El Tesoro

José María Eça de Queirós

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I

II

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Texto núm. 7119

Título: El Tesoro
Autor: José María Eça de Queirós
Etiquetas: Cuento

Editor: Edu Robsy
Fecha de creación: 31 de octubre de 2021
Fecha de modificación: 31 de octubre de 2021

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Maison Carrée
c/ Ramal, 48
07730 Alayor - Menorca
Islas Baleares
España

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I

Los tres hermanos de Medranhos, Ruy, Guannes y Rostabal, eran 
 entonces, en todo el Reino de las Asturias, los hidalgos más hambrientos
 y los más remendados.

En los Pazos de Medranhos, a que el viento de la sierra llevara 
 vidrios y teja, pasaban ellos las tardes de ese invierno, enovillados en
 sus abrigos de camelote, batiendo las suelas rotas sobre las losas de 
 la cocina, delante del vasto lar negro, en donde desde ya mucho antes no
 estallaba fuego, ni hervía nada en el puchero de hierro. Al oscurecer 
 devoraban una corteza de pan negro, refregada con ajo. Luego, sin 
 candil, a través del patio, hundiendo la nieve, iban a dormir a la 
 cuadra, para aprovechar el calor de las tres yeguas leprosas que, tan 
 famélicas como ellos, roían las tablas del pesebre. La miseria hiciera a
 estos señores más bravíos que lobos.

Un día, en primavera, en una silenciosa mañana de domingo, yendo los 
 tres por el bosque de Roquelanes acechando pisadas de caza y cogiendo 
 hongos entre los robles, en tanto las tres yeguas pastaban la hierba 
 nueva de abril, los hermanos de Medranhos encontraron, por detrás de una
 mata de espinos, en una cueva de roca, un viejo cofre de hierro. Como 
 si lo resguardase una torre segura, conservaba sus tres llaves en sus 
 tres cerraduras; sobre la tapa, mal descifrable, a través del herrumbre,
 corría un dístico en letras árabes. ¡Y dentro, hasta los bordes, estaba
 lleno de doblones de oro!

En el terror y esplendor de la emoción, los tres señores quedaron más
 lívidos que cirios. Después, zambullendo furiosamente las manos en el 
 oro, rompieron a reír, con unas risotadas tan sonoras, que las hojas 
 tiernas de los olmos, en torno, temblaban... Retrocedieron, bruscamente 
 se encararon, con los ojos flameando, en una desconfianza tan desabrida,
 que Guannes y Rostabal palparon en los cintos los mangos de las grandes
 facas. Entonces Ruy, que era gordo y rubio y el más avisado, levantó 
 los brazos, como un árbitro, y comenzó por decidir que el tesoro, o 
 viniese de Dios o del demonio, pertenecía a los tres, y entre ellos se 
 repartiría rígidamente, pesándose el oro en balanzas. Mas ¿cómo podrían 
 llevar a Medranhos, hasta la cima de la sierra, aquel cofre tan lleno? 
 No era conveniente que salieran con su bien del bosque antes que 
 anocheciese. Así que él entendía que el hermano Guannes, como más leve, 
 debía partir trotando hacia la vecina villa de Retortilho, con el oro 
 necesario en la bolsa, a fin de comprar tres alforjas de cuero, tres 
 maquilas de cebada, tres empanadas de carne y tres botellas de vino. El 
 vino y la carne eran para ellos, que no comían desde la víspera; la 
 cebada, para las yeguas. Rehechos, señores y cabalgaduras, esconderían 
 el oro en las alforjas y subirían camino de Medranhos, bajo la seguridad
 de la noche sin luna.

—¡Bien tramado! —gritó Rostabal, hombre más alto que un pino, de 
 larga melena, y con una barba que le caía desde los ojos rayados de 
 sangre hasta la hebilla del cinturón.

Mas Guannes no se apartaba del cofre, desconfiado, arrugando entre 
 los dedos la negra piel de grulla de su pescuezo, y al fin, brutalmente:

—¡Hermanos! El cofre tiene tres llaves... ¡Yo quiero cerrar mi cerradura y llevar mi llave!

—¡También yo quiero la mía, mil rayos! —rugió a seguida Rostabal.

Ruy sonrió. ¡Cierto, cierto! A cada dueño del oro pertenecía una de 
 las llaves que lo guardaban. Y uno por uno, en silencio, agachado ante 
 el cofre, cerró su cerradura con fuerza. Guannes, serenado, saltó en la 
 yegua, y metiose por la vereda de los olmos, camino de Retortilho, 
 echando a los ramos su cántica acostumbrada y doliente:

¡Olé! ¡Olé!
Sale la cruz de la iglesia,
vestida de negro luto...

