Viñetas del Sardinero

José Ortega Munilla

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Índice

Información

I. A través de Castilla

II. En la montaña

III. El sardinero

IV. Vamos por partes

V. Pájaros, mujeres y vapores

VI. El Quechemarín García

VII. El álbum de Quasimodo

La copa de champaña

Carnaval de ángeles

VIII. El gusano de seda

IX. Arabescos

X. Eladia

XI. ¡Noche de Reyes!

XII. Venturiela

XIII. Un sueño en plena Mancha

XIV. La mariposa negra

XV. Tremielga

XVI. La Nochebuena de la cigarra

I

II

III

IV

V

Autor

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Texto núm. 4329

Título: Viñetas del Sardinero
Autor: José Ortega Munilla
Etiquetas: Cuento

Editor: Edu Robsy
Fecha de creación: 21 de abril de 2019
Fecha de modificación: 21 de abril de 2019

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Maison Carrée
c/ Ramal, 48
07730 Alayor - Menorca
Islas Baleares
España

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I. A través de Castilla

(Paisajes)

Santander (junio del 80).

La selección natural explica muchos fenómenos de la vida del hombre. 
 Los partidos se forman de esa manera, colocando a la derecha los 
 linfáticos, a la izquierda los nerviosos, de donde resultan los 
 conservadores y los fusionados. En el teatro, cada noche de estreno se 
 libra una batalla entre los partidos literarios que por selección 
 natural también se reparten las opiniones. Llega el desenlace, muere, 
 como es de reglamento ahora, el inocente a manos del traidor, y uno dice
 clavando las uñas en los brazos de su butaca:

—¡Qué picardía!

Mientras otro dice, apartando los ojos de la escena con desdén:

—¡Qué tonterías!

El primero es nervioso; el segundo linfático.

Pues bien: las gentes que ahora se marchan de Madrid, anticipándose 
 al verano natural, en
 busca de un fresco que aún no ha faltado realmente a los cortesanos, 
 son todos ellos seres nerviosos, llenos de impaciencia, gobernados por 
 el capricho, que no tienen paciencia para aguardar los sucesos, quiero 
 decir, los calores, y salen en busca del mar.

De este efecto de la selección natural, resulta que los primeros 
 trenes del verano son el bagaje de los que padecen ataques de nervios, 
 convulsiones y desmayos; de las señoritas que se asustan cada vez que 
 silba la máquina, de los muchachos que esperan ver rodeado de bandidos 
 el wagon a cada momento. Trenes de donde salen gritos de 
 espanto, exclamaciones de admiración frente a un panorama bello, 
 maldiciones a la ignorancia humana, que sólo ha inventado hasta ahora 
 esas carretas de vapor, guiadas por el dios del descarrilamiento, que se
 llaman locomotoras; y una serie de «¡ah! ¡oh! ¡uf!» que contiene toda 
 la gama de las interjecciones posibles.

Los nerviosos han estado de moda en la política y lo estarán siempre 
 en el arte; pero es temperamento con el cual, según decía Buffon, se 
 hace poco dinero.

El dinero de los nerviosos se lo llevan los linfáticos.

Porque el inglés es un ser linfático por excelencia.

Antes de llegar a la arenosa orilla, el tren atraviesa un mar de 
 tierras llanas, sin árboles, sin casas, triste. Las estaciones se 
 destacan en medio de leguas de desierto como una casita de cartón en una
 mesa de billar. A veces se descubre medio oculta entre los sembrados 
 una cabeza morena, cubierta de sombrero de paja, y sus brazos, vestidos 
 de blanco lienzo, van y vienen segando con hoz que, al brillar bajo el 
 sol, parece hecha de un rayo. Cada diez leguas se ve un árbol, uno sólo,
 desesperado, lleno de penas, aburrido y dispuesto al suicidio. Todos 
 los pájaros de la provincia acuden allí a fingirse una primavera 
 imaginaria. Es el Biarritz de aquel contorno para la gentecilla alada. 
 Las verdes hojas del arbolejo palpitan de continuo al vibrar de alas y 
 cánticos con que un pueblo gracioso de gorriones, pitirrojos y 
 calandrias lo invade. Y el árbol, ahogado bajo la lluvia de polvo 
 incandescente que apergamina y seca sus mustios faralaes de bayadera 
 pobre, se pierde de vista a lo lejos, quedando grabado en la imaginación
 con este nombre: el quitasol de la tristeza.

Esa llanura castellana, que puede compararse, cuando están prietos y 
 amarillos los sembrados, a un mar de oro, tiene un navío que cruza sus 
 inmensos espacios. Es la galera, la anticuada
 galera que en Madrid no se ha visto desde el año 27. Recias mulas la 
 arrastran, y bajo el movedizo toldo de encañadura, van las señoritas del
 lugar vecino a la feria del lugar próximo, y se ven rostros bonitos y 
 saludables, a los cuales no puede el amor poner pálidos, cabellos 
 peinados al desgaire, manos sin guantes, robusteces envidiables y 
 hermosas, torsos dignos de Diana y ojos dignos de figurar en la Osa 
 Mayor (en la constelación de este nombre). ¡Ah! Esas galeras llevan la 
 alegría bajo su toldo, y el amor a su vera, en un caballo negro montado 
 por un fornido y esbelto mozo.

Vosotros, cortesanos empedernidos, tendréis muchas cosas buenas, pero
 no tendréis nunca estas encantadoras señoritas de pueblo, en las cuales
 ha venido a refugiarse el idilio clásico.

El mar y la llanura tienen pequeñas industrias, alivio de la pobreza,
 en su seno inagotable. Chicuelas descalzas y muchachos desnudos van por
 los trigos buscando espárragos y achicorias. Enjambres de niños 
 merodean los tesoros del mar, espiando en sus orillas la ocasión de 
 atraparle un cangrejo o una docena de almejas.

Preguntadle a uno de éstos cuánto gana y os responderá:

—Según... Si el día se da bueno y cogemos
 treinta sardinas, siempre venimos a sacar seis cuartos.

Se acuestan en la arena mojada de la playa, y el mar que viene a 
 lamer sus pies les hace soñar que están acostados en una gran cuna donde
 columpian su sueño las tempestades, esas terribles hijas de los amores 
 del viento y la electricidad.

¡San Juan! ¡San Juan! Ya llega el santo; ya empiezan a dibujarse en 
 la azul esfera su banderola bordada de estrellas y su cordero, que está 
 representado por una nube blanca; ya se disponen las muchachas a 
 consultar su horóscopo. Aquel día el sol viene con sus más dorados rayos
 a iluminar el seno de las aguas que centellean al moverse, diciendo en 
 su ignoto lenguaje a los amantes mil cosas felices. Hay dos noches de 
 San Juan célebres en la literatura: la del Sueño de una noche de verano, y la de Pepita Jiménez.

Ya sabéis lo que le pasó aquella noche a Pepita Jiménez.

Cuando acaba la llanura castellana, la Naturaleza sonríe, cuelga 
 guirnaldas de yedra en los peñascos, viste los troncos de los árboles de
 dalmáticas
 de aterciopelado musgo, agita el incensario de los tornillos y hace que
 los helechos abaniquen al aire como un esclavo al sultán dormido. El 
 agua se filtra por todas partes, enreda los mil hilos de sus arroyos 
 como un peine de cristal en las cabelleras verdes de los juncos, se 
 derrumba en pequeñas cascadas, y luego descansa en lagos tranquilos que,
 divisados entre el ramaje, parecen pedazos de espejo. Se descubren 
 esquinas de casitas campestres, tejados envueltos en nubes de 
 golondrinas, puentecillos de tablas bajo los cuales ruge un Niágara pour rire,
 vacas que pastan en la boca de un abismo, grandes zonas de mar que las 
 agudas rocas colocan en irregulares mareos de vegetación, y playas que 
 bajan llenas de sembrados hasta las olas, y en las cuales labriegos 
 pescadores atan la amarra de b barcaza en la reja del arado.

II. En la montaña

Solares.— La Cavada.— Liérganes.— Pamanes

Perdemos de vista a Santander. Allá queda en la brama la línea de 
 casas suntuosas del muelle, sobre cuyas fachadas se cruzan, formando red
 de palos y cuerdas, los mástiles y jarcias de los navíos. Vamos en la 
 cubierta del Corconera, un vaporcito de hélice que taja la mar con 
 bravura. La línea de árboles del paseo do la Alta encierra a lo lejos la
 plaza en un cordón extensísimo. Parecen gigantescos y esquivos 
 guardianes que, apoyados en el arma, velan sin cesar. Una nube gris se 
 enreda en estos árboles; va avanzando hasta encapotar todo el horizonte 
 urbano; el vapor vira... y penetramos en un brazo de mar que escarba en 
 las orillas con sus dedos de espuma. Prados verdes bajan a buscar el 
 agua salada; hay chopos sumergidos que agitan su cabeza sobre las olas 
 como un nadador desesperado; pinazas tejidas de rojo por
 el mineral de hierro que transportan, ostentan en sus tablas manchones 
 sangrientos como reliquia de cruenta batalla; un aéreo puentecillo 
 flotante nos ofrece su escalinata... ¡Arriba! ¡Tierra firme! A esto lo 
 llaman los geógrafos el Astillero. Lindas casitas blancas que sonríen 
 entre árboles; una iglesia de no mala traza arquitectónica; mucha gente;
 muchos carruajes; señoritas vestidas de blanco y con sombrillas azules;
 pasiegos abrumados bajo el peso del cuévano —ese domicilio ambulante—; 
 gentes de todas especies, provistas de paraguas. ¡Sabia precaución! Aquí
 el agua está eternamente suspendida en la atmósfera y amaga caer de 
 continuo... ¡Ya cae! Su barniz cristalino limpia los helechos del 
 camino, lava el monte de Cabarga, raya el horizonte de mil líneas 
 grises, entre las cuales se adivina la silueta del demonio de la 
 turbonada, un demonio cuya misión se reduce a dejar a la humanidad 
 calada hasta los huesos.

¡Solares, Solares! Humilde pueblo, puesto en el rincón más hermoso de
 esta provincia, en el centro de un panorama de campos siempre verdes y 
 frescos, que desde las orillas del río Miera contempla los prodigios de 
 paisaje que este artista hace a la aguada en sus dos leguas de 
 camino terrestre... Llegamos, llegamos a ti. Entró la noche con 
 nosotros. El silencio domina al pueblo. Cerráronse las puertas de toda 
 humana vivienda. El sapo pone en música la idea de la monotonía cantando
 entre la
 hierba húmeda: «Yo, yo, yo». Éste es el único ruido que de sí echan los campos. ¡A dormir!

Es día de San Juan y se celebra romería en la Cavada. Atravesamos en 
 el trayecto una feria de ganado vacuno. Todo el camino es un rosario de 
 hombres que van a vender vacas y de vacas que van a ser vendidas. 
 Distintos aspectos del mismo tipo nos enseñan los rasgos característicos
 del montañés de esta comarca. Alta estatura, fisonomía franca y 
 abierta, ojos claros, recia complexión. La esposa acompaña al marido. 
 Delante va sonando su cencerro la pacífica vaca, y a su lado trota y 
 trisca el jato que a veces alarga el húmedo y hambriento 
 hociquillo para buscar en la ubre materna regodeo y alimento. Detrás va 
 el matrimonio; la mujer vestida de nuevo, con chillón pañuelo en el 
 talle y el paraguas de lienzo en la mano. Este paraguas es inmenso. 
 Tiene más tela que las velas de un bergantín, y al abrirse, el campo se 
 nubla, y esposo, esposa, prole y ganado quedan protegidos de la 
 tormenta. Pereda ha pintado estas cosas con tanta maestría, que no 
 intento reproducirlas. Él hizo el cuadro. Yo le apunto en esta hoja como
 en el catálogo de un museo.

Ahora llegamos a Cavada, ex-sitio real, o sitio ex-real, o como se 
 deba decir. Ello es que aquí hubo grandiosa fundición de que vestigios 
 enormes por todas partes se descubren. Tapias húmedas y hundidas, 
 tejadillos chafados, capillas en que ya sólo ofician las lechuzas, 
 cantando la epístola de las tinieblas el búho, un arco que ostenta el 
 blasón de Carlos III, un puente adornado con grandes pedazos de hierro, 
 memoria de la fundición. El río moja dos cañones sumergidos que han 
 venido a ser batería de las ranas. Una espantable roca avanza sobre el 
 pueblo, y le intenta construir un dosel. Parece que va a desprenderse, y
 entonces la imaginación cree ver hundirse el puente, agitarse 
 machacadas las ruinas; moverse como mandíbulas flojas de esqueletos 
 famélicos las ventanas de la fundición, sacar los árboles los pies de la
 tierra para huir de la catástrofe, y el puñado de humanidad que allí 
 vive perecer como el enjambre de hormigas bajo la pezuña hendida del 
 buey... Pero no hay miedo. Esa roca ha prometido no venirse abajo, y lo 
 cumplirá. Tienen palabra las rocas. Son gente de peso. Además, ¿dónde 
 tendría mejor puesto ni mejores acompañantes? Higueras bravías, 
 guinderas y avellanos le han tejido un traje estupendo de elegancia. La 
 hiedra puso el bordado y le industrió los faralaes de encaje y los 
 festones repiqueteados y los caireles vistosos. Desde allí ve la alameda
 más hermosa y prieta de Europa,
 ve una fábrica de hilados, ve rincones deliciosos de vegetación 
 viciosa, llena de lujo y gracia, ve a los hombres como granos de 
 pólvora, y puede que vea el mar relampagueando a lo lejos y parecido a 
 un espejo que moviera el señor de Eolo delante del sol para fascinar a 
 la tierra. Esta cita clásica vale la pena de un punto y aparte.

Nada, nada queda de la antigua realeza de la cavada. Un rastro negro 
 de pedazos de escoria va llevando adonde estuvo la fundición. Pero al 
 llegar se cree uno engañado. Sólo se puede descubrir un a modo de enorme
 pozo, poblado de cantidad de zarzas, higueras y las otras plantas con 
 que topó don Quijote en la cueva de Montesinos. Arrojad una piedra. 
 Deben salir mil pajarracos negros y grises, de ésos que tienen los ojos 
 en línea recta y que miran con miradas de otro siglo caduco a los que 
 van a turbar su reposo. Allá abajo, en este hueco que fue grandiosa 
 fábrica, deben dormir en lecho de musgo los gnomos guardadores del 
 hierro que por todas partes asoma sus vetas rojizas y negras. Al sentir 
 el ruido de la piedra que arrojasteis y que sonara adentro como el 
 aldabón de un palacio a que no se llamó en muchos siglos, movimientos de
 pies perezosos, chasquido de espinas dorsales que se incorporan, 
 castañeteo de manos
 descarnadas que vuelven a coger el olvidado martillo. Llamaradas rojas y
 sulfúreas se escaparán de la apagada fragua, el alto horno se 
 incendiará como un volean, el ejército de herreros saldrá de su fosa y 
 en esqueleto; pero manejando reciamente las herramientas formará círculo
 en torno a la bigornia, y allí golpearán de lo lindo. ¡Horrible escena!
 Todo eso pasó y murió. ¡Bien muerto! Donde se labraba el cañón que 
 preñado del hierro de Marte, como diría un poeta clásico, vomitaba la 
 muerte, un violinista popular ejecuta una polka. Sobre la verde
 pradera, cuyo césped, tiene un matiz brillante, casi dorado, hay 
 círculo gallardo de señoritas de los pueblos vecinos. En vez de la 
 comparsa de esqueletos, un corro de bailarinas muy bonitas. Aquí no 
 manda el dios de las fraguas, sino Cupido.

Más arriba, en medio de una frondosidad inverosímil, está Liérganes. 
 Cerros aviesos le rodean, y desde abajo parecen enormes encías de donde 
 han arrancado todas las muelas. El mismo pueblo diríase que tiene dolor 
 de muelas, según es de triste. Las nubes no le dejan respirar atmósfera 
 inundada de sol. La vegetación crece, crece, crece. Es una primavera 
 eterna la suya; pero primavera lúgubre, como la de los invernaderos. 
 Aquí el establecimiento de baños pone una gota de láudano en el dolor 
 de muelas del pueblo. Un edificio moderno y blanco sonríe más allá. En 
 cambio, a la derecha, diez o doce casas negruzcas se amontonan y se 
 empujan unas a otras, simulando la mano nerviosa que oprime la encía 
 dolorida, y varios muros recién dados de cal hacen el efecto del almidón
 que, por remediar el acceso, se impone en la mejilla. Salgamos de 
 Liérganes. Antes de ello, la amistad nos tiene dispuesta espléndida 
 mesa, y una mano amiga nos hace los honores del pueblo. Estrechémosla y 
 partamos.

Una calleja tortuosa nos lleva a Pamanes. Allí levanta sus cubos 
 macizos el castillo de los condes de Hermosa, buena fábrica, bien 
 conservada por defuera, a pesar de la impía mano que ha tapiado su 
 grandioso balconaje. La capilla encierra dos mausoleos con sus estatuas 
 arrodilladas, y en la plaza aún se descubre el símbolo del dominio, que 
 representa la heráldica con una horca, un caldero y un cuchillo.

En la mitad de las faldas que ascienden por lo remoto del paisaje, 
 vense cabañas negruzcas, especie de colmenas de piedra, donde viven los 
 primeros pasiegos. Allí empiezan sus dominios.

¡Qué contraste! ¡El castillo de Hermosa y la cabaña
 del pasiego! Conviene ser filósofo para estos casos. La verdad es que 
 no sabe uno qué pensar de los hombres, del honor terrenal, de las dichas
 de aquí abajo, cuando se observa que el poderío del castillo se ha 
 desvanecido y que la tranquila felicidad de la cabaña continúa.

III. El sardinero

Primera impresión

¡El Sardinero! ¡El Sardinero! Ya llegamos. Primero os deslumbra el 
 mar; porque la inmensa y líquida llanura hierve, relampaguea, se rompe 
 en partes mil con blancas quiebras, bajo la luz del sol meridiano. Luego
 vais retirando vuestra atención de la lontananza movible y veis la 
 amarilla arena, fina y suave en donde las olas vienen a expirar 
 besándose. Más acá están las casetas, esos ambulantes domicilios en que 
 se desnuda Venus. Luego veis soberbios edificios: el hotel de Castilla, 
 el Gran Hotel, el Casino; y a la izquierda marismas pedregosas, 
 infinitas, anchas, vacías. Y el mar todo lo llena con su ruido, su 
 perfume y su movimiento. Y se ven en la lejanía azul barquías que pasan 
 rozando con su vela el agua; y en la plaza sombrillas blancas que 
 esconden rostros femeninos, y silba el locomóvil del tranvía y suenan
 los cascabeles de los carruajes, y de los restaurants se 
 escapa ruido de platos y brindis, y parejas de recién casados se van 
 Dios sabe adónde, y hay grupos de niños que, sentados en la orilla, 
 mojan sus manos en las olas que vienen y juegan con el mar que, manso, 
 protector, bondadoso, se deja acariciar por la infancia como el leen de 
 la fábula por la mariposa.

IV. Vamos por partes

¿Quién es capaz de poner orden en lo Infinito? Yo quisiera recortar 
 dentro de mi memoria en pequeñas porciones todo este mundo marítimo, 
 como se puede cortar con una tijera el mapa del mundo terrenal.

Hablemos del camino, pues que es preciso empezar por algo. Propende a
 lo agreste, se hunde en lo escabroso, se acerca a precipicios en cuyo 
 fondo duerme el mar, busca perspectivas deliciosas, desde las cuales se 
 ven cabras blancas comiendo rubia hierba en una pendiente. Los alambres 
 del telégrafo sostienen pájaros cansados que alisan sus alas antes de 
 echarse a volar. Allá arriba está el semáforo, que con lenguas de trapo 
 (banderas) grita al puerto diciéndole:

—¡Ahí viene un barco! ¡Ahí viene! ¡Ahí viene! Más abajo se divisa la 
 playa de la Magdalena y el puentecillo de su desembarcadero, que sube y 
 baja al subir y bajar las aguas, tan calado y ligero que parece hecho de
 alambres y tul, con el armazón de un sombrero de señora. En la galería 
 del establecimiento balneario se descubren sombras blancas: son bañistas
 que se pasean envueltos en su sábana con la olímpica gravedad de los 
 senadores romanos envueltos en su púrpura. Después los vemos desceñirse 
 la sábana, persignarse, y... ¡zas!... a la fresca hondura de cabeza! 
 Nadando, nadando son una burbuja viviente que el mar lleva en su seno.

V. Pájaros, mujeres y vapores

Un pájaro volando sobre el mar es el más bello de los contrastes que 
 puede ofrecer la Naturaleza. ¡Qué cosa tan inmensa! ¡Qué cosa tan 
 pequeña! El uno tiene sus alas. El otro tiene sus olas. El uno brama y 
 ruge. El otro pía y gorjea... Ese pájaro seriamente colocado en un palo 
 del telégrafo mira estupefacto al mar. Otro pájaro viene volando: es la 
 golondrina.

—Pío —dice la arábiga viajera.

—¿De dónde vienes? —pregunta el verderón?

—De Túnez.

—¿Sola?

—Con él.

—¿Tienes tú también un él?

—Las golondrinas amamos mucho. ¡Aquel sol de África!...

—¿Y no te ayuda a viajar?, ¿no te lleva sobre
 sus alas?, ¿no te evita las, molestias materiales de la vida?

—¡Hijo... nada de eso! —contesta dando un suspiro la golondrina.

—¿Y a qué vienes?

—A tornar baños.

—¿En tren expreso?

—Mi tren expreso es éste —y se sacudió las alas mirándoselas al trasluz.

—Es barato.

—Y divertido. ¡Cuántas cosas nos permite ver!... A propósito. Acabo de sorprender un idilio.

—¿Dónde?

—En un vapor que viene al puerto. En un yactk inglés. El propietario es un rico irlandés que plagia a Byron.

—¿Quién es Byron?

—¡Qué ignorantes son las aves españolas!... Byron es un gran poeta 
 que amaba a todas las mujeres, galante, fascinador, irresistible.

—¿Y ese irlandés?...

—Trae en su yactk una preciosa española.

—¿Sevillana?

—No, señor. De esta provincia misma. ¿Acaso para ser bonita una española, necesita ser sevillana?

—El poeta lo ha dicho:

«Alta, rubia, delgada y muy graciosa
¡digna de ser morena y sevillana!»

—No eres tan ignorante como creía.

—Gracias.

—Pues esa beldad es montañesa. ¡Si yo fuese golondrino!... Quiero 
 decir: ¡si fuese hombre!... Tú, como no has viajado apenas, ignoras que 
 la mujer montañesa es encantadora. Su tez es blanca; pero no de ese 
 blanco marmóreo que refleja la luz y la rechaza, sino de un blanco mate,
 de un blanco de arroz o de perla, lleno de cambiantes que sabe utilizar
 la luz, aprisionándola y haciendo creer que la engendra... ¡Ah!, la 
 montañesa del irlandés es divina. Los ojos son castaños, tranquilos... 
 ¿Tranquilos?... ¡No hay que fiarse, no hay que fiarse! La tranquilidad 
 es la del lago aquél donde Bécquer dijo que dormía la ninfa de los ojos 
 verdes. Atrae, hechiza, arrebata el albedrío. Se peina con sencillo 
 esmero y no necesita brillantina ni otro cosmético para que su pelo 
 parezca acero en hebras. Dos ricillos le cuelgan en la frente, y jugando
 con la dulce serenidad de ella, simulan dos diablillos simpáticos y 
 seductores empeñados en perder el alma de un severo krausista. Ella los 
 da con la mano y los hace trepar sobre el peinado; pero pronto bajan de 
 nuevo, esparcen sus hilillos sedosos y rizados, y cuando la muchacha se 
 arroja en la hamaca tendida sobre cubierta y duerme soñando con un amor 
 más ardiente que el de Irlanda, los rizos cubren la frente y un como 
 vapor caliginoso, hecho de obsesiones y sueños
 sensuales vaga en torno de aquella criatura.

—¿Y cómo se llama ese vapor?

—Fancy: que quiera decir Capricho.

—Sabes el inglés como los mozos del Hotel de Castilla.

No sé por qué tenía Teófilo Gautier tan terrible odio a los vapores. 
 Los detestaba, los aborrecía, e inflamado por la más violenta 
 indignación, decía que profanaban las santísimas soledades del mar con 
 sus negros cascos y con su humo mal oliente. Era, sin duda, este odio, 
 engendrado en el espíritu de contradicción a todo lo nuevo que mató a la
 escuela romántica, de que era ilustre hijo el autor de Avatar.—
 Hoy ya se discurre de otro modo, y hemos convenido los hombres en 
 hallar bonito casi todo lo que es útil, desde lo que injustamente 
 llamaban los románticos «vil metal», hasta las hijas de los usureros. Si
 Gosbeck hubiese tenido hijas se hubieran casado con duques, porque no 
 tendrían un escudo... pero tendrían muchos.

El vapor nos parece, pues, hermoso: su humo una cabellera de undosas 
 crines que van enredándose en las nubes y que Eolo trenza; su estela una
 mágica cola de plata de que las ninfas y sirenas hacen luego sus 
 vestidos: la potencia de la hélice una magnífica representación del 
 reinado de Neptuno
 sobre las aguas. Cuando en las vacías inmensidades del horizonte silba 
 el pito de vapor, soltando chorro de blanco humo, el hombre nos parece 
 más grande que cuando le vemos sentado en la mesa de una academia 
 rimando una oda clásica —¡esa poesía del sueño!

—Ya se acerca el vapor Fancy —prosiguió la golondrina 
 continuando su diálogo con el verderón—. Pero no entra en el puerto. El 
 irlandés es celoso como un hombre. No quiere que nadie vea a su amada. 
 ¡Oh, qué amor tan grande! Estos seres fríos tienen un amor que echa 
 raíces como la hiedra. ¿Ves en la cubierta del Fancy una figura
 de mujer que tiene en las manos un objeto que brilla? Es la preciosa 
 muchacha que mira a través de los lentes de un anteojo su país... Ya no 
 le verá, ya no le verá... porque dos lágrimas han enturbiado los 
 cristales y la costa habrá flotado y desaparecido en esas gotas de 
 llanto... ¡Adiós! Me voy... No quiero llorar también... Me acuerdo de 
 África... ¡África! ¡África!

VI. El Quechemarín García

Yo no entiendo una palabra de marina. El mar me parece hermoso, pero 
 me detiene con el espectáculo de su majestad, diciéndome en el ignoto 
 vocabulario de sus olas: «¡Soy inviolable!». He aquí por qué algunas 
 veces he recorrido el muelle de Maliaño de Santander al lado de un viejo
 marino, empeñado en ponerme al corriente de los nombres con que en el 
 mar cada cosa es conocida, y nunca he conseguido aprender la diferencia 
 que media entre el bergantín y la goleta, ni saber si el bauprés va 
 cerca del mascarón de proa, o si la escandalosa es una mujer o una 
 vela... Pero esta vez me encuentro seguro de que el García era 
 un quechemarín, un barco pobre, con solos dos palos, ennegrecidos y 
 escuetos, con un casco sucio de polvo de carbón y de todas las 
 inmundicias de los muelles, con velas de lona tan repugnantes y 
 hediondas, que parecían los pañales de la miseria
 colgados en la verga del desprecio. ¡Pobre quechemarín García!
 ¡Pobre barco, que representas en el mar la pobreza! Cuando aprovechando
 la subida de la marea alta, desenredas los cables que te aprisionan al 
 muelle de Maliaño y arrancas del puerto triste y perezosamente, me 
 pareces un mendigo del mar que vas a pedir una limosna de aire al padre 
 Eolo y una limosna de piedad al implacable dios de las tempestades! 
 ¡Pobre quechemarín García!

Fue ayer tarde cuando pisé la cubierta del quechemarín. Un olor 
 fétido y asfixiante subía de la sentina. Había allí un cargamento de 
 bacalao podrido y barriles de escabeche infecto. El capitán del 
 quechemarín García estaba sentado en la cubierta, mirando con tristeza el agua negruzca que se movía en derredor del barco.

—¿Cuándo es la marcha? —le pregunté.

El capitán me miró de un modo extraño. Su faz cubierta por mitades 
 iguales de cabellos y barbas, más tenía de cabeza de oso que de cabeza 
 humana. Ojillos grises, nariz ancha, roma y abierta, que ensañaba en 
 ambas fosas bosque cerdoso erizado, labios carnosos y prominentes: he 
 aquí su rostro. Un gorrillo sueco coronaba su frente como un hongo una 
 roca gris: una camiseta de punto se
 ajustaba a sus músculos de Hércules, y delataba, un pecho enorme, 
 dentro del cual debían resollar dos pulmones grandes como los fuelles de
 la fragua de Vulcano. Cuando se hubo fijado en mí, como no me 
 conociera, respondió, procurando ser afable y urbano:

—Señor: ¡la marcha! ¡Mare de Déu! ¿Y quién lo sabe?... Los 
 que navegamos en estos penosos barcos no sabemos cuándo vamos a salir 
 del puerto ni cuándo vamos a entrar... Aquí estoy esperando 
 cargamento... ¿Usted cree que vendrá?... Yo no, lo sé. Llevo más de un 
 mes aquí en este banco, mirando salir y ponerse el sol... ¡Mi mujeruca 
 me espera allá! ¡Mare de Déu! ¡Y como cuesta un real cada 
 carta, yo no me determino a escribirla!... Y ella se figura cada mañana 
 que las olas se me han tragado: todas las noches reza: «¡Por el 
 quechemarín García!».

—Muchos afanes son ésos, capitán. Pero, ¿no dan un resultado en buena moneda contante y sonante?

El capitán García me miró con ojos asombrados, y una nube de humo 
 salió de entre sus labios, que acababan de soltar la pipa llena de 
 nauseabundo tabaco.

—¡Dinero! —digo— ¡Moneda contante y sonante! ¡Mare de Déu! 
 ¿Usted viene de Madrid? Allí creen que un barco es una mina... ¿Sabe 
 usted cuánto saco en cada viaje que hago a Marsella? Pues si
 llevo cargado el quechemarín de manera que vaya hundido hasta la borda y
 tragando agua, sacó 1.000 reales. De estos 1.000 reales tengo que dar 
 300 a la Hacienda, 100 empleo, por lo menos, en reparaciones, porque 
 nosotros tenemos un padrastro: el Nordeste, que arranca a los palos sus 
 vestimentas para ponérselas él... Una peseta al día nos lleva la 
 cocina...

—¡Una peseta tan sólo!

—El hambre es frugal...

Entonces el capitán García, quitándose de la boca la pipa, gritó:

—¡Demus!

Allá abajo, en lo profundo de la sentina, se escuchó una voz infantil que respondió:

—¡Nostramo!

Y asomó por la abertura de la cubierta un muchacho de edad de hasta 
 diez años, medio desnudo, con una alborotadísima cabellera negra, 
 erizada y rígida como una flor de cardo. Venía mondando terrosas 
 patatas, y después de sacar en una pieza la piel, echábala al mar 
 donosamente con un movimiento gracioso y juguetón.

—A ver si aparejas el almuerzo.

Demus volvió a dejarse tragar por la negra boca de la sentina, y allá
 abajo se oyó ruido de un fuelle que soplaba con la ansiosa y suspirosa 
 intermitencia de un pulmón que se ahoga, y una humareda densa y acre 
 salió de las entrañas del
 barco, de tal manera, que no parecía sino que todas las podridas 
 maderas que le formábanse habían prendido fuego. Imposible parecía que 
 en hogar tan mal oliente pudiera aderezarse otra comida que el jigote 
 infernal de los sábados. Tal espectáculo de miseria me horrorizó. Porque
 no se ha visto miseria mayor en las grandes ciudades, ni en el Gheto de
 Roma, ni en el barrio de San Antonio de París, ni en las Injurias del 
 puente de Toledo. La miseria del quechemarín García era mucho más patética, porque balanceándose en el mar corría siempre sobre dos peligros: el hambre y el naufragio.

Como volví días después al quechemarín García, y siempre manifesté al capitán afectuoso interés, al cabo vino a revelarme sus desgracias de un modo completo.

—¿Usted me ve aquí, fumando esta pipa, tan tranquilo? Pues no sabe 
 usted qué tormento paso. Porque no sé si al llegar yo a mi pueblo, que 
 está a cuatro leguas de Vigo, me habrán arrebatado mi casita querida, mi
 palomar, donde mi mujer
 me espera. Cuando salí de Arrueco, hace un mes, iba a vencer el 
 trimestre de la contribución y no tenía un real para pagarle. —¡Nos 
 quitarán la casa! —dijo mi mujer—. Yo no quise decirle que tales eran 
 mis temores. La contribución es terrible, no tiene entrañas... ¡Ya ve 
 usted! En aquella casita nació mi abuelo, que estuvo en Trafalgar y allí
 quedó manco. También nació allá mi padre, que sirvió, asimismo en la 
 Real marina, y se paseó muchos años en barco de rey. Nunca pensaron en 
 enriquecer... Seguro estoy de que cuando llegue mi mujer habrá dormido 
 muchas noches al raso... ¡Dios sabe de quién será la casa! Si hubiese 
 encontrado un buen flete, con lo que me hubiese producido habría pagado 
 la contribución... Pero, ¡ya ve usted!, aquí llevo muchos días, y no 
 viene ni un saco de harina... ¡Ay de nosotros!

