El Emparedado

Juana Manuela Gorriti

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El Emparedado

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Texto núm. 6316

Título: El Emparedado
Autor: Juana Manuela Gorriti
Etiquetas: Cuento

Editor: Edu Robsy
Fecha de creación: 3 de enero de 2021
Fecha de modificación: 3 de enero de 2021

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El Emparedado

Éramos diez. Habíanos reunido la casualidad y nos retenía en un 
 salón, en torno a una estufa improvisada, el más fuerte aguacero del 
 pasado invierno.

En aquel heterogéneo círculo doblemente alumbrado por el gas y las 
 brasas del hogar, el tiempo estaba representado en su más lata acción. 
 La antigüedad, la edad media, el presente, y aun las promesas de un 
 riente porvenir, en los bellos ojos de cuatro jóvenes graciosas y 
 turbulentas, que se impacientaban, fastidiadas con la monotonía de la 
 velada.

El piano estaba, en verdad, abierto, y el pupitre sostenía una linda 
 partitura y valses a discreción; pero hallábanse entre nosotros dos 
 hombres de iglesia; y su presencia intimidaba a las chicas, y las 
 impedía entregarse a los compases de Straus y las melodías de Verdi. Ni 
 aun osaban apelar al supremo recurso de los aburridos: pasearse cogidas
 del brazo, a lo largo del salón; y cuchicheaban entre ellas ahogando 
 prolongados bostezos.

—Hijas mías —díjoles el venerable vicario de J., que notó su 
 displicencia—, no os mortifiquéis por nosotros. Os lo ruego, divertíos a
 vuestra guisa. Yo, de mí, sé decir que me placería oíros cantar.

¡Cantar! Bien lo quisieran ellas; pero arredrábalas el repetido io 
 t’amo de los maestros italianos, en presencia de aquellas adustas 
 sotanas, y se miraban sin saber cómo excusarse.

—¡Y bien! —continuó el vicario—, si os detiene la elección, que lo decida la suerte.

Y levantándose, fue a tomar del repertorio el primer cuaderno que le vino a la mano.

—¡Coincidencias! —exclamaron las niñas, riendo—. Ea, pues, hijas mías, a cantar las coincidencias.

Las jóvenes rieron de nuevo.

—Bueno, ¡os alegráis al fin!

—Señor, el cuaderno está en blanco —dijo la niña de la casa—. Su 
 inscripción es el proyecto de una fantasía para dedicarla al profesor 
 que me enseña el contrapunto.

—«¡Coincidencias!». Eso más bien que de cantos, tiene sabor de relatos —dijo una señora mayor.

—Y quien dijo relatos —añadió otra— quiso decir pláticas de viejos.

—Y quien dijo pláticas de viejos, quiso aludir a mis noventa inviernos —repuso con enfado cómico el vicario.

—Y para castigar la culpable susceptibilidad de ese ministro del 
 Señor —replicó la matrona— simulando el énfasis de un fiscal —pido que 
 se le aplique la ley al pie de la letra, y se le condene al relato de 
 una coincidencia.

—Y para mostraros que los dieciocho lustros no han podido quitarme la
 complaciente obediencia debida a tan amables jueces, referiré una muy 
 singular coincidencia que por mucho tiempo hizo vacilar mi espíritu 
 entre lo casual y lo sobre natural.

A estas palabras, los bostezos cesaron como por encanto; y las 
 jóvenes, perdiendo su timidez acercaron sus sillas y rodearon al anciano
 vicario.

—Era yo cura de S. y me había comprometido el de H. a predicar el sermón de su fiesta.

Sin embargo esta se acercaba y yo todavía no lo había escrito, 
 subyugado por la pereza que se apodera del ánimo en la vida de los 
 campos.

En fin, llegó la víspera, el cura de H. me envió a buscar, y hube de 
 ir allí, sin haber puesto mano en mi obra, creyendo que la vista del 
 lugar, del templo y los preparativos de la fiesta fueran un estímulo a 
 mi negligencia.

Pero llegado a H. presentóseme otro obstáculo: las visitas.

Para superar este inconveniente, fui a encerrarme en una celda de la 
 Compañía, edificio vasto y solitario, donde podía aislarme como en un 
 desierto. ¡Vana esperanza! aun allí vinieron a sitiarme durante el día 
 entero los oficiosos saludos.