II

En un prado, enfrente de la mata que encubría el tesoro (y que los 
 tres habían devastado a cuchilladas), un hilo de agua, brotando entre 
 rocas, caía sobre una vasta piedra excavada, en donde hacía como un 
 estanque, claro y quieto, antes de escurrirse hacia el césped; y al 
 lado, en la sombra de una haya, yacía un viejo pilar de granito, tumbado
 y musgoso. Allí vinieron a sentarse Ruy y Rostabal, con sus tremendos 
 espadones entre las rodillas. Las dos yeguas pastaban la fresca hierba, 
 pintarrajeada de amapolas y botones de oro. Por entre el ramaje volaba 
 un mirlo silbando. Un olor errante de violetas endulzaba el aire 
 luminoso. Rostabal, mirando al sol, bostezó con hambre.

En esto, Ruy, que sacara el sombrero y le arreglaba las viejas plumas
 rojas, comenzó a considerar, en su manso y avisado lenguaje, que 
 Guannes, aquella mañana, no había querido bajar con ellos al bosque de 
 Roquelanes. ¡Así era la suerte ruin! Porque si Guannes se hubiese 
 quedado en Medranhos, ellos, los dos, habrían descubierto el cofre, y 
 solo entre los dos se partiría el oro. ¡Qué pena! Tanto más, que la 
 parte de Guannes sería en seguida disipada, con rufianes, a los dados, 
 por las tabernas.

—¡Ah, Rostabal, Rostabal! Si Guannes, viniendo por aquí solito, hubiese hallado este oro, no partiría con nosotros, Rostabal.

El otro murmuró sordamente y con furor, dando un tirón a las barbas negras:

—¡No, mil rayos! Guannes es un avaro. ¡Cuando el año pasado le ganó 
 los cien ducados al espadero de Fresno, no me quiso prestar tres para 
 comprar un jubón nuevo! ¿No te acuerdas?

—¿Ves tú? —gritó Ruy, resplandeciendo.

Entrambos se habían levantado del pilar de granito, como llevados por
 la misma idea, que los deslumbraba. A través de sus largos pasos, las 
 altas hierbas silbaban.

—¿Y para qué? —proseguía Ruy—. ¿Para qué le sirve a él todo el oro 
 que nos lleva? ¿No le oyes, de noche, cómo tose? ¡Alrededor de la paja 
 en que duerme, todo el suelo está lleno de sangre, que saliva! ¡Hasta 
 las otras nieves no dura, Rostabal! Mas hasta allá habrá disipado los 
 buenos doblones que debían ser nuestros, para levantar la casa, y para 
 que tu puedas tener jinetes, y armas, y trajes nobles, y tu tercio de 
 solariegos, como compete a quien es, como tú, el más viejo de los de 
 Medranhos...

—Pues que muera, y muera hoy —gritó Rostabal.

—¿Quieres?

Vivamente, Ruy tomó de un brazo al hermano y le apuntó hacia la vereda de olmos, por donde Guannes partiera cantando.

—Más adelante, al fin del camino, hay un sitio bueno, en los 
 zarzales; y has de ser tú, Rostabal, que eres el más fuerte y el más 
 diestro. Un golpe de punta por la espalda. Y hasta es justicia de Dios 
 que seas tú, que muchas veces, en las tabernas, sin ningún pudor, 
 Guannes te trataba de cerdo y de torpe, por no saber leer ni contar.

—¡Malvado!

—¡Ven!

Fueron. Emboscáronse por detrás de un zarzal, que dominaba el atajo, 
 estrecho y pedregoso como un lecho de torrente. Rostabal, asomado en la 
 zanja, tenía ya la espada desnuda. Un viento leve remolinó en la 
 pendiente las hojas de los álamos, y sintieron el repique de las 
 campanas de Retortilho. Ruy, mesándose la barba, calculaba las horas por
 el sol, que ya se inclinaba hacia las sierras. Pasó un bando de cuervos
 graznando sobre ellos. Rostabal, que les había seguido el vuelo, 
 recomenzó a bostezar con hambre, pensando en las empanadas y en el vino 
 que el otro traía en las alforjas.

¡En fin! ¡Alerta! En la vereda oíase la cántica doliente y ronca, lanzada a las ramas:

¡Olé! ¡Olé!
Sale la cruz de la iglesia,
toda vestida de negro...

Ruy murmuró:

—¡En el costado! ¡Así que pase!

