Cocos y Hadas

Cuentos para niñas y niños

Julia de Asensi

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Índice

Información

El coco azul

Las buenas hadas

El fantasma del bosque

I

II

III

IV

El gato negro

Ginesillo el tonto o La casa del duende

El pozo mágico

Autor

Otros textos

Texto núm. 4570

Título: Cocos y Hadas — Cuentos para niñas y niños
Autor: Julia de Asensi
Etiquetas: Cuentos infantiles, Colección

Editor: Edu Robsy
Fecha de creación: 27 de marzo de 2020
Fecha de modificación: 7 de enero de 2021

Edita textos.info

Maison Carrée
c/ Ramal, 48
07730 Alayor - Menorca
Islas Baleares
España

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El coco azul

Teresa era mucho menor que sus hermanos
 Eugenio y Sofía y sin duda por eso la mimaban tanto sus padres.
 Había nacido cuando Víctor y Enriqueta no esperaban tener ya más
 hijos y, aunque no la quisieran mas que a los otros, la habían
 educado mucho peor. No era la niña mala, pero sí voluntariosa y
 abusaba de aquellas ventajas que tenía el ser la primera en su casa
 cuando debía de ser la última.

A causa de eso Eugenio no la quería tanto como
 a Sofía; ésta, en cambio, repartía por igual su afecto entre sus
 dos hermanos.

Cuando Teresa hacía alguna cosa que no era del
 agrado de Eugenio, él la amenazaba con el coco y pintaba muñecos
 que ponía en la alcoba de su hermana menor para
 asustarla.

Teresa tenía miedo de todo y sólo Eugenio era
 el que procuraba vencer su frecuente e incomprensible
 terror.

No se le podía contar ningún cuento de duendes
 ni de hadas, ni hablarle de ningún peligro de esos que son
 continuos e inevitables en la vida. Los padres se disgustaban con
 que tal hiciera, y sólo su hermano procuraba corregirla por el bien
 de ella y el de todos, esperando aprovechar la primera ocasión que
 se presentase para lograrlo.

Rompía los juguetes de su hermana sin que
 nadie la riñese y Sofía había guardado los que le quedaban, que aun
 eran muchos y muy bonitos, donde Teresa no los pudiera
 coger.

—El día que seas buena te los daré todos, le
 decía.

—Y cuando seas valiente yo te compraré otros,
 añadía Eugenio.

Teresa se quedaba meditabunda durante largo
 rato, sin hallar el medio de complacerles.

No tenía ella la culpa de ser tan miedosa,
 bien hubiera querido vencer sus temores para evitar las burlas de
 sus hermanos y de sus amigas. Si salía a paseo, tenía que volver a
 su casa antes que anocheciera y era preciso llevarla a sitios muy
 concurridos. Si un hombre la miraba, creía que le iba a robar; si
 un perro corría a lo lejos, se figuraba que era un animal
 desconocido y de colosal altura. Si se despertaba de noche y veía
 por la entornada puerta la luz de la lámpara de una habitación
 próxima, imaginando que había fuego en la casa, saltaba con
 precipitación de la cama pidiendo socorro.

No podía estar sola jamás, ni ir a buscar
 ningún objeto a otro cuarto sin que la
 acompañasen.

En su misma alcoba tenía que dormir una buena
 mujer que había sido su nodriza y continuó después al servicio de
 los padres de Teresa. Quería tanto a la niña que dormía muy poco
 para poder vigilar su sueño, despertarla si le atormentaba alguna
 pesadilla o acostarla con ella si estaba desvelada por el
 miedo.

Habiendo caído enferma la madre de Teresa y no
 bastando los criados de la casa para velar por si algo se ofrecía,
 mientras acompañaban a la paciente su marido y otras personas de la
 familia, forzoso fue que la nodriza entrara también en turno para
 aquel servicio. Ella se quedaba vestida junto a la cama de la niña
 que, sabiendo que estaba allí a su lado, no tenía cuidado de ningún
 género.

Una noche, el padre de Teresa llamó desde
 fuera a la antigua criada, que se apresuro a
 salir.

—Hay que ir a la botica, le dijo su amo, se ha
 concluido una de las medicinas y dice el doctor que es preciso
 traer más.

La excelente mujer comprendió que no podía
 desobedecer aquella orden; miró a la niña, que dormía con la mayor
 tranquilidad, se abrigó bien y salió a la calle para cumplir lo
 dispuesto por su señor.

—Tardaré poco, se dijo, y en esta momento
 Teresa no ha de despertarse, sería muy casual que así
 fuese.

No había querido cerrar la puerta de la alcoba
 para no hacer ruido.

En la botica la detuvieron un buen rato porque
 el excesivo número de enfermos que había en aquella época era causa
 de que tuviesen allí muchas recetas, que se servían por riguroso
 turno, y el personal de la farmacia más próxima era bastante
 escaso.

Apenas haría un cuarto de hora que había
 salido la nodriza, cuando Teresa se
 despertó.

—¡Mariana! ¡Mariana! llamó por dos
 veces.

Nadie le respondió. Como era la primera vez
 que esto había sucedido, pues la mujer, que tenía el sueño muy
 ligero, contestaba en seguida que oía la voz de Teresa, ésta empezó
 a alarmarse y se sintió invadida de aquel invencible terror que
 tanto le atormentaba. Creyó que a sus voces acudiría su padre o
 alguno de sus hermanos, en el caso de que éstos no se hubiesen
 acostado todavía.

Al poco rato encendieron una luz en la
 habitación inmediata. Fijos los ojos en la entornada puerta, la
 niña cesó de gritar y se quedó inmóvil.

La puerta se abrió entonces por completo y
 apareció en ella una figura negra con un palo en la
 mano.

—Si no te callas te llevaré conmigo, le dijo
 con atronadora voz. ¿A quién llamabas? ¿no puedes estar
 sola?

Ante aquella amenaza la pobre niña se echó a
 temblar y ocultó el rostro con las
 sábanas.

—Márchate, coco negro, murmuró al fin, que yo
 seré buena.

La figura negra
 desapareció.

Apenas había salido, Teresa empezó a llamar a
 gritos a su nodriza.

En la puerta apareció otra figura vestida de
 azul. Ésta se acercó a la niña a pesar de sus protestas, y colocó
 encima de su cama una hermosa muñeca.

—¡Vete! exclamó Teresa
 llorando.

—No me iré sin que me escuches, contestó el
 fantasma. Yo soy el coco azul y quiero mucho a los niños buenos, a
 los que doy dulces y juguetes; mas para esto es necesario que no me
 teman ni tengan miedo a nada. En el último piso de tu casa hay un
 cuarto obscuro, del que sin duda has oído hablar, que sirve para
 guardar baúles y muebles viejos; en un rincón de ese cuarto hay
 muñecas, sillas, mesas y camas para una casa de aquellas, juegos de
 café, batería de cocina, almendras, caramelos, y otras cosas buenas
 o bonitas. Si mañana te atreves a ir allí sola, de día, todo será
 para ti, si no se lo daré a otra niña.

—¿Son los juguetes como los de Sofía? se
 atrevió a preguntar Teresa, porque aquel coco no le parecía tan
 malo como el negro.

—Sí, como los de
 Sofía.

—¿Y serán para mí?

—No lo dudes.

—Pues bien, coco azul, si te marchas
 enseguida, mañana iré por ellos.

A Teresa le pareció que el coco se burlaba de
 ella, porque apenas podía contener la risa. Cogió la muñeca y se
 alejó precipitadamente.

La niña ya no se atrevió a gritar, temiendo
 que apareciese un coco de otro color. ¡Si el azul no le engañara!
 ¡Si todos aquellos juguetes y golosinas fuesen para ella! ¿Por qué
 se había llevado la muñeca otra vez? Su conciencia le decía que en
 realidad no la había ganado, porque tenía muchísimo
 miedo.

Cuando la nodriza volvió, encontró a Teresa
 con los ojos abiertos, pero callada.

—¡Qué buena es mi niña! dijo besándola; así te
 quiero yo ver, sin miedo aunque no esté contigo. He tenido que ir a
 la botica a buscar una medicina para tu mamá, que ya está muy
 aliviada y pronto podrá levantarse. Ya no me separaré más de
 ti.

—¿Estamos solas,
 Mariana?

—Sí, solas, como siempre a estas horas,
 respondió la nodriza.

—Pues acércate a mí, que te voy a contar lo
 que me ha pasado.

Y hablando muy bajito, le refirió la visita de
 los dos cocos.

—Habrá soñado todo eso, pensó la
 criada.

A la mañana siguiente, al observar que había
 dejado un mantón negro sobre una silla y que las cortinas del
 balcón y de las puertas eran azules, supuso Mariana que, asustada
 Teresa, los había tomado por fantasmas y que había soñado que le
 habían dicho todo aquello. Vino a confirmar esta idea el oír que
 Teresa en sueños nombraba sin cesar al coco
 azul.

Al otro día se levantó la niña pensando en los
 prometidos juguetes y decidida a armarse de valor para ir a
 buscarlos.

—Subiré después del desayuno, se
 dijo.

Pero no se atrevió entonces y lo dejó para
 cuando acabase de almorzar.

—¿No sales hoy a paseo? le preguntó
 Sofía.

—No, contestó Teresa, tengo que hacer en
 casa.

—¡Ah! ¿tienes que hacer? repitió riéndose la
 hermana mayor.

—Si, y no te burles.

—¡Famosas ocupaciones serán las
 tuyas!

—Si me atreviera te las
 diría.

