El Aeronauta

Julia de Asensi

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I

II

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IV

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Texto núm. 4585

Título: El Aeronauta
Autor: Julia de Asensi
Etiquetas: Cuenta

Editor: Edu Robsy
Fecha de creación: 28 de marzo de 2020
Fecha de modificación: 28 de marzo de 2020

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Maison Carrée
c/ Ramal, 48
07730 Alayor - Menorca
Islas Baleares
España

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I

—¿No sabes lo que ocurre, Micaela?

—¿Cómo lo he de saber? Salgo de mi casa ahora, y a ti, Claudio,
 es al primero que he encontrado.

—Pues ha sucedido el caso más extraño que se ha presenciado en
 la aldea; todos estamos llenos de asombro y no es para menos.

—Cuenta, cuenta.

—Volvía anoche de pescar como de costumbre con dos compañeros,
 Pedro y Sebastián.

—No era la noche muy serena.

—No por cierto; silbaba el viento, el mar estaba agitado, la
 luna se velaba a ratos, las estrellas aparecían tristes y pálidas.
 No se veía más luz que la que arde en la torre de Santa
 María, la iglesia donde se venera a nuestra patrona bendita; lo
 demás de la aldea se hallaba envuelto en las sombras. De pronto
 vemos venir por el aire una embarcación desconocida, una lancha
 pequeña con una vela enorme obscura y tan hinchada que parecía
 redonda, la cual fue a estrellarse contra el acantilado. El solo
 hombre que tripulaba la barca lanzó un grito de horror y al ver el
 peligro que corría se arrojó al mar donde hubiese perecido a no
 socorrerle mis compañeros y yo. La singular embarcación se hizo
 pedazos y no tardó en desaparecer bajo las aguas. El hombre estaba
 herido, con el vestido hecho girones, desnuda la cabeza, las manos
 ensangrentadas, descompuesto el semblante. ¿Quién era aquél ser que
 navegaba por el aire como nosotros sobre el mar? Pedro y yo le
 mirábamos con receloso temor, y acaso no le hubiéramos socorrido si
 Sebastián no hubiera mostrado empeño por salvarle. Como el tiempo
 fuese a cada momento más desapacible, ganamos la orilla silenciosa
 y solitaria a aquellas horas. Pedro no quiso encargarse del herido
 por no aumentar sus gastos, él que tan pobre y desgraciado es;
 Sebastián alegó para lo mismo que tenía mujer y muchos hijos, y
 siendo su casa reducida no le era
 posible llevarle a ella; yo… no sé, lo que dije, pero la verdadera
 razón es que no me agradaba la compañía de aquel hombre
 excepcional. Entre los tres le condujimos a la quinta de don
 Remigio Rey, el señor más rico y más caritativo de nuestra aldea.
 No ignoras que entiende algo de medicina y que como este lugar
 tiene el mismo médico que otros tres o cuatro no recibimos
 diariamente la visita del doctor, siendo don Remigio quien nos
 asiste cuando viene una enfermedad repentina. Llamamos y un criado
 nos abrió la puerta.

—¿Qué ocurre? —preguntó.

—Traemos un enfermo.

—Mi amo descansa.

—Llámale por caridad —dijo Sebastián—, si esperamos a mañana
 quizá será tarde.

No parecía muy dispuesto a complacernos, acaso nos hubiese
 arrojado de allí, si el dueño de la casa, que se había vestido
 precipitadamente, no se hubiera presentado para enterarse de lo que
 pasaba. Nos hizo entrar, y después que le referimos lo ocurrido,
 nos despidió quedándose con aquel misterioso personaje.

—¿Y qué más? —preguntó Micaela al ver que Claudio se
 detenía.

—Al rayar el alba —prosiguió el pescador—, he vuelto a casa de
 don Remigio; allí me han dicho que el herido está enfermo de algún
 cuidado, que tiene una fuerte calentura y se teme que acabe en un
 ataque cerebral. Que las pocas palabras que ha pronunciado son de
 un idioma que no es latín, porque el cura no le ha entendido, ni
 francés porque don Remigio lo habla a la perfección. ¿Qué ha de ser
 nada de eso?

—¿Por qué?