El trote de la yegua batió el cascajo; una pluma en un sombrero rojeó
 por sobre la punta de las selvas. Rostabal rompió de entre la zarza por
 una brecha, tiró el brazo, la larga espada, —y toda la hoja se embebió 
 muellemente en el costado de Guannes, cuando al rumor, de improviso, se 
 volvió en la silla. Cayó de lado, con un sordo quejido, sobre las 
 piedras. Ya Ruy se abalanzaba a los frenos de la yegua; Rostabal, 
 cayendo sobre Guannes, que suspiraba aún, de nuevo le enterró la espada,
 agarrada por la hoja como un puñal, en el pecho y en la garganta.

—¡La llave! —gritó Ruy.

Arrancada la llave del cofre al pecho del muerto, ambos echaron a 
 andar por la vereda. Rostabal delante, huyendo, con la pluma del 
 sombrero quebrada y torcida, la espada, aún desnuda, apretada bajo al 
 brazo, todo encogido, horripilado con el sabor de la sangre que le 
 saltara a la boca; Ruy, atrás, tirando desesperadamente de las bridas de
 la yegua, que con las patas hincadas en el suelo pedregoso, mostrando 
 la larga dentadura amarilla, no quería dejar a su amo allí estirado, 
 abandonado, a lo largo de las sebes.

Tuvo necesidad de picarle las ancas con la punta de la espada, y de 
 ir corriendo detrás de ella con la espada en alto, como si fuese 
 persiguiendo a un moro, hasta que desembocó en el prado, donde el sol ya
 no doraba las hojas. Rostabal arrojó a la hierba el sombrero y la 
 espada, y de bruces sobre la losa excavada en estanque, con las mangas 
 arremangadas, lavábase ruidosamente la cara y las barbas.

La yegua recomenzó a pastar, cargada con las nuevas alforjas que 
 Guannes comprara en Retortilho. De la más larga, abarrotada, desbordaban
 los cuellos de dos botellas. En esto, Ruy sacó, lentamente, del cinto 
 su larga navaja. Sin un rumor en la espesa hierba, deslizose hasta 
 Rostabal, que resoplaba con las largas barbas chorreando. Y serenamente,
 como si clavase una estaca en un bancal, le enterró toda la hoja en el 
 largo dorso doblado, certera sobre el corazón.

Rostabal cayó sobre el estanque, sin un gemido, con la cara en el 
 agua, los largos cabellos flotando en el agua. Su vieja escarcela de 
 cuero quedara sujeta debajo del muslo. Para sacar de dentro de ella la 
 tercera llave del cofre, Ruy levantó el cuerpo, y un chorro de sangre 
 más espesa corrió, escurrió por el borde del estanque, humeando.

III

¡Ya eran de él, solo de él, las tres llaves del cofre!... Y Ruy, 
 alargando los brazos, respiró deliciosamente. ¡Apenas la noche 
 descendiese, con el oro metido en las alforjas, guiando la reata de 
 yeguas por los atajos de la sierra, subiría a Medranhos y enterraría en 
 la bodega su tesoro! Y después, cuando allá en la fuente, y allá junto a
 los zarzales, solo quedasen, bajo las nieves de diciembre, algunos 
 huesos sin nombre, él sería el magnífico señor de Medranhos, y en la 
 nueva capilla del solar renacido mandaría decir ricas misas por sus dos 
 hermanos muertos... ¿Muertos cómo? Como deben morir los de Medranhos: 
 ¡peleando contra el Turco!

Abrió las tres cerraduras, cogió un puñado de doblones, que hizo 
 sonar sobre las piedras. ¡Qué puro oro, de fino quilate! Después fue a 
 examinar la capacidad de las alforjas, y, encontrando las dos botellas 
 de vino y un gordo capón asado, sintió inmensa hambre. Desde la víspera 
 solo había comido un pedacito de pescado seco. ¡Cuánto tiempo que no 
 probaba capón! ¡Con qué delicia se sentó en el césped, con las piernas 
 abiertas, y entre ellas el ave amarilla y el vino color de ámbar! ¡Ah! 
 Guannes había sido excelente mayordomo; ni se le olvidaron las 
 aceitunas. Mas, ¿por qué trajera solo dos botellas para tres convidados?
 Rasgó un ala del capón; devoraba a grandes dentelladas. Caía la tarde, 
 pensativa y dulce, con nubecitas de color de rosa. Allá, en la vereda, 
 un bando de cuervos graznaba. Las yeguas, hartas, dormitaban con el 
 hocico pendido. Cantaba la fuente, lavando al muerto.

