Parsondes

Juan Valera

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Parsondes

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Texto núm. 5499

Título: Parsondes
Autor: Juan Valera
Etiquetas: Cuento

Editor: Edu Robsy
Fecha de creación: 30 de octubre de 2020
Fecha de modificación: 30 de octubre de 2020

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Parsondes

Aunque se ame y se respete la virtud, no se debe creer que sea tan
 vocinglera y tan espantadiza como la de ciertos censores del día. Si
 hubiéramos de escribir a gusto de ellos, si hubiéramos de tomar su
 rigidez por valedera y no fingida, y si hubiéramos de ajustar a ella
 nuestros escritos, tal vez ni las Agonías del tránsito de la muerte,
 de Venegas, ni los Gritos del infierno, del padre Boneta, serían
 edificantes modelos que imitar.

Por desgracia, la rigidez es sólo aparente. La rigidez no tiene otro
 resultado que el de exasperar los ánimos, haciéndoles dudar y burlarse,
 aunque sólo sea en sueños, de la hipocresía farisaica que ahora se usa.

Véase, si no, el sueño que ha tenido un amigo nuestro, y que trasladamos
 aquí íntegro, cuando no para recreo, para instrucción de los lectores.

Nuestro amigo soñó lo que sigue:

—Más de dos mil seiscientos años ha, era yo en Susa un sátrapa muy
 querido del gran Rey Arteo, y el más rígido, grave y moral de todos los
 sátrapas. El santo varón Parsondes había sido mi maestro, y me había
 comunicado todo lo comunicable de la ciencia y de la virtud del primer
 Zoroastro.

Siete años hacía ya que Parsondes, después de iluminar el mundo con su
 doctrina, y de formar varios discípulos dignos de él, había
 desaparecido, sin que le volviese a ver nadie, ni vivo ni muerto. Los
 buenos creyentes daban, pues, por seguro que Parsondes había subido a la
 región de la luz increada, cerca de Ahura-Mazda, donde brillaba casi
 tanto como los Amschaspandes y los Izeds, y donde eclipsaba, a su propio
 feruer con beatíficos resplandores. Allí militaba aún en el ejército
 de los espíritus luminosos contra el príncipe de las tinieblas
 Ahrimanes, cuya soberbia había humillado en esta vida terrenal, y cuyo
 imperio contribuía, poderosamente a destruir en la otra vida,
 procurando, que se realizase la santa esperanza del triunfo definitivo
 del bien sobre el mal. Los sectarios de la religión de Ahura-Mazda
 creían, pues, a puño cerrado, que Parsondes debía contarse en el número
 de los veinte o treinta grandes profetas, precursores y continuadores de
 Zoroastro hasta la consumación de los siglos. Aunque en Susa y en todo
 el imperio de los medos, con los reinos tributarios, había hombres de
 otras varias religiones y creencias, todos respetaban y casi divinizaban
 igualmente a Parsondes, si bien por diversos estilos. Unos decían que
 había encontrado la flecha de Abaris y se había ido por el aire, montado
 en ella; otros, que se había elevado al empíreo en el trono flotante de
 Salomón o en un carro de fuego; otros, que el dragón Musaros, que en la
 antigüedad más remota civilizó a los asirios, y que tenía cuerpo de pez,
 cabeza de hombre y piernas de mujer, se le había llevado consigo a su
 palacio submarino, en el fondo del golfo pérsico. En resolución, aunque
 por distinta manera, todos convenían en que Parsondes, el virtuoso y el
 sabio, estaba viviendo con los dioses. En las plazas públicas de Susa se
 veneraba su imagen, coronada la cabeza de una mitra con quince cuernos,
 en razón de las quince virtudes capitales que resplandecieron en él, y
 vestido el cuerpo de un ropaje talar lleno de otros símbolos más
 extraños aún en nuestros días, aunque entonces no lo fuesen.

