algo misterioso. La 
 historia de vuestra vida está incompleta, ¿Qué erais antes de tomar el 
 hábito? ¿Por qué ocultáis el país de vuestro nacimiento?

—Porque nada tiene que ver mi patria con mis desgracias.

—Más de lo que acaso os convendría decir —contestó el presidente—. Pero oigamos —continuó— lo que dirá el joven alemán.

Salía, en efecto, el infeliz, pálido como la muerte, sosteniéndose 
 sobre los hombros de los ministros de justicia, o más bien sostenido por
 ellos, pues, según se veía, el tormento le había quitado el uso de los 
 brazos. Faltábanle las fuerzas para hablar, y fue preciso darle una 
 pequeña banqueta para que respondiese sentado a las preguntas y careo, 
 que continuó de esta manera:

—Aunque os decís alemán, vuestros papeles dan indicios de que no nacisteis en aquellos dominios.

—No, señor —respondió Alberto—; Madrid fue el lugar de mi nacimiento,
 pero aún no tenía un año cuando mi madre, que era natural de Nuremberg,
 me llevó allá, acompañada de su hermano suyo, bajo cuya protección me 
 he criado.

—¿En Madrid? —exclamó Mocénigo, clavando los ojos en el joven como si
 tratase de reconocer sus facciones— ¿Cómo se llamaba vuestro padre?

—El nombre de mi padre es un secreto que no me es posible revelar por ahora —contestó Alberto.

—¡Oh! —dijo el presidente—; semejantes secretos no se admiten en este
 sitio, a no ser como agravación del delito en que estáis implicado. El 
 impulso viene sin duda de mas alto, y, apenas hayan pasado veinticuatro 
 horas, cuando el tormento os hará decirnos lo que sabéis de vos mismo, 
 ya que no ha bastado esta noche a haceros reconocer a este religioso.

—¡El tormento otra vez! —dijo Alberto con voz que el terror 
 enronquecía. Señor —continuó dirigiéndose al presidente, en tanto que 
 las lágrimas corrían hilo a hilo por sus descoloridas mejillas—, si no 
 habéis nacido de las piedras, si los pechos de una madre os alimentaron 
 en vuestra infancia, no me obliguéis a romper el juramento que hice a la
 mía, ¡mujer desgraciada!, cuando estaba para expirar. Contentaos con 
 saber los hechos de la triste relación que me hizo al darme su bendición
 postrera y no me preguntéis los nombres.

—Oigamos la historia —contestó el presidente—, que luego sabremos cómo sacar los nombres en claro.

Sentado como se hallaba Alberto, con labios más moreteados y trémulos
 que cuando salió del tormento, y sin la menor acción, por hallarse sus 
 brazos sin poder ni movimiento, contó su historia de este modo:

—Mi madre fue a España, cuando apenas tenía seis años, con la suya, 
 que en calidad de azafata de la Reina la había seguido desde Alemania. 
 La belleza de su persona y la gracia de sus modales hicieron a mi 
 infeliz madre el encanto de la corte apenas dejó el convento en que se 
 educó bajo la protección de la Reina. Más bien por afecto que por su 
 empleo de camarista su señora apenas la perdía de vista, complaciéndose 
 en tenerla a su lado hasta que, como intentaba, pudiera darla en 
 casamiento a uno de los magnates de la corte. Mas la suerte había hecho 
 que la bella alemana (así la llamaban comúnmente) fijase la vista en uno
 de los caballeros jóvenes cuyo empleo le obligaba a vivir en Palacio 
 cerca de la persona del Rey. Era el enamorado de familia noble, como lo 
 denotaba la cruz de Santiago que llevaba al pecho, y había mostrado en 
 varios encuentros un temperamento tan fogoso que a no ser por lo 
 agradable de su persona y la finura de su cortesanía, que le ganaban el 
 afecto del Monarca, más de una vez estuvo para perder su empleo. No es 
 del caso contar por qué trámites creció el efecto de una parte y otra a 
 pesar de las dificultades que la etiqueta de palacio ofrecía a cada 
 paso. El trato, aunque a hurto, era diario, y cuando los amantes no 
 podían hablarse no les faltaban ocasiones de entenderse por papeles.

