El Caballero del Azor

Juan Valera

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Texto núm. 5504

Título: El Caballero del Azor
Autor: Juan Valera
Etiquetas: Cuento

Editor: Edu Robsy
Fecha de creación: 30 de octubre de 2020
Fecha de modificación: 30 de octubre de 2020

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Maison Carrée
c/ Ramal, 48
07730 Alayor - Menorca
Islas Baleares
España

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I

Hará ya mucho más de rail afios, habla en lo más esquivo y fragoso de
 los Pirineos una espléndida abadía de benedictinos. El abad Eulogio
 pasaba por un prodigio de virtud y de ciencia.

Las cosas del mundo andaban muy mal en aquella edad. Tremenda barbarie
 había invadido casi todas las regiones de Europa. Por donde quiera
 luchas feroces, robos y matanzas. Casi toda España estaba sujeta a la
 ley de Mahoma, salvo dos o tres Estadillos nacientes, donde entre breñas
 y riscos se guarecían los cristianos.

En medio de aquel diluvio de males, pudiera compararse la abadía de que
 hablamos al arca santa en que se custodiaban el saber y las buenas
 costumbres y en que la humana cultura podía salvarse del universal
 estrago. Gran fe tenían los monjes en sus rezos y en la misericordia de
 Dios, pero no desdeñaban la mundana prudencia. Y a fin de poder
 defenderse de las invasiones de bandidos, de barones poderosos y
 desalmados o de infieles muslimes, habían fortificado la abadía como
 casi inexpugnable castillo roquero, y mantenían a su servicio centenares
 de hombres de armas de los más vigorosos, probados y hábiles para la
 guerra.

La abadía era muy rica y famosa: rica por los fertilísimos valles que en
 sus contornos los monjes habían desmontado, cultivándolos con esmero y
 recogiendo en ellos abundantes cosechas; y famosa, porque era como casa
 de educación, donde muchos mozos de toda Francia y de la España que
 permanecía cristiana acudían a instruirse en armas y en letras. Entre
 los monjes había sabios filósofos y teólogos y no pocos que habían
 militado con gloria en sus mocedades antes de retirarse del mundo. Estos
 enseñaban indistintamente las artes de la paz y de la guerra; cuanto a
 la sazón se sabía. Y luego, según la índole de cada educando, los
 pacíficos y humildes se hacían sacerdotes o monjes, y los belicosos y
 aficionados a la vida activa salían de allí para ser guerreros y aun
 grandes capitanes.

Cincuenta novicios había en la abadía de continuo. Y todos, salvo en las
 horas consagradas a ejercicios caballerescos, vestían el hábito de la
 orden.

En una tarde de abril, terminadas las vísperas, salieron los novicios
 del coro, donde habían estado entonando salmos, y fueron, según
 costumbre, a pasar dos horas de recreo jugando en un gran patio.

Había un novicio de origen obscuro, lo cual se contraponía a la alta
 nobleza de que se jactaba con razón la mayoría de los otros. Este
 novicio era español.

Seis años hacía que había venido a refugiarse en el convento sin saber
 de dónde. El caritativo abad le dio asilo, y él, con su humildad
 profunda, con su aplicación constante, con la rara inteligencia que
 desplegó en el estudio y con la robustez y agilidad que mostró en todos
 los ejercicios corporales, se ganó la voluntad de aquel venerable siervo
 de Dios, que le amaba como a un hijo y que candorosamente le admiraba.
 De aquí la envidia que le tenían los otros novicios y especialmente los
 franceses. Tratábanle con desdén, le hacían mil burlas y hasta le
 dirigían improperios, que él sufría con resignación evangélica. Por esto
 le llamaban Plácido.

En aquella ocasión la envidia de los otros novicios había llegado a su
 colmo. Plácido acababa de alcanzar brillante triunfo. Había compuesto un
 devoto e inspirado himno latino a la Santísima Virgen María, tan lleno
 de bellezas y tan rico de amor místico, que, entusiasmados los monjes,
 le habían cantado en el coro, dando al joven poeta mil alabanzas y
 bendiciones.