—Pues atrévete.

—Es que… no sé si es preciso guardar el
 secreto.

—Conmigo seguramente no, profirió
 Sofía.

Teresa pareció vacilar un poco, pero al fin,
 como su hermana era buena para ella y podía darle un consejo, se
 decidió a contarle la aparición del coco negro y la del coco azul.
 Al terminar suplicó a Sofía que subiese con ella al cuarto
 obscuro.

—Eso no puede ser, le replicó, te han dicho
 que vayas sola y si te acompaño ya no habrá de fijo ni juguetes ni
 dulces.

Larga fue la lucha que tuvo que sostener
 Teresa; varias veces llegó al primer tramo de la escalera, porque
 hasta él la llevó de la mano su hermana, pero no hubo medio de que
 pasara de allí.

—Iré contigo hasta la puerta del cuarto, le
 dijo Sofía.

Pero aunque subió con Teresa no logró que la
 niña entrase sola.

—Déjalo para mañana, a ver si tienes más
 valor, le aconsejó la otra.

—Mañana no estarán los
 juguetes…

—Puede ser que sí.

Por la noche también tuvo Mariana que dejar
 sola a Teresa para acompañar un rato a la enferma, que había tenido
 un gran alivio en su dolencia, pero cuyo estado exigía siempre un
 cuidado asiduo.

La niña se despertó y vio, como la noche
 anterior, al coco negro que la amenazó y al coco azul que la trató
 con dulzura.

Tuvo menos miedo al primero y hasta se atrevió
 a mirar detenidamente al segundo. Aquel coco le era simpático y
 conoció que acabaría por familiarizarse con él. Prometió a la niña
 ir al día siguiente con ella al cuarto
 obscuro.

Y en efecto, a las diez de la mañana estaba
 esperándola en el primer descanso de la escalera, con su hermoso
 manto de cielo que le cubría desde la cabeza a los pies. Teresa se
 acercó al coco y subió con él hasta lo más alto de la casa. Al
 llegar allí abrió la puerta y la niña vio que el cuarto estaba
 profusamente iluminado con velas y farolillos y en el fondo estaban
 los juguetes ofrecidos y otros muchos y las golosinas que a ella
 más le agradaban.

Encantada Teresa al ver todo aquello, empezó a
 saltar de alegría y a coger cuantos objetos pudo colocándolos en su
 delantal, para bajarlos a su cuarto en menos tiempo. El coco azul
 le ayudaba en su tarea, y allí apareció también el coco negro para
 terminar más pronto.

Cuando todo estuvo trasladado, como Teresa era
 ya una niña bien educada, dio las gracias a los cocos que le
 pidieron un beso. Ella cerró los ojos para no verles la cara y
 obedeció. Entonces el coco negro y el coco azul
 desaparecieron.

Los dos corrieron al cuarto del padre de
 Teresa, se quitaron su disfraz apareciendo: bajo el traje del coco
 malo Eugenio, y del coco bueno Sofía.

—Ha estado la niña más valiente de lo que
 esperábamos, dijeron.

Poco a poco fue perdiendo Teresa el miedo a
 todas las cosas naturales y sobrenaturales, pero, aun siendo mayor,
 siguió ignorando que los cocos habían sido sus
 hermanos.

Si algún día no sabía la lección, le decía su
 madre:

—Mira que va a venir el coco
 negro.

Y aprendía pronto al oír esta
 amenaza.

Sonreía dulcemente, como si de algo muy
 querido de ella se tratara, cuando, después de haber hecho una cosa
 buena le decían:

—En recompensa, se lo contaremos al coco
 azul.

Las buenas hadas

La pobre Micaela se había quedado viuda siendo
 muy joven y con escasísimos recursos. Gracias a la caridad de una
 vecina, que cuidaba a su único hijo de edad de cuatro años, había
 podido ponerse a servir, pero aquella excelente mujer había muerto
 poco después y la viuda se vio obligada a llevarse a su niño,
 perdiendo por esto la colocación que
 tenía.

Allá, en una pequeña aldea donde había nacido,
 vivían algunos parientes suyos, los unos ricos, pero avaros; los
 otros en tan triste situación como ella. A fuerza de economías
 había reunido lo necesario para pagar el viaje y se puso en camino
 con su hijo, del que no se quería separar.

Poco se acordaban en el pueblo de la viuda y
 la recibieron con desvío o con frialdad. Ella tenía a su Félix para
 consolarse, porque el muchacho era dócil y bueno y adoraba a su
 madre.

La pobre mujer alquiló un cuarto muy pequeño,
 con dos habitaciones únicamente, y se dedicó a coser y a planchar,
 reuniendo una parroquia muy reducida aunque trabajaba bien y se
 hacía pagar poco, mucho menos que las otras costureras y
 planchadoras del lugar.

Había arreglado pronto su casa, porque no
 tenía apenas muebles, pero éstos eran limpios y no de mal gusto,
 por lo que Félix no pudo darse cuenta al principio de los
 sacrificios que la madre se imponía para que el niño no viviese
 peor que los demás de su clase.

No iba a la escuela, pero tampoco bajaba a
 jugar a la calle, viendo ésta desde su ventana adornada con unas
 cortinas de percal, dos tiestos, con claveles el uno y geranios el
 otro, y una jaula con un pájaro.

Félix quería mucho a aquel jilguero que,
 sabiendo su afición a los pájaros, le había llevado un día su
 madre. Estaba encerrado en una pobre jaula que el inquilino que
 había ocupado antes que ellos el modesto cuartito, había dejado
 abandonada. Era de madera y alambre, muy tosca, muy vieja y muy
 sucia, pero al muchacho, que no había tenido nada mejor, le parecía
 buena. La dificultad principal para el niño era el dar de comer al
 pajarito por la imposibilidad en que se hallaba de comprarle
 cañamones o alpiste. Le mantenía con miguitas de pan, no siempre
 tierno, y unas hojas de escarola que pedía de vez en cuando a una
 verdulera parienta suya. El jilguero conocía bien a su dueño y le
 saludaba con su alegre canto, más melodioso desde que tenía por
 vecinos a dos canarios.

La casa que había en frente de la que habitaba
 Micaela era un bello edificio bastante antiguo, de severa fachada,
 anchos balcones en el piso principal, ventanas en el segundo y en
 el bajo y en el centro de éste una gran puerta con marco de piedra
 y sobre ella un escudo de armas.

Durante mucho tiempo aquella casa había
 permanecido cerrada y desde hacía pocos días la ocupaba una ilustre
 señora, viuda de un duque y madre de dos niñas. Los canarios
 pertenecían a éstas. Apenas si conocían en el pueblo a la madre y a
 las hijas, las creían altivas y dichosas en su soledad, poco
 dispuestas a procurar el bien de aquellas gentes que casi en total
 dependían de ellas, ya porque las casas que ocupaban fuesen
 propiedad suya, o porque tuviesen arrendadas tierras que les
 pertenecían de igual modo.

Félix estaba muchas veces asomado a la única
 ventana de su casa; pero en cuanto veía en los balcones de en
 frente a alguna de las niñas, su natural timidez le obligaba a
 ocultarse.

Llegó una temporada muy mala para la pobre
 Micaela, que no encontró trabajo, y la infeliz tuvo que pedir
 limosna para mantenerse ella y dar de comer a su hijo. Hubo un día
 en que no tuvieron más que un pedazo de pan. La madre dio la mayor
 parte de él al niño, que la comió con
 avidez.

Pero aun no lo había comido todo cuando Félix
 se acordó de su jilguero. El pobre no había tomado nada desde la
 víspera y al muchacho le parecía más triste aquella tarde el canto
 de su pájaro.

—¿Tendrá bastante con esta miga hasta mañana?
 se preguntó.

No le dio más que la mitad de lo que le había
 destinado y se comió el resto, porque él también tenía mucha
 hambre.

A la mañana siguiente llevó Micaela un pedazo
 de pan todavía más pequeño y la lucha que sostuvo Félix para dar a
 su jilguero una parte de lo que el debía comerse fue todavía
 mayor.

—Madre, dijo —y sus ojos se llenaron de
 lagrimas—, mi jilguero está triste y se me va a
 morir.

—Sí, niño mío, contestó Micaela, pero él
 encontrará alimento mejor que tú. Déjale en libertad, que en el
 campo no falta nunca algo que mantiene a los pájaros. Hay frutas
 maduras, hay granos de trigo, hay
 insectos…

—Pero yo no veré más a mi jilguero, que se
 olvidará de mí.

—Si prefieres que se muera de
 hambre…

Aquel día dieron a Micaela un plato de patatas
 guisadas que ella y su hijo comieron, pero el pájaro no las quiso
 probar.

Al llegar la tarde, Félix se asomó llevando en
 la mano la jaula que encerraba al jilguero. Le sacó, le dio muchos
 besos, le puso con cuidado en la ventana, y sin ver lo que el
 pájaro hacía, porque el llanto obscurecía su vista, se metió
 precipitadamente en su cuarto, sintiendo la primera pena, para la
 que no hallaba consuelo. Cuando se calmó un tanto, volvió a
 asomarse y vio que el jilguero había
 desaparecido.

—Ya habrá comido algo, murmuró, al menos él no
 se morirá de hambre.

Los tiempos malos seguían y en balde buscaba
 Micaela una colocación. Ella se contentaba con poco; si tuviese dos
 o tres duros habría podido comprar cintas, hilos, botones y otros
 objetos para venderlos en el pueblo y sus alrededores. Todo era
 empezar y no dudaba que lograría reunir una buena parroquia, porque
 le bastaría una pequeña ganancia. Sus parientes no quisieron
 prestarle aquella insignificante cantidad por temor de que no se la
 devolviera.