Mi padre, llevado de la vehemencia de su carácter, propuso un 
 casamiento secreto, y mi madre, aunque no ignorante de las funestas 
 consecuencias que para entrambos podían resultar del enojo de la Reina, 
 cedió su mano y su persona. Un año había pasado sin que la imprudente 
 conducta de los jóvenes esposos tuviese resultas que obligasen a 
 descubrir su enlace, cuando un embajador extranjero, cuyo nombre y 
 patria verdaderamente ignoro, concibió tal pasión por la bella alemana 
 que cuanto influjo poseía (y era grande, por su carácter diplomático) lo
 convirtió en instrumento de conseguirla por mujer. Halló desdén donde 
 no lo esperaba, y, mezclándose el resentimiento con el deseo, se 
 convirtió en persecución lo que al principio fue cortejo. La Reina misma
 se empeñó en persuadir a mi madre y en proporcionar al embajador 
 ocasiones en que ganase su afecto. No se daban estos pasos sin que su 
 marido los observase y, como, por temor de que su vehemencia y 
 ardimiento le hiciese declarar su enlace exponiéndose a la pérdida de su
 empleo, mi madre le ocultaba la propuesta del embajador, se envenenaba 
 su pecho con los más funestos aunque ocultos celos. Mal aconsejada al 
 fin por su azorada imaginación, determinó fiarse del honor de su 
 enamorado perseguidor y, en una de las visitas en que las instancias del
 extranjero subieron al más alto punto de ardor, mi desgraciada madre se
 echó a sus pies rogándole que no la afligiese, pues estando casada de 
 secreto en vano solicitaba su amor. Disimuló el malintencionado amante y
 preguntó el nombre de su afortunado rival; díjoselo mi madre y creyó 
 que en aquel punto habían concluido sus males. Pero esta confianza fue 
 el verdadero principio de sus desgracias. Un casamiento clandestino en 
 palacio, cuando acababan de ponerse en toda su fuerza las leyes civiles y
 eclesiásticas que lo prohíben, era delito que el Rey no podía perdonar.
 Apenas habían pasado veinticuatro horas, cuando mi padre fue conducido 
 al Alcázar de Segovia y mi madre encerrada en un convento. Desde aquel 
 instante cesó toda comunicación entre los desgraciados esposos. Mi 
 padre, no sé cómo, logró escaparse de su prisión, y ni mi madre ni 
 ninguno de sus parientes supieron jamás su paradero. A poco tiempo de 
 estar en las Descalzas Reales, mi madre percibió que lo era y, 
 comunicando su estado a la Reina, recobró su libertad, aunque no su 
 honra, que por la severidad de las nuevas leyes sólo podía quedar limpia
 por medio de un casamiento solemne con el autor de mi existencia. 
 Confiaba en la nobleza de su esposo que no la abandonaría, pero al cabo 
 de dos años de temores y esperanzas tuvo que conformarse con su 
 desgracia y, jurando no volver a pronunciar el nombre de quien tan 
 cruelmente la había abandonado, se volvió a Alemania, donde pasó el 
 resto de sus días con su hermano, quien me adoptó por hijo. Allí murió 
 pocos años ha, habiéndome confiado mi historia pocos días antes de su 
 muerte.

—Según lo que oigo —dijo a esto Mocénigo—, vuestro verdadero apellido es Guevara.

La sorpresa que estas palabras causaron a Alberto le hicieron casi 
 desmayar de nuevo. Mocénigo, volviéndose hacia sus compañeros, dijo, con
 aire insolente aunque no enteramente exento de compasión al miserable 
 objeto que tenía a la vista:

—¡Quién dijera que, al cabo de tantos años después que aquel villano 
 español me puso a la muerte en Madrid, había su hijo de conspirar con 
 mis enemigos en Venecia!

—Según eso —replicó uno de los senadores—, vos fuisteis el enamorado que separó a los dos amantes.

—¡Travesuras de la juventud! —replicó Mocénigo con una sonrisa 
 maligna—. Lo extraño es que, con tener parte tan notable en la historia 
 que este mozo nos cuenta y no obstante haber probado el acero del 
 asesino, jamás le vi la cara.

—¡Veráslo ahora! —exclamó una voz que hizo resonar la sala.

Y en un momento Mocénigo cayó herido mortalmente a los pies del fraile.

Pintar la confusión que se siguió a esta herida sería imposible a la 
 pluma. Acudieron unos al moribundo y rodearon otros con espadas desnudas
 al matador, quien, con ojos en que momentáneamente había sucedido el 
 abatimiento a la fiereza, volviéndose hacia donde estaba Alberto, 
 exclamó:

—¡Dejadme, dejadme abrazar a mi hijo, al desgraciado hijo a quien sin
 conocerlo he traído a tan miserable estado, y haced de mí lo que 
 quisiereis!

Al decir esto, arrojó en el suelo, destilando sangre, la cabeza y 
 brazos de la cruz que acostumbraba a llevar entre el cordón y el pecho, y
 cuya parte inferior servía de vaina al puñal con que había herido a 
 Mocénigo.