Sus malos compañeros, deseosos de humillarle, y tal vez fiados en que
 Plácido era pacífico y sufrido, se encararon con él, aunque él se
 apartaba de ellos con mansedumbre y modestia, y llegaron dos de los más
 insolentes al último extremo de la injuria. Recordando la obscuridad de
 su origen, se la echaron en rostro y calificaron a su madre de la más
 infame manera.

El cordero se convirtió entonces de repente en bravo león. Por dicha, no
 tenía armas, pero le valieron los puños. Con certero y fuerte golpe
 derribó por tierra, maltrecho y con la boca ensangrentada, al primero
 que le había ofendido. Después siguió peleando él solo contra otros tres
 o cuatro, apoyado contra el muro y acosado por ellos.

Fue todo tan rápido, que nadie había acudido a interponerse y a
 restablecer la paz, cuando otro de los novicios, de nobilísima alcurnia
 francesa, intervino en la contienda, diciendo:

—Es cobardía que vayáis tantos contra él; apartáos; dejádmele a mi
 solo; yo le castigaré como merece.

Fue tan imperiosa la voz, fue tan imponente el ademán de aquel muchacho,
 que se apartaron todos, formando ancho cerco en torno suyo.

Cayó entonces el francés sobre Plácido, el cual paró los golpes que le
 asestaba, sin recibir ninguno, y le ciñó con fuerza terrible en sus
 nervudos brazos.

Pasmosa fue la lucha. Firmes se mantenían ambos. Ninguno cejaba ni caía.
 Hubieran semejado dos estatuas de bronce, si no se hubiera sentido el
 resoplido de la fatigada respiración de los combatientes y si no se
 hubiera visto correr abundante sudor por sus encendidas mejillas.

¡Quién sabe cómo hubiera terminado aquel combate! Mal hubiera terminado,
 sin duda, si no llega precipitadamente el abad y logra al punto
 separarlos.

Después de censurar con breves y enérgicas palabras la acción de todos,
 ordenó a Plácido que le siguiese, y le llevó a su celda.

II

—En balde he esperado, hijo mío, hacer de ti un dechado de santidad y
 de paciencia, para que con el tiempo llegases a ser mi sucesor en el
 gobierno de esta abadía. Sé todo lo ocurrido y no me atrevo a culparte.
 La afrenta que te han hecho era difícil, era casi imposible de tolerar.
 Está visto, Dios no te quiere para la vida contemplativa. Imposible es
 además que permanezcas ya ni una hora en esta santa casa, donde has
 promovido un escándalo feroz, aunque disculpable. Por otra parte, el
 mozo con quien luchabas es poderosísimo por su nacimiento y riqueza y tú
 no puedes seguir viviendo donde él está. No me queda más recurso que el
 de obligarte a salir inmediatamente de la abadía. Pero no saldrás
 desvalido y sin prendas de mi afecto hacia ti. La abadía es rica, el
 abad también lo es, y en nada mejor puede emplear su dinero. Toma esta
 bolsa llena de oro; Hugo, el capitán de los arqueros, tiene orden mía
 para entregarte enjaezado el mejor de los corceles que hay en nuestras
 caballerizas. Corre, revístete a escape de tus armas, monta a caballo y
 vete.

Vertiendo muchas lágrimas de gratitud y besándole respetuosamente las
 manos, Plácido se despidió del abad y éste le abrazó y le bendijo.

Dos horas después cabalgaba Plácido, solo y armado, por medio de un
 pinar espeso y por senda apenas trillada, que iba serpenteando junto a
 la orilla de un arroyo, entre cerros altísimos.

III

Llegó la noche medrosa y sombría. En aquella soledad asaltaron a Plácido
 mil ideas tristes. Los recuerdos de la niñez surgieron en su mente con
 claridad extraña.