Alarmado en fin por el escaso tiempo que me quedaba para hacer 
 aquella composición, apenas llegó la noche, encerreme con llave y me 
 puse a escribirla.

En el curso de mi obra, quise citar una frase que yo creía de 
 Tertuliano, y no recordando el capítulo que la contenía, echeme a 
 buscarla.

Sentía pesada la cabeza, y mi mano por momentos se paralizaba sobre las páginas del libro. Eran las doce de la noche.

—No busquéis vuestra cita en Tertuliano, se encuentra en el capitulo octavo de las Confesiones de San Agustín.

Al escuchar aquel apóstrofe, levanté la cabeza, sorprendido, y vi sentado delante de mí un clérigo.

Iba a preguntarle cómo había entrado, pues la puerta estaba con 
 llave, cuando él, tendiendo hacia el fondo de la celda una mano 
 demacrada y pálida me dijo:

—Yo duermo allí.

A estas palabras hice un movimiento de asombro que me despertó.

Era un sueño, pero la voz del clérigo sonaba todavía en mi oído: «No 
 busquéis vuestra cita en Tertuliano; se encuentra en el capítulo octavo 
 de las Confesiones de San Agustín».

Sin darme cuenta de lo que hacía cogí aquel libro y lo abrí en su capítulo octavo.

La frase que solicitaba, encontrábase allí.

Sorprendido por aquella extraña coincidencia, díjeme: sin embargo. El
 sueño da algunas veces grande lucidez; y mi recuerdo, avivado por su 
 influencia ha venido bajo la figura fantástica del clérigo.

Y seguí mi trabajo sin pensar más en aquel incidente.

Al siguiente día, cuando, concluido mi sermón dirigíame a la iglesia,
 encontré en el claustro a un arquitecto que me dijo había sido enviado 
 de Lima para dar otra forma a aquel edificio a fin de que sirviera al 
 establecimiento de un colegio nacional.

Acabada la fiesta, y vuelto a casa del cura, fui con él a ver los primeros trabajos del arquitecto.

Al echar abajo la pared medianera entre la celda que yo ocupé y la 
 siguiente, encontrose la pared doble; y en su estrecha separación, el 
 cadáver de un jesuita.

¿No es verdad que mi fantástico sueño y la presencia de ese cadáver emparedado fueron una extraña coincidencia?

Sin embargo las jóvenes, aunque se preciaban de espíritus fuertes, 
 estrecharon sus sillas mirando con terror las ondulaciones que el viento
 imprimía a las cortinas del salón.

—Pues que de coincidencias se trata —dijo el canónigo B.—, he aquí una no menos extraordinaria.

Juana Manuela Gorriti

Juana Manuela Gorriti Zuviria (Rosario de la Frontera, 15 de junio de 1818-Buenos Aires, 6 de noviembre de 1892) fue una escritora argentina, aunque también se ha hecho célebre por las peripecias de su vida.

La Revista de Lima publicó por entregas en 1845 la novela juvenil La quena, cuyo argumento es una historia de amor entre una princesa de los incas y un español, que Juana Manuela pudo haber escrito cuando tenía dieciocho años, siendo la primera de una serie de publicaciones de variadas temáticas que escribiría y publicaría en forma sucesiva.

Juana Manuela Gorriti primera novelista argentina

En 1848 publicó el relato La quena, obra que marcó el inicio de la novela en Argentina. A esta publicación le siguieron una extensa serie de títulos como Sueños y realidades en 1865, Don Dionisio Puch y El Pozo del Yocci en 1869, Panoramas de la vida en 1876, dos años después Misceláneas, en 1892 escribió tres libros, La tierra natal, Perfiles y Veladas literarias de Lima. Gorriti va perfeccionando su escritura a medida que va desarrollando su vida, centrándose en la región andina de Argentina, Boliva y Perú. En sus textos se puede analizar como se construyó un espacio femenino dentro de la cultura de cada país además de otros aspectos culturales.

Cuando escribió Sueños y realidades debió hacerlo tres veces porque el manuscrito original se perdió en el viaje hacia Buenos Aires. Es considerada una autora argentina a pesar de haber vivido mucho tiempo en el extranjero.

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