Para Ser un Buen Arriero...

Cuadro que pica en histórico

José María de Pereda

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Índice

Información

I

II

III

IV

V

VI

Epílogo

Autor

Otros textos

Texto núm. 5534

Título: Para Ser un Buen Arriero... — Cuadro que pica en histórico
Autor: José María de Pereda
Etiquetas: Cuento

Editor: Edu Robsy
Fecha de creación: 31 de octubre de 2020
Fecha de modificación: 31 de octubre de 2020

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Maison Carrée
c/ Ramal, 48
07730 Alayor - Menorca
Islas Baleares
España

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I

Blas del Tejo y Paula Turuleque eran de un mismo pueblo de la 
 Montaña, y entrambos huérfanos de padre y madre y hasta de toda clase de
 parientes. Blas poseía, por herencia, un cierro de ocho carros de 
 tierra y un par de bueyes. Paula era dueña, en igual concepto que Blas, 
 de una casuca con huerto, de dos novillas y de una carreta.

Paula y Blas convinieron un día en que si sus respectivas herencias 
 se convirtiesen en una sola propiedad y se añadiesen a ésta algunas 
 reses en aparcería y algunas tierras a renta, se podría pasar con todo 
 ello una vida que ni la del archipámpano de Sevilla.

Y Blas y Paula se casaron para realizar el cálculo, y pronto, como 
 eran honrados, hallaron quien les diese en renta veinte carros de prado y
 otros tantos de labrantío, más un par de vacas en aparcería.

Blas era gordinflón, bajito, risueño y tan inofensivo como una calabaza.

Paula no era más alta que Blas, y allá se le iba en carnes y en malicias.

Cogían maíz para ocho meses, partían con el amo una novilla cada año y mataban un cerdo de siete arrobas por Navidad. Paula tenía siempre colgados en la vara, sobre la cama, un jubón de cúbica
 negra, una saya de estameña del Carmen con randa de panilla, y un 
 pañuelo de espumilla para los días de fiesta. Blas, por su parte, nunca 
 estaba sin unos calzones y una chaqueta de paño fino, y un sombrero serrano para las grandes solemnidades.

Blas no probaba el vino más que para celebrar los días de fiesta, y 
 en estos casos nunca pasaba de medio cuartillo, y Paula se escandalizaba
 cuando oía decir que algunas de sus vecinas empeñaban las ropas o 
 vendían el maíz para beber aguardiente.

Paula y Blas no tenían hijos, ni siquiera trazas de tenerlos, como 
 decía la primera; pero, en cambio, se querían como dos palomos. Juntos 
 iban a trabajar al campo; juntos al mercado cuando le había en la villa 
 inmediata; juntos a misa, y hasta bailaban juntos en el corro más de 
 cuatro veces; pues aunque eran casados eran jóvenes, no debían nada a 
 nadie, tenían buen humor y los hijos no habían de echarles en cara esa 
 pequeña debilidad.

Blas solía decir: «Yo no sé qué demonches tien esta Paula: ella no es
 del todo bien encará ni se pasa de lista; pero la verdá es que yo no la
 cambiaría por la mejor moza del lugar».

Paula decía, a su vez: «Blas es mal empernao, desconcertao de 
 espalda, pica más en bobo que en otra cosa, y con todo y con eso, la 
 baba se me cae de satisfacción cuando le miro».

Blas y Paula se jactaban a cada instante de que jamás había habido 
 entre ellos «un sí ni un no», y era cosa corriente en el lugar que en 
 aquella casa nunca se había oído una disputa, ni había sonado un mal 
 garrotazo, ni se había derramado una lágrima.

Paula no comprendía que en el mundo pudiera nadie ser mucho más feliz
 que ella; y de fijo hubiera juzgado su felicidad superior a todas las 
 de la tierra, si sus medios le hubieran permitido beber agua con 
 azucarillo y comer bizcochos siempre que se le antojaran. Paula, pues, 
 era golosa, pero sin vicio ni cosa que se le pareciera.

Blas no había ocultado nunca a su mujer que envidiaba a todos los 
 hombres que podían, sin arruinarse, beber un cuartillo de vino blanco a 
 cada comida, y echar una siesta de tres o cuatro horas sobre media 
 docena de colchones, precisamente colchones. Blas, pues, amaba la 
 poltronería y el buen vino, pero sin que la carencia de estos regalos 
 bastase a quitarle su buen humor habitual.

Blas y Paula, en una palabra, eran un matrimonio dichoso, tan dichoso
 como se puede ser en este pícaro mundo de ambiciones y miserias y donde
 tan rara es y tan extraña la paz del espíritu.

II

Así estaban las cosas, cuando al salir Blas un día al corral vio que 
 entraba en él un señor, caballero en un rocín, a todos pelos de 
 alquiler, con maleta a la grupa y espolique al costado.

—¿Vive aquí Blas del Tejo? —preguntó a Blas el caballero.

—Para servir a Dios y a usté —respondió Blas descubriéndose la cabeza
 y abriendo un palmo de boca y casi otro tanto de ojos y narices.

Apeóse el preguntante; quitó la maleta al jaco; dio unas monedas al 
 espolique, que se largó con el cuadrúpedo haciendo cortesías y muy 
 agradecido, y volvió a preguntar el mismísimo señor al mismísimo Blas:

—¿Se llama tu mujer Paula Turuleque?

—Y además Rodero de la Peña —gritó Paula, que atisbaba la escena 
 desde el ventanillo de la cocina, saliendo de un brinco al corral.

—Perfectamente —añadió el recién llegado.

—Pues yo soy vuestro tío.

—¡Mi tío! —exclamaron admirados Blas y Paula.

—¡Pero, señor —añadió Blas—, si nosotros no tenemos padre ni madre ni perruco que nos ladre!

—¡Se te figurará a ti! Tu mujer debe haber oído hablar a su difunta madre de un hermano...

—Sí, señor —interrumpió precipitadamente Paula—: mi madre (que en 
 gloria esté) me habló muchas veces de un hermano suyo que se fue, de 
 muchachuco, a la otra banda, pero también decía que se había muerto a 
 los pocos años.

—Pues no se murió. Fue, en verdad, un poco ingrato con su patria y su
 familia durante mucho tiempo; pero, al cabo, pensó en ambas cosas, 
 quiso volver a verlas... y aquí está, aunque con la pena de saber, por 
 informes que ha adquirido oportunamente, que sólo quedas tú de su 
 familia. Conque, con franqueza, ¿me dejáis vivir con vosotros? Ya veo 
 que la casa no es un palacio ni mucho menos; pero como nací en ella, no 
 la cambiaría por el de los reyes de España: además que ya tendremos 
 tiempo de reformarla o de hacer otra mejor, que todo se consigue cuando 
 hay dinero, y éste, a Dios gracias, no me falta.

Blas y Paula estuvieron a pique de volverse locos de alegría. A Paula
 se le nublaron los ojos, le zumbaron los oídos y tuvo un momento de 
 soñar que se elevaba por encima del campanario del lugar sobre una nube 
 de azucarillos claveteada con bizcochos. Blas, no menos atortolado que 
 su mujer, se imaginó que se hallaba tumbado panza arriba sobre una pila 
 de colchones, y que le caía en la boca un chorro inagotable de vino 
 rancio de la Nava del Rey.