El rostro de García se dulcificó por el dolor, y una lágrima saltó 
 del oleaje de sus penas como una gota de espuma del oleaje del mar.

—¡Ah! —exclamó luego, después de una triste pausa— ¡Si no fuese por 
 mi mujer!... Pero ella es un ángel, mi única dicha... ¡Si V, la viese! 
 ¡Tan linda! ¡Ya comprenderá usted!... ¡Dieciocho años! ¡Una cabecita 
 gallarda, pequeña, maliciosa! ¡Unos ojos negros, hondos... como el 
 mar!... ¡Un talle y un cuerpo!... ¡Estoy enamorado, apasionado, loco! 
 Sueño con ella, sin ella no puedo navegar... es mi brújula.

A mí me dio miedo de ver a un hombre tan pobre y tan enamorado.

En efecto, cuando García llegó a su lugar se encontró como una 
 golondrina sin nido. Había comprado su casa un acaudalado burgués que 
 estuvo en la última guerra abasteciendo a los ejércitos. Con 
 pretensiones de gran señor quería convertir la humilde casa en ostentoso
 palacio, y el mísero García vio cómo los albañiles arrancaban a sus 
 redes familiares el tapiz de musgo que las cubría, los viejos marcos de 
 las ventanas y el mohoso hierro de las rejas.

—¿Y mi mujer? —preguntó a un vecino.

El preguntado se escondió en su casa sin responder, y no halló el 
 buen García quien le sacase de dudas. Al pasear por el pueblo ansioso de
 noticias de ella, las gentes se ocultaban dentro de los portales y 
 salían a las ventanas a verle alejarse.

Cuando su dolor no inspiraba indiferencia inspiraba curiosidad.

Pero su mujer... se había marchado a América con el comprador de la casa.

VII. El álbum de Quasimodo

Portada

Dos columnas salomónicas subían dando vueltas con sus cuerpos dorados
 hasta encontrar el arquitrabe de que caían guirnaldas de flores, 
 sostenidas por parejas de faunos de hendida pezuña y corcovado lomo, y 
 en el centro de este pórtico, sobre un tabladillo, hablaba a las gentes 
 Guignol, el viejo desvergonzado, el novísimo Sileno a quien el vicio 
 remoza y el placer fortalece. Sus ojos, hechos de dos cuentas de vidrio,
 colgaban sobre las mejillas pendientes de los mal disimulados hilos, 
 saliéndosele del cráneo como sucede con los ojos de las langostas. Sus 
 labios hundidos ajustábanse a una flautilla industriada de una caña de 
 centeno, y su son era el de una pipiritaña ronca. Con la mano derecha 
 sacudía un palo sobre una vieja caja de la Guardia civil, y de la unión 
 del chirrido de la caña y el tañido tamborilesco,
 resultaba una musiquilla loca, epigramática, burlona, algo como una quadrille
 de Offembach, ejecutada por una orquesta de monos y cotorras. Habían 
 crecido sus dos jorobas y su corva nariz. Estaba más feo, más 
 repugnante, pero más alegre y chistoso, y cuando callaba la música, su 
 trabada y ceceosa lengua de loro prometía un Carnaval dichoso, 
 enloquecedor, animado, abundante en aventuras, en el cual la humanidad 
 corriese, y febrilmente se agitara como una pluma de avión en el 
 remolino de un río.

Pero al otro lado del templete donde Guignol vaticinaba los festejos 
 de Carnaval, hervía la plebe, formando un negro mar de cabezas ondulante
 e inquieto, que en oleadas irresistibles llegaba a hacer vacilar el 
 tabladillo del cínico tramposo. El profeta del Carnaval iba a ser 
 arrollado. Hubierais visto cómo la gente rodeaba la mesa del hijo de 
 Vechia y la derribaba, y el jorobeta, temblando, caía entre el tumulto, 
 mientras las cuadrillas de la alegría y las hordas del escándalo 
 penetraban por el estrecho templete con una gritería espantosa y en 
 medio de mil músicas indescriptibles o infernales. Unos se empujaban a 
 otros. Era un torrente desbordado sobre cuyas aguas flotasen todos los 
 trapos del Rastro, cintajos de seda, sombreros
 típicos, penachos de marabú e ibis, cabezas de gigante y carátulas de 
 monstruosas fieras. Un enano renqueaba tocando un cornetín de pistón; 
 una dama barbuda se echaba aire con un abanico de plumas de pavo; una 
 compañía de niños llorones, caballeros en asnos pacientísimos, 
 agujereaba los oídos con un cencerreo descompasado. Las visiones de un 
 cerebro enfermo de jaqueca, las siluetas de una linterna mágica, los 
 cuentos de Offman y los sueños alcohólicos de Poe, las apariciones 
 diablescas de San Antón... habían tomado cuerpo, forma, vida y realidad.

La copa de champaña

No quiero revelaros su nombre, ni hace al caso. Os hablaré de su 
 rostro ovalado, pálido como el marfil viejo, de sus cabellos abundantes,
 que traía recogidos en apretado manojo de trenzas. No era la modista 
 sensible, que han hecho prosaica las novelas por entregas, como han 
 hecho prosaico al Trovador
 los organillos, y a la alondra los malos poetas pseudo-románticos; no 
 era ese tipo social desacreditado en la literatura injustamente, que ha 
 perdido el perfume de su poesía como pierde la mariposa el dorado polvo 
 de sus alas. Era una pobre chica que vivía de su trabajo, cosiendo unos 
 guantes que no había de ponerse, y sirviéndose de su mano menuda para 
 molde. El Carnaval había estado pasando todo el día debajo de sus 
 ventanas, y no cesó de llamarla con una voz que bien claramente oía 
 ella. La figura pequeñuela y cómica de Guignol había subido trepando por
 los balcones, hasta ponerse a horcajadas en el hierro del antepecho, y 
 desde allí le había dirigido la palabra de este modo:

—¡Deja, muchacha bonita, ese par de guantes, blancos! Tíralos 
 lejos... ¿No ves ese rojo dominó que está tendido sobre la silla? ¿No 
 ves ese antifaz de raso negro que sobre él descansa? ¿No ves los ojos 
 amarillos con que el raso te mira a través de los del antifaz? ¿No es 
 cierto que parece un diablo fascinador, que se te quiere, llevar 
 lindamente como a Margarita?... Pues no es un diablo: es un ángel; o más
 aún, un dios: Cupido, el dios eterno; más viejo que el mundo y joven 
 siempre como las últimas flores que nacieron... Vente, vente conmigo. Te
 espera aquel don Juan, de bigote castaño, de faz descolorida... No hay 
 más gallardo talle, ni ingenio más cortesano, ni hablar más dulce... Te 
 espera un salón como tú no lo has soñado, lleno de esas bujías de 
 porcelana y gas que arden siempre y no se acaban nunca, siendo 
 comparables a estalactitas, en cuyo remate un topacio refleja, quiebra y
 desmenuza la luz, enviándola en haces de rayos a la vajilla china, que 
 representa pescas de sollos dorados por hombres negros en lanchas 
 amarillas, a las botellas puestas, en fila como soldados
 de la embriaguez, con sus morriones de plata y sus nombramientos 
 pegados en el abdomen... ¡Ja, ja, ja!... ¡Lindo cuadro!... ¡Cuadro 
 magnífico!... No, no le has soñado. ¡Y cuando se derrame el primer copo 
 de Champaña!... Es un vino que al caer en la copa, angosta y larga como 
 el cáliz de una azucena, se trueca en encaje, brilla, fosforece, 
 estallan los infinitos globillos que en su seno engendra el gas y al 
 beberlo y aspirarlo —¡porque es fluido y líquido!— las cosas parecen más
 bonitas, las luces más vivaces, los colores más enérgicos, la vida más 
 bella... El Champaña es el vino del amor, el brebaje de la felicidad... 
 Tiene el jugo de las rosas y de la miel nueva que, según los griegos... 
 se filtra en el alma primero... y enloquece después...

La muchacha no quiere oír aquella vocecilla traidora, y resiste y 
 cose y no levanta sus ojos de la obra, con lo que parece que no hay luz 
 en el cuarto, aunque es de día... porque aquellos ojos son la claridad 
 misma, son la sustancia solar y brillan en el rostro conto una gota de 
 agua en una madreperla.

Los rumores de la calle la hablan de todas las ideas que discuten en su alma; y cuando pasa una
 estudiantina tocando un wals de Metra, oye que alguien le dice:

—«¡Vete! ¡Deja el trabajo! ¡Goza! ¡Esas manos deben divorciarse de la aguja».

Pero cuando la estudiantina se aleja, desde el sotabanco vecino viene
 el martilleo de un zapatero que no cesa de blandear suelas, clavar 
 clavos y enderezar tacones torcidos; y entre aquel martilleo cree 
 escuchar ella:

—«¡Esto es lo santo, lo bueno, lo honrado! ¡Tan, tan, tan!... ¡El trabajo, el trabajo!... ¡Ésa es la puerta de la dicha!».

Se hace de noche... ¡Y aquella muchacha se ha olvidado de comprar 
 luz!... Porque hasta la luz se compra... cuando esa luz no es la del 
 sol... ¿Qué hacerse?... Ya no puede coser más... Momento de lucha de 
 vacilación... Y en un rincón del cuarto la siguen mirando los ojos 
 encarnados del dominó por los agujeros ovalados del antifaz, y al 
 mirarla la fascinan y la atraen... Sólo por el puro gusto de sentirse 
 envuelta entre seda, echa sobre su gallardo cuerpo el capuchón.

Crujió la seda al moverse el esbelto talle de la muchacha, y las 
 pupilas de ella no pudieron menos de contemplar con gusto la gallarda 
 apariencia de su persona y el contraste del rostro pálido
 sobre el capuchón rojo. En su alma se mezclaron los buenos y los malos 
 propósitos, las ideas de virtud y los arrebatos de orgullo femenino... 
 ¡Cómo se mezclan los cabellos de dos hermanas que duermen juntas en el 
 mismo lecho!

Venció el mal. «Si el triunfo del mal se anunciase con clarines —dijo
 Byron—, viviríamos en una música perpetua» . Aquella linda criatura 
 pasó el Rubicón y su hermosura descendió por las escaleras de cristal 
 del placer. Como la salamandra, cruzó su virtud sobre las ascuas. El 
 pecado es un monstruo que cual el Minotauro, se alimenta de seres 
 inocentes.

Y para librarse de él es preciso el hilo de oro de Ariadna.

¡Un hilo que cuesta muy caro!

—¡La copa de Champagne!— seguía diciendo el seductor infame—
 Esos puntos brillantes que simulan partículas de azogue, que burbujean,
 suben del fondo y estallan espumajeando en la superficie, son unos 
 duendecillos que luego se alojan en el cerebro, iluminándolo. Cada uno 
 esplende como un globo de luz eléctrica. Mira a través de esa gasa 
 plateada que forman en el borde de la copa, y verás la escena preliminar
 del baile... De los cofres antiguos donde yacían las galas de la
 moda del siglo XVIII van saliendo los casacones de color violeta, los 
 coletos y chupas bordadas con torzal y oro, que ofrecen hinchados 
 escudos y pajarracos de plata. La mantilla de Cluny, en cuyo encaje las 
 menudas flores de metal noble parecen gotas de agua helada, sentaría 
 divinamente a tu rostro. ¡Qué marco de niebla para esa cara de luz! Ya 
 empieza el baile, un baile distinguido aristocrático, de buen gusto, 
 sereno como el rigodon y agitado como el wals. Las manos unidas, vecinas las frentes, los alientos mezclándose... El violoncello y el violín ejecutan ese minueto de Bocherini, baile propio de aquellos enciclopedistas volterianos que sólo creían en un ángel:

El amor.

Carnaval de ángeles

Se les viste de máscara pero no se les pone careta. A lo sumo un 
 lunar negro en la comisura de los labios o un bigotillo de crepé rizado y
 tieso. ¡Y cómo les molesta! ¡El ángel no se acostumbra sin dolor a ser 
 hombre!

A una la visten de raso amarillo, y en su carilla,
 coloradita y menuda, nadando entre la crujiente y abundosa tela, parece
 una rosa entre dalias. Otros llevan la graciosa librea de Valois y con 
 el puño sujetan el pomo del espadín, levantando la contera a la altura 
 de los hombros. Pero también hay niños que se visten con trapajos y 
 jirones de los vestidos maternos y van montados en una escoba —¡el 
 hipogrifo de las brujas! —arrastrando un pedazo de estera. ¡Son los 
 hijos de los pobres!... ¡Ángeles que van de camino a la gloria en la 
 hacanea desmedrada del hambre!

Oíd la historia de uno de esos niños pobres. Es breve.

¡La historia de los niños suele ser, a lo sumo, una lágrima.

Iba en medio de alborotada comparsa un tristísimo diablo, un pobre 
 diablo disfrazado con un vil traje de percalina bicolor, el lado derecho
 azul despintado, el lado siniestro amarillo pálido, los dos cuernos 
 caídos como orejas de galgo cansado, la cola rellena de algodón y a la 
 rastra. La careta era una mueca de cartón, una mejilla hundida y otra 
 hinchada, un labio belfudo y otro partido
 modo leporino, mostrando un colmillo de jabalí por bajo de una nariz de
 pimiento injerto en tomate. ¡Qué feo! ¡Qué desgarbado! ¡Inspiraba 
 lástima aquel diablo que a sí mismo se iba dando broma y a quien sin 
 duda alguna echaron de los infiernos... por tonto!

Quitémosle la careta. Debajo de esa tapadera de cartón asoma el 
 rostro de un niño sonrosado, como debajo del espinoso capullo de la 
 amapola aparecen las hojas sedosas y encendidas de la flor silvestre. 
 Era Ángel, un cualquiera, un muchacho de la calle, hijo de una vendedora
 de billetes del Pardo y de un mayoral del tranvía. Tan ilustres padres,
 quisieron dedicar a Ángel a la carrera de la Iglesia, y quitándole de 
 los estudios le pusieron a monaguillo. Su esbelta y delgada persona fue 
 metida en una funda de paraguas, que tal parecía la sotana pardusca y 
 raída, que cuentan estuvo muchos meses espantando los pájaros 
 hambrientos prendida a una caña en unos trigos del Arroyo Abroñigal. 
 Peláronle al rape, y sus hermosos mechones de negro pelo fueron cortados
 a cercen, quedando despejada de ellos la linda frente de Ángel, las 
 correctas cejas y los ojos zarcos. Aprendió el arte de ayudar a misa, y 
 en aquel templo que hay al fin de aquella calle pasó muchos
 meses colgado de la cuerda de la campana como una araña del hijo porque
 se desliza, esgrimiendo el plumero sobre los bancos de la Cofradía, 
 paseando el cepillo de ánimas por entre los fieles y llenando otros 
 piadosos menesteres con singular aprovechamiento.

Ángel vio un Carnaval desde la torre, de la iglesia, tocando aquellos
 cencerros colosales, ensordecido por ellos, sin poder bajar a la calle,
 donde bullía un enjambre de máscaras. Él, él solo permanecía, triste y 
 encerrado sin participar del regocijo universal. Hasta creyó que las 
 torres de Santa María y San Ginés, y la cúpula de San Francisco el 
 Grande, y el tejado del cuartel vecino, y todos los edificios notables 
 que columbraba desde su campanario corrían por las calles vestidos de 
 máscara, llevando, a guisa de careta, una nube agujereada, y dándose 
 bromas de buen género sobre no sé qué secretos de las alturas. Y no sólo
 las torres... ¡hasta los gatos de los tejados que rodeaban la iglesia 
 como un mar de olas negras petrificadas en el momento de más vivo 
 oleaje..., hasta los gorriones y vencejos de aquel barrio iban en 
 comparsas disfrazados, maullando y piando con carnavalesco rebullicio!

¡Pobre Ángel! ¡Pobre Ángel! ¡Los gatos tienen
 más placeres que tú!... Esta triste idea echó raíces en aquel cráneo, y
 se prometió una revancha. Pasó un año entero formando planes para el 
 venidero Carnaval. Mentalmente hizo y deshizo muchos disfraces.

—¿Me vestiré de moro? —se preguntaba— ¡No! ¿De torero? ¿Dónde me 
 ataré la coleta, si estoy más pelado que una rata? —y con dolor y 
 desprecio de sí mismo se pasaba la mano por la coronilla— ¿De diablo?...
 Eso, eso... Decidido...

¿Por qué eligió Ángel el vestido de diablo? Por esa secreta ley del 
 contraste que hace ponerse a los calvos sobre el cráneo ebúrneo la 
 cabellera monumental de un kalmuko.

Ya le habéis visto vestido de demonio, aburrirse lindamente en el 
 tumulto de las máscaras. Sus sueños eran muchos más bellos que la 
 realidad, y el Carnaval que había visto desde la torre cien veces más 
 pintoresco que el Carnaval en que tomaba parte. Él había soñado con que 
 el Carnaval era un alegre desfile de cosas bonitas, de ángeles y 
 diablos, de muchachas hermosas que traían en los cabellos coronas de 
 estrellas y danzaban enlazadas por las manos; un correr de sombras 
 negras provocantes a risa; una cabalgata loca en que hacía de jefe el 
 panzudo Baco, siguiéndole cien faunos
 montados en carneros a cuyos cuernos se agarraban abrazándolos... ¡Qué 
 diferencia! ¡Todo era peor de como él se lo imaginaba!

Su imaginación le había engañado. Había querido darlo una broma.

Como va el vilano en la ola del viento, fue Ángel en el torrente de 
 las máscaras; y muchas veces quiso alejarse de él, volverse a su casa, 
 quitarse aquellos viles harapos con que lo vistió la locura. Pero no 
 conseguía evadirse de los abrazos de una veintena de zánganos vestidos 
 de mujer que le rodeaban, sonando en sus oídos botes de sardinas llenos 
 de clavos. Se puso el sol, y Ángel hubiera dado la propina del primer 
 bautizo de su parroquia por que le dejasen irse. La caterva de pícaros y
 panivinajes llevándolo en volandas, sin dejarle descansar.

—¡Soltadme, por Dios! —gimió el chico.

¡Soltar! ¿Quién dijo soltar? A esta súplica respondieron con una 
 chilladiza mareante y ensordecedora, y después de mantearlo como a 
 Sancho en un capote de monte, le obligaron a seguir su carrera triunfal,
 con estaciones de reposo en las tabernas. Ángel lloró detrás de la 
 careta. ¡Imposible contraste! ¡Debajo de aquella mueca burlona de 
 diablo, caían unas lágrimas como granizos de
 agosto! —¿No quieres beber? ¡Pues toma la taza llena!— Un embudo fue 
 ingerido en los labios de cartón, y entre el gaznate y el pecho corrió 
 un arroyo de peleón que dejó al infeliz medio ahogado y casi ebrio. 
 Estuvo así tres días y tres noches, arrastrado por aquellos borrachos, 
 sin desnudarse, sin descansar, con los huesos de punta, doloridos los 
 talones, abrumada la espalda de cansancio, sofocado el rostro, jaquecoso
 y calenturiento. ¿Cómo le recibiría su madre, que tenía un genio como 
 una Euménide? ¿Y el sacristán?... ¡Oh, qué horror!

Ángel iba vestido de diablo... y en realidad iba dado a todos los demonios.

No quiero cansaros narrando las peregrinaciones de Ángel por Madrid, 
 ni sus esfuerzos por escapar de las malditas máscaras que lo rodeaban, 
 ni siquiera su paso por dos bailes de la peor especie, donde se bailaban
 habaneras íntimas —¡ese sueño bailado!— sin compás ni bastonero. Sólo 
 os contaré que el miércoles fue paseado en andas por la pradera del 
 Canal, y que subido en un columpio en compañía de un albañil disfrazado 
 de beata, acabó de perder lo poco que le quedaba de cabeza. Allí comió 
 escabeche y nueces y asistió al
 entierro de la sardina y a otras ceremonias de la liturgia de Baco.

Llegó la noche: dejáronle solo. ¡por fin!, ¡pero ya era tarde! Habían
 dado las doce. Miró el cielo nublado, tomó la cola de percalina en la 
 mano izquierda y corrió hacia su casa. Inútilmente llamó. La madre no 
 quiso recibirlo. ¡Ángel sin ventura!... Y tuvo que vagar hasta el 
 amanecer como un alma en pena.

Entonces trepó a la torre de la iglesia a hurto del sacristán, y se 
 apresuró a desnudarse. Quitose aquella cubierta del pecado, y debajo 
 apareció de nuevo la sotanilla pardusca. No se detuvo más: con una mano 
 arrojó fuera de la torre el forro de percalina que, flotando en el 
 espacio, se extendió dio vueltas comme corpo morto cade.

¡Cuaresma, Cuaresma! Al llegar esta flaca dama quintañona, la culebra
 del pecado soltó su pellejo diablesco. El pecador no se arrepiente ni 
 se enmienda, sólo cambia de traje.

Hoy se viste de arlequín; mañana de luto.

VIII. El gusano de seda

Fantasía

Allá, lejos, donde el río tuerce en majestuosa curva, despeñándose 
 loco y espumajeante desde la presa de Acabadómine, el agua se evapora, 
 se enciende, se ilumina, se trueca en encaje, en caireles de cristal, en
 alambres de vidrio, en tirabuzones y espirales prodigiosos de luz... en
 polvo argentino, en una rizada cabellera blanca, que parece la de un 
 dios de Siberia, o en penacho plumoso del bridón fantástico de Neptuno. 
 Queda a la derecha el lugarejo de Güerizo, que sólo existe en la 
 geografía ideal para mis cuentos, y por mi capricho creada, y sus casas 
 cubiertas de pajizo sombrerete humean por la chimenea, como un matón 
 jacarandoso por las narices. Mi caballo iba cansado, yo hambriento, el 
 calor era grande; la disposición del pueblo agradable y pintoresca... 
 ¡Qué mucho que diera con mi persona en una silla de lustrado nogal, 
 instalada en el portalillo del
 mesón y pidiera de beber y despachara en breves y ansiosos tragos el 
 contenido de un rústico jarro vidriado con manchas negras que parecía el
 ánfora de Safo aforrada con la piel del tigre de Minerva!

En la vecina estancia, que detrás de flotante colgadura de percal se 
 descubría, un rumor de hojas destrozadas se escuchaba. Era un roer de 
 mil millones de pequeños dientecillos. A veces se le tomaba por el 
 morder del tiempo en el árbol del olvido; por la obra lenta, incansable,
 continua e invasora de la carcoma en los macizos de una puerta añosa de
 catedral. No era, sin embargo, ni una ni otra cosa. No era la obra de 
 la muerte, ni la obra del olvido. Era el primer aliento de una 
 industria. El gusano de seda comía.

Yo no sé dónde fue. ¿En París? No, porque yo no he estado en París. 
 Fue en España, en cierto hotel a la moda de veraniega ciudad que se 
 adorna en el estío con las espigas de Ceres y los tules grises de la 
 moda inglesa, donde vi yo a una dama delgadísima, esbelta, aérea, que al
 andar volaba, envuelta en un traje de raso blanco, lleno de encajes que
 por el seno se le escapaban en un a modo de desbordamiento de espuma 
 nívea, o más bien como las plumas sedosas de unas alas de paloma, mal 
 escondidas dentro del traje de mujer.

Lánguida la cabecita morena, en que los matices de la piedra 
 cubierta, de patina por el sol y el tiempo, y el dorado oscuro de los 
 cabellos lasos y al desgaire pergeñados se confundían en uniformidad de 
 tonos rafaelescos, sólo se movía para devorar con unos dientecillos como
 perlas yo no recuerdo qué pastel exquisito de corbeches à la Montreuil o perdreaux à la Balzac.
 Pasó un hora y la ama seguía comiendo. Pasó otra y la voracidad de 
 aquel ángel no se saciaba. Pareciome primero la musa del realismo 
 inspirándose en los secretos de la repostería francesa. Después al ver 
 su traje de seda, su aéreo perfil de hada, su languidez de ser medio 
 adormecido le puse un nombre poco galante, pero justo. Le llamé el 
 gusano de seda.

Luego supe que aquella inocente criatura se había pasado la vida, ¡oh
 candor!, devorando caudales ajenos. Juzgad de su apetito: se había 
 comido la fortuna de un lord y los sueños de un poeta andaluz, viandas 
 de que ella decía en un cínico alarde de erudición culinaria:

—El alimento de los primeros años de mi vida ha sido: en un principio el jamón de York; luego el vino de Málaga...

—¿Y ahora?

—Ahora... ahora mezclo ambas cosas.

—¡Pobre lord!

—¡Pobre poeta! Oiga usted una máxima: Bienaventurado el rico, porque nosotras no le haremos traición mientras tenga dinero.

—¿Y si se le acaba?

—Se le olvida.

—¿Será usted capaz de esa acción?

—Yo soy capaz de todas las acciones desde que un opulento me regaló las que tenía en el Banco de Inglaterra.

Pero no olvidemos al gusano por seguir a la mariposa.

¡El gusano de seda! ¿Dónde está? El señor... no recibe. Se ha 
 encerrado en sus talleres y trabaja sin descanso. ¡Mosquitos, mariposas,
 luciérnagas, diamantes con alas, lancetas volátiles, chupadores de 
 sangre... huid de aquí! Es primo vuestro, pero os abomina. Él es el 
 laborioso industrial: vosotros los derrochadores de ajenos bienes, y 
 mientras os bañáis en la luz, devoráis jugo de claveles y perdéis el 
 tiempo dentro de las amapolas —¡las taberneras del reino alado y 
 ornitológico! —él ha dispuesto sus telares, tendido sus hilos, enredado 
 sus dedos ágiles en la trabazón delicadísima, y columpiándose en ella 
 compone su obra como un poeta compone sus versos tumbado en la móvil 
 hamaca. El gusano de la seda se ha
 encerrado como un filósofo dentro de su propia obra.

¡Qué cuidado es preciso para que no se malogre esa menuda prole de 
 insectillos! Vedlos despacio, ¿Quién diría que dentro de ese capullo 
 duerme y medita el genio del lujo? Cada uno de esos elipses de dorado o 
 blanco vellón encierra el génesis de un vestido de seda. ¡Cuánta lágrima
 puede cubrir un vestido de seda! ¡Cuántas pobres mujeres, al mismo 
 tiempo que adornaban con él la estatua de la vanidad, amortajaban el 
 cadáver de su honra... ¿Oís el ruido de esa falda de gro que se arrastra
 sobre el pavimento? Parece que se quiebra algo muy delicado y divino. 
 ¡Es el ruido de la lluvia dando contra el muro; el ruido del otoño en 
 los campos, cuando caídas las hojas, el viento las empuja al cementerio!

El gusano de seda en China es el segundo personaje del imperio. El 
 primero es el elefante blanco. ¡Ved qué filósofo contraste! El gran 
 monstruo comparte sus glorias con el vil gusanillo, como el sol con la 
 luciérnaga. Cuidan del elefante los mandarines. Cuidan del gusano las 
 vírgenes más bellas
 de la tierra celeste y el perfume de sus manos de rosa queda en la obra
 del tejedor de Pekín.

Retazos de pensamiento, trozos de frases, restos de ideas, 
 recortaduras de sueños, principios de remordimientos —ocasionados por el
 gusano de la seda.

—¡Aquella hebra de seda con que cosiste el botón del cuello de mi 
 camisa, me atravesó el alma!... ¡Y te casaste con Pedro! ¡Y me 
 olvidaste!... No digas que no: para ahogar a un hombre... puede bastar 
 una hebra de seda.

«Te he visto remendar la levita de tu padre, hermosa Eladia. He 
 visto tu dedo índice, marcado con la huella de la aguja, y hubiese 
 querido beber con un beso aquella gota de sangre que brotó de tu piel 
 sonrosada al pincharte. Contesta a mi amor. ¿No tienes tinta? Borda tu sí en un papel con una hebra de seda».

«Ibas tú delante volando, con unas maravillosas alas de arcángel. De 
 tu mano pendía un hilo de seda y a él iba presa una mariposa que era mi 
 alma... fue un sueño, pero es una realidad. La hebra de seda con que me 
 encadenas es aquélla con que atas mis cartas».

—Tu chaqueta es muy recia, Juan. No se puede coser con seda —dice una
 muchacha del pueblo, con cara de princesa, a su tosco marido.

Lo mismo le sucede al alma del hombre brutal, con el alma de la mujer
 delicada. Ella es la seda, él es el paño recio. Dios y la ley les 
 mandan hacer ese dobladillo del matrimonio... La hebra no puede más... 
 ¡y se rompe!

«He visto el cadáver de mis sueños... ahorcado de un hilo de seda».

«¡Cosías con seda azul!... Hubiera jurado que cosías con hilos arrancados del tapiz celeste».

IX. Arabescos

La Alhambra se estremeció en sus hondos cimientos cuando unas 
 golondrinas africanas trajeron del otro lado del Estrecho la noticia de 
 que 20.000 kabilas querían ser súbditos españoles, renunciar a 
 la vida del desierto, arrojar la espingarda, esa arma que llamó Dumas 
 «el telescopio de la muerte», rasgar el alquicel que flota sobre los 
 recios hombros, soltar en la llanura el caballo, echar en el agua los 
 últimos granos de pólvora que quedan en su bolsa de guerra y las 
 postreras miradas de amor a la costa sinuosa que borda sus sábanas de 
 arena con encajes de espuma... y ¡venir a España! ¡venir a España!... 
 ¡Pobre enjambre de golondrinas que emigran del país de la primavera, 
 porque no hay en él ni un grano de trigo, ni un día de paz!

¡Marruecos!... Es un país de triste presente y de porvenir espantoso.
 Sus aldeas son montones de chozas, hacinamientos de edificios mal 
 construidos, filas de huecos abiertos en la tierra —nidos de grillos 
 donde duermen escorpiones—. Su vivir es luchar, Las tribus se disputan 
 el campo como el sol y la sombra se le disputan, palmo a palmo, línea a 
 línea. Lo que unos han levantado es destruido por los otros. Pasan como 
 torrentes de lava, llevándose delante el amor de las mujeres, los 
 rebaños y las joyas. La tierra es fecunda, echa de sí abundantes 
 cosechas. La mazorca de oro del maíz nace hoy donde ayer oleadas de 
 sangre humana humedecieron la arena, y el mismo caballo que condujo, al kabila cubierto con su kusman
 de lana rayada, por cuyo principal pliegue asoma el rostro feroz, la 
 nariz chata, el bozo áspero y brusco que cubre las mejillas negras como 
 una rala sembradura de azafrán rojizo —ese mismo caballo que pateó el 
 cuerpo del vencido enemigo—, tira del arado tosco hecho de una raíz de 
 palmera y un pedernal agudo. El agricultor levanta allí sus cánticos 
 sobre el campo de batalla. La paz sonríe.

Las mujeres van a los pozos abiertos sobre la abrasada arena, y 
 abrazando los ventrudos cacharros que rezuman el fresco contenido en 
 perlas de cristal, traen al hogar improvisado, con la dulzura del agua 
 cárdena, la tranquilidad eterna de aquellos hondos depósitos colocados 
 bajo el polvo lumínico
 y encendido del desierto. La tienda de pieles de camello surge y se 
 levanta en el arenal —lo ha dicho en bella frase Alphonse Daudet—, como 
 «una vela quieta en un mar inmóvil» . Los hijos —ángeles negros— corren 
 por entre los cañaverales como pollos de perdiz alegres, vocingleros, 
 gustando las frutas verdes, cazando cigarras y culebras. Van desnudos y 
 sus cabezas rudas, abundantes en crespa cabellera, parecen flores de 
 cardo. Es la generación engendrada en el período de paz, pero que en el 
 nido de la alondra presiente el tugurio del buitre... y el buitre se 
 acuerda un día de su pico y de sus garras. ¡Pobres mujeres! ¡Pobres 
 ancianos! ¡Pobres enfermos y tullidos! La debilidad es allí un crimen. 
 El que no puede seguir la palpitante y ansiosa vida de la tribu es 
 olvidado sobre un peñasco calcinado y árido, y el suelo ardiente, y el 
 sol vibrante desecan sus fauces, cauterizan sus ojos, queman sus 
 músculos... ¡Cuando llega el enemigo, en el aduar sólo quedan chozas 
 hundidas y cadáveres carbonizados, negros, tiesos y rígidos... una 
 familia de momias dormidas en la gran sábana luminosa del sol... ¡Y 
 allí, a lo lejos, donde el cielo se une a la tierra besándola con los 
 labios dorados de un horizonte curvo en que palpitan y se mueven en la 
 atmósfera inundada de luz, polvoreda inquieta e insectos de élitros 
 metálicos, una caravana huye y solo se ven de ella los relucientes 
 cascos herrados de los caballos que
 galopan y los alquiceles flotantes de sus jinetes!

La mujer... la mujer no es en Marruecos la madre... Es la manceba. El
 placer perfuma su estancia. La maternidad no decora su rostro con esa 
 sonrisa grave y serena de las madonas que pintó el Veronés. La 
 servidumbre hace del amor la más vil de las sumisiones, y cuando delante
 del espejo de plata bruñida la esclava adorna su garganta de marfil 
 ahumado con hilillos de menudas perlas, sus manos tiemblan, sus ojos —en
 que el cristal negro de la niña muere con resplandores de luz cambiante
 sobre el azulado globo— desprenden una lágrima... ¿Quién sabe si el amo
 hará vil mancilla de su amor, de aquel amor que tienen presa las 
 cadenas de la servidumbre?

