La Otra Faz de la Física Elemental

José Pedro Bellán

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La Otra Faz de la Física Elemental

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Texto núm. 7024

Título: La Otra Faz de la Física Elemental
Autor: José Pedro Bellán
Etiquetas: Cuento

Editor: Edu Robsy
Fecha de creación: 24 de octubre de 2021
Fecha de modificación: 24 de octubre de 2021

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La Otra Faz de la Física Elemental

«Todo movimiento en las moléculas de los cuerpos produce vibración» Pero... ¿Y está allí la definición del sonido?

Rodolfo Mendeville dejó el Club a la una de la mañana y rehusando
 el carruaje que se le ofrecía, travesó la plaza Independencia, a pasos 
 lentos, despreocupado por la distancia, Al llegar a la calle Andes, un 
 señor que andaba en sentido inverso, le llamó en voz alta:

—¡Eh!, Mendeville. ¿Hacia dónde va Vd?—Pero como no obtuviera respuesta, volvió a alzar la voz:

—Caramba... ¿está Vd. ordo?...

—¡Ah!... perdón, contestó Rodolfo algo cohibido. No me siento bien.

—¿Viene Vd. del Club?

—Sí.

—¿Ha ganado?

—No... creo que no...

—¿Se juega fuerte?

—Bastante.

—Voy hacia allá. Hasta mañana.

—Adios. —Y se alejó sin volver la cabeza, andando torpemente, sin elegancia, con la galera echada hacia atrás.

Hallábase sorprendido de sí mismo. Nunca hasta entonces habíasele 
 ocurrido dejar el juego tan temprano, prescindir del coche y descuidar 
 su línea.

Además se turbaba. Vivía dentro de si un vaivén tan contínuo de ideas
 y de recuerdos que su espíritu se confundía ante ellos, se agobiaba por
 momentos, como vencido por una carga demasiado pesada para su vida 
 correcta y elegante.

Al pasar frente a la compañía de seguros, el reloj dió la una y 
 media. El ruido de la campana, aquel lento golpear del badajo sobre el 
 cuerpo de bronce le dejó suspenso. Siguió in menti, la dirección del 
 sonido hasta perdérsele a lo lejos, tras e estrecho horizonte que 
 marcaban los edificios. Luego una campiña ocupó u imaginación y la vió 
 al atardecer, ya casi sin sol, cuyos reflejos doraban débilmente un 
 montón de casitas blancas entre las cuales: sobresalía con un tinte más 
 obscuro, una torre vetusta y poblada de nidos, sobre cuya extremidad una
 cruz inclinada parecía tumbarse. Oyó el ladrido de algunos perros.

—¡Vaya una cosa más rara —se dijo— sin dejar de gustarla ¡Acaso el 
 champagne? ¡Quien sabe!... —Sin embargo, rechazaba la idea de que el 
 líquido bullicioso le hubiera trasto nado. Tenía fama de bebedor y 
 recordaba que, en aquella noche, sólo se había servido de dos copas.

Siguió avanzando, pero entonces, una fuerte flojedad se fué 
 invadiendo las extremidades. Al pasar por la plaza Cagancha buscó uno de
 los bancos menos visibles y se sentó en él. Estaba materialmente 
 cansado y le pareció que había andado mucho en muy poco tiempo.

Largo rato estuvo así, echado sobre el banco, dominado por preguntas 
 incesantes y caprichosas. Le parecían voces de otro ser, voces de 
 conocidas que gritaban en sus oídos y le llenaban de ecos el cerebro. En
 su momento de mayor confusión, sintió que alguien le golpeaba 
 familiarmente los hombros y le preguntaba en un transporte de alegría:

¡Hola!... ¿No me conoces?...

Mendeville pudo atemorizarse. Se levantó bruscamente y se surcó el 
 frontal con los dedos. Tuvo frío. Alzóse las solapas y después de una 
 corta vacilación abandonó la plaza para proseguir por la Avenida 
 Rondeau.