Cuando se le pasó el mareo, apresuróse a coger la maleta que su tío 
 tenía pendiente de una mano; Paula sacó al portal una silla de bañizas,
 rayada de encarnado y verde, que había en la casa para las grandes 
 ocasiones; sentóse en ella el recién llegado, y los tres, en dulce amor y
 compañía, comenzaron a departir sobre asuntos del país y de la familia,
 interrumpiendo Blas de vez en cuando la conversación para quitar, con 
 muchísimo respeto y previa la frase «aguántese y perdone», alguna mancha
 de polvo o tal cual película extraña de la levita de su tío.

Representaba éste sesenta años: era delgado y pálido y bastante 
 encorvado, y había en su fisonomía, bondadosa y noble a todas luces, 
 algo que revelaba padecimientos físicos inveterados. Vestía un traje 
 sencillo, pero rico y bien cortado, y llevaba en la cabeza un sombrero 
 de jipi-japa de anchas alas.

Y por si ustedes no le han conocido bien, entérense del siguiente 
 retrato que de este personaje hizo Blas a sus vecinos al día siguiente 
 de su llegada:

—El hombre pica en vejera, es agobiao de cuerpo, baja la color, muy 
 baja; el ojo penoso y hundío, mucha ojalera, mucha, a manera de cerco 
 ceniciento. Trae un demonches de pajero duro como una peña y blanco que 
 tien que ver, cadena de oro al pescuezo, corbatín de fleque, carranclán 
 más fino que el del señor cura y botas relumbrantes, que se ve la cara 
 en ellas. Es fino de habla y noblote en su genial, y maneja ochentines 
 como agua.

III

Dos meses hacía que el indiano había llegado a casa de sus sobrinos.

Trasladados a ella los equipajes que había dejado en Santander, y 
 hechas algunas reformas indispensables en la habitación que había 
 elegido en la misma casuca, el pobre hombre vivía bastante satisfecho, 
 entregado a los potajes que le disponía su sobrina, si no con gran 
 acierto, con la voluntad y el deseo más nobles del mundo.

Los dos esposos comían con él a la mesa y de sus mismos manjares; lo 
 cual, no obstante (preciso es confesarlo), siempre se levantaban de ella
 Blas y Paula un si es no es descontentos y contrariados. El indiano no 
 era goloso ni probaba el vino; por el contrario, se daba como un diablo a
 los amargos, y por tanto, comía aceitunas y bebía cerveza por todo 
 regalo. Paula, pues, no veía un azucarillo por un ojo de la cara, ni 
 Blas se hartaba de vino blanco.

Pero, en cambio, tenían unos aperos de labranza nuevos y completos, 
 dos vacas más, otro traje nuevo y fino cada uno, y comían carne y «pan 
 de trigo» todos los días. Debo advertir que Blas, siguiendo aquella 
 famosa máxima del pobre, «antes reventar que sobre», por aprovechar los 
 medios puros que tiraba encendidos el indiano, se había hecho un fumador
 de primera fuerza, a costa de media docena de horribles mareos que le 
 costó el aprendizaje.

Pues señor, volviendo al indiano, han de saber ustedes que cada día 
 que pasaba le dejaba más flaco y más amarillo, porque el padecimiento 
 que le ocasionaba tal ruinera, una disentería muy vieja y de 
 fatal carácter, lejos de aliviársele con los aires de su tierra, iba 
 caminando con ellos de mal en peor; tan mal, que hasta el mismo Blas 
 entró en cuidado y le dijo un día a Paula que si aquel despeño 
 no se contenía, iba a ir el buen señor a contarlo muy pronto al otro 
 mundo. Y adviertan ustedes que lo mismo que Blas opinaba el médico del 
 pueblo, que asistía al enfermo.

Y tan fundada era esta opinión, que a los pocos días de manifestada 
 por Blas a su mujer, el paciente se halló sin fuerzas para salir de la 
 cama. El médico, al verle así, no se anduvo en chiquitas, y de buenas a 
 primeras le dijo que se preparase en toda regia, porque se las liaba.

Cumplió el indiano, como cristiano viejo que era, con sus deberes 
 religiosos, y previno que quería hacer testamento, por lo cual ordenó 
 que se le trajese un escribano.

Mientras éste llegaba, el mísero paciente aprovechaba la poca 
 tranquilidad de espíritu que tenía para pensar en la distribución que 
 debía hacer de su caudal.

—Pero, señor, ¿a quién se lo dejo yo, vamos a ver? —se decía—. Yo no 
 tengo en el mundo más parientes que Paula y su marido, y, en rigor, a 
 ellos les corresponde heredarme; pero ¿qué van a hacer de tanto dinero 
 estas dos bestias? De fijo, dárselo a cuatro pillos que se lo quieran 
 sacar con maña, porque las almas de Dios de Blas y Paula no tienen 
 sentido común. Y si no se lo dejo a ellos, ¿a quién se lo dejo? ¿A un 
 extraño que tal vez no rece un Padrenuestro por mi alma? No, señor. ¿A 
 los pobres? Pobres son Paula y Blas, y además sobrinos míos, y me han 
 cuidado con esmero, y me quieren indudablemente. Por otra parte, ¿quién 
 me quita a mí de hacer un legado especial para los pobres, dejando lo 
 demás a mis sobrinos? ¿Y quién sabe si éstos, a pesar de sus cortos 
 alcances, sabrán dar al dinero un buen empleo?... Y, por último —pensó 
 el enfermo poniendo un gesto de hiel y vinagre—, ¿qué me impide ya que 
 se lleve Pateta ese caudal que, después de haber sudado el quilo por 
 adquirirle, no me sirve para detener un solo instante la muerte que me 
 amenaza? Decididamente va a ser Blas un capitalista y el primer 
 personaje del pueblo.

En esto llegó con tres acólitos el escribano, y bajo su fe testó el 
 enfermo; y tan a tiempo, que acababa de poner la firma en el testamento y
 estirar la pata, fue todo uno.

Al salir del cuarto el escribano se encontró con Blas que andaba dando vueltas, muy afligido, por el estragal; y entre mil reverencias y sombrero en mano, le dijo:

—Resignación, señor don Blas: los altos juicios de Dios son 
 incomprensibles. Él, que ha llamado a su seno a su señor tío, sabe por 
 qué lo ha hecho. Otro día, cuando usted se halle con ánimo más sosegado,
 me permitiré anunciarle las últimas disposiciones del finado; 
 disposiciones, señor mío, por las cuales le felicitara de muy buena gana
 si ellas cupiesen al lado del dolor que le embarga sin arañarse con él.
 Vuelvo, pues, a aconsejar a usted, mi señor don Blas, resignación y conformidad, y tengo la honra de saludarle hasta los pies.

Blas, que empezaba a pasmarse del señor don que le encajó el
 escribano, dejó para otra ocasión el cuidado de averiguar el motivo de 
 las dos palabrillas, porque la segunda parte del apóstrofe del oficioso 
 notario dio al traste con su serenidad, y rompió a berrear como un 
 ternero, colándose en seguida en el cuarto de su tío para convencerse de
 que realmente había espirado éste. Paula había entrado en él momentos 
 antes que su marido, y también daba el grito que aturdía el barrio. De 
 manera que, al reunirse el matrimonio junto a la cama donde se hallaba 
 el aún caliente cadáver del indiano, no parecía sino que se iba a hundir
 la casa.