Entre tanto, las malas costumbres, el lujo, la disipación, los galanteos
 y las fiestas dispendiosas iban en aumento desde la muerte o
 desaparición de Parsondes, el cual, mientras vivió entre nosotros, no
 hizo más que condenar aquellos abusos.

El Rey de Babilonia, Nanar, tributario de mi augusto amo Arteo, Rey de
 Media, había roto todo freno y corría desbocado por el camino de los
 deleites. Nosotros acusábamos a Nanar, como Parsondes le había acusado
 antes; pero nuestra voz, menos autorizada que la suya, no tocaba el
 corazón de Arteo, ni le decidía a destronar a Nanar, y a poner otro Rey
 más morigerado en Babilonia. Nanar era más descreído y libertino que
 Sardanápalo, y en Babilonia no se adoraba ya a otro dios que al interés
 y a Milita, o como si dijéramos, a Venus. En vano mis camaradas y yo
 predicábamos contra la corrupción. El vulgo y la nobleza se nos reían en
 las narices. Nosotros nos vengábamos con hablar de la santa vida de
 Parsondes y con ponerla en contraposición de la vida que ellos llevaban.

Así iban las cosas, cuando una mañanita Arteo me hizo llamar muy
 temprano a su presencia.

—Hay esperanzas, me dijo, de que Parsondes viva aún; pero, si ha
 muerto, es menester vengarle y castigar a su matador, que no puede ser
 otro que el rey Nanar.

—Tu sabiduría, señor, le contesté, es como la luz, que lo penetra y
 descubre todo. Vences al cocodrilo en prudencia y al lince en
 perspicacia; pero, ¿cómo has sabido que Parsondes puede vivir aún, y
 que, si ha muerto, Nanar ha sido su asesino? ¿No han asegurado los magos
 que Parsondes está en el cielo? ¿No han descubierto los astrólogos en la
 bóveda azul una estrella, antes nunca vista, y no han reconocido en esa
 estrella el alma de Parsondes?

—Así es la verdad, replicó el Rey, pero yo he llegado a averiguar, por
 revelación de algunos caballeros babilonios descontentos de Nanar, que
 éste, furioso de lo que Parsondes clamaba contra él, envió siete años ha
 emisarios por todas partes para que ocultamente le prendiesen y llevasen
 a su alcázar; y allí debe de estar Parsondes, o muerto, o padeciendo
 tormentos horribles.

—¡Ah, señor! exclamé yo al punto, postrándome a los pies del Rey, justo
 es vengar una maldad tan espantosa. Permite que yo sea el instrumento
 de tu venganza, y que salve a mi querido maestro del cautiverio en que,
 si no ha muerto, se halla.

El Rey me dijo que con ese fin me había llamado, y que al instante me
 preparase a partir con el acompañamiento debido, y órdenes terminantes
 suyas para que Nanar me respondiese con su vida de la del santo varón, o
 le pusiese en libertad.

Aquel mismo día, que era uno de los más calurosos del estío, salí de
 Susa en un magnífico carro tirado por cuatro caballos árabes. Un hábil
 cochero iba dirigiéndole, y dos esclavos etíopes me acompañaban también
 en el carro, haciendo aire el uno con un abanico de plumas de avestruz,
 y sosteniendo el otro, sobre rico varal de marfil, prolijamente labrado,
 el ancho parasol de seda. Cuatrocientos jinetes, todos con aljabas,
 arcos y flechas, vestidos de malla y cubierta la cabeza con sendos
 capacetes de bronce, nielado de refulgentes colores, me seguían y me
 daban mayor autoridad y decoro. Seis batidores, montados en rayadas y
 velocísimas cebras, iban delante de mí, a fin de anunciarme en las
 diversas poblaciones. Las vituallas y refrescos que traíamos para suplir
 las faltas del camino, venían sobre los lomos de veinte poderosos
 elefantes.