Una mañana, al levantarse Félix, vio que por
 debajo de la puerta de su casa habían echado un pliego encerrado en
 un sobre. Se lo llevó a su madre, que sacó de él un papel color de
 rosa.

—¿Qué pone ahí? preguntó el
 niño.

Y Micaela leyó lo
 siguiente:

«Las hadas Esmeralda y Turquesa, más conocidas
 por las buenas hadas, queriendo dejar un recuerdo a los niños de
 este pueblo de su paso por él, les ruegan que escriban lo que
 desean antes del 1.º de junio y depositen sus peticiones en el
 hueco del tronco de la encina que hay a la entrada del campo. El 6
 del mes citado recibirán la contestación. No se admitirá ningún
 pliego que vaya sin firmar.»

—¡Madre, madre! exclamó el niño con júbilo,
 escribe por mí, puesto que yo no sé, y pon al pie de lo escrito mi
 nombre.

—Pero, hijo ¿tú crees que esto es verdad?
 preguntó Micaela.

—Sí, sí lo es,
 escribe.

—¡Pero si no tengo papel ni
 tinta!

—No importa, en el mismo pliego de las hadas
 escribe con lápiz.

La viuda riendo al ver la alegría de su hijo
 se dispuso a escribir y él dictó estas
 palabras:

«Señoras hadas: muy agradecido a sus bondades,
 les pido que den a mi madre, a la que tanto quiero, cinco duros, o
 aunque sea menos, para comprar algunas cosas que necesita para
 venderlas por los pueblos, pues somos muy pobres y hay días en que
 apenas tenemos que comer. Les pido además que me devuelvan mi
 jilguero, al que también quiero mucho. Que no desoigan estos ruegos
 les suplica Félix Martínez.»

—Ahora, madre, dijo el niño, dame la carta y
 la llevaré sin perder tiempo.

Y echó a correr, sin descansar hasta que llegó
 al campo.

Allí, a la entrada, estaba la encina con un
 profundo hueco en su tronco, en el que no habían puesto nada
 todavía.

Félix dejó su petición y se alejó lleno de
 esperanzas.

Pocos días después las buenas hadas
 contestaron del mismo modo que habían escrito antes, citando a los
 niños del pueblo en el jardín de casa de la duquesa, que se
 extendía por detrás del edificio. La hora señalada era las ocho de
 la noche.

Apenas sonó la primera campanada en el reloj
 de la iglesia, se abrió la puerta del jardín y por ella penetraron
 los niños y no pocos hombres y mujeres, entre éstas Micaela. Ni un
 sólo muchacho había dejado de acudir.

Guiados por un criado de la señora, llegaron a
 una gran plazoleta en cuyo centro había una mesa y dos
 sillones.

Farolitos y vasos de colores perfectamente
 combinados, iluminaban aquel pasaje en el que se veían árboles
 frondosos, perfumadas flores y cristalinas
 fuentes.

Allá, a lo lejos, se oía una música dulcísima
 y poco después se presentaron varios criados seguidos de las
 hadas.

Eran muy bellas, de corta estatura, con
 hermosos cabellos adornados con ricas diademas de oro cubiertas de
 pedrería; llevaba en el centro la una una gran esmeralda y la otra
 una enorme turquesa. Sus vestidos largos estaban bordados de plata
 y un finísimo velo de tul les caía hasta los pies calzados con
 preciosos zapatos.

Las dos, con majestuoso ademán, tomaron
 asiento y los criados fueron colocando en la mesa, en bandejas
 cubiertas, los lotes que ellas iban pidiendo. Había de todo: la
 muñeca soñada por una niña pobre, el caballo de cartón que deseaba
 un pequeñuelo, el vestido de seda para otra muchacha, los dulces
 para un goloso, las armas para un futuro militar… Ellos lo recibían
 con gritos de admiración y de alegría, que parecían divertir mucho
 a las hadas.

El lote de Félix fue el último. El hada
 Turquesa entregó al niño un billete de banco y el hada Esmeralda el
 jilguero encerrado en una jaula bonita y elegante. Sí, era el
 mismo, no cabía duda, le hubiera conocido entre mil. Félix
 agradecido, se arrodilló a los pies de las hadas y besó con
 entusiasmo sus delicadas manos.

Micaela lloraba al ver colmados sus deseos con
 una cantidad mucho mayor que la pedida por su
 hijo.

Después del reparto, los muchachos fueron
 obsequiados con dulces y con vino, saliendo todos muy satisfechos
 del jardín.

A la mañana siguiente los niños creían haber
 soñado, en particular Félix que veía a su madre contenta y oía
 cantar a su jilguero. Micaela comprendió que el pájaro al volar se
 había parado en la casa de en frente junto a las jaulas de los dos
 canarios y que se había dejado coger con facilidad; pero Félix no
 lo quería creer y no hubo medio de que viera que las buenas hadas
 pudieran ser sus vecinas las hijas de la duquesa. Éstas partieron
 en seguida de allí y no regresaron al
 pueblo.

Todos los años el 1.º de junio fueron los
 niños a echar sus cartas en el hueco del tronco de la encina, pero
 no volvieron recibir los preciosos dones del hada Turquesa y del
 hada Esmeralda. En cambio, el administrador de la buena señora y de
 sus hijas siguió cobrando muy barato los alquileres de las casas y
 de las tierras que habían arrendado y por orden de sus amas fundó
 una escuela en la que los niños, terminada la primera enseñanza,
 podían aprender un oficio.

Félix, uno de los más aplicados, logró al cabo
 de algunos años, ser el sostén de su madre, pagando de este modo el
 cariño y los desvelos que la pobre viuda había tenido siempre para
 él.

El fantasma del bosque

I

¿Por qué habían nacido tan iguales aquellos
 dos muchachos? No eran de la misma familia ni vivían en la misma
 clase social. El uno, Guillermo, era hijo único del señor del
 castillo, y el otro, Paulino, de un pobre soldado. Tenían entonces
 unos diez añitos, igual estatura, más bien alta que baja para su
 edad, el cabello castaño, los ojos negros, grandes y expresivos, la
 tez morena y algo pálida, los labios gruesos y los dientes blancos
 y pequeños.

Decíase que la madre de Paulino tenía
 veneración por la castellana, encontrándole una notable semejanza
 con la Virgen que en un cuadro antiguo trazara un hábil pintor y
 que se veneraba en la vieja iglesia de aquel pueblo. Y que así como
 Guillermo era el vivo retrato de la castellana, Paulino se parecía
 al niño Jesús que tenía la Virgen en sus brazos, igual en el rostro
 a la santa imagen que tanto había mirado su madre antes de darle a
 luz.

Si en la parte física se asemejaban los dos
 niños, no ocurría lo mismo en la moral. Guillermo era bueno,
 caritativo y amable; Paulino adusto, retraído y
 envidioso.

La castellana daba a la mujer del soldado las
 prendas poco usadas por su hijo y Paulino vertía amargo llanto al
 ponerse aquellas ropas de desecho. ¿Por qué no había de ser él hijo
 de padres ricos y nobles como Guillermo y tener caballo, coche y
 juguetes? ¿Había alguna razón para que todos saludaran con cariño y
 respeto a aquel muchacho de su edad y a él no se dignaran mirarle
 siquiera? ¡Cuánto odiaba a aquel ser afortunado, nacido el mismo
 año que él, pero halagado por los dones de la fortuna, mientras
 Paulino carecía hasta de lo más necesario para
 vivir?

Tuvo un inmenso júbilo cuando supo que
 Guillermo, por deseo de su padre, iba a ser enviado a un colegio en
 el extranjero; así al menos no le vería, no pasaría el disgusto de
 saber que aquel niño tenía todas las ventajas sobre él, porque
 estudiando también se distinguía por su aplicación y su
 talento.

Un enemigo del dueño del castillo llamado
 Antolín, hombre de malas costumbres y corazón perverso, contribuía
 a excitará Paulino y avivaba aquel odio que ni Guillermo ni sus
 padres conocían. Él también envidiaba a aquel opulento señor, al
 que debía varios favores.

Llegó el día de partir el niño al colegio y
 Paulino, después de despedirse de él, volvió a su casa más triste y
 preocupado que de costumbre.

No por haberse alejado Guillermo fue el otro
 muchacho más feliz; oía hablar a cada paso de sus brillantes
 estudios, de sus exámenes, que habían causado la admiración de
 cuantos los habían presenciado, de las simpatías que despertaba. Al
 fin tuvo la inmensa alegría de que los dueños del castillo se
 fuesen a vivir a una ciudad próxima, mientras él permanecía con sus
 padres en el pueblo. Poco después, habiéndose declarado una guerra,
 el soldado partió en defensa de su patria. La pobre esposa, casi
 ciega de tanto coser y de tanto llorar, pasaba una vida bien triste
 porque Paulino, al que cada día disgustaba más su modesta vivienda,
 no acompañaba sino muy contadas veces a su
 madre.