Decididamente, Blas y Paula habían tomado cariño al buen señor; pero 
 noble y desinteresadamente. Conste así en elogio de estos dos borregos.

IV

Cuatro días después de este suceso, y cuando ya se hubo honrado y 
 sepultado dignamente al indiano, se leyó solemnemente su testamento en 
 presencia de los herederos. Según él, Blas y Paula quedaban dueños 
 absolutos de todo el caudal del testador, separadas algunas cantidades 
 señaladas por éste para los pobres del lugar, misas por su alma, etc., 
 etc. La tajada que Paula y Blas se llevaban valía la friolera de treinta
 mil duros.

Al oírlo de boca del escribano, que leía el testamento, los 
 improvisados capitalistas se cayeron de espaldas; y no se murieron de 
 repente, porque no podían comprender entonces lo que aquella cantidad 
 representaba. Todas las ambiciones de su vida juntas no habían pasado de
 mil reales. Respecto a esta cantidad, sabían cuanto había que saber: lo
 que abultaba en onzas, en medias onzas, en ochentines, en duros, en 
 pesetas y hasta en monedas de cobre; lo que se podía comprar con ella; 
 en qué monedas cabía en la faltriquera y en qué otras se necesitaba un 
 taleguillo de a maquilero para guardarla, etc., etc. Pero, 
 ¡treinta mil duros! ¿Cuándo habían pensado ellos en semejante 
 cantidad?... qué digo, ¿cuándo la habían mencionado siquiera?

Cuando el escribano los dejó solos y hubieron pasado los efectos más 
 gordos de su sorpresa, los dos cónyuges se dieron a discurrir sobre la 
 enorme cantidad, y trataron de pesarla y de medirla según sus pobres 
 alcances.

—Digo, Paula —exclamaba Blas, rascándose la cabeza y apretando mucho 
 los ojos—, que treinta mil duros deben ser... deben ser... ¡Ca!... ¡una 
 barbaridá de dinero!... Deben ser... Yo creo que no cabrán en la caldera
 grande, aunque estén en onzas de oro.

—Yo no sé, Blas, si caben o no caben en la caldera —replicaba Paula 
 verdaderamente fascinada por la idea de semejante masa de riqueza—; lo 
 que sé es que debemos ser muy ricos... ¡horror de ricos!... más ricos 
 que el señor cura, más ricos que el médico, más ricos que ese fachendoso
 de tabernero que, porque tiene caballo, quiere pisar a too el mundo; 
 más ricos que el alcalde, más ricos que toa la riqueza mesma de cuatro 
 leguas a la reonda. Esto es lo que yo sé, y no quiero saber más.

—¡Calla! —gritó Blas de pronto, dándose en la frente un puñetazo, que
 a habérsele dado en igual sitio a un becerro, le hubiera dejado 
 redondo—; creo que vamos a saber a punto fijo cuánto abulta ese dinero. 
 Yo voy contando duros uno a uno hasta mil... ¿eh?, dempués otra vez uno a
 uno hasta mil; luegomente uno a uno hasta mil tamién, hasta que haga 
 treinta mil pilas de a mil duros ca una...

—¡Treinta no más, borrico! —contestó Paula dando un puñetazo a su marido.

—Bueno, lo mesmo da: siempre resultará que tenemos una pila de duros 
 que... ¡María Santísima!, se me va la vista sólo de pensar en ella. 
 Paece que la estoy viendo: grande, grande, grande, como... No sé cómo es
 de grande; pero se me fegura que aunque estemos comiendo duros a pienso
 too el año, no acabamos con ella... ¡Virgen de la Encarnación del Hijo 
 de Dios y de María Santísima y de toos los santos y santas de la corte 
 celestial!

Y Blas, fuera de sí, comenzó a sacudir puñetazos sobre las ancas de 
 su mujer, que se tumbó boca abajo riéndose a carcajada seca, sin darse 
 cuenta de lo que hacía; arrebato que concluyó por levantarse de repente 
 los dos esposos lanzando berridos y echando cada lagrimón como una 
 manzana carretona.

—¡En buena hora te casaste conmigo, cachorrón! —gritaba Paula entre sollozos y tirones de greñas.

—¡No te cantó mal gallo cuando me engañaste, becerrona! —contestaba 
 Blas sorbiendo sus propias lágrimas y echando al aire la chaqueta y las 
 abarcas.

—¡Anda, marranón!

—¡Anda, jabalina!

Cuando la calma volvió a apoderarse de los desquiciados espíritus de 
 Blas y de Paula, ésta, después de meditar un largo rato, propuso a su 
 marido llamar al maestro de escuela que, como hombre de pluma, era el 
 único que podría sacarlos de aquella oscuridad en que cada vez se 
 extraviaban más.

—¡Defetivamente, canijo! —respondió Blas con entusiasmo—.Vea usté y 
 cómo mil demonios no dimos antes en ello. Y voy a ir yo mesmo por él... 
 aunque, bien mirao, ya no debía de andar a recaos como un zarramplín 
 cualsiquiera; pero como entovía no hemos apandao la herencia, no estará 
 del too mal visto lo que voy a hacer.

Y Blas salió del corral afuera como alma que lleva el diablo, 
 mientras su mujer se tendió a la bartola en mitad del estragal, riendo y
 llorando a la vez de puro gusto.

V

Era el maestro, don Canuto Prosodia, hombre enjuto y pequeño de 
 cuerpo, corto de alcances, aunque él creía lo contrario, y muy largo en 
 adular a todo el que podía dar algo.

Vestía ordinariamente traje oscuro de corte humilde con aspiraciones a
 más elevado; es decir, gastaba un aparejo que lo mismo podía llamarse 
 gabán corto que chaqueta larga, y llevaba al cuello un corbatín de lana 
 que tiraba a seda. Era gran echador de epístolas los días feriados, y 
 llevaba toda la correspondencia del lugar con los indianos y jándalos 
 ausentes de él. Blasonaba de muy aplomado en sus pareceres, y esto le 
 valía la intervención en todos los picos de las familias del lugar; 
 tenía, en fin, mucha mano con ellas... y mucha cuenta que dar a
 Dios de los desaguisados que causaba en el vecindario su torpeza o su 
 malicia. Se la echaba de sobrio, pero yo sé que tomaba cada turca que 
 ardía Troya; sólo que para emborracharse se encerraba en casa.

Prevengo que ninguno de estos pormenores es de absoluta necesidad en 
 la presente historia, y que sólo los he apuntado porque no me gusta 
 presentar a mis lectores un personaje sin decirles lo que es, para que 
 sepan con qué casta de pájaros tienen que codearse.

Pues señor, volviendo a lo que más nos importa, Blas y don Canuto 
 Prosodia llegaron a casa del primero cuando aún Paula no se había 
 levantado del suelo, donde cayó desconcertada por la alegría al salir su
 marido en busca del pedagogo.