Recordó que, seis años hacía, le habían arrojado de otro asilo con
 severidad y dureza harto diferentes. Desde muy niño, desde el albor de
 su vida, de que no tenía sino muy confusas memorias, se había criado en
 el castillo del terrible D. Fruela, poderoso magnate de la montaña. El
 castillo estaba en una altura muy cerca de la costa. Desde allí, ora
 salía D. Fruela con buen golpe de gente a caballo para penetrar en
 tierra de moros y talar y saquear cuanto podía, ora embarcaba a sus
 satélites en algunas fustas y galeras de su propiedad, e iba a piratear
 o a dar caza a otros más crueles piratas que infestaban aquellos mares
 e invadían y asolaban a menudo las costas de España: eran los idólatras
 normandos de Noruega y de la última Tule.

Plácido, recogido por caridad en el castillo, e hijo de padres
 desconocidos, había sido criado con amor por doña Aldonza, la mujer de
 don Fruela. Hasta la edad de ocho años, vivió Plácido en fraternal
 familiaridad con Elvira, la hija de doña Aldonza, que era de edad poco
 menor que él. Juntos jugaban los niños, y juntos aprendieron a leer y la
 doctrina cristiana.

Plácido y Elvira sintieron que sus almas se habían unido con el lazo del
 cariño más inocente.

Algo hubo de recelar o de prever D. Fruela, y ordenó a su mujer que
 alejase al expósito del trato y de la convivencia de su hija.

Sumisa doña Aldonza, cumplió las órdenes de su marido; pero no hasta el
 extremo de evitar por completo que el pajecillo y la niña se viesen y se
 hablasen.

La menor frecuencia en el trato produjo un efecto contrario al que D.
 Fruela deseaba. En las mentes candorosas de él y de ella se trocó en
 adoración el afecto, y se iluminó y hermoseó con las galas y el
 esplendor de los sueños la imagen de la persona querida.

Así llegaron ambos a cumplir catorce años. En un día en que salieron de
 caza con D. Fruela, el caballo de Elvira corrió desbocado y fue a
 perderse en la espesura de un bosque. Plácido la siguió para salvarla, y
 acertó a llegar cuando el caballo que ella montaba tropezó y cayó,
 derribándola por el suelo. Elvira, por fortuna, no se hizo el menor
 daño. Plácido se apeó con ligereza, acudió en su auxilio y la levantó en
 sus brazos.

Instintivamente, sin saber qué hacían, cediendo ambos a un impulso
 irreflexivo, tal vez movidos por los invisibles genios y espíritus de la
 selva, acercaron sus rostros y se dieron un beso. Plácido se creyó por
 breves instantes transportado al paraíso; pero la realidad más cruel
 hubo de mostrarle en seguida que estaba en la dura y áspera tierra. Una
 lluvia de infamantes latigazos cayó sobre sus espaldas. D. Fruela le
 había sorprendido, le castigaba y le afrentaba furioso. La jauría de sus
 podencos y lebreles y sus monteros se acercaban ya. Afrentado el mozo,
 aunque en edad tan tierna, no reflexionó en el peligro ni en lo desigual
 de la lucha, y venablo en mano se lanzó contra D. Fruela para matarle.
 Elvira se interpuso, dispuesta a recibir las heridas y salvar a su
 padre. Plácido dejó caer al suelo el venablo. La humillación le hizo
 verter amargas lágrimas.

El feroz D. Fruela, lejos de apiadarse, le azuzó los perros para que le
 devoraran, y ordenó a los monteros que disparasen contra él sus agudas
 flechas.

—¡Sálvate, Plácido, sálvate!—dijo entonces Elvira.—Si no huyes, mi
 cuerpo te servirá de escudo y me matarán antes de que te maten.

Plácido conoció entonces lo peligroso, lo imposible de la defensa. Temió
 más por la vida de ella que por la suya. Era ágil y ligero como un
 gamo; conocía los más intrincados sitios y las más extraviadas sendas
 del bosque, y pronto desapareció como por encanto, no sin exclamar antes
 con su voz de niño, que se contraponía a la firmeza del tono:

—Ser padre de ella te ha salvado de la muerte. Ahora huyo, pero tal vez
 un día vuelva a buscarte y a exigirte su mano como sola satisfacción de
 mi afrenta.