II

Un día que el niño había salido de su casa con
 objeto de coger nidos en el campo, prolongó su paseo más de lo
 debido, llegando a un sitio que no conocía. Cansado, se sentó en un
 banco de piedra y así le sorprendió la noche. Era aquel un paraje
 tan solitario que no había visto a nadie cruzar por él durante el
 tiempo que había permanecido allí. De repente divisó algo blanco,
 más alto que una persona, que se adelantaba hacia el banco. Era un
 fantasma gigantesco, sin cara, sin brazos y sin pies, una enorme
 sombra blanca que a Paulino le pareció que debía de haberse
 desprendido de los peñascales. Aunque era valiente, aquello le
 causó cierto espanto, el temor, que produce siempre lo
 desconocido.

Ya había él oído hablar en el pueblo de
 aquella extraña aparición, pero había tenido la suerte de no
 encontrarla nunca. Era el terror de los pacíficos habitantes por
 sus continuas exigencias; si no le daban dinero, maltrataba a los
 infelices que pasaban por el campo después de vender los productos
 de sus huertas en la villa cercana. Calumniaba a las mujeres,
 insultaba a los hombres, pegaba a los niños, y nadie se atrevía a
 hacerle frente creyéndole la mayor parte de los aldeanos el alma de
 un bandido famoso que hubo allí en otro tiempo y que no quería
 recibir ni el mismo Satanás en su reino.

Sin poder huir, Paulino se detuvo, esperando
 que el fantasma le hablase.

—¿Quieres ser rico? le preguntó, ¿quieres ser
 feliz? ¿quieres ocupar el lugar de
 Guillermo?

El niño no se atrevió a
 contestar.

—De tu respuesta afirmativa o negativa depende
 tu porvenir. ¿Quieres?

—Sí, murmuró al fin el
 muchacho.

—Pues ve a casa de Antolín y allí te
 explicarán lo que has de hacer.

Paulino se alejó rápidamente, en tanto que el
 fantasma se internaba en el bosque.

Cuando el niño llegó a la casa de Antolín,
 halló a la mujer de éste, a la que llamaban en el pueblo la bruja,
 sentada delante de la puerta. Al ver a Paulino, le habló con cariño
 y le hizo entrar en su casa.

—¿Dónde está tu marido? preguntó
 él.

—Ha ido hoy de caza y hasta las once no
 volverá, respondió ella; pero entra, que yo te recibiré como
 Antolín.

—Tú podrás
 explicarme…

—Todo lo que quieras.

Hizo sentar al muchacho y le habló
 así:

—El padre de Guillermo envió el cochero al
 pueblo de H… para que recogiese a su hijo que volvía de su colegio
 a pasar las vacaciones en la ciudad donde su familia habita. El
 padre no pudo ir a buscar al niño ni tampoco su madre, que está
 enferma. El cochero era de toda confianza y hasta el citado pueblo
 fue Guillermo desde el colegio con uno de los profesores, que
 regresó en seguida a su país. Pero he aquí que, sin saberse por qué
 causa, el caballo se asustó y salió desbocado, tiró al cochero del
 pescante y por último volcó el carruaje. El cochero, temeroso de
 que le achacasen la responsabilidad de lo ocurrido, huyó, y el
 niño, mal herido, fue recogido por nosotros. Tú eres pobre y
 desgraciado y tienes ambición. Si puieres ser rico y feliz ponte la
 ropa de Guillermo, hazte pasar por él, y éste, vivo o muerto,
 ocupará tu lugar.

La tentación era muy grande para que Paulino
 resistiera a ella.

Vio a Guillermo que estaba acostado en una
 pobre cama, pálido, perdido el conocimiento, y creyó que le
 quedaban pocas horas de vida. Puesto que el niño iba a morir ¿qué
 perjuicio podía causarle aquella sustitución? Antolín, que llegó a
 su casa poco después, acabó de convencerle. Paulino se despojó de
 su humilde ropa y se puso la de Guillermo, que parecía hecha para
 él. La bruja le peinó como el otro niño y el parecido aun fue más
 notable.

—En pago de este servicio, le dijo Antolín, me
 darás todo el dinero que puedas; si dejas de hacerlo descubriré la
 verdad y te volverás a tu casa, después de recibir un
 castigo.

Paulino prometió pagar aquel favor y al día
 siguiente partió para la ciudad en compañía de Antolín. Nadie supo
 por entonces lo que había sido del
 cochero.

La madre de Paulino fue avisada por la bruja
 de que su hijo se había caído de un árbol; vistieron a Guillermo
 con la ropa del otro niño y la pobre ciega pudo engañarse al pronto
 creyendo que aquel muchacho herido y atacado de violenta calentura
 era realmente su hijo.

III

Cuando Antolín volvió, ya tenía todo el dinero
 que los señores habían dado a su supuesto hijo para que lo gastara
 en limosnas y diversiones.

—Esto va a ser una mina inagotable, dijo el
 hombre, así podremos vivir sin trabajar, comiendo bien y bebiendo
 mejor.

El papel que quería representar Paulino era
 más difícil de lo que pensó.

El señor del castillo observó bien pronto que
 el que creía Guillermo había atrasado en sus estudios y le obligaba
 a estar todo el día con el libro en la
 mano.

Era un hombre despótico, un verdadero tirano
 en la casa, lo que Paulino ignoraba, porque Guillermo no se había
 lamentado nunca de esto con él. Ya no tenía el niño aquella hermosa
 libertad de que disfrutaba cuando era pobre, ya no salía solo por
 el campo, ni podía hablar con ningún amigo, ni hacer su gusto
 jamás.

Él creía antes que en las casas de los ricos
 todo era felicidad y se convencía de que ésta no se compra con
 dinero. A esto hay que añadir lo que le costaba representar su
 papel cuando le hablaban de cosas completamente ignoradas y a las
 que no tenía más remedio que contestar.

—Eres más torpe cada día, le decía el padre de
 Guillermo; estoy deseando que vuelvas al
 colegio.

Y al terminar las vacaciones allá le
 llevaron.

Se vio entre rígidos maestros, entre
 compañeros de clase elevada que le trataban con insultante altivez,
 pues, aunque le creían de ilustre familia, se juzgaban superiores a
 él por la educación. Y si triste había sido su vida en la ciudad
 donde moraban los padres de Guillermo aun lo era más en aquel
 colegio cuyos profesores y condiscípulos eran extranjeros en su
 mayor parte.

De pronto, y sin que supiera por qué, dejó de
 recibir las cartas que todas las semanas le enviaban los señores
 del castillo creyéndole su hijo. El director del colegio sí tenía
 noticias de ellos porque le pagaban mensualmente. Llegaron las
 vacaciones y nadie le fue a buscar. Pasó el verano casi solo y muy
 aburrido.

IV

Una noche tuvo un sueño que le causó profunda
 impresión.

Se hallaba con su madre en su pobre casita
 esperando a su padre; aquélla le acariciaba como en otros tiempos y
 él era feliz pensando en que si le faltaban riquezas le sobraba
 cariño. Después llegó el soldado cubierto de laureles y mientras
 les refería sus hazañas miraba a su hijo con ternura y luego le
 entregaba un reloj de oro, un bastón y otros objetos. Pero de
 repente aparecía el fantasma y arrancaba al niño de los brazos de
 sus padres para arrojarle a un precipicio.

Se despertó sobresaltado y entonces pensó en
 lo mucho que sus verdaderos padres le amaban, en las privaciones
 que por él se habían impuesto, arrepintiéndose sinceramente de sus
 faltas.

Pero ¿cómo remediar éstas? Le pareció lo mejor
 confesar su culpa y así lo hizo en una sentida carta dirigida a los
 padres de Guillermo. Quince días después enviaron en su busca a un
 criado con el que partió para su pueblo.

¡Con que placer volvió a ver
 éste!

¡Sus altas montañas, sus hermosos bosques, sus
 arroyos de agua cristalina, sus poéticas casitas y el soberbio
 castillo del que había querido ser amo!

Se dirigió ante todo a su antigua morada,
 donde le esperaba su madre ya restablecida de su dolencia, y su
 padre que había ganado grados y cruces en el campo de batalla.
 Ambos le concedieron pronto su perdón.

Allí supo que poco después de partir al
 colegio habían averiguado los señores del castillo el accidente
 ocurrido a su hijo por la llegada del cochero, que había estado
 enfermo de gravedad, que Guillermo también les había escrito y que
 no dudaron que era Paulino el que habían enviado al colegio y su
 hijo el que estaba en el pueblo con la mujer del soldado. Después
 supieron la intervención de Antolín en el asunto, disfrazado de
 fantasma para engañar mejor al niño, y por esto y por otros delitos
 habían sido presos su mujer y él.

Decidieron dejar a Paulino en el colegio,
 hasta que se arrepintiera de su falta, sin darle parte de lo
 ocurrido. Guillermo perdonó de todo corazón al que siempre quiso
 como a un amigo.

Desde entonces Paulino fue feliz en su casa,
 en la que ya no se vivía con la estrechez de antes a causa del
 ascenso del soldado a oficial, y comprendió que la dicha no
 consiste en vivir en la opulencia, sino en el cariño puro y
 desinteresado, en la paz de la familia, en la conformidad con la
 suerte, y que lo mismo puede albergarse en la casa del rico que en
 el humilde hogar del pobre.

El gato negro

Dos gatitos, nada más, había tenido la gata de
 Doña Casimira Vallejo, y ya habían pedido a la citada señora nada
 menos que catorce. Y es que los gatitos eran completamente negros,
 y sabido es que hay muchas personas que creen que aquéllos traen la
 felicidad a las casas.

De buena gana Doña Casimira no se hubiera
 desprendido de aquellos dos hijos de su Sultana; pero su esposo le
 había declarado que no quería mas gatos en su vivienda, y la buena
 señora tuvo que resignarse a regalarlos el día mismo que cumplieran
 dos meses.

