Escenas de Lima

Juana Manuela Gorriti

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Risas y gorjeos

Una bandada de mariposas

Crónica de las veredas

Luz y sombra

Oasis

Memento

Charla femenil

Autor

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Texto núm. 6325

Título: Escenas de Lima
Autor: Juana Manuela Gorriti
Etiquetas: Cuento

Editor: Edu Robsy
Fecha de creación: 3 de enero de 2021
Fecha de modificación: 3 de enero de 2021

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Risas y gorjeos

¡Helas ahí! Como las golondrinas en una mañana de primavera, llegan 
 riendo, cantando y derramando en todas partes a su paso, luz y alegría; 
 en todas partes... ¡hasta en mi corazón! Sus nombres mismos son 
 armoniosos y dulces como una caricia: ¡Emma! ¡Julia! ¡Rosa! ¡Eleodora! 
 ¡Cristina! ¡Florinda! El alma rejuvenece al contacto de esas jóvenes 
 flores que comienzan a abrir su cáliz a las promesas de la vida; y 
 plácele seguir el vuelo vagaroso de sus ilusiones, como a la mirada el 
 de esas bandadas de blancas aves que cruzan el cielo en las tardes de 
 verano.

—¡Qué trozo tan bello es ese que acabas de cantar, querida mía! No lo conozco. ¿A qué partitura pertenece?

—Es una romanza de la ópera Guaraní, la última pieza de mi estudio. 
 Cierto que es una música deliciosa, llena de dulzura, y de un carácter 
 original. Sin embargo, la música no es para mí realmente bella, sino 
 cuando refleja el recuerdo.

—¿No es verdad?... Pero, ¡ah! tus recuerdos, risueños, frescos, datan de ayer, y los encierra una aurora.

Julia suspiró profundamente; y dejando la romanza de Guaraní entonó, 
 con los ojos llenos de lágrimas —Caro nome que el mio cor— esa cascada 
 de perlas del Rigoletto.

Entre las compañeras de Julia, una voz murmuró un nombre: Maximiano. 
 Recordé entonces, que no hacía mucho tiempo, una mano aleve dio la 
 muerte a ese bello joven tan querido en la sociedad. ¡Pobre Julia! ¡En 
 el riente miraje de sus recuerdos, alzábase ya una cruz!

—¡Al viento las penas! —exclamó Florinda, pasando su pañuelo sobre 
 los húmedos ojos de la cantora—. ¡Oh! si cada una fuera a hablar de las 
 suyas, el cuartel de Santa Ana, en el cementerio, puede decir si yo 
 tengo derecho de estar entre los vivos.

—También tu —gritó Emma—. ¡Esto amenaza volverse un de profundis! 
 ¡Bah! ¡silencio! ¡y basta de sombra!... ¿Quién ha oído anoche el violín 
 encantador de la señora Filomeno?

—Yo.

—Y yo.

—Yo también.

Todas.

—¡Qué melodía celestial! ¡Ese instrumento tiene una alma, y siente, habla, ríe, llora!

—¡Y un sueño en Lima! ¡Qué horizontes inmensos de azul y grana, 
 poblados de doradas quimeras, describen las notas melodiosas de esa 
 brillante fantasía! Al escucharla, creía percibir el murmullo de los 
 ríos, el canto de las aves, el susurrar de la brisa entre la fronda de 
 las selvas.

—Tú te inclinas al idilio. A mí me aparecía un castillo feudal 
 erizado de almenas y torreones. Yo era su castellana, y escuchaba, 
 asomada a una gótica ojiva, el amartelado canto de un trovador.

—¡Aristócrata hasta en sueños! Alma mía, esa raza está amenazada de 
 una enfermedad mortal: la polilla. Yo, nieta de un prócer de la 
 Independencia, hija de un republicano, sueño con un tribuno joven y 
 elocuente, que, invocando el símbolo sagrado de la ventura humana: 
 Libertad, Fraternidad, Igualdad, electriza al pueblo con el calor de su 
 palabra; con el fuego de su mirada; y que al descender del pavés donde 
 lo ha elevado el entusiasmo de la multitud, cae a mis pies y me llama su
 esposa.