Refugiado Plácido en la abadía, no olvidó la afrenta jamás, pero guardó
 oculto su recuerdo en el lastimado centro del alma. El horror que le
 causaba volver de nuevo contra el padre de Elvira, la humildad y la
 resignación y otros sentimientos religiosos inclinaron su espíritu y le
 excitaron a desistir de vengarse. Y como afrentado y sin venganza no
 quería vivir en el mundo, se decidió a hacer la vida del claustro. Hasta
 el día en que el insulto hecho a su madre despertó en él de nuevo la
 ingénita fiereza, fue el más paciente y dulce de los cenobitas. Lanzado
 ya al mundo de nuevo, con veinte años de edad, con aliento y brío y con
 caballo y armas, ¿dónde había de ir Plácido sino al castillo de D.
 Fruela a pedirle estrecha cuenta de todo?

IV

Sin detenerse sino para tomar el indispensable descanso, llegó Plácido a
 la morada donde había pasado la niñez. Confiado en Dios, en su derecho
 y en su valentía, sin arredrarse, se acercó a la puerta del castillo.

Todo estaba mudado. En torno, soledad y silencio. Aunque era medio día,
 Plácido no vio ni hombres de armas ni campesinos. El puente levadizo,
 tendido sobre el foso, dejaba franca la entrada. El escudo de piedra
 berroqueña, que había sobre la puerta principal, estaba cubierto de
 negro paño de luto.

Pronto, por un anciano criado, única persona que halló y que al
 desmontar le tuvo el estribo, se enteró de la inmensa desventura que
 abrumaba a aquella familia. D. Fruela, acusado de alta traición, estaba
 en Oviedo y debía ser condenado a muerte. Su acusador era D. Raimundo,
 mayordomo de Palacio. Tres caballeros de la casa de D. Raimundo estaban
 prontos a sostener la acusación en palenque abierto contra los
 defensores de D. Fruela, el cual había apelado al Juicio de Dios. Pero
 D. Raimundo era tan poderoso y temido, y por su inaudita soberbia era D.
 Fruela tan odiado, que nadie acudía a defenderle. Sólo faltaban tres
 días para expirar el plazo. No bien Plácido supo todo esto, el rencor
 antiguo se convirtió en lástima en su alma generosa, y resolvió ser el
 campeón de quien tan rudamente le había ofendido, probad su inocencia y
 librarle de la muerte. En el castillo no había nadie, sino el anciano
 servidor. Doña Aldonza y Elvira habían ido a Oviedo a echarse a los pies
 del rey y pedirle el perdón, si bien con poquísima esperanza, por ser
 muy justiciero el soberano. De todos modos, la honra de la familia
 quedaría manchada.

Sin demora se dispuso Plácido a salir para Oviedo, pero antes el anciano
 servidor le refirió y encareció lo mucho que doña Aldonza y Elvira
 habían pensado en él durante su ausencia, y le dijo que habían dejado
 para él un presente a fin de que le recibiese y se le llevase si por
 dicha aparecía por el castillo.

El anciano fue por el presente y se le entregó a Plácido. Era una fuerte
 rodela, en cuya plancha de acero figuraba en esmalte, sobre campo de
 gules, un azor, cubierta la cabeza por el capirote y asido por la
 pihuela a una blanca mano que parecía de mujer.

—Tú tienes en el hombro derecho—dijo el anciano—grabado con indeleble
 marca, un azor semejante al del escudo. Por él serás un día reconocido y
 se sabrá quiénes son tus padres. Entre tanto mi señora y su hija te
 declaran y apellidan Caballero del Azor, y te dan en testimonio de ello
 esa prenda. Concédate Dios, Caballero del Azor, la buena ventura en
 lides y amores que ellas y yo te deseamos.