Mucho tiempo estuvo pensando dónde quedarían
 mejor colocados; el vecino del piso bajo perdía muchos gatos y no
 faltaba quien sospechase que se los comía; el tendero de entrente
 los dejaba salir a la calle y se los robaban; la vieja del cuarto
 entresuelo era muy económica y no les daba de comer; el cura tenía
 un perro que asustaba a los animalitos; y así, de uno en otro,
 resultó que los catorce pedidos se redujeron para Doña Casimira
 solamente a dos, casualmente el número de gatos que tenía. Aún así,
 no acabaron sus cavilaciones.

Moro, el más hermoso y más grave de los dos
 gatitos, convendría mejor a Doña Carlota, la vecina del tercero de
 la izquierda, que tenía una hija muy juiciosa a pesar de sus cortos
 años; pero Fígaro (así nombrado por el marido de Doña Casimira por
 haberle hallado un día jugando con su guitarra, cuyas cuerdas
 sonaban no muy armoniosamente)… Fígaro, que, según decían, tenía
 una vaga semejanza con el barbero del número 8 de aquella calle,
 por lo que había merecido dos veces ser llamado de aquella manera,
 no estaría del todo bien en casa de don Serafín, cuyos niños eran
 muy revoltosos y trataban con dureza a los
 animales.

Pero al cabo, como el tiempo urgía, Morito fue
 entregado a Doña Carlota y Fígaro a Don
 Serafín.

Ambos fueron adornados con collares rojos y
 cascabeles, y Blanca, la niña de la viuda, y Alejandro y Pepita,
 hijos del cacallero, que también era vecino de Doña Casimira,
 habitando en el otro tercero, no dudaron ya que en sus moradas todo
 sería bienestar y ventura con haber llevado a ellas a los dos
 gatitos.

Al pronto la casualidad vino a confirmar
 aquella idea: Doña Carlota ganó un premio a la lotería y D.
 Serafín, que estaba cesante, fue colocado con doce mil reales en un
 Ministerio.

—¡El gato negro! —exclamaban los
 chicos.

—¡El gato negro!

Lo que no impedía que Alejandro y Pepita
 maltratasen al pobre Fígaro, que, cuando podía, se vengaba de ellos
 clavando en sus manos los dientes o las uñas; pero como era tan
 pequeño no les hacía gran daño.

En cambio Morito pasaba los días en la falda
 de su joven ama y las noches en un colchoncito muy blando que hizo
 Blanca para el gato en cuanto se lo dieron. Demostraba él su
 contento con ese ronquido acompasado que en los gatos es indicio de
 felicidad completa, y es seguro que si hubiese sabido hablar no
 hubiera dejado de decir a Doña Casimira que no podía haberle
 proporcionado una casa mejor.

A los dos meses de estar Fígaro con Don
 Serafín, todo cambió en la morada de éste: Alejandro estuvo
 gravemente enfermo con una erupción, su padre se quedó cojo de una
 caída, una criada le robó los cubiertos, y Pepita no cesaba de
 perder, ya pendientes, ya pañuelos, ya
 muñecas.

—¡Vaya una suerte que nos ha traído el gato
 negro! —decían mirándole con rabia.

En cambio Blanca estaba cada día mejor de
 salud, le regalaban muchos juguetes y parecía que la prosperidad
 había entrado en su casa con Morito.

Hablando un día D. Serafín con la vecina del
 piso entresuelo, delante de los dos niños, en tono de burla, de la
 felicidad que les había llevado el gato negro, la señora le
 dijo:

—Hay dos clases de gatos negros: unos que dan
 la ventura y otros que la quitan. Aunque hijos de la misma gata, es
 fácil que Moro sea un gato de los buenos y Fígaro de los malos.
 Usted, amigo mío, ha tenido la mala suerte, mereciéndola mejor que
 Doña Carlota.

Alejandro se quedó muy preocupado al oír
 aquello, y Pepita más. A los dos se les ocurrió lo mismo: puesto
 que los gatos eran iguales, ¿por qué no los habían de cambiar?
 Había en la casa un patio muy pequeño al que daban las cocinas de
 Doña Carlota y D. Serafín, viniendo las ventanas una enfrente de
 otra. Por allí se habían asomado muchas veces los vecinitos
 Alejandro y su hermana para hacer muecas a Blanca, y ésta para
 enseñarles sus juguete. El niño, que era muy malo, dijo a Pepita
 que se fingiera amiga de la hija de Doña Carlota para entrar en la
 casa más fácilmente y coger al gato, a lo que ella se prestó
 gustosa porque ya miraba a Fígaro con
 horror.

Aquello fue muy fácil: Blanca, con permiso de
 su madre, convidó varias veces a Pepita a almorzar con ella. Las
 niñas jugaban juntas y salían también a
 paseo.

Aprovechando una de estas salidas, fue
 Alejandro un día a casa de Doña Carlota y dijo a la criada, que sin
 desconfianza le hizo pasar, que iba a esperar la vuelta de su
 hermana porque tenía un recado urgente que
 darle.

La criada se volvió a la cocina, y entretanto
 el niño pasó al comedor, donde dormía el gato junto al brasero, y
 cogió a Moro, que no opuso la menor resistencia porque era muy
 manso. Llegó a la antesala, dejó abierta la puerta y, entrando en
 su casa, encerró al gato en su habitación y llevó a Fígaro al
 comedor de al lado. Pero si era fácil que confundieran a los dos
 gatos, no podía evitarse que ellos extrañasen cuanto les rodeaba;
 así es que Fígaro fue enseguida a esconderse debajo del aparador
 para que nadie le viera.

Cuando Doña Carlota volvió de paseo con las
 niñas, lo primero que hizo Blanca fue llamar a Morito; pero el gato
 no salió como de costumbre.

—No sé qué le pasa hoy a Moro —dijo
 Alejandro—; está debajo del armario y gruñe cuando se le quiere
 sacar de su escondite.

—Habrá algún ratón —dijo Doña
 Carlota.

Pepita y su hermano se marcharon, diciendo que
 al día siguiente no podrían volver porque esperaban a un pariente
 que venía de fuera.

Y aguardaron las venturas que el nuevo gato
 había de llevar a la casa.

Pero la mala suerte no se interrumpía. Como D.
 Serafín, a causa de la pierna rota, había dejado de ir a la
 oficina, ocurrió que por la noche le llevaron la cesantía. Mas los
 niños dijeron que aquello se había firmado cuando aún estaba en la
 casa Fígaro.

Así pasaron unos días, sin que Pepita y
 Alejandro hubieran ido a ver a Blanca.

Los gatos salían ya a comer, pero no se
 dejaban tocar todavía.

Un sábado estaban limpiando las cocinas en
 ambas casas. Fígaro, en la de Doña Carlota, se asomó a la ventana y
 reconoció, no sin asombro, a la criada de D. Serafín, que antes le
 daba carne cruda todas las mañanas.

—Aquella sí que es mi casa —debió decirse—,
 pero se quedó un tanto parado al ver un gato igual a él en el
 cuarto de enfrente.

En cuanto al Morito, miraba aquellas cacerolas
 tan relucientes, aquellos platos blancos con flores de colores
 donde le servían la leche, y hasta veía sus dos cazuelas, que la
 cocinera acababa de fregar, lo mismo que cuando comía
 él.

—Allí vivía yo —pensó sin duda—; y por cierto
 que estaba mejor que aquí.

La criada de Doña Carlota empezó a llamarle:
 él se refregaba contra la ventana y hacía mil demostraciones de
 júbilo.

Al fin Fígaro miró al patio y pareció medir la
 distancia que le separaba de la ventana vecina. Moro lo comprendió
 y, sin reflexionar, dio un gran salto, cayendo aturdido a los pies
 de la cocinera de Blanca.

—Este sí que es mi gato —decía la buena mujer
 acariciándole—. Bien sospechaba yo que aquí había ocurrido alguna
 cosa. Esos infames chicos de al lado son los
 culpables.

Entretanto Fígaro habla saltado también; pero
 como la criada de D. Serafín había salido de la cocina para abrir
 la puerta de la calle, porque acababan de llamar, no se enteró de
 aquel cambio de gatos.

Alejandro y Pepita siguieron creyendo que Moro
 estaba en su casa y Fígaro en el otro
 tercero.

Mas las desdichas continuaban y no sabían a
 qué achacarlas ya.

Con este motivo Fígaro llevaba algunas palizas
 diarias, y el gato, que era reflexivo, pensó que le tendría más
 cuenta volverse a la casa de al lado. Era fácil saltar por el mismo
 camino; pero ¡ay! el pobre gato midió mal la distancia y fue a
 parar a una tabla, donde Doña Casimira ponía el botijo para que se
 refrescase el agua, lastimándose un poco.

Fígaro conservaba un vago recuerdo de aquella
 casa, en la que había pasado sus primeros meses, y allí fue
 recibido con entusiasmo para reemplazar a Sultana que acababa de
 morir en los brazos de su dueña.

¿Llevó Fígaro la desgracia a su nueva morada?
 No por cierto. Doña Casimira continuó, como antes, siendo la mujer
 más afortunada de la tierra, como lo eran Doña Carlota y
 Blanca.

Don Serafín murió, dejando sus hijos a cargo
 de un pariente, que les encerró en colegios a fin de que cambiaran
 su mala condición; y los niños, pensando en que ya no tenían el
 gato negro, llegaron a convencerse de que éste no llevaba la buena
 ni la mala suerte, sino que la desgracia estaba en ellos, que
 realmente no merecían otra cosa.