Aquellas hermosas soñadoras que reían, cantaban, y hablaban de sus 
 halagüeñas ilusiones, en tanto que la guerra civil abría a sus pies su 
 espantosa sima, parecíanme una legión de ángeles sembrando flores sobre 
 un abismo.

Una bandada de mariposas

Han invadido, de súbito, mi cuarto, arrancando la pluma de mi mano, y obligándome a volverme para mirarlas.

Estaban bellas. Con sus vaporosos vestidos blancos adornados con 
 lazos, unos azules, otros color de rosa, ligeras, risueñas y juguetonas,
 semejaban en efecto a esas aladas flores del espacio.

—Papeles a la imprenta, mi vida, y vamos al teatro —exclamaba una.

—Esta noche es el beneficio de la señora Felices, y representan de Los amantes de Teruel.

—Mi ideal es Marcilla. Así, mañana me parecerán vulgares todos los hombres.

—¿Hasta Octavio?

—¡Ah! él se le parece: ¡es bello, rendido y espiritual!

—¿Quién es esa maravilla?

—Mi novio, señora; y si vienes con nosotras al teatro, tendrá el honor de serle presentado.

—Consiento a condición de mostrarme su retrato.

—El retrato de un buen mozo da siempre gusto de ver.

Crónica de las veredas

—Nada hay nuevo debajo del sol, según el Eclesiastés —ha exclamado un
 joven amigo mío, al estrechar la mano que escribe estas líneas.

—En efecto; ¿pero a qué viene ese exordio?

—Para probar a usted que no es invención mía la que va a oír respecto a su amigo Z. L.

—No hay tal amistad; pero, ¿qué es ello?

—Iba no ha mucho delante de mí, abstraído, y hablando con un 
 interlocutor invisible. No lo extrañé, pues conozco su manía por el 
 monólogo; pero cuando me hube acercado más, oí que iba diciendo, fijos 
 los ojos en las baldosas de la acera:

—¿No es verdad averiguada que aquella ingrata te ha hecho mil partidas malas, y que, por fin, ya no te ama?

—Sí.

—Entonces ¿por qué trepidas? ¡No, no cabe más ninguna cobarde 
 vacilación! ¡Olvídala, olvídala, miserable! ¡arrójala del corazón! 
 ¡relégala al desprecio! Sí... Pero... ¡esos magníficos ojos negros!... 
 ¡aquella boca que cuando quiere sabe decir palabras tan hechiceras, y 
 aquel cuello! ¡y aquel pie! ¡y aquella mano!... y... todo, en aquel ser 
 aborrecible y... ¡encantador!

Y pálido, y vagarosa la mirada, seguía adelante en dirección al 
 Puente; y yo, a vista de la honda desesperación que revelaba su acento, 
 pensé en el río, que en furiosa creciente sonaba no lejos con ruido 
 siniestro. «¡Zenen! ¡Zenen!» —gritó un joven, pasando delante de mí, y 
 dando una palmadita en el hombro al infortunado que me precedía—. «¿Qué 
 tienes, chico?».

Se diría que vas soñando.

—¡Soñando! —respondió L. cambiando súbitamente en fatua sonrisa, la 
 tétrica expresión de su semblante—. Al contrario, muy real y seriamente,
 voy discutiendo con mi ingenio la manera de desasir de mí el amor 
 incontrastable que Elvira se obstina en consagrarme.

—¡Qué no me vengan a mí esas dichas!

—¡Te regalo la mía!

—¡Acepto!... ¡Ser el Hernani de esa soberbia hermosura!... Pero sé generoso hasta el fin... ¡despéjame el campo!

—¡Retirarme de la casa!

—¡Sin duda! ¿Cómo le manifestarás, de otro modo, tu despego?

—¡Ah! es que ella ha jurado suicidarse el día que eso acontezca.

—¿Lo habrá ya intentado?

—¡Oh! ¡mil veces!

—Entonces, nada hay dicho; y preciso es dejarte bajo el peso de tu felicidad. ¡Adiós!

Y el joven se alejó en dirección a la plaza.