Navarrete refiere en sus Acuarelas de la guerra de África, 
 que algunos señores marroquíes se complacen en abofetear a sus amadas 
 para gozar viéndolas llorar. ¡Oh vileza! ¡Si las lágrimas embellecen su 
 rostro, después de ellas queda su alma estremecida y turbia como un 
 estanque donde se echó un puñado de arena al pasar!

X. Eladia

(Retazos de un cuento)

Parecía Eladia la representación de la generosidad, con ambas manos 
 llenas de trigo que echaba sobre el inquieto y voraz averío de aquellos 
 corrales.

Vestía de negro; falda de merino, que iba rozando con el suelo; 
 pañuelo de seda, del mismo color, con lunares blancos; cuerpo ajustado, 
 que delataba la suave y poco desarrollada curva del seno, y el talle 
 sutil y derecho como un álamo joven. Su rostro era blanco-mate; sus 
 labios finos, y su nariz, ligeramente aguileña, presentaba en el 
 promedio de su delgada línea una pequeña prominencia, que prestaba a 
 todo el conjunto de las facciones sello de dignidad y nobleza. Sus ojos 
 eran pardos; los dientes ebúrneos; las pestañas, largas, diseñaban la 
 figura del arco, moviéndose con gracioso mariposeo al parpadear. Así era
 Eladia.

—¡Vamos, hambrientos! —dijo dirigiéndose a media docena de palomas 
 que frente a ella movíanse torpemente y arrastraban sobre el suelo el 
 plumoso buche— ¿Cuándo os cansaréis de comer?

Las palomas contestaron con un arrullo, como manifestando esta idea:

«Dame pan y llámame hambriento».

Y la señorita Eladia metió las manos en los bolsillos de su delantal 
 de lana y las sacó llenas otra vez de trigo. Alborotose el averío; las 
 gallinas quisieron tomar a picotazos las primeras posiciones; un capón 
 —que así se le llama— enderezando sobre una pata su inútil vida, meneó 
 la cresta, hízola caer a un lado y a otro, y lanzó de su pecho un 
 cacareo ministerial, que podía traducirse: «¡A mí, que soy tan obediente
 y pacífico, no me olvidará usted!» . Los gansos reclamaron también su 
 parte, y hasta los pavos hicieron la rueda, como hombres que piden algo.

—¡Ea! Se acabó. Ya no hay más —afirmó Eladia, dando resueltamente algunos pasos hacia la puerta.

Luego volviose a las bardas del corral más cercanas, y asomando su rostro por encima de una de ellas, miró al camino.

Era una faja polvorienta, que serpeando en ondulante línea, perdíase a
 lo lejos en los altibajos del montuoso paisaje. No se veía un árbol ni 
 una mata. Rastrojos agostados por la derecha; prados sin verdor por la 
 izquierda, y allá, a lo último
 del horizonte, una cumbre nevada que hundía su cabeza en las nubes 
 grises de un celaje torvo y amenazador.

—Ya son las cinco —pensó Eladia, mientras sus manos arrancaban del 
 lomo del bardal unos hierbajos parásitos que allí crecían—. A las tres 
 salió de Casanueva. A las cuatro habrá pasado por la Galianilla, donde 
 le esperaba mi padre... ¡Poco tardarán!

Después miró al suelo con atención profunda. Así se mira cuando se medita.

—¡Qué tonta soy! —exclamó casi casi con la boca— ¡Qué impaciencia la 
 mía! Si mi padre penetrase lo recóndito de mi ser, se quedaría absorto y
 asombrado. ¿Qué es lo que aguardo con tanta ansia? ¿Qué es lo que 
 espero?... ¡Calma, calma, calma! ¿Qué adelanto con mirar una y otra vez?

¡Veremos quién puede más, si mi voluntad o mi corazón! Ahora me entro
 en mi cuarto, llamo a mi hermana, y me pongo a bordar. Aun cuando 
 tarden una y cien horas, no he de dar señales de mi paciencia... ¿Qué 
 señales? ¡Ni he de sentirla tampoco!

Hízolo como lo pensaba la simpática señorita, y, atravesando el 
 corral, subió una escalerilla de piedra que conducía a la casa, en cuyo 
 aspecto exterior observábanse todos los rasgos de la vivienda de un 
 hacendado rural. Había en ella dos pisos un tejado invadido por hueste 
 trepadora de jaramagos
 y parietarias, mucha ventana de diversos tamaños y anárquica 
 distribución, balcones corridos de mohoso hierro, dos corrales y un 
 jardín, único paraje frondoso en aquellas diez leguas a la redonda.

Por el interior advertíase en las habitaciones mucha desigualdad en 
 él mueblaje y adorno. En unas salas veíanse muebles de última moda, 
 piano vertical de siete octavas co n su musiquero de palo santo; arañas 
 de cristal y butacas enfundadas. En otras partes, desnudez completa en 
 las paredes, bancos de pino sin pintar, viejos arcones, cuyas bisagras 
 chirriaban al abrirse, y aquí y allá, pendientes de las paredes, 
 collerones de malas, montones de varas, azuelas, palas y utensilios 
 agrícolas.

Eladia anduvo por el largo pasillo que llevaba a su alcoba, y al entrar en ella, dijo con entonación cariñosa:

—¿Dónde está esa perdida? Me dejas sola, Narcisa, y me desespero esperando.

—¡Ja, ja, ja! ¿Estás impaciente? —repuso la voz dulcísima de otra señorita.

—¿Yo?... ¡por papá! —entonces Eladia echando una furtiva mirada al 
 espejo, donde se retrató su faz, teñida súbitamente de carmín.

—¡Por papá... por papá! ¡Picarilla! ¡Qué poca confianza tienes en tu 
 hermana!... ¿Y ese señor don Ángel Garrido, no te inspira interés 
 ninguno?

—¡Vaya! ¡Fuera una solemne bobada! ¿Le conozco acaso?

—Le conoces de nombre, de referencias... y de fotografía, que es 
 conocerle poco menos de vista. Sabes que es un señor promotor fiscal de 
 mucho talento, que tiene ojos negros, barba negra y traje negro; 
 aquello, porque Dios quiso dárselo; esto, porque acaba de morir su 
 madre, buenísima señora, que está, sin duda, donde la nuestra: en el 
 cielo... Todo esto sabes... y algo más que me callo... Sabes que viene a
 vistas con el intento de que le conozcas personalmente y le trates... 
 ¡en suma, para casarse contigo!

—¡Calla, calla, charlatana! ¡Qué suelta tienes la lengua! ¡Has venido
 del colegio hecha una oradora! —replicó Eladia, sentándose en las 
 rodillas de su vivaracha interlocutora.

—¡Quieres que siga hablando y me dices que calle! Comprendo tu 
 modestia, tu temor, tus ruborcillos... cuando hay gente delante. ¡Pero 
 ahora, cuando estamos solas, yo sentada en mi silla y tú sentadita en mi
 falda... cuando están nuestras caras tan juntas!...

Así era verdad: los rostros de ambas muchachas tocábanse casi, y sin 
 casi, se tocaron cuando Eladia, para poner fin al discurso de su 
 hermana, posó sus labios en los de la habladora, imponiéndoles silencio 
 con aquella dulce mordaza. Fue el beso de la rosa y el coral que nos 
 refiere la fábula
 árabe. La boquita pequeña, levemente coloreada de Eladia, selló una vez
 y otra vez los labios rojos de Narcisa, y durante un breve rato, sólo 
 se escuchó en la estancia ruido de besos.

—¿Quieres que vayamos al jardín? Sí —dijo Narcisa—. Subiremos al 
 mirador, y desde él podremos dominar toda la campiña... En cuanto veamos
 el polvo de los caballos, bajaremos a nuestro cuarto, y allí nos 
 pondremos a bordar, a coser, a regar los rosales, a limpiar las jaulas 
 de los canarios, a... a cualquier cosa, a fin de, que no se figure ese 
 prodigio, ese Séneca, ese Adonis... pues de prodigio, de Adonis y de 
 Séneca tiene don Ángel... a fin de que no se figure que le aguardamos 
 con impaciencia... ¡Quiérele mucho, pero no se lo demuestres!

—¡Muchacha! Tú sabes más de la cuenta... No es bueno el disimulo... 
 sobre que no hace falta, pues no hay en mí tal amor, ni tal...

—¿Volvemos a las andadas? Eres incorregible. No disimules, no finjas.

—Tú eres quien me propone el fingimiento.

—Sí, ¡para ocultar el amor que finges no sentir!... ¡En marcha!

Levantáronse las dos señoritas, y tomando dos pañuelos de seda, 
 echáronselos sobre las gentiles cabezas. La de Narcisa era pequeña y no 
 ofrecía facción notablemente hermosa, porque si sus ojos eran vivísimos,
 negros, fulgurantes, en cambio no
 tenían grandor extraordinario; si su nariz era bella, fina, de ventanas
 nacaradas y movibles, en cambio parecía harto chica para armonizar con 
 la anchura y despejo de la frente; si su pelo era negro como el de Cloe,
 no tenía aquel brillo de grano de mirto que Longo atribuye a la amante 
 de Daphnis. A pesar de esto, mirar a Narcisa y sentir el influjo 
 magnético de la simpatía, era obra del mismo instante. ¿Debía atribuirse
 este hechizo al fuego de sus ojos, o al de sus labios? ¿Era la luz de 
 su mirar inteligente, límpido, sereno y claro, o alguna fuerza 
 misteriosa y desconocida, especie de electricidad del alma, que 
 descargaba sus corrientes alrededor de sí, colocándola en una atmósfera 
 de atracción inevitable? Por ahora no sabemos decidir el caso. Tal vez 
 los sucesos de esta historia nos entreguen la clave del secreto.

Narcisa y Eladia entraron en el jardín, que era grande, y se 
 perdieron en las numerosas oscuridades de su alameda, donde mil pájaros 
 piaban, cantaban y reñían entre los árboles.

—¡Eh, señores pajarillos! —dijo Narcisa mirando a lo alto de los 
 árboles— ¡Casta endiablada de murguistas, Apolos con alas, tunantuelos 
 holgazanes, guardad silencio!

Cuatro o cinco de los interpelados salieron de la copa de un plátano y
 fueron a esconderse en la elevada cima de un álamo blanco, cuyas hojas 
 bicolores agitábanse mansamente, mostrando, ora la
 carita blanca, ora la oscura, al modo de niña coqueta, que ya nos 
 enseña su rostro enojado y sombrío, ya sonriente, luminoso y sembrado de
 dulces hoyuelos por la sonrisa. Desde su nueva orquesta reanudaron la 
 inarmónica sinfonía de pitidos, gorjeos, trinos y arrullos. Tórtolas, 
 verderones, pitirrojos, calandrias y mirlos andaban por allí en graciosa
 bandada. También el romántico, el poeta, melenudo, el galán... ¡el 
 ruiseñor digo! hacía arpegios, modestamente escondido en lo más 
 intrincado del follaje, y el gorrión procaz, y la abubilla de largo pico
 y ojuelos de señorita, y la orgullosa oropéndola, que busca las 
 soledades, andaban por allí desparramados... Todos sonaban sus 
 instrumentos músicos, y parecía que estaban enredando una madeja 
 musical, o poniendo en cifra los delirios de Paganini. Ya se podía creer
 que disputaban, haciendo acudir al pico las razones; ya que, agotadas 
 éstas, se insultaban retándose a singular batalla; ya que hablaban de 
 amores, y entonces era de ver cómo, del grupo más, numeroso salían 
 volando, por distintos lados, dos pájaros, para ir a decirse en secreto 
 algo que está mal de decir coram populo.

—Hija mía —dijo Narcisa, parándose delante de Eladia, después de haber andado algunos pasas.

—Aquí no se puede vivir. Si no fuese por nuestro pedazo de jardín, 
 verdadero oasis de este Sahara, a que llamamos La Mancha, ¡yo me 
 ahogaba, me moría!

—¡Qué exageraciones! ¿No he pasado yo mi vida en este pueblo? ¿No he 
 vivido, durante los cinco años que estuviste en el colegio, sola, 
 completamente sola, sin compañía de nadie, sin distracción de ninguna 
 clase? —repuso Eladia.

—Es que tú eres de la madera de los mártires. Todo lo encuentras 
 bueno... No comprendo la vida en este lugarón. Voy a hacerte la pintura 
 de las felicidades que puede proporcionarnos... Pero andemos y hablemos 
 al mismo tiempo.

—Vamos donde gustes —repuso Eladia sonriendo, y echándose aire con un abanico.

—Primera, distracción: —continúa Narcisa contando las distracciones 
 por los dedos — pasear por el jardín. Segunda distracción: sentarse en 
 el jardín. Tercera distracción: volver a pasear por el jardín 
 susodicho... Y así sucesivamente... ¡Ah!, se me olvidaba. Además, se 
 puede gozar mucho, muchísimo, recorriendo los barbechos y destrozándose 
 los pies en sus endurecidos surcos, cegar con el reflejo de un sol que 
 echa lluvia de rescoldo sobre la tierra, respirar el ambiente polvoroso,
 y morirse de tedio después de disfrutar estos encantos de la bella 
 Naturaleza.

—Pero, Narcisa; prescindes de uno de los principales placeres nuestros.

—¿Cuál?

—El de la vida de la familia.

—¡Como si la vida de la familia no fuese igualmente agradable en La 
 Mancha que en Madrid! ¡Como si fuesen incompatibles la vida del hogar, 
 el cariño de mi excelente, de mi excelentísima hermana, y el de mi 
 papaíto, con los encantos de las grandes ciudades!

—Tanto como incompatibles, no digo; pero confiesa que... un poco 
 reñidillos sí están. Si se vive mucho fuera de casa, algo hay dentro de 
 ella que se queda frío. El tizón que arde en la calle no calienta el 
 hogar.

—¡Filosofía! Yo estoy por las cosas prácticas. Puede arder la mitad 
 del tizón en la calle y la mitad dentro de casa... Me parece que te he 
 vuelto bien la pelota.

Habían llegado al sitio del jardín que se llamaba el Mirador,
 y que no era otra cosa que una elevación del terreno que formaba un a 
 modo de montículo, sobre el que estaba un banco de hierro. Rodeábanle 
 diversas plantas de flor olorosa, que, mustias y marchitas por el calor 
 del día, exhalaban su aroma en el aire quieto y pesado de la bochornosa 
 tarde.

—¿Ves el camino? —dijo Narcisa— No viene nadie.

—¡Aún no! —repuso Eladia.

—Ahora se levanta un poco de aire... Mira cómo se menean las grandes aspas de los molinos de viento.

Meneábanse, en efecto, las ruedas de tres molinos que en la lejanía 
 más remota se columbraban, y con sus brazos extendidos y su montera de 
 plomo inclinada hacia la derecha, por el batir de los temporales, 
 parecían una cuadrilla de matones embravecidos, puestos allí para 
 amedrentar al mundo, retando a riña a todos los valientes. Más abajo 
 extendíase el campo infinito, abierto igual, y sus tonos rojos y pardos 
 no se veían alterados sino por algún manchón blancuzco de peñascos, o 
 por la oscuridad de tal cual zarza silvestre.

—Ni viene ni asoma —dijo Narcisa con tono humorístico.

—Hacia los Cabezuelos veo un caballo que corre.

—¿Serán ellos?

—No, porque han de venir tres caballos: uno el de mi papá, otro el de don Ángel, y además el que trae Toñuelo con los equipajes.

—Entonces, ¿quién es ese jinete?

—Sin duda es don Melitón, el diputado provincial, que viene de Rionegro.

—¡Uf! ¡qué hombre más cargante!... Él es, sí... Ahora distingo su caballo blanco y su gran sombrero de paja.

Los Cabezuelos eran tres grandes peñascos de forma esférica que había
 a la derecha del camino, sobre una pequeña altura; y cerca de ellos 
 venía un jinete, de desgarbado talle, flaco y huesudo
 como don Quijote, cuyo Rocinante, peludo y trotón, hacía sonar, 
 andando, el hierro del freno. Traía el jinete polainas de cuero, 
 espuelas viejas y herrumbrosas, borceguíes blancos llenos de barro, y un
 gabán, que llenándose de aire, a manera de vela latina, con el andar 
 del caballo, aumentaba la extraña apariencia del señor Diputado.

Eladia le veía avanzar, y cuando estuvo cerca de la tapia del jardín, púsose en pie para saludarle.

—¡Hola, buenas mozas! ¿Cómo estáis? ¿No ha venido vuestro padre? —preguntó don Melitón refrenando el feo jaco.

—Aún no. Y ya esperamos con impaciencia.

—Ha sido una locura ir hasta la Galianilla sin llevar gente armada —afirmó el Diputado.

—¿Hay algún peligro? —preguntó Narcisa con gran anhelo, mientras que 
 Eladia daba a entender en su semblante la ansiedad con que esperaba la 
 respuesta.

—Si he de hablaros con franqueza, le hay... Esos secuestradores... Esa compañía de muchachos de temple que capitanea Luisillo Cien-reales.

—¿Y andan por aquí hoy? —preguntó Eladia.

—¿Quién sabe dónde andan? —dijo el Diputado, acariciando con una mano el cuello del Rocinante.

—Esos pájaros, de un vuelo se van de esta provincia a la de Ciudad-Real, y de otro vuelo se vuelven. Pueden más que el diablo.

—¡Dios mío! —exclamó Eladia— ¡Que no los hayan encontrado!

—Pero, señor, ¿no hay autoridades?, ¡no hay Guardia civil? —interrogó con indignada voz Narcisa.

—¡Ta, ta, ta! —repuso don Melitón— ¿No te he dicho que pueden más que
 el diablo? Gracias que los chicos son gente de buen sentido, y a las 
 autoridades nos permiten circular libremente. ¡Si no fuese por su 
 condescendencia, llegaría a Villar-Don-Lucas el correo una vez al año.

—Pero esa es una infamia —balbuceó Narcisa—. Eso es vivir gobernada por bandidos.

—No tanto, no tanto, señorita... No os llenéis de temor 
 anticipadamente. Aún no es tarde. Acaso hayan ido los viajeros por la 
 colada real, y entonces no sería extraño que tardasen más. ¿Queréis 
 algo?

—Que usted descanse —dijo Narcisa.

—Adiós —añadió Eladia sin apartar sus ojos del camino.

—Si ocurre algo, llamadme —repuso el Diputado, a tiempo que su 
 caballo, herido por la espuela, partió trotando, con cuyo violento 
 arranque las palabras de su señor salieron completamente dislocadas.

—¡Oh, qué horror! —dijo Narcisa juntando con piadoso ademán las manos— ¿Habrán caído en poder de los bandoleros?

—No... Dios los habrá libertado de tanta desgracia... Enviaremos a 
 Bonifa para que los busque... Salgamos al menos de esta incertidumbre. 
 Me asustan, menos que la duda, todas las desdichas del mundo juntas.

—¡Bonifa! ¡Bonifa! —gritó Narcisa.

Su voz resonó en lo último del jardín, de donde respondió otra voz menos dulce:

—¡Voy allá, señorita, voy allá!

Escuchose el ruido de unos pies que pisaban la arena del sendero, 
 rozar de ropas en los bojes y rosales de la vecina calle, y después 
 apareció sobre el mirador la figura del mayoral de la labranza, del 
 señor Pantoja.

—¿Ocurre algo, señorita? —dijo aquel rudo hombre llevando su mano a la cabeza para quitarse a medias el sombrero.

—Ocurre, ocurre... —balbuceó impaciente Eladia— ¡Dios sabe lo que 
 ocurre! Papá tarda mucho. Tememos que le haya ocurrido algo... Monta a 
 caballo, recorre el camino hasta Galianilla, y averigua dónde están... 
 dónde está mi padre.

—¡Qué, señoritas! No tengan ustedes miedo. Vendrán más despacio, pero no hay nada que temer.

—¿Y esa partida de Luisillo Cien-reales?

—Por ahí anda —replicó el mayoral señalando al campo con ademán 
 torpe—. Esos tunos se meten con la gente floja; pero con el señorito... 
 ¡Vamos!
 ¿adónde irían a parar ellos? ¡Buenos humos gastan los Pantojas! Díganlo
 aquellos pillastres de la partida carlista de Lirones, que quisieron 
 acoquinar una noche a su abuelo de usted... y ¡vamos!, ¡que aún deben 
 estar corriendo! Déjenle a mi señor don Sandalio, que teniendo a mano 
 una herramienta, así huirá él como mi padre, que está en el 
 cementerio... A más de que don Sandalio va armado.

Ni un momento siquiera prestaron las dos jóvenes atención a las 
 palabras del viejo mayoral. Lejanos rumores que llegaban confusamente 
 hasta ellos las tenían preocupadas, con las pupilas fijas en lo más 
 remoto del camino, y el rostro dilatado por el ansía de oír y ver. Eran 
 algo como galopes de caballos, ruidos secos, que parecían aproximarse a 
 veces y huir poco después.

—¿Serán ellos? —preguntó Eladia.

—¿Vendrán ya? —dijo también Narcisa.

—Claro es que son ellos —afirmó el mayoral.

—Bonifa. Allí aparece un jinete.

—¿Papá? —exclamó Narcisa,

—¿Ángel? —dijo Eladia.

Viose gran polvareda en un ángulo del camino, y, envuelto en ella, un
 jinete que corría, corría con desenfrenado galope. Detrás venía otro 
 jinete, y otro detrás.

—¡Ahí están! gritó alegremente Narcisa.

—¡Por fin! —exclamó Eladia.

El verano oficial había venido diez días antes, pero el verano del 
 sol aún no se había dignado asomar su ruborosa faz por los horizontes 
 manchegos. Las violetas habían muerto, es verdad, pero las azucenas aún 
 no habían salido del capullo en que encierran modestamente su aroma, 
 como perfumistas que no quieren pagar contribución. Las lilas eran las 
 dueñas del jardín, y a un lado y a otro del enarenado sendero se 
 saludaban cual buenas vecinas con sus manos moradas, dándose felices 
 tardes; claveles rojos se pavoneaban en los arriates desafiándose unos a
 otros con orgullo de bravucón jacarandoso, y la obesa petunia se 
 arreglaba él voluminoso volante de su sangriento vestido, quitándose el 
 polvo con que el viento arisco la ensució.

¡Grandísimo tuno es el viento! Él es quien hace girar en fantástica 
 ronda el polvo y los papeles que andan por el suelo, como si una 
 misteriosa fuerza los impulsara a moverse, y los pedazos de periódicos 
 vuelan cual si tuviesen alas, que el genio hubiera prestado a la 
 imprenta. El viento fue la causa de que aquella misma tarde en que llegó
 a Villar-Don-Lucas Ángel Garrido no comiese la familia de Pantoja en el
 cenador del jardín, como solía, sino en el salón del piso bajo, donde 
 estaban los muebles más antiguos de la casa, recios asientos de nogal 
 labrado, ancha mesa de encina, con patas de hierro, llenas en su base de
 hojas de acanto
 repujadas, y un reloj monumental, en cuyo horario algún artista ignoto 
 había pintado el retrato de un hombre, que meneaba los ojos al oscilar 
 el péndulo.

—¡Famosa tarde! —dijo don Sandalio, entrando en el comedor precedido 
 de Ángel— Yo pensaba que hubiéramos comido en el jardín; pero, sí, sí...
 ¡Bueno está el tiempo!

—Hemos traído la tormenta con nosotros —dijo humorísticamente Garrido.

Era éste un caballero como de veintiocho años de edad, moreno, pálido
 y con ojos tan grandes, que constituían la facción más notable de su 
 rostro. Hablando, riendo, y aún callado, aquellos ojos decían siempre 
 algo, y hasta al perderse en la contemplación abstracta de lo 
 indeterminado, estaban echando discursos y haciendo preguntas.

—¿Cuándo vienen esas chicas? —dijo don Sandalio, no porque le 
 respondieran, sino por expresar que, en su concepto, tardaban demasiado.

—Aquí están —dijo Narcisa desde la puerta.

—¿Os ha detenido el tocador? —interrogó don Sandalio.

—Es claro —afirmó Narcisa con graciosa prosopopeya y cómica ironía—. A
 la mujer no la puede ocupar otro motivo. El tocador es su único 
 pensamiento.

A pesar de las protestas de Narcisa, en su cabello y en el de su 
 hermana advertíanse muestras
 de que el peine había hecho poco antes su oficio en aquellas cabezas. 
 Frescas rosas, medio escondidas entre el pelo, debajo de la nacarada 
 orejita, adornaban a Narcisa. Eladia no había querido tal adorno.

Sentáronse en torno a la mesa y circularon las viandas. El 
 sustancioso cocido castellano anduvo en rueda, invadiendo la atmósfera 
 del salón el caliente vaho de la sopa. Sobre la mesa descubríanse los 
 entremeses gustosos, la plata de los cuchillos y tenedores, la 
 cristalería fina y la loza de lujo, que, reflejando su limpieza en el 
 mantel, producían un grato efecto aperitivo.

—Prueba el vino, Angelillo —manifestó don Sandalio escanciando de una
 botella; al promotor fiscal—. Es de casa. Come de esas aceitunas. De 
 casa son... ¿No comes otra vez garbanzos?..., también son de casa... 
 Come ternera... De eso has de tomar... Esta mañana la mató Bonifa... Es 
 de casa.

Allí todo era de casa, y si el ser de casa hubiese sido razón para 
 que Ángel comiese cuanto deseaba don Sandalio, habría necesitado un 
 estómago como el de Lúculo y un hambre como la de tres Salamancas 
 estudiantiles. Comió, a pesar de todo, cuanto le pusieron, porque en 
 tales casos es preciso apurar con la munificencia obsequiosa del 
 anfitrión la copa de la paciencia. Cuantos guisos puede condimentar la 
 cocinera rústica salieron a plaza
 en aquella tarde. Don Sandalio era hombre que sabía hacer las cosas, y 
 para honrar la llegada del promotor fiscal lo dispuso todo en grande. Un
 cochinillo entero sustituyó en su gran fuente al asado; vino después la
 liebre, y más tarde el jamón, al que siguieron las perdices.

—¿Cuándo piensas tomar posesión de tu promotoria? —manifestó don Sandalio mientras trinchaba una gallina.

—Pienso tomarla mañana —repuso Garrido.

—El juez me ha dicho que vendrá a verte luego... Es una excelente persona. ¿Verdad, Eladia?

—Sí, lo es —dijo Eladia—. Sumamente amable.

—¿Casado? —preguntó Garrido mirando a Eladia.

—Casado y con hijos —contestó ella.

—Lleva veinte años sentenciando causas.

—También vendrá luego a verte don Melitón, el Diputado.

—Y el escribano Pajares.

—Y el notario Rosales.

—Y los dos procuradores... don Damián y Ansualdo.

—Y... toda la curia del pueblo, digan ustedes de una vez —exclamó 
 riendo el promotor—. Deben ustedes ser muy desdichados con tanto 
 golilla.

—¡No faltan quebraderos de cabeza! —afirmó don Sandalio, apelando al 
 primitivo tenedor de los dedos para sujetar entre los dientes un sabroso
 muslo de ave. Pero a bien que ahora vamos a tener la justicia en 
 casa...

Detúvose, porque creyó haber dicho demasiado, y observando que Eladia
 bajaba sus ojos y que el promotor mostraba cierto embarazo en 
 contestar, añadió:

—Ea, señores: yo no puedo hablar las cosas a medias. Siento una cosa,
 y la digo. La verdad me hace borbotones en el cuerpo y he de echarla 
 fuera... He dicho que vamos a tener la justicia en casa... Pues está 
 bien dicho. ¿No te vas a casar, tú, Angelillo, con mi Eladia?

—¡Ah!, don Sandalio —interrumpió Ángel—. Si yo fuese tan afortunado que mereciese su confianza, su amistad...

El promotor fiscal se puso colorado. Él, si venía decidido a casarse.
 Al obtener, no sin afanes y recomendaciones de diputados y ex-ministros
 una promotoria, tuvo presentes añejas indicaciones de don Sandalio 
 respecto a matrimonio. Sabía que le estaba destinada la mano de Eladia, 
 pero aquella ocasión le parecía extemporánea para hablar de ello, y algo
 sin nombre e inexplicable le repugnaba en el apresuramiento con que el 
 buen señor quería consumar los planes aún no bien iniciados.

Habían sido grandes amigos el padre de Ángel y don Sandalio. Juntos 
 estudiaron la carrera de leyes, y si luego les separó la diversa 
 inclinación de cada uno, pues mientras Garrido se dedicó al noble
 ejercicio de la magistratura, Pantoja vivió en Villar-Don-Lucas 
 consagrado a la dirección de su labor, jamás dejaron de conservar dulces
 recuerdos de aquella juvenil amistad, que con frecuentes 
 correspondencias alimentaban. Hay quien dice que más de una vez acudió 
 la bolsa escueta y chupada del juez a la gaveta ancha y bien provista 
 del labrador, y aún alguno añade que en estos casos jamás dejó Garrido 
 de hallar en Pantoja al amigo cariñoso y entusiasta de la juventud; mas 
 de tales pormenores secretos nada sabe quien nos contó los detalles 
 todos de esta historia, y habremos de prescindir de ellos. No 
 prescindiremos en cambio de decir que al acabar el padre de Ángel su 
 trabajosa existencia, no pudo dejar a su heredero ni medios materiales 
 de felicidad, ni una carrera en que abrirse paso. Fue obra personal de 
 Ángel todo lo que ahora poseía. Él trabajó con incansable afán hasta 
 obtener la licenciatura en derecho, y en sus ansias de ser algo, 
 rompiendo esa sombría línea, al lado de allá de la cual queda la 
 juventud desventurada, ejército glorioso de la miseria, que perece de 
 hambre o de tisis —¡esa hambre de los pulmones!— soñando con laureles, 
 apoteosis, triunfos y glorias, había no sabemos qué de heroico y 
 meritorio que despertaba simpatías en todo pecho generoso. ¡Lucha cuyo 
 campo es la vida, y en la cual es el mayor enemigo el desaliento, y la 
 fe sinónimo de victoria! Muchas veces
 durante esta época de combate y amarguras, recibió noticias y hasta 
 cartas de don Sandalio. Contestolas éstas y agradeció sus ofrendas de 
 protección, sin aceptarlas. Cierta fiebre orgullosa vibraba en su ser 
 con enérgica nota que dominaba a todos sus demás impulsos y 
 sentimientos.

Cuando terminó la carrera, no acabó la de su martirio, porque ser 
 abogado constituye en España tan grande título para ganar dinero como 
 ser español. Siguieron los apuros, y muchas noches durmió con el 
 estómago vacío y el bolsillo desierto de monedas. Pero conseguido su 
 primer propósito por esfuerzo suyo, en que nadie le ayudara, no juzgó 
 que desdoraba su dignidad solicitando el apoyo de los amigos de su 
 padre, y éstos le recomendaron al Ministerio de Gracia y Justicia. Más 
 de diez veces entró en el negociado del personal de aquel departamento 
 un volante en que se había escrito el nombre de don Ángel Garrido, con 
 algunas líneas debajo, en las que se consignaban, no los méritos del 
 recomendado, sino el nombre del recomendante, que es en tales materias 
 la verdadera hoja de servicios que se consulta. No es preciso 
 puntualizar cuándo consiguió don Ángel su anhelada promotoria, sino que 
 al fin la consiguió, y que entonces el acaso le hizo encontrarse con 
 Pantoja. Hablole éste de matrimonio, de su hija Eladia, y con la ruda 
 franqueza que caracterizaba al labrador le planteó el asunto como si se 
 tratara
 de un contrato. Ángel no dijo que sí ni que no. No conocía a Eladia 
 sino por retrato y por referencias de su padre; pero como los retratos 
 de la fotografía y los de los padres suelen favorecer mucho, pareciole 
 aventurado e indiscreto todo compromiso. Pocos días después supo que le 
 habían trasladado desde la promotoria fiscal de Albuérniga, de que aun 
 no había tomado posesión, a la de Villar-Don-Lucas. Vio en ello la mano 
 de don Sandalio Pantoja, y no supo si agradecérselo o sentirlo. Aquel 
 juzgado era, aunque de entrada, de mayores ventajas para él, y, por este
 lado, se hallaba ganancioso en el cambio. Aceptó, pues, la traslación y
 emprendió el viaje sin demora. Pantoja le escribió anticipadamente, 
 para que se alojara en su casa, y con Pantoja no había más remedio que 
 aceptar o morir.

—¡Su amistad! —dijo don Sandalio contestando a la modesta duda del promotor— ¡Su amor, hombre, su amor!

—¡Qué cosas tiene usted, papá! —dijo con airado acento Narcisa— Eso no se dice de esta manera. No hablemos, más de ello.

—Pero... —quiso objetar el padre.

—Suspenda usted esta conversación. Se continuará cuando se continúe —afirmó Narcisa.

Eladia callaba. ¿Qué podía decir que fuese oportuno y digno de su 
 difícil situación? Con las manos doblaba y desdoblaba la servilleta 
 puesta
 sobre su falda, tejiendo, como Penélope, una fantástica tela.

