El Marqués de la Mansedumbre

José María de Pereda

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El Marqués de la Mansedumbre

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Texto núm. 5858

Título: El Marqués de la Mansedumbre
Autor: José María de Pereda
Etiquetas: Cuento

Editor: Edu Robsy
Fecha de creación: 17 de noviembre de 2020
Fecha de modificación: 17 de noviembre de 2020

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El Marqués de la Mansedumbre

Llegó a los cincuenta años sin haber salido de Madrid y sus 
 contornos. El Retiro, la Virgen del Puerto, y a lo sumo el Pardo, eran 
 para él las mayores espesuras y fragosidades de la Naturaleza. El mar 
 podría tener, en cuanto alcanzase la vista, diez, veinte... hasta cien 
 estanques como el Grande, si se quería. Estanque más o menos, 
 ¿qué más daba? Del Manzanares al Saja, o al Deva, o al Ebro, o al 
 Guadalquivir, habría la diferencia de algunas cántaras de agua en 
 verano: en invierno, ninguna. En cuanto a praderas, no serían más verdes
 ni más extensas las del Norte que las que contemplaba él desde el 
 cerrillo de San Blas cuando el trigo comenzaba a crecer. La temperatura 
 estival de la corte no le afligía gran cosa, porque, además de estar 
 formado en ella, no conocía otras más agradables.

Por lo cual, y sin mujer que le pidiera veraneos, y sin hijas que 
 exhibir en las provincias, metódico y rutinario, amén de enemigo 
 irreconciliable de toda lectura que a viajes y a novelas trascendiese, 
 ni una sola vez sintió la tentación de meterse en alguna de las 
 diligencias que salían de Madrid a varias horas y por todas las puertas 
 de la villa, durante el verano, entre muchedumbres de curiosos que 
 envidiaban la suerte de los pocos mortales que abandonaban aquel asadero
 implacable, y eso que él era uno de los curiosos. Antes al contrario, 
 se compadecía de aquella carne embutida entre los cuatro inseguros 
 tableros de la diligencia; carne cuyo destino era harto dudoso, 
 considerando los riesgos que afrontaba, echándose a rodar por cuestas y 
 desfiladeros, durante media semana, y a merced de bestias y mayorales. 
 ¡Cuánto más higiénicos y menos arriesgados eran los paseos matinales que
 él se daba por los alrededores del estanque de las Campanillas; o 
 vespertinos, junto al pilón de la Fuente Castellana!

Antes que el sol levantase ampollas, se encerraba en su casa, lo 
 bastante grande, vieja y desamueblada, para ser, relativamente, fresca, y
 sustituía su traje de calle con un chupetín y unos pantalones de 
 transparente nipis; y si esta precaución contra el calor no le bastaba, 
 se quedaba en calzoncillos y en mangas de camisa. De un modo o de otro, 
 se pasaba el día contemplando sus queridos pececillos.

Porque es de advertir que el señor marqués tenía la pasión de los 
 peces de colores, y hasta seis redomas de cristal llenas de ellos.

Cambiarles el agua, desmigar pan sobre ella a horas determinadas, y 
 estudiar en un tratado especial la manera de conservarlos y 
 reproducirlos, eran sus únicas ocupaciones de recreo.

Posteriormente, dos viajes a Aranjuez en ferrocarril le demostraron 
 que podía meterse un hombre en estos rápidos vehículos, sin el riesgo 
 infalible de romperse las costillas o el bautismo; por lo cual, hasta se
 atrevió a prometerse a sí propio que tan pronto como hubiera una línea 
 abierta hasta un puerto de mar, la aprovecharía para admirar los grandes
 peces en su propio y natural elemento. «Porque, desengañémonos —se 
 decía—, no puede asegurar que conoce la merluza ni el besugo, quien 
 solamente ha visto sus cadáveres embanastados en la plazuela del 
 Carmen».

Y cumpliendo su promesa, tan pronto como la línea del Norte empalmó 
 en Alar del Rey con la nuestra, armóse de valor y de dinero, y se plantó
 de un tirón en el famoso puerto del mar cántabro.

Si ha encontrado aquí lo que se prometían sus ilusiones, dígalo la 
 puntualidad con que, desde entonces, viene cada verano a Santander.

Cansados estarán ustedes de conocerle. Es de corta estatura, muy 
 derecho, enjuto de carnes, redondito de cara, risueño y corto de vista; 
 son rubios los pocos pelos de su cabeza, y casi blancos los del 
 recortado bigote. Gasta, en público, levita, corbata y pantalón negros, y
 chaleco blanco, sombrero de copa alta y anteojos con armadura de oro.