—¡Fingir! ¡ah! ¡cuán duro es, cuando el corazón está destrozado! —exclamó Zenen, suspirando.

Y desviándose de mi camino, tomó por el lado de los Desamparados.

—¡Ah! ¡ah! ¡ah! —rió una señora mayor, que había ido disputándome 
 tácitamente el paso para escuchar aquellas endechas—. ¡Ah! ¡ah! ¡ah! 
 ¡aaah! ¿Estos son los seductores? En la conciencia todos se reconocen, 
 como este, seducidos, encadenados. Nunca pasé por el lado de dos hombres
 que hablan, sin oírles decir: «¡Ella! ¡con ella! ¡por ella! ¡sin 
 ella!». Nunca, entre mujeres, que no vayan diciendo con fervor 
 apasionado: «¡Mis rizos! ¡mis blondas! el último vestido que me mandó la
 modista». Sin mencionar para maldita la cosa a sus presuntos tenorios. 
 ¡Tenorios! ¡Tenorias! ¡digo yo!

Y mirándome con picaresca ironía, rió en mis barbas y se fue.

—Querido amigo —dije al cronista callejero—, yo creo que la señora tiene razón...

—Aguarde usted —exclamó él, interrumpiéndome—, si todavía no ha dado fin mi aventura.

Como para corroborar las palabras de aquella sibila, una hora 
 después, pasando casualmente por delante de la casa de la cruel Elvira, 
 he ahí que la veo aparecer, bella, alegre, elegante. Papá, mamá, 
 hermanas, toda la familia salía a paseo. Las jóvenes formaron de dos en 
 fondo, regazaron sus largas colas, y echaron a andar calle abajo, 
 volviéndose, de vez en cuando para remirarse y dejar ver unas botitas de
 última importación, lo más lindo imaginable; pero que costarían un 
 dineral.

—Papá —decía una de ellas— nosotras guiaremos, ¿no es cierto?

—Ya se ve que sí.

—Y ¿sabes dónde vamos a parar?

—No llega a tanto mi penetración.

—¿No? Pues vamos al almacén de Soldevila. Le han llegado novedades.

—Yo necesito un lazo para mi vestido rosa.

—Yo una sombrilla blanca, de gro y blondas.

—Yo un abrigo de cachemira para salir del teatro.

—Yo un pañuelo de batista bordado con calados de guipure.

—Y yo los zapatitos de raso blanco, que codicié en las vidrieras del Gallo.

—¡Estas niñas son capaces de empobrecer a Goyeneche!

—¡Te espanta esa bagatela! —observó la matrona—. ¿Qué piden las 
 pobrecitas? trapos que llevan hasta las hijas de los sacristanes.

—Papá, creo que vienes regañando por lo que vas a comprar. Calla y recuerda que hoy es día de san Gastón.

—Y además, nos has dado tu palabra: palabra de rey... o de coronel, que es lo mismo.

—¡Ah! si el cajero fiscal oyera estos propósitos, había de tapiar la puerta de la Tesorería.

—Elvira, mira a Zenen, que va a entrar donde Gavard.

—¿Quién piensa en ese tonto? ¡repara en estas lindísimas castañas!

Las graciosas casquivanas entraron al deseado almacén, y yo he venido
 a dar a usted esta pequeña muestra de la ingratitud mujeril.

—Gracias a Dios, hace tiempo, que yo digo como madama Geofroid «quand j’étais femme».

Luz y sombra

Grato y de propicio agüero es comenzar con un epitalamio, ya sea un 
 libro o una simple conseja. Cuán dulce luz derraman los rientes mirajes 
 de una unión formada por el amor, y en cuya aureola brillan la juventud,
 el genio, la belleza.

¡Una boda! es decir: la primavera en el paraíso, con la ciencia del bien.

¡Una boda! mágica frase, acogida siempre con una sonrisa misteriosa.

¡Una boda! es decir: el paso desde el azulado nimbo donde el alma 
 dormitaba solitaria, a la región dorada, esplendorosa, de una noble 
 existencia.

