Por No Perder el Respeto

Juan Valera

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Por No Perder el Respeto

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Texto núm. 6369

Título: Por No Perder el Respeto
Autor: Juan Valera
Etiquetas: Cuento

Editor: Edu Robsy
Fecha de creación: 6 de enero de 2021
Fecha de modificación: 6 de enero de 2021

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07730 Alayor - Menorca
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Por No Perder el Respeto

La señora Nicolasa, viuda del herrador, recibió una carta en que le 
 participaban la imprevista y repentina muerte de su tío, el más rico 
 tabernero de Córdoba. Convenía ir allí sin tardanza a recoger la 
 herencia, antes que los entrantes y salientes de la casa lo hiciesen 
 todo trizas y capirotes.

Resuelta y activa, la viuda se puso el mantón y sin perder tiempo se 
 fue a ver al tío Blas, el cosario, para que la llevase a la antigua 
 capital de los califas.

—Oiga usté, señá Nicolasa, yo estoy mal de salud, he tenido ciciones y
 aún no me he repuesto. Hasta dentro de siete u ocho días no pienso 
 salir para Córdoba.

—Mucho me contraría lo que usted me dice —respondió la viuda—. ¿Cómo me las compondré? Yo necesito ir a Córdoba inmediatamente.

—Ya usted sabe —replicó el tío Blas— que yo quiero complacerla 
 siempre. Hay un medio de que mañana mismo, antes de rayar el alba, se 
 ponga usted en camino. Puedo dar a usted dos mulos muy mansos y que 
 andan mucho y una persona de toda mi confianza para que la acompañe.

—¿Y quién es esa persona?

—Pues mi nieto Blasillo.

—¡Jesús, María y José! ¿Qué no dirían las malas lenguas del lugar si 
 yo me fuese sola por esos andurriales con un mozuelo de veinte años a lo
 más, y que, si mal no he reparado, es guapote y atrevido?

—Deje usté que digan lo que quieran, señá Nicolasa. ¿Quién está libre
 de malas lenguas y de testigos falsos? Hasta de Dios dijeron. Y por 
 otra parte, créame usté, mi niño es un alma de Dios, mejor que el pan, 
 incapaz de cualquier desacato. Con él irá usted más segura que con un 
 padre capuchino.

La viuda estaba decidida a ir a Córdoba y pasó por todo.

—Iré con Blasillo —dijo por último—. Si murmuran, que murmuren. Yo 
 confío en el buen natural y en la cristiana crianza del muchacho, y 
 confío más aun en mi gravedad y entereza.

—Tiene usted razón que le sobra, señá Nicolasa. El chico es tan 
 bueno, noble y tranquilo que no será menester que usté se haga de 
 pencas.

La claridad del día iba extendiéndose por el cielo, se teñía el 
 Oriente de un vago color de rosa que anunciaba la pronta salida del sol,
 y en la mitad del éter, como joya de oro sobre obscuro manto azul, 
 resplandecía el lucero miguero. Corría un vientecillo fresco; los 
 pajarillos cantaban; el rocío daba lustre y esmalte a la yerba nueva, 
 blanqueaban los almendros en flor, y las nacientes hojas de los árboles 
 deleitaban la vista con su tierna verdura. Era uno de los primeros días 
 del mes de Abril.

La señá Nicolasa había enviudado temprano y tendría a lo más 
 veintiséis o veintisiete abriles. Era alta y esbelta, aunque poco enjuta
 de carnes. Su ademán decidido y su aspecto señoril, grave y casi 
 imperatorio, se hallaban en perfecta conformidad con la fama que tenía 
 de honrada, severa, valerosa y sobrado capaz de tener a raya a los 
 hombres más insolentes, y de no necesitar protección ni socorro para 
 impedir que le perdiesen el respeto.

En aquella ocasión salió del lugar montada en un poderoso mulo romo, 
 sobre muy lujosas y cómodas jamugas, con blandos almohadones de pluma y 
 con su tablilla para apoyar los piececitos. Iba con tanta majestad y era
 tan gallarda morena que parecía la propia reina de Sabá cuando caminaba
 hacia Jerusalem para visitar a Salomón y poner a prueba su sabiduría 
 con enmarañados acertijos.

En el otro mulo, que llevaba el baúl de la viuda y algunos encargos, 
 Blasillo iba detrás muy respetuoso y sin atreverse a hablar a la adusta y
 floreciente matrona cuya custodia le había confiado su abuelo.

Pasaron no pocas horas, callados siempre los dos caminantes y marchando los mulos a buen paso.