Tal es, repito, en público, su arreo, o, mejor dicho, en tierra, y con él le habrá visto el lector, no en las alamedas, ni en el Sardinero, ni en la sociedad,
 sino en los embarcaderos de todos los muelles, desde Maliaño hasta 
 Puerto-Chico, o en camino de alguno de ellos, en los cuáles no faltan 
 nunca pescadores de caña o de aparejo.

Tras ellos está siempre, estando en tierra, con las manos a la 
 espalda, el bastón entre las manos, el cuerpo inclinado hacia adelante, y
 la vista inmóvil, fija en el corcho flotante o en la sereña tendida.

—¡Quieto, quieto! —exclama a lo mejor, si nota que el corcho se mueve
 y el pescador se apresura a tirar—. Esa es picada falsa... Ahora, ahora
 muerde..., ¡Fuera con él!

Y si el pescado sale coleando en el anzuelo, lanza un ¡bravo!; y si el pez no es pancho, bate además sus manezuelas; y de todos modos, sean panchos o lobinas lo que se pesque, él lo destraba, confundiéndose entonces, en un solo ovillo, el pez, las manos, las gafas y el anzuelo.

Semejantes intrusiones y familiaridades no dejaron de costarle al 
 principio algún disgusto, pues no son siempre los pescadores de caña tan
 pacientes como la fama supone; pero, poco a poco, fueron éstos 
 acostumbrándose a las cosas del señor marqués (que, por otra parte, no peca de roñoso con los del oficio), y hoy todos le toleran y hasta le encuentran devertido y célebre.

Mas no son éstas sus ocupaciones de carácter; quiero decir, que no viene para sólo eso el señor marqués a Santander.

Cuando llega, ya le está esperando una barquía perfectamente limpia y carenada, con los necesarios útiles de pesca, incluso la guadañeta para maganos.
 Prefiere la barquía, porque teniendo todas las condiciones de seguridad
 de la lancha y todas las de ligereza del bote, es bastante más grande 
 que el uno y de más fácil manejo que la otra. Dos marineros, condueños 
 de la barquía, están, como ella, a su disposición; y según que el 
 marqués prefiera las porredanas o las llubinas, le conducen a la boca del puerto, o a las puntas de arena
 de la bahía, todos los días, infaliblemente, si el tiempo no está 
 tempestuoso; pues por chubasco más o menos, no deja él de embarcarse 
 para estar en el sitio conveniente al apuntar la marea.

Ancho pajero y desaliñado y viejo vestido de lanilla, lleva para el 
 sol; y por si llueve, amplísimo impermeable y enorme paraguas de mahón. 
 Por supuesto, no falta el acopio de vino y de fiambres para él y los 
 marineros, el día en que la marea tercia de modo que no puedan volver a 
 comer a casa a la hora conveniente.

Durante la pesca, transige con que los marineros le ceben los anzuelos o le reemplacen con otra nueva una tanza rota, o le desengarmen
 el aparejo, cuando éste se le enreda entre peñas o en la caloca; pero 
 se guardarán muy bien de tocar el pez que él saque preso en el 
 hierrecillo traidor.

Un día quiso lanzarse a correr aventuras fuera del puerto, seducido 
 por las pinturas que sus marineros le hacían del tamaño y abundancia del
 pescado en aquellas honduras: y salió, en efecto; mas apenas comenzó la
 barquía a mecerse en pleno mar, y a columpiarse desde «el lomo altivo 
 al seno proceloso de las ondas» (como acontece allí, aun en las 
 ocasiones en que se dice de la mar que está como un plato), pensó que la costa bailaba el fandango, cambió la peseta, y tuvieron los dos marineros que llevarle a puerto seguro, antes que se les quedara entre las manos.

Esta lección le sirvió para no intentar siquiera «el estudio del 
 besugo y de la merluza en su propio y natural elemento», contentándose, 
 hasta mejor ocasión, con el anfiteatro de la Pescadería, donde los veía tan cadáveres como en la plazuela del Carmen, aunque un poco más frescos.

Por lo demás, entregándose, como se entrega, con verdadera embriaguez, al placer de la pesca menor, y poseyendo el arte
 como cree él poseerle, es, durante la temporada, casi completamente 
 feliz. Y digo casi, porque no ha podido adiestrarse mayormente en el 
 manejo especialísimo de la guadañeta.

—Aquí hay algún misterio que yo no penetro todavía —dice con 
 desconsuelo a sus remeros e instructores, cada vez que éstos, predicando
 con el ejemplo, van sacando maganos—. Esta pesca es al vuelo, digámoslo así: hay que robar más bien que pescar; y necesito yo estudiar, ante todo, la marcha y la estrategia de la banda.