¡Una boda! es decir: mundos de tul, de encajes de sedosas gasas; ríos
 de brillantes; bellísimas flores; perfumes exquisitos; el nácar y el 
 marfil bajo todas las formas; tesoros de raso, gro, terciopelo, blondas,
 oro y perlas derramados en faldas, colas, pufes, manteletas, 
 sombrillas, zapatitos, botas, pantuflas; y allá en el fondo de un 
 suntuoso retrete, sobre una columna de alabastro, ese delicioso vestido,
 ensueño de las jóvenes, compuesto de tul chantilly sobre moirée blanco,
 guarnecido de anchos volantes de valencienne, con una túnica del mismo 
 tul, e iguales guarniciones recogidas con ramilletes de azahares.

Desde lo alto de la columna, tan largo como la cola que se extiende 
 en cascada de blondas, esa prenda alegórica de la desposada, un velo de 
 malinas, orlado con una ancha guarda de bordado exquisito, se derrama 
 sobre el delicioso vestido como una vaporosa niebla.

Coronando ese todo maravilloso, una guirnalda de las mismas flores 
 que adornan la túnica, abre sus blancos pétalos entre hojas de 
 esmeralda, dejando caer hacia atrás dos largos festones hasta lo bajo de
 la falda.

La bella María Rosa realzaba ese elegante traje, menos con sus 
 valiosas joyas que con la modestia y la gracia innata de su porte.

¡Y él, Eugenio! Una aureola de felicidad circundaba su frente y daba nuevo realce a su varonil belleza.

Así hablaba un apuesto joven al referir la fiesta nupcial que acababa de presenciar.

Embebidas, y la mente en dulces ensueños, escuchábanlo mis lindas 
 amigas, cuando él añadió: dentro de poco Pablo R., servidor de ustedes, y
 Emilia T., su amada, serán los protagonistas en una escena igual.

Pablo era amanuense en un Ministerio; Emilia, hija de un indefinido.

Al siguiente día, vilo llegar desesperado.

—Emilia no me ama ya —exclamó—. ¿Lo creeréis? La ingrata me pide que 
 le devuelva sus juramentos; ¡que la dejé libre para dar a otro su 
 corazón y su mano!... ¡Ah! ¡por dicha hay en el mundo tósigos y 
 revólveres!

Y dándome una mirada sombría, díjome adiós, y se fue. Alarmada por el
 estado en que había visto al desgraciado Pablo, fui a reñir a Emilia y 
 echarla en cara su conducta con aquel a quien tanto amó.

—Antes de condenarme —respondió ella— escucha el sueño que he tenido 
 esta noche, y juzga si no debo ver en él una revelación del cielo.

Soñé que vestida de blanco y envuelta en el velo de novia, tendía mi 
 mano a Pablo para acercarme al altar; y yo miraba complacida a mi futuro
 esposo, que nunca me pareció tan bello.

De repente, vi detrás de él surgir un espectro horrible, descarnado, 
 lívido, que enviándome una mirada siniestra, alzó la mano en señal de 
 amenaza.

Yo temblé por Pablo; y abrazándome a él, apóstrofe al fantasma:

—¿Quién eres? —le dije— ¿y por qué nos amenazas?

—Soy la miseria —respondió con voz cavernosa, y os aguardo en el ocaso de esa dulce luna que vais a comenzar.

El fantasma calló; y levantando el harapo que cubría su seno, 
 mostrome prendidos con avidez a sus pechos dos niños flacos, pálidos, 
 hambrientos.

—Estos serán vuestros hijos —añadió— porque despreciáis el ejemplo de
 las aves del cielo, que forman el nido antes de traer la familia.

Desperté, muy contenta de que aquello fuera un sueño, pero resuelta a escuchar en él la voz de Dios.

Y yo desahucié a Pablo; porque, en efecto, aquella visión era horrible.

* * *

—Señoras —decía la otra noche un viajero en una soirée—, el 
 diablo es un tonto de capirote. Pues, ¿no cuenta como un poderoso medio 
 de tentación el espectáculo del mundo? ¡Ah! yo lo he visto, no de lo 
 alto de la montaña, cual él lo mostró al Hombre-Dios, sino palpado con 
 la mano, recorrido del septentrión al mediodía, desde el ocaso a la 
 aurora; helo contemplado, bajo todos sus prismas; y vuelvo desalentado, y
 con una sola aspiración: hacerme ermitaño.