El promotor fiscal, en tanto, daba pequeños golpecitos sobre un 
 pedazo de pan con su cuchillo, como llevando el compás a alguna música 
 que sonara dentro de su alma. Quiso cambiar el tema del coloquio, y como
 comprendió, con penetración dichosa, que esto era una de las cosas más 
 difíciles de hacer tratándose de don Sandalio, el cual se aferraba a la 
 conversación tirando de ella hasta que no quedaba nada que decir, fuera 
 bueno o malo, en aquel asunto, apeló al único nervio sensible del alma 
 del buen hombre: la curiosidad.

—¿Conque mañana empiezan las obras del ferrocarril? —dijo.

—¿Tan pronto? —respondió Pantoja— Así debe de ser, porque hoy he 
 visto en el pueblo mucha gente desconocida, mucho jornalero francés, con
 su gorra de seda y su corbata al cuello.

—Ya han llegado los ingenieros —añadió Narcisa.

—Pues, creedme, es para mí una contrariedad terrible esto del ferrocarril. ¡Invento del diablo!

—¿No es usted partidario de tan grande progreso?

—No, y no, y cien veces no... ¿Qué he de ser? Calcula tú si lo seré, 
 cuando el pícaro que ha hecho el trazado ha puesto los raíles dentro de 
 la Galianilla, y con ellos me ha partido mi mejor finca
 por la mitad. Soy antiferro-carrilista decidido. ¡Muera el vapor!

—¡Reaccionario! —dijo en tono de amistosa censura y burla don Ángel.

—Eso no, caramba. Siempre fui liberal y progresista. En Cádiz comí 
 una vez con el Duque, y cuando se marchó desterrado, yo, yo fui uno de 
 los pocos que le escribieron a Londres ofreciéndole dinero.

—Pues a pesar de todas esas hazañas, es usted reaccionario.

—¡Gran cosa debe ser el ferrocarril para los pueblos! —exclamó 
 Narcisa— Los une y hace vecinos a pesar de las distancias y de las 
 montañas.

—A mí me da miedo ir dentro de un coche que va arrastrado por una 
 fuerza bruta —afirmó Pantoja—. Los árboles, los campos, las casas, pasan
 volando junto a la ventanilla, como aristas de hierba seca que el 
 huracán mueve en las eras... No se puede gozar de la vista del paisaje, 
 ni casi respirar, porque la celeridad vertiginosa del viaje quita a los 
 pulmones el fácil uso del aire...

—¡Qué cosas más raras le pasan a usted en el ferrocarril! —dijo Garrido.

—He podido observarlo recientemente, cuando traje del colegio a 
 Narcisa. Vinimos, porque ella se empeñó, en el ferrocarril de 
 Aranjuez... Y os lo aseguro, bajé del wagon mareado...

—Llueve —exclamó Eladia, por decir algo, mirando
 al balcón, sobre cuyos cristales sonaba el ruido de las gotas de agua que el viento impelía.

—Se nos aguó la fiesta, se nos desbarató el paseo —repuso con mal 
 humor don Sandalio—. Bien decía Bonifa esta mañana contemplando el 
 cielo...

—¿Es un astrónomo ese Bonifa? —interrogó Ángel.

—Es el mayoral de la labranza, pero sabe más de cosas del cielo que, 
 el mismo que inventó los telescopios... En el campo todos sabemos poco o
 mucho de astronomía.

—Yo misma sé predecir la lluvia —dijo Narcisa.

—¿Cómo la predice usted? —preguntó Ángel.

—Miro el Pico de Alerce, que es un monte que hay más allá del río, y si está arrebujado entre nubes, es cosa decidida.

—El refrán lo declara: «Alerce embozado, el prado mojado» —añadió Pantoja.

—Es una ciencia curiosa la de usted, en verso y todo.

Eladia era la más silenciosa de todos los comensales. Estaba 
 pensativa y ruborizada. Quería hablar, y cuantas ideas acudían a su 
 mente, eran luego desechadas por vulgares y sandias. Iba arrancando 
 flores del jardín de su modestísima inteligencia, y luego que tenía 
 formado un ramo, arrojábalo lejos de sí por feo, pobre y mal oliente.

Había arreciado la lluvia, y al caer en el follaje del jardín, producía ruido seco, sobre el que se
 destacaban las notas cristalinas que el agua sonaba chocando con el vidrio del balcón.

—¡Ay, el mirlo se está mojando! —gritó Narcisa. Y alzándose 
 bruscamente, tanto que hizo temblar la mesa con la sacudida, acercose al
 balcón y abriole al punto.

Notábase en sus movimientos algo de la ligereza infantil, recuerdos 
 de una edad aún no bien terminada, y en sus arranques, de caprichoso 
 origen, no sé qué impremeditación encantadora.

Allí fuera estaba el pobre mirlo calado hasta los huesos y tristemente encogido sobre sus patas.

—¡Adentro, caballerito! —dijo Narcisa metiendo su dedo índice por 
 entre las cañas de la jaula para acariciar al pájaro—. Esta lluvia 
 durará poco.

—Ni cinco minutos —afirmó Pantoja—. Ya sale el sol.

Era verdad, que el sol salía entonces, asomando media cara entre los nubarrones grises, y echando miradas bizcas a la tierra.

—Aun podremos pasear —dijo Eladia.

—Un paseo por el jardín después de la lluvia —añadió don Sandalio— es
 la cosa más bonita que puede imaginarse. Todo esta allí lavadito y 
 nuevo. La lluvia es la modista de las flores... ¿Tomarás café, Ángel?...
 ¡No faltaba más! Aquí no le tomamos porque nos quita el sueño y nos 
 pone nerviosos; pero le tenemos guardado en su bote para cuando viene 
 gente de Madrid... Allí es el
 café como el maná en el desierto cuando los israelitas le atravesaron. 
 Un sevillano se mantiene con una naranjita, y un madrileño con una taza 
 de esa agua negruzca traída de Oriente.

Sirvieron el café a Garrido, y no hubo pequeñas dificultades para 
 hacerlo. Dos máquinas tenían y ninguna se hallaba servible; una de ellas
 con el tubo de cristal roto, otra con el colador obturado, del no uso, 
 fueron declaradas inútiles para el servicio, siendo preciso apelar a un 
 puchero de barro, vidriado a trechos, el cual, puesto al fuego, hirvió, 
 coció, borboteó y dio de sí, no el café deseado, sino el agua negruzca 
 traída de Oriente de que hablaba don Sandalio.

Cesó la lluvia, y un grato vientecillo agitó las ramas de los 
 árboles, haciéndoles doblarse levemente con suaves oscilaciones; más 
 despejado el cielo, permitió ver toda la noble cara del sol, el cual 
 dibujaba sobre la tierra las sombras de las nubes, viajeras celestiales,
 verdaderos judíos errantes de la atmósfera.

Los comensales abrieron la puerta del comedor que daba al jardín, y un agradable aroma de tierra mojada llenó el aire.

—Paseemos —dijo Pantoja—. Quiero enseñarte la noria de nuevo 
 sistema... Una noria americana, que da vueltas ella sola... Para que 
 veas que soy amigo del progreso, del verdadero progreso.

Iba delante Eladia y a su lado Ángel; detrás seguía Narcisa con una 
 sombrilla apoyada graciosamente en el hombro, y por último, cerraba la 
 marcha don Sandalio, con un sombrero inmenso de castor flexible y su 
 caña de Indias en la mano. Según costumbre suya, echó ambas manos atrás,
 y juntándolas con fuerza, oprimió entre ellas el bastón, haciéndole 
 girar rápidamente. El andar torpe y cansado de Pantoja, la fatigosa 
 respiración de su pecho y aquel movimiento mareante del bastón, dábanle 
 risible semejanza con un vapor de hélice, que nada soplando y agitando 
 su tornillo de acero.

—Vea usted, Eladia —dijo Ángel a su compañera de paseo—. Vea usted qué hermoso está el jardín.

—¡Ah, sí! Muy hermoso.

—Veo en él la mano de usted. Aquí hay una mujer que dirige la vida de
 estas flores; una mujer que ha hecho de un jardín un poema.

—No, pues se ha equivocado usted... No soy yo; es mi hermana, es 
 Narcisa quien lo dispone todo aquí y quien manda en jefe en esos 
 ejércitos de tiestecillos, que están formados, como reclutas, a derecha e
 izquierda.

—Yo creía que era usted —dijo Ángel.

Y miró a Narcisa, que, con una sonrisa de candoroso orgullo, exclamó:

—No quiera usted arrebatarme glorias que me corresponden... Durante 
 mi ausencia, y en todo el tiempo que permanecí en el colegio, escribí a 
 Eladia
 dándole instrucciones para el gobierno de esta ínsula, habitada por 
 tribus de rosas, legiones de árboles y escuadrones de magnolias. Eladia 
 fue la regente de estos reinos mientras no viví yo en Villar-Don-Lucas.

—¡Dispénseme usted que me ría, Narcisa! —manifestó Ángel— No es por 
 burla, es por admiración mi risa. Tiene usted indudablemente el genio 
 del mando. Mandar en los hombres no es fácil, pero mandar en flores y 
 por el correo...

—Nada hay tan obediente como las flores —dijo Narcisa, alzándose con 
 la mano derecha la falda para saltar dentro de un arriate—. Ejemplo al 
 canto: ¿Ve usted esta rosa encarnadita, que se esconde entre hojas 
 porque no la descubramos? Pues bien; la mando yo que se me entregue y...
 aquí la tiene usted cortada y en mis manos... La mando ahora que busque
 un sitio bueno donde estar, y... mire usted, mire usted, mire usted 
 cómo se va derecha, derecha, derecha al ojal de su americana de usted. 
 ¿Qué tal?

Lo había hecho como indican sus palabras, sólo que la rosa no llevó a
 cabo aquel viaje por su voluntad semoviente, sino prisionera entre los 
 dedos de Narcisa.

—¿Qué tal? —dijo don Ángel mirando la rosa y la mano que se la prendía— La flor obediente, usted encantadora.

—Ésas son dos flores, amigo; la de usted y la mía.

Una u otra sobran —exclamó Narcisa.

Alguien ha dicho que la frivolidad forma en la mujer parte de la 
 gracia. De aquí, sin duda, el secreto de la gracia hechicera de aquella 
 criatura. No tenía ni el aplomo y supremo reposo propio del augusto 
 linaje de las mujeres hermosas, ni esa seriedad grave y reconcentrada 
 bajo la cual arde el apasionamiento; y sin embargo, en sus vacilaciones 
 injustificadas, en sus decisiones repentinas había un atractivo ciego y 
 poderoso.

Pasearon arriba y abajo, vieron la noria americana, el pequeño 
 invernadero, la glorieta y el cenador. Después una criada les vino a 
 avisar la llegada del juez. Regresaron a la casa. Era tiempo ya, porque 
 el cielo habíase de nuevo tapado y proseguía la lluvia.

Villar-Don-Lucas, 15 de julio.

Querido Claudio:

No me has escrito desde que te marchaste de este horrendo villorrio. 
 Estamos separados por doce leguas de tierra no más, y parece que han 
 echado un mar entre nosotros. Pero aunque no me escribes, yo sé de ti 
 por los operarios de la línea, que vienen frecuentemente a 
 Villar-Don-Lucas para comprar provisiones y gastarse bonitamente el 
 dinero que ganan en seis días de afanosa labor, en un domingo de 
 embriaguez, blasfemias y puñaladas. ¡Bien me dan que hacer
 tus malditos operarios! Desde que vinieron a esta tierra ha aumentado 
 el número de causas criminales de un modo que causa pavor. Las gentes 
 dicen aquí que todo este desencadenamiento de pasiones lo trae consigo 
 el ferrocarril. Yo respondo que cuando Noé se emborrachó no existían 
 aún, que se sepa, las máquinas de vapor.

¿Ves cómo no hay nada de aquello que tú me decías? ¿Ves cómo te 
 engañaste? ¿Ves cómo un ingeniero, a pesar de que su oficio consiste en 
 medir la cantidad y apreciar la calidad de las cosas materiales, puede 
 errar de medio a medio como un soñador poeta?

Quedas, pues, desacreditado como adivino.

Narcisa me ha dado afectos para ti; se ha puesto muy morena de andar 
 siempre al sol entre las flores del jardín; pero así con su tez 
 bronceada, sobre la que brillan y hablan con doble elocuencia sus ojos, 
 está más bonita que antes. Ahora mismo he sentido unos pasos leves en el
 jardín y me he asomado a la ventana de mi cuarto. Allí abajo estaba 
 ella, envuelta en un peinador blanco, con una redecilla de torzal azul 
 sujetándola el cabello, y armada de una regadera, con cuyos chorros iba 
 chapuzando plantas y más plantas. Su padre la llamaba desde dentro, pero
 ella no respondía, y la he visto durante más de cinco minutos parada, 
 quieta, absorta, con la regadera vacía, inclinada hacia adelante, como 
 si aún estuviese vertiendo por el agujereado
 cañón el agua; sus pupilas, fijas en el suelo, parecían gravemente 
 ocupadas en contar las arenillas del sendero... Cansado Pantoja de 
 llamar, ha salido él mismo al jardín en mangas de camisa, sobre la que 
 cruzaban los tirantes bordados y un escapulario muy viejo y desteñido. 
 Narcisa ha vuelto de su éxtasis y ha tornado a llenar la regadera.

[...]

Ven a vernos; te lo agradecerá tu aburrido amigo:

ÁNGEL.

Collado Viejo, 18 de julio.

¡Ay Garrido, Garrido, Garrido! Estoy a punto de morirme de tedio, de 
 aburrimiento y de calor. La vía progresa, y mi desesperación progresa 
 también. Ambas tendrán el mismo término, Madrid, que cuando los rails entren en la estación de Atocha, mi alma saldrá de esta congojosa atmósfera de monotonía.

Estamos terminando el puente de Valdeorros, que tendrá tres tramos; 
 después haremos el túnel de Balsalobre, el cual no nos costará gran 
 trabajo, porque debe practicarse en una montaña de arena. Con mi bastón 
 ferrado me comprometo a atravesarla. Acabada esta obra, o sea a 
 principios de agosto, seré contigo en el paraíso, es decir, en 
 Villar-Don-Lucas.

No creas que paraíso significa en mi idioma lo que en el de los 
 católicos, ni menos aún en el de los mahometanos. Significa un lugar 
 algo mejor que este mísero caserío, donde no hay otra vegetación que un 
 tiesto de hierbaluisa, que tiene en su ventana la vieja que me hospeda, 
 ni otra conversación que la de su marido, antiguo soldado lleno de 
 herrumbre como el fusil que guarda en su cuarto, ni más sociedad que la 
 de mis operarios, que ahora, ¡ahora! empiezan a hablar.

Haz presente mis recuerdos a Narcisa. Dices que se ha puesto morena. Mejor. ¡Poquito que me gustan a mí las caras de mulata!

Pero, hombre, de Eladia no me dices nada. ¿Qué es esto? ¿No tiene la 
 que va a ser tu esposa un recuerdo en tu memoria cuando escribes a los 
 amigos?

Te veo en mal camino. Ahora, que tú desechas mi profecía y me quieres
 arrebatar de la frente la llama de la presencia, ahora es cuando yo 
 vuelvo a repetirte lo que te aseguré entonces. Te conozco como a esta 
 pícara tierra en que estoy trabajando. He visto tu corazón como si 
 hubiese hecho un túnel en tu pecho. ¡Ay Garrido, Garrido, Garrido! ¡Que 
 vas mal, que vas mal.

CLAUDIO CASTILLO.

Villar-Don-Lucas, 7 de agosto.

Estoy, mejor, y tú no has cumplido tu palabra. Éstas son las dos 
 cosas que antes que todo debo decirte, Claudio Castillo. Mi pierna 
 derecha empieza a funcionar, y hoy ha sido el primer día en que he 
 podido salir de mi cuarto desde aquél en que el maldito caballo de don 
 Sandalio me lanzó al aire como un pelele. La fractura se ha consolidado,
 pero la debilidad de mi cuerpo continúa, tanto que hoy, al mirarme al 
 espejo que Narcisa me presentó, no he podido menos de entristecerme: 
 estoy en los puros huesos, mi palidez es cadavérica, mi respiración 
 jadeosa y cansada. Para aliviar este negro humor, cojo la pluma y te 
 escribo.

¡Caramba, que me vengas a ver enseguida! Te portarás como un amigo desleal si así no lo hicieras, Claudio Castillo.

También ha estado mala Eladia, pero ha sido cosa pasajera, y ahora ha salido a pasear con su padre y hermana.

¡Qué buenas gentes son! Me han cuidado como a un hijo. He visto en 
 todas partes, durante mi enfermedad, el interés y el cariño. El silencio
 de la casa, otras veces llena de ruidos con la aglomeración de criados,
 parecía ahora decirme: «Aquí se vela por ti». Para un hombre que no 
 tiene parientes
 ni habientes es esto tan agradable, que pensando en ello lloro como un 
 muchacho. Acaso sean estas lágrimas hijas de la debilidad de mi 
 dolencia... Pero no, deben proceder de otra causa. Yo no sé qué insólito
 enternecimiento se ya apoderando de mi alma poco a poco. Es como si una
 inundación fuese entrando pulgada a pulgada en mi pecho, o como si cada
 día se ablandara más mi corazón, dejando de ser de carne dura para 
 convertirse en merengue.

Ven, Claudio Castillo, ven pronto. Me canso de escribirte y lo 
 dejo... Además, no sé qué decirte de tantos pensamientos como acuden a 
 la pluma. Todos quieren ser los primeros en salir por el pico de ella...
 ¡Pues todos vais a quedar iguales! Aquí pongo un punto. Y luego me 
 despido de ti y cierro la carta.

ÁNGEL.

Villar-Don-Lucas, 10 de agosto.

Amigo Claudio:

El día 14 te esperamos sin falta. Pasarás con nosotros el día de la Virgen, y después regresarás a Collado Viejo.

Tu carta de ayer me ha extrañado sobremanera. ¡Tú metido a 
 predicador! ¡Tú dejando el compás y el teodolito para coger el libro de 
 las exhortaciones piadosas y el capuchón frailuno! Permíteme que me 
 ría...................

Diecinueve puntos suspensivos de risa han
 desahogado mi alma, por la cual hiciste retozar tú ese impulso, y 
 vuelvo a mi carta, es decir, a la tuya. Me preguntas si ha hecho bien 
 don Sandalio en educar a una de sus hijas en colegio y de los más 
 aristocráticos, mientras a la otra la ha dejado en el pueblo entregada a
 la vulgaridad del trato de cuatro señoritos hidalgos y de media docena 
 de estudiantones con el pelo de la dehesa. ¿Yo qué sé? ¿Está eso en el 
 Código?

Yo no sé por qué encuentras reprensible que un padre eduque a un hijo
 mejor que a otro, no pudiendo educar a los dos lo mismo, y me maravilla
 la dureza, injusta a mi ver, con que tratas al pobre don Sandalio por 
 haber hecho esto. ¿Querías que se hubiese quedado el buen señor solo, 
 entregado al desconsuelo de su viudez? Él hubiese preferido que Narcisa y
 Eladia fuesen al colegio; pero eso de separarse de ambas era demasiado 
 fuerte para su amante corazón.

Muchas veces hemos hablado de esto. Muchas me lo ha dicho:

«Yo consulté las inclinaciones de cada una de mis hijas, y no era
 preciso ser un zahorí para descubrir en Narcisa una inteligencia más 
 emprendedora, una valentía de espíritu superior a la de su hermana, una 
 iniciativa resuelta y gallarda, con que imponía desde pequeña a todos 
 los de la casa hasta el más insignificante de sus caprichos. Por el 
 contrario, Eladia es la timidez en persona. ¡Qué sensibilidad la suya! 
 La sola idea
 de apartarse de Villar-Don-Lucas, de mí y de su hermana, marchando 
 lejos de aquí, a vivir entre gentes desconocidas, en un colegio, donde 
 se encuentra todo menos el cariño de la familia, con lo que parece 
 realizarse el principio universal del equilibrio, que, así en lo físico 
 como en lo moral, rige a las cosas, pues mientras la inteligencia hace 
 su campaña aprendiendo, el corazón descansa de la suya en los cuarteles 
 de invierno de la indiferencia; esta idea; repito, le llenaba los ojos 
 de lágrimas... Aun quedando conmigo, cuando su hermana marchó, en ocho 
 días no pude ver sus ojos sin llanto... ¡Pobre Eladilla! Tú no sabes qué
 perla te llevas. Una palabra dura matará a mi hija; un desaire de su 
 marido hará encogerse sobre sí misma a su alma, como caracol herido, y 
 morir encerrada en la concha de la resignación dolorosa»

Si después de tener en cuenta estas advertencias sobre el carácter de
 Narcisa y Eladia aún sigues censurando a don Sandalio, será preciso 
 convenir en que eres muy injusto.

Te esperamos el día de la Virgen. Aquí se prepara gran fiesta. Habrá 
 toros, músicas, fuegos artificiales, grande y solemnísima procesión, en 
 que lucirá la patrona del lugar un ropón de terciopelo y oro, bordado 
 por las hijas de Pantoja. Esto va a ser estupendo... Sobre todo, si tú 
 nos honras con tu visita.

ÁNGEL.

Collado Viejo.

Pasado mañana salgo, querido Ángel. A las cinco de la mañana cabalgaré emprendiendo mi viaje a Villar-Don-Lucas.

He recibido tres cartas tuyas, una de las cuales tengo abierta ante 
 mis ojos al escribir ésta. Es aquella esquelita en que precipitadamente 
 trazaste cuatro renglones, contestando a mi recomendación sobre esa 
 causa criminal seguida al guarda-aguja Morquecho. Cogiste, sin duda, de 
 tu mesa un papel cualquiera, escribiste en él unas cuantas palabras de 
 respuesta a mi carta, y metiendo la tuya en un sobre, se la diste al 
 mismo recomendado que aguardaba contestación. Este recomendado trae a 
 mis manos la carta, yo la abro, y al comenzar su leerla me asombro y 
 lleno de curiosidad. ¿Qué es esto? ¿Se ha vuelto loco Garrido? ¿Qué me 
 dice a mí de citas, de señas hechas con el pañuelo, de huertos a las 
 doce de la noche?... Pero después encuentro, entre este logogrifo, un 
 nombre que me saca de dudas.

¡Ah tunante! Esto te lo digo muy serio. ¿No me negabas tener la más 
 pequeña inclinación hacia Narcisa? ¿No me asegurabas que te era 
 indiferente? No persistirás en tu hipócrita negativa después que una 
 casualidad, en que Pantoja, con su ciega fe primitiva, vería la mano de 
 la Providencia, ha
 puesto en mi poder una carta que tú escribías a Narcisa dándole una 
 cita para las doce de la noche en el jardín, junto al huerto. Quiero que
 vuelvas a leer esta carta, que tú tendrás por perdida, y habrás buscado
 inútilmente entre tus papeles. Dice así:

«¿Cómo no fuiste anoche? Yo a las doce maté la luz y salí al 
 pasillo, asomándome a la galería. Vi morir una a una todas las luces de 
 la casa; sólo quedaba la de tu cuarto, que brilló hasta más de las dos. 
 Bajó al huerto y me senté al lado de la noria aguardándote... ¡Nada! 
 ¿Cómo no bajará? —me preguntaba cada tres minutos—... Tengo ansia de oír
 tu voz a solas, y quiero que otra vez me digas que me amas. Quiero que 
 dejes una hora tus manos entre las mías en dulce guarda y depósito de 
 amor... Pero tú no me quieres. No te pongas seria. Ésa es la verdad: tú 
 no me quieres. Desdeñosilla, ingrata, alma fría; ¿cómo no me adoras 
 queriéndote yo tanto?... Ahora recuerdo que anoche al levantarnos de la 
 mesa, después de terminada la cena, me hiciste señas con tu pañuelo; 
 pero yo que en esto de señas soy la torpeza misma, no las entendí. Acaso
 quisiste decirme que no podías bajar al huerto. Yo me quedé en ayunas 
 de lo que significaba aquel gracioso revoloteo de tu pañolito perfumado.
 Esta noche volveré a aguardar a mi Narcisa en el mismo sitio.— ÁNGEL».

¡Ángel! Eso te parecerá a ti. ¡Demonio, demonio, y de los más 
 empecatados y perversos, si es que hay grados de maldad en el infierno: 
 eso eres tú! ¿Cómo has podido dar acceso en tu alma al amor de Narcisa, 
 olvidando las esperanzas que hiciste nacer en Eladia?

Te advierto que mi reprimenda será terrible. Cuando nos veamos no 
 vengas a abrazarme. Yo no abrazo a pícaros de tu redomada condición.

CLAUDIO CASTILLO.

Coged el pincel y describid sobre el lienzo un círculo, tomad una de 
 arena y otra de cal y edificad en torno a ese círculo una fila de casas 
 microscópicas. Pobladlas de un hormiguero humano, que se mueve, sube, 
 baja y corre; llenad el aire de ruidos, de músicas, de cantares 
 castizos, de tacos castizos, de palabrotas castizas también, y podréis 
 contemplar a vista de pájaro el plano moral de Villar-Don-Lucas el día 
 de la Virgen de Agosto, cuando el religioso sentimiento de sus vecinos 
 conmemoraba el glorioso nombre de la patrona, con cohetes, toros y 
 puñaladas.

Era un día caluroso y apacible, la atmósfera pesada, el cielo nublado
 a trechos, sin que el más leve movimiento de los céfiros agitase las 
 flores que en las ventanas del pueblo exhalaban su aroma
 en honor a la Virgen. En las calles apartadas, el silencio era 
 completo. Parecía que en aquel pueblo, como en el cuerpo de un 
 paralítico, se había refugiado la vida en el corazón. Pero en el 
 corazón, en la plaza, ¡qué baraúnda, qué mareo!

Aplicad la pupila al vidrio de un kaleidoscopo y haced girar
 sobre sí mismo el tubo de aquel instrumento. No veréis allí dentro, en 
 aquella combinación de colores, en aquel caos de luz que nace y se tiñe 
 de cambiantes matices, nada que no veáis en la plaza de Villar-Don-Lucas
 en el momento en que nos plugo ponerla delante de vosotros.

Confúndense en pintoresco revoltillo las telas blancas de las camisas
 de los que van en mangas de ella, con los chaquetones pardos; el 
 sombrero de anchas alas, que poco a poco se apodera de las cabezas 
 rústicas con las ideas de la civilización, y el gorro de piel de oveja, 
 vulgarmente nombrado pasamontañas; las capas de paño oscuro —especie de frac
 de la aldea —con las airosas chaquetillas de terciopelo que cubre las 
 gallardas formas de un mocetón entre patán y chulo. Pañuelos de seda de 
 abigarrada coloración agitan sus picos sobre las cabezas, como mariposas
 que van a alzar su vuelo; mantillas de casco, tan olvidadas en las 
 grandes ciudades con notoria injusticia, sirven de marco negro a rostros
 de marfil, naciendo entre su calada sombra flores que contrastan sobre 
 el pelo de azabache, cual grano de nieve en el ala de un cuervo.

Sobre este indefinible motín de colores y contrastes álzanse, como el
 humo sobre la llama, un vaho de aroma campesino; olas de bullanga 
 estrepitosa; vibrar de cornetines, que apaga y domina a veces el ruido 
 de la multitud; el seco estampido del bombo, que heroicamente manejado 
 por aquel muchacho que desempeña en la música del hospicio de la ciudad 
 vecina tan trascendentales funciones, corta con el ritmo enojoso de una 
 enorme péndola tal concierto de armonías.

Ya nos vamos acercando. Ya distinguimos los balcones, en cuyo 
 barandaje de madera flotan las percalinas. Ya se descubren completamente
 la agitación de la muchedumbre y aquellas filas de hermoso mujerío que 
 asoma por las ventanas, rejas y tragaluces, como enjambre de rosas 
 trepadoras que va en busca del horizonte libre. Destácanse, a la manera 
 de figuras sueltas que avanzan hasta ocupar el primer término del 
 cuadro, hombres de ruda complexión, muchachos vestidos con aquel traje 
 grosero y tosco que les da apariencia de muñecos... Corren, corren hacia
 un edificio grande, destartalado, en cuyo balcón de hierro brilla, 
 esgrimido por una mano morena, el bastón autoritario, y a su orden, 
 aquella multitud se agolpa frente a una puerta que, al abrirse, pone en 
 dispersión a todo el mundo. El gentío experimenta oscilaciones 
 concéntricas, como las que causa en
 el agua la caída de una piedra, y que van ensanchándose rápidamente.

Es que ha saltado a la plaza un novillo, berrendo en colorao, de gran
 romana, el cual trae pendiente del cuello un desaforado cencerro, con 
 el que mete mucha bulla y mucho miedo al correr. Suenan mil silbidos, y 
 un cohete sube al cielo silbando para estallar en lo alto con seca 
 detonación. Mas no se alzan los ojos a ver aquella lluvia de flores 
 doradas, sino que fijos todos en la imponente fiera, delatan la 
 ansiedad, el temor y el anhelo de buscar un peligro para salvarse luego 
 de él, que constituye el fondo de nuestro nacional carácter. Vuelan las 
 mantas por el aire, los capotillos de encarnada percalina ábrense como 
 inmensos abanicos de la muerte; el sombrero de terciopelo pasa de la 
 cabeza a la mano y de la mano al suelo, donde rueda entre las pezuñas de
 la res, que se encabrita y piafa, haciendo polvo y mosqueando el rabo; 
 parte el novillo sonando su cencerro, y en aquella aglomeración de 
 toreros se abre un camino limpio y derecho como tirado a cordel, por el 
 cual se precipita el ingeniero armado que le hizo. Gritos en los 
 balcones, vociferaciones abajo, el novillo ha dado el primer revolcón.

Era en aquel balcón grandísimo y voleado, cuyos hierros adornaban 
 palmas rubias y hojarasca de olivo, donde la flor y nata del lugar 
 asistía al heroico espectáculo de la lidia. Estaban delante
 los hombres, y de cuando en cuando abríase paso por entre ellos un 
 rostro femenino, el cual iba a esconderse poco después, haciendo gestos 
 de miedo. Quienes con más ahínco palmoteaban, asomando medio cuerpo 
 fuera del balcón, como si fueran a echarse a la plaza, eran aquellos dos
 muchachuelos, rubio el uno y moreno el otro, que apenas frisarían en 
 los ocho años. El rubio tenía unos ojos azules muy pálidos y como sin 
 vida, y su cabeza, adornada de bucles de oro, parecía demasiado grande 
 para las proporciones menudas de su enteca persona. Su compañero de 
 balcón y alegría era un chiquillo de tostada faz y ojillos pequeños, que
 con el pelo cortado al rape, con su inquietud y su charla, traía a la 
 memoria la figura, movilidad y picolera condición de la urraca. Vestía 
 el primero un trajecillo negro, con mucho adorno de azabache, y el otro 
 un pequeño redingote verde, de antigua moda, y cargado de botones de 
 acero.

—Bernardín —gritó desde dentro del balcón la voz de Narcisa— entra 
 ahora mismo. Te está dando el sol en la cabeza... Tú no quieres 
 cuidarte, y a los niños malos Dios los castiga.

No hizo maldito el caso Bernardín de tal promesa de la divina cólera 
 con que Narcisa lo amenazaba, sino que formando un puchero lastimoso con
 la boca, se aferró más y más al balaustre del balcón, dando a entender 
 que sólo la fuerza podría arrancarle de la vista de aquel drama, que en 
 la
 plaza se había trabado. Fue preciso que unos brazos, más robustos que 
 hermosos, asomasen como humana tenaza por entre la fila de espectadores 
 masculinos, y cogiendo el enano cuerpo de Bernardín, le metieran 
 prontamente adentro, mientras él pataleaba furioso.

Anselmillo, su compañero de balcón, no dio muestra de sentimiento, y 
 ni se dignó apartar sus ojos de la fiera, que entonces se había parado 
 en el promedio de la plaza, y allí escarbaba el polvo, bajando y 
 subiendo la cabeza y husmeando el aire. El hombre se acostumbra desde 
 niño a la indiferencia.

—Bernardín —dijo una voz gutural y ronca—. Que te calles... Es mucho chico éste.

—Déjele usted que vea la fiesta —repuso Narcisa.

Era su interlocutora una mujer que bien podría haber cumplido los 
 cincuenta años; de complexión hombruna y robusta, de macizo cuerpo, en 
 que había más hueso que carne. Vestía un traje de lana negra, y adornaba
 sus sienes con dos pequeños rosetones de pelo atravesados por sendas 
 horquillas de alambre.

—Mejor será —respondió sosteniendo entre sus brazos al inquieto 
 Bernardín— que le dejemos tomar el sol... Narcisica, créeme a mí... El 
 que quiera saber que compre un viejo... Si permites a este muchacho 
 todos sus gustos, mañana te pedirá la luna.

La sala en que esto sucedía era ancha y destartalada. De puro 
 aljofifado, era el suelo un encarnado espejo, en que se reflejaban las 
 figuras de los muebles y las personas, confundiéndose las líneas de una 
 mesa de pino humildísimo, alarde del lujo lugareño, con los zapatos de 
 Narcisa, y el dorado trespiés en que la entonces olvidada copa del suelo
 se sustentaba, con la caña de Indias que el señor juez movía entre sus 
 manos, mientras repantigado cómodamente en el viejo sillón de cuero, 
 fumaba un papelillo.