—¿No comprendes, Micaela, que este hombre navegaba por el cielo
 entre las estrellas, que se ha caído a nuestro mundo desde otro, y
 que allí no se hablará ni español, ni francés, ni latín?

—¡Ay qué miedo! ¿Y le has visto hoy?

—Me hicieron pasar a la alcoba.

—¿Y cómo es?

—Parece alto, y digo parece porque le he visto acostado; es
 rubio, con barba poblada y fino bigote, representa unos veinticinco
 años, tiene bellas facciones, los ojos, que abrió un instante,
 grandes, de un azul obscuro, es blanco, pálido, pero esto tal vez
 sea efecto de su estado excepcional. La ropa, aunque destrozada, es
 inmejorable y de buen corte como si llegara de una capital o cosa
 así. Es un buen mozo.

—Pero viene del otro mundo…

—Eso sospechamos cuantos le hemos visto.

—¿Habrá cundido mucho la noticia?

—Todavía no.

—Pues corro a contarla. Adiós, Claudio.

—Hasta la vista, Micaela.

II

Don Remigio Rey, el señor de aquella aldea, su protector, su
 médico, su amo, era un hombre de unos cincuenta años, ágil, fuerte,
 de carácter afable y bondadoso, la providencia de los pobres. Se
 había casado en una capital de provincia, en la que residió algún
 tiempo, con una virtuosa señora de la que había tenido dos hijos,
 María y Santiago. Recibieron ambos educación esmerada y acaso
 soñaron con vivir un día en la corte, pero los padres, sin cuidarse
 de sus aspiraciones y sus gustos, los encerraron en aquel pobre
 lugar, en el que la triste niña no tenía más distracción que pasear
 a la orilla del Océano, descifrar alguna música o leer un rato; ni
 el muchacho más aliciente que la caza. La extraordinaria llegada de
 aquel viajero debía necesariamente romper la monotonía de su
 vida.

La señora de Rey, como mujer de experiencia, prohibió a María
 que entrase en la habitación donde con agitado sueño descansaba el
 desconocido, pero no hizo lo propio con Santiago que pasaba largos
 ratos contemplando el hermoso y pálido rostro de aquel hombre
 bajado del cielo, según la creencia popular. Así es que el joven,
 que tenía un año menos que su hermana, no cesaba de referirle hasta
 el más insignificante movimiento del herido, los suspiros que se
 escapaban de su pecho, las palabras incomprensibles que salían de
 sus labios, y María ardía en deseos de verle, aunque solo fuese un
 instante.

A los dos días de su llegada, habiendo salido don Remigio y
 estando entregada a sus quehaceres domésticos doña Mercedes, llamó
 Santiago a su hermana que bordaba un pañuelo junto a una ventana
 desde la que se divisaba el mar.

—Ven a ver al forastero —dijo el joven.

—No —respondió ella—, que nuestros padres me reñirán.

—¿Van acaso a saberlo?

—No importa, me han dicho que no entre y debo obedecer.

—He registrado su ropa y no lleva en ella ningún papel, solo un
 pañuelo marcado con una W. Es fino, como la tela de todas las
 prendas con que estaba vestido el pobre viajero.

—¿Ha abierto los ojos?

—A veces, pero no se fija en nada.

—¿Ha vuelto a hablar?

—Pide algo, pero no le entiendo.

—¿Le han dado alimento?

—Ninguno.

—¿Y agua?

—Tampoco.

—Quizá el desgraciado tiene sed. ¿Has observado si sus labios
 están secos?

—No; tú entenderías de eso más que yo.

—Sí… pero no debo ir.

La joven guardó silencio y al cabo de un instante preguntó:

—¿Dónde está nuestra madre?

—Dando de comer a las palomas.

—¿Se marchó al palomar hace mucho?

—Unos diez minutos, poco más o menos.

—Suele estar media hora; quedan veinte… Santiago, llévame a ver
 al herido.