—¿Mi señora doña Paula está indispuesta? —dijo don Canuto descubriéndose y parándose delante de la mujer de Blas.

—¡Qué endispuesta ni qué canijo! —respondió Paula levantándose de un 
 respingo—; si tengo más salú que Pateta. Lo que yo quiero es saber en un
 periquete cuánto dinero tenemos, y, sobre todo, que no me güeiva usté a
 zamarrear con tanta doña ni tanta jeringa.

—A todo señor, todo honor —replicó don Canuto doblándose a compás—. 
 Pero dejando este punto por ahora, pasemos al que me trae aquí a 
 solicitud del señor don Blas, que ha tenido la dignación de enterarme 
 por el camino de todo lo necesario para el mejor éxito de mi cometido.

Don Canuto, al decir esto, sacó del bolsillo interior de su 
 chaquetón-gabán un tintero de cuerno y un pliego de papel blanco en ocho
 dobleces. Destornilló el primero, extrajo del hueco de su cónica 
 tapadera una pluma de ave, limpióla sobre la manga de su brazo 
 izquierdo, llenóla luego de tinta con mucha pulcritud, oprimiendo la 
 parte tallada contra los tintales de algodón que contenía el 
 tintero, desdobló el papel dejándole reducido a cuatro pliegues, sentóse
 en la silla de bañizas, pidió a Paula la tortera, puso ésta 
 horizontalmente sobre su muslo derecho, y en el suelo y al alcance de su
 mano el tintero, colocó el papel sobre la tortera y el brazo derecho 
 sobre el papel, pluma en mano, carraspeó dos veces mirando de hito en 
 hito a los dos esposos que acurrucados en el suelo contemplaban en 
 silencio al dómine, jadeando de curiosidad, y con el tono más melifluo y
 acompasado que pudo, habló lo siguiente:

—Hame dicho el señor don Blas que asciende la herencia de ustedes a 
 la respetabilísima cantidad de treinta mil duros. Apúntolos, pues. Para 
 reducirlos a reales, los multiplico por veinte, o, lo que es lo mismo, 
 por dos, añadiendo luego un cero a la derecha del producto que esta 
 multiplicación nos arroje. Tenemos, pues, que los treinta mil duros son 
 lo mismo que seiscientos mil reales.

—¡Echa reales! —dijo Blas sobándose las manos.

—¡María Santísima! —exclamó Paula mordiéndose los puños.

—También me ha dicho Blas —continuó don Canuto— que esa suma está 
 invertida en América, según reza el testamento, en fincas y empresas a 
 cargo de un apoderado del testador, que cuidará en lo sucesivo de 
 remitir a ustedes los productos de dicho capital, o el capital mismo si 
 ustedes lo desean. ¿No es esto lo que usted me ha dicho, señor don Blas?

—Hombre, precisamente eso mesmo, no; pero eso es lo que he querío decir.

—Tanto monta.

—Pero señor don Canuto —exclamó Paula con impaciencia—, lo que 
 nusotros queremos saber es cuánto nos corresponde caa día al respetive 
 de esa barbaridá de dinero.

—A eso vamos, señora mía. Suponiendo que el capital produzca un seis 
 por ciento, rédito que me parece muy conforme con la ley de Dios, ganará
 en todo un año... ¿Por qué método quieren ustedes que hagamos este 
 cálculo? Tenemos dos: uno que consiste en establecer la siguiente 
 proporción: ciento es a capital como tanto es a interés, y despejar 
 luego la incógnita, que en el caso presente es el interés, según las 
 reglas establecidas por los autores; y otro, que llamamos abreviado, 
 consistente en...

—Déjeme usté de esas andróminas, señor don Canuto —interrumpió Paula 
 ya quemada— y sáqueme usté pronto el montante del dinero, aunque lo 
 saque por el satanincas o por el diaño que cargue con usté y con esa 
 calma condená que se le pasea por los gañotes.

Don Canuto bajó la cabeza, un si es no es contrariado en su alarde de
 erudición con la andanada de Paula, y comenzó a hacer números con mucho
 pulso sobre el papel. Blas y Paula seguían con la vista con ávida 
 curiosidad los giros de la pluma de don Canuto, como si conocieran los 
 guarismos que éste hacía. Al cabo de un cuarto de hora levantó el 
 maestro la cabeza, colocó la pluma sobre la oreja derecha, tomó entre 
 sus manos el papel en que había hecho los cálculos, y dijo a los dos 
 herederos, que seguían arrodillados delante de él y mirándole sin 
 pestañear:

—Importan anualmente los réditos del caudal, al seis por ciento, 
 según hemos convenido, treinta y seis mil reales, que divididos entre 
 trescientos sesenta y cinco días que tiene el año, proporcionan a 
 ustedes un diario de noventa y ocho reales y veinte maravedíes, salvo 
 error de pluma o suma.

—Y ¿qué es eso de diario, señor maestro? —preguntó Paula.

—Diario, señora mía, es lo mismo que si dijéramos todos los días; más
 claro: cada veinticuatro horas tienen ustedes una renta de noventa y 
 ocho reales y veinte maravedíes.

—¡Carafle!, yo creí que nos correspondía más —dijo Blas con cierto disgusto mirando a Paula.

—Yo también —añadió ésta mirando a Blas.

—Pero, señores, reparen ustedes en que ese diario procede solamente 
 de las rentas del capital, que siempre queda entero y de ustedes.

—¡Ahhh! —exclamaron, respirando con placer, los dos bolonios herederos.

—El capital es, como quien dice, una fuente que da cada veinticuatro 
 horas, para ustedes que son dueños de ella, noventa y ocho reales y 
 medio. Claro está que si ustedes no se satisfacen con lo que de la 
 fuente mana espontáneamente, pueden acudir al depósito, zambullir en él 
 la cabeza y darse un atracón hasta que revienten o hasta que lo agoten; 
 resolución que yo no aprobaría, pues esta clase de fuentes, una vez 
 secas, ya no vuelven a dar, por lo general, una mala gota.

—Aguárdese usté y perdone —dijo Paula de repente, cogiendo al maestro
 por las solapas del chaquetón—. Pinto el caso de que yo tengo una vaca;
 la ordeño un día, y me echa en la zapita noventa y ocho reales
 y medio; la ordeño otro día, y me da otro tanto, y todos los días lo 
 mesmo: esta vaca nunca se seca, y además la vaca es mía. ¿No es así el 
 aquel de la herencia?

—Cabalito —respondió el maestro, desprendiendo, con mucho cuidado, de
 su gabán-chaqueta las manos de Paula, porque no se llevaran las raídas 
 solapas entre las uñas.

—¡Paula! —gritó Blas entre lloroso y risueño—; espienzo a conocer lo 
 riquísimos que semos, y que he sío un burro pensando que tú eras rematá 
 de bestia. Y usté, señor don Canuto, toque esos cinco y cuente con un 
 vestío de arriba abajo, y con un barril de lo blanco.

—¡Tanta munificencia! ¡Tanta generosidad!... ¡Oh, señor don Blas, yo 
 no merezco semejante agasajo! —replicó el pedagogo plegándose como un 
 libro y relamiéndose de gusto.