Ruy alzó a la luz la botella de vino. Con aquel color viejo y 
 caliente, no habría costado menos de tres maravedises. Y poniendo el 
 cuello a la boca, bebió en sorbos lentos, que le hacían ondular el 
 peludo pescuezo. ¡Oh, vino bendito, que tan prontamente hacía olvidar la
 sangre! Tiró la botella vacía; destapó otra. Mas, como era avisado, no 
 bebió, porque la jornada a la sierra, con el tesoro, requería firmeza y 
 acierto. Descansando, tendido sobre el codo, pensaba en Medranhos 
 cubierto de teja nueva, en las altas llamas de la chimenea en noches de 
 nieve, y en su lecho con brocados, en donde tendría siempre mujeres...

De repente, tomado de una gran ansiedad, sintió prisa de cargar las 
 alforjas. Ya se adensaba la sombra entre los árboles. Trajo una de las 
 yeguas para junto del cofre, levantó la tapa, tomó un puñado de oro... 
 Mas osciló, soltando los doblones, que resonaron en el suelo, y llevó 
 las dos manos afligidas al pecho. ¿Qué es, don Ruy? ¡Rayos de Dios! Era 
 un fuego, un fuego vivo que se le encendiera dentro y le subía hasta la 
 garganta. Rasgose el jubón y echó a andar con pasos inciertos, y 
 encorvado, con la lengua pendiente, limpiándose las gruesas gotas de un 
 sudor horrendo que le helaba como nieve. ¡Oh, Virgen Madre! ¡Otra vez el
 fuego, más fuerte, que ascendía, le roía! Gritó:

—¡Socorro! ¡Alguien! ¡Guannes! ¡Rostabal!

Sus brazos torcidos movíanse en el aire desesperadamente. Y la llama,
 dentro, subía; sentía los huesos estallando, como las maderas de una 
 casa ardiendo.

Renqueó hasta la fuente para apagar aquella llama; tropezó con 
 Rostabal, y, con la rodilla apoyada en el muerto, arañando la roca, 
 entre gritos, buscaba el hilo de agua que recibía sobre los ojos, por 
 los cabellos. Pero el agua lo quemaba más, como si fuese un metal 
 derretido. Volviose, cayó encima de la hierba, que arrancaba a puñados, y
 que mordía, mordiendo los dedos para chuparles la frescura. Levantose 
 aún con una baba densa que se le escurría por las barbas; y de repente, 
 abriendo pavorosamente los ojos, como si comprendiese, en fin, la 
 traición, todo el horror:

—¡Es veneno!

¡Oh! ¡Don Ruy, el avisado, era veneno! Porque Guannes, no bien 
 llegara a Retortilho, antes de comprar las alforjas, corrió cantando a 
 una callejuela, que hay detrás de la catedral, a comprar al viejo 
 droguista judío el veneno que, mezclado al vino, le haría a él, a él 
 solamente, dueño de todo el tesoro.

Anocheció. Dos cuervos de entre el bando que graznaba, ya se habían 
 posado sobre el cuerpo de Guannes. La fuente, cantando, lavaba al otro 
 muerto.

Medio enterrada en la hierba negra, toda la cara de Ruy volviérase negra. Una estrellita lucía en el cielo.

El tesoro aún está allí, en el bosque de Roquelanes.

José María Eça de Queirós

José Maria de Eça de Queirósa (Póvoa de Varzim, 25 de noviembre de 1845-París, 16 de agosto de 1900) fue un escritor y diplomático portugués, considerado por muchos el mejor realista de su país en el siglo XIX. Entre otras novelas de reconocida importancia, destaca Los Maia.

Con dieciséis años, en 1861, inició sus estudios de derecho en la Universidad de Coímbra, donde trabó amistad con Antero de Quental y Teófilo Braga. Se licenció en 1866. Durante el último curso, se estrenó como escritor publicando una serie de diez artículos, con el título general de Notas marginales, en el diario Gazeta de Portugal. Dichos artículos, que serían más tarde recogidos en su libro Prosas bárbaras, chocaron al público portugués por la novedad de su estilo.

En 1866, concluidos sus estudios universitarios, se instaló en Lisboa, en casa de sus padres, y al año siguiente abrió despacho de abogado en la capital portuguesa. Continuó colaborando con la Gazeta de Portugal, aunque por un breve periodo (entre finales de 1866 y julio de 1867) residió en Évora, donde se ocupó de la dirección del diario local, Distrito de Évora. A finales de 1867 fue uno de los socios fundadores del Cenáculo, junto con Jaime Batalha Reis, José Fontana, Augusto Fuschini, Oliveira Martins, Ramalho Ortigão y Salomão Saragga.

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