Estaban en medio de la campiña. No había por allí olivares, ni 
 huertas, ni árbol que diese sombra, sino terrenos sin roturar, donde las
 plantas que más descollaban eran el romero y el tomillo, entonces en 
 flor y que exhalaban olor muy grato, o bien extensas hojas de cortijo, 
 sembradas unas, otras en barbecho o en rastrojo. Lo sembrado verdeaba 
 alegremente, porque aquel año había llovido bien y los trigos estaban 
 crecidos y lozanos. El suelo, formado de suaves lomas, hacía 
 ondulaciones, y como no había árboles, la vista se dilataba por grande 
 extensión sin que nada le estorbase. Aquello parecía un desierto. No se 
 descubría casa ni choza, ni rastro de albergue humano por cuanto 
 abarcaba la vista.

El sol casi culminaba ya en el meridiano, y nuestros viajeros, 
 recibiéndole a plomo sobre las cabezas, apenas proyectaban sombra. Ni en
 la vereda por donde iban, ni cerca ni lejos parecía bicho viviente.

La señá Nicolasa empezó a sentir calor, fatiga y hambre, y mostró deseos de almorzar y descansar un poco.

—Antes de diez minutos llegaremos —dijo Blasillo—. En cuantico 
 subamos esta cuestecilla y estemos en lo alto de la loma, verá usted el 
 arroyo que está del otro lado, y allí en medio de los álamos negros y de
 los mimbrones que crecen en la orilla, podremos almorzar muy 
 regaladamente, descansar tres o cuatro horas y hasta echar una siesta.

Todo ocurrió como Blasillo lo anunciaba. Llegaron al arroyo cuya agua
 era limpia y cristalina. Cubrían su imagen tupido césped y silvestres 
 flores. La espesura de los árboles formaba soto umbrío. En el follaje, 
 por lo mismo que había poquísima arboleda por aquellos contornos, venía a
 guarecerse innumerable multitud de pajarillos de varias castas y 
 linajes que animaban la esquiva soledad con sus trinos y gorjeos.

Como el tío Blas era muy buen cristiano, muy recto y temeroso de 
 Dios, muy seguro en sus tratos y persona de estrecha conciencia, había, 
 según suele decirse, leído la cartilla a Blasillo y encargándole que no 
 se desmandase en lo más mínimo, que le sacase airoso y que no 
 desmintiese con su conducta las alabanzas que había hecho de él a la 
 joven viuda, aunque para este fin tuviese que luchar con todos los 
 enemigos del alma y vencerlos.

A la verdad, no necesitaba Blasillo de aquellas amonestaciones. 
 Siempre había contemplado a la joven viuda con tan profunda veneración, 
 que el discurso de su abuelo de nada servía para disuadirle de 
 propósitos audaces que jamás había formado. Antes bien, si Blasillo no 
 hubiera sido tan bueno, el discurso del abuelo hubiera podido servir 
 para despertar en su alma candorosa los propósitos susodichos.

Como quiera que fuese, Blasillo distaba tanto de haberlos concebido 
 que se puso más colorado que un pavo cuando, con timidez que por dicha 
 no deslustró su agilidad, su buena maña y la fuerza de sus brazos, 
 recibió a la viuda, que se dejó caer en ellos para echar pie a tierra. 
 Extendió allí Blasillo una limpia servilleta que sacó de las alforjas y 
 colocó sobre ella los boquerones fritos, el pollo fiambre, el blanco pan
 y las apetitosas chucherías que para la merienda llevaba. Ni faltaron 
 cuchillos y tenedores ni vasos de bien fregado vidrio, en el mayor de 
 los cuales trajo Blasillo agua fresca del arroyo, reservando otros dos 
 vasos más pequeños para el añejo y generoso vino de Montilla que había 
 en su bota.

La viuda y su acompañante se sentaron amistosamente, él enfrente de 
 ella, y comieron y bebieron con fruición y como dos príncipes.

Blasillo, más silencioso que parlanchín, apenas desplegaba los 
 labios; pero la viuda hablaba y procuraba hacer hablar a Blasillo con 
 preguntas y consideraciones. Casi ya terminado el festín y más animada 
 la viuda, dijo a Blasillo:

—Estoy contenta de ti. Estoy satisfecha. Tu abuelito te ha dado muy 
 buena crianza. Pero hablando con franqueza, bien es menester que tenga 
 yo todo el valor que tengo para fiarme, como me he fiado, de un mozuelo 
 como tú, y para venirme sola con él y sin amparo ninguno a un sitio como
 éste, cuya soledad aterra. Ya ves tú... Ahora serán las doce del día. 
 La tranquilidad y el silencio de estas horas y en estos lugares son casi
 tan medrosos como la tranquilidad y el silencio de la media noche. No 
 parece sino que tú y yo estamos solitos en el mundo, o por lo menos que 
 no viven en él seres humanos y de bulto, prójimos nuestros, sino 
 pajarillos que cantan y que no saben ni entienden lo que nosotros somos 
 ni lo que hacemos. Declaro que si yo no estuviera tan segura de mí y de 
 ti me arrepentiría de lo hecho como del más osado y peligroso disparate.