—¡Pobre niño mío! —exclamó Narcisa mirando con amor al chiquillo enfermo— ¿Quieres venirte conmigo?

Dijo Bernardín que sí, bajando la cabeza, y dejándola caer sobre el pecho, púsose a mirar de hito en hito a la linda muchacha.

Tomole ella en sus brazos, sentole sobre sus rodillas, cogió con su 
 mano blanca el desencajado y anémico rostro de Bernardín, y le obligó a 
 que recostara la cabecita sobre su seno. ¡Oh dulce almohada! Allí se 
 quedó medio dormido el muchacho. ¡Ocho años, inocencia! ¡Qué bien dormís
 en el regazo de la juventud! Era bello aquel conjunto de hermosura y 
 marchitez, de lozanía y enfermedad; era el grupo bucólico de la 
 espiguilla de trigo moreno junto a la pomposa amapola, una alegoría de 
 lo hermoso protegiendo a lo débil.

También estaba en aquella habitación el buen
 ingeniero, a quien sólo conocemos por el desenfadado estilo de sus 
 cartas, y que departía amistosamente y en jocoso tono con el juez, cuya 
 enorme boca reía sin cesar, y cuyos ojos pequeños, guarnecidos de 
 grandes cristaleras con aro de oro, cerrábanse fuertemente a los 
 impulsos de la risa. El señor don Claudio Castillo usaba de festiva 
 crítica en su conversación, y sin poseer aquella ruda franqueza que 
 Galdós puso por divina manera en el simpático Pepe Rey de Doña Perfecta,
 gustaba de zaherir irónicamente con las finas agujas de su burla las 
 preocupaciones religiosas, sociales y políticas de la burda gente de 
 Villar-Don-Lucas.

Alzose don Claudio del asiento y fue a mirar a una ventana del salón 
 que caía al patio. Veíase allí un emparrado, que con su abundante 
 follaje ocultaba el piso; pero aquí y allá, había algunos agujeros por 
 los que podía desguindarse un alma tocada del deseo de saber; y 
 haciéndolo, como lo hacía el alma de Claudio Castillo, podía divisarse 
 un sillón ancho y cómodo, en cuyo respaldo, y sobre una almohada blanca,
 veíase una cabeza pálida, densamente pálida, cuya enmarañada y larga 
 cabellera formaba una modo de nimbo negro en torno a aquellas facciones.
 Podía verse a más, sentada en una silla baja, a la modesta Eladilla, 
 que deshacía entre sus dedos un pedazo de lienzo para luego distribuirle
 en pequeños haces de hilas. Podía verse, por fin, una urraca de larga 
 cola, que
 ora venía andando con un paso duro, que sonaba en las losas, como si 
 fueran de alambre aquellas zancas negras; ora en un vuelo se ponía en el
 respaldo de la silla de Eladia—, ya picoteando en el suelo perseguía a 
 una familia descarriada de hormigas. Filtrábanse a través de la 
 hojarasca algunos rayos del sol, que dibujando movibles festones de oro 
 en las piedras, ensanchaba o disminuía los focos de su luz, según el 
 aire agitaba más o menos las hojas de la parra. Llegaban hasta allí, 
 desvanecidos y confusos, los ruidos mil de la plaza y el vocerío de la 
 multitud, la bullanga musical de los hospicianos, el palmoteo del 
 pueblo, o bien, la discorde algarabía de los chiquillos, rumores que 
 parecían a veces perfectamente separados como en el arco iris los 
 colores, o a veces se mezclaban y revolvían en confusa y sonoro trueno.

Dijo la cabeza pálida:

—Eladia, ¡cuánto siento que por mi causa deje usted de ver la corrida!

—¡Qué! —replicó ella mirando fijamente a Garrido, pues éste era su 
 interlocutor— A mí no me gusta ese jaleo insoportable de la plaza. Me 
 asustan los toros y me marea el ruido... Además, ya ve usted, Ángel, que
 mi hermana y yo nos relevamos de hora en hora.

—¡Qué dos ángeles! ¡Cuidan ustedes de mí con un esmero!

—Pronto se cumple el plazo de mi guardia...
 ¿Oye usted?... Da las tres el reloj de la iglesia... Ahora vendrá Narcisa y...

Dejó cortada su frase Eladia, y como si hubiera ocurrido algún grave 
 suceso imprevisto en el lienzo que deshilaba, reconcentró en él toda su 
 atención y bajó la cabeza sobre sus manos para ver mejor lo que hacían 
 sus dedos.

—Pero, ¿por qué no me dejan ustedes solo? Yo estoy violento y 
 malhumorado al considerar que privo a ustedes de un placer que, aquí no 
 se repite mucho... Al fin y al cabo esta inusitada animación de un 
 pueblo muerto, que vive sólo una vez, al año, no debe perderse. No es 
 preciso que ustedes se molesten, ni que lleven este caritativo turno de 
 guardias para acompañarme... Aquí tengo unos cuantos libros... Novelas 
 escogidas, otras obras de, gustoso entretenimiento... Con ellas 
 procuraré endulzar las amarguras de mi larga convalecencia.

—¿Cómo se siente usted ahora?

—Ahora lo me siento peor... Alguna punzada me da el dolorcillo en la pierna... pero pasa pronto.

—¡Cuánto tarda Narcisa! —exclamó Eladia, casi antes de que acabase de hablar Garrido.

Garrido, que estaba inmóvil en el sillón, sin poderse volver hacia la
 puerta, miró con el rabo del ojo a aquel lado, y prestó oído a la 
 conversación que en el balcón del principal se
 sostenía. Estaba demasiado alto para que ni una sola palabra pudiese 
 llegar cabal e inteligible hasta los oídos del promotor fiscal, quien 
 sólo oía las notas agudas de quien hablaba como un siseo, y las notas 
 guturales como el hervor de una cacerola puesta al fuego con agua.

Hablaban allí Claudio Castillo y Narcisa. Hallábase ésta sentada en 
 una banquetilla con Bernardín, dormido entre los brazos. El ingeniero 
 permanecía de pie y apoyado en la baranda del balcón.

—Así es mi hermana, señor Castillo. No exagero.

—Pero ¿es que ella se complace en sacrificar sus deseos?

—¡Ah! No diré a usted que goce con este bárbaro asesinato de sus 
 caprichos. Eso no. Yo pienso que cada sacrificio suyo le cuesta un 
 esfuerzo cruelísimo de voluntad; lo que sí afirmo es que le lleva a cabo
 sin vacilación, sin miedo.

—¡Qué heroísmo!... ¿Y usted?...

—Yo he querido imitar mil veces su conducta, pero no he podido. 
 Francamente, perder aquello que se tiene en la mano porque a uno le da 
 la gana perderlo, me parece, no sólo horrible, sino tonto además.

—De manera que en este... asunto... porque así debemos llamarle... En este asunto usted no quiere, sacrificarse.

—Mire usted, señor Castillo... Yo no sé por qué me inspira usted 
 tanta confianza. Ocho o nueve veces he hablado con usted, y parece que 
 te conozco desde antes de nacer.

—¡Amiguita! —dijo él en broma— Es que las almas felices y las almas 
 insensibles vienen al mundo del mismo país. Usted y yo en ese país hemos
 vivido juntos.

—No sé si esa fábula es, verdad... Lo que sí es verdad es que yo le 
 hablo a usted con franqueza, y que me parece que al decírselo a usted me
 lo digo a mí misma.

—Gracias.

—No es galantería. Es franqueza, lo repito, franqueza sólo.

—Bueno; pues dígame usted con esa franqueza que a mí me gusta tanto, si usted se ha propuesto apelar al heroísmo del sacrificio.

—Quiero apelar... pero...

—Pero no quiero. ¿Es eso? ¡Ah, grandísima egoísta!

—Ése es el calificativo que me corresponde... Mire usted —exclamó 
 Narcisa alzando de improviso la cabeza para mirar al ingeniero, como 
 quien tras breve vacilación decide lanzarse a algo importante—. A mí me 
 parece más natural que mi hermana deje de amar a Ángel, que no dejar yo 
 de quererle.

—¡Bravo! Siga usted diciendo verdades.

—Ella tiene educada su alma para el sacrificio.

—Y usted la tiene educada para el egoísmo. ¿Es eso?

—No... ¡si es que desde pequeñita se acostumbró a ceder!

—¡Muy mal hecho! Quien cede una vez, cede siempre. Eladia le cedió a 
 usted el primer muñeco, y usted se empeña en que también le ceda el 
 último..., porque un marido es el último muñeco de la niña, y no otra 
 cosa.

Narcisa se quedó pensativa, más aún de lo que antes lo estaba, y bajó
 de nuevo la frente. Castillo separó sus manos del balaustre de hierro, y
 las introdujo en los bolsillos del chaleco, mientras fijando la mirada 
 en la cabeza rabia de Bernardín, exclamó:

—Usted dirá que yo soy uno de esos Quijotes inaguantables, para 
 quienes la vida es un puerto Lápice, en el que buscan doncellas 
 perseguidas que amparar, desventuras a que prestar consuelo y empresas 
 sandias en que comprometer el poderío de su espada... No lo negaré... Yo
 soy algo Quijote. Admírame aquel loco que tomaba tan a pecho los males 
 ajenos; y cuando le veo llenarse de congoja por la desgracia de la 
 destronada Micomicona, me dan ganas de cogerme a su cuello y llenarle de
 besos «las estrechas quijadas»... Pero aun cuando tengo este principio 
 de locura, no es
 completa aún... Limítase a no poder contemplar con indiferencia el mal 
 ajeno... y eso de pensar que yo no procure remediarle, y que después de 
 ver que van a pegar un pisotón a uno, me aleje sin decirle: «Levante 
 usted ese pie, hombre, que se le van a destrozar», es pensar lo 
 imposible.

—A mí tan bien me duele lo que pasa... Es una cosa atroz...

—Sí. Todos nos dolemos en abstracto del mal ajeno; pero ¿quién procura remediarle?

—Yo bien quiero...

—Quiere usted y no quiere. A todos nos pasa lo mismo... Diré a usted 
 mi pensamiento enterito. Acaso este predicador practicara menos moral de
 lo que dice. Acaso yo no me sintiera con bastante fuerza de ánimo para 
 realizar lo que aconsejo a usted que realice...

—Pero yo creo que Eladia, no quiere mucho a Ángel.

—¿Usted cree eso, o quiere usted creerlo?

—Lo creo... Más bien lo demuestra indiferencia y temor... diría que 
 hasta prevención... Cuando está con él apenas habla. En su presencia hay
 que sacarle las palabras del cuerpo con tirabuzón, como los corchos de 
 las botellas.

—¡Ay, Narcisa! ¡Qué desgraciada es Eladia!... Sí, es muy desgraciada,
 porque lleva a cabo sacrificios que los demás no ven... Lo que hace esa
 criatura es ir echando pedacitos del alma al ave
 negra de la indiferencia, y se los echa cuando ninguna pupila humana 
 puede divisar su acción.

—¿Qué dice usted? No entiendo esas comparaciones. Es un lenguaje 
 helado el de usted que me hace la misma impresión que la vista de la 
 nieve.

—Eladia sabe que usted quiere a su novio.

—¡Lo sabe! —balbuceó Narcisa, a tiempo que su cara se sentía arder con un fuego que coloreó súbito las mejillas.

—¿Lo sabe, pero no lo dice! Acaso no conoce ningún hecho determinado.
 De fijo que no ha visto una carta como aquélla que me puso a mí, a un 
 amigo de ayer, a hombre un hombre para usted indiferente, en posesión 
 del secreto, dando ocasión a que yo, Quijote de la modestia vencida, y 
 caballero andante de la debilidad tronchada hablara con usted de este 
 modo y le autorizase a que, cansada de escucharme tan enojoso sermoneo, 
 me prohíba dirigirle otra reconvención más...

—No haré yo tal... Aun cuando usted me dijese cosas más fuertes... 
 Usted tiene la razón. Además, yo no sé qué influencia ejercen esas 
 palabras sobre mí.

La gente que hallaba en el balcón lanzó un grito de horror, y 
 mientras las mujeres se retiraban, aproximáronse más a la barandilla los
 hombres.

—¡Le ha matado! —gritaba uno.

—¡Tres veces le introdujo el asta!

—¡Y en el lugar donde la herida no tiene cura!

Afuera el vocerío, que por un momento se convirtió, de lejano y sordo
 rumor, en chilladiza aguda y en gritar desesperado, calmose luego de 
 repente, y un solemne y trágico silencio dominó el tumulto. Era que el 
 toro había enganchado por la faja a un mozo, y revolcándole en la 
 tierra, después de darle varías feroces embestidas con la testuz, 
 habíalo levantado con espantable velocidad sobre uno de sus cuernos, 
 haciéndole girar en aquel aparato cruel de muerte. Todos los alientos se
 hallaban suspendidos. El mismo aire había dejado de moverse, como una 
 respiración enorme que espera el desenlace de algo para exhalar su 
 aliento, de nuevo.

Narcisa se quedó silenciosa, pálida y sin acción. Alargó la cabeza hacia la ventana y dijo:

—¡Alguna horrenda desgracia!

—Sí —le contestó la mujer que había arrancado, del balcón a 
 Bernardín, y cuyo nombre era Quiteria—. Ese bruto de Poco-pelo que ha 
 ido a echar una suerte al toro, y claro está, la borrachera le ha 
 entregado a los cuernos.

—¿Y le ha matado?

—No se sabe, pero abajo dicen que es sólo una herida de poca monta.

—¡Dios mío, qué atrocidad! —exclamó Narcisa sintiendo que corría por su epidermis un calo frío de horror.

—Cuarenta años —añadió Quiteria sentándose con mucho cuidado por no 
 ajar ni descomponer los pomposos pliegues de su falda— cuarenta años 
 hace que presencio estas corridas. Ni una sola vez ha dejado de haber 
 que sentir. Eso consiste en que los que aquí torean no entienden de capa
 y salen a probar ventura como unos bárbaros que son.

El señor juez entró en la sala entonces, retirándose del balcón, y dijo:

—Esto debía prohibirse. Comprendo las corridas dadas por los toreros 
 de oficio; pero de ningún modo estos brutales alardes de ferocidad. 
 ¡Estas gentes desprecian la vida!

Había dejado de mover la caña, y sus lentes no servían ya de 
 escaparate a aquella perpetua risa con que el representante de la más 
 tremenda autoridad decoraba sus facciones. Un leve reflejo del sol en 
 los cristales de los citados lentes parecía una huella visible de la 
 risa de sus ojos, que sólo en las grandes ocasiones de su profesión se 
 suspendía.

—Señor juez —dijo Quiteria—. Hablando de otra cosa. ¿Sabe usted algo de mi pleito?

—Doña Quiteria —repuso él— aún no me ha contestado el amigo de la Audiencia a quien escribí.

—¿Y usted qué cree?

—Doña Quiteria, mil veces se lo tengo dicho. Su negocio de usted es seguro; aun cuando esos parientes
 mal nacidos que su esposo de usted, que gloria haya, dejó en este mundo, son unos enredadores insoportables.

—¡Tunantes! —exclamó ella con calor, sin acordarse más de lo que en 
 la plaza había ocurrido— Esos parientes son todos una mentira detrás de 
 una mata, como el otro que dije... ¡Propalar que yo había falsificado el
 testamento de mi difunto don Dimas! ¡Infamia igual!

Aquella buena vieja había sido durante treinta años ama de llaves, 
 criada y compañera, todo en una pieza, de don Dimas Bermejo, a quien 
 llamaba el vulgo maldiciente don Dimas el mal ladrón, a causa 
 de que aumentó su hacienda prestando a premio, y con uno nada desmedrado
 ni equitativo. Nadie sabe por qué pasó su vida en virginal celibato, 
 aunque se supone que fue por economía.. como nadie sabe tampoco por qué 
 una mañana de las últimas de su vida, se le antojó casarse con su ama de
 llaves, con la virtuosa Quiteria, que había paseado su cuerpecito por 
 el mundo durante cincuenta años con toda su doncellez a cuestas, como la
 condesa Trifaldi. Capricho fue aquél que dio mucho que reír al pueblo, y
 en los corros de desocupados que se congregaban en la plaza de diez a 
 doce de la mañana, o a la puerta de la iglesia, si había maitines, por 
 la tarde, se inventaron mil chuscas historias para justificar una 
 injustificable.

Ello es que don Dimas el mal ladrón y la santa Quiteria unieron sus arrugadas manos en dulce coyunda de amor ante el sacro Evangelio de san Marcos.

Lo peor del caso fue para unos sobrinos que tenía el mal ladrón,
 en quienes quiso la negra ventura reunir todas las plagas sociales que 
 abruman a esos señoritos de pueblo, pobres como las ratas, holgazanes 
 como el gorrión, y presuntuosos como el mono. Aguardaban la herencia del
 tío para salir de trampas, y en tanto se pasaban la vida de casa en 
 casa, de visita en visita, de la tertulia del boticario, donde se jugaba
 al tresillo, a la del confitero y cerero, donde se jugaba al mus
 ilustrado, y aderezando sus pláticas con la pimienta picante de la 
 murmuración. ¡Cuál no sería su sorpresa al saber el matrimonio de 
 Quiteria y don Dimas! Puede calcularse con el dato de que aún fue mayor 
 el que les produjo la noticia de que Quiteria se hallaba en cinta. Si 
 les hubieran asegurado que el pico de Alerce había dado a luz un toro, 
 no les hubiese sorprendido más que aquella mueca burlona y epigramática 
 de la naturaleza que reservaba para la edad caduca de Quiteria la 
 facultad maternal, que parece signo y emblema de la juventud robusta y 
 poderosa. Murmurose en el pueblo que aquello era obra de brujería, y no 
 faltó comadre parlanchina que jurase «por ésta» (la señal de la cruz 
 hecha con los dedos grueso e índice de la
 mano derecha), haber visto a Quiteria salir por la chimenea de su casa,
 caballera en una escoba para ir a un aquelarre donde el diablo la 
 otorgó, a cambio del alma de don Dimas, aquel hijo que llevaba en el 
 seno. Cuando dio a luz, creció más el rumor, porque el niño salió, según
 era presumible, encanijado y mísero, y con una idiosincrasia débil y 
 enfermiza. Bien es verdad que su cara era lindísima, y que sus ojillos 
 azules parecían dos espejitos de los ángeles; mas con tener aquella 
 criatura, hijo de la necedad y la vejez, medio cielo en la enferma 
 carita, no pudo apartar de sí la fama fabulosa y brutal de su fantástica
 generación. Con tan negra fortuna vino a este mundo Bernardín, aquel 
 niño cuyo padre murió el mismo día de su bautizo, créese que del 
 disgusto que lo causara el verse obligado a aflojar lindamente la bolsa 
 para las ceremonias eclesiásticas de rúbrica en casos tales. Morir el mal ladrón
 y caer sobre la casa mortuoria un enjambre de ladrones, peores que el 
 que acababa de cerrar el ojo, fue obra del mismo instante. Manos 
 irreverentes anduvieron registrando los cofres del finado, las cómodas 
 de la ropa blanca, la alacena de la loza, el arcón del pan, las 
 candioteras vacías y hasta las sábanas mismas del lecho donde reposaba 
 con el sueño escultural sin fin aquel cadáver amarillo, cuyas 
 entreabiertas pupilas y cuyos labios, contraídos por una como feroz 
 sonrisa, parecían enviar despreciativa e iracunda maldición a los 
 malvados descendientes que así profanaban sus restos.

Quiso la justicia que no encontraran ni un doblón, ni una peseta. Era
 previsor don Dimas, y todo lo tenía dispuesto en forma: el dinero 
 alzado, el testamento hecho, las alhajas en manos de Quiteria, y hasta 
 el reloj de plata sobredorada que solía usar, entregado, como único 
 regalo de su vida, al cura don Froilán Malaparte, que le ayudó en la 
 hora postrera a trepar con sus patas de cuervo pecador los peldaños de 
 esa escalera, que es de palo aquí, donde empieza, y es de rayos de sol 
 allá arriba junto al trono celestial del que todo la puede.

Los anteriores sucesos, noticias, retratos e impresiones nos fueron 
 remitidos desde Villar-Don-Lucas por un amigo nuestro que en aquel 
 pueblo reside de temporada. Enviónoslos, y en la carta con que los 
 acompañaba nos decía así:

«No sería del todo falta de interés la historia de unos amores 
 raros que aquí sienten dos hermanas por un abogadillo. Yo procuraré 
 tener a usted al corriente de estos amores que han trascendido al pueblo
 y son objeto de la conversación. Hacen notar las gentes cómo, naciendo 
 dentro de una misma familia, seres de tan diversa condición moral como 
 Narcisa y Eladia, una ley fatal, dura y terrible
 obliga a ésta a ser sacrificada en aras del bien de los otros; y con 
 filosofía vulgar, de muy buen sentido, afirman que quien principalmente 
 podía impedir tan injusta e irritante lógica de los caracteres, es el 
 padre, educándolos de modo que, enderezados en sus torceduras, 
 remediados en sus defectos, corregidos en sus hierros, limitados en sus 
 demasías y alentados en sus desmayos, cada uno adquiriría aquello que le
 faltase y le fuera más necesario para la lucha de la vida. Pero yo 
 creo, no sé si usted pensará como yo, que los padres no tienen 
 obligación de ser filósofos, y que su mismo cariño les ciega la razón 
 natural, no viendo claro, como es preciso, para imponer la medicación 
 espiritual que el vulgo quiere, a sus hijos y hechuras. Por otra parte, y
 en lo que al caso concreto de Eladia y Narcisa atañe, aún no puede 
 decirse que sea aquélla la sacrificada, por más que es presumible. Sobre
 ello escribiré a usted cuando y como pudiere».

Más de un mes se pasó después de recibida la anterior carta, y una tarde llegó a nuestras manos esta otra:

«¡Albricias, dirá usted, albricias! Al fin puedo
 terminar este cuento, pues mi amigo me manda los datos que me faltan 
 para poner fin a estas comenzadas o inconexas cuartillas. —Desgracia, 
 señor, desgracia —respondo yo a su imaginada albricia de alborozo—. No 
 sólo no le envío esas cuartillas que le faltan, sino que me es 
 absolutamente imposible el cumplir mi compromiso de remitírselas.

Los sucesos han venido tan aprisa que, nadie se los explica. He 
 procurado buscar una causa, razonarlos, ponerlos en orden o irlos 
 enhebrando en el hilo de lo verosímil. ¡Inútil faena!, ¡tiempo perdido! 
 Los sucesos se resisten a la lógica, como vasallos insurgentes a ley 
 marcial, y se quejan cuando se les aplica para juzgarlos.

Sepa usted lo que se dice, y saque de ello lo que buenamente pudiere.

Narcisa, perdida toda esperanza de conseguir el logro de sus deseos, y
 viendo que don Sandalio disponía el matrimonio del promotor y Eladia, 
 cayó enferma. Tuvo calenturas nerviosas y viose a las puertas del 
 sepulcro. No se sabe qué papel jugó don Claudio Castillo en el asunto, 
 ni cómo influyó en el ánimo del promotor, el cual, convencido sin duda 
 de que era una infamia arrancar a Eladia las ilusiones ya marchitas de 
 su amor, accedió resignado al matrimonio después de una explicación 
 dramática habida entre él y Narcisa. Advierto a usted que todos estos 
 incidentes del negocio
 pasaron desapercibidos absolutamente para Pantoja, mientras que el 
 pueblo de mil encontradas maneras los comentaba.

Es el caso que la enfermedad de Narcisa iba de mal en peor, que las 
 mejillas, enardecidas por la fiebre en los primeros días, viéronse 
 después pálidas y amarillentas como secas hojas de Magnolia; que 
 enflaqueció rápida y visiblemente; que, sus labios, en que antes anidaba
 la mariposa de la sonrisa, enmudecieron escondiendo aquel paraíso de 
 alegrías tras el severo gesto de la taciturnidad, y que sus ojos 
 adquirieron súbitamente la opaca negrura del terciopelo.

El promotor fiscal, a quien la caída de un caballo, según comuniqué a
 usted, había fracturado una pierna, tampoco adelantaba gran cosa en su 
 curación, y en las aburridas soledades de su cuarto, con la cabeza 
 apoyada en el respaldo del sillón y entablerada el alma entre los duros 
 maderos de un deber ingrato, como lo estaba su tibia rota entre los 
 tablajes de un apósito quirúrgico, largas horas de negra meditación 
 pasaba.

Eladia vio todo esto, comprendió el motivo de aquellas desgracias, 
 que ella inocentemente causaba; asustose de su obra, llenose de horror 
 pensando que no podría dormir jamás el sueño tranquilo de las 
 conciencias limpias si no trataba de impedir la desventura de sus 
 semejantes, y olvidándose de que para llevar a cabo tan noble 
 pensamiento
 de abnegación tenía antes que asesinar su dicha, sus esperanzas, sus 
 ilusiones, habló con don Sandalio reservadamente y largo rato. Qué cosas
 diría Eladia a su papá son presumibles, si se lleva cuenta del número 
 de veces que Pantoja se santiguó, que era el modo con que él expresaba 
 su asombro. Parece que Eladia dijo que ella no quería a Ángel, que sería
 desgraciada casándose con él, y que por nada de este mundo se 
 sacrificaría. Don Sandalio trató de convencerla de que su resolución era
 un grandísimo dislate, y ella, con una postiza sonrisa en los labios, 
 que Dios sólo sabe cuánto trabajo le costaría fingir; con una alegre 
 carcajada que vino a reflejarse sobre el oscuro lago de su silencioso e 
 ignorado llanto, como la luz del sol sobre un mar negro, repuso:

—Antes me dejaré matar que casarme con Ángel.

—Pero, ¿y mi palabra empeñada con ese excelente joven? —preguntó don 
 Sandalio apelando al último recurso que su menguado magín le ofrecía.

—Casémosle con Narcisa —repuso Eladia.

—Eso es una atrocidad... ¿Quiere ella?... ¿Querrá él?

¡Que si querían los dos le preguntaban a Eladia! ¡A Eladia, que 
 sacrificaba en el altar de aquel amor el suyo! A punto estuvo Eladia de 
 soltar la presa de su llanto. La sonrisa que fingían sus labios
 oscurecería un punto como estrella que tiembla al hundirse detrás de 
 una nube; pero reapareció serena y tranquila poco después.

—Yo respondo de eso —contestó.

Ella respondía del amor de Narcisa y Ángel; ella respondía de un amor
 que la arrancaba el alma. Era como decir: 'Esté usted tranquilo, yo 
 respondo de mi desgracia'.

Tres días después corrió por el pueblo el rumor de que don Ángel y 
 Narcisa se casaban. El rumor era exacto. Don Sandalio le confirmó en la 
 plaza un domingo, después de misa... Ayer se ha llevado a cabo el 
 matrimonio... Así de repente, como quien suelta un tiro, así es como 
 vienen las desgracias a los seres débiles, y así es como se consumó la 
 de Eladia.

Como por ensalmo se ha restablecido los enamorados enfermos. Fuéronse
 noramala aquellas palideces, aquellas tristezas de ojos, aquella penita
 sin fin de los ánimos. Están alegres, dichosos y contentos, y esta 
 noche creo que salen para Madrid y París. Me han asegurado que Ángel 
 tuvo una desgarradora escena con Eladia, en la que se echó a sus pies, 
 besó sus manos, llamola santa, diosa, mártir, y en que tras mil 
 palabrejas de letanía, él aseguró que jamás olvidaría aquella abnegación
 sin ejemplo; pero acaso luego de dicho este discurso hubo de acometerla
 la modestia, y añadió que sin duda Eladia no le había amado
 nunca, y que renunciaba a su mano con menos heroísmo que gusto. Ella no
 supo qué contestar a estas palabras. ¿Qué podía haber dicho? ¿Que le 
 amaba con toda su alma, que el sacrificio de su amor era infinitamente 
 doloroso, que su corazón quedaba hecho trizas después de someterle a 
 aquel machaqueo horrible de sus sentimientos en el duro yunque de la 
 voluntad? Se hubiese muerto de vergüenza antes que declarar los secretos
 de su alma delante de un hombre, del hombre que inspiraba aquel hondo y
 arraigado afecto. Prefirió callar, sacrificando el diezmo del 
 agradecimiento que su cuñado debía pagarle, en aras del pudor.

Don Sandalio dice que Eladia es un ser excepcional, y que desconfía de casarla.

—Miren Vusted que lo que ahora me ha pasado con ella no tiene nombre.
 Concertele la boda con un muchacho buen mozo, listo, de excelente 
 familia, de porvenir. Estaba todo arreglado, la boda se disponía, y de 
 la noche a la mañana me dice mi señora hija que antes que casarse se 
 dejará matar... ¿Tiene esto el más pequeño grado de lógica... de lógica,
 señores, que es la razón de las cosas, la filosofía de la vida? Yo digo
 que no, una y cien veces.

Eladia oye estas crueles burlas, y al ver que nadie la comprende, que
 su heroísmo ha sido simiente echada en la arena improductiva de la 
 ingratitud, una tristísima sonrisa se abre en sus labios
 como una flor amarilla sobre la fosa sepulcral. Largos ratos permanece 
 quieta, muda, absorta, silenciosa, con las manos cruzadas, la labor de crochet
 abandonada en el cesto sobre cuyos mimbres la urraca anda picoteando y 
 arrojando de su metálico gargüero duros chirridos. Su actividad ha 
 disminuido, y a veces pasa días enteros sin ocuparse, como antes solía, 
 de los menesteres de la casa, que anda desde hace días en poder de los 
 criados. Don Sandalio se halla muy disgustado con tal motivo».

Anteayer nos remitió nuestro amigo esta otra carta:

«Una noticia final. Don Sandalio se casa... se casa con doña 
 Quiteria. ¡Quién lo diría! Refieren que últimamente el abandono en que 
 Eladia tenía a la casa era completo; que ha perdido la salud y que las 
 mil atenciones de la labranza no se hallan dirigidas con la acucia que 
 han menester, Don Sandalio, que había hecho varias indicaciones sobre 
 esto a Eladia, como viese que ella perseveraba en su retiro a las 
 últimas habitaciones de la casa, en sus soledades, en su mutismo y en su
 encerramiento en la capilla, y como, según él dice, no quiere 
 contrariarla en lo más mínimo, ha buscado un medio de conciliar su 
 bienestar y el de su casa con el capricho de su hija; el medio consiste 
 en casarse con doña Quiteria, la cual correrá con el manejo de la labor,
 con el trato de los criados y con el gobierno absoluto de la cocina.

—Quiteria y yo —dice don Sandalio— nos completamos mutuamente. Yo 
 necesito una mujer que supla a Eladia. Ella necesita un hombre que mire 
 por el buen desenlace de su pleito y espante a la turba de negros 
 golillas que vienen sobre él como tupida bandada de mosquitos chupones.

Aquí tiene usted, pues, reducida a Eladia a un papel secundario 
 dentro de casa de su padre. Cada día está más delgada. Yo creo que 
 acabará por enfermar.

Las gentes que conocen la verdad del caso se dividen en dos partidos 
 al apreciar el sacrificio de Eladia. Dicen unos que es una mártir 
 sublime. Dicen los otros que ha procedido como una grandísima tonta. 
 Este segundo partido está en mayoría».

XI. ¡Noche de Reyes!

A mi excelente amigo y maestro
don José de Castro y Serrano.
¡Bien nevaba aquella noche! El camino de Lugareda habíase llenado de 
 ese polvo blanco que hiela y mata, y cuando el doctor Prieto entró en el
 patio de su casa y se apeó del flaco caballuco, tres chorros de cristal
 pendían de los tres candiles de su monumental sombrero trípico. Llamó a
 Sancho, que dormía en la cuadra, y salió éste tiritando a recoger las 
 bridas del jaco para conducirlo a la caballeriza. El doctor Prieto cruzó
 el dintel de su casa, y al abrir la puerta, una ola de ruidos mil llegó
 a su oído. Sonaban panderos, chirriaban rabeles, vibraban hierros, 
 atronaban sartenes y cazos —esgrimida, tañida y aporreada toda esta 
 variedad de instrumentos por las cien manos locas de la alegría. En el 
 hogar un mediano
 monte de leña se quemaba, asociándose al rebullicio de muchachos y 
 criadas, con algunos disparos secos y chisporroteo jubiloso, parecido al
 cascar de muchas docenas de nueces. Llama viva y movible surgía de 
 entre el blanco humo con que la paja que arropaba el fuego se ha 
 tostando, y a veces una gran lengua de oro subía hasta las altas 
 trébedes de hierro, como queriendo lamer las golosinas que condimentaba 
 la cocinera más sabia del lugar, la tía Sátrapa, en desaforada caldereta
 de dorado cobre. Esta buena mujer, sentada sobre sus talones, more turquesco,
 sacaba y metía sus manos ágiles en la sabrosa miel que en un tarro 
 cerca se columbraba, y empapando las pastillas de harina en un aceite 
 aromado con romero y jerez, zambullíalas luego en la fritanga, dentro de
 la cual echaban mil maldiciones, crujiendo y quejándose como 
 condenadas. Periquín, el hijo menor del doctor Prieto, ayudaba con sus 
 dos manos morenas y chicas cual golondrinas a la tía Sátrapa, y ésta 
 suspendía de cuando en cuando la operación de zambullir la pasta en el 
 óleo para tomar al niño la cara delgada y pálida, exclamando con 
 maternal efusión:

—¡Ay qué alhaja! ¡Si viviera tu madre, se iba a comer a besos a este cocinerito celestial!