Al bajar la escalera alargó el brazo todo lo que le fué posible y 
 arrancó un lirio. Era la primera vez que se incomodaba por una flor.

A medida que marchaba iba acariciando suavemente el hermoso ejemplar azul.

—Lo regalaré a Matilde —se dijo— casi al mismo instante su 
 pensamiento se detuvo en seco, como atemorizado por una caída en falso.

Hacía tres años que se había casado y de la intimidad de su esposa, 
 sólo conocía su desprecio y altanería. Por otra parte, el silencio y el 
 desdén no le preocuparon seriamente. La conservaba por fórmula. por un 
 espíritu de comodidad del cual no podía desprenderse. Además—y sólo así 
 mismo se lo confesaba —ayudaba a mantenerlo cerca de su esposa, un 
 prurito de varón, una vanidad sexual que vivía de la belleza de Matilde.

Pero aquella noche contra su voluntad contra su carne, contra sus 
 mismas convicciones, sus sentimientos de rebelión se doblegaron. Una 
 fuerza nueva lo elevaba sobre sí mismo, una fuerza superior, 
 iconoclasta, que tanteaba el porvenir y lo arrojaba en pos de su mujer. Y
 de esa fuerza, a semejanza de una hoguera, brotaba un chisporroteo de 
 ideas que le encendían la mente. Los pensamientos se coordinaban, 
 buscábanse en partículas y se unían, formando bandos, representando 
 números, épocas, circunstancias, negando o afirmando los valores como en
 una asamblea tumultuosa. Y Mendeville reflexionaba. Reflexionaba con 
 rapidez, sin tregua, obligado por tanta entidad abstrata que aparecían 
 en su inteligencia, sucesivamente, una en pos de otra como entes 
 llamados por un toque mago. Y motivado por este torbellino psíquico se 
 agrietó su corazón. Ahora le parecía que había dejado escapar de entre 
 sus manos, la dicha de toda su vida.

Cuando llegó a su casa sus brazos caían cual si fueran péndulos. Sus 
 pensamientos proyectábanle sombra y su espíritu posaba como un cuervo.

Eran las dos de la mañana. Fuera de costumbre penetró en el cuarto de
 su mujer. La habitación muda, espectable, lo arropó en sus sombras. 
 Matilde sorprendida en el sueño, dijo bruscamente:

—¿Qué hay? ¿Quién es? —Pero antes que ella tuviera tiempo de dar luz, la voz de Rodolfo libró del miedo común:

—Soy yo... deja el cuarto a obscuras, te lo ruego... no te alarmes. Tengo que contarte algo, Matilde. Me iré enseguida.

—Pero ¿por qué no consiente en que prenda la luz preguntó singularmente atemorizada.

—No, no... deja. Y haciendo una pequeña pausa, prosiguió sofocadamente:

—Debo tener una cara horrible Si me la vieras te haría mal. Escucha; 
 quiero contarte una cosa, hablarte de algo de nuestra vida. No tienes 
 porque inquietarte. —Y palpando los muebles se dejó caer sobre un 
 sillón. Matilde estaba aturdida. Aquella aparición de su esposo le había
 hecho el efecto de un golpe en el cráneo. Quería verle. Sentía la 
 tentación de dar vuelta la llave; pero un temor indefinible se lo 
 impedía sin explicarle nada. Se incorporó en el lecho y sólo atinó a 
 preguntar con toda la serenidad que pudo recoger en su espíritu.

—¿Y qué tenía que decirme Vd. a estas horas?...

—Pido que me absuelvas.

—¿Absolverle?... Me infunde recelo. ¿A qué se refiere Vd....?