Ayer, contemplando el gentío que llenaba las calles, en pos de una 
 procesión, recordaba las sombrías palabras de aquel pesimista; porque 
 nada hay más triste que el aspecto de esa personificación del mundo: la 
 multitud. ¿Dónde se revela con expresión más elocuente esa adolescencia 
 perpetua que comenzó a las puertas del Paraíso, y que solo acabará el 
 día último de los tiempos? Aquí una madre, caminando rodeada de seis 
 niños, asidos a ella como náufragos a una tabla de salvamento. Es la 
 viuda de un héroe, muerto en defensa de la patria; ¡de la patria que 
 deja a su familia en la miseria! Allí, una joven, vistiendo el sayal de 
 la penitencia, desnudos los pies, y en la mano un cirio de expiación. 
 Marcha sola, bajos los ojos y la actitud contrita.

—¿Quién es? —preguntan en torno suyo, y alguien responde—: es la 
 hermana de un sentenciado; y espera rescatar con ese voto de 
 humillación, la vida y el crimen de Caín.

¡Cuánto respeto inspiraba aquella hermosa joven, que así se ofrecía en holocausto por la redención de su hermano!

Oasis

¡Cuán bellos son los que circundan a Lima, formando en torno suyo un 
 collar de esmeraldas! Destácanse en semicírculo como verdes ramilletes 
 en las rojas arenas de la costa.

Bellavista, que se asienta entre el bullicioso ferrocarril, y el 
 callado cementerio; La Magdalena, oculto como un nido en la fronda de 
 los vergeles; Matalechuza, la de los exóticos huertos; Miraflores, con 
 sus alamedas de pinos y sus orientales palmeras; El Barranco, trozo del 
 Edén, suspendido a pico sobre las rocas del océano; Borja, Piedraliza, 
 Bocanegra y otros.

Así enumeraban en una velada, esos parajes floridos, asilo de solaz en los calurosos días del verano.

—Mamá, tengo una idea. ¿Me permites expresarla? —dijo la más linda de las hijas de la casa.

—¡Veamos! Una idea de Manuelita es siempre original.

—¡Tanto mejor! Hela aquí: mañana es cumpleaños, y...

Un joven. —¡Mañana! Yo creía que era el viernes.

—Ese día me bautizaron... ¡Oh! ¡qué importuna es una interrupción! 
 Mañana es mi cumpleaños; y tú, como de costumbre, me obsequiarás 
 doscientos soles, sin contar banquete y soirée, ¿no es esto?

—Sí, y creo que este año no tendrás queja de mí.

—Pues bien, mamá mía, quiero ahorrarte esos gastos, y con mis 
 doscientos soles organizar una cabalgata para recorrer esos rientes 
 sitios, y comprar todas las flores y frutas que hallemos al paso.

—Pero, hija mía, en las actuales circunstancias ese paseo es terriblemente riesgoso. ¿Y los montoneros?

—Los montoneros son soldados, no ladrones.

—Pero hay ladrones que pueden hacerse montoneros y cargar, no solo con tus soles, sino con sus conductoras.

—Nos acompañarán estos caballeros, y en caso necesario, sabrán defendernos.

Tres jovencitos a la vez. —¡Oh! ¡sí! que si ellos son montoneros, nosotros somos guardias nacionales.

—¡Qué diferencia, hijos míos! Los montoneros no temen ni deben; y 
 ustedes, si no temen, se deben al amor de sus madres y a la esperanza de
 sus familias...

Mas, no obstante esas reflexiones, la alegre cabalgata partió seguida
 de un criado conductor de dos mulas cargadas de capachos para llevar 
 los fiambres, y traer la sabrosa y perfumada compra...

* * *

—¿Y mi parte en el rico botín de los oasis? ¿dónde están las frutas y las flores prometidas?

Así llegué preguntando a las turistas de la víspera.