—¡Oídme, señores, por pocos momentos antes que me conduzcan a la 
 muerte lenta y horrible que de cierto me espera! ¡Si la parcialidad de 
 Estado no os cierra los oídos a la voz de la naturaleza, confesad que el
 hombre a quien he quitado la vida no me ha pagado con ella ni la mitad 
 de los males que me atrajo con sus viles intrigas! Ese hombre cruel, 
 separándome de cuanto más amaba, me obligó a andar errante y mezclado 
 con los forajidos de España por más de dos años después que escapé de la
 fortaleza donde me hizo encerrar su influjo. La narración de ese 
 desdichado a quien he venido a reconocer por hijo, cuando yo he sido el 
 instrumento indirecto de reducirlo a un estado en que la muerte debe 
 serle apetecible, ha puesto ante mis ojos todas las maquinaciones con 
 que ese vil hombre causó mi ruina. Suyas sin duda fueron las cartas 
 falsas que, estando aún en prisión, me informaron que mi mujer había 
 consentido a anular legalmente nuestro casamiento y falsificada debió de
 ser la firma de la desgraciada a quien creí traidora. Atrevíme a entrar
 de noche en Madrid y atraje sobre mí la persecución más violenta de 
 resultas de haberlo herido. Acogíme a los montes, con los bandidos, 
 hasta que, horrorizado de mí propio, me embarqué disfrazado para 
 Jerusalén, donde tomé este hábito. Habíanse ya casi borrado las huellas 
 de la pasión violenta que me hacía ansiar por venganza, cuando la 
 desgracia, o mi destino, me obligó a vivir en Venecia. La vista diaria 
 de mi enemigo renovó mis antiguos odios. Traté de causar su ruina, 
 aunque no por medios violentos, si fuese posible evitarlos. ¡Qué me 
 importa ya ni el mundo ni mi propia vida! A no ver a ese desgraciado 
 objeto, a ese hijo a quien he venido a reconocer a las puertas de una 
 muerte cruel y violenta, el placer de mi venganza me haría triunfar de 
 vuestros verdugos.

Diciendo estas palabras, se arrojó al cuello de Alberto, que, 
 desmayado a fuerza de sus dolores y de los encontrados afectos que la 
 escena toda había excitado, yacía más muerto que vivo en los brazos de 
 los que lo custodiaban.

El presidente dio sus órdenes en secreto. Vendaron los ojos y ataron 
 atrás los brazos del fraile, y, poniéndolo en una góndola con el 
 desfallecido o moribundo Alberto, los desembarcaron junto al puente 
 llamado de los Suspiros, que conduce a las prisiones de Estado. Abiertas
 que fueron las puertas que conducían a dos calabozos subterráneos, y, 
 observando Fray Gregorio que los iban a separar, exclamó con vehemencia:

—¡Dejadme abrazarlo por última vez!

Esta súplica quedó sin otra respuesta que una débil voz que se retiraba diciendo:

—¡Oh, no nos separéis! ¡Permitidme morir con mi padre!

José María Blanco White

José María Blanco y Crespo (Sevilla, 11 de julio de 1775-Liverpool, 20 de mayo de 1841), más conocido como José María Blanco White, fue un escritor, teólogo, periodista, crítico literario español, además de sacerdote católico secularizado y uno de los tres grandes heterodoxos españoles conversos al protestantismo del siglo XIX, hermano mayor del militar Fernando Blanco-White (1786-1849).

José María Blanco Crespo estudió con los dominicos en el Colegio de Santo Tomás y luego fue alumno de la Universidad de Sevilla. Voraz lector, ya en su infancia uno de sus libros favoritos, Las aventuras de Telémaco de Fénelon, como cuenta en su Autobiografía, le indujo a dudar sobre la religión.

En 1805 se fue a Madrid, en donde obtuvo una colocación sin retribuir en la Comisión de Literatos del Real Instituto Militar Pestalozziano y fue designado como preceptor del infante Francisco de Paula por un corto periodo de tiempo gracias al favor de Manuel Godoy. Escribe un ensayo sobre el poema La inocencia perdida de su amigo Reinoso y desde 1806 frecuenta la tertulia del poeta liberal Manuel José Quintana. En ese año hizo un viaje de unas semanas a Salamanca, donde conoció a Juan Meléndez Valdés y al obispo Tavira poco antes de que fallezca en enero de 1807. Escribe la Elegía a Quintana y otros poemas y en 1807 su Discurso sobre el método de enseñanza de Pestalozzi.

En 1808 lee en el Instituto Pestalozziano su oda La verdad y mantiene relaciones con Magdalena Esquaya. Estalla la guerra de la Independencia y vuelve a mediados de junio a Sevilla, donde se declara patriota; escribe su Oda a la Junta Central y su hermano Fernando es hecho prisionero por los franceses en Madrid, sufriendo cautiverio en Dijon durante seis años. Colabora con Isidoro de Antillón y Marzo en la redacción del Semanario Patriótico (1808-1809). Pero sus críticas hicieron considerarle persona non grata por la Junta Suprema de España. En 1809 nació su hijo Fernando, habido ilegítimamente con Magdalena Esquaya, mujer que morirá en 1816. Sin embargo, Blanco no se enteró de su existencia hasta 1812, cuando ya se encontraba en Inglaterra, y mandó recogerlo para reconocerlo y educarlo allí. El 29 de enero de 1810 se trasladó a Cádiz y el 23 de febrero embarca para Inglaterra; ya no volverá jamás. Llegó a Londres el 3 de marzo de 1810.

Otros textos de José María Blanco White

Autobiografía de Blanco White — Biografía, autobiografía

Cartas de Juan Sintierra — Política, Opinión

Costumbres Húngaras — Cuento

Dos Anécdotas — Cuento, anécdota

El Alcázar de Sevilla — Cuento

Luisa de Bustamante — Novela corta

Opresión del Entendimiento en España — Ensayo