Por no pecar de prolijo, no refiero aquí menudamente los sucesos de mi
 viaje. Baste saber que el décimo día descubrimos a lo lejos los muros
 ingentes de Babilonia, obra de Nabucodonosor y de Nitócris. Tenían
 treinta varas de espesor, circundaban la ciudad, formando una zona de
 veintidós leguas de bojeo, y se elevaban, por la parte más baja, ciento
 veinte varas sobre la tierra; tanto como los campanarios de las
 catedrales de ahora. Un copete de verdura coronaba los muros. Eran los
 jardines pensiles. Sobre los muros y sobre los jardines descollaban
 algunos edificios, como los palacios reales, el templo de Belo y la
 famosa torre de Nemrod, que constaba de ocho pisos, de más de doscientas
 varas de alto el primero. Desde la cima de esta torre, que parecía tocar
 la bóveda celeste, presumían tratar los sabios antiguos con los dioses,
 secretas inteligencias o genios que mueven los astros. Aunque tan
 distantes aún, y de un modo confuso, creíamos ya percibir las colosales
 figuras esculpidas y pintadas en las paredes exteriores de palacios y
 templos; aquellos toros con cabeza de hombre y aquellos hombres con
 cabeza de león; aquellos próceres y aquellos guerreros, ceñidos los
 riñones de talabartes, de que se enamoraron Oala y Oliba. El sol
 reflejaba desde Oriente sobre los gigantescos edificios y sobre las cien
 puertas enormes de la ciudad, que eran de bronce dorado. El resplandor
 que despedían deslumbraba los ojos. El Eufrates y el Tígris,
 serpenteando y heridos también por los rayos del sol que rielaba en sus
 ondas, se asemejaban a dos cintas de oro en fusión que formaban un lazo.

Los batidores se habían adelantado a anunciar mi llegada. De repente
 vimos levantarse en la extensa y fértil llanura, entre las huertas,
 jardines y verdes sotos, por donde estaba abierto el camino, una
 nubecilla blanca que se iba agrandando. Luego vimos una mancha oscura
 que se movía hacia nosotros. Poco después llegó a todo correr uno de mis
 batidores a decirme que Nanar se acercaba a recibirme con numerosa
 comitiva. En esto la mancha oscura se había agrandado en extremo, y
 empezamos a oír distintamente el son de los instrumentos músicos, el
 relinchar de los caballos y el resonar de las armas. Notamos, por
 último, el resplandor del oro y de la plata, el lujo de las vestiduras y
 la magnificencia de los que a recibirnos venían.

Hice entonces que el cochero aguijase los caballos, y pronto estuve
 cerca del Rey Nanar, que venía en un soberbio palanquí de bambú, sándalo
 y nácar, sostenido por doce gallardos mancebos. El Rey bajó del
 palanquín y yo del carro, y nos saludamos y abrazamos con mutua
 cordialidad.

La túnica del Rey era de tisú de oro, bordada de seda de mil colores. En
 el bordado se representaban todas las flores del campo y todos los
 pájaros del aire y todas las estrellas del éter. Llevaba el Rey una
 tiara no menos estupenda, ajorcas y brazaletes, y por zarcillos dos
 redondas perlas, del tamaño cada una de un huevo de perdiz.

Su cabellera le caía en bucles perfumados sobre la espalda, y la barba
 formaba menudísimos rizos, artística y simétricamente ordenados. Su
 vestido y su persona despedían delicada fragancia. A pesar de mi
 severidad, no pude menos de admirarme de la finura del Rey Nanar, y
 confesé, allá en mis adentros, que era la persona más comm'il faut que
 había yo tratado en mi vida.