—Pues mire su mercé, señá Nicolasa, bien hace en no arrepentirse y 
 mejor aún en no creer disparate lo hecho. Ya me recomendó el abuelo que 
 me portase bien. Y no era menester que me lo recomendase. Yo soy quien 
 soy, y conmigo va su mercé como bajo un fanal.

—Lo sé, lo veo, hijo mío —replicó la viuda—. Tú eres de los que no 
 hay; algo de extraño y que no se estila. Y sin embargo... a pesar de tu 
 excelente condición... ¿quién sabe?... ni aquí ni a mucha distancia de 
 aquí hay criaturas de nuestra casta. Pero ¿podremos afirmar que en torno
 nuestro, sin que nosotros los veamos ni los sintamos, no haya duendes o
 diablillos traviesos que nos hablen al oído y nos infundan malos 
 pensamientos?... Si he de confesarte la verdad, yo tengo miedo. Y no 
 temo por ti ni por mí, si, naturalmente, seguimos siendo como somos. 
 Temo por el misterio que nos rodea y en el cual tal vez se esconda no sé
 qué brujería o hechizo.

—Pues nada, señá Nicolasa, sosiéguese usted y no tema. Aquí no hay 
 diablo ni duende que valga. Contra todos ellos, si los hay, me defenderé
 yo y defenderé a su mercé, y su mercé y yo seguiremos siendo los mismos
 que antes, sin trastorno ni encantamiento.

Hubo una larga y silenciosa pausa. Luego exclamó la viuda:

—Quiero suponer, hijo mío, que tú a despecho de tu buen natural, 
 movido por un poder irresistible, te atrevieses ahora a perderme el 
 respeto. ¡Qué apuro el mío! ¿Qué recurso me quedaba? Tú tienes mucha más
 fuerza que yo.

—¡Por los clavos de Cristo, señá Nicolasa! No se aflija su mercé ni me aflija suponiendo cosas indignas e imposibles.

—Y con tal de que no sean, ¿qué importa que yo las suponga? Supongámoslas, pues. ¿Qué haría yo entonces?

—Toma —contestó Blasillo—, gritar, que alguien acudiría.

—Pero muchacho, ¿quién había de oírme, si estoy algo ronca y tengo la voz muy débil?

Sobrevino otro largo rato de silencio. Luego dijo Blasillo:

—Aunque fuera su mercé muda, señá Nicolasa, y aunque viniese a 
 tentarme una legión de demonios, en este desierto y a mi vera estaría su
 mercé tan libre de todo peligro y de toda ofensa como si se encontrase 
 en medio de la plaza de nuestro lugar a la hora del mercado.

La señá Nicolasa se mordió los labios, hizo una ligera mueca, no se 
 sabe si de satisfacción o de despecho, y calló durante largo rato, como 
 sumida en profundas meditaciones.

—Quisiera dormir un poco —dijo por último.

—Nada más fácil —contestó Blasillo.

Y sin añadir palabra, trajo la manta y los almohadones de las 
 jamugas, los extendió en el suelo, preparando cama para la viuda y la 
 invitó por señas a que se tendiese y durmiese. Luego añadió:

—Yo me retiraré para que quede su mercé a sus anchas, no sienta ruido y duerma tranquila y a gusto.

—Oye, hijo mío, no te vayas muy lejos, que tendré miedo si me dejas sola.

—Pues está bien. No me iré muy lejos.

Acostóse la viuda, pero se cuenta que no se durmió, aunque cerró los 
 ojos y pareció dormida, y durmiendo, tan bonita o más bonita que 
 despierta.

Pasó más de una hora. Blasillo, desde el punto no muy distante a 
 donde se había retirado, acudió de puntillas a ver si la viuda estaba 
 aún durmiendo. La vio dormir, se detuvo inmóvil, mirando, reprimiendo el
 aliento, y se retiró para no despertarla. Siete u ocho veces repitió 
 Blasillo la misma operación. No hacía más que ir y venir. Cada vez 
 llegaba más cerca de la mujer dormida. La última vez, queriendo sin duda
 verla mejor y más despacio, se hincó de rodillas y se aproximó tanto a 
 ella que, si hubiese estado despierta, según sospechamos, aunque no nos 
 atrevemos a asegurarlo, hubiera sentido la respiración de Blasillo sobre
 su rostro y agitando los negros rizos de sus sienes, y hasta hubiera 
 recelado que la boca de Blasillo iba al cabo a salvar la distancia 
 cortísima que de la boca de ella la separaba.