Una vez tomada esta resolución, los dos hermanos se dirigieron
 rápidamente hacia el cuarto donde se hallaba el viajero acostado en
 una humilde cama. Tenía una bella figura, melancólica palidez,
 manos blancas que cogían las sábanas con fuerza convulsiva. Al
 acercarse María, al oír su dulce voz que le preguntaba, ora en
 español, ora en francés qué deseaba, abrió los ojos que fijó en las
 puras facciones de la niña, y luego miró hacia una copa que habían
 colocado a alguna distancia de su lecho. María la acercó a los
 labios del enfermo que bebió con avidez, y pronunció una sola
 palabra que no se parecía absolutamente en nada a gracias en los
 dos citados idiomas.

—¿Es usted italiano? —le preguntó la joven.

Hizo él una señal negativa.

—¿Alemán?

Obtuvo la misma respuesta.

—¿Inglés?

Contestó afirmativamente, añadiendo frases que los dos hermanos
 no entendieron.

—Entonces no viene del cielo —murmuró Santiago.

—¿Lo has creído alguna vez? —dijo María.

—¿Porqué no, cuando todos los del pueblo lo aseguran?

—Porque son unos ignorantes.

Él no podía decir de dónde llegaba, no los comprendía, lo mismo
 que los dos hermanos a él. A pesar de sus vastos conocimientos se
 había negado a aprender más lengua que el idioma patrio, no
 presintiendo que algún día había de serle necesario otro. En inglés
 les preguntó:

—¿Dónde estoy? ¿Qué tierra es esta? ¿Dónde me habéis encontrado
 y por qué me habéis socorrido? ¿Estaba yo solo? En ese caso ¿qué ha
 sido de mi compañero de expedición? ¿quién ha recogido mi globo,
 que perdido en los aires, vagaba por el espacio hacía algunos días
 sin que pudiésemos adivinar donde caeríamos? ¿De qué me han servido
 mis estudios si he sido juguete de mis sueños, de mis esperanzas y
 de mi ambición?

Y María entre tanto le decía en español, hablando en voz alta y
 marcando mucho las frases para ver si lograba hacerse entender:

—¿Tiene usted familia? Dígalo en tal caso para que la avisemos
 que se ha salvado milagrosamente de la muerte. ¿De dónde es usted?
 ¿Desea comer algo? ¿Beber más?

Mi padre es bastante hábil y le curará; yo se lo pediré a Dios y
 a la Virgen y mi madre también, que es excelente, aunque finja ser
 algo severa con mi hermano y conmigo para educarnos mejor. Cuando
 usted se levante, iremos a ver el pueblo; es pequeño, pero no feo,
 que no puede serlo un lugar con casitas blancas como palomas,
 obscuras montañas, mar agitado, cielo azul y frondosos bosques. Una
 gran joya con perlas, zafiros y esmeraldas parece a lo lejos.

—Pero una joya que a ti no te agrada —interrumpió Santiago.

—Te equivocas; hoy me parece más bonita.

—¡Qué poco semejante es el idioma que usted habla al mío!
 —exclamó el enfermo, que no había comprendido nada y que tampoco
 podía darse a entender—; ¿que tierra es esta? Ni mi desgraciado
 amigo ni yo sabíamos dónde iríamos a parar. No teníamos víveres, la
 válvula estaba inutilizada, hacía días que nos hallábamos en
 inminente peligro. El estudio no nos seducía ya, el hambre y la sed
 nos aniquilaban; como a través de un velo, veo al pobre Jorge
 despedirse de mí y perderse en el espacio. ¿Porqué abandonó el
 globo? ¿Fue creyendo salvarse o por salvarme a mí? Todo me dice que
 el infeliz ha muerto. Niña de negros ojos, dime el nombre de tu
 patria, sepa yo al menos donde estoy y cuantas leguas me separan de
 la amada tierra donde nací, de mi buena madre y mis jóvenes
 hermanas. Ellas no tienen los cabellos obscuros como tú, la mirada
 brillante y la tez morena, ellas son blancas como la nieve, rubias
 como ese rayo de sol que penetra por la ventana, y sus ojos son
 azules como ese cielo que se divisa desde aquí y que me prueba que
 me hallo en un país meridional. Son jóvenes como tú, mi angelical
 Catalina y mi dulce Matilde, estarán pensando, llorando y rezando
 por mí, y… quizá no volveré a verlas.

—El tiempo se pasa volando, caballero, mi madre va a venir, me
 retiro.

—La fortuna, diez años de vida, todo lo diera por estrecharlas
 una vez entre mis brazos.