—¡Qué comenencia ni qué grandiosidá son esas que usté emperegila! 
 —añadió Paula dando manotadas al aire—; tome lo que le dan sin cirimonia
 y con toos los sentíos del alma, que usté se lo merece y nusotros 
 podemos darlo... ¡y mucho más, si se mos pone en el testú!

—Seguramente que sí, y sólo con el recurso de la renta; porque si se 
 propusieran ustedes gastar en veinte años, por ejemplo, todo el capital,
 que no deja de ser plazo respetable, hasta carruaje podrían tener 
 ustedes, y ujieres y saraos, banquetes y justas o torneos. Acepto, pues,
 la oferta, aunque conmovido por el reconocimiento. Y con esto no canso 
 más. Terminada mi misión entre ustedes, déjoles entregados a sus 
 risueños cálculos, y vuélvome a buscar a mi dulce amigo, el estudio, que
 me espera en la lobreguez de mi paupérrima morada. He dicho, y soy de 
 ustedes afectísimo seguro y agradecido servidor que sus pies y manos 
 besa respectivamente.

Y tras esto, salió don Canuto, de espaldas por más señas, dejando más
 y más aturdidos a los dos herederos con la andanada de carruajes y 
 saraos que les soltó.

Cuando Blas y Paula se quedaron solos, el primero se separó de la 
 segunda tres o cuatro varas; miróla un rato, y se dio en seguida a 
 bailar y a gritar. Paula hizo lo mismo que su marido. De pronto se paró 
 éste, fijó otra vez su vista en Paula, abrió los brazos y gritó, poseído
 del mayor entusiasmo:

—Paula... ya lo has oído: ¡semos riquísimos! ¿Qué te pide el cuerpo?

—Blas —contestó Paula con iguales ademanes y el mismísimo 
 entusiasmo—: ¡muchísimo azucarillo! ¡horror de bizcochos! Y a ti, ¿qué 
 te pide el tuyo?

—Paula, ¡muchísimo colchón! ¡atrocidá de vino blanco!

—¡Pus a ello, Blas!

—¡A ello, Paula!

VI

Y aquí entra la parte más lastimosa de esta verídica historia.

Han pasado tres años desde la escena que acabo de referir. Blas y 
 Paula no viven ya en la pobre casuca que heredó de su madre la segunda: 
 han comprado un caserón solariego con portalada y solana, y han 
 trasladado a él sus penates. El tal caserón tiene gran corralada y 
 anchas cuadras; pero ni en la primera saltan los terneros, ni en las 
 segundas se oyen los mugidos de las vacas ni las campanillas de los 
 bueyes. Blas, que a veces se la echaba de listo, se había reído en más 
 de una ocasión, desde que supo el cuento de la boca del oportunísimo 
 señor cura, de aquel labrador de Castilla que solía decir, pareciéndole 
 muy larga la distancia que mediaba entre su casa y sus haciendas: «Si 
 por algo deseo ser rico, es por poder ir a caballo a cavar mis tierras».

Cuando Blas y Paula cambiaron de morada, se propusieron cambiar también de costumbres y dedicarse resueltamente a ser señores,
 y nada más que señores. La casuca quedó, pues, con sus ganados y sus 
 tierras, encomendada a un aparcero, que halló con todo ello el cielo 
 abierto. Los flamantes capitalistas sólo llevaron al caserón sus 
 cuerpos, sus ropas nuevas y los equipajes del indiano. A Blas le 
 incomodaba hasta el olor del ganado vacuno, y Paula se compadecía de las
 gentes que tenían, para comer, que sallar maíces bajo los rayos del sol
 de junio. «Bastante hemos tirao del mango de la azáa y arrascao las 
 nalgas a las bestias», decía Paula muy a menudo; «y cuando el Señor nos 
 ha puesto en las manos la fortuna, es porque no quiere que trabajemos 
 más».

No se extrañe, pues, el silencio y la soledad que reinan en la nueva 
 morada de nuestros conocidos: bajo sus carcomidos techos y entre la 
 pesadumbre de sus viejos resquebrajados muros no hay más seres vivientes
 que Blas y Paula; un criado zurdo y perezoso, pastor de vacas en los malos
 tiempos de sus actuales amos; un perro holgazán, que lo poco que ladra 
 lo ladra echado, y algunos centenares de ratas y lagartijas.

El mobiliario de la casona se compone de una docena de sillas de 
 perilla, de una gran mesa de nogal, de una cama de lo mismo con un 
 enorme jergón, y otra con ocho colchones y una escalera de mano arrimada
 a ellos. La primera es la de Paula, pues no ha habido fuerzas humanas 
 que la reduzcan a dormir sobre lana. «En quitándome a mí», decía, «de 
 meter las patas por las aberturas del jergón entre las hojas, no cierro 
 el ojo ni descanso». Blas era en este punto el vice-versa de su mujer: 
 amaba con delirio los colchones, según hemos tenido ocasión de observar;
 y como eran ricos y podían hacer su santísima voluntad, la una se 
 proveyó de un jergón a su gusto, y el otro se atracó de colchones hasta 
 el extremo de necesitar una escalera para trepar al último de ellos.

Entre las doce sillas, que apenas se ven en el anchísimo salón en que están colocadas, hay un gran armario.

Este armario está dividido, interiormente, en tres departamentos: en 
 el superior hay pan y algunas otras municiones de boca; en el centro, 
 cuatro vasos de a cuartillo y dos grandes envoltorios, uno de 
 azucarillos y otro de bizcochos; por último, en el inferior se guarda, 
 cuidadosamente calzado con tacos de madera, un barrilito de a cántara, 
 con canilla de metal, haciéndole la guardia de honor dos vasos de a 
 cuarterón, o cortadillos.

Y ahora que conocemos estos detalles de la casa, digamos algo de los que la habitan.

Paula no es ya aquella mozona rechoncha que vendía salud y alegría 
 cuando ustedes la conocieron: está flaca como un espárrago, y vela su 
 morena faz un tinte amarillento que tira a cárdeno; es apagada y triste 
 su mirada, y su voz débil y penosa; anda a cortos pasos, y así y todo, 
 vacilan sus piernas bajo el leve peso del descarnado tronco. No sale de 
 casa más que para ir a misa, y se pasa los días tendida en la solana.

Blas, aunque no más risueño y alegre que su mujer, es físicamente el 
 viceversa de ésta. Ha echado un morrillo como un toro y un vientre que 
 mete miedo. Anda con dificultad por la excesiva gordura de sus muslos, y
 parece que echa lumbre por los ojos, las mejillas y la punta de la 
 nariz. También sale poquísimo a la calle, y tantas horas como su mujer 
 en la solana se pasa él tumbado boca arriba encima de los ocho colchones
 de su cama.

El criado y el perro huelgan siempre, y sólo están alegres cuando están comiendo.

¿Cuáles son las causas que han producido un cambio tan radical y tan 
 rápido en el carácter de nuestros simpáticos amigos Paula y Blas?

Van a conocerlas ustedes.