Así, un día que fueron a visitar a Doña
 Casimira, dieron a Fígaro bizcochos y queso, que el gato se comió
 demostrándoles después su gratitud con un
 arañazo.

Su nueva dueña dedujo que Fígaro había
 reconocido a Alejandro y a Pepita: era un gato muy
 inteligente.

Ginesillo el tonto o La casa del
 duende

El tren correo acababa de llegar a la estación
 de Santa Marina y de él se apeó, entre otras muchas personas, un
 viajero joven, sencillo pero elegantemente vestido, que iba sin
 duda para asistir a las fiestas del citado pueblo, que empezaban
 aquella noche.

No sabía el caballero que ya no se encontraba
 en la posada, con honores de fonda, ni una habitación disponible;
 juzgaba cosa fácil tener albergue en la pequeña población. A la
 primera pregunta que hizo sobre el particular pudo comprender el
 error en que estaba; todo había sido cedido o alquilado a
 parientes, parroquianos o amigos, hasta las guardillas, hasta los
 pajares, hasta las cuadras.

—¿Qué voy a hacer si no hallo dónde pasar la
 noche? —se preguntó el viajero.

Andando a la casualidad vio en una calle
 estrecha, fea y sucia, una casa muy vieja, compuesta de dos pisos,
 con ventanas, detrás de la que se extendía un mal cuidado jardín.
 Todo parecía indicar que el citado edificio estaba abandonado por
 completo; los cristales cubiertos de polvo y telarañas, los muros
 en estado medio ruinoso, la puerta un tanto desvencijada. Pegado en
 ella se veía un papel amarillento en el que apenas podían leerse
 estas palabras, escritas con una letra gruesa y desigual: «Se
 alquila o se vende. En el número 8 darán razón.» La casa tenía el
 número 4, por consiguiente el forastero encontró sin dificultad el
 lugar donde podían darle noticias respecto a aquel viejo edificio.
 Una niña de diez a once años se hallaba a la entrada ocupándose en
 recoger alguna ropa lavada que había tendido al sol para que se
 secase.

—¿Se puede ver la casa que tiene el número 4?
 —preguntó el caballero.

La muchacha le miró con verdadero asombro y no
 respondió.

—He visto que se alquila o se vende —prosiguió
 él—, y como me figuro que no ha de ser cara, tomándola por unos
 días resuelvo el difícil problema de tener dónde dormir en este
 pueblo durante las fiestas.

—¿Pero de veras quiere usted entrar ahí?
 —murmuró al fin la niña.

—Si no hay
 inconveniente…

—Inconveniente no,
 pero…

—Explícate con claridad —dijo el viajero
 viendo que ella no proseguía.

—Es el caso, repuso la niña, que esa casa,
 llamada la del duende, no se abre hace lo menos veinte años, y
 durante ese tiempo nadie ha venido a pedir a mi padre la llave para
 verla.

—¿Y por qué se llama del duende? —interrogó el
 joven.

—¡Ah! no es sin razón, caballero. Vivía en
 ella hace mucho tiempo un avaro muy viejo y muy rico. Tenía
 guardado su oro en un agujero que nadie conocía y, a pesar de esto,
 él notaba que las monedas iban disminuyendo poco a poco. Un día se
 escondió para sorprender al ladrón, y vio que era un duendecillo
 muy pequeño. Cuando el avaro quiso acercarse a él, el duende
 desapareció como por encanto. Desde entonces el viejo vivió con
 gran desasosiego y algunos dijeron que se había vuelto loco, siendo
 su manía que le robaban. Lo cierto es que una mañana amaneció
 muerto y, aun que se dijo que se había suicidado en un acceso de
 locura, nadie dudó en el pueblo que el duende le había asesinado
 para robarle, pues no se encontró nada de su dinero. La casa quedó
 abandonada, habitándola sólo el duende, que continúa en ella,
 aunque no le ve nadie.

¿Y cómo se sabe que
 continúa?

—Porque durante la noche se ilumina todo el
 piso alto y porque cuanto se le pone a la puerta desaparece al dar
 las doce.

Y siguió contando al forastero cómo para
 apaciguar al duende era preciso hacerle obsequios de más o menos
 valor, pero que él admitía siempre. Si enfermaba una gallina, para
 que no muriese, la dueña depositaba una cesta con algunos huevos a
 la puerta de la casa del duende; si era una vaca, se le ponía una
 cantarita de leche; si se presentaba mal la cosecha, se hacía el
 ofrecimiento, que más adelante se cumplía si resultaba buena o aun
 mediana, de darle un saco con el mejor trigo; el duende aceptaba
 las ofertas y tenía la amabilidad de devolver, pero vacíos, la
 cesta, la cantarita y el saco. Nadie le veía cuando recogía los
 regalos, porque ¡salía tan tarde! nada menos que a las doce de la
 noche, cuando allí todo el mundo se acostaba a las nueve en verano
 y a las ocho en invierno.

A pesar de estas noticias, el forastero
 insistió en que quería pasar allí la noche, y la muchacha le dijo
 que esperase a que su padre llegara para que le entregase la llave.
 Antes de que esto ocurriese, apareció en aquella calle un grupo
 compuesto de una docena de chicos que perseguían a un pobre niño de
 fisonomía dulce y simpática, vestido humildemente con un pantalón
 remendado y una blusa azul algo descolorida por el uso. Iba sin
 gorra y llevaba los pies descalzos.

—Ahí viene Ginesillo el tonto —murmuró la
 niña.

—¿Y quién es el que tal nombre lleva? preguntó
 el caballero.

—Es el hijo de la tía Micaela, viuda de
 Nicolás el tonto.

—¿Y son todos tontos en esa
 familia?

—Si el padre lo era ¿qué quiere usted que sea
 el hijo?

Entre tanto los muchachos empujaban a Ginés
 hacia la casa del duende, resistiéndose el niño, en cuyo rostro se
 marcaba un profundo terror, a acercarse
 allí.

—¡Que le haga una visita al duende! —exclamó
 un chico.

—Ofrezcámosle a Ginesillo para que se acaben
 los tontos del pueblo —añadió otro.

—Y que se quede con él y no devuelva más que
 la blusa —prosiguió un tercero.

—Metámosle por una ventana que tenga los
 vidrios rotos —dijo el primero que había
 hablado.

El viajero tuvo que intervenir en el asunto y,
 gracias a su energía, los muchachos dejaron en paz a Ginesillo.
 Éste, apenas se vio libre, echó a correr, no sin dirigir antes una
 mirada de gratitud a su defensor.

Poco después llegó el padre de la niña que
 entregó al joven la llave de la casa del duende para que la
 viera.

Era un edificio feo y sin comodidades de
 ningún género en su interior. Sólo dos cosas excitaron la atención
 del caballero: la primera, que en una de las guardillas había un
 catre con un colchón en el que se notaba que una persona había
 dormido, y la otra, que en la cocina se veían restos de comida y en
 una de las hornillas algunos carbones que pareían haber sido
 apagados poco antes. Aquello no podía ser del tiempo del avaro,
 muerto hacía nada menos que veinte años, y si había dicho verdad la
 muchacha, nadie había entrado allí después de aquel trágico
 suceso.

En otra pieza del piso principal vio una cama
 algo mejor que la de la guardilla, que pensó elegir para pasar la
 noche. El resto del mobilario estaba deteriorado y cubierto de
 polvo.

El forastero alquiló la casa por quince días,
 pagó adelantado y se fue luego a comer a la
 posada.

Al pasar por la calle peor del pueblo, vio a
 la entrada de su mala choza a Ginesillo el tonto y a su madre, una
 pobre mujer de la que todos se burlaban, igual que de su hijo, por
 lo que produjo al caballero la más profunda
 compasión.

Después de cenar y presenciar una parte de las
 fiestas nocturnas, el joven se dirigió tranquilamente hacia la casa
 llamada del duende. Al divisarla de lejos le pareció que, en
 efecto, el piso superior estaba iluminado, pero al acercarse más
 advirtió que era el reflejo de la luna en los cristales, puesto que
 al llegar junto a la casa aquella luz había
 desaparecido.

—Todo será lo mismo —murmuró el joven—, en
 esto no debe haber una palabra de verdad.

Delante de la puerta vio una jarra con miel,
 una cesta con fruta y una botella con vino. Abrió, subió la
 escalera y entró en el cuarto que había elegido para alcoba. Allí
 una bujía, pues había comprado un paquete de ellas en el pueblo, y
 se echó vestido en la cama. Al mirar su reloj vio que marcaba las
 once y media y, recordando que el duende recogía a las doce sus
 provisiones, se asomó a la ventana y estuvo en acecho, cuidando de
 no llamar la atención ni asustar al habitante de la singular
 casa.

Al sonar la primera campanada, el joven noto
 que la puerta se abría sin ruido y que un brazo corto, que
 terminaba en una mano pequeña, cogía la jarra primero y después la
 cesta y la botella.

Una vez hecho esto volvió a cerrar despacio y
 el caballero oyó unos ligeros pasos por la escalera. Apagó su
 bujía, pero cuando se acercó a la puerta de su alcoba no vio nada
 ni pudo averiguar más. Aunque no muy tranquilo, volvió a echarse en
 la cama y, después de luchar algunos minutos con el sueño, se quedó
 profundamente dormido.

A la mañana siguiente vio la jarra, la cesta y
 la botella vacías junto a la puerta de la
 casa.