Bastián, el hijo mediano de Prieto, que ya frisaba en los ocho años, 
 golpeaba un cuero de oveja puesto en un aro de cuba, con una vara verde,
 sacándole
 sones endiablados y bullanga infernal. Dos mozas carillenas, 
 apechugadas, de no mala estampa, Venus sin descortezar, acompañaban el 
 sonar del improvisado tambor abollando a puros martillazos un par de 
 embudos de bodega, negros por de dentro del trato diario con heces y 
 corambres. Una sola persona hallábase callada, quieta, pensativa... 
 triste. Engracia, la hija del doctor Prieto, el amita de la casa, la que
 había heredado de su madre —que Dios haya— el manojo de llaves, la 
 aguja incansable y el alma delicada y sensible como un pajarito. Esta 
 tal Engracia quiero yo que la conozcáis, porque ha de gustaros. Eran sus
 ojos negros y aterciopelados, pero sin esos resplandores fulmíneos de 
 noche tempestuosa, que más espantan que alegran y deleitan, si no 
 mansos, apacibles y llenos de dulcísima calma. Sus pestañas sombrías 
 semejaban hilos de seda por lo negras, largas y brillantes; sus cejas 
 finas dibujaban un breve arco sobre la leve prominencia de una frente 
 modesta, pequeña, que no tenía nada de la frente de Minerva, y que dando
 carácter al rostro de Engracia Prieto, parecía escribir sobre él estas 
 dos palabras: «Belleza humilde». Traía el pelo re cogido en un manojo de
 bucles naturales y trenzas atadas reciamente con una cinta de 
 terciopelo; nada de afeite ni artificio; ningún adobo en las morenas 
 mejillas; ningún tinte en los labios, que parecían una parlante amapola.
 El talle esbelto amenazaba
 quebrarse al andar, como una espiga de trigo asaz cargada del rubio 
 grano; los brazos largos y tornátiles uníanse en un lazo, por hábito 
 natural, formando un marco al seno, poco desarrollado todavía. Pensad en
 que sólo contaba Engracia quince años, y no la busquéis comparación con
 Venus, Diana o las otras deidades hermosas. Pero si os aprieta mucho el
 deseo de saber a quién se parecía Engracia, acordaos de esas Vírgenes 
 que en los trípticos del siglo XIII pintó la musa mística de los 
 iluminados.

—¿Qué escándalo es éste? —preguntó el doctor entrando serio a par que festivo.

—Déjelos usted, señor amo —repuso la tía Sátrapa—. Es noche de Reyes.

—Señor padre —preguntó el chiquitín levantándose de su asiento para 
 colgarse a una pierna del médico— ¿ha encontrado usted a los Reyes en el
 camino de Nidonegro?

—¡Pues ya lo creo! —contestó el buen doctor— Iban allá lejos, lejos, 
 lejos... con sus tres caballitos árabes y sus tres camellos muy 
 cansados... Verás cómo llegan todos cubiertos de nieve, con las barbas 
 llenas de hilo de hielo, como yo.

—¿Y la estrella del rabo ha salido? —preguntó también— el curiosillo.

—¡Bah! Hombre, eso no se pregunta. ¿Qué hacer sino salir? —repuso el 
 médico— Yo la he visto bien clara, que trepa por el cielo como una 
 culebra
 de oro, dejando atrás chispas, llamas y pedacitos de luminosa materia.

—Es que va encendiendo pajuelas —dijo Bastián, que ya se andaba en letras mayores y la echaba de sabio.

El doctor Prieto se sentó cerca del fuego porque venía cansado y 
 aterido. Estiró las manos ante la llama y las cerró y abrió 
 cuidadosamente, acariciándose una con otra como si temiera quebrárselas o
 fuesen manos prestadas que había de volver en toda su integridad al 
 verdadero dueño. Después se mesó la barba y miró a Engracia.

—¿Qué tienes, chiquilla? —le dijo.

—Nada, padre...

—Algo tienes... Estás triste.

—Es... que me acuerdo de madre; es... yo no sé lo que es, pero ¡me siento con tanta pena!...

Y era verdad. No había sino ver aquellos dulces ojos para comprender que estaban rebosando lágrimas.

—¡Lo mismo era su madre! —se apresuró a decir la tía Sátrapa mientras
 espolvoreaba la molida y bien oliente canela sobre el caldero de la 
 fritanga— ¡Más parecidas! ¡Son como dos gotas de agua!

—Tía Sátrapa —gritó a este punto Periquín, para quien nada pasaba 
 desapercibo— cuéntenos usted el cuento de las dos gotas de agua.

—Anda, tonto, que ya te le debes sabor de memoria...
 Entretente en lamer ese cucharón, y calla...

—Lameré, pero cuente usted.

—Eso es, huevo y torrezno... miel y cuentecico.

—¡Y si no... lloro! —dijo el tiranuelo del muchacho, que amenazaba con su llanto como un monarca con su real desagrado.

Entre tanto habíase dividido en dos grupos la gente señoril y villana
 de la cocina. El médico y Engracia hablaban bajito en un lado, mientras
 las criadas, que al entrar su señor soltaron los embudos, siguieron la 
 operación interrumpida de pelar el severo y lúgubre cadáver de un pavo 
 de lustroso vestido y roja cresta. El tal cadáver, con el cuello medio 
 cercenado por horrible tajo de la cuchilla de la tía Sátrapa, parecía 
 pedir venganza con su pico entreabierto, que goteaba sangre, y con sus 
 ojos de vidrioso reflejo. Era un drama de corral espantoso el que allí 
 se revelaba. La cocinera habíaselas con su caldereta y Periquín, el 
 cual, después de hechos varios pucheros, diez momos de llanto y treinta 
 jipidos, obtuvo lo que pedía.

—¡Vaya con el tontuelo! —exclamó la tía Sátrapa— Siempre ha de 
 salirse con la suya. Óyelo bien, que es la décima vez que te lo cuento.

Volviose a sentar el mozo en el suelo y cerró fuertemente los puños. 
 Sus ojos movíanse como los de un gorrión que acecha el paso de un 
 mosquito
 en el alero de un tejado, y su boca abierta esperaba las palabras de la
 narradora como si fuese a devorarlas.

—Ello era —comenzó la Sátrapa —un río muy hondo, muy hondo... 
 ¡qué!... lo menos medía once mil leguas de hondura, ¡mucho más! Pues, 
 señor, que en ese río había dos gotas, una lo mismo que la otra, y una 
 de ellas dijo una vez al río: «Padre, yo quiero irme a ver tierras». Y 
 el río le contestó murmurando. A otro día la segunda gota quiso también 
 irse a ver tierras, y el río la murmuró también... Las gotas estaban tan
 tristes, que se metieron en lo más oscuro del río, donde no las veía ni
 el sol... Pues, señor, que una mañana viene una nube y se acerca al río
 y se pone a beber.

—¿Cómo beben las nubes? —preguntó el maldito curioso de Periquillo.

—Como los caballos, alargando el cuello, metiendo los belfos en la 
 corriente, y entre tanto el viento las silba, como hace el mayoral con 
 el ganado para que beban más... Pues, señor, que las dos gotas se 
 acercaron a la nube y le dijeron: «¡Bébanos usted!». La nube se las 
 bebió, y luego levantó el vuelo y se fue ¡hala! ¡hala! ¡hala! por esos 
 mundos del Señor. Una de las dos gotas era descastadísima, porque se 
 alejaba de su padre, el río, sin sentimiento; pero la otra no pudo 
 contener el dolor y se echó a llorar, con lo cual, convertida en 
 lágrima, se cayó de la nube y fue a dar en un
 camino polvoroso, que se la sorbió, y nadie supo nada más de ella. La 
 otra gota ingrata fue dentro, de la nube muy a su sabor, y cuando la 
 nube quería lloverse sobre un sembrado donde hacía falta para el pan, le
 decía a la oreja: «¡No se deje usted caer aquí. Vamos a otra tierra que
 sea más bonita!». Y como la nube era de esas de color de rosa, tonta 
 como un alma de Dios, en todo la hacía caso... Hasta que un día la gota 
 de agua le dijo: «—¿Quiere usted hacerme un favor? —Según lo que sea 
 —contestó la nube tronando, que es su modo de hablar—. —Muy sencillo: 
 convertirme en perla, como ha hecho usted con todas esas otras gotas que
 antes ha enviado a la tierra». La nube se echó a reír y dijo: «No seas 
 boba. No las he convertido en perlas, sino en granizos, lo peor que 
 puede ser una gota de agua, porque los granizos son los perdigones del 
 cielo, y cuando queremos matar a los ganados, a los pájaros, a las 
 mariposas, metemos un par de buenas almorzadas de ellos en un trabuco 
 hecho de dos nubes pequeñas, le cargamos con viento, le disparamos con 
 un relámpago y no queda títere con cabeza en todo el mundo». No se 
 convenció la gota y dijo: «—Usted me engaña. Yo quiero ser perla, yo 
 quiero ser perla». La nube le contestó: «Pues sélo», y la envió a la 
 tierra con más de cuatrocientos mil granizos... Bajaba por los aires la 
 gota pensando: «¡Ahora sí que me tendrán envidia todas las gotas!
 Ahora soy una perla y me llevarán las grandes señoras colgada de un 
 hilo sobre el pecho. ¿Dónde me pondrán? ¿En la corona de una reina? No, 
 que es poco. ¿En la de una emperatriz? No, que es poco todavía». Así 
 pensaba, cuando... ¡paf!... llega a la tierra y da... contra un ojo del 
 tío Juanuco el herrero... La perla se convirtió en agua, y como venía 
 con mucha violencia, el tío Juanuco se quedó tuerto... Colorín... 
 colorado».

Cuando acabó la relación, Periquillo estúvose un rato callado y 
 atento, recapacitando sin duda en lo hondo de su cerebro toda la 
 trascendencia de la meteorológica novelilla; y ¡Dios sabe el espacio que
 habría pasado en tal postura si no se hubiese acordado de que tenía 
 entre las manos el sabroso cazo lleno de un dorado almíbar, que escurría
 por los lados goteando verdaderas perlas de caramelo, las cuales 
 quedábanse cristalizadas a la manera de estalactitas de confitería. El 
 estómago goloso fue, pues, quien le sacó de la meditación. ¡El estómago!
 ¡El mayor enemigo de la filosofía!

Dieron dos golpes a la puerta, y abierta que fue entró por ella Pablo
 Prieto, un mozalbete como de dieciocho años, sobrino del doctor e hijo 
 de una prima de éste que en el mismo pueblo vivía. Era alto, recio, 
 hermosote, colorado, de facciones rudas, pero bellas, de ojos dulcísimos
 y lánguidos, sin los cuales su figura hubiera degenerado en basta. La 
 salud latía en aquellas venas y la
 honradez brillaba en aquellos ojos. Al entrar lo hizo muy torpemente. 
 Tiró una silla y se apabulló el sombrero de fieltro contra la pared, 
 sacando buena porción de cal en los codos de su casaca de estezado. 
 Vestía pobremente, y en las prendas de su traje veíanse señas de haber 
 servido a cuerpo más pequeño, pues los brazos, amorcillados dentro de 
 las mangas, apenas podían usar, por la mucha tensión de la tela, del 
 juego de las coyunturas, y las rodillas amenazaban estallar la menguada 
 envoltura del calzón. Dígase si es fácil parecer gallardo con tan 
 ridícula vestimenta. Pues, con todo eso, Pablo estaba guapo y agradable.

—Buenas noches, tío... Buenas noches, Engracia... Buenas noches, todos —dijo con una voz débil, aflautada, casi femenina.

—¡Oh! don Pablo, ven por acá y siéntate —repuso Prieto con alegría— ¿Has trabajado mucho?

—No es cosa —dijo él mirando a Engracia, que se había puesto colorada—. Hemos pasado buen frío en la torre componiendo el reloj.

Pablo era aprendiz de relojero, y en la órbita de su ojo derecho 
 podía observarse el círculo azul que la presión del anteojo había 
 marcado.

—Mi madre quería venir, pero no puede... ¡Canastolis! Está mala.

—Lo de siempre, su jaqueca... su... —dijo Prieto.

—¡No, no! Ahora ya a ser cosa de gravedad, según parece.

Y el muchacho se puso serio, mirando siempre el rostro de su prima 
 que estaba turbada, como se turba el cristal de un lago si en él cae un 
 pájaro y aletea, queriendo salir a flote del ahogo. Y librar su vida del
 ahogo.

—¿Qué es ello? —preguntó el médico.

—Debe usted ir a verla... De cuidado, precisamente, no digo que... pero... en fin, ella quiere que usted vaya.

—¡Por Dios!, que eso debías haber dicho desde luego —repuso con perentorio ademán Prieto, y se levantó del asiento.

Buscó su capota, embozose en ella, tomó el farol y echose a la calle,
 no sin haberse antes persignado cristianamente. Seguía nevando, y los 
 remolinos de nieve que caían sobre los cristales del farol semejaban 
 enjambres de abejas blancas buscando furiosas su colmena. La luz 
 reflejábase en la alba alfombra, virgen de paso humano, diseñando, con 
 extrañas exageraciones la silueta del doctor. Hasta la puerta le 
 acompañó Pablo; y cuando se hubo perdido de vista tras la esquina 
 próxima, volvió a la cocina. Allí vio una cosa rara. ¡Su prima lloraba a
 lágrima viva! ¡Y era un dolor tan grande el ver llorar a aquella 
 muchacha! Hubiera querido ver Pablo en su lugar al más cruel de los 
 hombres, seguro de que se habría conmovido al mirar deslizarse por entre
 los dedos de aquellas lindas manos, que ocultaban la cara de Engracia, 
 las gotas de llanto que caían como un rosario de diamantes roto. ¿Por 
 qué se sintió él tocado del mismo deseo de llorar? No lo supo; pero sí 
 supo que le acongojaba de tal manera la pena de su prima, que el llanto 
 acudió a sus ojos, y que a duras, penas la echaba de valiente y decía:

¿Por qué lloras, tonta?... ¿Por madre?... ¡Si no es cosa de cuidado!... Si lo fuese, no saldría yo de casa.

Esto ocurría en un rincón de la cocina, mientras en el resto de ella 
 se había reanudado la baraúnda infantil. Nuevos brazados de sarmientos 
 puestos sobre el hogar retorcíanse como miembros vivos de un cuerpo 
 humano y huían de las llamas girando al rededor de ellas. Un grueso 
 botón de la seca parra estallaba como un petardo al quemarse, y luego de
 inflamado, soltando poco a poco su fibrosa corteza hecha ascua, parecía
 una rosa de oro abriéndose lentamente. En lo alto de la chimenea el 
 viento sostenía su monólogo eterno, que era a veces zumbón, a veces 
 triste, y en el cual podían oírse gritos y carcajadas, y hasta palabras 
 humanas, que decían: «Yo soy el invierno, yo mato, yo asesino... ¡Mueran
 las flores!». Y un baladro horrible seguía a tales voces, Luego soplaba
 mansamente y como que decía con quedo susurro: «Yo traeré también a la 
 primavera. Yo traeré rosas, violetas, perfumes y pájaros. Cada grano de 
 la tierra engendrará un grano de perfume. De las aguas del
 río saldrá la diosa Flora con la hermosa espalda abrumada de azucenas, 
 pensamientos, magnolias y claveles. La añosa parra que entra por la 
 ventana de la cocina agitará su cuerpo verrugoso de culebra, y echará de
 sí, súbito, hojas de color de esmeraldas y uvas sabrosas. Os nacerán 
 alas a los enamorados y a los pájaros nuevos. Yo no me llamaré Cierzo, como hoy, sino Céfiro, Brisa, o caso Favonio».
 Si no decía nada el viento, Pablo y Engracia acaso gracia creían oír 
 buenas cosas y en lo alto de la chimenea, y es seguro que ambos 
 interpretaban de igual modo los discursazos estupendos de ese tremendo 
 orador llamado huracán, cuyos taquígrafos son el barómetro, el 
 termómetro y la rosa de los vientos.

La tía Sátrapa comenzó a armar la mesa para la cena. Púsola cerca del
 hogar. Tendido el blanco mantel, distribuyó los vasos de vidrio 
 tallado, las salvillas de loza y los tarros del vino generoso. Colocó a 
 mano derecha del sillón paterno una cuchara de plata, en que cabía un 
 océano de caldo, y al lado siniestro la cazuela de las aceitunas negras,
 que parecían ojos mirando curiosas a las bocas que iban a tragárselas. 
 El pan partiolo en lonjas, y los platos, de barro vidriado con mañolas 
 pintadas en su centro o cacerías de búfalos azules por indios verdes, 
 púsolos a la redonda, como arcaduces de la noria del hambre. El soperón 
 donde los huevos escalfados hervían ya estaba junto al
 fuego, y al amor de la piedra enrojecida los pimientos conservados de 
 la última cosecha, se encogían, confundiéndose primero con las lenguas 
 rojas de los maldicientes que Dante refiere, y luego, al acabar de 
 enroscarse, con los cuernos dorados de Amaltea... Todo eran vahos bien 
 olientes y aperitivos en torno a la mesa. Las vituallas puestas para el 
 banquete convidaban a él. ¡Lástima que sus dueños no convidaran!

Como el doctor Prieto tardaba, la conversación se hizo general, una 
 vez cansadas manos y bocas de cantar, gritar y alborotar de todas 
 suertes.

—¿Qué me traerán los Reyes? —preguntó Periquillo.

—Lo manos un buen par de azotes —respondía riéndose la tía Sátrapa.

—A mí —afirmaba Bastián, me traerán una casullita de papel dorado, para decir misa.

—Pues a mí —aseguraba el chiquitín —me traerán muchos dulces, un sable y un matalan. Matalan llamaban entonces los niños en algunos pueblos de Castilla a unos polichinelas que constituían a la sazón el summum en la fabricación de juguetes.

—A Engracia —añadió la tía Sátrapa —ya no le traerán nada este año.

—¿Por qué no?—preguntó ella.

—Porque ya eres grande —repuso Bastián.

—Porque ya no piensas en matalanes, dijo la vieja.

—¿Pues en qué pienso?

—¡Qué sé yo! ¡Siempre estás triste!

¡Pobre criatura! ¿Qué tristeza era aquélla? Sentía su alma 
 predispuesta y templada para toda emoción suave y delicada. El canto de 
 una paloma estremecíala hondamente; la música, cuando el doctor tañía su
 violoncello viejo y cascado, hallaba dentro de ella ecos 
 gratos, despertando en su memoria o en su fantasía remembranzas o 
 imaginaciones soñadas o vividas en el mundo de su ilusión infantil. A 
 veces se creía niña, y un ansia de correr la vibraba en las piernas; 
 pero correr no era todo. Entonces quería volar, y al creerse niña 
 deseaba ser pájaro... Otras veces pensaba, y hablaba con una gravedad 
 casi lúgubre; y en estos ratos taciturnos... en estos ratos pensaba en 
 su primo, en aquel muchacho tan bueno, tan guapo, tan cortés, tan tímido
 y tan respetuoso, que la trataba como hermana y que le parecía mejor 
 que todos los hermanos posibles. Las fiestas la hacían llorar; las 
 tristezas la hacían llorar... El amor dentro de su alma había causado 
 verdaderos destrozos. ¡El amor sólo hace reí a los tontos!

—¡Es verdad que lloras! —murmuró bajo Pablo— ¡Siempre estás triste!... ¿Qué tienes?

¡La voz fina, infantil casi, de Pablo, le sonaba a ella tan bien!... ¡Música regalada de los cielos le parecía!

—No lo creas —repuso Engracia.

Periquín había en tanto dicho la lista de las cosas que esperaba de los Reyes, y gritó:

—¡Rabia, rabia, Engracia, que no te traerán nada, porque ya eres grande!

Estas palabras más bien las cantaba que las decía, poniéndolas en esa
 música inventada por los niños cuando quieren burlarse de algo.

Pablo miró a Engracia frente a frente:

—Óyeme —dijo—. También a ti te traerán los Reyes su ofrenda... Pon tu zapatito a la ventana cuando te acuestes.

Ella calló. Tenía cerrados los ojos abrumada la cabeza bajo el peso 
 de una atmósfera divina de que repentinamente se sintió rodeada. Había 
 en esa atmósfera luces, aromas, armonías, besos... Cuando llegó el 
 doctor, aún no había respondido a Pablo la muchacha...

Pietro dijo:

—No es cosa grave ni mucho menos... Ese Pablo nos asustó... Vuestra 
 tía no puede venir a cenar con nosotros, pero me ha dicho: «Os envío a 
 mi Pablo y a mi corazón...». ¡Hemos hablado tu madre y yo de muchas 
 cosas!

El médico —bien se echaba de ver— venía alegre, y en sus ojos 
 brillaba una chispa de gozo íntimo. Miró a Engracia, miró a Pablo y 
 sonrió. Después dijo:

—¡A cenar! Cada uno a su sitio... Tú aquí, señor relojero, junto a mi Engracia.

Y colocando el buen doctor juntos a los dos primos, apretó 
 afectuosamente el hombro de Pablo y tomó la cara de la muchacha con 
 verdadera complacencia. Algo raro le había sucedido en casa de su prima.

La cena fue alegre. Si Periquillo no se hubiese tragado una aceituna 
 entera, después de estar un rato casi ahogado con el hueso en medio del 
 gañote; si Bastián que, como hombre de ciencia que era, se obstinó en 
 buscar la virgen que tenía el besugo en la cabeza, no se 
 hubiese hecho saltar este sobre la cara de la tía Sátrapa, ningún 
 incidente enojoso hubiese turbado la dicha de los comensales. Estos 
 mismos percances fueron recibidos con broma, y dejaron un rastro de 
 burlas y risas que regocijó el resto de la velada. En un cielo alegre, 
 hasta las nubes tienen luz propia.

Cuando dieron las diez, la chiquillería se fue a acostar, y el doctor cogió el violoncello
 cascado, y sentándose en un banco, lejos del hogar, pulsó las cuerdas 
 empolvadas. Ensayó sus recuerdos, ya borrados casi. Primero sólo 
 acertaba con retazos incompletos, como los que de lejano concierto trae 
 el aire. Luego fueron completándose, y al fin una gavota salió entera 
 del ventrudo instrumento musical.

—¡Bailad, muchachos! —dijo Pietro a Pablo y a su hija.

Pablo cogió a Engracia de la mano y se puso
 frente a ella con caballeresca postura, grave y reposado. La regocijada
 musiquilla tenía a veces bellos giros e inflexiones de inesperada 
 originalidad. Era una música propia de un salón de Luis XV, cortesana, 
 llena de gracia elegante y urbana alegría. La muchacha, trémula de 
 dicha, llevaba el compás a duras penas. Recogíase el vestido de negra 
 estameña, cuya cintura nacía bajo los brazos, y de cuando en cuando una 
 mano se levantaba hasta la frente para sujetar el rizo rebelde que 
 quería volar. Pablo iba derecho y serio, sin una sonrisa en el rostro, 
 con toda la tiesura de un danzarín poseído de lo importante de sus 
 funciones. Prieto tocó un buen cuarto de hora. Luego dejó el arco, y 
 enjugándose una lágrima con el dorso de la mano, exclamó:

—¡Bien! ¡Basta!... Pablo, vete... Ya es tarde. Pablo buscó su 
 apabullado sombrero, subiose hasta las orejas el cuello de la vieja 
 casaca, y se despidió.

Al día siguiente Engracia fue a la ventana no bien amaneció, y buscó a
 tientas su zapato. Antes dio con los de sus hermanos, donde el médico 
 había echado golosinas, humildes juguetes de aldea y alguna pieza de 
 cobre. Luego encontró su zapatito... Cogiolo y fue al hogar, a cuya luz 
 pudo ver que contenía la sortija de plomo que llevaba desde niño Pablo, y
 un papelillo. Desdobló éste, y rió que decía: «¡Toda mi alma, prima de 
 mi vida!».

Ella se puso roja de divino pudor, alegre como la mañana que 
 amanecía, trémula de felicidad, y al ir a llamar a su padre, porque en 
 tal hora salía a su visita, dijo a la Virgen de la Esperanza, que estaba
 en un cuadro junto al despacho del doctor:

—¡Gracias, Virgen adorada! ¡Cuando los Reyes Magos han dejado de hacerme ofrendas, me la has hecho tú de lo que más quería!

XII. Venturiela

A. T. S.

Astroso y mal parado como Cardenio, iba aquel hombre que, delante de 
 mí, caminaba al paso castellano de su caballo peludo y enteco, del cual 
 podía decirse lo que del caballo de Gonela, que tantum pelis et osa fuit.
 Nada más extraño que su rota vestimenta. Traía gabán largo raído y 
 desfilachado, pantalón comido por los tobillos, y unas chinelas viejas 
 en los pies, con los que espoleaba ansiosamente a la cabalgadura. 
 ¡Inútil espoleo! El venerable cuartago no dejaba su paso sino para tomar
 un trotecillo saltón, aún más lento que la andadura. Era un conjunto 
 pintoresco el que ofrecían aquel jinete deseoso de correr y aquel 
 caballo deseoso de dar con sus huesos en la fosa, anhelando el descanso 
 del cruel matalotaje de su vida. Pudiera decirse que representaban a la 
 inactividad cabalgando en la inercia.

Cuando emparejé, con el desarrapado caballero, pude ver su rostro, 
 que era profundamente simpático y lleno de atractivo. La tez morena, la 
 barba negrísima y rizada, los ojos pardos y luminosos, el cabello muy 
 oscuro y descuidado de peine y tijera, y no sé qué sombra de tristeza 
 que le rodeaba, componían un semblante, si no bello, agradable, 
 especialmente cuando miraba y hablaba (pues él me miró y me habló); y 
 entonces adquirían poderosa animación todas las facciones, combinándose 
 en una armonía extra-humana la dulzura de la voz con la dulzura de las 
 pupilas.

—¿A dónde se va? —me preguntó después del saludo.

—A Nidonegro —dije refrenando mi jaca. ¿Y usted?

—¡Yo! —exclamó con pena, moviendo la cabeza, como quien tiene lástima de sí propio— ¡Si no lo sé!

—¡Singular viaje!

—Voy buscando cierto pueblo... y no sé hacia dónde cae. Usted puede que lo sepa.

—¿Cómo se llama ese pueblo?

—Se llama Villasoñada.

—¡Villasoñada! No le oí nombrar nunca.

—Todos me responden lo mismo. Nadie me quiere decir por dónde se irá a
 Villasoñada. ¿Es esto una conspiración de la humanidad para impedir mi 
 dicha?

Así dijo, entre suspiros y sollozos, y luego se quedó pensativo y 
 mudo, con la cabeza hundida en el pecho y el mirar extraviado. Después 
 alzó la noble y ceñuda frente y se expresó de esta manera:

—A usted le habrán chocado mis palabras.

—Confieso que sí me han llenado de curiosidad y confusiones —respondí.

—Pues no es maravilla, que a todo el mundo le pasa lo propio. La 
 misma ruta llevamos, y a fe a fe que debe faltar no poco para llegar al 
 primer pueblo en que descansemos, pues en esta gran llanura que desde 
 aquí diviso no se columbra casa ni choza ni otro signo de existencia 
 social... Así, pues, entretendremos el aburrimiento del camino con mi 
 historia, que es interesante.

Prometí oírle con atención, y, ávido de sus palabras, le supliqué comenzara; él lo hizo de esta suerte:

—«Yo, señor, era estudiante de leyes, un verdadero estudiante, porque
 no estudiaba letra, ni iba a clase, y me curaba de Triboniano y de las 
 Pandectas lo mismo que del primer cigarro que fumé. Vivía en Salamanca 
 en una casa viejísima, medio gótica, medio árabe, ocupando un cuarto 
 cuya ventana, de hermosa ojiva, daba a un abandonado patio, donde 
 crecían, con abundancia paradisíaca, mil plantas olorosas, algunas 
 higueras bravías e innumerable hueste de zarzales. Allí me
 pasaba yo las horas muertas, soñando con lo quo faltaba en aquel 
 hermoso retiro; en una mujer rubia o pelinegra, alta o baja, que se 
 llamase Luisa o Clara, Anita o Pilar, Lucrecia... o X, dechado y cifra 
 de la poesía viviente. Trascurrían los meses y no llegaba el esperado 
 ser, dueño de mi alma; cuando un día llegó...».

—¿Llegó ella? —le interrumpí.

—«No, señor. Llegó el cartero con una carta para mí. Abrí el sobre, y
 eché una mirada indiferente sobre el pliego. Escribíame mi tío, hermano
 de mi difunta madre, suplicándome que fuese a pasar una temporada en su
 casa. Yo no conocía a aquel tío sino de nombre. Llamábase don Cipriano,
 y era maestro de latín en Villasoñada».

¿Ya pareció Villasoñada?

—«¿Dónde está? —dijo mi compañero enderezándose en la silla».

—En su cuento de usted

—¡Ah! ¡Creía que hablaba usted del pueblo! —repuso con amargo 
 desaliento—. Dudoso estuve en aceptar aquella invitación; pero al cabo 
 de muchas vacilaciones, y con el propósito de pasar en tal aldea no más 
 que una semana, emprendí la caminata en una diligencia que desde 
 Salamanca conducía a la residencia de don Cipriano. Llegué... —No hay 
 otro verbo con que expresar la idea de la llegada al cielo. Este mísero 
 idioma dice lo mismo: «llegué a gozar», que «llegué a sufrir»...

Llegué y conocí a mi tío. Habitaba una casa pequeñita, blanca, con 
 persianas verdes, rodeada de un grandísimo jardín en el que había más de
 400.000 pájaros. Hallábase don Cipriano en su despacho, y así que me 
 vio alzose de la butaca que le soportaba y vino hacia mí con los brazos 
 abiertos. Al mismo tiempo gritó:

—»¡Venturiela! Ven, que está aquí el primo Andrés.

»Sentí detrás de mí unos pasos leves, y un grito de sorpresa, que me 
 pareció de timbre celestial. Volvime y vi a una criatura como de 
 dieciocho años, alta, esbeltísima y delgada sin ser flaca. Sutil ora su 
 talle, ovalado e intensamente pálido su rostro, verdes sus ojos como los
 de Pepita Jiménez y castaño su cabello, puesto en trenzado 
 rodete, que abrumaba la preciosa cabecita con su peso, como una corona 
 de hermosura y juventud.

—»Aquí está tu primo —dijo mi tío, presentándome a Venturiela.

—»Bienvenido —murmuró ella bajando los ojos.

—»Señorita... Prima... Venturiela —exclamé yo.

»No sabía qué decir. Sorprendido con la inesperada presencia de 
 aquella divina muchacha, cuya existencia y primazgo ignoraba, no acerté a
 buscar fórmula de salutación, bastante expresiva y cariñosa... Sí, 
 señor mío, sí: Aquella era la mujer
 que yo aguardaba en mi ventana ojiva de la ciudad, bien se llamase 
 Pilar o Lucrecia, Luisa o Clara. Así pensaba que tendría los ojos, y del
 mismo modo, sencillo a par que pulcro, vestí yo su gentil persona en el
 taller de modista de mi fantasía... Alojáronme en un cuartito en que 
 todo era blanco; las paredes, los muebles de madera sin pintar, las 
 ropas del lecho, las colgaduras de la ventana. El sol entraba hasta 
 besar la almohada del lecho, y las aves del jardín venían al alfeizar de
 un balconcillo a robar, ¡socialistas!, los cañamones del canario de 
 Venturiela.

—»Este es el cuarto de Venturiela —me dijo don Cipriano sonriendo.

»No sé cómo pude contener esta respuesta: «—¡Eso ya lo sabía yo! ¿De 
 quién sino de esa celestial Venturiela, puede ser este lecho, que exhala
 aroma de violetas, y esta estampita de la Virgen de la Concepción, que 
 es su retrato, y este tocador tan modesto y hechicero?». Pero mientras 
 pensaba esto, dijeron mis labios:

—»No consentiré en arrojar a mi prima de su cuartito. Alójeseme en 
 cualquier parte, pero no aquí. Eso sería profanar un santuario.

»Diome gracias ella con una mirada por mi galantería, y abriéronse en
 su ebúrneo palmito las rosas del pudor... ¡Ay! Señor mío, ¡qué 
 desgraciado soy! ¿Por qué me conserva Dios la vida después de tanta 
 desventura! ¡Por qué no me mata,
 o me da valor para que yo mismo me mate!».

Andrés, enardecido con el relato de su historia, había soltado las 
 riendas del caballo, el cual se aprovechaba de la libertad para 
 mordisquear las espigas que a un lado y otro del sendero salían a 
 insultar su hambre con sus cabecitas de oro. Caballero y bridón no 
 representaban ya a la actividad y a la inercia. Debajo de ellos hubiera 
 podido grabar un escultor esta leyenda: «La poesía cabalgando en el hambre».