—Está cuidando las palomas a las que es muy aficionada, pero no
 tardará en volver y si me hallase aquí…

—¿No me comprendes?

—¿Quiere usted algo?

—Aprende mi idioma, por Dios.

—Mañana volveré, caballero.

III

Así lo hizo María. Cuando sus padres se ausentaban iba a visitar
 al herido, acompañada de Santiago que miraba con la mayor
 curiosidad al extranjero. Este se reponía lentamente, pues su
 espíritu sufría más que su cuerpo. El desgraciado no tenía ropa, ni
 dinero y se veía obligado a aceptarlo todo de don Remigio. Varias
 veces había empezado a escribir, pero el cansancio le rendía antes
 de acabar la carta: había intentado poner un telegrama, pero no le
 habían entendido, ni había en aquel lugar estación telegráfica. La
 desesperación del joven no tenía límites, y solo conseguía
 calmarle la presencia de María que adivinaba algunos de sus deseos,
 realizándolos al instante. Ella le enseñaba un poco de español
 nombrándole los objetos que tenía a la vista; él repetía las
 palabras y las conservaba en su memoria, pero no podía sostener una
 conversación con la joven. De esto resultó que los temores de la
 señora de Rey se realizaron, que su hija se enamoró del forastero
 sintiendo por él una pasión pura y vehemente, y que la desgracia
 fue mayor de lo que sospechó la previsora madre, puesto que el
 inglés, a quien solo distraía la niña, no correspondió a aquel
 sentimiento amoroso más que con una sincera amistad, estando
 decidido a partir en cuanto pudiese para no volver a aquella
 hospitalaria tierra. Su estado físico se mejoró al fin, pero el
 moral inspiró al médico serios cuidados. Aquel enfermo que no podía
 decir lo que sentía, que tenía un gran pesar porque no regresaba a
 su país, ni sabía de su familia; aquel amante de la ciencia por la
 que había abandonado al uno y a la otra, que pensaba en su
 compañero de viaje, al que juzgaba muerto para prolongar su vida,
 estaba eternamente triste y le parecía que insultaban su pena aquel
 sol siempre radiante y aquel cielo azul y despejado.

Una mañana logró al fin escribir una larga epístola. Puso el
 sobre, lo cerró y dio aquel pliego a Santiago que al punto se le
 entregó a María. Estaba dirigido a una señora llamada
 Juana Smith y lo enviaba a Londres. La niña ordenó a su
 hermano que llevase aquella carta al correo, que le pusiera un
 sello, procurando disimular su pena porque no dudaba que al recibir
 aquel aviso la madre del viajero le haría volver enseguida a su
 lado. Mucho lloró la pobre joven y aun tenía los ojos enrojecidos
 cuando entró en el cuarto del convaleciente. Él la miró asombrado,
 le preguntó medio en inglés y medio en español la causa de sus
 lágrimas y María sin contestarle inclinó la cabeza sobre el pecho.
 Acaso adivinó entonces el amor de la niña, porque no la interrogó
 más, mostrándose desde entonces más retraído con ella.

Los días fueron pasando, lentos para el viajero, rápidos para la
 joven.

Una tarde que aquel se hallaba sentado junto a la ventana
 contemplando el mar, oyó de pronto el alegre ruido de las
 campanillas de dos mulas y el sonido de un carruaje. Era el que
 conducía a los pasajeros desde la cercana villa a aquella aldea.
 Detrás del coche que al fin apareció a corta distancia de la casa,
 corrían algunos chicos del pueblo gritando y riendo porque en
 el interior iban tres señoras con largos abrigos y grandes
 sombreros, cabellos muy rubios y rizados, ojos azules sin expresión
 y mejillas rojas en la madre y sonrosadas en las hijas.

Al verlas bajar cuando el carruaje se detuvo, el inglés lanzó
 una exclamación de júbilo, salvó corriendo la distancia que le
 separaba de las viajeras, y después de hacerlas entrar y de cerrar
 la puerta para entregarse sin importunos testigos a las expansiones
 de su alegría, las abrazó con cariño.

—¡Madre, Catalina, Matilde! ¡Qué feliz soy al volver a
 estrecharos contra mi corazón!