A nadie dijo lo que había ocurrido el día
 precedente, se pasó la tarde disfrutando de todas las fiestas, y
 hasta muy entrada la noche no regresó a su nuevo
 domicilio.

Le pareció indigno el temor que había sentido
 el día antes y decidió hacer algunas averiguaciones respecto al
 duende. Pero, aunque se asomó a las doce, registró la casa y
 observó todos los rincones, no hubo nada de particular y llegó a
 pensar que lo visto la noche anterior había sido un
 sueño.

A la siguiente se disponía a echarse en la
 cama, cuando oyó en la pieza de arriba ligero rumor de
 pasos.

—¿Será algún gato? —se preguntó el forastero—;
 sólo un duende podría andar de esa manera. Es preciso que suba
 despacio y que me entere bien de lo que
 pasa.

Dejó transcurrir un cuarto de hora y luego,
 procurando hacer el menor ruido posible, subió la escalera y llegó
 a la guardilla, pero no encontró a nadie
 allí.

A la noche siguiente ocurrió lo mismo respecto
 a los ligeros pasos, y cuando se dirigía hacia la escalera halló
 ante sí la puerta cerrada con llave que le impidió seguir sus
 investigaciones. No dudó ya que el duende sabía su presencia en la
 casa y que huía de él; así es que decidió esconderse para
 sorprender al que se ocultaba. Al otro día, en vez de permanecer en
 su cuarto, se quedó en la guardilla detrás de la puerta. Apenas
 había pasado una hora oyó las leves pisadas, y el duende penetró en
 su alcoba, donde no encendió luz. Al caballero le pareció un
 hombrecillo de corta estatura, pero no hubiera podido asegurar
 nada, porque apenas se veía en la habitación, débilmente iluminada
 por un plateado rayo de luna que penetraba por las rendijas de la
 ventana. El joven sacó entonces una bujía que había llevado, aplicó
 una cerilla y no pudo contener un movimiento de sorpresa al ver
 echado ya en el catre, a Ginesillo el tonto. El niño se levantó
 extendiendo sus suplicantes manos hacía él, y le habló de este
 modo:

—No me pierda usted, no descubra a nadie que
 me ha visto.

—Pues explícame sin reticencias ni falsedades
 tu presencia en esta casa.

—Sí, señor —balbuceó el niño—; siéntese usted
 y se lo diré todo.

Y cuando el forastero hubo ocupado la única
 silla que había allí, empezó la historia en estos
 términos.

—Usted sabe bien que en todos los pueblos hay
 algún pícaro que se finge tonto, y el de Santa Marina hace veinte
 años robó al señor que vivía en esta casa, sin que nadie lo
 sospechase. Mi padre, que lo vio, no quiso delatarle porque había
 sido amigo suyo; pero desde entonces se le halló más preocupado y
 más silencioso cada día, por lo que al morir el ladrón —a quien no
 aprovechó el robo, pues apenas vivió tres meses después de
 cometerlo— fue tenido él por tonto también. Mi pobre padre sufrió
 mucho con eso, porque nadie quería darle trabajo, y se vio obligado
 a gastar poco a poco sus economías.

Apenas murió, después de una breve enfermedad,
 mi madre tuvo que ponerse a servir para mantenerme, y yo heredé la
 fama de tonto que tenía mi padre, por mi carácter tímido y medroso.
 Cuando fui mayor, pensé sacar partido de lo que llamaban mi
 tontería, en provecho de mi madre. —El pueblo entero se ríe de mí,
 me dije, pues yo me reiré más de él. —Y una noche me introduje en
 la casa del duende y vi que no había en ella nada extraño, y que mi
 madre y yo podíamos dormir perfectamente, dejando bien cerrada
 nuestra choza, ella en la cama del avaro y yo en el catre donde
 descansaba un criado a quien después echó. Estas noches usted le ha
 quitado la cama a mi madre, que se ha quedado en nuestra cabaña.
 Entramos aquí por la puerta del jardín, pues tenemos todas las
 llaves de la casa que el ladrón, que las mandó hacer, se dejó un
 día olvidadas en la nuestra después de cometer el robo, y contando
 una historia hoy, inventado un suceso raro mañana, logré que nadie
 dudase de la existencia del duende y que le hicieran ofrecimientos
 de huevos, pan, leche y otras cosas con las que nos mantenemos mi
 madre y yo. Lo que los dos ganamos trabajando, cuando hay en qué,
 lo ahorramos, y el día que tengamos bastante dinero nos iremos muy
 lejos para vivir en paz. Esto es cuanto puedo decirle,
 caballero.

—Pero eso —dijo el joven—, no me explica tu
 terror cuando querían encerrarte en la casa del
 duende…

—Era fingido, yo no temía
 nada.

—Pues entonces eres un gran
 actor.

—Sí, señor, pero encargado siempre del papel
 de tonto.

El forastero le prometió callar y lo cumplió,
 dándole antes de marcharse una cantidad de dinero para que el niño
 y su infeliz madre pudieran dejar más pronto aquel lugar y la
 miserable vida que en él llevaban. Les ofreció también su apoyo
 para que lograran trabajar, sacando buen producto, en la ciudad que
 él habitaba.

Al día siguiente pudo ver cómo se burlaban del
 chico los muchachos, pero al partir llevaba la convicción de que la
 persona más inteligente de Santa Marina era aquel niño a quien
 llamaban Ginesillo el tonto.

El pozo mágico

Una tarde, que los padres aún no habían vuelto
 de trabajar en el campo, se hallaba Juanito en su bonita casa
 compuesta de dos pisos, al cuidado de una anciana encargada de
 atender a las faenas de la cocina, mientras sus amos procuraban
 sacar de una ingrata tierra lo preciso para el sustento de todo el
 año.

La casa era el sólo bien que los dos
 labradores habían logrado salvar después de varias malas cosechas;
 era herencia de los padres de ella y por nada en el mundo la
 hubieran vendido o alquilado.

Juanito se hallaba en la sala, una habitación
 grande, alta de techo, con dos ventanas que daban al campo,
 amueblada con sillas de Vitoria, un rústico sofá, una cómoda, con
 una infinidad de baratijas encima, y dos
 mesas.

A una de las ventanas, que estaba abierta, se
 acercó por la parte de fuera un hombre mal encarado, vestido
 pobremente y con un fuerte garrote en la mano. Hizo seña a Juanito
 de que se acercara y le preguntó, cuando el muchacho estuvo
 próximo, donde se encontraba su padre.

—En el campo grande —contestó el
 niño.

—¿Y dónde es eso? —prosiguió el
 hombre.

—Por lo visto es V. forastero cuando no lo
 sabe. Mire por donde yo señalo con la mano. Ese sendero de ahí
 enfrente tuerce a la izquierda, sale a una explanada,
 luego…

—No hay quien lo entienda —interrumpió el
 hombre—; y el caso es que urge verlo para el ajuste de los
 garbanzos y de la cebada. ¿No podrías
 acompañarme?

—Mis padres me han prohibido salir de casa, y
 si falto a su orden me castigarán.

—Más podrán castigarte si pierden la renta por
 ti.

—¿Y qué he de hacer
 entonces?

—Acompañarme si quieres y si no dejarlo que
 haré el trato con otro labrador.

—Es que —prosiguió el niño—, dicen que hay dos
 secuestradores en el país y por eso mis padres temen que
 salga.

—Yo te respondo de que yendo conmigo no los
 encontrarás; además llevo un buen palo para
 defenderte.

—¿Los ha visto V.?

—Sí, iban a caballo, camino del molino
 viejo.

—Entonces no hay temor porque tenemos que ir
 al lado opuesto. Vamos.

Juanito salió guiando al hombre por la senda
 que antes indicara.

La tarde era clara y serena, brillaba el sol
 en un cielo sin nubes y el calor se dejaba sentir con fuerza porque
 ni un árbol daba sombra a aquel campo sembrado de trigo a derecha e
 izquierda. Un estrecho sendero conducía al lugar, aún muy distante,
 donde los padres del niño se hallaban trabajando. Pero antes de
 llegar a la explanada de que hablara Juanito, el hombre lanzó un
 silbido extraño y un joven se presentó casi enseguida llevando un
 caballo de la brida. A una seña del que había obligado al pequeño
 Juan a salir de su casa, el joven montó y el niño se vio cogido por
 unos robustos brazos y colocado sobre el caballo también. Gritó
 pidiendo auxilio, pero al instante un pañuelo fue puesto sobre su
 boca para ahogar su voz y ya no hubo defensa posible para la
 infeliz criatura.

El caballo iba a galope y Juanito veía al
 pasar con vertiginosa rapidez, los carros cargados de paja que
 volvían al pueblo, las yuntas que, terminados los trabajos, iban a
 encerrar, algunos labradores que se retiraban a sus hogares; pero
 todo de lejos y sin que ningún hombre fijase su atención en
 él.

A pesar de aquella carrera, el camino le
 pareció muy largo; al fin el joven hizo parar al caballo, bajó al
 niño y, sin soltarle, abrió una puerta que conducía a un vasto
 terreno que debió ser jardín en otro tiempo, le introdujo allí,
 volvió a cerrar con llave; y le dejó solo sin ocuparse al parecer
 más de él.

Juanito no pudo contener sus lágrimas al ver
 las altas tapias que hacían de aquel paraje una prisión imposible
 de dejar. Anduvo después largo rato, hasta que rendido se paró en
 un ángulo del terreno donde había un pozo rodeado de jaramagos y
 florecillas silvestres. Aquel sitio inculto tenía un misterioso
 encanto para él.