—Me refiero a tu libertad. Esta noche es necesario, oye bien, es 
 necesario que se perfile nuestra situación. Desde ya no puedo soportar 
 por más tiempo esta acción innoble que me deparó mi propia nulidad. No 
 quiero abarrotar tu vida. Es menester que desvanezcamos este estúpido 
 embadurnamiento: hogar... familia... marido. Yo siento que tu espíritu 
 no se entregará jamás.

—Pero Rodolfo... ¿Cómo se le ha ocurrido pensar que...

—No no; aquí sólo cabe la verdad. ¡Ah!... cuando recuerdo que en 
 nuestra noche nupcial te inspiré asco y sin embargo te lo exigí todo... 
 ¿No te atrevías al escándalo, verdad? ¡La opinión pública te obligó a 
 ser heroica! Y que heroísmo! Un heroísmo que explotó en un cuarto. ante 
 una colección de cosas inanimadas, bajo la galería de os cuadros. ¡Cómo 
 habrá sentido la soledad tu alma torturada! ¿No acudiste a tus padres? 
 ¿Qué pensaron de esta boda tan elocuente!...

Su voz se enhebraba en las sombras y las llenaba de ruido. Hablaba 
 entrecortando las palabras lanzando exclamaciones de ira y de desprecio.

Consideraba sus actos como manifestación de la estupidez general 
 encarrilada en la costumbre, la menos inteligente de todas las fases 
 humanas. Y pisoteó su pasado y desprendióse de él como de una cosa 
 inmunda.

Matilde reaparecía de su asombro, lentamente. ¿Era aquel su marido? 
 ¿Qué suceso extraordinario habíale hecho hallarse de ese modo? ¿De dónde
 podríanle haber surgido tales ideas? En vano intentaba atravesar las 
 sombras con la mirada. Su esposo le violentaba el corazón, sentíalo 
 mover sobre su alma confuso y desolado; pero no le veía. Entonces al 
 amparo de un silencio espectante oyó que Mendeville respiraba 
 sofocadamente. Esto la acongojó. Con una voz muy dulce, extraña, 
 alimentada por una ternura que nacía, le preguntó tímidamente.

—Rodolfo... ¿Se siente Vd. mal?

—No no... —Hizo una pausa y luego agregó con una voz profunda:

—¡Veo a tu amante!... —Matilde se sobresaltó.

—¿A mi amante!... ¿A mi amante!...

Cómo es posible... ¿por qué piensa Vd... —se turbaba de tal modo que 
 su voz languideció hasta el silencio. Y como para esquivar a unos ojos 
 invisibles, se tapó el rostro con las colchas.

—No niegues, no niegues, prosiguió Rodolfo. Te digo que lo veo, te afirmo que lo estoy viendo. Lo íntimo no se contradice nunca.

La voz de Matilde, apenas perceptible protestaba en vano:

—No... No...

—¿Por qué negarlo!... Te inquietas inútilmente. He jurado dejar de 
 ser indigno. —Hizo una pausa y volvió a hablar manifestando en el tono 
 de su voz, una fuerte energía, avasallante, rebelde, redentora.

—¡Seria una estupidez inaudita!... Cuando se sobrevive a las 
 calamidades de la vida, se está obligado a ser sensato, aunque no sea 
 más que de pensamiento. De que puedes ser culpable tú, pobre Matilde!...
 Si al menos fueras ignorante si no entendieras, si carecieras de 
 sentido común... ¡Pero tú, tú...

Matilde, incorporada de nuevo, con un puño apretado contra sus 
 mejillas, oía las palabras de su esposo como si se oyera a sí misma. 
 Recordaba toda la miseria moral que la había rodeado y sentía reaparecer
 en su corazón ese dolor mudo y sapiente que sopla en la soledad. Su 
 amante era un hecho reciente y fortuito. Conociólo en una fiesta y 
 habíase entregado a él por ver, por sentir, apremiada por las largas 
 horas monótonas y estériles, durante los cuales transcurría su vida sin 
 dar nada. Le tenía oculto, insospechado a través de su frialdad, perdido
 entre las brumas de su ser orgulloso, herido en el amor, áspero y 
 hostil. Sin embargo, Mendeville acababa de descubrírselo en su propio 
 espíritu. El estupor no le dejó negar. Después, cuando pudo ver claro su
 propio egoísmo desvaneció la memoria de su aman Lo abandonó a las 
 circunstancias y estas se lo arrancaron del corazón. de mismo modo que 
 las corrientes marinas arrastran en pos de si todos los cuerpos débiles,
 todos los cuerpos sin arraigo, todo lo que flota.