Al saberse en el pueblo la noticia de que éstos habían heredado al 
 indiano, la mayor parte de los vecinos se sintieron mordidos por el 
 demonio de la envidia, y ya que no podían deshacer con su mala intención
 lo hecho por la bondad de aquél, decían a cada instante: «¡Qué lástima 
 de dinero!» Lo cual significa, para todo el que conozca un poco a 
 ciertas gentes: «Les cayó a los herederos la lotería con la guerra que 
 les vamos a armar si no aflojan la mitad de lo heredado». Otra parte del
 vecindario recibió con indiferencia la noticia; y otra parte, la más 
 pequeña, por supuesto, se alegró de buena fe al saber que Paula y Blas 
 habían salido de pobres.

Cuando «se corrió» que éstos habían recibido la primera remesa de 
 fondos, su casa no se pudo cerrar en todo el santo día de Dios.

—Soy la hija de tío Juan Pendejo —dijo una muchacha mal ataviada, con
 las greñas sobre la frente y dos dedos de roña sobre la piel, 
 presentándose en el portal de Blas—, y vengo de parte de mi padre a que 
 me emprieste veinte riales pa mercar un celemín de fisanes pa la olla.

Blas prestó los veinte reales a la hija de Juan Pendejo.

Tras la hija de Juan Pendejo se presentó la mujer de Antón Cervatos.

—Vengo al efeuto, Blas, de que tengas la caridá de dame dos duros pa 
 ver de pagar ocho riales que debemos al peganio por el demonches del 
 destrozo que hizo la vaca en la heredá del señor alcalde, y pa yuda de 
 un poco de maíz que llevar al molino, que too lo pagaremos, como Dios 
 manda, a vuelta de viaje del mi hombre que está a porte.

Blas aflojó los dos duros.

Tras la mujer de Antón Cervatos llegó Pedro Baldragas.

—Cuando Dios da, no da pa uno solo, amigo Blas —dijo Baldragas—: yo, 
 como sabes, tengo seis meses hace la mujer en la cama, baldeá de un lao:
 hay malas lenguas que icen que el baldeo fue a resultas de una paliza 
 que yo la di; pero esos son malos quereres, porque bien sabe Dios que la
 condená de la golosona, por ir a robar los higos del güerto del vecino,
 se cayó de un higar, y de la caída se quedó como está. Al respetive de 
 esto, debo al boticario, que porque ice que el daño es de mano airá, no 
 me quiere dar las melecinas por el asalareo, dos cantabrias que la 
 encajó el médico en sóbala-parte, dos gallinas que me fió la vecina, y 
 tengo que comprar dos celemines de maíz para dar de comer a los hijucos 
 de Dios, que no han probao bocao de ayer acá. De modo y manera es que 
 vengo aquí al ojeuto de que me emprestes un ochentín que yo te pagaré 
 antes de ocho días, porque voy a vender el prao de cinco carros.

Blas largó también el ochentín, y más tarde dos ducados, y más tarde 
 un doblón, y en seguida medio duro, y en seguida... yo no sé cuánto, 
 porque en dos días todos se dieron a pedir y ni una sola vez se negó 
 Blas a dar.

Pero el asunto se iba poniendo serio, tan serio que apenas les 
 quedaba a los benditos herederos, de la primera remesa de dinero, lo más
 preciso para satisfacer sus más perentorias necesidades. Merced a esta 
 circunstancia, tampoco pudo Blas dispensarse de ir pidiendo los 
 préstamos que había hecho a medida que iban venciendo los plazos. Pero 
 los benditos aldeanos, que ya se habían propuesto vivir a costa de la 
 herencia del indiano, como si fuera hacienda de perdidos, recibieron las
 justísimas negativas y reclamaciones de Blas como una bofetada. 
 Acusáronle, primero por lo bajo y luego a grito pelado, de «fantesioso»,
 de «agarrao», y sobre todo, de bragazas y rocín, y a su mujer de 
 «tordona», de «piojo resucitao» y de tarasca. Amenazáronlos con el rigor
 de sus venganzas; y puede asegurarse que desde aquel día infausto 
 empezó a nublarse la estrella feliz de Blas y Paula, que jamás habían 
 tenido un enemigo en el pueblo y estaban acostumbrados a dormir a pierna
 suelta sin penas ni cuidados.

Estrenaba Paula un vestido y se iba con él a la misa mayor: un rumrum
 de risas y cuchicheos la seguía desde su casa a la de Dios. Si era 
 largo el vestido, que por qué no era corto; si era corto, que por qué no
 era largo; si era fino, que por qué no era basto; si era basto, que por
 qué no era fino; que tarasca por arriba, que bestia por abajo, que 
 holgazana por acá, que golosaza por allá.

Presentábase Blas en público con una chaqueta un poco más larga y más
 fina que las que antes había gastado, y la pública murmuración no 
 callaba un instante: que morral, que «señor mal acomparao», que talego 
 de pesetas, que si debió o no debió soñar en verse tan alto, que burro, 
 que pollino y que marrano.

Un servicio que se presta gratis entre convecinos, les costaba a 
 ellos un dineral, y una riña escandalosa, amén de una indemnización 
 arbitraria y enorme, el menor desliz cometido fuera de casa por el gato o
 por el perro.

Sabíase en todo el pueblo lo que comían, lo que bebían, las horas que
 pasaban en la cama y las que destinaban a sus sencillos recreos; los 
 planes que les preocupaban y las cantidades que recibían, siendo cada 
 uno de estos asuntos un incentivo para la incansable maledicencia del 
 vecindario.

Dos meses se necesitaron para que Blas y Paula se enteraran de esta 
 guerra cruel que la mayoría de sus convecinos les habían declarado. Eran
 inofensivos, y sólo deseaban al prójimo bienes y felicidad. ¿Cómo 
 habían de suponer que hubiera una sola persona en el pueblo que se 
 doliese del fortunón que se les había entrado por las puertas?

Cuando Blas conoció la amarga verdad, estuvo un cuarto de hora haciéndose cruces, y exclamó después, hablando con Paula:

—¿Pero quién ha dicho a esa gente que yo no soy el Blas de siempre y 
 que no eres tú la Paula de ayer? ¿No damos lo que se nos pide y algo 
 más, mientras lo tenemos? ¿No es justo que se nos devuelva cuando lo 
 necesitamos? ¿Salimos al camino con un trabuco a robar la riqueza que 
 tenemos? ¿No fue la voluntad de Dios la que nos la trajo a casa? ¿La 
 hemos pintao nosotros de señores finos en ninguna parte? Si hemos dejao 
 la labranza y vestimos y comemos mejor que endeantes, ¿lo hacemos a 
 costa de naide? Luego ¿qué mil demonios de rézpede tiene esa gente 
 contra nusotros?

Paula lo echaba todo por el amor de Dios, y no sabía qué contestar a su marido.

El señor cura y los pocos buenos vecinos que se alegraban de la 
 prosperidad de estas dos sencillas criaturas, les aconsejaron que se 
 hiciesen sordos a las murmuraciones de los malévolos, que se apartasen 
 de todo trato con ellos y que les hiciesen todo el bien que pudieran.

Blas y Paula tomaron el consejo al pie de la letra y cerraron con 
 doble vuelta la portalada de la casona, que sólo se abría cuando la 
 verdadera necesidad llamaba a ella.