Y estudia, en efecto; y cuando ya se le rinde la muñeca de tanto 
 menearla, la caridad, sin duda, medio le traba un magano que, al salir 
 al aire libre, le lanza a la cara toda la tinta, dejándosela más negra 
 que la del negro Domingo, sin que falte su abundante rociada para la 
 camisa y cuanto blanquea sobre su cuerpo. Pero como esta tinta es la 
 sangre de aquellas batallas, lejos de creerse afrentado con el tizne, 
 lúcele orgulloso al desembarco, y toma las risas de la gente por 
 muestras de admiración a sus proezas.

Tal es el verdadero punto negro de su felicidad; y eso que, 
 generalmente, pesca poco, o no pesca nada, si no se le cuentan cómo 
 pesca tal cual dolor de cabeza, o romadizo, que de esto no le falta, 
 gracias a Dios, durante la temporada.

No hay para qué decir que es uno de sus grandes placeres obsequiar a 
 las personas de su mayor aprecio con el producto de sus bregas de 
 pescador. Que cuando no pesca habla de lo que ha pescado y de lo que 
 piensa pescar, y que miente en la mitad de lo que habla entonces, 
 también por sabido se calla. La afición desmedida a ese y otros 
 parecidos entretenimientos, lleva consigo esa pequeña debilidad. Que lo 
 digan los cazadores, y no se ofendan por ello.

La temporada de este tipo concluye cuando los noroestes se hacen 
 crónicos, y la bahía, incitada por ellos, dice que no tolera más bromas 
 en sus aguas. Entonces, curtida su cara por las brisas y el sol, 
 apestando su equipaje a brea y a parrocha, gratifica generosamente a sus
 dos camaradas de campaña, después de pagarles el alquiler de 
 la barquía, y sale para Madrid con el temor de que han de parecerle 
 siglos los meses del invierno, aunque lleno de satisfacción por haber 
 cumplido ampliamente el propósito que le trajo a Santander.

Un dato muy expresivo, que se me olvidaba:

Le vi en una ocasión pararse delante de una tienda donde yo estaba 
 sentado. Plantóse a la puerta; dio en las losas dos golpecitos con la 
 contera de su bastón, en el que apoyó en seguida su diestra mano; 
 oprimió suavemente con la otra sus gafas contra el entrecejo; carraspeó 
 tres veces; levantó mucho sus cejas y los correspondientes párpados, 
 como si se maravillara de algo, y exclamó, por todo saludo, encarándose 
 con mi amigo, y también de ustedes probablemente, el dueño de la tienda:

—Señor don Juan: pic... pic... pic... pic... pic... pic... pic... (y 
 marcaba cada uno de estos sonidos con la mano izquierda, unidos índice y
 pulgar). Siete veces picó, y yo quieto... quieto... quieto... Picadas 
 falsas... Tú te clavarás... En efecto: un poco después, ¡zas!... 
 ¡zas!... (y aquí frunció el ceño el buen señor, y marcó los golpes a 
 puño cerrado)... Ahora muerdes, dije yo; y ¡rissch!, tiro en firme... 
 ¡Dos libras y media pesó! ¡Una porredana como un bonito!... Ayer tarde, a
 dos brazas de la Horadada... Esta noche tendemos el esparavel... Ya diré a usted la carnicería que resulte... Adiós, señor don Juan.

Y se fue.

Así conocí yo al inofensivo, al dulce, al apacible, al venturoso marqués de la Mansedumbre.

José María de Pereda

José María de Pereda y Sánchez Porrúa (Polanco, 6 de febrero de 1833-Santander, 1 de marzo de 1906) fue un novelista español del periodo realista, autor de célebres novelas de costumbres. También fue político, afiliado al carlismo.

Sus obras más conocidas son Peñas arriba, De tal palo tal astilla, La puchera y, especialmente, Sotileza, que le dieron gran reconocimiento, lo cual dio lugar a que ya en 1872 fuese correspondiente de la Real Academia Española.

Fue realista y costumbrista, próximo al Romanticismo y naturalismo. Fue descrito, así como todo lo relacionado con él, como perediano. Muchas de sus obras son de carácter autobiográfico.

Su corriente literaria más habitual era el realismo, al igual que su contexto histórico.

Rechazó las novedades del mundo moderno y ha pasado a la historia por ser uno de los maestros del costumbrismo y de la novela regional, pero supo trascender lo anecdótico para dotar a su obra de un cuidado y un vigor que traspasa el mero regionalismo y lo hizo con una forma moderna de gran valor literario.

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