—»No pienso molestar a usted relatándole prolijamente mis amores con 
 Venturiela... Porque Venturiela me amó, me amó muchísimo... De noche era
 cuando nos veíamos en la sala. Don Cipriano leía cerca de su mesa a 
 Virgilio y algún periódico. Nosotros hablábamos en la ventana, el uno 
 junto al otro, sin tener alma para más que para mirarnos de hito en 
 hito. Era mi novia tan seria en sus afectos, que nuestra pasión parecía 
 algo como culto religioso, y se delataba más por el perfume de las almas
 que por esos actos con que el orgullo de los amantes suele revelar al 
 mundo el hilo de oro que une sus espíritus en dulce coyunda. Como estaba
 tres y cuatro horas seguidas mirándola desde tan cerca, luego, al que 
 darme solo, mis ojos no podían ver nada sin verla a ella. Su imagen 
 quedaba estereotipada en mi retina, y la reproducía por un efecto, creo 
 que moral y físico, con todos sus detalles, con sus pestañas
 larguísimas, tan largas que parecían enredarse unas en otras al 
 mariposear ante la luz, con sus labios de tinte de amapola, con su color
 quebradito, con su seno poco exuberante, pero gallardísimamente 
 colocado entre una garganta que era un fuste de columna y una cintura 
 que parecía un tronco de olivo.

»Dos meses pasé en Villasoñada, y llegado que fue junio, mi tío me llamó un día a su despacho para decirme:

—»Sé que amas a Venturiela y sé que ella te quiere también. Esto me 
 llena de alegría. Os casaréis... pero es preciso que concluyas tu 
 carrera... Estamos en junio, el mes de los exámenes. Vete a Salamanca, 
 examínate y vuelve a Villasoñada.

»Prometí hacerlo y lo hice. Despedime de Venturiela al anochecer de 
 un día nublado y caliginoso. Ella no lloró, porque en la serena región 
 sublime de su alma no cabía la idea de que yo pudiese olvidarla, dando 
 al traste con mis juramentos... Llegué a Salamanca, pasé ocho días 
 estudiando, si es estudio el devorar los libros con la inteligencia y 
 apoderarse de sus ideas como se apodera un facineroso del dinero ajeno, 
 haciendo acopio en una hora de lo que cien generaciones capitalizaron 
 afanosamente; me examiné, me aprobaron y me dispuse a regresar a 
 Villasoñada, a cuyo efecto enderecé mis pasos a la administración
 de la diligencia que hacía el servicio entre Salamanca y la aldea de 
 don Cipriano. No recordaba bien en qué calle estaba, y así hube de 
 preguntar a varios por ella. Ninguno me sabía contestar.

—»¿Villasoñada? —me decían —¡No conozco ese pueblo!

»Al principio no me extrañó que hubiese en Salamanca gente que no 
 conociese a Villasoñada; pero cuando pregunté a doce o catorce personas 
 con el mismo negativo resultado, empecé a alarmarme.

»Fui a la estafeta de correos, y un viejo empleado a quien dirigí mi interrogación, me contestó, mirándome de arriba abajo:

—»¿Tiene usted gana de broma? ¡Villasoñada! No hay tal pueblo en el mundo.

—»¿Cómo que no, si he pasado yo dos meses en él?

—»¿Está usted riéndose de mí? Cuarenta años llevó sirviendo en 
 correos; he viajado por toda España, y le aseguro a usted que no hay 
 pueblo, aldea, lugar ni caserío que no conozca, de nombre al menos. Pues
 bien: Villasoñada no existe.

»Lleneme de congoja. Las ideas daban vueltas en mi cerebro como soles
 encendidos de una pirotecnia, y el rostro de Venturiela y el de don 
 Cipriano aparecían y desaparecían en aquel tumultuoso oleaje de mis 
 dudas.

»¡Señor! ¿Qué me sucedió a mí? ¿Qué horrible
 y maravilloso acontecimiento era aquél? No sólo no acertaba a 
 explicármelo, sino que ni aún sabía dar forma a mis preguntas ni a mi 
 asombro... Cansado de recibir respuestas, negativas y burlas, me 
 determiné a buscar yo mismo el pueblo, y aquí me tiene usted que, de 
 nuevo don Quijote, voy, no en busca de aventuras, sino en la de mi 
 idolatrada Venturiela, de Venturiela que me aguarda, de la que me está 
 reservada para esposa, de la que es para todos, menos para mí, «fuente 
 sellada y campo cerrado».

Cuando acabó su historia el caminante y se quitó el sombrero de paja 
 que cubría su cabeza para secar el sudor que saltaba por su frente, como
 rezuma perlas de agua una vasija de barro, no pude menos de mirarle con
 pasmo y estupefacción, hasta que vino a sacarme de ella el ruido de una
 campana que nos saludaba anunciándonos la vecindad de un pueblo.

—Ya vamos a llegar —dijo Andrés— ¡Éste tampoco es Villasoñada!

En esto llegaron a nosotros dos policías civiles que, a buen paso, 
 jadeantes y cubiertos de polvo, venían en dirección contraria a la 
 nuestra. Detuviéronse al vernos, y dirigiéndose al desastrado viajero, 
 dijo uno de ellos:

—Éste es el que buscamos.

—Deténganse ustedes —añadió el guardia civil.

—No —repuso su compañero señalándome—. Usted puede seguir su camino; éste es el que nos llevamos.

—¿A mí? —preguntó con susto Andrés.

—Sí, a ti —replicó uno de los guardias.

Y sin más miramientos apeáronle del caballo y le maniataron bonitamente.

—Sepa usted, caballero —me dijo un guardia— que este desdichado es un
 loco que se ha escapado esta mañana del hospital de Salamanca.

Profunda tristeza me causó la desgracia de aquel pobre joven, y no 
 queriendo ser testigo de ella por más tiempo, piqué espuelas a mi 
 caballo y partí al trote.

Allí se quedó él sin ventura, gritando a voz en cuello:

—¡Venturiela, Venturiela! Espérame, que yo he de ir a buscarte.

XIII. Un sueño en plena Mancha

(Monólogo)

A los cervantistas.

Era por uno de estos caminos polvorientos, estrechos, irregulares y 
 culebreantes que llevan de algún pueblo ruin a otro en la asolada y 
 tristísima comarca manchega, por el que yo iba

«montado en mi parda mula,
tan trotona como falsa»,

una mañana de las calurosas de agosto. Pesaba el sol de tal suerte 
 sobre el monótono paisaje, que el sudor caía en gotas, gruesas como 
 granizos, por mi frente, y el sombrero de paja caldeaba mi cabeza, cual 
 si el mismo yelmo de Mambrino fuera. Vibraba el aire de puro encendido, y
 el chirriar monótono de cien y cien cigarras que cantaban en todas 
 partes, parecía la manifestación sonora de aquella atmósfera enrarecida.
 No fue pequeño mi gozo cuando divisé a lo lejos, donde dos pequeños 
 montículos se unían, una casa mezquina y ruin,
 en cuya puerta un emparrado daba sombra a varias mesas cercadas de 
 arrieros, que bebían sendos vasos de vino, en tanto que sus acémilas, 
 con la cabeza abrasada por el sol, arrancaban sus últimas hierbas a un 
 vecino rastrojo. Iban en mangas de camisa y traían las de la suya 
 remangadas hasta el codo, mostrando por entre los redoblados pliegues 
 del lienzo moreno, unos brazos negros y carbonizados de ludir con el 
 aire abrasador del estío y el frío relente de las madrugadas.

Escanciábalos vino una moza de no mayor blancura, cuyo guardapiés 
 encarnado dejaba a la pública expectación dos piernas rollizas y 
 musculosas, como de guerrero de Miguel Ángel, dos zapatos de cuero rojo y
 unas medias azules en que podía estudiarse geomancia, como en las del 
 don Diego de Noche de que nos habla Quevedo.

Acerqueme y pedí algo que beber. Agua me trajeron de un pozo que allí
 cerca había y que por su negra boca echaba un vaho húmedo que daba 
 gozo. Apuré el jarro tripudo y desportillado que la moza me ofreció de 
 muy buena gana, y que yo bebí de mejor, y luego sentí deseo de dar 
 entretenimiento al estómago con algo más sólido que el licor de 
 Hipocrene, y del cual yo nunca fui partidario, aun cuando dice Píndaro 
 aquello de que «alto don es el agua», por más que yo para mí tengo que lo de «alto» lo dijo porque el agua cae del cielo, y no por vía de encarecimiento y elogio.

Sin manteles ni otros detalles ele cortesana gastronomía, sino con la
 rusticidad de los banquetes homéricos, me pusieron delante, para que yo
 diese cuenta de ello, un plato de jigote manchego y un cazolón grande 
 como pila bautismal, lleno de salsa de ensalada, en la que navegaban 
 hojas de fresca y rubia lechuga tripuladas por rábanos y huevos duros. 
 De todo me harté lindamente, que mi hambre era descomunal, y no pude 
 domeñar su braveza sino cuando hube embaulado todo lo que había en los 
 platos.

Quedeme tan descansado como si nada hubiese hecho, y no sé si fue a 
 virtud del calor de afuera o del que adentro sentía yo por obra y gracia
 del vino tinto que trasegué desde el jarro al estómago, una pesantez 
 soporífera se apoderó de mi cabeza, y lo que poco antes me pesaba sobre 
 los hombros, como un globo lleno de hidrógeno, pesome luego como si 
 fuese madera, y poco más tarde, como si se me hubiese trocado, de carne y
 hueso, en mármol o bronce. Mis ojos no podían abrirse, y parecíame ver 
 delante de ellos una manecita de color de rosa que venía a cerrarme los 
 párpados con dos dedos finos y delgados, como dos culebrillas de nieve.

—No, no quiero dormirme —decían mis labios—. Vamos a echar una 
 siestecilla —decían en su mudo lenguaje los párpados, que son la boca 
 del alma.

—Que no —gritaban mis labios—. Que sí —replicaban los párpados.

Éstos vencieron, y aunque en la vaguedad del primer desvanecimiento, 
 mis labios protestaron mascullando alguna frase para alejar el sueño, vi
 no éste y se apoderó de mí, echando la llave a la cerradura de mis 
 sentidos con aquella misma mano rosada que me cerró los ojos... Soñaba 
 que caía por una escalera de blandos colchones de pluma, y oía crujir el
 raso de que estaban forrados... Era delicioso aquel derrumbamiento 
 gratísimo y embriagador... Después fueron haciéndose más duros los 
 colchones; ya eran de lana, ya eran de maíz, ya eran de tierra, ya 
 eran... ¡Santo Dios!... de mármol, y mi pobre persona rebotaba como una 
 pelota, llenándome de dolores y cardenales la espalda, la frente y las 
 rodillas. Oí luego un gran rumor de hojarasca y ramas que se tronchaban 
 bajo la pesadumbre de mi persona, y varios cuervos y lechuzas salieron 
 revolando junto a mí, como cuenta Cide Hamete que le ocurrió al Sr. 
 Quijana cuando se desguindó a la cueva de Montesinos, ayudado de Sancho y
 el primo de Basilio. Entonces aquellos mismos dedos, finos y blancos 
 cual culebrillas de nieve, vinieron a tocarme de nuevo los párpados y me
 los abrieron. Una luz clarísima llenome de rayos la retina, y vi ante 
 mí una cosa tan rara y sin ejemplo, que yo no he podido aún creerla.

Era una procesión sin fin de muñecos graciosos
 y chillones. Una humanidad en que el máximum de estatura fuese el 
 palmo, y el mínimum la pulgada, iba en larga fila delante de mí por un 
 caminejo, apropiado al tamaño de tales transeúntes.

Sobre un caballo, poco más grande que esos caballos de cartón que los
 muchachos envidian, sólo que de carne y hueso, y de más hueso que 
 carne, venía jinete un hombre muy flaco, alto y desgarbado. ¡Qué rostro 
 más triste! ¡Qué ojos más abiertos y espantados! Eran como una viva 
 pregunta que iba hablando el lenguaje de la interrogación y de la 
 lástima a cuanto a su alrededor acontecía. Sus espuelas eran dos 
 estrellas recortadas en picos como el pan de boda; su sayo de ante, 
 bisunto en las coyunturas, contaba tantos años como la barba que, lacia y
 desordenadamente, caía sobre el pecho de su dueño, con un abandono 
 parecido al del sauce llorón; sus piernas vestían polainas con avampiés,
 y su cabeza tenía un sombrero de más falda que copa, honrándose con 
 vistoso airón, de dos pomposas plumas compuesto, en una de las cuales 
 había escrito este letrero: «Genio», y en la otra éste: «Locura».

Espantosa algarabía produjo la llegada de tan extraño sujeto en una 
 comparsa de menudas figuritas con caras de cartón y trajes de época 
 moderna. La gritería que levantaron fue ensordecedora. Todos le 
 aclamaban, y unos decían, agitando los microscópicos brazos:

—¡Venga acá el geógrafo! ¡Venga el Livingsthone? ¡Sea llegado en hora
 buena el que más supo de grados y latitudes que el mismo Malte-Brun!

Otros chillaban:

—¡Eche pie a tierra el jurisconsulto! Reciba nuestros brazos el 
 Justiniano insigne, el sabio legislador, que en cada una de sus palabras
 ha encerrado más ciencia do hacer leyes que Licurgo y Solón en todas 
 sus teorías!

Los más numerosos exclamaban:

—¡El cielo trae por acá a este bueno ele don Quijote, último 
 evangelista de los mortales! Sea honrado el santo varón que vaticinó 
 nuestro triunfo. ¿Quién habló más claramente del derecho divino cuando 
 dice?.., pero ¡cata! que no me acuerdo cómo es... Bien seguro estoy de 
 que lo dije, y de que el excelente señor don Quijote era ultramontano.

Era una batahola de chillidos mil, mareante y absurda; una sinfonía 
 por infinito número de discordes instrumentos tañida; un congreso de 
 monos discutiendo la abolición del organillo; una reunión de nihilistas 
 de a dedo pequeño, pidiendo la supresión de los ricos y los buenos 
 mozos.

El caballero no contestó a los gritos, y seguía silencioso, aunque 
 alarmado, su camino, cuando el más audaz y valiente de la turbamulta 
 chillona dio un brinco, y sacándole del bolsillo del sayo un rollo de 
 polvorientos pergaminos, pregonó:

—¡Esta es la prueba de que el insigne don Quijote
 debe ser reputado como filósofo krausista!

Fue aquella la señal del desbordamiento, y la canalla pequeñuela se 
 insolentó de modo que ya no hubo en ella mano que no se agarrara a los 
 faldones de don Quijote; o, a lo menos, a las crines barrosas de 
 Rocinante. Quién quitaba el sombrero al ingenioso hidalgo, quién le 
 sacaba la espada del cinto y se la llevaba al hombro, abrumado con el 
 peso de la herrumbrosa durlindana, cuál, colgándosele a un estribo, le 
 estorbaba el uso de la espuela. Ya, por fin, un enjambre de ellos subió a
 gatas desde el pie a la polaina, y de la polaina a la cruz del caballo,
 haciéndole perder la noble y majestuosa apostura y rodar al suelo con 
 grande estrépito y chilladiza de los que quedaron aplastados bajo el 
 peso de hombre y bestia. La turba huyó entonces, ostentando en las manos
 jirones del traje de don Quijote, y él se quedó mal parado y contuso, 
 como aquella vez en que chocó el mundo de visiones fulgurantes de su 
 espíritu con los brazos del Briareo de palo y lona del molino.

En aquel paisaje microscópico que en medio de mi sueño distinguía, 
 comenzaba a anochecer. Las sombras iban bajando, bajando, y lo envolvían
 todo. Calló el rumor de gente y el cuadro quede triste y silencioso. 
 Hice un esfuerzo con los párpados para ver más y... Me desperté, 
 hallándome con los codos apoyados en la mesa donde había almorzado,
 y los restos de campesino y venteril agasajo a mi alrededor.

También oscurecía en el mundo real de la vida; y al levantarme del 
 duro asiento y ver a lo lejos, entre densa polvareda, un jinete de rara 
 apariencia, sombrero de ala comida por un lado, a guisa de yelmo, larga;
 zancas y agigantado talle, pensando que era el mismo aporreado 
 personaje de mi sueño, grité, echando a correr hacia él:

—¡Don Quijote, don Quijote! Espéreme vuesa merced.

Corrí mucho y le alcancé; pero no era don Quijote, sino un arriero que iba a Esquivias a comprar aceite.

XIV. La mariposa negra

Aconsejome mi tío salir del estrecho recinto de mi hogar a las anchas
 esferas del mundo, y yo acepté sus consejos, como acepta un pájaro la 
 libertad que por la puerta franca de su jaulilla le ofrece la loca 
 suerte con el descuido de su ama.

¡Luchemos, que a eso se vino a esta vida! ¡Venzamos, que ése es el 
 premio de la batalla! Tal pensábamos mi tío, un servidor de usted y 
 Rousseau.

Y aquí me tienen que, con el morral de lienzo blanco atado a la 
 espalda, el nudoso garrote en la derecha mano y el sombrero de paja en 
 la siniestra, contemplo por última vez aquel campanario negro, cuyas 
 vocingleras vecinas me despiden con su voz quebrantada, y aquel pueblo 
 que duerme aún envuelto en la vaporosa gasa del alba, bajo la cual canta
 el gallo y ladra su ronco desafío el prehistórico Sultán, centinela de 
 los corrales de casa. Adiós, Eladia de mi vida! ¡Jamás te olvidaré!... 
 ¿Es tu pañuelo blanco aquello que me saluda entre
 los hierros de la reja?... Pero no, que es una paloma que salo a ver la
 luz. ¡Adiós! ¡Yo volveré! Aguárdame tranquila. Me llevo la cabeza llena
 de ilusiones, pero en cambio me llevo el pecho vacío, porque el 
 corazón... ¡el corazón se queda en el cajoncito de tu estuche costurero,
 junto a aquellas violetas secas, junto a aquel lazo negro, junto a 
 aquel mechón de mi pelo que ayer echaba de menos sobre mi frente mi 
 buena tía, al darme el último beso de despedida!

Salí caminando, como quien desea huir de lugares enojosos, y por 
 todas partes sentía mágicas invocaciones, que hacíanme volver la cabeza,
 buscando por los aires los labios invisibles que pronunciaban mi 
 nombre: misteriosos tironcitos de manos que yo no divisaba, y que 
 agarrándome con sutiles dedos del chaquetón, me obligaban a suspender la
 marcha. Era mi espíritu quien inventaba toda aquella enloquecedora 
 magia de llamadas; era mi espíritu que gemía separándose de la sin par, 
 de la bendita Eladia. Magia, y nada más que magia de la fantasía era 
 aquel errar continuo de mi mente, que hallaba en las blancas flores de 
 los almendros del camino, algo semejante a las pupilas de Eladia, cuando
 ¡traidorzuelas! me miraban de reojo, ocultando la movible y chispeadora
 niña.

Aún dormirá mi Eladia; pero no; que el dolor
 nunca fue buena almohada, sino para la muerte. ¡Oh! Y qué dolor tan 
 grande y sincero el suyo. Cuando le dije que me marchaba a Madrid, 
 alzose del banco en que sentados nos hallábamos, y tomándome las manos y
 mirándome fijamente con sus ojazos negros, exclamó:

—¿Te vas?... Pues que Dios te maldiga, que el cielo llueva sobre ti 
 todos sus furores. Que el puente de Valdeoro se venga abajo con tu vil 
 persona encima, no pudiendo soportar toda esa carga de recuerdos míos 
 que te llevas.

Y rompió en copioso llanto, corriendo las lágrimas en amargos 
 arroyuelos de pena, por aquel delicioso oasis de su carita pálida de 
 marfil.

Yo también lloré. ¿Es vergonzoso el llanto en el hombre? A ver; que 
 me arranquen esta pena, y entonces prometo no llorar; pero mientras la 
 lleve clavada en el alma, mientras me oprima el corazón... lloraré como 
 lloro al referir lo que entonces me sucedía.

Lo que me sucedía es que al trasponer los linderos del majuelo de 
 Navalcaballo, donde acababa la circunscripción de Nidonegro, paréme otra
 vez a contemplar la fantástica perspectiva de aquel
 lugarón medio moro y medio cristiano: moro, por las caras de sus 
 mujeres; cristiano, por sus almas. Había allí un grandísimo zarzal, que 
 nacía al amor de la humedad de una fuente; amor tornadizo; que por el 
 estío se secaba, dejando mustias y sin el verde pomposo adorno del 
 follaje las ramas larguiruchas, que parecían tentáculos de un pulpo 
 petrificado. Pero entonces manaba la fuente un agua cárdena y dulcísima,
 filtrada de la vecina sierra, y que, como fúlgida fusión de diamantes, 
 goteaba bajo la zarzamora. El ovalado tembloroso cristal que simulaba el
 pocillo de la fuente, sombreado bajo la oscuridad de la zarza, parecía 
 una pupila negra, sobre la que se abatía aleteando una inmensa 
 pestaña... Allí me detuve a humedecer mis ardorosos labios. Hinqué las 
 rodillas en la mojada tierra y bajé la cabeza hasta tocar el agua... 
 Pero entonces oí un ruido extraño, y algo leve y blando azotó mis 
 mejillas, haciéndome cerrar los ojos. Era una mariposa que escapaba de 
 mi compañía, agitando sus alas; era una mariposa negra. Creí que se 
 había escapado de mi cerebro un pensamiento.

¡Ah, pillos! ¡Tunantes sin valor! ¡Pícaros sin alma! ¡Diez contra uno! Haced fuego, matadme;
 esas balas no me asustan; lo que me asusta es vuestra infamia.

Se fueron los muy canallas dejándome sin zurrón, sin dinero, medio 
 desnudo, amarrado a un roble con las duras bridas de un caballo, después
 de haberme apaleado bien a su sabor. Eran una compañía de bandoleros; 
 lo peor de cada casa; las burbujas del vicio que salían a la superficie,
 estallando en pompas de maldad; la impunidad y la cobardía juntas.

Noche de luna. Parecía esta gran señora un aro de esos que en los 
 circos atraviesan con su cuerpecito las amazonas. Los chorlitos 
 murmuraban entre las cañas del río a tiempo que yo tornaba a Nidonegro, 
 arrastrando mi pierna herida, deteniendo mi marcha para volver a 
 vendarme aquella llaga sangrienta que me quemaba como hierro candente.

Dos días duró, no más, mi ausencia. Salí para prosperar, y mi encuentro con los secuestradores de Chispillas
 me había cortado las alas en el primer vuelo, obligándome a restituirme
 a los brazos de mi familia, en los que esperaba hallar reparo al 
 desgraciado suceso de mi primera quijotesca salida. Lo único que me 
 consolaba, era la idea de
 ver a Eladia, a aquella encantadora chiquilla, de ojos y pelos negros, 
 de frente y alma blancas, de manos y dientes menuditos, de cintura 
 gallarda y delgada, de paso tan reposado y sereno, que al andar parecía 
 no moverse, sino ir arrastrada sobre nubes, como visión de sueno 
 místico. Iba a que ella me curara con sus preciosas manos, que, parecían
 dos divinos juguetes de marfil, poniéndome el bálsamo aquél de que mi 
 tía conservaba la vieja receta; iba a que, en las horas de la estival 
 siesta, me dejase reposar la cabeza ardiente en el regazo azul de su 
 vestido.

Era la alta noche cuando llegué a Nidonegro, y al entrar en el corral
 de casa, después de saltado el portillo, vino Sultán a saludarme, y vi 
 que en el portal lucía como siempre el dorado pábilo del farol, lamiendo
 con su lengua de fuego las sombras.

Pensé despertar a mi tía, llamar a la puerta de la alcoba donde el 
 tío descansaba; pero me pareció mejor, a pesar de mi herida y mi 
 cansancio— prevenir, antes que a nadie, a la princesita de mi alma, de 
 aquel inesperado regreso. Fui, pues, a su reja, y di un golpe en la 
 vidriera; abriose
 ésta de golpe al pequeño esfuerzo de mi mano, y vibraron los cristales 
 chocando con la pared. La luna entró antes que mi vista en aquella 
 estancia... pero allí no estaba Eladia. Vi su cama intacta, como si 
 acabaran de hacerla, y la imagen de San Pedro, que por ser mi patrono 
 ocupaba allí preferido lugar sobre la cabecera; vi, delante del 
 confidente amarillo de madera torneada, los zapatos negros de Eladia; 
 pero nada más vi. No estaba allí mi amor. ¿Dónde estaba Eladia? ¿Qué 
 podría justificar su ausencia?

Los celos nacieron en mi alma, y de Romeo me troqué en Otello, 
 comprendiendo en un punto, cómo pudo idear el ilustre vago de Londres 
 con una misma mente ambas creaciones.

Decidme a entrar en la casa, y llamé al portón, sobre cuya 
 herrumbrosa clave sonó el estampido del aldabonazo, que se repercutió en
 lo más hondo de las cuevas, como un ¡alerta! repetido aquí y allá por 
 esos centinelas del silencio que se llaman ecos. Inmediatamente me 
 contestaron. Bajó mi tío la amplia escalera de piedra, vestido 
 completamente, con el mirar extraviado, el cabello en desorden, las 
 manos juntas en gesto trágico de dolor.

—¿Qué nueva desgracia es ésta? —me dijo con voz ronca y ahogada— 
 ¡Anda, miserable! ¿Qué traes ahora a aquí? ¿Qué hiciste de Eladia? 
 ¿Dónde la dejaste? ¡Liviano!

—¡Yo!... Eladia... ¿No está aquí Eladia? —grité como un loco.

—¡Hazte de nuevas! Eladia ha desaparecido. Al día siguiente de tu 
 marcha, después de cenar, dijo que la atáramos al arco de la cocina, 
 porque sino se escaparía... «Sí —nos dijo—, yo me voy con él, porque le 
 está sucediendo una desgracia ahora mismo. Le van a matar... Y yo no 
 quiero que muera, quedándome yo viva». Pedímosla explicaciones, ¡fue 
 inútil! ¿Sabes lo que nos contestó? «Lo sé, porque ahora mismo, cuando 
 estaba yo en mi cuarto, ha entrado volando por la ventana una mariposa 
 negra y ha caído muerta en la almohada de mi cama. ¿Quieren aún más 
 prueba?» —Respondímosla que aquello era una brujería; que no era 
 cristiano creer en tales agüeros. Y ella se calló. Fuimos a acostarnos. 
 Amaneció el día de ayer, y ya no estaba en casa... Había salido descalza
 por no meter bulla; había descorrido el cerrojo, del portón y se nos 
 había marchado... ¡Ay de nosotros!

El honrado viejo lloraba como un niño. No pude resistir más; 
 experimenté un peso horrible en la cabeza, como si me hubieran echado en
 ella un mundo entero, y caí a tierra sin aliento.

Volví a ver al cabo. ¡Abriros, párpados! ¡Ojos; ved, que para eso os 
 creó Dios y no para permanecer fijos en la negra noche de la calentura, 
 contemplando aquel grotesco desfile de monstruos panzudos, lagartos 
 hinchados, diablejos negros del tamaño de pepinos y con alas de mosca, 
 cuervos que se convierten en culebras, viejas colmilludas de cuya nariz 
 aquilina nace un alfanje, al que al oler desgarra, y los demás enfadosos
 y horribles abortos de la mente enferma.

Obedecieron mis ojos, y al abrirse vi a mi alrededor a mis buenos 
 tíos, con el rostro triste y el más hondo luto en todo su semblante: 
 —¡Eladia! balbucí.

—¡Chist! —me respondió el dedo de mi tía cerrando mis labios.

—¡Eladia! —repetí con esa pertinacia infantil que da la enfermedad a todos.

—Eladia no está aquí —me respondió por fin mí tío, tragando lágrimas y suspirando sollozos—. Está en Zaragoza.

—¿Qué hace allí?

—Allí... allí está.

— Pero, ¿qué hace allí? Díganmelo enseguida.

—¡Loca!

—¿Loca? —pregunté incorporándome en el lecho, sin entender lo que me decían.

Sí —añadió mi tío, aquella noche en que salió a buscarte, cayó en poder de los secuestradores.

Quince días la tuvieron en una cueva, y cuando salió al mundo otra 
 vez, venía sin razón... venía... ¡ah, infames!... venía peor que 
 muerta... ¡Ha sido preciso llevarla a una casa de orates! ¡Allí está 
 Eladia!

Caí en el lecho como muerto, y en el nuevo desvanecimiento febril que
 me acometió, vi flotar ante mis turbios ojos unas alas de negra gasa 
 que el sol trasparentaba, y escuché cerca de mi oído el revoloteo de la 
 mariposa negra.

XV. Tremielga

A cincuenta metros sobre el nivel del suelo, en lo más alto del 
 cimborio, junto a una lucerna, sobre un andamio, estábamos el maestro 
 Lucio y yo gravemente ocupados en ponerle nimbo de oro a un San Marcos 
 Evangelista que el día anterior habían hecho surgir de la pared nuestros
 pinceles. ¡Qué artistas éramos nosotros! El maestro Lucio comparaba mi 
 pincel con un rayo de sol, porque como éste, hacía brotar flores donde 
 quiera; y yo, no por corresponder a estos elogios galantemente, sino por
 sentirlo, decía de la paleta de aquel venerable viejo que era una 
 sonrisa del arco iris.

—Echa más oro ahí —me dijo mojando su pincel en la cazoleta del amarillo rey.

—¿Cuándo acabamos nuestra obra? —le pregunté a tiempo que cumplía sus
 órdenes—. Mañana... ¡Cuarenta años encerrado en esta catedral! ¡Qué 
 larga fecha! ¡Aquí entré de aprendiz con el buen Ansualdo, a quien 
 mataron los franceses...
 Aquí me enamoré de mi Pepilla Alderete... ¡Aquí conocí a aquel 
 desventurado Tremielga!...

—Y aquí me conoció usted a mí, señor mío, que yo soy alguien —exclamé festivamente.

Pero esta vez no produjo el ordinario efecto de otras mi humorística salida.

No se rió el maestro Lucio con aquella carcajada de honradez y 
 franqueza que hacía temblar sus barbas de plata; no me miró afable como 
 solía con aquellos ojos costarlos pálidos. Quedose pensativo y mudo, con
 el pincel alzado, la frente contraída por las mil arrugas de su vejez y
 las piernas quietas, colgando del andamio. Entraba el sol por la 
 lucerna, y al dar en la noble faz del decrépito artista, tiñendo su 
 blusa azul de los colores naranjado y rosa de los vidrios, prestábale 
 mucha semejanza con uno de aquellos personajes bíblicos que, evocados 
 por nosotros, habían venido a habitar las crujías del templo, los 
 dorados camarines, el trascoro y la sacristía.

—Tú eres un niño y no te fijas aún en las cosas graves, pero aun 
 siendo así, como es, he de contarte una historia que puede serte útil 
 —me dijo después de un rato de silencio, sólo interrumpido por el 
 metálico chocar de los candeleros que un monacillo, vestido de roja 
 sotana, ponía en un altar—. ¿Te acuerdas tú, muchacho, de mi amigo 
 Tremielga?

—¡Y cómo si me acuerdo! —contesté sin dejar
 de esgrimir el pincel sobre la cabeza de San Marcos.

—Aún me parece que lo veo con su cara amarillenta como un pergamino, 
 con sus ojos del color de la tinta, con sus manos flacas y su desgarbada
 persona que parecía un aguilucho desplumado...

Pues bien; ese aguilucho desplumado fue grande amigo mío; pero no 
 amigo de ésos que se unen hoy y se separan mañana, como bolas de billar 
 cuando el taco las pone en movimiento, sino amigo de la infancia, 
 compañero de escuela, discípulo de Ansualdo, voluntario del mismo 
 regimiento cuando lo del año 9, prisionero de la misma jornada... 
 pariente del alma, porque también tiene el alma sus primazgos y 
 relaciones de afinidad.

—Por ejemplo —dije yo—, aquí me tiene usted a mí que soy, por el 
 alma, hijo de usted, aun cuando el padre que me ha engendrado es otro.

—Dices bien, Leoncillo... Tremielga era un ángel, pero un ángel 
 rebelde, con un amor propio más grande que el mundo, con un talento 
 enorme y dislocado... Porque un día le reprendió el maestro Ansualdo 
 delante de Pepilla, rompió el caballete y tiró los pedazos a la calle...
 Pero ya he mentado dos veces a mi Pepilla, y debo decirte por qué... 
 Tenía yo diecinueve años, y no sé qué tristeza romántica se apoderó de 
 mí. Era el mes de mayo. ¡Qué noches más hermosas las de
 aquel mes de mayo! ¡Qué reja la de Pepilla! ¡Qué macetas de rosas las 
 que había en ella! ¡Y qué ojos los que fulguraban detrás del follaje de 
 las macetas, atisbando mi paso y jugando al gracioso escondite del 
 amor!... Prendome la graciosa cara de mi Pepilla; prendome su cinturita 
 de palma valenciana; prendome la dulce canturía de su voz; prendome el 
 enano pie que asomaba por entre los lamidos pliegues de la falda de 
 cúbica, como diciendo: «¡Y qué nosotros que somos tan menuditos 
 sostengamos todo este alcázar de hermosura!...». Y me enamoré locamente 
 de Pepilla... Más de cinco veces pinté su retrato, entre rosales una, 
 otra con el traje italiano que teníamos en el taller para vestir a la 
 Virgen de la Silla; pero jamás acertaba a poner en su palmito retrechero
 aquella suave sombra que había debajo de los ojos, aquella lumbre de la
 pupila, y aquellos hoyuelos, fugaces como mariposas, que esparcía la 
 risa en su rostro.