Pero, ¡ay! no era bastante este recurso contra el mal que les 
 amenazaba, porque no era el mayor enemigo de la felicidad de Blas y 
 Paula la maledicencia de algunos envidiosos. El demonio que había de 
 perturbar la ventura de su soñado paraíso le llevaban ellos consigo, 
 encarnado en su excesiva sencillez y casi primitiva inexperiencia.

Pensaban Blas y Paula, como piensan muchos en el mundo, que el mayor 
 mal de todos los males conocidos es ser pobre, y, por consiguiente, que 
 tener mucho dinero es el supremo bien de la tierra; con esta errada 
 máxima por norte, acogieron con frenética alegría las talegas del 
 indiano y se desprendieron con ingrato desdén de su antigua honrada 
 pobreza, sin pararse a considerar una sola vez siquiera, que ésta 
 satisfacía todas sus cortísimas necesidades, y que con ella habían sido 
 completamente felices muchos años; es decir, que era punto menos que 
 imposible que todo el rico tesoro de la herencia del indiano les 
 proporcionase vida más placentera que la que les habían proporcionado 
 hasta allí cuatro terrones y una casuca.

Pero lejos de pensar así, porque a gentes que calzan más puntos que 
 nuestros personajes les sucede lo mismo, diéronse Blas y Paula a 
 satisfacer los más ardientes deseos de toda su vida.

Ya sabemos cuáles eran estos deseos. Paula hizo abundante provisión 
 de azucarillos y bizcochos, y Blas de vino blanco y de colchones. 
 Sustituyeron la olla de berzas y la borona de antaño con un puchero bien
 provisto de carne y garbanzos, y con pan de trigo; hiciéronse un traje 
 fino para cada uno, y pare usted de contar. Para aquellas dos almas 
 benditas no había más que apetecer en el mundo.

Paula usaba el agua azucarada y los bizcochos hasta en la comida, en lugar del agua natural y del pan.

Al levantarse de la cama, agua con azucarillo; si el calor de la 
 cocina la molestaba un poco, agua con azucarillo; si el sol picaba, agua
 con azucarillo; para salir a la calle, agua con azucarillo; al volver a
 su casa, agua con azucarillo, y agua con azucarillo al acostarse, y al 
 despertar, y al volver a dormirse. El cuerpo de Paula era una tinaja que
 no se llenaba nunca, y lejos de eso, más agua pedía cuanto más agua se 
 le daba.

De un abuso semejante resultó lo que era indispensable que resultase.
 Pervertido aquel estómago con tanto y tanto jarabe, lo mismo era darle 
 alimentos sólidos y suculentos, que enviarlos enhoramala con la fuerza 
 de una catapulta. A los quince días, el alimento de Paula estaba 
 reducido a dos docenas de azucarillos, a media libra de bizcochos y a un
 cuarterón de chocolate cada veinticuatro horas; tenía una sed 
 insaciable, y comenzó a palidecer y a perder su buen humor.

Blas, que se pasaba el día comiendo cada tajada que metía miedo, 
 bebiendo a pasto vino blanco y roncando sobre una pila de colchones, 
 notó la alteración física que había experimentado su mujer, y no pudo 
 menos que decirle:

—¿Qué mil demonches de ruinera es esa que te come de un tiempo acá, y no paece sino que te dan la ración en dinero?

—Yo no sé lo que es esto, Blas —replicó Paula con acento triste—; 
 pero harto será que algún mal querer no me persiga. Porque, si no, ¿por 
 qué no había de estar yo partiendo de gorda?

—Pué que no te siente bien lo que comes.

—¡Que no me siente bien, y estoy comiendo dulce todo el santo día de Dios!

—Verdá es.

Y entrambos quedaron conformes en que no podía ser el alimento la causa de la ruinera de Paula.

Un día le dijo su marido:

—Parece mentira; pero los días se me hacen años, y si no fuera por el
 qué dirán, me largaba al monte a hacer un carro de leña, o a levantar 
 un vallao, o a segar media ocena de lombíos. Y el demonches es que 
 cuando éramos probes no me sucedía nada de esto: ahora con el ganao, 
 dempués en el campo y más tarde en el avío de los trastos de la 
 labranza, se me iba el tiempo en un periquete. ¿Cómo diaños se las 
 arreglarán esos señores de la villa pa estar siempre contentos y 
 entreteníos? Pus a fe a fe que nusotros tenemos tanto dinero como ellos,
 comemos de lo bien que se pué comer, y vestimos lo que nos da la gana. 
 ¿Qué te paece a ti, Paula?

Y Paula, que aún tenía el ánimo más aplanado que su marido, no 
 pudiendo explicarse la causa de ello, achacábalo, como todo lo malo que 
 le sucedía, a los malos quereres, y echábalo por el amor de Dios.

Pretendió Blas en una ocasión aprender a escribir, o, cuando menos, a
 leer, pues no se le ocultaba lo necesario que esto le era en su nueva 
 posición. Llamó a don Canuto; participóle su proyecto y hasta recibió 
 del dómine las primeras lecciones. Un mes necesitó para llegar a conocer
 las letras del abecedario; y como le fuese de todo punto imposible 
 aprender a formar sílabas, tiró el libro por la ventana y renunció a su 
 proyecto, fundándose en que le iba a costar muchos malos ratos y no 
 estaba dispuesto a pasarlos, ya que sus medios le permitían vivir sin 
 penas ni cuidados.

Entre tanto, iba engordándole el pescuezo más y más, y coloreándosele
 los ojos y las narices, y aumentaba cada día su ración de vino blanco y
 las horas de reposo sobre el montón de colchohes. Paula, por el 
 contrario, enflaquecía visiblemente y perdía por horas el sano color de 
 su cara; pero también aumentaba sus raciones de bizcochos y agua 
 azucarada.

Al criado zurdo se le iba el día en escanciar vino a Blas y agua fresca a Paula.

Ni las observaciones del señor cura ni las de don Canuto, únicas 
 personas que penetraban en la casona, pudieron convencerlos de que se 
 estaban matando con semejante método de vida; que había otros goces muy 
 distintos del dulce y del vino blanco, al alcance de su fortuna, si 
 querían reformar su educación, y, por último, que treinta mil duros, 
 disfrutados como ellos los disfrutaban, lejos de ser una fortuna, eran 
 una calamidad.

Hacía ya un mes que Paula no hablaba más que lo puramente preciso, 
 por lo cual no contestaba jamás a estas observaciones. En cuanto a Blas,
 sostenía, y sostenía desgraciadamente la verdad, que Dios le había 
 hecho así y que le era imposible amoldarse a otras costumbres más 
 refinadas.

Y pasábanse los días, y Paula no se saciaba de bizcochos y agua con 
 azucarillo, y bajaba el color de su cara, y enflaquecía su cuerpo y se 
 abatía su ánimo; engordaba el morrillo de Blas, y subía el color rojo de
 sus narices, ojos y mejillas; crecía su afición al blanco y a las 
 siestas sobre los colchones, enronquecíasele la voz y se iba haciendo su
 paso más lento y más inseguro. Llegó el caso de no cruzarse en todo un 
 día una sola palabra entre ambos esposos, que apenas salían el uno de la
 solana y el otro de la alcoba, en los cuales sitios se entregaban, con 
 la fiebre de la pasión, a sus respectivas devociones.