Pero no hubo nada de esto. Blasillo se retiró de nuevo. Y entonces, 
 en el supuesto siempre de que la viuda pudiera estar despierta y fingir 
 que dormía, la viuda hubiera podido oír un tenue y larguísimo suspiro.

Al fin la viuda se recobró del sueño, fingido o verdadero, volvió a 
 montar en su mulo, aupada por el respetuoso Blasillo que la levantó en 
 sus brazos, y en gran silencio y sin otra novedad que merezca referirse,
 llegó a Córdoba aquella misma noche.

La señá Nicolasa tuvo tan buena suerte y estuvo tan hábil, que en 
 menos de cuatro días despachó cuanto en Córdoba tenía que hacer.

Blasillo con sus mulos, la aguardó en una posada, según ella lo había exigido.

Y luego que ella lo dispuso, Blasillo la acompañó y la llevó desde 
 Córdoba al lugar en la misma forma y manera en que hasta Córdoba había 
 ido.

Hubo, no obstante, una notabilísima diferencia al volver.

La señá Nicolasa se mostró a la vuelta más entonada y seria que a la 
 ida. Al merendar en el sotillo, a la margen del arroyo que promediaba el
 camino, habló poco. No recordó sus pasados recelos y temores, no los 
 tuvo otra vez y no quiso dormir o fingir que dormía.

Por esto y porque los mulos, atraídos por la querencia, parecían 
 tener alas y picaban prodigiosamente, el viaje de vuelta fue mucho más 
 rápido que el de ida, y pronto se encontraron en el lugar los dos 
 viajeros.

Cuando al otro día fue la señá Nicolasa a ver al tío Blas para 
 ajustar cuentas con él y pagarle, se entabló entre ellos el siguiente 
 diálogo:

—Estoy muy agradecida, tío Blas. Su nieto de usted es un santo. Se ha
 portado muy bien conmigo. Me ha cuidado mucho y no me ha perdido el 
 respeto. Estoy muy agradecida.

Lejos de mostrarse el tío Blas satisfecho de lo que la viuda le decía, la miró fosco y enojado y le dijo:

—Pues yo, señá Nicolasa, no estoy agradecido ni mucho menos. Lo 
 tratado fue que el niño no había de perderle a usted el respeto y no se 
 le ha perdido; pero no fue lo tratado que usted había de hacerle perder 
 el juicio. Y usted se lo ha hecho perder con mil retrecherías, de las 
 que él no me ha hablado, pero de las que yo sospecho que usted se ha 
 valido. El muchacho ha vuelto medio tonto. No come, ni duerme, ni habla,
 ni ríe. Está como si le hubieran dado cañazo. Si así paga usted que el 
 chico no le perdiese el respeto, más le valiera habérsele perdido.

La desalmada viuda, en vez de afligirse al oír aquellas quejas y al 
 saber la cruel transformación que se había realizado en Blasillo, no 
 acertó a disimular su alegría y dijo al tío Blas:

—Tío Blas, yo me confieso culpada. He provocado a Blasillo. Prendada 
 de él, he dicho y hecho diabluras procurando que me pierda el respeto. 
 No me le ha perdido, pero en cambio yo he perdido el juicio por él, y 
 ahora, aunque usted rabie y se enoje, me alegro de saber de boca de 
 usted lo que yo sospechaba ya, que él también ha perdido el juicio por 
 mí. Pero esto tiene fácil y pronto remedio. Si Blasillo me perdona los 
 seis o siete años que tengo más que él, y si no forma mala opinión de mí
 por lo desenvuelta que anduve en el sotillo, y si entiende, como 
 entienden todos en el lugar, que nadie me ha tocado el pelo de la ropa 
 sino mi difunto marido, que buen poso haya, acudamos al cura para que 
 nos cure y para que sin perderme el respeto, él y yo recobremos el 
 juicio que ambos hemos perdido. Aquí está mi mano. ¿Querrá Blasillo 
 tomarla?

—¡Pues no ha de querer, señá Nicolasa, pues no ha de querer!

Y el tío Blas, muy contento, se desgañitaba gritando:

—¡Blasillo!... ¡Blasillo!... ven acá, muchacho.