Pasaron dos meses, y el amor era un incendio en que los dos nos 
 abrasábamos. Una atmósfera de luz y calor nos envolvía. Un aroma, que 
 aún no han podido extraer los químicos de ninguna materia olorosa, 
 embalsamaba nuestras almas...! Un día, en que pintaba el décimo retrato 
 de mi novia, sentí que me descargaban en la espalda un golpe, y, al 
 volverme, vi a Tremielga, a mi amigo querido, que con el tiento en la 
 mano, y agitándole a guisa de espada, lleno de ira que en oleadas de 
 siniestro
 fuego escapábase por sus ojos, me dijo:

—¡Qué miserable eres! ¿Qué sortilegio empleas para arrebatarme los 
 asuntos de todos mis cuadros? Apenas los concibo te pones a pintarlo 
 mismo que yo ideé. Diríase que yo pienso por ti y que tú pintas por mí. 
 ¡Ah, ladrón del arte! Así crece tu nombre.

—¿Estás loco, Tremielga?

—Motivo había... ¿De dónde sacaste la invención de ese lienzo que 
 pintas ahora? ¿Dónde has visto ese rostro?... Mira, no sigas moviendo el
 pincel; tírale o yo seré quien le arranque de tu traidora mano. Esa 
 Venus la he sentido yo nacer en mí cerebro. Ese pecho, blanco como ala 
 de cisne, ha palpitado al soplo de mi inspiración, y esa mano que 
 adelanta hacia nosotros para ocultar misteriosas bellezas, se ha agitado
 bajo los creadores esfuerzos de mi mente. ¡Esa Venus es mía!

No le hice caso. Pensé que, según costumbre adquirida últimamente por
 él, se habría embriagado con cerveza, cosa en aquella edad tan rara en 
 España como la afición a la lectura. Dejéle, pues, disputar y me marché 
 del estudio. Pero desde entonces pude observar un cambio profundo en su 
 conducta, y que a su amistad efusiva y franca sucedían una reserva y una
 indiferencia glaciales. Cuando me hablaba, apenas podía encubrir con 
 fórmulas urbanas reticencias de odio que me herían
 profundamente, clavándoseme en el alma como púas de zarza.

—¡Tremielga te tiene envidia! —me decían las gentes.

Pero yo me negaba a creerlo. ¡Envidia Tremielga, cuando su talento es
 tan grande! ¡Envidia a mí, que me honraría siendo el autor del más malo
 de sus bocetos! ¿Envidia quien posee aquel lápiz con el que se apodera 
 de las líneas de las cosas, hurtándoles las proporciones mismas de la 
 realidad! ¡Era imposible!

Otra vez me dijeron:

—¡Tremielga trata de soplarte la dama! Pepilla Alderete le gusta, pero mucho.

Aquello era otra cosa. Yo no podía dudar del talento de Tremielga, 
 pero podía dudar de su lealtad por dura que me fuese esta suposición. 
 Traté de convencerme, y adquirí el convencimiento que vino a rasgar mi 
 alma con sus uñas horribles. Imagínate, Leoncillo querido, que al ir a 
 acariciar el perro que te sirvió de compañía durante tu vida toda, 
 hallas que tu mano oprime, en vez de aquella hirsuta cabeza, símbolo de 
 la inteligencia y la fidelidad, la cabeza escamosa y fría de una víbora.
 Pues eso me sucedió a mí al ver que mi amigo, mi hermano, me engañaba.

Una noche salía yo de la catedral y me encaminaba a la reja de 
 Pepilla. Nunca lucieron más aquellas ascuas de oro que dicen que son 
 mundos
 arrojados por Dios en la inmensidad azul; nunca tuvo murmurio más dulce
 y armonioso aquella fuente que en el patio de la casa habitada por 
 Pepilla corría, corría tocándome con su voz monótona mil himnos de amor.
 ¡Oh noche divina! Fue la primera en que mis labios besaron aquellos 
 párpados que parecían hojas de rosa puestas por un hada allí para 
 ocultar dos tesoros de diamantes. Aún se estremece dulcemente mi alma 
 con tal recuerdo y tiembla mi corazón en su cárcel de huesos como pájaro
 loco que quiere volar... El reloj de la catedral parecía burlarse de 
 nosotros adelantando el ir y venir de su batuta con que medía el tiempo;
 las ventanas góticas de este viejo edificio contemplábannos cual ojos 
 envidiosos, y a veces yo creía ver dibujarse y palpitar, como cristalina
 pupila que se revuelve en su órbita, el espacio negro que cortaba la 
 blancura de las piedras, señalando el hueco de las ojivas; e imaginaba 
 —¡necio de mí!— ver en aquella pupila el mirar vidrioso de Tremielga... 
 Al fin me despedí de Pepilla, y era tan tarde, que por llegar a mi casa 
 antes del alba eché a correr. ¡Cuál no sería mi asombro al hallarme 
 detrás de la primera esquina la desgarbada persona de aquel desgraciado!

—¡Anda, miserable! —me dijo apretando ambos puños y acercando su cara
 a la mis con aire de reto— Me has arrancado el alma. Aquella Venus que 
 yo soñé ha pasado a ser tuya ilegítimamente...
 Oye, Lucio, yo pensaba matarte, pero eso no resuelve nada. Pepilla 
 vestiría luto y estaría más bonita, más interesante con el trajo negro, 
 con la palidez del dolor, con la honda fiereza que había de despertar en
 su espiritillo voluntarioso y rebelde tu asesinato... Lo que hago es 
 marcharme, porque aquí la envidia de tu bien me consume. Es un fuego que
 arde dentro de mis pulmones, reduciéndolos a pavesas... ¿Crees tú que 
 es sangre lo que bulle por estas venas? —y señalaba con su tembloroso 
 dedo índice los gruesos cordones azules que resaltaban sobre la amarilla
 piel, como las vetas de óxido en el jaspe— Pues no es sangre, sino 
 pólvora líquida... Tú pintas mejor que yo, eres más amado que yo; me 
 quitaste los laureles de la frente y el anillo nupcial del dedo. 
 ¡Maldiga Dios tu pincel y tu alma!

Y se alejó.

¡Qué cosa más atroz es causar daño al prójimo! ¡Cuando se hace sin 
 voluntad experiméntase un dolor semejante al que todo hombre compasivo 
 sentiría pisando una hormiga que no se ha visto antes de aplastarla, y 
 de cuya hormiga se supiera que tenía razón, esperanza, porvenir! ¡Yo 
 había aplastado, sin quererlo, a aquella pobre hormiga, y en su postrer 
 pataleo me daba compasión el mirarla cómo iba echando fuera los últimos 
 alientos y las últimas ilusiones!...

Se fue a Alemania. En su cabeza llevaba un
 mundo muerto como el de la luna; en su corazón unas cuantas fibras 
 secas, al modo de pedacillos de paja atados en haz de dolor. Allá vivió 
 doce años, y cuando vino de nuevo, éramos Pepita y Lucio padres de esos 
 tres mancebos, que son tus amigos y casi tus parientes. Venía como tú le
 conociste. Era, según has dicho, un aguilucho desplumado, un conjunto 
 de huesos en fea desproporción distribuidos; pero al encontrarme un día 
 en la calle, se irguió súbitamente, y durante un minuto volví a ver en 
 Tremielga a aquel muchacho animoso y decidido, lleno de fe en lo 
 porvenir, gozoso del presente, satisfecho del pasado.

—¡Ah, Lucio, Lucio! —exclamó— Despídete de tu fama, pintorcillo. Esta
 idea no me la quitarás. La tengo encerrada en mi cerebro y es una cosa 
 magnífica. ¿Quieres saber dónde la concebí? Pues fue en Pirmansén, junto
 a un río negro como mi humor, de cuyas embetunadas ondas miré salir una
 musa inspiradora. Eres un desdichado emborronador de lienzos. ¡Te 
 compadezco!

Aquel mismo día me contaron que Tremielga había ido a ver al obispo 
 Mecenas inteligente y pródigo de los pintores, para pedirle que le 
 cediera un salón de su palacio, donde pensaba exhibir cierto cuadro 
 famoso que estaba terminando. Supe también que había dicho Tremielga en 
 la plaza:

—Ese pillo de Lucio que me ha robado todas mis ideas, va a perder de 
 una sola vez su primacía.
 ¡Qué asunto el de mi cuadro!... Es un combate. Hay allí luces que ese 
 torpe no ha visto nunca; humos que salen de la tierra y se pasean sobre 
 el campo como gasas fúnebres del ángel de las batallas; fieros rostros 
 de soldados en los que brilla el júbilo de la victoria, y humildes caras
 de vencidos que piden protección. Se hablará en el mundo de mi obra, y 
 dirán al pasar junto a la tumba de Tremielga: «¡Aquí duerme el genio!».

El obispo le otorgó lo que pedía. Instalose el cuadro en un aposento 
 espacioso, y cubierto con una cortina aguardaba al concurso. Allí estaba
 el autor, consumido por la fiebre del trabajo y el interno rescoldo de 
 su envidia. Todos llegamos, y cuando el obispo tomó asiento en su 
 estadal y nos bendijo, tiró Tremielga del pedazo de sarga que ocultaba 
 su obra. Cayó al suelo el telón y miramos todos. Pero, no bien puso sus 
 ojos en el lienzo aquel concurso de pintores, un grito de sorpresa salió
 de todas las bocas que, a un tiempo, como coro de cantantes, dijeron:

—¡El cuadro de las lanzas de Velázquez!

Sí, Leoncillo. El pobre Tremielga había compuesto como original lo 
 que Velázquez hizo tantos años antes, y confundiendo en su alma la 
 memoria y la fantasía, lo que aquella le pintó como recuerdo, diputolo 
 él creación de ésta.

Había cegado la envidia a aquel gran genio como ciega al sol la parda
 nube, y en tal confusión
 psicológica creeríase hallar una alegoría cruel de la negra pasión que 
 levantaba en su alma trombas de fuego y polvo... ¿Has visto nunca, 
 Leoncillo, cosa semejante?... ¿Por qué abres tanto los ojos? ¿No me has 
 entendido? Pues este es de aquellos sucesos que no se pueden explicar...
 Han dado las cinco; es ya hora de bajar desde este andamio al mundo... 
 En el mundo hallarás espíritus fundidos en el troquel de Tremielga, y 
 ellos te enseñarán la moraleja de mi historia.

Añadiré, para darla punto, que al oír Tremielga aquella exclamación 
 soltó una feroz carcajada, y agitando sus brazos como aspas de molino, 
 dijo:

—¡Otro ladrón de mi pensamiento! ¡Lucio me robó aquella Venus! ¡Ese... Velázquez me ha robado la Rendición de Breda!

XVI. La Nochebuena de la cigarra

(Cuento de Navidad)

I

Tres pueblos cruzó la buena de la Cigarra sin detenerse, y llámalos 
 la geografía por sus propios nombres, Arbolejo, Cerceda y Abondeiro. 
 Resuelta y animada la muchacha con su guitarrilla a la espalda, ni más 
 ni menos que poco después se la vio entrar en Madrid, iba por aquella 
 montaña en que el aire hiela y la nieve sepulta.

—¡Veinticuatro de diciembre! —exclamaba—; ¡La gran fiesta! ¡La fiesta
 de las perrunillas, de los dulces, de la zambomba alegre!... En 
 Arbolejo tenían ya los muchachos sus tambores. ¡Virgencita mía, y qué 
 ruido el suyo! ¡Daba gozo!... Yo también me sentí llena de un a modo de 
 alegría... Pero desde que salí de Abondeiro y la noche se viene 
 encima... ¡Ay, Dios mío! ¡Qué miedo que tengo! ¡Madrecita de Dios, no me
 sueltes de la
 mano... Ahora sí que me llevas de ella... Eso, eso. ¡Que oiga yo el 
 rozar de tu mantellina contra las zarzas!

La triste serenidad del campo, mojado por la lluvia reciente, llenaba
 el ánimo de la Cigarra de lúgubre estupor. Aquella lóbrega cadena de 
 peñascos que semejaban un rebaño de montuosas y disformes reses, 
 descendiendo al llano, pastoreados por la luna, recortaba sus siluetas 
 en el fondo negro con vaguedad fantástica. De trecho en trecho un tieso 
 pino, con la copa cargada aún de nieve, traía a la memoria de la niña 
 cuentos de duendes y la historia del gigante Alandro, que tenía las 
 barbas canas, y en el recio hombro la honda alforja para meter allí a 
 los muchachos que hallaba en su camino. ¡Pobre Cigarrilla, sin padres ni
 amparo humano! ¿qué va a ser de ti en esa soledad sin fin? El astroso y
 mísero pergenio de su traje entregaban sus delicadas carnes al hielo de
 la noche que ya caía, caía lentamente con sus sombras poblada de 
 fantasmas medrosas, haciendo más blanca la nieve, más empinada la 
 cuesta, más tremebunda la boca de la Cueva-Hondona, por la que, gritando
 espumajeante, hirviente y loco el Arroyo-Güerizo, se despeñaba. Las 
 negras trenzas de aquella criatura tenían aún copos desperdigados de la 
 nevada, y al derretirse con el propio calor, hacía gotear sus cabellos. 
 Débil, hambrienta, sola, cansada, sin zapatos, caminando entre un cielo 
 negro e indiferente
 y una tierra escabrosa, pudo ver la Cigarra en aquella media hora de 
 marcha un símil de lo que es el espíritu humano volando con alas mojadas
 por el cielo tormentoso de la existencia.

Cuando la luna se escondió, mil luces brillaron en las laderas de la 
 montaña, y el gran pueblo de Villoria centelleó entre las innumerables 
 candelas de sus calles. Faltaba poco, un cuarto de legua; ya oía la 
 Cigarra, cuando leves suspiros del viento dejaban llegar hasta ella los 
 lejanos rumores, sonar de pandero... tronar de tamboriles, música 
 bulliciosa y de más estrépito que gusto artístico. En aquella negrura, 
 los puntos brillantes perecían agujeritos hechos en un papel negro para 
 ver por ellos el sol.

II

No hay más famosa casa de labranza en las dos Castillas que la de 
 esos Cachopines de Laredo, tan antiguos y linajudos, que el mismo loco 
 de la Mancha hallose con uno de ellos camino del lugar del enamorado 
 Grisóstomo, según Cervantes refiere. Son sus trajes abundante 
 receptáculo de miles de fanegas de rubio grano. Todos los pájaros del 
 mundo podrían hartarse en ellos sin que la disminución de los inmensos 
 montones se notase; y cuando el de Cachopín mide el cereal, húndese en 
 él hasta más arriba de la cintura, y eso que es de
 esos mozos que encienden los puros en el farolillo de la Virgen que hay
 a la entrada del honrado y abundoso lugar. Y si sobre los techos de la 
 casa gravita tan grande copia de frutos, allá abajo, en las honduras de 
 la tierra oculta una bodega, de vino negro y ojoso, ríos que, a 
 derramarse, harían flotar el pueblo entre sus olas. ¿Y el corral? No 
 tuvo a sus órdenes Jerges tanto soldado como gallinas, gallos, palomas y
 exóticos gansos gobierna con su cayado nudoso la desgalichada Galopa 
 —una chica de quince años, alta como un varal y robusta como un 
 granadero—. En suma: son tan ricos los Cachopines, que cuando Dios 
 quiere hacer a un hombre rico, le hace Cachopín.

La Galopa estaba encerrando su averío en la cuadra, cuando sintió en el portal ruido de leves pasos.

—¿Quién anda ahí? —gritó.

Era una sombra delgada y trémula que dijo:

—¡Una limosna!

La voz que pronunció esta palabra era una voz delicada y flébil. 
 ¡Decir «limosnas» en el hogar de los Cachopines! ¡Qué contrasentido) 
 ¡Tanto valdría hablar de sed en las riberas del Tajo! La Galopa se quedó
 parada sin acertar a responder. Otras muchas veces había rechazado 
 duramente a los pobres que hormigueaban en torno a la casa como los 
 gorriones en torno a la era; pero aquella noche, sin saber por qué, 
 cierta blandurilla se
 apoderó de su alma, y ni quiso, ni se atrevió a decir ese glacial: 
 «¡Dios le ampare!», que suena en los oídos del pobre como una blasfemia.

—¡Es una chica! —pensó la Galopa viendo de cerca a la Cigarra.

Y luego, contemplando aquella flacura de la mano que se alargaba en 
 demanda de dinero, una sonrisa frunció sus gruesos labios, como el coral
 rojos, picudillos, frescos y no faltos de gracia.

—¡Qué pobre chica! —dijo— Tú no eres del pueblo.

—No, señora —balbuceó tímida la Cigarra sin levantar de las losas la vista.

—¿Vas de camino?

—Voy por el mundo.

—¡Ir por el mundo! ¡Qué cosa más rara! ¿Y qué es ir por el mundo?

—No tener casa, ni cama, ni comida. Oír palabras que hacen más daño 
 que una piedra; ver en todas partes un palo levantado y un perro que 
 enseña los dientes. ¡Ay, madre mía! Ir por el mundo... es casi lo mismo 
 que ir por el infierno.

Sonaba en lo más alto de la casa alegre rumor de vasos que, chocaban y
 cánticos y sordo guitarreo. Temblaban los vigones del techo con un 
 ritmo de baile. Allí arriba debía danzar ya en parejas toda la dilatada 
 familia de los Cachopines.

—Anda, vente, vente conmigo —dijo con súbita resolución la Galopa—. Cenarás conmigo, dormirás
 conmigo, y mañana... con la mañanita seguirás por ese mundo en que no hay más que perros y palos.

La Cigarra se dejó conducir. Un estómago hambriento no se hace de 
 rogar; además, la desventurada se sentía morir de frío. Dejose llevar 
 por la ancha escalera de piedra, pero al hallarse frente a aquella 
 puerta que daba acceso a la sala, resistiose a entrar. Era el cuadro que
 a su vista se ofrecía animado por demás. Figuraos la extensión de una 
 plaza de toros encerrada entre cuatro blancas paredes; una mesa que 
 abruman rimeros de platos, fuentes enormes, desaforados cazolones y 
 abundantísima batería de botellas; luces pendientes del techo y sobre la
 mesa; sillas y butacas de vaqueta junto a los muros, y en el fondo una 
 chimenea donde se quema un mediano monte de leña con gran chisporroteo y
 vivac es llamaradas, cuya luz oscurece la de las lámparas y velones. Y 
 allí, en medio de la anchurosa estancia, más de veinte parejas que 
 bailan jota, mientras en un rincón cerca del fuego, sentado en una mesa 
 de encina, abrazado a una guitarra, un jorobado mueve su mano derecha, 
 que parece descoyuntada, sobre las cuerdas tirantes y sonoras. Cinco o 
 seis mozas agrupadas cerca de él cantan por turno. Su musa mezcla coplas
 de amor y coplas místicas, saetas de alma herida con la flecha de oro 
 de Cupido, y suspirillos de cristiano frente a Belén. Y no lejos,
 en un venerable sillón de cuero con clavos romanos en el espaldar, un 
 gigante casi, el tío Ruperto Cachopín, calvo, sin dientes, lleno de 
 arrugas, fuma y suelta un: «¡viva el Niño!», cada cinco minutos, 
 acompañando su exclamación de un sorbo de aquel corroborante zumo dorado
 que destila la alquitara de sus bodegas, y luego, mientras bate palmas 
 demasiado despacio para seguir el ritmo del cantar, sus labios afeitados
 con esmero, gruesos y belfudos, gustan una guinda que le ofrece entre 
 sus deditos blancos la nieta Blasa, un ángel moreno, con dos ojos tan 
 negros como las guindas que da al viejo, y talla tan sutil como el 
 corselete de una avispa.

El tío Ruperto Cachopín fue quien primero vio a la Cigarra, y la mandó entrar y sentarse cerca de la lumbre.

—Éste es el pobre que todas las Nochebuenas manda Dios a mi casa 
 —dijo tomando a la chiquilla su carita fría y suave como rosa helada—. 
 Cada pobre tiene su rico, y éste debe llevar al otro siempre cerca de 
 él, como lleva el día detrás la noche. Pero hoy Dios ha dispuesto que el
 duro no sea del que le tiene, sino del que le necesite. Esta chica es 
 ahora la dueña de mi casa, la reina de la cena; ella comerá en mi plato y
 quiero que todos la honren como a mí.

Después, riéndose de la sorpresa de la muchacha, mandó traer un alto 
 taburete que servía para
 poner las jaulas de las perdices, y cubriéndolo con una manta zamorana 
 primorosamente bordada de sedas y oro, él, él mismo tomó en sus brazos a
 la niña y la puso sobre el trono improvisado. ¡Singular contraste! ¡Una
 mendiga presidiendo una fiesta de ricos! ¡Un montón de guiñapos sobre 
 un brial tan abigarrado, vistoso y brillante! Era como si en el seno de 
 la Aurora se hubiese dejado olvidada la Noche un pedazo de su manto 
 negro. Parecía un guijarro del arroyo en un joyero de nácar.

III

Empezó la cena. El señor cura se sentó en su sitio, y frente a él 
 Ruperto Cachopín, y a su lado la Cigarra en su alto taburete. Aún traía 
 ésta pendiente de una cinta y sobre la espalda la guitarra 
 desenclavijada y ronca, aquella triste guitarra de que no debían salir 
 más que lamentos, especie de sepultura de la música alegró y regocijada.
 Más de catorce muchachos que asistían a la mesa mirábanla con asombro y
 curiosidad. Al ir a sentarse, uno de ellos pasó cerca del taburete, y 
 con su dedito índice hurgó los bordones de la guitarra, marchándose a 
 todo correr después de haberlos hecho vibrar. La Cigarra mirole y 
 sonrió. Por tal manera, la primera sonrisa que iluminaba el cielo de su 
 cara triste se la arrancaba la inocencia.

Bendijo los manjares la mano temblona del padre, y avanzaron por los 
 cuatro polos de la mesa, navegando en salsa negra, y dentro de 
 desaforadas cazuelas humeantes, cuadrillas de besugos, con sus ojos 
 dorados y sus aletas rígidas. El vino salió de las botellas, y en 
 espumoso chorro inundó los vasos y reflejó el brillar de los velones, 
 descomponiendo la luz como después debía descomponer las ideas esa luz 
 del espíritu. La gula sonreía desde un rincón de la estancia, observando
 cómo las manos manejaban tenedores y cucharas, y cómo en torno a la 
 mesa corrían aperitivos aromas de laurel quemado, y cómo el picante zumo
 del limón caía gota a gota en las blancas heridas abiertas sobre los 
 costados del besugo, y cómo las aceitunas iban de boca en boca, y como 
 siempre se veía en la larga fila de comensales más de un codo empinado, 
 más de una pupila iluminada y encendida por el rescoldo de las 
 candioteras. La Cigarra comía tan poco, que más parecía pico de pájaro 
 que boca de mendigo aquel gracioso conjunto que formaban los dos labios 
 descoloridos y las dos líneas de dientecillos menudos y apretados. Ni 
 quiso probar un cortadillo de jerez que el viejo puso, riendo, a su 
 lado, y que desde el fondo del vaso tallado la enviaba embriagadoras y 
 punzantes emanaciones, ni quiso tomar la caliente y calduda sopa de 
 almendra, ni encentar un panecillo rubio como las trenzas de Ceres, que
 le ofreció un criado, ni gustar la carne sonrosada de infinita variedad
 de peces que todos los mares del mundo en su representación habían 
 enviado. Los ricos se atiborraban lindamente, y la mendiga no quería 
 tomar parte en aquel festín inacabable, ruidoso y animado. Su hambre se 
 sentía saciada viendo tanta abundancia de manjar, y bonita en su palidez
 natural, tranquila en su reposo, interesante en su apostura modesta, 
 parecía la diosa de la sobriedad asistiendo a las hartazgas de la gula.

IV

¡Qué nacimiento! Dígase, por más que la modestia de tres hombres 
 eminentes padezca: era obra exclusiva del maestro de escuela, el 
 albéitar Chamorro y el escribiente de una escribanía de Villoria, tres 
 artífices pasmosos que habían empleado un mes, mucho papel de estraza, 
 cuatro libras de cola y más de dos arrobas de corcho y cartón, en sacar 
 de la nada aquel mundo maravilloso y delicado. Arroyuelos de talco y 
 vidrio le surcaban, y en su curso movían molinos de caperuza negra y 
 ruedas dentadas. Grupos de pastores de a cuarta bailaban junto a pinos 
 de a pulgada, porque allí las proporciones de vegetal y animal eran 
 tenidas en poco. Los tres creadores del pequeño y ficticio mundo eran 
 tan artistas, que no habían copiado la
 naturaleza, sino que la habían forjado a su capricho. ¿Y hay cosa más 
 bella que la humanidad sea lo más grande del mundo? Es un pensamiento 
 que consuela hasta a los enanos de Velázquez. Manadas de pavos y ovejas 
 pastaban allí el musgo arrancado a las montañas Cueva-Hondona, y de 
 entre los arbolillos salían ángeles con un papel en la mano y en él 
 pintadas estas palabras: «¡Ya está aquí el hijo de David!».

¿Queréis más? Un ferrocarril —¡un ferrocarril en los años oscuros de Herodes el Magno!—
 corría desde la altura al llano con su sonecillo metálico de hojalatas 
 removidas; por toda la línea palos del telégrafo, hechos de mangos de 
 pluma, sostenían un hilo de media en aisladores industriados de 
 habichuelas blancas. Era un telégrafo de moscas, bueno para transmitir 
 los partes militares de la Batracomaquia. Y allí donde el agua 
 cae, formando estanque plácido, un pastor se inclina hacia el riente 
 espejo y varios cisnes de goma navegan junto a un vapor de hélice. 
 ¡Cuánto anacronismo! Ni el escribiente, ni el veterinario, ni el maestro
 de escuela, paraban mientes en tales menudencias, y hubieran sido 
 capaces de poner una luz eléctrica a la entrada del portal de Belén.

¡Ahí es nada! Ya se nos iba a olvidar el portal de Belén, que estaba 
 hecho una pura ascua. San José con los brazos abiertos, la Santa Virgen 
 cerca del pesebre y en él el Niño Divino con los ojos
 entornados. Más allá, el buey y la mula, y en corro pastores y 
 lavanderas, granujas y molineros, modistas y vendedores de flores, 
 asiáticos príncipes seguidos de negra escolta, el rey Cetiwayo atado 
 codo con codo entre dos oficiales ingleses, el busto de Napoleón y el 
 caballo de Atila: un baturrillo de razas y épocas, todo el escaparate de
 un escultor de portal volcado y revuelto y confundido en un motín que 
 negaba la historia.

Pero, ¡ay!, que faltaba lo mejor: la estrella de rabo. A aquellos 
 sabios creadores del mundo se les había olvidado crear el sol. De un 
 papel dorado se recortó, y el tío Ruperto Cachopín dijo a la Cigarra:

—Dame un pelo de tu trenza, princesita... para colgar la estrella.

Obedeció la Cigarra y, ¡qué lindo perfil el suyo cuando, vuelta la 
 cabeza para coger una de sus trenzas del color de la endrina, se le cayó
 de las sienes el roto pañuelo negro y quedó a descubierto su precioso 
 cuello, que simulaba una esbelta columnilla de marfil, y sus ojos se 
 tornaron hacia atrás mirando con el rabillo la apretada mata de pelo! 
 Arrancose un cabello y estirolo entre sus dedos grueso e índice. Era una
 hebra de seda, una línea de ébano, una fibra de negro cristal. 
 Pendiente de aquel cabo la estrella se columpió sobre el nacimiento, y 
 los niños cantaron, rompiendo la orquesta de tambores y rabeles su 
 sinfonía. Cruzaron
 los Reyes la senda enarenada, y antes de llegar al portal de Belén, en 
 manos del más menudo de los músicos, ¡ya iba Baltasar sin turbante, cojo
 el trotón de Gaspar, y uno de los esclavos negros de Melchor 
 descabezado!

La Cigarra no apartaba sus ojos de la estrella que seguía bailando en
 medio de las luces; y triste en medio de la general alegría, sola entre
 tanta gente, con ansia de llorar donde la carcajada estallaba sobre 
 todos los labios, veía más negro su porvenir de huérfana y más oscuro el
 camino de su mendiguez, en que la limosna la llevaba de la mano. Y es 
 que los goces de los demás hacen más amarga nuestra pena, como se 
 destaca con mayor rudeza en la luz meridiana la amarillez de un cadáver.
 ¡Creer que se consuela a un pobre dándole de cenar esta noche y 
 llenando su cerebro de los vapores del vino añejo! Llevad un rayo de sol
 a la noche del polo, y observaréis, que, aún hace más lúgubres aquellas
 inmensas llanuras de endurecida nieve. Si la caridad anda suelta esta 
 noche y cargada de cadenas todo el resto del año, no conseguiréis ver 
 salir de los labios de tanta Cigarra cómo se arrastra por el mundo una 
 sola sonrisa de felicidad.

Dieron las dos en un reloj de cuco. Callaron las músicas pastoriles, y
 una boca, alimentada por los pulmones de Eolo, sopló todas las 
 candelicas de vera, esparciéndose por la sala olor de cera quemada.

—¡Dios mío! —pensó la Cigarra— ¡Huele lo mismos que olía la iglesia cuando apagaron las velas de mi madre!

Disolviose la concurrencia, y en todas las escaleras de la 
 destartalada casa se oyeron los pasos de la gente que se alejaba. El 
 mismo tío Ruperto se fue cojeando a su dormitorio. Hasta la Galopa, 
 echando una mirada de envidia a la Cigarra por los pasados honores que 
 la habían dispensado.

—La Galopa la trajo —se decía a sí misma mientras trepaba a su zaquizamí—, y la han hecho más caso que a la Galopa.

Extinguida la llama del hogar, el último leño próximo a consumirse, 
 lanzaba ansiosas miradas a los muebles, como pidiéndoles que se dejasen 
 quemar. La Cigarra descendió de su taburete envuelta en la sombra, buscó
 su pañuelo de desgarrada lana, y en un rincón se arrojó con su 
 desgobernada guitarrilla. ¿Lloró?, ¿durmió?, ¿soñó? El dolor, el 
 cansancio y la fantasía la sirvieron de almohada, y sus lágrimas se 
 mezclaron con los engendros quiméricos de la mente, viendo danzar en 
 ciclón horrible las figuras de barro del nacimiento y las siluetas de 
 los seres queridos a quienes para siempre perdió.

V

Al venir el día, la Cigarra caminaba de nuevo por aquella senda nieve y espinas.

Y en la fuente que hay a la salida de Villoria, las mozas decían:

—¡Anoche fue Nochebuena!

¡Cuándo, cuándo es la Nochebuena de los desgraciados!

José Ortega Munilla

José Ortega Munilla (Cárdenas, 26 de octubre de 1856-Madrid, 30 de diciembre de 1922) fue un escritor y periodista español, padre de José Ortega y Gasset. Buena parte de su carrera estuvo ligada al periódico El Imparcial, del que llegó a ser director. En su faceta como novelista estuvo adscrito al realismo literario.

Fue redactor de La Iberia, órgano del partido de Práxedes Mateo Sagasta. Con su amigo Miguel Moya fundó la revista literaria La Linterna y publicó también con él un periódico taurino, El Chiclanero. Por su obra literaria formó parte de la generación realista del 68, comulgó con la filosofía positivista y las corrientes krausistas y se convirtió en defensor del naturalismo en literatura. Empezó a redactar una sección, "Crónica semanal", en "Los Lunes de El Imparcial", sección dentro de El Imparcial.

Como periodista destacó por un talento indiscutible para el humor, un estilo suelto y colorista y una agilidad narrativa que conservó hasta el fin de su vida, cuando el ABC le abrió sus columnas. Comenzó su carrera de narrador desde la novela sentimental posromántica. Agrupó sus novelas de 1879 a 1884 con el nombre de Relaciones contemporáneas. Desde la década de 1880 escribió novela realista. Se adhiere al naturalismo a partir de El fondo del tonel (1881-84), buscando los temas sociales.

En Cleopatra Pérez (1884), la protagonista que presta su nombre a la novela, querida del duque de Ripamilán, tiene un hijo de este noble: Valentín, abandonado y adoptado por el matrimonio Rubín. Al morir el duque, lega a su hijo una fortuna, por lo que Valentín vuelve con su madre. Las circunstancias oscurecen esta paternidad y Cleopatra reniega por segunda vez de su hijo, que muere de tristeza.

De Madrid al Chaco

Otras novelas suyas son La cigarra (1879), cuyo asunto continuó en Sor Lucila (1880); El fauno y la dríada (1882); Idilio lúgubre (1887) y La señorita de Cisniega (1918). Escribió también las novelas Don Juan Solo, Panza al trote, El tren directo y El paño pardo. Destacó en la narración breve con piezas como El yegüerizo, Fifina, Tremielga (1897) y El espejuelo de la gloria (1897). También escribió libros de viajes, como Viajes de un cronista (1892), Viñetas del Sardinero y Mares y montañas (1887). Para el teatro compuso Estracilla (1918), que adaptaba su novela del mismo título publicada el año anterior.

Otros textos de José Ortega Munilla

La Voz de los Niños — Cuento infantil

Lecturas Infantiles — Cuento infantil

Los Tres Sorianitos — Novela corta

Lucio Tréllez — Novela