Dejaron de visitarlos el cura y don Canuto, porque al entrar en la 
 casona no hallaban con quién hablar; continuaron en el pueblo 
 criticándolos y calumniándolos unos, compadeciéndolos otros y 
 conviniendo el resto en que la herencia del indiano había sido para los 
 herederos como una maldición de Dios, lo cual era la pura verdad.

Y aquí tiene el lector explicada la causa de la situación física y 
 moral en que hemos visto a nuestros personajes al comenzar este 
 capítulo.

El médico del partido se propuso algunas veces poner en cura a la 
 pobre Paula, que indudablemente caminaba a un fin desastroso; pero 
 siempre tuvo que desistir de su noble plan, porque para llevarle a cabo 
 era preciso empezar por proscribir de la casona los bizcochos y los 
 azucarillos, y Paula no creía, aunque se lo jurase la ciencia de curar, 
 que el dulce hiciese mal a ningún cuerpo humano.

Blas opinaba lo mismo respecto del vino blanco, y ambos atajaban los 
 razonamientos del médico que quería ponerlos en cura, con el siguiente 
 argumento que no dejaba de ser lógico, a la cerril usanza:

—¿No dice usté que un poco de dulce y un poco de vino hacen provecho,
 no digo a un sano, sino a un moribundo? Según esto, mucho vino y mucho 
 dulce deben hacerle mucho más.

Y de aquí no salían estos majaderos, ni a palos.

Con muchísima frecuencia recordaba Blas aquellos felices días pasados
 entre las faenas agrícolas de sus tiempos de pobre, y hasta el alma le 
 retozaba de placer cuando se imaginaba que tenía una pareja de cuarenta 
 doblones, con anchas colleras de campanillas, y una carreta ligera y 
 bien claveteada, con pértiga de armadura vizcaína; que él iba con la 
 aguijada al hombro por el camino real al lado de sus bueyes, echando un 
 cantar al son de las campanillas; que tenía además una cabaña de vacas 
 gordas y relucientes, y un cierro de doscientos carros de tierra con 
 pared de cal y canto, y que iba al corro los domingos con un puñado de 
 siemprevivas en el sombrero, al lado de Paula, que relinchaba de 
 contenta.

Pero el muy zopenco, en lugar de agarrarse a tan sencillo y 
 placentero goce, que estaba a dos deditos de su mano, apresurábase a 
 darle al olvido como una mala tentación, empeñado en que, ya que era 
 rico, debía vivir «como un señor».

Y para remachar más y más el clavo de su majadería, dábase al blanco 
 con mayor empeño, y engordaba, es decir, se abotargaba más y más cada 
 día; tanto, que entorpecidas sus fuerzas y debilitada en extremo su 
 cabeza, y no atreviéndose a trepar por la escalera de su cama, se había 
 visto precisado a ir quitándole colchones para hacer menos expuesta la 
 subida.

Cinco tenía solamente cuando Paula, que ya no pensaba porque estaba 
 hecha un madero seco, le llamó un día desde la solana, donde estaba 
 encogida como un ovillo y bebe que te bebe agua dulce.

Acercósele Blas con mucho trabajo y con gran sorpresa, porque su mujer hacía dos meses no pronunciaba otra palabra que «agua».

—¿Qué quieres? —le dijo cuando se halló a su lado. Paula, sin 
 levantar la vista del suelo y manoteando al aire, contestó con voz débil
 y cavernosa:

—Quítame estos azucarillos que están cayendo alreguedor de mí.

Blas se hacía todo ojos, y así veía azucarillos como mamelucos.

—¡Uf! —exclamó Paula—; ahora me ha caído en la cabeza uno que pesa 
 media arroba... Y también tengo un bizcocho atravesao en el pasa-pan...

Blas se restregaba los ojos para ver más claro; pero ni por esas.

Paula continuó.

—Mira hacia el corral: too está lleno de azucarillos que caen de las 
 nubes como si granizara... ¡Uy! otro me ha caído en metá en metá del 
 testú: mira a ver si sangro... Y ahora se me ensancha el bizcocho del 
 pasa-pan, y caa vez más... ¡Ayyy!...

Y Paula, al decir esto, encandiló los ojos, estiró una pata, y luego la otra, y fue a digerir el bizcocho al otro mundo.

Epílogo

La última vez que yo vi a Blas estaba tumbado en la cama, que no tenía ya más que tres colchones.

Las manchas rojas de su cara se habían vuelto cárdenas, y tenía la 
 nariz lo mismo que un tomate podrido. Apenas abría los ojos y no podía 
 mover las piernas, que eran dos postes por lo abultadas.

Costóle mucho trabajo reconocerme, y a las palabras que le dirigí 
 lamentándome de su estado, me replicó, con voz ronca y pausada, estas 
 otras:

—Yo me tengo la culpa de too lo que me pasa. Quise echámela de señor,
 sólo porque tenía rentas, y no hice caso de lo que tantas veces le oí 
 al señor cura hablando del alcalde, que fachendeaba mucho: Para ser buen arriero, hay que ser hijo de rocín.
 Yo tengo mucho dinero; pero por no saber gastarlo he reventao con 
 ello... y que no vale mentir. Paula se murió atracá de azúcara, y yo me 
 voy a morir hinchao de vino blanco... ¡Permita Dios que a ningún probe 
 le caiga encima de repente, como a mí, una herencia tan grande como la 
 de mi tío!

En su vida había estado Blas tan cuerdo como lo estuvo al proferir esta jaculatoria.

Tengo para mí que si los herederos del indiano hubieran hecho lo que 
 pensaba hacer el labrador de Castilla en el caso de que le tocara la 
 lotería, es decir, aprovechar la herencia para poder ir a caballo a 
 labrar la tierra, hubieran sido muy felices.

¡Era más cuerdo de lo que parecía a primera vista el rancio castellano!

Recomiendo su consejo a los que, siendo felices en la pobreza, 
 reciban una visita de la caprichosa fortuna; en la inteligencia de que 
 es más difícil que adquirir grandes riquezas, el saber gastarlas.

José María de Pereda

José María de Pereda y Sánchez Porrúa (Polanco, 6 de febrero de 1833-Santander, 1 de marzo de 1906) fue un novelista español del periodo realista, autor de célebres novelas de costumbres. También fue político, afiliado al carlismo.

Sus obras más conocidas son Peñas arriba, De tal palo tal astilla, La puchera y, especialmente, Sotileza, que le dieron gran reconocimiento, lo cual dio lugar a que ya en 1872 fuese correspondiente de la Real Academia Española.

Fue realista y costumbrista, próximo al Romanticismo y naturalismo. Fue descrito, así como todo lo relacionado con él, como perediano. Muchas de sus obras son de carácter autobiográfico.

Su corriente literaria más habitual era el realismo, al igual que su contexto histórico.

Rechazó las novedades del mundo moderno y ha pasado a la historia por ser uno de los maestros del costumbrismo y de la novela regional, pero supo trascender lo anecdótico para dotar a su obra de un cuidado y un vigor que traspasa el mero regionalismo y lo hizo con una forma moderna de gran valor literario.

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