—¡Walter querido! —exclamaron ellas prodigándole tiernas
 caricias.

María y Santiago llegaron en aquel instante y el joven los
 presentó a su familia. Miráronse con curiosidad primero, con
 interés después; la señora de Smith alargó por fin su
 mano a los amigos de su hijo y las dos hermanas besaron a la
 niña.

Almorzaron con los señores de Rey, hablándose los unos y los
 otros sin entenderse.

Por la noche la señora de Smith quiso saldar sus
 cuentas con don Remigio entregándole una crecida suma, que el
 caritativo caballero rehusó con dignidad.

—Déselo usted a los pobres —murmuró—; yo a Dios gracias nada
 necesito.

María estaba cada vez más triste; comprendía que el momento de
 la separación se aproximaba.

En efecto, a la mañana siguiente, la señora de Smith y
 sus hijos debían partir a la vecina ciudad para dirigirse desde
 allí a Inglaterra.

Las tres damas repitieron sus palabras de reconocimiento a los
 señores de Rey y a los jóvenes y subieron al carruaje que las había
 conducido la víspera. Walter se despidió a su vez de don
 Remigio, de su esposa y de Santiago. Al aproximarse a María,
 estrechó entre sus ardorosas manos las frías y trémulas de la niña,
 diciéndole:

—Mi primer cuidado al llegar a Londres será buscar un profesor
 que me enseñe el idioma de usted; quiero escribirle y entender lo
 que me escriba. Jamás olvidaré su afecto y su tierno interés. En
 ninguna parte me hubiesen asistido como aquí. Usted me contará lo
 que hace, sus amores, los detalles de su boda cuando se case, me
 hablará de su nueva familia, de su felicidad que deseo más
 ardientemente que la mía. Yo ¿qué le referiré? mis viajes, mis
 estudios, mi gloria si la alcanzo…

—¿Volverá usted a subir en globo?—preguntó María.

—¿Por qué no? En cuanto llegue a mi patria tal vez. Echaré de
 menos ¿por qué negarlo? para mis viajes aéreos al fiel amigo que me
 acompañaba y cuyo cuerpo destrozado se ha encontrado al pie de una
 montaña, según mi madre me ha dicho. ¡Pero hay tantos amantes de la
 ciencia! Otro vendrá conmigo y reemplazará en todo, menos en mi
 afecto, a mi inolvidable Jorge. Adiós, María, acuérdese de mí.

El joven subió al coche muy conmovido, sin que la niña, que no
 podía contener sus lágrimas, le dirigiesen una palabra más.

IV

Lentamente trascurrió el tiempo para los dos hijos de don
 Remigio Rey. Ya no les agradaba su tranquila existencia, ya la
 aldea era insoportable para ellos y tristes y pensativos paseaban a
 la orilla del mar deseando un cambio completo en su vida.

Algunas veces hablaban del inglés, de aquel Walter
 Smith que se presentó ante ellos como una aparición, del que
 no habían vuelto a saber nada, aunque calculaban que podía
 haber aprendido de sobra el español. ¿Había olvidado su promesa?
 Era más que probable.

Los padres de María habían concertado el casamiento de la joven
 con un pariente lejano de doña Mercedes, el que se había
 establecido en la aldea con el solo objeto de tratar a la joven y
 hacerse amar de ella. Santiago aconsejaba también a su hermana que
 se casase.

—¿Cuál es tu porvenir? —le preguntaba—; nuestros padres se van
 haciendo viejos y su anhelo es dejarte colocada porque yo no soy un
 gran apoyo para ti. Algún día también podré crearme una familia y
 entonces, a pesar de que mi cariño no te faltará nunca, te
 encontrarás muy sola.

—No amo a José —contestaba siempre María.

—¿Amas a otro?

—A nadie.

—Yo hubiese querido para esposo tuyo a un hombre
 como Walter Smith; pero cuando este no ha vuelto a ocuparse de
 nosotros, prueba es de que su afecto no duró más que la breve
 temporada que estuvo al lado nuestro, y no debemos pensar más en
 él.