—Helas aquí —dijo la del cumpleaños, presentándome un magnífico 
 ramillete compuesto de flores y frutas—, pero la compra monstruo, con 
 grande gozo mío, no ha tenido lugar.

—¿Cómo fue eso? ¿Te dolió un gasto tan fuerte?

—Mejor que eso. Habíamos cosechado en Matalechuza, cuyo propietario 
 nos recibió con feudales honores, y recorridas las huertas de la 
 Magdalena en su lado exterior, sin poder penetrar en su recinto, a causa
 de la ausencia de sus dueños, dirigímonos a Surco para hacer allí 
 nuestra provisión.

Al atravesar los rieles del ferrocarril, en la estación de El 
 Barranco, vimos bajo de un olivo, sentadas en el suelo dos personas que 
 llamaron dolorosamente nuestra atención. Eran, una anciana y una joven 
 pálida y demacrada, que reclinando la cabeza en el hombro de aquella, 
 dormitaba con la respiración exhausta y oprimida. Cerca de ellas veíanse
 algunos bagajes: una pobre cama envuelta en un petate, y un saco de 
 viaje raído y casi vacío. Sin consultarnos, mis hermanas y yo, saltamos 
 del caballo, y nos encontramos rodeando al triste grupo.

La anciana nos refirió, entonces, que los médicos de la Sociedad de 
 Señoras de Caridad habían ordenado a su nieta, enferma del pecho, el 
 aire del campo; y que ella la había traído, esperando hallar una 
 habitación de precio proporcionado a su miserable situación, pero 
 llegada allí, encontró tan caro aun el alquiler del más pobre cuartucho,
 que se veía en la necesidad de regresar a Lima, y resignarse a ver 
 morir a su hija.

—¡Oh! ¡no será así! —exclamamos a la vez, mis hermanas y yo.

—¿No es verdad, Manuelita? —decían ellas, pensando en los doscientos soles que tenía en mi cartera.

—¡Ciertamente! Y llorando, a la vez que de pena, de gozo al remediar 
 aquella desgracia, tomé mis diez billetes de veinte soles y los puse en 
 manos de la señora, que me miraba, muda de sorpresa y de 
 enternecimiento. Luego, auxiliada por mis compañeras, alquilé un bonito 
 cuarto con ventanas al campo y todo amueblado, compramos varias 
 provisiones, trasladamos a la enferma, y limitando hasta allí nuestro 
 paseo, regresamos muy contentas, no sin visitar los bellos jardines de 
 Miraflores.

—¡Ven a mis brazos noble criatura! —exclamé, llorando a mi vez de 
 enternecimiento—. La santa obra con que ayer celebraste el día de tu 
 natalicio habrá sido glorificada por los ángeles en cánticos 
 celestiales.

Memento

Mucho es para la humanidad, eternamente afanosa en pos del placer, a 
 fin de ocultar su hereditaria dolencia, mucho es consagrar al dolor una 
 de las trescientas sesenta y cinco jornadas que el año encierra. Por 
 ello, necesario es tenerlo en cuenta.

Desde la víspera del día dedicado por la Iglesia a la conmemoración 
 de los muertos, largas caravanas de peregrinos, saliendo por la portada 
 de Maravillas, dirígense a esa blanca metrópoli que yace bajo la fronda 
 inmóvil de los cipreses. Llegan; la cercan, y esperan con palpitante 
 impaciencia. Apenas la grande verja se abre, penetran en el fúnebre 
 recinto, y lo invaden en toda su extensión, llevando los ardientes 
 rumores de la vida al helado silencio de la muerte.

Óyese por todas partes algo como el ruido de puertas que se abren. Diríase el matinal despertar de una ciudad. ¿Qué es eso?

Son los vivos que abren las puertas de los sepulcros; unos para 
 regarlos con lágrimas; otros para cambiar con frescas flores la triste 
 yerba del olvido.

Allí van los bomberos, apuestos mancebos, llevando con gracia su 
 brillante uniforme, y anudado al brazo el crespón de duelo. Detiénense 
 ante los mausoleos de sus compañeros; órnanlos con guirnaldas de flores;
 y en sentidos discursos ensalzan las virtudes de aquellos que en el 
 cumplimiento del deber murieron.