El Rey me alojó en su alcázar, me dio fiestas espléndidas, y me distrajo
 de tal suerte que casi me hizo olvidar el objeto de mi misión. Ya
 teníamos un concierto, ya un baile, ya una cena por el estilo de la que
 dio Baltasar muchos años después. Yo no me atrevía a preguntar al Rey
 qué había hecho de Parsondes. Yo no comprendía que un señor tan
 excelente, que agasajaba y regalaba a los huéspedes con aquella
 elegancia y cortesanía, hubiese dado muerte o tuviese en duro cautiverio
 a mi querido maestro.

Por último, una noche me armé de toda mi austeridad y resolución, y dije
 a Nanar, en nombre del Rey mi amo, que en el momento mismo iba a decir
 dónde estaba el virtuoso Parsondes, si no quería perder el reino y la
 vida. Nanar, en vez de contestarme, hizo venir al punto a todas las
 bayaderas y cantatrices que había en el alcázar: se entiende que fuera
 del recinto, harén o como quiera llamarse, reservado a sus mujeres. Las
 tales sacerdotisas de Milita pasaban de novecientas, y eran de lo más
 bello y habilidoso que a duras penas pudiera encontrarse en toda el
 Asia. Las muchachas llegaron bailando, cantando y tocando flautas,
 crótalos y salterios, que era cosa de gusto el verlas y el oírlas. Yo me
 quedé absorto. Nanar me dijo, y aquí fue mayor mi estupefacción:

—Ahí tienes al santo Parsondes en medio de esas mujeres. Parsondes,
 ven acá y saluda a tu antiguo discípulo.

Salió entonces del centro de aquella turba femenina uno que, a no ser
 por la barba, hubiera podido confundirse con las mujeres. Traía pintadas
 las cejas de negro, de azul los párpados, a fin de que brillasen más los
 ojos, y las mejillas cubiertas de colorete. Estaba todo perfumado, su
 traje era casi tan rico como el del Rey, su andar afeminado y lánguido;
 de sus orejas pendían zarcillos primorosos; de su garganta un collar de
 perlas; ceñía su frente una guirnalda de flores. Era el mismo Parsondes,
 que me echó los brazos al cuello.

—Yo soy, me dijo, muy otro del que antes era. Vuélvete, si quieres, a
 Susa, pero no digas que vivo aún, para que no se escandalicen los magos,
 y para que sigan teniendo un ejemplo reciente de santidad a que
 recurrir. Nanar se vengó de mi ruda y desaliñada virtud haciéndome
 prisionero y mandando que me enjabonasen y fregasen con un estropajo.
 Después han seguido lavándome y perfumándome dos veces al día,
 regalándome a pedir de boca, y obligándome a estar en compañía de todas
 estas alegres señoritas, donde he acabado por olvidarme de Zoroastro y
 de mis austeras predicaciones, y por convencerme de que en esta vida se
 ha de procurar pasarlo lo mejor posible, sin ocuparse en la vida de los
 otros. Cuidados agenos matan al asno, y nadie lo es más que quien se
 mezcla en censurar los vicios de los otros, cuando sólo le ha faltado la
 ocasión para caer en ellos, o cuando, si en ellos no ha caído, se lo
 debe a su ignorancia, mal gusto y rustiqueza.

Las manos me puse en los oídos para no oír semejantes blasfemias en boca
 de aquel sabio admirable. Desesperado y rabioso estaba yo de verle
 convertido en bon vivant, con sus puntas y collar de bribón
 desvergonzado; mas para evitar habladurías escandalosas, determiné
 aconsejar al colegio de los magos que siguiese sosteniendo que Parsondes
 había subido al empíreo, y que siguiese venerando su imagen, sin
 descubrir nunca, antes negando rotundamente, que Parsondes vivía con las
 bailarinas de Babilonia, en el alcázar de Nanar.

En esto desperté de mi sueño y me volví a encontrar en mi pobre casita
 de esta corte.