María suspiraba al pronunciar su hermano estas palabras y no le
 respondía. Al fin, mucho tiempo después de la partida del
 aeronauta, recibió la joven una carta fechada en Londres, que
 estaba escrita en un español bastante correcto y que decía poco más
 o menos así:

«Si usted, amiga María, hubiese continuado siendo mi profesora,
 hace muchos meses que hablaría su idioma a la perfección; pero por
 desgracia no he encontrado un buen maestro hasta hace poco y esta
 ha sido la causa de mi inconcebible y prolongado silencio.

¿Para que escribirle si usted no me había de comprender?

Acaso me habrá juzgado ingrato, pero el cielo sabe que no lo
 soy; recuerdo siempre con melancólico placer los días que con usted
 he pasado y en los que se me aparecía como el arco-iris después de
 la tempestad. Terrible era la que reinaba en mi alma, y si no me
 volví loco, lo he debido únicamente a usted.

He hecho desde que me alejé de España un viaje más de recreo que
 de estudio; nada ocurrió durante él digno de mención, no hubo
 peligros, ni impresiones, ni ningún descubrimiento notable; he
 visto desde una inmensa altura, en la barquilla de mi globo, que es
 nuevo y le he puesto el nombre de usted, montañas que no son las de
 su aldea, y mares cuyas olas no han arrullado su cuna jamás; no he
 deseado descender sobre las unas ni sobre los otros; no he querido
 añadir un capítulo a la novela empezada en ese rincón de la tierra
 y que no se acabará nunca.

Usted y yo hemos nacido con alas; pero a usted se las cortaron
 desde que vino al mundo y no cruzará jamás el espacio; yo en cambio
 solo vivo feliz en él y mis amores y mis amistades no se hallan
 aquí abajo; debo querer como se quiere en el cielo.

Usted se casará algún día con un ser que, aunque no la
 comprenda, la admirará; yo no me crearé una familia, porque moriré
 de un modo desgraciado y no envolveré a nadie en mi desdicha. Estoy
 plenamente convencido de ello, y sin embargo, no desisto de mis
 viajes aéreos y pronto, muy pronto emprenderé uno, el último tal
 vez.

¿Quién sabe si cuando llegue esta carta, a sus manos no existiré
 ya?

Conozco su corazón generoso y sé que derramará algunas lágrimas
 por mí, y sin embargo, yo no quisiera que me llorase; sus ojos son
 tan bellos como tranquilos y no los debe empañar ni la más ligera
 nube.

Acaso advertirá usted en mi carta un tinte de melancolía que no
 me es dado desechar; mi alma está algo enferma y no comprendo lo
 que podrá curarla.

Quizá será por la inactividad forzosa en que he vivido durante
 tanto tiempo, por eso quiero extender de nuevo mis alas y volar
 lejos, muy lejos.

Adiós, María, deseo que no me olvide usted, que me consagre un
 recuerdo como a un hermano querido en pago del afecto fraternal que
 me inspira. He nacido en un país donde la amistad no se finge ni se
 vende; al decirle que cuenta con la mía es igual que si le
 asegurase que no hay en la tierra peligro ni desgracia que no
 arrostrase por usted, su afectísimo

WALTER SMITH».

Mucho lloró la pobre niña al leer estas líneas, mucho rezó para
 que Dios librase de todo peligro al intrépido aeronauta, pero los
 días de aquel extranjero a quien amaba ardientemente estaban
 contados y María no tuvo ya más cartas de él.

V

Apenas habían trascurrido dos semanas, recibió don Remigio Rey
 un periódico de la corte hallándose con toda su familia en el
 espacioso comedor de la casa.

Lo estaba leyendo en voz baja alzándola solo cuando algún
 párrafo llamaba su atención y comprendía que era de interés para su
 mujer y sus hijos. Ya había leído muchos indiferentes para María,
 cuando el bienhechor de aquella aldea, exclamó:

—¡Pobre joven! ¡Cuánto siento haberle conocido!

—¿A quién? —preguntó doña Mercedes.

—A aquel inglés que se albergó en nuestra casa hace tiempo,
 cuando herido y desesperado estuvo a punto de morir.

—¿Qué le ha sucedido? —interrogó Santiago—, que no olvidaba
 nunca a Walter.