V

A los tres días, pocas horas antes de expirar el plazo, después de
 reposar en Oviedo y de aprestarse para el combate, sonaron las
 trompetas y entró en el palenque el Caballero del Azor, con la visera
 calada y la lanza en la cuja.

En alta y sonora voz proclamó la inocencia de D. Fruela, llamó
 calumniadores a los que le acusaban, y retó a los tres, o sucesivamente
 o juntos contra él solo. Los campeones de D. Raimundo fueron
 sucesivamente apareciendo. Los combates fueron muy cortos.

El Caballero del Azor, con pasmosa destreza y bizarría, logró que en
 menos de media hora los tres mordiesen el polvo, muy mal herido uno de
 ellos.

El gentío que rodeaba el palenque rompió en estrepitosas aclamaciones y
 vítores. El Caballero del Azor fue llevado en triunfo a palacio e
 introducido en la regia cámara.

El rey, informado de todo el suceso, ansiaba verle, y más lo ansiaba aún
 su noble y desventurada hermana, la infanta doña Ximena, que estaba con
 el rey en aquel momento.

—Caballero del Azor—dijo la infanta antes de que el rey hablase—¿por
 qué llevas un azor esmaltado en la rodela?

—Alta señora—contestó Plácido—porque le tengo también estampado en el
 hombro derecho, como indeleble marca.

Doña Ximena puso entonces los ojos con cariñoso ahínco en el rostro
 hermosísimo de Plácido, e imaginó que veía al Conde de Saldaña, como
 estaba en su muy lozana juventud, veinte años hacía.

Ya no pudo contenerse doña Ximena; se acercó al joven, le estrechó en
 sus brazos y le cubrió el rostro de besos, exclamando:

—¡Hijo mío, hijo mío!

El rey depuso su severidad, y dirigiéndose al joven, le estrechó también
 en sus brazos, y le dijo:

—Yo te reconozco; eres mi sobrino Bernardo; te hago merced de la Casa
 Fuerte y señorío del Carpio. Como Bernardo del Carpio serás en adelante
 conocido y famoso en todos los países y en todas las edades. Perdonado
 tu padre, saldrá de la prisión y será el legítimo esposo de mi hermana.

En efecto; el rey cumplió su promesa. El Conde de Saldaña salió del
 castillo de Luna donde estaba encerrado. Se aseó y se atavió con esmero,
 de suerte que todavía tenía buen ver, a pesar de su prolongado martirio.

Durante cinco días consecutivos hubo magníficas fiestas en Oviedo. Las
 bodas de Bernardo del Carpio y de Elvira se celebraron al mismo tiempo
 que las del Conde de Saldaña y doña Ximena.

Pocos días después pudo averiguarse que don Raimundo, el mayordomo de
 Palacio, había sido quien robó al niño Bernardo y quien le mandó matar,
 furioso como desdeñado pretendiente que fue de doña Ximena. Los
 sicarios, encargados de matar al niño, habían tenido piedad de él y le
 habían expuesto a la puerta del castillo de D. Fruela. Por esta y por
 otras muchas maldades que se descubrieron, se comprendió que don
 Raimundo era un monstruo abominable, por lo cual el rey pudo ejercer
 provechosamente su justicia mandándole ahorcar, como le ahorcaron con
 general regocijo de los ciudadanos de Oviedo, porque D. Raimundo era muy
 aborrecido y porque en aquella edad tan ruda la filantropía no era cosa
 mayor y no infundía repugnancia la pena de muerte.

Sólo queda por decir que Bernardo fue felicísimo con su Elvira y que
 vivieron siempre muy enamorados ella de él y él de ella.

Por los antiguos romances y por la historia se sabe que aquella lucha a
 brazo partido, que interrumpió el abad en el convento de los Pirineos,
 se reanudó más tarde no lejos de allí, y terminó gloriosamente para
 Bernardo, muriendo ahogado entre sus brazos hercúleos el paladín D.
 Roldán, pues no era otro quien había luchado con él, cuando los dos eran
 novicios.