—Creo, añadía nuestro amigo al terminar su cuento, que con menos
 riqueza y a menos costa pueden los Nanares del día seducir a los
 Parsondes que zahieren su inmoralidad y sus vicios, movidos, no de la
 caridad, sino de la envidia. Los que no estén seguros de la propia
 virtud y entereza de ánimo han de ser, pues, más indulgentes con los
 Nanares. ¡Desdichado aquel que hace alarde de virtud sin tenerla
 probadísima!

¡Dichoso aquel que la practica y calla!

Juan Valera

Juan Valera y Alcalá-Galiano (Cabra, Córdoba, 18 de octubre de 1824-Madrid, 18 de abril de 1905) fue un escritor, diplomático y político español.

Hijo de José Valera y Viaña, oficial de la Marina ya retirado, y de Dolores Alcalá-Galiano y Pareja, marquesa de la Paniega. Tuvo dos hermanas, Sofía y Ramona, además de un hermanastro, José Freuller y Alcalá-Galiano, habido en un primer matrimonio de la marquesa de la Paniega con Santiago Freuller, general suizo al servicio de España.

Estudió Lengua y Filosofía en el seminario de Málaga entre 1837 y 1840 y en el colegio Sacromonte de Granada en 1841. Luego inició estudios de Filosofía y Derecho en la Universidad de Granada. Hacia 1847 empezó a ejercer la carrera diplomática en Nápoles junto al embajador y poeta Ángel de Saavedra, duque de Rivas; allí estuvo dos años y medio aprendiendo griego y entablando una amistad profunda con Lucía Paladí, marquesa de Bedmar, "La Dama Griega" o "La Muerta", como gustaba de llamarla, a quien quiso mucho y que le marcó enormemente. Después, distintos destinos lo llevaron a viajar por buena parte de Europa y América: Dresde, San Petersburgo, Lisboa, Río de Janeiro, Nápoles, Washington, París, Bruselas y Viena. De todos estos viajes dejó constancia en un entretenido epistolario excepcionalmente bien escrito e inmediatamente publicado sin su conocimiento en España, lo que le molestó bastante, pues no ahorraba datos sobre sus múltiples aventuras amorosas. Fue especialmente importante su enamoramiento de la actriz Magdalena Brohan. El 5 de diciembre de 1867 se casó en París con Dolores Delavat. Murió en Madrid el día 18 de abril de 1905.

Colaboró en diversas revistas desde que como estudiante lo hiciera en La Alhambra. Fue director de una serie de periódicos y revistas, fundó El Cócora y escribió en El Contemporáneo, Revista Española de Ambos Mundos, Revista Peninsular, El Estado, La América, El Mundo Pintoresco, La Malva, La Esperanza, El Pensamiento Español y otras muchas revistas. Fue diputado a Cortes, secretario del Congreso y se dedicó al mismo tiempo a la literatura y a la crítica literaria. Perteneció a la época del Romanticismo, pero nunca fue un hombre ni un escritor romántico, sino un epicúreo andaluz, culto e irónico.

Tuvo fama de epicúreo, elegante y de buen gusto en su vida y en sus obras, y fue un literato muy admirado como ameno estilista y por su talento para delinear la psicología de sus personajes, en especial los femeninos; cultivó en ensayo, la crítica literaria, el relato corto, la novela, la historia (el volumen VI de la Historia general de España de Modesto Lafuente y algunos artículos) y la poesía; le declararon su admiración escritores como José Martínez Ruiz, Eugenio D'Ors y los modernistas (una crítica suya presentó a los españoles la verdadera dimensión y méritos de la obra de Rubén Darío).

Ideológicamente, era un liberal moderado, tolerante y elegantemente escéptico en cuanto a lo religioso, lo que explicaría el enfoque de algunas de sus novelas, la más famosa de las cuales continúa siendo Pepita Jiménez (1874), publicada inicialmente por entregas en la Revista de España, traducida a diez lenguas en su época y que vendió más de 100.000 ejemplares; el gran compositor Isaac Albéniz hizo una ópera del mismo título.

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