—Oíd —prosiguió don Remigio. Y leyó lo siguiente:

«Los periódicos ingleses nos dan cuenta de la última ascensión
 en su globo Mary del célebre e ilustrado
 aeronauta Mr. Smith.

»Sabido es que este noble joven, en época aun no lejana cayó en
 el mar después de un peligrosísimo viaje, debiendo su salvación a
 unos humildes pescadores de una de las más miserables aldeas de
 nuestra España, según ha referido la prensa de Londres.

»Mr. Smith ha sido esta vez menos
 afortunado; después de algunos días de incesantes riesgos, el
 aeronauta y dos amigos que le acompañaron en su ascensión,
 se han estrellado contra unas rocas donde el destrozado globo, que
 bajaba con una rapidez vertiginosa, los arrojó.

»Como ninguno de los viajeros ha sobrevivido a la catástrofe, se
 ignoran por completo los detalles de la expedición.

»Los cuerpos de los tres tenían numerosas heridas y
 contusiones.

»Los cadáveres han sido entregados a las respectivas familias,
 habiendo asistido al entierro una muchedumbre inmensa que fue a
 rendir el último tributo de cariño, admiración y respeto a los
 distinguidos aeronautas que en lo más hermoso de su juventud habían
 dedicado, su vida al estudio y a la ciencia.

»Mr. Smith era muy amante de España y
 poseía nuestro idioma; había publicado unos artículos sobre nuestro
 país, por ellos sabíamos que había caído una vez en cierta aldea…
 »

—¿Qué tienes María, te has puesto mala? —interrumpió doña
 Mercedes.

En efecto, la pobre niña que tanto había amado
 a Walter desde que le vio, al oír su trágico fin había
 perdido el conocimiento.

Mucho lloró a su amigo, y el recuerdo de este no se borró de su
 mente jamás. Diariamente leía la única carta que recibiera del
 inglés; entonces le parecía que él la hablaba, que le veía,
 que le escuchaba, que no había de separarse nunca de él.

El tiempo mitigó su pena, pero nada más.

Dos años después consintió en casarse con su primo que, hombre
 vulgar y un tanto grosero, no la hizo feliz.

La vida de la joven se pasó triste y solitaria; fue fiel a su
 esposo, y sin embargo, si él hubiera tenido más corazón y más
 inteligencia, hubiera comprendido que en su alma solo reinaba la
 imagen de un muerto.

Frecuentemente se sentaba mirando al mar y contemplaba las
 nubes, ya pardas; ya rojas, estremeciéndose cuando un pájaro
 cruzaba el espacio, porque al aparecer como un punto negro en el
 horizonte un recuerdo asaltaba su mente.

María esperaba siempre algo que había descendido ya una vez del
 cielo, creyendo que aun podía de nuevo descender.

Julia de Asensi

Julia de Asensi y Laiglesia (Madrid, 4 de mayo de 1859 - 7 de noviembre de 1921), escritora, periodista y traductora española.

Hija del diplomático Tomás de Asensi, en su casa de Barcelona montó una tertulia literaria a la que acudieron numerosas damas. La crítica la ha clasificado como perteneciente a un cierto Romanticismo rezagado y ciertamente se consagró a escribir tanto literatura didáctica infantil y juvenil como leyendas y tradiciones populares reelaboradas literariamente a la manera de Bécquer, pero usando la prosa o el verso, como hizo José Zorrilla, localizadas preferiblemente en la Edad Media o en la época de los Reyes Católicos y Pachon con una temática amorosa o centrada en los celos y con elementos sobrenaturales como apariciones de la Virgen, estatuas animadas, fantasmas etcétera. Muchas de ellas las imprimió primero en publicaciones periódicas, como Revista Contemporánea o en El Álbum Ibero-Americano (1890-1891) dirigido por Concepción Gimeno de Flaquer.

Las fuentes de Asensi suelen ser Bécquer, Zorrilla, Fernán Caballero o Lope de Vega, pero sus creaciones de mayor fuerza provienen de la historia o del folklore tradicional español; en sus narraciones los personajes femeninos tienen iniciativa, son activos y frecuentemente protagonistas. Como escritora costumbrista participó en la antología de Faustina Sáez de Melgar Las españolas, Americanas y Lusitanas pintadas por sí mismas (1886).

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