Se había quedado inmóvil, siempre con los puños encajados entre las 
 mandíbulas, sufriendo su segunda derrota, oyendo aún en su cerebro los 
 gritos del que acababa de naufragar. Pero de pronto sintió que el 
 aliento de Mendeville le soplaba en el rostro y oyó su voz, como se oyen
 lo ecos, como se escuchan los gritos lanzados en la selva, confundidos 
 entre el susurro del ámbito.

—¡Matilde... ¡Matilde...

Todo su cuerpo vibró en una conmoción violenta. Abrió los brazos y los echó hacia atras, rígidos, apoyados contra el lecho.

Con cuerpo arqueado, en una actitud extraordinaria esperó. Algo 
 llegaba hasta ella, algo que venia de otra parte y hendía levemente la 
 cristalización de su ser. Era una multitud de voces que hablaban quedo, 
 insinuantes; voces amigas que se ocupaban de ella, sonidos de su sueño 
 que asienten sin análisis, pensamientos cargados de dicha verificada sin
 retroceso, sin choque, sin tragedia.

¡Rodolfo —y su voz, adormida, débil cual si emergiera de algo 
 profundo, agudizose lentatamente hasta desaparecer en la firme mudez de 
 la alcoba. Entonces se incorporó, buscó más, indagó más.

La habitación se le antojó impenetrable. ¿Por qué callaba? —Interrogó
 en torno suyo, y, lo real, lo que ansiaba sin poder explicárselo, la 
 acudió bruscamente:

Dos ojos en la sombra, dos ojos solos, aislados, pero en perfecta 
 relación, dos ojos profundamente abiertos se acercaban, cada vez más 
 grandes, más bellos, más extraños.

—¡Oh... Rodolfo... Rodolfo... —exclamó en un tono (mezcla de miedo y 
 admiración... Y quedó frente a ellos, arraigada en ellos, posternada 
 ante aquella imagen que se acercaba, cada vez más, cada vez más, por una
 vía secreta, incognoscible, poblada de silencio y abandono.

José Pedro Bellán

José Pedro Bellán (Montevideo, 30 de junio de 1889 - Montevideo, 24 de julio de 1930) fue un escritor, maestro y político uruguayo del partido Colorado, de reconocida labor como dramaturgo, cuentista y narrador.

Fue narrador y cuentista, pero como dramaturgo obtuvo el mayor reconocimiento. Amor (drama) fue su primera obra publicada en 1911, por el sello editorial Orsini Bertani. En 1920 estrena en el teatro Liceo de Buenos Aires ¡Dios te Salve!, con gran acogida de la prensa argentina. La dramatización de Blancanieves , estrenada en la "Casa del Arte" en 1928, contó con una colaboración orquestal que interpretó piezas musicales de Grieg, dirigida por Felisberto Hernández.

Su trabajo dentro de la narrativa se inicia en 1914 con Huerco (cuentos), posteriormente publica Doñaramona (1918), novela que retrata el ambiente político, social y psicológico del Uruguay de su tiempo. En 1920 se publica Primavera, un libro de cuentos reeditado varias veces debido a que Educación Primaria lo utilizó como texto escolar. Los amores de Juan Rivault (cuentos) y El pecado de Alejandra Leonard (cuentos) fueron publicados en 1922 y 1926, respectivamente.

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