Llegó la noche, y cansado, sintiendo hambre y
 sed, se echó no lejos del pozo y al fin se
 durmió.

A la mañana siguiente uno de los bandidos, el
 primero que vio, fue a despertarle y le obligó a firmar un papel
 para sus padres en el que les decía que los secuestradores le
 matarían si no les entregaba quinientos duros por su
 rescate.

—Y es la verdad —añadió el hombre—, si no
 pagan te tiraremos a ese pozo.

Los labradores en balde buscaron aquel dinero;
 en tan breve plazo nadie quería comprarles su casa ni dar nada a
 préstamo.

Juanito, que no había comido desde el día,
 anterior, sentía indefinible malestar y a veces le parecía que una
 nube velaba sus ojos.

Llegó la noche y los bandidos no parecieron. E
 niño se acercó al pozo y ¡cosa rara! creyó ver que en el fondo
 brillaba una luz.

—¿Estaré soñando? —se preguntó
 Juan.

Y siguió mirando, pero el pozo era muy hondo y
 no se veía si tenía agua o estaba seco.

Poco después una voz, de mujer o de niño,
 cantó dentro del pozo el siguiente romance con una música dulce y
 un tanto monótona:

Había en una
 ciudad
un bello y juicioso niño
a quien unos malhechores
lograron tener cautivo.
Le llevaron engañado
a una casa con sigilo
donde había un gran terreno
que antes jardín hubo sido,
rodeado de altas tapias,
con arbustos ya marchitos,
árboles mustios o secos
y un pozo medio escondido
en un bosque de rastrojo,
de gran abandono indicio.
Pidieron por el muchacho
un rescate los bandidos,
mas siendo los padres pobres
y careciendo de amigos,
en balde fueron buscando
aquel oro apetecido
precio de la libertad
del idolatrado hijo.
Por vengarse, los ladrones
presto hubieron decidido
arrojar en aquel pozo
al pobre muchacho vivo,
y sin escuchar sus ruegos,
aquellos hombres indignos,
levantándole en sus brazos
le lanzaron al abismo.
Antes de llegar al fondo
los ángeles, también niños,
quizá hermanos por el alma
del prisionero afligido,
trocaron las duras piedras
por un césped duro y fino
y bellas flores silvestres
de nombres desconocidos
que en algún jardín del cielo
acaso hubieron cogido,
y entonces el secuestrado,
sin esperar tal prodigio,
halló al caer aquel lecho
donde se quedó dormido…

La voz se fue extinguiendo poco a poco, y Juanito no oyó las
 últimas palabras del romance. Pero aquel canto le había llenado de
 esperanza; sabía que si le arrojaban al pozo no tendría nada que
 temer. Miró hacia el fondo y observó que la luz, que poco antes
 viera brillar, había desaparecido.

Se echó sobre la hierba y esperó con relativa
 tranquilidad la vuelta de los malvados secuestradores. Estos
 llegaron a las doce de la noche: muy disgustados por que los padres
 de Juanito no habían depositado el dinero en el sitio indicado,
 pues los infelices no habían encontrado ni la vigésima parte de lo
 pedido.

—Le arrojaremos al pozo mágico —dijo el más
 joven señalando al niño—. Esos rústicos no habrán dejado de dar
 aviso de lo que ocurre a la guardia civil y, para probar que no
 somos nosotros los secuestradores, tenemos que desembarazarnos del
 chico. ¿Cómo creerían que no éramos culpables si hallaban al
 muchacho con nosotros?

—Y ¿no le buscarán en el pozo? Y a propósito
 de este, ¿por qué le llamas mágico? —preguntó el otro
 bandido.

—Porque algunas veces se oyen en él gritos y
 en el pueblo aseguran que está encantado.

—¿Y tú lo crees?

—Yo no, pero lo llamo así por costumbre que
 tengo de oírlo.

Siguieron hablando y por último se acercaron a
 Juanito y, sin atender a sus ruegos, le arrojaron al
 pozo.

El pobre niño perdió el conocimiento antes de
 llegar al fondo, así es que no supo si había allí el lecho de
 flores hecho por los ángeles sus hermanos.

Cuando volvió en sí se halló en un pequeño
 cuarto acostado en una humilde cama. Un hombre y una muchacha
 velaban junto a él. El primero, sin hacerle pregunta alguna, le dio
 algún alimento que reanimó sus fuerzas, mientras la segunda le
 miraba con cariñosa curiosidad.

Cuando el hombre salió, Juanito se atrevió a
 preguntar a la niña dónde se encontraba.

—Mi padre me había prohibido hablarte para que
 no te fatigaras —dijo ella—, pero ya que te muestras curioso… ¿Has
 oído cantar en el pozo mágico?

—Sí; ¿quién cantaba?

—¿Eso qué importa? Todo lo que decía el
 romance se ha realizado. En el fondo del pozo no había agua ni
 duras piedras, has caído sobre paja y heno. Luego mi padre te ha
 cogido en sus brazos y te ha traído aquí para avisar a tu familia a
 la que conoce y quiere porque tu padre le salvó la vida cuando los
 dos eran soldados. Desde el fondo del pozo se oye todo lo que
 traman los secuestradores y mi padre ha evitado por eso algunos
 crímenes. La casa que ellos ocupan está en la parte alta del camino
 y la nuestra en la más baja; el pozo tiene una abertura que pone en
 comunicación esta vivienda con la otra, obra que hicieron unos
 contrabandistas en otro tiempo, pero que los secuestradores
 ignoran. Hay un camino subterráneo que llega a nuestro pequeño
 jardín. Para que tu ilusión fuese más completa, puse margaritas y
 amapolas en el fondo del pozo, pero como te desmayaste no lo has
 visto. Ya iremos allí otro día.

La llegada del padre de la muchacha puso
 término a la conversación; pero como a la mañana siguiente Juanito
 estuviese ya bueno, tuvo deseos de ver el fondo del pozo con su
 nueva amiga. Esta abrió una puerta que había en un cobertizo que
 daba al jardín y ambos penetraron en un subterráneo estrecho y
 húmedo, llegando al fin al pozo donde Juanito había caído. El niño
 cogió unas margaritas y prometió que las guardaría
 siempre.

Sobre sus cabezas se oía un fuerte altercado;
 era que iban a prender a los secuestradores. Estos querían probar
 su inocencia negando haber robado a Juan y, casi habían convencido
 a sus perseguidores, cuando una voz infantil dijo desde el fondo
 del pozo:

—Sí, son ellos los que me robaron, lo declaro
 para que no hagan lo mismo con otros
 niños.

—¡El pozo mágico! —exclamó el más joven de los
 secuestradores.

Aprovechando su estupor, los que iban en su
 busca se apoderaron de él. El otro se defendió a tiros; una de las
 balas hirió mortalmente a su compañero y él cayó al suelo también
 muerto por uno de sus contrarios.

Aquella misma tarde, Juanito fue devuelto sus
 padres que no podían creer fuese cierta la ventura de volver a
 verle, pues ya imaginaban que hubiese sido
 asesinado.

¡Con cuánta efusión se abrazaron luego los dos
 antiguos soldados! El padre de Juanito al saber que su amigo y su
 hija eran muy pobres, se los llevó a su casa donde compartieron con
 la familia los trabajos del campo, abandonando aquellos su humilde
 vivienda. La comunicación con el pozo fue tapiada y el terreno
 donde se ocultaban los secuestradores convertido en hermosa
 huerta.

Juanito sintió siempre el más vivo afecto por
 la muchacha a la que hacía cantar muy a menudo aquel romance que le
 oyó por primera vez en el fondo del pozo
 mágico.

Julia de Asensi

Julia de Asensi y Laiglesia (Madrid, 4 de mayo de 1859 - 7 de noviembre de 1921), escritora, periodista y traductora española.

Hija del diplomático Tomás de Asensi, en su casa de Barcelona montó una tertulia literaria a la que acudieron numerosas damas. La crítica la ha clasificado como perteneciente a un cierto Romanticismo rezagado y ciertamente se consagró a escribir tanto literatura didáctica infantil y juvenil como leyendas y tradiciones populares reelaboradas literariamente a la manera de Bécquer, pero usando la prosa o el verso, como hizo José Zorrilla, localizadas preferiblemente en la Edad Media o en la época de los Reyes Católicos y Pachon con una temática amorosa o centrada en los celos y con elementos sobrenaturales como apariciones de la Virgen, estatuas animadas, fantasmas etcétera. Muchas de ellas las imprimió primero en publicaciones periódicas, como Revista Contemporánea o en El Álbum Ibero-Americano (1890-1891) dirigido por Concepción Gimeno de Flaquer.

Las fuentes de Asensi suelen ser Bécquer, Zorrilla, Fernán Caballero o Lope de Vega, pero sus creaciones de mayor fuerza provienen de la historia o del folklore tradicional español; en sus narraciones los personajes femeninos tienen iniciativa, son activos y frecuentemente protagonistas. Como escritora costumbrista participó en la antología de Faustina Sáez de Melgar Las españolas, Americanas y Lusitanas pintadas por sí mismas (1886).

Otros textos de Julia de Asensi

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Cosme y Damián — Cuento

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El Aeronauta — Cuenta

El Altar de la Virgen — Cuento infantil

El Coche Misterioso — Cuento infantil

El Coco Azul — Cuento infantil

El Fantasma del Bosque — Cuento infantil

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El Grano de Arena — Cuento infantil

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Santiago Arabal — Novela corta

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