Grupos de hermosas jóvenes en busca de sus amigas, muertas, recorren 
 las líneas de epitafios, leyendo entre suspiros, sollozos y dolorosas 
 exclamaciones; ¡Delia! ¡Elisa! ¡Emilia! ¡Rosa! ¡María! ¡Leonor! 
 ¡Clorinda! nombres armoniosos, radiantes de poesía y de vida, que, sin 
 embargo ¡ay! no son ya sino una memoria, un eco lejano de las beldades 
 que los llevaron:

«Ángeles que un mundo infortunado
por la inmortal morada abandonaron
y su inocente labio separaron
del cáliz de la vida acibarado».

Charla femenil

Espiritual, picante, y con toda la sal del Ática es la de las lindas 
 amigas que sentadas en corro al lado mío, platican sobre las cosas más 
 halagüeñas de la vida, en tanto que yo escribo lúgubres frases. Sus 
 frescas risas, sus graciosos dichos, mezclados al sombrío cuadro que 
 traza mi pluma, parécenme esos blancos lirios que la primavera abre 
 entre las grietas de los mármoles sepulcrales. Pero así como estos 
 perfuman el cementerio, aquellos derraman su alegría donde, hace tanto 
 tiempo, habita el dolor.

Mas, he aquí la reina de la elegancia, la bella ** que llega con un 
 vestido de gro negro, cuya larga cola está adornada de pequeños volantes
 orlados de raso granate que se pierden en las bandas de la misma tela y
 color, colocadas a cortos espacios veladas con tul en el delantal. El 
 peto del mismo raso, cubierto de tul negro, lleva en su parte superior 
 un rizado de tul blanco que rodea el cuello.

La que con tanta gracia lleva este elegante vestido, está peinada de 
 castaña y pequeños rizos sobre la frente, ocultos a medias con una 
 echarpa chantillí, cuyas largas puntas flotan a la espalda.

La sombrilla, complemento de ese gracioso atavío es de las mismas 
 estofas y colores que el vestido; y su mango de ébano tiene incrustados 
 ocho carbunclos.

A la aparición de este tipo de elegancia, las parlanchinas enmudecen 
 un momento para examinarla con curiosas miradas, y luego prorrumpen en 
 exclamaciones y preguntas sin fin.

—¡Qué bien se viste usted!

—¡Con qué gracia!

—¡Con qué chic!

—¿Por qué las modistas varían siempre para usted la moda?

—Será porque yo corrijo a las modistas y no las permito vestirme a su gusto sino al mío.

Juana Manuela Gorriti

Juana Manuela Gorriti Zuviria (Rosario de la Frontera, 15 de junio de 1818-Buenos Aires, 6 de noviembre de 1892) fue una escritora argentina, aunque también se ha hecho célebre por las peripecias de su vida.

La Revista de Lima publicó por entregas en 1845 la novela juvenil La quena, cuyo argumento es una historia de amor entre una princesa de los incas y un español, que Juana Manuela pudo haber escrito cuando tenía dieciocho años, siendo la primera de una serie de publicaciones de variadas temáticas que escribiría y publicaría en forma sucesiva.

Juana Manuela Gorriti primera novelista argentina

En 1848 publicó el relato La quena, obra que marcó el inicio de la novela en Argentina. A esta publicación le siguieron una extensa serie de títulos como Sueños y realidades en 1865, Don Dionisio Puch y El Pozo del Yocci en 1869, Panoramas de la vida en 1876, dos años después Misceláneas, en 1892 escribió tres libros, La tierra natal, Perfiles y Veladas literarias de Lima. Gorriti va perfeccionando su escritura a medida que va desarrollando su vida, centrándose en la región andina de Argentina, Boliva y Perú. En sus textos se puede analizar como se construyó un espacio femenino dentro de la cultura de cada país además de otros aspectos culturales.

Cuando escribió Sueños y realidades debió hacerlo tres veces porque el manuscrito original se perdió en el viaje hacia Buenos Aires. Es considerada una autora argentina a pesar de haber vivido mucho tiempo en el extranjero.

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