Y aquí terminan los sucesos de la mocedad de Bernardo del Carpio,
 ignorados hasta hace poco, y recientemente descubiertos en ciertos
 vetustos e inéditos Anales de la orden de San Benito, escritos en latín
 bárbaro en el siglo x y conservados en el monasterio de la Cava, cerca
 de Nápoles.

Juan Valera

Juan Valera y Alcalá-Galiano (Cabra, Córdoba, 18 de octubre de 1824-Madrid, 18 de abril de 1905) fue un escritor, diplomático y político español.

Hijo de José Valera y Viaña, oficial de la Marina ya retirado, y de Dolores Alcalá-Galiano y Pareja, marquesa de la Paniega. Tuvo dos hermanas, Sofía y Ramona, además de un hermanastro, José Freuller y Alcalá-Galiano, habido en un primer matrimonio de la marquesa de la Paniega con Santiago Freuller, general suizo al servicio de España.

Estudió Lengua y Filosofía en el seminario de Málaga entre 1837 y 1840 y en el colegio Sacromonte de Granada en 1841. Luego inició estudios de Filosofía y Derecho en la Universidad de Granada. Hacia 1847 empezó a ejercer la carrera diplomática en Nápoles junto al embajador y poeta Ángel de Saavedra, duque de Rivas; allí estuvo dos años y medio aprendiendo griego y entablando una amistad profunda con Lucía Paladí, marquesa de Bedmar, "La Dama Griega" o "La Muerta", como gustaba de llamarla, a quien quiso mucho y que le marcó enormemente. Después, distintos destinos lo llevaron a viajar por buena parte de Europa y América: Dresde, San Petersburgo, Lisboa, Río de Janeiro, Nápoles, Washington, París, Bruselas y Viena. De todos estos viajes dejó constancia en un entretenido epistolario excepcionalmente bien escrito e inmediatamente publicado sin su conocimiento en España, lo que le molestó bastante, pues no ahorraba datos sobre sus múltiples aventuras amorosas. Fue especialmente importante su enamoramiento de la actriz Magdalena Brohan. El 5 de diciembre de 1867 se casó en París con Dolores Delavat. Murió en Madrid el día 18 de abril de 1905.

Colaboró en diversas revistas desde que como estudiante lo hiciera en La Alhambra. Fue director de una serie de periódicos y revistas, fundó El Cócora y escribió en El Contemporáneo, Revista Española de Ambos Mundos, Revista Peninsular, El Estado, La América, El Mundo Pintoresco, La Malva, La Esperanza, El Pensamiento Español y otras muchas revistas. Fue diputado a Cortes, secretario del Congreso y se dedicó al mismo tiempo a la literatura y a la crítica literaria. Perteneció a la época del Romanticismo, pero nunca fue un hombre ni un escritor romántico, sino un epicúreo andaluz, culto e irónico.

Tuvo fama de epicúreo, elegante y de buen gusto en su vida y en sus obras, y fue un literato muy admirado como ameno estilista y por su talento para delinear la psicología de sus personajes, en especial los femeninos; cultivó en ensayo, la crítica literaria, el relato corto, la novela, la historia (el volumen VI de la Historia general de España de Modesto Lafuente y algunos artículos) y la poesía; le declararon su admiración escritores como José Martínez Ruiz, Eugenio D'Ors y los modernistas (una crítica suya presentó a los españoles la verdadera dimensión y méritos de la obra de Rubén Darío).

Ideológicamente, era un liberal moderado, tolerante y elegantemente escéptico en cuanto a lo religioso, lo que explicaría el enfoque de algunas de sus novelas, la más famosa de las cuales continúa siendo Pepita Jiménez (1874), publicada inicialmente por entregas en la Revista de España, traducida a diez lenguas en su época y que vendió más de 100.000 ejemplares; el gran compositor Isaac Albéniz hizo una ópera del mismo título.

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