A las voces acudió Blasillo, que por dicha estaba en casa. El tío Blas le dijo:

—Mira hombre, aquí tienes a la señá Nicolasa. Hazme el favor y hazle 
 el favor de ser ahora menos respetuoso con ella que durante el viaje y 
 plantifícale media docena de besos en esa cara tan hermosa, donde ella 
 está deseando que se los des. Si con esto le pierdes un poquito el 
 respeto a la señá Nicolasa y cometes un pecado, ya el cura te absolverá,
 la absolverá a ella y os echará a ambos las bendiciones.

Blasillo no se hizo de rogar. Arremetió con la viuda, ya sin la menor
 timidez, le dio muchos más besos que los que el abuelo le recomendó que
 le diese, los recibió de ella en inmediato pago, y con el mismo brío y 
 facilidad con que había levantado a la señá Nicolasa para subirla en el 
 mulo, la levantó en el aire y la brincó y la chilló como preciada y 
 queridísima prenda suya. La señá Nicolasa se reía de gusto, cerraba los 
 ojos como si fuera a desmayarse y se alegraba de todo corazón de que 
 Blasillo no le hubiese perdido el respeto, a fin de ser pronto toda de 
 él con respeto y con todo.

Juan Valera

Juan Valera y Alcalá-Galiano (Cabra, Córdoba, 18 de octubre de 1824-Madrid, 18 de abril de 1905) fue un escritor, diplomático y político español.

Hijo de José Valera y Viaña, oficial de la Marina ya retirado, y de Dolores Alcalá-Galiano y Pareja, marquesa de la Paniega. Tuvo dos hermanas, Sofía y Ramona, además de un hermanastro, José Freuller y Alcalá-Galiano, habido en un primer matrimonio de la marquesa de la Paniega con Santiago Freuller, general suizo al servicio de España.

Estudió Lengua y Filosofía en el seminario de Málaga entre 1837 y 1840 y en el colegio Sacromonte de Granada en 1841. Luego inició estudios de Filosofía y Derecho en la Universidad de Granada. Hacia 1847 empezó a ejercer la carrera diplomática en Nápoles junto al embajador y poeta Ángel de Saavedra, duque de Rivas; allí estuvo dos años y medio aprendiendo griego y entablando una amistad profunda con Lucía Paladí, marquesa de Bedmar, "La Dama Griega" o "La Muerta", como gustaba de llamarla, a quien quiso mucho y que le marcó enormemente. Después, distintos destinos lo llevaron a viajar por buena parte de Europa y América: Dresde, San Petersburgo, Lisboa, Río de Janeiro, Nápoles, Washington, París, Bruselas y Viena. De todos estos viajes dejó constancia en un entretenido epistolario excepcionalmente bien escrito e inmediatamente publicado sin su conocimiento en España, lo que le molestó bastante, pues no ahorraba datos sobre sus múltiples aventuras amorosas. Fue especialmente importante su enamoramiento de la actriz Magdalena Brohan. El 5 de diciembre de 1867 se casó en París con Dolores Delavat. Murió en Madrid el día 18 de abril de 1905.

Colaboró en diversas revistas desde que como estudiante lo hiciera en La Alhambra. Fue director de una serie de periódicos y revistas, fundó El Cócora y escribió en El Contemporáneo, Revista Española de Ambos Mundos, Revista Peninsular, El Estado, La América, El Mundo Pintoresco, La Malva, La Esperanza, El Pensamiento Español y otras muchas revistas. Fue diputado a Cortes, secretario del Congreso y se dedicó al mismo tiempo a la literatura y a la crítica literaria. Perteneció a la época del Romanticismo, pero nunca fue un hombre ni un escritor romántico, sino un epicúreo andaluz, culto e irónico.

Tuvo fama de epicúreo, elegante y de buen gusto en su vida y en sus obras, y fue un literato muy admirado como ameno estilista y por su talento para delinear la psicología de sus personajes, en especial los femeninos; cultivó en ensayo, la crítica literaria, el relato corto, la novela, la historia (el volumen VI de la Historia general de España de Modesto Lafuente y algunos artículos) y la poesía; le declararon su admiración escritores como José Martínez Ruiz, Eugenio D'Ors y los modernistas (una crítica suya presentó a los españoles la verdadera dimensión y méritos de la obra de Rubén Darío).

Ideológicamente, era un liberal moderado, tolerante y elegantemente escéptico en cuanto a lo religioso, lo que explicaría el enfoque de algunas de sus novelas, la más famosa de las cuales continúa siendo Pepita Jiménez (1874), publicada inicialmente por entregas en la Revista de España, traducida a diez lenguas en su época y que vendió más de 100.000 ejemplares; el gran compositor Isaac Albéniz hizo una ópera del mismo título.

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